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    Susana Thénon (1935-1991)

    Pedro Casas Serra
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    Grupo Metáfora
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    Susana Thénon (1935-1991) Empty Susana Thénon (1935-1991)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 25 Nov 2022, 13:46

    .


    Susana Thénon (Buenos Aires, principios de 1935 - 5 de abril de 1991) fue una poetisa, traductora y fotógrafa, argentina perteneciente al movimiento literario argentino de mediados de siglo XX, parte del boom latinoamericano.​ Nacida en el seno de una familia de orígenes judíos, Thénon fue contemporánea a otras poetisas influyentes en la literatura argentina como lo fue Alejandra Pizarnik -con quien compartió proyectos, como la revista Agua Viva (1960), Olga Orozco, Silvina Ocampo, entre otras. A pesar de publicar tan solo un total de cinco poemarios a lo largo de toda su vida, entre los que destacan obras de corte existencialista, como Habitante de la nada (1959), en las últimas décadas su figura artística ha crecido exponencialmente, en parte, gracias la reedición de sus obras y la publicación de textos inéditos por parte de otras poetas contemporáneas a ella, como lo es María Negroni y Cristina Piña.

    Biografía

    Thénon nació a principios de 1935 en una familia de origen judío. Su infancia transcurrió en un ambiente de gente interesada por la cultura y las  artes.  En su primera juventud Thénon formó parte de un elenco de jóvenes actores del Teatro Cervantes y en 1954 egresó del Liceo n°1 para señoritas. Al poco tiempo, comenzó la Licenciatura en Letras en la Universidad de Buenos Aires, donde conoció a, entre otros, a Alejandra Pizarnik y a Ana María Barrenechea.  En 1958, publicó su primer libro de poesía, ​Edad sin tregua​, y al año siguiente, el poemario Habitante de la nada. En 1960, fundó junto a  Alejandra  Pizarnik, Juan Carlos Martelli,  Eduardo Romano y Alejandro Vignati, la Revista Literaria Agua Viva. Esto implicó una apertura hacia la comunidad  poética, una de las pocas incursiones que tendrá en su vida, participando también de otras publicaciones  especializadas. Incluso muchas veces  se ha comparado su obra con la de Pizarnik, dada la recurrencia de temas presentes en la obra de ambas, como el feminismo, la sexualidad femenina y la metafísica. Sin embargo, a diferencia de Alejandra Pizarnik, quien entabló relaciones personales con varias eminencias literarias -como Octavio Paz o Julio Cortazar- Thénon siempre más recluida y rehuyó de la mayoría de ambientes literarios de su época.​

    En 1964, obtuvo la licenciatura en Letras y durante un tiempo dio clases de Latín, pero luego renunció para dedicarse casi en su totalidad a la traducción de textos, durante aquellos años, publicó la última obra de su primera etapa, De lugares extraños (1967). Entre 1970 y 1982 Thenón abandonó la mayoría de sus proyectos literarios y se dedicó casi en su totalidad a la producción fotográfica, en especial con su pareja, la bailarina Iris Scaccheri, a quien siguió por varios escenarios en América y Europa. Su obra fotográfica también incluyó varias producciones en Buenos Aires y varias exposiciones en galerías de Europa. Obtuvo el premio de fotografía Parisien con su serie Humor Blanco Humor Negro.

    Thénon sólo volvió a publicar poesía en 1984. A pesar de ello, si que hubo una producción literaria algo más reducida de aquellos años y la cual se ha publicado durante los últimos años de la década de los años 2010 y principios de los 2020. En 1984 se publicó su obra Distancias​, y, en 1987, Ova completa, la última de sus producciones publicadas en vida, ya que por entonces comenzó a padecer migrañas y malestar general producto de un tumor cerebral, a raíz del cual fallecería el 5 de abril de 1991, a los 56 años, en medio de la reclusión y la soledad, en la casa de su madre.​

    Como se deja entrever anteriormente, su relación con los demás poetas de su generación es casi nula, salvo excepciones como María Negroni, que después sería una de las compiladoras en sus libros póstumos (La Morada Imposible I y II) y la ya mencionada Alejandra Pizarnik, con la cual se frecuentaba, y junto con quien publicó en la Revista Literaria Agua Viva (1960), quizás una de sus pocas señales de apertura al medio.​

    Si bien en vida el trabajo de Thenón pasó muy desapercibido, recientemente, gracias, en parte, a la colaboración de contemporáneas como María Negroni o Cristina Piña -quien también rescató gran parte de la obra de Pizarnik-, en los últimos años, su imagen cultural ha ido en crecimiento gracias a la publicación de varias de sus obras inéditas y trabajo fotográfico.

    Influencias literarias

    Thénon reconoció como sus maestros a figuras de la literatura clásica, como Aristófanes, Lucio Apuleyo o Pietro Aretino, también a humanistas como Giovanni Boccaccio y François Rabelais, pero  también dramaturgos del Siglo de Oro español como Francisco de Quevedo y Luis de Góngora. Por último, James Joyce, padre 
    del modernismo anglosajón.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *


    Algunos poemas de Susana Théron:


    De Edad sin tregua, 1958:


    FUNDACIÓN
     
    Como quien dice: anhelo,
    vivo, amo,
    inventemos palabras,
    nuevas luces y juegos,
    nuevas noches
    que se plieguen
    a las nuevas palabras.
    Hagamos
    otros dioses
    menos grandes,
    menos lejanos,
    más breves y primarios.
    Otros sexos
    hagamos
    y otras imperiosas necesidades
    nuestras,
    otros sueños
    sin dolor y sin muerte.
    Como quien dice: nazco,
    duermo, río,
    inventemos
    la vida
    nuevamente.

     
     
    LUGAR
     
    Sabeís que llevo un esquimal dormido
    en el lugar del corazón.
    Después de abandonar las catedrales,
    el diasapón febril de las tabernas,
    llegué al confín, a la frontera inalcanzada.
    Sabeís que llevo un arenal baldío
    en el lugar de las palabras.
    Por debajo del miedo,
    por caminos cerrados desde antiguo,
    se aventuró la mano hasta el silencio.
    Sabeís que llevo una pupila roja
    en el lugar de la alegría.
     
      

    QUIÉN

    ¿Quién caerá primero?
    ¿Quién estará solo
    primero?
    ¿Quién
    se resistirá inútilmente
    al cielo que avanza?

     

    JUEGO
     
    Despojémonos de todo aquello
    seguro
    que se proyecta al exterior
    con trazos lentos
    y definitivos.
    Todos empleados en la tarea
    de ser, vivir, sentir
    sin otros lazos.
    Y quien no atine a sofocar
    su amor por lo prohibido,
    reclame su derecho al dolor,
    su penitencia.
    Despojémonos de todo cuanto
    nos conformó a imagen y semejanza
    nuestra
    y gustemos sabiamente para el recuerdo
    el minuto absurdo y libre.



    NOCTURNO
     
    Déjame nadar por tus venas,
    por tus ríos de sangre
    y de saliva,
    por tus mandíbulas de sombra,
    por tus rincones tiernos,
    por tus lentos respiros,
    por tus ojos serenos,
    por tus palabras tristes,
    por tu sonrisa inquienta,
    por tu marcha sobre el asfalto
    turbio de las ciudades:
    déjame serte.
     
     

    NADA
     
    Mis ojos se ennegrecen
    ante estos días
    de luz y risas ajenas,
    de sal, de muerte hueca
    en la sangre.
    Quisiera desnudar mi grito
    en la calle,
    volcarlos en las esquinas,
    atravesar paredes
    y canciones,
    golpear en lo más bajo,
    trepar los pensamientos,
    devorar las raíces del asombro.
    Mis manos se marchitan
    abrazando la nada
    como esas hojas turbias
    que se aferran al árbol.
    La burla sopla su clarinete
    y mi niebla se desenrosca,
    me pide libertad,
    se marcha
    y se estrangula las horas.
     
     

    AHORA
     
    Las vida es prosa
    coagulada en barro,
    en piel,
    en rojo tumefacto.
    La vida es esta cosa doméstica
    que manoseo todos los días
    con indiferencia,
    con la pasividad de un ave de corral,
    sin sueños.
    La vida no tiene ese color
    que se presiente de lejos,
    nos hipnotiza
    con su arco iris
    de impúdica esperanza.
    ¿Y después, después qué?
    Pero ahora pienso
    en la vida.
    Esa prostituta.




    De Habitante de la nada, 1959:


    NO

    Me niego a ser poseída
    por palabras, por jaulas,
    por geometrías abyectas.
    Me niego a ser
    encasillada,
    rota,
    absorbida.
    Sólo yo sé como destruirme,
    cómo golpear mi cabeza
    contra la cabeza del cielo,
    cómo cortar mis manos y sentirlas de noche
    creciéndome hacia adentro.
    Me niego a recibir esta muerte,
    este dolor,
    estos planes tramados, inconmovibles.
    Sólo yo conozco el dolor
    que lleva mi nombre
    y sólo yo conozco la casa de mi muerte.



    NO ES UN POEMA

    Los rostros son los mismos,
    los cuerpos son los mismos,
    las palabras huelen a viejo,
    las ideas a cadáver antiguo.

    Esto no es un poema:
    es un grito de rabia,
    rabia por los ojos huecos,
    por las palabras torpes
    que digo y que me dicen,
    por inclinar la cabeza
    ante ratones,
    ante cerebros llenos de orín,
    ante muertos persistentes
    que obstruyen el jardín del aire.

    Esto no es un poema:
    es un puntapié universal,
    un golpe en el estómago del cielo,
    una enorme náusea
    roja
    como era la sangre antes de ser agua.



    AQUÍ, AHORA

    Sé que en algún lugar
    la alegría se desparrama
    como el polen
    y que hace tiempo
    los hombres se yerguen
    como jardines definitivos.
    Pero yo vivo aquí y ahora,
    donde todo es horrible
    y tiene dientes
    y viejas uñas petrificadas.
    Aquí, ahora,
    donde el aire
    se asfixia
    y el miedo es impune.



    YO

    Yo vivo y tiemblo,
    recompongo viejos verbos destrozados
    en los hornos del frío
    y me invento una palabra para cada lágrima.

    Yo salgo a pasear
    y me inclino sobre las fuentes vacías
    para besar mi boca inexistente.

    Yo tengo la mirada llena de sal
    y cuerpos como estrellas de arena
    y flores voraces
    que me consumen lentamente.

    Yo vivo y tiemblo,
    resucito y me arrastro por el aire caliente
    de las floraciones
    y por el ojo siempre abierto del día.

    Yo, luna tibia,
    amándome y muriendo.



    ELLA

    De madrugada
    (ella se tocó las manos).
    De madrugada, apenas.
    Ella recuerda que nada importa
    aunque su sombra siga corriendo
    alrededor de la noche.
    Algo se detuvo en algún momento,
    algo marchaba débilmente
    y se detuvo en algún momento.
    Ella tembló como un sonido
    congelado entre los labios de un muerto.
    Ella se deshizo como un recuerdo
    convocado hasta la saciedad.
    Ella se inclinó sobre su respiración
    y comprendió que aún vivía.
    Se tocó la libertad
    y la dejó escurrirse como una pequeña noche.
    Se anudó la angustia alrededor del cuello
    y recordó su color extraviado.
    Ella mordió a ciegas en la oscuridad
    y escuchó gritar al silencio.
    Y aprendió a reírse
    del olor a tiempo que despedía su sangre.
    De noche
    (ella se cortó las manos).
    De noche, apenas.
    Ella recoge su pequeño crepúsculo.
    Ella sueña en la erección de la rosa.



    De Lugares extraños, 1967:


    VENGO DE LUGARES EXTRAÑOS

    Vengo de lugares extraños
    con dos ojos vencidos de miseria y memoria.

    Te encuentro y te acompaño
    de negro y oro por caminos ajenos.

    Me está dado mirarte con amor
    en la ausencia:

    déjate amar en tu rincón, en tu quietud
    de muérdago silvestre.

    En mis tierras germina lo imposible:
    tú tienes para mí un país de reposo.

    Yo respiro si quieren, si me dejan:
    tú tienes para mí una bebida que ignoras.

    Te encuentro y te acompaño
    de negro y oro por caminos ajenos.

    Soy dos ojos brillantes,
    de miedo de no verte, ya ciegos.



    VOLVERÁ ESA MUJER DE MUCHOS NOMBRES

    Volverá esa mujer de muchos nombres,
    su mirada sin ojos.
    Ella gritaba ya en los corredores
    como un cardumen de violines rabiosos,
    ya se nutrían las cornejas
    de su hermosura
    cuando avanzaba yo
    por los puentes de mi madre,
    desnuda y mínima,
    para iniciar el gran error.



    SOLO CONOZCO ANDENES

    Sólo conozco andenes
    de los que todo parte, nada llega.
    He nacido en un tiempo
    de zumbidos de adiós,
    largos ríos de manos y silencio.

    La antorcha vacilante,
    la puerta que se cierra,
    la sonrisa marchita por el aire,
    la inminencia del hueco
    donde hace unos minutos
    maduraba una rosa.

    Ésta es mi parte del botín:
    ser el vigia quieto, ignominioso,
    de un lugar donde todo es despedida.



    DAME LA LIBERTAD

    Dame la libertad,
    abre las puertas de mi jaula,
    dame ser aire, espacio:
    extraño el mar, tengo sed de su mirada,
    tan alto es mi deseo
    que como un techo él desciende sobre esta cárcel.

    He arrojado la máscara sin saber que ella era el mundo
    Y que detrás del mundo, en derredor,
    otro mundo de sombra se aprestaba a atacar,
    que galeotes seremos de oscuras libertades.

    No hay esperanza, ya lo sé: dame entonces el engaño
    de ver estas cadenas como apretadas ramas
    en la paz de tu selva.

    Concédeme el error, la locura, el sueño
    de que soy un estambre adormecido
    sobre tu piedra, al sol.

    Las zorras amarillas del alma
    estrechan el cerco,
    privan de arroz y miel
    al fatigado corazón de las noches

    pero los ojos de la sangre,
    los desmantelados ojos del vino,
    los ojos de la entraña -carne dulce para otro mar-
    todos están despiertos, alerta en su redoma funérea.



    NO ES FÁCIL ENCONTRAR LO QUE SE TE PARECE

    No es fácil encontrar lo que se te parece,
    hay que salir, hay que alejarse de los caminos
    y llegar a la tierra; hay que buscar entre las hojas
    y la arena, treparse con fervor a los abedules;

    cuando el humo se aleja de las casas
    y nadie grita lejos ni cerca
    y nadie tiene sed, sino que el mundo
    está rn reposo y cada uno
    sabe lo que le espera
    en la oscuridad de su cuarto.




    De Ova completa, 1987:


    ¡POR QUÉ GRITA ESA MUJER'

    ¿por qué grita esa mujer?
    ¿por qué grita?
    ¿por qué grita esa mujer?
    andá a saber

    esa mujer ¿por qué grita?
    andá a saber
    mirá que flores bonitas

    ¿por qué grita?
    jacintos...........margaritas
    ¿por qué?
    ¿por qué qué?
    ¿por qué grita esa mujer?

    ¿y esa mujer?
    ¿y esa mujer?
    vaya a saber
    estará loca esa mujer
    mirá...........mirá los espejitos

    ¿será por su corcel?
    andá a saber

    ¿y dónde oíste
    la palabra corcel?

    es un secreto...........esa mujer
    ¿por qué grita?
    mirá las margaritas
    la mujer
    espejitos
    pajaritas
    que no cantan

    ¿por qué grita?
    que no vuelan
    ¿por qué grita?
    que no estorban
    la mujer
    y esa mujer
    ¿y estaba loca mujer?

    Ya no grita

    (¿te acordás de esa mujer?)



    SI DURMIERAS EN RAMOS MEJÍA


    si durmieras en Ramos Mejía
    amada mía
    qué despelote sería


    cómo fuera yo a tus plantas
    cómo esperara tranvías
    cómo por llegar de noche
    abordara a mediodía

    qué despelote sería

    con tu abuela enajenada
    con tu hermana y sus manías
    con tus primos capitanes
    haciéndonos compañía

    qué despelote sería

    con tu madre en la ventana
    con tu madre noche y día
    con tu madre que nos tiende
    su cama negra de hormigas

    qué despelote sería

    sin tus huecos en mis huecos
    sin tus sombras en las mías
    sin dedos con que golpear
    el tambor de la agonía

    si durmieras en Ramos Mejía
    amada mía
    qué despelote sería


    qué despelote sería

    amada

    amada mía




    LOS FONDOS DEL TESORO

    para llegar a los fondos del Tesoro
    hay que encontrar primero un Tesoro
    y entrar por la puerta
    o bien por la ventana
    o deslizar un chico por la grieta
    o reptar claraboyas herrumbradas
    semiabiertas
    tal vez semicerradas

    el Tesoro duerme la siesta
    ya dejó dicho
    -si alguien llama le dices que duermo siesta
    -¿aunque sea el ministro?
    -aunque lo sea
    soy el Tesoro
    y he devenido un animal fabuloso

    cierto que no figuro en el Manual de zoolo
    guía fantástica de Borges
    pero figuraré en ediciones próximas
    como addenda
    como noticia de último momento
    o como carne de asterisco

    un animal fabuloso
    que crece mientras duerme

    si lo despiertan
    o lo tocan
    o pretenden cambiarlo de lugar
    se achica hasta desaparecer
    y reaparece años después en latitudes remotas
    donde el ciclo se cumple inexorablemente
    por acción del hombre
    que es madera de la historia
    y por lo tanto carbón del tiempo

    al dormir me agiganto
    y al despertar me muero

    todos hablan de los fondos
    y todos pugnan por jugar en ellos
    a los dados..........a la escondida
    vanamente descubren que tales fondos
    son como el Cáucaso
    un lugar que sólo existe
    para los caucasianos
    y los guionistas de documentales
    no hay forma de alcanzarlos
    sin despertar mi siesta
    y evaporarme
    con fondos frentes y pared medianera

    que me dejen en paz
    si quieren paz
    pero si quieren otra cosa
    la tendrán en abundancia
    las vacas gordas son pura grasa
    mientras las vacas flacas andan ligero
    y hasta pueden silbar

    soy el Tesoro
    un animal fabuloso
    no me toquen
    dedíquense al arte
    hablen de mística
    y semántica
    mediten debajo de la pirámide
    tienen tanto que hacer
    la vida por delante
    la muerte por delante
    y ambas por los costados
    por arriba
    y por adentro

    filosofen
    archiven
    cuelguen ajos

    soy el Tesoro
    al dormir me agiganto
    y al despertar me muero

    déjenme en paz



    HAS PENSADO EN MATAR

    has pensado en matar
    y te sentís horrible

    has pensado en matar
    y te sentís horrible

    ¿a quién?

    has pensado
    pensás
    en matar

    venís pensando pensando repensando sopesando sopensando
    eliminar un sólido que además expele anhídrido carbónico
    desde los ollares
    un sólido que a tu entender
    está de sobra
    impide la respiración
    y contamina
    un reactor nuclear de bolsillo
    brevitatis causa pariente
    mal amigo
    acreedor
    funcionario
    vizconde
    novelista de cuarta
    madre de mí
    campeón de tenis
    desconocida verde fragante fantasmal
    buen amigo
    tu propio cuerpo

    el condominio

    has pensando en matar
    sílabas
    silbos
    muertos

    qué bueno matar muertos

    para pascua les armaré un infierno
    con servicio de cotillón
    ¡sorpresa en la bóveda!
    magia payaso chicle globo clepsidra digital pirotecnia
    para pascua
    tal vez para reyes

    unos llevan rosario entre las manos
    otros un libro
    otros un hato de acelga
    yo un Colt de película de John Wayne

    has pensado en matar un sólido más o menos estructurado
    tu error está en el cálculo
    partís de un solo muerto
    y siguen miles
    no hay fin para esta ronda

    caliento el Colt
    sirve de estufa
    escribo o no
    me siento horrible o no
    sueño a regañadientes
    desde que no tenía dientes

    has pensado en matar
    he pensado en matar

    calentemos el Colt
    el Smith & Wesson
    la granada en la cloaca de Monte Grande

    ¿hay más balas que sólidos?
    ¿más sólidos que balas?

    vení a tomar un té
    o no vengas

    pienso en matar
    hago el deber para mañana

    ya me voy
    y ya vuelven



    BUENO

    bueno
    estoy muerta
    y quiero divertirme

    vamos
    ¿dónde está todo?

    ¿no hay nadie?



    pasa un brillo por la ventana

    estoy fuera
    y vos adentro
    jugás con el espejo

    me tapás un ojo con sol

    bien hecho
    porque estoy muerta
    y quiero divertirme

    ¿ya puedo entrar?
    ¿todavía no?

    ¿que espere?
    ¿como antes?
    ¿un poco más?

    como antes

    los espejos
    el sol
    yo afuera
    vos dentro

    ¿no todavía?



    KIKIRIKYRIE

    dios nos ayude o dios no nos ayude
    o nos ayude a medias
    o nos haga creer que nos ayuda
    y después mande decir que está ocupado
    o nos ayude oblicuamente
    con un piadoso "ayúdate a ti mismo"
    o nos acune en brazos canturreando que vamos a cobrar
    si no dormimos inmediatamente
    o nos susurre que hoy estamos y mañana ay también
    o nos cuente la historia de la mejilla
    y la del prójimo y la del leproso
    y la del muchacho lunático y la del mudo que habla
    o se coloque los auriculares
    o nos sacuda fuerte rugiendo que vamos a cobrar
    si nos despertamos inmediatamente
    o nos haga el test del árbol
    o nos lleve al zoológico a mirar
    cómo nosotros nos miramos
    o nos señale un viejo tren sobre un fantasma de puente
    apuntalado por carteles de pañal descartable

    dios nos ayude o no o a medias
    o renqueando

    dios nos
    dios qué
    o más o menos
    o tampoco



    LA ANTOLOGÍA

    ¿tú eres
    la gran poietisa
    Susana Etcétera?
    mucho gusto
    me llamo Petrona Smith-Jones
    soy profesora adjunta
    de la Universidad de Poughkeepsie
    que queda un poquipsi al sur de Vancouver
    y estoy en la Argentina becada
    por la Putifar Comissión
    para hacer una antología
    de escritoras en vías de desarrollo
    desarrolladas y también menopáusicas
    aunque es cosa sabida que sea como fuere
    todas las que escribieron y escribirán en Argentina
    ya pertenecen a la generación del 60
    incluso las que están en guardería
    e inclusísimamente las que están en geriátrico

    pero lo que importa profundamente
    de tu poesía y alrededores
    es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–
    profusión de íconos e índices
    ¿tú qué opinas del ícono?
    ¿lo usan todas las mujeres
    o es también cosa del machismo?

    porque tú sabes que en realidad
    lo que a mí me interesa
    es no sólo que escriban
    sino que sean feministas
    y si es posible alcohólicas
    y si es posible anoréxicas
    y si es posible violadas
    y si es posible lesbianas
    y si es posible muy muy desdichadas

    es una antología democrática
    pero por favor no me traigas
    ni sanas ni independientes



    -¿DÓNDE ESTÁ LA SALIDA?

    -¿dónde está la salida?
    -¿perdón?
    -le preguntaba dónde está la salida
    -no
    no hay salida
    -¿pero cómo si yo entré?
    -claro
    yo la recuerdo
    además la estoy viendo
    pero salida
    salida no hay
    ¿vió?
    -pero no puede ser
    voy a salir por donde entré
    -no
    ya es muy tarde
    desde la diez hay entrada prohibida
    además ¿qué quiere? ¿que me den un lavado de cabeza
    dejando salir a una persona
    por la entrada?
    -escúcheme
    tiene que haber un modo de llegar a la calle
    -¿ya preguntó en informes?
    -sí
    pero me mandaron a usted
    -y bueno
    y yo le digo que no hay salida
    -¿dónde hay un teléfono?
    -¿para llamar a quién?
    -a la policía
    -esto es la policía
    -¿pero está loco? si es una sala
    de conciertos
    -eso hasta cierta hora
    después es la policía
    -¿y qué me va a pasar?
    -depende del comisario de turno
    si le toca Loiácono
    por ahí la saca barata
    y en menos de unos días está afuera
    -pero esto es una locura
    ¿dónde está la otra gente?
    -sector de confinados
    primer subsuelo
    -¿por qué
    hacen
    esto?
    -vamos tía
    no me diga que nunca fue a un concierto




    Publicados en revistas:


    CANTO NUPCIAL (TÍTULO PROVISORIO)

    me he casado
    me he casado conmigo
    me he dado el sí
    un sí que tardó años en llegar
    años de sufrimientos indecibles
    de llorar con la lluvia
    de encerrarme en la pieza
    porque yo -el gran amor de mi existencia-
    no me llamaba
    no me escribía
    no me visitaba
    y a veces
    cuando juntaba yo el coraje de llamarme
    para decirme: hola ¿estoy bien?
    yo me hacía negar

    llegué incluso a escribirme en una lista de clavos
    a los que no quería conectarme
    porque daban la lata
    porque me perseguían
    porque me acorralaban
    porque me reventaban

    al final ni disimulaba yo
    cuando yo me requería

    me daba a entender
    finamente
    que me tenía podrida

    y una vez dejé de llamarme
    y dejé de llamarme
    y pasó tanto tiempo que me extrañé
    entonces dije
    ¿cuánto hace que no me llamo?
    añares
    debe de hacer añares
    y me llamé y atendí yo y no podía creerlo
    porque aunque parezca mentira
    no había cicatrizado
    solo me había ido en sangre
    entonces me dije: hola ¿soy yo?
    soy yo, me dije, y añadí:
    hace muchísimo que no sabemos nada
    yo de mí ni mí de yo

    ¿quiero venir a casa?

    sí, dije yo

    y volvimos a encontrarnos
    con paz

    yo me sentía bien junto conmigo
    igual que yo
    que me sentía bien junto conmigo
    y así
    de un día para el otro
    me casé y me casé
    y estoy junta
    y ni la muerte puede separarme

    (10-IV-1986)


    SUSANA THÉNON, La morada imposible. Tomo I, Corregidor, 2007


    Última edición por Pedro Casas Serra el Sáb 26 Nov 2022, 12:48, editado 1 vez


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    Susana Thénon (1935-1991) Empty Re: Susana Thénon (1935-1991)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 26 Nov 2022, 03:10

    Es imposible hacer seguimiento de tantos autores. Nos dejamos atrás poemas excepcionales.

    LUGAR
     
    Sabeís que llevo un esquimal dormido
    en el lugar del corazón.
    Después de abandonar las catedrales,
    el diasapón febril de las tabernas,
    llegué al confín, a la frontera inalcanzada.
    Sabeís que llevo un arenal baldío
    en el lugar de las palabras.
    Por debajo del miedo,
    por caminos cerrados desde antiguo,
    se aventuró la mano hasta el silencio.
    Sabeís que llevo una pupila roja
    en el lugar de la alegría.


    Gracias, Pedro.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 26 Nov 2022, 06:01

    Gracias a ti por tu interés, Pascual.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 26 Nov 2022, 13:22

    .


    De Poemas inéditos I (1952-1967):


    YO CREO QUE ALGÚN DÍA

    Yo creo que algún día
    he de encontrar lo que busco,
    en árbol, en mujer,
    en rama, mesa, pájaro,
    en ojos, en palabras.
    Yo creo que viviré hasta ese día.

    12-XII-52



    CANTO A TODOS

    Me esperarán en vano,
    pues no estoy.
    He viajado a mi adentro
    y allí estaré
    ya siempre.
    He viajado a mi adentro
    que nunca se termina de conocer
    y es tan profundo
    como el dolor.
    Y por las tardes en él
    me tiendo, a las orillas
    de la sangre,
    y allí me olvido
    de cosas tan extrañas
    como el pasado,
    y allí, que no hay futuro
    me tiendo, a las orillas
    de la sangre
    y miro
    la placidez del remanso.

    1-XI-55



    EXPLICACIÓN DEL PLACER

    El agua callada,
    el agua tibia,
    elagua blanquecina,
    el sol entre las piernas,
    el húmedo arco iris:
    todo creado por ti
    y por mí.

    15-!V-56



    A...

    Enséñame,
    tú que sabe,
    la vida,
    esa razón de amar
    que huelo en tu mirada,
    enséñame,
    tú que sabes,
    las cosas,
    el idioma del sueño
    y de tus manos,
    tú que sabes,
    que todo lo has bebido,
    con palabras oscuras,
    con nocturnas palabras de tu sangre,
    tú, que ríes y lloras
    sin mirarme,
    tú que vives,
    intégrame a tu imagen.

    5-X-56



    LA VOZ

    Su voz se recostó
    sobre mis hombros,
    un signo transparente,
    una mano del aire,
    un minuto vaciado por dentro.

    25-VIII-57



    TREN

    Cuando ellas vuelven,
    (cuando asoman a las ventanillas
    con la sonrisa de llegada),
    cuando vuelven del campo,
    de sus padres,
    de algún aniversario familiar;
    cuando vuelven, decía,
    ya tienen quien las añoró,
    corren al amor, a los oscuros brazos
    de una noche de amor.
    En agosto, yo esperaba también,
    y me cansé de esperar
    y me dormí en sueños
    y desperté, bostezando,
    preguntándome qué hora sería.
    Entonces recordé: ella amaba el campo.

    30-VIII-57



    ESAS MUJERES QUE SE AMAN SIN PREGUNTARSE POR QUÉ

    Esas mujeres que se aman sin preguntarse por qué,
    mujeres dulces y estrechas, como callejuelas,
    bocas de beso cruel y gesto amargo,
    de palabras violetas como el vino.

    Yo he vivido, he reído con mujeres que se aman,
    me he acostado con ellas sobre lechos calientes,
    he amado junto a ellas con fervor sin fronteras
    y hoy sus nombres me rozan apenas la distancia.

    A esas mujeres las he amado sin palabras,
    las amo aún hoy, que el tiempo me trae otras sonrisas,
    y cada noche, en sueños, sus manos me visitan
    con saludos de encuentro, después de un largo viaje.

    9-XI-57



    INVASIÓN

    Dulcemente, sin voz,
    como un pájaro que cayó por tierra,
    mi sangre espera tu invasión.
    Sin armas, sin escudo,
    mi soledad se enciende en el crisol,
    y aguarda.

    18-I-58



    VII

    La mano, pobre,
    en esa esquina se cayó,
    en ese camino se la robaron,
    en ese hombro del muerto
    se despidieron.
    La mano, pobre.
    Probre mano.

    6-II.58



    SI TE ODIARA

    Si te odiara,
    el mundo no se inmutaría:
    nunca el mundo se ensaña
    con los que odian.
    En cambio te amo
    y todo es catástrofe alrededor:
    las voces, las manos, los rostros,
    todos quieren apedrearnos.

    20-II-58



    CAVA HONDO EN MI CUERPO

    Cava hondo en mi cuerpo
    hasta que el alma te salude
    la tarde será entre dos
    y el ángel frío no podrá detenernos.

    2-I-60



    POBLARÉ DE TI MI CIELO VACÍO

    Poblaré de ti mi cielo vacío
    te ataré con hierbas a mis manos,
    con luz a mi alta sombra,
    a mi sombra asesina de alegría.
    Entonces volverá el tiempo
    a caminar,
    y morirá la tarde funesta
    que está clavada en el alma
    como una estrella de sangre y nieve.
    Inexorablemente correré a tus moradas
    hasta librarme del pesado cuerpo,
    del despojo innoble que nos separa.
    Te encontraré -lo supoimos siempre-
    sin ojos, sin palabras,
    como una joven flor doblega a las ruinas.

    28-XII-63



    De Poemas inéditos II (1981-1988):


    NOSTOS

    Vuelven aquellos días
    poblados por demonios y criaturas.
    Ya resucita lentamente su cólera.
    Levanta el mar las tolderías de la sangre:
    oscuo sol
    para una patria de muertos.

    Vuelven aquellos días,
    renacen de su arena, de su borra.
    Toda flor que matamos
    nos espera
    con su espada de hierba.
    Toda flor, multitud ardiente.

    Aquellos días
    que segamos
    hasta no dejar cepa
    ni raiz.

    Aquellos días,
    vuelven.

    18-IX-82



    SOY UNOS AÑOS Y UN NOMBRE

    Soy unos años y un nombre
    seré muchos años y el mismo nombre
    más adelante ningún año y ningún nombre

    el musgo entre las cañas

    XII-82



    MITÁ DE MÍ

    mitá de mí
    se abraza a mí

    la lluvia del lenguaje

    la puerta falseada
    por colores

    18-IX-84



    EN EL DIBUJO

    en el dibujo
    florece
    la nada inmortal

    en el dibujo
    cosechamos
    los antiguos sonidos

    oye este sueño
    que desgarra los labios

    ¿y después?

    no hay después
    en el dibuji

    29-XII-84



    LAS PALABRAS EN BLANCO

    las palabras en blanco
    borroneadas repletas malqueridas
    las palabras acechan
    al que escribe

    ¿converti9mos cada noche en palabra?
    ¿altas mentiras?
    ¿techos de aire que alberguen
    para no recordarte a cada paso
    que el zorro está en la huella
    y permite que escapes todavía?

    corre

    corre

    quemas la estopa de tu libertad
    y anhelas barrotes
    pero ¿dónde hay barrotes?
    solo hay ajenidad
    y te hago señas

    y alguna vez hay flores
    o espesura de sol

    qué lejos estoy dentro de mí
    nunca te dije: soy un infinito
    enmascarado de hueso

    corre
    corre
    búscate
    suelta a los dioses por el rastro
    corre
    engéndrate
    suelta a las furias por el rastro

    y alguna vez hay luces
    o herradura de amor

    (altas mentiras)
    (redenciones del barro)

    las palabras
    proféticas tachadas malheridas
    las palabras atrapan
    al que escribe

    20-I-85



    AL CIELO

    yo caminaba
    yo caminaba entraba preguntaba
    "muchas gracias" decía
    "no hay de qué" respondían
    yo caminaba
    mas por esos embrujos
    no avanzaba

    el cielo sí
    el cielo si volaba
    puro y lejos
    muy lejos y redondo
    como en folleto de turismo
    (visite Luxemburgo)
    lo suficientemente lejos
    para saber
    que nunca

    yo caminaba
    entre una doble fila de no sé
    no sé qué
    con piernas reales
    por baldosas reales
    de esas que cubren
    realidades reales

    voces reales hechas de letras reales
    cantaban como si realmente reales

    "hay que seguir
    no es posible detenerse
    hay que seguir
    hay que seguir"

    yo caminaba con la tímida esperanza
    de alcanzar el reborde
    pisar la orilla blanda y salir
    salir salirme caminaba
    entre una doble fila de
    células bragueros dentaduras
    próstatas comadrejas almorranas
    yo caminaba
    y preguntaba: ¿cómo se sale de esta escupidera?

    "pregúntale a Colón" me respondían
    "pregúntale al presidente en ejercicio" me decían
    "pregúntale a mamita que lo sabe todo" se reían

    mamita: cómo se sale de la escupidera?
    yo caminaba
    y preguntaba
    y pedía permiso
    y no avanzaba

    "hay que seguir
    hay que seguir
    sin detenerse
    y sin caer
    con manos reales
    ojos reales
    con chalecos de fuerza reales reales"

    y al cielo sí
    y al cielo sí
    de andrajos
    al cielo negro
    cada vez más bajoal cielo irreversible
    al cielo indigestado de plegarias
    al cielo tapadera
    de aquesta
    la funesta
    escupidera


    19-IV-85



    DENTRO DE POCO IRRUMPIRÁ LA MADRE

    dentro de poco irrumpirá la madre
    nos aguarda otra cena

    y unos aquí
    y otros aquí
    y otros aquí también
    cada uno en su noche individual
    comeremos

    la bocanada de conversación
    se hará hilos
    buscará otra ventana
    donde quizá el sonido
    hable con uno que está solo
    y le diga: cerca hay una familia

    dentro de poco irrumpirá la madre

    el pulpo odiado amado
    estirará un tentáculo con sopa

    y comeremos
    o leyendo o peleando o en silencio

    desgranará uno el pan
    y el otro esos recuerdos
    como trépanos ávidos de lloro
    dentro de poco irrumpirá la nada

    ni sopa habrá
    ni boca en qué volcarla

    22-V-85



    TE DETIENE ALGUIEN QUE TE CONOCE PERO
    NO PUEDE RECORDAR TU NOMBRE

    - ¿vos qué era lo que hacías?
    - yo poesía
    - no
    ..ya sé
    ..lo que quiero decir
    ..yo me refiero a lo que hacés
    ..a lo que hacés realmente
    - y.......¿yo?
    ..yo
    ..
    ..poesía
    - no
    ..vos no me entendiste
    ..ya sé que hacés poesía
    ..pero hablo de otra cosa
    ..porque supongo que no estarás las veinticuatro horas
    ..escribiendo poesía sin comer sin beber sin trabajar
    ..sin en fin sin todo lo otro que hace toda la gente
    ..¿no?....¿vos trabajás?....¿ahorrás?....¿de qué vivís?
    - actualmente
    ..me repongo de un surménage
    ..debido a exceso de trabajo
    ..con un poema
    - ¿y al  menos te pagaron?
    - que se va a publicar o no
    ..tal vez un día
    ..o una noche
    ..o durante un rosado atardecer
    ..o una aurora boreal
    ..o pronto nunca
    ..o nunca siempre
    - en definitiva
    ..lo que me estás diciendo
    ..es que no te pagaron
    ..¿y cómo hacés?
    ..¿y cómo te arreglás?
    ..con vos hay algo raro ¿sabés?
    - a mí me gustan los conejos
    ..la paz
    ..el sándalo
    ..y el guiso de lentejas
    ..igual que a todo el mundo
    ..no lo veo lo raro
    - pero ¿qué hacés?
    ..al final no me dijiste
    - eso es cierto
    ..al final no te lo dije

    8-VIII-85



    TANTAS CASAS

    tantas casas
    tantas cosas
    adentro de las casas
    tantas cosas
    adentro de las cosas
    más casas con
    más cosas
    tantas + tantas
    +
    ¿(¿yo?)?
    dentro de cosas de casas
    de cajas con cosas
    en tantas casas
    brazo extendido para colgar
    cosas
    ojo que llora casas
    con cajas
    para guardar más cajas
    de cosas
    caja de sed donde reswpiro
    invisible detrás de tantas
    casas
    con cosas

    5-XI-85



    EL SEÑOR DEL DEPARTAMENTO DE ARRIBA

    el señor del departamento de arriba
    tiene cara de señor del departamento de abajo
    no así su perro
    que visto de frente
    tiene cara de visto de cola
    hablando de colas
    yo tengo un piano
    que al  oír los valses mueve la cola
    un día se la quise cortar
    y me espetó en sordina:
    ¡tengo cara de piano vertical yo?
    demás está decir que renuncié a cortársela
    aparte es alemán
    y con los alemanes no se juega
    prohibido jugar con los alemanes sobre el césped
    el hombre que toma el sol
    tiene cara de vampiro
    el hombre que chupa sangre
    tiene cara de lechero
    contemplo mi espejo
    tiene una cara de tú que apesta

    14-XI-85



    - ¿Y USTED QUÉ OPINA DE ESTO

    - ¿y usted qué opina de esto
    ..como argentina
    ..¿como argentina hasta la muerte?
    -y
    ..yo
    ..como argentina hasta la muerte
    ..opino que es la muerte
    - ché vieja
    ..que estamos en el aire
    -oy Dios
    ..¿estamos en el aire?
    ..yo creí que esto era bajo tierra.

    10-IV-86



    LAS MUJERES POETAS


    las poetas mujeres
    tenemos que juntarnos
    para salir
    para enfrentar
    la humanidad hostil
    pero hay que hacerlo con dulzura
    ¡FEMINEIDAD!

    las poetas mujeres
    hemos de unirnos
    para vencer
    a poemazo limpio
    aunque nos tiren la casa abajo
    a pedradas
    a pleonasmos

    las mujeres poetas
    debemos mantenernos codo a codo
    pero sin codearnos
    mano a mano
    pero sin manosearnos
    check to check
    pero sin chequearnos
    y teté a teté
    pero sin pecharnos

    muy difícil

    las mujeres poetas
    hemos de divorciarnos
    ¿y de quién? ¿y de quién?
    de las poetas mujeres

    hombres no hay hace rato

    31-VIII-86



    ORIENTACIÓN

    NO PUEDO MÁS: ventanilla de al lado
    QUÉ DESGRACIADA SOY: primer piso
    NADIE ME QUIERE: oficina 6
    ME LO HACEN A PROPÓSITO: ala oeste
    ESTOY MUY SOLA: pasando el puesto de flores
    TENEMOS QUE HABLAR: corredor al fondo
    VOS NO ME COMPRENDÉS: siguiendo la flechita
    CÓMO PUDISTE HACERME ESO: cerrado por vacaciones

    mar calmo y próspero viaje

    1-IX-86



    HOMBRES Y MUJERES DE MI PATRIA

    Hombres y mujeres de mi patria:
    en estos momentos tan especiales
    donde se juegan el pasado, el pluscuamperfecto
    y el futuro anterior de nuestra estirpe,
    en esta enigmática y amniótica coyuntura estructural 
    y como humildes, humildísimos
    representantes del pueblo que somos Nos
    o mejor dicho Vos, que nos elegísteis
    bóveda -perdón- urna mediante,
    os invito, decía,  a compartir
    un instante de sano esparcimiento
    y a hacer gala del sentido del humor,
    porque me ha dicho un pajarito 
    que lo vamos a necesitar 

    8-XI-86



    ANTE NOSOTROS SE YERGUE 

    ante nosotros se yergue
    se yergue
    se yergue
    ¿qué?
    no interesa
    ante nosotros se yergue
    del verbo erguirse
    es decir levantarse
    para caer
    seguro para caer
    y yo me yergo
    cada mañana
    para mirar algo
    que no está
    porque ya se fue
    porque no llegó
    y entonces yazgo
    de yacer
    hasta la otra mañana
    en que me yergo
    para mirar algo
    y de tanto erguirme y yacer
    uno crece ¿no es cierto?
    uno duerme y sueña
    y crece
    y cree que es verdad
    a todo esto
    una mañana
    yo no me yergo
    y pienso:
    que se arreglen sin mí
    pero después me yergo
    para mirar
    cómo se las arreglan
    ¡y qué bien anda el mundo
    sin mí sin mí sin todo
    lo que soñé
    cuando soñaba erguido
    contra el cielo!

    31-VIII-87




    De Otros poemas inéditos (sin fechar):


    QUÉ

    Menos que un hueso podrido,
    menos aún:
    menos que la comida que se queda entre los dientes,
    que la pelusa en el fondo del bolsillo,
    que la uña cortada,
    que la cáscara muerta sobre la alfombra.
    Una cosa a la que hicieron persona,
    a la que inflaron hasta reventarla,
    un poco de saliva por el lado malo,
    la migaja roñosa de cualquier sobremesa.
    Y menos todavía:
    la pulga de la pulga del perro,
    la caspa sobre el hombro,
    el polvo sacudido en la mañana,
    lo que tapa la rejilla con sus espaldas.
    Tan menos que no figura en los diccionarios,
    que se olvidaron de ponerle un nombre,
    que cualdo alguien pregunta ¿y qué sos vos?,
    no sé realmente qué decirle.



    SALVAJEMENTE VUELVO, VOLVERÉ

    Salvajemente vuelvo, volveré
    siempre, lleno el rostro de agujas,
    a malherir la tarde
    que me esperaba
    con sus claras muchachas y sus ríos
    ebrios de mar o viento.
    No he nacido, me hicieron
    de fragmentos, de polvo, de palabras:
    no han dejado a los dioses
    suavemente poblarme.
    Inútilmente empuja
    la estrella rota de mis años
    el portal arrasado,
    el perdido grito que soy.



    ARCO IRIS

    por qué
    mi amor
    este poema desnudo

    por qué
    amor mío
    esta espada de aire


    SUSANA SHÉNON, La morada imposible, Tomo 2, Corregidor, 2004


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