¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

1570.


UN NIÑO NO ES UN CUCHILLO

Último día del mes de marzo
La nieve cae sobre la
tierra manchada, se posa
en las ramas del pequeño cerezo
En el tronco del pino resplandecen
verdes líquenes Bajo la nieve, bajo la tierra
hay un agua clara,
oscuramente transparente
Veo un bosque, de hojas anchas, la humedad
a la deriva sobre construcciones de templos
medio cubiertas de vegetación El signo
del sol, amarillo Un pájaro verde
y un pájaro azul conversan
En la tierra ceniza, gris Negros
restos de alguna indeterminada
materia Los soldados están lejos
Las hojas de la historia crecen con rapidez Aquí
llegó la peste tarde, pulmones destrozados
que se desangran rápidamente Pueblos
que todavía no han sido vaciados
para suministrar peones a las plantaciones de cacao
Jesús se convirtió en el Dios del sol
Ahora vuelve a crecer
la torre de cadáveres El ciclo
unos cuatrocientos años La matanza
adopta nuevas formas Nuevas religiones, nueva
salvación Todos los días se levanta el sol
Los soldados de avanzada del Imperio
en la matanza central Evocan
las sombras crecientes del otro imperio También aquí
transparentes, con existencia real
Los reinos de la muerte se perforan mutuamente
El manto de nieve, cada vez más grueso, es aniquilado La guerra
continúa, ha durado ya mucho tiempo Nosotros
somos sus rehenes, los que nos aprovechamos Los nombres
también vuelven Guatemala 1954
Guatemala 1983 Honduras Nicaragua, el mismo año
El Salvador 1932 Ahora somos trasladados
cuatrocientos años atrás La cifra de muertos
es ahora tan alta que ni siquiera
es posible llevar a cabo la explotación
a pleno rendimiento El nombre de los imperios cambia
Nuestros nombres cambian El ala infantil del genocidio
te roza la mejilla En una caricia final
Un niño no es un cuchillo No se abre la estructura
de laberinto alguno
El monstruo devorador de hombres es
real Y ningún intento de ocultarlo, ninguna toma de partido
podrá hacerlo desaparecer. Las marchas, los gritos,
cantarines como trinos de pájaros, en una angustia inmensa
Ecos en el reino de la muerte La solidaridad de las aves del Hades
Quizá no haya ninguna otra Vivimos todavía la tentativa
No tenemos motivo para abandonar
La esperanza y la desesperación son categorías intercambiables
El que busca consuelo en alguna de ellas ya se ha rendido
Los hombres que luchan por su vida, aunque sea
en una gran confusión, no pueden hacer otra cosa Para
ellos sólo existe la coacción de la libertad Para algunos
también en el asesinato, lo que los condena como seres humanos
Nadie está libre de culpa Somos nosotros, los condenados,
los que cantamos Ahora se eleva el tono de la luz La voz está sola

GÖRAN SONNEVI
https://www.airesdelibertad.com/t47809-goran-sonnevi-1939#1027586

¡NO A LA GUERRA!

1572 - La noche. de Heba Abu Nada


“Si morimos, sepan que estamos satisfechos y firmes,
y digan al mundo, en nuestro nombre,
que somos personas justas del lado de la verdad”



La noche en la ciudad es oscura

excepto por el brillo de los misiles

silenciosa,

excepto por el sonido del bombardeo

aterradora,

excepto por la promesa tranquilizadora de la oración

negra,

excepto por la luz de los mártires.

Buenas noches..



*** Ultimo poema de Heba Abu Nada..
*************


Heba Abu Nada...

"En medio del sollozo de la tierra y del disparo de los misiles israelíes, murió la poeta y novelista palestina Heba Abu Nada, a la edad de 32 años, en la localidad Khan Yunis. "

"Nacida en La Meca, en 1991, creció escuchando la historia de su familia refugiada durante la Nakba, el desplazamiento forzado de palestinos debido a la ocupación en 1948."

"Estudió bioquímica en la Universidad Islámica de Gaza, ejerció de profesora y completó una maestría en nutrición clínica.
Una de las poetas y novelistas feministas de Gaza más talentosas, Heba Abu Nada; autora de la novela El oxígeno no es para los muertos."



******************
fragmentos de varias páginas:
https://espanol.almayadeen.net/noticias/cultura/1763880/poeta-de-palestina-heba-abu-nada-muere-tras-bombardeo-de--is
https://www.elsaltodiario.com/palestina/bombardeos-equidistancia
https://rebelion.org/la-escritora-palestina-heba-abu-nada-ha-sido-asesinada/

GRACIAS, MARÍA. PERMÍTEME:

ISRAEL: ¡GENOCIDA!

1573.


FEBRERO / SEGUNDA MUERTE
(MERCADO DE SARAJEVO)

La última de las siete colinas
sube de repente rancia en su humo;
flores de entrañas podridas
ahogan la ciudad dormida en sus sueños.

Un mercado muestra su lado bajo.
Cáscaras y pepitas de un pueblo
fueron a parar a un monumento ardiente.

Un niño de unos diez años
silbando porque una muy
temprana primavera amenaza,
entra con su bicicleta en las cloacas
y pasa al otro lado de arriba.

Allí remueve articulaciones,
uñas de dedos, ombligos abiertos y
una laringe.
Encuentra a su madre en lo rojo.

Antes de que escupiendo flores en
su cabeza desaparezca,
la oye chillar en
el túnel de la muerte.

STEFAN HERTMANS
https://www.airesdelibertad.com/t47814-stefan-hertmans-1951#1027692

1576.


CITYSCAPE

En Snipers Alley*, en grafitti,
se lee que uno quiere a Ana.
La tarde es un bosque de piedra,
signos que tras sí dejaron vida.

Alguien aprieta el gatillo, detrás de una segunda
ventana, el juicio final en la mano,
no se traiciona a sí mismo por el fuego
que arde en la punta del cigarrillo:

la mujer que se llama Ana
pensó erróneamente en un cometa.

Cualquier cosa que escribe él,
que no conoce nombre -
una cabeza, que no tiene forma,
una huella de angustia y orín de gato-

es la falta de historia,
es el no-reconocer
lo que le mueve.

En Snipers Alley, en grafitti,
está todo lo que queda de Ana.

* calle de Sarajevo

STEFAN HERTMANS
https://www.airesdelibertad.com/t47814-stefan-hertmans-1951#1027692

1579.


APUNTES DE LA GUERRA DE KOSOVO

Abajo en el sótano no podía ver
a causa de mis gafas de sol
lo descubrí cuando finalmente me las quité
y las tiré en un ataque de cólera.

Ahora aquí sentado no puedo ver bien el mar
porque llevo las gafas de leer
y tampoco puedo leer lo que escribo
porque el sol es demasiado fuerte.

Por tozudez sigo con las gafas de leer puestas
¡y no hay fuerza humana
que me haga volver al sótano a buscar las gafas de sol!
Así es mi vida. Así es la vida del hombre.

Así continúa la guerra.

HENRIK NORDBRANDT
https://www.airesdelibertad.com/t30806-henrik-nordbrandt-1945-2023#1027731

1580

Autora: Briceida Cuevas Cob.  Expome Amalia Lateano

Fuente: https://www.gob.mx/inpi/articulos/el-buho-poema-maya

¡NO A LA GUERRA!

1581 "EL VIAJE" Autora: HANNA AWWAD. Expone: P.L.

con voluntad de hierro, raíces de olivo, ojos de niños, espinas de corazones de amantes, lágrimas de madres, el sol se acerroja vislumbrando nuestras posiciones para ocultar la cortina de la oscuridad, los cuellos se estiran hasta el cielo. la tierra desafía con orgullo, mientras las caravanas de mártires marchan a través del sendero de la liberación. la madre abraza a sus hijos en un viaje de amor eterno, un viaje de tierra natal y de identidad. los ojos de colgadas víctimas miran hacia arriba, tonadas funerarias están siendo tocadas en baños de sangre para anunciar desafío y persistencia, y la voluntad para retomar la generosa donación, y penetrar la espinada realidad manipulada por las manos del despotismo.

a los infantes de maternidad atormentada, a los cachorros de león abrazando olivares en su madura hombría, a la gloria que va de la mano con la lucha por palestina, infantes, obreros, estudiantes y granjeros, hacia la victoria que es siempre trabajo de hombres y de grandes individuos, y a la tierra coronada con una trenza de bodas.

el lenguaje se muestra impotente para imitar los actos de heroísmo y expresar el sacrificio de todos ellos.

En el viaje de la voluntad y el desafío, los corazones de los amantes mantendrán sus velámenes a través de las costas palestinas, a palestina en su eterna gloria...

1582.


UN PEQUEÑO ERROR EN LA MÁQUINA

Cuando vinieron los nazis fueron muy amables.
El padre era un conocido, al menos para ellos.
La madre, una italiana, no era ningún problema.
Pidieron unos datos, nada más, la rutina.
Entraron en casa y ni osaron sentarse.
Pero esa misma noche, es increíble, llamó un amigo policía.
Dijo que había que irse y, si era posible, en menos de una hora,
porque el veredicto ya había sido anunciado-
Por el dinero, como siempre. Los judíos tuvieron
siempre dinero, y Judas Iscariotes nunca faltaron, ni
siquiera entre judíos. Así pasó una hora
y pasaron dos horas, dos horas muy difíciles
para un hombre al que le resultaba difícil decidir.
Pero con la primera luz de la mañana
cogió a su hijo y su mujer diciendo
palabras tranquilizadoras, como: es sólo temporal,
un pequeño error en la máquina. Ya veréis, antes de fin de año
estaremos de vuelta. Dijo una vez y otra
y a la tercera se puso a llorar: no puede ser,
no puede ser que esto me pase a mí…

NATAN ZACH
https://www.airesdelibertad.com/t47825-natan-zach-1930-2020#1028040

NO A LA GUERRA

1583. "PALABRAS A GAZA." Autor: RAFAEL CANALES. Expone: P.L.


Quien soy yo para opinar de Palestina
Y que sabemos de los filisteos y franjas perdidas
Quien soy yo para no defender la vida
Y creer que la distancia y océanos cuidan mis días.

Quien soy yo para no gritar de rabia
Como miles de seres se extinguen bajo tierra
Indefensos, inocentes e ignorantes del odio
Ese que llueve y moja las noticias de mi barrio.

Quien soy yo para esconder mis lágrimas
Que nada avergüenzan, que mojan la pena
Quien soy para secar las tuyas cual testimonio
Del sudor, del miedo a la milicia indolente
Y gobernantes infrahumanos.

Quien soy yo para creer que el horror no me pertenece
Ese que tiene en blanco y negro la vida de muchos
Quien soy yo para creer que otros tienen la solución
Y que mis montañas y mi mar me protegen.

Quienes somos nosotros para no detener el genocidio
Ese que pinta de rojo las veredas de miles
Mientras los que deben, hacen de la nada un aliado
Quienes somos para no reclamar justicia verdadera.

Quien soy yo para no levantar la voz sobre la miseria
Esa que adorna veladores de tantos
Quien soy soy yo para no reclamar a mi Dios
Que detenga esta matanza, tan idiota y funeraria.

Quien soy yo para creer que nada puedo hacer
Quien soy yo para no intentar detener la atrocidad
Quien soy para olvidar y perdonar esta injusticia
Quien soy yo para no llorar por Palestina.



Fuente: René Canales para Palestinalibre.org

1585.


PRÓLOGO A UN POEMA

Este poema es un poema sobre la gente:
sobre los que creen y los que desean
y sobre lo que creen que desean.
Aparte de eso no hay mucho en este mundo de lo que debamos
preocuparnos. Y es un poema sobre acciones humanas,
porque las acciones son más importantes
que las cosas no hechas. Y cada hombre quiere
que sus acciones se recuerden mucho después
de que se olviden lo que no
han hecho. Y es también un poema sobre una tierra grande y espaciosa
y cuando la oscuridad desciende, envuelta en el crepúsculo
como piedad, podría un hombre confundirla
con un desierto y por eso obviamente es también un poema
sobre un desierto y sobre seres que cruzan por una arena ardiente que se mueve en su sangre
y es un poema sobre la gente en cualquier parte: cómo
se sienten cuando la noche azul entona la canción de las caravanas
y cómo paladean la arena en el fuselaje carbonizado que cae y canta
como una letanía ardiente: en vez de hablar, esto es un poema
sobre casas derribadas y otras que se alzan en su lugar
pero distintas de las anteriores: los poetas cantarán las casas
mientras haya poetas en el mundo, pero quizá
no mientras haya casas. Y finalmente estos son poemas
sobre la guerra y fueron escritos en plena batalla y en una mesa de despacho, sin ningún consuelo.

NATAN ZACH
https://www.airesdelibertad.com/t47825-natan-zach-1930-2020#1028040

NO A LA GUERRA.

1586. UN ABRAZO DE LIBERTAD. Autora: ANA HERRERA. Expone .l.

UN ABRAZO DE LIBERTAD

Se deja llevar por las olas
y surca los mares eternos
hasta besar el mar silente
frente a las puertas de GAZA.

Se deja llevar por el viento
y surca los mares infinitos
hasta pintar el azul del cielo
y el blanco de las espumas
frente a las puertas de GAZA.

Una mujer del mundo
se sube a la Flotilla de la Libertad rumbo a GAZA.
En sus manos cultiva una rosa
y su pecho guarda un abrazo de LIBERTAD.

Para construir un paraíso de sueños
y alcanzar la utopía del AMOR.
Para romper los silencios del miedo
y cubrir de sonrisas el camino de una lágrima.
Para silenciar el grito desgarrador de la muerte
con la voz reverdecida de la PAZ.

Una mujer del mundo.
Un abrazo de libertad
frente a las puertas de GAZA.

1589.


CONFESIÓN DE GUERRA

Me he distanciado mucho de mi abuelo
mientras tocaba el piano.
He dejado de esperar,
diga lo que diga,
a oír mi nombre mientras canta.
Yo creía acercarme
mientras me distanciaba.
Creí que él me olvidó, pero era yo quien olvidaba.

A veces yo pedía a los pilotos
que me trajesen mis raciones, las raciones de hierro,
directamente al refugio donde me ocultaba.
No me veo creyendo en dioses ajenos. Pese a todo,
nadie me respondió. Pasó la guerra sobre mi cabeza.
No conocían el camino, dijeron que no había ni un corredor aéreo.

No fumo cigarrillos americanos,
ni siquiera antes de dormir. No vuelo en aviones.
Yo no soy tan ingenuo.

Él desapareció en la niebla. Dicen que
se le acabó la gasolina. No tiene sentido
hurgar en lo que sucedió.
A no ser, desde luego, que la familia nos pregunte.
Fatiga del material, fue la razón que dieron.

En las ciudades de material fatigado
los lamentos de naftalina se desplazan
en una oscuridad multicolor
como un laboratorio de alquimista.
El pulcro caballero de mi edad
cuenta monedas desgastadas
que no tienen historia ni tienen esperanza ni tienen redención.
Revelado capa a capa,
polvo tardío en los ojos de una mirada vieja e implacable.
Con manos temblorosas el anticuario desvela
el árbol genealógico hace tiempo desacreditado. A la luz de un sol nada teatral
las manos enormes son peludas. Los monstruos, por otra parte, son microbios
deformados por el agua. Las montañas son sólo
sitios de los que descender. Los aeroplanos son abejas
que ya dejaron de zumbar. En vez de miel acopian bombas
con manos en vez de alas, sujetas al polvo y al sueño. Ilumina el engaño
faros sobre las cimas montañosas para señalar otra conclusión. Fulleros del olvido
debaten, señalan con cabezas calvas en mapas que incluso ayer
no tenían nada que ocultar bajo la arena.

NATAN ZACH
https://www.airesdelibertad.com/t47825-natan-zach-1930-2020#1028040

¡NO A LA GUERRA

1590 ESCRITO EN EL TRONCO DE UN OLIVO. Autor: TAWFIQ ZI-YAD. Expone: P.L.


Porque yo no hilo lana
porque yo estoy expuesto cada día
a órdenes de arresto
y mi casa está expuesta a las visitas policíacas
a las pesquisas, a las “operaciones de limpieza”
porque me encuentro en la imposibilidad
de comprar papel
grabaré todo lo que me sucede, grabaré todos mis secretos
en un olivo del patio de mi casa
yo grabaré mi historia y el retablo de mi drama
y mis suspiros en mi jardín
y las tumbas de mis muertos
y grabaré
todas las amarguras que borrará un décimo de las dulzuras por venir
grabaré el número
de cada caballería despojada
de nuestra tierra
el emplazamiento de mi aldea, sus límites
las casas dinamitadas, mis árboles arrancados
cada florecita aplastada, los hombres de los que se han regodeado
en descomponer mis nervios y mi hálito
los hombres de las prisiones, las marcas de todas las esposas
cerrada en mis puños
las botas de mis carceleros
cada juramento arrojado a mi cabeza
y grabaré Kafr Kassem*
yo no lo olvidaré
y grabaré
Deir Yassin*
tu recuerdo me devora
y grabaré
hemos alcanzado la cima de la tragedia
la hemos alcanzado
grabaré todo lo que me descubre el sol
me murmura la luna
lo que me narra la tórtola
en los pozos
cuyos enamorados se han exiliado
para que lo recuerde
me quedaré de pie para grabar
todo el retablo de mi drama
y todas las etapas de la derrota
de lo infinitamente pequeño
a lo infinitamente grande
en un tronco de olivo
en el patio de mi casa.

1592.


INOCENCIA MUERTA!

Tengo un MAR de males
donde no sé
nadar.
Y el influjo de supervivencia
me ofrece, tan sólo,
un MAL de mares:
olas de sangre;
sed de guerra...
y miles... miles...
miles de niños gazatíes
con sus mortajas blancas
como la espuma:

"¡Predícalo para que se sepa:
cada inocencia muerte
es la PAZ DE JEHOVÁ,
Señor de los ejercitos."

PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ
(del foro Aires de Libertad)

Pascual Lopez Sanchez escribió:¡NO A LA GUERRA!


847. POEMA NUCLEAR. Autor: LUIS ALBERTO AMBROGGIO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Escribo esta locura con rabia.
En Washington mi poema
está compuesto de átomos indefensos
que anhelan agua, un bosque, niños sanos,
y caen en la ceguera
recibidos con la sonrisa sucia
de quienes los acusan de ingenuos,
mientras militan
a favor de este infierno.


También los números me estrangulan
en el universo sin memoria
(aunque Nagasaki, Hirochima
no se olvidan):
80 mil millones de dólares
destinará USA
para modernizar su arsenal
de catástrofes nucleares,
destinados a incinerar masivamente
a la madre tierra,
al cielo de las aves,
a cada criatura impotente
del planeta.

Grito con una piedra
oprimida en la garganta
que no puedo arrojar;
miles de millones
de dólares más
se adjudicarán
para fabricar y mantener
de esta apocalipsis su logística.


Multiplicados por despilfarros similares
incurridos por otros miembros
de este club de destructores:
Rusia, China, Pakistán, India,
Israel, Irán, Francia, Inglaterra,
Korea del Norte, más otros
que gastan además
millones más millones
en ocultarlos
bajo la maldita podredumbre
de sus diseños
ante la inercia de sangres inmoladas.


Dicen las estadísticas que solo
una porción de estos montos
desalojaría el hambre
de la humanidad entera;
solucionaría los problemas
de 500 millones de niños con medicinas,
prevendría enfermedades
en mil millones de personas,
cancelaría del tercer mundo
todo el peso de su deuda.


¿Qué demonio nos provoca
a no invertir en la vida
y sí en el horror
de la aniquilación demente?


La bomba atómica nos asecha.
Escupo este poema con rabia
con un nudo en la conciencia
porque quiero paz
y no va con la furia

que me atormenta.

Hola, Pascual, Estados Unidos es el único país del planeta que ha cometido un genocidio atómico, un alto dirigente de sus aliados israelitas ha dicho, así como de broma, que no estaría mal lanzar la bomba atómica sobre Gaza, creo que están muy mal de la cabeza.

En Estados Unidos hay más o menos cincuenta millones de personas que viven directa o indirectamente del armamento y además este país es el mayor productor de armas del planeta, lo sé muy bien porque mi padre era un militar que trabajó para el C.E.S.E.D; los servicios secretos de Franco, papá estuvo destinado en Estados Unidos destinado a labores de inteligencia y contra insurgencia en la época de la guerra de Vietnam, entrenó y dio clases de inglés a muchos militares procedentes de las dictaduras latinoamericanas que pasarían por la Escuela de las Américas.

Se dice que cuando el Enola Gay tiró la bomba de uranio sobre Hiroshima trescientos mil civiles, cuarenta y tres mil militares, cuarenta y cinco mil trabajadores esclavos coreanos y varios miles de norteamericanos de origen japonés, en su mayoría niños cuyos padres estaban recluidos en campos de concentración en Estados Unidos estaban allí. El piloto del avión declaró textualmente que “El hongo gigante se había elevado ya hasta una altura de quince mil metros... Brotaban incendios por todas partes, entre una masa turbulenta de humo con aspecto de burbujas de alquitrán hirviendo”, el encargado de la radio del avión dijo: “...una especie de champiñón
salió a borbotones de su parte alta y se elevó hasta una distancia
que según algunos llegó a los veinte mil o veintidós mil metros... después un hongo más pequeño se separó de la columna a borbotones.”

La bola de fuego asó a sus víctimas en una fracción de segundo convirtiéndolas en bultos carbonizados y humeantes con los órganos internos reducidos por ebullición, decenas de miles de personas murieron al instante.

Un poema crudo pero muy cierto, gracias por escribirlo, un placer la lectura.

Saludos cordiales.

¡NO A LA GUERRA!



1593 - Nosotros enseñamos vida, señor, de Rafeef Ziadah



Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada.
Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada que tenía
que caber en audio digital y límites de palabras.
Hoy, mi cuerpo fue masacre televisada que tenía que caber
en audio digital y límites de palabras con suficientes estadísticas
como para contrarrestar una respuesta mesurada.
Y yo perfeccioné mi inglés y me aprendí mis resoluciones de la ONU.
Pero aun así, me preguntó:
“Señorita Ziada, ¿no cree que todo se resolvería si dejaran
de enseñar tanto odio a sus hijos?”
Pausa.
Miro en mi interior.
Busco fortaleza para tener paciencia, pero
no tengo paciencia en la punta de la lengua
mientras caen bombas sobre Gaza.
La paciencia me ha abandonado.
Pausa;
sonrisa.
“Nosotros enseñamos vida, señor”.
(Rafif, acuérdate de sonreír).
Pausa.
Nosotros enseñamos vida, señor.
Nosotros los palestinos
enseñamos vida después de que ellos
han ocupado los últimos cielos.
Nosotros enseñamos vida después de que ellos
han construido sus asentamientos y muros de apartheid,
más allá
de los últimos cielos.
Nosotros enseñamos vida, señor.

Pero hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada
para caber en audio digital y límites de palabras.

Y danos sólo un reportaje, un reportaje con lado humano.
Verás, esto no es político.
Sólo queremos hablarle a la gente
de ti y de tu pueblo,
así que danos un reportaje humano.
No menciones las palabras
“apartheid”
y
“ocupación”.
Esto no es político.
Me tienes que ayudar
como reportera
a ayudarte a contar tu historia,
que no es un reportaje político.

Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada.

¿Y qué tal si me das un reportaje
Sobre una mujer en Gaza que necesita medicinas?
¿Qué tal acerca de ti?
¿Tienes suficientes huesos rotos en las extremidades
como para cubrir el sol?
Pásame tus muertos y dame una lista
de sus nombres
en un total de mil doscientas palabras.

Hoy, mi cuerpo fue masacre televisada que tenía que caber
en audio digital y límites de palabras
y conmover a quienes
son insensibles a la sangre
terrorista.

Pero ellos sintieron pena.
Sintieron pena por el ganado en Gaza.
Así que les di
resoluciones de la ONU
y estadísticas
y condenamos
y deploramos
y rechazamos.
Y éstos no son lados iguales,
Ocupadores y ocupados.
Y cien muertos, doscientos muertos, y mil muertos.
Y entre eso,
Entre crimen de guerra y masacre,
Ventilé las palabras y sonreí,
-no exótica-
-no terrorista-
Y cuento:
Cuento cien muertos, doscientos muertos, mil muertos.

¿Hay alguien ahí?
¿Escuchará alguien?

Quisiera poder llorar sobre sus cadáveres.
Quisiera simplemente
correr descalza
por cada campo de refugiados
y abrazar a cada niño;
cubrir sus oídos
para que no escuchen el sonido
de las bombas
por el resto de sus vidas,
como yo lo escucho…

Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada.

Y déjame decirte:
No hay nada que tus resoluciones de la ONU
hayan hecho en absoluto sobre esto.

Y no hay audio digital,
-ningún audio digital que se me ocurra,
no importa cuán bueno mi inglés sea-
no hay audio digital
no hay audio digital
no hay audio digital
no hay audio digital
que los devuelva a la vida.
No hay audio digital que arregle esto.
Nosotros enseñamos vida, señor.
Nosotros enseñamos vida, señor.

Nosotros
los palestinos
nos levantamos
cada mañana
para enseñar
al resto del mundo
vida,
señor.










La poeta palestina Rafeef Ziadah escribió el poema "Nosotros enseñamos vida, señor" durante el bombardeo de Gaza (diciembre 2008-enero2009) por el ejército de Israel, mientras niños morian bajo las bombas de fosforo lanzadas por los aviones del aliado de occidente, y ocupante del estado de los palestinos, donde aplica con mano de hierro un régimen de apartheid que deja pequeño al que sufrieron los sudafricanos hasta 1994. (Ver video)
Se trata de un discurso sobrecogedor sobre la colaboración de los medios de propaganda capitalistas con la ocupación y el terror, y sobre como la asunción de la versión del poderoso hace que las victimas sean convertidas en terroristas mientras las bombas, las violaciones y la muerte los siguen destruyendo salvajemente cada dia. La traducción es de Patricia Bobillo Rodríguez




************************

Rafeef Ziadah (Beirut, 1979) es una periodista, poeta y activista de los Derechos Humanos nacida en el Líbano, pero de ascendencia palestina. Fue elegida representante de Palestina en las Olimpiadas de 2012 en el Centro de Poetas de la Ribera Sur.
Pertenece la tercera generación de refugiados palestinos de su familia. Cuando comenzó la invasión de Israel en el sur del Líbano para expulsar a la OLP, en 1982, su familia optó por emigrar y estuvieron viajando por varios años, siendo deportados por no tener calidad de refugiados. Hasta que llegó a asentarse en Canadá para realizar su doctorado en Ciencia Política en la Universidad de York, en Toronto. Hoy su sede es Londres.

A pesar de nunca haber visitado la tierra de donde viene, la poesía que realiza en torno a Palestina refleja la pasión y apego que tiene por su cultura y su causa política. La mayoría de sus poemas reflejan el sufrimiento que viven los palestinos desde que el Estado de Israel ocupa ilegalmente el territorio de Palestina.

Desde el 2004 Ziadah se ha dedicado a ser una artista de la palabra, lo que la ha llevado a tener un reconocimiento internacional. Saltó a la fama con el poema “Nosotros enseñamos vida señor”, durante la operación Plomo Fundido en diciembre de 2008 y enero de 2009.

Sus poemas y escritos tratan del sufrimiento del pueblo palestino, el derecho al retorno de los refugiados y descendientes y de la hipocresía del sionismo. Además es una activista de la campaña Boicot, Desinversiones y Sanciones a Israel (BDS).


https://palestinalibre.org/articulo.php?a=37582
https://cristianbarreranewson.blogspot.com/2012/02/poema-nosotros-ensenamos-vida-senor-de.html
https://es.wikipedia.org/wiki/Rafeef_Ziadah

[quote="Pascual Lopez Sanchez"]¡NO A LA GUERRA!


847. POEMA NUCLEAR. Autor: LUIS ALBERTO AMBROGGIO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Escribo esta locura con rabia.
En Washington mi poema
está compuesto de átomos indefensos
que anhelan agua, un bosque, niños sanos,
y caen en la ceguera
recibidos con la sonrisa sucia
de quienes los acusan de ingenuos,
mientras militan
a favor de este infierno.


También los números me estrangulan
en el universo sin memoria
(aunque Nagasaki, Hirochima
no se olvidan):
80 mil millones de dólares
destinará USA
para modernizar su arsenal
de catástrofes nucleares,
destinados a incinerar masivamente
a la madre tierra,
al cielo de las aves,
a cada criatura impotente
del planeta.

Grito con una piedra
oprimida en la garganta
que no puedo arrojar;
miles de millones
de dólares más
se adjudicarán
para fabricar y mantener
de esta apocalipsis su logística.


Multiplicados por despilfarros similares
incurridos por otros miembros
de este club de destructores:
Rusia, China, Pakistán, India,
Israel, Irán, Francia, Inglaterra,
Korea del Norte, más otros
que gastan además
millones más millones
en ocultarlos
bajo la maldita podredumbre
de sus diseños
ante la inercia de sangres inmoladas.


Dicen las estadísticas que solo
una porción de estos montos
desalojaría el hambre
de la humanidad entera;
solucionaría los problemas
de 500 millones de niños con medicinas,
prevendría enfermedades
en mil millones de personas,
cancelaría del tercer mundo
todo el peso de su deuda.


¿Qué demonio nos provoca
a no invertir en la vida
y sí en el horror
de la aniquilación demente?


La bomba atómica nos asecha.
Escupo este poema con rabia
con un nudo en la conciencia
porque quiero paz
y no va con la furia
que me atormenta.[/z

Hola, Pascual, buenos días.

Estados Unidos es el único país que ha cometido un genocidio atómico en la historia de la humanidad, un político muy importante de Israel, que es uno de sus grandes aliados, ha dicho, así como de broma, que cabía la posibilidad de tirar sobre Gaza la bomba atómica.

Estados Unidos es mayor el fabricantes de armas del planeta, incluidas las atómicas, esto es un gran beneficio para los cincuenta millones de norteamericanos que viven de la industria del armamento, lo sé muy bien porque mi padre fue un militar miembro del S.E.C.E.D; los servicios secretos de Franco. Mi papá estuvo destinado en varias bases en Estados Unidos, también en Torrejón, enseñando técnicas de inteligencia, contra insurgencia e inglés a militares de las dictadura latinoamericana en tiempos de la guerra de Vietnam.

El Enola Gay lanzó una bomba de uranio sobre Hiroshima, en aquel momento se cuenta que había en la ciudad trescientos mil civiles, cuarenta y tres mil militares, cuarenta y cinco mil trabajadores esclavos coréanos y varios miles de norteamericanos de origen japonés, en su mayoría niños cuyos padres estaban en campos de concentración en Estados Unidos. El piloto del bombardero declaró: “El hongo gigante de color púrpura se había elevado ya hasta una altura de unos quince mil metros y seguía subiendo como un horrible ser vivo en ebullición... Brotaban incendios por todas partes, entre una masa turbulenta de humo con aspecto de burbujas de alquitrán
hirviendo.”, el encargado de la radio dijo: “ ...una especie de champiñón salió a borbotones de su parte alta y se elevó hasta una distancia que según algunos llegó a veinte mil metros... “. La bola de
fuego asó a sus víctimas en una fracción de segundo convirtiéndolas en bultos carbonizados y humeantes con los órganos internos reducidos por ebullición. La pregunta es si los japoneses fueron  víctimas de un experimento porque la bomba de Hiroshima era de uranio y la de Nagasaki de hidrógeno, probablemente.

Es un poema duro pero que dice la verdad, me ha gustado mucho, gracias por escribirlo.

Te dejo unos versos del poeta japonés Sakichi Toge:

“¡Cómo olvidar aquel resplandor!
En un instante, treinta mil personas desaparecieron de las calles;
los gritos de otras cincuenta mil
trituradas bajo la oscuridad...

Luego pieles colgando como harapos;
manos sobre torsos,
caminando sobre sesos humanos destrozados...

La multitud abarrotada de la ribera...
poco a poco se fue convirtiendo en cadáveres bajo un sol abrasador...”

Un abrazo.

Gracias, Alberto, por tus necesarias aclaracones históricas. un saludo cordial.

¡NO A LA GUERRA!

1595.LOS HABITANTES DEL CORAZÓN Autor: TIDJANI - SERPOS NOUREINI. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

En mi corazón
He contruido un tabernáculo
De puertas y ventanas cerradas
Resiste a los asaltos de la
Asumiendo hasta el delirio
Mis elecciones arquitecturales.
En mi corazón
He sembrado un bonsai
De estatura interior
Que levanta hacia el infinito del cielo
Las espirales de sus ramas.
De mi corazón
He arrancado las malas hierbas
Toda grama y desorden afuera
Ellas querían asfixiarme
Bajo la rabia de mi pasión.
Entonces descolgué mi corazón
Y con un fuego de leña lo ahumé.
Mi sangre se ha secado
Todos mis sentimientos
Malos genios
Han desaparecido de mis aortas
Dejando el espacio libre
A la serenidad.