Aires de Libertad

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    CLARICE LISPECTOR II - Página 29 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II

    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 21:25

    ***

    La vieja, como si hubiera recibido una transmisión de pensamiento,
    pensaba: que no me dejen sola. ¿Qué edad tengo? Ya ni lo sé.
    Después, enseguida, vació su pensamiento. Y era tranquilamente nada.
    Existía apenas. Era bueno así, muy bueno incluso. Inmersiones en la nada.
    Ángela Pralini, para calmarse, se contó una historia muy calmante, muy
    tranquila: era una de un hombre a quien le gustaban mucho las jabuticabas.
    Entonces fue hacia un huerto donde había árboles cargados de
    protuberancias negras, lisas y lustrosas, que le caían en las manos sin
    esfuerzo y que de las manos le caían a los pies. Era tal la abundancia de
    jabuticabas que se daba el lujo de pisarlas. Y estas hacían un ruidito muy
    gracioso. Hacían así: cloc-cloc-cloc, etcétera. Ángela se calmó con el
    hombre de las jabuticabas. En la hacienda había jabuticabas y ella iba a
    hacer con los pies desnudos el cloc-cloc, suave y húmedo. Nunca sabía si
    debía o no tragar las semillas. ¿Quién le iba a contestar esa pregunta?
    Nadie. Solo tal vez un hombre que, como Ulises, el perro, y contra
    Eduardo, respondiera: Mangia, bella, que te fa bene
    . Sabía un poquito de
    italiano pero nunca estaba segura de su sentido. Y después de lo que ese
    hombre dijera, ella tragaría las semillas. Otro árbol que le gustaba era uno
    cuyo nombre científico había olvidado pero que en la infancia todos habían
    conocido directamente, sin ciencia, era uno que en el Jardín Botánico de
    Río hacía un cloc-cloc sequito. ¿Ves? ¿Ves cómo estás renaciendo? Gato
    con siete vidas. El número siete la acompañaba, era su secreto, su fuerza.
    Se sentía linda. No lo era. Pero se sentía. Se sentía también bondadosa.
    Con ternura hacia la vieja María Rita que se había puesto las gafas para leer
    el diario. Todo era lento en la vieja María Rita. ¿Cerca del fin? Ay, cómo
    duele morir. En la vida se sufre pero se tiene algo en la mano: la inefable
    vida. Pero ¿y la pregunta sobre la muerte? Era preciso no tener miedo: ir
    hacia el frente, siempre.







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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 21:26

    ***

    Siempre.
    Como el tren.
    Y en algún lugar existe una cosa escrita en el muro. Y es para mí, pensó
    Ángela. De las llamas del Infierno llegará un telegrama fresco para mí. Y
    nunca más mi esperanza será decepcionada. Nunca. Nunca más.
    La vieja era anónima como una gallina, como había dicho una tal
    Clarice, hablando de una vieja desvergonzada, enamorada de Roberto
    Carlos. Esa Clarice incomodaba. Hacía gritar a la vieja: ¡tiene!, ¡que!,
    ¡haber!, ¡una!, ¡puerta!, ¡de saliiiiida!, y la había. Por ejemplo: la puerta de
    salida de esa vieja era el marido que volvería al día siguiente, eran personas
    conocidas, era su empleada, era la plegaria intensa y fructífera frente a la
    desesperación. Ángela se dijo como si se mordiera rabiosamente: tiene que
    haber una puerta de salida. Tanto para mí como para doña María Rita.
    Yo no puedo detener el tiempo, pensó María Rita Alvarenga Chagas
    Souza Melo. Fracasé. Estoy vieja. Y fingió leer el diario solo para recuperar
    la compostura.
    Quiero sombra, gimió Ángela, quiero sombra y anonimato.
    La vieja pensó: su hijo era tan bondadoso, tan cálido de corazón, tan
    cariñoso. La llamaba «mamacita». Sí, tal vez pase el resto de mi vida en la
    hacienda, lejos de la public relations que no me necesita. Y mi vida será
    muy larga, a juzgar por mis padres y abuelos. Podía alcanzar, fácil, fácil, los
    cien años, pensó confortablemente. Y morir de repente para no tener
    tiempo de sentir miedo. Se persignó discretamente y pidió a Dios una
    buena muerte








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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 21:27

    ***

    Ulises, si tu cara fuera contemplada desde el punto de vista humano,
    serías monstruoso y feo. Era lindo desde el punto de vista de perro. Era
    vigoroso como un caballo blanco y libre, solo que era castaño suave,
    anaranjado, color de whisky. Pero su pelo es lindo como el de un enérgico
    y empinado caballo. Los músculos del pescuezo eran vigorosos y se podían
    tocar con manos de dedos sabios. Ulises era un hombre. Sin mundo perro.
    Era delicado como un hombre. Una mujer debe tratar bien al hombre.
    El tren entrando en el campo: los grillos cantaban agudos y ásperos.
    Eduardo, una que otra vez, sin gracia, como quien se ve forzado a
    cumplir una función, le dio de regalo un gélido diamante. Ella habría
    preferido brillantes. En fin, suspiró ella, las cosas son como son. A veces,
    cuando miraba desde lo alto de su apartamento, tenía deseos de suicidarse.
    Ah, no por Eduardo, sino por una especie de fatal curiosidad. No se lo
    contaba a nadie, por miedo de influir en un suicida latente. Ella quería la
    vida, vida plana y plena, formidable, leyendo sin ocultarse los artículos de
    Selecciones. Quería morir solo a los noventa años, en medio de un acto de
    vida, sin sentir. El fantasma de la locura nos ronda. ¿Qué es lo que haces?
    Estoy esperando el futuro.
    Cuando finalmente el tren se puso en movimiento, Ángela Pralini
    encendió el cigarrillo con un aleluya: tenía miedo de que mientras el tren
    no saliera, no tuviera el coraje de irse y terminara por bajar del vagón. Pero
    ya estaban sujetos los amortiguadores y las ruedas daban repentinos
    sobresaltos. El tren marchaba. Y la vieja María Rita suspiraba: estaba más
    cerca del hijo amado. Con él podría ser madre, ella que estaba castrada por
    su hija










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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 10:16

    ***
    Una vez que Ángela tuvo dolores menstruales, Eduardo intentó, sin
    mucha gracia, ser cariñoso. Y le dijo una cosa horrorosa: estás enferma,
    ¿no? Se ruborizaba de vergüenza.
    El tren corría cuanto podía. El maquinista feliz: así era bueno, y pitaba
    a cada curva del camino. Era un largo y grueso silbido de tren en marcha,
    ganando terreno. La mañana era fresca y llena de hierbas altas y verdes.
    Así, sí, vamos hacia delante, dijo el maquinista a la máquina. La máquina
    respondió con alegría.
    La vieja era nada. Y miraba hacia el aire como se mira a Dios. Estaba
    hecha de Dios. Es decir: todo o nada. La vieja, pensó Ángela, era
    vulnerable. Vulnerable al amor, al amor de su hijo. La madre era
    franciscana, la hija polución.
    Dios, pensó Ángela, si existes, ¡muéstrate! Porque llegó la hora. Es en
    esta hora, en este minuto y en este segundo.
    Y el resultado fue que tuvo que ocultar las lágrimas que le vinieron a
    los ojos. Dios de algún modo le respondía. Ella estaba satisfecha y se tragó
    un sollozo ahogado. Vivir cómo dolía. Vivir era una herida abierta. Vivir es
    ser como mi perro. Ulises no tenía nada que ver con el Ulises de Joyce.
    Intenté leer a Joyce pero no seguí porque era pesado, disculpa, Eduardo.
    Solo que un pesado genial. Ángela estaba amando a la vieja que era nada, la
    madre que le faltaba. Madre dulce, ingenua y sufriente. Su madre que
    murió cuando ella tenía nueve años de edad. Aun enferma, pero viva,
    servía. Aun paralítica, servía.





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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 10:17

    ***

    Entre ella y Eduardo el aire tenía gusto de sábado. Y de pronto los dos
    eran raros, la rareza en el aire. Ellos se sentían raros, no formando parte de
    las mil personas que iban por la calle. Los dos a veces eran cómplices,
    tenían una vida secreta porque nadie los comprendía. Y también porque los
    raros son perseguidos por el pueblo que no tolera la insultante ofensa de
    los que se diferencian. Escondían su amor para no herir a los otros con la
    envidia. Para no herirlos con un resplandor demasiado luminoso para los
    ojos.
    Guau, guau, guau, ladró mi perro. Mi gran perro.
    La vieja pensó: soy una persona involuntaria. Tanto que, cuando reía —
    lo que no ocurría a menudo—, nadie sabía si reía o lloraba. Sí. Ella era

    Mientras tanto, Ángela Pralini se sentía efervescente como las
    burbujitas del agua mineral Caxambú: de repente. Así: de repente. ¿De
    repente qué? Solo de repente. Cero. Nada. Tenía treinta y siete años y
    pretendía a cada instante volver a empezar su vida. Como las burbujitas
    efervescentes del agua Caxambú. Las siete letras de Pralini le daban fuerza.
    Las seis letras de Ángela la volvían anónima.
    Con un largo silbido aullante, se llegaba a la pequeña estación donde
    Ángela Pralini descendería. Agarró su valija. En el espacio entre la gorra
    del empleado y la nariz de una joven, estaba la vieja durmiendo inflexible,
    con la cabeza derecha bajo el sombrero de fieltro, una mano cerrada sobre
    el diario.
    Ángela bajó del vagón.
    Naturalmente, eso no tenía la menor importancia: hay personas que
    siempre se arrepienten, es un rasgo de ciertas naturalezas culpables. Pero la
    dejó perturbada la imagen de la vieja cuando despertara, la visión de su
    rostro espantado frente al banco vacío de Ángela. Al fin, nadie sabía si se
    había dormido por confianza en ella.
    Confianza en el mundo.


    FIN


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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 10:19

    Seco estudio de caballos


    DESPOJAMIENTO

    El caballo está desnudo.

    FALSA DOMESTICACIÓN

    ¿Qué es el caballo? Es la libertad tan indomable que se torna inútil
    aprisionarlo para que sirva al hombre: se deja domesticar, pero con unos
    simples movimientos de sacudida rebelde de cabeza —agitando las crines
    como una cabellera suelta— demuestran que su íntima naturaleza es
    siempre bravía, límpida y libre.

    FORMA

    La forma del caballo representa lo mejor del ser humano. Tengo un caballo
    dentro de mí que raramente se expresa. Pero cuando veo a otro caballo,
    entonces el mío se expresa. Su forma habla.

    DULZURA

    ¿Qué es lo que hace al caballo ser de brillante sedosidad? Es la dulzura de
    quien asumió la vida y su arco iris. Esa dulzura se objetiva en el pelo suave
    que deja adivinar los elásticos músculos ágiles y controlados.

    LOS OJOS DEL CABALLO

    Vi una vez un caballo ciego: la naturaleza se había equivocado. Era
    doloroso sentirlo inquieto, atento al menor rumor provocado por la brisa
    en las hierbas, con los nervios prontos a erizarse en un estremecimiento
    que le recorría el cuerpo alerta. ¿Qué es lo que el caballo ve a tal punto que
    no ver a su semejante lo vuelve perdido como de sí mismo? Es que cuando
    ve, ve fuera de sí lo que está dentro de sí. Es un animal que se expresa por
    la forma. Cuando ve montañas, césped, gente, cielo, domina hombres y su
    propia naturaleza.

    SENSIBILIDAD

    Todo caballo es salvaje y arisco cuando manos inseguras lo tocan.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 19:10

    ***

    ÉL Y YO


    Intentando poner en frases mi más oculta y sutil sensación —y
    desobedeciendo mi necesidad exigente de veracidad—, yo diría: si pudiese
    haber escogido, me habría gustado nacer caballo. Pero —quién sabe—
    quizá el caballo no sienta el gran símbolo de vida libre que nosotros
    sentimos en él. ¿Debo concluir entonces que el caballo sería sobre todo
    para ser sentido por mí? ¿El caballo representa la animalidad bella y suelta
    del ser humano? ¿Lo mejor del caballo el ente humano ya lo tiene?
    Entonces abdico de ser un caballo y con gloria paso a mi humanidad. El
    caballo me indica lo que soy.


    ADOLESCENCIA DE NIÑA-POTRO


    Ya me relacioné de modo perfecto con el caballo. Me acuerdo de mí
    adolescente. De pie con la misma altivez del caballo y pasando la mano por
    su pelo lustroso. Por su agreste crin agresiva. Yo me sentía como si algo
    mío nos viese de lejos. Siendo así: «La Muchacha y el Caballo».


    EL ALARDE


    En la hacienda el caballo blanco —rey de la naturaleza— lanzaba hacia lo
    alto de la suavidad del aire su largo relinchido de esplendor.


    EL CABALLO PELIGROSO


    En la pequeña ciudad del interior —que se convertiría un día en una
    pequeña metrópoli— todavía reinaban los caballos como prominentes
    habitantes. Bajo la necesidad cada vez más urgente de transporte, levas de
    caballos habían invadido el pequeño poblado, y en los niños todavía
    salvajes nacía el secreto deseo de galopar. Un bayo joven dio una coz
    mortal a un niño que iba a montarlo. Y el lugar donde el niño audaz había
    muerto era mirado por la gente con una censura que en verdad no se sabía
    a quién dirigir. Con las canastas de compras bajo el brazo, las mujeres se
    paraban a mirar. Un periódico se enteró del caso y se leía con cierto
    orgullo un artículo con el título de «El crimen del caballo». Era el crimen
    de uno de los hijos de la pequeña ciudad. El lugar entonces ya mezclaba a
    su olor de caballeriza la conciencia de la fuerza contenida en los caballos.






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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 19:12

    ***


    EN LA CALLE SECA DE SOL


    Pero de pronto, en el silencio del sol de las dos de la tarde y casi nadie en
    las calles del suburbio, una pareja de caballos desembocó en una esquina.
    Por un momento se inmovilizó con las patas semierguidas, fulgurando en
    las bocas como si no estuvieran amordazadas. Allí, como estatuas. Los
    pocos transeúntes que afrontaban el calor del sol miraban, mudos,
    separados, sin entender con palabras lo que veían. Apenas entendían.
    Pasado el ofuscamiento de la aparición, los caballos doblaron el pescuezo,
    bajaron las patas y continuaron su camino. Había pasado el instante de
    deslumbramiento. Instante inmovilizado como por una máquina
    fotográfica que hubiera captado algo que jamás las palabras alcanzarían a
    decir.


    EN LA PUESTA DE SOL


    Ese día, cuando el sol ya se estaba poniendo, el oro se extendió por las
    nubes y por las piedras. Los rostros de los habitantes quedaron dorados
    como armaduras y así brillaban los cabellos sueltos. Fábricas empolvadas
    silbaban continuamente avisando el fin del día de trabajo, la rueda de una
    carreta adquirió un nimbo dorado. En ese oro pálido a la brisa, había una
    ascensión de espada desenvainada. Porque era así como se erigía la estatua
    ecuestre de la plaza en la suavidad del ocaso.


    EN LA MADRUGADA FRÍA


    Podía verse el tibio vaho húmedo, el vaho brillante y tranquilo que salía de
    las narices trémulas extremadamente vivas y temblorosas de los caballos y
    yeguas en ciertas madrugadas frías.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 12 Jun 2024, 19:58

    ***

    EN EL MISTERIO DE LA NOCHE


    Pero en la noche caballos liberados de las cargas y conducidos a campos de
    hierbas galopaban finos y sueltos en la oscuridad. Potros, rocines, alazanes,
    largas yeguas, cascos duros, ¡de pronto una cabeza fría y oscura de caballo!
    Los cascos golpeando, fauces espumantes erguidas en el aire con ira y un
    murmullo. Y a veces una larga respiración enfriaba las hierbas temblorosas.
    Entonces el bayo se adelantaba. Andaba de lado, la cabeza curvada hasta el
    pecho, cadencioso. Los otros asistían sin mirar. Oyendo el rumor de los
    caballos, yo adivinaba los cascos secos avanzando hasta detenerse en el
    punto más alto de la colina. Y la cabeza dominaba la pequeña ciudad,
    lanzando un largo relincho. El miedo me apresaba en las tinieblas del
    cuarto, el terror de un rey, yo quería responder con las encías a la muestra
    del relincho. Con la envidia del deseo mi rostro adquiría la nobleza
    inquieta de una cabeza de caballo. Cansada, jubilosa, escuchando el trote
    sonámbulo. Apenas saliera del cuarto mi forma iría cobrando volumen y
    purificándose, y, cuando llegara a la calle, ya podría galopar con patas
    sensibles, los cascos resbalando en los últimos peldaños de la escalera de la
    casa. Desde la calzada desierta yo miraría: una esquina y otra. Y vería las
    cosas como un caballo las ve. Ese era mi deseo. Desde la casa yo intentaba
    al menos escuchar la colina de hierbas donde en las tinieblas caballos sin
    nombre galopaban en un retorno al estado de caza y de guerra.

    Las bestias no abandonaban su vida secreta que se desarrollaba durante la
    noche. Y si en medio de la ronda salvaje aparecía un potro blanco, era un
    asombro en la oscuridad. Todos se detenían. El caballo prodigioso
    aparecía, era una aparición. Se mostraba, erguido, un instante. Inmóviles,
    los animales aguardaban sin mirarse. Pero uno de ellos golpeaba el casco, y
    la breve patada rompía la vigilia: fustigados, se movían de pronto alegres,
    entrecruzándose sin jamás chocar y entre ellos se perdía el caballo blanco.
    Hasta que un relincho de súbita cólera los advertía: por un segundo,
    quedaban atentos, luego se esparcían de nuevo en otra composición de
    trote, el dorso sin jinetes, los cuellos bajos hasta que las fauces tocaban el
    pecho. Erizadas las crines. Ellos cadenciosos, incultos.

    La noche avanzada, mientras los hombres dormían, los encontraba
    inmóviles en las tinieblas. Estables y sin peso. Allí estaban ellos, invisibles,
    respirando. Aguardando con la inteligencia corta. Abajo, en la pequeña
    ciudad dormida, un gallo volaba y se posaba al borde de una ventana. Las
    gallinas atisbaban. Más allá de las vías del tren había un ratón presto para
    huir. Entonces el tordillo golpeaba la pata. No tenía boca para hablar pero
    daba una pequeña señal que se manifestaba de espacio a espacio en la
    oscuridad. Ellos observaban. Aquellos animales que tenían un ojo para ver
    en cada lado: nada necesitaba ser visto por ellos de frente, y esa era la gran
    noche. Los flancos de una yegua recorridos por una rápida contracción. En
    el silencio de la noche la yegua abría mucho los ojos como si estuviera
    rodeada por la eternidad. El potro más inquieto todavía levantaba las crines
    en un sordo relincho. Al fin reinaba el silencio total.
    Hasta que la frágil luminosidad de la madrugada los revelaba. Estaban
    separados, de pie sobre la colina. Exhaustos, frescos. Habían pasado a
    través de la oscuridad por el misterio de la naturaleza de los seres.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 12 Jun 2024, 20:00

    ***
    ESTUDIO DEL CABALLO DEMONIACO




    Nunca más descansaré porque robé el caballo de caza de un rey. ¡Soy,
    ahora, peor que yo misma! Nunca más descansaré: robé el caballo de caza
    del rey en el hechizado Sabath. Si me duermo un instante, el eco de un
    relincho me despierta. Y es inútil intentar no ir. En la oscuridad de la
    noche el resollar me da escalofrío. Finjo que duermo pero en el silencio el
    caballo de buena raza respira. Todos los días será igual: ya al atardecer
    comienzo a ponerme melancólica y pensativa. Sé que el primer tambor en
    la montaña del mal hará la noche, sé que el tercero ya me había envuelto en
    su tormenta. Al quinto tambor ya estaré con mi codicia de caballo
    fantasma. Hasta que de madrugada, con los últimos tambores levísimos,
    me encontraré sin saber cómo junto a un arroyo fresco, sin saber jamás lo
    que hice, al lado de la enorme y cansada cabeza del caballo.

    Pero ¿cansada de qué? ¿Qué hicimos, yo y el caballo, nosotros, los que
    trotamos en el infierno de la alegría del vampiro? Él, el caballo del rey, me
    llama. Resisto, en medio de una crisis de sudor, y no voy. Desde la última
    vez en que bajé de su silla de plata, era tan grande mi tristeza humana por
    haber sido lo que no tenía que ser, que juré que nunca más. El trote,
    empero, continúa en mí. Converso, arreglo la casa, sonrío, pero sé que el
    trote está en mí. Siento su falta hasta morir.
    No, no puedo dejar de ir




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    Mensaje por Maria Lua Miér 12 Jun 2024, 20:01

    ***


    Y sé que de noche, cuando él me llame, iré. Quiero todavía que una vez
    más el caballo conduzca mi pensamiento. Fue con él como aprendí. Si es
    pensamiento esta hora entre latidos. Comienzo a entristecer porque sé
    cómo el ojo (oh, sin querer, no es culpa mía), cómo el ojo sin querer ya
    resplandece de perverso regocijo: sé que iré.
    Cuando de noche él me llame, atrayéndome al infierno, iré. Desciendo
    como un gato por los tejados. Nadie sabe, nadie ve. Solo los perros ladran
    presintiendo lo sobrenatural.
    Y me presento, en la oscuridad, al caballo que me espera, caballo de
    realeza, me presento muda y con fulgor. Obediente a la Bestia.
    Detrás de nosotros corren cincuenta y tres flautas. Al frente, un clarinete
    nos alumbra, a nosotros, los impúdicos cómplices del enigma. Y nada más
    me es dado saber.
    De madrugada nos vemos exhaustos junto al arroyo, sin saber qué
    crímenes cometimos hasta llegar a la inocente madrugada.
    En mi boca y en sus patas la marca de la gran sangre. ¿Qué habíamos
    inmolado?
    De madrugada estaré de pie al lado del fino caballo ahora mudo, con el
    resto de las flautas todavía escurriendo por los cabellos. Las primeras
    campanadas de una iglesia a lo lejos nos llenan de escalofrío y nos
    ahuyentan, nos desvanecemos delante de la cruz.
    La noche es mi vida con el caballo diabólico, yo, la hechicera del horror. La
    noche es mi vida, anochece, la noche pecadoramente feliz es la vida triste
    que es mi orgía: ah, roba, roba de mí el caballo de pura sangre porque de
    robo en robo hasta la madrugada yo ya robé para mí y para mi compañero
    fantástico, y desde la madrugada ya hice un presentimiento de terror de
    demoniaca alegría malsana.
    Líbrame, roba deprisa el caballo real mientras es hora, mientras todavía no
    anochece, mientras es de día sin tinieblas, si es que todavía hay tiempo,
    pues al robar el caballo tuve que matar al rey, y al asesinarlo robé la muerte
    del rey. Y la alegría orgiástica de nuestro asesinato me consume de terrible
    placer. Roba deprisa el caballo peligroso del rey, róbame antes de que la
    noche venga y me llame.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 12 Jun 2024, 20:03

    ¿Dónde estuviste de noche?


    Las historias no tienen desperdicio.
    ALBERTO DINES

    Lo desconocido envicia.
    FAUZI ARAP

    Sentado en el sofá con la boca llena de dientes, esperando la muerte.
    RAUL SEIXAS

    Lo que voy a anunciar es tan nuevo que sospecho que todos los hombres se convertirán en
    mis enemigos, a tal punto se enraizan en el mundo los prejuicios y las doctrinas, una vez
    aceptadas.
    WILLIAM HARVEY

    La noche era una posibilidad excepcional. En plena noche cerrada de un
    verano tórrido, un gallo soltó su canto fuera de horario y una sola vez para
    anunciar el inicio de la subida por la montaña. La multitud, abajo,
    aguardaba en silencio.
    Él-ella ya estaba presente en lo alto de la montaña, y ella estaba
    personalizada en él y él estaba personalizado en ella. La mezcla andrógina
    creaba un ser tan terriblemente bello, tan horrorosamente estupefaciente,
    que los participantes no podían mirarlo de una sola vez: así como una
    persona va poco a poco habituándose a la oscuridad y lentamente
    discierne. Lentamente discernían a Ella-él y cuando Él-ella se les aparecía
    con una claridad que emanaba de Ella-él, ellos, paralizados por la Belleza,
    iban a decir: «¡Ah, ah!». Era una exclamación que estaba permitida en el
    silencio de la noche. Miraban la temible belleza y su peligro. Pero ellos
    habían venido exactamente para sufrir el peligro.
    Los pantanos se extinguen. Una estrella de enorme densidad los
    guiaba. Ellos eran el revés del Bien. Subían la montaña mezclando
    hombres, mujeres, duendes, gnomos y enanos, como dioses extintos. La
    campana de oro doblaba por los suicidas. Fuera de la estrella grande,
    ninguna estrella más. Y no había mar. Lo que había desde lo alto de la
    Página 353
    montaña era oscuridad. Soplaba un viento noroeste. ¿Él-ella era un faro?
    La adoración de los malditos se iba a instaurar.
    Los hombres coleaban en el suelo como gruesos y blandos gusanos:
    subían. Lo arriesgaban todo, ya que fatalmente un día iban a morir, tal vez
    dentro de dos meses, tal vez siete años: quizá fuera esto lo que Él-ella
    pensaba dentro de ellos


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Jun 2024, 18:40

    ***



    Mira al gato. Mira lo que el gato vio. Mira lo que el gato pensó. Mira lo
    que era. En fin, en fin, no había símbolo, la «cosa» era. La cosa orgiástica.
    Los que subían estaban al borde de la verdad. Nabucodonosor. Ellos
    parecían veinte nabucodonosores. Y en la noche se desquitaban. Ellos
    están esperándonos. Era una ausencia, el viaje fuera del tiempo.
    Un perro se reía a carcajadas en la oscuridad. «Tengo miedo», dijo la
    niña. «¿Miedo de qué?», preguntó la madre. «De mi perro». «Pero si tú no
    tienes perro». «Claro que sí». Pero después la niñita también se carcajeó
    llorando, mezclando lágrimas de risa y de espanto.
    Al fin llegaron los malditos. Y miraban a aquella sempiterna Viuda, la
    gran Solitaria que fascinaba a todos, y los hombres y las mujeres no podían
    resistir y querían aproximarse a ella para amarla muriendo, pero ella con un
    gesto los mantenía a todos a distancia. Ellos querían amarla con un amor
    extraño que vibra en la muerte. No les molestaba morir por amarla. El
    manto de Ella-él era de un resignado color morado. Pero las mercenarias
    del sexo en festín procuraban imitarla en vano.
    ¿Qué hora sería? Nadie podía vivir en el tiempo, el tiempo era
    indirecto y por su propia naturaleza siempre inalcanzable. Ellos ya estaban
    con las articulaciones hinchadas, los estragos causaban estruendo en los
    estómagos llenos de tierra y con los labios inflamados y partidos subían la
    vertiente. Las tinieblas eran de un sonido bajo y oscuro como la nota más
    oscura de un violoncelo. Llegaron. El Mal-aventurado, o Él-ella, frente a la
    adoración de los reyes y vasallos, brillaba como una iluminada águila
    gigantesca. El silencio pululaba de respiraciones ansiosas. La visión era de
    bocas entreabiertas por la sensualidad que casi los paralizaba de tan gruesa.
    Ellos se sentían salvos del Gran Tedio.






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    Mensaje por Maria Lua Sáb 15 Jun 2024, 17:26

    ***

    La colina era de chatarra. Cuando Ella-él se detenía un instante, los
    hombres y mujeres, entregados a ellos mismos por un momento, se decían
    asustados: yo no sé pensar. Pero Él-ella pensaba dentro de ellos.
    Un heraldo mudo con clarinete agudo anunciaba la noticia. ¿Qué
    noticia? ¿La de la bestialidad? Sin embargo, tal vez lo que ocurría era lo
    siguiente: a partir del heraldo cada uno de ellos comenzó a «sentirse», a
    sentirse a sí mismo. Y no había represión: ¡libres!

    Entonces ellos comenzaron a balbucear hacia adentro, porque Ella-él
    era cáustica y no quería que se perturbaran los unos a los otros en su lenta
    metamorfosis. «Soy Jesús, soy judío», gritaba en silencio el judío pobre.
    Los anales de astronomía nunca registraron nada como este espectacular
    cometa, recientemente descubierto, su cauda vaporosa se arrastrará
    durante millones de kilómetros en el espacio. Sin hablar del tiempo.
    Un enano jorobado daba pequeños saltos como un sapo, de una
    encrucijada a otra (el lugar era de encrucijadas). De repente las estrellas
    aparecieron, y eran brillantes y diamantes en el cielo oscuro. Y el enano
    giboso daba saltos, los más altos que conseguía para alcanzar los brillantes
    que su codicia despertaba. ¡Cristales!, ¡cristales!, gritó él, con
    pensamientos que eran saltarines como los brincos.

    La latencia pulsaba leve, ritmada, ininterrumpida. Todos eran todo en
    latencia. «No hay crimen que no hayamos cometido con el pensamiento»:
    Goethe. Una nueva y no auténtica historia brasileña era escrita en el
    extranjero. Además, los investigadores nacionales se quejaban de la falta de
    recursos para el trabajo.
    La montaña era de origen volcánico. Y de repente el mar: el
    tempestuoso reventar del Atlántico enchía sus oídos. Y el olor salado del
    mar los fecundaba y los triplicaba en monstruitos.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jun 2024, 08:49

    ***

    ¿El cuerpo humano puede volar? La levitación. Santa Teresa de Ávila:
    «Parecía que una gran fuerza me elevaba en el aire. Eso me provocaba un
    gran miedo». El enano levitaba por segundos, pero le gustaba y no tenía
    miedo.
    —¿Cómo se llama? —dijo mudo el chico—. Para poder llamarla, para
    poder llamarla la vida entera. Yo gritaré su nombre.
    —Yo no tengo nombre allá abajo. Aquí, tengo el nombre de Xantipa.
    —¡Ah! ¡Quiero gritar Xantipa! ¡Xantipa! Mire, estoy gritando hacia
    adentro. ¿Y cuál es su nombre durante el día?
    —Me parece que es… es… Creo que María Luisa.
    Y se estremeció como un caballo que se eriza. Cayó exangüe en el
    suelo. Nadie asesinaba a nadie porque ya estaban asesinados. Nadie quería
    morir y nadie moría.
    Mientras tanto, delicada, delicada, Él-ella usaba una insignia. El color
    de la insignia. Porque yo quiero vivir en abundancia y traicionaría al mejor
    amigo a cambio de más vida de la que se puede tener. Esa búsqueda, esa
    ambición. Yo despreciaba los preceptos de los sabios que aconsejan la
    moderación y la pobreza del alma; la simplificación del alma, según mi
    propia experiencia, era la santa inocencia. Pero yo luchaba contra la
    tentación.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jun 2024, 08:50

    ***

    Sí. Sí: caer hasta la abyección. He ahí la ambición de ellos. El sonido era
    el heraldo del silencio. Porque nadie podía dejarse poseer por Aquelaquella-sin-nombre.
    Ellos querían gozar de lo prohibido. Querían elogiar la vida y no
    querían el dolor que es necesario para vivir, para sentir y para amar. Ellos
    querían sentir la inmortalidad aterradora. Pues lo prohibido es siempre lo
    mejor. Al mismo tiempo, ellos no se preocupaban ante la posibilidad de
    caer en el enorme agujero de la muerte. Y la vida solo les era preciosa
    cuando gritaban y gemían. Sentir la fuerza del odio era lo que más querían.
    Yo me llamo pueblo, pensaban.
    —¿Qué hago para ser un héroe? Porque en los templos solo hay
    héroes.
    Y, en el silencio, de pronto su grito aullador, no se sabía si de amor o
    mortal, el héroe oliendo a mirra, a incienso y a benjuí.
    Él-ella cubría su desnudez con un manto bonito, pero parecido a una
    mortaja, mortaja púrpura, color bermejo-catedral. En noches sin luna
    Ella-él se transformaba en lechuza. Comerás a tu hermano, dijo ella en el
    pensamiento de los otros, y en la hora salvaje habrá un eclipse de sol.
    Para no traicionarse, ellos ignoraban que hoy era ayer y habría mañana.
    Soplaba en el aire una transparencia como ningún hombre había respirado
    antes. Pero ellos esparcían pimienta en polvo en los propios órganos
    genitales y se contorsionaban de ardor. Y de repente el odio. Ellos no se
    mataban los unos a los otros, pero sentían tan implacable odio que era
    como un dardo lanzado al cuerpo. Y se regocijaban, enloquecidos por lo
    que sentían. El odio era un vómito que los libraba del vómito mayor, el
    vómito del alma.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jun 2024, 08:51

    ***

    Él-ella con las siete notas musicales conseguía el aullido. Así como con
    las mismas siete notas podría crear música sacra. Ellos habían oído dentro
    de sí mismos el do-re-mi-fa-sol-la-si, el si suave y agudísimo. Ellos eran
    independientes y soberanos, a pesar de estar guiados por Él-ella. Rugiendo
    la muerte en los sótanos oscuros. Fuego, grito, color, vicio, cruz. Estoy
    vigilante en el mundo: de noche vivo y de día duermo, me esquivo. Yo, con
    olfato de perro, orgiástico.
    En cuanto a ellos, cumplían los rituales que los fieles ejecutan sin
    entender los misterios. El ceremonial. Con un gesto leve Ellaél tocó a una
    niña fulminándola y todos dijeron: amén. La madre dio un aullido de lobo:
    estaba muerta, ella también.
    Pero era para tener supersensaciones para lo que se subía hasta allí. Y
    era una sensación tan secreta y tan profunda que el júbilo centelleaba en el
    aire. Ellos querían la fuerza superior que reina en el mundo a través de los
    siglos. ¿Tenían miedo? Sí. Nada sustituía la riqueza del silencioso pavor.
    Tener miedo era la maldita gloria de la oscuridad, silente como una Luna.
    Poco a poco se habituaban a la oscuridad y a la Luna, antes escondida,
    toda redonda y pálida, que les suavizaba la subida. Había tinieblas cuando
    uno por uno subía «la montaña», como llamaban a la planicie un poco más
    elevada. Se apoyaban en el suelo para no caer, pisando árboles secos y
    ásperos, pisando cactos espinosos. Era un miedo irresistiblemente
    atrayente, preferían morir que abandonarlo. Él-ella era para ellos como la
    Amante. Pero si alguien osaba, por ambición, tocarla, era congelado en la
    posición en que estuviera.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jun 2024, 08:52

    ***
    Él-ella les contó, dentro de sus cerebros —y todos la escucharon
    dentro de sí—, lo que le ocurría a una persona cuando no atendía a la
    llamada de la noche: le ocurría que en la ceguera de la luz del día la persona
    vivía en carne abierta y con los ojos ofuscados por el pecado de la luz, vivía
    sin anestesia el terror de estar vivo. Nada hay que temer, cuando no se
    tiene miedo. Era la víspera del apocalipsis. ¿Quién era el rey de la Tierra? Si
    se abusa del poder que se ha conquistado, los maestros lo castigarán.
    Llenos de terror, de una feroz alegría, ellos se humillaban y con las
    carcajadas comían hierbas dañinas del suelo y las carcajadas rebosaban de
    oscuridades y de ecos de oscuridades. Un perfume sofocante de rosas
    henchía el peso del aire, rosas malditas en su fuerza de naturaleza demente,
    la misma naturaleza que inventaba las serpientes y los ratones, las perlas y
    los niños, la naturaleza enloquecida que ora era noche de tinieblas, ora el
    día de luz. Esta carne que se mueve solo porque tiene espíritu.
    De las bocas escurría una saliva gruesa, amarga y untuosa, y ellos se
    orinaban sin sentirlo. Las mujeres que habían parido recientemente
    apretaban con violencia los propios senos y de los pezones una gruesa
    leche oscura manaba. Una mujer escupió con fuerza en la cara de un
    hombre y el escupitajo áspero se deslizó de la cara hasta la boca:
    ávidamente, se lamió los labios.
    Todos estaban sueltos. La alegría era frenética. Ellos eran el harén de
    Él-ella. Habían caído finalmente en lo imposible. El misticismo era la
    forma más alta de la superstición.




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    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jun 2024, 08:52

    ***
    El millonario gritaba: ¡Quiero el poder! ¡Poder! ¡Quiero que hasta los
    objetos obedezcan mis órdenes! Yo diré: ¡Muévete, objeto! Y él, por sí
    solo, se moverá.
    La mujer vieja y desgreñada le dijo al millonario: ¿Quiere ver cómo no
    es millonario? Pues le diré: usted no es dueño del próximo segundo de
    vida, usted puede morir sin saberlo. La muerte lo humillará. El millonario:
    Yo quiero la verdad, ¡la verdad pura!
    La periodista estaba haciendo un reportaje magnífico sobre la vida
    cruda. Voy a ganar fama internacional, como el autor de El exorcista, que
    no leí para no dejarme influenciar. Estoy viendo en directo la vida cruda, la
    estoy viviendo.
    Yo soy solitario, se dijo el masturbador.
    Estoy en espera, en espera, jamás me sucede nada, ya desistí de esperar.
    Ellos bebían el amargo licor de hierbas ásperas.
    —¡Yo soy un profeta! ¡Veo el más allá! —gritaba un muchacho.
    El padre Joaquín Jesús Jacinto —todo con jota, porque a la madre le
    gustaba la letra jota—.
    Era el día 31 de diciembre de 1973. El horario astronómico sería
    medido por los relojes atómicos, cuyo atraso es solo de un segundo cada
    tres mil trescientos años.
    A otra le dio por estornudar, un estornudo detrás de otro, sin parar.
    Pero le gustaba. La otra se llamaba J. B.
    —¡Mi vida es una verdadera novela! —gritaba la escritora fracasada.
    El éxtasis estaba reservado para Él-ella. Que de pronto sufrió la
    exaltación del cuerpo, largamente. Ella-él dijo: ¡Paren! Porque se
    endemoniaba por sentir el gozo del Mal. A través de ella, todos gozaban:
    era la celebración de la Gran Ley. Los eunucos hacían una cosa que estaba
    prohibido mirar. Los otros, a través de Ella-él, recibían vehementes las
    ondas del orgasmo, pero solo las ondas porque no tenían fuerza de, sin
    destruirse, recibir todo. Las mujeres se pintaban sus bocas de morado
    como si fuese fruta aplastada por los afilados dientes.

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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jun 2024, 20:36

    ***

    Ella-él les contó lo que ocurría cuando no se iniciaba en la
    profetización de la noche. Estado de shock. Por ejemplo: la muchacha era
    pelirroja y como si no bastara con eso, era roja por dentro y, además,
    daltónica. Tanto que en su pequeño apartamento había una cruz verde
    sobre fondo rojo: ella confundía los dos colores. ¿Cómo había empezado
    su terror? Escuchando un disco, o el silencio reinante, o los pasos en el
    piso de arriba, y hela allí, aterrorizada. Con miedo al espejo que la
    reflejaba. De frente había un armario y tenía la impresión de que las ropas
    se movían en su interior. Poco a poco iba reduciendo el apartamento.

    Tenía miedo hasta de salir de la cama. Tenía la impresión de que iban a
    agarrarle el pie desde abajo de la cama. Era delgadísima. Su nombre era
    Psiu, nombre rojo. Tenía miedo de encender la luz en la oscuridad y de
    encontrar la fría lagartija que habitaba con ella. Sentía con aflicción los
    deditos helados y blancos de la lagartija. Buscaba ávidamente en el
    periódico las páginas policiacas, noticias de lo que estaba ocurriendo.

    Siempre les sucedían cosas horribles a las personas como ella, que vivían
    solas y eran asaltadas por la noche. Tenía en la pared un cuadro que era de
    un hombre que la miraba fijamente a los ojos, vigilándola. Imaginaba que
    esa figura la seguía por todos los rincones de la casa. Tenía terror, pánico a
    los ratones. Prefería morir a entrar en contacto con ellos. Sin embargo, oía
    sus chillidos. Llegaba a sentir sus mordiscos en los pies. Despertaba
    siempre sobresaltada, sudando frío. Ella era un bicho arrinconado.
    Normalmente dialogaba consigo misma. Daba los pros y los contras y
    siempre quien perdía era ella. Su vida era una constante sustracción de sí
    misma. Todo eso porque no atendió a la llamada de la sirena




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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jun 2024, 20:37

    ***
    Él-ella solo mostraba el rostro de andrógina. Y de él se irradiaba tal
    ciego esplendor de locura que los otros gozaban la propia locura. Ella era el
    vaticinio y la disolución y había nacido ya tatuada. Todo el aire olía ahora a
    fatal jazmín y era tan fuerte que algunos vomitaban las propias entrañas. La
    luna estaba plena en el cielo. Quince mil adolescentes esperaban para saber
    qué especie de hombre y mujer irían a ser.
    Entonces Ella-él dijo:
    —Comeré a tu hermano y habrá un eclipse total y el fin del mundo.
    De vez en cuando se escuchaba un largo relincho, pero no se veía
    caballo alguno. Solo se sabía que con siete notas musicales se hacían todas
    las músicas que existen, que existieron y que existirán. De Ella-él emanaba
    un fuerte olor a jazmín marchito porque era noche de luna llena. El
    espiritismo bajo o la hechicería. Max Ernst, cuando niño, fue confundido
    con el Niño Jesús en una procesión. Después, provocaba escándalos
    artísticos. Tenía una pasión ilimitada por los hombres y una inmensa y
    poética libertad. Pero ¿por qué estoy hablando de eso? No lo sé. «No lo
    sé», es una respuesta excelente.
    ¿Qué hacía Thomas Edison, tan inventor y libre, en medio de aquellos
    que eran comandados por Él-ella?
    Garabatos, pensó el estudiante perfecto, era la palabra más difícil de la
    lengua.
    ¡Escuchad! ¡Los ángeles anunciadores cantan!



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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jun 2024, 20:38

    ***
    El judío pobre gritaba mudo y nadie lo oyó, el mundo entero no lo oía.
    Él dijo: tengo sed, sudor y lágrimas. Y para saciar mi sed bebo mi sudor y
    mis propias lágrimas saladas. ¡Y no como cerdo! ¡Sigo la Torah! ¡Pero
    dadme alivio, Yahvé, que se parece demasiado a mí!
    Jubileu de Almeida escuchaba su radio a pilas, siempre. «La papilla más
    sabrosa está hecha con Cremogema». Y después, anunciaba, de Strauss, un
    vals que por increíble que pareciera se llamaba El pensador libre. Es cierto,
    incluso existe, yo lo escuché. Jubileu era el dueño de La Mandolina de
    Oro, tienda de instrumentos musicales casi en quiebra, estaba loco por los
    valses de Strauss. Era viudo, él, quiero decir Jubileu. Su rival era El Clarín,
    también en la calle Gomes Freire o Frei Caneca. Jubileu era también
    afinador de pianos.
    Todos, allí, estaban dispuestos a apasionarse. Sexo. Puro sexo. Ellos se
    frenaban. Rumania era un país peligroso: gitanos.
    Faltaba petróleo en el mundo. Y, sin petróleo, faltaba comida. Carne,
    sobre todo. Y sin carne ellos se volvían terriblemente carnívoros.
    «Aquí, Señor, encomiendo mi alma», dijo Cristóbal Colón al morir,
    vestido con el hábito franciscano. Él no comía carne. Se santificaba,
    Cristóbal Colón, el descubridor de olas, y que descubrió a san Francisco
    de Asís. ¡Hete aquí! Él murió. ¿Dónde está ahora? ¿Dónde? Por el amor
    de Dios, ¡responde!




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    Mensaje por Maria Lua Mar 18 Jun 2024, 10:06

    ***

    De pronto, y suavemente, fiat lux.
    Hubo una desbandada asustadiza, como de gorriones.
    Todo tan rápido que parecía que se hubieran desvanecido.
    Al mismo tiempo estaban ya acostados en la cama para dormir, todavía
    despiertos. Lo que existía era el silencio. Ellos no sabían de nada. Los
    ángeles de la guarda —que se habían tomado un descanso, ya que todos
    estaban sosegados en la cama— despertaban frescos, bostezando todavía,
    pero ya protegiendo a sus pupilos.
    Madrugada: el huevo venía girando lentamente del horizonte al espacio.
    Era de mañana: una joven rubia, casada con un joven rico, da a luz un bebé
    negro. ¿Hijo del demonio de la noche? No se sabe. Apuros, vergüenza.
    Página 360
    Jubileu de Almeida se despertó como pan dormido: seco. Desde
    pequeño fue así: marchito. Encendió la radio y escuchó: «Zapatería
    Morena donde está prohibido vender caro». Iría allí, necesitaba zapatos.
    Jubileu era albino, negro acero con las cejas amarillas casi blancas. Rompió
    un huevo en la sartén. Y pensó: si pudiera algún día oír El pensador libre,
    de Strauss, mi soledad estaría recompensada. Solo había escuchado ese vals
    una vez, no recordaba cuándo.
    El poderoso quería en su breakfast comer caviar danés a cucharadas,
    masticando con los dientes agudos las bolitas. Pertenecía al Rotary Club, a
    la Masonería y al Diners Club. Tenía el escrúpulo de no comer caviar ruso:
    era una manera de derrotar a la poderosa Rusia.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 18 Jun 2024, 10:07

    ***
    El judío pobre despierta y bebe agua del grifo, ansiosamente. Era la
    única agua que había en los fondos de la pensión baratísima donde vivía:
    una vez vio una cucaracha nadando en los frijoles. Las prostitutas que
    vivían allí ni reclamaban.
    El estudiante perfecto, que no sospechaba que era un pesado, pensó:
    ¿cuál era la palabra más difícil que existía?, ¿cuál era? ¿Una que significaba
    adornos, afeites, atavíos? Ah, sí, garabatos. Recordó la palabra para
    escribirla en el próximo examen.
    Cuando comenzó a rayar el día todos estaban en la cama sin parar de
    bostezar. Cuando despertaban, uno era zapatero, otro estaba preso por
    estupro, una era ama de casa, dando órdenes a la cocinera, que nunca
    llegaba tarde, otro era banquero, otro era secretario, etcétera. Despertaban,
    pues, un poco cansados, satisfechos por la noche tan profunda de sueño. El
    sábado había pasado y hoy era domingo. Y muchos fueron a la misa
    celebrada por el padre Jacinto, que era el padre de moda: pero ninguno se
    confesó, ya que no tenían nada que confesar.
    La escritora fracasada abrió su diario encuadernado en cuero rojo y
    comenzó a anotar: «7 de julio de 1974. ¡Yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo! En esta
    bella mañana de sol de domingo, después de haber dormido muy mal, yo, a
    pesar de todo, aprecio las bellezas maravillosas de la madre Naturaleza. No
    voy a la playa porque estoy demasiado gorda, y esto es una desgracia para
    quien aprecia tanto las olas verdes del mar. ¡Me rebelo! Pero no consigo
    hacer régimen: me muero de hambre. Me gusta vivir peligrosamente. Tu
    lengua viperina será cortada por la tijera de la complacencia».
    Por la mañana: Agnus Dei. ¿Becerro de oro? Buitre.
    El judío pobre: ¡libradme del orgullo de ser judío!





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    Mensaje por Maria Lua Mar 18 Jun 2024, 10:08

    ***

    La periodista, por la mañana, muy temprano, telefonea a su amiga:

    —Claudia, discúlpame por llamarte en domingo a esta hora. Pero me
    desperté con una inspiración fabulosa: ¡voy a escribir un libro sobre la
    Magia Negra! No, no leí El exorcista, porque me dijeron que es mala
    literatura y no quiero que piensen que estoy en esa onda. ¿Lo has pensado?
    El ser humano siempre intentó comunicarse con lo sobrenatural, desde el
    Antiguo Egipto, con el secreto de las Pirámides, pasando por Grecia con
    sus dioses, pasando por Shakespeare en Hamlet. Pues yo voy también a
    entrar en esa onda. Y, ¡por Dios!, voy a ganar esa apuesta.
    En muchas casas de Río olía a café. Era domingo. Y el chico en la cama,
    lleno de sopor, todavía mal despierto, se dijo: otro domingo de tedio.
    ¿Con qué había soñado? No lo sé, se respondió, si soñé, soñé con una
    mujer.
    En fin, el aire era más claro. Y el día siempre comienza. El día bruto. La
    luz era maléfica: se instauraba el enfantasmado día diario. Una religión era
    necesaria: una religión que no tuviera miedo del mañana. Yo quiero ser
    envidiado. Yo quiero el estupro, el robo, el infanticidio, el desafío mío es
    fuerte. Quiero oro y fama, despreciaba hasta el sexo: amaba deprisa y no
    sabía qué era el amor. Quiero el oro malo. Profanación. Voy a mi extremo.
    Después de la fiesta —¿qué fiesta?, ¿nocturna?—, después de la fiesta,
    desolación.





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    Mensaje por Maria Lua Mar 18 Jun 2024, 10:10

    ***

    El carnicero, que ese día solo trabajaba de las ocho a las once, abrió la
    carnicería, y se detuvo, embriagado de placer ante el olor de carnes y
    carnes crudas, crudas y sanguinolentas. Era lo único en que el día
    continuaba a la noche.

    El padre Jacinto estaba de moda porque nadie como él levantaba tan
    límpidamente el cáliz y bebía con sagrada unción y pureza, salvando a
    todos, la sangre de Jesús, que era el Bien. Con suma delicadeza en las
    manos pálidas, durante la ofrenda.
    El panadero, como siempre, despertó a las cuatro y comenzó a hacer la
    masa del pan. ¿De noche amasa al Diablo?
    Un ángel pintado por Fra Angélico, siglo XV, revoloteaba por los aires:
    era el clarín anunciador de la mañana. Los postes de la luz eléctrica todavía
    no habían sido apagados y brillaban empalidecidos. Postes. La velocidad se
    come los postes cuando se corre en auto.
    El masturbador de la mañana: mi único amigo fiel es mi perro. Él no
    confiaba en nadie; especialmente, no confiaba en las mujeres.
    La que bostezó la noche entera y había dicho: «Te conjuro, ¡madre de
    santo!
    , comenzó a rascarse y a bostezar. Diablos, dijo.
    El poderoso —que cuidaba orquídeas, dalias, camelias y lilas— hizo
    sonar impaciente la campanilla para llamar al mayordomo: quería que le
    trajera el ya atrasado breakfast. El mayordomo le adivinaba los
    pensamientos y sabía cuándo traerle los galgos daneses para que fueran
    rápidamente acariciados.








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    Mensaje por Maria Lua Ayer a las 19:44

    ***
    Aquella que de noche gritaba: «Estoy a la espera, a la espera», por la
    mañana, despeinada, dijo a la leche que estaba en el cazo, al fuego:
    —¡Te voy a pegar, porquería! Quiero ver si te estropeas y si hierves en
    mi cara, mi vida es esperar. Es sabido que si desvío un instante la mirada de
    la leche, va a aprovecharse, la desgraciada, para hervir y tirarse. Como la
    muerte que viene cuando nadie se lo espera.
    Ella esperó, esperó, y la leche no hervía. Entonces, apagó el gas.
    En el cielo, un leve arco iris: era el anuncio. La mañana como una oveja
    blanca. Paloma blanca era la profecía. Pesebre. Secreto. La mañana
    preestablecida. Ave María, gratia plena. Dominus tecum. Benedicta tu in
    mulieribus e benedictus fructus ventris tui, Jesus. Sancta Maria, Mater Dei,
    ora pro nobis peccatoribus. Nunc et in hora mortis nostrae. Amen.
    El padre Jacinto elevó con las dos manos el cáliz de cristal que contenía
    la sangre escarlata de Cristo. El vino bueno. Y una flor nació. Una flor
    leve, rosada, con el perfume de Dios. Él-ella había desaparecido, hacía
    mucho, en el aire. La mañana era límpida como algo recién lavado.
    Amén.
    Los fieles distraídos hicieron la señal de la Cruz.
    Amén.
    Dios.
    Fin.
    Epílogo:
    Todo lo que escribí es verdad y existe. Existe una mente universal que
    me guio. ¿Dónde estuviste de noche? Nadie lo sabe. No intentes
    responder, por amor de Dios. No quiero saber la respuesta. Adiós. ADios.



    364


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    Mensaje por Maria Lua Hoy a las 09:56

    La relación de la cosa



    Esta cosa es más difícil de lo que cualquiera puede entender. Insista. No se
    desanime. Parecerá obvio. Pero es extremadamente difícil saber algo de
    ella. Pues envuelve el tiempo.
    Nosotros dividimos el tiempo, cuando en realidad no es divisible.
    Siempre es inmutable. Pero nosotros necesitamos dividirlo. Y por eso se
    inventó una cosa monstruosa: el reloj.
    No voy a hablar de relojes. Sino sobre un determinado reloj. Mi juego
    es claro: digo enseguida lo que tengo que decir sin literatura. Esta relación
    es la antiliteratura de la cosa.
    El reloj del que hablo es electrónico y tiene despertador. La marca es
    Sveglia, que quiere decir «despierta». Despierta para qué, Dios mío. Para el
    tiempo. Para la hora. Para el instante. Ese reloj no es mío. Pero me apoderé
    de su infernal alma tranquila.
    No es de pulsera, está suelto, por tanto. Tiene dos centímetros y está
    de pie en la superficie de la mesa. Yo quería que se llamara Sveglia, tal cual.
    Pero la dueña del reloj quiere que se llame Horacio. Poco importa. Pues lo
    principal es que él es el tiempo.

    Su mecanismo es muy simple. No tiene la complejidad de una persona,
    pero es más gente que mucha gente. ¿Es un superhombre? No, viene
    directamente del planeta Marte, por lo que parece. Si es de allí de donde
    viene, entonces un día volverá a allí. Es tonto decir que no necesita cuerda,
    eso ya ocurre con otros relojes, como el mío de pulsera, es antichoque,
    puede mojarse a placer. Esos son hasta más que personas. Por lo menos,
    son de la Tierra. El Sveglia es de Dios. Fueron usados cerebros humanos
    divinos para captar lo que debía ser este reloj. Estoy escribiendo sobre él
    pero todavía no lo he visto. Va a ser el Encuentro. Sveglia: despierta,
    mujer, despierta para ver lo que debe ser visto. Es importante estar
    despierta para ver. Pero también es importante dormir para soñar con la
    falta de tiempo. Sveglia es el Objeto, es la Cosa, con letra mayúscula. ¿Será
    que el Sveglia me ve? Ve, sí, como si yo fuese otro objeto. Él reconoce que
    a veces hay personas que también vienen de Marte.



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    Mensaje por Maria Lua Hoy a las 09:57

    ***

    Están ocurriéndome cosas, desde que supe de la existencia del Sveglia,
    que más parecen un sueño. Despiértame, Sveglia, quiero ver la realidad.
    Pero es que la realidad parece un sueño. Estoy melancólica porque estoy
    feliz. No es paradójico. Después del acto del amor, ¿no viene una cierta
    melancolía? La de la plenitud. Estoy con deseos de llorar. Sveglia no llora.
    Además, él no tiene circunstancias. ¿Será que su energía tiene peso?
    Duerme, Sveglia, duerme un poco, yo no soporto tu vigilia. Tú no paras de
    ser. Tú no sueñas. No se puede decir que tú «funcionas»: tú no eres
    funcionamiento, tú solo eres.
    Tú eres muy delgado. Y nada te sucede. Eres tú quien hace acontecer
    las cosas. Acontéceme, Sveglia, acontéceme. Estoy necesitando un
    determinado acontecimiento sobre el cual no puedo hablar. Y dame otra
    vez el deseo, que es el resorte de la vida animal. Yo no te quiero para mí.
    No me gusta sentirme vigilada. Y tú eres un ojo único abierto siempre
    como un ojo suelto en el espacio. Tú no me quieres mal, pero tampoco me
    quieres bien. ¿Será que yo también estoy quedando así, sin sentimiento de
    amor? ¿Soy una cosa? Sé que estoy con poca capacidad de amar. Mi
    capacidad de amor fue demasiado pisoteada, Dios mío. Solo me queda un
    hilo de deseo. Yo necesito que este se fortifique. Porque no es como tú
    piensas, que solo la muerte importa. Vivir, cosa que tú no conoces, porque
    es pudrirse, vivir corrompiéndose importa mucho. Un vivir seco: un vivir
    esencial.
    Si él se descompusiera ¿creería que ha muerto? No, simplemente sería
    que ese salió de sí mismo. Pero tú tienes flaquezas, Sveglia. Yo supe por tu
    dueña que necesitas una capa de cuero para protegerte de la humedad. Supe
    también, en secreto, que una vez te detuviste. La dueña no se asustó: te dio
    unos golpecitos muy simples y tú nunca más te has parado. Yo te
    entiendo, te perdono: tú viniste de Europa y necesitabas un mínimo de
    tiempo para aclimatarte, ¿no? ¿Quiere decir que tú también eres mortal,
    Sveglia? ¿Tú eres tiempo que para?


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Hoy a las 09:58

    ***

    Ya oí al Sveglia, por teléfono, dar la alarma. Es como en el interior de
    las personas: uno se despierta de dentro hacia fuera. Parece que su
    electrónico-Dios se comunica con nuestro cerebro electrónico-Dios: el
    sonido es suave, sin la menor estridencia. Sveglia marcha como un caballo
    blanco suelto y sin silla.
    Yo supe de un hombre que poseía un Sveglia y a quien le dio un
    acontecimiento Sveglia. Él caminaba con el hijo de diez años, de noche, y
    el hijo dijo: Cuidado, papá, hay macumba
    [19] ahí. El padre retrocedió (¿no
    Página 366
    sería que pisó de lleno en la vela encendida, apagándola?). No pareció
    haber ocurrido nada, lo que también es mucho de Sveglia. El hombre se fue
    a dormir. Cuando despertó vio que uno de sus pies estaba hinchado y
    negro. Llamó a los amigos médicos, que no vieron ninguna señal de herida:
    el pie estaba intacto, solo negro y muy hinchado, de aquella inflamación
    que deja la piel toda estirada. Los médicos llamaron a otros colegas. Y
    nueve médicos decidieron que era gangrena. Tenían que amputar el pie. Lo
    determinaron para el día siguiente, a una hora exacta. El hombre se
    durmió.

    Y tuvo un sueño terrible. Un caballo blanco quería agredirlo y él huía
    como un loco. Todo eso pasaba en el Campo de Santana. El caballo blanco
    era lindo y enjaezado con plata. Pero no tuvo habilidad. El caballo le
    golpeó el pie, pisándolo. En ese momento, el hombre despertó gritando.
    Pensaron que estaba nervioso, le explicaron que eso sucedía cuando se
    estaba cerca de una operación, le dieron un sedante, se durmió otra vez.
    Cuando despertó, miró inmediatamente hacia el pie. Gran sorpresa: el pie
    estaba blanco y del tamaño normal. Vinieron los nueve médicos y no lo
    supieron explicar. Ellos no conocían el enigma del Sveglia contra el cual
    solo un caballo blanco puede luchar. No había motivo para hacer la
    operación. Solo que no podía apoyarse en ese pie: flaqueaba. Era la marca
    del caballo de arreos de plata, de la vela apagada, del Sveglia. Pero Sveglia
    quiso triunfar y ocurrió una cosa. La esposa de ese hombre, en perfecto
    estado de salud, en la mesa del comedor, empezó a sentir fuertes dolores
    en los intestinos. Interrumpió la cena y se fue a acostar a la cama. El
    marido, preocupadísimo, fue a verla. Estaba blanca, exangüe. Le tomó el
    pulso: no tenía. La única señal de vida era que su frente se perlaba de
    sudor. Llamaron al médico, quien dijo que podía ser un caso de catalepsia.
    El marido no se conformó. Le descubrió el vientre e hizo sobre él
    movimientos simples, como él mismo los había hecho cuando el Sveglia se
    había parado, movimientos que no sabía explicar.




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