CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

A FLOR E A NÁUSEA


Preso à minha classe e a algumas roupas,
vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?
Olhos sujos no relógio da torre:

Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.
Em vão me tento explicar, os muros são surdos.

Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.
Vomitar esse tédio sobre a cidade.

Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.
Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.

Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.
Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.
Sua cor não se percebe.

Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.
Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.




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Antología
:copyright: Carlos Drummond de Andrade

Arquitrave Editores

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Carlos Drummond de Andrade

Fue en la rumorosa Feria del Libro, en Buenos Aires, y precisamente en
la sala Jorge Luis Borges, colmada por cientos de personas ese sábado 27 de
abril de 2002. Junto con tres colegas brasileños, invitados todos por su Embajada, conmemoramos el centenario del nacimiento de uno de los más
grandes poetas del continente: Carlos Drummond de Andrade (1902-1987).
Profundamente emocionado, pronto abandoné el texto escrito previamente
para permitirme improvisar, más libremente, dejando fluir mis sentimientos junto con mis razones. Porque esa poesía y ese hombre, con una misteriosa precisión, estaban muy hondamente relacionados con mi vida.
Hijo de gallegos, el primero de mi familia nacido en Buenos Aires, de
familia bilingüe, me descubrí escribiendo poesía en mi primera adolescencia. Y, casi al mismo tiempo, me descubrí igualmente traduciendo poesía,
sobre todo del portugués pero también del italiano y del francés. Y lo primero que traduje fueron poemas de Carlos Drummond de Andrade, que siempre me atrajeron fuertemente. Y que no sólo proseguí divulgando en mi país
sino también en Latinoamérica y España.

Todo se potenció al verme convertido, un día antes de cumplir diecisiete
años, en el miembro más joven de un movimiento argentino de vanguardia,
reunido alrededor de la revista Poesía Buenos Aires (1950-1960), que iba a
modificar de raíz la teoría y la práctica de la poesía argentina. A partir de
entonces, todo se aceleró, y la viva presencia de Carlos Drummond de Andrade
comenzó a ser una riqueza generosamente compartida. Entre nosotros, y
con los otros. Allí publiqué mi versión de El obrero en el mar, ese texto
magnífico, de honda significación estética y humana. Allí se llamó Sentimiento del mundo una de nuestras colecciones. Allí fue Drummond uno de
los cuatro primeros autores incluidos en los pocos cuadernillos que llegaron
a publicarse de una ambiciosa serie, Poetas del Siglo Veinte, luego interrumpida.
Acusados entonces de europeizantes y de afrancesados (y es verdad que
adorábamos a Éluard y Apollinaire, a Char y Dylan Thomas, por ejemplo),
también nos preciábamos de Huidobro y de Vallejo, de Oliverio Girondo y
Carlos Drummond de Andrade de Juan L. Ortiz, entre otros grandes latinoamericanos. Y a través de
Drummond me tocó, a partir de entonces, convertirme en el devoto impulsor de los indelebles modernistas brasileños, que vengo traduciendo y difundiendo sin cesar.

Capaz de ser al mismo tiempo absolutamente renovador y legítimamente
nacional, en el mejor sentido, el modernismo brasileño constituye una prueba
evidente de la originalidad de las vanguardias latinoamericanas, tantas veces
acusadas de ser mero reflejo de recursos europeos. Y, con ser originalísima, la
obra de Carlos Drummond se vuelve también significativa en ese contexto
modernista, del cual constituye muy probablemente el paradigma. Popular
sin demagogia, discreta sin pavoneos, distante pero cálida, precisa sin frialdad, incluso en sus comienzos abiertamente comprometida pero con tal intensidad de vida y de lenguaje que sus poemas de ese tipo continúan en
vigencia y conmoviéndonos, el desarrollo de la poesía de Drummond constituyó para nosotros, y especialmente para mí, una experiencia enriquecedora.

Donde lo estético y lo humano se daban como evidencia viva, lograda, cabal,
y al mismo tiempo temblorosamente inerme, transida, contagiosa.
Si pudo ofrecernos, en Búsqueda de la poesia, una lúcida, ejemplar arte
poética, de luminosa inteligencia y contagiosa sensibilidad, capaz de precavernos contra toda demagogia, y que cada día cobra más justificadas dimensiones (especialmente en estos tiempos de ácida banalización y consiguiente
aridez del lenguaje, inclusive cotidiano, asolado por los medios audiovisuales
globalizados), ¿no es llamativo que haya logrado hacerlo después de su tocante Consideración del poema, humanísima obertura con la que abre, en los
duros y crueles años que fueron de 1943 a 1945, en lucha mundial contra
el fascismo, nada menos que un libro que quiso llamar La rosa del pueblo?

Es la misma temblorosa precisión con que, como el torero a la hora de la
verdad, en un golpe de gracia, culmina allí mismo ese otro poema imborrable: Pasaje del año, como si quisiera dar una demostración definitiva a aquel
lúcido aserto de Huidobro («el adjetivo, cuando no da vida, mata»), con
estas palabras indelebles: «La vida es gorda, oleosa, mortal, subrepticia.» No
sólo calidad literaria, ni mucho menos habilidad retórica, como se ve, sino
precisamente lenguaje encarnado, belleza-verdad hecha voz, inflexión y sentido. Porque, como él mismo dijo, no se trata apenas de escribir bien, de tener buenos sentimientos o buenas razones sino de «ser hombre en el poema», apenas, nada menos. Después de todo, aunque con sobria dignidad él
haya aludido a «razones de conciencia», ¿no habrá sido asimismo por razones estéticas que, en 1975, Drummond rechazó el bien dotado Premio de
Literatura de Brasilia que celebraba el aniversario de la dictadura militar?
Si vuelvo la vista atrás, continúo sin salir de mi asombro. ¿Cómo consiguió el adolescente tímido que yo era, tomar contacto epistolar con
Drummond de Andrade, que me contestó con increíble generosidad? Libros
y cartas me llegaban, entibiándome el corazón, desde su domicilio carioca en
Conselheiro Lafaiete 60/701. (Y algo similar me iba a seguir ocurriendo,
poco tiempo después, con Murilo Mendes.) Pero no era sorprendente. Con
ese clima de fraternidad exigente, con esa amistad desinteresada y generosa
pero al mismo tiempo profundamente respetuosa de la dignidad, estética y
humana, de la poesía, los modernistas brasileños habían creado entre ellos y
sus obras lazos que los sostenían y los intercomunicaban. Son memorables,
y envidiables, entre muchas otras por ejemplo las relaciones de Bandeira con
Mário de Andrade, de Drummond con Bandeira, de Murilo con todos. Y de
ello ha quedado vigente testimonio no sólo en cartas, gestos y opiniones sino
también en algunos poemas imborrables.
Y yo también tuve pruebas de ello. En 1957, colaboraba con Paco Urondo
(otro miembro de Poesía Buenos Aires) en la Primera Reunión de Arte Contemporáneo, organizada para la Universidad Nacional del Litoral en la ciudad de Santa Fe, y donde se reunieron entonces las vertientes más avanzadas
del arte y la cultura moderna en la Argentina. Sólo hubo tres invitados
especiales, y uno de ellos fue Drummond, el único extranjero. Quien contestó a mi pedido enviando, de inmediato, el original de su bello poema

Especulaciones alrededor de la palabra hombre, por entonces todavía inédito,
que traduje conmovido y que no sólo fue expuesto sino también incluido en
el volumen que se publicó al año siguiente.
El primer libro de Drummond de Andrade que tuve entre mis manos fue
Fazendeiro do Ar & Poesia até Agora, que Livraria José Olympio Editôra
publicó en 1954. Y precisamente ese libro culmina con uno de los pocos
poemas de Drummond explícitamente relacionados con Buenos Aires. Se
trata de A Luís Maurício, niño, dedicado a uno de sus tres nietos argentinos,
y donde Buenos Aires aparece explícitamente aludida. No sólo por esa «ventana / que da hacia el Ministerio de Trabajo», cuya efigie burocrática es
engalanada por la primavera, sino también por «el enano de Harrods, hoy
viejo, entre niños enormes», que sólo los mayores recordarán ahora, o el
ciego sentado «en su inmovilidad, / en la esquina de Córdoba y Florida» , o
algunos habitantes de nuestro Jardín Zoológico, sin duda visitado con los
niños («Fíjate que hay terciopelo en los osos. / Incómodos y prisioneros, en
Palermo»), o también, como todos sabemos que «los chicos y las palomas
confraternizan en la Plaza de Mayo»).

Lo que me trae de inmediato el recuerdo de su única hija, María Julieta
(cuya muerte iba a causarle la muerte), casada y viviendo en Buenos Aires, a
quien una noche memorable de 1967 invité a mi casa, para recibir allí juntos a Giuseppe Ungaretti (a quien también traduje en 1962), que había
vivido en Brasil y como para volver a reunirlo con Drummond, reuniendo
así de paso en dos figuras ejemplares mi devoción de siempre por la poesía
italiana y la poesía brasileña, acaso las otras dos patrias de mi espíritu.
Poco después, en una carta del 3 de enero de 1968, Drummond comienza definiéndose «como el animal menos epistológrafo del mundo» para terminar adjuntando, tan discreta como generosamente, «unas pocas líneas»
para prologar mi libro Hago el amor (1969), a pesar de que «ya no escribo
prefacios.»
Aunque en medio de la supuesta globalización continúe en Latinoamérica
la insoportable balcanización de nuestros pueblos, siempre me pareció especialmente doloroso que esa absurda incomunicación se produzca también

con el Brasil, cuya cultura contagiosamente vital, extraordinariamente viva,
ha de resultar especialmente fecunda para un continente del cual, por otra
parte, constituye prácticamente la mitad. No son los intereses que quieren
ver justos, libres y fuertes a nuestros pueblos los que nos mantienen, todavía
en gran medida, tan absurdamente incomunicados. En la medida de mis
posibilidades, y siempre que me ha sido posible, he tratado de contribuir a
que la gran poesía de Brasil se mantenga bien viva entre nosotros, los otros
pueblos hermanos de habla castellana. Y en ese impulso, desde un comienzo, la gran poesía de Carlos Drummond de Andrade ha resultado siempre un
protagonista fundamental. Alrededor del fuego de la voz de Drummond,
fraterna y exigente, cada día más viva, cada día más vivos, habremos de continuar reuniéndonos, todos nosotros, brasileños, argentinos, colombianos,
latinoamericanos todos, en ese legítimo «sentimiento del mundo» que, hijo
del planeta, abarcará al planeta.



Rodolfo Alonso




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Carlos Drumond de Andrade, considero que es una maravilla, y que representa estilística y temáticamente hablando, una síntesis, consciente y didáctica de la obra que busca el principio de la esperanza.-

BRINDE NO JUÍZO FINAL

Poetas de camiseiro, chegou vossa hora,
poetas de elixir de inhame e de tonofosfan,
chegou vossa hora, poetas do bonde e do rádio,
poetas jamais acadêmicos, último ouro do Brasil.
Em vão assassinaram a poesia nos livros,
em vão houve putschs, tropas de assalto, depurações.
Os sobreviventes aqui estão, poetas honrados,
poetas diretos da Rua Larga.
(As outras ruas são muito estreitas,
só nesta cabem a poeira,
o amor
e a Light.

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RECORDATORIO

Si busca bien usted acaba encontrando.
No la explicación (dudosa) de la vida,
Sino la poesía (inexplicable) de la vida.




RECORDATORIO

Se procurar bem você acaba encontrando.
Não a explicação (duvidosa) da vida,
Mas a poesia (inexplicável) da vida.