UN NIÑO NO ES UN CUCHILLO
Último día del mes de marzo
La nieve cae sobre la
tierra manchada, se posa
en las ramas del pequeño cerezo
En el tronco del pino resplandecen
verdes líquenes Bajo la nieve, bajo la tierra
hay un agua clara,
oscuramente transparente
Veo un bosque, de hojas anchas, la humedad
a la deriva sobre construcciones de templos
medio cubiertas de vegetación El signo
del sol, amarillo Un pájaro verde
y un pájaro azul conversan
En la tierra ceniza, gris Negros
restos de alguna indeterminada
materia Los soldados están lejos
Las hojas de la historia crecen con rapidez Aquí
llegó la peste tarde, pulmones destrozados
que se desangran rápidamente Pueblos
que todavía no han sido vaciados
para suministrar peones a las plantaciones de cacao
Jesús se convirtió en el Dios del sol
Ahora vuelve a crecer
la torre de cadáveres El ciclo
unos cuatrocientos años La matanza
adopta nuevas formas Nuevas religiones, nueva
salvación Todos los días se levanta el sol
Los soldados de avanzada del Imperio
en la matanza central Evocan
las sombras crecientes del otro imperio También aquí
transparentes, con existencia real
Los reinos de la muerte se perforan mutuamente
El manto de nieve, cada vez más grueso, es aniquilado La guerra
continúa, ha durado ya mucho tiempo Nosotros
somos sus rehenes, los que nos aprovechamos Los nombres
también vuelven Guatemala 1954
Guatemala 1983 Honduras Nicaragua, el mismo año
El Salvador 1932 Ahora somos trasladados
cuatrocientos años atrás La cifra de muertos
es ahora tan alta que ni siquiera
es posible llevar a cabo la explotación
a pleno rendimiento El nombre de los imperios cambia
Nuestros nombres cambian El ala infantil del genocidio
te roza la mejilla En una caricia final
Un niño no es un cuchillo No se abre la estructura
de laberinto alguno
El monstruo devorador de hombres es
real Y ningún intento de ocultarlo, ninguna toma de partido
podrá hacerlo desaparecer. Las marchas, los gritos,
cantarines como trinos de pájaros, en una angustia inmensa
Ecos en el reino de la muerte La solidaridad de las aves del Hades
Quizá no haya ninguna otra Vivimos todavía la tentativa
No tenemos motivo para abandonar
La esperanza y la desesperación son categorías intercambiables
El que busca consuelo en alguna de ellas ya se ha rendido
Los hombres que luchan por su vida, aunque sea
en una gran confusión, no pueden hacer otra cosa Para
ellos sólo existe la coacción de la libertad Para algunos
también en el asesinato, lo que los condena como seres humanos
Nadie está libre de culpa Somos nosotros, los condenados,
los que cantamos Ahora se eleva el tono de la luz La voz está sola
GÖRAN SONNEVI
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