ANTONIO GALA (1930 - 2023)

Veo que retomaste y aquí estoy, recorriendo el amor y sus paisajes, según la mirada de D. Antonio Gala.
Gracias, Pascual, por estar ahí.

GRACIAS, LLUVIA.

BESOS.

Dice el amante en el amor palabras
que no entiende, mentiras
con que procura defender el brote
de su esperanza, rehecha en cada hora.
Antes de que el amor
desenmascare su voracidad
y en litigio se exprima la mandrágora,
del todo y para siempre
piensa nacer. Pero hay una sonrisa
por el aire que sabe la verdad.
No es el tiempo el que pasa,
sino el amante, y dura
la promesa tan solo
el instante que dura su expansión.
No somos dueños del amor, ni puede
el éxtasis morderse como un fruto.
Vuelve el amante en sí
y de su vieja soledad recobra
los fatales rincones. Le sorprende
el despreciado intruso
que a hurtarle vino su abundancia, y odia
la mano que hace poco reclamaba.
No somos dueños del amor: amamos
lo que podemos, pues la muerte y
el amor no se escogen. Presentimos
que los raudales de la soledad
volverán a correr aún más copiosos,
pero intentamos destronar la muerte
con el beso. Y en tanto
besamos, se nos vuela la mirada
hacia lo nuestro, que es el desamor
y su cierta inminencia.
Busca el amante introducirse en
el oculto recinto del amado
para salir del suyo y olvidarse.
Busca otra soledad y no la encuentra,
porque es la soledad el amor mismo
disfrazado de carne y de caricia,
alzando su clamor en el desierto.
Nada puede librarnos
de ese ajeno enemigo,
sino la luminosa muerte, donde
el fuego nos asume, recupera—
nos la quietud y en el silencio se hunden
las promesas de eterno amor. La muerte,
cuya serenidad
detiene la aventura enardecida
o el sonámbulo intento
del que ama. La muerte, cuya cera
no se funde al ardor de los abrazos.

Salta el amor, como una alondra súbita,

de mirada en mirada. Qué alegría

pone al tallo de la flor, mientras se pierden

los amantes en selva

de delicias, cantando

por la mañana de oro protegidos.

No obstante, entre las dos

cinturas permanece

el filo de un cuchillo. Cada amante

es su alondra, su selva y su mañana:

en sí las goza, en sí las extravía.


Amor no es más que estar

amando, sin sentir el oleaje

en que a la fiebre sigue la desgana.

Pero el amante sabe, anochecido,

que lo suyo es el mar,

y sólo anhela ya tender los brazos,

asirse en el destrozo

a una palpitación que desafíe

a la muerte, salvarse de la muerte,

resistirla, burlarla.

Su tentativa alarga el regocijo

de la mañana, al parecer, y tiñe

su corazón de azul. Mas es inútil,

porque entre labio y labio

se previene el filo del cuchillo.


Edifica el amor

su vana arquitectura sobre arena,

cerca de aquella rada donde gime

constante la palabra «fin», y es todo

menos que aire, pues

está el corazón y el corazón

es cosa de la muerte.

Cuando el amante se hace olvidadizo

y va a poner su vida en otros ojos

por librarla, diciéndose: «Imposible

que aquí la encuentre», ignora

que el filo de un cuchillo

puede muy bien cortar una mirada.


Qué baldío forcejeo

entristece al amor. De muerte somos

más cada día, apresuradamente,

y aventurarse en las sutiles cuencas

de su dominio es el recurso único

para vencer. Así

lo introdujo Holofernes en su tienda

con requiebros de amor. En paz y a oscuras,

a salvo con la muerte

de este pavor, de esta espantada huida

a nuevas simas, de este cuerpo a cuerpo

del amor, en la linde de la nada,

en esa linde peligrosa, aguda,

cortante como el filo de un cuchillo.

Mira el haz de la Tierra

y dice: «Todo es mío»;

el aljibe y: «Mañana con la escarcha,

o esta noche, podré beber». Observa

las colinas y en su liviana curva

se complace. Al esclavo hiere y brota

obediente la sangre.

«Todo es mío», repite. «Sueño mío.

Soy yo de otra manera».


César de un día, echa el amante suertes

y se pierde a sí mismo, atravesando

el río que separa los pronombres.

«Seremos uno», y sigue

el agua la llamada

del mar, en tanto el cauce permanece

entre las dos riberas.


Tiene el amor una moneda, cuyo

reverso no permite efigie alguna,

y entre la sed de los amantes huye

lo irrepetible. (César

y nada.) La paloma blanca suele

anidar en la copa de los cedros

más altos. («Todo es mío».) El agua nunca

viene: va siempre, va, desaparece

por detrás del color y la forma,

reflejando al amante absorto, mudo,

de pie ya al otro lado del espejo.

A solas con su herida

(«Hiero y brota la sangre... ») ve evadirse
lo rojo y lo tenaz

de la culpa. Callar: eso es la muerte.

Antes éramos uno y todo quiere

la unidad. Esta carne,

esta desamparada resistencia,

se someterá cuando

caiga el octavo velo, su baluarte

y frontera. También muda de piel

a espaldas de diciembre,

en su letargo, la serpiente. Ansía

volver el César, y anda

sin pausa en busca siempre

de los idus de marzo.

(El agua va, la sangre viene...)

El héroe

es el gusano. El día

de desposarse con la primavera

que irrumpirá en el bosque

es antes de su adviento.

A la mitad de marzo hay un cobijo,

en el corazón último,

donde perdura en flor el no nacido

abril, y la oropéndola

es sólo el trino. Donde

«¿quién fui?», pregunta el César. Y sonríe.

Somos islas errantes. Solitarios

que corren juntos sin saber adónde.

Hecho está el juego, y se prohíbe ya

rectificar la apuesta: hay que adoptarlo,

hay pendiente un designio.

Nos posee

aquello que creemos

poseer, y aquello que nos quema

no es más que el eco de una voz. Su nido

tiene la golondrina en un calor

lejano, y respeta el heliotropo

mandatos de oro. Alguien

remueve las profundas aguas negras

y echa a volar después. En vano busco

por la altamar caminos, huellas, contra

las que oprimir mi pie y decir: «Estuve

aquí otra vez y ardía. Reconozco

esta muerte, esta noche: son las mías.

Llevo en la frente su medida. Puedo

olvidar a los otros. Ofuscado

dormiré en la tiniebla sin estelas,

a la que el orto de la luna teme».


Pero el amor es una ardiente cábala

con sal trazada en medio de la espuma.

Ha de arrastrarse un corazón tras otro

interminablemente, conspirar

con un cómplice en ese breve crimen

del abrazo. Qué sin sentido vamos.

Qué huérfanos de abril y de esperanza.

Trémulos como el ave

que perdió su canción y no la encuentra,

y se ha olvidado de quién es y cuál

era su rama. En vilo mantenidos

la víspera de nada,

del peso de las alas prisioneros,

entre el aire total, sin rumbos, sobre

el divino cantil, en que las islas

habrán de ser varadas para siempre

junto al agua nocturna e inmutable.

Hay tardes en que todo

huele a enebro quemado

y a tierra prometida.

Tardes en que está cerca el mar y se oye

la voz que dice: «Ven».

Pero algo nos retiene todavía

junto a los otros: el amor, el verbo

transitivo, con su pequeña garra

de lobezno o su esperanza apenas.

No ha llegado el momento. La partida

no puede improvisarse, porque sólo

al final de una savia prolongada,

de una pausada sangre,

brota la espiga desde

la simiente enterrada.


En esas largas

tardes en que se toca casi el mar

y su música, un poco

más y nos bastaría

cerrar los ojos para morir. Viene

de abajo la llamada, del lugar

donde se desmorona la apariencia

del fruto y sólo queda su dulzor.

Pero hemos de aguardar

un tiempo aún: más labios, más caricias,

el amor otra vez, la misma, porque

la vida y el amor transcurren juntos

o son quizá una sola

enfermedad mortal.


Hay tardes de domingo en que se sabe

que algo está consumándose entre el cálido

alborozo del mundo,

y en las que recostar sobre la hierba

la cabeza no es más que un tibio ensayo

de la muerte. Y está

bien todo entonces, y se ordena todo,

y una firme alegría nos inunda

de abril seguro. Vuelven

las estrellas el rostro hacia nosotros

para la despedida.

Dispone un hueco exacto

la tierra. Se percibe

el pulso azul del mar. «Esto era aquello».

Con esmero el olvido ha principiado

su menuda tarea...


Y de repente

busca una boca nuestra boca, y unas

manos oprimen nuestras manos, y hay

una amorosa voz

que nos dice: «Despierta.

Estoy yo aquí. Levántate». Y vivimos.

Me alegra que hayas retomado a este autor, de lujo.
Te sigo, y gracias siempre, Pascual.
Besos.

NO... SI NO LO DEJO... SE TRATA DE REDISTRIBUIR.

SEGUIRÉ CON ÉL. DESPUÉS SI PUEDO.

BESOS.

"Enemigo íntimo" y "hay tardes en que todo"
Me parece interesante.
Gracias, Pascual.

GRACIAS, LLUVIA... ANTONIO GALA DEBE ESPERAR A QUE ME ACLARE POR DONDE VOY. NO TIENE MÁS IMPORTANCIA LO LLEVO CONMIGO.

ANTONIO GALA (1930 - 2023 )

QUINTAESENCIA

A.

A2

AMOR Y SUS PAISAJES

A2e

AMOR - AMISTAD

He conservado alguna amistad de la infancia, y conservo una media docena de amigos, siete u ocho amigos que a lo largo de muchísimos años se han ido sumando, porque creo que soy una persona muy biendotada para la amistad. A veces miras hacia atrás y dices: "Caramba, pero si ya son doce, veinte, veinticinco años"; ésa es.

Un amigo no se hace porque nos gustaría que lo fuese. No vale empecinarse: un amigo no se hace.

Un amigo no se hace porque nos gustaría que lo fuese. No vale empecinarse: un amigo no se hace.


Me alegra que sigas por acá también.
Gracias, Pascual, y besos.

Ando un poco por todos sitios... la cadera no se mejora, pero debe saber que no me rindo...

Besos.

ANTONIO GALA (1930 - 2023 )

QUINTAESENCIA

A.

A2

AMOR Y SUS PAISAJES

A2e

AMOR - AMISTAD

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La amistad verdadera, la que va creciendo y creciendo cada año, sin hacerse notar, como una permanencia en la que te das cuenta de que apenas si podrías ya vivir sin respirar ese aire, un aire apenas percibido, como apenas percibida es la respiración, "respirar, invisible poema", que ecribió Rilke.

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Nunca es ciega. Abnegada, resistente, rotunda, definitiva, pero no ciega. De ahí que la decepción y la traición del amigo sean heridas incurables. Porque en la esencia de la amistad están la libertad y la fidelidad, y, al hundirse en ella, se hunden nuestro punto de apoyo y nuestra idea del mundo.

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