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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 4 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Oct 2022, 01:53

    CUBA



    CINTIO VITIER
    (1921)



    Examen del maniqueo

    Cuántas veces ha sido humillada tu soberbia:
    la soberbia del maniqueo.
    Cuántas veces has tenido que beberte las lágrimas de hiel
    de no ser puro como un ángel.

    ¿De qué vale sutilizar los argumentos?
    -Sí, has colaborado con todo lo que odias,
    con la múltiple, infinita cara del mal.
    ¿En mínima medida? ¿Sólo por omisión? ¿Sólo para ganar el pan?
    Nada puede consolarte.
    -Nada: porque mientras menor o más irrechazable haya sido tu
    complicidad,
    más esencial es tu miseria,
    y mientras creías estar amparando en tu casa a los dioses siempre
    derrotados,
    no eras más que un oscuro obrero de la monstruosa construcción.

    Y así, cuando llegues a la presencia de tu Señor, no podrás decirle:
    fui puro, no pacté, no mezclé mi alma con las tinieblas,
    sino tendrás que confesarle: soy
    esta mezcla deleznable,
    me fue impuesto el insulto de la promiscuidad,
    tuve que dar al César lo que es del César
    y al cuerpo lo que es del cuerpo,
    soy uno más, perdido y manchado, en el rebaño,
    -quise salvar la luz, pero no pude.

    18 de septiembre de 1961


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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 4 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Oct 2022, 01:54

    CUBA



    CINTIO VITIER
    (1921)




    Faltabas tú, poeta. La injusticia...

    Para Antonio Guerrero

    Faltabas tú, poeta. La injusticia
    no podía omitirte en su venganza:
    ella sabe con lúcida impudicia
    lo que el amor a la belleza alcanza.

    Mas no le importa. Su misión inicia
    creyendo que encadena la esperanza,
    que prostituye el verbo a la avaricia,
    que entrega a mercaderes la balanza.

    Tú en cambio tienes la risa de tu hijo,
    la fuerza de tu madre, la palabra
    del que por siempre a los cubanos dijo:

    Solo será posible lo imposible.
    Salud, Antonio. Tu alegato labra
    la estrofa de los cinco, ya invencible.

    28 de diciembre del 2001


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Oct 2022, 01:55

    CUBA



    CINTIO VITIER
    (1921)




    La luz del cayo

    Una luz arrasada de ciclón,
    aquella misma luz que vi de niño
    en las mañanas nupciales del miedo,
    estaba esperándome aquí, pero aún más pobre,
    más secreta y huraña todavía,
    como si no hubiera lámpara capaz
    de agrupar nuestras sombras dispersadas,
    ni pudiera la abuela regresar con aquel vaso
    de espumoso chocolate hasta mi cama
    para decir: la dicha existe, la inminencia
    es un tren que estremece las maderas
    cargado de luces y dulzura.

    Por las calles oculto yo corría
    gritando como un pino indominable,
    destellando la honda piedra de presagios,
    discutiendo silencioso con las nubes,
    a comprar un martillo y unos clavos
    para clavar la casa contra el miedo,
    y al fin huíamos del mar, en orden, por los campos,
    buscando el ojo del ciclón que nos miraba
    como un animal remoto y triste.

    Esa luz está aquí, ya sin peligro,
    toda exterior y plana, establecida
    en la absoluta soledad del Cayo,
    pura intemperie de mi ser, diciéndome:
    no queda nada, no era nada,
    no tengas miedo ni esperes otras nupcias,
    arde tranquilo como yo, árida y sola,
    no esperes nada más, ésta es la gloria
    que aguardaba y merece (único amparo)
    tu flor desierta.

    ( De Testimonios )




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Oct 2022, 01:56

    CUBA



    CINTIO VITIER
    (1921)



    La obra...

    Mientras más guardo en mis despensas, soy más menesteroso,
    siempre ante el mismo muro, de nada me han servido
    las lámparas que encendí. Es de noche. Estoy solo.
    Las estancias aun tibias del festejo desiertas,
    ni un gesto, ni una sílaba, ni un aroma, podrían ayudarme.
    Tengo que hacerlo todo otra vez, de la raíz
    para encontrar al cabo que no poseo nada,
    que el pabellón oscuro se inclina a la intemperie.





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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Oct 2022, 01:57

    CUBA



    CINTIO VITIER
    (1921)




    La voz arrasadora

    Esta es la voz de un contemplativo, no de un hombre de acción.
    Ambas razas, las únicas que realmente existen, se miran con
    recelo.
    Es verdad que ha habido gloriosas excepciones, aunque bien
    mirarlos los rostros, bien oídas las voces,
    la sagrada diferencia se mantiene se mantiene, y aún se torna
    trágica.
    Pero el contemplativo entiende y muchas veces ama el rayo de la
    acción. Casi nunca lo contrario ocurre.

    Esta es la voz absorta de un oscuro, de un oculto, que ha tenido
    peregrinas ambiciones.

    Enumerarlas seria realizar un inventario del delirio.

    Baste decir que ha querido romper los límites del fuego en las
    palabras

    y ha vuelto al círculo del hogar con un puñado de cenizas.

    No, sin dudas no lo comprenderéis, salvo los que sois del
    indecible oficio.

    Estos hombres se alimentan de lo que hacen; hasta sus sueños y
    sus fantasmagorias son quehaceres, hechos.

    ¿Como entender a uno que no ha poseído nunca nada; que no ha
    tocado una cosa desnuda de alusión;

    que sólo vive y muere en el mundo de lo otro, en el inalcansable
    reino de las transposiciones:

    a uno que, de pronto, necesita escribir, cómo se necesita la
    comida o la mujer?

    Su Suerte es dura, extraña, también irrenunciable. Y sin embargo
    o por lo mismo, ya no me preguntéis,
    cada vez que oye la voz arrasadora de la vida, arroja su
    fantástico tesoro
    y sale cantando y llorando y resplandeciendo, y va silencioso a
    ocupar el puesto que le asignan.
    Marzo de 1960


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 15 Oct 2022, 07:14

    "Baste decir que ha querido romper los límites del fuego en las
    palabras

    PERDÓNAME: ¡S.C!

    BESOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 15 Oct 2022, 07:25

    EMPECÉ POR EL ULTIMO POEMA Y ME HA EMPUJADO A LEER ABSOLUTAMENTE TODO LO QUE HAS EXPUESTO DE CINTIO VITIER. PARA ÉL, AHORA Y SIEMPRE: ¡S.C!

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 00:29

    Es muy bueno, o a mí me lo parece. Ya había leído algo de él, además encontré más de lo que esperaba, así que seguimos y claro, las gracias te doy, Pascual.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 00:30

    CUBA



    CINTIO VITIER
    (1921)




    Lejos

    Lejos, lejos nací,
    lejos de mi alma:
    separada la vida
    de la mirada.

    Lejanía que fue
    toda la patria,
    como una cicatriz
    que no cerrara.

    No pude atravesar
    la tarde rara:
    lejos, lejos de mí,
    no me abarcaba.

    He visto, comprendiendo,
    la mar morada,
    el confín misterioso,
    la doble playa.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 00:31

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Los límites futuros

    A José María Valverde

    He tocado estos límites, los he masticado,
    los he digerido (mal, desde luego),
    los he trasmutado en días enormes y pequeños,
    los he mandado a la luna de ida y vuelta,
    los he dejado en Venus una tarde,
    me he vestido con ellos para festejar mis bodas,
    los he visto arder en la ceniza,
    los he llenado de flores e improperios,
    los he confundido con el patio de mi casa,
    me han atendido como sirvientes,
    médicos, psicólogos y sepultureros,
    los he oído recitar sus poesías,
    los he llevado como bastón, como amuleto,
    como título de propiedad, como esperanza,
    se han puesto a discutir con los vecinos
    y desde luego con las nubes y los gatos,
    los he sacado a puntapiés y me han abierto
    las puertas del crepúsculo llorando,
    se han llenado de rabia y de deseo,
    se han puesto a recordar en la azotea,
    juntos oímos música y leemos,
    juntos sufrimos, nacemos y cantamos,
    sus ojos borrarán estas palabras.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 00:31

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Más rápido que el tiburón lejano


    Lejos están las chozas de los pescadores con las mujeres grandes y pálidas

    oyendo el chasquido de las olas como un ángel enmascarado.

    Sus conversaciones se mezclan a los alimentos de cocción clara y sumisa,

    los niños juegan en las rocas, junto a las aves salvajes y el firmamento vacío.

    Más rápido que el tiburón lejano, más dulce que la luz en las islas felices,

    un desconocido como el cuerpo abre su idioma para ver

    el paso de la mañana ondeante sobre las piedras rojas y oscuras.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 00:32

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Nada serán mis palabras...

    Nada serán mis palabras
    si no encuentran otra boca
    que las cante y las olvide
    y las devuelva a la sombra.

    Allí quizás amanezcan,
    vagas ciudades ruinosas,
    y a otros solos lleve el aire
    la nostalgia de su aroma.

    Nada será lo que soy
    si en los otros no se apoya:
    mi presencia en otro hombro,
    mi esperanza en su congoja.

    ¡No me dejes amarrado,
    demente, al ánima sola!
    ¡Mira que voy a mi infierno
    si no hay pecho que me acoja!

    El que pasa me sostenga,
    la voz pueril sea mi roca,
    en ellos soy, y con ellos
    pediré misericordia.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 00:34

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    CINTIO VITIER
    (1921)





    Noche de Rosario

    Intentemos
    lo inaudito, la derrota,
    la arrebatadora, serenísima
    catástrofe
    de lo que no puede ser.

    El ser de aquella noche
    más allá de las imágenes,
    en la carne viva de si misma,
    añora equivalencias
    que no están ni en mis poderes más recónditos.

    No están, pero no estar es algo
    semejante a los ojos más vehementes,
    como los de aquella delicada,
    con realeza joven,
    grave judía en qué espinares.

    Atacar por una
    de las figuras de la noche
    con la precipitación del mar, alivia
    el desértico fuego de que no
    hay senda para llegar a ello.

    ¿Qué es ello, le pregunto al humo
    a la candela, al sabio
    sabor que se me va amargando
    a la par que crece la ceniza,
    marea en sí vistosa de algún oro?

    Es sólo así, juntando puntas
    de una incandescencia que sonríe
    indescifrables bordes, como alcanzo
    a divisar lo que no fue,
    por las fervientes calles de Rosario.

    Decir ¿qué es? Allí nacía
    lo que conozco a borbotones
    cuando la sed despierta su bebida,
    el hambre su alimento,
    la luz su fuego.

    Eran jóvenes, sí, con el murmullo
    de una conversación americana
    en la noche del Sur, cosa que brilla
    como la plata al fondo de la pena,
    y ofrece copas, risas.

    Risas, si esta palabra
    pudiera deletrearse como estrellas
    y masticarse como el pan
    de la menesterosidad de aquellos
    sentados a la mesa de las bodas.

    Mesa, banquete, lujo
    del ser cuando se reconoce
    incapaz de conocerse, a punto
    de lo saciado eterno en el efímero
    resplandor de los comunicantes.

    ¿Efímeros, aquéllos? Las miradas
    llegaron a ordenarse en una esquina
    de una alta madrugada. Pocos
    quedamos, fuimos, solos. Éramos
    todos. No hubo ausentes.

    Y ardía la promesa del pobre ser,
    casi innombrable.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 00:35

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    CINTIO VITIER
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    Palabras a la aridez

    No hay deseos ni dones
    que puedan aplacarte.
    Acaso tú no pidas (como la sed
    o el amor) ser aplacada. La compañía
    no es tu reverso arrebatador, donde tus rayos,
    que se alargan asimétricos y ávidos
    por la playa sola, girasen melodiosamente
    como las imantadas puntas de la soledad
    cuando su centro es tocado. Tú no giras
    ni quieres cantar, aunque tu boca
    de pronto es forzada a decir algo,
    a dar una opinión sobre los árboles, a entonar en la brisa
    que levemente estremece su grandioso silencio,
    una canción perdida, imposible, como si fueras
    la soledad, o el amor, o la sed. Pero la piedra
    tirada en el fondo del pozo seco, no gira
    ni canta; solamente a veces, cuando la luna baña los siglos,
    echa un pequeño destello como unos ojos que se abrieran
    cargados de lágrimas.

    Tampoco eres
    una palabra, ni tu vacío quiere ser llenado
    con palabras, por más que a ratos ellas
    amen tus guiños lívidos, se enciendan como espinas
    en un desértico fuego,
    quieran ser el árbol fulminado,
    la desolación del horno, el fortín hosco y puro.
    No, yo conozco
    tus huraños deseos, tus disfraces. No he de confundirte
    con los jardines de piedras ni los festivales
    sin fin de la palabra. No la injurio por eso. Pero tú no eres ella,
    sino algo que la palabra no conoce,
    y aunque de ti se sirva, como ahora, en mí, para aliviar
    el peso de los días, tú le vuelves la espalda,
    le das el pecho amargo, la miras como a extraña, la atraviesas
    sin saber su consistencia ni su gloria. La vacías.
    No se puede decir lo que tú haces
    porque tu esencia no es decir ni hacer. Antigua,
    estás, al fondo, y yo te miro.

    Todo lo que existe pide algo.
    La mano suplicante es la sustancia de los soles
    y las bestias; y de la criatura que en el medio
    es el mayor escándalo. Sólo tú,
    aridez,
    no avanzas ni retrocedes,
    no subes ni bajas,
    no pides ni das, piedra calcinada,
    hoguera en la luz del mediodía,
    espina partida,
    montón de cal que vi de niño
    reverberando en el vacío de la finca,
    velándome la vida, fondo de mi alma, ardiendo siempre,
    diurna, pálida, implacable,
    al final de todo.

    Y no hay reposo para ti,
    única almohada
    donde puede mi cabeza reposar. Y yo me vuelvo
    de las alucinantes esperanzas
    que son una sola,
    de los actos infinitos del amor
    que son uno solo,
    de las velocísimas palabras devorándome
    que son una sola,
    despegado eternamente de mí mismo,
    a tu seno indecible, ignorándolo todo,
    a tu rostro sin rasgos, a tu salvaje flor,
    amada mía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 16 Oct 2022, 00:47

    Nada será lo que soy
    si en los otros no se apoya:
    mi presencia en otro hombro,
    mi esperanza en su congoja.


    Ante estos versos no se puede decir nada: reflexionar con ellos ya es suma belleza.

    Gracias.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 23:29

    Gracias, Pascual, por estar siempre y en todas partes, que no es poco.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 23:30

    CUBA



    CINTIO VITIER
    (1921)




    Palabras de Nicodemo

    San Juan, 3


    Él me dijo que era preciso
    renacer, y yo le dije: ¿cómo?
    ¿a mis años puede un hombre
    volver a entrar en el vientre de su madre?
    Yo sentía mi rostro como una página escrita
    en el viento y en la sombra
    que hacían temblar nuestros cabellos
    y nuestras simples vestiduras.
    Las hojas también temblaban levemente,
    con un sonido áspero y dulce, acariciando
    los mediodías en el patio de la infancia.
    Y él me dijo, y sus palabras
    no parecían estar saliendo de sus labios
    -¿tal vez porque la sombra los cubría, o porque era
    tan ardiente su mirada?-: Oye,
    tienes que renacer en el agua y el espíritu,
    y hacerte del espíritu, si quieres
    entrar en el Reino... Todo era
    como un encuentro casual y lejanísimo
    de dos amigos, y él estuvo hablando
    todavía un rato, y yo sentí de pronto
    que me hablaba con cierta dureza,
    como reprendiéndome, y después
    nos separamos silenciosamente.
    Pero ahora estoy oyendo sus palabras de otro modo,
    como si hubieran pasado por el agua de mi sueño
    y gotearan en la luz de la mañana,
    en la blanca bocanada de la luz, en las mañanas de mi infancia,
    repitiéndome: si crees en mí,
    si vuelves a nacer en el agua y el espíritu,
    si te haces del espíritu...
    Los niños pasan gritando por la ciudad vacía.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 23:31

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Pienso en la santidad de los lugares...

    Pienso en la santidad de los lugares
    que nos han recibido y que dejamos
    quién sabe a qué parejas o a cuáles solitarios
    tan distantes de nosotros como astros
    y que sin saberlo continuarán los gestos
    que entre las cosas quedaron inconclusos
    , y pienso en las costumbres de las cosas, criaturas
    de este mundo pequeño, interminable,
    que no acabamos nunca de palpar, a tientas
    bajo el sol deslumbrante o la callada luna,
    desconocidas lámparas de lo desconocido
    con nuestras huellas dactilares: jarras,
    libros, esquinas, nubarrones, árboles,
    el mar, el sillón, el espejo, la noche,
    todo lo que llamamos la vida sin saber
    qué significa siquiera la palabra
    que no es una palabra sino música
    oída sólo en sueños, o un instante
    de ese llamado amor que nos sorprende y cae,
    roto en risa entre las piedras.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 23:32

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Preludios

    1
    Al despertar el primer gesto es para ti,
    oh voluptuosidad perdida,
    sacando de la luna y de los muros que se unen
    como la flauta silenciosa del bastardo,
    en las hojas lejanas una sílaba intacta.

    Una hoja soplando su ventura
    en el peso de la noche que desprende los espacios
    como la sal de su cuerpo el que mira al horizonte,
    y allí la renuncia de los días más amados
    cayendo hacia el espejo donde el viento no se oye.

    Los amantes aún dormidos como astros
    que pierden los poderes de la duda
    y se vuelven un lúcido paisaje testifican
    el abandono de los sitios de dulzura, la paciencia
    tirada junto al mar como un escombro.

    Yo pregunto por ti,
    oh voluptuosidad perdida,
    y es la piedra de esplendores insaciables
    lo que toca mi paladar como si yo me uniera
    con el blancor del ave que remonta.

    2
    ¿Cómo empezar, olvido, si el ave no ha empezado?
    ¡Rompe los textos silenciosos de la brisa,
    la nieve de la noche cuando el cuerpo desnudo se le escapa
    y amanece otra tela resonando en otra playa!
    ¿Cómo nombrar la vida con el humo,
    la sangre con la calma vacía de los vastos almacenes
    o con la humedad rosada que era la noche de la luz?

    ¡Rompe la piedra salvaje para mi tacto,
    la risa del salado amanecer para mi vida
    de lentitud igual a la celeridad del fuego!

    ¿Dónde ceñir el frenesí desierto
    y los hogares a lo largo de la costa pálida mordidos
    por una bestia más tranquila que la noche?
    ¿Cómo empezar, olvido, si tú jamás acabas?

    3
    Lejos están las chozas de los pescadores con las mujeres
    grandes y pálidas
    oyendo el chasquido de las olas como un ángel enmascarado.
    Sus conversaciones se mezclan a los alimentos de cocción
    clara y sumisa,
    los niños juegan en las rocas, junto a las aves salvajes y el
    firmamento vacío.

    Más rápido que el tiburón lejano, más dulce que la luz en las
    islas felices,
    un desconocido como el cuerpo abre su idioma para ver
    el paso de la mañana ondeante sobre las piedras rojas y oscuras.


    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Oct 2022, 23:33

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Preludios
    (cont.)


    4
    Allí donde la vida es la palabra ya en desuso,
    la palabra del detritus y el silencio
    que olfatean los perros, que desuella la luz
    sentenciosa y delirante como ultrajada madre;
    allí donde maduro el arlequín
    disfrazado de tiempo y de mendigo
    mira al caballo que resbala en la calle húmeda, sonríe
    vagamente al nacimiento de un sonido
    que es el sol de los ancianos,
    yo miraba el arco de la medialuna y repetía:
    voy a morir como la flor.

    El mar a lo lejos aún suspira
    fatigosamente incorporándose y cayendo en la penumbra.
    Y el rosa desabrido que levanta
    una página delgada y polvorienta en la memoria,
    velado y hosco el mediodía, remolino de su bestia pura,
    las tardes de redes y de viento como flor de espacio,
    aún me imponen la dulzura de sentir
    la palabra del escándalo saliendo de las últimas bujías
    que batallan con la respiración del tiempo entre las rocas.

    «Voy a oír como la flor», y contemplaba
    las desérticas mujeres que barren y resisten
    hasta que sus ojos alcanzan el esplendor de la luna
    y un carruaje silencioso rompe ante sus labios la ciudad
    remota

    5
    Más rápido que yo mi sueño avanza
    como el río cuya lentitud era la vida.

    Está el abrupto atardecer fijo en mis ojos
    con ese arabesco en el vacío hiriente
    de las nubes borrascosas y rosadas que se rompen,
    con ese voluptuoso arder de la ignominia en la dulzura
    que me atraviesa disfrazado de mujer y ave.

    Pero el sueño se detiene un instante desgarrador en otro
    mundo
    y canta como la luz, más desierta que el tiempo.

    «Abridme las puertas de los días quemados
    para que al fin yo estruje la rosa salvaje en el patio marino,
    para que al fin yo atraviese una calle baldía del mundo
    y conozca la playa infernal donde un niño está cazando,
    con un hilo imposible, soledades, cangrejos.»

    6
    Estalla la ola en arrecife
    que sale de la noche como deslumbrante sílaba
    de la palabra que me apresa. El tiempo
    de la flor está pasando
    en el hogar cerrado, en la mansión vacía
    de memoria.

    ¿Qué palabras,
    qué vírgenes de sueño y de sonido
    resistirían el contacto de una gota de este mar
    o el soplo del espacio despertado? ¿Qué argumento
    -aun aquél, ilegible, con que el hombre
    quema la eternidad de su deseo en una calle
    fabulosa, mordida por la nada- y el escándalo en sus ojos
    le deslumbra la historia?

    Mi soledad entretejida
    por el iris fugaz del imposible
    con la gloria de las bestias absolutas en el agua y en el viento,
    abre el frío desierto de los nombres.

    Afuera está el tesoro, vivas alas de olvido,
    fauces totales de la lejanía.

    El tiempo
    de la flor está pasando; la ola estalla,
    otra vez, en lo oscuro.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 18 Oct 2022, 00:17

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Respuesta al examen del maniqueo

    Si tú mismo te examinas, el examen no es válido.
    Las reglas no son ésas, ni siquiera el asunto.
    Al medirte con la vara de tu fanatismo
    te conviertes en una víctima, no en un penitente.
    Pero el asunto es el amor,
    sobre el que no hay definiciones ni escrutinios,
    el amor que está viviendo en ti
    (como en toda criatura)
    una vida sufriente y misteriosa.
    Por él serás juzgado, y tú no sabes
    dónde están los tesoros,
    los desiertos, las miserias, los espantos,
    ni las silenciosas comuniones, ni las grandes alegrías
    del amor que en ti padece.

    Nada sabes, salvo que
    tenemos, simultáneamente,
    que velar y confiar.
    Espera. Vive.

    Sirve.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 18 Oct 2022, 00:18

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Sedienta cita

    Cito textualmente las estrellas
    y el hogar complejo de la naranja herida.
    Diminuta es la luz en que el buey se esconde
    lejos del ave, asoleando eternamente
    las estudiosas manos del guajiro,
    sus diez uñas sonoras de cavar el viento.

    Dónde estuve, qué es esto, qué era tanto,
    por qué laúd de sufrir o cal o estiércol frío
    se me propaga en piedras la voracidad del corazón.
    ¡Ay, los dorados mulos de su costa difunta!
    Veo mi rostro en el soez cristal partido,
    en la espuela rota, en la leve nieve del sillón de mimbre.

    Cito el insólito fieltro de las nubes idas.
    Qué flora vuestra, qué dolor, qué tacto aherrojado y libre
    desciende, estricto juez de oro, y canta.
    Sí, desciende, paño de la luna, sobre un sucio mendigo,
    y descarnándolo hasta sus flores o risas o planetas canta:
    grácil noche de todos, alas de todos, vago perro.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 18 Oct 2022, 00:18

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Trabajo

    Esto hicieron otros
    mejores que tú
    durante siglos.
    De ellos dependía
    tu sensación de libertad
    tu camisa limpia
    y el ocio de tus lecturas y escrituras.
    De ellos depende
    todo
    lo que te parecía natural
    como ir al cine
    o estar triste, levemente.
    Lo natural, sin embargo, es el fango,
    el sudor, el excremento.
    A partir de ahí, comienza
    la epopeya, que no es sólo
    un asunto de héroes deslumbrantes,
    sino también
    de oscuros héroes, suelo de tus pisadas,
    página donde se escriben las palabras.
    Deja las palabras, prueba
    un poco
    lo que ellos hicieron, hacen,
    seguirán haciendo
    para que seas:
    ellos,
    los sumidos en la necesidad
    y la gravitación,
    los molidos por los soles implacables
    para que tu pan siempre esté fresco,
    los atados
    al poste férreo de la monotonía
    para que puedas barajar todos los temas,
    los mutilados
    por un mecánico gesto infinitamente repetido
    para que puedas hacer
    lo que te plazca con tu alma y con tu cuerpo.
    Redúcete como ellos.
    Paladea el horno,
    come fatiga.
    Entra un poco, siquiera sea clandestinamente,
    en el terrible reino de los sustentadores
    de la vida.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 19 Oct 2022, 00:21

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Altísimo epitalamio

    Pero si al cabo vienes, despojada
    de tus flores nupciales, a la hora
    en que el mundo hasta el fondo se desdora
    y la ceniza cubre a la mirada;

    pero si entonces, con la boca helada
    del ocaso postrero que devora
    toda ilusión, fatal coronadora,
    al oído me dices: soy la nada,

    te daré gracias por dejarme verte
    y abrazarte desnuda, y por ser mía
    siquiera en el instante de perderte;

    y dormiré en el tálamo que hacía
    mi corazón, soñando que la muerte
    es tu último velo, poesía.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 19 Oct 2022, 00:22

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    CINTIO VITIER
    (1921)





    Un extraño honor

    El árbol sabe, con sus raíces y sus ramas,
    todo aquello que puede ser un árbol:
    ¿o acaso también falta
    a su mitad visible otro esplendor
    que es lo que está sufriendo y anhelando?
    No lo sabemos. Pero él
    no necesita conocerse. Basta
    que su misterio sea, sin palabras
    que vayan a decirle lo que es, lo que no es.
    El árbol, majestuoso como un árbol,
    lleno de identidad hasta las puntas,
    puede medirse cara a cara con el ángel.

    Y nosotros ¿con quién nos mediremos,
    quién ha de compartir nuestra congoja?
    Ved ese rostro, escrutad esa mirada
    donde lo que brilla es un vacío,
    repasad como en sueños
    esas líneas dolorosas en tomo de los labios,
    ese surco que ha de ahondarse en la mejilla,
    la desolada playa de la frente,
    la nariz como un túmulo funesto. ¡Qué devastado reino,
    qué fiero y melancólico despojo, humeando todavía!
    Sólo otro rostro podría comprenderlo.
    Así nos miramos cara a cara, el alma desollada,
    con el secreto júbilo insondable que nos funda,
    que está hecho de vergüenza
    y de un extraño honor.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 19 Oct 2022, 00:22

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    CINTIO VITIER
    (1921)




    Un golpe de recuerdos te modela...

    Un golpe de recuerdos te modela
    como a la nube el soplo imprevisible.
    ¡La música y la enamorada tela
    que cruza por tus ojos! Suprimible

    y oscuro lo demás, aquí te espera,
    frente a mi vida absorta o despiadada,
    un país al que vuelves, pasajera
    del eterno sabor de tu mirada.

    -¿Será tú lo que miro? ¿Y a qué sombra
    de tu soñar inmóvil pertenece
    la antigua calidad en que me abismo?

    Pero de pronto en mí tu voz me nombra
    como un golpe de rara luz que acrece.
    ¡Oh música y milagro de lo mismo!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 19 Oct 2022, 02:12

    1. NO ME DI CUENTA QUE POESÍA SOCIAL XVII SE HABÍA CERRADO. RAZÓN:

    - EL DESTINO INFAUSTO DE POESÍA SOCIAL.
    - LA MANO DE PASCUAL, QUE REITERADAMETE SE EQUIVOCA O...
    - VAYA USTED A SABER ( Tiene permiso para pensar cualquier cosa).

    Y dicho lo dicho


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 19 Oct 2022, 02:14

    ... me encanta Cintio Vitier:

    El árbol sabe, con sus raíces y sus ramas,
    todo aquello que puede ser un árbol:
    ¿o acaso también falta
    a su mitad visible otro esplendor
    que es lo que está sufriendo y anhelando?


    Gracias, Lluvia.  Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 20 Oct 2022, 23:31

    Gracias a ti siempre.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 20 Oct 2022, 23:32

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    A LA POESÍA

    ¿Vienes menos cada vez,
    huyes de mí,
    o es que estamos entrando en tu silencio
    -el pedregal, la luz-
    y ya tenemos poco que decirnos?
    Pero ese poco,
    ¿lo diremos nunca?
    pero ese poco, ¿qué es?
    ¿Será el alimento de los ángeles,
    lo que le falta al sol,
    la muerte?
    No digas nada tú. Cada palabra
    de tu boca es demasiado hermosa.
    No puedo resistirla ya,
    aunque todo mi ser quiere comerla,
    y de esa hambre vivo aún. Dí
    la nada que estoy acostumbrado a ver
    en el pálido fulgor de la sequía,
    en la brasa del deseo, allí
    donde la amarga mar que adoro empieza.
    Dí su mezcla con todo, en que he gozado.
    La memoria
    guarda trenes enteros, encendidos,
    silbando por lo oscuro. No me sirven.
    Mañana del ayer, una candela al mediodía
    se me parece más: en ella escribo
    letras para el aniversario
    de mi expulsión del texto que ahora miro,
    incomprensible. ¿Tú eras mi madre, entonces?
    ¿Tú, que ahora vienes, como el alba,
    llena de lágrimas? ¡Oh materia,
    templo! Haber nacido es no poder entrar en ti.
    Déjame verte por el lado de la historia,
    que busca también un paraíso,
    pues tu nombre es justicia, noche
    de aquel niño.
    ¿Qué está pasando ahora que los músicos
    acabaron de tocar aquel danzón terrible?
    Mi vida vuelve a ser el arenal de hueso
    donde salí del libro, ay, sellado. ¿Y tú,
    serás mi hija?
    ¿Y tú, serás mi patria que no terminaré de ver?
    ¿Dirás lo que dijiste aquella noche,
    cuando la finca empezaba a ser el paraíso
    entrando en el futuro de los naranjales,
    bajo la risa de las estrellas?
    Lo poco, ¿es ya el tesoro?
    Lo poco que nos falta, ¿es ya lo inmenso?
    Tanto tiempo expulsado de tu vientre
    apenas pesa como un ave en el silencio.
    Dame tu mano. Ayúdame a llegar.




    _________________
    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

    Pablo Neruda

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