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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 00:11

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    79. LOS REYES DE LA BARAJA

    Si tu madre quiere un rey,
    la baraja tiene cuatro:
    rey de oros, rey de copas,
    rey de espadas, rey de bastos.

    Corre que te pillo,
    corre que te agarro,
    mira que te lleno
    la cara de barro.

    Del olivo
    me retiro,
    del esparto
    yo me aparto,
    del sarmiento
    me arrepiento
    de haberte querido tanto



    (De Cantares Populares)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 00:19

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    80. LA TARARA


    La Tarara sí,
    la Tarara, no
    La Tarara, niña
    que la he visto yo.

    Lleva mi Tarara
    un vestido verde
    lleno de volantes
    y de cascabeles.

    La Tarara sí,
    la Tarara, no
    La Tarara niña
    que la he visto yo.

    Luce mi Tarara
    su color de seda
    sobre las retamas
    y la hierbabuena

    Ay, Tarara loca.
    Mueve la cintura
    para los muchachos
    de las aceitunas.


    (De Cantares Populares)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 00:21

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    81. ZORONGO


    Las manos de mi cariño
    te están bordando una capa
    con agremán de alhelíes
    y con esclavina de agua.

    Cuando fuiste novio mío,
    por la primavera blanca,
    los cascos de tu caballo
    cuatro sollozos de plata.

    La luna es un pozo chico,
    las flores no valen nada,
    lo que valen son tus brazos
    cuando de noche me abrazan.
    lo que valen son tus brazos
    cuando de noche me abrazan.


    (De Cantares Populares)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 00:26

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    82. ROMANCE DE DON BOYSO





    Camina don Boyso
    mañanita fría
    a tierra de moros
    a buscar amiga.

    Hallóla lavando
    en la fuente fría:
    ¿Qué haces ahí, mora,
    hija de judía?
    Deja mi caballo
    beber agua fría.
    Reviente el caballo
    y quien lo traía,
    que yo no soy mora
    ni hija de judía.
    Soy una cristiana
    que aquí estoy cautiva.
    Si fueras cristiana
    yo te llevaría,
    en paños de seda
    yo te envolvería;
    pero si eres mora,
    yo te dejaría.

    Montóla a caballo
    por ver que decía;
    en las siete leguas
    no hablará la niña.
    Al pasar un campo
    de verdes olivas
    por aquellos prados
    qué llantos hacía.
    ¡Ay prados! ¡Ay prados!
    prados de mi vida.
    Cuando el rey mi padre
    plantó aquí esta oliva,
    él se la plantara,
    yo se la tenía,
    la reina mi madre
    la seda torcía,
    mi hermano don Boyso
    los toros corría.
    ¿Y cómo te llamas?
    Yo soy Rosalinda,
    que así me pusieron
    porque al ser nacida
    una linda rosa
    n´el pecho tenía.

    Pués tú, por las señas
    mi hermana serías.
    Ábra la mi madre
    puertas de alegría,
    por traerla nuera
    le traigo a su hija.




    (De Cantares Populares )


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 00:36

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    83. VELETA








    Julio de 1920



    (Fuente Vaqueros, Granada)

    Viento del Sur,
    moreno, ardiente,
    llegas sobre mi carne,
    trayéndome semilla
    de brillantes
    miradas, empapado
    de azahares.

    Pones roja la luna
    y sollozantes
    los álamos cautivos, pero vienes
    ¡demasiado tarde!
    ¡Ya he enrollado la noche de mi cuento
    en el estante!

    Sin ningún viento,
    ¡hazme caso!,
    gira, corazón;
    gira, corazón.

    Aire del Norte,
    ¡oso blanco del viento!
    Llegas sobre mi carne
    tembloroso de auroras
    boreales,
    con tu capa de espectros
    capitanes,
    y riyéndote a gritos
    del Dante.
    ¡Oh pulidor de estrellas!
    Pero vienes
    demasiado tarde.
    Mi almario está musgoso
    y he perdido la llave.

    Sin ningún viento,
    ¡hazme caso!,
    gira, corazón;
    gira, corazón.

    Brisas, gnomos y vientos
    de ninguna parte.
    Mosquitos de la rosa
    de pétalos pirámides.
    Alisios destetados
    entre los rudos árboles,
    flautas en la tormenta,
    ¡dejadme!
    Tiene recias cadenas
    mi recuerdo,
    y está cautiva el ave
    que dibuja con trinos
    la tarde.

    Las cosas que se van no vuelven nunca,
    todo el mundo lo sabe,
    y entre el claro gentío de los vientos
    es inútil quejarse.
    ¿Verdad, chopo, maestro de la brisa?
    ¡Es inútil quejarse!

    Sin ningún viento.
    ¡hazme caso!
    gira, corazón;
    gira, corazón.




    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 01:08

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    84. LOS ENCUENTROS DE UN CARACOL AVENTURERO (*)








    Diciembre de 1918

    (Granada)

    A Ramón P. Roda.

    Hay dulzura infantil
    en la mañana quieta.
    Los árboles extienden
    sus brazos a la tierra.
    Un vaho tembloroso
    cubre las sementeras,
    y las arañas tienden
    sus caminos de seda
    -rayas al cristal limpio
    del aire-.
    En la alameda
    un manantial recita
    su canto entre las hierbas.
    Y el caracol, pacífico
    burgués de la vereda,
    ignorado y humilde,
    el paisaje contempla.
    La divina quietud
    de la Naturaleza
    le dio valor y fe,
    y olvidando las penas
    de su hogar, deseó
    ver el fin de la senda.

    Echó a andar e internose
    en un bosque de yedras
    y de ortigas. En medio
    había dos ranas viejas
    que tomaban el sol,
    aburridas y enfermas.

    "Esos cantos modernos
    -murmuraba una de ellas-
    son inútiles". "Todos,
    amiga -le contesta
    la otra rana, que estaba
    herida y casi ciega-.
    Cuando joven creía
    que si al fin Dios oyera
    nuestro canto, tendría
    compasión. Y mi ciencia,
    pues ya he vivido mucho,
    hace que no lo crea.
    Yo ya no canto más..."




    CONT.






    (*) De PRIMEROS POEMAS, 1921.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 01:11

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    84. LOS ENCUENTROS DE UN CARACOL AVENTURERO.CONT.


    Las dos ranas se quejan
    pidiendo una limosna
    a una ranita nueva
    que pasa presumida
    apartando las hierbas.

    Ante el bosque sombrío
    el caracol se aterra.
    Quiere gritar. No puede.
    Las ranas se le acercan.

    "¿Es una mariposa?",
    dice la casi ciega.
    "Tiene dos cuernecitos
    -la otra rana contesta-.
    Es el caracol. ¿Vienes,
    caracol, de otras tierras?"

    "Vengo de mi casa y quiero
    volverme muy pronto a ella".
    "Es un bicho muy cobarde
    -exclama la rana ciega-.
    ¿No cantas nunca?" "No canto",
    dice el caracol. "¿Ni rezas?"
    "Tampoco: nunca aprendí".
    "¿Ni crees en la vida eterna?"
    "¿Qué es eso?
    "Pues vivir siempre
    en el agua más serena,
    junto a una tierra florida
    que a un rico manjar sustenta".

    "Cuando niño a mí me dijo
    un día mi pobre abuela
    que al morirme yo me iría
    sobre las hojas más tiernas
    de los árboles más altos".

    "Una hereje era tu abuela.
    La verdad te la decimos
    nosotras. Creerás en ella",
    dicen las ranas furiosas.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 01:12

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    84. LOS ENCUENTROS DE UN CARACOL AVENTURERO.CONT.



    "¿Por qué quise ver la senda?
    -gime el caracol-. Sí creo
    por siempre en la vida eterna
    que predicáis..."
    Las ranas,
    muy pensativas, se alejan.
    y el caracol, asustado,
    se va perdiendo en la selva.

    Las dos ranas mendigas
    como esfinges se quedan.
    Una de ellas pregunta:
    "¿Crees tú en la vida eterna?"
    "Yo no", dice muy triste
    la rana herida y ciega.
    "¿Por qué hemos dicho, entonces,
    al caracol que crea?"
    "Por qué... No sé por qué
    -dice la rana ciega-.
    Me lleno de emoción
    al sentir la firmeza
    con que llaman mis hijos
    a Dios desde la acequia..."

    El pobre caracol
    vuelve atrás. Ya en la senda
    un silencio ondulado
    mana de la alameda.
    Con un grupo de hormigas
    encarnadas se encuentra.
    Van muy alborotadas,
    arrastrando tras ellas
    a otra hormiga que tiene
    tronchadas las antenas.
    El caracol exclama:
    "Hormiguitas, paciencia.
    ¿Por qué así maltratáis
    a vuestra compañera?
    Contadme lo que ha hecho.
    Yo juzgaré en conciencia.
    Cuéntalo tú, hormiguita".

    La hormiga, medio muerta,
    dice muy tristemente:
    "Yo he visto las estrellas."

    "¿Qué son las estrellas?", dicen
    las hormigas inquietas.
    Y el caracol pregunta
    pensativo: "¿Estrellas?"
    "Sí -repite la hormiga-,
    he visto las estrellas,
    subí al árbol más alto
    que tiene la alameda
    y vi miles de ojos
    dentro de mis tinieblas".
    El caracol pregunta:
    "¿Pero qué son las estrellas?"
    "Son luces que llevamos
    sobre nuestra cabeza".
    "Nosotras no las vemos",
    las hormigas comentan.
    Y el caracol: "Mi vista
    sólo alcanza a las hierbas."


    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 01:17

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    84. LOS ENCUENTROS DE UN CARACOL AVENTURERO.FIN


    Las hormigas exclaman
    moviendo sus antenas:
    "Te mataremos; eres
    perezosa y perversa.
    El trabajo es tu ley."

    "Yo he visto a las estrellas",
    dice la hormiga herida.
    Y el caracol sentencia:
    "Dejadla que se vaya.
    seguid vuestras faenas.
    Es fácil que muy pronto
    ya rendida se muera".

    Por el aire dulzón
    ha cruzado una abeja.
    La hormiga, agonizando,
    huele la tarde inmensa,
    y dice: "Es la que viene
    a llevarme a una estrella".

    Las demás hormiguitas
    huyen al verla muerta.

    El caracol suspira
    y aturdido se aleja
    lleno de confusión
    por lo eterno. "La senda
    no tiene fin -exclama-.
    Acaso a las estrellas
    se llegue por aquí.
    Pero mi gran torpeza
    me impedirá llegar.
    No hay que pensar en ellas".

    Todo estaba brumoso
    de sol débil y niebla.
    Campanarios lejanos
    llaman gente a la iglesia,
    y el caracol, pacífico
    burgués de la vereda,
    aturdido e inquieto,
    el paisaje contempla.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 13:32

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    85. CIGARRA



    3 de agosto de 1918
    (Fuente Vaqueros, Granada)

    A María Luisa


    ¡Cigarra!
    ¡Dichosa tú!,
    que sobre el lecho de tierra
    mueres borracha de luz.

    Tú sabes de las campiñas
    el secreto de la vida,
    y el cuento del hada vieja
    que nacer hierba sentía
    en ti quedóse guardado.

    ¡Cigarra!
    ¡Dichosa tú!,
    pues mueres bajo la sangre
    de un corazón todo azul.
    La luz es Dios que desciende,
    y el sol
    brecha por donde se filtra.

    ¡Cigarra!
    ¡Dichosa tú!,
    pues sientes en la agonía
    todo el peso del azul.
    Todo lo vivo que pasa
    por las puertas de la muerte
    va con la cabeza baja
    y un aire blanco durmiente.
    Con habla de pensamiento.
    Sin sonidos...
    Tristemente,
    cubierto con el silencio
    que es el manto de la muerte.

    Mas tú, cigarra encantada,
    derramando son, te mueres
    y quedas transfigurada
    en sonido y luz celeste.

    ¡Cigarra!
    ¡Dichosa tú!,
    pues te envuelve con su manto
    el propio Espíritu Santo,
    que es la luz.

    ¡Cigarra!
    Estrella sonora
    sobre los campos dormidos,
    vieja amiga de las ranas
    y de los oscuros grillos,
    tienes sepulcros de oro
    en los rayos tremolinos
    del sol que dulce te hiere
    en la fuerza del Estío,
    y el sol se lleva tu alma
    para hacerla luz.

    Sea mi corazón cigarra
    sobre los campos divinos.
    Que muera cantando lento
    por el cielo azul herido
    y cuando esté ya expirando
    una mujer que adivino
    lo derrame con sus manos
    por el polvo.

    Y mi sangre sobre el campo
    sea rosado y dulce limo
    donde claven sus azadas
    los cansados campesinos.

    ¡Cigarra!
    ¡Dichosa tú!,
    pues te hieren las espadas invisibles
    del azul.


     




     

    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 13:39

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    86. CANCIÓN PRIMAVERAL








    28 de Marzo de 1919
    (Granada)


    Salen los niños alegres
    de la escuela,
    poniendo en el aire tibio
    del abril canciones tiernas.
    ¡Qué alegría tiene el hondo
    silencio de la calleja!
    Un silencio hecho pedazos
    por risas de plata nueva.

    Voy camino de 1a tarde,
    entre flores de la huerta,
    dejando sobre el camino
    el agua de mi tristeza.
    En el monte solitario,
    un cementerio de aldea
    parece un campo sembrado
    con granos de calaveras.
    Y han florecido cipreses
    como gigantes cabezas
    que con órbitas vacías
    y verdosas cabelleras
    pensativos y dolientes
    el horizonte contemplan.
    ¡Abril divino, que vienes
    cargado de sol y esencias,
    llena con nidos de oro
    las floridas calaveras!




    (De Primeros Poemas, 1921)



     



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 13:43

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    87. CANCIÓN MENOR








    Diciembre de 1918
    (Granada)


    Tienen gotas de rocío
    las alas del ruiseñor,
    gotas claras de la luna
    cuajadas por su ilusión.

    Tiene el mármol de la fuente
    el beso del surtidor,
    sueño de estrellas humildes.

    Las niñas de los jardines
    me dicen todas adiós
    cuando paso. Las campanas
    también me dicen adiós.
    Y los árboles se besan
    en el crepúsculo. Yo
    voy llorando por la calle,
    grotesco y sin solución,
    con tristeza de Cyrano
    y de Quijote,
    redentor
    de imposibles infinitos
    con el ritmo del reloj.

    Y veo secarse los lirios
    al contacto de mi voz
    manchada de luz sangrienta,
    y en mi lírica canción
    llevo galas de payaso
    empolvado. El amor
    bello y lindo se ha escondido
    bajo una araña. El sol
    como otra araña me oculta
    con sus patas de oro. No
    conseguiré mi ventura,
    pues soy como el mismo Amor,
    cuyas flechas son de llanto,
    y el carcaj el corazón.

    Daré todo a los demás
    y lloraré mi pasión
    como niño abandonado
    en cuento que se borró.



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 13:53

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    88. BALADA TRISTE (Pequeño Poema)








    Abril de 1918
    (Granada)


    ¡Mi corazón es una mariposa,
    niños buenos del prado!,
    que presa por la araña gris del tiempo
    tiene el polen fatal del desengaño.

    De niño yo canté como vosotros,
    niños buenos del prado,
    solté mi gavilán con las temibles
    cuatro uñas de gato.

    Pasé por el jardín de Cartagena
    la verbena invocando
    y perdí la sortija de mi dicha
    al pasar el arroyo imaginario.

    Fui también caballero
    una tarde fresquita de mayo.
    Ella era entonces para mí el enigma,
    estrella azul sobre mi pecho intacto.
    Cabalgué lentamente hacia los cielos.
    Era un domingo de pipirigallo.
    Y vi que en vez de rosas y claveles
    ella tronchaba lirios con sus manos.

    Yo siempre fui intranquilo,
    niños buenos del prado.
    el
    ella
    del romance me sumía
    en ensoñares claros:
    ¿quién será la que coge los claveles
    y las rosas de mayo?
    ¿Y por qué la verán sólo los niños
    a lomos de Pegaso?
    ¿Será esa misma la que en los rondones
    con tristeza llamamos
    estrella, suplicándole que salga
    a danzar por el campo...?

    En abril de mi infancia yo cantaba,
    niños buenos del prado,
    la
    ella impenetrable del romance
    donde sale Pegaso.
    Yo decía en las noches la tristeza
    de mi amor ignorado,
    y la luna lunera, ¡qué sonrisa
    ponía entre sus labios!
    ¿Quién será la que corta los claveles
    y las rosas de mayo?

    Y de aquella chiquilla, tan bonita,
    que su madre ha casado,
    ¿en qué oculto rincón de cementerio
    dormirá su fracaso?

    Yo solo con mi amor desconocido,
    sin corazón, sin llantos,
    hacia el techo imposible de los cielos
    con un gran sol por báculo.

    ¡Qué tristeza tan seria me da sombra!
    Niños buenos del prado,
    cómo recuerda dulce el corazón
    los días ya lejanos...
    ¿Quién será la que corta los claveles
    y las rosas de mayo?


    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 13:56

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    89. MAÑANA








    7 de Agosto de 1918
    (Fuente Vaqueros, Granada)




    A Fernando Marchesi

    Y la canción del agua
    es una cosa eterna.

    Es la savia entrañable
    que madura los campos.
    Es sangre de poetas
    que dejaron sus almas
    perderse en los senderos
    de la Naturaleza.

    ¡Qué armonías derrama
    al brotar de la peña!
    Se abandona a los hombres
    con sus dulces cadencias.

    La mañana está clara.
    Los hogares humean,
    y son los humos brazos
    que levantan la niebla.

    Escuchad los romances
    del agua en las choperas.
    ¡Son pájaros sin alas
    perdidos entre hierbas!

    Los árboles que cantan
    se tronchan y se secan.
    Y se tornan llanuras
    las montañas serenas.
    Mas la canción del agua
    es una cosa eterna.

    Ella es luz hecha canto
    de ilusiones románticas.
    Ella es firme y suave,
    llena de cielo y mansa.
    Ella es niebla y es rosa
    de 1a eterna mañana.
    Miel de luna que fluye
    de estrellas enterradas.
    ¿Qué es el santo bautismo,
    sino Dios hecho agua
    que nos unge las frentes
    con su sangre de gracia?
    Por algo Jesucristo
    en ella confirmose.

    Por algo las estrellas
    en sus ondas descansan.
    Por algo madre Venus
    en su seno engendrose,
    que amor de amor tomamos
    cuando bebemos agua.
    Es el amor que corre
    todo manso y divino,
    es la vida del mundo,
    la historia de su alma.

    Ella lleva secretos
    de las bocas humanas,
    pues todos la besamos
    y la sed nos apaga.
    Es un arca de besos
    de bocas ya cerradas,
    es eterna cautiva,
    del corazón hermana.

    Cristo debió decirnos:
    "Confesaos con el agua,
    de todos los dolores,
    de todas las infamias.
    ¿A quién mejor, hermanos,
    entregar nuestras ansias
    que a ella que sube al cielo
    en envolturas blancas?"

    No hay estado perfecto
    como al tomar el agua,
    nos volvemos más niños
    y más buenos: y pasan
    nuestras penas vestidas
    con rosadas guirnaldas.
    Y los ojos se pierden
    en regiones doradas.

    ¡Oh fortuna divina
    por ninguno ignorada!
    Agua dulce en que tantos
    sus espíritus lavan,
    no hay nada comparable
    con tus orillas santas
    si una tristeza honda
    nos ha dado sus alas.


    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Mayo 2020, 07:59

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    90. LA SOMBRA DE MI ALMA








    Diciembre de 1919
    (Madrid)

    La sombra de mi alma
    huye por un ocaso de alfabetos,
    niebla de libros
    y palabras.

    ¡La sombra de mi alma!

    He llegado a la línea donde cesa
    la nostalgia,
    y la gota de llanto se transforma
    alabastro de espíritu.

    (¡La sombra de mi alma!)

    El copo del dolor
    se acaba,
    pero queda la razón y la sustancia
    de mi viejo mediodía de labios,
    de mi viejo mediodía
    de miradas.

    Un turbio laberinto
    de estrellas ahumadas
    enreda mi ilusión
    casi marchita.

    ¡La sombra de mi alma!

    Y una alucinación
    me ordeña las miradas.
    Veo la palabra amor
    desmoronada.

    ¡Ruiseñor mío!
    ¡Ruiseñor!
    ¿Aún cantas?


    ( De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Mayo 2020, 08:09

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    91. SANTIAGO (Balada Ingenua)


    25 de Julio de 1918
    (Fuente Vaqueros, Granada)


    Esta noche ha pasado Santiago
    su camino de luz en el cielo.
    Lo comentan los niños jugando
    con el agua de un cauce sereno.

    ¿Dónde va el peregrino celeste
    por el claro infinito sendero?
    Va a la aurora que brilla en el fondo
    en caballo blanco como el hielo.

    ¡Niños chicos, cantad en el prado
    horadando con risas al viento!

    Dice un hombre que ha visto a Santiago
    en tropel con doscientos guerreros;
    iban todos cubiertos de luces,
    con guirnaldas de verdes luceros,
    y el caballo que monta Santiago
    era un astro de brillos intensos.

    Dice el hombre que cuenta la historia
    que en la noche dormida se oyeron
    tremolar plateado de alas
    que en sus ondas llevóse el silencio.

    ¿Qué sería que el río paróse?
    Eran ángeles los caballeros.

    ¡Niños chicos, cantad en el prado.
    horadando con risas al viento!

    Es la noche de luna menguante.
    ¡Escuchad! ¿Qué se siente en el cielo,
    que los grillos refuerzan sus cuerdas
    y dan voces los perros vegueros?

    Madre abuela, ¿cuál es el camino,
    madre abuela, que yo no lo veo?

    Mira bien y verás una cinta
    de polvillo harinoso y espeso,
    un borrón que parece de plata
    o de nácar. ¿Lo ves?
    Ya lo veo.

    Madre abuela. ¿Dónde está Santiago?
    Por allí marcha con su cortejo,
    la cabeza llena de plumajes
    y de perlas muy finas el cuerpo,
    con la luna rendida a sus plantas,
    con el sol escondido en el pecho.

    Esta noche en la vega se escuchan
    los relatos brumosos del cuento.

    ¡Niños chicos, cantad en el prado,
    horadando con risas al viento!

    Una vieja que vive muy pobre
    en la parte más alta del pueblo,
    que posee una rueca inservible,
    una virgen y dos gatos negros,
    mientras hace la ruda calceta
    con sus secos y temblones dedos,
    rodeada de buenas comadres
    y de sucios chiquillos traviesos,
    en la paz de la noche tranquila,
    con las sierras perdidas en negro,
    va contando con ritmos tardíos
    la visión que ella tuvo en sus tiempos.

    Cont.


    (D Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Mayo 2020, 08:12

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    91. SANTIAGO (Balada Ingenua) FIN


    Ella vio en una noche lejana
    como ésta, sin ruidos ni vientos,
    el apóstol Santiago en persona,
    peregrino en la tierra del cielo.

    Y comadre, ¿cómo iba vestido?
    le preguntan dos voces a un tiempo.

    Con bordón de esmeraldas y perlas
    y una túnica de terciopelo.

    Cuando hubo pasado la puerta,
    mis palomas sus alas tendieron,
    y mi perro, que estaba dormido,
    fue tras él sus pisadas lamiendo.
    Era dulce el Apóstol divino,
    más aún que la luna de enero.
    A su paso dejó por la senda
    un olor de azucena y de incienso.

    Y comadre, ¿no le dijo nada?
    la preguntan dos voces a un tiempo.

    Al pasar me miró sonriente
    y una estrella dejóme aquí dentro.

    ¿Dónde tienes guardada esa estrella?
    la pregunta un chiquillo travieso.

    ¿Se ha apagado, dijéronle otros,
    como cosa de un encantamiento?

    No, hijos míos, la estrella relumbra,
    que en el alma clavada 1a llevo.

    ¿Cómo son las estrellas aquí?
    Hijo mío, igual que en el cielo.

    Siga, siga la vieja comadre.
    ¿Dónde iba el glorioso viajero?

    Se perdió por aquellas montañas
    con mis blancas palomas y el perro.
    Pero llena dejome la casa
    de rosales y de jazmineros,
    y las uvas verdes en la parra
    maduraron, y mi troje lleno
    encontré la siguiente mañana.
    Todo obra del Apóstol bueno.

    ¡Grande suerte que tuvo, comadre!
    sermonean dos voces a un tiempo.

    Los chiquillos están ya dormidos
    y los campos en hondo silencio.

    ¡Niños chicos, pensad en Santiago
    por los turbios caminos del sueño!

    ¡Noche clara, finales de julio!
    ¡Ha pasado Santiago en el cielo!

    La tristeza que tiene mi alma,
    por el blanco camino la dejo,
    para ver si la encuentran los niños
    y en el agua la vayan hundiendo,
    para ver si en la noche estrellada
    a muy lejos la llevan los vientos.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 24 Mayo 2020, 11:21

    Lorca en italiano







    La chitarra (Lorca)

    Incomincia il pianto
    della chitarra.
    Si rompono le coppe
    dell'alba.
    Incomincia il pianto
    della chitarra.
    È inutile
    farla tacere.
    È impossibile
    farla tacere.
    Piange monotona
    come piange l'acqua,
    come piange il vento
    sulla neve.
    È impossibile
    farla tacere.
    Piange per cose
    lontane.
    Arena del caldo Meridione
    che chiede camelie bianche.
    Piange freccia senza bersaglio
    la sera senza domani
    e il primo uccello morto
    sul ramo.
    Oh, chitarra,
    cuore trafitto
    da cinque spade.






    Federico G. Lorca, La chitarra

    Voce di Giuseppe Di Mauro

    Musica di Julio Sagreras: Terzo libro, n. 18 - Tempo di valzer lento

    Chitarra e video di Antonio Stangherlin


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Dom 24 Mayo 2020, 11:27



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Mayo 2020, 12:50

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    92. EL DIAMANTE








    Noviembre de l920
    (Granada)


    El diamante de una estrella
    ha rayado el hondo cielo,
    pájaro de luz que quiere
    escapar del universo
    y huye del enorme nido
    donde estaba prisionero
    sin saber que lleva atada
    una cadena en el cuello.

    Cazadores extrahumanos
    están cazando luceros,
    cisnes de plata maciza
    en el agua del silencio.

    Los chopos niños recitan
    su cartilla; es el maestro
    un chopo antiguo que mueve
    tranquilo sus brazos muertos.
    Ahora en el monte lejano
    jugarán todos los muertos
    a la baraja. ¡Es tan triste
    la vida en el cementerio!

    ¡Rana, empieza tu cantar!
    ¡Grillo, sal de tu agujero!
    Haced un bosque sonoro
    con vuestras flautas. Yo vuelo
    hacia mi casa intranquilo.

    Se agitan en mi cerebro
    dos palomas campesinas
    y en el horizonte, ¡lejos!,
    se hunde el arcaduz del día.
    ¡Terrible noria del tiempo!




    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Mayo 2020, 12:54

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    93. MADRIGAL DEL VERANO








    Agosto de 1920
    (Vega de Zujaira)


    Junta tu roja boca con la mía,
    ¡oh Estrella la gitana!
    Bajo el oro solar del mediodía
    morderá la manzana.

    En el verde olivar de la colina
    hay una torre mora,
    del color de tu carne campesina
    que sabe a miel y aurora.

    Me ofreces en tu cuerpo requemado
    el divino alimento
    que da flores al cauce sosegado
    y luceros al viento.

    ¿Cómo a mí te entregaste, luz morena?
    ¿Por qué me diste llenos
    de amor tu sexo de azucena
    y el rumor de tus senos?

    ¿No fue por mi figura entristecida?
    (¡Oh mis torpes andares!)
    ¿Te dio lástima acaso de mi vida,
    marchita de cantares?

    ¿Cómo no has preferido a mis lamentos
    los muslos sudorosos
    de un San Cristóbal campesino, lentos
    en el amor y hermosos?

    Danaide del placer eres conmigo.
    Femenino Silvano.
    Huelen tus besos como huele el trigo
    reseco del verano.

    Entúrbiame los ojos con tu canto.
    Deja tu cabellera
    extendida y solemne como un manto
    de sombra en la pradera.

    Píntame con tu boca ensangrentada
    un cielo del amor,
    en un fondo de carne la morada
    estrella de dolor.

    Mi pegaso andaluz está cautivo
    de tus ojos abiertos;
    volará desolado y pensativo
    cuando los vea muertos.

    Y aunque no me quisieras te querría
    por tu mirar sombrío,
    como quiere la alondra al nuevo día,
    sólo por el rocío.

    Junta tu roja boca con la mía,
    ¡oh Estrella la gitana!
    Déjame bajo el claro mediodía
    consumir la manzana.




     (De Primeros Poemas, 1921)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Mayo 2020, 12:59

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    94. CANTOS NUEVOS








    Agosto de l920
    (Vega de Zujaira)


    Dice la tarde: "¡Tengo sed de sombra!"
    Dice la luna: "¡Yo, sed de luceros!"
    La fuente cristalina pide labios
    y suspira el viento.

    Yo tengo sed de aromas y de risas,
    sed de cantares nuevos
    sin lunas y sin lirios,
    y sin amores muertos.

    Un cantar de mañana que estremezca
    a los remansos quietos
    del porvenir. Y llene de esperanza
    sus ondas y sus cienos.

    Un cantar luminoso y reposado
    pleno de pensamiento,
    virginal de tristeza y de angustias
    y virginal de ensueños.

    Cantar sin carne lírica que llene
    de risas el silencio
    (una bandada de palomas ciegas
    lanzadas al misterio).

    Cantar que vaya al alma de las cosas
    y al alma de los vientos
    y que descanse al fin en la alegría
    del corazón eterno.




    (De Primeros Poemas, 1921)



     



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Mayo 2020, 13:01

    Gracias, María... Te pido disculpas :tú lo empezaste.... ¿Pero quién se resiste a Federico Garçia Lorca?

    Besos


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    Mensaje por Maria Lua Dom 24 Mayo 2020, 13:44

    Desculpas, amigo Pascual?
    Gracias a ti, por seguimos juntos admirando
    a Lorca, un inmenso poeta!
    Besos
    Maria Lua


    Para ti:



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Mayo 2020, 00:14

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    95. EL PRESENTIMIENTO








    Agosto de 1920
    (Vega de Zujaira)


    El presentimiento
    es la sonda del alma
    en el misterio.
    Nariz del corazón,
    que explora en la tiniebla
    del tiempo.

    Ayer es lo marchito.
    El sentimiento
    y el campo funeral
    del recuerdo.

    Anteayer
    es lo muerto.
    Madriguera de ideas moribundas
    de pegasos sin freno.
    Malezas de memorias
    y desiertos
    perdidos en la niebla
    de los sueños.

    Nada turba los siglos
    pasados.
    No podemos
    arrancar un suspiro
    de lo viejo.
    El pasado se pone
    su coraza de hierro
    y tapa sus oídos
    con algodón del viento.
    Nunca podrá arrancársele
    un secreto.

    Sus músculos de siglos
    y su cerebro
    de marchitas ideas
    en feto
    no darán el licor que necesita
    el corazón sediento.

    Pero el niño futuro
    nos dirá algún secreto
    cuando juegue en su cama
    de luceros.
    Y es fácil engañarle;
    por eso,
    démosle con dulzura
    nuestro seno.

    Que el topo silencioso
    del presentimiento
    nos traerá sus sonajas
    cuando se esté durmiendo.




     



    (DE Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Mayo 2020, 00:16

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    96. CANCIÓN PARA LA LUNA








    Agosto de 1920

    Blanca tortuga,
    luna dormida,
    ¡qué lentamente
    caminas!
    Cerrando un párpado
    de sombras, miras
    cual arqueológica
    pupila.
    Que quizá sea...
    (Satán es tuerto)
    una reliquia.
    Viva lección
    para anarquistas.
    Jehová acostumbra
    sembrar su finca
    con ojos muertos
    y cabecitas
    de sus contrarias
    milicias.

    Gobierna rígido
    la faz divina
    con su turbante
    de niebla fría,
    poniendo dulces
    astros sin vida
    al rubio cuervo
    del día.
    Por eso, luna,
    ¡luna dormida!,
    vas protestando
    seca de brisas,
    del gran abuso
    la tiranía
    de ese Jehová
    que os encamina
    por una senda,
    ¡siempre la misma!,
    mientras él goza
    en compañía
    de Doña Muerte,
    que es su querida...

    Blanca tortuga,
    luna dormida,
    casta Verónica
    del sol que limpias
    en el ocaso
    su faz rojiza.
    Ten esperanza,
    muerta pulida,
    que el Gran Lenín
    de tu campiña
    será la Osa
    Mayor, la arisca
    fiera del cielo
    que irá tranquila
    a dar su abrazo
    de despedida
    al viejo enorme
    de los seis días.

    Y entonces, luna
    blanca, vendría
    el puro reino
    de la ceniza.

    (Ya habréis notado
    que soy nihilista.)




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Mayo 2020, 00:20

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    97. ELEGÍA AL SILENCIO








    Julio de 1920

    Silencio, ¿dónde llevas
    tu cristal empañado
    de risas, de palabras
    y sollozos del árbol?
    ¿Cómo limpias, silencio,
    el rocío del canto
    y las manchas sonoras
    que los mares lejanos
    dejan sobre la albura
    serena de tu manto?
    ¿Quién cierra tus heridas
    cuando sobre los campos
    alguna vieja noria
    clava su lento dardo
    en tu cristal inmenso?
    ¿Dónde vas si al ocaso
    te hieren las campanas
    y quiebran tu remanso
    las bandadas de coplas
    y el gran rumor dorado
    que cae sobre los montes
    azules sollozando?

    El aire del invierno
    hace tu azul pedazos,
    y troncha tus florestas
    el lamentar callado
    de alguna fuente fría.
    Donde posas tus manos,
    la espina de la risa
    o el caluroso hachazo
    de la pasión encuentras.
    Si te vas a los astros,
    el zumbido solemne
    de los azules pájaros
    quiebra el gran equilibrio
    de tu escondido cráneo.

    Huyendo del sonido
    eres sonido mismo,
    espectro de armonía,
    humo de grito y canto.
    Vienes para decirnos
    en las noches oscuras
    la palabra infinita
    sin aliento y sin labios.

    Taladrado de estrellas
    y maduro de música,
    ¿dónde llevas, silencio,
    tu dolor extrahumano,
    dolor de estar cautivo
    en la araña melódica,
    ciego ya para siempre
    tu manantial sagrado?

    Hoy arrastran tus ondas
    turbias de pensamiento
    la ceniza sonora
    y el dolor del antaño.
    Los ecos de los gritos
    que por siempre se fueron.
    El estruendo remoto
    del mar, momificado.

    Si Jehová se ha dormido
    sube al trono brillante,
    quiébrale en su cabeza
    un lucero apagado,
    y acaba seriamente
    con la música eterna,
    la armonía sonora
    de luz, y mientras tanto,
    vuelve a tu manantial,
    donde en la noche eterna,
    antes que Dios y el tiempo,
    manabas sosegado.




    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Mayo 2020, 00:23

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    98. BALADA DE UN DÍA DE JULIO




     

    Julio de 1919

    Esquilones de plata
    llevan los bueyes.

    ¿Dónde vas, niña mía,
    de sol y nieve?

    Voy a las margaritas
    del prado verde.

    El prado está muy lejos
    y miedo tienes.

    Al airón y a la sombra
    mi amor no teme.

    Teme al sol, niña mía,
    de sol y nieve.

    Se fue de mis cabellos
    ya para siempre.

    ¿Quién eres, blanca niña?
    ¿De dónde vienes?

    Vengo de los amores
    y de las fuentes.

    Esquilones de plata
    llevan los bueyes.

    ¿Qué llevas en la boca
    que se te enciende?

    La estrella de mi amante
    que vive y muere.

    ¿Qué llevas en el pecho,
    tan fino y leve?

    La espada de mi amante
    que vive y muere.

    ¿Qué llevas en los ojos,
    negro y solemne?

    Mi pensamiento triste
    que siempre hiere.

    ¿Por qué llevas un manto
    negro de muerte?

    ¡Ay, yo soy la viudita,
    triste y sin bienes,
    del conde del Laurel
    de los Laureles!

    ¿A quién buscas aquí,
    si a nadie quieres?

    Busco el cuerpo del conde
    de los Laureles.

    ¿Tú buscas el amor,
    viudita aleve?
    Tú buscas un amor
    que ojalá encuentres.

    Estrellitas del cielo
    son mis quereres,
    ¿dónde hallaré a mi amante
    que vive y muere?

    Está muerto en el agua,
    niña de nieve,
    cubierto de nostalgias
    y de claveles.

    ¡Ay!, caballero errante
    de los cipreses,
    una noche de luna
    mi alma te ofrece.

    ¡Ah Isis soñadora.
    Niña sin mieles,
    la que en boca de niños
    su cuento vierte.
    Mi corazón te ofrezco.
    Corazón tenue,
    herido por los ojos
    de las mujeres.

    Caballero galante,
    con Dios te quedes.
    Voy a buscar al conde
    de los Laureles.

    Adiós, mi doncellita,
    rosa durmiente,
    tú vas para el amor
    y yo a la muerte.

    Esquilones de plata
    llevan los bueyes.

    Mi corazón desangra
    como una fuente.




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Mayo 2020, 00:26

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    99. "IN MEMORIAM"








    Agosto de 1920

    Dulce chopo,
    dulce chopo,
    te has puesto
    de oro.
    Ayer estabas verde,
    un verde loco
    de pájaros
    gloriosos.
    Hoy estás abatido
    bajo el cielo de agosto
    como yo bajo el cielo
    de mi espíritu rojo.
    La fragancia cautiva
    de tu tronco
    vendrá a mi corazón
    piadoso.
    ¡Rudo abuelo del prado!
    Nosotros
    nos hemos puesto
    de oro.




     



    ( De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Mayo 2020, 00:30

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    100. SUEÑO








    Mayo de 1919

    Mi corazón reposa junto a la fuente fría.

    (Llénala con tus hilos,
    araña del olvido.)

    El agua de la fuente su canción le decía.

    (Llénala con tus hilos,
    araña del olvido.)

    Mi corazón despierto sus amores decía.

    (Araña del silencio,
    téjele tu misterio)

    El agua de la fuente lo escuchaba sombría.

    Araña del silencio,
    téjele tu misterio.)

    Mi corazón se vuelca sobre la fuente fría.

    (Manos blancas, lejanas,
    detened a las aguas.)

    Y el agua se lo lleva cantando de alegría.

    (¡Manos blancas, lejanas,
    nada queda en las aguas!)




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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