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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 18 Nov 2023, 03:21

    NO A LA GUERRA


    1625. ¡CANTA POETA CANTA! Autor: BEATRIZ VICENTELO CAYO. Expone: PEDRO CASAS


    ¡CANTA POETA CANTA!

    Dulce poeta que ondeas liras con brillo de versos
    eres nardo luminoso de aromática añoranza
    caricia aterciopelada, peonía en cálices tersos
    nervadura pensilante con jazmines de esperanza

    ¡Que no despierten tus ebrios sueños mágicos de luna!
    no transborde el pensamiento con apresurado paso
    que la vinílica noche previa de ensueño y fortuna
    brinde armoniosas romanzas sin presagios del ocaso

    ¡Pinta magias cromáticas sin detracción de culpables!
    Que están doblando campanas de desaliento y dolor
    ¡Moldea con barro egregio, sucesos inconfesables!

    Para que fecundes de ámbar, rosas que pierden color
    y una vez que tu vocablo cante verbos admirables
    ¡Que blandeen oriflamas con sentimientos de amor!

    BEATRIZ VICENTELO CAYO
    (del foro Aires de Libertad)

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Nov 2023, 01:35

    NO A LA GUERRA

    1626 . ESTA CIUDAD ES TUYA.".
     Autor: WIJI  THUKUL. Expone: P.L.

    Eres libre de vivir
    detrás de los edificios
    altos, eres libre de dormir
    y despertarte cuando te plazca

    Cuando llueve,
    cuando hace frío
    , puede buscar calor
    junto a la estufa del restaurante mientras cocina pollo y cerdo

    mientras los tenedores repiquetean y los zapatos brillan
    y los autos importados pasan corriendo

    Eres libre de bañarte,
    el río es tuyo,
    puedes lavar tu cuerpo
    con desechos de la fábrica.

    ¿No son bonitas y brillantes las luces del parque
    ?
    ¿No es bastante
    agradable dormir bajo el cielo?

    Amigos
    míos, esta ciudad es vuestra,
    excepto que esos altos edificios
    detrás de esos muros
    de hierro se mantienen alejados.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 21 Nov 2023, 01:58, editado 1 vez


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 19 Nov 2023, 06:19

    NO A LA GUERRA


    1627. HOMBRE ERES Y AL HOMBRE VOLVERÁS  Autor: YEHUDA AMIJAI. Expone: PEDRO CASAS


    HOMBRE ERES Y AL HOMBRE VOLVERÁS

    La muerte en la guerra comienza
    al descender las escaleras
    un hombre,
    joven.

    La muerte en la guerra comienza
    al cerrarse una puerta en silencio,
    la muerte en la guerra comienza
    al abrirse una ventana para ver.

    Por eso no lloréis por el caminante,
    llorad por el que desciende las escaleras de su casa,
    llorad por el que mete la llave
    en su último  bolsillo.
    Llorad por la fotografía que recuerda en nuestro lugar,
    llorad por el papel que recuerda,
    llorad por las lágrimas que no recuerdan.

    Y esta primavera
    quién se levantará y le dirá al polvo:
    hombre eres y al hombre volverás.

    YEHUDA AMIJAI
    https://www.airesdelibertad.com/t47837-yehuda-amijai-1924-2000#1028424

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Maria Lua Dom 19 Nov 2023, 10:39

    ¡NO A LA GUERRA!




    1628 - Resistid, mi pueblo, tenemos que resistirlos*, de Dareen Tatour




    En Jerusalem, me vestí con mis heridas e inhalé mi propio dolor,
    cargué con el alma de esta árabe palestina en la palma de mi mano
    No voy sucumbir ante la supuesta "solución pacífica"
    no voy a abandonar esta lucha
    hasta que no los eche de mi tierra.
    No tendrán escapatoria

    Resistid, mi pueblo, tenemos que resistirlos
    Resistid lo que estos colonos nos han robado
    y continúen la caravana de los mártires
    Destruid la constitución lamentable que se nos ha sido impuesta desde la humillación y la degradación,
    además de habernos despojado de poder recuperar y reponer con justicia los daños causados
    Le han prendido fuego a niños inocentes;
    a Hadil la atacaron en frente de todo el mundo y la mataron a plena luz del día
    Resistid, mi pueblo, tenemos que resistirlos
    Tenemos que resistir a la violenta embestida de estos colonialistas
    Tenemos que ignorar cualquiera de sus intentos para interponerse entre nosotrxs
    nos encadenan ante la ilusión de la supuesta solución pacífica
    No le tengan miedo a las afirmaciones dudosas
    la verdad que se aloja en nuestros corazones es más fuerte,
    siempre y cuando resistamos en esta tierra
    que ha sobrevivido entre ataques y victorias
    Alí nos reclama desde su tumba:
    ¡Resistan, mis rebeldes!
    Escríbanme como una prosa sobre madera de agar,
    mis restos os tienen como respuesta
    Resistid, mi pueblo, tenemos que resistirlos





    *La traducción ha sido realizada desde la versión inglesa por Laura Estrada.


    Dareen Tatour y el poema que le valió la cárcel, traducido al castellano

    "Dareen Tatour (1982, Reineh) es una poeta, fotógrafa y activista palestina de Reineh, Palestina Ocupada, que escribe en árabe, su lengua materna. Ha sido encarcelada por el Estado de Israel por sus poemas de resistencia."

    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Dareen_tatour_photo_by_elad_malka

    Dareen Tatour, poeta y activista palestina, fue encarcelada en octubre de 2015 por escribir un poema, "Resiste, mi pueblo, resístelos" que se convirtió en viral. Permaneció en arresto domiciliario hasta que, este 31 de julio de 2018, se la condenó a 5 meses de cárcel y 6 meses de libertad condicional por "incitación a la violencia". Publicamos en castellano una traducción del poema en apoyo a su libertad y la de todos los presos políticos palestinos.



    https://ficciondelarazon.org/2023/11/02/dareen-tatour-perdida-y-paloma/

    https://www.elsaltodiario.com/mujeres-resenando/poetryisnotacrime-dareen-tatour-y-el-poema-que-la-llevo-a-la-carcel


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Nov 2023, 01:10

    NO A LA GUERRA

    1629 . "TODAVÍA ESTOY COMPLETO Y LAS PALABRAS AÚN NO HAN PERECIDO."
    . Autor: WIJI  THUKUL. Expone: P.L.

    No soy una celebridad que aparece en los titulares, pero siempre soy una mala noticia
    para los
    que están en el poder.

    Mis poemas no son poesía
    Son palabras
    oscuras Sudan, se empujan unos a otros para salir
    No puedes matarlos, aunque me golpees el ojo
    No puedes matarlos, aunque me arranques de casa
    Aunque me apuñales con soledad, simplemente no puedes matarlos
    He pagado el precio
    Con mi tiempo, mi fuerza, mis heridas

    Las palabras piden sus deudas
    Siempre me dicen, sigues vivo


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 21 Nov 2023, 01:57, editado 1 vez


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 20 Nov 2023, 04:47

    .


    1630. JULEYQAT - EL TERCER POEMA SOBRE DICKY Autor: YEHUDA AMIJAI. Presenta: PEDRO CASAS


    JULEYQAT - EL TERCER POEMA SOBRE DICKY

    En esas colinas incluso las perforadoras de petróleo
    son ya recuerdo. Aquí cayó Dicky,
    era cuatro años mayor que yo y fue para mí como un padre
    en momentos de pena y angustia. Ahora lo recuerdo
    como un hijo joven, porque soy cuarenta años mayor que él,
    un padre viejo y desolado.

    Y vosotros, que recordáis sólo caras,
    no olvidéis las manos tendidas
    ni los pies que corren ligeros
    ni las palabras

    Acordaos de que también la salida a las terribles batallas
    pasa siempre a través de jardines y ventanas
    y niños que juegan y perros que ladran.

    Acordaos y recordadle a la fruta que ella hizo inclinarse
    a las hojas y a la rama,
    recordadles a las duras zarzas
    que fueron blandas y verdes en primavera.
    y no olvidéis que también el puño
    fue una vez una mano abierta y dedos.

    YEHUDA AMIJAI
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Nov 2023, 17:04

    ¡NO A LA GUERRA!






    1631 - Pérdida, de Dareen Tatour






    Nacer en mi tierra natal

    Pero sentirme como si estuviera en el exilio es la definición de pérdida.

    Os digo esto, criminales

    Quitadme la democracia

    Que ha dibujado el insomnio de una masacre

    En mis ojos

    Dejadme una dictadura

    Una mujer llamada Palestina

    Con sus miradas, me tranquilizo

    Que estoy presente y aún existo





    https://ficciondelarazon.org/2023/11/02/dareen-tatour-perdida-y-paloma/


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Nov 2023, 01:56

    NO A LA GUERRA

    1632. "EL FUGITIVO."
    . Autor: WIJI THUKUL. Expone: P.L.

    Una camisa
    diferente, un par de pantalones diferente, un corte
    de pelo diferente, un libro diferente para leer
    , un tema diferente,
    hablar de un nombre
    diferente, una identidad
    diferente, una expresión
    diferente, ser uno mismo
    es

    un acto
    subversivo en este país
    , así que siempre ten cuidado con
    la policía
    , el ejército
    , la prisión, la ley
    ,

    cualquiera
    que se niegue
    a ser otra persona


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 21 Nov 2023, 03:36

    NO A LA GUERRA


    1633. CATORCE TERRORISTAS MENOS Autor: PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ. Expone: PEDRO CASAS


    CATORCE TERRORISTAS MENOS

    Catorce prematuros,
    sin luz en las incubadoras,
    son catorce terroristas menos...

    ¡qué no sufran!
    ¡què no sufran!

    ¡qué su llanto no entre
    en el menú de la decencia,
    mienras Biden y Netanyahu
    brindan por el néctar de la paz!

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Nov 2023, 09:48

    ¡NO A LA GUERRA!

    1634. UN REGALO PARA LOS RECIÉN CASADOS.
    Autor WIJI THUKUL. Expone: P.L.

    hola recién casados
    he venido con un regalo
    un poeta
    un fugitivo

    perdóname por interrumpir tu noche
    de bodas, ¿puedo por favor tener una habitación
    para acostarme
    y dormir?

    hola recién casados
    aqui viene tu invitado, otra vez
    aqui es un poeta
    perseguido por el ejército

    No hay felicidad
    en una tierra sin libertad y nunca habrá libertad

    si cuando disientes eres un fantasma

    hola recién casados
    he venido con un regalo
    aqui es un poeta
    perseguido por el ejercito


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    Mensaje por Maria Lua Mar 21 Nov 2023, 20:32

    ¡NO A LA GUERRA!




    1635 - El canto de las estatuas, de Ghassan Zaqtan



    Aquí estamos tropezando con nuestros sueños

    y nos levantamos para llegar a las plazas a tiempo.

    Nuestros cuerpos en forma de dioses

    y nuestros órganos visibles

    para los transeúntes, las ventanas y los pájaros.

    Con nosotros,

    la retórica

    el truco

    y los objetivos curvados como arcos de victoria.

    Las multitudes

    las intenciones fluidas

    y la sabiduría completada

    detrás de nosotros.



    Las marcas realizadas por los escultores expertos

    en las costillas del pecho,

    las curvaturas del hombro

    y en el hueso pélvico

    continúan creciendo sobre nuestros cuerpos

    como enredaderas incansables.



    Nuestra obediencia es ciega

    y nuestro esfuerzo es elogiable.

    Nuestras sombras jadean en las aceras

    mientras nos levantamos de los obstáculos

    en nuestro camino hacia las plazas,

    para que cada uno llegue, como ya es nuestro destino,

    a su mármol

    que siempre estaba allí, esperando

    como un fin ciego e inevitable.






    نشيد التماثيل


    ها نحن نتعثر في أحلامنا وننهض

    .لنصل الى الساحات في الوقت

    هيئاتنا المصنوعة على شكل الآلهة

    وأعضاؤنا المكشوفة

    للمارة والنوافذ والطيور

    …معنا

    البلاغة

    والحيلة

    .والغايات المنحنية مثل أقواس النصر

    الحشود

    والنوايا الفصيحة

    والحكمة المنجزة

    ….في اثرنا

    العلامات التي أنجزها نحّاتون مهرة

    على أضلاع الصدر

    وانحناءات الكتف

    وعظمة الحوض

    تواصل نموها عل أجسادنا

    .مثل متسلقات دؤوبة

    طاعاتنا عمياء

    .وسعينا محمود.

    ,تلهث ظلالنا على الأرصفة

    فيما نحن ننهض من عثراتنا

    في طريقنا الى الساحات لنصل

    ، كما هو مقدّر لنا ،

    كلّ الى رخامته

    التي كانت هناك ، دائما ، بانتظاره

    كغاية عمياء

    لا نجاة منها

    .ولا مفرّ




    للمارة والنوافذ والطيور








    https://msur.es/artes/ghassan-zaqtan-canto/


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 22 Nov 2023, 03:33

    NO A LA GUERRA


    1636. QUÉ HE APRENDIDO DE LAS GUERRAS Autor: YEHUDA AMIJAI. Expone: PEDRO CASAS


    QUÉ HE APRENDIDO DE LAS GUERRAS

    Qué he aprendido de las guerras:
    a caminar levantando pies y manos
    como bombas de agua en un pozo vacío.

    A caminar y a estar solo entre la multitud,
    a atrincherarme en almohadas, en colchas y en el cuerpo de la mujer amada,
    y a gritar "mamá", sin que me oiga
    y a gritar "Dios", sin creer en él
    e incluso si hubiera creído en él
    no le hubiera hablado de la guerra
    como no se le habla a un niño del horror de los mayores.

    Qué más he aprendido. He aprendido a guardar un camino de retirada;
    en el extranjero duermo en un hotel
    cercano al aeropuerto o a la estación de tren.
    Y en las salas de fiesta,
    a mirar siempre la puertecilla
    donde pone "Salida" con letras rojas,

    también la batalla comienza
    como tambores a ritmo de baile y termina con
    "retirada al alba". El amor prohibido
    y la batalla, los dos, a veces, terminan así.

    Pero sobre todo, he aprendido el arte del camuflaje,
    no destacar, que no me reconozcan,
    que no distingan entre mí y mi amor,
    que crean que soy un matorral o una oveja,
    que soy un árbol, la sombra de un árbol
    que soy una duda, la sombra de una duda,
    que soy un tabique vivo, una piedra muerta,
    una casa, la esquina de una casa.

    Si hubiera sido profeta habría empañado el brillo de la visión,
    habría ensombrecido mi fe con papel negro
    y habría tapado el carro celeste con redes.

    Y cuando llegue el momento me vestiré con mi último camuflaje:
    blanco de nubes, mucho azul de cielo
    y estrellas sin fin.

    YEHUDA AMIJAI
    https://www.airesdelibertad.com/t47837-yehuda-amijai-1924-2000#1028424

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Nov 2023, 14:49

    ¡NO A LA GUERRA!

    1637. SIN TÍTULO - DÍA DE LA INDEPENDENCIA.
    Autor WIJI THUKUL. Expone: P.L.


    Se acerca el día de la independencia, todo el mundo ondea banderas, pero yo solo miro
    desde una casa al otro lado de la calle
    , asomándome por el ojo
    de la cerradura,
    ya que los gobernantes
    me quieren (*)

    durante meses no he visto el cielo
    solo escucho los sonidos de la vida
    palpitando, corriendo, riendo pero no puedo ver a nadie, no puedo ver rostros

    Estoy preso pero no en la cárcel Estoy encarcelado
    pero no en la cárcel

    porque la vida
    cotidiana es la verdadera cárcel para la gente de esta nación

    (*) Creo que la expresión hay que entenderla en su contexto. El verso que le sigue

    durante meses no he visto el cielo

    lo deja perfectamente claro.


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    Mensaje por Amalia Lateano Miér 22 Nov 2023, 15:38

    1638- no a la guerra

    PARA LA GUERRA , NADA " de Marta Gómez-- Expone Amalia Lateano

    Para el viento, una cometa
    Para el lienzo, un pincel
    Para la siesta, una hamaca
    Para el alma, un pastel
    Para el silencio una palabra
    Para la oreja, un caracol
    Un columpio pa' la infancia
    Y al oído un acordeón
    Para la guerra, nada
    Para el sol, un caleidoscopio
    Un poema para el mar
    Para el fuego, una guitarra
    Y mi voz para cantar
    Para el verano bicicletas
    Y burbujas de jabón
    Un abrazo pa' la risa
    Para la vida, una canción
    Para la guerra, nada
    Para el viento, un ringlete
    Pa'l olvido, un papel
    Para amarte, una cama
    Para el alma, un café
    Para abrigarte, una ruana
    Y una vela pa' esperar
    Un trompo para la infancia
    Y una cuerda pa' saltar
    Para la guerra, nada
    Para el cielo, un telescopio
    Una escafandra, para el mar
    Un buen libro para el alma
    Una ventana pa' soñar
    Para el recreo, una pelota
    Y barquitos de papel
    Un buen mate pa'l invierno
    Para el barco, un timonel
    Para la guerra, nada
    Para la guerra, nada
    Para la brisa una pluma
    Para el llanto una canción
    Para la guerra, nada
    Para el insomnio la Luna
    Para calentarse el Sol
    Para la guerra, nada
    Para la guerra, nada.-


    https://maguare.gov.co/para-la-guerra-nada-2/
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 23 Nov 2023, 03:58

    NO A LA GUERRA


    1639. MORTAJAS BLANCAS Autor: PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ. Expone: PEDRO CASAS


    MORTAJAS BLANCAS

    - No me digas que Gaza tiene río...

    - Tuvo y tiene:...

    de arena... de arena quemada... de fuego... de acacias pérplejas...


    de edificios en cascada

    con su fuente en el cielo


    de humo como caricias
    arremolinadas


    de llantos de niños...


    - No seas idiota:

    los niños de Gaza no saben llorar.
    Si acaso morir
    con un salto de suspiros.

    Es que no te enteras: ¡Río!¡Río!
    ¡Río de mortajas blancas!

    PASCUAL LÓPEZ Sánchez
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Nov 2023, 13:32

    ¡NO A LA GUERRA!

    1640. FLORES Y PAREDES.
    Autor WIJI THUKUL. Expone: P.L.

    Si fuéramos flores Seríamos las flores que no deseas cultivar
    Preferirías robar nuestras tierras y construir casas allí

    Si fuéramos flores Seríamos las flores

    que no deseas ver
    Preferirías despojar nuestras tierras y construir carreteras y cercas

    Si fuéramos flores, seríamos las flores
    que fueron cortadas de nuestras propias tierras.

    Si somos flores
    Entonces vosotros sois muros Pero en esos muros
    hemos esparcido nuestra semilla
    Un día creceremos, unidos en nuestra fe

    Y ahora hemos crecido, unidos en nuestra fe
    En cualquier lugar, en todas partes
    La tiranía debe caer


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    Mensaje por Amalia Lateano Jue 23 Nov 2023, 16:56

    1641- No a la Guerra

    Guerra humana - octavillas  de Inés Marucci-  Expone Amalia Lateano



    Por motivos que se calla
    la humanidad imprudente,
    con un brío prepotente
    sus delitos no detalla.
    En desvelada ruptura
    propia de ego repugnante
    que no visa el semejante,
    abdica el don de criatura.

    Tantas secuelas lamenta
    sin pesar la trayectoria
    que le daría victoria
    en pos de vileza cruenta.
    Esa gente amor remueve
    y al corazón piedra queda
    aun siendo el traje de seda
    ¡qué el averno le subleve!

    Mas el cielo ante el dolor
    de esta gente enceguecida
    no la deja inadvertida
    muy clemente a su langor.
    La vida pide reforma,
    si el fuego del goce aumenta
    le suele traer tormenta
    si el amor no la conforma.

    Sumergidos en el lodo,
    mientras la vida en bonanza
    les brinde en su vil andanza
    su alma se hiela, sobre todo.
    Su lámpara no la empuña
    siquiera ve que en su llama
    fuego frío dios derrama
    mientras su retoño acuña.



    https://piensaenverso.superforo.net/t23827-guerra-humana-octavillas?highlight=Indice+de+No+a+la+Guerra
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 24 Nov 2023, 04:37

    NO A LA GUERRA


    1642. LA VIDA FIN SUPREMO  Autor: CARLOS PONCE FLORES. Expone: PEDRO CASAS


    LA VIDA FIN SUPREMO

    Profetiza Jeremías el llanto de Raquel
    “no quiere ser consolada, sus hijos están muertos”,
    son miles de años, tanto odio, venganzas, sangre;
    los inocentes de Belén siguen muriendo como ayer.

    La vida se oscurece nuevamente en Palestina
    hoy importan más las falsas verdades
    los inútiles acuerdos de paz, papeles, fotos, palabras
    como ayer no hemos aprendido nada de nada.

    Cada vez el humano se hace tan pequeño
    en cada guerra, seguro camino a la locura
    cada disparo que hoy estremece al mundo
    miles de muertos, desplazados, viudas, huérfanos.

    Y en cada huérfano un soldado del próximo conflicto
    un padre que envenena sus hijos con palabras
    se repetirá la historia cada vez más encarnizada
    tan lejos del humano o quizás ¿es nuestro destino?

    La vida es lo más importante, fin supremo
    no hay bandera ni patria ni futuro sin ella,
    quién seguirá mis pasos, mi pensar, mi huella,
    la muerte no sigue a nadie, ella es el final.

    Sobre los escombros humeantes corren los niños
    ajenos a su destino al futuro incierto,
    los mayores no los ven, no aprenden de ellos
    los pequeños viven,” quien nada tiene, nada tiene que cuidar”.

    CARLOS PONCE FLORES
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    Mensaje por Maria Lua Vie 24 Nov 2023, 07:27

    ¡NO A LA GUERRA!




    1643 - Desearía que no murieron niños... de Ghassan Kanafani



    Desearía que no murieron niños,
    me gustaría que pudieran ser
    temporalmente elevados al cielo hasta
    que la guerra termine.

    Entonces podrían volver seguros a casa,
    y cuando sus padres les pregunten:
    "¿ Dónde estaban?", ellos dirían:
    "Estábamos jugando en las nubes."







    **********************



    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Ghassa10

    Ghassan Kanafani. Poeta, escritor y activista palestino. Tanto el como su hija asesinados en 1972. La illustracion original del poema es de Burhan Karkoutly,

    https://www.instagram.com/p/CzQ-ymlJxla/

    *******************

    Ghassan Kanafani (en árabe: غسان كنفاني, Acre, Mandato británico de Palestina, 9 de abril de 1936 - Beirut, Líbano, 8 de julio de 1972)1​fue un escritor palestino que participó activamente en la causa palestina. Fue cofundador del Frente Popular para la Liberación de Palestina y redactor jefe del diario Al-Hadaf. Escribió seis novelas, varias recopilaciones de teatro, tres obras de teatro y tres libros de ensayo literario. En 1972 fue asesinado por el Mossad en Beirut (Líbano) en un atentado con coche bomba1​ a la edad de 36 años.

    Biografía
    Ghassan Kanafani nació en Acre, el 9 de abril de 1936, en el seno de una familia de clase media. Su padre, abogado y de confesión suní fue maestro en diferentes escuelas francesas. Siendo muy joven toda su familia se traslada a Haifa hasta que, en 1948, se exilió con su familia al sur del Líbano para posteriormente asentarse definitivamente en Damasco (Siria). Será en Damasco donde Kanafani complete su formación secundaria y, posteriormente, estudie literatura en la Universidad de Damasco. En 1952 obtiene el título de maestro de la UNWRA (Agencia de las Naciones Unidas para los Refugiados de Palestina en Oriente Próximo). En el mismo año entrará en el departamento de filología árabe de la Universidad de Damasco donde, bajo la supervisión del Dr. George Habash, escribirá su tesis "Raza y religión en la literatura sionista".


    _________________



    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Marialuaf


    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 30 Luna7
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Nov 2023, 10:30

    NO A LA GUERRA!

    1644. EL PAPEL DE LA POESÍA EN LA PAZ Y LA RECONCILIACIÓN
    . Autor: FAHREDIN SHEHU. Expone: P.L.

    (Especial para PROMETEO)

    Cultivando la poesía por más de 30 años, y siendo descendiente de una familia poética en los últimos 440 años, he pasado por muchos cambios y agitaciones en mi vida.

    La última guerra en Kosovo en 1999, fue la experiencia más difícil que uno pueda sobrevivir. A pesar de esto, la poesía nunca me dejó abandonar su morada y me mantuvo confortable en su receso.

    En 2005, por primera vez fui al Festival Internacional de Poesía en Sarajevo, Bosnia, donde conocí a muchos increíbles poetas de la antigua Yugoslavia. Conocí también poetas serbios de Bosnia y Serbia, con quienes teníamos mucho que discutir. Era la poesía la que nos unía y disminuía las brechas entre nosotros.

    Después, en 2014, fui a lanzar mi libro “La pluma”, publicado en serbio por Arhipelag Publishing House. Fui a leer mis poemas en albanés y también en serbio, rompiendo así el muro del silencio y creé un tiempo de reconciliación. Todo tributo va hacia la señora Vida Ognjenovic, quien fue embajadora de Serbia en Copenhague y Presidente del Pen en Serbia, y al señor Gojko Bozovic, el editor. Sin duda, no fue fácil obtener el coraje para ir allá, dado que yo había tenido la peor experiencia de la guerra. Muchos de mis amigos murieron en Kosovo, y solíamos vivir bajo el régimen de apartheid de Slobodan Milosevic, antes de que Kosovo obtuviera su independencia, y ésta fuera reconocida por 114 países del mundo.

    Debido a mis viajes a festivales internacionales de poesía, gané experiencia y llegué a un mejor darme cuenta del rol de la poesía en construir puentes entre las naciones, y en reunir gente de todos los rincones del mundo. Así, en 2014, fui premiado con una Medalla de Oro en Poesía como Puente entre Naciones, por Axlepin Publishing, en Filipinas.

    Después de tantas cosas sucedidas, un grupo de personas se aproximó a mí aquí en Kosovo, para iniciar el festival internacional de poesía. E inmediatamente me sucedió tener la brillante idea de realizar el festival durante la cosecha de uva. Entonces nuestro festival es Poesía y Vino, el cual tiene como criterio clave que ninguno de los autores invitados en un año, serán los participantes al año siguiente, y otro criterio es un poeta por país. Esto nos ayudó a tener más países de diferente raza, color, género, afinidad, hablando sinceramente los poetas de todos los continentes. La atmósfera fraternal creada en tales reuniones, es todo gracias a la poesía y a los amantes de la poesía. No hay mejor catalizador que la poesía y el vino para lograr que la gente se reconcilie y comparta comida, vino, poesía, experiencias de la vida, etc. Un poeta serbio con un poeta kosovar, un palestino con un israelí, un macedonio con un griego, etc. Todos sentados alrededor de la misma mesa, leyendo juntos y trayendo a casa su increíble experiencia.

    Prishtina, Kosovo, marzo 2017

    *


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 25 Nov 2023, 05:07

    NO A LA GUERRA


    1645. PERO NOSOTROS  Autor: YEHUDA AMIJAI. Expone: PEDRO CASAS


    PERO NOSOTROS

    A lo lejos empezó una guerra. Pero nosotros
    estábamos en casa. El futuro estaba cerca,
    empezaba justo al lado de la ventana.

    El futuro era amarillo, del color de las flores de acacia
    y violeta, del color de la buganvilla, y su voz era
    nuestra voz.

    Nos amamos en el huerto sobre la tierra arenosa
    el huerto nos daba su fuerza y nosotros le dábamos nuestra fuerza.
    Al otro lado de la línea de cipreses pasaba el tren
    pero nosotros sólo lo oíamos, no lo veíamos.
    Y todo lo que nos decíamos
    empezaba con las palabras, "Pero nosotros".

    Y cuando al acabar la guerra nos separamos,
    separamos también esas palabras: "pero"
    se quedó en su sitio, y "nosotros" se fue a otro lugar.

    YEHUDA AMIJAI
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 25 Nov 2023, 08:47

    ¡NO A LA GUERRA!





    1646 - La tierra de la naranja triste, de Ghassan Kanafani



    Cuando dejamos Java para ir a Akka, no me sentí mal, era como ir de una ciudad a otra por las fiestas. Por varios días no pasó nada doloroso, yo iba feliz porque gracias al traslado no iría por varios días a la escuela… las cosas empezaron a cambiar cuando (las tropas israelíes) atacaron Akka. Esa noche fue dura para ti y para mí. Las mujeres rezaban, los hombres estaban serios y silenciosos. Tú y yo y todos los niños de nuestra edad no entendíamos lo que pasaba… sin embargo, aquella noche empezamos a unir los cabos sueltos. Cuando se fueron los soldados israelíes, luego de haber maldecido y amenazado, una gran van paró justo frente a nuestra casa, y algunas cosas (en su mayoría colchones y sábanas) fueron tiradas de un lado a otro. Yo estaba ahí parado, apoyando mi espalda contra la pared de la vieja casa cuando ví a tu madre subir a la van, y luego a tu tía. Tu padre te levantó y te arrojó contra un asiento, y del mismo modo me levantó a mí por sobre su cabeza y me tiró a la caja de acero en lo alto de la van. Ahí estaba tu hermano Riad sentado en silencio. Antes de que pudiera acomodarme, el auto comenzó a moverse y Akka empezó a desvanecerse poco a poco a través del camino zigzag que llevaba a un lugar llamado: “Ra`ss-Ennakoura”.



    El clima estaba un tanto nuboso, un escalofrío recorrió mi cuerpo, Riad estaba sentado tranquilamente con las piernas en alto apoyadas en la caja de acero y sosteniendo su espalda en el asiento cómo mirando al cielo. Yo estaba sentado en silencio, sosteniendo mis rodillas con los brazos y apoyando mi mentón entre las piernas… A todo lo largo del camino habían árboles de naranja. El miedo y la ansiedad eran los sentimientos preponderantes en todos. El auto andaba con dificultad por la tierra húmeda, a la distancia, oíamos los disparos de despedida*.



    Cuándo apareció “Ra`ss-Ennakoura”, el auto paró y las mujeres se bajaron para acercarse a un granjero que estaba agachado frente a un cesto de naranjas. Se las llevaron, le oímos lamentarse. En ese momento me dí cuenta que las naranjas eran algo precioso… y que estas grandes naranjas eran algo querido para nuestros corazones. Las mujeres compraron naranjas y volvieron al auto, y luego tu padre dejó su lugar-que era al lado del conductor- estiró su brazo, tomó una naranja, la contempló en silencio y estalló en llanto cómo un miserable niño pequeño.



    En Ra`ss-Ennakoura, nuestro auto se detuvo en medio de muchos otros autos. Los hombres estaban entregando sus armas a los agentes de policías que estaban en ese lugar precisamente por eso. Cuando llegó nuestro turno, la mesa estaba llena de armas de mano y máquinas automáticas, y ví la gran línea de autos entrar al Líbano, dejando atrás la tierra de las naranjas… Y empecé a sollozar, tu madre aún miraba las naranjas en silencio, en los ojos de tu padre estaba el reflejo de todos los árboles de naranja que le había dejado a los israelíes en el camino… todos los árboles de naranja que él había plantado. Fracasó al tratar de parar las lágrimas que le llenaban los ojos cuando estuvo en frente del oficial de policía.

    Al llegar a Saida, nos convertimos en refugiados.



    ***

    El camino nos absorbió entre muchas otras cosas. Repentinamente tu padre parecía más viejo que antes, parecía que no había dormido en mucho tiempo. Estaba parado a un lado del camino, con los demás que habían sido lanzados a un lado. Sabía que si me atrevía a decir cualquier palabra, él estallaría diciendo: “Maldito sea tu padre, maldito seas”, estas dos maldiciones se veían claras en su rostro. Incluso para mí, que había sido educado en un colegio católico conservador, en ese momento, dudé si este Dios quería hacer a su gente feliz. Todas las pinturas llenas de colores que muestran a Dios rodeado de niños, sonriendo, no eran más que mentiras sobre mentiras que crea la gente que construye colegios católicos conservadores únicamente para beneficiar sus bolsillos cobrando cargos extra. Estaba seguro que el Dios que conocimos en Palestina, nos dejó también y está refugiado en algún lugar del mundo, y que es incapaz de resolver sus propios problemas, y que nosotros, los refugiados, estamos sentados a un lado del camino esperando un nuevo destino para encontrar una solución. Éramos responsables de encontrar nosotros una solución… éramos responsables de encontrarnos un techo. El dolor empezó a apoderarse de la cabeza del inocente niño.



    La noche era terrible, y la oscuridad empezaba a caer poco a poco, estaba asustado…pensando que pasaría la noche en el camino de cemento, mi espíritu se llenó de pesadillas, no había nadie para calmarme, no encontraba ninguna persona por quién voltearme…el silencio rígido de tu padre acrecentaba más el miedo en mi corazón, y las naranjas en el regazo de tu madre surgían fuego en mi pecho…todo era silencio, todos tenían la mirada fija al suelo negro del camino esperando que una solución apareciera por alguna esquina y nos llevara bajo un techo. Luego vino el destino…era tu tío que había llegado al pueblo días antes. Él era nuestro destino.



    Tu tío no era un hombre de grandes valores, y cuando se vio sólo en el camino, se hizo más salvaje aún. Se fue al cuarto dónde vivía una familia judía, abrió la puerta, tiró todo lo que había en la habitación afuera y les gritó en sus caras: “Váyanse a Palestina”. Obviamente no se fueron a Palestina, pero, intimidados por su rabia y frustración, se fueron a otra parte dejándole un techo y un suelo que disfrutar.



    Tu tío nos llevó a esa habitación; nos quedamos con su familia. Dormimos en el suelo y nos cubrieron con los abrigos de los hombres. En la mañana cuando despertamos, los hombres seguían sentados en sus sillas… y la tragedia comenzó a penetrar en nuestros cuerpos… ¡en todos nuestros cuerpos!



    No nos quedamos en Sadia mucho tiempo, el cuarto de tu tío no era lo suficientemente grande ni siquiera para la mitad de nosotros. No obstante, nos quedamos allí durante tres días. Tu madre le dijo a tu padre que buscara un trabajo o de lo contrario que volviera a las naranjas. Tu padre explotó. Su voz temblaba de ira. Entonces empezaron nuestros problemas familiares. La feliz y bien constituida familia, se quedó allí con los árboles de naranjas, la casa vieja, y los mártires.



    Nunca supe de dónde sacó tu padre dinero. Sabía que había vendido las joyas de tu madre, las que él le había comprado para hacerla feliz y hacerla sentirse orgullosa de él. Pero las joyas no fueron suficientes para solucionar nuestros problemas, se necesitaban otros recursos. ¿Acaso pidió prestado dinero? ¿Vendió algunas de sus pertenencias que trajo sin que nos diéramos cuenta? No puedo decirlo… pero si recuerdo que nos mudamos a un suburbio de Sadia, y allí, tu padre se sentó en una gran roca, y sonrió por primera vez… Esperaba el 15 de mayo para regresar con el ejército victorioso.



    El 15 de mayo llegó tras un largo y amargo tiempo. Exactamente a las doce me remeció con su pie mientras yo aún dormía y dijo con una voz de trueno: levántate, anda a ver al ejército árabe que entra a Palestina. Me desperté frenético y corrimos descalzos por las colinas, a mitad de la noche, hasta que dimos con la calle que estaba a un kilómetro del pueblo. Todos los jóvenes y los viejos corrimos como idiotas. Vimos las luces de los autos a la distancia, viajando a “Ra`ss-Ennakoura”. Cuando alcanzamos la calle principal, sentimos el frío, pero tu padre gritando histérico nos hizo olvidarnos de todo… Empezó a correr detrás de los autos como un niño pequeño… nosotros hacíamos señas… él gritaba con una voz quebradiza…quedó sin aliento, pero siguió corriendo tras los autos como un niño pequeño…corrimos detrás de él, gritando cómo él y los admirados soldados estaban ahí, mirando por sobre sus cascos, serios y en silencio…Ya no teníamos aliento, pero tu padre seguía corriendo a pesar de sus cincuenta años. Les tiraba cigarrillos a los soldados. Seguía corriendo y nosotros le seguíamos como un pequeño rebaño de cabras.



    La procesión de autos desapareció repentinamente y regresamos a casa cansados y exhaustos. Tu padre iba sin palabras, silencioso. Cuando pasó un auto que con sus luces iluminó su cara, lágrimas rodaban por sus mejillas.



    Luego de ese día, la vida pasó lentamente…éramos engañados con los anuncios…éramos aturdidos por la amarga verdad… el espanto comenzó a invadir las caras, a tu padre se le dificultaba hablar sobre Palestina o sobre los felices días en los árboles de naranja o sobre su casa… éramos las paredes de su tragedia, éramos los viciosos que fácilmente entendimos el significado más allá de su griterío en las mañanas: “vayan a las colinas y nunca regresen antes del mediodía…” Sabíamos que quería distraernos para que no preguntáramos por el desayuno.



    Las cosas empezaron a deteriorarse. Cualquier pequeño inconveniente era suficiente para gatillar la ira de tu padre. Recuerdo que uno de nosotros le preguntó algo y saltó como tocado por un circuito eléctrico, moviendo sus ojos, mirándonos alternadamente. Una idea maldita atacó su mente. Se quedó como buscando una solución a su dilema. Más allá del sentimiento de ser lo suficientemente fuerte para terminar con su tragedia, más allá del sentimiento de horror que se apodera de uno antes de cometer una acción desastrosa, empezó a hablar disparates, empezó a dar vueltas cómo buscando algo que nosotros no podíamos ver. Luego saltó a una caja que habíamos traído desde Akka. Histérico y asustado arrojaba su contenido. En un momento, como si tu madre, atraída por su intuición materna, supo lo que estaba pasando y nos pidió que saliéramos de la casa y corramos a las colinas. En contra de su voluntad, saltamos por la ventana, y pegamos la oreja a la madera. Asustados, escuchamos a tu padre decir: Los mataré y me mataré…quiero terminar esto… quiero…quiero…



    Mirábamos a través de la ranura de la puerta, vimos a tu padre tirado en el suelo y respirando con dificultad, rechinando sus dientes. Tu madre lo miraba desde una distancia. Su cara estaba llena de pavor.



    Al principio no entendí lo que pasaba. Recuerdo que cuando vi una pistola negra a su lado, me vi corriendo lo más rápido que pude cómo escapando de un fantasma que apareció de repente. Corrí a la colina escapando de la casa…Mientras más me alejaba de la casa, más lejana sentía mi niñez. Me dí cuenta que nuestra vida ya no era la misma: las cosas ya no eran sencillas como solían serlo y la vida misma era distinta. La situación llegó a tal límite que pegarte un tiro en la cabeza era lo único que podías ofrecerle a tus hijos. Así que de ahora en adelante, teníamos que velar por nosotros mismos, comportarnos, callar cuando el padre habla de sus problemas, no debíamos preguntar por comida sin importar lo hambrientos que estuviéramos, debíamos ser obedientes, asentir con la cabeza y sonreír cuando padre gritara: “vayan a las colinas, y no regresen hasta el mediodía”.



    Al anochecer, cuando la oscuridad se apoderaba de la casa, tu padre aún estaba ahí temblando en fiebre. Tu madre estaba a su lado. Nuestros ojos brillaban, como los ojos de los gatos en la oscuridad. Nuestros labios estaban cerrados cómo si nunca hubiesen sido abiertos, como si fueran el remanente de una vieja herida.



    Estábamos amontonados ahí, desligados de nuestra niñez, lejos de la tierra de las naranjas…las naranjas que murieron, como nos dijo un granjero, cómo si una mano extraña las hubiera regado.



    Tu padre aún estaba enfermo, tendido en su cama, tu madre se ahogaba en trágicas lágrimas que nunca la abandonaron desde ese día.



    Entré a hurtadillas en el cuarto como un desterrado, cuando vi la cara de tu padre temblando de ira… vi, al mismo tiempo, la pistola negra en la mesa de noche y al lado de ella la naranja…



    La naranja estaba arrugada y seca.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 26 Nov 2023, 00:30

    NO A LA GUERRA!

    1647. TENGO TIEMPO.
    Autor: FAHREDIN SHEHU. Expone: P.L.

    … para las lecciones que he aprendido,
    Severas como heridas del alma
    Nunca sanadas por remedio conocido
    Ni felicidad, sonrisa o beso.
    Sólo el AMOR no deja sombra



    Porque tengo tiempo de escuchar
    El grito del huérfano
    Y las sonrisas en el jardín de niños

    Tengo tiempo de fijar
    El polen del girasol
    Sobre mis pestañas y
    Correr sobre un dorado campo de trigo.

    Tengo tiempo de fijar esquirlas
    Y de disfrutar el aroma de pequeñas flores de uva,
    De correr por los viñedos
    De mi infancia distante

    Tengo tiempo de contar las estrellas
    Como lo hacía de joven y
    enumeraba las estrellas más grandes,
    mostraban sus pezones en mis manos

    Tengo tiempo de agarrar dos arcoíris
    Y de amarrarlos en un nudo de navegante
    Arriba sobre el pico de la montaña

    Tengo tiempo para los capullos del cerezo
    En el jardín de ella y de esperar
    Las frutas apasionadas, mucho antes que
    El calor de agosto, mientras
    Enfriamos la sandía en
    Una fluida quebrada de deseos

    Tengo tiempo de escuchar
    Los susurros eróticos de ruiseñores
    Y las espléndidas melodías
    Que entregan al éter

    Tengo tiempo de añejar el ya viejo vino
    Y de hacer vinagre para sanar
    Y de secar el mejor queso de Kosovo
    Desde las más altas montañas Shar

    Tengo tiempo de recolectar pétalos
    Rojos, rosados y amarillos del
    Jardín de mi abuela
    Y de preparar una mermelada que alegre el día

    Tengo tiempo de visitar al enfermo
    Y de sanar el moretón del
    Tobillo de mi hijo mimado
    ¿Quién corre tras mariposas azules?
    En el ocaso de la tardía primavera

    Tengo tiempo de peinar y perfumar
    Los largos cabellos de mi hija
    Con aceite de lavanda y de
    Contar sus dientes como perlas de las
    Profundidades del gran océano

    Tengo tiempo de recoger corales rojos
    Para hacerle un collar a mi amada esposa
    Y de algas
    Diseñar un vestido bien bordado con
    Mi máximo amor

    Tengo tiempo de sufrir por los hambrientos,
    Un estómago en algún lugar lejos de mis
    Cultivos abundantes,
    Y de entregárselos, lejos,

    Tengo tiempo de poner miel sobre el corazón con forma
    De hojas de plátano
    Para sanar las quemaduras del traicionado
    Y de leer y responder a lejanos amigos de Facebook
    Que saludan mi cumpleaños

    Tengo tiempo de contemplar
    El Koan más difícil
    Y de acordarme de ese ser-Yo
    Enseñado por Gurdijjeff

    Tengo tiempo de observar la Luna escalar
    Sobre la colina y de saber que no
    Se parte en dos sólo por
    Mi pestaña rota

    Tengo tiempo para amar, amar, amar…
    Sólo porque amo y
    Que nada quede sobrando,
    Nada sino amor, del que uno no pueda arrepentirse


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 26 Nov 2023, 04:34

    NO A LA GUERRA


    1648. DE MUSA DAGH A GALLIPOLI  Autor: SHLOMO AVAYOU. Expone: PEDRO CASAS


    DE MUSA DAGH A GALLIPOLI

    Nadie sabía que hacer con él. Sus epopeyas
    aburrían a sus propios hijos en los bloques de Nes-Ziona.
    Yo, con mis once años, era el único que le escuchaba.
    "Lee Los 40 días de Musa Dagh y verás lo que hicieron tus turcos…"
    me dijo hace poco Maestro Yako.

    Qué sorpresa cuando mi vecino, el veterano y despreciado cochero,
    me contó como llevó en su coche a los soldados turcos a ese lugar,
    "Atravesando Anatolia, sus soberbios ríos, sus picos nevados,
    desde el Egeo hasta el Cáucaso.
    No hubo más que un destino para los armenios:
    Quemados en sus iglesias, gritaban y gritaban al cielo".

    Para divertir un poco a su asustado oyente,
    el viejo relató cómo, al llevar provisiones a las trincheras de Gallípoli,
    vio desde lejos entre los invasores a hombres con faldas
    tocando gaitas, algo verdaderamente extraño,
    y los pervertidos ingleses andando en fila
    tras estos desgraciados eunucos, sin vergüenza alguna.

    1 de octubre 2007



    SHLOMO AVAYOU
    https://www.airesdelibertad.com/t47842-shlomo-avayou-1939#1028574

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 26 Nov 2023, 14:33

    [¡b]NO A LA GUERRA!

    1649. SUAVE MORTIFICACIÓN[/b] Autor: FAHREDIN SHEHU. Expone: P.L.

    Pilas de huesos de hombres y luego… removidos desde agujeros ocultos profundo
    en la tierra, piedras y cenizas con sudor de esclavos, que crees no tenemos hoy.
    Mi cabello canoso y mi visión reducida. Sofocada por imágenes bizarras
    creadas a lo largo del mundo y más allá. ¿Quién dijo y quién nos había prometido siempre bajar a tierra y disfrutar nuestras vacaciones? Porque la vida nos exige más que lo que uno puede ver, más que lo que uno puede sentir, más que lo que uno puede pronunciar la primera palabra del primer lenguaje, aquel del Silencio.

    Hay otra alma evaporándose sobre la cubierta y en la orilla la brisa sopla
    aromas de su apestoso sudor. Ellos observan mientras esperan en fila su turno
    en la entrada de la muerte. Aquel Portón que generosamente espera a tantos… un camino para tantos huéspedes hacia su retiro. Hay un vasto espacio más allá del dichoso conocimiento y campanas suenan bajo el tejado del máximo Cielo.
    Lo ves. Incluso la Muerte es diferente, no sólo el Destino, no sólo la Alegría, no sólo la Sonrisa ininterrumpida- Ella, que demuele todo odio. Incluso el Amor es diferente

    en el proceso de tu suave mortificación.
    Entonces pregúntame dónde está la Libertad, dónde el hueso de turquesa del Destino y los días como minerales baratos apabullando la Vida tomada como semillas de maíz por gallinas y un gallo con voz chirriante que los llama y no les permite ni un grano siquiera.

    …Y las flores se congelan por la nieve de finales de abril, esta Primavera nos ha
    traicionado a todos, ácidas son las fresas, piensas que comes cerezas.

    …y qué más piensas que haremos cuando el sol queme tu sombra
    hasta que esta desaparece.

    ¿Quién dijo que tienes el derecho a llamarme Vida, cuando realmente soy sólo
    una Suave Mortificación?



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    Mensaje por Maria Lua Dom 26 Nov 2023, 19:05

    ¡NO A LA GUERRA!




    1650 - La hoja de Ar Ramblah, de Ghassan Kanafani.




    Nos colocaron en dos filas, a cada lado de la carretera que llevaba de Ar-Ramblah a Jerusalén. Nos obligaron a levantar los brazos, en forma de cruz, y cuando uno de los soldados judíos vio que mi madre me ponía delante de ella para protegerme con su sombra del sol de julio, me empujó violentamente hasta la mitad del camino polvoriento, haciéndome colocar las manos sobre la cabeza, y obligándome a mantener el equilibrio en una sola pierna.
    Yo tenía entonces nueve años. Cuatro horas antes había presenciado la invasión de Ar-Ramblah por los soldados judíos. En mi incómoda posición, desde el medio del camino, vi cómo los soldados buscaban las joyas de las mujeres, y se las arrancaban, a las jóvenes y a las viejas.
    Alunas mujeres soldados también hacían lo mismo, sólo que con mucho más entusiasmo.
    Mi madre no paraba de mirarme, y lloraba silenciosamente. Tuve unas ganas tremendas de decirle que me encontraba bien, y que el sol no me molestaba tanto como ella imaginaba.
    Yo era lo único que le quedaba a mi madre; mi padre había muerto un año antes del comienzo de los ataques, y mi hermano había sido capturado cuando los judíos entraron en Ar-Ramlah.
    El sol comenzaba a hacer flaquear a los viejos y a algunas mujeres. Aquí y allí se elevaron protestas desesperadas. Yo continuaba haciendo equilibrio en un solo pie, y ya empezaba a reconocer algunas caras que siempre me encontraba por las estrechas calles de Ar-Ramlah. Al mismo tiempo, sentí una cosa extraña cuando vi a una soldado judía riéndose y tirando de la barba del tío Abu Utman.
    No es que fuese precisamente mi tío, pero le llamábamos tío por aprecio y por respeto. Era barbero, y hacía de modesto médico en Ar-Ramlah. Desde que lo conocimos, aprendimos a quererlo.
    Estaba allí, de pie, abrazando a su hija menor, Fátima, pequeña y morena, que fijaba sus grandes ojos negros en los soldados judíos que se acercaban.
    Una soldado morena preguntó:
    -¿Es su hija?
    Abu Utman movió la cabeza afirmativamente, en sus ojos inquietos había un extraño presentimiento. La soldado simplemente agarró su arma y le apuntó a la cabeza a Fátima, la pequeña de ojos siempre asustados. En aquel momento pasó delante de mí un soldado, al que la situación le llamó la atención. Se paró delante de mí, y así me impidió ver lo que pasó. Lo que sí oí fue el estampido de tres tiros. A continuación vi la cara de Abu Utman, transfigurada, horrorizada por la desgracia.
    Miré a Fátima, cuya cabeza prendía hacia adelante, mientras un reguero de sangre escurría por su pelo, hasta caer al suelo, tórrido y polvoriento.
    Un instante después, Abu Utman pasó rozándome, llevando en brazos el cadáver de Fátima, la pequeña morena, cuyos ojos asustados ya no tenían vida.
    Abu Utman estaba rígido, mirando al infinito en un terrible silencio. Cuando pasó a mi lado, no me miró. Seguí con la vista sus pasos hasta la esquina, observando su espalda curvada. Me volví para mirar a su mujer, que lloraba sentada en el suelo, con la cabeza entre las manos, lanzando gemidos.
    Un soldado judío llegó hasta ella y le ordenó que se levantara. La vieja ni le hizo caso, estaba desesperada.
    Esta vez pude ver claramente lo que pasó. Vi con mis ojos cómo el soldado le dio una patada, y a ella, caer para atrás, con la cara ensangrentada. Vi después, claramente, cómo el soldado apoyaba el fusil en el pecho de ella y disparaba un solo tiro.
    Enseguida el soldado vino hacia mí, para mandarme levantar el pie que, sin querer, yo había apoyado en el suelo.
    Lo hice rápidamente, y recibí dos cachetadas. Después, el soldado se limpió las manos, que estaban sucias de sangre, en mi camisa. Sentí un cansancio invencible, y miré nuevamente a mi madre que, con los brazos en cruz, lloraba sin hacer ruido.
    Las piernas me flaqueaban, y tuve miedo de que no me sostuviesen. Deseaba locamente correr hacia mi madre y decirle que las cachetadas no me habían hecho mucho daño, que estaba bien, que no llorase.
    Los pasos de Abu Utman interrumpieron mis pensamientos. Volvía a su sitio, después de haber enterrado a Fátima. Me acordé de repente de que también habían matado a su mujer, y que ahora él iba a saberlo.
    Se paró antes de llegar. Me daba miedo. Podía ver sus hombros cargados, el sudor corriendo por la espalda, pero me estaba imaginando su cara: inmóvil, silenciosa, cubierta de sudor.
    Abu Utman se agachó para recoger el cuerpo de su mujer a la que durante tanto tiempo yo había visto sentada en la puerta de la barbería, esperando a que terminase de comer, para volver con los platos a casa.
    No tardó en pasar junto a mí, por tercera vez. Estaba sin aliento, y el sudor se pegaba a su cara cansada.
    Las personas habían dejado de llorar. Sobre los viejos y las mujeres se abatió un silencio dolorido.
    Era como si los pensamientos de Abu Utman royesen a todos. Los recuerdos entrañables, las pequeñas historias que Abu Utman contaba a todos los hombres de Ar Ramblah, entre sus manos en la barbería. Todo ello constituía un mundo particular para las personas del lugar. Los recuerdos parecían meterse insistentemente en los huesos de todos.
    Abu Utman siempre había sido un hombre amable y pacífico, confiado de sí mismo y de todos los demás. Empezó su vida desde cero, cuando la revolución del Monte de Fuego lo arrastró a Ar Ramblah. Lo había perdido todo, y comenzó de nuevo, como los retoños que crecían en la tierra buena de Ar Ramblah. Se ganó el cariño y el aprecio de todos. Cuando comenzó la última guerra en Palestina, lo vendió todo y compró armas, que repartió entre sus parientes, a fin de que cumpliesen con su deber en la batalla.
    La barbería se transformó en polvorín, y nunca pidió nada por este sacrificio. Todo lo que quería era ser enterrado en el bonito cementerio, lleno de grandes árboles, de Ar Ramblah.
    Eran estos recuerdos los que mantenían a todo el mundo en silencio, personas que empapadas de sudor, sufrían con el peso de estos pensamientos.
    Miré otra vez a mi madre, que se mantenía en pie, con los brazos en alto, firme, como si no llevase ya tanto tiempo así.
    Busqué a Abu Utman. Lo vi de lejos, hablando con un soldado judío, gesticulando y señalando su barbería. No tardó en ir hacia ella, y volvió con una sábana blanca, con la que cubrió el cadáver de su mujer, y caminó después hacia el cementerio.
    Más tarde lo vi volver, andando pesadamente, con los brazos caídos, los hombros más cargados que nunca. Parecía mucho más viejo, cubierto de tierra y sudor, rengueando. En su chaleco el sudor se mezclaba con sangre.
    Me miró como si me viese por primera vez, me miró largamente, intentando recuperar el aliento. En su mirada había muchas cosas que yo no podía entender, pero que sentía claramente. Poco a poco volvió a andar despacio, sofocado, trató de dar algunos pasos más, me miró y por fin levantó los brazos como los demás.
    No nos fue dado el derecho de enterrar a Abu Utman como él deseaba, pues, cuando le llamaron para confesar lo que sabía y lo que no, oímos una terrible explosión que destruyó la casa, e hizo que el cuerpo de Abu Utman se perdiese en las ruinas.
    A mi madre le contaron, mientras nos llevaban a través de las montañas hacia Jordania, que cuando Abu Utman fue a la barbería, antes de enterrar a su mujer, no trajo solamente la sábana blanca.





    ***De Hombres al Sol


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 27 Nov 2023, 05:52

    NO A LA GUERRA


    1651. CAZA MAYOR  Autor: SHLOMO AVAYOU Expone: PEDRO CASAS


    CAZA MAYOR

    Desde mi atalaya, a un lado de la cima,
    parecen enanos: los rastreadores
    trepan, se me van acercando.
    Encolerizados investigan los helicópteros
    desde la frontera hasta la cordillera.
    Por la tensión, los rifles se pegan a las palmas
    en la caza del infiltrado a través del Jordán.

    Cómo se va cerrando la red
    que atr5apará al mal pez.
    Es la recompensa a la abnegación bien entrenada,
    el premio por perseguir con entrega total,
    desde las seis de la mañana hasta las dos.
    Un persecución sin tregua,
    tras el supuesto infiltrado-informador,
    antes que llegue a Áqraba, la aldea.

    Soy un soldado reservista, nada joven.
    Tampoco soy de aquellos que arrastraron fácilmente
    por su salvaje sangre. Y, sin embargo,
    me asombra detectar dentro de mí
    un ánimo extasiado, una chispa ardiente:
    tomar parte activa, por más que sea marginal,
    en el atávico regocijo de cazar un ser humano.

    SHLOMO AVAYOU
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 27 Nov 2023, 14:35

    NO A LA GUERRA!

    1652 ALGUNAS HORAS DESPUÉS DEL OSCURECER. Autor: FAHREDIN SHEHU. Expone: P.L.

    Tres horas después de oscurecer, una extraña voz, la vida, había sonado.
    Nací al amor mientras sonreía como un imbécil mundano    
    tras cada florecer del tilo en la tardía primavera de 2014.
    La gente solía hablar sobrecargada con el peso de la ciudad,
    desolada por el joven asesinado que dejó
    a una señorita embarazada, de una niña.
    La madre llora y también el esposo ¿quién los representará
    en la asamblea de los Hombres? ¿Quién será la voz de la justicia,
    cuando esta noche Justicia sea violada sin piedad y el rey
    en luto profundo desde adentro, recluido, lama
    sus heridas como un viejo León?  Alguno dice que reúne fuerzas
    para el último rugido; otro, que cae en un sueño sin retorno.
    ¿Qué puedo decir… qué puedo? ¿Quién, de nuevo disfrutó la
    Vida por quién sabe cuántos años de hombre? Leyendo en el corredor,
    escribiendo oraciones como infusiones del alma, como
    uvas negras recién recogidas y vid para beber, mientras
    la mejilla derecha es iluminada por la luna en el último viernes de junio de 2014,
    abrazado por los sonidos de mágicos instrumentos del Oriente
    Santur, Laúd y Ney, mezclados con las chirriantes voces
    de los saltamontes.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 28 Nov 2023, 05:22

    NO A LA GUERRA


    1653. DOS GOTAS  Autor: ZBIGNIEW HERBERT. Expone: PEDRO CASAS


    DOS GOTAS

    Los bosques ardían -
    mas ellos
    en sus cuellos enredaban los brazos
    como ramos de rosas

    la gente corría a los refugios -
    él decía que su esposa tenía cabellos
    en los que uno podía esconderse

    cubiertos con una sola manta
    musitaban impúdicas palabras
    la letanía de los amantes

    Si la cosa se ponía fea
    saltaban en los ojos del otro
    y los cerraban con fuerza

    con tanta fuerza que no sintieron el fuego
    que alcanzaba sus pestañas

    hasta el final fueron audaces
    hasta el final fueron fieles
    hasta el final fueron parecidos
    como dos gotas
    detenidas al borde de la cara

    ZBIGNIEW HERBERT
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    Mensaje por Maria Lua Mar 28 Nov 2023, 06:35

    ¡NO A LA GUERRA!



    1654 - Las tonalidades de la ira, de Rafeef Ziadah




    Permítanme hablar en mi lengua árabe
    antes de que también ocupen mi lenguaje.
    Permítanme hablar en mi lengua materna
    antes de que también colonicen su memoria.
    Soy una mujer árabe de color
    y nosotras venimos en todas los tonalidades de la ira.
    Todo lo que mi abuelo siempre quiso hacer
    fue levantarse al amanecer y observar a mi
    abuela postrarse y rezar
    en una aldea escondida entre Jaffa y Haifa.

    Mi madre nació bajo un árbol de olivo
    en un suelo que, dicen, ya no es mío;
    pero yo cruzaré sus barreras, sus checkpoints,
    sus locos muros de apartheid y volveré a mi hogar.

    Soy una mujer árabe de color
    y nosotras venimos en todas las tonalidades de la ira.
    ¿Escucharon gritar a mi hermana ayer,
    mientras paría en un checkpoint
    con soldados israelíes buscando entre sus piernas
    la próxima amenaza demográfica?
    llamó a su hija nacida, Jenin.
    ¿Y escucharon gritar a alguien
    «¡estamos retornando a Palestina!»
    detrás de las rejas de la prisión,
    mientras le tiraban gas lacrimógeno en la celda?
    Soy una mujer árabe de color
    y nosotras venimos en todas las tonalidades de la ira.

    Pero me dices que esta mujer que hay dentro de mí
    sólo te traerá tu próximo terrorista:
    barbudo, armado, pañuelo en la cabeza, negrata.
    ¿tú me dices que yo mando mis hijos a morir?
    pero esos son tus helicópteros,
    tus F-16 en nuestro cielo.

    Y hablemos un segundo de este asunto del terrorismo…
    ¿No fue la CIA la que mató a Allende y a Lumumba?
    ¿Y quién entrenó a Osama primero?
    Mis abuelos no corrían en círculos, como payasos,
    con capas y capuchas blancas en la cabeza
    linchando negros.

    Soy una mujer árabe de color
    y nosotras venimos en todas las tonalidades de la ira.
    «¿Quién es esa mujer morena gritando en la
    manifestación?»
    Perdón. ¿Debería no gritar?
    ¿olvidé de ser todos tus sueños orientalistas?
    el genio de la botella,
    bailarina de la danza del vientre,
    chica de un harén,
    voz suave,
    mujer árabe,
    Sí, amo.
    No, amo.
    Gracias por los sándwich de manteca de maní
    que nos tiras desde tus F-16, amo.

    Sí, mis libertadores están aquí para matar a mis hijos
    y llamarlos «daño colateral».

    Soy una mujer árabe de color
    y nosotras venimos en todas las tonalidades de la ira.
    Así que déjame decirte que esta mujer que hay dentro de mí
    sólo te traerá tu próxima rebelde.
    Ella tendrá una piedra en una mano y una bandera palestina en la otra.
    Soy una mujer árabe de color…
    ten cuidado, ten cuidado,
    De mi ira.






    https://desinformemonos.org/las-tonalidades-de-la-ira-poema-de-rafeef-ziadah-mujer-palestina/


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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