Henrik Nordbrandt (1945-2023)

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Henrik Nordbrandt

Poeta, novelista y ensayista danés nacido en Copenhague en 1945.
Estudió lenguas orientales en la Universidad de Copenhague y a principios de los años sesenta abandonó su país y se trasladó al sur de Europa para buscar nuevas metas.
Considerado como el máximo representante de la poesía danesa actual, publicó en 1966 su primer libro bajo el título "Poemas". Su consagración como poeta mayor de las letras danesas llegó con  "Partidas y llegadas" en 1974, seguido, entre otros, de "84 poemas"  y "Armenia" en 1984, "El temblor de la mano en noviembre" en 1986; una antología resumiendo el conjunto de su obra poética, titulada "Nuestro amor es como Bizancio"  en 2003 y "Horas de visita" en 2007.
En el año 2000 recibió el prestigioso premio de la Academia sueca para escritores escandinavos conocidos como el pequeño Nobel, por su libro "Puentes de sueños".
Falleció el 31 de enero de 2023.



POEMAS:


1. De “La ciudad de los constructores de violines”, con traducción de Francisco J. Uriz


CON LA NATURALEZA

No quiero compararte
con la naturaleza, esa quincalla
pero sí con el período de decadencia del Imperio Romano
un lujo inmenso ese bañarse todo el día
como el vomitar en recipientes de oro
después de haber comido demasiadas ostras
y como el de calentar la casa quemando billetes de banco
y matarse conduciendo un Porsche rojo
por una carretera marítima bordeada de palmeras.
Tú eres como ver a todas las actrices más bellas
de nuestro siglo
en un largometraje, pero en la realidad
y después regresar solo a casa
al calor del gas y a una cena de conservas.
Es un gran lujo separarme de ti para volver a casa solo
una orgía de telas preciosas
una caravana de seda que sigue su propia ruta
y todo ese conjunto de pieles exóticas
con que se visten los esquimales.
Me encantaría quitarte
todas las ropas del mundo, todas las cambiantes modas
desde la falda de rafia hasta el manto de mandarín
sin olvidar la armadura de Juana de Arco
convirtiéndote así en la persona más desnuda de la historia.
Por lo demás me cuidaré mucho de
mezclarte con la historia
-ya sé que te aburre-
y que en relación contigo no es más que pura quincalla.



HACIA ÁFRICA

Cuando nos fundimos uno en otro
nuestras caras se hacen más nítidas
en los secretos colores de la tierra
que se mezclan en un resplandor verde turquesa
del centro rojo rubí
que nos lanza fuera a la noche de verano
hasta que la miel silvestre nos empieza
a gotear de la punta de los dedos.
Y tu cuerpo que está cansado de viajar
como una tribu nómada en vías de extinción
me transforma el alma en sexo
mientras mis pensamientos se hacen femeninos
y huyen, castos como mascarones de proa
seguidos por un rastro de sangre y perfume.
Y tu perfil egipcio se vuelve
hacia el reflejo en tus ojos de un saber olvidado
….en el interior de los míos
y hace que se ilumine una serie de caracteres invisibles
….donde pone
que todo está ya escrito pero no se ha leído nada
hasta que no se escriba una vez más, mi vida en la tuya
….y tu vida en la mía
con uno de nosotros siempre camino de sur a norte
y el otro siempre de norte a sur.



DISTRACCIÓN

Me metí el trozo de papel con tu nombre y dirección
….en el bolsillo
antes de salir a comprar un sello
puse las llaves del piso
….encima de la carta
para que no se la llevase la corriente
….del dormitorio
y distraídamente cerré la puerta tras de mí.

Debí de sacar el trozo de papel del bolsillo
distraído
mientras estaba en la calle buscando en vano
….las llaves
porque después de haber logrado entrar por la ventana
.…tras grandes esfuerzos
lo busqué largo tiempo, hasta que se me ocurrió pensar
….en el bolsillo y lo encontré vacío.

¡Oh, amada sin nombre!
No puedo recordar cómo me dijiste
….que te llamabas
ni olvidar tu cara y tus ojos.
Ni siquiera queda tu fragancia
….en la cama deshecha
y aunque la habitación está vacía no logro
….salir de ella.
¿Para qué quiero ahora carta, sello
….y llaves?



LO QUE EL VIENTO SE LLEVÓ

El lugar en que me encuentro por casualidad
-es siempre el lugar que ensombrece
el lugar donde preferiría estar
y de esa forma se parece a nuestro subconsciente
….y aquello a lo que en general
vale la pena dedicarse aquí en la vida
-Platón, el firmamento estrellado y la increíble melancolía
….de la música armenia. Ayer sin ir más lejos
después de haber sido expulsado de casa por una tormenta
que en realidad no llegaría a ser nada
y que siguió mostrándose reacia a ser algo
andaba yo con sus tonos en la cabeza
y pasé por delante del cine donde echaban
…."Lo que el viento se llevó”
desde hacía sabe Dios cuántos años. Con tiza roja
alguien había escrito en el sucio muro de cemento
el mensaje: “Tú también eres un machista”
lo que indefectiblemente me llevó a pensar en una
….de mis viejas amigas.
Algo tuve que haberla querido porque sentí
….un pinchazo en el corazón
aunque por algún motivo fueron sus ropas
que estaban dispersas por la sucia ribera de un río
y los restos de un tardío almuerzo sobre la hierba
lo único que recordaba. Eso es lo que pasa con todo
porque en nuestra época leemos poco a Platón
y además nuestros tres cerebros se estorban mutuamente.
….Supongo
que haríamos el amor bajo los grandes sauces llorones
que proyectaban sombras sobre el agua perezosa
y quizá después hablaríamos de un futuro común
mientras mojábamos los dedos de los pies en el río, pero todo eso
….son suposiciones
y cómo puedo saber que era precisamente ella
cuando todo lo que recuerdo son las circunstancias,
la ropa interior, el río y los platos sucios,
….eso no lo sé
pero respecto a ciertos fenómenos uno simplemente está seguro
como ese de que cada cosa que vemos no es más
….que una miserable imitación
que nos impide ver la cosa real.
Y así lo único que queda es
una vez más el lugar, melancólico, irreal,
que ensombrece el lugar: algo oculta al sol
….ala, fantasma o nube
y un repentino viento frío a última hora del día
hace mecerse las botellas de vino en el río
donde los filósofos del yate de recreo abandonan
a Platón por Heráclito
mientras mi cerebro se pone a hablar consigo mismo
como un aula vacía en agosto
y desfigurada por los mismos rasguños: en el descanso
me marché de “Lo que el viento se llevó”, me aburría
pero recuerdo una espectacular puesta de sol
de la infancia del cine en color y el olor de la noche estival
a la salida del cine, entonces la tormenta ya había pasado.
En vez de “lugar” podía haber puesto “Slagelse”
…."palabra” o “melancolía”.
Sin embargo siento nostalgia de Armenia constantemente.



LA CIUDAD DE LOS CONSTRUCTORES DE VIOLINES

Cada vez que regresas
podría matarte por eso
-por envidia de la vista
que no pude ver, el río
que cruzaba la ciudad serpenteando y salía
a un paisaje florido
a no ser que fuese un torrente de caballos azules
la nieve de la montaña y los idiomas de los
nativos, los chistes llenos de sobreentendidos
que contaban sobre sus reyes.
“La ciudad de los constructores de violines” así he bautizado
con frecuencia el lugar donde busco
el refugio favorito de tu alma
el suelo del bosque de tu melancolía y el especial
tono de luz sobre tu mejilla
ese que me vuelve loco al final del invierno
o en otras palabras: sobre la muerte no sé nada
pero les atribuyo a los muertos una impotencia tal
una tal ansia sin finalidad
que no se puede pintar cuadro alguno
desafiando al marco que siempre está allí:
no obstante yacimos despiertos en cubierta
toda la noche mientras descendíamos por el río
escuchando música de cuerda
que llegaba hasta nosotros desde riberas invisibles.



CARDUCCI

El poeta Carducci del que no he leído nada
y del que solo sé que está muerto
vivió en la casa de enfrente a la mía.
De noche, al rumor del río,
estrofas en italiano llenaban mis sueños.
De día habían desaparecido, y yo no podía
emprender nada, ni escribir una línea
sino que daba vueltas inquieto y hacía orden
en un desorden que cada vez se hacía más inabarcable
como si se mudasen a mi casa varias personas cada día
aunque estaba solo. Las estrofas
que llenan ahora mis sueños son atonales
acompañadas de trompas, campanas y el ruido del mercado
de la plaza que tú cruzas todos los días
-y además puedo recordarlas por la mañana.
Pero cuando te veo, se me ocurre la idea
de que es el amor de Carducci a otra
lo que vivo de nuevo, su locura lo que sufro
y sus poemas no escritos lo que escribo.
-Si eso es así, lo amo
por haber usado mis ojos para ver
la luz casi invisible que te rodea
-con estas ansias que tal vez solo posean los muertos.


(continuará)

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De “La ciudad de los constructores de violines”, con traducción de Francisco J. Uriz



AÑOS LUZ

De día el sol proyecta tu sombra
en el interior de mi vida.
Por la noche es la luna de otoño.
La primera hace más daño.
La segunda hiere en cambio más profundamente.

Pero es la luz de las estrellas apagadas
la que proyecta la sombra
que amo:
la que con años luz detrás de ella
se ha acercado más a ti

a la esencia de tu menor movimiento.



ALCIONE

¿Sabes que tu mirada me recuerda el humo
que se eleva de abismos brumosos en otoño
el moho de unas frías uvas negras
y la tela de araña que en noches serenas
recoge rocío bajo el signo de las Pléyades
y que tus movimientos, igual que los de la palmera que asoma
por encima del muro de la cárcel, me parece que imitan
el último gesto de un dios disfrazado
cuando se da a conocer con una sonrisa
y desaparece? Tus pestañas te delatan
ya en tu primer estremecimiento
como gemela de Venus, la serena, la discreta
que separa las hojas de la vid, separa muerte de sueño
y hace que el viejo vino de la bodega
se divida entre ácido y polvo, espada y rosa
y en torno a tu figura hay
un aura, como si un arbusto de espino blanco en flor
se hubiera prendido fuego para superar
a tu sombra en belleza. Si le pusieran cuerdas y bordón
a tu alma se haría más profundo el silencio
o lograría que las piedras estallasen en canción.
Toda institución, todo triste cuartel
debería tenerte como vecina. Y nada
es más fácil que imaginar eso
de que tú en cada instante surges de una catarata:
así es tu sonrisa, así caminas por la tierra
bajo las estrellas, ahora que es otoño en Europa.
Pero con la misma frecuencia con que me das la espalda
me imagino un puerto abierto, sin hielo, en abril
cuando el sol y el viento secan los viveros de peces:
tu mirada salta por encima de mi y alcanza el oleaje
de manera que puedo oír mis gritos desde el barco hundido
para siempre retenido allí, en el acerado abrazo de la espuma.



DICEN QUE EL ALMA NO EXISTE

Dicen que el alma no existe
pero cuando veo las marcas
que has dejado en la mía
sé que existe:
las colillas de cigarrillos, los círculos que dejó el vaso
los papeles arrugados
las casi borradas marcas de sellos
y las manchas de tinta
hacen visible hasta lo más irreal
al fantasma más transparente.
-Como en una oficina
en la que alguien se ha colado
en mitad de la noche
para redactar un alegato contra Dios
a la luz del anuncio de neón de fuera.



QUIERO POSEERTE

Quiero poseerte, tienes que ser mía.
Tu cuerpo, los más profundos
secretos de tu alma
serán propiedad mía.
No tendrás un solo cabello
ni un diente
ni un solo rincón oscuro
en tus pensamientos
que no me pertenezca.

¿Cómo iba si no a
poder venderte
por montones de plata y oro
piedras preciosas
y todo tipo de artículos de lujo?
¿O quién sabe?
Tal vez solo por un vaso de vino
una noche con una puta
un puñado de abalorios de colores
o un cuchillo mediocre
con mango de cordel.

¿Cómo voy a saber si no
lo que significa perderte?
¿Con qué
voy a medir tu ausencia?

En todo caso voy a perderte.
Cada día te pierdo un poco.

En los bazares de Oriente
compraré aquellas cosas
por las que podría haberte vendido
cosas pequeñas
que me recordarán los invisibles cascabeles
que tus movimientos hacen sonar
sin descanso en el aposento
y un inmenso torrente de seda
como ese lugar
donde tu cuello se une con los hombros.

Y si de repente un día
me topase contigo
te lo regalaría todo.


(continuará)


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De “La ciudad de los constructores de violines”, con traducción de Francisco J. Uriz



LOS VENDEDORES DE FLORES

Creía que los vendedores de flores me comprendían
que ellos y yo
dondequiera que nos encontrásemos en el mundo
cualquiera que fuese el pueblo al que perteneciesen
compartíamos un idioma secreto.

Ahora resulta que me he equivocado:
cuando me vendedores miran rápidamente hacia otro lado
porque estoy solo.

¿Acaso no entienden
que al que está solo
le pueden ser más de utilidad las flores
que al que tiene alguien a quien dárselas?
-Si no por otra cosa
para tener un contrapeso
a la sombra que hay a su lado.

¡Qué decepción encontrar un mercader
hasta en la última de las almasen que uno ha creído!

Por eso estoy solo
y gustosamente prescindo de flores.




ABRAZO

Su poder se asentaba sobre esclavos y astronomía.
Los esclavos se revelaron y algunos de ellos
sostuvieron después que habían visto caer
al mar estrellas en llamas. Con el tiempo
hasta se hicieron imágenes de lo ocurrido
y se decidió que había que encontrar las estrellas.
Se enviaron barcos y se fundaron nuevas ciudades
camino de las estrellas mientras que la metrópoli
se entregaba a la buena vida gracias a la abundancia de mercancías
y el lugar donde fue asesinado el emperador
se convirtió en objeto de rituales
que antes se habían considerado obscenos.
Los poetas escribieron sobre las estrellas cuyas luces
salían a la superficie del agua en noches oscuras
y los barcos regresaban a puerto con increíbles historias
que inspiraban confianza en los poetas. Algunos de ellos
se imaginaban el mundo como una bola redonda
forrada en su interior por un oro llamado estrellas
que brillaban a través de la oscuridad o del agua.
Otros sostenían que todo era un sistema de luces
que solo se dejaba contemplar un instante de esos
que la danza y la música podían hacer estático.
Tanto se bailaba y se tocaba tanta música que la gente
cayó en una dulce melancolía. Los ricos se engalanaban
con joyas de oro que ellos decían que reflejaban
el orden mundial y pasaban las noches
en terrazas con vistas al mar con música y vino.
Entonces los esclavos se rebelaron: tampoco en ti
sus violentos movimientos han encontrado otra cosa que
una forma provisional, una figura atormentada
que incesantemente debe lanzarse hacia adelante, hacia adelante
para no sentirse engañada por el instante.
Tus ojos han visto caer al mar estrellas en llamas
y arrojarse a tierra ballenas gigantescas.
Tú eres hermosa como el oro del emperador y la ira de los esclavos.
Las olas siguen rodando, el barco se hace trizas contra las murallas de la ciudad.
Nuestro abrazo roba un milenio a una vida que dura un segundo.




INSCRIPCIÓN EN UNA CAMPANA AGRIETADA

Cuántas sombras, cuánta agua veloz
….me ha costado
contabilizar mis días en escaleras y plazas,
….cuántas caídas me ha costado
aprender la serie de puertas, el peso de las campanadas
….y la luna inmediatamente después
ya lo sabes: soy tan melancólico y tan enamoradizo
que hay noches en las que deseo bañarme en tu sangre
….y estoy a punto de hacerlo.

¡Qué corta es la distancia entre amante y verdugo!
….Lo veo ahora
en esas plazas donde ya sea el agua ya el hierro
….golpean incesantemente la piedra
que he desgastado dejándola tan fina: no hay cortina
….entera entre nosotros
ninguna puerta que no esté rota y en cada una de las lámparas
apagadas la luz de septiembre mira a su alrededor buscando
….a los que van a morir esta noche.



BAB-I SAADET

Pienso en tus pezones y en tu fragilidad
en cómo caminabas a través de la noche, y en la mañana siguiente
la camiseta que te presté y que te estaba demasiado grande
tus desconcertadas respuestas a mis sarcásticas preguntas
lo que robaste a las estrellas y el agua debajo de ellas
….la luz de tus ojos
que me diste y las flores que te habría enviado
….el aroma de las gardenias
si hubiese habido una floristería allí cerca:
en dos palabras, pienso en el mundo en que existes
….donde las estrellas
brillan a pesar de las guerras y donde el agua fluye
y donde probablemente caminas pensativa justo ahora
….bajo un cielo que no conozco.

¡Debe haber ahora millones de casas entre nosotros!
Es mi nuevo mundo, ese en el que tú existes
donde existen tus pezones, tu fragilidad y la mañana
en la que caminas bajo pálidas estrellas y donde se compone música.

Pero hoy, cuando te telefoneé, vi de repente
….las puertas delante de mí
todas las puertas que vamos a cruzar cada uno por su lado
y me sentí exiliado como todo un pueblo, disperso
….por todos los rincones del mundo
y un llanto muy antiguo brotó en mí, el seco,
….que es un llanto por ese mundo que es así.
Por eso te amo, por tus frágiles hombros
….que lo aguantan,
por tus pezones, por las estrellas que verás
y por el perfil de tu vulnerabilidad: esa que surge
cuando un sentimiento se inclina metiéndose en ti y otro
….trata de salir
esa que corta en mí como un diamante en yeso enhollinado
….cuando te das la vuelta en mis pensamientos.



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"A DONDE QUIERA QUE VAYAMOS"

Adondequiera que vayamos siempre llegamos demasiado tarde
a aquello que una vez salimos a buscar.
Y en cualquier ciudad en que nos quedamos
están las casas a las que es demasiado tarde para volver
los jardines en los que es demasiado tarde para pasar una noche de luna
y las mujeres a las que es demasiado tarde para amar
lo que nos tortura con su intangible presencia.

Y sean cualesquiera las calles que creemos conocer
nos llevan más allá de los jardines floridos que andamos buscando
y que difunden por toda la vecindad sus pesadas fragancias.
Y cualesquiera que sean las casas a las que volvemos
llegamos demasiado tarde por la noche para ser reconocidos.
Y cualesquiera que sean los ríos en que nos reflejamos
no nos vemos hasta que les hemos dado la espalda.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Partidas y llegadas" 1974)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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"CORTASTE UNA ROSA"

Cortaste una rosa mientras yo dormía
y la pusiste en el vaso de mi mesilla
encima de una carta de despedida.
Tiré la rosa en una barca de remos
y dejé que se la llevase la corriente
allí desapareció bajo los sauces llorones
en un lugar donde el río formaba un meandro.
La barca se llevó la rosa.
La corriente se llevó la barca.
El río se llevó el puente
donde las mujeres se paseaban por la tarde
cuando el sol teñía de rojo al río.
A ti se te llevó el puente.
La barca era de un verde sucio
vieja, estaba llena de agua, medio podrida
y se llamaba Amalie II.

Y así pasan las cosas, yo ahora vivo
solo, en una habitación rosa, en un paisaje azul
y añoro con la misma fuerza
eso que hay detrás de las montañas brumosas
yeso que se esconde de sí mismo
dentro de mí
entre las palabras de tu carta.

Existir es saber.
Viajar es sufrir.
Lo primero no lo quiero.
Lo segundo es superior a mis fuerzas.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Bajo el mausoleo" 1987)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003


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"EL AMOR ES TAN LÓGICO"

El amor es tan lógico:
Todas las contradicciones se vuelven condiciones
y las proposiciones llegan antes
que la lógica: Te quiero porque es así.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Oda al pulpo y otros poemas de amor" 1975)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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"EN UN PUERTO DEL MEDITERRÁNEO"

Yo no sé qué es lo más importante:

     El dulzor especiado del amargo café
mezclado con el sabor del primer cigarrillo de la mañana
     o el olor a pescado y barcos recién pintados.
Los desteñidos vestidos tendidos en cuerdas entre almendros en flor
     o las montañas que los resaltan...

No, ninguna de esas cosas sola, sino todas juntas
     desvelan que yo he aniquilado algo

y que su presencia me va a torturar el resto de mi vida
     porque no le hice caso mientras estuvo aquí.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Alrededores" 1972)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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"GRITO"

Pude haber gritado
si no hubiera sido por el cielo.
Pude haber caminado
si no hubiera sido por la tierra.
Pude haber dicho todo
si no hubiera sido por el mar.

El cielo está cubierto de nubes.
La tierra está desnuda, agrietada y polvorienta.
El mar no es nada
comparado con la distancia que hay entre tú y yo.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Puentes de sueños" 1998)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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Hola, Evangelina. Celebro encontrarte aquí. ¿Verdad que es interesante este autor? Gracias por tu aportación. Yo tengo ganas de leer más poemas suyos. ¡Feliz Año 2014!

Un abrazo.
Pedro

Jaaaaaa, entonces seguiremos leyendo sus escritos, voy a recargar mis pilas jajajajaja.
Besitos y feliz año 2014-15-16, etc., etc.

Gracias, mis queridísimos Pedro y Evangelina, por presentarme a este autor. Es MUY MUY INTERESANTE!!!!!!!!!!!!!!
Besitossssssssssss para ambos y gracias por permitirme seguir aprendiendo

Gracias Cecilia, gracias Pedro.
Aquí dejo más del autor.

"UNA DE ESAS"

tú eres como una de esas
rosas, una
rosa roja
tan roja como nadie
jamás la vio

así, sí así
vi una de esas de verdad

veo que tú eres una rosa
así, una de esas de verdad
una de esas rojas, vista
así

una de esas...

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Miniaturas" 1967)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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"UNA VIDA"

Encendiste una cerilla y su llama te cegó
de manera que no pudiste encontrar en la oscuridad lo que buscabas
antes de que la cerilla se consumiese entre tus dedos quemándote
y el dolor te hiciera olvidar lo que buscabas.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Era glacial" 1977)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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"SERIEDAD"

Cómo habrías amado este lugar
las piedras calientes en el límite de la playa
ahora que sol y luna
brillan con la misma fuerza
y la misma dulzura.
Y en verdad lo amabas
-pero más ahora
cuando tú ya no estás
y yo lo amo
con una nueva seriedad: Aquella
con la que podría haberte amado
más que a mi propia vida.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Los gusanos de la puerta del cielo" 1995)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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"NUESTRO AMOR ES COMO BIZANCIO"

Nuestro amor es como Bizancio
tuvo que haber sido
la última noche. Tuvo que haber habido
me imagino
un resplandor en los rostros
de los que se agolpaban en las calles
o formaban pequeños grupos
en las esquinas de las calles y en las plazas
hablando en voz baja,
un resplandor que tuvo que haberse parecido
al que tiene tu cara
cuando te echas el pelo hacia atrás
y me miras.

Me imagino que no hablarían
mucho y solo de cosas
bastante indiferentes,
que tratarían de hablar
y se detuvieron
sin haber llegado a decir
lo que querían
y lo intentaron de nuevo
y lo volvieron a dejar
y se miraron mutuamente
y bajaron la mirada.

Los iconos muy antiguos, por ejemplo
tienen el mismo resplandor
que el flamígero fulgor de una ciudad en llamas
o el brillo que la muerte inminente
deja en las fotografías de muertos prematuros
en el recuerdo de los supervivientes.

Cuando me vuelvo hacia ti
en la cama, tengo la sensación
de entrar en una iglesia
que fue quemada
hace mucho tiempo
y donde solo ha quedado
la oscuridad en los ojos de los iconos
plenos de las llamas que los aniquilaron.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Oda al pulpo y otros poemas de amor" 1975)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

Gracias, muchas gracias, mi querida Evangelina!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Me atrapa bastante este autor.
Besitossssssssssssss miles y que tengas un excelente 2014

Retornando a este post.

No deshagas la maleta

¡No deshagas la maleta! Inconscientemente
podría ocurrírsete desparramar su contenido
lo que te tentaría a ver un dibujo
como el de las letras de la palabra hogar.
Donde algo careciera de simetría
querrías tal vez colocar una planta
regada y empezar a querer apreciada.

¡No deshagas la maleta! Podría
estallar la guerra. O lo que es aún peor:
Podrías imaginarte que estabas enamorado
y como una inevitable consecuencia
mudarte a una calle con un nombre
y que las calles, no como ahora, no solo fueran calles
sino el caminar de los condenados a muerte en ellas.

¡No deshagas la maleta! Es mejor
ponerte una camisa arrugada
que una que haya estado tendida en un balcón
con vistas a algunas islas brumosas
y haya sido planchada por una mano amorosa,
es preferible el olor a naftalina que a espliego.
Podrías creer que eres una flor.

!No deshagas la maleta! Déjala
junto a la pared en una habitación desnuda
donde una bombilla desnuda
no te deja dudar ni un instante
de dónde estás y quién eres en la Tierra.
¡No deshagas la maleta! Ni un segundo
antes de que puedas prescindir completamente de ella.

Y déjala en su sitio.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("El peso del polvo" 1992)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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Mentiras

Es mentira lo que escribí en la carta que quemé
que pienso todo el tiempo en ti.

Pero yo pienso en ti casi todo el tiempo.

También es mentira que no pueda dormir:
Duermo muy bien y además sueño
con otras mujeres.

Pero cuando me despierto, inmediatamente pienso en ti.

A las hermosas mujeres que veo por la calle
las desnudo con la mirada mientras intento
no pensar en ti.

Y aspiro su aroma hasta que me desvanezco.

Pero en todas las comparaciones sales ganando tú,
y mi soledad.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Puentes de sueños" 1998)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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La rosa de Lesbos

Una mujer desconocida me ha dado esta rosa
cuando yo estaba entrando en una ciudad desconocida.
Y ahora que he estado en la ciudad
que he dormido en sus camas
y he jugado a las cartas bajo sus cipreses
ahora que me he emborrachado en sus tabernas
y he visto a la mujer ir de acá para allá y de allá para acá
ya no sé dónde voy a tirar la rosa.

En todos los sitios en que he estado flota su aroma.
Y en todos los sitios donde no he estado
yacen en el polvo sus marchitos pétalos arrugados.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Oda al pulpo y otros poemas de amor" 1975)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

Hablo de ti

Hablo de ti

y me es difícil hacerlo.
Así es que hablo de que hablo de ti

cuando hablo del otoño, de telarañas tan delicadas
como perdidas en los surcos por novias olvidadizas
de las pesadas gotas del rocío bajo el tardío sol vespertino

y más tarde de las largas sombras sobre la explanada
de la tormenta que sacude las copas de los tilos
ya antes de que yo empiece a hablar de las estrellas

y del resplandor de las estrellas en los cristales rajados de la casa
que tintinean cuando ataca la helada de la noche
y todos los sonidos devienen penetrantes, cuando hablo

de todo esto, de todo esto que habla de ti
y de lo que es tan difícil hablar.

Así hablo de ti.

De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Los siete dormilones" 1969)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003

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Cortaste una rosa

Cortaste una rosa mientras yo dormía
y la pusiste en el vaso de mi mesilla
encima de una carta de despedida.
Tiré la rosa en una barca de remos
y dejé que se la llevase la corriente
allí desapareció bajo los sauces llorones
en un lugar donde el río formaba un meandro.
La barca se llevó la rosa.
La corriente se llevó la barca.
El río se llevó el puente
donde las mujeres se paseaban por la tarde
cuando el sol teñía de rojo al río.
A ti se te llevó el puente.
La barca era de un verde sucio
vieja, estaba llena de agua, medio podrida
y se llamaba Amalie II.

Y así pasan las cosas, yo ahora vivo
solo, en una habitación rosa, en un paisaje azul
y añoro con la misma fuerza
eso que hay detrás de las montañas brumosas
yeso que se esconde de sí mismo
dentro de mí
entre las palabras de tu carta.

Existir es saber.
Viajar es sufrir.
Lo primero no lo quiero.
Lo segundo es superior a mis fuerzas.

Versión de Francisco Uriz

"EL TEMBLOR DE LA MANO EN NOVIEMBRE"

Selección:

Noviembre como plomo sobre formas informes de yeso plomizo.
Unas se reúnen en torno a pozos vacíos.
Otras trepan por altas escaleras, por altos muros infranqueables.
Sólo el sol es la tumba del último fallecido.


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El año tiene 16 meses: noviembre
diciembre, enero, febrero, marzo, abril
mayo, junio, julio, agosto, septiembre
octubre, noviembre, noviembre, noviembre, noviembre.


3
Cuando el sol luce por fin en noviembre
luce con tal fuerza
que hasta los ciegos se sobresaltan
al oír el estruendo de sus sombras.


4
Este es un buen país para morir:
en medio de la llanura infinita hay una tienda de campaña.
La tienda está abierta a los cuatro puntos cardinales.
Tú no puedes pensar más allá del viento y las estrellas.


5
Así como una vez te encontré bajo las estrellas
en un portal vacío donde tus ropas flameaban
de manera que eras una nueva mujer a cada instante
pude finalmente ver cómo eras, bajo las estrellas.


6
En la corte del Sultán yo no era escanciador
sino uno de aquellos que lavaban los pies a los huéspedes.
Vi donde habían ido los otros y por eso
nunca levanté la mirada hacia nada que no fuesen estrellas.

NORDBRANDT, HENRIK

"El temblor de la mano en noviembre (1986) se compone de unos noventa epigramas líricos de cuatro versos, escritos en un mes que resume el dolor del mundo. Para el poeta, la vida es un cuarto oscuro en el que avanzamos a tientas, y noviembre, un tiempo de oscuridad donde constatamos lo inexplicable que no busca verdad alguna.

El poeta reflexiona sobre la libertad en unos poemas rectangulares que prueban que nuestro mundo cuadrado está derrumbándose. Escritos por la mano que se estremece con el recuerdo de las conversaciones y vivencias personales del autor, el libro muestra un paisaje humano con la presencia de la vida ante nuestros ojos."

Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Gracias por tus muchas aportaciones, Evangelina.

Un abrazo.
Pedro

.


Algunos poemas más de Henrik Nordbrandt:


De Armenia (1982):


CIÉGAME. SÁCAME LOS OJOS

Ciégame. Sácame los ojos
para que no pueda ver la historia
en otra luz que la de mis recuerdos
-esa luz que es tan pobre
que solo tiene fuerza para brillar
sobre las cosas más sencillas y más necesarias:

esa luz que hace a la aguja del pajar
revelar a gritos su escondite
y que cae de la puerta entreabierta de una cocina
sobre ese estercolero
cuyo contenido revela mucho más
que los noticieros radiofónicos y el último discurso del presidente.




De 84 poemas (1984):


GRANDE Y PEQUEÑO

En cualquier momento una piedra que está ahí tirada
puede hacer que la recojas
y hacerte oír como la primera persona del mundo
la música de la estrella de la que era parte:
un eco del idioma reflejado en la arquitectura,
las terrazas y las notables cúpulas
desde donde quizá en noches claras
ellos contemplaban esta tierra
con potentes telescopios
mientras discutían si estaba habitada
mucho antes de que lo estuviese. Pero ¿había estado
la piedra allí? ¿Se habían construido
las pirámides? ¿Se había demostrado la ley de la gravedad?
Esta conversación la mantuvimos anoche
y hace diez años, con las ventanas abiertas
mientras sonaba en la oscuridad música árabe
y yo soñaba con vivir en un desierto.
Con este proyecto pasó
lo mismo que con otros muchos de mis planes:
al desierto no llegué nunca
pero con el tiempo el desierto llegó a mí
muy diferente de como me lo había imaginado
amargo, engañoso y vengativo.
-Pero cuando pienso en cosas así
lo que recuerdo en primer lugar es un mar
de cerezos en flor-.
Un camino de grava desapareció bajo las ramas
donde tú dejaste la bicicleta.
Y quién sabe si no seguirás estando
en la misma posición, con la cara un poco inclinada
y los ojos clavados en algo que yo no veía
y todavía hoy no sé, como lo que está
camino del espacio a la velocidad de la luz.
Y quién sabe si yo dentro de un millón de años
no cogeré una piedra y volveré a escribir esto.
La piedra está en el camino. Déjala que siga allí.
Podría desencadenarse una catástrofe de la naturaleza
en alguna otra parte del mundo si la cogieras
y la tiraras al mar como te apetece
porque es mayo y los árboles frutales están en flor.




De El temblor de la mano en noviembre (1986):


CUANDO POR FIN LUCE EL SOL EN NOVIEMBRE

Cuando por fin luce el sol en noviembre
luce con tal fuerza
que hasta los ciegos se sobresaltan
cuando oyen el estruendo de las sombras.

Tú a quien amo y que crees
que amo a otra.
Te amo tan apasionadamente en este instante
porque me he enamorado de otra.

Delante de la casa bombardeada se calientan ahora
junto a una hoguera hecha de las camas en las que durmieron
y amaron. Los hijos que allí se concibieron
andan por las calles, con metralletas en las manos.

Una vez fui sultán, Mi harén estaba compuesto de mujeres
cuyo número no conocía, pero yo amaba solo a la más fea.
Cantaba para mí, me servía el vino
y me secaba las lágrimas, cuando firmaba una sentencia de muerte.




De Los gusanos de la puerta del cielo (1995):


PRAGMATA

Las cosas que había aquí antes de tu muerte
y las cosas que han venido después:

a las primeras pertenecen en primerísimo lugar
tu ropa, joyas y fotografías
y el nombre de aquella por la que te bautizaron
y que también murió joven.
Pero asimismo un par de facturas, la decoración
de un rincón particular de la habitación
una camisa que me planchaste
y que guardo con todo cuidado
debajo del montón de camisas
ciertas piezas musicales y el perro sarnoso
histérico que siempre se está levantando
y riéndose estúpidamente como si estuvieses aquí.

A las segundas pertenecen mi nueva estilográfica
un perfume bien conocido
sobre la piel de una mujer a la que apenas conozco
y la nueva bombilla que puse en la lámpara de la cama
a cuya luz leo sobre ti
en todos los libros que trato de leer.
Las primeras me recuerdan que exististe.
Las últimas, que ya no existes.

Es esta casi falta de diferencia
la que encuentro difícil de soportar.




De Viento terral (2001):


APUNTES DE LA GUERRA DE KOSOVO

Abajo en el sótano no podía ver
a causa de mis gafas de sol
lo descubrí cuando finalmente me las quité
y las tiré en un ataque de cólera.

Ahora aquí sentado no puedo ver bien el mar
porque llevo las gafas de leer
y tampoco puedo leer lo que escribo
porque el sol es demasiado fuerte.

Por tozudez sigo con las gafas de leer puestas
¡y no hay fuerza humana
que me haga volver al sótano a buscar las gafas de sol!
Así es mi vida. Así es la vida del hombre.

Así continúa la guerra.



EL NIÑO REFLEXIVO

De niño pensé: primero eres niño
luego te pasas en el psiquiatra el resto de la vida.
Y lo puedo demostrar
porque esos que pueden caminar sobre el agua
también pueden leer el pensamiento:
los patinadores se quedaron un instante inmóviles
en el hielo que cubría las negras aguas pantanosas
tal fue el efecto que les hizo
la palabra psiquiatra.
También pensé: con tantos coches
la tierra no va a aguantar mucho más: tienen que desaparecer.
Así es que aplasté todos mis coches de juguete
con un martillo.
Me costó una bronca de cojones,
palabra que entonces estaba totalmente prohibida
incluso pensarla.
Algunos dirán seguramente: Qué niño tan listo.
Otros: No ha estado tiempo suficiente en el psiquiatra.
Pero era a mediados de mayo.
Los peces saltaban todo el tiempo del agua negra
con la misma energía con que yo más tarde vi
saltar a gente desde las ventanas del hospital
un par de meses antes cuando aún quedaba nieve.




De Dragón de mar foliado (2004):


DESEO

Yo desearía poder verte como eres.
¡No! Desearía poder verte
como desearía que fueses.
¡No! solo desearía que fuese
tal como yo pudiera verte.

Pero justo ahora estás demasiado lejos.
Así que sobre todo
yo probablemente desearía no estar aquí
para que solo estuvieses tú.

Y si al anochecer miro fijamente el tiempo suficiente
al almendro en flor:

entonces se cumplen
todos mis contradictorios deseos
¡a la vez!




De Horario de visitas (2007):


DECLARACIÓN PROGRAMÁTICA

Me gustaría tanto escribir un poema
aunque tuviera que ser la línea no escrita
con la que comienzan todos los poemas del mundo.
Y ahora ya la he escrito.
Eso tiene que darles a mis palabras cierto peso.
No se esperen rima porque yo no aguanto la rima.
Al contrario de la mayoría
me es difícil recordar un poema con rima
pero me sé de memoria muchísimos sin rima
entre ellos este cuando esté acabado.
Las rimas se ponen zancadillas mutuamente, me parece,
y puedo por ello comparar los poemas rimados con el fútbol que a mí al contrario que a muchos
tampoco me enloquece.
¿Qué más? Yo no aguanto el olor de las panaderías
pero me parece que huelen bien las carnicerías
aunque soy contrario a que maten animales.
Y cuando más de tres personas empiezan a pensar lo mismo
sostengo que al menos uno de ellos tiene que estar equivocado.
Por eso digo: Abajo la monarquía
y suelten a todos los animales domésticos.
Con ello ya he presentado mi programa
en forma de poema sin rima.
Es un programa basado en el contenido lógico de las palabras.
Es un poema, porque yo digo que lo es.


HENRIK NORDBRANDT, Llueve en la taza (Antología poética), Traducción de Francisco J. Uriz, Nórdica, 2022.

Querido Pedro:
Desde el Título , que leo por primera vez!! Me seduce!!
Gran Poeta!!
Este es un buen país para morir:
en medio de la llanura infinita hay una tienda de campaña.
La tienda está abierta a los cuatro puntos cardinales.
Tú no puedes pensar más allá del viento y las estrellas.

Besos
Amalia

Agradezco mucho tu interés, Amalia.

Un abrazo.
Pedro

Qué bueno Pedro que tomaras la posta de Evangelina!!!!!!!!!!!
Me gusta mucho este autor.
Besosssssss y graciasssssss

Me alegra que te guste, Cecilia. A mí también.

Un abrazo.
Pedro