Aires de Libertad

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Lluvia Abril, Pascual Lopez Sanchez


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    De "En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis", prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014

    Pedro Casas Serra
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 04 Mar 2024, 14:15

    .


    De En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis, prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014


    BEGOÑA ABAD DE LA PARTE 1952- https://es.wikipedia.org/wiki/Bego%C3%B1a_Abad

    ¡SUÉLTATE EL MIEDO Y DÉJATE CRECER LA VIDA...!

    Suéltate el miedo y déjate crecer la vida.
    Recuerda que en tu hambre mandas tú.
    Recuerda que sólo a ti te perteneces
    y que el mundo es tu casa.
    Que el dolor del otro, a ti te ha de doler
    porque, si no es así,
    tú también estás muerto.
    Levántate tantas veces como te llame la vida,
    tantas como te palpite el corazón de los invisibles.
    Recuerda que los brazos sostienen, abrazan.
    Cuando dudes cuál es tu revolución
    pregunta a los que nadie escucha.
    Cuando quieras saber a qué has venido al mundo
    y adónde debes ir,
    coge su mano y déjate llevar a su terreno.
    Sólo ahí te reconocerás,
    soltarás tus miedos
    y te dejarás crecer la vida.
    Porque sólo la vida puedes perder
    y ésta es la única certeza
    que puede hacernos fuertes.




    FRANCISCA AGUIRRE (1930-2019) https://es.wikipedia.org/wiki/Francisca_Aguirre

    LA SORPRENDENTE VIDA

    Hay días en los que tengo la sensación,
    la extraña sensación, de vivir en un tiempo fuera del tiempo.
    Es decir, todo lo que me rodea, por un lado,
    me resulta asombrosamente conocido,
    pero, al mismo tiempo, sé de manera terca,
    que este miserable presente, esta penosa realidad,
    es copia de un tiempo ya vivido.
    Un tiempo que la buena gente,
    eso que conocemos con el nombre de "personas decentes",
    creíamos haber erradicado. Es decir:
    abandonado, superado.
    Porque hubo un tiempo como este,
    un tiempo miserable, pernicioso, pútrido,
    en que la vida era un espanto, una impotencia repetida.
    Hubo un tiempo de esclavitud, asco, desprecio:
    la vida era un terreno inmenso,
    pero tenía dueños, gentes que todos conocían.
    Un huerto con amos. Con miserables amos.
    Un espacio por el que circulaba el miedo,
    la impotencia, la inútil sabiduría de unos pocos;
    el mísero conocimiento del hacha del Poder.
    Fue un tiempo casi eterno, interminable.

    Un tiempo que estuvo a punto de aniquilar a la especie.
    Pero la vida es mucho más misteriosa que la desdicha,
    la vida es capaz no solo de contradecir a la vida,
    sino de aniquilar a la desdicha, enseñarle las garras a la muerte,
    defenderse de la ignominia expulsando a los verdugos de la luz,
    luchando desde la desazón de las cadenas, la ira de los hijos muertos.
    La sorprendente vida tan a menudo esclavizada
    suele ocultar entre su semen una extraña guadaña caminante.
    Y creedme, os lo ruego, esa guadaña tiene ojos,
    esa guadaña oye, escucha el grito de los muertos.
    Sabe que las raíces no perdonan, no quieren perdonar,
    porque en algún rincón de la inocente sangre
    vive la desazón del porvenir, su clamor y su lucha.
    La cultivada vida tiene un código, un implacable código,
    en el que no se acepta la injusticia, no se admite el olvido.
    La vida y su trabajo machacón,
    la defensa tenaz y misteriosa de su eterna labor,
    su constancia en la lucha, su risa frente al daño,
    su unidad implacable ante los destructores.
    No creáis que la vida no se entera.
    La extraordinaria vida nada ignora, huele
    como huelen sus hijos, los hurones,
    el tráfico de sangre de unos cuantos.
    El tesoro podrido de algunos miserables,
    su ambición desmedida frente a tanta desdicha.
    Creedme, os lo aseguro, sé muy bien lo que digo:
    hay datos desde mucho antes de Cristo,
    hay libros escondidos donde se cuenta
    la venganza terrible de la vida ante sus destructores.
    Todo es cierto: el imperio de siempre de unos pocos
    frente a la rebelión de los esclavos, los millones de esclavos.

    Creedme: esto siempre termina mal.
    Suele acabar en sangre, en mucha sangre.
    Hacedme caso: explicadle a los amos de la vida,
    a los que creen ser los amos de la vida,
    que esa señora es una enemiga muy mala.

    Yo más bien les explicaría que a la vida, esa vida que tanto desprecian,
    no les conviene en absoluto tenerla de enemiga.




    JORGE BARCO INGELMO (1977- https://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Barco_Ingelmo

    VIDA NUEVA

    Hoy me ha tocado abrir el día,
    estrenar el mundo, ser el primero
    de todo el edificio que sube las persianas;
    ser el primero también
    en recibir la luz de un lunes recién amanecido,
    una luz aún suave y tímida, a punto de romper.

    Hoy lo he estrenado todo:
    Las cucharas de siempre son hoy cucharas nuevas
    y las tazas, la leche, el cola cao.
    (Soy el primer hombre de la tierra en probar el cola-cao
    y estaba bueno, sí, tiene futuro.)

    Me he dado una ducha y el agua ha nacido para mí.
    Me he sentado en el sofá y aún olía a nuevo.
    Y aquí estoy, sin nada nada más que hacer.
    No tengo trabajo. Me pasaré el tiempo
    viendo la televisión, programas que se irán creando
    según los mire, y que tal vez ya existan
    en mi recuerdo o en mi imaginación
    (si es que hay alguna diferencia).

    No pienso moverme de aquí en todo el día
    o en toda la vida
    (si es que existe alguna diferencia).

    Y por la noche cerraré los ojos
    y el mundo se apagará conmigo.




    JOSÉ ÁNGEL BARRUECO (1972- https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_%C3%81ngel_Barrueco

    LA QUIEBRA

    este es nuestro presente:
    en los bancos de Madrid se apilan los nuevos mendigos
    son hombres que ayer gozaban de domicilio y jornal
    y hoy afrontan el hambre y la intemperie
    mírales, aún tienen teléfono móvil y las uñas limpias...
    a las puertas de los conventos de caridad hacen cola
    desdichados sin afeitar y mujeres comidas por la vergüenza
    pero necesitan comer, necesitan un punto de apoyo parsa seguir
    en la brecha, en la brecha del desorden mundial,
    de la catástrofe económica y del apocalipsis de
    los especuladores y los canallas de maletín y corbata...
    mira a esas madres que cobran una miseria
    observa a quienes antes permanecían en un despacho
    y ahora deben fregar suelos o barrer colillas...
    mira a ésos, en lucha con dos trabajos que apenas
    les alcanzan para ser mileuristas
    observa a los despedidos sin indemnización,
    a los pobres de solemnidad, a los huérfanos de sueldo,
    a todos los que no cobraron cuando se hundió su empresa
    mientras sus antiguos jefes viajaban al Caribe y hoy ruedan

    sobre neumáticos de lujo y navegan en yates privados,
    y a esas familias que deben convivir de nuevo
    porque sólo uno de ellos puede mantener al resto...
    mira a las huestes famélicas, a las multitudes rabiosas
    porque piden pan y empleo y sólo reciben hostias y desprecio
    observa la ruta de los licenciados: de la universidad al sepe
    fíjate en quienes carecen de aire y de un sueldo donde caerse,
    en los que han visto mutilados sus derechos, sus pagas,
    su paciencia y sus libertades...
    mira a los profesores, a los alumnos, a los ancianos,
    a los mineros, a los mártires de la cultura, al pueblo
    llano, dolido y burlado, ahíto de promesas y de falacias...
    amigo, el futuro ya está aquí:
    bailamos al ritmo de los mercados
    con un tango que nos empuja hacia el barro...
    se intuyen años venideros teñidos de gris
    por las víctimas de la codicia y la bota
    recia de quienes nos dominan desde arriba
    la quiebra del sistema financiero y la grieta de la esperanza
    la quiebra de la resistencia y la grieta de la felicidad
    hemos perdido sonrisas y ahorros,
    pero conservamos humor e ingenio
    somos los hijos de una época que agoniza
    somos padres del infortunio
    y sólo queremos prosperar.




    FELIPE BENÍTEZ REYES (1960- https://es.wikipedia.org/wiki/Felipe_Ben%C3%ADtez_Reyes

    DINERO

    Tras una combinación difícil, bajo llave,
    protegido por poleas de acero,
    camuflado en unas siglas
    o en el cajón secreto del avaro,
    duerme en su soledad plenipotente
    de dios convencional de todo esto:
    de los teatros mercantiles,
    de la Bolsa enigmática y cambiante
    como la luna, en su condición
    de testaferro manoseado del oro.

    Suma y resta del todo y de la nada,
    multiplicador del poder y de la angustia,
    irrealidad portátil en su ruta estratégica,
    hundiendo, rescatando, inflacionando,
    dragón herido siempre por la espada
    enmohecida de la incertidumbre,
    en su cueva especulativa.

    Mendigo arrogante de la capa bordada,
    misterio desvelado en la exactitud de los porcentajes,
    por activo y por pasivo,
    abstracción callejera, metal de calderilla,
    prestidigitador de operaciones en el aire
    a escala mundial y, sin embargo, también de casi nada:
    el niño que cuenta unas monedas
    ante el kiosco, midiendo su poder
    de apropiación del mundo, calculando
    lo que cuesta un deseo, la mercancía
    del corazón, el ansia oscura.




    KARMELO C. IRIBARREN (1959- https://es.wikipedia.org/wiki/Karmelo_C._Iribarren

    AL CAER EL SOL

    Nunca lo he visto antes,
    pero conozco
    a este hombre.
    ..........................(Si me acercase,
    distinguiría en sus ojos
    ese brillo gastado,
    como sin vida,
    que tanto me recuerda, por cierto,
    a los oficinistas
    de mi infancia).
    ...........................Pronto
    se llevará la cerveza a los labios,
    le dará un sorbo, y volverá a dejarla
    suavemente sobre la barra.
    Sin prisa. No la hay.
    No le hace falta. Nada
    nuevo va a ocurrir,
    y lo sabe. Se encuentra
    más allá de la esperanza,
    en su perpetuo
    atardecer.

    Conozco a ese hombre, sí,
    y me da miedo.

    A veces, de madrugada,
    poco antes de acostarme, me mira
    desde el espejo.

    Pedro Casas Serra
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    De "En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis", prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014  Empty Re: De "En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis", prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 05 Mar 2024, 03:47

    .


    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD (1926-2021) https://ca.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Manuel_Caballero_Bonald

    TERROR PREVENTIVO

    Ventana borrascosa abierta al borde
    de las ruinas,
    ven y asómate, hermano,
    ¿no ves en esa trama
    preconcebida de la iniquidad
    como un tajo feroz mutilando el futuro?

    Y allí mismo, detrás de la estrategia
    irrevocable del terror ¿no escuchas
    el sanguinario paso de la secta,
    la marca repulsiva
    del investido de poderes,
    sus rapiñas, sus mañas, sus patrañas?

    Atroz historia venidera,
    ¿en qué manos estamos, cuántas trampas
    tendrá que urdir la vida para seguir viviendo?




    ANTÓN CASTRO (1959- https://es.wikipedia.org/wiki/Ant%C3%B3n_Castro

    LA BOCA SUCIA DE LA SOMBRA

    Desde hace meses tengo un nudo en el estómago,
    duermo mucho peor,
    alimento pesadillas, sospecho
    que el mundo está contra todos
    y que hemos perdido libertad
    de golpe en un ataque de víboras.
    Entiendo a los suicidas, a ls locos,
    a los que gritan en la calle,
    a quienes se indignan,
    a los que huyen.
    Al único que no entiendo del todo
    es a mí mismo. A cada instante me pregunto:
    cómo me libero y me alzo ante la tempestad,
    quién es el culpable, a quién debo derribar,
    cómo detengo la ola mortal que me arrastra
    hacia la boca sucia de la sombra.
    Me pregunto, desde el desconcierto de no ser:
    cómo se detiene el turbión que nos encadena
    al abismo y a la nada, y nos engulle,
    en su voracidad, a los otros y a mí.





    BEN CLARK (1984- https://es.wikipedia.org/wiki/Ben_Clark

    EL CIRCO

    Tuvimos que esperar y hacía frío.
    Mi hermano era pequeño -yo también-
    y habíamos dormido poco y mal
    pensando en los animales, en qué sé yo; en las promesas
    innombrables del circo.
    Y recuerdo que fue todo eso y más.
    Y las luces, las risas, la caídas que no
    hacían daño. Todo era posible
    y mamá nos compró un globo después
    y tras un par de semanas le hicimos un agujero
    para inhalar el gas y hablar como pitufos.

    Pero antes de pinchar el globo fuimos
    unos cuantos a verles empaquetar el circo:
    la carpa y su esqueleto, las gradas, sucias, tristes,
    los leones taimados en su jaula.
    Pronto no quedó nada y cobrados pusieron
    rumbo a otros pueblos, a otros sueños niños.
    Nos dejaron así, en el descampado,
    imitando al león, diciendo aquí
    estaba esto a aquello -¿os acordáis?-;
    jugando entre papeles a payasos
    y adorando el vacío al exclamar:
    "Todo esto amigos, todo lo veis era circo".




    RAFAEL CORRECHER (¿?) https://acropolisdelapalabra.wordpress.com/2017/04/03/el-nadador-nocturno-reflexion-y-lenguaje-en-el-universo-poetico-de-rafael-correcher/

    INSOMNIO

    Sarajevo, invierno de 2012

    Nunca conseguiré olvidar
    lo que pasó.

    Fueron soltándose
    una a una
    las cuerdas de tu piano
    mientras el fuego las mordía.

    De fondo la ciudad,
    la lluvia y ese reflejo del incendio
    en los cristales rojos
    del autobús.

    Entonces recordé
    cuando era niño
    y en el bosque jugábamos
    hasta la madrugada,
    las brasas,
    los pies descalzos
    sobre la tierra.


    Ahora hace frío 
    y ya oscurece;
    un pájaro 
    se refugia en la cañería.

    Dame alguna palabra
    en la que pueda descansar.




    JORGE DÍAZ MARTÍNEZ (1977- https://www.uco.es/servicios/biblioteca/centros/gen/escritoresuco/ficha/jorgediazmartinez.html

    UN POEMA COMERCIAL

    Es necesario creer
    en la poesía
    para escribirla
    bien.

    Pero
    ¿cómo seguir creyendo?

    Los libros en mi estantería
    me parecen juguetes.

    Tantas horas prensadas en papel,
    tantas vidas dedicadas
    a esos pequeños libros de colores...

    y solo escucho
    la risa,
    la carcajada
    que ahoga los gemidos de los analfabetos,

    los que mueren
    sin haber leído
    en su corta vida
    un poema.




    TERESA DOMINGO CATALÁ (1967- https://anikaentrelibros.com/autores/autores-destacados/teresa-domingo-catala/

    EN MI BARRIO SE SIENTAN LOS ABUELOS...

    En mi barrio se sientan los abuelos
    y se cuentan las cosas de la guerra;
    cómo cayó la bomba en el refugio,
    cómo el hambre apretaba y se escondía
    entre las faldas de la madre o monja
    que alimentaba a nenes desvalidos.

    Y los mismos abuelos ven pasar
    la misma hambre que llama a algunas puertas.

    Y temen por sus hijos, por sus nietos,
    por el árbol que alcanza a alguna nube
    pero no puede derramar la lluvia.

    Oh cielo, de repente eres estéril
    a pesar del dios sol y de la luna,
    ¿dónde derramarás tu nombre guía,
    en qué bifurcación, en qué aledaño?

    ¿A qué esperar la sangre
    para asaltar la frontera?

    ¿Dónde el policía
    espera con su pistola?

    Pero nos uniremos como las gotas de agua,
    transparentes como el aire,
    negra nuestra bandera.





    SANTOS DOMÍNGUEZ (1955- https://es.wikipedia.org/wiki/Santos_Dom%C3%ADnguez

    LLUVIA DE FUEGO EN NÍNIVE

    "chacales que el chacal rechazará".
    PABLO NERUDA

    Lleva siglos pasando: las guerras han caído
    sobre los esqueletos más pobres de la tierra.
    Las vendas del leproso, el cráneo desolado,
    la flor elemental, la sandalia pequeña
    son su botín de guerra, sus medallas de plomo.

    Asesinos de niños, ¿dónde hallará reposo
    el espectro sin brazos de los remordimientos?
    Que os persiga el sonido helado de sus huesos,
    la pobreza metálica de sus tímpanos rotos.
    Que sus fantasmas ciegos, por las noches sin luna,
    hagan de vuestro insomnio una eterna vigilia
    sin torres ni horizontes. Solo niebla sin puertas.
    El páramo del mundo, la sal en los sembrados
    y los perros siguiendo vuestro rastro de sangre.

    Al borde del camino hay un árbol sin sombra
    que espera el peso turbio de vuestros cuerpos muertos.

    Pedro Casas Serra
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    De "En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis", prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014  Empty Re: De "En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis", prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 06 Mar 2024, 05:41

    .


    JOSÉ DANIEL ESPEJO (1975- https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Daniel_Espejo_Balanza

    BANDA SONORA

    En medio de la guerra cotidiana
    mantengo la esperanza en pocas cosas,
    pero una me mueve y más no pido.
    Se trata de mi hijo. De Miguel,
    que tal vez algún día recuerde estos de ahora
    en que se extiende su infancia, estos tiempos
    de angustia y de egoísmo y de demencia
    y de miedo. Solo entonces sabrá hasta qué punto
    vivimos de puntillas sobre un suelo movedizo
    que el pánico quebraba todo el rato y que gente
    valiente y generosa sujetaba a su favor. Y puede
    que justo en este instante se pregunte por qué,
    por qué cantaba mi padre. Y no sepa responderse.
    Y ese enigma tan leve lo acompañe
    e ilumine alguna parte de su vida.




    LOREN FERNÁNDEZ FERRER (¿?) https://www.puertadetannhauser.es/libro/metamorfosis-cotidianas_12454

    LADRONES

    Hoy los ladrones desvalijaron mi casa.
    A la misma hora en que rompían los cerrojos de mis pequeñas seguridades
    una mujer de Yemen es mutilada por decreto de su dios,
    una mina desbroza las piernas de un pastor de Ruanda ,
    un viajero agoniza por la picadura de un insecto extinguido,
    un pueblo de Brasil que no figura en los mapas
    es arrasado por un alud de barro con diamantes,

    Mientras los ladrones roban la hucha de mis vacaciones,
    mis pendientes de oro y la cámara de video,
    el hombre de los Alpes mira el mundo a través de la mampara del museo,
    un náufrago sueña con escaleras de incendio desde el piso cincuenta de su rascacielos de Detroit,
    una abuela pinta coloretes a la niña del ataúd blanco,
    el último astronauta despierta aterrado por el recuerdo del rostro de Dios.

    Mientras los rateros destrozan mis colchones
    en busca de tesoros que nunca existieron,
    un hombre hace el amor sin saber que será la última,
    un matrimonio sale del abogado en ascensores distintos,
    una mujer arrastra en su bolso media barra de pan y cien gramos de lentejas,

    Mientras los ladrones arrancan mi televisor por pagar,
    el ordenador con mis poemas, mis fotos y mi memoria,
    los columpios rajados del parque gimen con voz de madre loca,
    una familia desahuciada sube sus cuatro muebles en una furgoneta,
    un vagabundo es apaleado por una horda de niños borrachos.

    Mientras los delincuentes saltan a la terraza de mi vecino,
    el banco me comunica
    atentamente
    que no devolverán a mis padres el dinero que escatimaron durante medio siglo
    para socorrer la terrible fragilidad de hacerse viejos.

    Regreso a casa,
    sin saber que los rateros han vaciado mis cajones,
    y esquivo al motorista de la cuneta
    que, desconcertado, ve sus piernas en el otro arcén
    aunque el enfermero le haya cerrado los ojos.

    Por suerte, los ladrones eran unos aficionados:
    Tan solo me robaron cosas.




    PABLO GARCÍA CASADO (1972- https://es.wikipedia.org/wiki/Pablo_Garc%C3%ADa_Casado

    PRÓDIGO

    ¿Has traído el dinero? Escribió la cantidad y mi nombre en el beneficiario, las manos le temblaban al firmar. Pienso devolverlo, dije sin convicción. Mi mujer esperaba en el coche con los niños, las maletas y todas nuestras cosas. ¿Cómo está mi madre?, le pregunté. Nos despedimos dándonos la mano como socios.

    Al cobrar el cheque pensé en él, en lo que había trabajado para ganar ese dinero. Las horas extras, los domingos, aquellas reuniones hasta la madrugada. Pero también los viajes, largos viajes a lugares desconocidos, como aquella vez, cuando no volvió en toda la semana. No sabíamos nada de ti, mi madre no ha dejado de llorar, no vuelvas a marcharte de ese modo. Prometió que no volvería a pasar, y cumplió su palabra, pero algo dentro de mi madre se había roto para siempre.

    Han pasado dos años desde entonces. Al principio llamábamos cada semana, mi mujer mediaba entre nosotros y los niños hacían su trabajo. Pero un día encontré un mensaje en el buzón de voz: tu madre está mal, nos hace falta el dinero, queremos llevarla a un médico, y ella por detrás, ¡cuelga, cuelga, qué estás haciendo, cuelga ese teléfono! Hace meses que no tengo noticias.




    CHEMA GÓMEZ HONTORIA (1970- http://www.chemagomez.es/sobre-chema/

    DE LA MANO

    Dame tu mano
    ven,
    crucemos el semáforo
    ahora que está verde.
    Subido al muro
    de la iglesia de San José
    gritaré que te quise.
    Los vecinos curiosos
    escucharán atentos,
    mientras que otros
    hace ya tiempo
    han llamado a los loqueros.
    Pero no vendrán.
    Están demasiado ocupados
    esta tarde contigo.
    Venga, dame tu mano,
    ven
    crucemos el semáforo
    ahora que está verde.
    Sentado en las escaleras
    viejas de la estación,
    viendo pasar los trenes
    viendo pasar el tiempo.
    Paseando al lado
    del león rosa de la plaza
    mientras el cielo
    festivo se ilumina.
    Vamos, dame tu mano,
    ven
    crucemos el semáforo
    ahora que está verde.




    ANTONIO JIMÉNEZ PAZ (1961- https://edicioneslapalma.com/84_antonio-jimenez-paz

    POEMA-PIEDRA

    ¿Quién ha dicho que las camas no son para dormir,
    las sillas para sentarse, las cucharas
    para comer, las vendas
    para la herida, las pizarras
    para la tiza, las bufandas
    para el frío, los pájaros
    para amanecer, las ventanas
    para la luz, las flores
    para olerlas, o las manos
    para la piedra?

    ¿De dónde procede tanta contraorden?

    Quien nos iba a decir que tendríamos que pisar las calles nuevamente,negarnos a besar la mentira,
    adoquinar los poemas y lanzarlos
    contra algo, contra
    alguien.




    ROSA LENTINI (1957- https://es.wikipedia.org/wiki/Rosa_Lentini

    ACCIDENTE

    Los negros, negros
    ..............nubarrones de tormenta
    se cierran sobre el campo donde
    el coche ha derrapado.

    Y nada se alcanza a ver salvo
    un contorno de formas quietas
    ..............a la espera
    como postales para el recuerdo
    en sus olvidadas maderas.

    Una garza se salva con un gran
    movimiento majestuoso.

    Oímos el flap flap de su migración
    .........................dirigiéndose a poniente
    atrapados en esta atmósfera
    a punto de descarga;

    y el vuelo sobre nuestras cabezas
    ese tiempo de sueño recién creado
    que toda promesa falsamente contiene

    la órbita en su curva de regreso

    como si pudiéramos…




    MANUEL LÓPEZ AZORÍN (1946- https://es.linkedin.com/in/manuel-l%C3%B3pez-azor%C3%ADn-3956803a

    ¡SI ENMUDECE LA VOZ...!

    Si enmudece la voz...

    Ya lo dije hace tiempo:
    la palabra es el arma que defiende la vida.
    La memoria –materia de los sueños –
    preserva realidades
    que conforman al hombre, y a su historia,
    cuando su voz no calla,
    cuando se embarra hasta mancharse. ¡Ay, Gabriel!,
    cuando se eleva a lo alto,
    despertando conciencias, cuando escribe.

    No es posible callar,
    el lenguaje nos fija la memoria en el tiempo.
    Si no hay memoria, entonces
    ni los sueños siquiera llegarán a nosotros
    a dejar con su aliento el ansiado milagro
    de anhelar un mañana más de luz que sombra.
    (No debemos callar –dijo el poeta– y además no es posible).

    Qué será de nosotros
    si se calla la voz, si anulamos la página:
    sólo sima, vacío, ni memoria ni sueños.
    No existirán las lágrimas,
    tampoco el juramento contra aquellos
    que las han producido,
    contra la humillación, contra el silencio
    que se impone por miedo frente a tanto dolor.
    Sin la voz… la memoria será olvido.
    (No debemos callar –dijo el poeta– y además no es posible).

    Pedro Casas Serra
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    De "En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis", prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014  Empty Re: De "En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis", prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 06 Mar 2024, 13:39

    .




    ANTONIO MARTÍNEZ I FERRER (1939- https://actaliteraria.blogspot.com/2013/04/antonio-martinez-i-ferrer.html

    ...COMO TODOS LOS DÍAS...

    La mañana ha abierto sus puertas
    Como todos los días
    Los semáforos de la esquina parpadean
    Como todos los días
    Los gorriones se cuentan sus sueños
    Como todos los días
    Los niños acuden al colegio
    Como todos los días
    Los obreros comienzan el trabajo
    Como todos los días
    Los mercados abren sus puertas
    Como todos los días

    ...y en estos tiempos
    Alguien se queda sin trabajo
    Como todos los días
    Alguien escarba en la basura
    Como todos los días
    El banco desahucia a una familia
    Como todos los días
    Alguien se suicida desesperado
    Como todos los días

    ...tiempos diferentes

    -en qué-
    La esperanza
    ..................es una desconocida
    El futuro
    .........está ilocalizable
    La necesidad
    ..................ha devenido hambre
    El miedo
    .........se torna en terror
    La supervivencia
    ..................no conoce horizontes

    -...es por ello
    Que, si la riqueza de unos pocos aumenta
    ocasionando la pobreza de la mayoría,
    la revolución social contra el  capitalismo,
    sus mercados y sus políticos es inaplazable,
    por la necesidad que tenemos de sobrevivir
    y construir un futuro de libertad
    y bienestar para nuestros hijos.-





    JULIO MAS ALCARAZ (¿?) https://vociferio.es/es/poeta/julio-mas/

    A ELLA LA DESPIDIERON

    Por sacar de la farmacia las cremas más caras
    y untarlas sobre las úlceras de los vagabundos.

    Por dar de comer y beber a los animales que viven
    dentro de los oboes y las tubas.

    Por pintar esos trozos de paisaje que roban los barrotes
    en las ventanas de los manicomios.

    Por cambiar las monótonas canciones
    de los semáforos para invidentes.

    Por recoger los duendes de la lluvia
    con máscaras de grima.

    Por deslizar galletas debajo de las puertas
    a los chicos castigados en el orfanato.

    Por imantar el almacén
    de la fábrica de armas.

    Por volver a unir, a escondidas, los eslabones
    de los péndulos de los zahoríes.

    Por regalar unas gafas de eclipse
    a la niña que se enamoró del sol.

    Por arrullar y acariciar
    a las reses del matadero.




    MARÍA MONJAS (¿?) http://blog.iesjorgesantayana.es/maria-monjas/

    SI LAS MUJERES SE PLANTARAN...


    Porque hay valores que llevan toda la vida en crisis...

    Si las mujeres se plantaran
    las sábanas dormirían olvidadas en el patio
    el botijo se vaciaría de agua,
    se secaría el trigo en el campo
    y haría mucho frío
    fuera y dentro de la casa.

    Si las mujeres se plantaran
    rara vez nos reuniríamos a la mesa
    se apagarían las risas, los cantos, los cuentos
    y las celebraciones
    de que nos queremos.

    Si las mujeres se plantaran
    se plantarían las madres,
    las maestras,
    las cuidadoras,
    las vecinas,
    las abuelas…

    quien iba a ser niño entonces
    dime, quien iba a ser niña…

    Si las mujeres se plantaran
    el amor se serviría en las rifas
    en el todo a cien, en las rebajas
    la empatía caducaría antes de tiempo
    y los enfermos morirían de soledad
    primero
    y luego de desesperanza.

    Si las mujeres se plantaran
    y hubiera un año entero de barbecho
    crecerían sin duda
    nuevas mujeres
    para que el mundo
    continuara.




    JOSÉ LUIS MORANTE (1956- https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Luis_Morante

    SALDO DISPONIBLE

    Soy de pueblo y conservo
    el carácter rural, reblandecido,
    de la vieja Vettonia.
    Estudié con los curas
    jerarquía,
    y asuntos de sujeto y predicado.
    Crecí con las canciones de Bob Dylan.
    Como todos los jóvenes
    exploré coordenadas,
    laberintos, desiertos.
    Hice la mili en Córdoba, en el Cerro Muriano;
    erial vallado y nulo aprendizaje,
    autoridad y balas de fogueo.
    Me enamoré de pronto,
    a ritmo de aguacero,
    y la lluvia no escampa todavía.
    Casi en sesión continua
    aparecieron los primeros planos
    de mis contradicciones;
    enemigos y afectos, muros firmes
    enterrados después
    igual que yacimientos arqueológicos.
    Decidido a buscar
    ese lugar distinto,
    me perdí en las palabras
    y los viajes.
    El privilegio de la paternidad
    me concedió dos hijas:
    nunca tuve
    un patrimonio igual.
    Durante algunos años
    cobró cierta entidad mi ideología,
    una red de verdades transitorias
    que mi torpeza
    fue tergiversando.

    Hoy salgo a respirar. No pido mucho:
    laborar entre libros y objetos familiares,
    percibir el sosiego del jardín
    -igual que hiciera Cándido-,
    y limpiar el desagüe
    que filtra tantas aguas estancadas.
    El cansancio, conmigo,
    espía las señales de la noche,
    con la escueta esperanza
    de que llegue la aurora
    cualquier día.




    KEPA MURUA (1962- https://es.wikipedia.org/wiki/Kepa_Murua

    UN DÍA NEGRO

    Te diré lo que es un día perdido.
    Pensar en el sol cuando llueve.
    En el calor cuando hace frío.
    En el vacío cuando no eres nadie.

    Te diré lo que es un día extraño.
    Reprimir una lágrima con fuerza.
    Pegar una bofetada al aire.
    Escuchar de tu boca un grito. 

    Te diré lo que es un día sin aliento.
    Salir por salir a la calle.
    Besar una lengua sintiéndola seca.
    Mirarte y no reconocerte en el espejo.

    Te diré lo que es aciago por dentro.
    Permanecer callado ante lo evitable.
    Confundir el mundo con el engaño.
    Pensar que todo está en orden. 

    Te diré lo que da de sí un maldito día.
    Quedarte quieto cuando tienes miedo.
    Sentirte salvado mientras no te salvan.
    Silenciarte la boca para no equivocarse.

    Te diré lo que es un día herido.
    Rodar por la zanja del tiempo.
    Vendarte los ojos para que te perdonen.
    Pensar que todo está dicho. 

    Te diré lo que es sentirse aislado.
    Ser un poeta a todas horas.
    Ser un hombre a plena luz del día.




    JUAN PARDO VIDAL (1967- https://www.escritores.org/biografias/29009-pardo-vidal-juan

    CARTA DE UN EMIGRANTE DESDE TOKIO
    O REFLEXIÓN SOBRE LA MATERIA OSCURA

    La mitad de la gente que vive en el edificio de enfrente
    piensa que las cosas saldrán mal.
    La otra mitad cree en la magia.
    Hay una guerra entre ellos.

    Ya ves que aquí, en Tokio, suceden las mismas cosas que allí,
    no hay mucha diferencia, solo cambian los nombres:
    sake, cerveza, alcoholismo, tenedor, palillo, desempleo...
    Platón estaría de acuerdo, y propondría
    una sola idea para los conceptos de crisis y desesperanza.

    La gente camina por las aceras, compran flores y frutas,
    se detienen en los escaparates y miran su reflejo,
    se arreglan el pelo, no ven lo que hay detrás del cristal

    porque tienen los ojos entornados,
    llevan las manos metidas en los bolsillos,
    en ellos guardan las llaves de sus portales y de sus buzones,
    los abren, sus nombres están escritos en ellos.
    Cuando dejan de tener pareja cambian la placa
    y dejan solo un nombre en el buzón,
    o un nombre solo, es difícil estar de acuerdo
    con la Academia, y eso que no convivimos con ella.
    Tengo una amiga que colecciona esas placas,
    grabadas con hermosos caracteres japoneses,
    sus amigos se las guardan cuando han de retirarlas.
    Yo no quiero que me las enseñe,
    pero ella insiste en mostrarme
    su colección de fracasos.

    Solo hay una ciudad en el mundo,
    puede llamarse Tokio, o no,
    el nombre es siempre lo de menos,
    no hay ni la más mínima diferencia
    entre estar aquí o allí, contigo,
    no te echo de menos, espero que no te siente mal,
    pero la tristeza también es la misma,
    la tristeza es anterior al big bang,
    la tristeza es materia oscura,
    la soledad es culpa de la materia oscura.

    En Tokio también sale el sol por la mañana,
    sale a otra hora, o a la misma, no lo sé,
    -se supone que esta es su casa, sale cuando quiere-,
    a veces, un amigo llama por teléfono,
    con cualquier excusa, como una madre cuando pregunta
    qué has comido, o si hace buen tiempo.
    La gente combate a la soledad de la misma manera que allí, sin éxito.




    ÁNGEL PETISME (1961- https://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngel_Petisme

    INSTRUCCIONES ÍNTIMAS PARA UNA
    HUELGA GENERAL

    Hoy, amiga, no acudas a tu empleo,
    no hay más empleo que el deseo de vernos en las plazas sin hambre,
    hoy, hermano, no abras tu negocio,
    no hay más negocio que el ocio de sabernos soñando lo mejor.
    NO TRABAJAMOS, ¡hostias!, por los seis millones
    que no pueden trabajar ni dar un palo al agua.

    Hoy, mi amor, no iremos a comprar
    ni a rezar a las grandes superficies, templos calientes del capitalismo,
    no hay más cesta que las telarañas
    y estómagos vacíos del comedor social,
    NO CONSUMIMOS, ¡mierda!, hoy nos consumaremos,
    por la sangre en picado de todos los desahucios.

    Te pondré para desayunar en el radiocasete
    el Celentano del 64: Chi non lavora non fa l'amore.
    Pero hoy sí, hoy nos duele la cabeza, hoy toca follar
    y prender fuego a este inmundo submundo,
    hiy toca morir matando y peleando
    en barricadas que nunca sospechamos,
    en los ríos que fluyen al revés,
    en los sótanos de la inteligencia.

    Hoy nos quitamos el collar antipulgas
    y las palabras como  soledad, silencio, deuda,
    que se inventaron para acojonarnos.
    Cuelga mareas en ventanas y balcones.

    Hoy, tronco, no es día de morirse de infarto
    ni tristeza, no me jodas, chaval,
    ni se te ocurra pisar ambulatorios,
    no hay más Urgencias que los vicios mínimos
    ni más sirenas en las ambulancias
    que la de la piel que grita bajo tu ropa.

    Hoy, cariño, no vengas al cajero,
    no hay más crédito que el de mi amistad,
    ni más trueque que mirar tus ojos.
    No metas tu tarjeta salvo en los labios menores
    y el esfinter de mi corazón.
    BOICOT al asesino,
    ¡SALTA LA BANCA YA!

    Hoy solo estoy para los otros,
    quizá mañana termine este poema,
    ¿la vida es un poema inacabado?
    HUELGA decirlo:
    siempre hay un mar para soñar mañana.

    Pedro Casas Serra
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    De "En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis", prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014  Empty Re: De "En legítima defensa (Antología) Poetas en tiempos de crisis", prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 07 Mar 2024, 04:30

    .


    TONI QUERO (1978- https://es.wikipedia.org/wiki/Toni_Quero

    LOS INDIGNADOS

    Primero tomaremos las plazas,
    extendidos sobre adoquines y losetas,
    media luna las armas de su frente,
    brotarán constelaciones, extraños círculos de luz,
    copos oscuros que morirán tras el parpadeo.
    Tal vez sople un poco de viento,
    se abra un claro de nubes púrpura
    y las raíces y los insectos germinen entre nosotros.

    Después lo tomaremos todo.
    Avanzando por avenidas y veredas
    ahogaremos el clamor de las sirenas.
    Construiremos nuevas utopías,
    cada corazón es una célula revolucionaria,
    y no habrá más renuncia ni frontera
    que las cercas de madreselva entre los pastos:
    o repartimos la riqueza o compartimos el sufrimiento.



    ALBERTO TESÁN (1971- https://www.mcnbiografias.com/app-bio/do/show?key=tesan-alberto

    ABANDONADO

    Solo. En el adosado de tres plantas
    y piscina comunitaria.
    Con vecinos rumanos y perros asesinos.
    Rodeado de hierba artificial
    y barbacoas humeantes.
    Solo. Con la familia en Barcelona
    y el cierzo que no deja de soplar,
    golpeando las ventanas y las flores.
    Digo solo. Sin otra realidad
    que la que alumbran mis sentidos.
    Con la televisión a máximo volumen,
    sin ganas de escribir, con el vaso vacío.
    Enumero las sílabas
    y pienso en las mujeres que me amaron.
    Pronto acabo el recuento de fracasos.
    Definitivamente solo.
    En medio de la nada.
    En un pueblo corrupto
    que se desangra en cada esquina.
    Quiero decir profundamente solo,
    justo en el fondo de mí mismo,
    sudando como la cajera gorda
    de la panadería,
    tocándome sin convicción,
    muerto de miedo,
    borracho, vomitando soledad.




    ALFONSO XEN RAVANAL (¿?) https://www.amazon.es/Libros-Alfonso-Xen-Rabanal/s?rh=n%3A599364031%2Cp_27%3AAlfonso+Xen+Rabanal

    POETA SIGNIFICA REVOLVER*

    eres un terrorista si hablas, te manifiestas...
    y vas a llorar gases, comer pelotas de goma...
    ¡Defiéndete! ¡Dispara!
    pues nada temen más que a la palabra...
    es el virus que nunca han podido exterminar:
    poeta significa revolver
    y en el boe gastronómico figura la dieta para este año:
    comer pelotas de goma,
    llorar gases
    y vomitar

    las balas de tus versos

    ¡Dispara!

    pues poeta, sí, significa revólver

    * Robert Browning citado por Godard en Pierrot el loco.




    De En legítima defensa. Poetas en tiempos de crísis, prólogo de Antonio Gamoneda, Bartleby, 2014.


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