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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 00:36

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    130. MAR








    Abril de 1919

    El mar es
    el Lucifer del azul.
    El cielo caído
    por querer ser la luz.

    ¡Pobre mar condenado
    a eterno movimiento,
    habiendo antes estado
    quieto en el firmamento!

    Pero de tu amargura
    te redimió el amor.
    Pariste a Venus pura,
    y quedose tu hondura
    virgen y sin dolor.

    Tus tristezas son bellas,
    mar de espasmos gloriosos.
    Mas hoy en vez de estrellas
    tienes pulpos verdosos.

    Aguanta tu sufrir,
    formidable Satán.
    Cristo anduvo por ti,
    mas también lo hizo Pan.

    La estrella Venus es
    la armonía del mundo.
    ¡Calle el Eclesiastés!
    Venus es lo profundo
    del alma...

    ...Y el hombre miserable
    es un ángel caído.
    La tierra es el probable
    Paraíso Perdido.




    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 07:26

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    131. SUEÑO








    Mayo de 1919

    Iba yo montado sobre
    un macho cabrío.
    El abuelo me habló
    y me dijo:
    Ese es tu camino.
    "¡Es ése!", gritó mi sombra,
    disfrazada de mendigo.
    "¡Es aquel de oro!", dijeron
    mis vestidos.
    Un gran cisne me guiñó,
    diciendo: "¡Vente conmigo!"
    Y una serpiente mordía
    mi sayal de peregrino.

    Mirando al cielo, pensaba:
    "Yo no tengo camino.
    Las rosas del fin serán
    como las del principio.
    En la niebla se convierte
    la carne y el rocío.
    Mi caballo fantástico me lleva
    por un campo rojizo."
    "¡Déjame! », clamó, llorando,
    mi corazón pensativo,
    Yo lo abandoné en la tierra,
    lleno de tristeza. Vino
    la noche llena de arrugas
    y de sombras. Alumbran el camino,
    los ojos luminosos y azulados
    de mi macho cabrío.


    (De Primeros Poemas, 1921).



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 07:37

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    132. OTRO SUEÑO







    1919

    ¡Una golondrina vuela
    hacia muy lejos!...

    Hay floraciones de rocío
    sobre mi sueño,
    y mi corazón da vueltas
    lleno de tedio,
    como un tiovivo en que la Muerte
    pasea a sus hijuelos.
    ¡Quisiera en estos árboles
    atar al tiempo
    con un cable de noche negra,
    y pintar luego
    con mi sangre las riberas
    pálidas de mis recuerdos!

    ¿Cuántos hijos tiene la Muerte?
    ¡Todos están en mi pecho!

    ¡Una golondrina viene
    de muy lejos!




    (De Primeros Poemas, 1921).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 07:41

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    133. ENCINA








     

    1919

    Bajo tu casta sombra, encina vieja,
    quiero sondar la fuente de mi vida
    y sacar de los fangos de mi sombra
    las esmeraldas líricas.

    Echo mis redes sobre el agua turbia
    y las saco vacías.
    ¡Más abajo del cieno tenebroso
    están mis pedrerías!

    ¡Hunde en mi pecho tus ramajes santos!
    ¡oh solitaria encina,
    y deja en mi sub-alma
    tus secretos y tu pasión tranquila!

    Esta tristeza juvenil se pasa,
    ¡ya lo sé! La alegría
    otra vez dejará sus guirnaldas
    sobre mi frente herida,
    aunque nunca mis redes pescarán
    la oculta pedrería
    de tristeza inconsciente que reluce
    al fondo de mi vida.

    Pero mi gran dolor trascendental
    es tu dolor, encina.
    Es el mismo dolor de las estrellas
    y de la flor marchita.

    Mis lágrimas resbalan a la tierra
    y, como tus resinas,
    corren sobre las aguas del gran cauce
    que va a la noche fría.
    Y nosotros también resbalaremos,
    yo con mis pedrerías,
    y tú plenas las ramas de invisibles
    bellotas metafísicas.

    No me abandones nunca en mis pesares,
    esquelética amiga.
    Cántame con tu boca vieja y casta
    una canción antigua,
    con palabras de tierra entrelazadas
    en la azul melodía.

    Vuelvo otra vez a echar las redes sobre
    la fuente de mi vida,
    redes hechas con hilos de esperanza,
    nudos de poesía,
    y saco piedras falsas entre un cieno
    de pasiones dormidas.

    Con el sol del otoño toda el agua
    de mi fontana vibra,
    y noto que sacando sus raíces
    huye de mí la encina.


    (De Primeros Poemas, 1921).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 07:46

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    134. RITMO DE OTOÑO









    1920

    A Manuel Ángeles


    Amargura dorada en el paisaje.
    El corazón escucha.

    En la tristeza húmeda el viento dijo:
    Yo soy todo de estrellas derretidas,
    sangre del infinito.
    Con mi roce descubro los colores
    de los fondos dormidos.
    Voy herido de místicas miradas,
    yo llevo los suspiros
    en burbujas de sangre invisibles
    hacia el sereno triunfo
    del amor inmortal lleno de Noche.

    Me conocen los niños,
    y me cuajo en tristezas.
    Sobre cuentos de reinas y castillos,
    soy copa de luz. Soy incensario
    de cantos desprendidos
    que cayeron envueltos en azules
    transparencias de ritmo.
    En mi alma perdiéronse solemnes
    carne y alma de Cristo,
    y finjo la tristeza de la tarde
    melancólico y frío.
    El bosque innumerable.

    Llevo las carabelas de los sueños
    a lo desconocido.
    Y tengo la amargura solitaria
    de no saber mi fin ni mi destino.

    Las palabras del viento eran suaves
    con hondura de lirios.
    Mi corazón durmiose en la tristeza
    del crepúsculo.

    Sobre la parda tierra de la estepa
    los gusanos dijeron sus delirios.

    Soportamos tristezas
    al borde del camino.
    Sabemos de las flores de los bosques,
    del canto monocorde de los grillos,
    de la lira sin cuerdas que pulsamos,
    del oculto sendero que seguimos.
    Nuestro ideal no llega a las estrellas,
    es sereno, sencillo:
    quisiéramos hacer miel, como abejas,
    o tener dulce voz o fuerte grito,
    o fácil caminar sobre las hierbas,
    o senos donde mamen nuestros hijos.

    Dichosos los que nacen mariposas
    o tienen luz de luna en su vestido.
    ¡Dichosos los que cortan la rosa
    y recogen el trigo!
    ¡Dichosos los que dudan de la muerte
    teniendo Paraíso,
    y el aire que recorre lo que quiere
    seguro de infinito!
    Dichosos los gloriosos y los fuertes,
    los que jamás fueron compadecidos,
    los que bendijo y sonrió triunfante
    el hermano Francisco.
    Pasamos mucha pena
    cruzando los caminos.
    Quisiéramos saber lo que nos hablan
    los álamos del río.

    Y en la muda tristeza de la tarde
    respondioles el polvo del camino:
    Dichosos, ¡oh gusanos!, que tenéis
    justa conciencia de vosotros mismos,
    y formas y pasiones,
    y hogares encendidos.
    Yo en el sol me disuelvo
    siguiendo al peregrino,
    y cuando pienso ya en la luz quedarme,
    caigo al suelo dormido.

    Los gusanos lloraron, y los árboles,
    moviendo sus cabezas pensativos,
    dijeron: El azul es imposible.
    Creíamos alcanzarlo cuando niños,
    y quisiéramos ser como las águilas
    ahora que estamos por el rayo heridos.
    De las águilas es todo el azul.
    Y el águila a lo lejos:
    ¡No, no es mío!
    Porque el azul lo tienen las estrellas
    entre sus claros brillos.
    Las estrellas: Tampoco lo tenemos:
    está entre nosotras escondido.
    Y la negra distancia: El azul
    lo tiene la esperanza en su recinto.
    Y la esperanza dice quedamente
    desde el reino sombrío:
    Vosotros me inventasteis corazones,
    Y el corazón:
    ¡Dios mío!

    El otoño ha dejado ya sin hojas
    los álamos del río.

    El agua ha adormecido en plata vieja
    al polvo del camino.
    Los gusanos se hunden soñolientos
    en sus hogares fríos.
    El águila se pierde en la montaña;
    el viento dice: Soy eterno ritmo.
    Se oyen las nanas a las cunas pobres,
    y el llanto del rebaño en el aprisco.

    La mojada tristeza del paisaje
    enseña como un lirio
    las arrugas severas que dejaron
    los ojos pensadores de los siglos.

    Y mientras que descansan las estrellas
    sobre el azul dormido,
    mi corazón ve su ideal lejano
    y pregunta:
    ¡Dios mío!
    Pero, Dios mío, ¿a quién?
    ¿Quién es Dios mío?
    ¿Por qué nuestra esperanza se adormece
    y sentimos el fracaso lírico
    y los ojos se cierran comprendiendo
    todo el azul?

    Sobre el paisaje viejo y el hogar humeante
    quiero lanzar mi grito,
    sollozando de mí como el gusano
    deplora su destino.
    Pidiendo lo del hombre, Amor inmenso
    y azul como los álamos del río.
    Azul de corazones y de fuerza,
    el azul de mí mismo,
    que me ponga en las manos la gran llave
    que fuerce al infinito.
    Sin terror y sin miedo ante la muerte,
    escarchado de amor y de lirismo,
    aunque me hiera el rayo como al árbol
    y me quede sin hojas y sin grito.

    Ahora tengo en la frente rosas blancas
    y la copa rebosando vino.




    (De Primeros Poemas, 1921)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 07:52

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    135. AIRE NOCTURNO








    1919

    Tengo mucho miedo
    de las hojas muertas,
    miedo de los prados
    llenos de rocío.
    Yo voy a dormirme;
    si no me despiertas,
    dejaré a tu lado mi corazón frió.
    ¿Qué es eso que suena
    muy lejos?
    Amor. El viento en las vidrieras,
    ¡amor mío!

    Te puse collares
    con gemas de aurora.
    ¿Por qué me abandonas
    en este camino?
    Si te vas muy lejos,
    mi pájaro llora
    y la verde viña
    no dará su vino.

    ¿Qué es eso que suena
    muy lejos?
    Amor. El viento en las vidrieras,
    ¡amor mío!

    Tú no sabrás nunca,
    esfinge de nieve,
    lo mucho que yo
    te hubiera querido
    esas madrugadas
    cuando tanto llueve
    y en la rama seca
    se deshace el nido.

    ¿Qué es eso que suena
    muy lejos?
    Amor. El viento en las vidrieras,
    ¡amor mío!




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Mayo 2020, 08:09

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    136. NIDO








    1919

    ¿Qué es lo que guardo en estos
    momentos de tristeza?
    ¡Ay, quién tala mis bosques
    dorados y floridos!
    ¿Qué leo en el espejo
    de plata conmovida
    que la aurora me ofrece
    sobre el agua del río?
    ¿Qué gran olmo de idea
    se ha tronchado en mi bosque?
    ¿Qué lluvia de silencio
    me deja estremecido?
    Si a mi amor dejé muerto
    en la ribera triste,
    ¿qué zarzales me ocultan
    algo recién nacido?




     



    (De Primeros Poemas, 1921)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 03:16

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    137. OTRA CANCIÓN ( Otoño)








    1919

    (Otoño)


    ¡El sueño se deshizo para siempre!
    En la tarde lluviosa
    mi corazón aprende
    la tragedia otoñal
    que los árboles llueven.

    Y en la dulce tristeza
    del paisaje que muere
    mis voces se quebraron.

    El sueño se deshizo para siempre.
    ¡Para siempre! ¡Dios mío!
    Va cayendo la nieve
    en el campo desierto
    de mi vida,
    y teme
    la ilusión, que va lejos,
    de helarse o de perderse.

    ¡Cómo me dice el agua
    que el sueño se deshizo para siempre!
    ¿El sueño es infinito?
    La niebla lo sostiene,
    y la niebla es tan sólo
    cansancio de la nieve.

    Mi ritmo va contando
    que el sueño se deshizo para siempre.
    Y en la tarde brumosa
    mi corazón aprende
    la tragedia otoñal
    que los árboles llueven.




    (De Primeros Poemas, 1921).



     



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 03:23

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    138. MACHO CABRÍO








    1919

    El rebaño de cabras ha pasado
    junto al agua del río.
    En la tarde de rosa y de zafiro,
    llena de paz romántica,
    yo miro
    el gran macho cabrío.

    ¡Salve, demonio mudo!
    Eres el más
    intenso animal.
    Místico eterno
    del infierno
    carnal...

    ¡Cuántos encantos
    tiene tu barba,
    tu frente ancha,
    rudo Don Juan!
    ¡Qué gran acento el de tu mirada
    mefistofélica
    y pasional!

    Vas por los campos
    con tu manada,
    hecho un eunuco
    ¡siendo un sultán!
    Tu sed de sexo
    nunca se apaga;
    ¡bien aprendiste
    del padre Pan!

    La cabra
    lenta te va siguiendo,
    enamorada con humildad;
    mas tus pasiones son insaciables;
    Grecia vieja
    te comprenderá.

    ¡Oh ser de hondas leyendas santas
    de ascetas flacos y Satanás,
    con piedras negras y cruces toscas,
    con fieras mansas y cuevas hondas,
    donde te vieron entre la sombra
    soplar la llama
    de lo sexual!

    ¡Machos cornudos
    de bravas barbas!
    ¡Resumen negro a lo medieval!
    Nacisteis junto con Filomnedes
    entre la espuma casta del mar,
    y vuestras bocas
    la acariciaron
    bajo el asombro del mundo astral.

    Sois de los bosques llenos de rosas
    donde la luz es huracán;
    sois de los prados de Anacreonte,
    llenos con sangre de lo inmortal.

    ¡Machos cabríos!
    Sois metamorfosis
    de viejos sátiros
    perdidos ya.
    Vais derramando lujuria virgen
    como no tuvo otro animal.

    ¡Iluminados del Mediodía!
    Pararse en firme
    para escuchar
    que desde el fondo de las campiñas
    el gallo os dice:
    ¡Salud!, al pasar.


    (De Primeros Poemas, 1921.)

    Con Macho Cabrío se terminan Los Primeros Poemas, 1921. Nos hemos saltado aquellos poemas que ya habían sido expuestos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 06:44

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    Los poemas que se han visto del Romancero Gitano han sido:
    1.- Romance dela luna, luna.
    2.- Preciosa y el aire.
    3.- Reyerta
    4.- Romance sonámbulo.
    5.- La monja gitana.
    6.- La casada infiel.
    7.- Romance de la pena negra.
    8.- San Miguel .
    9.- San Rafael y
    14.- El emplazado

    El Romancero Gitano son 18 romances, por lo que faltarían 8 que veremos a continuación. Seguimos con la numeración que lleva la exposición desde su inicio.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 06:46

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    139. SAN GABRIEL










     

    (Sevilla)



    A D. Agustín Viñuales









     

    I






    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Un bello niño de junco,

    anchos hombros, fino talle

    piel de nocturna manzana,

    boca triste y ojos grandes,

    nervio de plata caliente,

    ronda la desierta calle.

    Sus zapatos de charol

    rompen las dalias del aire,

    con los dos ritmos que cantan

    breves lutos celestiales.

    En la ribera del mar

    no hay palma que se le iguale,

    ni emperador coronado

    ni lucero caminante.

    Cuando la cabeza inclina

    sobre su pecho de jaspe,

    la noche busca llanuras

    porque quiere arrodillarse.

    Las guitarras suenan solas

    para San Gabriel Arcángel,

    domador de palomillas

    y enemigo de los sauces.

    San Gabriel: El niño llora

    en el vientre de su madre.

    No olvides que los gitanos

    te regalaron el traje.




    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 06:48

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    139. SAN GABRIEL. CONT.















     

    II






       Anunciación de los Reyes,

    bien lunada y mal vestida,

    abre la puerta al lucero

    que por la calle venía.

    El Arcángel San Gabriel,

    entre azucena y sonrisa,

    bisnieto de la Giralda,

    se acercaba de visita.

    En su chaleco bordado

    grillos ocultos palpitan.

    Las estrellas de la noche

    se volvieron campanillas.

    San Gabriel: Aquí me tienes

    con tres clavos de alegría.

    Tu fulgor abre jazmines

    sobre mi cara encendida.

    Dios te salve, Anunciación.

    Morena de maravilla.

    Tendrás un niño más bello

    que los tallos de la brisa.

    ¡Ay San Gabriel de mis ojos!

    ¡Gabrielillo de mi vida!

    Para sentarte yo sueño

    un sillón de clavelinas.

    Dios te salve, Anunciación,

    bien lunada y mal vestida.

    Tu niño tendrá en el pecho

    un lunar y tres heridas.

    ¡Ay San Gabriel que reluces!

    ¡Gabrielillo de mi vida!

    En el fondo de mis pechos

    ya nace la leche tibia.

    Dios te salve, Anunciación.

    Madre de cien dinastías.

    Áridos lucen tus ojos,

    paisajes de caballista.

    *  *  *






       El niño canta en el seno

    de Anunciación sorprendida.

    Tres balas de almendra verde

    tiemblan en su vocecita.






       Ya San Gabriel en el aire

    por una escala subía.

    Las estrellas de la noche

    se volvieron siemprevivas.






    FIN DEL ROMANCE SAN GABRIEL



    DE ROMANCERO GITANO.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 06:52

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    14O. PRENDIMIENTO DE ANTOÑITO EL CAMBORIO















    A Margarita Xirgu

























    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Antonio Torres Heredia,

    hijo y nieto de Camborios,

    con una vara de mimbre

    va a Sevilla a ver los toros.

    Moreno de verde luna

    anda despacio y garboso.

    Sus empavonados bucles

    le brillan entre los ojos.

    A la mitad del camino

    cortó limones redondos,

    y los fue tirando al agua

    hasta que la puso de oro.

    Y a la mitad del camino,

    bajo las ramas de un olmo,

    guardia civil caminera

    lo llevó codo con codo.

    *  *  *


















       El día se va despacio,

    la tarde colgada a un hombro,

    dando una larga torera

    sobre el mar y los arroyos.

    Las aceitunas aguardan

    la noche de Capricornio,

    y una corta brisa, ecuestre,

    salta los montes de plomo.

    Antonio Torres Heredia,

    hijo y nieto de Camborios,

    viene sin vara de mimbre

    entre los cinco tricornios.
















       Antonio, ¿quién eres tú?

    Si te llamaras Camborio,

    hubieras hecho una fuente

    de sangre con cinco chorros.

    Ni tú eres hijo de nadie,

    ni legítimo Camborio.

    ¡Se acabaron los gitanos

    que iban por el monte solos!

    Están los viejos cuchillos

    tiritando bajo el polvo.














       A las nueve de la noche

    lo llevan al calabozo,

    mientras los guardias civiles

    beben limonada todos.

    Y a las nueve de la noche

    le cierran el calabozo,

    mientras el cielo reluce

    como la grupa de un potro.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 01 Jun 2020, 06:57, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 06:54

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    141. MUERTE DE ANTOÑITO EL CAMBORIO
















    A José Antonio Rubio Sacristán



























    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Voces de muerte sonaron

    cerca del Guadalquivir.

    Voces antiguas que cercan

    voz de clavel varonil.

    Les clavó sobre las botas

    mordiscos de jabalí.

    En la lucha daba saltos

    jabonados de delfín.

    Bañó con sangre enemiga

    su corbata carmesí,

    pero eran cuatro puñales

    y tuvo que sucumbir.

    Cuando las estrellas clavan

    rejones al agua gris,

    cuando los erales sueñan

    verónicas de alhelí,

    voces de muerte sonaron

    cerca del Guadalquivir.

    *  *  *




























       Antonio Torres Heredia.

    Camborio de dura crin,

    moreno de verde luna,

    voz de clavel varonil:

    ¿Quién te ha quitado la vida

    cerca del Guadalquivir?

    Mis cuatro primos Heredias

    hijos de Benamejí.

    Lo que en otros no envidiaban,

    ya lo envidiaban en mí.

    Zapatos color corinto,

    medallones de marfil,

    y este cutis amasado

    con aceituna y jazmín.

    ¡Ay Antoñito el Camborio,

    digno de una Emperatriz!

    Acuérdate de la Virgen

    porque te vas a morir.

    ¡Ay Federico García,

    llama a la Guardia Civil!

    Ya mi talle se ha quebrado

    como caña de maíz.


















       Tres golpes de sangre tuvo

    y se murió de perfil.

    Viva moneda que nunca

    se volverá a repetir.

    Un ángel marchoso pone

    su cabeza en un cojín.

    Otros de rubor cansado,

    encendieron un candil.

    Y cuando los cuatro primos

    llegan a Benamejí,

    voces de muerte cesaron

    cerca del Guadalquivir.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:00

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    142. MUERTO DE AMOR












    A Margarita Manso









    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   ¿Qué es aquello que reluce

    por los altos corredores?

    Cierra la puerta, hijo mío,

    acaban de dar las once.

    En mis ojos, sin querer,

    relumbran cuatro faroles.

    Será que la gente aquella

    estará fregando el cobre.

    *  *  *






       Ajo de agónica plata

    la luna menguante, pone

    cabelleras amarillas

    a las amarillas torres.

    La noche llama temblando

    al cristal de los balcones,

    perseguida por los mil

    perros que no la conocen,

    y un olor de vino y ámbar

    viene de los corredores.

    *  *  *






       Brisas de caña mojada

    y rumor de viejas voces,

    resonaban por el arco

    roto de la media noche.

    Bueyes y rosas dormían.

    Sólo por los corredores

    las cuatro luces clamaban

    con el furor de San Jorge.

    Tristes mujeres del valle

    bajaban su sangre de hombre,

    tranquila de flor cortada

    y amarga de muslo joven.

    Viejas mujeres del río

    lloraban al pie del monte,

    un minuto intransitable

    de cabelleras y nombres.

    Fachadas de cal, ponían

    cuadrada y blanca la noche.

    Serafines y gitanos

    tocaban acordeones.

    Madre, cuando yo me muera,

    que se enteren los señores.

    Pon telegramas azules

    que vayan del Sur al Norte.

    Siete gritos, siete sangres,

    siete adormideras dobles,

    quebraron opacas lunas

    en los oscuros salones.

    Lleno de manos cortadas

    y coronitas de flores,

    el mar de los juramentos

    resonaba, no sé dónde.

    Y el cielo daba portazos

    al brusco rumor del bosque,

    mientras clamaban las luces

    en los altos corredores.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:03

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    143. ROMANCE DE LA GUARDIA CIVIL












    A Juan Guerrero.
    Cónsul general de la Poesía









    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Los caballos negros son.

    Las herraduras son negras.

    Sobre las capas relucen

    manchas de tinta y de cera.

    Tienen, por eso no lloran,

    de plomo las calaveras.

    Con el alma de charol

    vienen por la carretera.

    Jorobados y nocturnos,

    por donde animan ordenan

    silencios de goma oscura

    y miedos de fina arena.

    Pasan, si quieren pasar,

    y ocultan en la cabeza

    una vaga astronomía

    de pistolas inconcretas.

    *  *  *






       ¡Oh ciudad de los gitanos!

    En las esquinas banderas.

    La luna y la calabaza

    con las guindas en conserva.

    ¡Oh ciudad de los gitanos!

    ¿Quién te vio y no te recuerda?

    Ciudad de dolor y almizcle,

    con las torres de canela.

    *  *  *






       Cuando llegaba la noche,

    noche que noche nochera,

    los gitanos en sus fraguas

    forjaban soles y flechas.

    Un caballo malherido,

    llamaba a todas las puertas.

    Gallos de vidrio cantaban

    por Jerez de la Frontera.

    El viento, vuelve desnudo

    la esquina de la sorpresa,

    en la noche platinoche

    noche, que noche nochera.

    *  *  *




    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:04

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    143. ROMANCE DE LA GUARDIA CIVIL. CONT.















       La Virgen y San José

    perdieron sus castañuelas,

    y buscan a los gitanos

    para ver si las encuentran.

    La Virgen viene vestida,

    con un traje de alcaldesa

    de papel de chocolate

    con los collares de almendras.

    San José mueve los brazos

    bajo una capa de seda.

    Detrás va Pedro Domecq

    con tres sultanes de Persia.

    La media luna, soñaba

    un éxtasis de cigüeña.

    Estandartes y faroles

    invaden las azoteas.

    Por los espejos sollozan

    bailarinas sin caderas.

    Agua y sombra, sombra y agua

    por Jerez de la Frontera.

    *  *  *






       ¡Oh ciudad de los gitanos!

    En las esquinas banderas.

    Apaga tus verdes luces

    que viene la benemérita.

    ¡Oh ciudad de los gitanos!

    ¿Quién te vio y no te recuerda?

    Dejadla lejos del mar,

    sin peines para sus crenchas.

    *  *  *






       Avanzan de dos en fondo

    a la ciudad de la fiesta.

    Un rumor de siemprevivas

    invade las cartucheras.

    Avanzan de dos en fondo.

    Doble nocturno de tela.

    El cielo, se les antoja,

    una vitrina de espuelas.

    *  *  *




    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:08

    FEDERICO GARCÍA LORCA


    143. ROMANCE DE LA GUARDIA CIVIL. CONT.











       La ciudad libre de miedo,

    multiplicaba sus puertas.

    Cuarenta guardias civiles

    entran a saco por ellas.

    Los relojes se pararon,

    y el coñac de las botellas

    se disfrazó de noviembre

    para no infundir sospechas.

    Un vuelo de gritos largos

    se levantó en las veletas.

    Los sables cortan las brisas

    que los cascos atropellan.

    Por las calles de penumbra,

    huyen las gitanas viejas

    con los caballos dormidos

    y las orzas de monedas.

    Por las calles empinadas

    suben las capas siniestras,

    dejando atrás fugaces

    remolinos de tijeras.






       En el Portal de Belén

    los gitanos se congregan.

    San José, lleno de heridas,

    amortaja a una doncella.

    Tercos fusiles agudos

    por toda la noche suenan.

    La Virgen cura a los niños

    con salivilla de estrella.

    Pero la Guardia Civil

    avanza sembrando hogueras,

    donde joven y desnuda

    la imaginación se quema.

    Rosa la de los Camborios,

    gime sentada en su puerta

    con sus dos pechos cortados

    puestos en una bandeja.

    Y otras muchachas corrían

    perseguidas por sus trenzas,

    en un aire donde estallan

    rosas de pólvora negra.

    Cuando todos los tejados

    eran surcos en la tierra,

    el alba meció sus hombros

    en largo perfil de piedra.

    *  *  *






       ¡Oh ciudad de los gitanos!

    La Guardia Civil se aleja

    por un túnel de silencio

    mientras las llamas te cercan.






       ¡Oh ciudad de los gitanos!

    ¿Quién te vio y no te recuerda?

    Que te busquen en mi frente.

    Juego de luna y arena.






    FIN DEL ROMANCE DE LA GUARDIA CIVIL ESPAÑOLA

    DE ROMANCERO GITANO.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:11

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    TRES ROMANCES HISTÓRICOS.

    144.- MARTIRIO DE SANTA OLALLA









    A Rafael Martínez Nadal









     

    I

     

    Panorama de Mérida






    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Por la calle brinca y corre

    caballo de larga cola,

    mientras juegan o dormitan

    viejos soldados de Roma.

    Medio monte de Minervas

    abre sus brazos sin hojas.

    Agua en vilo redoraba

    las aristas de las rocas.

    Noche de torsos yacentes

    y estrellas de nariz rota,

    aguarda grietas del alba

    para derrumbarse toda.

    De cuando en cuando sonaban

    blasfemias de cresta roja.

    Al gemir, la santa niña

    quiebra el cristal de las copas.

    La rueda afila cuchillos

    y garfios de aguda comba:

    Brama el toro de los yunques,

    y Mérida se corona

    de nardos casi despiertos

    y tallos de zarzamora.



    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:12

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    TRES ROMANCES HISTÓRICOS.

    144.- MARTIRIO DE SANTA OLALLA. CONT.














     

    II

     

    El martirio






       Flora desnuda se sube

    por escalerillas de agua.

    El Cónsul pide bandeja

    para los senos de Olalla.

    Un chorro de venas verdes

    le brota de la garganta.

    Su sexo tiembla enredado

    como un pájaro en las zarzas.

    Por el suelo, ya sin norma,

    brincan sus manos cortadas

    que aun pueden cruzarse en tenue

    oración decapitada.

    Por los rojos agujeros

    donde sus pechos estaban

    se ven cielos diminutos

    y arroyos de leche blanca.

    Mil arbolillos de sangre

    le cubren toda la espalda

    y oponen húmedos troncos

    al bisturí de las llamas.

    Centuriones amarillos

    de carne gris, desvelada,

    llegan al cielo sonando

    sus armaduras de plata.

    Y mientras vibra confusa

    pasión de crines y espadas,

    el Cónsul porta en bandeja

    senos ahumados de Olalla.




    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:14

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    TRES ROMANCES HISTÓRICOS.

    144.- MARTIRIO DE SANTA OLALLA. CONT.














     

    III

     

    Infierno y gloria






       Nieve ondulada reposa.

    Olalla pende del árbol.

    Su desnudo de carbón

    tizna los aires helados.

    Noche tirante reluce.

    Olalla muerta en el árbol.

    Tinteros de las ciudades

    vuelcan la tinta despacio.

    Negros maniquíes de sastre

    cubren la nieve del campo,

    en largas filas que gimen

    su silencio mutilado.

    Nieve partida comienza.

    Olalla blanca en el árbol.

    Escuadras de níquel juntan

    los picos en su costado.

    *  *  *






       Una Custodia reluce

    sobre los cielos quemados,

    entre gargantas de arroyo

    y ruiseñores en ramos.

    ¡Saltan vidrios de colores!

    Olalla blanca en lo blanco.

    Ángeles y serafines

    dicen: Santo, Santo, Santo.











    FIN DEL MARTIRIO DE SANTA OLALLA.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:23

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    TRES ROMANCES HISTÓRICOS.

    145.- BURLA DE DON PEDRO A CABALLO









     

    Romance con lagunas



    A Jean Cassou









     

    Romance de don Pedro a caballo






    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   Por una vereda

    venía Don Pedro.

    ¡Ay cómo lloraba

    el caballero!

    Montado en un ágil

    caballo sin freno,

    venía en la busca

    del pan y del beso.

    Todas las ventanas

    preguntan al viento,

    por el llanto oscuro

    del caballero.






     

    Primera laguna






       Bajo el agua

    siguen las palabras.

    Sobre el agua

    una luna redonda

    se baña,

    dando envidia a la otra

    ¡tan alta!

    En la orilla,

    un niño,

    ve las lunas y dice:

    -¡Noche; toca los platillos!






     

    Sigue

       A una ciudad lejana

    ha llegado Don Pedro.

    Una ciudad lejana

    entre un bosque de cedros.

    ¿Es Belén? Por el aire

    yerbaluisa y romero.

    Brillan las azoteas

    y las nubes. Don Pedro

    pasa por arcos rotos.

    Dos mujeres y un viejo

    con velones de plata

    le salen al encuentro.

    Los chopos dicen: No.

    Y el ruiseñor: Veremos.




    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:26

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    TRES ROMANCES HISTÓRICOS.

    145.- BURLA DE DON PEDRO A CABALLO. CONT.










     

    Segunda laguna






       Bajo el agua

    siguen las palabras.

    Sobre el peinado del agua

    un círculo de pájaros y llamas.

    Y por los cañaverales,

    testigos que conocen lo que falta.

    Sueño concreto y sin norte

    de madera de guitarra.






     

    Sigue

       Por el camino llano

    dos mujeres y un viejo

    con velones de plata

    van al cementerio.

    Entre los azafranes

    han encontrado muerto

    el sombrío caballo

    de Don Pedro.

    Voz secreta de tarde

    balaba por el cielo.

    Unicornio de ausencia

    rompe en cristal su cuerno.

    La gran ciudad lejana

    está ardiendo

    y un hombre va llorando

    tierras adentro.

    Al Norte hay una estrella.

    Al Sur un marinero.
    CONT.











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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:28

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    TRES ROMANCES HISTÓRICOS.

    145.- BURLA DE DON PEDRO A CABALLO. CONT.












     

    Última laguna






       Bajo el agua

    están las palabras.

    Limo de voces perdidas.

    Sobre la flor enfriada,

    está Don Pedro olvidado,

    ¡ay!, jugando con las ramas.






    FIN DE LA BURLA DE DON PEDRO A CABALLO.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:33

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    TRES ROMANCES HISTÓRICOS.

    146.- THAMÁR Y AMNÓN














    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]   La luna gira en el cielo

    sobre las tierras sin agua

    mientras el verano siembra

    rumores de tigre y llama.

    Por encima de los techos

    nervios de metal sonaban.

    Aire rizado venía

    con los balidos de lana.

    La tierra se ofrece llena

    de heridas cicatrizadas,

    o estremecida de agudos

    cauterios de luces blancas.

    *  *  *






       Thamar estaba soñando

    pájaros en su garganta,

    al son de panderos fríos

    y cítaras enlunadas.

    Su desnudo en el alero,

    agudo norte de palma,

    pide copos a su vientre

    y granizo a sus espaldas.

    Thamar estaba cantando

    desnuda por la terraza.

    Alrededor de sus pies,

    cinco palomas heladas.

    Amnón, delgado y concreto,

    en la torre la miraba,

    llenas las ingles de espuma

    y oscilaciones la barba.

    Su desnudo iluminado

    se tendía en la terraza,

    con un rumor entre dientes

    de flecha recién clavada.

    Amnón estaba mirando

    la luna redonda y baja,

    y vio en la luna los pechos

    durísimos de su hermana.

    *  *  *




    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:34

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    TRES ROMANCES HISTÓRICOS.

    146.- THAMÁR Y AMNÓN. CONT.














       Amnón a las tres y media

    se tendió sobre la cama.

    Toda la alcoba sufría

    con sus ojos llenos de alas.

    La luz, maciza, sepulta

    pueblos en la arena parda,

    o descubre transitorio

    coral de rosas y dalias.

    Linfa de pozo oprimida

    brota silencio en las jarras.

    En el musgo de los troncos

    la cobra tendida canta.

    Amnón gime por la tela

    fresquísima de la cama.

    Yedra del escalofrío

    cubre su carne quemada.

    Thamar entró silenciosa

    en la alcoba silenciada,

    color de vena y Danubio,

    turbia de huellas lejanas.

    Thamar, bórrame los ojos

    con tu fija madrugada.

    Mis hilos de sangre tejen

    volantes sobre tu falda.

    Déjame tranquila, hermano.

    Son tus besos en mi espalda

    avispas y vientecillos

    en doble enjambre de flautas.

    Thamar, en tus pechos altos

    hay dos peces que me llaman,

    y en las yemas de tus dedos

    rumor de rosa encerrada.

    *  *  *




    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Jun 2020, 07:36

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    TRES ROMANCES HISTÓRICOS.

    146.- THAMÁR Y AMNÓN. CONT.














       Los cien caballos del rey

    en el patio relinchaban.

    Sol en cubos resistía

    la delgadez de la parra.

    Ya la coge del cabello,

    ya la camisa le rasga.

    Corales tibios dibujan

    arroyos en rubio mapa.

    *  *  *






       ¡Oh, qué gritos se sentían

    por encima de las casas!

    Qué espesura de puñales

    y túnicas desgarradas.

    Por las escaleras tristes

    esclavos suben y bajan.

    Émbolos y muslos juegan

    bajo las nubes paradas.

    Alrededor de Thamar

    gritan vírgenes gitanas

    y otras recogen las gotas

    de su flor martirizada.

    Paños blancos, enrojecen

    en las alcobas cerradas.

    Rumores de tibia aurora

    pámpanos y peces cambian.

    *  *  *






       Violador enfurecido,

    Amnón huye con su jaca.

    Negros le dirigen flechas

    en los muros y atalayas.

    Y cuando los cuatro cascos

    eran cuatro resonancias,

    David con unas tijeras

    cortó las cuerdas del arpa.




    FIN DE THAMÁR Y AMNÓN Y FIN DEL ROMANCERO GITANO









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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 02 Jun 2020, 06:11

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    147. GACELA 1 ( Gacela del amor imprevisto)







    Nadie comprendía el perfume
    de la oscura magnolia de tu vientre.
    Nadie sabía que martirizabas
    un colibrí de amor entre los dientes.

    Mil caballitos persas se dormían
    en la plaza con luna de tu frente,
    mientras que yo enlazaba cuatro noches
    tu cintura, enemiga de la nieve.

    Entre yeso y jazmines, tu mirada
    era un pálido ramo de simientes.
    Yo busqué, para darte, por mi pecho
    las letras de marfil que dicen siempre,

    siempre, siempre: jardín de mi agonía,
    tu cuerpo fugitivo para siempre,
    la sangre de tus venas en mi boca,
    tu boca ya sin luz para mi muerte.




     



    (De DIVÁN DEL TAMARIT)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 02 Jun 2020, 06:21, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 02 Jun 2020, 06:17

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    GACELA Nº 2 ( Gacela de la terrible presencia se puede ver como el poema nº 3 de esta exposición).


    148. GACELA Nº 3 ( Gacela del Amor desesperado)









    La noche no quiere venir
    para que tú no vengas,
    ni yo pueda ir.

    Pero yo iré,
    aunque un sol de alacranes me coma la sien.

    Pero tú vendrás
    con la lengua quemada por la lluvia de sal.

    El día no quiere venir
    para que tú no vengas,
    ni yo pueda ir.

    Pero yo iré
    entregando a los sapos mi mordido clavel.

    Pero tú vendrás
    por las turbias cloacas de la oscuridad.

    Ni la noche ni el día quieren venir
    para que por ti muera
    y tú mueras por mí.


    (De DIVÁN DEL TAMARIT).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 02 Jun 2020, 06:56

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    149. GACELA Nº 4 (Gacela del Amor que no se deja ver)







    Solamente por oír
    la campana de la Vela
    te puse una corona de verbena.

    Granada era una luna
    ahogada entre las yedras.

    Solamente por oír
    la campana de la Vela
    desgarré mi jardín de Cartagena.

    Granada era una corza
    rosa por las veletas.

    Solamente por oír
    la campana de la Vela
    me abrasaba en tu cuerpo
    sin saber de quién era.




     



    (De DIVÁN DEL TAMARIT)


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