Aires de Libertad

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    Fernando Beltrán (1956-

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    Fernando Beltrán (1956- Empty Fernando Beltrán (1956-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 09 Ene 2023, 12:27

    .


    Fernando Beltrán (Oviedo, 1956) Poeta español; reside en Madrid.

    Biografía

    Hijo del abogado y ajedrecista Fernando Beltrán Rojo y de Natividad Fernández Mercader. A los ocho años sus padres se trasladaron a Madrid, ciudad en la que reside desde entonces.

    Cursó sus primeras letras en el colegio Auseva, de los PP. Maristas de Oviedo, colegio que se encontraba en la calle Santa Susana, donde residía la familia. En 1964, el padre es trasladado a Madrid,​ y F.B completa su formación en el Colegio del Pilar. Posteriormente, se matricula en Derecho, pero su espíritu bohemio le impide concluir sus estudios. No obstante, lee mucho en la Biblioteca Nacional, donde descubre su vocación de poeta y escritor. Pasa a tener distintos trabajos y frecuenta variadas tertulias literarias.

    En 1982, obtuvo con Aquelarre en Madrid el accésit del Premio Adonáis. Considerado por la crítica un texto de culto por su fuerte personalidad expresiva, el poemario plasma un viaje fundacional del autor por la ciudad de Madrid, deambulando por sus calles como un "flâneur", a lo largo de once días y noches de noviembre del año 1980, y ha sido reeditado en numerosas ocasiones. La ciudad del poemario es nocturna y etílica, como señala Sergio García en la revista Poética. Se considera un referente generacional del movimiento llamado La Movida. El premio alivió al poeta, dado el oscuro momento vital que atravesaba.

    Su poética quedó definida en los manifiestos Perdimos la palabra (El País, 1987) y Hacia una poesía entrometida (Leer, 1989). Con anterioridad el poeta fue uno de los fundadores del Sensismo, movimiento que supuso una ruptura generacional con las corrientes estéticas culturalistas de los años setenta. Sensismo se creó en octubre de 1980, en las tertulias mantenidas en el Café Gijón por F.B con Miguel Galanes y Vicente Presa, reivindicando una "poesía más realista, rechazando la poética veneciana" y queriendo recuperar "la proximidad de la calle", como aseguran los críticos Ángel Luis Prieto de Paula y Mar Lanza Pizarro.

    A lo largo de los años, ha publicado más de veinte poemarios, entre los que destacan El Gallo de Bagdad, Amor Ciego, La Semana Fantástica, El Corazón renace, Sólo el que ama está sólo y Hotel Vivir, y otras obras de creación entre las que cabe mencionar sus colaboraciones con el artista plástico mallorquín Pep Carrió, así como su labor como traductor de Robert L. Stevenson y del poeta y músico canadiense Leonard Cohen, en cuyos poemas y letras está basado el espectáculo 'Travelling Blind' (Viajar a Ciegas) interpretado por el propio Fernando Beltrán y el poeta escocés Niall Binns, y estrenado entre otras salas en el Centro Niemeyer de Avilés y en la Universidad de Oviedo con la presencia el propio Cohen.

    También ha sido llevado al teatro su poemario en prosa Mujeres Encontradas, con versión dramática del grupo La Confluencia y estrenado en el Centro Conde Duque de Madrid y en varias capitales andaluzas.

    Su obra ha sido traducida parcialmente a más de quince idiomas y de forma completa al francés en L’Homme de la Rue (L’Harmattan. Creador del Aula de las Metáforas, una biblioteca poética a la que el autor donó tres mil quinientos ejemplares, y que se encuentra ubicada en la Casa de Cultura de Grado (Asturias). Fernando Beltrán preside actualmente la Fundación Aula de las Metáforas.

    Director de la revista poética El hombre de la calle y profesor del Instituto Europeo de Diseño, de la Escuela Superior de Arquitectura y de la Fundación Contemporánea de Madrid, es fundador del estudio creativo El nombre de las Cosas, ha recibido en dos ocasiones el Premio de la Crítica y varios galardones entre los que destaca la Medalla de Oro del Foro Europeo y el Premio de las Letras de Asturias.

    Dentro de la poesía española contemporánea, no se le puede adscribir a una corriente poética concreta, pero al mismo tiempo, es incluido por la crítica en varias de ellas. Esta aparente contradicción se explica por la riqueza de matices de su poesía, que presenta las siguientes características:

    a) Poesía desde la experiencia. Como el autor ha señalado en varias ocasiones, y aparece reflejado en la introducción escrita por Leopoldo Sánchez Torre para la antología El hombre de la calle, la poesía de Fernando Beltrán tiene como punto de partida la experiencia del autor. Pero la experiencia personal nunca es el fin del poema, sino tan sólo su principio, su punto de partida. El poeta redacta su poesía sin saber su dirección final y dejando que sea el propio poema y su capacidad de vuelo e imaginación quien transforme en texto poético autónomo la experiencia vital del poeta: "Hay que salir siempre del poema de una forma distinta a como entraste en él".

    b) Poesía social o entrometida. En la poesía de Fernando Beltrán, el hombre no es sólo un individuo sino que también forma parte de la colectividad. Es lo que el poeta denomina el hombre de la calle, con todas las circunstancia que le rodean, en especial en su entorno urbano. El sujeto poético sabe que tiene la partida perdida pero no se rinde y se descara y se rebela en un continuo inconformismo y rebeldía que denuncia y habla con libertad.

    c) Elementos de Irracionalismo y Surrealismo. El poeta parte de una experiencia cotidiana, pero dicha experiencia puede no sólo transcender la experiencia diaria sino transcender la racionalidad del ser humano y su entorno, a través tanto de imágenes surrealistas como de elementos que lo acercan en ocasiones al irracionalismo. El yo poético se ve transformado por planos del subconsciente que emergen tanto en su conciencia individual como en la colectiva.

    d) El amor y el romanticismo. El amor surge como una gran constante en la poesía del poeta, como el verdadero entrometimiento, viaje sin fin / a la mujer poema en cada mujer, inalcanzable en su sentido más becqueriano, amada invencible como reza uno de sus títulos, pero rozada desde las propias experiencias del autor. El poeta transforma la residencia en la tierra en residencia en el cuerpo, verdadero catalizador de su espíritu vital. Como señala el autor, el amor suele ser punto de llegada de sus poemas.

    ( Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_Beltr%C3%A1n )


    *


    Algunos poemas de Fernando Beltrán:


    De Aquelarre en Madrid (1980):


    MADRID

    Quizá mienta al decir.....manicomio de prisas
    esta jungla de aceras sin sentido...madrid
    ........veinte gritos al sur cuando el destierro
    ..............mapa que nos sugiere
    prendido en la pared de la segunda tarde
    una escarpia muy honda.....yeso de la ebriedad
    y hay que nombrar que ayer te despreciamos
    eras la novia rica que a uno obligan
    ..............sea dicha la verdad
    tampoco hiciste nada por abrigar el frío
    sabías que en lo nuestro iba agenda de citas
    ..............y supiste aguardar
    ........veterana de quejas
    tu sed colmada en llanto de raíles
    ........tantos que como yo
    primera voz.....apenas niños
    atocha.....estación del norte.....mediodía
    jugándonos el trébol de cuatro hojas al regreso
    ..............barro de las entrañas
    la lluvia de mis verdes escondites
    ........y nos pudiste ahorrar esfuerzos
    tú conocías la quinta piel de la mentira
    ........no me gustó.....te lo aseguro
    y suficiente.....siempre suficiente
    el tiempo a favor y tu sombrero al viento
    con la energía solar
    qué importa el número de altura.....líneas aéreas
    dormitorios de cal las cicatrices
    alicatada en plazos la moqueta
    de ascensores que sangran hasta el último
    garaje de las noches donde aparcar el día
    ay ciudad.....madrid.....amante.....cuántas cosas
    somos viejos en ruido y poluciones
    yo no sé qué color tiene tu calma
    ........no la he visto jamás
    ...........no sé si existen las columnas del humo
    no me fio de ecólogos y climas
    he plantado mil besos y han crecido
    mil bufandas del alma en los listines
    cómo voy a mentirles.....a mentirme
    cuando cruzo barquillo.....embajadores
    y memoria traiciona hasta el desprecio
    que crímos que fue.....puedo decir
    estadística engaña con sus cifras
    y hay que peinar talones al costado
    y calzarse un viajero.....conocerte
    y saber que en medidas y distancias
    ..............son apenas dos días
    que es más ancha la flor de una cintura
    que mi mano se habita en tu costumbre
    que es mejor perdurarte.....entregarse
    a vivirse en la gente que te vive
    es inútil tratar de convencernos
    ...........alimentar mastines que retornan
    ..............olvidarte
    nunca jamás serás desheredada
    has burlado un votín de versos a la niebla
    ..............no hay remedio
    soy humano
    ..............muy débil para el trato
    con pupilas y faldas.....un insomnio sin tiempo
    cuando la voz amiga
    ..............al hilo de cualquier estrago
    hecha abrazo y licores hace guiños
    y hasta un soplo de codos nos compensa
    con la amargura atrás.....qué duda
    ..............las lágrimas
    son riego de mejillas donde nacerá el encuentro
    y en un puño de labios ya no caben
    ...................que las contó el silencio
    y no sé de qué sirve todo esto
    podría enredarme por la imagen
    ..............pero madrid apremia
    y conocéis sus celos si no acudes
    ..............su venganza de sombras
    lo dije antes.....no hay remedio
    hay que pagar tributos de caricias
    para seguir en pie.....y a pata ciega
    ir venciendo cupones del alivio
    este miedo del cuerpo en las esquinas




    De Ojos de agua (1984):


    CÁRCEL DEL TIEMPO
    Confieso que el recuerdo es obligarse.
    Prender la vista atrás hacia delante,
    encarcelar las fugas del olvido
    en el terco rescate de los juegos.

    Azar es la tragedia con careta de fiesta.
    El agua tiene gestos que la humedad no entiende.

    Me dices que te cuente, y he de hablarte
    algunas lluvias previas.

    Llevo un preso escondido en mis bolsillos,
    un aro de ámbitos barrotes, una bala
    peonza condenada que no cesa
    su cadena perpetua hacia las verdes
    dianas de aquel tiempo.

    Mi balcón daba a una calle,
    Santa Susana a otra acera, el parque inmenso
    de una lluvia callada que aún recuerda
    que cuando era mayor jugué con ella.

    La nostalgia te hiere
    calma y fiera.

    Sin agobios, ahoga
    mas no aprieta, apunta calzón corto
    y se dispara al norte.

    Asumo que el poema es la balanza.
    Rastrearle a un espejismo su pasado
    es tropezar el fiel de su presente.




    De Gran Vía (1987-1988):


    GRAN VÍA

    Ha adelantado su horario
    y ruge ya en las fachadas
    el neón de esta jungla.
    Son las seis de una tarde
    oscura como boca de hombre
    masticando el pan
    sin miga de estar solo,
    ni siquiera las barras me seducen,
    los peatones a miles y sin rostro
    ahorcados en bufandas
    y en pasos que son ruedas
    a la velocidad del miedo
    y citas que no existen,
    sólo saben que corren hacia fauces
    abiertas de los metros, los portales,
    los taxis o las puertas movedizas
    del autobús que traga
    estos cuerpos de arena y sus relojes,
    las muñecas miradas cada rato,
    la nana de reproches que se entona
    mientras se cierran los puños
    para llegar a tiempo a ese sitio
    donde sólo
    les espera su espera, corren
    como el agua y los papeles
    hacia la alcantarilla,
    colillas con carmín y billetes
    tirados sin saber si es capicúa
    la hora por venir, son y van a ser
    las siete menos todos
    los braseros del mundo,
    las siete menos cuarto
    de estar en que habitarse
    y brazos como almohadas
    donde apoyar la vista, corren
    asustados por algo que no entienden
    y está escrito en el mismo
    idioma de sus días,
    una ciudad que a veces
    se vuelve contra todos los que cobran
    su subsidio de sombras
    sin darle más a cambio
    que este salir huyendo, corren
    se precipitan
    sin pensarlo dos veces ni apuntar
    un segundo la mina
    de su lápiz de labios
    a quien pueda esconder en los bolsillos
    las letras que faltaban
    para llenar el puzzle, huyen
    no saben que los ojos
    son el rimel del tiempo que transcurre
    desde hace tanto tedio
    que el calendario no acierta
    a recordar
    qué fecha, corren
    como alma que lleva el diario
    hacia un infierno de prisas
    y destinos que son apenas unos metros
    cuadrados de estar solos
    entre cuatro paredes, corren
    huyendo de la herida que hace pensar,
    la máscara que cambia
    y que ahora se oculta
    en los cuchillos del frío
    que suben de Princesa
    afilando los grises
    pantalones que avanzan
    y cortan con sus pasos
    de esta tarde de invierno
    en la Gran Vía.




    De El gallo de Bagdad (1991):


    GALLOS DE PELEA

    Cantó el gallo en mitad del bombardeo.
    Como si no supiera
    que esta guerra es un duelo entre dos dioses
    y quisiera ser él el tercero en discordia.
    Como si el muy necio intentara
    convencerse a sí mismo
    que a las cinco amanece
    a pesar de los hombres



    TESTIMONIO

    La ciudad estaba encendida
    como un inmenso árbol de navidad.
    Como si fuese un cuento más
    de las mil y una noches.
    Como si hubiera niños allá abajo
    y los regalos
    les llovieran del cielo.
    Como si entre serpentinas
    y bengalas de pólvora
    treinta papás Noel
    con trineos de hierro
    hubieran ordenado
    que esa noche era fiesta para todos



    CON LOS CINCO SENTIDOS

    Nuestros aviones llegan
    sin ser vistos ni oídos.
    Nuestros aviones bombardean
    sin ser vistos ni oídos.
    Nuestros aviones matan
    sin ser vistos ni oídos.
    Sólo el tacto, el olfato y el sabor
    de la sangre en la boca,
    les hace sentir frío y les devuelve
    el sentido común a los que han muerto



    DIOS

    No nos gusta matar.
    Somos
    por fortuna creyentes,
    por fortuna ricos
    de corazón, por fortuna dueños
    de artefactos que matan por fortuna
    solamente al pobre
    hombre que cruce infortunado
    un lugar estratégico



    ARENGA

    La guerra es dolorosa, absurda, necesaria.
    Sin ella
    no se puede vencer,
    ni cambiar cada mes
    el abrigo de piel de la moqueta,
    ni comprar un cartón de tabaco escocés
    una copa de llantas parabólicas
    o un condón de ternura ultrasensible
    para hacer el amor y no la guerra



    ALMAS DE DOBLE FILO

    Ya sé que en esta guerra
    rezan los dos ejércitos.
    Aun así no hay razón
    para hundir la moral de nuestras tropas.
    Saben que el alto mando
    del cielo estará atento
    a los partes de guerra
    y que un dios es más dios cuando le escoltan
    por las nubes mil ángeles
    con un vuelo de ojivas nucleares
    y las alas cargadas
    de futuros misiles
    tierra aire: los muertOS



    PARTE DE GUERRA

    Ni una baja
    tras cien operaciones.
    Ni una baja
    tras mil operaciones,
    Ni una baja
    tras tres días de guerra
    en la bolsa de tokio



    MENSAJE A PACIFISTAS

    La paz también es nuestra
    y volverá muy pronto.
    Nuestro ataque es un éxito
    con alto porcentaje
    de objetivos cumplidos.
    No escuchéis las palomas de los que hablan
    sin saber demasiado.
    No os dejéis convencer por lo que dicen.
    Sus hijos vivirán a costa nuestra
    sus hijos comerán a costa nuestra
    sus hijos no sabrán jamás
    los muertos que ha costado
    que al llegar navidad
    le puedan escribir
    interminables cartas a los reyes magos
    con una efectividad del ochenta por ciento



    OBJETIVO CUMPLIDO

    Cuando la radio informó
    que el piloto no volvió a su base
    la noticia cayó como una bomba.
    Luego todos supimos
    que su muerte fue heroica
    y que antes
    de caer abatido
    puso el punto de mira en su objetivo
    y sobre las aceras asesinas
    su venganza cayó como una bomba



    GENERAL

    Dicen
    que en general le gusta
    la disciplina y el orden.
    Manda con rigor a sus tropas
    y en general se queja
    de que no tiene tiempo en general
    para su única tregua.
    La familia es su hobby y lo confiesa
    mientras manda una escuadra de f-15
    a destruir desde el aire en general
    la ciudad de Basora




    De Amor ciego (1994):


    AMAR ES ESTE ERROR IMPRESCINDIBLE...

    Amar es este error imprescindible
    para poder vivir,
    esta forma distinta de sentir la lluvia
    cuando llega el otoño
    y la saliva
    de los parques más tristes
    habla sólo al oído de los locos,
    de los cuerdos de atar,
    de este poema
    empapado de sed,
    muerto de amor y frío,
    acantilado al borde un abismo
    que antes nunca escribí



    TÚ ME PEDISTE MARES...

    Tú me pediste mares
    islas, remos, palabras, continentes
    y yo juré en silencio amarte siempre
    tú callaste de golpe
    y yo supe de pronto que jamás
    me dejarías amar aquel secreto,
    aquel pájaro mudo como el filo
    de tu luz en mi luz
    y en lo más hondo
    este eclipse de sol,
    esta marea



    DICES QUE MI AMOR ES CIEGO...

    Dices que el amor es ciego,
    dale tu mano entonces
    condúcelo hasta ti
    y déjame tocar
    tus pupilas de nieve,
    quiero curar tu vista con mis dedos,
    ser tú y yo con los ojos
    que más duelan al verse,
    desnudar el color de las manzanas,
    asustarnos la piel de otra manera,
    amueblar el amor con lobos de agua
    para la sangre fría del deshielo.



    NO ME BESES JAMÁS CON LOS OJOS ABIERTOS...

    No me beses jamás con los ojos abiertos,
    y si lo haces
    no me lo digas nunca,
    yo no quiero saber
    que el cuerpo sigue siendo
    mientras estoy contigo
    este reloj de arena 
    que envejece,
    una playa enfrascada en sus labores
    mientras mi encía sangra
    océanos de sal
    y gaviotas como islas
    cuando naufrago en ti
    y barco vuelvo



    EL HUMO DE TUS BARCOS...

    El humo de tus barcos
    el arpón de los miércoles,
    la ballena insaciable de los días
    que pasan y no llegan
    mientras la ropa cae con alfileres,
    con horquillas, con llantos
    con teléfonos,
    con el índice puesto en tu cintura
    y más abajo aún
    el grano de café
    que te desvela y gozo
    cuando te oigo gemir
    y es mi música al fondo,
    sé que vienes



    NO ME MIRES ASÍ...

    No me mires así
    no te hagas daño,
    soy tan sólo el viajero
    que esperabas
    y ha llegado hace horas
    a la ciudad con puerto
    de tus piernas
    para inventar la bruma,
    la sinrazón urgente
    de este muelle,
    los vapores de seda,
    la mariposa negra de tus medias
    cuando vuelan al suelo.



    SI ME QUITO EL AMOR...

    Si me quito el amor
    desnuda me quedas,
    no me pidas que rompa tus vestidos
    ahora que llega el frío,
    búscame en los armarios de tus calles,
    en la ciudad sin ley de mis tres manos,
    la derecha, la izquierda, la que te ama,
    los pasillos y el tren donde una noche
    descolgaré por fin tu gabardina
    porque llegó el invierno,
    la estación de las perchas,
    los ojales más grandes del deseo
    y mi cuerpo abrochándose a la espera
    de esos días de lluvia que te pones
    bajo la falda a veces



    ME QUITARÉ EL AZUL...

    Me quitaré el azul
    te quitarás el rojo,
    seremos como un lápiz
    de aquellos que tenían dos colores,
    tu blusa pintará mordiscos en el suelo,
    mi pantalón el mar que nos acecha
    mientras el vaho empaña las ventanas
    y nuestros pies desnudos
    hacen su amor al fondo,
    helados y enzarzados
    en el duelo más puro
    de estos cuerpos sin luz
    que creen que aman
    y jamás se pararon
    a escuchar en sus pies
    los pies del otro



    SÉ POR FIN QUE YA LLEGAS...

    Sé por fin que ya llegas
    que me vienes siguiendo
    desde hace diez vidas
    y si ahora
    alguno de estos versos
    se volviera de pronto
    te encontraría ahí,
    dos poemas detrás
    sin hacer ruido
    releyendo mil veces cada letra,
    asustando los puntos de las íes
    con tu antigua manía
    de decir lo que piensas
    sin decir lo que sientes



    SERÁ OCTUBRE OTRA VEZ EL MES MÁS TRISTE...

    Será octubre otra vez el mes más triste
    será octubre otra vez
    el tren más solo,
    ser
    a octubre otra vez
    y sin embargo
    la compañía no importa,
    si el amar son dos cuerpos que se entregan
    nada queda de ti si me lo has dado,
    nada queda de mí cuando a ti llego,
    si el amor es así,
    así es mi drama,
    la tarántula gris de este poema
    y a mi lado los ángeles helados
    de tu boca diciendo que no entiendes



    ADÓNDE VAS AMOR CON TANTA PRISA...

    Adónde vas amor con tanta prisa
    si tu sino es volver,
    vete de aquí, si quieres, mas no corras
    ni te abroches del todo,
    cada botón contiene la memoria
    de dos que en el amor
    se dejaron los ojos,
    y ya ves su final,
    colgados del abismo
    y sin embargo
    esperando los hilos invisibles
    de otro amor para siempre,
    nadie puede entenderlo.



    OJO POR OJO...

    Ojo por ojo
    diente por diente,
    beso a beso
    te quitaré el carmín,
    me quitarás las gafas,
    no sabremos muy bien por qué lo hicimos,
    no querremos saber cuándo ni dónde,
    el amor es así,
    frágil y hermoso
    como un cisne perdido en alta mar,
    como un niño clavado en sus tristezas,
    como un perro que corre enloquecido
    extraviado y sin ti
    con tu collar al cuello

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    Fernando Beltrán (1956- Empty Re: Fernando Beltrán (1956-

    Mensaje por cecilia gargantini Lun 09 Ene 2023, 15:48

    Me gustó mucho este autor, amigo!!!!!!!!!!
    Comprometido, rupturista, y en el poema "Madrid" hace un juego con el espacio muy interesante.
    Gracias Pedro!!!!!!! Besosssssssssss
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    Fernando Beltrán (1956- Empty Re: Fernando Beltrán (1956-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 10 Ene 2023, 05:54

    Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 10 Ene 2023, 06:25

    .


    De Bar adentro (1982-1997):


    ESTÁ A MI LADO...

    Está a mi lado
    y tiembla como yo.

    No nos decimos nada.

    Somos
    un paisaje tan sólo
    apoyado en la barra de un instante
    tan extraño y tan cierto.

    Mirándonos así.

    Sin valor. Sin volar.

    Sin atrevernos.

    Sin siquiera acordarnos
    que el mar era un silencio
    que se curó con olas



    HACE MUCHA RESACA...

    Hace mucha resaca
    y el mar de la ginebra
    ya me tira hacia dentro.

    Disculpa que te mire tan a fondo.

    Tengo ganas de ti.

    De nadar. De remar.
    De naufragar al fin.

    De ser aquel ahogado al que las olas
    heladas de la noche
    acaban devolviendo al día
    con los ojos muy abiertos



    CUANDO LA LLUVIA CAE...

    Cuando la lluvia cae
    oviedo crece.
    Se le ponen ojeras a la tarde,
    se le mojan los labios al invierno
    y una lágrima gris araña el cielo
    de las bocas amantes, las carreras
    a ponerse a resguardo
    en los portales, en las mesas
    de un café o simplemente
    bajo un árbol del parque y esos cisnes
    que me miran con ojos de mujer
    recordándome nombres



    BESARSE EN LOS CAFÉS...

    Besarse en los cafés.

    Ya lo había olvidado.

    Combatir el invierno de las calles
    con la taza caliente de otros labios.

    Enamorarse al pie de las miradas,
    esas breves alcobas, con los techos muy altos
    donde pintamos sueños.

    Esa lluvia con sed que somos todos
    hasta que alguien nos bebe



    UNA COPA DE VINO...

    Una copa de vino
    apenas sostenida
    por un hilo de sed,

    así elamor.



    TE AMÉ COMO SE AMAN...

    Te amé como se aman
    las cosas que no ocurren,

    como se pone nombre
    a las caricias

    y se contagia el don
    de la tristeza

    una noche cualquiera

    buscándote en un bar
    donde no estabas,

    persiguiendo tu lluvia
    por las calles vacías

    donde nunca estuviste
    y aún me esperas



    CADA CITA ES UN TROZO DE VACÍO...

    Cada cita es un trozo de vacío
    al que ponemos fecha.

    Cada beso es un trozo de saliva
    al que ponemos nombre.

    Cada cuerpo es un trozo de nosotros
    al que ponemos precio




    De Parque de invierno (1996):


    MANO A MANO

    Mano a mano.

    Apretados al fin.

    Cogidos de la sangre.



    EL QUE TE HIZO LLORAR

    El que te hizo llorar
    guarda silencio.

    En sus ojos cerrados
    cae la paz.

    Son tus lágrimas.



    DESHACER EL ARMARIO

    Deshacer el armario.

    Callar.

    Usabais sin saberlo
    casi la misma talla.



    DESPIERTAS

    Despiertas
    a medianoche.

    Lloras.

    La muerte es sin adiós,
    un tren muy largo.



    USO POR VEZ PRIMERA SUS ZAPATOS

    Uso por primera vez sus zapatos.

    Me hacen daño al andar.

    Sonrío.

    Todo sigue como antes.




    De La semana fantástica (1992-1998):


    LOS OTROS, LOS DEMÁS, ELLOS

    El serbio que destruye un colegio soy yo,
    el ruandés que mata a machetazos soy yo,
    el terrorista que coloca la bomba soy yo,
    el hombre que dispara en un hiper de Texas soy yo,
    el judío que bombardea un campo de refugiados soy yo,
    el palestino que clama en el desierto soy yo,
    el albanés que huye en un barco soy yo,
    el marroquí que se ahoga al cruzar el estrecho soy yo,
    el guerrillero que aún sueña en El Salvador soy yo,
    el bebé somalí que se muere de hambre soy yo,
    el médico sin fronteras soy yo,
    el general que apunta soy yo,
    el empresario que emite residuos radiactivos soy yo,
    el enamorado que mata por amor soy yo,
    el loco que muere por amor soy yo,
    el político sin escrúpulos soy yo,
    el funcionario corrupto soy yo,
    el funcionario honrado soy yo,
    el hombre capaz de lo mejor,
    el hombre capaz de lo peor,
    el hombre a secas, yo



    LA SEMANA FANTÁSTICA

    Viajo
    de Cibeles a Sol,
    camino a cualquier sitio, como siempre,
    y en mitad de Ruanda,
    rodeado por cebras y jirafas
    que se estiran aún más en sus carteles
    cuando me ven mirar.

    El Corte Inglés anuncia
    con bellezas letales
    sus rebajas de infarto.

    Regreso a mis rodillas.

    El periódico abierto todavía
    por la hueca mirada de esa foto
    que me hiela la sangre.

    Una madre muriéndose en Ruanda
    y junto a ella una niña
    sin semblante, sin lágrimas
    mientras el autobús avanza
    camino a cualquier sitio, como siempre,
    atrapado en la jungla del horario.

    Y es curioso de pronto
    comenzar a pensar y a preguntarse
    de qué tribu serán
    las personas de al lado.

    Hay una rubia tutsi al fondo del pasillo
    y una anciana muy hutu
    sentada junto a mí,
    molestándome a veces con la torpe
    incursión de sus brazos.

    También hay entre todas las personas
    seis o siete sencillas de fichar.

    Encorbatados tutsis
    con el gesto grapado a sus disfraces
    y a su lado la trama milenaria
    de los sufridos hutus de la calle.

    Pero me dan más miedo el resto de los rostros.

    Los ojos sin indicios.
    Las frentes sin señales.

    ¿Serán hutus o tutsis?
    ¿Serán serbios o croatas?
    ¿Serán rojos o azules?
    ¿Serán pan o bocados?

    ¿Serán el blanco y negro de esta foto
    o el festivo color de aquella valla publicitaria?

    Regreso a sus rodillas.

    Tienen razón las chicas del anuncio.

    Mejor cambiar de bando,

    tenderme fijamente
    en el cuidado césped de sus faldas,

    acribillar mis sueños
    con los suaves obuses de sus piernas
    disparándose al aire,

    alzar el velo oscuro
    que a veces me persigue
    camino a cualquier parte.

    Cerrar al fin el diario.

    Apoyar mis dos manos

    -la hutu con que grito,
    la tutsi con que amo-

    en el tenue respaldo
    de los días que pasan
    y dejarme llevar por la alegría
    de saber que ahora mismo
    se celebra en Madrid

    La Semana Fantástica.



    ATAQUE AL CORAZÓN

    Me gustan las mujeres.

    Si, ya sé que a todos nos gustan,
    pero a mí más, mucho más, realmente
    me paso el día
    pensando en ellas,
    conmuriendo, diría
    si no fuera el verso
    un simple juego de palabras

    si sirviera al menos
    para compartir mi angustia
    mientras las veo ahí, a dos pasos,
    sin nombre y tan violadas
    por todos los naufragios
    que uno siente en los dedos,

    cuándo
    me pregunto
    nos cortaremos las venas
    de las seis de la tarde
    y sin caricias,

    las muñecas
    tendrían por fin
    todo el sentido del mundo,

    aquí mismo
    sin moverse del sitio
    que ocupan
    en la ciudad y en el vagón
    de los miércoles,

    partida la semana
    por donde más duele
    por donde menos
    se han parado a sentirla los poetas,
    esos dioses sin norte
    ebrios de noche,
    enemigos de la luz, ignorantes
    de que sólo a esta horas
    de muchedumbre y tráfico y llamadas
    telefónicas
    son más oscuras las sombras,
    más altos los silencios, más largos
    los túneles de los transbordos
    y el sudor de una mente
    que quiere ser feliz
    aunque no entiende nada
    de nada
    salvo que el cuerpo

    inmortal por propia
    ley de vida
    y ganas de seguir
    sintiendo

    se ha engañado a sí mismo
    y busca ya en el beso
    que ahora mismo nos das
    su coartada perfecta,

    la de las horas punta,

    un grifo mal cerrado
    de faldas
    kamikaces y blusas
    que te siguen
    te ahogan
    te prometen
    la paz,
    la guerra,
    el armisticio,

    la pura lana virgen
    del invierno en sus bocas
    y mis brazos
    tan vacíos y en blanco
    como tazas solas,

    esas barras
    de las once y anoche
    din nadie que decir
    sin nadie que hacer
    sin nadie
    donde apostar tu suerte,

    esta verdad de habernos
    juntado todos
    y este espacio tan triste
    de la ciudad a veces,

    la figura helada
    de mi padre quitándose la gorra
    ayer y regresando
    tras su habitual
    paseo,

    esa vuelta sin fin a la manzana
    podrida de la edad,

    el penúltimo esfuerzo intentando
    por prescripción médica
    que la sangre llegue
    de una vez por todas
    al río
    al verano
    al riego
    y buen funcionamiento
    de sus escuálidas piernas,

    padre,

    qué poco hemos hablado
    y qué poco
    en el fondo quizá de ser muy iguales
    tal vez nos conocemos

    qué gran escalofrío
    cuando uno mira atrás
    y piensa
    que cualquier tiempo pasado
    fue un error
    y que vivimos ahora
    la época más nuestra,

    el día en que es posible,
    y quién lo iba a decir,
    este café en silencio
    y el más extraño aún
    desconocido beso
    que nos damos,
    nos vemos,
    nos quitamos
    de las manos
    uno al otro al marchar

    como si fueran las monedas
    de un amor que no ahorramos
    y ahora llega de pronto
    y por sorpresa

    como si fueran olas
    que esperaron siglos
    en la alta mar del tiempo

    como si fuera el ángel de la guarda
    al que un día de pronto, humano al fin,
    le dolieran las piernas



    BANDERA AZUL

    Basura, 
    suciedad,
    deshechos.

    Desperdicios que arrastra la marea.

    La playa ha amanecido
    atestada de bolsas.

    Bolsas llenas de sal
    y ojos oscuros
    como peces enormes 
    que alguien sirve a la mesa.

    Manos verdes enseñan 
    uno a uno los rostros
    hinchados por la muerte
    y cierran las cremalleras.

    Elena y yo miramos aterrados
    con la respiración cortada y el cuchillo
    suspendido en el aire,
    clavado en las entrañas
    del silencio cómplice.

    Basura, suciedad,
    miseria, mano de obra.

    Africanos huyendo 
    de la sed, muriendo de agua
    al cruzar el estrecho.

    Veinte ahogados
    al borde de sus sueños

    mientras al fondo ondea
    la bandera azul
    concedida este año a esa playa
    por la Comunidad Económica Europea.



    PALABRAS

    La palabra paz es la palabra
    más triste que conozco.

    Se pronuncia con ojos de metralla
    y demasiado miedo.

    Se dibuja con alas de paloma
    ateridas de tinta.

    Nos abriga con sábanas
    muy blancas
    y muy cortas también,

    queda la boca en paz
    pero los pies helados
    mientras sangra la herida.

    Afilada y breve
    como el vuelo de una bala,

    ocupa siempre un sitio que no le corresponde
    entre las palabras más oscuras,

    lluvia, armario, buzón,
    grifo, bufanda

    más amadas también,

    más necesarias



    LA CANCIÓN DEL MENDIGO

    Desde alemania extraño escucharle
    decir café con porras las erres qué difícil duerme
    desde hace dos meses en la entrada de un cine
    calle goya Madrid y hoy se ha atrevido
    a acercarse hasta mí dice me ve pasar todos los días
    las semanas la gente nadie nadie y ayer tanto tanto frío
    sólo un café con porras esa erre qué duro el invierno
    si quieres si no puedes da igual la gente asustar tanto
    el miedo ya sabes yo no soy un mendigo dice mientras veo
    detrás la manta arrugada mojada donde duerme
    desde hace dos meses donde toca la flauta luego
    peinadas ya las erres en el lavabo de los bares
    si no puedes da igual los bares me conocen me fían
    se dice así lo sé pero claro mejor pagar de cuando en
    cuando hamburgo me fui de allí el trabajo maldito
    en oficina duro mucho duro competencia tú sabes
    yo no soy drogradacto qué difícil español hablar las erres
    si me invitas a venir conmigo así saber no engaño
    la flauta ya en la mano calentando imagino melodías
    sólo falta café café con porras erre que erre las porras
    españoles hermoso hermosa gente pero miedo
    mucho miedo en la calle yo no soy lo que creen soy
    oficinas yo también en hamburgo pero claro gente no sabe
    creer que muerto de hambre que hombre de la calle o
    vendedor de farolas no ser yo así pero difícil que creerme
    yo en hamburgo también casa y familia pero venir aquÍ
    pasar un tiempo lejos sol calor la gente hermoso
    pero miedo mucho miedo toreros en plaza pero aquí miedo
    a simple flauta hemoso gente buena ser lo mejor de españa
    porras jamón tortilla esa elle español que difícil de patatas
    podemos a ese bar ser amigos verás no temer alemán
    te veo pasar todas las mañanas saber todo de ti
    los días las ojeras tus hijas lo digo yo él no sabe
    pero dice conocerme me ve todos los días me observa
    me sigue me conoce seguro mejor que yo pensado
    cuando cruzo ante él sin fijarme
    que hay un hombre de hamburgo
    durmiendo bajo una manta húmeda hemos llegado al bar
    inolvidable entrar saludados por todos el amigo alemán
    más respetable que mi anónima entrada con chaqueta
    dinero semblante dudas el amigoalemán más res
    etable esa erre sentados ya a la barra se iluminan
    aún más sus coloretes ya no son sólo de hamburgo
    son de kenia de somalia de perú de francia de suecia
    son el hambre del mundo pidiendo
    en perfecto español qué difícil
    un café muy caliente unas porritas



    LA HIJA DEL DRAGÓN

    La hija del dragón tiene seis años.

    La hija del dragón es mala a veces.

    La hija del dragón es una espina
    tan clavada a su padre
    que no puede arrancársela
    sin herirse a la vez, sin ser al tiempo

    cabeza y corazón,
    grito y caricia,

    los extraños latidos
    de esta vida que avanza

    sin saber los porqués
    sin conocernos nunca.

    Hoy
    he pegado a mi hija.

    Por supuesto, podría matizarlo,
    ablandar el cachete con palabras más tibias,
    explicar mis razones,
    mentir
    como mentimos
    los mayores también.

    Pero el dragón no puede.

    Camina por la acera
    arrastrando el fantasma
    de los días más tristes.

    La hija del dragón tiene seis años.

    La hija del dragón es una espina
    tan clavada a mí mismo,
    que ella siente el dolor,
    yo siento el daño.

    Esta ruina de ser

    mal padre a veces





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    Fernando Beltrán (1956- Empty Re: Fernando Beltrán (1956-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 10 Ene 2023, 13:14

    .


    De El corazón no muere (2004):


    ENVEJECE LA VIDA EL CORAZÓN LOS DIENTES, ENVEJECE LA VID...

    envejece la vida el corazón los dientes, envejece la vid
    el alacrán la piedra, envejece el betún la claridad
    los templos, envejece el presente en los alféizares
    y empiezas a poner demasiado interés en la imprecisa
    verdad del meteorólogo que hace cojear al sol
    algunas tardes de evolución diurna
    y acelera los frentes del augurio,
    será largo el placer que ya presagia
    este reuma en mis dedos, volar al mediodía,
    anidar en la luz, envejecen los párpados las uñas
    los botones se caen se agrieta el techo
    envejece la arruga más incierta
    en la mujer que aún es, la mano a mano,
    envejecen los fósiles también, y los museos incluso antes
    que los escaparates de zapatos donde el luo afirma
    tener la última clave, calzar un tiempo más,
    envejecen los poemas, envejece la edad de los amigos,
    comienzan a pesar mucho más las palabras que los años



    Y QUIÉN HACE LA AUTOPSIA DE UN SER VIVO...

    y quién hace la autOpsia de un ser vivo,
    quién llega a su agonía cuando circula sangre,
    cuando es más necesario decir por qué se mueren
    las células aún vivas, saber quién disparó, y cuándo,
    desde qué fibra tejado ventanal o cansancio
    señalaron la diana, cuántos fueron
    sus cómplices, por dónde entró la bala,
    qué órganos y músicas y pasos y en qué orden
    nos fueron afectados, quizá empezó el morir
    cuando nació en tus dedos la punta
    de un cadáver, real, la vida misma, mas quién
    regresa a entonces, quién abre una vez más el bisturí
    de la casa del padre, quién acerca el mercurio
    del sismógrafo a la axila tranquila de mis hijas,
    quién se atreve a escuchar el corazón
    que quizá late enfermo en la mujer que amas,
    quién nos dice el por qué cuando es más necesario
    decir por qué se mueren
    las células aún vivas, saber quién disparó,
    seguir la trayectoria de esa bala,
    saber si fue uno mismo quien apretó el gatillo,
    morirnos de una vez, vivir en tanto



    CANTAR A DENTELLADAS, NO ENTIENDO OTRA MANERA DE VIVIR...

    cantar a dentelladas, no entiendo otra manera de vivir,
    otra forma distinta de ser pez o ser mar
    o estar a secas con las manos vacías
    cogidas una a la otra, la caricia perfecta,
    delfín y tiburón, no entiendo otra manera de nadar,
    barca ahogada al sentir y el boca a boca luego
    que te devuelve a tierra, roto el mástil
    empuñada la proa, aferrado al timón
    de la cartografía amarilla, gastada por el uso
    de extraviarse tanto, aquel galeón antiguo
    que cruzaba tus aguas o eras tú el galeón
    y el agua simplemente el pájaro salado
    que cruzaba ante ti, la corriente veloz,
    la que impedía siquiera la quietud de pensarla,
    no había más opción que decidir, tiempo sólo
    para sumarte al grifo al grito a la gaviota
    que mueve las edades en sentidos contrarios,
    la marea que abriga cuando sube y cuando baja expande
    bajo la lupa helada del coleccionista
    huesos conchas maderas vidrios cuerdas pisadas,
    o el regreso otra vez a esta caja vacía
    que es guardar lo que nuncfa has encontrado



    HAMBRIENTA E INSACIABLE, CON FORMA DE CUCHARA...

    hambrienta e insaciable, con forma de cuchara,
    la pala del amor es una pala extraña, empuja eleva quiebra
    engarza engulle, saca abismos de un charco
    y una barca en sus redes cuando la hundes en tierra
    y aparece de pronto el pez que cava
    el túnel del amor, su pala extraña, rompe cruje
    derriba inflama enferma, brota luz de los hoyos
    más profundos y amontona después el sol hallado
    entre las piernas frías de una alcoba
    que no sabrá al final si ha sido
    habitada o prestada, hueso o huésped,
    si hace sombra al partir o quedó el fuego
    doblado como ropa sobre el cuerpo desnudo de la silla
    donde la intimidad calló mientras la piel hablaba,
    la pala del amor es una pala extraña,
    todos creen que la estrenan, pero nadie la observa
    terca antigua manchada escrita de antemano,
    gastada por los puños y oxidada en el hierro
    que le da de comer a esa criatura
    hambrienta e insaciable, con forma de cuchara
    y en los bordes el filo más cortante, la pala del amor
    su saliva de sangre, el hermoso albañil que antes
    de empuñarla otra vez
    escupió en cada una de sus llagas,
    y esta vez sin saberlo eran mis manos.



    LA VOZ DE LOS POETAS...

    la voz de los poetas,
    los que aventan palabras, los que tejen la piedra,
    los que avivan los grifos del incendio y se lavan los dedos
    en sus llamas, los que esculpen espejos como arterias
    y echan bloques de azúcar en los campos
    minados de la sangre, los que sueñan cuchillos
    y atraviesan el filo de las noches con un pie en la galerna
    y otro quieto en el barro de las casas natales, los que llaman
    a voces a los botes, y callan luego al borde del rescate
    y ven cómo se aleja la ambulancia pasándoles de largo,
    los que atizan cometas y hurgan calmas y confunden
    las rayas de las cebras con las rayas de un tigre,
    el galope de un pez con la espina de un árbol,
    los que tienen siempre hambre, los saciados, los que buscan
    sinfín y al fin se abocan como dientes de leche
    condenados al tránsito, los que arrojan palomas
    a sus pozos y arena a sus paraguas, los que no
    se conforman, los pálidos la miel los contagiados,
    los que nunca se rinden, los que mueren de pie bajos los cascos
    de los mismos caballos que inventaron, los que arengan
    al poema con sus tropas, verso a verso ordenadas
    y engañan luego al mundo con sus banderas blancas,
    los que imantan las brújulas de lluvia
    y al calor de la herrumbre, una noche de perros
    inventaron el don de las metáforas



    LOS PASOS DE LA MUERTE...

    los pasos de la muerte,
    que es tímida y osada al mismo tiempo,
    avanzan a tu espalda de puntillas
    sin apenas rozarte, a sangre fría,
    tan sólo algunas noches, cada vez más frecuentes
    clava hondas sus uñas en tu nuca
    con la muerte de al lado, todavía recuerdas,
    cuando el dolor nada más eran los otros, pero ahora
    los pasos de la muerte, los cargados de vida
    cada vez más intensa, los que escuchas despacio
    y no te asustan como pensaste siempre,
    acechan ya la extraña pesadumbre
    de intuir que moriremos apenas estrenados
    ignorantes rendidos incompletos, moriremos a solas,
    llorados a puñados por las cuatro personas
    que ya están con nosotros,
    y tal vez allá lejos, y en silencio, las lágrimas también
    que no supimos nunca que nos amaron tanto,
    y un poco más acá sorprender menos sombra
    donde pensamos siempre, pero ya dará igual,
    la muerte volverá entonces a ser sólo de otros,
    los que se acerquen a vernos, a despedirse
    también ellos con la muerte de al lado
    si ese día la agenda lo ermite, o el tráfico incurable
    de esta ciudad que amo por encima
    de mi propio cadáver, permiten acceder
    a recoger un poso de ceniza a los que quieran
    aventarla por libre y en secreto por aquellos lugares
    que junto a ellos amé muy por encima
    de mi propia existencia.




    De Poemas rebeldes (1992-2009):


    TRAMPAS PARA PERDER

    No creáis a los poetas.

    Sólo escriben de amor cuando han perdido.

    Cuando son derrotados
    en la extraña partida de ese juego
    que no quieren ganar, os lo aseguro.

    Subliman el amor hasta el delirio
    y si el amor no muere en la suicida
    belleza de su altura
    lo dejarán allí, colgado del vacío
    despeñado en el vuelo de una nada
    que llenarán después.

    Los poetas.

    Le piden al amar lo que el amor
    no podrá dar jamás,
    porque el amor no da, nos quita siempre
    la razón, el sentido, el apetito,
    la tristeza también, luego la vida.

    Te quita lo que da, y más aún
    lo que no te dio nunca,

    honda zanja que cava, y ahí los poetas
    para ahondar más el grito
    con el pico y la uña y sus tres manos,
    la derecha, la izquierda, la que ama,

    la que se amputan luego
    cuando escriben amar
    y sangra el verso

    como se abre una flor
    una puerta, un botón, un día nublado,

    como se abre la cama del olvido,
    comose abre la carne de una herida,

    como todo se cierra



    FRÁGIL

    Sólo el frío nos hizo buscar cueva,
    somos especie frágil.

    No bajamos un día de los árboles
    para andar más erguidos, como siempre
    nos dijeron los libros,

    nos alzaron tan sólo las palabras
    que quisimos decirle a quien amamos
    mirándole a la cara y con las manos libres
    para frotar el frío en otro frío
    hasta crear el fuego.

    No fue tarea sencilla.

    Una piedra contra otra,
    una mujer, un hombre, dos inviernos
    y entre los dos un día el sol oscuro
    de prender y emprender,

    la piel, el vértigo.

    Nadie sabe de amor. Nadie lo enseña.

    Es tan sólo esa piedra
    que golpea contra otra,

    cueva, fuego, intemperie, risa,

    miedo



    TIERRA

    Otra forma de amar.

    La tierra de uno.

    Ese extraño paisaje
    en el que entras a veces

    como se entra en un cuerpo
    como se entra en un túnel,

    como se entra en el verde,
    sin saber si es un clima,
    unos ojos muy abiertos
    o un color


    FERNANDO BELTRÁN, Donde nadie me llama (Poesía 1980-2010), Hiperión, 2011


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