Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Mar 07 Jul 2020, 07:25

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    Não cantes, não cantes, porque vêm de longe os náufragos

    vêm os presos, os tortos, os monges, os oradores, os suicidas.

    Vêm as portas, de novo, e o frio das pedras, das escadas,

    e, numa roupa preta, aquelas duas mãos antigas.



    E uma vela de móvel chama fumosa. E os livros. E os escritos.

    Não cantes. A praça cheia torna-se escura e subterrânea.

    E meu nome se escuta a si mesmo, triste e falso.



    Não cantes, não. Porque era a música da tua

    voz que se ouvia. Sou morta recente, ainda com lágrimas.

    E deixei nos meus pés ficar o sol e andarem moscas.



    E dos meus dentes escorrer uma lenta saliva.

    Não cantes, pois trancei o meu cabelo, agora,

    e estou diante do espelho, e sei melhor que ando fugida.








    *******************










    No cantes, no cantes, porque vienen de lejos los náufragos,
    vienen los presos, los tuertos, los monjes, los oradores,
    los suicidas.
    Vienen las puertas, de nuevo, y el frío de las piedras,
    de las escalinatas,
    y, con un ropaje negro, aquellas dos manos antiguas.
    Y una vela de móvil llama humeante. Y los libros. Y
    las escrituras.
    No cantes, no. Porque era la música de tu
    voz lo que se oía. Soy una muerta reciente, aún
    con lágrimas.
    Alguien escupió distraídamente sobre mis pestañas.
    Por eso vi que ya era tarde.

    Y dejé en mis pies quedarse el sol y andar las moscas.
    Y de mis dientes se escurrió una lenta saliva.
    No cantes, pues trencé mis cabellos, ahora,
    y estoy ante el espejo, y sé bien que ando en fuga.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 08 Jul 2020, 13:15

    Canción





    En el desequilibrio de los mares,
    las proas giran solitarias…
    En una de las naves que se hundieron
    es que ciertamente vos venías.



    Yo te esperé todos los siglos
    sin desesperación y sin disgusto,
    y morí de infinitas muertes
    guardando siempre el mismo rostro.



    Cuando las olas te llevaron
    mis ojos, entre aguas y arenas,
    cegaron como los de las estatuas
    a todo lo que les es ajenas.



    Mis manos se detuvieron en el aire,
    se endurecieron, con el viento,
    perdieron el color que tenían,
    y el recuerdo del movimiento.




    Y la sonrisa que yo te llevaba,

    se desprendió y cayó de mí:
    solo tal vez ella aún viva
    dentro de estas aguas sin fin.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Jul 2020, 06:18

    Cecilia Meireles
    (1901-1964)











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    Considerada como la gran poetisa de la lengua portuguesa. Junto a Bandeira ha de figurar ya que ellos, con Drummond de Andrade, formaron la vanguardia del modernismo en la poesía brasileña. Su poesía, además de una notable labor cultural, la ha hecho acreedora a la fama por su técnica y por su riqueza formal y humana. Con Viagem obtuvo el Premio de Poesía de la Academia Brasileña, en 1835. Afirmó, su manera poética con Mar absoluto (1944) y, principalmente, con Retrato Natural (1949), que consagró su genialidad. Su extensa Elegía (1933-1937), dedicada a la memoria de un ser querido con el tema de un nocturno funerario, tiene fuerzas de sana interpretación, de vital optimismo y de clara luminosidad. Es bella evocación de la alegría que nos rodea y con la que nos obsequian los sentidos. La tristeza se halla en que la abuela no podrá disfrutarla y en captar la idea de la muerte. Como su mejor obra poética se cita Elegía de Gandhi, traducida a numerosos idiomas.

     
    POESIA


    Estirpe



    "Los mendigos mayores no dicen nada, no hacen nada.

    Saben que es inútil y exhaustivo. Se dejan estar. Se dejan estar.

    Déjanse estar al sol o a la lluvia, con el mismo aire de entero valor,

    lejos del cuerpo que dejan en cualquier lugar.

    Entretiénense en extender la vida por el pensamiento.

    Si alguien habla, su voz huye como un pájaro que cae.

    Y es de tal modo imprevista, innecesaria y sorprendente

    que para oírla bien tal vez giman algún ay.

    ¡Oh, no gemían, no!... Los mendigos mayores son todos estoicos.

    Pondrán su miseria junto a los jardines del mundo feliz

    pero no quieren que, desde el otro lado, sepan de la extraña suerte

    que los recorre como un río un país.

    Los mendigos mayores viven fuera de la vida: se excluyeron.

    Abren sueños y silencios y desnudos espacios a su alrededor.

    Tienen su reino vacío, de altas estrellas que no cobijan.

    Su mirar jamás mira y su boca no llama ni ríe.

    Y su cuerpo no sufre ni goza. Y su mano no toma ni pide.

    Y su corazón es una cosa que, si existiera, súbito olvidaría.

    ¡Ah!, los mendigos mayores son un pueblo que se va convirtiendo en piedra.

    Ese pueblo, que es el mío. "






    Reinvención



    "La vida sólo es posible

    reinventada.

    Va el sol por los campos

    y pasea su dorada mano

    por las aguas, por las hojas...

    ¡Ah, todo burbujas

    que brotan de hondas piscinas

    de ilusión... - nada jamás.

    ¡Ah!, todo burbujas

    Pero la vida, la vida, la vida,

    la vida sólo es posible

    reinventada.

    Viene la luna, viene, retira

    las cadenas de mis brazos.

    Me proyecto por espacios

    llenos de tu figura.

    Sola, equilibrada en el tiempo,

    me desprendo del vaivén

    que más allá del tiempo me lleva.

    Sola, en la tiniebla

    permanezco: recibida y dada.

    Porque la vida, la vida, la vida,

    la vida sólo es posible

    reinventada. "





    Cantaran los gallos




    "Cantarán los gallos, cuando muramos,

    y una brisa leve, de manos delicadas,

    rozará los bordes, las sedas

    mortuorias.

    Y el sonido de la noche irá transpirando

    sobre los claros vidrios.

    Y los grillos a lo lejos truncarán los silencios,

    los tallos de cristal, fríos, largos yermos,

    y el enorme aroma de los árboles.

    ¡Ah, qué dulce luna verá nuestra calma

    faz todavía más calma que su gran espejo

    de plata!

    ¡Qué frescura espesa en nuestros cabellos,

    libres como los campos de madrugada!

    En la niebla de la aurora

    la última estrella

    asciende pálida.

    ¡Qué gran sosiego, sin hablas humanas,

    sin el labio de los rostros del lobo,

    sin odio, sin amor, sin nada!

    Como oscuros profetas perdidos,

    conversarán apenas los perros en las campiñas.

    Fuertes preguntas. Vastas pausas.

    Estaremos en la muerte

    con aquel suave contorno

    de una concha dentro del agua. "







    El poeta




    "No se si las actuales condiciones del mundo permiten el equilibrio de forma y expresión, porque serían raros los poetas en tal estado de vivencia puramente poética, libres del aturdimiento del tiempo, que logren hacer del grito música, esto es, que creen poesía como se forman los cristales. Pero creo que todos padecen, si son poetas. Porque al final se siente que el grito es grito y la poesía ya es el grito (con toda su fuerza), pero transfigurado."





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Jul 2020, 07:19

    MAHATMA GANDHI



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    Nas grandes paredes solenes, olhando, 
    o Mahatma. 


    Longe no bosque, adorado entre incensos, 
    o Mahatma. 


    Nas escolas, entre os meninos que brincam, 
    o Mahatma. 


    Em frente do céu, coberto de flores, 
    o Mahatma. 


    Na vaca, na praia, no sal, na oração, 
    o Mahatma. 


    De alto a baixo, de mar a mar, em mil idiomas, 
    o Mahatma. 


    Construtor de esperança, mestre da liberdade, 
    o Mahatma. 


    Noite e dia, nos poços, nos campos, no sol e na lua,
    o Mahatma. 


    No trabalho, no sonho, falando lúcido, 
    o Mahatma. 


    De dentro da morte falando vivo, 
    o Mahatma. 


    Na bandeira aberta a um vento de música, 
    o Mahatma. 


    Cidades e aldeias escutam atentas: 
    é o Mahatma. 




    Cecília Meireles,
    in Poemas escritos na Índia









    Mahatma Gandhi







    En las inmensas, solemnes paredes observando,

    el Mahatma.

    Extendido en el bosque, adorado entre inciensos,

    el Mahatma.

    En las escuelas, entre los niños que juegan,

    el Mahatma.

    En frente del cielo, cubierto de flores,

    el Mahatma.

    En la vaca, en la playa, en la sal, en la oración,

    el Mahatma.

    De mar a mar, en mil idiomas, alto y bajo,

    el Mahatma.

    Constructor de esperanza, maestro de la libertad,

    el Mahatma.

    Noche y día, en pozos, en campos, entre el sol y la luna,

    el Mahatma.

    En el trabajo, en el sueño, lúcidamente hablando,

    el Mahatma.

    Vivo hablando dentro de la muerte,

    el Mahatma.

    En la bandera abierta al viento musical,

    el Mahatma.

    Ciudades y aldeas escuchan atentas:

    es el Mahatma.



    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Jul 2020, 07:24

    Pobreza

    Não DESCERA de coluna ou pórtico,
    apesar de tão velho;
    nem era de pedra,
    assim áspero de rugas;
    nem de ferro,
    embora tão negro.

    Não era uma escultura,
    ainda que tão nítido,
    seco,
    modelado em  fundas pregas de pó.

    Não era inventado, sonhado, 
    mas vivo, existente,
    imóvel testemunha

    Sua voz quase imperceptível
    parecia cantar – parecia rezar
    e apenas suplicava.

    E tinha o mundo em seus olhos de opala.

    Ninguém lhe dava nada.
    Não o viam? Não podiam?
    Passavam. Passávamos.
    Ele estava de mãos postas
    e, ao pedir, abençoava.

    Era um homem tão antigo
    que parecia imortal.
    Tão pobre
    que parecia divino.


    Cecília Meireles, Poemas Escritos na Índia, in Obra Poética - Volume Único, Editora Nova Aguilar, Rio de Janeiro, 1987





    Pobreza

    No descendía de columna o pórtico,

    a pesar de tan viejo,

    ni era de piedra,

    áspero de arrugas;

    ni de hierro,

    aunque tan negro.

    No era una escultura,

    todavía que tan nítido,

    seco,

    moldeado en arrugas fundidas de polvo.

    No era inventado, soñado,

    acaso vivo, existente,

    inmóvil testigo.

    Casi imperceptible su voz

    parecía cantar – parecía rezar

    y suplicaba apenas.

    El mundo tenía en sus ojos de ópalo.

    Nadie le daba nada.

    ¿No veían? ¿No podían?

    Pasaban. Pasábamos.

    Las manos tenía unidas y al pedir,

    bendecía.

    Era un hombre tan antiguo

    que parecía inmortal.

    Tan pobre

    que parecía divino.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Jul 2020, 09:28

    Lei do Passante




    Passante, quase enamorado,

    nem livre nem prisioneiro

    constantemente arrebatado,

    -- fiel? saudoso? amante? alheio? --

    a escutar o chamado,

    o apelo do mundo inteiro,

    nos contrastes de cada lado...




    Chega?



    Passante quase enamorado,

    já divinamente afeito

    a amar se ter de ser amado,

    porque o tempo é traiçoeiro

    e tudo lhe é tirado

    repentinamente do peito,

    malgrado seu querer, malgrado...



    Passa?



    Passante quase enamorado,

    pelos campos do inverdadeiro,

    onde o futuro é já passado...

    -- Lúcido, calmo, satisfeito,

    -- fiel? saudoso? amante? alheio? –

    só de horizontes convidado...



    Volta?







    Cecília Meireles, Poemas Escritos na Índia, in Obra Poética - Volume Único, Editora Nova Aguilar, Rio de Janeiro, 1987


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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Jul 2020, 09:30

    Poeira





    Por mais que sacuda os cabelos,

    por mais que sacuda os vestidos,

    a poeira dos caminhos jaz em mim.




    A poeira dos mendigos, em cinza e trapos,

    dos jardins mortos de sede,

    dos bazares tristes, com a seda a murchar ao sol,

    a poeira dos mármores foscos,

    dos zimbórios tombados,

    dos muros despidos de ornatos,

    saqueados num tempo vil.



    A poeira dos mansos búfalos em redor das cabanas,

    das rodas dos carros, em ruas tumultuosas,

    do fundo dos rios extintos,

    de dentro dos poços vazios,

    das salas desabitadas, de espelhos baços,



    a poeira das janelas despedaçadas,

    das varandas em ruína,

    dos quintais onde os meninozinhos

    brincam nus entre redondas mangueiras.



    A poeira das asas dos corvos

    nutridos de poeira dos mortos,

    entre a poeira do céu e da terra.



    Corvos nutridos da poeira do mundo.



    De poeira da poeira.














    Cecília Meireles, Poemas Escritos na Índia, in Obra Poética - Volume Único, Editora Nova Aguilar, Rio de Janeiro, 1987


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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jul 2020, 13:28

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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Jul 2020, 10:10

    Estirpe








    Os mendigos maiores não dizem mais, nem fazem nada. 


    Sabem que é inútil e exaustivo. Deixam-se estar. Deixam-se estar.


    Deixam-se estar ao sol e à chuva, com o mesmo ar de completa coragem,


    longe do corpo que fica em qualquer lugar.


    Entretêm-se a estender a vida pelo pensamento.


    Se alguém falar, sua voz foge como um pássaro que cai.


    E é de tal modo imprevista, desnecessária e surpreendente


    que, para a ouvirem bem, talvez gemessem algum ai. 


    Oh! não gemiam, não... Os mendigos maiores são todos estóicos.


    Puseram sua miséria junto aos jardins do mundo feliz


    mas não querem que, do outro lado, tenham notícia da estranha sorte


    que anda por eles como um rio num país. 


    Os mendigos maiores vivem fora da vida: fizeram-se excluídos.


    Abriram sonos e silencios e espaços nus, em redor de si.


    Tem seu reino vazio, de altas estrelas que não cobiçam.


    Seu olhar não olha mais, e sua boca não chama nem ri. 


    E seu corpo não sofre nem goza. E sua mão não toma nem pede.


    E seu coração é uma coisa que, se existiu, já esqueceu.


    Ah! os mendigos são um povo que se vai convertendo em pedra


    Esse povo é que é o meu. 






    (Em: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Ed. José Aguilar 1958)








    *************************










    Estirpe


    “Los mendigos mayores no dicen nada, no hacen nada.


    Saben que es inútil y exhaustivo. Se dejan estar. Se dejan estar.


    Déjanse estar al sol o a la lluvia, con el mismo aire de entero valor,


    lejos del cuerpo que dejan en cualquier lugar.


    Entretiénense en extender la vida por el pensamiento.


    Si alguien habla, su voz huye como un pájaro que cae.


    Y es de tal modo imprevista, innecesaria y sorprendente


    que para oírla bien tal vez giman algún ay.


    ¡Oh, no gemían, no!... Los mendigos mayores son todos estoicos.


    Pondrán su miseria junto a los jardines del mundo feliz


    pero no quieren que, desde el otro lado, sepan de la extraña suerte


    que los recorre como un río un país.


    Los mendigos mayores viven fuera de la vida: se excluyeron.


    Abren sueños y silencios y desnudos espacios a su alrededor.


    Tienen su reino vacío, de altas estrellas que no cobijan.


    Su mirar jamás mira y su boca no llama ni ríe.


    Y su cuerpo no sufre ni goza. Y su mano no toma ni pide.


    Y su corazón es una cosa que, si existiera, súbito olvidaría.


    ¡Ah!, los mendigos mayores son un pueblo que se va convirtiendo en piedra.


    Ese pueblo, que es el mío.”











    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 15 Jul 2020, 05:34

    Declaração de amor em tempos de guerra

    Senhora, eu vos amarei numa alcova de seda,
    entre mármores claros e altos ramos de rosas,
    e cantarei por vós árias serenas
    com luar e barcas, em finas águas melodiosas.
    (Na minha terra, os homens, Senhora,
    andavam nos campos, agora.)
    Para ver vossos olhos, acenderei as velas
    que tornam suaves as pestanas e os diamantes.
    Caminharão pelos meus dedos vossas pérolas,
    — por minha alma, as areias destes límpidos instantes.
    (Na minha terra, os homens, Senhora,
    começam a sofrer, agora.)
    Estaremos tão sós, entre as compactas cortinas,
    e tão graves serão nossos profundos espelhos
    que poderei deixar as minhas lágrimas tranquilas
    pelas colinas de cristal de vossos joelhos.
    (Na minha terra, os homens, Senhora,
    estão sendo mortos, agora.)
    Vós sois o meu cipreste, e a janela e a coluna
    e a estátua que ficar, — com seu vestido de hera;
    o pássaro a que um romano faz a última pergunta,
    e a flor que vem na mão ressuscitada da primavera.
    (Na minha terra, os homens, Senhora,
    apodrecem no campo, agora...)


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    Mensaje por Maria Lua Miér 15 Jul 2020, 08:39

    "Nós e as sombras"








    E em redor da mesa, nós, viventes,

    comíamos e falávamos, naquela noite estrangeira,

    e em nossas sombras pelas paredes

    moviam-se, aconchegadas como nós,

    e gesticulavam, sem voz.



    Éramos duplos, éramos tríplices, éramos trêmulos,

    à luz dos bicos de acetilene,

    pelas paredes seculares, densas, frias,

    e vagamente monumentais.

    Mais do que as sombras éramos irreais.



    Sabíamos que a noite era um jardim de neve e lobos.

    E gostávamos de estar vivos, entre vinhos e brasas,

    muito longe do mundo,

    de todas as presenças vãs

    envoltos em ternura e lãs.



    Até hoje pergunto pelo singular destino

    das sombras que se moveram juntas, pelas mesmas paredes…

    Oh!, as sem saudades, sem pedidos, sem respostas…

    Tão fluidas! Enlaçando-se e perdendo-se pelo ar…

    Sem olhos para chorar…




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    ************************














    Nosotros y las sombras




    Y alrededor de la mesa, nosotros los vivientes,
    comíamos y hablábamos, en aquella noche extranjera,

    y nuestras sombras por las paredes

    se movían acompañadas como nosotros,

    y gesticulaban, sin voz.




    Eramos dobles, éramos triples, éramos trémulos,

    a la luz de los mecheros de acetileno,

    por las paredes seculares, densas y frías,

    y vagamente prodigiosas.

    Más que las sombras éramos irreales.



    Sabíamos que la noche era un jardín de lobos y de nieve.

    Y nos gustaba estar vivos, entre vinos y brasas,

    muy lejos del mundo,

    de toda presencia vana

    envueltos en mantas y ternura.



    Hoy todavía me pregunto por el singular destino

    de las sombras que se movieron juntas, por las mismas paredes.

    ¡Oh!, las sin melancolías, sin peticiones, sin respuestas...

    ¡Tan evasivas!, enlazándose y perdiéndose por el aire.

    Son ojos para llorar...


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    Mensaje por Maria Lua Dom 19 Jul 2020, 08:35

    De longe te hei de amar

    - da tranqüila distância

    em que o amor é saudade

    e o desejo, constância.



    Do divino lugar

    onde o bem da existência

    é ser eternidade

    e parecer ausência.



    Quem precisa explicar

    o momento e a fragrância

    da Rosa, que persuade

    sem nenhuma arrogância?



    E, no fundo do mar,

    a Estrela, sem violência,

    cumpre a sua verdade,

    alheia à transparência.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 14:34

    Do mar ao céu azul para onde sobem
     
     
    Do mar ao céu azul para onde sobem

    de azul a azul, estas escadas

    pássaros antigos caídos

    com suas asas encarnadas

    ainda abertas, ainda estendidas,

    em si mesmas desmoronadas...
     
    Ó castelos de cavaleiros,

    sangue e poeira das Cruzadas.

    O mar e o céu nas aberturas

    destas paredes arrombadas.

    Os rostos, não, nem grito ou lança.

    Mas, entre o azul e o azul, escadas.






     
                                                                      Setembro, 1962


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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 14:35

    CONVITE




     
    Fechai os olhos, donzelas,

    sobre a estranha serenata!

    Não é por vós que suspira,

    enamorada...

    Fala com Dona Pobreza,

    o homem que na noite passa.

    Por ela se transfigura,

    — que é a sua Amada!

    Por ela esquece o que tinha:

    prestígio, família, casa...

    Fechai os olhos, donzelas!

    (Mas, se sentis perturbada

    pela grande voz da noite

    a solidão da alma,

    — abandonai o que tendes,

    e segui também sem nada

    essa flor da juventude

    que canta e passa!)

     
    (...)


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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:06



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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:08



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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:10



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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:19

    Discurso


    E aqui estou, cantando.


    Um poeta é sempre irmão do vento e da água:
    deixa seu ritmo por onde passa.



    Venho de longe e vou para longe:
    mas procurei pelo chão os sinais do meu caminho
    e não vi nada, porque as ervas cresceram e as serpentes
    andaram.



    Também procurei no céu a indicação de uma trajetória,
    mas houve sempre muitas nuvens.
    E suicidaram-se os operários de Babel.



    Pois aqui estou, cantando.


    Se eu nem sei onde estou,
    como posso esperar que algum ouvido me escute?



    Ah! Se eu nem sei quem sou,
    como posso esperar que venha alguém gostar de mim?


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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:21

    Máquina Breve




    O pequeno vaga-lume

    com sua verde lanterna,

    que passava pela sombra

    inquietando a flor e a treva

    — meteoro da noite, humilde,

    dos horizontes da relva;

    o pequeno vaga-lume,

    queimada a sua lanterna,

    jaz carbonizado e triste

    e qualquer brisa o carrega:

    mortalha de exíguas franjas

    que foi seu corpo de festa.

    Parecia uma esmeralda

    e é um ponto negro na pedra.

    Foi luz alada, pequena

    estrela em rápida seta.

    Quebrou-se a máquina breve

    na precipitada queda.

    E o maior sábio do mundo

    sabe que não a conserta.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:23

    Cântico VI


    Tu tens um medo:

    Acabar.

    Não vês que acabas todo o dia.

    Que morres no amor.

    Na tristeza.

    Na dúvida.

    No desejo.

    Que te renovas todo o dia.

    No amor.

    Na tristeza.

    Na dúvida.

    No desejo.

    Que és sempre outro.

    Que és sempre o mesmo.

    Que morrerás por idades imensas.

    Até não teres medo de morrer.



    E então serás eterno.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:26

    Romanceiro da Inconfidência (trecho)


    Não posso mover meus passos

    Por esse atroz labirinto

    De esquecimento e cegueira

    Em que amores e ódios vão:

    – pois sinto bater os sinos,

    percebo o roçar das rezas,

    vejo o arrepio da morte,

    à voz da condenação;

    – avisto a negra masmorra

    e a sombra do carcereiro

    que transita sobre angústias,

    com chaves no coração;

    – descubro as altas madeiras

    do excessivo cadafalso

    e, por muros e janelas,

    o pasmo da multidão.



    Batem patas de cavalos.

    Suam soldados imóveis.

    Na frente dos oratórios,

    que vale mais a oração?

    Vale a voz do Brigadeiro

    sobre o povo e sobre a tropa,

    louvando a augusta Rainha,

    – já louca e fora do trono –

    na sua Proclamação.



    Ó meio-dia confuso,

    ó vinte-e-um de abril sinistro,

    que intrigas de ouro e de sonho

    houve em tua formação?

    Quem condena, julga e pune?

    Quem é culpado e inocente?

    Na mesma cova do tempo

    Cai o castigo e o perdão.

    Morre a tinta das sentenças

    e o sangue dos enforcados …

    – liras, espadas e cruzes

    pura cinza agora são.

    Na mesma cova, as palavras,

    e o secreto pensamento,

    as coroas e os machados,

    mentiras e verdade estão.



    Aqui, além, pelo mundo,

    ossos, nomes, letras, poeira…

    Onde, os rostos? onde, as almas?

    Nem os herdeiros recordam

    rastro nenhum pelo chão.

    Ó grandes muros sem eco,

    presídios de sal e treva

    onde os homens padeceram

    sua vasta solidão…



    Não choraremos o que houve,

    nem os que chorar queremos:

    contra rocas de ignorância

    rebenta nossa aflição.



    Choraremos esse mistério,

    esse esquema sobre-humano,

    a força, o jogo, o acidente

    da indizível conjunção

    que ordena vidas e mundos

    em pólos inexoráveis

    de ruína e de exaltação.



    Ó silenciosas vertentes

    por onde se precipitam

    inexplicáveis torrentes,

    por eterna escuridão!


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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:28



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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:29



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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 15:46



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    Mensaje por Maria Lua Mar 21 Jul 2020, 05:14

    Traze-me





    Traze-me um pouco das sombras serenas

    que as nuvens transportam por cima do dia!

    Um pouco de sombra, apenas,

    – vê que nem te peço alegria.

    Traze-me um pouco da alvura dos luares

    que a noite sustenta no teu coração!

    A alvura, apenas, dos ares:

    – vê que nem te peço ilusão.

    Traze-me um pouco da tua lembrança,

    aroma perdido, saudade da flor!

    -Vê que nem te digo – esperança!

    -Vê que nem sequer sonho – amor!

     




    ************************




    Tráeme Poema 





    Tráeme el matiz de esas sombras serenas

    que las nubes empujan en lo alto del día!

    Una brizna de sombra, apenas,

    – mira que no te pido alegría.

    Envíame un atisbo del casto brillo lunar

    que la noche mece en tu corazón!

    El candor, tan solo, del suave céfiro:

    – advierte que ni pretendo ilusión.

    Acércame las pavesas de tu recuerdo,

    fragancia perdida, nostalgia de la flor!

    -Entiende que no te digo – esperanza!

    -Nota que ni siquiera sueño – amor!


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    Mensaje por Maria Lua Mar 21 Jul 2020, 06:35

    Inscrição








    Sou entre flor e nuvem,


    Estrela e mar.


    Por que havemos de ser unicamente humanos,


    Limitados em chorar?




    Não encontro caminhos


    Fáceis de andar.


    Meu rosto vário desorienta as firmes pedras


    Que não sabem de água e de ar.




    E por isso levito.


    É bom deixar


    Um pouco de ternura e encanto indiferente


    de herança, em cada lugar.




    Rastro de flor e estrela,


    Nuvem e mar.


    Meu destino é mais longe e meu passo mais rápido:


    A sombra é que vai devagar.


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    CECILIA MEIRELES  - Página 9 Empty Re: CECILIA MEIRELES

    Mensaje por Maria Lua Mar 21 Jul 2020, 06:39

    Ninguém me Venha Dar Vida





    Ninguém me venha dar vida,

    que estou morrendo de amor,

    que estou feliz de morrer,

    que não tenho mal nem dor,

    que estou de sonho ferida,

    que não me quero curar,

    que estou deixando de ser

    e não me quero encontrar,

    que estou dentro de um navio

    que sei que vai naufragar,

    já não falo e ainda sorrio,

    porque está perto de mim

    o dono verde do mar

    que busquei desde o começo,

    e estava apenas no fim.

    Corações, por que chorais?

    Preparai meu arremesso

    para as algas e os corais.

    Fim ditoso, hora feliz:

    guardai meu amor sem preço,

    que só quis a quem não quis.








    Cecília Meireles, in ‘Antologia Poética’ (Editora Global)


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    CECILIA MEIRELES  - Página 9 Empty Re: CECILIA MEIRELES

    Mensaje por Maria Lua Mar 21 Jul 2020, 06:45

    “Escolha o seu sonho”





    Devíamos poder preparar os nossos sonhos como os artistas, as suas composições. Com a matéria sutil da noite e da nossa alma, devíamos poder construir essas pequenas obras-primas incomunicáveis, que, ainda menos que a rosa, duram apenas o instante em que vão sendo sonhadas, e logo se apagam sem outro vestígio que a nossa memória.
    Como quem resolve uma viagem, devíamos poder escolher essas explicações sem veículos nem companhia – por mares, grutas, neves, montanhas e até pelos astros, onde moram desde sempre heróis e deuses de todas as mitologias, e os fabulosos animais do Zodíaco.


    Devíamos, à vontade, passear pelas margens do Paraíba, lá onde suas espumas crespas correm com o luar por entre as pedras, ao mesmo tempo cantando e chorando. – Ou habitar uma tarde prateada de Florença, e ir sorrindo para cada estátua dos palácios e das ruas, como quem saúda muitas famílias de mármore… – Ou contemplar nos Açores hortênsias da altura de uma casa, lagos, de duas cores e cestos de vime nascendo entre fontes, com águas frias de um lado e, do outro, quentes… – Ou chegar a Ouro Preto e continuar a ouvir aquela menina que estuda piano há duzentos anos, hesitante e invisível – enquanto o cavalo branco escolhe, de olhos baixos, o trevo de quatro folhas que vai comer.

    Quantos lugares, meu Deus, para essas excursões! Lugares recordados ou apenas imaginados. Campos orientais atravessados por nuvens de pavões. Ruas amarelas de pó, amarelas de sol, onde os camelos de perfil de gôndola estacionam, com seus carros. Avenidas cor-de-rosa, por onde cavalinhos emplumados, de rosa na testa e colar ao pescoço, conduzem leves e elegantes coches policromos …


    … E lugares inventados, feitos ao nosso gosto; jardins no meio do usar; pianos brancos que tocam sozinhos; livros que se desarmam, transformados em música. […]
    Devíamos poder sonhar com as criaturas que nunca vimos e gostaríamos de ter visto: Alexandre, o Grande; São João Batista; o Rei Davi a cantar; o Príncipe Gautama…
    E sonhar com os que amamos e conhecemos, e estão perto ou longe, vivos ou mortos… Sonhar com eles no seu melhor momento, quando foram mais merecedores de amor imortal…
    Ah!… – (que gostaria você de sonhar esta noite?)




    * Crônica extraída do Livro “Escolha o seu sonho” de Cecília Meireles. 4ª ed., Rio de Janeiro: Global Editora, 2016.


    _________________



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    CECILIA MEIRELES  - Página 9 Empty Re: CECILIA MEIRELES

    Mensaje por Maria Lua Mar 21 Jul 2020, 06:52

    Despedida






    Por mim, e por vós, e por mais aquilo

    que está onde as outras coisas nunca estão,

    deixo o mar bravo e o céu tranqüilo:

    quero solidão.







    Meu caminho é sem marcos nem paisagens.

    E como o conheces? - me perguntarão.

    - Por não ter palavras, por não ter imagens.

    Nenhum inimigo e nenhum irmão.






    Que procuras? - Tudo. Que desejas? - Nada.

    Viajo sozinha com o meu coração.

    Não ando perdida, mas desencontrada.

    Levo o meu rumo na minha mão.






    A memória voou da minha fronte.

    Voou meu amor, minha imaginação...

    Talvez eu morra antes do horizonte.

    Memória, amor e o resto onde estarão?






    Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra.

    (Beijo-te, corpo meu, todo desilusão!

    Estandarte triste de uma estranha guerra...)






    Quero solidão.


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    CECILIA MEIRELES  - Página 9 Empty Re: CECILIA MEIRELES

    Mensaje por Maria Lua Mar 21 Jul 2020, 06:53

    Serenata




    Permita que eu feche os meus olhos,

    pois é muito longe e tão tarde!

    Pensei que era apenas demora,

    e cantando pus-me a esperar-te.

    Permita que agora emudeça:

    que me conforme em ser sozinha.

    Há uma doce luz no silêncio, e a dor é de origem divina.

    Permita que eu volte o meu rosto para um céu maior que este mundo,

    e aprenda a ser dócil no sonho como as estrelas no seu rumo.


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