Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jun 2022, 09:44

    No, mi corazón no es más grande que el mundo...








    No, mi corazón no es más grande que el mundo.


    Es mucho más pequeño.


    En él no caben ni mis dolores.


    Por eso me gusta tanto contarme a mí mismo


    por eso me desvisto, por eso me grito,


    por eso frecuento los diarios,


    me expongo crudamente en las librerías:


    necesito de todos.


    Sí, mi corazón es muy pequeño.


    Sólo ahora veo que en él caben los hombres.


    Los hombres están aquí afuera, están en la calle.


    La calle es enorme. Más grande, mucho más grande


    de lo que yo esperaba.


    Mas en la calle tampoco caben todos los hombres.


    La calle es más pequeña que el mundo.


    El mundo es grande.


    Tú sabes como es grande el mundo.


    Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.


    Viste los diferentes colores de los hombres,


    los diferentes dolores de los hombres,


    sabes cómo es difícil sufrir todo eso, amontonar todo eso


    en un solo pecho de hombre... sin que estalle.


    Cierra los ojos y olvida.


    Escucha el agua en los vidrios tan calmada. No anuncia nada.


    Sin embargo, se escurre en las manos,


    ¡tan calmada! va inundando todo...


    ¿Renacerán las ciudades sumergidas?


    ¿Los hombres sumergidos -volverán?


    Mi corazón no sabe.


    Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.


    Sólo ahora descubro cómo es triste ignorar ciertas cosas.


    (En la soledad de individuo


    desaprendí el lenguaje


    con que los hombres se comunican).


    Otrora escuché a los ángeles, las sonatas, los poemas,


    las confesiones patéticas.


    Nunca escuché voz de gente. En verdad soy muy pobre.


    Otrora viajé por países imaginarios, fáciles de habitar,


    islas sin problemas, no obstante exhaustivas


    y convocando al suicidio.


    Mis amigos se fueron a las islas.


    Las islas pierden al hombre.


    Sin embargo algunos se salvaron y trajeron la noticia


    de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,


    entre el fuego y el amor.


    Entonces, mi corazón también puede crecer.


    Entre el amor y el fuego,


    entre la vida y el fuego,


    mi corazón crece diez metros y explota.


    -¡Oh vida futura! nosotros te crearemos.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 11 Jul 2022, 09:28

    Consolo Na Praia





    Vamos, não chores.
    A infância está perdida.
    A mocidade está perdida.
    Mas a vida não se perdeu.


    O primeiro amor passou.
    O segundo amor passou.
    O terceiro amor passou.
    Mas o coração continua.


    Perdeste o melhor amigo.
    Não tentaste qualquer viagem.
    Não possuis carro, navio, terra.
    Mas tens um cão.


    Algumas palavras duras,
    em voz mansa, te golpearam.
    Nunca, nunca cicatrizam.
    Mas, e o humour?


    A injustiça não se resolve.
    À sombra do mundo errado
    murmuraste um protesto tímido.
    Mas virão outros.


    Tudo somado, devias
    precipitar-te, de vez, nas águas.
    Estás nu na areia, no vento...
    Dorme, meu filho.



    *****************



    Consuelo en la playa



    Vamos, no llores...
    La infancia se ha perdido.
    La juventud se ha perdido.
    Pero la vida aún no se ha perdido.


    El primer amor ya pasó.
    El segundo también pasó.
    El tercer amor pasó.
    Pero aún continúa vivo el corazón.


    Perdiste a tu mejor amigo.
    No realizaste ningún viaje.
    No posees tierra, ni casa, ni barco,
    pero tienes un perro.


    Algunas duras palabras
    en voz  tenue, te golpearon.
    Esas, nunca, nunca cicatrizan.
    Sin embargo,  ¿existe el humor?


    La injusticia no se resuelve.
    A la sombra del mundo equivocado
    murmuraste una protesta tímida.
    Pero vendrán otras.


    Todo sumado, deberías
    zambullirte, de una vez por todas, en las aguas.
    Estás desnudo en la arena, en el viento ...
    Duerme, hijo mío.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 17 Jul 2022, 16:01

    PARA SEMPRE









    Por que Deus permite

    que as mães vão se embora?

    Mãe não tem limite,

    é tempo sem hora,

    luz que não se apaga

    quando sopra o vento

    e chuva desaba,

    veludo escondido

    na pele enrugada,

    água pura, ar puro,

    puro pensamento.

    Morrer acontece

    com o que é breve e passa

    sem deixar vestígio.

    Mãe, na sua graça,

    é eternidade.

    Por que Deus se lembra

    - mistério profundo -

    de tirá-la um dia?

    Fosse eu Rei do Mundo,

    baixava uma lei:

    Mãe não morre nunca,

    mãe ficará sempre

    junto de seu filho

    e ele, velho embora,

    será pequenino

    feito grão de milho.





    ************







    Para Siempre



    ¿Por qué Dios permite

    que las madres marchen?

    En Madre no hay límite,

    es tiempo sin hora,

    luz que no se apaga

    cuando sopla el viento

    y cae la lluvia,

    terciopelo oculto

    en piel arrugada,

    agua y aire puros,

    puro pensamiento.



    Morir acontece

    si se es breve y pasa

    sin dejar vestigio.

    La Madre, en su gracia,

    es eternidad.

    ¿Por qué Dios se acuerda

    - misterio profundo -

    de quitarla un día?

    Rey fuera del Mundo,

    y diera una ley:

    La Madre no muere,

    la madre persiste

    cerca de su hijo

    y él, aunque sea viejo,

    se hará pequeñito

    cual grano de mijo.











    Carlos Drummond de Andrade

    (versión de Pedro Casas Serra)


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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Ago 2022, 14:32

    Poema da Necessidade




    É preciso casar João,
    é preciso suportar Antônio,
    é preciso odiar Melquíades
    é preciso substituir nós todos.


    É preciso salvar o país,
    é preciso crer em Deus,
    é preciso pagar as dívidas,
    é preciso comprar um rádio,
    é preciso esquecer fulana.


    É preciso estudar volapuque,
    é preciso estar sempre bêbado,
    é preciso ler Baudelaire,
    é preciso colher as flores
    de que rezam velhos autores.


    É preciso viver com os homens
    é preciso não assassiná-los,
    é preciso ter mãos pálidas
    e anunciar O FIM DO MUNDO


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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Ago 2022, 14:33

    Tristeza do Império




    Os conselheiros angustiados
    ante o colo ebúrneo
    das donzelas opulentas
    que ao piano abemolavam
    "bus-co a cam-pi-na se-rena
    pa-ra li-vre sus-pi-rar"
    esqueciam a guerra do Paraguai,
    o enfado bolorento de São Cristóvão,
    a dor cada vez mais forte dos negros
    e sorvendo mecânicos
    uma pitada de rapé,
    sonhavam a futura libertação dos instintos
    e ninhos de amor a serem instalados nos
    arranha-céus de Copacabana, com rádio e telefone automático


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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Ago 2022, 18:02

    Poesia


    Gastei uma hora pensando em um verso
    que a pena não quer escrever.
    No entanto ele está cá dentro
    inquieto, vivo.
    Ele está cá dentro
    e não quer sair.
    Mas a poesia deste momento
    inunda minha vida inteira.
     




    *******************


    Poesía




    Pasé una hora pensando en un verso
    que la pluma no quiere escribir.
    Sin embargo, él está aquí dentro
    inquieto, vivo.
    él está  aquí dentro
    y no quiere salir.
    Pero la poesía de este momento
    inunda mi vida entera.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Ago 2022, 08:48

    Poeta do finito e da matéria,
    cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,
    boca tão seca, mas ardor tão casto.
    Dar tudo pela presença dos longínquos,
    sentir que há ecos, poucos, mas cristal,
    não rocha apenas, peixes circulando
    sob o navio que leva esta mensagem,
    e aves de bico longo conferindo
    sua derrota, e dois ou três faróis,
    últimos! esperança do mar negro.
    Essa viagem é mortal, e começá-la.
    Saber que há tudo. E mover-se em meio
    a milhões e milhões de formas raras,
    secretas, duras. Eis ai meu canto.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 16 Ago 2022, 09:04

    Os mortos


    Na ambígua intimidade
    que nos concedem
    podemos andar nus
    diante de seus retratos.
    Não reprovam nem sorriem
    como se neles a nudez fosse maior.


    [Lição de coisas]





    ************************

    Los muertos

    En la ambigua intimidad
    que nos conceden
    podemos andar desnudos
    delante de sus retratos.
    No reprueban ni sonríen
    como si en ellos la desnudez fuese mayor.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 28 Ago 2022, 09:40

    Del libro ;Sentimento do mundo

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    SENTIMENTO DO MUNDO


    Tenho apenas duas mãos
    e o sentimento do mundo,
    mas estou cheio de escravos,
    minhas lembranças escorrem
    e o corpo transige
    na confluência do amor.
    Quando me levantar, o céu
    estará morto e saqueado,
    eu mesmo estarei morto,
    morto meu desejo, morto
    o pântano semacordes.
    Os camaradas não disseram
    que havia uma guerra
    e era necessário
    trazer fogo e alimento.
    Sinto-me disperso,
    anterior a fronteiras,
    humildemente vos peço
    que me perdoeis.
    Quando os corpos passarem,
    eu ficarei sozinho
    desfiando a recordação
    do sineiro, da viúva e do microscopista
    que habitavama barraca
    e não foramencontrados
    ao amanhecer
    esse amanhecer
    mais noite que a noite.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 28 Ago 2022, 09:42

    CONFIDÊNCIA DOITABIRANO



    Alguns anos vivi emItabira.
    Principalmente nasci emItabira.
    Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro.
    Noventa por cento de ferro nas calçadas.
    Oitenta por cento de ferro nas almas.
    E esse alheamento do que na vida é porosidade e comunicação.
    A vontade de amar, que me paralisa o trabalho,
    vemde Itabira, de suas noites brancas, semmulheres e sem
    [horizontes.
    E o hábito de sofrer, que tanto me diverte,
    é doce herança itabirana.
    De Itabira trouxe prendas diversas que ora te ofereço:
    esta pedra de ferro, futuro aço do Brasil;
    este São Benedito do velho santeiro Alfredo Duval;
    este couro de anta, estendido no sofá da sala de visitas;
    este orgulho, esta cabeça baixa…
    Tive ouro, tive gado, tive fazendas.
    Hoje sou funcionário público.
    Itabira é apenas uma fotografia na parede.
    Mas como dói!


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    Mensaje por Maria Lua Dom 28 Ago 2022, 09:43

    POEMA DA NECESSIDADE



    É preciso casar João,
    é preciso suportar Antônio,
    é preciso odiar Melquíades,
    é preciso substituir nós todos.

    É preciso salvar o país,
    é preciso crer emDeus,
    é preciso pagar as dívidas,
    é preciso comprar umrádio,
    é preciso esquecer fulana.

    É preciso estudar volapuque,
    é preciso estar sempre bêbedo,
    é preciso ler Baudelaire,
    é preciso colher as flores
    de que rezamvelhos autores.

    É preciso viver comos homens,
    é preciso não assassiná-los,
    é preciso ter mãos pálidas
    e anunciar o FIMDOMUNDO.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Vie 02 Sep 2022, 14:40

    Resíduo



    De tudo ficou um pouco
    Do meu medo. Do teu asco.
    Dos gritos gagos. Da rosa
    ficou um pouco.

    Ficou um pouco de luz
    captada no chapéu.
    Nos olhos do rufião
    de ternura ficou um pouco
    (muito pouco).

    Pouco ficou deste pó
    de que teu branco sapato
    se cobriu. Ficaram poucas
    roupas, poucos véus rotos
    pouco, pouco, muito pouco.

    Mas de tudo fica um pouco.
    Da ponte bombardeada,
    de duas folhas de grama,
    do maço
    ― vazio ― de cigarros, ficou um pouco.

    Pois de tudo fica um pouco.
    Fica um pouco de teu queixo
    no queixo de tua filha.
    De teu áspero silêncio
    um pouco ficou, um pouco
    nos muros zangados,
    nas folhas, mudas, que sobem.

    Ficou um pouco de tudo
    no pires de porcelana,
    dragão partido, flor branca,
    ficou um pouco
    de ruga na vossa testa,
    retrato.

    Se de tudo fica um pouco,
    mas por que não ficaria
    um pouco de mim? no trem
    que leva ao norte, no barco,
    nos anúncios de jornal,
    um pouco de mim em Londres,
    um pouco de mim algures?
    na consoante?
    no poço?

    Um pouco fica oscilando
    na embocadura dos rios
    e os peixes não o evitam,
    um pouco: não está nos livros.
    De tudo fica um pouco.
    Não muito: de uma torneira
    pinga esta gota absurda,
    meio sal e meio álcool,
    salta esta perna de rã,
    este vidro de relógio
    partido em mil esperanças,
    este pescoço de cisne,
    este segredo infantil...
    De tudo ficou um pouco:
    de mim; de ti; de Abelardo.
    Cabelo na minha manga,
    de tudo ficou um pouco;
    vento nas orelhas minhas,
    simplório arroto, gemido
    de víscera inconformada,
    e minúsculos artefatos:
    campânula, alvéolo, cápsula
    de revólver... de aspirina.
    De tudo ficou um pouco.

    E de tudo fica um pouco.
    Oh abre os vidros de loção
    e abafa
    o insuportável mau cheiro da memória.

    Mas de tudo, terrível, fica um pouco,
    e sob as ondas ritmadas
    e sob as nuvens e os ventos
    e sob as pontes e sob os túneis
    e sob as labaredas e sob o sarcasmo
    e sob a gosma e sob o vômito
    e sob o soluço, o cárcere, o esquecido
    e sob os espetáculos e sob a morte escarlate
    e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes
    e sob tu mesmo e sob teus pés já duros
    e sob os gonzos da família e da classe,
    fica sempre um pouco de tudo.
    Às vezes um botão. Às vezes um rato.






    In A Rosa do Povo
    José Olympio, 1945





    **********************



    Residuo




    De todo quedó un poco.
    De mi miedo. De tu asco.
    De los gritos entrecortados. De la rosa
    quedó un poco.

    Quedó un poco de luz
    atrapada en el sombrero.
    En los ojos del rufián
    de ternura quedó un poco
    (muy poco).

    Poco quedó de este polvo
    del que se cubrió
    tu zapato blanco. Quedaron pocas
    ropas, pocos velos rotos
    poco, poco, muy poco.

    Pero de todo queda un poco.
    Del puente bombardeado,
    de dos hojas de hierba,
    del atado
    —vacío— de cigarros quedó un poco.

    Porque de todo queda un poco.
    Queda un poco de tu mentón
    en el mentón de tu hija.
    De tu silencio áspero
    un poco quedó, un poco
    en los muros enojados,
    en las hojas, mudas, que suben.

    Quedó un poco de todo
    en el plato de porcelana,
    dragón partido, flor blanca,
    quedó un poco
    de surco en tu frente,
    retrato.

    Si de todo queda un poco,
    ¿por qué no iba a quedar
    un poco de mí? ¿en el tren
    que lleva al norte, en el barco,
    en los avisos del diario,
    un poco de mí en Londres,
    un poco de mí en todas partes?
    ¿En la consonante?
    ¿En el pozo?

    Un poco queda oscilando
    en la embocadura de los ríos
    y los peces no lo evitan,
    un poco: no está en los libros.

    De todo queda un poco.
    No mucho: de una canilla
    cae esta gota absurda,
    mitad sal, mitad alcohol,
    salta esta pata de rana,
    este vidrio de reloj
    partido en mil esperanzas,
    este cuello de cisne,
    este secreto infantil…
    De todo quedó un poco:
    de mí; de vos; de Abelardo.
    Pelo en mi manga,
    de todo quedó un poco;
    viento en mis orejas,
    eructo simple, gemido
    de víscera desconforme,
    y minúsculos artefactos:
    campanilla, alvéolo, cápsula
    de revólver…de aspirina.
    De todo quedó un poco.

    Y de todo queda un poco.
    Oh abrí los frascos de loción
    y sofocá
    el hedor insoportable de la memoria.

    Pero de todo, qué terrible, queda un poco,
    y bajo las olas ritmadas
    y bajo las nubes y los vientos
    y bajo los puentes y bajo los túneles
    y bajo las llamaradas y bajo el sarcasmo
    y bajo el gargajo y bajo el vómito
    y bajo el sollozo, la cárcel, lo olvidado
    y bajo los espectáculos y bajo la muerte escarlata
    y bajo las bibliotecas, los asilos, las iglesias triunfantes
    y debajo tuyo y bajo tus pies ya duros
    y bajo los goznes de la familia y de la clase,
    queda siempre un poco de todo.
    A veces un botón. A veces un ratón.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 03 Sep 2022, 15:16

    MEMÓRIA

    Amar o perdido
    deixa confundido
    este coração.

    Nada pode o olvido
    contra o sem sentido
    apelo do Não.

    As coisas tangíveis
    tornam-se insensíveis
    à palma da mão

    Mas as coisas findas
    muito mais que lindas,
    essas ficarão.


    *********************



    MEMORIA

    Amar lo perdido
    deja confundido
    este corazón.

    Nada puede el olvido
    Contra el sin sentido
    llamado del No.

    Las cosas tangibles
    Se tornan insensibles
    A la palma de la mano

    Pero las cosas idas
    Mucho más que lindas
    Esas quedarán


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Sep 2022, 08:45

    CANÇÃO DA MOÇA-FANTASMA
    DE BELO HORIZONTE



    Eu sou a Moça-Fantasma
    que espera na Rua do Chumbo
    o carro da madrugada.
    Eu sou branca e longa e fria,
    a minha carne é umsuspiro
    na madrugada da serra.
    Eu sou a Moça-Fantasma.
    Omeu nome era Maria,
    Maria-Que-Morreu-Antes.
    Sou a vossa namorada
    que morreu de apendicite,
    no desastre de automóvel
    ou suicidou-se na praia
    e seus cabelos ficaram
    longos na vossa lembrança.
    Eu nunca fui deste mundo:
    Se beijava, minha boca
    dizia de outros planetas
    emque os amantes se queimam
    numfogo casto e se tornam
    estrelas, semironia.
    Morri semter tido tempo
    de ser vossa, como as outras.
    Não me conformo comisso,
    e quando as polícias dormem
    emmime fora de mim,
    meu espectro itinerante
    desce a Serra do Curral,
    vai olhando as casas novas,
    ronda as hortas amorosas
    (Rua Cláudio Manuel da Costa),
    para no Abrigo Ceará,
    não há abrigo. Umperfume
    que não conheço me invade:
    é o cheiro do vosso sono
    quente, doce, enrodilhado
    nos braços das espanholas…
    Oh! deixai-me dormir convosco.
    E vai, como não encontro
    nenhumdos meus namorados,
    que as francesas conquistaram,
    e que beberamtodo o uísque
    existente no Brasil
    (agora dormemembriagados),
    espreito os carros que passam
    comchoferes que não suspeitam
    de minha brancura e fogem.
    Os tímidos guardas-civis,
    coitados! umquis me prender.
    Abri-lhe os braços…Incrédulo,
    me apalpou. Não tinha carne
    e por cima do vestido
    e por baixo do vestido
    era a mesma ausência branca,
    umsó desespero branco…
    Podeis ver: o que era corpo
    foi comido pelo gato.
    As moças que ainda estão vivas
    (hão de morrer, ficai certos)
    têmmedo que eu apareça
    e lhes puxe a perna…Engano.
    Eu fui moça, serei moça
    deserta, per omnia saecula.
    Não quero saber de moças.
    Mas os moços me perturbam.
    Não sei como libertar-me.
    Se o fantasma não sofresse,
    se eles ainda me gostassem
    e o espiritismo consentisse,
    mas eu sei que é proibido,
    vós sois carne, eu sou vapor.
    Umvapor que se dissolve
    quando o sol rompe na Serra.
    Agora estou consolada,
    disse tudo que queria,
    subirei àquela nuvem,
    serei lâmina gelada,
    cintilarei sobre os homens.
    Meu reflexo na piscina
    daAvenida Paraúna
    (estrelas não se compreendem),
    ninguémo compreenderá.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Sep 2022, 08:46

    TRISTEZA DO IMPÉRIO


    Os conselheiros angustiados
    ante o colo ebúrneo
    das donzelas opulentas
    que ao piano abemolavam
    “bus-co a cam-pi-na se-re-na
    pa-ra li-vre sus-pi-rar”
    esqueciama guerra do Paraguai,
    o enfado bolorento de São Cristóvão,
    a dor cada vez mais forte dos negros
    e sorvendo mecânicos
    uma pitada de rapé
    sonhavama futura libertação dos instintos
    e ninhos de amor a sereminstalados nos arranha-céus
    [deCopacabana, comrádio e telefone automático.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Sep 2022, 22:04

    Poema que aconteceu


    Nenhum desejo neste domingo
    nenhum problema nesta vida
    o mundo parou de repente
    os homens ficaram calados
    domingo sem fim nem começo.


    A mão que escreve este poema
    não sabe o que está escrevendo
    mas é possível que se soubesse
    nem ligasse.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Sep 2022, 08:00

    CONSIDERAÇÃO DO POEMA


    Não rimarei a palavra sono
    com a incorrespondente palavra outono.
    Rimarei com a palavra carne
    ou qualquer outra, que todas me convém.
    As palavras não nascem amarradas,
    elas saltam, se beijam, se dissolvem,
    no céu livre por vezes um desenho,
    são puras, largas, autênticas, indevassáveis.
    Uma pedra no meio do caminho
    ou apenas um rastro, não importa.

    Estes poetas são meus. De todo o orgulho,
    de toda a precisão se incorporaram
    ao fatal meu lado esquerdo. Furto a Vinicius
    sua mais límpida elegia. Bebo em Murilo.
    Que Neruda me dê sua gravata
    chamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.
    São todos meus irmãos, não são jornais
    nem deslizar de lancha entre camélias:
    é toda a minha vida que joguei.
    Estes poemas são meus. É minha terra
    e é ainda mais do que ela. É qualquer homem
    ao meio-dia em qualquer praça. É a lanterna
    em qualquer estalagem, se ainda as há.
    — Há mortos? há mercados? há doenças?
    É tudo meu. Ser explosivo, sem fronteiras,
    por que falsa mesquinhez me rasgaria?

    Que se depositem os beijos na face branca, nas principiantes
    [rugas.
    O beijo ainda é um sinal, perdido embora,
    da ausência de comércio,
    boiando em tempos sujos.
    Poeta do finito e da matéria,
    cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,
    boca tão seca, mas ardor tão casto.
    Dar tudo pela presença dos longínquos,
    sentir que há ecos, poucos, mas cristal,
    não rocha apenas, peixes circulando
    sob o navio que leva esta mensagem,
    e aves de bico longo conferindo
    sua derrota, e dois ou três faróis,
    últimos! esperança do mar negro.
    Essa viagem é mortal, e começá-la.

    Saber que há tudo. E mover-se em meio
    a milhões e milhões de formas raras,
    secretas, duras. Eis ai meu canto.
    Ele é tão baixo que sequer o escuta
    ouvido rente ao chão. Mas é tão alto
    que as pedras o absorvem. Está na mesa
    aberta em livros, cartas e remédios.
    Na parede infiltrou-se. O bonde, a rua,
    o uniforme de colégio se transformam,
    são ondas de carinho te envolvendo.

    Como fugir ao mínimo objeto
    ou recusar-se ao grande? Os temas passam,
    eu sei que passarão, mas tu resistes,
    e cresces como fogo, como casa,
    como orvalho entre dedos,
    na grama, que repousam.
    Já agora te sigo a toda parte,
    e te desejo e te perco, estou completo,
    me destino, me faço tão sublime,
    tão natural e cheio de segredos,
    tão firme, tão fiel... Tal uma lâmina,
    o povo, meu poema, te atravessa.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Sep 2022, 08:02

    PROCURA DA POESIA


    Não faças versos sobre acontecimentos.
    Não há criação nem morte perante a poesia.
    Diante dela, a vida é um sol estático,
    não aquece nem ilumina.
    As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
    Não faças poesia com o corpo,
    esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à
    [efusão lírica.
    Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
    são indiferentes.
    Nem me reveles teus sentimentos,
    que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.

    O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.
    Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
    O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das
    [casas.
    Não é música ouvida de passagem; rumor do mar nas ruas
    [junto à linha de espuma.
    O canto não é a natureza
    nem os homens em sociedade.
    Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.

    A poesia (não tires poesia das coisas)
    elide sujeito e objeto.
    Não dramatizes, não invoques,
    não indagues. Não percas tempo em mentir.
    Não te aborreças.
    Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
    vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
    desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.
    Não recomponhas
    tua sepultada e merencória infância.
    Não osciles entre o espelho e a
    memória em dissipação.
    Que se dissipou, não era poesia.
    Que se partiu, cristal não era.
    Penetra surdamente no reino das palavras.
    Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
    Estão paralisados, mas não há desespero,
    há calma e frescura na superfície intata.
    Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
    Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
    Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
    Espera que cada um se realize e consume
    com seu poder de palavra
    e seu poder de silêncio.

    Não forces o poema a desprender-se do limbo.
    Não colhas no chão o poema que se perdeu.
    Não adules o poema. Aceita-o
    como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
    no espaço.
    Chega mais perto e contempla as palavras.
    Cada uma
    tem mil faces secretas sob a face neutra
    e te pergunta, sem interesse pela resposta,
    pobre ou terrível, que lhe deres:
    Trouxeste a chave?
    Repara:
    ermas de melodia e conceito
    elas se refugiaram na noite, as palavras.
    Ainda úmidas e impregnadas de sono,
    rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Sep 2022, 08:26

    A FLOR E A NÁUSEA


    Preso à minha classe e a algumas roupas,
    vou de branco pela rua cinzenta.
    Melancolias, mercadorias espreitam-me.
    Devo seguir até o enjôo?
    Posso, sem armas, revoltar-me?
    Olhos sujos no relógio da torre:

    Não, o tempo não chegou de completa justiça.
    O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
    O tempo pobre, o poeta pobre
    fundem-se no mesmo impasse.
    Em vão me tento explicar, os muros são surdos.

    Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
    O sol consola os doentes e não os renova.
    As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.
    Vomitar esse tédio sobre a cidade.

    Quarenta anos e nenhum problema
    resolvido, sequer colocado.
    Nenhuma carta escrita nem recebida.
    Todos os homens voltam para casa.
    Estão menos livres mas levam jornais
    e soletram o mundo, sabendo que o perdem.
    Crimes da terra, como perdoá-los?
    Tomei parte em muitos, outros escondi.
    Alguns achei belos, foram publicados.
    Crimes suaves, que ajudam a viver.
    Ração diária de erro, distribuída em casa.

    Os ferozes padeiros do mal.
    Os ferozes leiteiros do mal.
    Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
    Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
    Porém meu ódio é o melhor de mim.
    Com ele me salvo
    e dou a poucos uma esperança mínima.

    Uma flor nasceu na rua!
    Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
    Uma flor ainda desbotada
    ilude a polícia, rompe o asfalto.
    Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
    garanto que uma flor nasceu.
    Sua cor não se percebe.

    Suas pétalas não se abrem.
    Seu nome não está nos livros.
    É feia. Mas é realmente uma flor.
    Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
    e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

    Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
    Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico
    É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Sep 2022, 16:22

    CARREGO COMIGO


    Carrego comigo
    há dezenas de anos
    há centenas de anos
    o pequeno embrulho.

    Serão duas cartas?
    será uma flor?
    será um retrato?
    um lenço talvez?

    Já não me recordo
    onde o encontrei.
    Se foi um presente
    ou se foi furtado.

    Se os anjos desceram
    trazendo-o nas mãos,
    se boiava no rio,
    se pairava no ar.

    Não ouso entreabri-lo.
    Que coisa contém,
    ou se algo contém,
    nunca saberei.

    Como poderia
    tentar esse gesto?
    O embrulho é tão frio
    e também tão quente.

    Ele arde nas mãos,
    é doce ao meu tato.
    Pronto me fascina
    e me deixa triste.

    Guardar um segredo
    em si e consigo,
    não querer sabê-lo
    ou querer demais.

    Guardar um segredo
    de seus próprios olhos,
    por baixo do sono,
    atrás da lembrança.

    A boca experiente
    saúda os amigos.
    Mão aperta mão,
    peito se dilata.

    Vem do mar o apelo,
    vêm das coisas gritos.
    O mundo te chama:
    Carlos! Não respondes?

    Quero responder.
    A rua infinita
    vai além do mar.
    Quero caminhar.

    Mas o embrulho pesa.
    Vem a tentação
    de jogá-lo ao fundo
    da primeira vala.

    Ou talvez queimá-lo:
    cinzas se dispersam
    e não fica sombra
    sequer, nem remorso.

    Ai, fardo sutil
    que antes me carregas
    do que és carregado,
    para onde me levas?

    Por que não me dizes
    a palavra dura
    oculta em teu seio,
    carga intolerável?

    Seguir-te submisso
    por tanto caminho
    sem saber de ti
    senão que te sigo.

    Se agora te abrisses
    e te revelasses
    mesmo em forma de erro,
    que alivio seria!

    Mas ficas fechado.
    Carrego-te à noite
    se vou para o baile.
    De manhã te levo

    para a escura fábrica
    de negro subúrbio.
    És, de fato, amigo
    secreto e evidente.

    Perder-te seria
    perder-me a mim próprio.
    Sou um homem livre
    nas levo uma coisa.

    Não sei o que seja.
    Eu não a escolhi.
    Jamais a fitei.
    Mas levo uma coisa.

    Não estou vazio,
    não estou sozinho,
    pois anda comigo
    algo indescritível.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Sep 2022, 16:23

    ANOITECER

    É a hora em que o sino toca,
    mas aqui não há sinos;
    há somente buzinas,
    sirenes roucas, apitos
    aflitos, pungentes, trágicos,
    uivando escuro segredo;
    desta hora tenho medo.

    É a hora em que o pássaro volta,
    mas de há muito não há pássaros;
    só multidões compactas
    escorrendo exaustas
    como espesso óleo
    que impregna o lajedo;
    desta hora tenho medo.

    A Dolores
    É a hora do descanso,
    mas o descanso vem tarde,
    o corpo não pede sono,
    depois de tanto rodar;
    pede paz — morte — mergulho
    no poço mais ermo e quedo;
    desta hora tenho medo.

    Hora de delicadeza,
    gasalho, sombra, silêncio.
    Haverá disso no mundo?
    Ê antes a hora dos corvos,
    bicando em mim, meu passado,
    meu futuro, meu degredo;
    desta hora, sim, tenho medo.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 16 Sep 2022, 08:17

    Antología
    :copyright: Carlos Drummond de Andrade

    © Arquitrave Editores
    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    Edición y diseño Harold Alvarado Tenorio y Héctor Hernán Gómez
    Impreso en Colombia - Printed in Colombia
    Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida, ni en
    todo ni en parte, ni registrada en o transmitida por, un sistema de recuperación de
    información, en ninguna forma ni por ningún medio, sea mecánico, fotoquímico,
    electrónico, magnético, electroóptico, por fotocopia, o cualquier otro, sin el permiso
    previo por escrito de la editorial.



    Carlos Drummond de Andrade



    Fue en la rumorosa Feria del Libro, en Buenos Aires, y precisamente en
    la sala Jorge Luis Borges, colmada por cientos de personas ese sábado 27 de
    abril de 2002. Junto con tres colegas brasileños, invitados todos por su Embajada, conmemoramos el centenario del nacimiento de uno de los más
    grandes poetas del continente: Carlos Drummond de Andrade (1902-1987).
    Profundamente emocionado, pronto abandoné el texto escrito previamente
    para permitirme improvisar, más libremente, dejando fluir mis sentimientos junto con mis razones. Porque esa poesía y ese hombre, con una misteriosa precisión, estaban muy hondamente relacionados con mi vida.
    Hijo de gallegos, el primero de mi familia nacido en Buenos Aires, de
    familia bilingüe, me descubrí escribiendo poesía en mi primera adolescencia. Y, casi al mismo tiempo, me descubrí igualmente traduciendo poesía,
    sobre todo del portugués pero también del italiano y del francés. Y lo primero que traduje fueron poemas de Carlos Drummond de Andrade, que siempre me atrajeron fuertemente. Y que no sólo proseguí divulgando en mi país
    sino también en Latinoamérica y España.

    Todo se potenció al verme convertido, un día antes de cumplir diecisiete
    años, en el miembro más joven de un movimiento argentino de vanguardia,
    reunido alrededor de la revista Poesía Buenos Aires (1950-1960), que iba a
    modificar de raíz la teoría y la práctica de la poesía argentina. A partir de
    entonces, todo se aceleró, y la viva presencia de Carlos Drummond de Andrade
    comenzó a ser una riqueza generosamente compartida. Entre nosotros, y
    con los otros. Allí publiqué mi versión de El obrero en el mar, ese texto
    magnífico, de honda significación estética y humana. Allí se llamó Sentimiento del mundo una de nuestras colecciones. Allí fue Drummond uno de
    los cuatro primeros autores incluidos en los pocos cuadernillos que llegaron
    a publicarse de una ambiciosa serie, Poetas del Siglo Veinte, luego interrumpida.
    Acusados entonces de europeizantes y de afrancesados (y es verdad que
    adorábamos a Éluard y Apollinaire, a Char y Dylan Thomas, por ejemplo),
    también nos preciábamos de Huidobro y de Vallejo, de Oliverio Girondo y
    Carlos Drummond de Andrade de Juan L. Ortiz, entre otros grandes latinoamericanos. Y a través de
    Drummond me tocó, a partir de entonces, convertirme en el devoto impulsor de los indelebles modernistas brasileños, que vengo traduciendo y difundiendo sin cesar.

    Capaz de ser al mismo tiempo absolutamente renovador y legítimamente
    nacional, en el mejor sentido, el modernismo brasileño constituye una prueba
    evidente de la originalidad de las vanguardias latinoamericanas, tantas veces
    acusadas de ser mero reflejo de recursos europeos. Y, con ser originalísima, la
    obra de Carlos Drummond se vuelve también significativa en ese contexto
    modernista, del cual constituye muy probablemente el paradigma. Popular
    sin demagogia, discreta sin pavoneos, distante pero cálida, precisa sin frialdad, incluso en sus comienzos abiertamente comprometida pero con tal intensidad de vida y de lenguaje que sus poemas de ese tipo continúan en
    vigencia y conmoviéndonos, el desarrollo de la poesía de Drummond constituyó para nosotros, y especialmente para mí, una experiencia enriquecedora.

    Donde lo estético y lo humano se daban como evidencia viva, lograda, cabal,
    y al mismo tiempo temblorosamente inerme, transida, contagiosa.
    Si pudo ofrecernos, en Búsqueda de la poesia, una lúcida, ejemplar arte
    poética, de luminosa inteligencia y contagiosa sensibilidad, capaz de precavernos contra toda demagogia, y que cada día cobra más justificadas dimensiones (especialmente en estos tiempos de ácida banalización y consiguiente
    aridez del lenguaje, inclusive cotidiano, asolado por los medios audiovisuales
    globalizados), ¿no es llamativo que haya logrado hacerlo después de su tocante Consideración del poema, humanísima obertura con la que abre, en los
    duros y crueles años que fueron de 1943 a 1945, en lucha mundial contra
    el fascismo, nada menos que un libro que quiso llamar La rosa del pueblo?

    Es la misma temblorosa precisión con que, como el torero a la hora de la
    verdad, en un golpe de gracia, culmina allí mismo ese otro poema imborrable: Pasaje del año, como si quisiera dar una demostración definitiva a aquel
    lúcido aserto de Huidobro («el adjetivo, cuando no da vida, mata»), con
    estas palabras indelebles: «La vida es gorda, oleosa, mortal, subrepticia.» No
    sólo calidad literaria, ni mucho menos habilidad retórica, como se ve, sino
    precisamente lenguaje encarnado, belleza-verdad hecha voz, inflexión y sentido. Porque, como él mismo dijo, no se trata apenas de escribir bien, de tener buenos sentimientos o buenas razones sino de «ser hombre en el poema», apenas, nada menos. Después de todo, aunque con sobria dignidad él
    haya aludido a «razones de conciencia», ¿no habrá sido asimismo por razones estéticas que, en 1975, Drummond rechazó el bien dotado Premio de
    Literatura de Brasilia que celebraba el aniversario de la dictadura militar?
    Si vuelvo la vista atrás, continúo sin salir de mi asombro. ¿Cómo consiguió el adolescente tímido que yo era, tomar contacto epistolar con
    Drummond de Andrade, que me contestó con increíble generosidad? Libros
    y cartas me llegaban, entibiándome el corazón, desde su domicilio carioca en
    Conselheiro Lafaiete 60/701. (Y algo similar me iba a seguir ocurriendo,
    poco tiempo después, con Murilo Mendes.) Pero no era sorprendente. Con
    ese clima de fraternidad exigente, con esa amistad desinteresada y generosa
    pero al mismo tiempo profundamente respetuosa de la dignidad, estética y
    humana, de la poesía, los modernistas brasileños habían creado entre ellos y
    sus obras lazos que los sostenían y los intercomunicaban. Son memorables,
    y envidiables, entre muchas otras por ejemplo las relaciones de Bandeira con
    Mário de Andrade, de Drummond con Bandeira, de Murilo con todos. Y de
    ello ha quedado vigente testimonio no sólo en cartas, gestos y opiniones sino
    también en algunos poemas imborrables.
    Y yo también tuve pruebas de ello. En 1957, colaboraba con Paco Urondo
    (otro miembro de Poesía Buenos Aires) en la Primera Reunión de Arte Contemporáneo, organizada para la Universidad Nacional del Litoral en la ciudad de Santa Fe, y donde se reunieron entonces las vertientes más avanzadas
    del arte y la cultura moderna en la Argentina. Sólo hubo tres invitados
    especiales, y uno de ellos fue Drummond, el único extranjero. Quien contestó a mi pedido enviando, de inmediato, el original de su bello poema

    Especulaciones alrededor de la palabra hombre, por entonces todavía inédito,
    que traduje conmovido y que no sólo fue expuesto sino también incluido en
    el volumen que se publicó al año siguiente.
    El primer libro de Drummond de Andrade que tuve entre mis manos fue
    Fazendeiro do Ar & Poesia até Agora, que Livraria José Olympio Editôra
    publicó en 1954. Y precisamente ese libro culmina con uno de los pocos
    poemas de Drummond explícitamente relacionados con Buenos Aires. Se
    trata de A Luís Maurício, niño, dedicado a uno de sus tres nietos argentinos,
    y donde Buenos Aires aparece explícitamente aludida. No sólo por esa «ventana / que da hacia el Ministerio de Trabajo», cuya efigie burocrática es
    engalanada por la primavera, sino también por «el enano de Harrods, hoy
    viejo, entre niños enormes», que sólo los mayores recordarán ahora, o el
    ciego sentado «en su inmovilidad, / en la esquina de Córdoba y Florida» , o
    algunos habitantes de nuestro Jardín Zoológico, sin duda visitado con los
    niños («Fíjate que hay terciopelo en los osos. / Incómodos y prisioneros, en
    Palermo»), o también, como todos sabemos que «los chicos y las palomas
    confraternizan en la Plaza de Mayo»).

    Lo que me trae de inmediato el recuerdo de su única hija, María Julieta
    (cuya muerte iba a causarle la muerte), casada y viviendo en Buenos Aires, a
    quien una noche memorable de 1967 invité a mi casa, para recibir allí juntos a Giuseppe Ungaretti (a quien también traduje en 1962), que había
    vivido en Brasil y como para volver a reunirlo con Drummond, reuniendo
    así de paso en dos figuras ejemplares mi devoción de siempre por la poesía
    italiana y la poesía brasileña, acaso las otras dos patrias de mi espíritu.
    Poco después, en una carta del 3 de enero de 1968, Drummond comienza definiéndose «como el animal menos epistológrafo del mundo» para terminar adjuntando, tan discreta como generosamente, «unas pocas líneas»
    para prologar mi libro Hago el amor (1969), a pesar de que «ya no escribo
    prefacios.»
    Aunque en medio de la supuesta globalización continúe en Latinoamérica
    la insoportable balcanización de nuestros pueblos, siempre me pareció especialmente doloroso que esa absurda incomunicación se produzca también

    con el Brasil, cuya cultura contagiosamente vital, extraordinariamente viva,
    ha de resultar especialmente fecunda para un continente del cual, por otra
    parte, constituye prácticamente la mitad. No son los intereses que quieren
    ver justos, libres y fuertes a nuestros pueblos los que nos mantienen, todavía
    en gran medida, tan absurdamente incomunicados. En la medida de mis
    posibilidades, y siempre que me ha sido posible, he tratado de contribuir a
    que la gran poesía de Brasil se mantenga bien viva entre nosotros, los otros
    pueblos hermanos de habla castellana. Y en ese impulso, desde un comienzo, la gran poesía de Carlos Drummond de Andrade ha resultado siempre un
    protagonista fundamental. Alrededor del fuego de la voz de Drummond,
    fraterna y exigente, cada día más viva, cada día más vivos, habremos de continuar reuniéndonos, todos nosotros, brasileños, argentinos, colombianos,
    latinoamericanos todos, en ese legítimo «sentimiento del mundo» que, hijo
    del planeta, abarcará al planeta.



    Rodolfo Alo
    nso




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    Mensaje por Maria Lua Vie 16 Sep 2022, 08:30

    Laguna

    Yo no vi el mar.
    No sé si el mar es lindo,
    no sé si es bravo.
    El mar no me importa.

    Yo vi la laguna.
    La laguna, sí.
    La laguna es grande
    y calma también.

    En la lluvia de colores
    de la tarde que estalla
    la laguna brilla
    la laguna se pinta
    de todos colores.
    Yo no vi el mar.
    Yo vi la laguna...



    ********************


    Original en portugués:



    Lagoa



    Eu não vi o mar.
    Não sei se o mar é bonito,
    não sei se êle é bravo.
    O mar não me importa.

    Eu vi a lagoa.
    A lagoa, sim.
    A lagoa é grande
    e calma também.

    Na chuva de cores
    da tarde que explode
    a lagoa brilha
    a lagoa se pinta
    de todas as cores.
    Eu não vi o mar.
    Eu vi a lagoa. . .


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Vie 16 Sep 2022, 08:33

    Política literaria


    El poeta municipal
    discute con el poeta provincial
    cual de ellos es capaz de vencer al poeta federal.

    Mientras tanto el poeta federal
    se saca oro de la nariz.


    ********************


    Original en portugués:




    Política Literária


    A Manuel Bandeira


    O poeta municipal
    discute com o poeta estadual
    qual deles é capaz de bater o poeta federal.

    Enquanto isso o poeta federal
    tira ouro do nariz.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 16 Sep 2022, 08:37

    Sentimental

    Me pongo a escribir tu nombre
    con fideos de letritas.
    En el plato, la sopa se enfría, llena de escamas
    y acodados en la mesa todos contemplan
    ese romántico trabajo.

    Desgraciadamente falta una letra,
    ¡una letra solamente
    para acabar tu nombre!

    — ¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se enfría!

    Yo estaba soñando...
    Y hay en todas las conciencias un cartel amarillo:
    «En este país está prohibido soñar.»


    *****************


    Original en portugués:


    Sentimental



    Ponho-me a escrever teu nome
    com letras de macarrão.
    No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
    e debruçados na mesa todos contemplam
    esse romântico trabalho.

    Desgraçadamente falta uma letra,
    uma letra somente
    para acabar teu nome!

    — Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

    Eu estava sonhando...
    E há em todas as consciências este cartaz amarelo:
    "Neste país é proibido sonhar."





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    Mensaje por Amalia Lateano Vie 16 Sep 2022, 20:17

    Carlos Drumond de Andrade, considero que es una maravilla, y que representa estilística y temáticamente hablando, una síntesis, consciente y didáctica de la obra que busca el principio de la esperanza.-

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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Sep 2022, 08:49


    Quadrilha

    João amava Teresa que amava Raimundo
    que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
    que não amava ninguém.
    João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
    Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
    Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
    que não tinha entrado na história


    ***************


    Cuadrilla


    Juan amaba a Teresa que amaba a Raimundo
    que amaba a María que amaba a Joaquín que amaba a Lilí
    que no amaba a nadie.
    Juan se fue a los Estados Unidos, Teresa al convento,
    Raimundo murió en un desastre, María quedó para tía,
    Joaquín se suicidó y Lilí se casó con J. Pinto Fernández
    que no tenía nada que ver en el asunto.


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Sep 2022, 08:51

    Anedota Búlgara

    Era uma vez um czar naturalista
    que caçava homens.
    Quando lhe disseram que também se caçam borboletas e andorinhas,
    ficou muito espantado
    e achou uma barbaridade.




    *************

    Anécdota Búlgara

    Había una vez un zar naturalista
    que cazaba hombres.
    Cuando le dijeron que también se cazan
    mariposas y golondrinas,
    quedó muy espantado
    y le pareció una barbaridad.





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    Mensaje por Maria Lua Dom 18 Sep 2022, 08:47

    En la escuela


    [Minicuento - Texto completo.]

    Carlos Drummond de Andrade



    Es democrática doña Amarilis, maestra de una escuela pública situada en una calle que no voy a nombrar; también el nombre de doña Amarilis es inventado, pero el hecho aconteció.

    La maestra se dirigió a los alumnos, al comienzo de la clase, y dijo:

    -Hoy quiero que ustedes resuelvan algo muy importante. ¿Puede ser?

    -¡Sí! -respondió la chiquilinada en coro.

    -Muy bien. Será una especie de plebiscito. La palabra es complicada, pero la cosa es simple. Cada uno da su opinión, sumamos y la mayoría decide. Cuando den su opinión no hablen todos a la vez, porque así va a ser muy difícil que yo sepa lo que cada uno piensa. ¿Está bien?

    -¡Muy bien! -respondió el coro, interesadísimo.

    -Excelente. Entonces, vamos al grano. Ha surgido un movimiento para que las maestras puedan usar pantalones en las escuelas. El gobierno ya dijo que lo permite, la directora también, pero yo, personalmente, no quiero decidir por mí misma. En el aula todo debe hacerse de acuerdo con los alumnos, para que todos queden satisfechos y nadie pueda decir que no le gusta. Así no hay problemas. Bien, voy a empezar por Renato Carlos. Renato Carlos: ¿crees que tu maestra debe o no usar pantalón en la escuela?

    -Creo que no debe -respondió bajando los ojos.

    -¿Por qué?

    -Porque es mejor no usar pantalones.

    -¿Y por qué es mejor?

    -Porque la minifalda es mucho más linda.

    -¡Perfecto! Un voto en contra. Marilena, por favor, anota en tu cuaderno los votos en contra. Y tú, Leonardo, anota los votos a favor, si los hay. Ahora va a responder Inesita.

    -Claro que debe, señorita. Usted usa pantalones fuera de la escuela. ¿Por qué no los va a usar aquí dentro?

    -Pero aquí es otro lugar.

    -Es lo mismo. El otro día la vi en la calle con uno rojo que estaba bárbaro.

    -Uno a favor. ¿Y tú, Aparecida?

    -¿Puedo ser sincera, señorita?

    -No puedes, tienes que ser sincera.

    -Yo, si fuese usted, no usaría pantalones.

    -¿Por qué?

    -Y… por las caderas, ¿sabe? Como las tiene medio anchas…

    -Muchas gracias, Aparecida. ¿Anotaste, Marilena? Ahora tú, Edmundo.

    -Yo creo que Aparecida no tiene razón, señorita. Usted debe quedar fenómeno de pantalones. Sus caderas son muy lindas.

    -No estamos votando a favor o en contra de mis caderas sino de los pantalones. ¿Estás a favor o en contra?

    -A favor, ciento por ciento.

    -¿Y tú, Peter?

    -A mí me da lo mismo.

    -¿No tienes preferencia?

    -No sé. En cosas de mujeres yo no me meto, señorita.

    -Una abstención. Mónica, tú quedas encargada de tomar nota de los votos como el de Peter: ni a favor ni en contra.

    Y seguían votando como si estuviesen eligiendo al presidente de la República, tarea que tal vez ¿quién sabe? sean llamados a desempeñar en el futuro. Votaban con la mayor seriedad. Le tocó el turno a Rinalda.

    -¡Ah! Cada uno en la suya.

    -¿Cómo en la suya?

    -Yo en la mía, usted en la suya, cada uno en la propia. ¿Estamos?

    -Explicáte mejor.

    -La cosa es así: si usted quiere venir con pantalones, viene. Yo quiero venir de midi, de maxi, de pantalón corto, vengo. El uniforme es una estupidez.

    -Fuiste más allá de la pregunta, Rinalda. ¿Entonces estás a favor?

    -Evidente. Cada cual se copa como quiere.

    -¡Mil! -exclamó Jorgito-. El uniforme está superado, señorita. Usted viene de pantalones y nosotros aparecemos como se nos dé la gana.

    -¡Ah, no! -refutó Gilberto-. Ahí se arma un lío. En mi casa nadie anda en pijama o con la camisa abierta en el sala. Hay que respetar el uniforme.

    Que hay que respetar, que no hay que respetar, la discusión subía de tono. Doña Amarilis pedía orden, orden, así no se puede, pero los grupos asumían posiciones extremas, hablaban todos al mismo tiempo, nadie conseguía hacerse oír, por lo cual, con cuatro votos a favor de los pantalones, dos en contra y una abstención, y antes de que se decretara por mayoría absoluta la abolición del uniforme escolar, la maestra consideró prudente dar por terminado el plebiscito y pasó a la lección de historia de Brasil.







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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Oct 2022, 08:34

    El enterrado vivo

    Está siempre en el pasado el mismo orgasmo,
    y siempre en el presente el mismo doble,
    y siempre en el futuro el mismo pánico.

    Esta siempre en mi pecho la misma garra.
    Y siempre en mi tedio la misma llamada.
    Y siempre en mi sueño la misma guerra.

    Está siempre en mi acuerdo el gran desacuerdo.
    Siempre en mi firma la antigua furia.
    Siempre en el mismo engaño otro retrato.

    Está siempre en mis saltos el límite.
    Y siempre en mis labios la estampilla.
    Y siempre en mi no el mismo trauma.

    Y siempre en mi amor la noche rompe.
    Y siempre dentro de mí mi enemigo.
    Y en mi siempre la misma ausencia siempre.



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