Aires de Libertad

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Mensaje por Maria Lua Vie 05 Jun 2020, 13:28

SOLOMBRA




Ilustrações de Pomar

Rio de Janeiro: Livros de Portugal, 1963


Há mil rostos na terra: e agora não consigo
recordar um sequer. Onde estás? inventei-te?
Só vejo o que não vejo e que não sei se existe.

Esperamos assim. Por esperança, a espera
vai-se tornando sonho afável; mas descubro
no olhar que te procura uma névoa de orvalho.

Qualquer palavra que te diga é sem sentido.
Eu estou sonhando, eu nada escuto, eu nada alcanço.
Quem me vê não me vê, que estou fora do mundo.

Lá, constante presença em memória guardada,
percebo a tua essência — e não sei nem teu nome.
E à tentação de tantas máscaras felizes

se opõe meu leal, nítido sangue.



***




Eu sou essa pessoa a quem o vento chama, 
a que não se recusa a esse final convite, 
em máquinas de adeus, sem tentação de volta. 

Todo horizonte é um vasto sopro de incerteza: 
Eu sou essa pessoa a quem o vento leva: 
já de horizontes libertada, mas sozinha. 

Se a Beleza sonhada é maior que a vivente,  
dizei-me: não quereis ou não sabeis ser sonho?  
Eu sou essa pessoa a quem o vento rasga. 

Pêlos mundos do vento, em meus cílios guardadas  
vão as medidas que separam os abraços.  
Eu sou essa pessoa a quem o vento ensina: 

«Agora és livre, se ainda recordas».





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MEIRELES, Cecília.  Mar absoluto e outros poemas. Porto Alegre: Edição da Livraria do Globo, 1945.  249 p.  17x20 cm. 


- Retrato (desenho) da autora por Aroad Azebes. Inclui os poemas de “Mar Absoluto” (p. 9-191), “Os Dias Felizes” (p. 195-222) e “Elegia” (227-238).   Desenho da capa de M. H. Vieira da Silva, Letras de H. Sobotka.   “Desta edição foram tirados centro e cinquenta exemplares fora de comércio, numerados de 1 a 150 e rubricados pela autora.”  Col. A.M.


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Mensaje por Maria Lua Sáb 06 Jun 2020, 09:31


Nombre completo Cecilia Benavides de Carvalho Meireles
Nacimiento 7 de noviembre de 1901
Río de Janeiro, Bandera de Brasil Brasil
Defunción 9 de noviembre de 1963
Río de Janeiro,Bandera de Brasil Brasil
Ocupación Escritora
Nacionalidad Brasileña
Género Poesia, novela
Cónyuge Fernando Correia Dias, 1922-1935, Heitor da Silveira Vinicius Cricket, 1940-1964
Descendencia Maria Fernanda, Maria Matilde, Maria Elvira Meireles Correia Días



Síntesis biográfica
Nació en Río de Janeiro (Brasil) el 7 de noviembre de 1901. Hija de Carlos Alberto de Carvalho Meireles, y Matilde Benavides Meireles, su padre fallece tres meses después de haber nacido Cecilia y tres años después fallece su madre.

Juventud y niñez
Cecilia Meireles es criada por su abuela materna Jacinta García Benavides tuvo una niñez entre el silencio y la soledad, que la carcterizó en su infancia.

Asistió a la Escuela Normal, en Río de Janeiro, entre los años 1913 y 1916. A los nueve años, comenzó a escribir poesía.

Al finalizar sus estudios, trabaja como profesora, al mismo tiempo, estudió idiomas, l literatura, música, folclore y la teoría educativa.

A los dieciocho en el año 1919 publicó su primer libro de poesía Spectrum, una colección de sonetos simbolistas.

Vivió bajo la influencia del modernismo, y se ve representado en sus libros, el Simbolismo y legados técnicos del Clasicismo, Romanticismo gongorismo parnasianismo, el realismo y el surrealismo, por lo que su poesía es considerada atemporal.

Matrimonio
En 1922 se casó con el pintor portugués Fernando Correia Dias,tuvo tres hijas, Fernando ilustró algunos de sus libros con apuntes místicos, y muere en 1935. En 1940 se une al profesor e ingeniero agrícola, Heitor da Silveira Vinicius Cricket.

Trayectoria literaria
En 1927 publicó el libro de prosa poética Crianza, Mi Amor al mismo tiempo que escribía en la Página de Educación del Diario de Noticias de Río de Janeiro, en donde redactó artículos de notoria resonancia sobre educación y política.

Con posterioridad colaboró con La Nación, El correo Paulista, y dirigió Travel.

En el año 1934 fundó la primera biblioteca infantil de Brasil.

En 1939 Cecilia logró el reconocimiento crítico y popular como poeta, con su obra más importante Viaje.

En los años 40 impartió clases de literatura y cultura brasileña en la Universidad de Texas.

Escribió las siguientes obras poéticas que trascendieron en su época. En 1942 Música Vaga. En 1944 Mar Absoluta. En 1949 Retrato Natural. En 1953 Romancero de La Desconfiada. En 1961 Poemas Escritos en la India.

Muerte
Fallece el 9 de noviembre de 1963 en su ciudad natal, Río de Janeiro.

Principales obras
*Niño, My Love. (1923)

*Nunca más. (1924)

*Poema de poemas. (1923)

*Balada del Rey. (1925)

*Drumming, samba y Macumba. (1933)

*El Espíritu Victorious. (1935)

*Nuevos Poetas de Portugal. (1944)

*Ruth y Albert. (1945)

*Rui - Breve historia de un Gran Vida. (1948)

*Problemas de la Literatura Infantil y Juvenil. (1950)

*El amor en Leonoreta. (1952)

*Pequeño Oratorio de Santa Clara. (1955)

*Panorama Folk Azores. (1955)

*Canciones. (1956)

*Girofle, Giroflá. (1956)

'*Romance de Santa Cecilia. (1957)

*La Biblia en el brasileño Literatura. (1957)

*Obras poéticas.(1958)

*Metal Rosicler. (1960)

*Antología Poética. (1963)

*Solombra. (1963)

*Esto o aquello. (1964)

*Elija su Sueño. (1964)

*Apenas una rosa


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Mensaje por Maria Lua Dom 07 Jun 2020, 13:11

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Mensaje por Maria Lua Mar 09 Jun 2020, 08:00



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Mensaje por Maria Lua Miér 10 Jun 2020, 14:44

MAR ABSOLUTO


Foi desde sempre o mar,

E multidões passadas me empurravam

como o barco esquecido.




Agora recordo que falavam

da revolta dos ventos,

de linhos, de cordas, de ferros,

de sereias dadas à costa.



E o rosto de meus avós estava caído

pelos mares do Oriente, com seus corais e pérolas,

e pelos mares do Norte, duros de gelo.



Então, é comigo que falam,

sou eu que devo ir.

Porque não há ninguém,

tão decidido a amar e a obedecer a seus mortos.



E tenho de procurar meus tios remotos afogados.

Tenho de levar-lhes redes de rezas,

campos convertidos em velas,

barcas sobrenaturais

com peixes mensageiros

e cantos náuticos.



E fico tonta.

acordada de repente nas praias tumultuosas.

E apressam-me, e não me deixam sequer mirar a rosa-dos-ventos.

"Para adiante! Pelo mar largo!

Livrando o corpo da lição da areia!

Ao mar! - Disciplina humana para a empresa da vida!"

Meu sangue entende-se com essas vozes poderosas.

A solidez da terra, monótona,

parece-mos fraca ilusão.

Queremos a ilusão grande do mar,

multiplicada em suas malhas de perigo.



Queremos a sua solidão robusta,

uma solidão para todos os lados,

uma ausência humana que se opõe ao mesquinho formigar do mundo,

e faz o tempo inteiriço, livre das lutas de cada dia.



O alento heróico do mar tem seu pólo secreto,

que os homens sentem, seduzidos e medrosos.



O mar é só mar, desprovido de apegos,

matando-se e recuperando-se,

correndo como um touro azul por sua própria sombra,

e arremetendo com bravura contra ninguém,

e sendo depois a pura sombra de si mesmo,

por si mesmo vencido. É o seu grande exercício.



Não precisa do destino fixo da terra,

ele que, ao mesmo tempo,

é o dançarino e a sua dança.



Tem um reino de metamorfose, para experiência:

seu corpo é o seu próprio jogo,

e sua eternidade lúdica

não apenas gratuita: mas perfeita.



Baralha seus altos contrastes:

cavalo, épico, anêmona suave,

entrega-se todos, despreza ritmo

jardins, estrelas, caudas, antenas, olhos, mas é desfolhado, cego, nu, dono apenas de si,

da sua terminante grandeza despojada.



Não se esquece que é água, ao desdobrar suas visões:

água de todas as possibilidades,

mas sem fraqueza nenhuma.



E assim como água fala-me.

Atira-me búzios, como lembranças de sua voz,

e estrelas eriçadas, como convite ao meu destino.



Não me chama para que siga por cima dele,

nem por dentro de si:

mas para que me converta nele mesmo. É o seu máximo dom.

Não me quer arrastar como meus tios outrora,

nem lentamente conduzida.

como meus avós, de serenos olhos certeiros.



Aceita-me apenas convertida em sua natureza:

plástica, fluida, disponível,

igual a ele, em constante solilóquio,

sem exigências de princípio e fim,

desprendida de terra e céu.



E eu, que viera cautelosa,

por procurar gente passada,

suspeito que me enganei,

que há outras ordens, que não foram ouvidas;

que uma outra boca falava: não somente a de antigos mortos,

e o mar a que me mandam não é apenas este mar.



Não é apenas este mar que reboa nas minhas vidraças,

mas outro, que se parece com ele

como se parecem os vultos dos sonhos dormidos.

E entre água e estrela estudo a solidão.



E recordo minha herança de cordas e âncoras,

e encontro tudo sobre-humano.

E este mar visível levanta para mim

uma face espantosa.



E retrai-se, ao dizer-me o que preciso.

E é logo uma pequena concha fervilhante,

nódoa líquida e instável,

célula azul sumindo-se

no reino de um outro mar:

ah! do Mar Absoluto.


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Mensaje por Maria Lua Dom 14 Jun 2020, 09:15

Inscrição na Areia


O meu amor não tem
importância nenhuma.
Não tem o peso nem
de uma rosa de espuma!


Desfolha-se por quem?
Para quem se perfuma?


O meu amor não tem
importância nenhuma.


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Mensaje por Maria Lua Vie 19 Jun 2020, 08:31

O TEMPO NO JARDIM


Nestes jardins — há vinte anos — andaram os nossos muitos passos,
e aqueles que então éramos se contemplaram nestes lagos.


Se algum de nós avistasse o que seríamos com o tempo,
todos nós choraríamos, de mútua pena e susto imenso.


E assim nos separámos, suspirando dias futuros,
t nenhum se atrevia a desvelar seus próprios mundos.


E agora que separados vivemos o que foi vivido,
com doce amor choramos quem fomos nesse tempo antigo.


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Mensaje por Maria Lua Dom 21 Jun 2020, 14:40

Canção Excêntrica’, de Cecília Meireles


Ando à procura de espaço

para o desenho da vida.

Em números me embaraço

e perco sempre a medida.

Se penso encontrar saída,

em vez de abrir um compasso,

protejo-me num abraço

e gero uma despedida.

Se volto sobre meu passo,

é distância perdida.

Meu coração, coisa de aço,

começa a achar um cansaço

esta procura de espaço

para o desenho da vida.

Já por exausta e descrida

não me animo a um breve traço:

– saudosa do que não faço,

– do que faço, arrependida.










************************










CANCIÓN EXCÉNTRICA
 
Ando en procura de espacio
para dibujar la vida.
En números me embarazo,
pierdo siempre la medida.
Si pienso encontrar salida,
en vez de abrir un compás,
arrojóme en un abrazo,
en despedida tenaz,
 
Si vuelvo sobre mi paso,'
todo lejos y fugaz.
 
Y mi corazón de acero,
ya sintiendo ya el cansancio
de esta búsqueda de espacio
para dibujar la vida.
 
Hoy, exhausta y descreída,
no me animo a un breve trazo:
— saudosa de lo que no hago,
— de lo que hago, arrepentida.


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Mensaje por Maria Lua Jue 25 Jun 2020, 20:43



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Mensaje por Maria Lua Vie 26 Jun 2020, 03:34

CANCIÓN

En el desequilibrio de los mares,
las proas giran solitarias…
En una de las naves que se hundieron
es que ciertamente vos venías.

Yo te esperé todos los siglos
sin desesperación y sin disgusto,
y morí de infinitas muertes
guardando siempre el mismo rostro.

Cuando las olas te llevaron
mis ojos, entre aguas y arenas,
cegaron como los de las estatuas
a todo lo que les es ajenas.


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Mensaje por Maria Lua Vie 26 Jun 2020, 12:48

Cenário
Passei por essas plácidas colinas
e vi das nuvens, silencioso, o gado
pascer nas solidões esmeraldinas.

Largos rios de corpo sossegado
dormiam sobre a tarde, imensamente,
— e eram sonhos sem fim, de cada lado.

Entre nuvens, colinas e torrente,
uma angústia de amor estremecia
a deserta amplidão na minha frente.

Que vento, que cavalo, que bravia
saudade me arrastava a esse deserto,
me obrigava a adorar o que sofria?

Passei por entre as grotas negras, perto
dos arroios fanados, do cascalho
cujo ouro já foi todo descoberto.

As mesmas salas deram-me agasalho
onde a face brilhou de homens antigos,
iluminada por aflito orvalho.

De coração votado a iguais perigos
vivendo as mesmas dores e esperanças,
a voz ouvi de amigos e inimigos

Vencendo o tempo, fértil em mudanças,
conversei com doçura as mesmas fontes,
e vi serem comuns nossas lembranças.

Da brenha tenebrosa aos curvos montes,
do quebrado almocafre aos anjos de ouro
que o céu sustêm nos longos horizontes,

tudo me fala e entende do tesouro
arrancado a estas Minas enganosas,
com sangue sobre a espada, a cruz e o louro.

Tudo me fala e entendo: escuto as rosas
e os girassóis destes jardins, que um dia
foram terras e areias dolorosas,

por onde o passo da ambição rugia;
por onde se arrastava, esquartejado,
o mártir sem direito de agonia.

Escuto os alicerces que o passado
tingiu de incêndio: a voz dessas ruínas
de muros de ouro em fogo evaporado.

Altas capelas cantam-me divinas
fábulas. Torres, santos e cruzeiros
apontam-me altitudes e neblinas.

Ó pontes sobre os córregos! ó vasta
desolação de ermas, estéreis serras
que o sol frequenta e a ventania gasta!

Armado pó que finge eternidade,
lavra imagens de santos e profetas
cuja voz silenciosa nos persuade.

E recompunha as coisas incompletas:
figuras inocentes, vis, atrozes,
vigários, coronéis, ministros, poetas.

Retrocedem os tempos tão velozes
que ultramarinos árcades pastores
falam de Ninfas e Metamorfoses.

E percebo os suspiros dos amores
quando por esses prados florescentes
se ergueram duros punhos agressores.

Aqui tiniram ferros de correntes;
pisaram por ali tristes cavalos.
E enamorados olhos refulgentes

— parado o coração por escutá-los
prantearam nesse pânico de auroras
densas de brumas e gementes galos.

Isabéis, Dorotéias, Heliodoras,
ao longo desses vales, desses rios,
viram as suas mais douradas horas

em vasto furacão de desvarios
vacilar como em caules de altas velas
cálida luz de trêmulos pavios.

Minha sorte se inclina junto àquelas
vagas sombras da triste madrugada,
fluidos perfis de donas e donzelas.

Tudo em redor é tanta coisa e é nada:
Nise, Anarda, Marília… — quem procuro?
Quem responde a essa póstuma chamada?

Que mensageiro chega, humilde e obscuro?
Que cartas se abrem? Quem reza ou pragueja?
Quem foge? Entre que sombras me aventuro?

Quem soube cada santo em cada igreja?
A memória é também pálida e morta
sobre a qual nosso amor saudoso adeja.

O passado não abre a sua porta
e não pode entender a nossa pena.
Mas, nos campos sem fim que o sonho corta,

vejo uma forma no ar subir serena:
vaga forma, do tempo desprendida.
É a mão do Alferes, que de longe acena.

Eloquência da simples despedida:
“Adeus! que trabalhar vou para todos!…”
(Esse adeus estremece a minha vida.)


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Mensaje por Maria Lua Dom 28 Jun 2020, 04:42




Canção


Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar


Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas.


O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio...


Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça.


Depois, tudo estará perfeito;
praia lisa, águas ordenadas,
meus olhos secos como pedras
e as minhas duas mãos quebradas.


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Mensaje por Maria Lua Dom 28 Jun 2020, 04:48

Murmúrio


Traze-me um pouco das sombras serenas
que as nuvens transportam por cima do dia!
Um pouco de sombra, apenas,
- vê que nem te peço alegria.


Traze-me um pouco da alvura dos luares
que a noite sustenta no teu coração!
A alvura, apenas, dos ares:
- vê que nem te peço ilusão.


Traze-me um pouco da tua lembrança,
aroma perdido, saudade da flor!
- Vê que nem te digo - esperança!
- Vê que nem sequer sonho - amor!


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Mensaje por Maria Lua Lun 29 Jun 2020, 04:18

O vento do mês de Agosto

leva as folhas pelo chão;

só não toca no teu rosto

que está no meu coração.





***



El viento del mes de Agosto

tira las hojas al suelo;

sólo no toca tu rostro

poque está en mi corazón.


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Mensaje por Maria Lua Mar 30 Jun 2020, 08:40

Timidez






Basta-me um pequeno gesto,

feito de longe e de leve,

para que venhas comigo

e eu para sempre te leve…





– mas só esse eu não farei.




Uma palavra caída

das montanhas dos instantes

desmancha todos os mares

e une as terras mais distantes…





– palavra que não direi.




Para que tu me adivinhes,

entre os ventos taciturnos,

apago meus pensamentos,

ponho vestidos noturnos,





– que amargamente inventei.




E, enquanto não me descobres,

os mundos vão navegando

nos ares certos do tempo,

até não se sabe quando…





e um dia me acabarei.


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Mensaje por Maria Lua Miér 01 Jul 2020, 05:29

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Mensaje por Maria Lua Miér 01 Jul 2020, 05:30

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Mensaje por Maria Lua Miér 01 Jul 2020, 09:31

SE ESTIVE NO MUNDO
 
ou fora do mundo. . .?
Mas que lhe respondo,
se o Arcanjo pergunta,
num tempo profundo ?
 
No mundo passava:
porém muito longe.
Por sonhos e amores
me desintegrava.
 
O mundo não via :
minha permanência
foi, por toda parte,
fantasmagoria.
 
Dava, mas não tinha.
E, nessa abundância,
nada me ficava :
nem sei se fui minha.
 
Se estive no mundo
ou fora do mundo ?
— Assim me apresento,
se o Arcanjo pergunta
meu nome profundo. 





***************




SI ESTUVE EN EL MUNDO




O fuera del mundo. . ¿Por qué?
Pero que le respondo,
Si el Arcángel pregunta,
En un tiempo profundo?


En el mundo pasaba:
Pero muy lejos.
Por sueños y amores
Me desintegraba.


El mundo no veía:
Mi permanencia
Fue, por todas partes,
Fantasmagórica.


Daba, pero no tenía.
Y en esa abundancia,
Nada me quedaba:
No sé si fui mía.


Si estuviera en el mundo
o fuera del mundo?
- Así me presento,
Si el Arcángel pregunta
Mi nombre profundo.  


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Mensaje por Maria Lua Vie 03 Jul 2020, 07:25

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Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Jul 2020, 07:29

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MURMÚRIO

Traze-me um pouco das sombras serenas
que as nuvens transportam por cima do dia!
Um pouco de sombra, apenas,
- vê que nem te peço alegria.

Traze-me um pouco da alvura dos luares
que a noite sustenta no teu coração!
A alvura, apenas, dos ares:
- vê que nem te peço ilusão.

Traze-me um pouco da tua lembrança,
aroma perdido, saudade da flor!
- Vê que nem te digo - esperança!
- Vê que nem sequer sonho - amor!


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Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Jul 2020, 07:33

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Sou entre flor e nuvem,
estrela e mar.


Por que havemos de ser unicamente humanos,


limitados em chorar?








Não encontro caminhos


fáceis de andar.


Meu rosto vário desorienta as firmes pedras


que não sabem de água e de ar.








E por isso levito.


É bom deixar


um pouco de ternura e encanto indiferente


de herança, em cada lugar.








Rastro de flor e de estrela,


nuvem e mar.


Meu destino é mais longe e meu passo mais rápido:


a sombra é que vai devagar.


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Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Jul 2020, 07:35

Fio




No fio da respiração,


rola a minha vida monótona,


rola o peso do meu coração.








Tu não vês o jogo perdendo-se


como as palavras de uma canção.






Passas longe, entre nuvens rápidas,


com tantas estrelas na mão...






— Para que serve o fio trêmulo


em que rola o meu coração?


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Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Jul 2020, 07:38

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Lua Adversa








Tenho fases, como a Lua.


Fases de andar escondida,


fases de vir para a rua...


Perdição da minha vida!


Perdição da vida minha!


Tenho fases de ser tua,


tenho outras de ser sozinha.








Fases que vão e vêm,


no secreto calendário


que um astrólogo arbitrário


inventou para meu uso.








E roda a melancolia


seu interminável fuso!








Não me encontro com ninguém


(tenho fases como a Lua...)


No dia de alguém ser meu


não é dia de eu ser sua...


E, quando chega esse dia,


o outro desapareceu...


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Mensaje por Maria Lua Lun 06 Jul 2020, 09:49

SERENATA

Uma voz cantava ao longe
entre o luar e as pedras.
E nos palácios fechados,
entregues às sentinelas,
— exaustas de tantas mortes,
de tantas guerras! —
estremeciam os sonhos
no coração das donzelas.
Ah! que estranha serenata,
eco de invisíveis festas!
A quem se dirigiam
palavras de amor tão belas,
tão ditosas
(de que divinos poetas?),
como as que andavam lá fora,
pelas ruas e vielas,
— diáfanas, à lua,
— graves, nas pedras...?


**************


SERENATA

Una voz cantaba a lo lejos
Entre la luna y las piedras.
En los palacios cerrados,
Entregado a los centinelas,
- exasustados de tantas muertes,
De tantas guerras! - La mayoría de las veces,
Se estremecían los sueños
En el corazón de las doncellas.
¡Ah! Que es extraña serenata,
Eco de invisibles fiestas!
A quién se dirigían
Las palabras de amor tan bellas,
Tan dichosos
(De qué divinos poetas?),
Como las que andaban allá afuera,
Por las calles y callejones,
- diáfanas, a la luna,
- graves, en las piedras ...?


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Mensaje por Maria Lua Mar 07 Jul 2020, 07:25

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Não cantes, não cantes, porque vêm de longe os náufragos

vêm os presos, os tortos, os monges, os oradores, os suicidas.

Vêm as portas, de novo, e o frio das pedras, das escadas,

e, numa roupa preta, aquelas duas mãos antigas.



E uma vela de móvel chama fumosa. E os livros. E os escritos.

Não cantes. A praça cheia torna-se escura e subterrânea.

E meu nome se escuta a si mesmo, triste e falso.



Não cantes, não. Porque era a música da tua

voz que se ouvia. Sou morta recente, ainda com lágrimas.

E deixei nos meus pés ficar o sol e andarem moscas.



E dos meus dentes escorrer uma lenta saliva.

Não cantes, pois trancei o meu cabelo, agora,

e estou diante do espelho, e sei melhor que ando fugida.








*******************










No cantes, no cantes, porque vienen de lejos los náufragos,
vienen los presos, los tuertos, los monjes, los oradores,
los suicidas.
Vienen las puertas, de nuevo, y el frío de las piedras,
de las escalinatas,
y, con un ropaje negro, aquellas dos manos antiguas.
Y una vela de móvil llama humeante. Y los libros. Y
las escrituras.
No cantes, no. Porque era la música de tu
voz lo que se oía. Soy una muerta reciente, aún
con lágrimas.
Alguien escupió distraídamente sobre mis pestañas.
Por eso vi que ya era tarde.

Y dejé en mis pies quedarse el sol y andar las moscas.
Y de mis dientes se escurrió una lenta saliva.
No cantes, pues trencé mis cabellos, ahora,
y estoy ante el espejo, y sé bien que ando en fuga.


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Mensaje por Maria Lua Miér 08 Jul 2020, 13:15

Canción





En el desequilibrio de los mares,
las proas giran solitarias…
En una de las naves que se hundieron
es que ciertamente vos venías.



Yo te esperé todos los siglos
sin desesperación y sin disgusto,
y morí de infinitas muertes
guardando siempre el mismo rostro.



Cuando las olas te llevaron
mis ojos, entre aguas y arenas,
cegaron como los de las estatuas
a todo lo que les es ajenas.



Mis manos se detuvieron en el aire,
se endurecieron, con el viento,
perdieron el color que tenían,
y el recuerdo del movimiento.




Y la sonrisa que yo te llevaba,

se desprendió y cayó de mí:
solo tal vez ella aún viva
dentro de estas aguas sin fin.


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Mensaje por Maria Lua Jue 09 Jul 2020, 06:18

Cecilia Meireles
(1901-1964)











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Considerada como la gran poetisa de la lengua portuguesa. Junto a Bandeira ha de figurar ya que ellos, con Drummond de Andrade, formaron la vanguardia del modernismo en la poesía brasileña. Su poesía, además de una notable labor cultural, la ha hecho acreedora a la fama por su técnica y por su riqueza formal y humana. Con Viagem obtuvo el Premio de Poesía de la Academia Brasileña, en 1835. Afirmó, su manera poética con Mar absoluto (1944) y, principalmente, con Retrato Natural (1949), que consagró su genialidad. Su extensa Elegía (1933-1937), dedicada a la memoria de un ser querido con el tema de un nocturno funerario, tiene fuerzas de sana interpretación, de vital optimismo y de clara luminosidad. Es bella evocación de la alegría que nos rodea y con la que nos obsequian los sentidos. La tristeza se halla en que la abuela no podrá disfrutarla y en captar la idea de la muerte. Como su mejor obra poética se cita Elegía de Gandhi, traducida a numerosos idiomas.

 
POESIA


Estirpe



"Los mendigos mayores no dicen nada, no hacen nada.

Saben que es inútil y exhaustivo. Se dejan estar. Se dejan estar.

Déjanse estar al sol o a la lluvia, con el mismo aire de entero valor,

lejos del cuerpo que dejan en cualquier lugar.

Entretiénense en extender la vida por el pensamiento.

Si alguien habla, su voz huye como un pájaro que cae.

Y es de tal modo imprevista, innecesaria y sorprendente

que para oírla bien tal vez giman algún ay.

¡Oh, no gemían, no!... Los mendigos mayores son todos estoicos.

Pondrán su miseria junto a los jardines del mundo feliz

pero no quieren que, desde el otro lado, sepan de la extraña suerte

que los recorre como un río un país.

Los mendigos mayores viven fuera de la vida: se excluyeron.

Abren sueños y silencios y desnudos espacios a su alrededor.

Tienen su reino vacío, de altas estrellas que no cobijan.

Su mirar jamás mira y su boca no llama ni ríe.

Y su cuerpo no sufre ni goza. Y su mano no toma ni pide.

Y su corazón es una cosa que, si existiera, súbito olvidaría.

¡Ah!, los mendigos mayores son un pueblo que se va convirtiendo en piedra.

Ese pueblo, que es el mío. "






Reinvención



"La vida sólo es posible

reinventada.

Va el sol por los campos

y pasea su dorada mano

por las aguas, por las hojas...

¡Ah, todo burbujas

que brotan de hondas piscinas

de ilusión... - nada jamás.

¡Ah!, todo burbujas

Pero la vida, la vida, la vida,

la vida sólo es posible

reinventada.

Viene la luna, viene, retira

las cadenas de mis brazos.

Me proyecto por espacios

llenos de tu figura.

Sola, equilibrada en el tiempo,

me desprendo del vaivén

que más allá del tiempo me lleva.

Sola, en la tiniebla

permanezco: recibida y dada.

Porque la vida, la vida, la vida,

la vida sólo es posible

reinventada. "





Cantaran los gallos




"Cantarán los gallos, cuando muramos,

y una brisa leve, de manos delicadas,

rozará los bordes, las sedas

mortuorias.

Y el sonido de la noche irá transpirando

sobre los claros vidrios.

Y los grillos a lo lejos truncarán los silencios,

los tallos de cristal, fríos, largos yermos,

y el enorme aroma de los árboles.

¡Ah, qué dulce luna verá nuestra calma

faz todavía más calma que su gran espejo

de plata!

¡Qué frescura espesa en nuestros cabellos,

libres como los campos de madrugada!

En la niebla de la aurora

la última estrella

asciende pálida.

¡Qué gran sosiego, sin hablas humanas,

sin el labio de los rostros del lobo,

sin odio, sin amor, sin nada!

Como oscuros profetas perdidos,

conversarán apenas los perros en las campiñas.

Fuertes preguntas. Vastas pausas.

Estaremos en la muerte

con aquel suave contorno

de una concha dentro del agua. "







El poeta




"No se si las actuales condiciones del mundo permiten el equilibrio de forma y expresión, porque serían raros los poetas en tal estado de vivencia puramente poética, libres del aturdimiento del tiempo, que logren hacer del grito música, esto es, que creen poesía como se forman los cristales. Pero creo que todos padecen, si son poetas. Porque al final se siente que el grito es grito y la poesía ya es el grito (con toda su fuerza), pero transfigurado."





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Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Jul 2020, 07:19

MAHATMA GANDHI



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Nas grandes paredes solenes, olhando, 
o Mahatma. 


Longe no bosque, adorado entre incensos, 
o Mahatma. 


Nas escolas, entre os meninos que brincam, 
o Mahatma. 


Em frente do céu, coberto de flores, 
o Mahatma. 


Na vaca, na praia, no sal, na oração, 
o Mahatma. 


De alto a baixo, de mar a mar, em mil idiomas, 
o Mahatma. 


Construtor de esperança, mestre da liberdade, 
o Mahatma. 


Noite e dia, nos poços, nos campos, no sol e na lua,
o Mahatma. 


No trabalho, no sonho, falando lúcido, 
o Mahatma. 


De dentro da morte falando vivo, 
o Mahatma. 


Na bandeira aberta a um vento de música, 
o Mahatma. 


Cidades e aldeias escutam atentas: 
é o Mahatma. 




Cecília Meireles,
in Poemas escritos na Índia









Mahatma Gandhi







En las inmensas, solemnes paredes observando,

el Mahatma.

Extendido en el bosque, adorado entre inciensos,

el Mahatma.

En las escuelas, entre los niños que juegan,

el Mahatma.

En frente del cielo, cubierto de flores,

el Mahatma.

En la vaca, en la playa, en la sal, en la oración,

el Mahatma.

De mar a mar, en mil idiomas, alto y bajo,

el Mahatma.

Constructor de esperanza, maestro de la libertad,

el Mahatma.

Noche y día, en pozos, en campos, entre el sol y la luna,

el Mahatma.

En el trabajo, en el sueño, lúcidamente hablando,

el Mahatma.

Vivo hablando dentro de la muerte,

el Mahatma.

En la bandera abierta al viento musical,

el Mahatma.

Ciudades y aldeas escuchan atentas:

es el Mahatma.



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Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Jul 2020, 07:24

Pobreza

Não DESCERA de coluna ou pórtico,
apesar de tão velho;
nem era de pedra,
assim áspero de rugas;
nem de ferro,
embora tão negro.

Não era uma escultura,
ainda que tão nítido,
seco,
modelado em  fundas pregas de pó.

Não era inventado, sonhado, 
mas vivo, existente,
imóvel testemunha

Sua voz quase imperceptível
parecia cantar – parecia rezar
e apenas suplicava.

E tinha o mundo em seus olhos de opala.

Ninguém lhe dava nada.
Não o viam? Não podiam?
Passavam. Passávamos.
Ele estava de mãos postas
e, ao pedir, abençoava.

Era um homem tão antigo
que parecia imortal.
Tão pobre
que parecia divino.


Cecília Meireles, Poemas Escritos na Índia, in Obra Poética - Volume Único, Editora Nova Aguilar, Rio de Janeiro, 1987





Pobreza

No descendía de columna o pórtico,

a pesar de tan viejo,

ni era de piedra,

áspero de arrugas;

ni de hierro,

aunque tan negro.

No era una escultura,

todavía que tan nítido,

seco,

moldeado en arrugas fundidas de polvo.

No era inventado, soñado,

acaso vivo, existente,

inmóvil testigo.

Casi imperceptible su voz

parecía cantar – parecía rezar

y suplicaba apenas.

El mundo tenía en sus ojos de ópalo.

Nadie le daba nada.

¿No veían? ¿No podían?

Pasaban. Pasábamos.

Las manos tenía unidas y al pedir,

bendecía.

Era un hombre tan antiguo

que parecía inmortal.

Tan pobre

que parecía divino.


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Mensaje por Maria Lua Dom 12 Jul 2020, 09:28

Lei do Passante




Passante, quase enamorado,

nem livre nem prisioneiro

constantemente arrebatado,

-- fiel? saudoso? amante? alheio? --

a escutar o chamado,

o apelo do mundo inteiro,

nos contrastes de cada lado...




Chega?



Passante quase enamorado,

já divinamente afeito

a amar se ter de ser amado,

porque o tempo é traiçoeiro

e tudo lhe é tirado

repentinamente do peito,

malgrado seu querer, malgrado...



Passa?



Passante quase enamorado,

pelos campos do inverdadeiro,

onde o futuro é já passado...

-- Lúcido, calmo, satisfeito,

-- fiel? saudoso? amante? alheio? –

só de horizontes convidado...



Volta?







Cecília Meireles, Poemas Escritos na Índia, in Obra Poética - Volume Único, Editora Nova Aguilar, Rio de Janeiro, 1987


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