Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Vie 24 Abr 2009, 21:42

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]






    Federico García Lorca ([Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo],​ [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]-camino de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] a [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], Granada, [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo])​ fue un [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] y [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], también conocido por su destreza en muchas otras artes. Adscrito a la llamada [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], fue el poeta de mayor influencia y popularidad de la [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] del [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]. Como dramaturgo se le considera una de las cimas del [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] del siglo [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], junto con [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] y [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]. Murió [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]tras el [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] que dio origen a la [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] un mes después de iniciada esta.




    1- LA GUITARRA



    Empieza el llanto
    de la guitarra.
    Se rompen las copas
    de la madrugada.
    Empieza el llanto
    de la guitarra.
    Es inútil
    callarla.
    Es imposible
    callarla.
    Llora monótona
    como llora el agua,
    como llora el viento
    sobre la nevada.
    Es imposible
    callarla.
    Llora por cosas
    lejanas.
    Arena del Sur caliente
    que pide camelias blancas.
    Llora flecha sin blanco,
    la tarde sin mañana,
    y el primer pájaro muerto
    sobre la rama.
    ¡Oh, guitarra!
    Corazón malherido
    por cinco espadas.



    Federico García Lorca





    La guitarra( Federico García Lorca)

    Canta:
    Amancio Prada









    Última edición por Maria Lua el Sáb 19 Ago 2017, 08:37, editado 8 veces
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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty Re: FEDERICO GARCÍA LORCA

    Mensaje por Ignacio Bellido Sáb 25 Abr 2009, 10:05

    Lorca siempre presente en la poesia española.Junto con toda su obra poética,tildada de localista por algún critico, no se puede olvidar su "Poeta en Nueva York" que se acerca a todas las vanguardías poéticas, fruto de su gran amistad con Dalí y Buñuel, grandes en el surrealismo, y hemos de destacar también su obra teatral
    "Yerma" y "la Casa de Bernarda Alba" entre otras muchas.
    Lorca siempre estará presente por su poesia de vituoso, y más allá, y por
    su pensamiento escénico, además de su trágica muerte, símbolo de las tragedias de la guerra civil española.
    Gracias por traerlo a este espacio
    Un abrazo
    Ignacio Bellido


    Última edición por Ignacio Bellido el Sáb 25 Abr 2009, 20:17, editado 1 vez
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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty Re: FEDERICO GARCÍA LORCA

    Mensaje por Juan Martín Jue 14 Mayo 2009, 17:09

    .



    ¡¡Me encanta la poesía de Lorca, es sin duda algo maravilloso!!

    ¡Gracias por traérnoslo!

    Te dejo un poema suyo y un fuerte abrazo.

    J. Martín







    2- CANCION DE JINETE

    (Federico García Lorca)

    En la luna negra
    de los bandoleros,
    cantan las espuelas.

    Caballito negro.
    ¿Dónde llevas tu jinete muerto?

    ...Las duras espuelas
    del bandido inmóvil
    que perdió las riendas.

    Caballito frío.
    ¡Qué perfume de flor de cuchillo!

    En la luna negra
    sangraba el costado
    de Sierra Morena.

    Caballito negro.
    ¿Dónde llevas tu jinete muerto?

    La noche espolea
    sus negros ijares
    clavándose estrellas.

    Caballito frió.
    ¡Qué perfume de flor de cuchillo!

    En la luna negra,
    ¡un grito! y el cuerno
    largo de la hoguera.

    Caballito negro.
    ¿Dónde llevas tu jinete muerto?


    .
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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty Re: FEDERICO GARCÍA LORCA

    Mensaje por Maria Lua Jue 14 Mayo 2009, 17:14

    Gracias, amigo Juan, por ese maravilloso
    poema de García Lorca
    y por la bella voz de Paco Ibañez...
    U abrazo
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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty GACELA DE LA TERRIBLE PRESENCIA

    Mensaje por Maria Lua Sáb 30 Mayo 2009, 11:19

    3- GACELA DE LA TERRIBLE PRESENCIA


    Yo quiero que el agua se quede sin cauce,
    yo quiero que el viento se quede sin valles.

    Quiero que la noche se quede sin ojos
    y mi corazón sin flor del oro;

    que los bueyes hablen con las grandes hojas
    y que la lombriz se muera de sombra;

    que brillen los dientes de la calavera
    y los amarillos inunden la seda.

    Puedo ver el duelo de la noche herida
    luchando enroscada con el mediodía.

    Resiste un ocaso de verde veneno
    y los arcos rotos donde sufre el tiempo.

    Pero no ilumines tu limpio desnudo
    como un negro cactus abierto en los juncos.

    Déjame en un ansia de oscuros planetas,
    pero no me enseñes tu cintura fresca.


    García Lorca

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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty Gracias

    Mensaje por Liliana Aiello Dom 31 Mayo 2009, 13:40

    Hace poco pasaron por TV en un canal de cable la historia de Lorca y verdaderamente me resultó atrapante como sus poemas.
    Un placer estar en esta ventana disfrutando de este poeta.
    Besossssssssssss.

    LILI


    _________________
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    en el umbral de mi mirada.
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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty GRAN MAESTRO!

    Mensaje por Evangelina Valdez Dom 26 Jul 2009, 08:09

    [b]"Verde que te quiero verde..." jajaja claro que todos queremos a Lorca en todos los colores jajajaja.
    Aquí les dejo mi aporte de ese marivilloso poeta:

    4- *LA ORACIÓN DE LAS ROSAS *
    -FEDERICO GARCÍA LORCA-

    ¡Ave rosas, estrellas solemnes!
    Rosas, rosas, joyas vivas de infinito;
    bocas, senos y almas vagas perfumadas;
    llantos, ¡besos!, granos, polen de la luna;
    dulces lotos de las almas estancadas;
    ¡ave rosas, estrellas solemnes!

    Amigas de poetas
    y de mi corazón,
    ¡ave rosas, estrellas
    de luminosa Sión!
    Panidas, sí, Panidas;
    el trágico Rubén
    así llamó en sus versos
    al lánguido Verlaine,
    que era rosa sangrienta
    y amarilla a la vez.
    Dejad que así os llame,
    Panidas, sí, Panidas,
    esencias de un Edén,
    de labios danzarines,
    de senos de mujer.
    Vosotras junto al mármol
    la sangre sois de él,
    pero si fueseis olores
    del vergel
    en que los faunos moran,
    tenéis en vuestro ser
    una esencia divina:
    María de Nazaret,
    que esconde en vuestros pechos
    blancura de su miel;
    flor única y divina,
    flor de Dios y Luzbel.

    Flor eterna. Conjuro al suspiro.
    Flor grandiosa, divina, enervante,
    flor de fauno y de virgen cristiana,
    flor de Venus furiosa y tonante,
    flor mariana celeste y sedante,
    flor que es vida y azul fontana
    del amor juvenil y arrogante
    que en su cáliz sus ansias aclara.

    ¡Qué sería la vida sin rosas!
    Una senda sin ritmo ni sangre,
    un abismo sin noche ni día.
    Ellas prestan al alma sus alas,
    que sin ellas el alma moría,
    sin estrellas, sin fe, sin las claras
    ilusiones que el alma quería.

    Ellas son refugio de muchos corazones
    ellas son estrellas que sienten el amor,
    ellas son silencios que lentos escaparon
    del eterno poeta nocturno y soñador,
    y con aire y con cielo y con luz se formaron,
    por eso todas ellas al nacer imitaron
    el color y la forma de nuestro corazón.
    Ellas son las mujeres entre todas las flores,
    tibios sancta sanctorum de la eterna poesía,
    neáporis grandiosas de todo pensamiento,
    copones de perfume que azul se bebe el viento,
    cromáticos enjambres, perlas del sentimiento,
    adornos de las liras, poetas sin acento.
    Amantes olorosas de dulces ruiseñores.
    Madres de todo lo bello,
    sois eternas, magníficas, tristes
    como tardes calladas de octubre,
    que al morir, melancólicas, vagas,
    una noche de otoño las cubre,
    porque al ser como sois la poesía
    estáis llenas de otoño, de tardes,
    de pesares, de melancolía,
    de tristezas, de amores fatales,
    de crepúsculo gris de agonía,
    que sois tristes, al ser la poesía
    que es un agua de vuestros rosales.
    Santas rosas divinas y varias,
    esperanzas, anhelos, pasión,
    deposito en vosotras, amigas;
    dadme un cáliz vacío, ya muerto,
    que en su fondo, mustiado y desierto,
    volcaré mi fatal corazón.
    ¡Ave rosas, estrellas solemnes!
    Llenas rosas de gracia y amor,
    todo el cielo y la tierra son vuestros
    y benditos serán los maestros
    que proclamen la voz de tu flor.
    Y bendito será el bello fruto
    de tu bello evangelio solemne,
    y bendito tu aroma perenne,
    y bendito tu pálido albor.
    Solitarias, divinas y graves,
    sollozad, pues sois flores de amor,
    sollozad por los niños que os cortan,
    sollozad por ser alma y ser flor,
    sollozad por los malos poetas
    que no os pueden cantar con dolor,
    sollozad por la luna que os ama,
    sollozad por tanto corazón
    como en sombra os escucha callado,
    y también sollozad por mi amor.
    ¡Ay!, incensarios carnales del alma,
    chopinescas romanzas de olor,
    sollozad por mis besos ocultos
    que mi boca a vosotras os dio.
    Sollozad por la niebla de tumba
    donde sangra mi gran corazón,
    y en mi hora de estrella apagada,
    que mis ojos se cierren al sol,
    sed mi blanco y severo sudario,
    chopinescas romanzas de olor.
    Ocultadme en un valle tranquilo,
    y esperando mi resurrección,
    id sorbiendo con vuestras raíces
    la amargura de mi corazón.

    Rosas, rosas divinas y bellas,
    sollozad, pues sois flores de amor.

    7 de Mayo de 1918.

    -----------
    Espero les guste, gracias por compartir.
    Besos


    Última edición por Evangelina Valdez el Miér 05 Jun 2013, 23:28, editado 1 vez
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    Mensaje por Maria Lua Vie 31 Jul 2009, 17:36

    Liliana Aiello escribió:Hace poco pasaron por TV en un canal de cable la historia de Lorca y verdaderamente me resultó atrapante como sus poemas.
    Un placer estar en esta ventana disfrutando de este poeta.
    Besossssssssssss.

    LILI

    Gracias, Lili querida...
    Un beso
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    Mensaje por Maria Lua Vie 31 Jul 2009, 17:37

    Gracias, Evangelina, por el poema
    de Lorca...
    Un beso
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    Mensaje por Juan Martín Sáb 01 Ago 2009, 03:55

    Maria Lua escribió:GACELA DE LA TERRIBLE PRESENCIA


    Yo quiero que el agua se quede sin cauce,
    yo quiero que el viento se quede sin valles.

    Quiero que la noche se quede sin ojos
    y mi corazón sin flor del oro;

    que los bueyes hablen con las grandes hojas
    y que la lombriz se muera de sombra;

    que brillen los dientes de la calavera
    y los amarillos inunden la seda.

    Puedo ver el duelo de la noche herida
    luchando enroscada con el mediodía.

    Resiste un ocaso de verde veneno
    y los arcos rotos donde sufre el tiempo.

    Pero no ilumines tu limpio desnudo
    como un negro cactus abierto en los juncos.

    Déjame en un ansia de oscuros planetas,
    pero no me enseñes tu cintura fresca.


    García Lorca

    (DIVAN DEL TAMARIT)

    Bellísimo, sugerente y evocador poema del mestro de poetas.

    Besos.

    Juan
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    Mensaje por Diego Javier Oruña Lun 03 Ago 2009, 06:07

    Cuánto he disfrutado leyendo estos selectos poemas de tan importante poeta. Acabo, precisamnte, de visitar todos los lugares lorquianos de Granada, y la emoción, después de presenciar vuestro excelente trabajo, renace de nuevo en mi alma.

    Un fuerte abrazo


    javier
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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty CUERPO PRESENTE

    Mensaje por F.Rubio Miér 05 Ago 2009, 02:42

    Cercano su fatidico dia 18 de agosto, estoy un poco trastocado, al ver que esta tierra le sigue negando el descanso, bendito poeta ...le devemos tanto, hoy siento la pena y se desgarra el corazón leyendo su obra, grande, grande, maestro dios tiene suerte de tenerte a su lado, descanse en paz federico.

    5- CUERPO PRESENTE

    La piedra es una frente donde los sueños gimen
    sin tener agua curva ni cipreses helados,
    La piedra es una espalda para llevar al tiempo
    con árboles de lágrimas y cintas y planetas.

    Yo he visto lluvias grises hacia las olas
    levantando sus tiernos brazos acribillados,
    para no ser cazadas por la piedra tendida
    que desata sus miembros sin empapar la sangre.

    Porque la piedra coge simientes y nublados,
    esqueletos de alondras y lobos de penumbra;
    pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,
    sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.

    Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
    Ya se acabó; ¿que pasa? Contemplad su figura:
    la muerte le ha cubierto de pálidos azufres
    y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.

    Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.
    El aire como loco deja su pecho hundido,
    y el Amor, empapado con lágrimas de nieve,
    se calienta en la cumbre de las ganaderías.

    ¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.
    Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,
    con una forma clara que tuvo ruiseñores
    y la vemos llenarse de agujeros sin fondo.

    ¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!
    Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,
    ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:
    aquí no quiero más que los ojos redondos
    para ver ese cuerpo sin posible descanso.

    Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.
    Los que doman caballos y dominan los ríos:
    los hombres que les suena el esqueleto y cantan
    con una boca llena de sol y pedernales.

    Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.
    Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.
    Yo quiero que me enseñen donde está la salida
    para este capitán atado por la muerte.

    Yo quiero que me enseñen un llanto como un río
    que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
    para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
    sin escuchar el doble resuello de los toros.

    Que se pierda en la plaza redonda de la luna
    que finge cuando niña doliente res inmóvil;
    que se pierda en la noche sin canto de los peces
    y en la maleza blanca del humo congelado.

    No quiero que le tapen la cara con pañuelos
    para que se acostumbre con la muerte que lleva.
    Vete Ignacio: No sientas el caliente bramido.
    Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!


    Federico García Lorca, 1935
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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty ALMA AUSENTE ( García Lorca )

    Mensaje por Maria Lua Dom 13 Sep 2009, 14:35

    6- ALMA AUSENTE



    García Lorca



    No te conoce el toro ni la higuera,
    ni caballos ni hormigas de tu casa.
    No te conoce el niño ni la tarde
    porque te has muerto para siempre.

    No te conoce el lomo de la piedra,
    ni el rasgo negro donde te destrozas.
    No te conoce tu recuerdo mudo
    porque te has muerto para siempre.

    El otoño vendrá con caracolas,
    uva de niebla y montes agrupados,
    pero nadie querrá mirar tus ojos
    porque to has muerto para siempre.

    Porque, to has muerto para siempre
    como todos los muertos de la Tierra,
    como todos los muertos que se olvidan
    en un montón de perros apagados.

    No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
    Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
    La madurez insigne de tu conocimiento.
    Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
    La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

    Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
    un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
    Yo canto su elegancia con palabras que gimen
    y recuerdo una brisa triste por los ollivos.
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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty Re: FEDERICO GARCÍA LORCA

    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:17

    7- LLUVIA

    La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
    algo de soñolencia resignada y amable,
    una música humilde se despierta con ella
    que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

    Es un besar azul que recibe la Tierra,
    el mito primitivo que vuelve a realizarse.
    El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
    con una mansedumbre de atardecer constante.

    Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
    y nos unge de espíritu santo de los mares.
    La que derrama vida sobre las sementeras
    y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

    La nostalgia terrible de una vida perdida,
    el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
    o la ilusión inquieta de un mañana imposible
    con la inquietud cercana del color de la carne.

    El amor se despierta en el gris de su ritmo,
    nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
    pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
    al contemplar las gotas muertas en los cristales.

    Y son las gotas: ojos de infinito que miran
    al infinito blanco que les sirvió de madre.

    Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
    y le dejan divinas heridas de diamante.
    Son poetas del agua que han visto y que meditan
    lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

    ¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
    lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
    lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
    la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

    ¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
    almas de fuentes claras y humildes manantiales!
    Cuando sobre los campos desciendes lentamente
    las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

    El canto primitivo que dices al silencio
    y la historia sonora que cuentas al ramaje
    los comenta llorando mi corazón desierto
    en un negro y profundo pentagrama sin clave.

    Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
    tristeza resignada de cosa irrealizable,
    tengo en el horizonte un lucero encendido
    y el corazón me impide que corra a contemplarte.

    ¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
    y eres sobre el piano dulzura emocionante;
    das al alma las mismas nieblas y resonancias
    que pones en el alma dormida del paisaje!
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:20

    8- EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA


    Amor de mis entrañas, viva muerte,
    en vano espero tu palabra escrita
    y pienso, con la flor que se marchita,
    que si vivo sin mí quiero perderte.

    El aire es inmortal, la piedra inerte
    ni conoce la sombra ni la evita.
    Corazón interior no necesita
    la miel helada que la luna vierte.


    Pero yo te sufrí, rasgué mis venas,
    tigre y paloma, sobre tu cintura
    en duelo de mordiscos y azucenas.

    Llena, pues, de palabras mi locura
    o déjame vivir en mi serena noche
    del alma para siempre oscura.



    ( Sonetos del Amor Obscuro)
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:21

    9- AY VOZ SECRETA DEL AMOR OSCURO

    ¡Ay voz secreta del amor oscuro!
    ¡ay balido sin lanas! ¡ay herida!
    ¡ay aguja de hiel, camelia hundida!
    ¡ay corriente sin mar, ciudad sin muro!

    ¡Ay noche inmensa de perfil seguro,
    montaña celestial de angustia erguida!
    ¡ay perro en corazón, voz perseguida!
    ¡silencio sin confín, lirio maduro!

    Huye de mí, caliente voz de hielo,
    no me quieras perder en la maleza
    donde sin fruto gimen carne y cielo.

    Deja el duro marfil de mi cabeza,
    apiádate de mí, ¡rompe mi duelo!
    ¡que soy amor, que soy naturaleza!
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:22

    10- LLAGAS DE AMOR

    Esta luz, este fuego que devora.
    Este paisaje gris que me rodea.
    Este dolor por una sola idea.
    Esta angustia de cielo, mundo y hora.

    Este llanto de sangre que decora
    lira sin pulso ya, lúbrica tea.
    Este peso del mar que me golpea.
    Este alacrán que por mi pecho mora.

    Son guirnalda de amor, cama de herido,
    donde sin sueño, sueño tu presencia
    entre las ruinas de mi pecho hundido.

    Y aunque busco la cumbre de prudencia
    me da tu corazón valle tendido
    con cicuta y pasión de amarga ciencia.
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:24

    11- VI CASIDA DE LA MANO IMPOSIBLE

    Yo no quiero más que una mano,
    una mano herida, si es posible.
    Yo no quiero más que una mano,
    aunque pase mil noches sin lecho.

    Sería un pálido lirio de cal,
    sería una paloma amarrada a mi corazón,
    sería el guardían que en la noche de mi tránsito
    prohibiera en absoluto la entrada a la luna.

    Yo no quiero más que esa mano
    para los diarios aceites y la sábana blanca de mi agonía
    Yo no quiero más que esa mano
    para tener un ala de mi muerte.

    Lo demás todo pasa.
    Rubor sin nombre ya, astro perpetuo.
    Lo demás es lo otro; viento triste,
    mientras las hojas huyen en bandadas.
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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:11

    12- GRANADA

    Granada, calle de Elvira,
    donde viven las manolas,
    las que se van a la Alhambra,
    las tres y las cuatro solas.
    Una vestida de verde,
    otra de malva, y la otra,
    un corselete escocés
    con cintas hasta la cola.

    Las que van delante, garzas
    la que va detrás, paloma,
    abren por las alamedas
    muselinas misteriosas.
    ¡Ay, qué oscura está la Alhambra!
    ¿Adónde irán las manolas
    mientras sufren en la umbría
    el surtidor y la rosa?

    ¿Qué galanes las esperan?
    ¿Bajo qué mirto reposan?
    ¿Qué manos roban perfumes
    a sus dos flores redondas?

    Nadie va con ellas, nadie;
    dos garzas y una paloma.
    Pero en el mundo hay galanes
    que se tapan con las hojas.
    La catedral ha dejado
    bronces que la brisa toma;
    El Genil duerme a sus bueyes
    y el Dauro a sus mariposas.

    La noche viene cargada
    con sus colinas de sombra;
    una enseña los zapatos
    entre volantes de blonda;
    la mayor abre sus ojos
    y la menor los entorna.

    ¿Quién serán aquellas tres
    de alto pecho y larga cola?
    ¿Por qué agitan los pañuelos?
    ¿Adónde irán a estas horas?
    Granada, calle de Elvira,
    donde viven las manolas,
    las que se van a la Alhambra,
    las tres y las cuatro solas.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:13

    13- CANCION OTOÑAL

    Hoy siento en el corazón
    un vago temblor de estrellas,
    pero mi senda se pierde
    en el alma de la niebla.
    La luz me troncha las alas
    y el dolor de mi tristeza
    va mojando los recuerdos
    en la fuente de la idea.

    Todas las rosas son blancas,
    tan blancas como mi pena,
    y no son las rosas blancas,
    que ha nevado sobre ellas.
    Antes tuvieron el iris.
    También sobre el alma nieva.
    La nieve del alma tiene
    copos de besos y escenas
    que se hundieron en la sombra
    o en la luz del que las piensa.

    La nieve cae de las rosas,
    pero la del alma queda,
    y la garra de los años
    hace un sudario con ellas.

    ¿Se deshelará la nieve
    cuando la muerte nos lleva?
    ¿O después habrá otra nieve
    y otras rosas más perfectas?
    ¿Será la paz con nosotros
    como Cristo nos enseña?
    ¿O nunca será posible
    la solución del problema?

    ¿Y si el amor nos engaña?
    ¿Quién la vida nos alienta
    si el crepúsculo nos hunde
    en la verdadera ciencia
    del Bien que quizá no exista,
    y del Mal que late cerca?

    ¿Si la esperanza se apaga
    y la Babel se comienza,
    qué antorcha iluminará
    los caminos en la Tierra?

    ¿Si el azul es un ensueño,
    qué será de la inocencia?
    ¿Qué será del corazón
    si el Amor no tiene flechas?

    ¿Y si la muerte es la muerte,
    qué será de los poetas
    y de las cosas dormidas
    que ya nadie las recuerda?
    ¡Oh sol de las esperanzas!
    ¡Agua clara! ¡Luna nueva!
    ¡Corazones de los niños!
    ¡Almas rudas de las piedras!
    Hoy siento en el corazón
    un vago temblor de estrellas
    y todas las rosas son
    tan blancas como mi pena.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:13

    14- ELEGIA A DOÑA JUANA LA LOCA
    A Melchor Fernández Almagro

    Princesa enamorada sin ser correspondida.
    Clavel rojo en un valle profundo y desolado.
    La tumba que te guarda rezuma tu tristeza
    a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.

    Eras una paloma con alma gigantesca
    cuyo nido fue sangre del suelo castellano,
    derramaste tu fuego sobre un cáliz de nieve
    y al querer alentarlo tus alas se troncharon.

    Soñabas que tu amor fuera como el infante
    que te sigue sumiso recogiendo tu manto.
    Y en vez de flores, versos y collares de perlas,
    te dio la Muerte rosas marchitas en un ramo.

    Tenías en el pecho la formidable aurora
    de Isabel de Segura. Melibea. Tu canto,
    como alondra que mira quebrarse el horizonte,
    se torna de repente monótono y amargo.

    Y tu grito estremece los cimientos de Burgos.
    Y oprime la salmodia del coro cartujano.
    Y choca con los ecos de las lentas campanas
    perdiéndose en la sombra tembloroso y rasgado.

    Tenías la pasión que da el cielo de España.
    La pasión del puñal, de la ojera y el llanto.
    ¡Oh princesa divina de crepúsculo rojo,
    con la rueca de hierro y de acero lo hilado!

    Nunca tuviste el nido, ni el madrigal doliente,
    ni el laúd juglaresco que solloza lejano.
    Tu juglar fue un mancebo con escamas de plata
    y un eco de trompeta su acento enamorado.

    Y, sin embargo, estabas para el amor formada,
    hecha para el suspiro, el mimo y el desmayo,
    para llorar tristeza sobre el pecho querido
    deshojando una rosa de olor entre los labios.

    Para mirar la luna bordada sobre el río
    y sentir la nostalgia que en sí lleva el rebaño
    y mirar los eternos jardines de la sombra,
    ¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol!

    ¿Tienes los ojos negros abiertos a la luz?
    O se enredan serpientes a tus senos exhaustos...
    ¿Dónde fueron tus besos lanzados a los vientos?
    ¿Dónde fue la tristeza de tu amor desgraciado?

    En el cofre de plomo, dentro de tu esqueleto,
    tendrás el corazón partido en mil pedazos.
    Y Granada te guarda como santa reliquia,
    ¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol!

    Eloisa y Julieta fueron dos margaritas,
    pero tú fuiste un rojo clavel ensangrentado
    que vino de la tierra dorada de Castilla
    a dormir entre nieve y ciprerales castos.

    Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana,
    los cipreses, tus cirios; la sierra, tu retablo.
    Un retablo de nieve que mitigue tus ansias,
    ¡con el agua que pasa junto a ti! ¡La del Dauro!

    Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana,
    la de las torres viejas y del jardín callado,
    la de la yedra muerta sobre los muros rojos,
    la de la niebla azul y el arrayán romántico.

    Princesa enamorada y mal correspondida.
    Clavel rojo en un valle profundo y desolado.
    La tumba que te guarda rezuma tu tristeza
    a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:13

    15- SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR

    Yo pronuncio tu nombre
    en las noches oscuras,
    cuando vienen los astros
    a beber en la luna
    y duermen los ramajes
    de las frondas ocultas.
    Y yo me siento hueco
    de pasión y de música.
    Loco reloj que canta
    muertas horas antiguas.

    Yo pronuncio tu nombre,
    en esta noche oscura,
    y tu nombre me suena
    más lejano que nunca.
    Más lejano que todas las estrellas
    y más doliente que la mansa lluvia.

    ¿Te querré como entonces
    alguna vez? ¿Qué culpa
    tiene mi corazón?
    Si la niebla se esfuma,
    ¿qué otra pasión me espera?
    ¿Será tranquila y pura?
    ¡¡Si mis dedos pudieran
    deshojar a la luna!!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:14

    16- EL CANTO DE LA MIEL

    La miel es la palabra de Cristo,
    el oro derretido de su amor.
    El más allá del néctar,
    la momia de la luz del paraíso.

    La colmena es una estrella casta,
    pozo de ámbar que alimenta el ritmo
    de las abejas. Seno de los campos
    tembloroso de aromas y zumbidos.

    La miel es la epopeya del amor,
    la materialidad de lo infinito.
    Alma y sangre doliente de las flores
    condensada a través de otro espíritu.

    (Así la miel del hombre es la poesía
    que mana de su pecho dolorido,
    de un panal con la cera del recuerdo
    formado por la abeja de lo íntimo)

    La miel es la bucólica lejana
    del pastor, la dulzaina y el olivo,
    hermana de la leche y las bellotas,
    reinas supremas del dorado siglo.

    La miel es como el sol de la mañana,
    tiene toda la gracia del estío
    y la frescura vieja del otoño.
    Es la hoja marchita y es el trigo.

    ¡Oh divino licor de la humildad,
    sereno como un verso primitivo!

    La armonía hecha carne tú eres,
    el resumen genial de lo lírico.
    En ti duerme la melancolía,
    el secreto del beso y del grito.

    Dulcísima. Dulce. Este es tu adjetivo.
    Dulce como los vientres de las hembras.
    Dulce como los ojos de los niños.
    Dulce como las sombras de la noche.
    Dulce como una voz. O como un lirio.

    Para el que lleva la pena y la lira,
    eres sol que ilumina el camino.
    Equivales a todas las bellezas,
    al color, a la luz, a los sonidos.

    ¡Oh! Divino licor de la esperanza,
    donde a la perfección del equilibrio
    llegan alma y materia en unidad
    como en la hostia cuerpo y luz de Cristo.

    Y el alma superior es de las flores,
    ¡Oh licor que esas almas has unido!
    El que te gusta no sabe que traga
    un resumen dorado del lirismo.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:14

    17- ELEGÍA

    Como un incensario lleno de deseos,
    pasas en la tarde luminosa y clara
    con la carne oscura de nardo marchito
    y el sexo potente sobre tu mirada.

    Llevas en la boca tu melancolía
    de pureza muerta, y en la dionisíaca
    copa de tu vientre la araña que teje
    el velo infecundo que cubre la entraña
    nunca florecida con las vivas rosas
    fruto de los besos.

    En tus manos blancas
    llevas la madeja de tus ilusiones,
    muertas para siempre, y sobre tu alma
    la pasión hambrienta de besos de fuego
    y tu amor de madre que sueña lejanas
    visiones de cunas en ambientes quietos,
    hilando en los labios lo azul de la nana.

    Como Ceres dieras tus espigas de oro
    si el amor dormido tu cuerpo tocara,
    y como la virgen María pudieras brotar
    de tus senos otra vía láctea.

    Te marchitarás como la magnolia.
    Nadie besará tus muslos de brasa.
    Ni a tu cabellera llegarán los dedos
    que la pulsen como
    las cuerdas de un arpa.

    ¡Oh mujer potente de ébano y de nardo!
    cuyo aliento tiene blancor de biznagas.
    Venus del mantón de Manila que sabe
    del vino de Málaga y de la guitarra.

    ¡Oh cisne moreno! cuyo lago tiene
    lotos de saetas, olas de naranjas
    y espumas de rojos claveles que aroman
    los niños marchitos que hay bajo sus alas.

    Nadie te fecunda. Mártir andaluza,
    tus besos debieron ser bajo una parra
    plenos del silencio que tiene la noche
    y del ritmo turbio del agua estancada.

    Pero tus ojeras se van agrandando
    y tu pelo negro va siendo de plata;
    tus senos resbalan escanciando aromas
    y empieza a curvarse tu espléndida espalda.

    ¡Oh mujer esbelta, maternal y ardiente!
    Virgen dolorosa que tiene clavadas
    todas las estrellas del cielo profundo
    en su corazón ya sin esperanza.

    Eres el espejo de una Andalucía
    que sufre pasiones gigantes y calla,
    pasiones mecidas por los abanicos
    y por las mantillas sobre las gargantas
    que tienen temblores de sangre, de nieve,
    y arañazos rojos hechos por miradas.

    Te vas por la niebla del otoño, virgen
    como Inés, Cecilia, y la dulce Clara,
    siendo una bacante que hubiera danzado
    de pámpanos verdes y vid coronada.

    La tristeza inmensa que flota en tus ojos
    nos dice tu vida rota y fracasada,
    la monotonía de tu ambiente pobre
    viendo pasar gente desde tu ventana,
    oyendo la lluvia sobre la amargura
    que tiene la vieja calle provinciana,
    mientras que a lo lejos suenan los clamores
    turbios y confusos de unas campanadas.

    Mas en vano escuchaste los acentos del aire.
    Nunca llegó a tus oídos la dulce serenata.
    Detrás de tus cristales aún miras anhelante.
    ¡Qué tristeza tan honda tendrás dentro del alma
    al sentir en el pecho ya cansado y exhausto
    la pasión de una niña recién enamorada!

    Tu cuerpo irá a la tumba
    intacto de emociones.
    Sobre la oscura tierra
    brotará una alborada.
    De tus ojos saldrán dos claveles sangrientos
    y de tus senos, rosas como la nieve blancas.
    Pero tu gran tristeza se irá con las estrellas,
    como otra estrella digna de herirlas y eclipsarlas.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:15

    18- ALBA

    Mi corazón oprimido
    siente junto a la alborada
    el dolor de sus amores
    y el sueño de las distancias.
    La luz de la aurora lleva
    semillero de nostalgias
    y la tristeza sin ojos
    de la médula del alma.
    La gran tumba de la noche
    su negro velo levanta
    para ocultar con el día
    la inmensa cumbre estrellada.

    ¡Qué haré yo sobre estos campos
    cogiendo nidos y ramas,
    rodeado de la aurora
    y llena de noche el alma!
    ¡Qué haré si tienes tus ojos
    muertos a las luces claras
    y no ha de sentir mi carne
    el calor de tus miradas!

    ¿Por qué te perdí por siempre
    en aquella tarde clara?
    Hoy mi pecho está reseco
    como una estrella apagada.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:15

    19- INVOCACION AL LAUREL
    A Pepe Cienfuegos

    Por el horizonte confuso y doliente
    venía la noche preñada de estrellas.
    Yo, como el barbudo mago de los cuentos,
    sabía el lenguaje de flores y piedras.

    Aprendí secretos de melancolía,
    dichos por cipreses, ortigas y yedras;
    supe del ensueño por boca del nardo,
    canté con los lirios canciones serenas.

    En el bosque antiguo, lleno de negrura,
    todos me mostraban sus almas cual eran:
    el pinar, borracho de aroma y sonido;
    los olivos viejos, cargados de ciencia;
    los álamos muertos, nidales de hormigas;
    el musgo, nevado de blancas violetas.

    Todo hablaba dulce a mi corazón
    temblando en los hilos de sonora seda
    con que el agua envuelve las cosas paradas
    como telaraña de armonía eterna.

    Las rosas estaban soñando en la lira,
    tejen las encinas oros de leyendas,
    y entre la tristeza viril de los robles
    dicen los enebros temores de aldea.

    Yo comprendo toda la pasión del bosque:
    ritmo de la hoja, ritmo de la estrella.
    Mas decidme, ¡oh cedros!, si mi corazón
    dormirá en los brazos de la luz perfecta.

    Conozco la lira que presientes, rosa:
    formé su cordaje con mi vida muerta.
    ¡Dime en qué remanso podré abandonarla
    como se abandonan las pasiones viejas!

    ¡Conozco el misterio que cantas, ciprés;
    soy hermano tuyo en noche y en pena;
    tenemos la entraña cuajada de nidos,
    tú de ruiseñores y yo de tristezas!

    ¡Conozco tu encanto sin fin, padre olivo,
    al darnos la sangre que extraes de la Tierra,
    como tú, yo extraigo con mi sentimiento
    el óleo bendito que tiene la idea!

    Todos me abrumáis con vuestras canciones;
    yo sólo os pregunto por la mía incierta;
    ninguno queréis sofocar las ansias
    de este fuego casto que el pecho me quema.

    ¡Oh laurel divino, de alma inaccesible,
    siempre silencioso, lleno de nobleza!
    ¡Vierte en mis oídos tu historia divina,
    tu sabiduría profunda y sincera!

    ¡Árbol que produces frutos de silencio,
    maestro de besos y mago de orquestas,
    formado del cuerpo rosado de Dafne
    con savia potente de Apolo en tus venas!

    ¡Oh gran sacerdote del saber antiguo!
    ¡Oh mudo solemne cerrado a las quejas!
    Todos tus hermanos del bosque me hablan;
    ¡sólo tú, severo, mi canción desprecias!

    Acaso, ¡oh maestro del ritmo!, medites
    lo inútil del triste llorar del poeta.
    Acaso tus hojas, manchadas de luna,
    pierdan la ilusión de la primavera.

    La dulzura tenue del anochecer,
    cual negro rocío, tapizó la senda,
    teniendo de inmenso dosel a la noche,
    que venía grave, preñada de estrellas.


    _________________



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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty Re: FEDERICO GARCÍA LORCA

    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:15

    20- NOCTURNO DEL HUECO

    Para ver que todo se ha ido,
    para ver los huecos y los vestidos,
    ¡dame tu guante de luna,
    tu otro guante perdido en la hierba,
    amor mío!

    Puede el aire arrancar los caracoles
    muertos sobre el pulmón del elefante
    y soplar los gusanos ateridos
    de las yemas de luz o las manzanas.

    Los rostros bogan impasibles
    bajo el diminuto griterío de las yerbas
    y en el rincón está el pechito de la rana
    turbio de corazón y mandolina.

    En la gran plaza desierta
    mugía la bovina cabeza recién cortada
    y eran duro cristal definitivo
    las formas que buscaban el giro de la sierpe.

    Para ver que todo se ha ido
    dame tu mudo hueco, ¡amor mío!
    Nostalgia de academia y cielo triste.
    ¡Para ver que todo se ha ido!

    Dentro de ti, amor mío, por tu carne,
    ¡qué silencio de trenes bocarriba!
    ¡cuánto brazo de momia florecido!
    ¡qué cielo sin salida, amor, qué cielo!

    Es la piedra en el agua y es la voz en la brisa
    bordes de amor que escapan de su tronco sangrante.
    Basta tocar el pulso de nuestro amor presente
    para que broten flores sobre los otros niños.

    Para ver que todo se ha ido.
    Para ver los huecos de nubes y ríos.
    Dame tus manos de laurel, amor.
    ¡Para ver que todo se ha ido!

    Ruedan los huecos puros, por mí, por ti, en el alba
    conservando las huellas de las ramas de sangre
    y algún perfil de yeso tranquilo que dibuja
    instantáneo dolor de luna apuntillada.

    Mira formas concretas que buscan su vacío.
    Perros equivocados y manzanas mordidas.
    Mira el ansia, la angustia de un triste mundo fósil
    que no encuentra el acento de su primer sollozo.

    Cuando busco en la cama los rumores del hilo
    has venido, amor mío, a cubrir mi tejado.
    El hueco de una hormiga puede llenar el aire,
    pero tú vas gimiendo sin norte por mis ojos.

    No, por mis ojos no, que ahora me enseñas
    cuatro ríos ceñidos en tu brazo,
    en la dura barraca donde la luna prisionera
    devora a un marinero delante de los niños.

    Para ver que todo se ha ido
    ¡amor inexpugnable, amor huido!
    No, no me des tu hueco,
    ¡que ya va por el aire el mío!
    ¡Ay de ti, ay de mí, de la brisa!
    Para ver que todo se ha ido.


    _________________



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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty Re: FEDERICO GARCÍA LORCA

    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:16

    21- II

    Yo.
    Con el hueco blanquísimo de un caballo,
    crines de ceniza. Plaza pura y doblada.

    Yo.
    Mi hueco traspasado con las axilas rotas.
    Piel seca de uva neutra y amianto de madrugada.

    Toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo.
    Canta el gallo y su canto dura más que sus alas.

    Yo.
    Con el hueco blanquísimo de un caballo. Rodeado
    de espectadores que tienen hormigas en las palabras.

    En el circo del frío sin perfil mutilado.
    Por los capiteles rotos de las mejillas desangradas.

    Yo.
    Mi hueco sin ti, ciudad, sin tus muertos que comen.
    Ecuestre por mi vida definitivamente anclada.

    Yo.
    No hay siglo nuevo ni luz reciente.
    Sólo un caballo azul y una madrugada.


    _________________



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    FEDERICO GARCÍA LORCA Empty Re: FEDERICO GARCÍA LORCA

    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:16

    22- BALADILLA E LOS TRES RIOS
    A Salvador Quintero

    El río Guadalquivir
    va entre naranjos y olivos
    Los dos ríos de Granada
    bajan de la nieve al trigo.

    ¡Ay, amor,
    que se fue y no vino!

    El río Guadalquivir
    tiene las barbas granates.
    Los dos ríos de Granada
    uno llanto y otro sangre.

    ¡Ay, amor,
    que se fue por el aire!

    Para los barcos de vela,
    Sevilla tiene un camino;
    por el agua de Granada
    sólo reman los suspiros.

    ¡Ay, amor,
    que se fue y no vino!

    Guadalquivir, alta torre
    y viento en los naranjales.
    Dauro y Genil, torrecillas
    muertas sobre los estanques.

    ¡Ay, amor,
    que se fue por el aire!

    ¡Quién dirá que el agua lleva
    un fuego fatuo de gritos!

    ¡Ay, amor,
    que se fue y no vino!

    Lleva azahar, lleva olivas,
    Andalucía, a tus mares.

    ¡Ay, amor,
    que se fue por el aire!


    _________________



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