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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Feb 2021, 09:21

    TRISTEZA DO IMPÉRIO


    Os conselheiros angustiados
    ante o colo ebúrneo
    das donzelas opulentas
    que ao piano abemolavam
    “bus-co a cam-pi-na se-re-na
    pa-ra li-vre sus-pi-rar”
    esqueciam a guerra do Paraguai,
    o enfado bolorento de São Cristóvão,
    a dor cada vez mais forte dos negros
    e sorvendo mecânicos
    uma pitada de rapé
    sonhavam a futura libertação dos instintos
    e ninhos de amor a serem instalados nos arranha-céus
    [de Copacabana, com rádio e telefone automático


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 11 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Jue 11 Feb 2021, 04:49

    Amar

    ¿Qué puede una criatura sino,
    entre las criaturas, amar?
    amar y olvidar,
    amar y malamar,
    amar, desamar, amar?
    siempre, y hasta con ojos vidriados, amar?

    ¿Qué puede, pregunto, el ser amoroso
    solo, en rotación universal, sino
    rodar también, y amar?
    amar lo que el mar trae a la playa,
    lo que él sepulta, y lo que, en la brisa marina,
    es sal, o precisión de amor, o simples ansias?

    Amar solemnemente las palmas del desierto,
    lo que es entrega o adoración expectante,
    y amar lo inhóspito, lo áspero,
    un vaso sin flor, una planta de hierro,
    y el pecho inerte, y la calle vista en un sueño, y un ave de rapiña.

    Este es nuestro destino: amor sin cuenta,
    distribuido por las cosas pérfidas o nulas,
    donación ilimitada a una completa ingratitud,
    y en la concha vacía del amor la espera tímida,
    paciente, de más y más amor.

    Amar nuestra falta misma de amor, y en nuestra sequedad
    amar el agua implícita, y el beso tácito, y la sed infinita.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Feb 2021, 07:03

    LEMBRANÇA DOMUNDOANTIGO

    Clara passeava no jardim com as crianças.
    O céu era verde sobre o gramado,
    a água era dourada sob as pontes,
    outros elementos eram azuis, róseos, alaranjados,
    o guarda-civil sorria, passavam bicicletas,
    a menina pisou a relva para pegar um pássaro,
    o mundo inteiro, a Alemanha, a China, tudo era tranquilo
    [em redor de Clara.
    As crianças olhavam para o céu: não era proibido.
    A boca, o nariz, os olhos estavam abertos. Não havia perigo.
    Os perigos que Clara temia eram a gripe, o calor, os insetos.
    Clara tinha medo de perder o bonde das 11 horas,
    esperava cartas que custavam a chegar,
    nem sempre podia usar vestido novo. Mas passeava no jardim,
    [pela manhã !!!
    Havia jardins, havia manhãs naquele tempo!!!


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Feb 2021, 22:00

    À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
    ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.
    Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
    e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
    Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
    e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Feb 2021, 05:41

    POEMA DA NECESSIDADE

    É preciso casar João,
    é preciso suportar Antônio,
    é preciso odiar Melquíades,
    é preciso substituir nós todos.

    É preciso salvar o país,
    é preciso crer em Deus,
    é preciso pagar as dívidas,
    é preciso comprar um rádio,
    é preciso esquecer fulana.

    É preciso estudar volapuque,
    é preciso estar sempre bêbedo,
    é preciso ler Baudelaire,
    é preciso colher as flores
    de que rezam velhos autores.

    É preciso viver com os homens,
    é preciso não assassiná-los,
    é preciso ter mãos pálidas
    e anunciar o FIM DO MUNDO.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Feb 2021, 15:21

    Sonhava, aí de mim, sonhando
    que não sonhara... Mas via
    na treva em frente ao meu sonho,
    nas paredes degradadas,
    na fumaça, na impostura,
    no riso mau, na inclemência,
    na fúria contra os tranquilos,
    na estreita clausura física,
    no desamor à verdade,
    na ausência de todo amor


    Eu via, ai de mim, sentia
    que o sonho era sonho, e falso.




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    Mensaje por Maria Lua Miér 17 Feb 2021, 07:11

    TRISTEZA DOIMPÉRIO


    Os conselheiros angustiados
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    das donzelas opulentas
    que ao piano abemolavam
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    pa-ra li-vre sus-pi-rar”
    esqueciam a guerra do Paraguai,
    o enfado bolorento de São Cristóvão,
    a dor cada vez mais forte dos negros
    e sorvendo mecânicos
    uma pitada de rapé
    sonhavam a futura libertação dos instintos
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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Feb 2021, 15:33

    O amor bate na porta
    o amor bate na aorta,
    fui abrir e me constipei.
    Cardíaco e melancólico,
    o amor ronca na horta
    entre pés de laranjeira
    entre uvas meio verdes
    e desejos já maduros.


    Entre uvas meio verdes,
    meu amor, não te atormentes.
    Certos ácidos adoçam
    a boca murcha dos velhos
    e quando os dentes não mordem
    e quando os braços não prendem
    o amor faz uma cócega
    o amor desenha uma curva
    propõe uma geometria.


    Amor é bicho instruído.
    Olha: o amor pulou o muro
    o amor subiu na árvore
    em tempo de se estrepar.
    Pronto, o amor se estrepou.
    Daqui estou vendo o sangue
    que escorre do corpo andrógino.
    Essa ferida, meu bem,
    às vezes não sara nunca
    às vezes sara amanhã.


    Daqui estou vendo o amor
    irritado, desapontado,
    mas também vejo outras coisas:
    vejo corpos, vejo almas
    vejo beijos que se beijam
    ouço mãos que se conversam
    e que viajam sem mapa.
    Vejo muitas outras coisas
    que não ouso compreender...


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 20 Feb 2021, 05:17

    FRAGILIDADE



    Este verso, apenas um arabesco
    em torno do elemento essencial — inatingível.
    Fogem nuvens de verão, passam aves, navios, ondas,
    e teu rosto é quase um espelho onde brinca o incerto movimento,
    ai! já brincou, e tudo se fez imóvel, quantidades e quantidades
    de sono se depositam sobre a terra esfacelada.
    Não mais o desejo de explicar, e múltiplas palavras em feixe
    subindo, e o espírito que escolhe, o olho que visita, a música
    feita de depurações e depurações, a delicada modelagem
    de um cristal de mil suspiros límpidos e frigidos: não mais
    que um arabesco, apenas um arabesco
    abraça as coisas, sem reduzi-las.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 22 Feb 2021, 05:45

    Poeta do finito e da matéria,
    cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,
    boca tão seca, mas ardor tão casto.
    Dar tudo pela presença dos longínquos,
    sentir que há ecos, poucos, mas cristal,
    não rocha apenas, peixes circulando
    sob o navio que leva esta mensagem,
    e aves de bico longo conferindo
    sua derrota, e dois ou três faróis,
    últimos! esperança do mar negro.
    Essa viagem é mortal, e começá-la.
    Saber que há tudo. E mover-se em meio
    a milhões e milhões de formas raras,
    secretas, duras. Eis aí meu canto.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Feb 2021, 05:48

    CONSIDERAÇÃO DO POEMA

    Não rimarei a palavra sono
    com a incorrespondente palavra outono.
    Rimarei com a palavra carne
    ou qualquer outra, que todas me convém.
    As palavras não nascem amarradas,
    elas saltam, se beijam, se dissolvem,
    no céu livre por vezes um desenho,
    são puras, largas, autênticas, indevassáveis.

    Uma pedra no meio do caminho
    ou apenas um rastro, não importa.
    Estes poetas são meus. De todo o orgulho,
    de toda a precisão se incorporaram
    ao fatal meu lado esquerdo. Furto a Vinicius
    sua mais límpida elegia. Bebo em Murilo.
    Que Neruda me dê sua gravata
    chamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.
    São todos meus irmãos, não são jornais
    nem deslizar de lancha entre camélias:
    é toda a minha vida que joguei.

    Estes poemas são meus. É minha terra
    e é ainda mais do que ela. É qualquer homem
    ao meio-dia em qualquer praça. É a lanterna
    em qualquer estalagem, se ainda as há.
    — Há mortos? há mercados? há doenças?
    É tudo meu. Ser explosivo, sem fronteiras,
    por que falsa mesquinhez me rasgaria?
    Que se depositem os beijos na face branca, nas principiantes
    [rugas.
    O beijo ainda é um sinal, perdido embora,
    da ausência de comércio,
    boiando em tempos sujos.

    Poeta do finito e da matéria,
    cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,
    boca tão seca, mas ardor tão casto.
    Dar tudo pela presença dos longínquos,
    sentir que há ecos, poucos, mas cristal,
    não rocha apenas, peixes circulando
    sob o navio que leva esta mensagem,
    e aves de bico longo conferindo
    sua derrota, e dois ou três faróis,
    últimos! esperança do mar negro.
    Essa viagem é mortal, e começá-la.
    Saber que há tudo. E mover-se em meio
    a milhões e milhões de formas raras,
    secretas, duras. Eis ai meu canto.

    Ele é tão baixo que sequer o escuta
    ouvido rente ao chão. Mas é tão alto
    que as pedras o absorvem. Está na mesa
    aberta em livros, cartas e remédios.
    Na parede infiltrou-se. O bonde, a rua,
    o uniforme de colégio se transformam,
    são ondas de carinho te envolvendo.

    Como fugir ao mínimo objeto
    ou recusar-se ao grande? Os temas passam,
    eu sei que passarão, mas tu resistes,
    e cresces como fogo, como casa,
    como orvalho entre dedos,
    na grama, que repousam.

    Já agora te sigo a toda parte,
    e te desejo e te perco, estou completo,
    me destino, me faço tão sublime,
    tão natural e cheio de segredos,
    tão firme, tão fiel... Tal uma lâmina,
    o povo, meu poema, te atravessa.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Feb 2021, 07:05

    NOTURNO À JANELA DO APARTAMENTO


    Silencioso cubo de treva:
    um salto, e seria a morte.
    Mas é apenas, sob o vento,
    a integração na noite.

    Nenhum pensamento de infância,
    nem saudade nem vão propósito.
    Somente a contemplação
    de um mundo enorme e parado.

    A soma da vida é nula.
    Mas a vida tem tal poder:
    na escuridão absoluta,
    como líquido, circula.

    Suicídio, riqueza, ciência…
    A alma severa se interroga
    e logo se cala. E não sabe
    se é noite, mar ou distância.

    Triste farol da Ilha Rasa.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Feb 2021, 08:16

    BRINDE NO JUÍZO FINAL

    Poetas de camiseiro, chegou vossa hora,
    poetas de elixir de inhame e de tonofosfan,
    chegou vossa hora, poetas do bonde e do rádio,
    poetas jamais acadêmicos, último ouro do Brasil.
    Em vão assassinaram a poesia nos livros,
    em vão houve putschs, tropas de assalto, depurações.
    Os sobreviventes aqui estão, poetas honrados,
    poetas diretos da Rua Larga.
    (As outras ruas são muito estreitas,
    só nesta cabem a poeira,
    o amor
    e a Light.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Feb 2021, 09:04

    Este verso, apenas um arabesco
    em torno do elemento essencial - inatingível.
    Fogem nuvens de verão, passam ares, navios, ondas,
    e teu rosto é quase um espelho onde brinca o incerto movimento,
    ai! já brincou, e tudo se fez imóvel, quantidades e quantidades
    de sono se depositam sobre a terra esfacelada.

    Não mais o desejo de explicar, e múltiplas palavras em feixe
    subindo, e o espírito que escolhe, o olho que visita, a música
    feita de depurações e depurações, a delicada modelagem
    de um cristal de mil suspiros límpidos e frígidos: não mais
    que um arabesco, apenas um arabesco
    abraça as coisas, sem reduzi-las.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 25 Feb 2021, 09:09

    Uma pedra no meio do caminho
    ou apenas um rastro, não importa.
    Estes poetas são meus. De todo o orgulho,
    de toda a precisão se incorporaram
    ao fatal meu lado esquerdo. Furto a Vinicius
    sua mais límpida elegia. Bebo em Murilo.
    Que Neruda me dê sua gravata
    chamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.
    São todos meus irmãos, não são jornais
    nem deslizar de lancha entre camélias:
    é toda a minha vida que joguei.


    MÉ ENCANTÓ PASAR POR CARLOS DRUMMOND. UNA GOZADA.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Feb 2021, 09:17

    Las plantas sufren como nosotros sufrimos.
    ¿Por qué no habrían de sufrir
    si esta es la llave de la unidad del mundo?

    La flor sufre, tocada
    por la mano inconsciente.
    Hay una ahogada queja
    en su docilidad.

    La piedra es sufrimiento
    paralítico, eterno.

    Nosotros -animales- no tenemos
    ni siquiera el privilegio de sufrir.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Feb 2021, 09:18

    No, mi corazón no es más grande que el mundo...

    No, mi corazón no es más grande que el mundo.
    Es mucho más pequeño.
    En él no caben ni mis dolores.
    Por eso me gusta tanto contarme a mí mismo
    por eso me desvisto, por eso me grito,
    por eso frecuento los diarios,
    me expongo crudamente en las librerías:
    necesito de todos.
    Sí, mi corazón es muy pequeño.
    Sólo ahora veo que en él caben los hombres.
    Los hombres están aquí afuera, están en la calle.
    La calle es enorme. Más grande, mucho más grande
    de lo que yo esperaba.
    Mas en la calle tampoco caben todos los hombres.
    La calle es más pequeña que el mundo.
    El mundo es grande.
    Tú sabes como es grande el mundo.
    Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.
    Viste los diferentes colores de los hombres,
    los diferentes dolores de los hombres,
    sabes cómo es difícil sufrir todo eso, amontonar todo eso
    en un solo pecho de hombre... sin que estalle.
    Cierra los ojos y olvida.
    Escucha el agua en los vidrios tan calmada. No anuncia nada.
    Sin embargo, se escurre en las manos,
    ¡tan calmada! va inundando todo...
    ¿Renacerán las ciudades sumergidas?
    ¿Los hombres sumergidos -volverán?
    Mi corazón no sabe.
    Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.
    Sólo ahora descubro cómo es triste ignorar ciertas cosas.
    (En la soledad de individuo
    desaprendí el lenguaje
    con que los hombres se comunican).
    Otrora escuché a los ángeles, las sonatas, los poemas,
    las confesiones patéticas.
    Nunca escuché voz de gente. En verdad soy muy pobre.
    Otrora viajé por países imaginarios, fáciles de habitar,
    islas sin problemas, no obstante exhaustivas
    y convocando al suicidio.
    Mis amigos se fueron a las islas.
    Las islas pierden al hombre.
    Sin embargo algunos se salvaron y trajeron la noticia
    de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,
    entre el fuego y el amor.
    Entonces, mi corazón también puede crecer.
    Entre el amor y el fuego,
    entre la vida y el fuego,
    mi corazón crece diez metros y explota.
    -¡Oh vida futura! nosotros te crearemos.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Feb 2021, 09:20

    Gracias, amigo Pascula!
    Para ti:



    Canto órfico

    La danza ya no suena,
    la música dejó de ser palabra,
    el cántico creció del movimiento.
    Orfeo, dividido, anda en busca
    de esa unidad áurea que perdimos.

    Mundo desintegrado, tu esencia
    reside tal vez en la luz, más neutra ante los ojos
    desaprendidos de ver; y bajo la piel,
    ¿qué turbia imporosidad nos limita?
    De ti a ti, abismo; y en él, los ecos
    de una prístina ciencia, ahora exangüe.

    Ni tu cifra sabemos. Ni aun captándola
    tuviéramos poder de penetrarte. Yerra el misterio
    en torno de su núcleo. Y restan pocos
    encantamientos válidos. Quizás
    apenas uno y grave: en nosotros
    tu ausencia retumba todavía, y nos estremecemos
    R una pérdida se forma de esas ganancias.

    Tu medida, el silencio la ciñe, la esculpe casi,
    brazos del no-saber. Oh fabuloso
    udo paralítico sordo nato incógnito
    la raíz de la mañana que tarda, y tarde,
    do la línea del cielo en nosotros se esfuma,
    tornándonos extranjeros más que extraños.

    En el duelo de las horas, tu imagen
    atraviesa membranas sin que la suerte
    se decida a escoger. Las artes pétreas
    recógense a sus tardos movimientos.
    En vano: ellas no pueden ya.
    Amplio
    vacío
    un espacio estelar contempla signos
    que se harán dulzura, convivencia,
    espanto de existir, y mano anchurosa
    recorriendo asombrada otro cuerpo.

    La música se mece en lo posible,
    en el finito redondo, donde se crispa
    una agonía moderna. El canto es blanco,
    huye a sí mismo, ¡vuelos! palmas lentas
    sobre el océano estático: balanceo
    del anca terrestre, segura de morir.

    ¡Orfeo, reúnete! llama tus dispersos
    y conmovidos miembros naturales
    y límpido reinaugura
    el ritmo suficiente que, nostálgico,
    en la nervadura de las hojas se limita,
    cuando no forma en el aire, siempre estremecido,
    una espera de fustes, sorprendida.

    Orfeo, danos tu número
    de oro, entre apariencias
    que van del vano granito a la linfa irónica.
    lntégranos, Orfeo, en otra más densa
    atmósfera del verso antes del canto,
    del verso universo, lancinante
    en el primer silencio,
    promesa del hombre, contorno aún improbable
    de dioses por nacer, clara sospecha
    de la luz en el cielo sin pájaros,
    vacío musical a ser poblado
    por el mirar de la sibila, circunspecto.

    Orfeo, te llamamos, baja al tiempo
    y escucha:
    sólo al decir tu nombre, ya respira
    la rosa trimegista, abierta al mundo.



    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 27 Feb 2021, 10:35

    Residuo

    De todo quedó un poco.
    De mi miedo. De tu asco.
    De los gritos entrecortados. De la rosa
    quedó un poco.

    Quedó un poco de luz
    atrapada en el sombrero.
    En los ojos del rufián
    de ternura quedó un poco
    (muy poco).

    Poco quedó de este polvo
    del que se cubrió
    tu zapato blanco. Quedaron pocas
    ropas, pocos velos rotos
    poco, poco, muy poco.

    Pero de todo queda un poco.
    Del puente bombardeado,
    de dos hojas de hierba,
    del atado
    —vacío— de cigarros quedó un poco.

    Porque de todo queda un poco.
    Queda un poco de tu mentón
    en el mentón de tu hija.
    De tu silencio áspero
    un poco quedó, un poco
    en los muros enojados,
    en las hojas, mudas, que suben.

    Quedó un poco de todo
    en el plato de porcelana,
    dragón partido, flor blanca,
    quedó un poco
    de surco en tu frente,
    retrato.

    Si de todo queda un poco,
    ¿por qué no iba a quedar
    un poco de mí? ¿en el tren
    que lleva al norte, en el barco,
    en los avisos del diario,
    un poco de mí en Londres,
    un poco de mí en todas partes?
    ¿En la consonante?
    ¿En el pozo?

    Un poco queda oscilando
    en la embocadura de los ríos
    y los peces no lo evitan,
    un poco: no está en los libros.

    De todo queda un poco.
    No mucho: de una canilla
    cae esta gota absurda,
    mitad sal, mitad alcohol,
    salta esta pata de rana,
    este vidrio de reloj
    partido en mil esperanzas,
    este cuello de cisne,
    este secreto infantil…
    De todo quedó un poco:
    de mí; de vos; de Abelardo.
    Pelo en mi manga,
    de todo quedó un poco;
    viento en mis orejas,
    eructo simple, gemido
    de víscera desconforme,
    y minúsculos artefactos:
    campanilla, alvéolo, cápsula
    de revólver…de aspirina.
    De todo quedó un poco.

    Y de todo queda un poco.
    Oh abrí los frascos de loción
    y sofocá
    el hedor insoportable de la memoria.

    Pero de todo, qué terrible, queda un poco,
    y bajo las olas ritmadas
    y bajo las nubes y los vientos
    y bajo los puentes y bajo los túneles
    y bajo las llamaradas y bajo el sarcasmo
    y bajo el gargajo y bajo el vómito
    y bajo el sollozo, la cárcel, lo olvidado
    y bajo los espectáculos y bajo la muerte escarlata
    y bajo las bibliotecas, los asilos, las iglesias triunfantes
    y debajo tuyo y bajo tus pies ya duros
    y bajo los goznes de la familia y de la clase,
    queda siempre un poco de todo.
    A veces un botón. A veces un ratón.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 28 Feb 2021, 10:52

    Penetra sordamente en el reino de las palabras.
    Allá están los poemas que esperan ser escritos.
    Están paralizados, pero no hay desesperación,
    hay calma y frescura en la superficie intacta.
    Helos ahí solos y mudos, en estado de diccionario.
    Convive con tus poemas antes de escribirlos.
    Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.
    Espera que cada uno se realice y consume
    con su poder de palabra
    y su poder de silencio.
    No fuerces el poema a desprenderse del limbo.
    No recojas del suelo el poema que se perdió.
    No adules el poema. Acéptalo como él aceptará su forma definitiva y concentrada en el espacio.
    Acércate, contempla las palabras.
    Cada una
    tiene mil fases secretas bajo el rostro neutro
    y te pregunta, sin interés en la respuesta,
    pobre o terrible, que le das:
    ¿Trajiste la llave?


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Mar 2021, 14:28

    POEMAS DE CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE




    Historia Natural

    Las víboras ciegas son noctívagas.
    El orangután es profundamente solitario.
    Los monos también prefieren el aislamiento.
    Algunos árboles fructifican solo cada 25 años.
    Las cigüeñas copulan en vuelo.
    El mundo no es lo que pensamos.


    Residuo

    De todo quedó un poco.
    De mi miedo. De tu asco.
    De los gritos entrecortados. De la rosa
    quedó un poco.

    Quedó un poco de luz
    atrapada en el sombrero.
    En los ojos del rufián
    de ternura quedó un poco
    (muy poco).

    Poco quedó de este polvo
    del que se cubrió
    tu zapato blanco. Quedaron pocas
    ropas, pocos velos rotos
    poco, poco, muy poco.

    Pero de todo queda un poco.
    Del puente bombardeado,
    de dos hojas de hierba,
    del atado
    —vacío— de cigarros quedó un poco.

    Porque de todo queda un poco.
    Queda un poco de tu mentón
    en el mentón de tu hija.
    De tu silencio áspero
    un poco quedó, un poco
    en los muros enojados,
    en las hojas, mudas, que suben.

    Quedó un poco de todo
    en el plato de porcelana,
    dragón partido, flor blanca,
    quedó un poco
    de surco en tu frente,
    retrato.

    Si de todo queda un poco,
    ¿por qué no iba a quedar
    un poco de mí? ¿en el tren
    que lleva al norte, en el barco,
    en los avisos del diario,
    un poco de mí en Londres,
    un poco de mí en todas partes?
    ¿En la consonante?
    ¿En el pozo?

    Un poco queda oscilando
    en la embocadura de los ríos
    y los peces no lo evitan,
    un poco: no está en los libros.

    De todo queda un poco.
    No mucho: de una canilla
    cae esta gota absurda,
    mitad sal, mitad alcohol,
    salta esta pata de rana,
    este vidrio de reloj
    partido en mil esperanzas,
    este cuello de cisne,
    este secreto infantil…
    De todo quedó un poco:
    de mí; de vos; de Abelardo.
    Pelo en mi manga,
    de todo quedó un poco;
    viento en mis orejas,
    eructo simple, gemido
    de víscera desconforme,
    y minúsculos artefactos:
    campanilla, alvéolo, cápsula
    de revólver…de aspirina.
    De todo quedó un poco.

    Y de todo queda un poco.
    Oh abrí los frascos de loción
    y sofocá
    el hedor insoportable de la memoria.

    Pero de todo, qué terrible, queda un poco,
    y bajo las olas ritmadas
    y bajo las nubes y los vientos
    y bajo los puentes y bajo los túneles
    y bajo las llamaradas y bajo el sarcasmo
    y bajo el gargajo y bajo el vómito
    y bajo el sollozo, la cárcel, lo olvidado
    y bajo los espectáculos y bajo la muerte escarlata
    y bajo las bibliotecas, los asilos, las iglesias triunfantes
    y debajo tuyo y bajo tus pies ya duros
    y bajo los goznes de la familia y de la clase,
    queda siempre un poco de todo.
    A veces un botón. A veces un ratón.




    Registro civil

    Ella juntaba margaritas
    cuando pasé. Las margaritas eran
    los corazones de sus enamorados,
    que después se transformaban en ostras
    que engullía en grupos de diez.

    Los teléfonos gritaban Dulce,
    Rosa, Leonora, Carmen, Beatriz.
    Pero Dulce había muerto
    y las demás se bañaban en Ostende
    bajo un sol neutro.

    Las ciudades perdían los nombres
    que un funcionario con un pájaro al hombro
    iba guardando en un libro de versos.
    En la última de ellas, Sodoma,
    quedaba encendida una luz
    que un ángel sopló.
    Y en la tierra
    yo solamente oía el rumor
    blando de las ostras que se deslizaban
    por la garganta implacable.





    Congreso Internacional del miedo

    Provisoriamente no cantaremos el amor,
    que se refugió más abajo de los subterráneos.
    Cantaremos el miedo, que esteriliza los abrazos,
    no cantaremos el odio porque el odio no existe,
    nada más existe el miedo, nuestro padre y nuestro compañero,
    el miedo grande de los sertones, de los mares, de los desiertos,


    el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de las iglesias,


    cantaremos el miedo de los dictadores, el miedo de los demócratas,
    cantaremos el miedo de la muerte y el miedo de después de la muerte,
    después nos moriremos de miedo
    y sobre nuestras tumbas nacerán flores amarillas y temerosas.



    Los muertos

    En la ambigua intimidad
    que nos conceden
    podemos andar desnudos
    delante de sus retratos.
    No reprueban ni sonríen
    como si en ellos la desnudez fuese mayor.





    Un hombre y su carnaval

    Dios me abandonó
    en medio de una orgía
    entre una bahiana y una egipcia.
    Estoy perdido,
    sin ojos, sin boca
    sin dimensiones.
    Las cintas, los colores, los ruidos
    pasan por mí de refilón.
    Pobre poesía.

    Bate el pandero,
    está dentro del pecho
    y nadie lo percibe.
    Estoy lívido, tartamudo.
    Novias eternas
    me sonríen
    mostrando los cuerpos,
    los dientes.
    Imposible perdonarlas
    olvidarlas, incluso.

    Dios me abandonó
    en el medio del río.
    Me estoy ahogando
    peces sulfúreos
    olas de éter
    curvas curvas curvas
    banderas de procesiones
    neumáticos silenciosos
    grandes abrazos largos espacios
    eternamente.




    Misión del cuerpo

    Claro que el cuerpo no está hecho solo para sufrir,
    sino para sufrir y gozar.
    En la inocencia del sufrimiento
    como en la inocencia del gozo,
    el cuerpo se realiza, vulnerable
    y solemne.

    ¡Salve, mi cuerpo, mi estructura de vivir
    y de cumplir los ritos de la existencia!
    Amo tus imperfecciones y maravillas,
    las amo con gratitud, con pena y rabia alternadas.
    En vos me siento dividido, campo de batalla
    sin victoria para ningún bando
    y sufro y soy feliz
    en la medida de lo que acaso me ofrezcas.

    ¿Será ese mismo acaso,
    será la ley de dios o del dragón
    lo que me parte y reparte en pedacitos?
    Mi cuerpo, mi dolor,
    Mi placer y trascendencia.
    Es al final mi ser entero y único.


    Quiero

    Quiero que todos los días del año
    todos los días de la vida
    cada media hora
    cada 5 minutos
    me digas: te amo

    Oyéndote decir: te amo,
    creo, en ese momento, que soy amado.
    En el momento anterior
    y en el siguiente
    ¿cómo saberlo?

    Quiero que me repitas hasta el cansancio
    que me amás que me amás que me amás.
    De lo contrario se evapora el armazón
    porque al no decir: te amo,
    desmentís
    apagás
    tu amor por mí.

    Exijo de vos el perenne comunicado.
    No exijo sino eso,
    siempre eso, eso cada vez más.
    Quiero ser amado por y en tu palabra
    no concibo otra forma más que esta
    de reconocer el don amoroso,
    la manera perfecta de saberse amado:
    amor en la raíz de la palabra
    y en su emisión,
    amor
    saltando de la lengua nacional,
    amor
    hecho sonido
    vibración espacial.

    En el momento en que no me decís:
    te amo,
    inexorablemente sé
    que dejaste de amarme,
    que nunca antes me amaste.

    Si no me dijeras el urgente repetido
    te amoamoamoamoamo,
    verdad fulminante que acabás de desentrañar,
    me precipitaría en el caos,
    esa colección de objetos de no-amor.



    Unidad

    Las plantas sufren como sufrimos nosotros.
    ¿Por qué no habrían de sufrir
    si esa es la clave de la unidad del mundo?

    La flor sufre, tocada
    por la mano inconsciente.
    Hay una queja velada
    en su docilidad.

    La piedra es sufrimiento
    paralítico, eterno.

    Nosotros, animales, no tenemos
    ni siquiera el privilegio de sufrir.



    Paso de año


    El último día del año
    no es el último día del tiempo.
    Otros días vendrán
    y nuevos muslos y vientres van a contagiarte el calor de la vida.
    Besarás bocas, romperás papeles,
    harás viajes y tantas celebraciones
    de aniversario, graduación, promoción, gloria, muerte dulce con sinfonía y coro,
    que el tiempo quedará repleto y no escucharás el clamor,
    los aullidos irreparables
    del lobo, en la soledad.


    El último día del tiempo
    no es el último día de todo.
    Siempre queda una franja de vida
    donde se sientan dos hombres.
    Un hombre y su adversario,
    una mujer y su pie,
    un cuerpo y su memoria,
    un ojo y su brillo,
    una voz y su eco,
    y quién sabe si hasta Dios...

    Recibí con sencillez este presente del azar.
    Mereciste vivir otro año.
    Desearías vivir para siempre y agotar la borra de los siglos.
    Tu padre murió, tu abuelo también.
    En vos mismo muchas cosas ya expiraron, otras esperan la muerte,
    pero estás vivo. Una vez más estás vivo,
    y copa en mano
    esperás el amanecer.

    El recurso de embriagarse.
    El recurso del baile y del grito,
    el recurso de la pelota de colores,
    el recurso de Kant y de la poesía,
    todos ellos...y ningún resultado.

    Surge la mañana de un año nuevo.
    Las cosas están limpias, ordenadas.
    El cuerpo gastado se renueva en espuma.
    Todos los sentidos funcionan alertas.
    La boca está comiendo vida.
    La boca está atestada de vida.
    La vida se escurre de la boca,
    ensucia las manos, la vereda.
    La vida es gorda, grasosa, mortal y subrepticia.





    Versiones en castellano de Sandra Toro



    História Natural

    Cobras cegas são notívagas.
    O orangotango é profundamente solitário.
    Macacos também preferem o isolamento.
    Certas árvores só frutificam de 25 em 25 anos.
    Andorinhas copulam no vôo.
    O mundo não é o que pensamos.


    Resíduo

    De tudo ficou um pouco
    Do meu medo. Do teu asco.
    Dos gritos gagos. Da rosa
    ficou um pouco


    Ficou um pouco de luz
    captada no chapéu.
    Nos olhos do rufião
    de ternura ficou um pouco
    (muito pouco).


    Pouco ficou deste pó
    de que teu branco sapato
    se cobriu. Ficaram poucas
    roupas, poucos véus rotos
    pouco, pouco, muito pouco.


    Mas de tudo fica um pouco.
    Da ponte bombardeada,
    de duas folhas de grama,
    do maço
    - vazio - de cigarros, ficou um pouco.


    Pois de tudo fica um pouco.
    Fica um pouco de teu queixo
    no queixo de tua filha.
    De teu áspero silêncio
    um pouco ficou, um pouco
    nos muros zangados,
    nas folhas, mudas, que sobem.


    Ficou um pouco de tudo
    no pires de porcelana,
    dragão partido, flor branca,
    ficou um pouco
    de ruga na vossa testa,
    retrato.


    Se de tudo fica um pouco,
    mas por que não ficaria
    um pouco de mim? no trem
    que leva ao norte, no barco,
    nos anúncios de jornal,
    um pouco de mim em Londres,
    um pouco de mim algures?
    na consoante?
    no poço?


    Um pouco fica oscilando
    na embocadura dos rios
    e os peixes não o evitam,
    um pouco: não está nos livros.


    De tudo fica um pouco.
    Não muito: de uma torneira
    pinga esta gota absurda,
    meio sal e meio álcool,
    salta esta perna de rã,
    este vidro de relógio
    partido em mil esperanças,
    este pescoço de cisne,
    este segredo infantil...
    De tudo ficou um pouco:
    de mim; de ti; de Abelardo.
    Cabelo na minha manga,
    de tudo ficou um pouco;
    vento nas orelhas minhas,
    simplório arroto, gemido
    de víscera inconformada,
    e minúsculos artefatos:
    campânula, alvéolo, cápsula
    de revólver... de aspirina.
    De tudo ficou um pouco.


    E de tudo fica um pouco.
    Oh abre os vidros de loção
    e abafa
    o insuportável mau cheiro da memória.


    Mas de tudo, terrível, fica um pouco,
    e sob as ondas ritmadas
    e sob as nuvens e os ventos
    e sob as pontes e sob os túneis
    e sob as labaredas e sob o sarcasmo
    e sob a gosma e sob o vômito
    e sob o soluço, o cárcere, o esquecido
    e sob os espetáculos e sob a morte escarlate
    e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes
    e sob tu mesmo e sob teus pés já duros
    e sob os gonzos da família e da classe,
    fica sempre um pouco de tudo.

    Às vezes um botão. Às vezes um rato.



    Registro civil

    Ela colhia margaridas
    quando eu passei. As margaridas eram
    os corações de seus namorados,
    que depois se transformaram em ostras
    e ela engolia em grupos de dez.
    Os telefones gritavam Dulce,
    Rosa, Leonora, Carmen, Beatriz.
    Porém Dulce havia morrido
    e as demais banhavam-se em Ostende
    sob um sol neutro.
    As cidades perdiam os nomes
    que o funcionário com um pássaro no ombro
    ia guardando no livro de versos.
    Na última delas, Sodoma,
    restava uma luz acesa
    que o anjo soprou.
    E na terra
    eu só ouvia o rumor
    brando, de ostras que deslizavam,
    pela garganta implacável.




    Congreso internacional del miedo

    Provisoriamente não cantaremos o amor,
    que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
    Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
    não cantaremos o ódio porque esse não existe,
    existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
    o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
    o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
    cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,


    cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
    depois morreremos de medo
    e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.



    Os mortos

    Na ambígua intimidade
    que nos concedem
    podemos andar nus
    diante de seus retratos.
    Não reprovam nem sorriem
    como se neles a nudez fosse maior.





    Um Homem e seu Carnaval

    Deus me abandonou
    no meio da orgia
    entre uma baiana e uma egípcia.
    Estou perdido,
    Sem olhos, sem boca
    sem dimensões.
    As fitas, as cores, os barulhos
    passam por mim de raspão.
    Pobre poesia.

    O pandeiro bate
    é dentro do peito
    mas ninguém percebe.
    Estou lívido, gago.
    Eternas namoradas
    riem para mim
    demonstrando os corpos,
    os dentes.
    Impossível perdoá-las,
    sequer esquecê-las.

    Deus me abandonou
    no meio do rio.
    Estou me afogando
    peixes sulfúreos
    ondas de éter
    curvas curvas curvas
    bandeiras de préstitos
    pneus silenciosos
    grandes abraços largos espaços
    eternamente.



    Missão do Corpo


    Claro que o corpo não é feito só para sofrer,
    mas para sofrer e gozar.
    Na inocência do sofrimento
    como na inocência do gozo,
    o corpo se realiza, vulnerável
    e solene.

    Salve, meu corpo, minha estrutura de viver
    e de cumprir os ritos do existir!
    Amo tuas imperfeições e maravilhas,
    amo-as com gratidão, pena e raiva intercadentes.
    Em ti me sinto dividido, campo de batalha
    sem vitória para nenhum lado
    e sofro e sou feliz
    na medida do que acaso me ofereças.

    Será mesmo acaso,
    será lei divina ou dragonária
    que me parte e reparte em pedacinhos?
    Meu corpo, minha dor,
    Meu prazer e transcendência,
    És afinal meu ser inteiro e único.




    Quero

    Quero que todos os dias do ano
    todos os dias da vida
    de meia em meia hora
    de 5 em 5 minutos
    me digas: Eu te amo.

    Ouvindo-te dizer: Eu te amo,
    creio, no momento, que sou amado.
    No momento anterior
    e no seguinte,
    como sabê-lo?

    Quero que me repitas até a exaustão
    que me amas que me amas que me amas.
    Do contrário evapora-se a amação
    pois ao não dizer: Eu te amo,
    desmentes
    apagas
    teu amor por mim.

    Exijo de ti o perene comunicado.
    Não exijo senão isto,
    isto sempre, isto cada vez mais.
    Quero ser amado por e em tua palavra
    nem sei de outra maneira a não ser esta
    de reconhecer o dom amoroso,
    a perfeita maneira de saber-se amado:
    amor na raiz da palavra
    e na sua emissão,
    amor
    saltando da língua nacional,
    amor
    feito som
    vibração espacial.

    No momento em que não me dizes:
    Eu te amo,
    inexoravelmente sei
    que deixaste de amar-me,
    que nunca me amastes antes.

    Se não me disseres urgente repetido
    Eu te amoamoamoamoamo,
    verdade fulminante que acabas de desentranhar,
    eu me precipito no caos,
    essa coleção de objetos de não-amor.


    Unidade

    As plantas sofrem como nós sofremos.
    Por que não sofreriam
    se esta é a chave da unidade do mundo?
    A flor sofre, tocada
    por mão inconsciente.
    Há uma queixa abafada
    em sua docilidade.
    A pedra é sofrimento
    paralítico, eterno.
    Não temos nós, animais,
    sequer o privilégio de sofrer.




    Passagem do ano

    O último dia do ano
    não é o último dia do tempo.
    Outros dias virão
    e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
    Beijarás bocas, rasgarás papéis,
    farás viagens e tantas celebrações
    de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia e coral,
    que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
    os irreparáveis uivos
    do lobo, na solidão.

    O último dia do tempo
    não é o último dia de tudo.
    Fica sempre uma franja de vida
    onde se sentam dois homens.
    Um homem e seu contrário,
    uma mulher e seu pé,
    um corpo e sua memória,
    um olho e seu brilho,
    uma voz e seu eco,
    e quem sabe até se Deus...

    Recebe com simplicidade este presente do acaso.
    Mereceste viver mais um ano.
    Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
    Teu pai morreu, teu avô também.
    Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
    mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
    e de copo na mão
    esperas amanhecer.

    O recurso de se embriagar.
    O recurso da dança e do grito,
    o recurso da bola colorida,
    o recurso de Kant e da poesia,
    todos eles... e nenhum resolve.

    Surge a manhã de um novo ano.
    As coisas estão limpas, ordenadas.
    O corpo gasto renova-se em espuma.
    Todos os sentidos alerta funcionam.
    A boca está comendo vida.
    A boca está entupida de vida.
    A vida escorre da boca,
    lambuza as mãos, a calçada.
    A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.







    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (BRASIL, 1902-1987)



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 11 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:07

    AMOR E SEU TEMPO

    Amor é privilégio de maduros
    estendidos na mais estreita cama,
    que se torna a mais larga e mais relvosa,
    roçando, em cada poro, o céu do corpo.

    É isto, amor: o ganho não previsto,
    o prêmio subterrâneo e coruscante,
    leitura de relâmpago cifrado,
    que, decifrado, nada mais existe

    valendo a pena e o preço do terrestre,
    salvo o minuto de ouro no relógio
    minúsculo, vibrando no crepúsculo.

    Amor é o que se aprende no limite,
    depois de se arquivar toda a ciência
    herdada, ouvida. Amor começa tarde.


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:08

    Ainda que mal

    Ainda que mal pergunte,
    ainda que mal respondas;
    ainda que mal te entenda,
    ainda que mal repitas;
    ainda que mal insista,
    ainda que mal desculpes;
    ainda que mal me exprima,
    ainda que mal me julgues;
    ainda que mal me mostre,
    ainda que mal me vejas;
    ainda que mal te encare,
    ainda que mal te furtes;
    ainda que mal te siga,
    ainda que mal te voltes;
    ainda que mal te ame,
    ainda que mal o saibas;
    ainda que mal te agarre,
    ainda que mal te mates;
    ainda assim te pergunto
    e me queimando em teu seio,
    me salvo e me dano: amor.


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 11 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:08

    VERDADE

    A porta da verdade estava aberta,
    mas só deixava passar
    meia pessoa de cada vez.

    Assim não era possível atingir toda a verdade,
    porque a meia pessoa que entrava
    só trazia o perfil de meia verdade.

    E sua segunda metade
    voltava igualmente com meio perfil.
    E os dois meios perfis não coincidiam.

    Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.
    Chegaram a um lugar luminoso
    onde a verdade esplendia seus fogos.
    Era dividida em duas metades,
    diferentes uma da outra.

    Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.
    As duas eram totalmente belas.
    Mas carecia optar. Cada um optou conforme
    seu capricho, sua ilusão, sua miopia.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:09

    Lira do amor romântico
    Ou a eterna repetição

    Atirei um limão n’água
    e fiquei vendo na margem.
    Os peixinhos responderam:
    Quem tem amor tem coragem.

    Atirei um limão n’água
    e caiu enviesado.
    Ouvi um peixe dizer:
    Melhor é o beijo roubado.

    Atirei um limão n’água,
    como faço todo ano.
    Senti que os peixes diziam:
    Todo amor vive de engano.

    Atirei um limão n’água,
    como um vidro de perfume.
    Em coro os peixes disseram:
    Joga fora teu ciúme.

    Atirei um limão n’água
    mas perdi a direção.
    Os peixes, rindo, notaram:
    Quanto dói uma paixão!

    Atirei um limão n’água,
    ele afundou um barquinho.
    Não se espantaram os peixes:
    faltava-me o teu carinho.

    Atirei um limão n’água,
    o rio logo amargou.
    Os peixinhos repetiram:
    É dor de quem muito amou.

    Atirei um limão n’água,
    o rio ficou vermelho
    e cada peixinho viu
    meu coração num espelho.

    Atirei um limão n’água
    mas depois me arrependi.
    Cada peixinho assustado
    me lembra o que já sofri.

    Atirei um limão n’água,
    antes não tivesse feito.
    Os peixinhos me acusaram
    de amar com falta de jeito.

    Atirei um limão n’água,
    fez-se logo um burburinho.
    Nenhum peixe me avisou
    da pedra no meu caminho.

    Atirei um limão n’água,
    de tão baixo ele boiou.
    Comenta o peixe mais velho:
    Infeliz quem não amou.

    Atirei um limão n’água,
    antes atirasse a vida.
    Iria viver com os peixes
    a minh’alma dolorida.

    Atirei um limão n’água,
    pedindo à água que o arraste.
    Até os peixes choraram
    porque tu me abandonaste.

    Atirei um limão n’água.
    Foi tamanho o rebuliço
    que os peixinhos protestaram:
    Se é amor, deixa disso.

    Atirei um limão n’água,
    não fez o menor ruído.
    Se os peixes nada disseram,
    tu me terás esquecido?

    Atirei um limão n’água,
    caiu certeiro: zás-trás.
    Bem me avisou um peixinho:
    Fui passado pra trás.

    Atirei um limão n’água,
    de clara ficou escura.
    Até os peixes já sabem:
    você não ama: tortura.

    Atirei um limão n’água
    e caí n’água também,
    pois os peixes me avisaram,
    que lá estava meu bem.

    Atirei um limão n’água,
    foi levado na corrente.
    Senti que os peixes diziam:
    Hás de amar eternamente.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:10

    Convite Triste

    Meu amigo, vamos sofrer,
    vamos beber, vamos ler jornal,
    vamos dizer que a vida é ruim,
    meu amigo, vamos sofrer.

    Vamos fazer um poema
    ou qualquer outra besteira.
    Fitar por exemplo uma estrela
    por muito tempo, muito tempo
    e dar um suspiro fundo
    ou qualquer outra besteira.

    Vamos beber uísque, vamos
    beber cerveja preta e barata,
    beber, gritar e morrer,
    ou, quem sabe? beber apenas.

    Vamos xingar a mulher,
    que está envenenando a vida
    com seus olhos e suas mãos
    e o corpo que tem dois seios
    e tem um embigo também.
    Meu amigo, vamos xingar
    o corpo e tudo que é dele
    e que nunca será alma.

    Meu amigo, vamos cantar,
    vamos chorar de mansinho
    e ouvir muita vitrola,
    depois embriagados vamos
    beber mais outros sequestros
    (o olhar obsceno e a mão idiota)
    depois vomitar e cair
    e dormir.

    (Em: Brejo das Almas)


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:11

    A UM AUSENTE

    Tenho razão de sentir saudade,
    tenho razão de te acusar.
    Houve um pacto implícito que rompeste
    e sem te despedires foste embora.
    Detonaste o pacto.
    Detonaste a vida geral, a comum aquiescência
    de viver e explorar os rumos de obscuridade
    sem prazo sem consulta sem provocação
    até o limite das folhas caídas na hora de cair.

    Antecipaste a hora.
    Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.
    Que poderias ter feito de mais grave
    do que o ato sem continuação, o ato em si,
    o ato que não ousamos nem sabemos ousar
    porque depois dele não há nada?

    Tenho razão para sentir saudade de ti,
    de nossa convivência em falas camaradas,
    simples apertar de mãos, nem isso, voz
    modulando sílabas conhecidas e banais
    que eram sempre certeza e segurança.

    Sim, tenho saudades.
    Sim, acuso-te porque fizeste
    o não previsto nas leis da amizade e da natureza
    nem nos deixaste sequer o direito de indagar
    porque o fizeste, porque te foste.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:12

    Quero

    Quero que todos os dias do ano
    todos os dias da vida
    de meia em meia hora
    de 5 em 5 minutos
    me digas: Eu te amo.

    Ouvindo-te dizer: Eu te amo,
    creio, no momento, que sou amado.
    No momento anterior
    e no seguinte,
    como sabê-lo?

    Quero que me repitas até a exaustão
    que me amas que me amas que me amas.
    Do contrário evapora-se a amação
    pois ao não dizer: Eu te amo,
    desmentes
    apagas
    teu amor por mim.

    Exijo de ti o perene comunicado.
    Não exijo senão isto,
    isto sempre, isto cada vez mais.
    Quero ser amado por e em tua palavra
    nem sei de outra maneira a não ser esta
    de reconhecer o dom amoroso,
    a perfeita maneira de saber-se amado:
    amor na raiz da palavra
    e na sua emissão,
    amor
    saltando da língua nacional,
    amor
    feito som
    vibração espacial.

    No momento em que não me dizes:
    Eu te amo,
    inexoravelmente sei
    que deixaste de amar-me,
    que nunca me amastes antes.

    Se não me disseres urgente repetido
    Eu te amoamoamoamoamo,
    verdade fulminante que acabas de desentranhar,
    eu me precipito no caos,
    essa coleção de objetos de não-amor.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:38

    VERDADE

    A porta da verdade estava aberta,
    mas só deixava passar
    meia pessoa de cada vez.

    Assim não era possível atingir toda a verdade,
    porque a meia pessoa que entrava
    só trazia o perfil de meia verdade.

    E sua segunda metade
    voltava igualmente com meio perfil.
    E os dois meios perfis não coincidiam.

    Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.
    Chegaram a um lugar luminoso
    onde a verdade esplendia seus fogos.
    Era dividida em duas metades,
    diferentes uma da outra.

    Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.
    As duas eram totalmente belas.
    Mas carecia optar. Cada um optou conforme
    seu capricho, sua ilusão, sua miopia.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 08:34

    Consideração do poema

    Não rimarei a palavra sono
    com a incorrespondente palavra outono.
    Rimarei com a palavra carne
    ou qualquer outra, que todas me convêm.
    As palavras não nascem amarradas,
    elas saltam, se beijam, se dissolvem,
    no céu livre por vezes um desenho,
    são puras, largas, autênticas, indevassáveis.

    Uma pedra no meio do caminho
    ou apenas um rastro, não importa.
    Estes poetas são meus. De todo o orgulho,
    de toda a precisão se incorporaram
    ao fatal meu lado esquerdo. Furto a Vinicius
    sua mais límpida elegia. Bebo em Murilo.
    Que Neruda me dê sua gravata
    chamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.
    São todos meus irmãos, não são jornais
    nem deslizar de lancha entre camélias:
    é toda a minha vida que joguei.

    Estes poemas são meus. É minha terra
    e é ainda mais do que ela. É qualquer homem
    ao meio-dia em qualquer praça. É a lanterna
    em qualquer estalagem, se ainda as há.
    — Há mortos? há mercados? há doenças?
    É tudo meu. Ser explosivo, sem fronteiras,
    por que falsa mesquinhez me rasgaria?
    Que se depositem os beijos na face branca, nas principiantes rugas.
    O beijo ainda é um sinal, perdido embora,
    da ausência de comércio,
    boiando em tempos sujos.

    Poeta do finito e da matéria,
    cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,
    boca tão seca, mas ardor tão casto.
    Dar tudo pela presença dos longínquos,
    sentir que há ecos, poucos, mas cristal,
    não rocha apenas, peixes circulando
    sob o navio que leva esta mensagem,
    e aves de bico longo conferindo
    sua derrota, e dois ou três faróis,
    últimos! esperança do mar negro.
    Essa viagem é mortal, e começá-la.
    Saber que há tudo. E mover-se em meio
    a milhões e milhões de formas raras,
    secretas, duras. Eis aí meu canto.

    Ele é tão baixo que sequer o escuta
    ouvido rente ao chão. Mas é tão alto
    que as pedras o absorvem. Está na mesa
    aberta em livros, cartas e remédios.
    Na parede infiltrou-se. O bonde, a rua,
    o uniforme de colégio se transformam,
    são ondas de carinho te envolvendo.

    Como fugir ao mínimo objeto
    ou recusar-se ao grande? Os temas passam,
    eu sei que passarão, mas tu resistes,
    e cresces como fogo, como casa,
    como orvalho entre dedos,
    na grama, que repousam.
    Já agora te sigo a toda parte,
    e te desejo e te perco, estou completo,
    me destino, me faço tão sublime,
    tão natural e cheio de segredos,
    tão firme, tão fiel… Tal uma lâmina,
    o povo, meu poema, te atravessa



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