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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 02 Jun 2020, 07:44

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    150. GACELA Nº 5 (Gacela del Niño muerto)







    Todas las tardes en Granada,
    todas las tardes se muere un niño.
    Todas las tardes el agua se sienta
    a conversar con sus amigos.

    Los muertos llevan alas de musgo.
    El viento nublado y el viento limpio
    son dos faisanes que vuelan por las torres
    y el día es un muchacho herido.

    No quedaba en el aire ni una brizna de alondra
    cuando yo te encontré por las grutas del vino
    No quedaba en la tierra ni una miga de nube
    cuando te ahogabas por el río.

    Un gigante de agua cayó sobre los montes
    y el valle fue rodando con perros y con lirios.
    Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos,
    era, muerto en la orilla, un arcángel de frío.




    (De DIVÁN DEL TAMARIT).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 02 Jun 2020, 07:59

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    150. GACELA Nº 6 (Gacela de la Raíz amarga)







    Hay una raíz amarga
    y un mundo de mil terrazas.

    Ni la mano más pequeña
    quiebra la puerta del agua.

    ¿Dónde vas, adónde, dónde?
    Hay un cielo de mil ventanas
    -batalla de abejas lívidas-
    y hay una raíz amarga.

    Amarga.

    Duele en la planta del pie
    el interior de la cara,
    y duele en el tronco fresco
    de noche recién cortada.

    ¡Amor, enemigo mío,
    muerde tu raíz amarga!





    (De DIVÁN DEL TAMARIT).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:11

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    151. GACELA Nº 7 ( Gacela de la muerte oscura)

     Quiero dormir el sueño de las manzanas
    alejarme del tumulto de los cementerios.
    Quiero dormir el sueño de aquel niño
    que quería cortarse el corazón en alta mar.

    No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
    que la boca podrida sigue pidiendo agua.
    No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
    ni de la luna con boca de serpiente
    que trabaja antes del amanecer.

    Quiero dormir un rato,
    un rato, un minuto, un siglo;
    pero que todos sepan que no he muerto;
    que haya un establo de oro en mis labios;
    que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
    que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

    Cúbreme por la aurora con un velo,
    porque me arrojará puñados de hormigas,
    y moja con agua dura mis zapatos
    para que resbale la pinza de su alacrán.

    Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
    para aprender un llanto que me limpie de tierra;
    porque quiero vivir con aquel niño oscuro
    que quería cortarse el corazón en alta mar


    (De DIVÁN DEL TAMARIT).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:16

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    152. GACELA Nº 8 ( Gacela del amor maravilloso)







    Con todo el yeso
    de los malos campos,
    eras junco de amor, jazmín mojado.

    Con sur y llamas
    de los malos cielos,
    eres rumor de nieve por mi pecho.

    Cielos y campos
    anudaban cadenas en mis manos.

    Campos y cielos
    azotaban las llagas de mi cuerpo.




    (De DIVÁN DEL TAMARIT)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:19

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    153. GACELA Nº 9 ( Gacela del recuerdo del amor)







    No te lleves tu recuerdo.
    Déjalo solo en mi pecho,
    temblor de blanco cerezo
    en el martirio de enero.
    Me separa de los muertos
    un muro de malos sueños.
    Doy pena de lirio fresco
    para un corazón de yeso.
    Toda la noche en el huerto
    mis ojos, como dos perros.
    Toda la noche, comiendo
    los membrillos de veneno.
    Algunas veces el viento
    es un tulipán de miedo,
    es un tulipán enfermo,
    la madrugada de invierno.
    Un muro de malos sueños
    me separa de los muertos.
    La niebla cubre en silencio
    el valle gris de tu cuerpo.
    Por el arco del encuentro
    la cicuta está creciendo.
    Pero deja tu recuerdo
    déjalo sólo en mi pecho.




     



    (De DIVÁN DEL TAMARIT)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:23

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    154. GACELA Nº 10 ( Gacela de la huida )







    Me he perdido muchas veces por el mar
    con el oído lleno de flores recién cortadas,
    con la lengua llena de amor y de agonía.
    Muchas veces me he perdido por el mar,
    como me pierdo en el corazón de algunos niños.

    No hay noche que, al dar un beso,
    no sienta la sonrisa de las gentes sin rostro,
    ni hay nadie que, al tocar un recién nacido,
    olvide las inmóviles calaveras de caballo.

    Porque las rosas buscan en la frente
    un duro paisaje de hueso
    y las manos del hombre no tienen más sentido
    que imitar a las raíces bajo tierra.

    Como me pierdo en el corazón de algunos niños,
    me he perdido muchas veces por el mar.
    Ignorante del agua voy buscando
    una suerte de luz que me consuma.


    (De DIVÁN DEL TAMARIT)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 03 Jun 2020, 07:31, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:26

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    155. GACELA Nº 11 ( Gacela del mercado matutino)



     

    Por el arco de Elvira
    quiero verte pasar,
    para saber tu nombre
    y ponerme a llorar.
    ¿Qué luna gris de las nueve
    te desangró la mejilla?
    ¿Quién recoge tu semilla
    de llamaradas en la nieve?
    ¿Qué alfiler de cactus breve
    asesina tu cristal?

    Por el arco de Elvira
    voy a verte pasar,
    para beber tus ojos
    y ponerme a llorar.
    ¡Qué voz para mi castigo
    levantas por el mercado!
    ¡Qué clavel enajenado
    en los montones de trigo!
    ¡Qué lejos estoy contigo,
    qué cerca cuando te vas!

    Por el arco de Elvira
    voy a verte pasar,
    para sentir tus muslos
    y ponerme a llorar.



    ( De DIVÁN DEL TAMARIT).


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 03 Jun 2020, 07:32, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:30

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    156. GACELA Nº 12 ( Gacela del amor con 100 años)







    Suben por la calle
    los cuatro galanes,

    ay, ay, ay, ay.

    Por la calle abajo
    van los tres galanes,

    ay, ay, ay.

    Se ciñen el talle
    esos dos galanes,

    ay, ay.

    ¡Cómo vuelve el rostro
    un galán y el aire!

    Ay.

    Por los arrayanes
    se pasea nadie.




     



    ( De DIVÁN DEL TAMARIT)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:35

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    157.
    Casida 1.

    Casida del herido por el agua



    Quiero bajar al pozo,
    quiero subir los muros de Granada,
    para mirar el corazón pasado
    por el punzón oscuro de las aguas.
    El niño herido gemía
    con una corona de escarcha.
    Estanques, aljibes y fuentes
    levantaban al aire sus espadas.
    ¡Ay, qué furia de amor, qué hiriente filo,
    qué nocturno rumor, qué muerte blanca!
    ¡Qué desiertos de luz iban hundiendo
    los arenales de la madrugada!
    El niño estaba solo
    con la ciudad dormida en la garganta.
    Un surtidor que viene de los sueños
    lo defiende del hambre de las algas.
    El niño y su agonía, frente a frente,
    eran dos verdes lluvias enlazadas.
    El niño se tendía por la tierra
    y su agonía se curvaba.
    Quiero bajar al pozo,
    quiero morir mi muerte a bocanadas,
    quiero llenar mi corazón de musgo,
    para ver al herido por el agua.


    (De DIVÁN DEL TAMARIT)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 03 Jun 2020, 07:38, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:37

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    158.
    Casida 2.

    Casida del llanto



    He cerrado mi balcón
    por que no quiero oír el llanto
    pero por detrás de los grises muros
    no se oye otra cosa que el llanto.

    Hay muy pocos ángeles que canten,
    hay muy pocos perros que ladren,
    mil violines caben en la palma de mi mano.

    Pero el llanto es un perro inmenso,
    el llanto es un ángel inmenso,
    el llanto es un violín inmenso,
    las lágrimas amordazan al viento,
    no se oye otra cosa que el llanto.


     

    (De DIVÁN DEL TAMARIT).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:42

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    159.
    Casida 3.

    Casida de los ramos



    Por las arboledas del Tamarit
    han venido los perros de plomo
    a esperar que se caigan los ramos,
    a esperar que se quiebren ellos solos.

    El Tamarit tiene un manzano
    con una manzana de sollozos.
    Un ruiseñor apaga los suspiros
    y un faisán los ahuyenta por el polvo.

    Pero los ramos son alegres,
    los ramos son como nosotros.
    No piensan en la lluvia y se han dormido,
    como si fueran árboles, de pronto.

    Sentados con el agua en las rodillas
    dos valles esperaban al otoño.
    La penumbra con paso de elefante
    empujaba las ramas y los troncos.

    Por las arboledas de Tamarit
    hay muchos niños de velado rostro
    a esperar que se caigan mis ramos,
    a esperar que se quiebren ellos solos.






    (De Diván del Tamarit)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jun 2020, 07:44

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    160.
    Casida 4.

    Casida de la mujer tendida



    Verte desnuda es recordar la tierra.
    La tierra lisa, limpia de caballos.
    La tierra sin un junco, forma pura
    cerrada al porvenir: confín de plata.

    Verte desnuda es comprender el ansia
    de la lluvia que busca débil talle,
    o la fiebre del mar de inmenso rostro
    sin encontrar la luz de su mejilla.

    La sangre sonará por las alcobas
    y vendrá con espada fulgurante,
    pero tú no sabrás dónde se ocultan
    el corazón de sapo o la violeta.

    Tu vientre es una lucha de raíces,
    tus labios son un alba sin contorno,
    bajo las rosas tibias de la cama
    los muertos gimen esperando turno.


     (De Diván del Tamarit)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Jun 2020, 00:41

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    161. 
    Casida 5.

    Casida del sueño al aire libre



    Flor de jazmín y toro degollado.
    Pavimento infinito. Mapa. Sala. Arpa. Alba.
    La niña finge un toro de jazmines
    y el toro es un sangriento crepúsculo que brama.

    Si el cielo fuera un niño pequeñito,
    los jazmines tendrían mitad de noche oscura,
    y el toro circo azul sin lidiadores
    y un corazón al pie de una columna.

    Pero el cielo es un elefante
    y el jazmín es un agua sin sangre
    y la niña es un ramo nocturno
    por el inmenso pavimento oscuro.

    Entre el jazmín y el toro
    o garfios de marfil o gente dormida.
    En el jazmín un elefante y nubes
    y en el toro el esqueleto de la niña.



    (De Diván del Tamarit)

    Los poemas:

    Casida nº 6 ( Casida de la mano imposible) y
    Casida nº 7 ( Casida de la rosa

    ya fueron expuestos con los números, respectivamente, 11 ( Casida 6) y 32 -¿52?- ( Casida 7).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Jun 2020, 00:46

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    162. 
    Casida 8.

    Casida de la muchacha dorada



    La muchacha dorada
    se bañaba en el agua
    y el agua se doraba.
    Las algas y las ramas
    en sombra la asombraban
    y el ruiseñor cantaba
    por la muchacha blanca.
    Vino la noche clara,
    turbia de plata mala,
    con peladas montañas,
    bajo la brisa parda.
    La muchacha mojada
    era blanca en el agua
    y el agua, llamarada.
    Vino el alba sin mancha
    con mil caras de vaca,
    yerta y amortajada
    con heladas guirnaldas.
    La muchacha de lágrimas
    se bañaba entre llamas,
    y el ruiseñor lloraba
    con las alas quemadas.
    La muchacha dorada
    era una blanca garza
    y el agua la doraba.


     ( De Diván del Tamarit).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Jun 2020, 00:50

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    163.-
    Casida 9.

    Casida de las palomas oscuras



    Por las ramas del laurel
    van dos palomas oscuras.
    La una era el sol,
    la otra la luna.
    "Vecinitas", les dije,
    "¿dónde está mi sepultura?"
    "En mi cola", dijo el sol.
    "En mi garganta", dijo la luna.
    Y yo que estaba caminando
    con la tierra por la cintura
    vi dos águilas de nieve
    y una muchacha desnuda.
    La una era la otra
    y la muchacha era ninguna.
    "Aguilitas", les dije,
    "¿dónde está mi sepultura?"
    "En mi cola", dijo el sol.
    "En mi garganta", dijo la luna.
    Por las ramas del laurel
    vi dos palomas desnudas.
    La una era la otra
    y las dos eran ninguna.


     

     

    FIN DE DIVÁN DEL TAMARIT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Jun 2020, 00:58

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    Los poemas a continuación pertenecen al libro POETA EN NUEVA YORK. Espero no repetir ninguno de los que se hayan expuesto ya. Sin embargo, dado el tamaño de la obra de Federico, es posible que repitamos alguno. Si así ocurriera pedimos disculpas anticipadas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Jun 2020, 00:59

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    I

     

    Poemas de la soledad en Columbia University









       Furia color de amor,

    amor color de olvido.







    Luis Cernuda

                   













     

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]     164.  [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Vuelta de paseo










    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Asesinado por el cielo,

    entre las formas que van hacia la sierpe

    y las formas que buscan el cristal,

    dejaré caer mis cabellos.








       Con el árbol de muñones que no canta

    y el niño con el blanco rostro de huevo.








       Con los animalitos de cabeza rota

    y el agua harapienta de los pies secos.








       Con todo lo que tiene cansancio sordomudo

    y mariposa ahogada en el tintero.








       Tropezando con mi rostro distinto de cada día.

    ¡Asesinado por el cielo!
    De Poeta en Nueva York.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Jun 2020, 01:03

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    165.


     

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]1910

     

    Intermedio






    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Aquellos ojos míos de mil novecientos diez

    no vieron enterrar a los muertos,

    ni la feria de ceniza del que llora por la madrugada,

    ni el corazón que tiembla arrinconado como un caballito de mar.






       Aquellos ojos míos de mil novecientos diez

    vieron la blanca pared donde orinaban las niñas,

    el hocico del toro, la seta venenosa

    y una luna incomprensible que iluminaba por los rincones

    los pedazos de limón seco bajo el negro duro de las botellas.






       Aquellos ojos míos en el cuello de la jaca,

    en el seno traspasado de Santa Rosa dormida,

    en los tejados del amor, con gemidos y frescas manos,

    en un jardín donde los gatos se comían a las ranas.






       Desván donde el polvo viejo congrega estatuas y musgos,

    cajas que guardan silencio de cangrejos devorados

    en el sitio donde el sueño tropezaba con su realidad.

    Allí mis pequeños ojos.






       No preguntarme nada. He visto que las cosas

    cuando buscan su curso encuentran su vacío.

    Hay un dolor de huecos por el aire sin gente

    y en mis ojos criaturas vestidas ¡sin desnudo!




    New York, agosto de 1929.
    De Poeta en Nueva York


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Jun 2020, 01:06

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    166.

     





     

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]      [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Fábula y rueda de los tres amigos









    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Enrique,

    Emilio,

    Lorenzo.










    Estaban los tres helados:

    Enrique por el mundo de las camas;

    Emilio por el mundo de los ojos y las heridas de las manos,

    Lorenzo por el mundo de las universidades sin tejados.









    Lorenzo,

    Emilio,

    Enrique.










    Estaban los tres quemados:

    Lorenzo por el mundo de las hojas y las bolas de billar;

    Emilio por el mundo de la sangre y los alfileres blancos,

    Enrique por el mundo de los muertos y los periódicos abandonados.







    Lorenzo,












    Emilio,

    Enrique.

    Estaban los tres enterrados:

    Lorenzo en un seno de Flora;

    Emilio en la yerta ginebra que se olvida en el vaso,

    Enrique en la hormiga, en el mar y en los ojos vacíos de los pájaros.







    Lorenzo,













    Emilio,

    Enrique.

    Fueron los tres en mis manos

    tres montañas chinas,

    tres sombras de caballo,

    tres paisajes de nieve y una cabaña de azucenas

    por los palomares donde la luna se pone plana bajo el gallo.







    Uno













    y uno

    y uno.

    Estaban los tres momificados,

    con las moscas del invierno,

    con los tinteros que orina el perro y desprecia el vilano,

    con la brisa que hiela el corazón de todas las madres,

    por los blancos derribos de Júpiter donde meriendan muerte los borrachos.







    Tres















    y dos

    y uno.

    Los vi perderse llorando y cantando

    por un huevo de gallina,

    por la noche que enseñaba su esqueleto de tabaco,

    por mi dolor lleno de rostros y punzantes esquirlas de luna,

    por mi alegría de ruedas dentadas y látigos,

    por mi pecho turbado por las palomas,

    por mi muerte desierta con un solo paseante equivocado.

















       Yo había matado la quinta luna

    y bebían agua por las fuentes los abanicos y los aplausos.

    Tibia leche encerrada de las recién paridas

    agitaba las rosas con un largo dolor blanco.

    Enrique,

    Emilio,

    Lorenzo.

    Diana es dura,

    pero a veces tiene los pechos nublados.

    Puede la piedra blanca latir en la sangre del ciervo

    y el ciervo puede soñar por los ojos de un caballo.


















       Cuando se hundieron las formas puras

    bajo el cri cri de las margaritas,

    comprendí que me habían asesinado.

    Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,

    abrieron los toneles y los armarios,

    destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.

    Ya no me encontraron.

    ¿No me encontraron?

    No. No me encontraron.

    Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba,

    y que el mar recordó ¡de pronto!,

    los nombres de todos sus ahogados.

    De POETA EN NUEVA YORK.


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    FEDERICO GARCÍA LORCA - Página 13 Empty Re: FEDERICO GARCÍA LORCA

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Jun 2020, 07:49

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    167.





















     

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]      [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Tu infancia en Menton








    Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.






    Jorge Guillén

                   




    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.

    El tren y la mujer que llena el cielo.

    Tu soledad esquiva en los hoteles

    y tu máscara pura de otro signo.

    Es la niñez del mar y tu silencio

    donde los sabios vidrios se quebraban.

    Es tu yerta ignorancia donde estuvo

    mi torso limitado por el fuego.

    Norma de amor te di, hombre de Apolo,

    llanto con ruiseñor enajenado,

    pero, pasto de ruina, te afilabas

    para los breves sueños indecisos.

    Pensamiento de enfrente, luz de ayer,

    índices y señales del acaso.

    Tu cintura de arena sin sosiego

    atiende sólo rastros que no escalan.

    Pero yo he de buscar por los rincones

    tu alma tibia sin ti que no te entiende,

    con el dolor de Apolo detenido

    con que he roto la máscara que llevas.

    Allí, león, allí furia del cielo,

    te dejaré pacer en mis mejillas;

    allí, caballo azul de mi locura,

    pulso de nebulosa y minutero,

    he de buscar las piedras de alacranes

    y los vestidos de tu madre niña,

    llanto de media noche y paño roto

    que quitó luna de la sien del muerto.

    Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.

    Alma extraña de mi hueco de venas,

    te he de buscar pequeña y sin raíces.

    ¡Amor de siempre, amor, amor de nunca!

    ¡Oh, sí! Yo quiero. ¡Amor, amor! Dejadme.

    No me tapen la boca los que buscan

    espigas de Saturno por la nieve

    o castran animales por un cielo,

    clínica y selva de la anatomía.

    Amor, amor, amor. Niñez del mar.

    Tu alma tibia sin ti que no te entiende.

    Amor, amor, un vuelo de la corza

    por el pecho sin fin de la blancura.

    Y tu niñez, amor, y tu niñez.

    El tren y la mujer que llena el cielo.

    Ni tú, ni yo, ni el aire, ni las hojas.

    Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.


    FIN DE I (POEMAS DE LA SOLEDAD EN COLUMBIA UNIVERSITY)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Jun 2020, 07:56

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    168.


    II

     

    Los negros



    Para Ángel del Río








     

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Norma y paraíso de los negros






    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Odian la sombra del pájaro

    sobre el pleamar de la blanca mejilla

    y el conflicto de luz y viento

    en el salón de la nieve fría.






       Odian la flecha sin cuerpo,

    el pañuelo exacto de la despedida,

    la aguja que mantiene presión y rosa

    en el gramíneo rubor de la sonrisa.






       Aman el azul desierto,

    las vacilantes expresiones bovinas,

    la mentirosa luna de los polos,

    la danza curva del agua en la orilla.






       Con la ciencia del tronco y del rastro

    llenan de nervios luminosos la arcilla

    y patinan lúbricos por aguas y arenas

    gustando la amarga frescura de su milenaria saliva.






       Es por el azul crujiente,

    azul sin un gusano ni una huella dormida,

    donde los huevos de avestruz quedan eternos

    y deambulan intactas las lluvias bailarinas.






       Es por el azul sin historia,

    azul de una noche sin temor de día,

    azul donde el desnudo del viento va quebrando

    los camellos sonámbulos de las nubes vacías.






       Es allí donde sueñan los torsos bajo la gula de la hierba.

    Allí los corales empapan la desesperación de la tinta,

    los durmientes borran sus perfiles bajo la madeja de los caracoles

    y queda el hueco de la danza sobre las últimas cenizas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Jun 2020, 08:01

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    169.




     A.

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Oda al rey de Harlem






    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Con una cuchara

    arrancaba los ojos a los cocodrilos

    y golpeaba el trasero de los monos.

    Con una cuchara.






       Fuego de siempre dormía en los pedernales

    y los escarabajos borrachos de anís

    olvidaban el musgo de las aldeas.






       Aquel viejo cubierto de setas

    iba al sitio donde lloraban los negros

    mientras crujía la cuchara del rey

    y llegaban los tanques de agua podrida.






       Las rosas huían por los filos

    de las últimas curvas del aire,

    y en los montones de azafrán

    los niños machacaban pequeñas ardillas

    con un rubor de frenesí manchado.






       Es preciso cruzar los puentes

    y llegar al rubor negro

    para que el perfume de pulmón

    nos golpee las sienes con su vestido

    de caliente piña.






       Es preciso matar al rubio vendedor de aguardiente,

    a todos los amigos de la manzana y de la arena,

    y es necesario dar con los puños cerrados

    a las pequeñas judías que tiemblan llenas de burbujas,

    para que el rey de Harlem cante con su muchedumbre,

    para que los cocodrilos duerman en largas filas

    bajo el amianto de la luna,

    y para que nadie dude de la infinita belleza

    de los plumeros, los ralladores, los cobres y las cacerolas de las cocinas.






       ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem!

    ¡No hay angustia comparable a tus rojos oprimidos,

    a tu sangre estremecida dentro del eclipse oscuro,

    a tu violencia granate sordomuda en la penumbra,

    a tu gran rey prisionero con un traje de conserje!


    De POETA EN NUEVA YORK II. LOS NEGROS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Jun 2020, 08:14

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    169. ODA AL REY DE HARLEM

    B




    *  *  *






       Tenía la noche una hendidura

    y quietas salamandras de marfil.

    Las muchachas americanas

    llevaban niños y monedas en el vientre

    y los muchachos se desmayaban

    en la cruz del desperezo.






       Ellos son.

    Ellos son los que beben el whisky de plata

    junto a los volcanes

    y tragan pedacitos de corazón,

    por las heladas montañas del oso.






       Aquella noche el rey de Harlem,

    con una durísima cuchara

    arrancaba los ojos a los cocodrilos

    y golpeaba el trasero de los monos.

    Con una cuchara.

    Los negros lloraban confundidos

    entre paraguas y soles de oro,

    los mulatos estiraban gomas, ansiosos de llegar al torso blanco,

    y el viento empañaba espejos

    y quebraba las venas de los bailarines.






       Negros, Negros, Negros, Negros.






       La sangre no tiene puertas en vuestra noche boca arriba.

    No hay rubor. Sangre furiosa por debajo de las pieles,

    viva en la espina del puñal y en el pecho de los paisajes,

    bajo las pinzas y las retamas de la celeste luna de Cáncer.






       Sangre que busca por mil caminos muertes enharinadas y ceniza de nardo,

    cielos yertos en declive, donde las colonias de planetas

    rueden por las playas con los objetos abandonados.






       Sangre que mira lenta con el rabo del ojo,

    hecha de espartos exprimidos, néctares de subterráneos.

    Sangre que oxida el alisio descuidado en una huella

    y disuelve a las mariposas en los cristales de la ventana.






       Es la sangre que viene, que vendrá

    por los tejados y azoteas, por todas partes,

    para quemar la clorofila de las mujeres rubias,

    para gemir al pie de las camas ante el insomnio de los lavabos

    y estrellarse en una aurora de tabaco y bajo amarillo.






       Hay que huir,

    huir por las esquinas y encerrarse en los últimos pisos,

    porque el tuétano del bosque penetrará por las rendijas

    para dejar en vuestra carne una leve huella de eclipse

    y una falsa tristeza de guante desteñido y rosa química.


    DE POETA EN NUEVA YORK. II. LOS NEGROS






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Jun 2020, 08:16

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    169. ODA AL REY DE HARLEM

    C




    *  *  *






       Es por el silencio sapientísimo

    cuando los camareros y los cocineros y los que limpian con la lengua

    las heridas de los millonarios

    buscan al rey por las calles o en los ángulos del salitre.






       Un viento sur de madera, oblicuo en el negro fango,

    escupe a las barcas rotas y se clava puntillas en los hombros;

    un viento sur que lleva

    colmillos, girasoles, alfabetos

    y una pila de Volta con avispas ahogadas.






       El olvido estaba expresado por tres gotas de tinta sobre el monóculo

    el amor por un solo rostro invisible a flor de piedra.

    Médulas y corolas componían sobre las nubes

    un desierto de tallos sin una sola rosa.


    DE POETA EN NUEVA YORK II. LOS NEGROS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Jun 2020, 08:23

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    169. ODA AL REY DE HARLEM


    D (Fin de la Oda al Rey de Harlem)




    *  *  *






       A la izquierda, a la derecha, por el Sur y por el Norte,

    se levanta el muro impasible

    para el topo, la aguja del agua.

    No busquéis, negros, su grieta

    para hallar la máscara infinita.

    Buscad el gran sol del centro

    hechos una piña zumbadora.

    El sol que se desliza por los bosques

    seguro de no encontrar una ninfa,

    el sol que destruye números y no ha cruzado nunca un sueño,

    el tatuado sol que baja por el río

    y muge seguido de caimanes.






       Negros, Negros, Negros, Negros.






       Jamás sierpe, ni cebra, ni mula

    palidecieron al morir.

    El leñador no sabe cuándo expiran

    los clamorosos árboles que corta.

    Aguardad bajo la sombra vegetal de vuestro rey

    a que cicutas y cardos y ortigas tumben postreras azoteas.






       Entonces, negros, entonces, entonces,

    podréis besar con frenesí las ruedas de las bicicletas,

    poner parejas de microscopios en las cuevas de las ardillas

    y danzar al fin, sin duda, mientras las flores erizadas

    asesinan a nuestro Moisés casi en los juncos del cielo.






       ¡Ay, Harlem disfrazada!

    ¡Ay, Harlem, amenazada por un gentío de trajes sin cabeza!

    Me llega tu rumor,

    me llega tu rumor atravesando troncos y ascensores,

    a través de láminas grises,

    donde flotan tus automóviles cubiertos de dientes,

    a través de los caballos muertos y los crímenes diminutos,

    a través de tu gran rey desesperado,

    cuyas barbas llegan al mar.







    DE POETA EN NUEVA YORK II. LOS NEGROS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Jun 2020, 08:28

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    170.




     

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    Balada de la Gran Guerra

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Yo tenía un hijo que se llamaba Juan.

    Yo tenía un hijo.

    Se perdió por los arcos un viernes de todos los muertos.

    Le vi jugar en las últimas escaleras de la misa

    y echaba un cubito de hojalata en el corazón del sacerdote.

    He golpeado los ataúdes. ¡Mi hijo! ¡Mi hijo! ¡Mi hijo!

    Saqué una pata de gallina por detrás de la luna y luego,

    comprendí que mi niña era un pez

    por donde se alejan las carretas.

    Yo tenía una niña.

    Yo tenía un pez muerto bajo las cenizas de los incensarios.

    Yo tenía un mar. ¿De qué? ¡Dios mío! ¡Un mar!

    Subí a tocar las campanas, pero las frutas tenían gusanos

    y las cerillas apagadas

    se comían los trigos de la primavera.

    Yo vi la transparente cigüeña de alcohol

    mondar las negras cabezas de los soldados agonizantes

    y vi las cabañas de goma

    donde giraban las copas llenas de lágrimas.

    En las anémonas del ofertorio te encontraré, ¡corazón mío!,

    cuando el sacerdote levanta la mula y el buey con sus fuertes brazos

    para espantar los sapos nocturnos que rondan los helados paisajes del cáliz.

    Yo tenía un hijo que era un gigante,

    pero los muertos son más fuertes y saben devorar pedazos de cielo.

    Si mi niño hubiera sido un oso,

    yo no temería el sigilo de los caimanes,

    ni hubiese visto al mar amarrado a los árboles

    para ser fornicado y herido por el tropel de los regimientos.

    ¡Si mi niño hubiera sido un oso!

    Me envolveré sobre esta lona dura para no sentir el frío de los musgos.

    Sé muy bien que me darán una manga o la corbata;

    pero en el centro de la misa yo romperé el timón y entonces

    vendrá a la piedra la locura de pingüinos y gaviotas

    que harán decir a los que duermen y a los que cantan por las esquinas:

    él tenía un hijo.

    ¡Un hijo! ¡Un hijo! ¡Un hijo

    que no era más que suyo, porque era su hijo!

    ¡Su hijo! ¡Su hijo! ¡Su hijo!






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Jun 2020, 01:34

    FEDERICO GARCÍA LORCA




    III

     

    Calles y sueños



    A Rafael R. Rapún









    Un pájaro de papel en el pecho

    dice que el tiempo de los besos no ha llegado.








    Vicente Aleixandre

                   







    171.


     

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    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   El mascarón. ¡Mirad el mascarón!

    ¡Cómo viene del África a New York!






       Se fueron los árboles de la pimienta,

    los pequeños botones de fósforo.

    Se fueron los camellos de carne desgarrada

    y los valles de luz que el cisne levantaba con el pico.






       Era el momento de las cosas secas,

    de la espiga en el ojo y el gato laminado,

    del óxido de hierro de los grandes puentes

    y el definitivo silencio del corcho.






       Era la gran reunión de los animales muertos,

    traspasados por las espadas de la luz;

    la alegría eterna del hipopótamo con las pezuñas de ceniza

    y de la gacela con una siempreviva en la garganta.






       En la marchita soledad sin honda

    el abollado mascarón danzaba.

    Medio lado del mundo de arena,

    mercurio y sol dormido el otro medio.






       El mascarón. ¡Mirad el mascarón!

    ¡Arena, caimán y miedo sobre Nueva York!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Jun 2020, 01:38

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    POEMAS DE NUEVA YORK. III

    CALLES Y SUEÑOS.

    171. DANZA DE LA MUERTE. B





    *  *  *










       Desfiladeros de cal aprisionaban un cielo vacío

    donde sonaban las voces de los que mueren bajo el guano.

    Un cielo mondado y puro, idéntico a sí mismo,

    con el bozo y lirio agudo de sus montañas invisibles,










       acabó con los más leves tallitos del canto

    y se fue al diluvio empaquetado de la savia,

    a través del descanso de los últimos desfiles,

    levantando con el rabo pedazos de espejo.











       Cuando el chino lloraba en el tejado

    sin encontrar el desnudo de su mujer

    y el director del banco observando el manómetro

    que mide el cruel silencio de la moneda,

    el mascarón llegaba al Wall Street.
















       No es extraño para la danza

    este columbario que pone los ojos amarillos.

    De la esfinge a la caja de caudales hay un hilo tenso

    que atraviesa el corazón de todos los niños pobres.

    El ímpetu primitivo baila con el ímpetu mecánico,

    ignorantes en su frenesí de la luz original.

    Porque si la rueda olvida su fórmula,

    ya puede cantar desnuda con las manadas de caballos:

    y si una llama quema los helados proyectos,

    el cielo tendrá que huir ante el tumulto de las ventanas.












       No es extraño este sitio para la danza, yo lo digo.

    El mascarón bailará entre columnas de sangre y de números,

    entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados

    que aullarán, noche oscura, por tu tiempo sin luces,

    ¡oh salvaje Norteamérica!, ¡oh impúdica!, ¡oh salvaje,

    tendida en la frontera de la nieve!








       El mascarón. ¡Mirad el mascarón!

    ¡Qué ola de fango y luciérnaga sobre Nueva York!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Jun 2020, 01:43

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    POEMAS DE NUEVA YORK. III

    CALLES Y SUEÑOS.

    171. DANZA DE LA MUERTE. C




    *  *  *






       Yo estaba en la terraza luchando con la luna.

    Enjambres de ventanas acribillaban un muslo de la noche.

    En mis ojos bebían las dulces vacas de los cielos.

    Y las brisas de largos remos

    golpeaban los cenicientos cristales de Broadway.






       La gota de sangre buscaba la luz de la yema del astro

    para fingir una muerta semilla de manzana.

    El aire de la llanura, empujado por los pastores,

    temblaba con un miedo de molusco sin concha.






       Pero no son los muertos los que bailan,

    estoy seguro.

    Los muertos están embebidos, devorando sus propias manos.

    Son los otros los que bailan con el mascarón y su vihuela;

    son los otros, los borrachos de plata, los hombres fríos,

    los que crecen en el cruce de los muslos y llamas duras,

    los que buscan la lombriz en el paisaje de las escaleras,

    los que beben en el banco lágrimas de niña muerta

    o los que comen por las esquinas diminutas pirámides del alba.






       ¡Que no baile el Papa!

    ¡No, que no baile el Papa!

    Ni el Rey,

    ni el millonario de dientes azules,

    ni las bailarinas secas de las catedrales,

    ni constructores, ni esmeraldas, ni locos, ni sodomitas.

    Sólo este mascarón,

    este mascarón de vieja escarlatina,

    ¡sólo este mascarón!






       Que ya las cobras silbarán por los últimos pisos,

    que ya las ortigas estremecerán patios y terrazas,

    que ya la Bolsa será una pirámide de musgo,

    que ya vendrán lianas después de los fusiles

    y muy pronto, muy pronto, muy pronto.

    ¡Ay, Wall Street!






       El mascarón. ¡Mirad el mascarón!

    ¡Cómo escupe veneno de bosque

    por la angustia imperfecta de Nueva York!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Jun 2020, 01:45

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    POEMAS DE NUEVA YORK. III

    CALLES Y SUEÑOS.

    172.


     

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    Anochecer de Coney Island






    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   La mujer gorda venía delante

    arrancando las raíces y mojando el pergamino de los tambores:

    la mujer gorda

    que vuelve del revés los pulpos agonizantes.

    La mujer gorda, enemiga de la luna,

    corría por las calles y los pisos deshabitados

    y dejaba por los rincones pequeñas calaveras de paloma

    y levantaba las furias de los banquetes de los siglos últimos

    y llamaba al demonio del pan por las colinas del cielo barrido

    y filtraba un ansia de luz en las circulaciones subterráneas.

    Son los cementerios, lo sé, son los cementerios

    y el dolor de las cocinas enterradas bajo la arena,

    son los muertos, los faisanes y las manzanas de otra hora

    los que nos empujan en la garganta.






       Llegaban los rumores de la selva del vómito

    con las mujeres vacías, con niños de cera caliente,

    con árboles fermentados y camareros incansables

    que sirven platos de sal bajo las arpas de la saliva.

    Sin remedio, hijo mío, ¡vomita! No hay remedio.

    No es el vómito de los húsares sobre los pechos de la prostituta,

    ni el vómito del gato que se tragó una rana por descuido.

    Son los muertos que arañan con sus manos de tierra

    las puertas de pedernal donde se pudren nublos y postres.






       La mujer gorda venía delante

    con las gentes de los barcos, de las tabernas y de los jardines.

    El vómito agitaba delicadamente sus tambores

    entre algunas niñas de sangre

    que pedían protección a la luna.

    ¡Ay de mí! ¡Ay de mí! ¡Ay de mí!

    Esta mirada mía fue mía, pero ya no es mía,

    esta mirada que tiembla desnuda por el alcohol

    y despide barcos increíbles

    por las anémonas de los muelles.

    Me defiendo con esta mirada

    que mana de las ondas por donde el alba no se atreve,

    yo, poeta sin brazos, perdido

    entre la multitud que vomita,

    sin caballo efusivo que corte

    los espesos musgos de mis sienes.






       Pero la mujer gorda seguía delante

    y la gente buscaba las farmacias

    donde el amargo trópico se fija.

    Sólo cuando izaron la bandera y llegaron los primeros canes

    la ciudad entera se agolpó en las barandillas del embarcadero.


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