Poetas bengalíes contemporáneos

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De 12 poetas bengalies. Antología de poesía india contemporánea, traducción de F. Torres Monreal, Lancelot 2006:


LOKENATH BHATTACHARYA (1927-2001) (https://en.wikipedia.org/wiki/Lokenath_Bhattacharya )


ME HA LLEGADO EL MOMENTO DE HABLAR

Me ha llegado el momento de hablar.
De mis huesos, de mi sexo, de mi carne, sangre-y-noche, mi bienamada ha huido. El rostro del niño está desgarrado -pétalos de sangre del loto- por las rocas crueles.
La vida se ha esfumado, la muerte flota río abajo.
Con este cuerpo leve, en esta sombra sin viento, me dispongo a volar.
Algunos estaban, algunos ya no están, El rayo juega como un pájaro en el silencio del cielo.
Estoy tan solo -¿quién va a verme? Ni yo mismo me veo. Todo se ha vuelto mirada. Y nada que mirar.
Derruidos están todos los castillos, los gritos han enmudecido. Si había sueños, la memoria no los recuerda. Todo es camino, caminos y caminos, y ninguna parte adonde ir. Ya no hacen ruido las ajorcas, las joyas de los pies no acompañan la danza.
La tierra se abandona al agua, al viento, al cielo. El rayo estalla.
Mi cuerpo se ha puesto alas. Sí, sí, vou a volar.
Me ha llegado el momento de hablar.



SHANKHYA GHOSH (1932-2021) (https://en.wikipedia.org/wiki/Shankha_Ghosh )


NUESTRAS ÚLTIMAS PALABRAS

Nuestras últimas palabras se deslizan por la sombra
Nuestras últimas palabras

Medio cielo está sembrado de ojos de hombres muertos,
más allá de nuestras palabras.

En el fondo de la selva, esta noche, se despiertan
los corazones de los jóvenes desconocidos.

En cada paso nuestro hay copas para su sangre.
Nuestro paso en su homenaje.

Y nuestras palabras, lisas, luminosas,
se deslizan a tiempos ya pasados.



EL NOMBRE

No insistas.

Que se desvelen las palabras, como
un alba.

Como las corrientes de agua que se llevan
la piedra a lo lejos sin ruido.

En el horizonte
en silencio mis nombres se borran.

Por las hierbas cae un leve resplandor,
azul: no insistas.





SHATI CHATTOPADHAYA (1933-1995) (https://en.wikipedia.org/wiki/Shakti_Chattopadhyay )


OH LLAMA SAGRADA

Oh llama sagrada
quémame
Estos pies inmóviles primero
luego estas manos que ignoran ya el amor.
Por mis brazos ahora la nieve de las flores,
por mis hombros el vacío de los deberes.
Quema esto primero luego ven cerca de la vida,
quédate un instante. y destruye después
la torre inmóvil de las verdades y mentiras.
No me quemes los ojos
quizá les quede aún
algo que ver.
Después de las lágrimas borra los ojos,
no quemes sin embargo las flores alocadas,
que guardan aún el tacto de los seres cercanos.
Déjalas flotar en el Ganges, libres y rebeldes...
Oh llama sagrada,
quémame.





SUNIL GANGOPADHYAY (1934-2012) (https://es.wikipedia.org/wiki/Sunil_Gangopadhyay )


ÚNICAMENTE PARA LA POESÍA

Únicamente para la poesía esta vida, únicamente
para la poesía algunos juegos, para la poesía una tarde de invierno y solo
atravieso el mundo entero, la paz de un instante,
de un rostro inmóvil;
únicamente para la poesía, tantos crímenes,
el aguacero del Ganges en las nubes,
únicamente para la poesía deseo vivir por largo tiempo,
vivir como un hombre, vivir imperfecto,
únicamente para la poesía
he rechazado la eternidad.



LA AMANTE

La poesía me acaricia mordiéndome los labios.
Me saca del sueño y me conduce
........a la habitación situada en la terraza.
La poesía ha roto todos los botones de mi camisa.
¡Me ha tirado las zapatillas!
Si la olvido
........resulta que me empuja
al instante delante del autobús.
Si estoy enfermo vela a mi cabecera.
Le gusta jugar con los placeres.
........Si intento 
.............romperla
..................como un espejo
.............me muestra su cuerpo desnudo.
Si toco este cuerpo, mi paz se altera,
........mi corazón arde, arde
.............mi cuerpo, y yo también.



PADRE

Dijo mi padre,
esperando un poco en lo oscuro
Descendió por un túnel subterráneo
lentamente.

Ningún navío en el puerto, las calles oscilan.
¿Qué ha pasado?
Una veintena de años han pasado para comprenderlo.
¡Cuánta agitación todo este tiempo entre los ambiciosos!
¡Padre, padre mío!
Deseo tanto hacerle probar
los champiñones
y el pan árabe
y al menos una vez los huevos de los peces del mar Caspio
Deseo ofrecerle una habitación con balcón
tengo más edad que él en este instante
tengo veintiún brazos
tres ojos
todos los días entro por setecientas puertas
por el barrio de Shyampukur camina mi joven padre
Grito ¡cuidado! hay coches,
sube a la acera
hay un agujero bajo el ala de su camisa
mi camisa será demasiado grande
......para él
mi padre no vio nunca un edificio de diez pisos, yo en él vivo
Mi padre no supo que existe un nuevo país llamado
Bangladesh
en su tierra natal...
Echado al lado de su abuela mi hijo escucha los cuentos
antes de dormir
todos esos cuentos se vuelven muy pequeños para su cuerpo
para crear nuevos cuentos los chicos vuelan
en el avión como un punto se desvanecen en el cielo
Yo
yo soy el padre de mi hijo por más tiempo
del que he sido el hijo de mi padre.
El pelo de su pecho no es blanco, por la mañana cuando toso
compruebo si hay sangre
Mi padre se ha quedado helado como su foto
¿Es posible llamar "padre" a alguien que es más joven
que uno?
Y no obstante a veces veo
que soy yo el que mira con afecto
su rostro empapado de sudor, sus pies cansados de caminos
Siento deseos de darle algo, todo lo que no tuvo.
Antes de cogerle algo a mi hijo
¡mi mano tiembla una vez más!



EL AMOR

El cuerpo es un niño, tiene tantos deseos
cuando todo acaba, antes de poder dormirse
...................................dos cuerpos
...................................como dos monedas nuevas
...................................echadas en la cama.
Cerca del pecho frío el rostro empapado de sudor
...................................abandonada sobre el muslo
...................................una mano sin deseo
una soledad aguda en el horizonte, es el momento de amarse
el amor es el sueño, es el olvido del cuerpo, echado el uno junto al otro
...................................dormir es amor.




PURNENDU POTRI (1931-1997) (https://en.wikipedia.org/wiki/Purnendu_Pattrea )


DIÁLOGO: 41

- La corteza de los árboles parece preservar
nuestras palabras del olvido:
son letras maravillosas grabadas en sus cuerpos.
Los árboles del mundo conocen las palabras más ocultas
del hombre, e incluso
todo lo que no te he dicho nunca,
los gritos y susurros del corazón ellos conocen.

- Mirando el cielo he pensado en los mismo.
Rebuscando en los cajones secretos, todas las cartas que te he escrito,
y las que nunca te he escrito,
todas las ha puesto con letras de estrellas, lluvia de lágrimas
lluvia de diamantes.




NABANITA DEBSEN (1938-1919) (https://en.wikipedia.org/wiki/Nabaneeta_Dev_Sen )


¿ACASO HE PEDIDO DEMASIADO?

¿Acaso he pedido demasiado?
Seseaba tu mirada, y nada más.
Ni el alba ni la noche, ni siquiera medianoche.
Ni hogar ni servicio diario ni recuerdos ni proyectos
sólo la nada de un instante, borrado un instante más tarde.
Sólo eso -¿acaso he
pedido demasiado?

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AMITABHA DASGUPTA (1935-2007) ( [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


SÉPTIMA OLA

Al borde del mar azul
hemos captado el sentido del corazón quemado, salado.
Hemos comprendido las olas reales de la sangre:
volved a tomarme, ciudad mía, ciudad de piedra,
no tengo corazón, no tengo amor,
para mi escribir poemas es
la pena capital del condenado.




JOY GOSAMI (1954- (https://en.wikipedia.org/wiki/Joy_Goswami )



















TUSHAR CHOWDHURY


LAS PALABRAS SIN LUZ

La poesía amenaza al sueño envenenado, al sueño ligero del pub.
La piel verde de las palabras oculta el fuego eterno.
La magia del cuerpo convoca al alma desmayada.
Le dice: levántate, le dice: ven a bailar en el fuego azulado.
Las palabras, como la sabiduría, serán oceánicas,
según algunos. Yo pienso más bien
que están todas desprovistas de espíritu
Las palabras devoran al viento como el acto al deseo.
Las palabras son manadas de tortugas
como el cazador que vuelve a casa
después de haber matado ciento y un patos
y ciento y un caballos vuelven al establo
para comer avena.





BRASKAR CHAKRABORTY (1945-2005) (https://en.wikipedia.org/wiki/Bhaskar_Chakraborty )

GIGI: 2

Una puerta se cierra en algún sitio y siento un malestar,
ruido de grifos, ruido de vajilla,
alguien toca en el acordeón una melodía conocida
que me desasosiega.
He robado
para mi vida futura una escena de un único instante.
Pequeña Gigi, esta tarde de invierno
el amor despierta, despiertan los deseos.
Tengo ganas de escuchar tu voz dulce
mil y una veces.
Tengo ganas de verte y seguir viéndote
mil veces.
Aquí los trenes salen y vuelven y silban,
y una línea se inclina azul en el horizonte.
Posando las manos en tus nalgas Gigi
he comprendido
lo que es la vida
y lo que es la muerte.
No soy nada piadoso, no soy santo ni monje.
De lejos a mí llega
una voz, toda sombra, y enloquezco.
Te busco, a ti.
Busco a tientas mi vida en mí.
Quién sabe si no soy un pájaro, un pavo real.
Esta tarde
me provoca
incesante, esta melodía de acordeón
me agota.
Sólo deseo volar contigo
Sólo deseo huir contigo,
mil novecientos noventa y siete, noventa y ocho,
hacia este siglo veintiuno.





SUBROTO SARKAR

ESCRITURA DESPUÉS DE LA MUERTE

Estoy muerto, y no obstante he vuelto a casa de noche.

Las maravillosas estrellas-hijas me han
mostrado el camino,
algunas han dejado escapar aguaceros de lluvia
al desliar sus cabellos.

Misterio, igual que el de las trenzas: ¿cómo
pudieron seguir siempre en el cielo?

Duda y más duda, sólo duda.
Gustosamente
vine, me quedé inmóvil cerca de la fuente.

Creedme, nunca más volveré aquí.


De 12 poetas bengalíes. Antología de poesía india contemporánea, traducción de F. Torres Monreal, Lancelot, 2006.

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Más poemas de La pared del agua. Antología de poesía bengalí contemporánea, traducción de Subhro Bandopadhyay, adaptación de Violeta Medina, LOM, 2012:


RAMENDRAKUMAR ACHARYA CHAUDHURI (1922-2009)


LA BIOGRAFÍA

Nació en 1922. Durante un cuarto creciente. Solo ha dejado
unos poemas que son sus hijos,
ellos darán el fuego final. ¿No tenía más deseos?
Pocos: el cariño de un amigo y de dos amigas.
Su hobby era mirar el paisaje
(hay mucha gente en la casa, el ruido, el traslado de un mueble)
desde la buhardilla, pasar las tardes en el corral
o en el jardín.
Muchas veces ha olvidado la escalera colocada sobre el árbol de frutas
y se ha quedado dormido:
un hombre raro. ¡Es verdad! ¿Piensas que tú eres menos raro?
¡Comes dinero, tomas licor, comes tantas muchachas con gusto!




KEDAR BHADURI (1925-2002)


RABINDRANATH

El avión estaba a sesenta y tres mil pies
cuando la azafata rumana me preguntó: ¿café?
Le contesté: no, whisky.
Me miró con sus grandes ojos y me amenazó en bengalí con tirarme de las orejas.

Me quedé asombrado. Soy un pasajero. Llevo jeans, camiseta.
Las muchachas me besan en un rincón del avión, en otra parte alguien canta pop.
Inglaterra mira el fuego del cigarro de Churchill que no se ha apagado todavía,
por esa frustración las drogas son el nuevo terror...

Creció la amistad con esa rumana. Divorciada.
Cuando llegamos al hotel al lado del Mediterráneo, ella me desnudó:
¿Indio? Digo sí. ¿Calcuta? Sí.
¿Conoces el amor? Digo ¡no!

Ella, de repente, se desabrocha el sujetador, me muestra las tetas,
me lleva a su valle adolescente-rosado al centro,
después de mirar bien sus muslos descubro en ellos un hombre viejo,
cuando lo estoy reconociendo, ella dice con su acento: Rabindranath.

Qué gran reconocimiento para el Premio Nobel Sir Rabindranath Tagore
desde Rumanía, de la rumana, de la alabanza de alabanzas, de la vergüenza de vergüenzas
a la orilla del Mediterráneo, la orilla del Mediterráneo, la orilla del Mediterráneo
¡Ay, idiota, ay agitado de mí, de ti!

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MONINDRO GUPTO (1926-2018)


LO QUE NO PUEDE SER

Una bandada de loros cruza el cielo como el aire verde cruza los arrozales,
abajo en el bosque hay perros cazadores con mucha hambre
que avanzan como el fuego rojo por los árboles,
entre ellos queda el papel azul del cielo ¡qué finísimo e infinito!
susurra, en un roce de aire, pero no se rasga.

Pienso ahora en la esquina del cuarto -hasta ahora
he lavado mis propias ropas- pero dentro de poco
no podré. ¿Qué ocurrirá entonces?
Ahora me canso limpiando el polvo de los libros. ¿Qué será después?
Me dolerá subir la escalera para ir al tejado.
Dolerá sonreír solo para confortar a alguien falsamente.
Dolerán las llamadas de las palomas grises.
Dolerá cuando entre la palidez del otoño de India.
Los loros y los perros cazadores eran mis amigos.
Tenía amistad con muchos otros.
Por esta misma amistad una golondrina del olivar
se sienta en el hombro del rey de Angkor Wat,
antes de desaparecer en el mar, el sol del ocaso pone
la mano en la espalda del hombre del barco que estará despierto toda la noche,
así posiblemente quedarán mis trocitos dentro de la gota de lluvia, o quiza
en el vaho de la respiración o con el alcanfor de los ataúdes,
en algún sitio.
Cuando estaba pensando estas cosas
ha venido un viento que me ha soplado
como un globo arrugado más allá del todo
de esta y otra vida, vuela todo como trozos de papeles de colores.




KABITA SINHA (1931-1999) (https://en.wikipedia.org/wiki/Kabita_Sinha )


EVA A DIOS

Fui
la primera
en saber que el subir
conlleva bajar
al otro lado

la luz es igual
que lo negro
fui la primera
en conocer
tus creaciones.

Obedecerte
o no obedecerte
pesa lo mismo
fui la primera
en saberlo.

Toqué el árbol
del conocimiento
primero yo.
El primer mordisco
en la manzana roja
lo di yo.
Fui la primera.
Soy la primera.

Diferencié primero
entre la vergüenza
y la desvergüenza
el cielo
y lo subterráneo
hice una pared
con una hoja
de la higuera
la primera fui yo.

Supe primero
que se puede construir
un ídolo tuyo
en las tetas del cuerpo
de la alegría gustosa
tocando la tristeza
tocando la lágrima
vi primero
Tu rostro
en el rostro de los
niños
llorando y sonriendo.

Entendí
primero
en la tristeza y la alegría
en la virtud y el pecado
que vivir
es especial
rompí primero
la cadena de oro
de la alegría
no me quedé
como una muñeca
más de tus títeres
como lo era
Adán.

Soy la primera
revolucionaria
en tu tierra.
Soy la primera.

Querido mío
o esclavo
soy la primera
mujer decepcionada
que perdió el paraíso
exiliada
conocí
la vida
del ser humano
bajo el paraíso
fui la primera.




TUSHAR RAY (1935-1977)


ANTES DE ENTENDER LA POESÍA

Hoy, en la mañana brillante, estaba un poco desatento al afeitarme,
no sé quién tocaba el violín en la radio, mientras
pienso que el cuchillo es el arco del violín siento, entonces, un
temblor en la sangre, el sabor salado, después no se sabe,
estoy inconsciente y no sé cuando entré al
olor de las medicinas, a los movimientos elegantes de las enfermeras
de este hospital.
Mi sueño se torna más denso, como el pergamino, al mirar
hacia el frasco de las pastillas para dormir,
a través de los agujeros de la mosquitera
se cuelan desde lo profundo unas palabras,
la respiración artificial con oxígeno, después de diecisiete pastillas
aún recuerdo la vida, cariño, esta vida...
Qué tontería más leerán ustedes en estas líneas
moribundas, de momento, antes de entender la poesía
chequeen silenciosamente, por favor, que todavía
respiro... poniéndome el dedo en la nariz.




PRANABENDU DASGUPTA (1936-2007)


ANTES DE MARCHARSE

Justo antes de marcharme, veo que baja la luz sobre el árbol, todavía
quedan bancos vacíos y todos los árboles
de la esquina silente del parque, el escalofrío en las hojas, aún baja la luz sobre todas las cosas.
No solo esto, unas parejas enamoradas, silenciosas y necesarias,
la mujer, el niño con su cuidadora y su madre,
ha venido cada uno en esta tarde-atardecer para que yo viera todo cuanto quisiera desde este lado
¿Por qué hay luz todavía en este escondite? Caen los rostros de los seres queridos
veo los árboles y el cielo
antes de marcharme miro: unos bancos, mis asientos, están vacíos.




MANIK CHAKRABORTY (1941-1991)


EL PORO

Cada vez que me siento
me parece que estoy dentro de un tren,
la mayor parte de mi vida
la paso dentro de un tren.
¿No lo sabes?
No he visto ninguna muchacha
de pelos rubios, pero
una vez vi en una foto a una mujer
cuyos pelos del cuerpo
eran rubios,
¿qué más me puede pasar?
La vida se va a acabar pronto
y cada día el tren me lleva a casa,
no tengo pena,
tampoco odio.

Uso mis labios como quiero sobre
los vellos rubios,
las páginas del libro se arrugan feamente:
¿alguien hubiera podido imaginar que
yo podía hacer
agujeros en las fotos?





SHAMSHER ANWAR (1944-1987)


EL SUFRIMIENTO POR LA AUSENCIA DEL AMOR

Después de tirarle su enagua azul por encima de la cabeza, todo el pelo de
Shanti cae abierto peligrosamente, hay sangre
viscosa en los labios, suenan las mandíbulas al apretarlas,
Shanti con todo su pelo peligrosamente
abierto sobre la espalda, viene aplaudiendo y ampliando la vagina turbia
como Kali -la creadora monstruosa-
succiona todo el fluido de mi cuerpo
al igual que las plantas carnívoras ella me agarra con sus ramas sedientas
golpea mi abdomen con su hacha curvada,
suena
por el ruido de la ausencia del amor, se rompen las paredes alrededor
Shanti gime: "eres un huésped de momento"
es agotadora esta faena
por la ausencia del amor el suelo se curva hacia el techo
caen las chispas de sangre desde la raíz de este árbol,
por las lágrimas del dolor se moja el hacha sedienta de Shanti,
ella queda contenta
permanezco pegado como un insecto muerto en el bosque de sus ramas.

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BHASKAR CHAKRABORTY (1945-2005) (https://en.wikipedia.org/wiki/Bhaskar_Chakraborty )


LA AUSENCIA

No habrá ruido estruendoso
no bajará una lágrima
"ya se acabó la molestia" dirá alguien y
alguien escribirá en una carta: se fue el larguirucho.
Haré amistad con otra jirafa nueva,
conoceré al sobrino de Platero.
Cuando veamos a la tierra desde lejos
tí quizás entonces estés regresando
después de comprar naranjas o peras,
cuando esté anocheciendo,
quizás haya una reunión política al lado de la calle
y alguien diga: piensen por favor





DEBDAS ACHARYA (1940-


POETA

Un día
entraré poco a poco
como si alguien me tirara de la mano
hacia la profundidad

allí estará el azul claro, el agua verde casi amarilla,
unos túneles de helechos altos,
el juego de coral,
yo floto levemente,
¡ay! qué alivio este movimiento dentro del sueño.

No puedo seguir mucho tiempo así:
sufre la respiración, regreso hacia arriba,

los animales del agua viven en el agua,
los animales de la tierra viven en la tierra,
sufren solamente los animales del sueño.





SHYMALKANTI DAS (1951-


EL VIENTO DE LA VIDA RURAL

Soy un hombre rural desde la uña del pie hasta el pelo,
la mujer con la que me casé a pesar de tener una visión urbana
es también una mujer rural.
Nos mudamos a la ciudad después de la boda.

Un día justo antes de hacer el amor
hemos pensado
que hace mucho calor a diario
es necesario traer un poco de sombra a la vida rural.

Lo hicimos.
Pasaron días, meses y años,
el asombro nos llegó de golpe,
un día, una tarde pálida.
Descubrimos, sobre nuestra vida fría, sin tonalidad,
que estaban cayendo las hojas más singulares,
las hojas rotas deprimidas de color marrón.
La luz azul de la muerte que cae a veces
por los poros de la cotidianidad,
las hojas también están cayendo sobre la cotidianidad.

Nosotros, quiero decir mi mujer y yo, dudamos
sobre qué hacer ahora y después.
Antes de lograr comprender el fenómeno
la vida rural queda silenciosa,
en la lejanía,
con sus raíces y sombras.




NIRMAN HALDER (1954-


MI HERMANA MAYOR

No suenan las pulseras metálicas de mi hermana mayor
al moler las especias,
la mano seca, la mano vacía.
En el brillo del horno, ella que es pálida, tampoco se refleja.
Mi hermana no tiene ilusiones,
no tiene marido, ni tiene hijos, está sola en sus trabajos cotidianos.
Pongo un incienso
al lado de esta soledad, mi hermana se pierde dentro
del humo,
la busco con una lámpara de aceite encendida






SANTANU BANDYOPADHYAY (1969-


NI SE SABE DÓNDE

Un hombre cruel vio,
al despertar por la madrugada,
un matiz asombroso de lo gris en el cielo,
mientras abajo dormía una bicicleta.

En la pared alta
están puestos los andamios de bambú,
desde donde se colgarán los obreros, sin protección, para lanzar la pintura.

Alguien dijo que
los cuervos se despiertan muy temprano.
No quedarán huellas de sangre en las ruedas
de la policía.

Los hombres crueles no ven la madrugada,
la madrugada no ve a un hombre cruel,
llegó un tren sin silbar
diciendo estas cosas.
¡Me voy!




RAJATENDRA MUHOPADHYAY (1973-


SOBRE LA VISITA AL TIGRE

A los tigres les gusta mucho mirarse a sí mismos. Vienen a la orilla del río al atardecer. Sus sombras saltan en el agua brillante.
Para ver el rostro del tigre uno tiene que agarrar al tigre desde atrás tocando el hombro del animal, poniendo el rostro del visitante al lado de él. Pero creo que nadie lo ha podido hacer salvo Tarzán. Existen para acercarse tres maneras, más o menos, en nuestra vida selvática.
Son:
1. Cuando el tigre está dentro de la jaula, usted está fuera (por ejemplo en el zoo)
2 Cuando el tigre está fuera de la jaula,usted dentro (por ejemplo en la reserva rural)
3 Cuando el tigre y usted están fuera (por ejemplo el tigre en la tierra y usted sobre lo alto de un árbol grande)

Pero no importa nada salvo el deseo de ver el tigre. Si este deseo no viaja dentro de la cabeza como los cantos místicos no se puede gozar la visita. Todavía queda una manera de ver al tigre involuntariamente: comer 24 panes fritos de Bengala que se llaman Luchi con un plato de cordero con mucha especia que se llama Kalia.






SUBHRO BANDOPADHYAY (1978-


LA CIUDAD LEOPARDO 3

A las 12 personas que han encontrado muertas cuando llegaban de África
a Europa, en una barca, en la costa de las Islas Canarias.

La parte antigua de una ciudad es el cerebro de un anciano
los países, las nacionalidades, los callejones se entrecruzan
está ardiendo Delhi islámica al lado de Nadir Sah
la iglesia de Santo Domingo, -todavía no han llegado los barcos españoles al Caribe-
viene la chica guatemalteca del mercado, de la guerra civil

entonces me miro
han crecido cipreses sobre las líneas áridas del pensamiento
la enfermera brillante, el verano, está al lado del niño débil

dejo abiertas las últimas puertas de la poesía
Yo, nosotros, el miedo, unos cayucos rotos
unas inmigraciones vivas en ellas, el cadáver,
las letras ya son candentes
cae la lluvia de ceniza sobre el vientre del silencio
la noche en llamas al lado del pino, el vino y el jardín

¿Adónde va todo  esto en nuestro atlas con espinas?



La pared del agua. Antología de poesía bengalí contemporánea. Traducción de Subhro Bandopadhyay, adaptación de Violeta Medina, LOM 2012.

Solo procuro recoger una pequeña muestra de grandes poetas contemporáneos nuestros, pero agradezco mucho tus palabras, Pascual.

Un abrazo.
Pedro