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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 05:28

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    101. PAISAJE








    Junio de 1920

    Las estrellas apagadas
    llenan de ceniza el río
    verdoso y frío.

    La fuente no tiene trenzas.
    Ya se han quemado los nidos
    escondidos.

    Las ranas hacen del cauce
    una siringa encantada,
    desafinada.

    Sale del monte la luna,
    con su cara bonachona
    de jamona.

    Una estrella le hace burla
    desde su casa de añil
    infantil.

    El débil color rosado
    hace cursi el horizonte
    del monte.

    Y observo que el laurel tiene
    cansancio de ser poético
    y profético.

    Como la hemos visto siempre
    el agua se va durmiendo,
    sonriyendo.

    Todo llora por costumbre,
    todo el campo se lamenta
    sin darse cuenta.

    Yo, por no desafinar,
    digo por educación:
    "¡Mi corazón!"

    Pero una grave tristeza
    tiñe mis labios manchados
    de pecados.

    Yo voy lejos del paisaje.
    Hay en mi pecho una hondura
    de sepultura.

    Un murciélago me avisa
    que el sol se esconde doliente
    en el poniente.

    ¡Pater noster por mi amor!
    (Llanto de las alamedas
    y arboledas.)

    En el carbón de la tarde
    miro mis ojos lejanos,
    cual milanos.

    Y despeino mi alma muerta
    con arañas de miradas
    olvidadas.

    Ya es de noche y las estrellas
    clavan puñales al río
    verdoso y frío.




    ( De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 05:32

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    102. NOVIEMBRE




     

    Noviembre de 1920

    Todos los ojos
    estaban abiertos
    frente a la soledad
    despintada por el llanto.

    Tin
    tan,
    tin
    tan.

    Los verdes cipreses
    guardaban su alma
    arrugada por el viento,
    y las palabras como guadañas
    segaban almas de flores.

    Tin
    tan,
    tin
    tan.

    El cielo estaba marchito.
    ¡Oh tarde cautiva por las nubes,
    esfinge sin ojos!
    Obeliscos y chimeneas
    hacían pompas de jabón.

    Tin
    tan,
    tin
    tan.

    Los ritmos se curvaban
    y se curvaba el aire,
    guerreros de niebla
    hacían de los árboles
    catapultas.

    Tin
    tan,
    tin
    tan.

    ¡Oh tarde,
    tarde de mi otro beso!
    Tema lejano de mi sombra,
    ¡sin rayo de oro!
    Cascabel vacío.
    Tarde desmoronada
    sobre piras de silencio.

    Tin
    tan,
    tin
    tan.




     



    (De Primeros Poemas, 1921).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 05:35

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    103. PREGUNTAS








    Mayo de 1918

    Un pleno de cigarras tiene el campo.
    ¿Qué dices, Marco Aurelio,
    de estas viejas filósofas del llano?
    ¡Pobre es tu pensamiento!

    Corre el agua del río mansamente.
    ¡Oh Sócrates! ¿Qué ves
    en el agua que va a la amarga muerte?
    ¡Pobre y triste es tu fe!

    Se deshojan las rosas en el lodo.
    ¡Oh dulce Juan de Dios!
    ¿Qué ves en estos pétalos gloriosos?
    ¡Chico es tu corazón!




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 05:37

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    104. LA VELETA YACENTE




     

    Diciembre de 1920
    (Madrid)


    El duro corazón de la veleta
    entre el libro del tiempo.
    (Una hoja la tierra
    y otra hoja el cielo.)
    Aplastóse doliente sobre letras
    de tejados viejos.
    Lírica flor de torre
    y luna de los vientos,
    abandona el estambre de la cruz
    y dispersa sus pétalos,
    para caer sobre las losas frías
    comida por la oruga
    de los ecos.

    Yaces bajo una acacia.
    ¡Memento!
    No podías latir
    porque eras de hierro...
    Mas poseíste la forma:
    ¡conténtate con eso!
    Y húndete bajo el verde
    légamo,
    en busca de tu gloria
    de fuego,
    aunque te llamen tristes
    las torres desde lejos
    y oigas en las veletas
    chirriar tus compañeros.
    Húndete bajo el paño
    verdoso de tu lecho.
    Que ni la blanca monja,
    ni el perro,
    ni la luna menguante,
    ni el lucero,
    ni el turbio sacristán
    del convento,
    recordarán tus gritos
    del invierno.

    Húndete lentamente,
    que si no, luego,
    te llevarán los hombres
    de los trapos viejos.
    Y ojalá pudiera darte
    por compañero
    este corazón mío
    ¡tan incierto!




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 05:43

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    105.  CORAZÓN NUEVO








    Junio de 1918
    (Granada)


    Mi corazón, como una sierpe,
    se ha desprendido de su piel,
    y aquí la miro entre mis dedos
    llena de heridas y de miel.

    Los pensamiento que anidaron
    en tus arrugas, ¿dónde están?
    ¿Dónde las rosas que aromaron
    a Jesucristo y a Satán?

    ¡Pobre envoltura que ha oprimido
    a mi fantástico lucero!
    Gris pergamino dolorido
    de lo que quise y ya no quiero.

    Yo veo en ti fetos de ciencias,
    momias de versos y esqueletos
    de mis antiguas inocencias
    y mis románticos secretos.

    ¿Te colgaré sobre los muros
    de mi museo sentimental,
    junto a los gélidos y oscuros
    lirios durmientes de mi mal?

    ¿O te pondré sobre los pinos,
    libro doliente de mi amor,
    para que sepas de los trinos
    que da a la aurora el ruiseñor?




     



    (De Primeros Poemas, 1921).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 05:47

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    106.  SE HA PUESTO EL SOL








    Agosto de 1920

    Se ha puesto el sol. Los árboles
    meditan como estatuas.
    Ya está el trigo segado.
    ¡Qué tristeza
    de las norias paradas!

    Un perro campesino
    quiere comerse a Venus y le ladra.
    Brilla sobre su campo de pre-beso,
    como una gran manzana.

    Los mosquitos, Pegasos del rocío,
    vuelan, el aire en calma.
    La Penélope inmensa de la luz
    teje una noche clara.

    "¡Hijas mías, dormid, que viene el lobo",
    las ovejitas balan.
    "¿Ha llegado el otoño, compañeras?"
    dice una flor ajada.

    ¡Ya vendrán los pastores con sus nidos
    por la sierra lejana!
    Ya jugarán los niños en la puerta
    de la vieja posada,
    y habrá coplas de amor
    que ya se saben
    de memoria las casas.




    (De Primeros Poemas, 1921)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 05:50

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    107. PAJARITA DE PAPEL.




     

    Julio de 1920

    ¡Oh pajarita de papel!
    Águila de los niños.
    Con las plumas de letras,
    sin palomo
    y sin nido.

    Las manos aún mojadas de misterio
    te crean en un frío
    anochecer de otoño, cuando mueren
    los pájaros y el ruido
    de la lluvia nos hace amar la lámpara,
    el corazón y el libro.

    Naces para vivir unos minutos
    en el frágil castillo
    de naipes que se eleva tembloroso
    como el tallo de un lirio.
    y meditas allí ciega y sin alas
    que pudiste haber sido
    el atleta grotesco que sonríe
    ahorcado por un hilo,
    el barco silencioso sin remeros ni velamen,
    el lírico
    buque fantasma del miedoso insecto,
    o el triste borriquito
    que escarnecen, haciéndolo Pegaso,
    los soplos de los niños.

    Pero en medio de tu meditación
    van gotas de humorismo.
    Hecha con la corteza de la ciencia
    te ríes del Destino,
    y gritas: "Blanca Flor no muere nunca,
    ni se muere Luisito.
    La mañana es eterna, es eterna
    la fuente del rocío"

    Y aunque no crees en nada dices esto,
    no se enteren los niños
    de que hay sombra detrás de las estrellas
    y sombra en tu castillo.

    En medio de la mesa, al derrumbarse
    tu azul mansión, has visto
    que el milano te mira ansiosamente:
    "Es un recién nacido.
    una pompa de espuma sobre el agua
    del sufrimiento vivo"

    Y tú vas a sus labios luminosos
    mientras ríen los niños,
    y callan los papás, no se despierten
    los dolores vecinos.

    Así pájaro clown desapareces
    para nacer en otro sitio.
    Así pájaro esfinge das tu alma
    de ave fénix al limbo.




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 05:54

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    108. MADRIGAL


    I







    Octubre de 1920
    (Madrid}


    Mi beso era una granada,
    profunda y abierta;
    tu boca era rosa
    de papel.

    El fondo un campo de nieve.

    Mis manos eran hierros
    para los yunques;
    tu cuerpo era el ocaso
    de una campanada.

    El fondo un campo de nieve.

    En la agujereada
    calavera azul
    hicieron estalactitas
    mis te quiero.

    El fondo un campo de nieve.

    Llenáronse de moho
    mis sueños infantiles,
    y taladró a la luna
    mi dolor salomónico.

    El fondo un campo de nieve.

    Ahora maestro grave
    a la alta escuela,
    y mi amor y a mis sueños
    (caballito sin ojos).

    Y el fondo es un campo de nieve.




     II




    Octubre de 1920

    Una campana serena
    crucificada en su ritmo
    define a la mañana
    con peluca de niebla
    y arroyos de lágrimas.
    Mi viejo chopo
    turbio de ruiseñores
    esperaba
    poner entre las hierbas
    sus ramas
    mucho antes que el otoño
    lo dorara.
    Pero los puntales
    de mis miradas
    lo sostenían.
    ¡Viejo chopo, aguarda!
    ¿No sientes la madera
    de mi amor desgarrada?
    Tiéndete en la pradera
    cuando cruja mi alma,
    que un vendaval de besos
    y palabras
    ha dejado rendida,
    lacerada.




     



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 05:58

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    109. CONSULTA








    Agosto de 1920

    ¡Pasionaria azul!
    Yunque de mariposas.
    ¿Vives bien en el limo
    de las horas?

    (¡Oh poeta infantil,
    quiebra tu reloj!)

    Clara estrella azul,
    ombligo de la aurora.
    ¿Vives bien en la espuma
    de la sombra?

    (¡Oh poeta infantil,
    quiebra tu reloj!)

    Corazón azulado,
    lámpara de mi alcoba.
    ¿Lates bien sin mi sangre
    filarmónica?

    (¡Oh poeta infantil,
    quiebra tu reloj!)

    Os comprendo y me dejo
    arrumbado en la cómoda
    al insecto del tiempo.
    Sus metálicas gotas
    no se oirán en la calma
    de mi alcoba.
    Me dormiré tranquilo
    como dormís vosotras,
    pasionarias y estrellas,
    que al fin la mariposa
    volará en la corriente
    de las horas
    mientras nace en mi tronco
    la rosa.




    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Mayo 2020, 06:01

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    110. TARDE




     

    Noviembre de 1919

    Tarde lluviosa en gris cansado,
    y sigue el caminar.
    Los árboles marchitos.
    Mi cuarto, solitario.
    Y los retratos viejos
    y el libro sin cortar...

    Chorrea la tristeza por los muebles
    y por el alma. Quizá
    no tenga para mí Naturaleza
    el pecho de cristal.

    Y me duele la carne del corazón
    y la carne del alma. Y al hablar,
    se quedan mis palabras en el aire
    como corchos sobre agua.

    Sólo por tus ojos
    sufro yo este mal,
    tristezas de antaño
    y las que vendrán.

    Tarde lluviosa en gris cansado,
    y sigue el caminar.




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 02:48

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    111. PRÓLOGO


    24 de julio de 1920
    (Vega de Zujaira)


    Mi corazón está aquí,
    Dios mío,
    hunde tu cetro en él, Señor.
    Es un membrillo
    demasiado otoñal
    y está podrido.
    Arranca los esqueletos
    de los gavilanes líricos
    que tanto, tanto lo hirieron,
    y si acaso tienes pico
    móndale su corteza
    de hastío.

    Mas si no quieres hacerlo,
    me da lo mismo,
    guárdate tu cielo azul,
    que es tan aburrido,
    el rigodón de los astros.
    Y tu infinito,
    que yo pediré prestado
    el corazón a un amigo.
    Un corazón con arroyos
    y pinos,
    y un ruiseñor de hierro
    que resista
    el martillo
    de los siglos.

    Además, Satanás me quiere mucho,
    fue compañero mío
    en un examen de
    lujuria, y el pícaro
    buscará a Margarita,
    me lo tiene ofrecido.
    Margarita morena,
    sobre un fondo de viejos olivos,
    con dos trenzas de noche
    de estío,
    para que yo desgarre
    sus muslos limpios.
    Y entonces, ¡oh Señor!,
    seré tan rico
    o más que tú,
    porque el vacío
    no puede compararse
    al vino
    con que Satán obsequia
    a sus buenos amigos.
    Licor hecho con llanto.
    ¡Qué más da!
    Es lo mismo
    que tu licor compuesto
    de trinos.


    (De PRIMEROS POEMAS, 1921)

    CONT. 


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 02:50

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    111. PRÓLOGO


    CONT.







    Dime, Señor,
    ¡Dios mío!
    ¿Nos hundes en la sombra
    del abismo?
    ¿Somos pájaros ciegos
    sin nidos?

    La luz se va apagando.
    ¿Y el aceite divino?
    Las olas agonizan.
    ¿Has querido
    jugar como si fuéramos
    soldaditos?
    Dime, Señor,
    ¡Dios mío!
    ¿No llega el dolor nuestro
    a tus oídos?
    ¿No han hecho las blasfemias
    Babeles sin ladrillos
    para herirte, o te gustan
    los gritos?
    ¿Estas sordo? ¿Estás ciego?
    ¿O eres bizco
    de espíritu
    y ves el alma humana
    con tonos invertidos?

    ¡Oh Señor soñoliento!
    ¡Mira mi corazón
    frío
    como un membrillo
    demasiado otoñal
    que está podrido!

    Si tu luz va a llegar,
    abre los ojos vivos;
    pero si continúas
    dormido,
    ven, Satanás errante,
    sangriento peregrino,
    ponme la Margarita
    morena en los olivos
    con las trenzas de noche
    de estío,
    que yo sabré encenderle
    sus ojos pensativos
    con mis besos manchados
    de lirios.
    Y oiré una tarde ciega
    mi ¡Enrique! ¡Enrique!,
    lírico,
    mientras todos mis sueños
    se llenan de rocío.
    Aquí, Señor, te dejo
    mi corazón antiguo,
    voy a pedir prestado
    otro nuevo a un amigo.
    Corazón con arroyos
    y pinos,
    corazón sin culebras
    ni lirios.
    Robusto, con la gracia
    de un joven campesino
    que atraviesa de un salto
    el río.








    FIN


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 02:53

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    112. BALADA INTERIOR








    16 de Julio de 1920
    (Vega de Zujaira)

    A Gabriel.


    El corazón
    que tenía en la escuela
    donde estuvo pintada
    la cartilla primera,
    ¿está en ti,
    noche negra?

    (Frío, frío,
    como el agua
    del río)

    El primer beso
    que supo a beso y fue
    para mis labios niños
    como la lluvia fresca,
    ¿está en ti,
    noche negra?

    (Frío, frío,
    como el agua
    del río)

    Mi primer verso.
    La niña de las trenzas
    que miraba de frente,
    ¿está en ti,
    noche negra?

    (Frío, frío,
    como el agua
    del río.)

    Pero mi corazón
    roído de culebras,
    el que estuvo colgado
    del árbol de la ciencia,
    ¿está en ti,
    noche negra?

    (Caliente, caliente,
    como el agua
    de la fuente.)

    Mi amor errante,
    castillo sin firmeza,
    de sombras enmohecidas,
    ¿está en ti.,
    noche negra?

    (Caliente, caliente,
    como el agua
    de la fuente.)

    ¡Oh gran dolor!
    Admites en tu cueva
    nada más que la sombra.
    ¿Es cierto,
    noche negra?

    (Caliente, caliente,
    como el agua
    de la fuente.)

    ¡Oh corazón perdido!
    ¡Requiem aeternam!




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 04:38

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    113. EL LAGARTO VIEJO








    26 de Julio de 1920
    (Vega de Zujaira)


    En la agostada senda
    he visto al buen lagarto
    (gota de cocodrilo)
    meditando.
    Con su verde levita
    de abate del diablo,
    su talante correcto
    y su cuello planchado,
    tiene un aire muy triste
    de viejo catedrático.
    ¡Esos ojos marchitos
    de artista fracasado,
    cómo miran la tarde
    desmayada!

    ¿Es éste su paseo
    crepuscular, amigo?
    Usad bastón, ya estáis
    muy viejo. Don Lagarto,
    y los niños del pueblo
    pueden daros un susto.
    ¿Qué buscáis en la senda,
    filósofo cegato,
    si el fantasma indeciso
    de la tarde agosteña
    ha roto el horizonte?

    ¿Buscáis el azul limosna
    del cielo moribundo?
    ¿Un céntimo de estrella?
    ¿O acaso
    estudiasteis un libro
    de Lamartine, y os gustan
    los trinos platerescos
    de los pájaros?

    (Miras al sol poniente,
    y tus ojos relucen,
    ¡oh dragón de las ranas!
    con un fulgor humano.
    Las góndolas sin remos
    de las ideas, cruzan
    el agua tenebrosa
    de tus iris quemados.)

    ¿Venís quizá en la busca
    de la bella lagarta,
    verde como los trigos
    de mayo,
    como las cabelleras
    de las fuentes dormidas,
    que os despreciaba, y luego
    se fue de vuestro campo?
    ¡Oh dulce idilio roto
    sobre la fresca juncia!
    ¡Pero vivir!, ¡qué diantre!
    me habéis sido simpático.
    El lema de "me opongo
    a la serpiente" triunfa
    en esa gran papada
    de arzobispo cristiano.
    Ya se ha disuelto el sol
    en la copa del monte,
    y enturbian el camino
    los rebaños.
    Es hora de marcharse,
    dejad la angosta senda
    y no continuéis
    meditando.
    Que lugar tendréis luego
    de mirar las estrellas
    cuando os coman sin prisa
    los gusanos.

    ¡Volved a vuestra casa
    bajo el pueblo de grillos!
    ¡Buenas noches, amigo
    Don Lagarto!

    Ya está el campo sin gente,
    los montes apagados
    y el camino desierto;
    sólo de cuando en cuando
    canta un cuco en la umbría
    de los álamos.




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 04:43

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    114. PATIO HÚMEDO








    1920

    Las arañas
    iban por los laureles.
    La casualidad
    se va tornando en nieve,
    y los años dormidos
    ya se atreven
    a clavar los telares
    del siempre.

    La quietud hecha esfinge
    se ríe de la Muerte
    que canta melancólica
    en un grupo
    de lejanos cipreses.

    La yedra de las gotas
    tapiza las paredes
    empapadas de arcaicos
    misereres.

    ¡Oh torre vieja! Llora
    tus lágrimas mudéjares
    sobre este grave patio
    que no tiene fuente.

    Las arañas
    iban por los laureles.


    (De Primeros Poemas, 1921)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 28 Mayo 2020, 04:48, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 04:46

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    115. ENCRUCIJADA








    Julio de 1920

    ¡Oh, qué dolor el tener
    versos en la lejanía
    de la pasión, y el cerebro
    todo manchado de tinta!

    ¡Oh, qué dolor no tener
    la fantástica camisa
    del hombre feliz: la piel,
    alfombra de sol, curtida!

    (Alrededor de mis ojos
    bandadas de letras giran.)

    ¡Oh, qué dolor el dolor
    antiguo de la poesía,
    este dolor pegajoso
    tan lejos del agua limpia!

    ¡Oh dolor de lamentarse
    por sorber la vena lírica!
    ¡Oh dolor de fuente
    ciega y molino sin harina!

    ¡Oh, qué dolor no tener
    dolor y pasar la vida
    sobre la hierba incolora
    de la vereda indecisa!

    ¡Oh el más profundo dolor,
    el dolor de la alegría,
    reja que nos abre surcos
    donde el llanto fructifica!

    (Por un monte de papel
    asoma la luna fría.)
    ¡Oh dolor de la verdad!
    ¡Oh dolor de la mentira!




    ( De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 04:51

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    116. HORA DE ESTRELLAS



    1920

    El silencio redondo de la noche
    sobre el pentagrama
    del infinito.

    Yo me salgo desnudo a la calle,
    maduro de versos
    perdidos.
    Lo negro, acribillado
    por el canto del grillo,
    tiene ese fuego fatuo,
    muerto,
    del sonido.
    Esa luz musical
    que percibe
    el espíritu.

    Los esqueletos de mil mariposas
    duermen en mi recinto.

    Hay una juventud de brisas locas
    sobre el río.


    (De Primeros Poemas. 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 04:59

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    117.  EL CAMINO








    No conseguirá nunca
    tu lanza
    herir el horizonte.
    La montaña
    es un escudo
    que lo guarda.

    No sueñes con la sangre de la luna
    y descansa.
    Pero deja, camino,
    que mis plantas
    exploren la caricia
    de la rociada.

    ¡Quiromántico enorme!
    ¿Conocerás las almas
    por el débil tatuaje
    que olvidan en tu espalda?
    Si eres Flammarión
    de las pisadas,
    ¡cómo debes amar
    a los asnos que pasan
    acariciando con ternura humilde
    tu carne desgarrada!
    Ellos solos meditan dónde puede
    llegar tu enorme lanza.
    Ellos solos, que son
    los Budas de la Fauna,
    cuando viejos y heridos deletrean
    tu libro sin palabras.

    ¡Cuánta melancolía
    tienes entre las casas
    del poblado!
    ¡Qué clara
    es tu virtud! Aguantas
    cuatro carros dormidos,
    dos acacias,
    y un pozo del antaño
    que no tiene agua.

    Dando vueltas al mundo,
    no encontrarás posada.
    No tendrás camposanto
    ni mortaja,
    ni el aire del amor renovará
    tu sustancia.

    Pero sal de los campos
    y en la negra distancia
    de lo eterno, si tallas
    la sombra con tu lima
    blanca, ¡oh camino!
    ¡pasarás por el puente
    de Santa Clara!




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 05:06

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    118. EL CONCIERTO INTERRUMPIDO








    1920
    A Adolfo Salazar


    Ha roto la armonía
    de la noche profunda
    el calderón helado y soñoliento
    de la media luna.

    Las acequias protestan sordamente
    arropadas con juncias,
    y las ranas, muecines de la sombra,
    se han quedado mudas.

    En la vieja taberna del poblado
    cesó la triste música,
    y ha puesto la sordina a su aristón
    la estrella más antigua.

    El viento se ha sentado en los torcales
    de la montaña oscura,
    y un chopo solitario, el Pitágoras
    de la casta llanura,
    quiere dar con su mano centenaria
    un cachete a la luna.




    (De Primeros Poemas, 19221)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Mayo 2020, 05:11

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    119. CANCIÓN ORIENTAL








    1920

    Es la granada olorosa
    un cielo cristalizado.
    (Cada grano es una estrella,
    cada velo es un ocaso.)
    Cielo seco y comprimido
    por la garra de los años.

    La granada es como un seno
    viejo y apergaminado,
    cuyo pezón se hizo estrella
    para iluminar el campo.

    Es colmena diminuta
    con panal ensangrentado,
    pues con bocas de mujeres
    sus abejas la formaron.
    Por eso al estallar, ríe
    con púrpuras de mil labios...

    La granada es corazón
    que late sobre el sembrado,
    un corazón desdeñoso
    donde no pican los pájaros,
    un corazón que por fuera
    es duro como el humano,
    pero da al que lo traspasa
    olor y sangre de mayo.
    La granada es el tesoro
    del viejo gnomo del prado,
    el que habló con niña Rosa
    en el bosque solitario.
    Aquel de la blanca barba
    y del traje colorado.
    Es el tesoro que aun guardan
    las verdes hojas del árbol.
    Arca de piedras preciosas
    en entraña de oro vago.

    La espiga es el pan. Es Cristo
    en vida y muerte cuajado.

    El olivo es la firmeza
    de la fuerza y el trabajo.

    La manzana es lo carnal,
    fruta esfinge del pecado,
    gota de siglos que guarda
    de Satanás el contacto.

    La naranja es la tristeza
    del azahar profanado,
    pues se torna fuego y oro
    lo que antes fue puro y blanco.

    Las vides son la lujuria
    que se cuaja en el verano,
    de las que la iglesia saca,
    con bendición, licor santo.

    Las castañas son la paz
    del hogar. Cosas de antaño.
    Crepitar de leños viejos,
    peregrinos descarriados.

    La bellota es la serena
    poesía de lo rancio,
    y el membrillo de oro débil
    la limpieza de lo sano.

    Mas la granada es la sangre,
    sangre del cielo sagrado,
    sangre de la tierra herida
    por la aguja del regato.
    Sangre del viento que viene
    del rudo monte arañado.
    Sangre de la mar tranquila,
    sangre del dormido lago.
    La granada es la prehistoria
    de la sangre que llevamos,
    la idea de sangre, encerrada
    en glóbulo duro y agrio,
    que tiene una vaga forma
    de corazón y de cráneo.

    ¡Oh granada abierta!, que eres
    una llama sobre el árbol,
    hermana en carne de Venus,
    risa del huerto oreado.
    Te cercan las mariposas
    creyéndote sol parado,
    y por miedo de quemarse
    huyen de ti los gusanos.

    Porque eres luz de la vida,
    hembra de las frutas. Claro
    lucero de la floresta
    del arroyo enamorado.

    ¡Quién fuera como tú, fruta,
    todo pasión sobre el campo!




    (De Primeros Poemas, 1921).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Mayo 2020, 08:39

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    120. CHOPO MUERTO








    1920

    ¡Chopo viejo!
    Has caído
    en el espejo
    del remanso dormido,
    abatiendo tu frente
    ante el Poniente.
    No fue el vendaval ronco
    el que rompió tu tronco,
    ni fue el hachazo grave
    del leñador, que sabe
    has de volver
    a nacer.

    Fue tu espíritu fuerte
    el que llamó a la muerte,
    al hallarse sin nidos, olvidado
    de los chopos infantes del prado.
    Fue que estabas sediento
    de pensamiento,
    y tu enorme cabeza centenaria,
    solitaria,
    escuchaba los lejanos
    cantos de tus hermanos.

    En tu cuerpo guardabas
    las lavas
    de tu pasión,
    y en tu corazón,
    el semen sin futuro de Pegaso.
    La terrible simiente
    de un amor inocente
    por el sol de ocaso.

    ¡Qué amargura tan honda
    para el paisaje,
    el héroe de la fronda
    sin ramaje!

    Ya no serás la cuna
    de la luna,
    ni la mágica risa
    de la brisa,
    ni el bastón de un lucero
    caballero.
    No tornará la primavera
    de tu vida,
    ni verás la sementera
    florecida.
    Serás nidal de ranas
    y de hormigas.
    Tendrás por verdes canas
    las ortigas,
    y un día la corriente
    llevará tu corteza
    con tristeza.

    ¡Chopo viejo!
    Has caído
    en el espejo
    del remanso dormido.
    Yo te vi descender
    en el atardecer
    y escribo tu elegía,
    que es la mía.




    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Mayo 2020, 08:43

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    121. CAMPO








    1920

    El cielo es de ceniza.
    Los árboles son blancos,
    y son negros carbones
    los rastrojos quemados.
    Tiene sangre reseca
    la herida del Ocaso,
    y el papel incoloro
    del monte está arrugado.
    El polvo del camino
    se esconde en los barrancos,
    están las fuentes turbias
    y quietos los remansos.
    Suena en un gris rojizo
    la esquila del rebaño,
    y la noria materna
    acabó su rosario.

    El cielo es de ceniza,
    los árboles son blancos.




    (De Primeros Poemas,1921)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 31 Mayo 2020, 00:03, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Mayo 2020, 08:47

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    122. LA BALADA DEL AGUA DE MAR.








    1919
    (A Emilio Prados, cazador de nubes)


    El mar
    sonríe a lo lejos.
    Dientes de espuma,
    labios de cielo.

    ¿Qué vendes, oh joven turbia
    con los senos al aire?

    Vendo, señor, el agua
    de los mares.

    ¿Qué llevas, oh negro joven,
    mezclado con tu sangre?

    Llevo, señor, el agua
    de los mares.

    Esas lágrimas salobres
    ¿de dónde vienen, madre?

    Lloro, señor, el agua
    de los mares.

    Corazón, y esta amargura
    seria, ¿de dónde nace?

    ¡Amarga mucho el agua
    de los mares!

    El mar
    sonríe a lo lejos.
    Dientes de espuma,
    labios de cielo.



    (De Primeros Poemas, 1921)




    ( Un exquisito poema que Federico dedica a otro autor del que venimos hablando desde hace un par de meses, y al cual o invito a visitar para que valoréis su calidad.)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 31 Mayo 2020, 00:05, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Mayo 2020, 08:53

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    123. LA LUNA Y LA MUERTE








    1919

    La luna tiene dientes de marfil.
    ¡Qué vieja y triste asoma!
    Están los cauces secos,
    los campos sin verdores
    y los árboles mustios
    sin nidos y sin hojas.
    Doña Muerte, arrugada,
    pasea por sauzales
    con su absurdo cortejo
    de ilusiones remotas.
    Va vendiendo colores
    de cera y de tormenta
    como un hada de cuento
    mala y enredadora.

    La luna le ha comprado
    pinturas a la Muerte.
    En esta noche turbia
    ¡está la luna loca!

    Yo mientras tanto pongo
    en mi pecho sombrío
    una feria sin músicas
    con las tiendas de sombra.



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 00:14

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    124. MADRIGAL








    1919

    Yo te miré a los ojos
    cuando era niño y bueno.
    Tus manos me rozaron
    y me diste un beso.

    (Los relojes llevan la misma cadencia,
    y las noches tienen las mismas estrellas.)

    Y se abrió mi corazón
    como una flor bajo el cielo,
    los pétalos de lujuria
    y los estambres de sueño.

    (Los relojes llevan la misma cadencia,
    y las noches tienen las mismas estrellas.)

    En mi cuarto sollozaba
    como el príncipe del cuento
    por Estrellita de oro
    que se fue de los torneos.

    (Los relojes llevan la misma cadencia,
    y las noches tienen las mismas estrellas.)

    Yo me alejé de tu lado
    queriéndote sin saberlo.
    No sé cómo son tus ojos,
    tus manos ni tus cabellos.
    Sólo me queda en la frente
    la mariposa del beso.

    (Los relojes llevan la misma cadencia,
    y las noches tienen las mismas estrellas.)




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 00:16

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    125. DESEO








    1920

    Sólo tu corazón caliente,
    y nada más.

    Mi paraíso un campo
    sin ruiseñor
    ni liras,
    con un río discreto
    y una fuentecilla.

    Sin la espuela del viento
    sobre la fronda,
    ni la estrella que quiere
    ser hoja.

    Una enorme luz
    que fuera
    luciérnaga
    de otra,
    en un campo
    de miradas rotas.

    Un reposo claro
    y allí nuestros besos,
    lunares sonoros
    del eco,
    se abrirían muy lejos.

    Y tu corazón caliente,
    nada más.




    (De Primeros Poemas, 1921 )


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 00:22

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    126. LOS ÁLAMOS DE PLATA


    Mayo de 1919

    Los álamos de plata
    se inclinan sobre el agua,
    ellos todo lo saben, pero nunca hablarán.

    El lirio de la fuente
    no grita su tristeza.
    ¡Todo es más digno que la Humanidad!

    La ciencia del silencio frente al cielo estrellado,
    la posee la flor y el insecto no más.
    La ciencia de los cantos por los cantos la tienen
    los bosques rumorosos
    y las aguas del mar.

    El silencio profundo de la vida en la tierra,
    nos lo enseña la rosa
    abierta en el rosal.

    ¡Hay que dar el perfume
    que encierran nuestras almas!
    Hay que ser todo cantos,
    todo luz y bondad.
    ¡Hay que abrirse del todo
    frente a la noche negra,
    para que nos llenemos de rocío inmortal!

    ¡Hay que acostar al cuerpo
    dentro del alma inquieta!
    Hay que cegar los ojos con luz de más allá,
    a la sombra del pecho,
    y arrancar las estrellas que nos puso Satán.

    ¡Hay que ser como el árbol
    que siempre está rezando,
    como el agua del cauce
    fija en la eternidad!

    ¡Hay que arañarse el alma con garras de tristeza
    para que entren las llamas
    del horizonte astral!

    Brotaría en la sombra del amor carcomido
    una fuente de aurora
    tranquila y maternal.
    Desaparecerían ciudades en el viento.
    Y a Dios en una nube
    veríamos pasar.



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 00:25

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    127. ESPIGAS








    Junio de 1919

    El trigal se ha entregado a la muerte.
    Ya las hoces cortan las espigas.
    Cabecean los chopos hablando
    con el alma sutil de la brisa.

    El trigal sólo quiere silencio.
    Se cuajó con el sol, y suspira
    por el amplio elemento en que moran
    los ensueños despiertos. El día.
    ya maduro de luz y sonido,
    por los montes azules declina.

    ¿Qué misterioso pensamiento
    conmueve a las espigas?
    ¿Qué ritmo de tristeza soñadora
    los trigales agita...?

    ¡Parecen las espigas viejos pájaros
    que no pueden volar!
    Son cabecitas,
    que tienen el cerebro de oro puro
    y expresiones tranquilas.

    Todas piensan lo mismo,
    todas llevan
    un secreto profundo que meditan.
    Arrancan a la tierra su oro vivo
    y cual dulces abejas del sol, liban
    el rayo abrasador con que se visten
    para formar el alma de la harina.

    ¡Oh, qué alegre tristeza me causáis,
    dulcísimas espigas!
    Venís de las edades más profundas,
    cantasteis en la Biblia,
    y tocáis cuando os rozan los silencios
    un concierto de liras.

    Brotáis para alimento de los hombres.
    ¡Pero mirad las blancas margaritas
    y los lirios que nacen porque sí!
    ¡Momias de oro sobre las campiñas!
    La flor silvestre nace para el sueño
    y vosotras nacéis para la vida.




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 00:29

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    128. MEDITACIÓN BAJO LA LLUVIA ( Fragmento)








    3 de Enero de 1919
    A José Mora


    Ha besado la lluvia al jardín provinciano
    dejando emocionantes cadencias en las hojas.
    El aroma sereno de la tierra mojada
    inunda el corazón de tristeza remota.

    Se rasgan nubes grises en el mudo horizonte.
    Sobre el agua dormida de la fuente, las gotas
    se clavan, levantando claras perlas de espuma.
    Fuegos fatuos que apaga el temblor de las ondas.

    La pena de 1a tarde estremece a mi pena.
    Se ha llenado el jardín de ternura monótona.
    ¿Todo mi sufrimiento se ha de perder, Dios mío,
    como se pierde el dulce sonido de las frondas?

    ¿Todo el eco de estrellas que guardo sobre el alma
    será luz que me ayude a luchar con mi forma?
    ¿Y el alma verdadera se despierta en la muerte?
    ¿Y esto que ahora pensamos se lo traga la sombra?

    ¡Oh, qué tranquilidad del jardín con la lluvia!
    Todo el paisaje casto mi corazón transforma,
    en un ruido de ideas humildes y apenadas
    que pone en mis entrañas un batir de palomas.

    Sale el sol. El jardín desangra en amarillo.
    Late sobre el ambiente una pena que ahoga,
    yo siento la nostalgia de mi infancia intranquila,
    mi ilusión de ser grande en el amor, las horas
    pasadas como ésta contemplando la lluvia
    con tristeza nativa. Caperucita roja
    iba por el sendero...
    Se fueron mis historias, hoy medito, confuso,
    ante la fuente turbia que del amor me brota.

    ¿Todo mi sufrimiento se ha de perder, Dios mío,
    como se pierde el dulce sonido de las frondas?

    Vuelve a llover.
    El viento va trayendo a las sombras.




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 00:32

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    129. MANANTIAL








    Fragmento




    1919

    La sombra se ha dormido en la pradera.
    Los manantiales cantan.

    Frente al ancho crepúsculo de invierno
    mi corazón soñaba.
    ¿Quién pudiera entender los manantiales,
    el secreto del agua
    recién nacida, ese cantar oculto
    a todas las miradas
    del espíritu, dulce melodía
    más allá de las almas...?

    Luchando bajo el peso de la sombra,
    un manantial cantaba.
    Yo me acerqué para escuchar su canto,
    pero mi corazón no entiende nada.

    Era un brotar de estrellas invisibles
    sobre la hierba casta,
    nacimiento del Verbo de la tierra
    por un sexo sin mancha.

    Mi chopo centenario de la vega
    sus hojas meneaba,
    y eran hojas trémulas de ocaso
    como estrellas de plata.

    El resumen de un cielo de verano
    era el gran chopo. Mansas
    y turbias de penumbra yo sentía
    las canciones del agua.

    ¿Qué alfabeto de auroras ha compuesto
    sus oscuras palabras?
    ¿Qué labios las pronuncian? ¿Y qué dicen
    a la estrella lejana?
    ¡Mi corazón es malo, Señor! Siento en mi carne
    la implacable brasa
    del pecado. Mis mares interiores
    se quedaron sin playas.
    Tu faro se apagó. ¡Ya los alumbra
    mi corazón de llamas!
    Pero el negro secreto de la noche
    y el secreto del agua
    ¿son misterios tan sólo para el ojo
    de la conciencia humana?
    ¿La niebla del misterio no estremece
    e1 árbol, el insecto y la montaña?
    ¿El terror de las sombras no lo sienten
    las piedras y las plantas?
    ¿Es sonido tan sólo esta voz mía?
    ¿Y el casto manantial no dice nada?

    Mas yo siento en el agua
    algo que me estremece..., como un aire
    que agita los ramajes de mi alma.

    ¡Sé árbol! (Dijo una voz en la distancia.)
    Y hubo un torrente de luceros
    sobre el cielo sin mancha.

    Yo me incrusté en el chopo centenario
    con tristeza y con ansia.
    Cual Dafne varonil que huye miedosa
    de un Apolo de sombra y de nostalgia.
    Mi espíritu fundiose con las hojas
    y fue mi sangre savia.
    En untuosa resina convirtiose
    la fuente de mis lágrimas
    El corazón se fue con las raíces,
    y mi pasión humana,
    haciendo heridas en la ruda carne,
    fugaz me abandonaba.

    Frente al ancho crepúsculo de invierno
    yo torcía las ramas
    gozando de los ritmos ignorados
    entre la brisa helada.

    Sentí sobre mis brazos dulces nidos,
    acariciar de alas,
    y sentí mil abejas campesinas
    que en mis dedos zumbaban.
    ¡Tenía una colmena de oro vivo
    en las viejas entrañas!
    El paisaje y la tierra se perdieron,
    sólo el cielo quedaba,
    y escuché el débil ruido de los astros
    y el respirar de las montañas.

    ¿No podrán comprender mis dulces hojas
    el secreto del agua?
    ¿Llegarán mis raíces a los reinos
    donde nace y se cuaja?
    Incliné mis ramajes hacia el cielo
    que las ondas copiaban,
    mojé las hojas en el cristalino
    diamante azul que canta,
    y sentí borbotar los manantiales
    como de humano yo los escuchara
    Era el mismo fluir lleno de música
    y de ciencia ignorada.

    Al levantar mis brazos gigantescos
    frente al azul, estaba
    lleno de niebla espesa, de rocío
    y de luz marchitada.

    Tuve la gran tristeza vegetal,
    el amor a las alas.
    Para poder lanzarse con los vientos
    a las estrellas blancas.
    Pero mi corazón en las raíces
    triste me murmuraba:
    "Si no comprendes a los manantiales,
    ¡muere y troncha tus ramas"!

    ¡Señor, arráncame del suelo! ¡Dame oídos
    que entiendan a las aguas!
    Dame una voz que por amor arranque
    su secreto a las ondas encantadas,
    para encender su faro sólo pido
    aceite de palabras.

    "Sé ruiseñor!", dice una voz perdida
    en la muerta distancia,
    y un torrente de cálidos luceros
    brotó del seno que la noche guarda.
    ........................................................
    .........................................................




    (De Primeros Poemas, 1921 )


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