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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 31 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 18:01

    ***

    Era ahora impropia para menores de dieciocho años. Y se deleitaba, se
    regocijaba de gusto en ello.
    Como era domingo, fue al canto coral. Cantó mejor que nunca y no se
    sorprendió cuando la escogieron como solista. Cantó su aleluya. Así:
    ¡Aleluya! ¡Aleluya! ¡Aleluya!
    Después fue a Hyde Park y se acostó en el césped cálido, abrió un poco
    las piernas para que el sol entrara. Ser mujer era algo soberbio. Solo quien
    era mujer lo sabía. Pero pensó: ¿será que tendré que pagar un precio muy
    alto por mi felicidad? No le importunaba. Pagaría todo lo que tuviera que
    pagar. Siempre había pagado y siempre había sido infeliz. Y ahora se había
    acabado la infelicidad. ¡Ixtlan! ¡Vuelve inmediatamente! ¡Ya no puedo
    esperar! ¡Ven! ¡Ven! ¡Ven!
    Pensó: ¿será que le gusté porque soy un poco estrábica? La próxima
    luna llena le preguntaría. Si fuera por eso, no tendría duda: forzaría la
    mano y se volvería completamente bizca. Ixtlan, todo lo que quieras que
    yo haga, lo hago. Solo que lo extrañaba muchísimo. Vuelve, my love.
    Sí. Pero hizo una cosa que era traición. Ixtlan la comprendería y la
    perdonaría. A fin de cuentas, la persona tenía que darse una ayuda, ¿no es
    así?



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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 31 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 18:02

    ***

    Ocurrió lo siguiente: al no aguantar más, se encaminó hacia Picadilly
    Circle y se aproximó a un hombre velludo. Lo llevó a su habitación. Le
    dijo que no necesitaba pagar. Pero él impuso su decisión y antes de irse le
    dejó en su escritorio una libra completa. Bien que ella necesitaba el dinero.
    Quedó furiosa, no obstante, cuando él no quiso creer su historia. Le
    mostró, casi en sus narices, la sábana manchada de sangre. Se rio de ella.
    El lunes por la mañana se decidió: ya no trabajaría como mecanógrafa,
    tenía otros dones. Mr. Clairson que se fuera a la porra. Iría a quedarse en
    las calles y llevar hombres a su cuarto. Como era buena en la cama, le
    pagarían muy bien. Podría beber vino italiano todos los días. Tenía ganas
    de comprarse un vestido muy rojo con el dinero que el velludo le había
    dejado. Se había soltado los densos cabellos que por lo pelirrojo eran una
    belleza. Parecía un clamor.
    Había aprendido que valía mucho. Si Mr. Clairson, el fingido, quisiera
    que ella trabajara para él, tendría que ser de otro modo mejor.
    Primero compraría el vestido rojo escotado y después iría a la oficina
    llegando a propósito, por primera vez en su vida, muy retrasada. Y hablaría
    así con el jefe:
    «¡Basta de mecanografía! ¡Usted no me venga con otro de sus
    fingimientos! ¿Quiere saber una cosa? ¡Acuéstese conmigo en la cama,
    desgraciado!, y además: ¡Págueme un buen salario mensual, imbécil!».
    Tenía la certeza de que él aceptaría. Estaba casado con una mujer pálida
    e insignificante, Joan, y tenía una hija anémica, Lucy. «Lo vas a disfrutar
    conmigo, hijo de perra».
    Y cuando llegara la nueva luna llena, se daría un baño para purificarse
    de todos los hombres y estaría lista para el festín con Ixtlan.



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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 31 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Jul 2024, 10:40

    El cuerpo



    Xavier era un hombre truculento y cruel. Muy fuerte el hombre. Le
    encantaban los tangos. Fue a ver El último tango en París y se excitó
    terriblemente. No comprendió la película: pensaba que se trataba de un
    filme de sexo. No descubrió que era la historia de un hombre desesperado.
    En la noche en que vio El último tango en París los tres se metieron en
    la cama: Xavier, Carmen y Beatriz. Todo el mundo sabía que Xavier era
    bígamo: vivía con dos mujeres.
    Cada noche le tocaba a una. A veces dos veces por noche. A la que no
    le tocaba se quedaba presenciando. Ninguna tenía celos de la otra.
    Beatriz comía que daba gusto: era gorda y enjundiosa. En cambio
    Carmen era alta y delgada.
    La noche del último tango en París fue memorable para los tres. En la
    madrugada estaban exhaustos. Pero Carmen se levantó por la mañana,
    preparó un opíparo desayuno —con cucharas llenas de crema espesa de
    leche— y lo llevó para Beatriz y para Xavier. Estaba somnolienta. Fue
    necesario darse un baño en la ducha helada para ponerse en forma
    nuevamente.
    Ese día —domingo— almorzaron a las tres de la tarde. La que cocinó
    fue Beatriz, la gorda. Xavier bebió vino francés. Y se comió solito un pollo
    entero. Entre las dos se comieron el otro pollo. Los pollos estaban rellenos
    con masa de harina de mandioca con pasas y ciruelas, todo impregnado,
    rico.
    A las seis de la tarde, los tres se dirigieron a la iglesia. Parecían un
    bolero. El bolero de Ravel.
    Y por la noche se quedaron en casa viendo la televisión y comiendo.
    Esa noche no sucedió nada: los tres estaban muy cansados.
    Y así era, día tras día.
    Xavier trabajaba mucho para mantener a las dos mujeres y a sí mismo:
    las comidas eran abundantes. Pero a veces engañaba a ambas con una
    prostituta excelente. Pero en casa nada contaba, pues no estaba loco.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Jul 2024, 10:41

    ***

    Pasaban los días, los meses, los años. Nadie moría. Xavier tenía
    cuarenta y siete años. Carmen tenía treinta y nueve. Beatriz ya había
    cumplido los cincuenta.
    La vida les sonreía. A veces Carmen y Beatriz salían a comprar camisas
    llenas de imágenes de sexo. Compraban también perfume. Carmen era más
    elegante. Beatriz, con sus lonjas, escogía un biquini y un sostén minúsculo
    para los enormes senos que poseía.
    Un día Xavier llegó ya muy tarde de noche: las dos estaban
    desesperadas. Apenas si sabían que estaba con la prostituta. Los tres en
    verdad eran cuatro, como los tres mosqueteros.
    Xavier llegó con un hambre de nunca acabar. Abrió una botella de
    champaña. Estaba en pleno vigor. Habló animadamente con las dos, les
    contó que la industria farmacéutica de su propiedad iba bien de finanzas. Y
    les propuso a ambas que los tres fueran a Montevideo, a un hotel de lujo.
    Fue tal el barullo por la preparación de las tres maletas.
    Carmen se llevó todo su complicado maquillaje. Beatriz salió a comprar
    una minifalda. Viajaron en avión. Se sentaron en la fila de tres asientos: él
    en medio de las dos.
    En Montevideo compraron todo lo que quisieron. Incluso una máquina
    de coser para Beatriz y una máquina de escribir para Carmen, que quería
    aprender. En verdad no necesitaba nada, era una pobre desgraciada.
    Llevaba un diario: anotaba en las páginas del grueso cuaderno empastado
    en rojo las fechas en que Xavier la buscaba. Le daba el diario a Beatriz para
    que lo leyera.
    En Montevideo compraron un libro de recetas culinarias. Solo que
    estaba en francés y ellas no entendían. Parecían más palabrotas que
    palabras.




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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Jul 2024, 10:42

    ***
    Entonces compraron un recetario en castellano. Y se esmeraron en las
    sopas y en las salsas. Aprendieron a hacer rosbif. Xavier engordó tres kilos
    y su fuerza de toro aumentó.
    A veces las dos se acostaban en la cama. Largo era el día. Y, a pesar de
    que no eran lesbianas, se excitaban una a otra y hacían el amor. Amor
    triste.
    Un día le contaron ese hecho a Xavier.
    Xavier se excitó. Y quiso que esa noche las dos se amaran frente a él.
    Pero, ordenado de esa manera, terminó todo en nada. Las dos lloraron y
    Xavier se encolerizó furiosamente.
    Durante tres días no le dirigió la palabra a ninguna de las dos.
    Pero, durante ese intervalo, y sin encargo, las dos fueron a la cama con
    éxito.

    Al teatro los tres no iban. Preferían ver la televisión. O cenar fuera.
    Xavier comía con malos modales: agarraba la comida con las manos,
    hacía mucho ruido al masticar, además de comer con la boca abierta.
    Carmen era más refinada, le daba asco y vergüenza. Beatriz tampoco tenía
    vergüenza, hasta desnuda andaba por la casa.
    No se sabe cómo empezó. Pero comenzó.
    Un día, Xavier llegó del trabajo con marcas de lápiz de labios en la
    camisa. No pudo negar que había estado con su prostituta preferida.
    Carmen y Beatriz agarraron un trozo de palo cada una y corrieron detrás
    de Xavier por toda la casa. Este corría todo desesperado, gritando:
    ¡perdón!, ¡perdón!, ¡perdón!
    Las dos, también cansadas, finalmente dejaron de perseguirl



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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Jul 2024, 10:43

    ***
    jeres. Llamó a Beatriz porque era la menos rencorosa. Beatriz, lánguida
    y cansada, se prestó a los deseos del hombre que parecía un superhombre.
    Pero al día siguiente le advirtieron que ya no cocinarían para él. Que se
    las arreglara con la tercera mujer.
    Las dos de vez en cuando lloraban y Beatriz preparó para ambas una
    ensalada de patatas con mayonesa.
    Por la tarde fueron al cine. Cenaron fuera y solo regresaron a casa a
    medianoche. Encontraron a un Xavier abatido, triste y con hambre. Él
    intentó explicar:
    —¡Es porque a veces me dan ganas durante el día!
    —Entonces —le dijo Carmen—, ¿por qué no regresas a casa?
    Prometió que así lo haría. Y lloró. Cuando lloró, Carmen y Beatriz se
    quedaron con el corazón destrozado. Esa noche, las dos hicieron el amor
    delante de él y él se consumía de envidia.
    ¿Cómo es que empezó el deseo de venganza? Las dos eran cada vez
    más amigas y lo despreciaban.
    Él no cumplió la promesa y buscó a la prostituta. Esta lo excitaba
    porque le decía muchas obscenidades. Lo llamaba hijo de puta. Él aceptaba
    todo.
    Hasta que llegó cierto día.
    O mejor, una noche. Xavier dormía plácidamente como buen
    ciudadano que era. Las dos permanecieron sentadas junto a una mesa,
    pensativas. Cada una pensaba en su infancia perdida. Y pensaron en la
    muerte. Carmen dijo:
    —Un día nosotros tres moriremos.







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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Jul 2024, 17:05

    ***


    Beatriz replicó:
    —Y así y punto.
    Tenían que esperar pacientemente el día en que cerrarían los ojos para
    siempre. ¿Y Xavier? ¿Qué harían con Xavier? Este parecía un niño
    durmiendo.
    —¿Vamos a esperar que Xavier se muera de muerte natural? —
    preguntó Beatriz.
    Carmen pensó, pensó y dijo:
    —Creo que las dos debemos darle una ayudita.
    —¿Qué ayuda?
    —Todavía no lo sé.
    —Pero tenemos que decidir.
    —Déjalo de mi cuenta, yo sé lo que hago.
    Y nada de nada. Dentro de poco tiempo sería de madrugada y nada
    habría sucedido. Carmen preparó para las dos un café bien fuerte. Y
    comieron chocolate hasta la náusea. Y nada, nada ocurrió realmente.
    Encendieron la radio a pilas y oyeron una angustiante música de
    Schubert. Era piano solo. Carmen dijo:
    —Tiene que ser hoy.
    Carmen era la líder y Beatriz obedecía. Era una noche especial: llena de
    estrellas que las miraban brillantes y tranquilas. Qué silencio. Pero qué
    silencio. Se aproximaron las dos a Xavier para ver si se inspiraban. Xavier
    roncaba. Carmen realmente se inspiró.
    Le dijo a Beatriz:
    —En la cocina hay dos cuchillos grandes.
    —¿Y luego?
    —Pues que nosotras somos dos y tenemos dos cuchillos grandes.
    —¿Y luego?
    —Y luego, burra, nosotras dos tenemos armas y podremos hacer lo que
    necesitamos hacer. Dios lo manda.
    —¿No sería mejor no hablar de Dios en este momento?
    —¿Quieres que hable del diablo? No, hablo de Dios porque es el
    dueño de todas las cosas. Del espacio y del tiempo





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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Jul 2024, 12:57

    ***


    —¿Quieres que hable del diablo? No, hablo de Dios porque es el
    dueño de todas las cosas. Del espacio y del tiempo.
    Entonces entraron en la cocina. Los dos cuchillos grandes estaban
    filosos, eran de fino acero pulido. ¿Tendrían fuerza?
    Sí, la tendrían.
    Salieron armadas. La habitación estaba oscura. Ellas dieron de
    cuchilladas erróneamente, apuñalando la manta. La noche era fría.
    Entonces lograron distinguir el cuerpo dormido de Xavier.
    La sangre copiosa de Xavier escurría profusamente en la cama, por el
    suelo.
    Carmen y Beatriz se sentaron junto a la mesa del comedor, bajo la luz
    amarilla del foco desnudo, estaban exhaustas. Matar requiere fuerza.
    Fuerza humana. Fuerza divina. Las dos estaban sudadas, mudas, abatidas.
    Si hubieran podido, no habrían matado a su gran amor.
    ¿Y ahora? Ahora tenían que deshacerse del cuerpo. El cuerpo era
    grande. El cuerpo pesaba.
    Fueron entonces al jardín y con la ayuda de dos palas cavaron en la
    tierra una fosa.
    Y, en la oscuridad de la noche, cargaron el cuerpo hasta el jardín. Era
    difícil porque Xavier muerto parecía pesar más que cuando estaba vivo,
    pues se le había escapado el espíritu. Mientras lo cargaban, gemían de
    cansancio y de dolor. Beatriz lloraba.
    Colocaron el gran cuerpo dentro de la fosa, la cubrieron con la tierra
    húmeda y olorosa del jardín, tierra buena para las plantas. Después
    entraron en la casa, prepararon nuevamente el café y se restablecieron un
    poco.
    Beatriz, que era muy romántica, se pasaba el tiempo leyendo
    fotonovelas en las que ocurrían amores contrariados o perdidos. Ella tuvo
    la idea de plantar rosas en esa tierra fértil.




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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Jul 2024, 12:57

    ***


    Entonces salieron de nuevo al jardín, agarraron una matita de rosas
    rojas y la plantaron en la sepultura del llorado Xavier. Amanecía. El jardín
    impregnado de rocío. El rocío era una bendición al asesinato. Así pensaron
    ellas, sentadas en el banco blanco que había ahí.
    Pasaron los días. Las dos mujeres compraron vestidos negros. Y apenas
    comían. Cuando anochecía, la tristeza recaía sobre ellas. No tenían ya
    gusto para cocinar. De rabia, Carmen, colérica, rompió el libro de recetas
    en francés. Guardó el de castellano: nunca se sabía si aún podría ser
    necesario.
    Beatriz pasó a ocuparse de la cocina. Ambas comían y bebían en
    silencio. El pie de rosas rojas parecía haber pegado. Buena mano para
    plantar, buena tierra propicia. Todo resuelto.
    Y así quedaría cerrado el caso.
    Pero sucedió que al secretario de Xavier le extrañó su prolongada
    ausencia. Había papeles urgentes que firmar. Como la casa de Xavier no
    tenía teléfono, fue hasta allá. La casa parecía impregnada de mala suerte.
    Página 404
    Las dos mujeres le dijeron que Xavier había salido de viaje, que estaba en
    Montevideo. El secretario no las creyó del todo pero pareció que se había
    tragado la historia.
    A la semana siguiente, el secretario fue a la delegación. Con la policía
    no se juega. Primeramente, los agentes de policía no quisieron darle
    crédito a la historia. Pero, ante la insistencia del secretario, decidieron
    perezosamente dar la orden de búsqueda en la casa del polígamo. Todo en
    vano: nada de Xavier.
    Entonces Carmen habló de esta manera:
    —Xavier está en el jardín.
    —¿En el jardín? ¿Haciendo qué?
    —Solo Dios lo sabe.
    —Pero nosotros no vimos nada ni a nadie.




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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Jul 2024, 12:58

    ***

    Fueron al jardín: Carmen, Beatriz, el secretario de nombre Alberto,
    dos agentes de policía y dos hombres más que no se sabía quiénes eran.
    Siete personas. Entonces Beatriz, sin ninguna lágrima en los ojos, les
    mostró la fosa florida. Tres hombres abrieron la sepultura, destrozando el
    pie de rosas que sufrían por casualidad la brutalidad humana.
    Y vieron a Xavier. Estaba horrible, deformado, ya medio carcomido,
    con los ojos abiertos.
    —¿Y ahora? —dijo uno de los agentes.
    —Y ahora hay que detener a las dos mujeres.
    —Pero —dijo Carmen— que sea en la misma celda.
    —Mire —dijo uno de los agentes frente al secretario atónito—, lo
    mejor es fingir que nada ha sucedido, si no va a haber mucho barullo,
    mucho papeleo escrito, muchos alegatos.
    —Ustedes dos —dijo el otro agente de la policía—, preparen sus
    maletas y váyanse a vivir a Montevideo. No nos joroben más.
    Las dos dijeron:
    —Muchas gracias.
    Pero Xavier no dijo nada. Nada había realmente que decir.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Jul 2024, 12:59

    Viacrucis



    María Dolores se asustó. Pero se asustó en serio.
    Empezó por la menstruación que no llegó. Esto la sorprendió porque
    ella era muy regular.
    Pasaron más de dos meses y nada. Fue a la ginecóloga. Esta le
    diagnosticó un evidente embarazo.
    —¡No puede ser! —gritó María Dolores.
    —¿Por qué? ¿Usted no está casada?
    —Sí, pero soy virgen, mi marido nunca me ha tocado. Primero porque
    él es un hombre paciente, segundo porque ya está medio impotente.
    La ginecóloga intentó argumentar:
    —Quién sabe si usted en alguna noche…
    —¡Nunca! ¡Pero de verdad nunca!
    —Entonces —concluyó la ginecóloga—, no sé cómo explicarle. Usted
    ya está a fines del tercer mes.
    María Dolores salió del consultorio toda mareada. Tuvo que detenerse
    en un restaurante para tomar un café. Para lograr entender.
    ¿Qué es lo que estaba sucediendo? Una gran angustia se apoderó de
    ella. Pero salió del restaurante más calmada.
    En la calle, de regreso a casa, compró una blusita para el bebé. Azul,
    pues tenía la certeza de que sería niño. ¿Qué nombre le pondría? Solo
    podía darle un nombre: Jesús.
    En casa encontró al marido leyendo el periódico en sandalias. Le contó
    lo que sucedía. El hombre se asustó:
    —¿De manera que yo soy san José?
    —Sí —la respuesta fue lacónica.
    Ambos cayeron en una profunda meditación







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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Jul 2024, 13:00

    ***

    María Dolores mandó a la sirvienta a comprar las vitaminas que la
    ginecóloga le había recetado. Eran para bien de su hijo.
    Hijo divino. Ella había sido elegida por Dios para darle al mundo un
    nuevo Mesías.
    Compró la cuna azul. Empezó a tejer blusitas y a hacer pañales suaves.
    Mientras tanto, la barriga crecía. El feto era dinámico: le daba violentos
    puntapiés. A veces le llamaba a san José para que le pusiera la mano en el
    vientre y sintiera al hijo que estaba viviendo con fuerzas.
    San José entonces se quedaba con los ojos bañados en lágrimas. Se
    trataba de un Jesús vigoroso. Ella se sentía toda iluminada.
    A su amiga más íntima, María Dolores le contó la historia misteriosa.
    La amiga también se asustó.
    —María Dolores, ¡pero qué destino tan privilegiado tienes!
    —Privilegiado, sí —suspiró María Dolores—. Pero ¿qué puedo hacer
    para que mi hijo no padezca el viacrucis?
    —Reza —le aconsejó la amiga—, reza mucho.
    Y María Dolores empezó a creer en los milagros. Una vez creyó que
    veía de pie, a su lado, a la Virgen María que le sonreía. Otra vez ella misma
    hizo el milagro: el marido tenía una herida abierta en la pierna, María
    Dolores la besó. Al día siguiente ni siquiera había cicatriz.
    Hacía frío, era el mes de julio. En octubre nacería la criatura.
    Pero ¿dónde encontrarían un establo? Solo si fuera a una hacienda en el
    interior de Minas Gerais. Entonces decidió ir a la hacienda de la tía Minita.













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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Jul 2024, 18:54

    ***


    Lo que le preocupaba era que el niño no iba a nacer el veinticinco de
    diciembre.
    Iba a la iglesia todos los días e, incluso con el vientre crecido,
    permanecía horas arrodillada. Como madrina de su hijo había escogido a la
    Virgen María. Y para padrino, a Cristo.
    Y así fue pasando el tiempo. María Dolores había engordado
    brutalmente y tenía deseos extraños, como el comer uvas heladas. San José
    fue con ella a la hacienda. Y allá hacía sus trabajos de ebanistería.
    Un día María Dolores se atiborró demasiado: vomitó mucho y lloró.
    Pensó: empezó el viacrucis de mi sagrado hijo.
    Pero le parecía que, si le pusiera a la criatura el nombre de Jesús, él
    sería, cuando fuera hombre, crucificado. Era mejor darle el nombre de
    Emmanuel. Nombre sencillo. Nombre bueno.
    Esperaba a Emmanuel sentada debajo de una jabuticabera
    [24]
    . Y
    pensaba: cuando llegue la hora, no voy a gritar, voy a decir únicamente:
    ¡ay, Jesús!
    Y comía jabuticabas. Se atragantaba la madre de Jesús.
    La tía —a la par de todo— preparaba la habitación con cortinas azules.
    El establo estaba ahí, con sus vacas y su olor a estiércol.
    Página 407
    En la noche, María Dolores miraba al cielo estrellado en busca de la
    estrella-guía. ¿Quiénes serían los tres Reyes Magos? ¿Quién le traería
    incienso y mirra?










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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Jul 2024, 18:56

    ***

    Salía a dar largos paseos porque la doctora le había recomendado que
    caminara mucho. San José se había dejado crecer la barba grisácea y sus
    largos cabellos llegaban a los hombros.
    Era difícil esperar. El tiempo no pasaba. La tía les preparaba, para el
    desayuno, pastelitos de huevo y azúcar que se deshacían en la boca. Y el
    frío les dejaba las manos rojas y tiesas.
    De noche encendían el hogar y permanecían sentados ahí para
    calentarse. San José elaboraba un cayado para sí mismo. Y, como no se
    cambiaba de ropa, despedía un olor sofocante. Su túnica era de estopa. Él
    tomaba vino junto al hogar. María Dolores tomaba leche cruda entera con
    el rosario en la mano.
    Por la mañana temprano, iba a observar las vacas al establo. Las vacas
    mugían. María Dolores les sonreía. Todos humildes: vacas y mujer. María
    Dolores estaba a punto de llorar. Acomodaba la paja en el suelo,
    preparando el lugar para acostarse cuando llegara la hora. La hora de la
    iluminación.
    San José, con su cayado, iba a meditar a la montaña. La tía preparaba
    lomo de puerco y todos comían desesperadamente. Y el niño que no nacía.
    Hasta que una noche, a las tres de la madrugada, María Dolores sintió
    el primer dolor. Prendió la lamparilla, despertó a san José, despertó a la tía.
    Se vistieron. Y con una antorcha para iluminar el camino, se dirigieron, a
    través de los árboles, al establo. Una gran estrella cintilaba en el cielo
    negro.
    Las vacas, despiertas, se inquietaron y empezaron a mugir.
    Al poco rato un nuevo dolor. María Dolores se mordió su propia mano
    para no gritar. Y no amanecía.
    San José temblaba de frío. María Dolores, acostada en la paja, bajo una
    cobija, aguardaba.
    Entonces le llegó un dolor demasiado fuerte. ¡Ay, Jesús! Gimió María
    Dolores. ¡Ay, Jesús! Parecían mugir las vacas.
    Las estrellas en el cielo.
    Entonces sucedió.
    Nació Emmanuel.
    Y pareció que el establo se iluminaba todo.
    Era un fuerte y bello niño que dio un berrido en la madrugada.
    San José le cortó el cordón umbilical. Y la mamá sonreía. La tía lloraba.
    No se sabe si ese niño tuvo que padecer el viacrucis. Todos lo padecen.






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    Mensaje por Maria Lua Miér 17 Jul 2024, 19:02

    ***




    Ah, si lo hubiera sabido, no nacía, ah, si lo hubiera sabido, no nacía. La
    locura es vecina de la más cruel sensatez. Devoro la locura porque ella me
    alucina calmadamente. El anillo que tú me diste era de vidrio y se rompió y
    el amor no terminó, pero, en lugar de él, vino el odio de los que aman. La
    silla es un objeto. Inútil mientras la miro. Dime, por favor, qué hora es
    para que yo sepa que estoy viviendo en esta hora. La creatividad es
    desencadenada por un germen y yo no tengo hoy ese germen, pero tengo
    incipiente la locura que en sí misma es creación válida. Nada más tengo
    que ver con la validez de las cosas. Estoy liberada o perdida. Voy a
    contarles un secreto: la vida es mortal. Mantenemos ese secreto en
    mutismos cada uno frente a sí mismo porque conviene, si no, sería volver
    cada instante mortal. El objeto silla siempre me interesó. Miro esta que es
    antigua, comprada en un anticuario, y estilo imperio; no se podría imaginar
    mayor simplicidad de líneas, contrastando con el asiento de fieltro rojo.
    Amo los objetos en la medida en que estos no me aman. Pero si no
    comprendo lo que escribo no es mi culpa. Tengo que hablar, pues hablar
    salva. Pero no tengo una sola palabra que decir. Las palabras ya dichas me
    amordazan la boca.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Jul 2024, 09:59

    El hombre que apareció



    Era sábado por la tarde, alrededor de las seis, casi las siete. Bajé y fui a
    comprar Coca-Cola y cigarros. Crucé la calle y me dirigí al bar del
    portugués Manuel.
    Mientras esperaba a que me atendieran, un hombre que tocaba una
    pequeña gaita se aproximó, me miró, tocó una musiquita y me llamó por
    mi nombre. Dijo que me había conocido en la Cultura Inglesa, donde tan
    solo estudié en realidad dos o tres meses. Él me dijo:
    —No me tengas miedo.
    Respondí:
    —No tengo miedo. ¿Cuál es su nombre?
    Él contestó con una sonrisa triste, en inglés: ¿qué importa un nombre?
    Le dijo al señor Manuel:
    —Aquí únicamente es superior a mí esta mujer porque ella escribe y yo
    no.
    El señor Manuel ni pestañeó. El hombre estaba completamente
    borracho. Tomé mis compras y ya me iba cuando dijo:
    —¿Puedo tener el honor de llevarte la botella y el paquete de cigarros?
    Le entregué mis compras. En la puerta de mi edificio, tomé la
    Coca-Cola y los cigarros. Él estaba parado junto a mí. Entonces, al
    parecerme su rostro muy familiar, le volví a preguntar su nombre.
    —Soy Claudio.
    —¿Claudio qué?
    —¿Ahora esto de «qué»? Yo me llamo Claudio Brito…
    —¡Claudio! —grité yo—. ¡Oh, Dios mío, por favor, sube conmigo y
    ven a mi casa!
    —¿Qué piso es?
    Le indiqué el número del apartamento y el piso. Dijo que iba a pagar la
    cuenta en el bar y que después subiría.
    En casa estaba una amiga. Le conté lo que me había sucedido. Le dije:
    él es capaz de no venir por vergüenza.



    cont

    409/410


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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Jul 2024, 10:01

    ***


    Mi amiga comentó: él no viene, a un borracho se le olvida el número
    del departamento. Y si viene, ya no saldrá de aquí. Avísame para irme a la
    Página 410
    habitación y dejarlos a ustedes solos.
    Esperé y nada. Estaba impresionada por la derrota de Claudio Brito.
    Desanimada me cambié de ropa.
    Entonces tocaron el timbre. Pregunté a través de la puerta cerrada
    quién era. Él contestó: Claudio Brito. Le dije: espérame ahí sentado en el
    banco del vestíbulo que ahora mismo te abro. Volví a cambiarme de ropa.
    Claudio, él era un buen poeta. ¿Por dónde habrá andado todo este
    tiempo?
    Entró e inmediatamente se puso a jugar con mi perro, diciendo que
    solo los animales lo entendían. Le pregunté si quería café. Respondió:
    únicamente bebo alcohol, hace tres días estoy tomando. Yo mentí: dije que
    desgraciadamente no tenía nada de alcohol en casa. E insistí en el café. Me
    miró serio y dijo:
    —No me ordenes a mí.
    Contesté:
    —No te estoy mandando, te estoy pidiendo que tomes café, en la
    cocina tengo un termo lleno de buen café.
    Él dijo que le gustaba el café fuerte. Y le traje una taza para té llena de
    café, con poca azúcar.
    Y él que no bebía. Yo insistiéndole. Entonces tomó el café, hablando
    con mi perro:
    —Si rompes esta taza, te voy a pegar. Ve cómo me mira, él me
    entiende.
    —Yo también te entiendo.
    —¿Tú? A ti solo te importa la literatura.
    —Pues te equivocas. Mis hijos, la familia, los amigos están en primer
    lugar.




    cont.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Jul 2024, 10:02

    ***




    Me miró desconfiado, medio de reojo. Y preguntó:
    —¿Juras que la literatura no te importa?
    —Lo juro —le contesté, con la seguridad que viene desde la íntima
    veracidad. Y agregué—: Cualquier gato, cualquier perro vale más que la
    literatura.
    —Entonces —dijo muy emocionado—, aprieta mi mano. Yo te creo.
    —¿Estás casado?
    —Unas mil veces, ya ni me acuerdo.
    —¿Tienes hijos?
    —Tengo un crío de cinco años.
    —Te voy a dar más café.
    Página 411
    Le volví a traer la taza casi llena. Él bebió poco a poco. Dijo:
    —Eres una mujer extraña.
    —No lo soy —le contesté—, soy una mujer sencilla, nada sofisticada.
    Me contó una historia en la que aparecía un tal Francisquito, no
    entendí bien quién era. Le pregunté:
    —¿En qué trabajas?
    —No trabajo. Estoy jubilado como alcohólico y enfermo mental.
    —Tú no tienes nada de enfermo mental. Solo que bebes más de lo que
    debías.
    Me contó que había estado en la guerra de Vietnam. Y que durante dos
    años había sido marinero. Que le sentaba muy bien el mar. Y sus ojos se
    llenaron de lágrimas.
    Le dije:
    —Sé hombre y llora, llora lo que quieras; ten el gran valor de llorar. Tú
    debes de tener muchos motivos para llorar.
    —Y yo aquí, tomando café y llorando…
    —No importa, llora y haz de cuenta que no existo.




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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Jul 2024, 10:02

    ***


    Lloró un poco. Era un hombre guapo, con la barba sin hacer y
    abatidísimo. Se veía que había fracasado. Como todos nosotros. Me
    preguntó si me podía leer un poema. Le dije que lo quería oír. Abrió una
    bolsa, sacó de su interior un cuaderno grueso y se puso a reír al abrir las
    hojas.
    Leyó entonces el poema. Era sencillamente una belleza. Mezclaba
    palabrotas con las mayores delicadezas. Oh, Claudio —tenía ganas de
    gritar—, ¡todos nosotros somos unos fracasados, todos nos vamos a morir
    algún día! ¿Quién? Pero ¿quién puede decir con sinceridad que se realizó
    en la vida? El éxito es una mentira.
    Le dije:
    —Tu poema es tan bonito. ¿Tienes más?
    —Tengo otro más, pero seguramente te estoy siendo inoportuno. Con
    seguridad quieres que me vaya.
    —No quiero que te vayas por el momento. Yo te aviso a la hora que
    tienes que irte, pues yo me acuesto temprano.
    Él buscó el poema en las páginas del cuaderno, no lo encontró, desistió.
    Dijo:
    —Yo sé un poco sobre ti. Y hasta conocí a tu exmarido.
    Me quedé quieta.
    —Tú eres bonita.
    Me quedé quieta.
    Yo estaba muy triste. Y sin saber qué hacer para ayudarlo. No saber
    cómo ayudar es una terrible impotencia.



    cont.

    412


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    Mensaje por Maria Lua Vie 19 Jul 2024, 16:42

    ***


    Él comentó:
    —Si un día me suicido…
    —Tú qué te vas a suicidar —lo interrumpí—. Porque es deber de uno
    vivir. Y vivir puede ser bueno. Créeme.
    A quien solo le faltaba llorar era a mí.
    No había nada que yo pudiera hacer.
    Le pregunté dónde vivía. Me contestó que tenía un departamentito en
    Botafogo. Le dije: vete a tu casa y duerme.
    —Primero tengo que ver a mi hijo, está con fiebre.
    —¿Cómo se llama tu hijo?
    Me lo dijo. Repliqué: tengo un hijo con el mismo nombre.
    —Lo sé.
    —Le voy a regalar un libro con una historia infantil que una vez escribí
    para mis hijos. Léesela en voz alta al tuyo.
    Le di el libro, le escribí una dedicatoria. Él guardó el libro en su especie
    de maleta. Yo desesperada.
    —¿Quieres Coca-Cola?
    —Tú tienes la manía de ofrecer café y Coca-Cola.
    —Es porque no tengo otra cosa que ofrecerte.
    En la puerta él besó mi mano. Lo acompañé hasta el ascensor, apreté el
    botón de la planta baja y le dije:
    —Ve con Dios, por amor de Dios.
    El ascensor bajó. Entré a la casa, fui apagando las luces, le avisé a mi
    amiga, quien enseguida salió, me cambié de ropa, tomé una medicina para
    dormir y me senté en la sala oscura fumando un cigarro. Me acordé de que
    Claudio, hacía pocos minutos, me había pedido el cigarro que fumaba. Se
    lo di. Él fumó. También dijo: un día voy a matar a alguien.
    —No es verdad, no lo creo.



    cont.


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Vie 19 Jul 2024, 16:43

    ***

    Me había hablado también de un tiro de gracia que le dio a un perro
    que estaba sufriendo. Le pregunté si había visto una película llamada en
    inglés They shoot horses, don’t they? Y que en portugués la habían
    denominado La noche de los desesperados. Sí la había visto.
    Me quedé mirando. Mi perro me miraba en la oscuridad.
    Eso fue ayer sábado. Hoy es domingo, 12 de mayo, Día de la Madre.
    ¿Cómo puedo ser madre para este hombre? Me pregunto y no encuentro
    la respuesta.
    No hay respuesta para nada.
    Me fui a acostar. Yo había muerto.



    fin


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    Mensaje por Maria Lua Vie 19 Jul 2024, 16:43

    Él me absorbió




    Sí. Sucedió justamente.
    Chequito era maquillador de mujeres. Pero no quería nada con
    mujeres. Quería hombres.
    Y maquillaba a Aurelia Nascimento. Aurelia era bonita y, maquillada,
    quedaba deslumbrante. Era rubia, usaba peluca y pestañas postizas.
    Quedaron como amigos. Salían juntos, con esa cosa de ir a cenar a los
    salones de baile.
    Cada vez que Aurelia quería verse bella, le llamaba por teléfono a
    Chequito. Chequito también era guapo. Era delgado y alto.
    Y así transcurrían las cosas. Una llamada telefónica y concertaban una
    cita. Ella se vestía bien, se esmeraba. Usaba lentes de contacto. Y senos
    postizos. Pero los suyos también eran bellos, puntiagudos. Solamente
    usaba los postizos porque tenía poco busto. Su boca era un botón de rosa
    roja. Y los dientes grandes, blancos.
    Un día, a las seis de la tarde, a la hora del peor tráfico, Aurelia y
    Chequito estaban de pie junto al Copacabana Palace esperando
    inútilmente un taxi. Chequito, de cansancio, se había apoyado en un árbol.
    Aurelia estaba impaciente. Sugirió que se le dieran diez cruceiros al portero
    para que les consiguiera transporte. Chequito se negó: era duro para aflojar
    el dinero.
    Eran casi las siete de la tarde. Oscurecía. ¿Qué hacer?
    Cerca de ellos estaba Alfonso Carballo. Industrial en metalurgia.
    Esperaba su Mercedes con chófer. Hacía calor, el coche contaba con aire
    acondicionado, tenía teléfono y refrigerador. Alfonso había cumplido
    cuarenta años el día anterior.
    Notó la impaciencia de Aurelia, quien golpeaba los pies en la banqueta.
    «Interesante esa mujer», pensó Alfonso. Y quiere coche. Se dirigió a ella:
    —¿La señorita tiene dificultad para encontrar transporte?
    —¡Estoy aquí desde las seis y nada, que no pasa un taxi que nos recoja!
    Ya no aguanto más.
    —Mi chófer llega dentro de un rato —dijo Alfonso—. ¿Puedo llevarlos
    a algún lado?



    cont.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 19 Jul 2024, 16:45

    ***





    —Yo le agradecería mucho, incluso porque tengo un dolor en el pie.
    Pero no dijo que tenía callos. Escondió el defecto. Estaba
    maquilladísima y miró con deseos al hombre. Chequito permanecía muy
    callado.
    Al fin llegó el chófer, se bajó, abrió la puerta del coche. Entraron los
    tres. Ella se sentó adelante, al lado del chófer, los dos atrás. Se quitó
    discretamente el zapato y suspiró de alivio.
    —¿Hacia dónde quieren ir ustedes?
    —No tenemos un destino fijo realmente —dijo Aurelia cada vez más
    ardiente por la cara varonil de Alfonso.
    Él dijo:
    —¿Y si vamos al Number One a tomar una bebida?
    —Me encantaría —dijo Aurelia—. ¿A ti no te gustaría, Chequito?
    —Pues claro, necesito un trago fuerte.
    Entonces fueron al salón de baile, a esa hora casi vacío. Y conversaron.
    Alfonso habló de metalurgia. Los dos no entendían nada. Pero fingían
    entender. Era tedioso. Pero Alfonso estaba entusiasmado y, por debajo de
    la mesa, apoyó su pie en el pie de Aurelia. Justamente en el pie donde tenía
    el callo. Ella correspondió, excitada. En ese momento Alfonso dijo:
    —¿Y si vamos a cenar a mi casa? Hoy tengo caracoles y pollo con
    trufas. ¿Cómo lo ven?
    —Estoy muerta de hambre.


    cont.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 19 Jul 2024, 16:46

    ***



    Y Chequito seguía mudo. Estaba también ardiente por Alfonso.
    El departamento estaba tapizado de blanco y había una escultura de
    Bruno Giorgi. Se sentaron, tomaron otra bebida y pasaron al comedor. La
    mesa era de palo santo. El camarero servía por la izquierda. Chequito no
    sabía comer caracoles y se hizo un lío con los cubiertos especiales. No le
    gustaron. Pero a Aurelia le gustaron mucho, aunque le dio miedo quedar
    con aliento a ajo. Pero bebieron champaña francesa durante toda la cena.
    Nadie quiso postre, querían tan solo café.
    Pasaron a la sala. Ahí Chequito se animó. Empezó a hablar y nunca
    más acababa. Le lanzaba unos ojos lánguidos al industrial. Este se quedó
    sorprendido con la elocuencia del muchacho guapo. Al día siguiente le
    llamaría a Aurelia para decirle: Chequito es el encanto en persona.
    Y concertaron una nueva cita. Esta vez en un restaurante, el Albamar.
    Comieron ostrones para empezar. Nuevamente Chequito tuvo dificultades
    Pero antes de encontrarse, Aurelia le llamó por teléfono a Chequito:
    necesitaba maquillaje urgente. Él fue a su casa.
    Entonces, mientras la maquillaba, pensó: Chequito me está quitando el
    rostro.
    Tenía la impresión de que él le estaba borrando los rasgos: vacía, una
    cara tan solo de carne. Carne morena.




    cont.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 19 Jul 2024, 16:47

    ***


    Sintió un malestar. Le pidió dejarla ir al baño para mirarse al espejo. Era
    eso mismo lo que había imaginado: Chequito había anulado su rostro.
    Incluso los huesos —tenía una estructura ósea sensacional—, incluso los
    huesos habían desaparecido. Él me está absorbiendo, pensó, él me va a
    destruir. Y es a causa de Alfonso.
    Regresó sin gracia. En el restaurante casi no habló. Alfonso hablaba
    más con Chequito, apenas miraba a Aurelia: estaba interesado en el
    muchacho.
    En fin. Por fin acabó el almuerzo.
    Chequito concertó una cita con Alfonso para la noche. Aurelia dijo
    que no podía ir, estaba cansada. Era mentira: no iba porque no tenía cara
    que mostrar.
    Llegó a casa, tomó un baño prolongado de inmersión con espuma, se
    quedó pensando: «Dentro de poco él me quita el cuerpo también». ¿Qué
    hacer para recuperar lo que había sido suyo? ¿Su individualidad?
    Salió pensativa del baño. Se secó con una toalla roja enorme. Siempre
    pensativa. Se pesó en la balanza: tenía buen peso. Dentro de poco él me
    quita el peso también, pensó.
    Se acercó al espejo. Se miró profundamente. Pero ella ya no era nada.
    Entonces, entonces de repente se dio una brutal bofetada en la parte
    izquierda del rostro. Para despertar. Permaneció de pie mirándose. Y,
    como si no bastara, se dio otras dos cachetadas en la cara. Para
    encontrarse.
    Y realmente sucedió.
    En el espejo vio por fin un rostro humano, triste, delicado. Ella era
    Aurelia Nascimento. Había acabado de nacer. Nacimiento.




    fin


    417


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 20 Jul 2024, 16:38

    Mientras tanto




    Como él no tenía nada que hacer, fue a hacer pipí. Y después quedó en
    cero realmente.
    El vivir tiene esas cosas: uno de vez en cuando se queda en cero. Y todo
    eso es mientras tanto. Mientras se vive.
    Hoy me llamó una chica llorando, diciendo que su papá había muerto.
    Es así: ni más ni menos.
    Uno de mis hijos está fuera de Brasil, el otro vino a almorzar conmigo.
    La carne estaba tan dura que apenas se podía masticar. Pero bebimos un
    vino rosado helado. Y conversamos. Yo le había pedido no sucumbir a la
    imposición del comercio que explota el Día de la Madre. Él hizo lo que le
    pedí: no me dio nada. O mejor, me dio todo: su presencia.
    Trabajé todo el día, son las seis menos diez. El teléfono no suena.
    Estoy sola. Sola en el mundo y en el espacio. Y, cuando llamo, el teléfono
    suena y nadie contesta. O dicen: está durmiendo.
    La cuestión es saber aguantar. Pues la cosa es así justamente. A veces
    no se tiene nada que hacer y entonces se hace pipí.
    Pero si Dios nos hizo así, que así seamos. Sacudiéndonos las manos.
    Sin motivo.
    El viernes por la noche fui a una fiesta, no sabía que era el cumpleaños
    de mi amigo, su esposa no me lo había dicho. Había mucha gente. Noté
    que muchas personas no se encontraban muy a gusto.
    ¿Qué hago? ¿Me llamo a mí misma? Va a sonar tristemente ocupado,
    lo sé, una vez yo marqué distraída mi número. ¿Cómo despertar a quien
    está durmiendo? ¿Qué hacer? Nada: porque el domingo hasta Dios
    descansó. Pero yo trabajé sola el día entero.





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 20 Jul 2024, 16:39

    ***

    escansó. Pero yo trabajé sola el día entero.
    Pero ahora quien estaba durmiendo ya despertó y viene a verme a las
    ocho. Son las seis y cinco.
    Estamos en el llamado «veranito de mayo»: hace mucho calor. Me
    duelen los dedos de tanto escribir a máquina. Con la punta de los dedos no
    se juega. Es a través de la punta de los dedos donde se reciben los fluidos.
    ¿Debí de haberme ofrecido para ir al entierro del papá de la chica? La
    muerte sería hoy demasiado para mí. Ya sé lo que voy a hacer: voy a comer.
    Después regreso. Fui a la cocina, de casualidad la cocinera no estaba
    descansando y va a calentar comida para mí. Mi cocinera es enorme de
    gorda: pesa noventa kilos. Noventa kilos de inseguridad, noventa kilos de
    miedo. Tengo ganas de besar su rostro negro y liso pero ella no entendería.
    Volví a la máquina mientras calentaba la comida. Descubrí que estaba
    muerta de hambre. Apenas puedo esperar a que me llame.
    Ah, ya sé lo que voy a hacer: me voy a cambiar de ropa. Después como
    y regreso a la máquina. Hasta luego.
    Ya comí. Estaba delicioso. Tomé un poco de vino rosado. Ahora voy a
    tomar café. Y a refrescar la sala: en Brasil el aire acondicionado no es un
    lujo, es una necesidad. Sobre todo para personas que, como yo, sufren
    demasiado calor. Son las seis y media. Encendí mi radio a pilas. En la
    estación del Ministerio de Educación. Pero ¡qué música tan triste! No es
    necesario ser triste para ser bien educado. Voy a invitar a Chico Buarque,
    Tom Jobim y Caetano Veloso para que cada uno traiga su guitarra. Quiero
    alegría, la melancolía me mata poco a poco.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 20 Jul 2024, 16:39

    ***

    Cuando uno se empieza a preguntar: ¿para qué? Entonces las cosas no
    van bien. Y me estoy preguntando para qué. Pero bien lo sé que es
    solamente «mientras tanto». Son las siete menos veinte. ¿Y para qué son
    las siete menos veinte?
    En este intervalo hice una llamada telefónica y, para mi regocijo, son ya
    las siete menos diez. Nunca en la vida había dicho esto, «para mi regocijo».
    Es muy raro. De vez en cuando ando medio machadiana. Y hablando de
    Machado de Assis, tengo nostalgia de él. Parece mentira, pero no tengo
    ningún libro suyo en mi librería. José de Alencar, ya ni me acuerdo si
    alguna vez lo leí.
    Tengo nostalgia. Extraño a mis hijos, sí, carne de mi carne. Carne débil
    y no he leído todos los libros. La chair est triste. (La carne es triste).
    Pero una fuma y mejora inmediatamente. Son las siete menos cinco. Si
    me descuido muero. Es muy fácil. Es cuestión de que el reloj pare. Faltan
    tres minutos para las siete. ¿Enciendo o no la televisión? Pero qué aburrido
    es ver la televisión sola.
    Pero finalmente me decidí y voy a encender la televisión. Uno se muere
    a veces.



    FIN







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    Mensaje por Maria Lua Lun 22 Jul 2024, 08:50

    Día tras día




    Hoy es 13 de mayo. Es el Día de la Liberación de los Esclavos. Es lunes. Es
    día de mercadillo. Encendí la radio a pilas y tocaban El Danubio azul. Me
    puse contenta. Me vestí, bajé, compré flores a nombre de quien murió
    ayer. Claveles rojos y blancos. Como lo he repetido hasta el cansancio, un
    día hemos de morir. Y se muere de rojo y blanco. El hombre que murió era
    muy recto: trabajaba en pro de la humanidad, advirtiendo que los
    alimentos en el mundo se irían a acabar. Quedaba Laura, su esposa. Mujer
    fuerte, mujer vidente, de cabellos y ojos negros. Dentro de algunos días iré
    a visitarla. O por lo menos hablaré con ella por teléfono.
    Ayer, 12 de mayo, Día de la Madre, no vinieron las personas que
    habían dicho que vendrían. Pero vino una pareja amiga y salimos a cenar.
    Así estuvo mejor. No quiero ya depender de nadie. Lo que quiero es El
    Danubio azul y no el Vals triste de Sibelius, si es así como se escribe su
    nombre.
    Bajé de nuevo, fui al bar del señor Manuel para cambiar las pilas de mi
    radio. Le hablé de esta manera:
    —¿Se acuerda usted del hombre que estaba tocando la gaita el sábado?
    Él era un gran escritor.
    —Sí, lo recuerdo. Es una tristeza. Es la neurosis de la guerra. Él bebe
    por todos lados.
    Me fui.
    Cuando llegué a casa, una persona me llamó para decirme: piénselo
    bien antes de escribir un libro pornográfico, piense si esto va a agregarle
    algo a su obra. Respondí:
    —Ya le pedí permiso a mi hijo —le había dicho que no leyera el libro.
    Yo le conté un poco las historias que había escrito. Él las oyó y dijo: está
    bien. Le conté que mi primer cuento se llamaba «Miss Algrave». Él dijo:
    grave significa tumba. Entonces le conté sobre la llamada de la chica que
    lloraba porque el papá había muerto. Mi hijo dijo como un consuelo: él
    vivió mucho. Yo le dije: vivió bien.
    Pero la persona que me llamó se enojó, yo me enojé, ella colgó el
    teléfono, yo marqué nuevamente, ella no quiso hablar y volvió a colgar.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 22 Jul 2024, 08:51

    ***

    Si este libro fuera publicado con mala suerte, estoy perdida. Pero uno
    está perdido de todos modos. No hay escapatoria. Todos nosotros
    sufrimos de neurosis de guerra.
    Me acordé de una cosa graciosa. Una amiga que tengo vino un día a
    hacer las compras en el mercadillo frente a mi casa. Pero venía en shorts.
    Un vendedor le gritó:
    —¡Pero qué muslos!, ¡qué hermosura!
    A mi amiga le dio mucha rabia y le contestó:
    —¡Ve a decirle eso a tu madre!
    El hombre se rio, el muy desgraciado.
    Pues sí. No sé si este libro va a agregar algo a mi obra. Mi obra que se
    arruine. No sé por qué las personas le dan tanta importancia a la literatura.
    ¿En cuanto a mi nombre? Que se fastidie, tengo más en que pensar.
    Pienso, por ejemplo, en la amiga que tuvo un quiste en su seno derecho
    y soportó sola el miedo hasta que, en vísperas de la operación, me lo dijo.
    Nos quedamos asustadas. La palabra prohibida: cáncer. Recé mucho. Ella
    rezó. Afortunadamente era benigno, su marido me llamó para
    comunicármelo. Al día siguiente ella me llamó para contarme que no era
    más que una «bolsa de agua». Yo le dije que para otra vez obtuviera una
    bolsa de cuero, sería más alegre.
    Con la compra de las flores y el cambio de pilas, estoy sin un cruceiro
    en casa. Pero dentro de un rato llamo a la farmacia, donde me conocen,
    para pedir que me cambien un cheque de cien cruceiros. Así puedo hacer
    las compras en el mercadillo.
    Pero soy sagitario y escorpión, teniendo como ascendente a acuario.
    Yo soy rencorosa. Un día una pareja me invitó a almorzar un domingo. Y
    el sábado por la tarde, así a última hora, me avisaron que el almuerzo no
    era posible porque tenían que comer con un hombre extranjero muy
    importante. ¿Por qué no me convidaron también? ¿Por qué me dejaron
    sola el domingo? Entonces me vengué. No soy tan buena que digamos. No
    los busqué ya. Y no aceptaré más invitaciones de ellos. Al pan, pan, y al
    vino, vino




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