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Mensaje por Lluvia Abril Sáb Oct 22, 2022 12:36 am

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CINTIO VITIER
(1921)




AMOR

Si vieras en qué playa te he querido
y en qué estrella te ocultas invencible,
qué acentos de mi voz has escogido,
hasta dónde te hunde lo imposible
desde mi sueño al tuyo melodioso
como una clara ola que me inunda.


Cruzáramos los dos el negro foso
de la tierra y el mar que nos circunda,
y cruzáramos más: la tibia fuente
de luz definidora, el campo serio
de flor que nos aguarda, y, lentamente,
hiciéramos de amor un fijo imperio.



_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Sáb Oct 22, 2022 12:36 am

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CINTIO VITIER
(1921)



AUSENCIA

Qué oculta esta palabra o reverencia
irónica al desdén que la provoca,
gusto que niega todo lo que toca,
negación de sí misma, viva ausencia.


Cómo para vivir tiene licencia
si no nació, ni muere, ni convoca
más tiempo que el futuro que revoca
dejándonos de nada única ciencia.


Cuchilla sin embargo es lo que dice,
amputadora puerta cuyo filo
tan silenciosamente nos instruye.


Allí duele donde ella se desdice,
punza allí de la sutura el hilo
zurciendo lo que aguarda y lo que huye.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Sáb Oct 22, 2022 12:38 am

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CINTIO VITIER
(1921)




CÁNTICO NUEVO

Este libro no es tanto de poesía
como de conciencia.


Sus versos resultan duros y desabridos
pero dicen la verdad de mi corazón
cambiante y una
como profunda luz de agosto.


Ya no vale la pena escribir
una línea
que no sea completa, aunque después resulte poca,
la verdad.


La poesía no está por encima de nada.


Echo mi vida a un fuego: ser honrado.
Cómo no voy a querer serlo si en ello me va la vida.
No la que otros pueden darme o quitarme sino la que yo me doy
en mi conciencia que Dios me dio
para hacer este cántico nuevo,
áspero, duro y desabrido.


He pasado de la conciencia de la poesía
a la poesía de la conciencia, porque estoy, a no dudarlo,
entre la espada y la pared.


Este libro no contiene las notas de una lira
salvo que una lira sea
el tiempo y el espacio que van de la espada a la pared.
La profunda luz de agosto me lo dice:
Nada está por encima de nada.
Todo va a salvarse o a perderse junto en un solo cuerpo y en una sola alma.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Sáb Oct 22, 2022 12:38 am

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CINTIO VITIER
(1921)



COLA

Detrás de él va un niño
que lleva un suéter rojo
que va detrás de un viejo
que tiene un sombrerito,
detrás de una señora
con una saya azul,
que va detrás de un perro
que va detrás de un coro
de marineros rusos,
detrás de una muchacha
públicamente hermosa,
que va detrás de un ciego
detrás de su bastón,
que va detrás de un día
color de cornetín,
que va detrás de un ciervo
que se perdió en el bosque,
detrás de las Cabrillas
y de la Cruz del Sur,
que va detrás de un beso
detrás de una postal,
que va detrás de un manco,
de un cojo y de un ciempiés,
detrás de un apagón,
detrás de dos paraguas
que van detrás de Arthur
detrás de sus camellos
que van detrás de todo
con todas las banderas
las herramientas todas
y con soldados mil.


Yo voy detrás de usted.


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Mensaje por Lluvia Abril Dom Oct 23, 2022 12:56 am

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CINTIO VITIER
(1921)




DE MI PROVINCIA

Vuelve la tarde
cuando el niño polvoriento se echa al río
y suena su peso en las nubes
como un fresco morado distinto
que abre suavemente los ojos de la mujerzuela
sentada huesuda y eterna en el parque.


Dónde estará mi sombrero, pregunta
con el único zapato interrogante que tiene,
y se pone a crear de otro modo su verde sombrero,
mientras el niño patalea dulce
perdido en un extraño, en un sordo silencio
que no puede penetrar ni la música del último crimen.


Sonando hacia el mar el domingo
desprende su pasión cristalina
en aciagos danzones de angustiosa patria,
y la imagen del mundo como el nombre
guardado en la oscura garganta de un ciego
empieza a buscar su tamaño, su olor, sus colores.


Yo dije que vuelve el deseo,
pero la tarde es inmóvil como todo transeúnte
o melancólico bufón de sí mismo,
y al expresar un banco, un laurel o una tela soñada
que hasta entonces no tuvo concreto frenesí,
es idéntica y sigue brotando, esencial, de mi provincia.



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Mensaje por Lluvia Abril Dom Oct 23, 2022 12:57 am

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CINTIO VITIER
(1921)




DEMOLICIÓN

Al fin se consumó, después
de tantas perfecciones tan equívocas,
de tanta precaución y cálculo, probando
que nada fuera inútil, ni lo nimio,
ni los más delicados pulimentos:
al fin se consumó lo improyectado
por la mano, al revés de la materia.


La mano reconoce que otra mano
más poderosa hay en la materia,
otro proyecto inverso, otra escultura
abierta al desgarrón que nos genera,
el ojo reventado de la forma,
el descoyuntamiento crucifixo,
el boquete sediento de la luz
manando los destrozos
de una extraña alegría.




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Mensaje por Lluvia Abril Dom Oct 23, 2022 12:57 am

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CINTIO VITIER
(1921)




DOBLE HERIDA

Este ir de la vida a la escritura
y volver de la letra a tanta vida,
ha sido larga, redoblada herida
que se ha tragado el tiempo en su abertura.


Abierto como res por la lectura,
le entregué las entrañas, y la vida,
queriendo rehacerlas, conmovida,
en ellas imprimió su quemadura.


Doble traición, porque la una resta
lo que la otra necesita entero:
el ser de carne y sueño, la respuesta


que deje al fin saciado al heredero
de tanta boda rota y tanta fiesta
partida por cuchillo doble y fiero.


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Mensaje por Lluvia Abril Dom Oct 23, 2022 1:00 am

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CINTIO VITIER
(1921)




EL CONVALECIENTE

La noche extiende su dominio puro
de estrella por mi sanagre aparecida
como un árbol oscuro:
ya no es la muerte ni la vida
lo que alegre despierta con mi sueño
a mi ceniza en flor y luz madura,
sino un oro neutral que me hace dueño
de mi joven palacio de amargura.


Oh ardido corazón, paciente mina
de la engastada furia que rodea
mi tronco de hombre escueto de paisaje!


Levanta, enfermedad, tu lluvia fina,
permite que tu niño eterno vea
su extraña paz y delicado viaje.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Oct 23, 2022 2:15 am

Este ir de la vida a la escritura
y volver de la letra a tanta vida,
ha sido larga, redoblada herida
que se ha tragado el tiempo en su abertura.


Abierto como res por la lectura,
le entregué las entrañas, y la vida,
queriendo rehacerlas, conmovida,
en ellas imprimió su quemadura.


Doble traición, porque la una resta
lo que la otra necesita entero:
el ser de carne y sueño, la respuesta


que deje al fin saciado al heredero
de tanta boda rota y tanta fiesta
partida por cuchillo doble y fiero.


Habremos de corregirnos si no queremos terminar así-

Gracias, Lluvia.

(Por cierto en mi bandeja de entrada no sale POESÍA SOCIAL XVIII... Y YA NO SÉ QUÉ HACER. LLEVO VARIOS MESES ASÍ. Y NO HAY MANERA.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Oct 25, 2022 11:34 pm

Cuando concluyas, si no tem importa me avisas por privado. Mi próxima tanda no tiene mucho donde rascar.

Besos.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar Oct 25, 2022 11:35 pm

No te preocupes, así será.
Gracias y vamos casi terminando.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar Oct 25, 2022 11:36 pm

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CINTIO VITIER
(1921)





EL NIÑO

Después del aromático aguacero
ya no iremos por dulce a la bodega,
ni saldremos corriendo hasta la sombra
morada del caimito cariñoso…


Ya nunca volveremos confundidos
en el áureo sofoco de la risa
a batirnos con suaves espadones,
bajo el gotear ligero de los mangos.


Astroso, montaraz, húmedo amigo,
ya no te pedirán que me regales
tu cajita nocturna de cocuyos.


Ya no la cogeré, lleno de angustia.
Y la flor amarilla y la portada
no nos darán ya más su azul velado…


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Mensaje por Lluvia Abril Mar Oct 25, 2022 11:37 pm

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CINTIO VITIER
(1921)




EL NIÑO INMOVIL (CAMPESINA)


Y así calladamente contra el humo
del arroz en el cuarto que el sinsonte tornasola,
miré tus grandes manos, campesina
férrea de piel, forrada súbita de chispa honda
como la flor de oro; y tú secabas
unas oscuras decepciones imprevistas
con tu perenne delantal, volando; y fija me cogiste,
mientras frotaba el hueso fino de la cañabrava
con su rayo el viento, la música que oigo
en mi penuria como un lejano corazón a veces.
Y así calladamente contra el humo
del arroz en el cuarto que el sinsonte tornasola,
pienso en tus bellas manos, campesina, siempre.


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Mensaje por Lluvia Abril Miér Oct 26, 2022 11:40 pm

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CINTIO VITIER
(1921)




LA CASA

Ah de mi casa, este navío a tumbos
siempre en el mismo sitio navegando
quién sabe hacia qué luces y qué rumbos,
anocheciendo, madre, navegando:


yo que te vi agrietada en los retumbos
de la tormenta, y que te oí aullando
quién sabe hacia qué luces y qué rumbos,
amaneciendo, madre, y navegando:


tálamo, cuna, tumba, lira, cerco,
estudio, cena, púrpura, ceniza,
infierno, paraíso, barco terco:


sé que nos llevarás en llanto o risa
hasta dejarnos en los fuertes brazos
que nos llaman -y tú, hecha pedazos.



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Mensaje por Lluvia Abril Miér Oct 26, 2022 11:41 pm

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CINTIO VITIER
(1921)






LA JERIGONZA


Queríamos vivir ocultos,
ser harapientos héroes,
usar el idioma como un trapo tenebroso
que esconde la joya más ardiente.


Queríamos arroparnos en la nada
de nuestra creación y calentarnos
con un orgullo que se perdía en risa
por el túnel giboso de la jerigonza,
frente al todo compacto de los otros.


Queríamos andar a oscuras
debajo de los muebles prehistóricos,
estrujar las semanas oficiales,
llenarnos los bolsillos de mentiras.


Queríamos ser puros, deformarnos,
ser nadies invisibles, ser enormes,
aparecer entre los juegos como espectros
que contemplaban desdeñosos el ocaso,
pisar la raya para unirnos
con el que espra enla inaudita costa.


Queríamos el cojo en la gramática,
el verbo mendigando entre los números,
el trece de mudez, fingir que todo junta
las manos para implorar clemencia,
más rápidos que oscuros, enfundarnos
en un gabán de interminable burla.


Queríamos vivir, ser otros.


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Mensaje por Lluvia Abril Miér Oct 26, 2022 11:41 pm

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CINTIO VITIER
(1921)



LA MESA

Esta mesa que construyó mi abuelo
para mi padre joven, guarda cosas
dispersas de mi alma, versos, prosas,
fragmentos de ilusión y desconsuelo.


Toco sus pobres tablas, el abuelo
ahora soy yo para otro niño, rosas
tuvo mi madre joven, misteriosas,
las nubes pasan en sereno vuelo.


Mi delirio cruzó por esta mesa
que tiene para mí algo prudente
de abrigo familiar, y de entereza.


Su fibra es la modestia resistente,
y atónita de sí, a mi extrañeza
le dio el soporte austero de mi gente.



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Mensaje por Lluvia Abril Miér Oct 26, 2022 11:42 pm

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CINTIO VITIER
(1921)




LA PROFESORA

Cuando tocábamos el tiembre
al fondo del corredor inerte,
se oían sus tacones por el cuarto
como en una angustiosa novela.
Estaba sin duda arreglándole el lazo al perrito,
dándole el último toque a las flores
en el jarrrón de Frankfurt.
Pero al abrir, alta y nerviosa, como un pájaro
un poco desplumado, la saya y la blusa
tan conmovedoramente ajustadas
nos obligaban a ver el pañuelito
en el rincón del llanto.
La penumbra estaba llena de cojines ajados,
de litografías imprecisas que conocieron
el vaho de la ropa en la maleta
cuyo resorte sonó siniestro
en otra habitación inverosímil.
Junto a la ventana la mesita
para tomar el té con pudín de pasas
mirando las azoteas de la Habana
como un conjetura más bien triste que alegre,
y allí nos sentamos extrañamente inútiles
envueltos en gorjeos guturales,
testigos de sus labios modelados por el llanto,
y de su cabecita marcial, fantasiosa,
que se inclina cortés hacia el abismo.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Oct 27, 2022 1:20 am

Me encanta el laborioso trabajo que estás realizando sobre CINTIO VITIER.

Gracias, Lluvia.

Besos.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue Oct 27, 2022 11:01 pm

Gracias a ti, Pascual, por estar siempre ahí.
Seguimos, voy lenta, pero voy, jeje.
Besos.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue Oct 27, 2022 11:02 pm

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CINTIO VITIER
(1921)




LA SALA DEL POBRE

La sala del pobre gigantesca, nocturna y decorada
por manos tan seniles que ya tocan el brocado persa del
serafín
dilucida mi pecho minuciosamente, abre su diálogo
como tristes fauces.


Allí los mechones grises y los lazos de luna y cenefa
indeleblemente cantan la majestad del rayo, allí la efigie
del difunto
liga el marchito abalorio a la oreja, el corazón a su
canosa lámpara.


Investidura que para mí suplico! La sala del pobre es un
verso tan maduro,
es una voz tan callada y expresada que agota la alegría,
que deshace mi pobreza en augustas cretonas de un
helor divino.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Jue Oct 27, 2022 11:03 pm

CUBA



CINTIO VITIER
(1921)




NO ME PIDAS

No me pidas falsas
colaboraciones, juegos
del equívoco y la confusión:
pídeme que a mi ser
lo lleve hasta su sol sangrando.


No me pidas firmas,
fotos, créditos para un abominable
desarrollo de la doblez: pídeme
que estemos como hermanos
abriéndonos el corazón hasta la muerte.


No halagues mi vanidad, busca mi fuerza,
que es la tuya. No quieras, con tu delicadeza,
que me traicione. No simules
que vas a creer en mi simulación.
No hagamos otros mundo de mentiras.


Vamos a hacer un mundo de verdad, con la verdad partida
como un pan terrible para todos.


Es lo que yo siento que cada día me exige, implacablemente,
la Revolución.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Jue Oct 27, 2022 11:04 pm

CUBA



CINTIO VITIER
(1921)




OCULTO

Oculto he sido y acunado por el mar
cual si estuviera mi madre en otro iris,
alhaja inmóvil de tristeza para el sol, que anocheciendo
los fríos tulipanes del traspatio, me rodeaba
de amargo alero al mediodía. Sin voz purpúreamente
los muros y los lunes otorgáronme una pálida provincia
donde franquear el cuerpo que desgasto, y en las noches
de junio
el barco al desoírme completa mi distancia,
hunde su maquinaria en mí cual la mejor estrella.
Oculto, sí, pero en losas y camastros
poniendo la ventura de morirme junto a voces,
salvando la baranda de amatista al escampar, y la
bandurria
que llega, sorda, en imposibles ráfagas al mundo.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Jue Oct 27, 2022 11:05 pm

CUBA



CINTIO VITIER
(1921)




OTRO

Nunca estoy conmigo. Otro.


El otro, por dentro, afuera,
entre, despertando olvido.


Voy y vengo, descompuesto,
juguete de imán profundo, niño.


Otro. Nunca estamos juntos.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Jue Oct 27, 2022 11:05 pm

CUBA



CINTIO VITIER
(1921)



SELLADA VIGILIA

I


En aquella ciudad morada y mustia
los mulos del carbón, los níveos pescadores
escanciaban la forma serena de mi angustia,
iniciaron el fúnebre ajedrez de sus rumores.


Era mi vida un sueño confuso de hondos seres,
los ojos inflexibles de ilusión se me abrían
a beberle a las cosas sus graves menesteres.
La llovizna el cine y el perro me influían.


Es dulce y es infausto por la calle de olvido
caminar ciertas noches a mi trémulo puente,
arpa de nube y viento en la velada oscura.


Y escuchar a lo lejos el piano detenido,
los mágicos hogares de frenesí latente
calándome los huesos con su vaga locura.


II


Que yo estaré soñando, dormido centinela
de una tarde profunda en olor a lejanía,
ojo de extraña tribu, puso de esta sequía
que me nace del tiempo y en lo infinito vela.


Qué se oirá de mi boca que no sea lectura,
triste cancion mezclada por las nubes y el hombre;
quién podrá distinguir de mi sonido el nombre
con que me llama Dios a beber su dulzura.


Soy como el trueno antiguo, confuso y elocuente,
que de pronto escuchaba en la sola arboleda,
íntima ya de astros y olvidada familia.


Las tardes superponen su texto transparente.
¡Quién sabrá lo que pido si mi corazón queda
delirante y remoto en sellada vigilia!




_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Oct 28, 2022 1:08 am

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YDILIA JIMÉNEZ HERNÁNDEZ.  

No encuentro ningún dato biográfico suyo (Fecha de Nacimiento: 1920?...) y este es el único poema suyo que viene en el TOMO II DE LA ANTOLOGÍA DE LA POESÍA CÓSMICA  CUBANA.

PESIMISMO:

Hoy todo me resulta indiferente...
miro al cielo y lo veo deslucido.
No encuentro entre las flores, colorido
y no parece el sol tan esplendente.

Hoy no encuentro en el mar esa corriente
recia y tersa, que lleva en su fluido
la fuerza de sus aguas ni el rugido
de sus espumas en la Roca ingente.

No siento la caricia de la brisa
en mi rostro surcado de amargura
y en la noche, la luna misteriosa

oculta tras las nubes, su sonrisa,
sin darme el resplandor de su blancura...
ni entrar por mi ventana, silenciosa.

Hoy estoy triste, siento que, deprisa,
pasa mi vida mísera y oscura...
¡y un pesimismo cruel, mi alma acosa!


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Oct 29, 2022 12:41 am

Después de Ydiia debía hablar de ADOLFO MARTÍ FUENTES. Me equivoqué y me puse a hablar de OSCAR HURTADO, al que ya le dediqué un tiempo hace unas semanas.... Después de una hora me di cuenta del error y tuve que borrar todo lo que pasé.

ADOLFO tendrá quen esperar mejor momento.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Oct 29, 2022 1:44 am

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ADOLFO MARTÍ FUENTES ( 1922 - 2002)

FTE. GALICIA ARTABRA

Adolfo Martí Fuentes. Nacido en Ferrol, un poeta cubano polifacético

Ferrol, donde yo nací.
Un pueblo lejano en una
de las rías de Galicia
fue la primera caricia
de mis cantares de cuna.
Muy pronto -ciega fortuna
la vida- hacia Cuba fui
a no saber que te vi
con ojillos de emigrante
y que te tuve un instante,
Ferrol, donde yo nací.

Ferrol, donde yo nací
de los Martí y de los Castro,
serás siempre como un astro
rutilante para mí.
Que aunque no supe de ti
desde un temprano “hasta luego”,
a tu ternura me entrego
con toda mi fantasía
y me ufano de ese día
en que en ti, nací gallego.

Así se inspiró el 6 de abril de 1998 el destacado escritor gallego Adolfo Martí Fuentes nacido en Ferrol, el 12 de junio de 1922. (+La Habana,el 10 de junio 2002)

De los tres hijos del matrimonio que formaron Juan Martí Castro, ferrolano emigrado a Cuba con catorce años de edad, y la cubana Adolfina Fuentes Domínguez, sólo uno nació en Galicia: Adolfo. Su padre llevó a su madre a Ferrol a conocer la familia, estaba embarazada, y allí nació él.

En cuanto a su primer apellido, su abuelo,comandante de Infantería de la Marina de Guerra Española, destacado en Ferrol, llamado Juan Martí Domenech, nació en la misma casa donde naciera Mariano Martí, padre de José Martí, en Caudete,

Adolfina le trajo a Cuba cuando cumplió el primer año de vida, después de bautizarlo en la Iglesia del Carmen, con un cura muy pintoresco, llamado Benito Murado, y nunca más volvió a su tierra natal.

El padre era vendedor, fue a Cuba a convivir con su hermano Antonio Martí, en Sagua la Grande; su madre fue enfermera en los hospitales Calixto García y La Balear. La familia por ellos constituida se estableció en la capital, de ahí que Adolfo no tuviera acento español pues se crió y aprendió a hablar en los barrios de La Habana. El ambiente del hogar era de honradez y de trabajo. Vivieron en una azotea en Belascoaín y San Rafael, ocasión en que perdieron la vivienda, abatida por el fortísimo ciclón del 1926, y después en La Víbora volvieron a verse sin vivienda por las inclemencias del meteoro de 1944.

A los catorce años, el poeta Martí comenzó a escribir. Estudió el bachillerato, y al ingresar en la Universidad, sólo podían hacerlo los nacidos y naturalizados, acogiéndose por esa razón a la nacionalidad de su madre, lo que convirtió al joven gallego en cubano por nacimiento. Permaneció estudiando Derecho hasta el segundo año.

adolfo-marti-1Triunfo de la Revolución

Con el triunfo de la Revolución, el Ministerio de Relaciones Exteriores lo designó para cumplir servicio en el exterior, fue de cónsul a Colón, Panamá, por un año. De regreso a Cuba, Martí fue designado cónsul nuevamente, pero a Guayaquil, Ecuador. Más tarde, representó a Cuba como primer secretario de la embajada en Praga, Checoslovaquia, acompañó a Raúl Roa, hijo, en la embajada de Río de Janeiro, Brasil, hasta el golpe de estado de Goular.

Una vida diplomática intensa. Viajó hasta el Medio Oriente, Siria,Unión Soviética, y a causa de esos viajes estuvo de tránsito por Madrid muchas veces, por cuarenta y ocho horas como máximo, sin albergar la mínima posibilidad de visitar Galicia. Le gustaría visitar Ferrol pero no podría, únicamente acompañado por su mujer, porque afronta serios problemas de salud. No tiene la misma estabilidad que antes, padece de los bronquios, pues fuma desde que comenzó a escribir.

Escribió trece libros de poemas y uno de ensayo

“Escribí trece libros de poemas y uno de ensayo, de crítica literaria.-señala en una de sus muchas entrevistas- Mi primer libro fue “Alrededor del Punto”, ha sido editado tres veces, la primera de veinte mil ejemplares, la última cuando cumplí los setenta y cinco años; otro de mis libros es “Contrapunto”.

«De literatura para niños, “Por el Ancho Camino”, que recibió el premio Ismaelillo en un concurso de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC); “Libro de Gabriela”, muy querido, dedicado a mi primera nieta, nacida en Bulgaria. El último, editado en la Casa Maya de la Poesía, en Campeche, México, fue “El Árbol del Retorno”. Considero mi obra más realizada “Alrededor del Punto”, despertó mucha polémica, hizo innovaciones en la décima que no eran toleradas. Hubo controversias con este libro que provocó el interés de los jóvenes por la décima en los años setenta. Para mí es sumamente importante.”

adolfo-marti-2-225x300Después de su carrera diplomática, estudió la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispánicas y quedó como profesor en la Escuela de Letras de la Universidad de La Habana. Pasó a ser el director nacional de Literatura del antiguo Consejo Nacional de Cultura y terminó su vida laboral como redactor jefe de las Ediciones Unión, en la UNEAC.

Se casó muy joven

Adolfo Martí se casó muy joven, la primera vez. Tuvo cinco hijos, cuatro varones y una fémina. De un segundo matrimonio, que duró más de cincuenta años, tuvo un hijo,

“ Me ayudó a criar los míos, incluso cuando fui al servicio exterior los llevé conmigo. Es una buena mujer, también escritora, su nombre es Nieves Rodríguez Gómez. A ella le han publicado dos libros: “Libros de los Pececitos” y “Días de Naipes”, y otros dos ya aprobados para su publicación. Es muy práctica, fue jefa de los programas campesinos de Radio Rebelde y Radio Progreso hasta que se jubiló.”.

Su obra

La obra de Adolfo Martí Fuentes ocupa un lugar importante en la historia de la lírica cubana contemporánea, sobre todo la décima y el soneto, estrofas en las que volcó sus mayores inspiraciones poéticas y un arduo trabajo con el lenguaje. Vistió de gala nuestra espinela, llenándola de esplendor y nuevos bríos, lo que le permitió traspasar las fronteras de la Isla, para alcanzar un horizonte más amplio. El acontecer cubano y latinoamericano está presente en toda su obra.

Recuerda Ángel Augier que Martí se dedicó “a arrancarle sus secretos a la poesía, que es su vida; y a la vida, que es su poesía. Y a luchar contra todo lo que tendiera a ensombrecer vida y poesía”.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Oct 29, 2022 1:48 am

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ADOLFO MARTÍ FUENTES ( 1922 - 2002)


A MI MADRE


I

Madre, por todo el amor
que me brindaste en tu nido;
por eso de haber crecido,
madre, en tu regazo; por
tu sangre en cada rubor
y la rosa alta del pecho
que me diste; por el trecho
de tu voz en mi cantar;
por las noches de sembrar
los días que ahora cosecho;

II

por el vocablo rendido
tras el fugaz balbuceo;
por la flecha del deseo
contra el muro del olvido.
Madre, por este latido
que me acompaña y divierte,
vengo a ti para ofrecerte
desde mi historia de hombre,
cada letra de mi nombre,
cada cifra de mi muerte.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Oct 29, 2022 1:54 am

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ADOLFO MARTÍ FUENTES ( 1922 - 2002)

El Guía


Palabra de oro,
barbas de laurel,
su gesto martiano
fue rojo clavel

que marca la ruta
del amanecer.
Es él quien nos guía
nuestro timonel.


No digo su nombre:
lo sabes muy bien.

l
Al Partido


Tú tienes dos ojos.
El Partido tiene mil ojos.
El individuo tiene su hora.
Pero el Partido tiene muchas horas.
Bertolt Brecht
Hay que cumplir, hay que cumplir con él,
para llenarnos de la eterna gloria.
El Partido es la sangre y la memoria
de Fidel.


No hay mejor dicha ni mejor laurel
en la lucha frontal o clandestina.
El partido es la heroica disciplina
de Fidel.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Oct 29, 2022 2:13 am

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ADOLFO MARTÍ FUENTES ( 1922 - 2002)


Con los pobres de la tierra quiero yo mi suerte echar.
El arroyo de la sierra me complace más que el mar.
José Martí


1

Un pino de luz: Fidel
erguido en la noche; un pino
iluminando el camino victorioso de la miel,
¡Oh dorado capitel
en el dolor de la Sierra!
¡Qué guerra de amor, qué guerra
te hizo esbelto en el coraje
y echó a rodar tu equipaje
con los pobres de la tierra!

2

Comandante" de la aurora,
Fidel, hermano del día,
¡qué claridad te confía
su palabra redentora!
Porque ya es hora, ya es hora
de abrir surcos y sembrar,
con tus huestes - valladar
de la sombra envilecida-
echar quiero verso y vida,
quiero yo mi suerte echar.

3

Supiste del hosco mando:
ceño duro y terca voz;
del tutelaje feroz
y el "mister" de contrabando.
Pero venías hablando
el idioma de la tierra,
palabra que no se encierra
ni con yugo ni con plomo,
que es tan libre y fresca
como el arroyo de la sierra.

4

y así, de espiga inmolada
va creciendo un haz de luz.
(Siglos de cargar la cruz
y de soportar la espada.)
Fidel, en la madrugada
del campesino anhelar,
quizás pueda descansar
un sueño de paz ...
un sueño,
porque el arroyo pequeño
me complace más que el mar.


_________________
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