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ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Lluvia Abril- Administrador-Moderador
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- Mensaje n°121
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Veo que retomaste y aquí estoy, recorriendo el amor y sus paisajes, según la mirada de D. Antonio Gala.
Gracias, Pascual, por estar ahí.
Gracias, Pascual, por estar ahí.
Pascual Lopez Sanchez- Administrador-Moderador
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Edad : 72
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- Mensaje n°122
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
GRACIAS, LLUVIA.
BESOS.
BESOS.
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Pascual Lopez Sanchez- Administrador-Moderador
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- Mensaje n°123
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Dice el amante en el amor palabras
que no entiende, mentiras
con que procura defender el brote
de su esperanza, rehecha en cada hora.
Antes de que el amor
desenmascare su voracidad
y en litigio se exprima la mandrágora,
del todo y para siempre
piensa nacer. Pero hay una sonrisa
por el aire que sabe la verdad.
No es el tiempo el que pasa,
sino el amante, y dura
la promesa tan solo
el instante que dura su expansión.
No somos dueños del amor, ni puede
el éxtasis morderse como un fruto.
Vuelve el amante en sí
y de su vieja soledad recobra
los fatales rincones. Le sorprende
el despreciado intruso
que a hurtarle vino su abundancia, y odia
la mano que hace poco reclamaba.
No somos dueños del amor: amamos
lo que podemos, pues la muerte y
el amor no se escogen. Presentimos
que los raudales de la soledad
volverán a correr aún más copiosos,
pero intentamos destronar la muerte
con el beso. Y en tanto
besamos, se nos vuela la mirada
hacia lo nuestro, que es el desamor
y su cierta inminencia.
Busca el amante introducirse en
el oculto recinto del amado
para salir del suyo y olvidarse.
Busca otra soledad y no la encuentra,
porque es la soledad el amor mismo
disfrazado de carne y de caricia,
alzando su clamor en el desierto.
Nada puede librarnos
de ese ajeno enemigo,
sino la luminosa muerte, donde
el fuego nos asume, recupera—
nos la quietud y en el silencio se hunden
las promesas de eterno amor. La muerte,
cuya serenidad
detiene la aventura enardecida
o el sonámbulo intento
del que ama. La muerte, cuya cera
no se funde al ardor de los abrazos.
ENEMIGO ÍNTIMO
2. Dice el amante en el amor palabras
que no entiende, mentiras
con que procura defender el brote
de su esperanza, rehecha en cada hora.
Antes de que el amor
desenmascare su voracidad
y en litigio se exprima la mandrágora,
del todo y para siempre
piensa nacer. Pero hay una sonrisa
por el aire que sabe la verdad.
No es el tiempo el que pasa,
sino el amante, y dura
la promesa tan solo
el instante que dura su expansión.
No somos dueños del amor, ni puede
el éxtasis morderse como un fruto.
Vuelve el amante en sí
y de su vieja soledad recobra
los fatales rincones. Le sorprende
el despreciado intruso
que a hurtarle vino su abundancia, y odia
la mano que hace poco reclamaba.
No somos dueños del amor: amamos
lo que podemos, pues la muerte y
el amor no se escogen. Presentimos
que los raudales de la soledad
volverán a correr aún más copiosos,
pero intentamos destronar la muerte
con el beso. Y en tanto
besamos, se nos vuela la mirada
hacia lo nuestro, que es el desamor
y su cierta inminencia.
Busca el amante introducirse en
el oculto recinto del amado
para salir del suyo y olvidarse.
Busca otra soledad y no la encuentra,
porque es la soledad el amor mismo
disfrazado de carne y de caricia,
alzando su clamor en el desierto.
Nada puede librarnos
de ese ajeno enemigo,
sino la luminosa muerte, donde
el fuego nos asume, recupera—
nos la quietud y en el silencio se hunden
las promesas de eterno amor. La muerte,
cuya serenidad
detiene la aventura enardecida
o el sonámbulo intento
del que ama. La muerte, cuya cera
no se funde al ardor de los abrazos.
ENEMIGO ÍNTIMO
2. Dice el amante en el amor palabras
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Pascual Lopez Sanchez- Administrador-Moderador
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- Mensaje n°124
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Salta el amor, como una alondra súbita,
de mirada en mirada. Qué alegría
pone al tallo de la flor, mientras se pierden
los amantes en selva
de delicias, cantando
por la mañana de oro protegidos.
No obstante, entre las dos
cinturas permanece
el filo de un cuchillo. Cada amante
es su alondra, su selva y su mañana:
en sí las goza, en sí las extravía.
Amor no es más que estar
amando, sin sentir el oleaje
en que a la fiebre sigue la desgana.
Pero el amante sabe, anochecido,
que lo suyo es el mar,
y sólo anhela ya tender los brazos,
asirse en el destrozo
a una palpitación que desafíe
a la muerte, salvarse de la muerte,
resistirla, burlarla.
Su tentativa alarga el regocijo
de la mañana, al parecer, y tiñe
su corazón de azul. Mas es inútil,
porque entre labio y labio
se previene el filo del cuchillo.
Edifica el amor
su vana arquitectura sobre arena,
cerca de aquella rada donde gime
constante la palabra «fin», y es todo
menos que aire, pues
está el corazón y el corazón
es cosa de la muerte.
Cuando el amante se hace olvidadizo
y va a poner su vida en otros ojos
por librarla, diciéndose: «Imposible
que aquí la encuentre», ignora
que el filo de un cuchillo
puede muy bien cortar una mirada.
Qué baldío forcejeo
entristece al amor. De muerte somos
más cada día, apresuradamente,
y aventurarse en las sutiles cuencas
de su dominio es el recurso único
para vencer. Así
lo introdujo Holofernes en su tienda
con requiebros de amor. En paz y a oscuras,
a salvo con la muerte
de este pavor, de esta espantada huida
a nuevas simas, de este cuerpo a cuerpo
del amor, en la linde de la nada,
en esa linde peligrosa, aguda,
cortante como el filo de un cuchillo.
de mirada en mirada. Qué alegría
pone al tallo de la flor, mientras se pierden
los amantes en selva
de delicias, cantando
por la mañana de oro protegidos.
No obstante, entre las dos
cinturas permanece
el filo de un cuchillo. Cada amante
es su alondra, su selva y su mañana:
en sí las goza, en sí las extravía.
Amor no es más que estar
amando, sin sentir el oleaje
en que a la fiebre sigue la desgana.
Pero el amante sabe, anochecido,
que lo suyo es el mar,
y sólo anhela ya tender los brazos,
asirse en el destrozo
a una palpitación que desafíe
a la muerte, salvarse de la muerte,
resistirla, burlarla.
Su tentativa alarga el regocijo
de la mañana, al parecer, y tiñe
su corazón de azul. Mas es inútil,
porque entre labio y labio
se previene el filo del cuchillo.
Edifica el amor
su vana arquitectura sobre arena,
cerca de aquella rada donde gime
constante la palabra «fin», y es todo
menos que aire, pues
está el corazón y el corazón
es cosa de la muerte.
Cuando el amante se hace olvidadizo
y va a poner su vida en otros ojos
por librarla, diciéndose: «Imposible
que aquí la encuentre», ignora
que el filo de un cuchillo
puede muy bien cortar una mirada.
Qué baldío forcejeo
entristece al amor. De muerte somos
más cada día, apresuradamente,
y aventurarse en las sutiles cuencas
de su dominio es el recurso único
para vencer. Así
lo introdujo Holofernes en su tienda
con requiebros de amor. En paz y a oscuras,
a salvo con la muerte
de este pavor, de esta espantada huida
a nuevas simas, de este cuerpo a cuerpo
del amor, en la linde de la nada,
en esa linde peligrosa, aguda,
cortante como el filo de un cuchillo.
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3. Salta el amor, como una alondra súbita
3. Salta el amor, como una alondra súbita
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- Mensaje n°125
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Mira el haz de la Tierra
y dice: «Todo es mío»;
el aljibe y: «Mañana con la escarcha,
o esta noche, podré beber». Observa
las colinas y en su liviana curva
se complace. Al esclavo hiere y brota
obediente la sangre.
«Todo es mío», repite. «Sueño mío.
Soy yo de otra manera».
César de un día, echa el amante suertes
y se pierde a sí mismo, atravesando
el río que separa los pronombres.
«Seremos uno», y sigue
el agua la llamada
del mar, en tanto el cauce permanece
entre las dos riberas.
Tiene el amor una moneda, cuyo
reverso no permite efigie alguna,
y entre la sed de los amantes huye
lo irrepetible. (César
y nada.) La paloma blanca suele
anidar en la copa de los cedros
más altos. («Todo es mío».) El agua nunca
viene: va siempre, va, desaparece
por detrás del color y la forma,
reflejando al amante absorto, mudo,
de pie ya al otro lado del espejo.
A solas con su herida
(«Hiero y brota la sangre... ») ve evadirse
lo rojo y lo tenaz
de la culpa. Callar: eso es la muerte.
Antes éramos uno y todo quiere
la unidad. Esta carne,
esta desamparada resistencia,
se someterá cuando
caiga el octavo velo, su baluarte
y frontera. También muda de piel
a espaldas de diciembre,
en su letargo, la serpiente. Ansía
volver el César, y anda
sin pausa en busca siempre
de los idus de marzo.
(El agua va, la sangre viene...)
El héroe
es el gusano. El día
de desposarse con la primavera
que irrumpirá en el bosque
es antes de su adviento.
A la mitad de marzo hay un cobijo,
en el corazón último,
donde perdura en flor el no nacido
abril, y la oropéndola
es sólo el trino. Donde
«¿quién fui?», pregunta el César. Y sonríe.
y dice: «Todo es mío»;
el aljibe y: «Mañana con la escarcha,
o esta noche, podré beber». Observa
las colinas y en su liviana curva
se complace. Al esclavo hiere y brota
obediente la sangre.
«Todo es mío», repite. «Sueño mío.
Soy yo de otra manera».
César de un día, echa el amante suertes
y se pierde a sí mismo, atravesando
el río que separa los pronombres.
«Seremos uno», y sigue
el agua la llamada
del mar, en tanto el cauce permanece
entre las dos riberas.
Tiene el amor una moneda, cuyo
reverso no permite efigie alguna,
y entre la sed de los amantes huye
lo irrepetible. (César
y nada.) La paloma blanca suele
anidar en la copa de los cedros
más altos. («Todo es mío».) El agua nunca
viene: va siempre, va, desaparece
por detrás del color y la forma,
reflejando al amante absorto, mudo,
de pie ya al otro lado del espejo.
A solas con su herida
(«Hiero y brota la sangre... ») ve evadirse
lo rojo y lo tenaz
de la culpa. Callar: eso es la muerte.
Antes éramos uno y todo quiere
la unidad. Esta carne,
esta desamparada resistencia,
se someterá cuando
caiga el octavo velo, su baluarte
y frontera. También muda de piel
a espaldas de diciembre,
en su letargo, la serpiente. Ansía
volver el César, y anda
sin pausa en busca siempre
de los idus de marzo.
(El agua va, la sangre viene...)
El héroe
es el gusano. El día
de desposarse con la primavera
que irrumpirá en el bosque
es antes de su adviento.
A la mitad de marzo hay un cobijo,
en el corazón último,
donde perdura en flor el no nacido
abril, y la oropéndola
es sólo el trino. Donde
«¿quién fui?», pregunta el César. Y sonríe.
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4.Mira el haz de la tierra
4.Mira el haz de la tierra
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- Mensaje n°126
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Somos islas errantes. Solitarios
que corren juntos sin saber adónde.
Hecho está el juego, y se prohíbe ya
rectificar la apuesta: hay que adoptarlo,
hay pendiente un designio.
Nos posee
aquello que creemos
poseer, y aquello que nos quema
no es más que el eco de una voz. Su nido
tiene la golondrina en un calor
lejano, y respeta el heliotropo
mandatos de oro. Alguien
remueve las profundas aguas negras
y echa a volar después. En vano busco
por la altamar caminos, huellas, contra
las que oprimir mi pie y decir: «Estuve
aquí otra vez y ardía. Reconozco
esta muerte, esta noche: son las mías.
Llevo en la frente su medida. Puedo
olvidar a los otros. Ofuscado
dormiré en la tiniebla sin estelas,
a la que el orto de la luna teme».
Pero el amor es una ardiente cábala
con sal trazada en medio de la espuma.
Ha de arrastrarse un corazón tras otro
interminablemente, conspirar
con un cómplice en ese breve crimen
del abrazo. Qué sin sentido vamos.
Qué huérfanos de abril y de esperanza.
Trémulos como el ave
que perdió su canción y no la encuentra,
y se ha olvidado de quién es y cuál
era su rama. En vilo mantenidos
la víspera de nada,
del peso de las alas prisioneros,
entre el aire total, sin rumbos, sobre
el divino cantil, en que las islas
habrán de ser varadas para siempre
junto al agua nocturna e inmutable.
que corren juntos sin saber adónde.
Hecho está el juego, y se prohíbe ya
rectificar la apuesta: hay que adoptarlo,
hay pendiente un designio.
Nos posee
aquello que creemos
poseer, y aquello que nos quema
no es más que el eco de una voz. Su nido
tiene la golondrina en un calor
lejano, y respeta el heliotropo
mandatos de oro. Alguien
remueve las profundas aguas negras
y echa a volar después. En vano busco
por la altamar caminos, huellas, contra
las que oprimir mi pie y decir: «Estuve
aquí otra vez y ardía. Reconozco
esta muerte, esta noche: son las mías.
Llevo en la frente su medida. Puedo
olvidar a los otros. Ofuscado
dormiré en la tiniebla sin estelas,
a la que el orto de la luna teme».
Pero el amor es una ardiente cábala
con sal trazada en medio de la espuma.
Ha de arrastrarse un corazón tras otro
interminablemente, conspirar
con un cómplice en ese breve crimen
del abrazo. Qué sin sentido vamos.
Qué huérfanos de abril y de esperanza.
Trémulos como el ave
que perdió su canción y no la encuentra,
y se ha olvidado de quién es y cuál
era su rama. En vilo mantenidos
la víspera de nada,
del peso de las alas prisioneros,
entre el aire total, sin rumbos, sobre
el divino cantil, en que las islas
habrán de ser varadas para siempre
junto al agua nocturna e inmutable.
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- Mensaje n°127
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Hay tardes en que todo
huele a enebro quemado
y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: «Ven».
Pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
no puede improvisarse, porque sólo
al final de una savia prolongada,
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente enterrada.
En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.
Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el cálido
alborozo del mundo,
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y está
bien todo entonces, y se ordena todo,
y una firme alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida.
Dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. «Esto era aquello».
Con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea...
Y de repente
busca una boca nuestra boca, y unas
manos oprimen nuestras manos, y hay
una amorosa voz
que nos dice: «Despierta.
Estoy yo aquí. Levántate». Y vivimos.
huele a enebro quemado
y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: «Ven».
Pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
no puede improvisarse, porque sólo
al final de una savia prolongada,
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente enterrada.
En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.
Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el cálido
alborozo del mundo,
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y está
bien todo entonces, y se ordena todo,
y una firme alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida.
Dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. «Esto era aquello».
Con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea...
Y de repente
busca una boca nuestra boca, y unas
manos oprimen nuestras manos, y hay
una amorosa voz
que nos dice: «Despierta.
Estoy yo aquí. Levántate». Y vivimos.
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- Mensaje n°128
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Me alegra que hayas retomado a este autor, de lujo.
Te sigo, y gracias siempre, Pascual.
Besos.
Te sigo, y gracias siempre, Pascual.
Besos.
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- Mensaje n°129
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
NO... SI NO LO DEJO... SE TRATA DE REDISTRIBUIR.
SEGUIRÉ CON ÉL. DESPUÉS SI PUEDO.
BESOS.
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BESOS.
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- Mensaje n°130
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
"Enemigo íntimo" y "hay tardes en que todo"
Me parece interesante.
Gracias, Pascual.
Me parece interesante.
Gracias, Pascual.
Pascual Lopez Sanchez- Administrador-Moderador
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- Mensaje n°131
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
GRACIAS, LLUVIA... ANTONIO GALA DEBE ESPERAR A QUE ME ACLARE POR DONDE VOY. NO TIENE MÁS IMPORTANCIA LO LLEVO CONMIGO.
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- Mensaje n°132
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
ANTONIO GALA (1930 - 2023 )
QUINTAESENCIA
A.
A2
AMOR Y SUS PAISAJES
A2e
AMOR - AMISTAD
He conservado alguna amistad de la infancia, y conservo una media docena de amigos, siete u ocho amigos que a lo largo de muchísimos años se han ido sumando, porque creo que soy una persona muy biendotada para la amistad. A veces miras hacia atrás y dices: "Caramba, pero si ya son doce, veinte, veinticinco años"; ésa es.
Un amigo no se hace porque nos gustaría que lo fuese. No vale empecinarse: un amigo no se hace.
QUINTAESENCIA
A.
A2
AMOR Y SUS PAISAJES
A2e
AMOR - AMISTAD
He conservado alguna amistad de la infancia, y conservo una media docena de amigos, siete u ocho amigos que a lo largo de muchísimos años se han ido sumando, porque creo que soy una persona muy biendotada para la amistad. A veces miras hacia atrás y dices: "Caramba, pero si ya son doce, veinte, veinticinco años"; ésa es.
Un amigo no se hace porque nos gustaría que lo fuese. No vale empecinarse: un amigo no se hace.
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- Mensaje n°133
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Un amigo no se hace porque nos gustaría que lo fuese. No vale empecinarse: un amigo no se hace.
Me alegra que sigas por acá también.
Gracias, Pascual, y besos.
Me alegra que sigas por acá también.
Gracias, Pascual, y besos.
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- Mensaje n°134
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Ando un poco por todos sitios... la cadera no se mejora, pero debe saber que no me rindo...
Besos.
Besos.
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- Mensaje n°135
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
ANTONIO GALA (1930 - 2023 )
QUINTAESENCIA
A.
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AMOR Y SUS PAISAJES
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AMOR - AMISTAD
*
La amistad verdadera, la que va creciendo y creciendo cada año, sin hacerse notar, como una permanencia en la que te das cuenta de que apenas si podrías ya vivir sin respirar ese aire, un aire apenas percibido, como apenas percibida es la respiración, "respirar, invisible poema", que ecribió Rilke.
*
Nunca es ciega. Abnegada, resistente, rotunda, definitiva, pero no ciega. De ahí que la decepción y la traición del amigo sean heridas incurables. Porque en la esencia de la amistad están la libertad y la fidelidad, y, al hundirse en ella, se hunden nuestro punto de apoyo y nuestra idea del mundo.
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Nunca es ciega. Abnegada, resistente, rotunda, definitiva, pero no ciega. De ahí que la decepción y la traición del amigo sean heridas incurables. Porque en la esencia de la amistad están la libertad y la fidelidad, y, al hundirse en ella, se hunden nuestro punto de apoyo y nuestra idea del mundo.
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Pascual Lopez Sanchez- Administrador-Moderador
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- Mensaje n°136
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
ANTONIO GALA (1930 - 2023 )
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La amistad no es la ausencia de datos en contra, de enconos, de reproches. La amistad es un sentimiento positivo: tanto, que puede facimente hacer la digestión de todos los reproches, los enconos y los datos en contra. Pero hoy a tal meticulosidad, a tal persistencia, a tal desinterés del sentimiento, se le llama ya amor.
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- Mensaje n°137
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
ANTONIO GALA (1930 - 2023 )
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Las muertes de la amistad son muertes muy dolorosas, porque se convierten en un dolor sordo, pero siempre presente, por mucho tiempo que pase.
*
La amistad he aprendido que es como la protección que usan los trapecistas: una red que nos da inmunidad y nos sostiene
*
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- Mensaje n°138
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Ya echaba de menos este lugar, estos paisajes tan dignos de reflexión.
Gracias, Pascual y que sea un buen día.
Gracias, Pascual y que sea un buen día.
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- Mensaje n°139
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Gracias, Lluvia, amiga mía.
Besos
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- Mensaje n°140
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
ANTONIO GALA (1930 - 2023 )
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La amistad es semejante a un amor recién nacido. Cuando crezca, y el tiempo es la sola prueba de la amistad, sabremos hacia qué punto desea mirar. Hay amores que nacen ya grandes, como Atenea nació ya adulta de la cabezade Zeus otros nacen pequeños, vacilantes. Necesitan ser auxiiados por el brazo o la fuerza de alguien. En ese apoyo consite precisamente la amistad.
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- Mensaje n°141
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
ANTONIO GALA (1930 - 2023 )
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El sentimiento de amor sí es puro comomo el de la amistad,
pero no desinteresado.
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El amor más alto a que puede aspirar el hombre es uno que estuviese hecho de amistad y erotismo al mismo tiempo.
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- Mensaje n°142
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Necesitan ser auxiiados por el brazo o la fuerza de alguien. En ese apoyo consiste precisamente la amistad.
Me enganché a estos paisajes.
Gracias, amigo, y te sigo, ya lo sabes.
Me enganché a estos paisajes.
Gracias, amigo, y te sigo, ya lo sabes.
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- Mensaje n°143
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
EN CUANTO PUEDA SIGO.... AUNQUE LA VERDAD ES QUE ESTOY UN POCO ASUSTADO. SE VA A CARGAR EL FORO.
BESOS.
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- Mensaje n°144
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
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La amistad es la parte del amor que ancla lo erótico en lo cotidiano; que vincula lo milagroso - el milagro no tiene día siguiente- con lo real; que crea la continuidad de un sentiiento reduciendo su infinitud a los límites domésticos. La amistad es la parte diaria del amor, el cañamazo donde se insertan- incomparables, pero también improrrogables- sus bordados.
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- Mensaje n°145
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Gracias, Pascual, ya te echaba de menos por acá.
Hay muchos paisajes que no conocemos, o no le damos importancia. Aquí es más fácil encontrarla, reflexionando.
Buen día y besos.
Hay muchos paisajes que no conocemos, o no le damos importancia. Aquí es más fácil encontrarla, reflexionando.
Buen día y besos.
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- Mensaje n°146
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
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La amistad es un amor imperfecto porque le falta lo erótico. El eros es un amor imperfecto porque le falta lo amistoso con su firme y sosegada lealtad.
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El amor es una amistad con momentos eróticos. Sobre esa mesa de la amistad podrán ponerse multitud de objetos, bellos o menos bellos; pero sin la mesa todo se vuelve añicos.
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El amor es una amistad con momentos eróticos. Sobre esa mesa de la amistad podrán ponerse multitud de objetos, bellos o menos bellos; pero sin la mesa todo se vuelve añicos.
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- Mensaje n°147
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Ocurre, mi querida Lluvia, que desde que he decidido no competir soy bastante más feliz... mucho más... incomparablemente más...
... y creo que me lo enseñaste tú.
Besos.
... y creo que me lo enseñaste tú.
Besos.
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- Mensaje n°148
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Me parece la mejor decisión, amigo mío. Solo hay que disfrutar de todo lo que nos deja la poesía, lo demás hay que apartarlo.
A seguir disfrutando y que sea un buen día.
A seguir disfrutando y que sea un buen día.
Pascual Lopez Sanchez- Administrador-Moderador
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- Mensaje n°149
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
Gracias, Lluvia.
Besos.
Besos.
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- Mensaje n°150
Re: ANTONIO GALA (1930 - 2023)
ANTONIO GALA (1930 - 2023 )
VUELO A NUEVA YORK (*)
15
Pastorea las olas el mar
y sin tregua las apacienta.
Cuando se aleja el sol,
el mar se va tras él con su rebaño.
El ángel y Tobías
cortren y vuelan juntos.
Ninguno de los dos resistirá:
yo, el alto vuelo;
tú, la profunda mina..
La cumbre tiene al monte;
tú me tienes a mí, que te sostengo.
Un pájaro de luz fuimos y una raíz sola.
Ninguno de los dos
hemos sobrevivido:
yo, al alto vuelo;
tú, a la profunda mina.
Ahora el ángel no está,
ni está Tobias
VUELO A NUEVA YORK (*)
15
Pastorea las olas el mar
y sin tregua las apacienta.
Cuando se aleja el sol,
el mar se va tras él con su rebaño.
El ángel y Tobías
cortren y vuelan juntos.
Ninguno de los dos resistirá:
yo, el alto vuelo;
tú, la profunda mina..
La cumbre tiene al monte;
tú me tienes a mí, que te sostengo.
Un pájaro de luz fuimos y una raíz sola.
Ninguno de los dos
hemos sobrevivido:
yo, al alto vuelo;
tú, a la profunda mina.
Ahora el ángel no está,
ni está Tobias
De MINISTERIO DEL AIRE. POEMA DE TOBÍAS DESANGELADO
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