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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 2 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Lluvia Abril Miér 21 Sep 2022 - 1:13

    CUBA



    JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
    (1915)



    A FEDERICO GARCÍA LORCA

    I

    Los hombres lloran, Federico,
    pensando en la posible música de tu silencio,
    de tu HERIDO silencio, puro y definitivo,
    pensando en un inmenso ÁNGEL que lloraría con el VIENTO,
    con el MAR, con los árboles, con las altas veletas,
    con una selva mágica de lívidas raíces,
    con un llanto infinito de lágrimas ARDIENTES.


    II

    En las más altas noches,
    cuando nos amenazan las ESTRELLAS,
    yo te imagino, sólo, vestido de tristeza,
    [?] SUEÑOS y penumbra,
    en la oscura ventana
    donde no llega el sollozo,
    donde voces y sombras se acumulan,
    donde la noche es el recuerdo de una playa remota.


    III

    Aquí la SANGRE ahora es un árbol furioso
    que hacia los cuatro VIENTOS
    canta con voz de ESTRELLA atormentada,
    con voz que duele como el FUEGO en la carne,
    como la FLECHA en las entrañas,
    como esta misma ausencia irreparable.


    IV

    Aquí ahora todo es de SANGRE,
    las ciudades, los RÍOS,
    los caminos, los surcos,
    los hombres, las palabras.
    ¡Ya conocemos todos el color de la SANGRE,
    el olor de la SANGRE
    el canto de la SANGRE,
    como corre tu SANGRE
    en un gran desolado tibio río de SANGRE!


    V

    De ti mismo se nutre tu memoria,
    del rastro de hermosura que dejaste en la tierra.
    Cuando evoco tu voz,
    mi corazón se llena de PALOMAS.
    Cuando SUEÑO tu voz,
    es como un hondo RÍO de donde se levantan las ESTRELLAS
    en tanto crece el VIENTO como un árbol oscuro.
    Cuando hablo con tu voz,
    florece en mi silencio un ángel LUMINOSO.


    VI

    Tu MUERTE es un olvido , es un SUEÑO infinito,
    es el definitivo límite de tu SUEÑO.
    Para pensar en tu MUERTE hay que cerrar los OJOS,
    hay que apretar los LABIOS y llorar hacia adentro.
    ¡Tu MUERTE es como un alba que no se acerca nunca;
    es una turbia rosa de odio y de silencio
    que no es posible ya de que se repita!


    VII

    Ahora todo es penumbra en torno de tu nombre;
    sus ocho letras puras ARDEN a medianoche
    y el aire se ILUMINA DE LÍVIDAS SAETAS
    y remotos temblores sacuden las campanas
    y se siente un oscuro subterráneo galope.


    VIII

    ¿Qué más decirte, Federico?
    Si tú lo sabes todo:
    el por qué de la ROSA,
    del aire , de los versos;
    si ya para tus oJoS no es posible el secreto;
    ¡si ya la misma MUERTE te trató como suyo
    y ya su oscura yedra
    DEVORA silenciosa el cuerpo que sufrías!

    De Arpa de troncos vivos por César López.
    (Edit. Letras cubanas. La Habana, Cuba, 1999)


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 21 Sep 2022 - 1:14

    CUBA



    JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
    (1915)



    La belleza que el cielo no amortaja

    El río de la muerte sordo suena,
    llenando de pavor toda la casa
    donde el cuitado corazón repasa
    su proverbio, su herida, su cadena.

    Sobre su mapa un astro se enajena,
    sobre su palpitar cae una brasa,
    y su dormida beatitud arrasa
    un vendaval de pájaros y arena.

    Pero ante el duro grito desgarrado
    que ilumina la torva lejanía,
    rompe su freno, salta mi cercado,

    derriba su silencio, desafía
    la tiniebla y escapa, desbocado,
    ¡potro de amor por campos de agonía!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 21 Sep 2022 - 1:16

    Suspenso

    Todo en suspenso
    en este recinto de silencio,
    como torres, como raíces
    como mar sereno
    o sabana de inmóviles palmas
    o arroyo de quieto cielo.

    ¡Sin memoria ni pensamiento,
    el alma, Nada mismo!
    ¡Solo el Tiempo!


    ¡QUÉ MARAVILLA, QUERIDA LLUVIA...! 


    LO QUE ESTAMOS REDESCUBRIENDO... ESTABA AHÍ, CLARO, PERO HABÍA QUE VOLVERLO A SACAR A LA LUZ Y DIFUNDIRLO.


    GRACIAS POR TU TRABAJO. BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022 - 1:38

    Gracias a ti, por invitar siempre a amar la poesía y a conocerla constantemente.
    Sigamos pues.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022 - 1:39

    CUBA



    JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
    (1915)




    PALMERA

    Bajo la luz redonda, cuerda pura,
    a pulso, vertical, de sol y viento.
    Verde fulgor destrenza el movimiento:
    crín o penacho libre hacia la altura.

    Grito de tierra, vegetal procura
    claros silencios de mi pensamiento:
    ya en la terraza abierta del momento
    delirio del laúd y arquitectura.

    De flor y escama lírica sombrilla,
    se abre girando la luz que la acuchilla ,
    vitral del alba, surtidor de pena.

    Tenso tallo, columna esclavizada,
    dando, sobre la tierra a frente plena,
    brújula al viento, norte a la mirada.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022 - 1:40

    CUBA



    JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
    (1915)




    NO FUE SU VOZ

    No fue su voz, ni el rumor de la brisa,
    ni el pasar de la tarde,
    lo que en el canto quiso hacerse eterno.

    Yo no quería que su voz supiera
    nada de mi instante,
    ni el rumor de la brisa,
    ni la tarde tampoco.

    Yo ignoraba ya tanto mi presencia,
    que no pudo ser
    ni su voz, ni la brisa,
    ni el pasar de la tarde!



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022 - 1:41

    CUBA



    JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
    (1915)




    SONETO

    Se me llena de nubes la memoria,
    de palomas, del alma se me llena,
    ahora que asciende al alma la serena
    imagen clara de amorosa historia.

    Ahora sé que la ausencia es ilusoria,
    ilusoria mi cuita y mi condena,
    ahora que se levanta la azucena
    a reanudar celeste trayectoria.

    Ahora que se alboroza mi elegía
    el corazón se transfigura en río
    que desemboca en tu auroral bonanza.

    ¡No es verdad la ceniza!...Todavía
    oigo tu voz pacer en el rocío
    y heredo tu lenguaje de esperanza.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022 - 1:41

    CUBA



    JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
    (1915)



    SUEÑO

    Este de larga corza perseguido,
    eco de luz, secreto desdoblado,
    en árboles de música enredado
    y por hilos de luna suspendido;

    es de flor azul claro sonido
    creciendo en el silencio delicado,
    perfil del sueño es, desvinculado
    por el aire sin norte de mi olvido.

    Ya diminuto cielo ante la aurora,
    en riberas que no delata el viento,
    el surtidor, en ángel se desflora.

    Trino de luz, arrullo, blando acento
    que entre la vaga sombra conmemora
    de herida, suelta sangre el aislamiento.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022 - 1:44

    CUBA




    LUIS MORALES DEL CASTILLO
    (1917)


    Lo siento, pero no hay ni un solo dato del autor.


    AGUSTÍN AGOSTA


    Alma sentimental y esclarecida,
    abandonó el terruño balbuceando
    como amante fiel que, sollozando,
    le dice adiós a la mujer querida.
    ESTRELLA PREFULGENTE suspendida
    en otro FIRMAMENTO CENTELLEANDO,
    le sigue la nostalgia torturando
    -PUÑAL QUE HUNDIDO SE QUEDÓ EN LA HERIDA
    Y sufriendo tristezas y amarguras
    que acosan, implacables, su ARDIMIENTO,
    titán que canta su dolor y espera,
    persiste en indagar a las alturas
    si el cielo es extensión o nacimiento
    de su gloriosa tricolor bandera.


    De Vibraciones II




    Pascual, te doy paso, así que cuando quieras, cuando puedas, adelante.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 23 Sep 2022 - 5:33

    GRACIAS, PRONTO ME PONGO A MIRAR MIS ARCHIVOS.

    BESOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022 - 8:06

    CUBA

    ALDO MÉNDEZ.

    No encuentro referencias biográficas suya... Parece ser que vive en ESPAÑA. Aquí se le realizó la siguiente entrevista:



    Narrador oral, este cubano afincado en España desde el 2000 participa hoy y mañana en el festival Extremacuentos, que se celebra en el pueblo cacereño de Hoyos

    En la casa cubana de Aldo Méndez (1966) se hablaba a todas horas. "Después de comer, después de cenar. Se hablaba y se hablaba".

    No sabía entonces que se ganaría la vida hablando, contando cuentos. Trabajó para el gobierno cubano en programas de formación para niños y adolescentes y utilizaba los cuentos como una herramienta docente. En el 2000 se instaló en España y se dedica a la narración oral, trabajando con bibliotecas públicas en diferentes regiones. Hoy y mañana participa en Extremacuentos, un festival que se desarrolla en la localidad cacereña de Hoyos.

    --¿Qué tradición oral hay en Cuba?

    --Tiene una raíz española y africana, a las que se suman leyendas urbanas y las creaciones populares. La anterior tradición, precolombina, habla de los orígenes de Cuba, de las islas.

    --¿Y qué tradición oral descubrió en España?

    --Bueno, no soy un investigador de esa tradición, así que lo que descubrí son las relaciones comunes de la oralidad cubana y española en el sentido del humor, en la necesidad de diálogo, en la reiteración de estereotipos, nombres, olores, canciones similares, que en Cuba han sido reinventadas.

    --¿Un contador es un improvisador?

    --La gracia está en que el equilibrio de la narración concilie lo que pasa en el auditorio, lo que necesita la gente en ese momento y tu palabrería.

    --Sería pues más bien un juglar.

    --En el fondo estos oficios que buscan la comunicación están relacionados con los juglares, con la necesidad de recontar las historias y convocar a las gentes.

    --Sus historias no están pegadas a lo que ocurre alrededor, a lo político, a lo social...

    --En algún momento hago algún guiño, pero más allá de concienciar sin caer en la doctrina o en lo moralizante de las historias, hay una necesidad de hacer creer en los afectos.

    --¿Y qué cuenta sus relatos?

    --Cuentan lo que soy, lo que pienso. Intento que se sustenten en algún lugar de nuestras emociones, que sean verdad, susceptibles de verse, de vivirla.

    --En Extremacuentos participa en un debate sobre si los cuentos son solo para niños.

    --Tenemos miedo a las palabras y a veces las callamos. Si, por ejemplo, no decimos que nos gustan los cuentos es porque pueden pensar que son cosas de niños, cuando son para los seres humanos, que cuentan lo que somos, una creación para entender dónde vivimos, de dónde venimos o a qué pertenecemos.

    --¿Se ha roto la cadena en la que los padres transmitían a los hijos los cuentos tradicionales?

    --No sé si se ha roto del todo. Sí es cierto que se ha debilitado. Primero por la lectura y ahora por la tecnología. Pero lo determinante es la oralidad, la palabra viva que inventa, que pone en valor los afectos, los desafectos. Si lees un libro a un niño de diez años, lo pasas bien; pero si le cuentas un cuento y lo abrazas lo pasas mejor. Antes, los cuenteros éramos como la gran aspirina.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022 - 8:17


    CUBA

    ALDO MÉNDEZ (1939 - ?


    JUEGO (Aldo J.Méndez)

    Juego a descubrir un grillo,
    por mi trillo.
    Juego a atrapar un cocuyo,
    pero es tuyo.
    Juego a plantar manzanilla
    en esta orilla.
    Juego a inventar de tu danza
    mi esperanza.
    Juego a hacer de mi alegría
    poesía


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022 - 8:21


    CUBA

    ALDO MÉNDEZ (1939 - ?

    ROMANCILLOS (Aldo J.Méndez)

    -Me parece que tengo
    melancolía.
    -Pues arrópate el alma
    con poesía

    Guarda,niña,el pañuelo,
    saca el paraguas
    que el ruido del cielo
    anuncia el agua.

    -El corazón me duele
    por la tristeza.
    -Quita esas nubes negras
    de tu cabeza.

    Saca, niña, el paraguas.
    guarda el pañuelo,
    que anuncia agua
    el ruido del cielo.

    -Estoy sufriendo
    de mal de amores.
    -Pues cuelga en tu pecho
    ramos de flores.

    Guarda,niña,el pañuelo,
    saca el paraguas
    que el ruido del cielo
    anuncia el agua.

    -Ay que nadie me dice
    "Niña, te quiero"
    -¡Corre, ven a bañarte
    en el aguacero!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022 - 8:30


    CUBA

    ALDO MÉNDEZ (1939 - ?


    Quiero ser un aguacero

    y el paraguas cuando llueve.

    Quiero ser blanco en la nieve,

    ser pájaro y ser lucero.



    Quiero un mordisco de sol

    cuando nace la mañana.

    Quiero ser una campana,

    ser cascada y caracol.



    Quiero ser árbol con flores,

    ser un lago y ser camino,

    ser río y ser adivino

    ser del campo sus olores.



    Quiero ser «había una vez».

    Quiro ser un cometa,

    ser lluvia y ser pandereta

    y los colores del pez.



    Quiero ser el mar salado,

    ser la nana de una abuela,

    ser el patio de la escuela

    y colorín colorado.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 26 Sep 2022 - 1:50

    Por acá, acompañándote un ratito.
    Gracias, pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Sep 2022 - 7:15

    CUBA 

    ALDO MÉNDEZ (1939- ?)

    No puedes entender esta lenta canción,
    que guarda el eco de olvidados dialectos
    y me sume en inexplicable pesadumbre.
    Desde aquí, rumbo al sur, glaucos luceros
    fijan la noche con poderosa magia
    y yo vengo a nombrar el alba antigua,
    que no abandona nunca sus caminos
    de gemas repentinas en las flores.

    Aquí, en mi piel, tengo la sinfonía
    del acero y del viento
    y en mi rostro ¿no ves cómo detiene la ignominia
    sus sombras y sonrisas cotidianas?
    Me puedes emplazar... ¿de la lascivia,
    o del músculo absurdo conque un pueblo
    forja hienas de bronce o se alimenta
    con corazones de poetas?
    Porque tengo en la boca antiguos soles
    y noches de aplastada mansedumbre,
    porque soy una huella crepitante
    y un manojo de venas y deseos
    no puedes ya parar la hechicería
    de la lenta canción
    en toscos muros de aguzados y fieros pedernales.

    Y...¿cuándo los trigos mueran,
    cuándo no inventen campos para su estío,
    y yo pertenezca al verde reflejo...
    y mi piel haya penetrado en la tierra
    tras de las ruinas de las mariposas
    y vague en el aire con los niños asesinados
    y el espíritu de las canciones?
    El agua tiene sombras y leyendas
    y en los puertos se juntan los fantasmas
    de los que comieron anémonas
    y cantaron consejas infantiles


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Sep 2022 - 13:41

    CUBA

    OSCAR HURTADO

    Oscar Hurtado (La Habana, 8 de agosto de 1919 - 23 de enero de 1977), fue un escritor, poeta y periodista cubano. Hijo y nieto de pescadores y creó y dirigió la legendaria colección Dragón, primer sello cubano que difundió la literatura policiaca, fantástica y de ciencia ficción en la isla y que permitió que los cubanos conocieran clásicos mundiales como Ray Bradbury, Isaac Asimov, Arthur Conan Doyle y C.S. Lewis. También fundó las colecciones Fénix (dedicada a promover la poesía cubana) y Cuadernos R (para igual función en la prosa). Publicó los poemarios La seiba (1961), La ciudad muerta de Korad (1964) y Paseo del Malecón (1965), al cual pertenece este poema.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Sep 2022 - 13:47

    CUBA

    OSCAR HURTADO (1919 - 1977)

    TARDE EN EL MALECÓN (*)

    Una octava más alta habla el cubano
    del normal diapasón de su garganta.
    Pero en el Malecón sólo el mar suena.
    Esa mar de las olas transparentes
    nos revela un jardín de piedras finas
    y un oculto y silente bosque rojo
    en un fondo crecido de corales.
    La mirada lo encuentra por momentos
    a la luz escarlata de su fronda,
    pero luego lo pierde en medianoche.
    El olor de la sal y los mariscos
    se mezcla con el de uvas de caleta.
    Amantes de la mar y de la pesca
    superan este mundo desde un muro.
    En el lomo de esa ola surge un verde
    que no puedo encontrar entre mis páginas.
    El verde colibrí luce esmeraldas.








    -----------------------------------------


    Disfraces increíbles de la nadie
    —La Cero que agobia y deshidrata—
    son los mil habaneros aquijones
    De estas calles malvadas cocinadas
    Porque todo golpea con un topetazo
    dragón o bestia acorralada.
    Y contra ella ni llueve ni refresca
    incluso los melones domesticados no se vuelven rojos
    ni ese ruido de traqueteo
    Nos da un respiro o se duerme en los laureles.
    El calor derrite mis neuronas
    La promiscuidad es el éter diáfano
    Ese sol que nos muestra los objetos
    remotamente se destaca en un incendio
    previene el misterioso claroscuro
    expresar sus contrastes suavizantes.
    La tercera dimensión se cancela aquí.
    porque todos los objetos se acercan
    por la luz tan intensa que les hace daño.
    (…)
    Voy al Malecón y sus corsarios
    Las olas corren acariciándolo
    limando lentamente el diente del perro.
    Su pared es una vigilante con destino a esa sopa
    que nos alimenta de pólipos y sales
    calcio en el sedimento milenario
    De esta borrasca persistente, de estos cadáveres
    depositado en el fondo del mar
    las islas benditas están emergiendo.
    Contemplo el mar, me apresuro
    que viene de las calles del abismo
    encontrarnos en la cresta de tus olas
    La alegría perenne de mis manos
    describiendo un mundo que me realza.
    (…)
    Esa luz que muere entre los rojos
    de un atardecer que ya empieza
    estaba trabajando en mis telas
    durante el calor de este día
    El mar nos deja entre las rocas
    una foto de blanco y zarco
    Los colibríes azules cantan turquesa.
    (…)
    El espíritu es aliento y es espuma.
    Luego de un parto de triste nácara
    volando se escapa y brilla.
    Los granos de tu espuma, como escamas
    se pegan a mi piel que es mi frontera
    Las aguas que rodean nuestras tierras
    marcar los pasos del destino
    Con un luminosidad de isla nos coronamos
    porque aquí la civilización es el paisaje.
    Pasarela de pasos amistosos
    me acompaña un amigo en la óleo
    la respiración, ciencia exacta de los poetas.
    Lo elogio y lo distraigo con una historia.
    El amigo es el aurícula protegido.
    donde al criollo de mi unión
    El pensamiento se hace hablando.
    (…)
    El tiempo es la sustancia que lo hace.
    la misteriosa trama de las canciones
    La extensión cartesiana entre dos versos
    revela los rostros del Espacio.
    Estos soplos de salero, como eniqma
    se condensan para formar palabras.
    (*) NO ENCUENTRO EL POEMA COMPLETO. SEGÚN FUENTES FRAGMENTOS DISTINTOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Sep 2022 - 14:42

    CUBA

    OSCAR HURTADO (1919 - 1977)


    LA CIUDAD MUERTA DE KORAD (1964) es un libro de aventuras escrito en verso… y es mucho más. La ciudad muerta de Korad es un poemario que requiere de especial concentración; es decir, de tiempo para descifrar sus secretos.
    Oscar Hurtado se valió de claves para expresar sus ideas sobre la poesía, los poetas y sus vulgares celadores. Hurtado construyó un mundo en Marte y lo pobló con una princesa a la que llamó Dejah Thoris (la poesía), un cosmonauta, que no es otro que él mismo, y vampiros y monstruos que «jamás escribieron poesía».
    Digo que la lectura de este libro es todo un reto. ¿Por qué? Porque vas a leer… ¡ciencia ficción en versos!
    El escritor y periodista cubano Oscar Hurtado (1919-1977) es el progenitor del género de la ciencia ficción en Cuba. No sólo escribió cuentos que ponían los pelos de punta, sino que también creó la primera colección editorial cubana de literatura de suspense, terror y ciencia ficción.
    Bajo el sello Dragón, Oscar Hurtado publicó las obras de Isaac Asimov, Arthur Conan Doyle, C.S. Lewis y Ray Bradbury, entre otros. La antología Cuentos de ciencia ficción, publicada en 1969 por la editorial Biblioteca del Pueblo y prologada por él, no tuvo problemas de espacio en las estanterías del buen lector. Hurtado también dirigió otras colecciones dedicadas a divulgar la prosa y la poesía nacional.
    En La ciudad muerta de Korad encontramos dos prólogos consecutivos, los dos escritos por el poeta. En ellos, Oscar Hurtado nos da algunas claves para comprender el libro; no son explícitas, pero ayudan. En los preámbulos, el autor expresa su visión sobre la mediocridad intelectual, sobre el intelectual vendido al sistema, sobre la lectura y la educación, sobre el arte del verso y el misterio divino y humano —el escritor sólo cree en el misterio humano.
    Desde su perspectiva, el misterio se encuentra en el hombre, en su inteligencia. Hurtado afirmaba que la capacidad creadora e imaginativa depende de la inteligencia. Oscar Hurtado creía en el poder de los enigmas y de sus interrogantes.
    «El autor (se llama así mismo autor en los prólogos) le da al vocablo misterio el mismo sentido que le dio Einstein a través de su vida: como algo que desconocemos y cuya incógnita vamos a despejar; como algo que nos atrae con su hechizo, con su veto, al igual que el hombre de la máscara de hierro; como algo que nos conduce a los hallazgos, a los descubrimientos, a las verdaderas revelaciones, y que de ninguna manera se asocia con los dioses ni con las iglesias, porque no hace falta. Remitir la causa de todas las cosas a los dioses es de haraganes; es además, aceptar el misterio sin misterio.»
    El personaje del guerrero salta de un poema a otro en busca de la vida, de la felicidad, que para él lleva el nombre de poesía. El cosmonauta transita por caminos azarosos y desconocidos y lucha contra un sinfín de brazos que protegen la cárcel donde se encuentra prisionera la princesa Dejah Thoris. La ciudad muerta de Korad no es más que la historia de un hombre que lucha contra todo aquello que le impide convertirse en poeta, del hombre en busca de su verso.
    El poemario La ciudad muerta de Korad está inspirado en la famosa novela Una princesa de Marte, de Edgar Rice Burroughs (1875-1950), creador del personaje Tarzán. Ambos textos comparten escenarios, algunos protagonistas y unas cuantas batallas, pero sus intenciones son diferentes. En el poemario de Oscar Hurtado la aventura romántica es el atuendo con el que arropa su denuncia. Escribe en su Prólogo II:
    «(…) supo que toda idea que se impone a los demás acaba teniendo el resplandor de una llaga, su asco y su melancolía.»
    Puedes encontrar La ciudad muerta de Korad en el catálogo de la editorial Betania. Es un libro compuesto por veintiún poemas que conducen a un final. Aquí voy a dejar tres de los poemas, el primero y otros dos. Pero no te preocupes, no voy a desvelarte el desenlace con sabor criollo.
    Oscar Hurtado iba con frecuencia a mi casa cuando yo era pequeña. Llegaba por las noches y se marchaba tarde. Siempre lo esperaba despierta porque sus historias me gustaban (y mis padres me dejaban, claro está). Me iba a dormir con la cabeza llena de guerras marcianas, de vampiros enredados en telas de araña, de monstruos de caras cubiertas por algas y niñas tuertas y cojas por culpa de maleficios. Lo recuerdo con especial cariño y creo que el gusto que tengo por todo lo oculto y misterioso se lo debo, en parte, a él. Aquellas lunas, que eran ensartadas por las escobas de las brujas amantes de habitantes de planetas lejanos, aún sigo soñándolas.
    Las fotografías artísticas de Paul Konrad Hoenich (1907-1997) ilustran el «reino de las cosquillas, / donde todo se encuentra sin buscarlo; /donde todo es posible, /como en la ciencia ficción.» El reino de las cosquillas… ¡El reino de la poesía!
    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 2 Firma-gabriela4


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Sep 2022 - 14:46

    CUBA

    OSCAR HURTADO (1919 - 1977)

    LA CIUDAD MUERTA DE KORAD (1964)


    (Primer poema del libro)
    Yo amaba a Dejah Thoris. El contacto de mi brazo con su hombro desnudo me habló con palabras que no podían engañarme, y supe que la amé desde el primer momento en que mis ojos se encontraron con los suyos en la plaza de la ciudad muerta de Korad.
    Edgar Rice Burroughs (UNA PRINCESA DE MARTE).

    La ciudad muerta refleja el frío de mi piel.
    Su puerta, de verde bilis pintada,
    es cadáver insepulto en tierra feroz de sonrisas.
    Voy entre los grandes vientos de Marte
    hacia la ciudad muerta de Korad.
    La soledad del aire no responde a mi soliloquio.
    Sabor de serrín y lengua hinchada.
    Paso por el abismo de sus calles
    con mi boca seca y mi inútil oficio de árbol grande.
    Ellos quieren podarle su corona
    a la hora en que sube la marea en los canales;
    ahora y en la hora en que mi voz justa
    te busca en esa torre
    donde mi eco te nombra, Dejah Thoris.
    Sirena de crepúsculos y de noches,
    yo quiero engendrar en tu belleza
    el fruto largo tiempo retenido;
    y en la tibia medianoche de un estío
    derretir el frío que siempre te devora.


    Voy hacia ti, trenzando mis dedos en tu cabellera.
    La mano se detiene suavemente en su seda;
    pues más suave que el agua es tu cabello.
    Me duermo y me abandono.


    Blanco cementerio de guerreros
    matados en noche de dos lunas
    por vampiros hinchados como arañas.
    Se alegran después del banquete y cantan:
    «Somos la vieja secta del Cosmos
    que con celo de vestales a la inversa
    vigila el surgir de la llama votiva.
    Aparecemos con nuevo nombre
    en busca de la misma sangre.
    No podemos vivir de nosotros mismos;
    no producimos obras ni arrojamos sombra.
    Incapaces de crear, destruimos con la lengua.
    La lengua es nuestro prepucio a circuncidar».


    Dos lunas, dos ojos tiene la noche de Marte.
    Voy a luchar contra los vampiros que despiertan;
    los vampiros de metano llegados de Júpiter.
    Señorean la ciudad muerta de Korad;
    ciudad suave de sombras y de frías colinas,
    donde mi princesa refugia su soledad.

    Mi memoria me lleva a los planetas
    mientras recorro ciudades marcianas
    al encuentro del rey de los vampiros
    al encuentro de la noche y mi princesa
    que aguarda en el centro de la cúpula
    que se levanta en el centro de la torre
    que está en el centro del laberinto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Sep 2022 - 14:54

    CUBA

    OSCAR HURTADO (1919 - 1977)

    LA CIUDAD MUERTA DE KORAD (1964)


    LOS SILENCIOS
    "Cabaña, cabaña. Muralla, muralla.
    Escucha, cabaña. Oye, muralla.
    Hombre de Surippak, hijo de Ubara Tutu.
    Destruye tu casa, construye un arca.
    Desprecia la riqueza, busca la vida."
    GILMANÉS, XI,21,27


    Algo surge cual nube de langostas
    en el tenue crepúsculo marciano.
    Algo muestra su horror, sus negras alas
    en la línea sin fin del horizonte.


    Son los vampiros en volar de muerte
    cargando bajo el brazo sus ataúdes.
    Vienen en huestes, como las malas noticias,
    como las carcajadas del idiota,
    o las explosiones de la tos ferina.
    Se dirigen hacia la última Thule de Marte
    a deshojar ciudades y libros medulares.


    Los marcianos mastican su silencio.


    Para los que encienden fuego
    en el canal Juventia Fons,
    el punto más oscuro del sistema solar,
    silencio.


    Para los que navegan en el crepúsculo
    por los canales Dardanos, Issedon y Janais,
    alterando sus colores naturales
    con faroles colgados de los mástiles,
    silencio.


    Para los que no ven
    la fosforescencia del cielo estrellado
    y buscan fuegos fatuos en los cementerios,
    silencio.


    Para los que no ven la belleza de la Astronáutica,
    como la vería Goethe con su ojo luminoso,
    silencio.


    Para los que en el revés de los espejos
    se excusan del nuevo bautismo cantando el Kol Nidre,
    Mentí, Señor, sigo siendo judío,
    silencio.


    Para los que enarbolan garganta de pájaro
    en el lago Ismenius,
    silencio.


    Para los que gastan la cola del pavo real
    barriendo brumas de hadas en los bosques de Japygia,
    silencio.


    Para los que pescan por tedio
    los peces de colores del canal Astaboras,
    silencio.


    Para los que, sorprendidos
    por ilustres visitantes en la cocina de su casa,
    no repiten con Heráclito:
    Entrad que aquí también están los dioses,
    silencio.

    Para los que no piensan así con Bernard Shaw:
    Yo comprendo todo y a todos y soy nada y soy nadie,
    silencio.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Sep 2022 - 15:04

    CUBA

    OSCAR HURTADO (1919 - 1977)

    LA CIUDAD MUERTA DE KORAD (1964)


    RESPIRACIONES
    Oh, Egipto, de tu religión no quedarán sino algunos cuentos…
    Hermes Trismegisto (ASCLEPIOS, XXIV).


    En los aluviones del canal Xanthus,
    entre las regiones de Electris y Faetontis,
    recordé al amigo perdido,
    a Tras Tarkas, Jeddak de Tark,
    muerto en el primer combate
    contra las huestes de Júpiter
    por el colmillo del rey de los vampiros.
    Pensé invocar su sombra, su ayuda,
    para aumentar el largo de mi brazo.

    Sé que no debe invocarse a los muertos
    tocados por el nosferatu,
    pues vuelven convertidos en vampiros
    sedientos de sangre,
    y, a los muertos, con sangre hay que atraerlos.
    Pero yo necesitaba
    de los brazos del Jeddak,
    y deseaba contemplar
    su rostro verde de marciano.

    En el agua hiperbórea del canal de Xanthus
    lagartos de una sola noche habitan.
    Mis palabras de conjuro
    rompieron el espejo del agua.
    Ondas de inquieto líquido
    ahuyentaron los peces hacia el fondo
    de algas y amarillo cieno.
    Las sabandijas de abajo
    tienen abierta la boca
    en espera de los peces de arriba.
    Bajando en serpenteante estela
    los peces, en viscoso terror,
    van soltando sus escamas;
    y los animales que se arrastran
    por el cauce limoso del canal
    muerden primero las escamas desprendidas
    que el agua hace girar.
    Los peces luchan contra su destino,
    pero terminan asimilados
    en el estómago nauseabundo
    de los animales que se arrastran.

    Comprendí que es mentira
    la representación que hacen del mundo
    los constructores de pirámides.
    Lo han destruido todo hasta sus cimientos
    mientras hablaban de construir.
    Aquí, donde la tierra es roja
    y hasta el barro es bueno
    y para edificar es bueno,
    recuerdo la inscripción babilónica:
    Todos los hombres van a matarse unos a otros,
    mientras desfilo por las destruidas ciudades marcianas
    al igual que los japoneses por Hiroshima y Nagasaki,
    porque ya no hay nada que mirar
    y los hombres son sombras en las paredes
    tan inapresables como Tars Tarkas.

    Pero, ¿quién puede conservar para siempre
    la dulzura del paladar
    y dar el salto de gacela a un costado
    huyendo del lugar donde la muerte aguarda
    y repetir esto eternamente?


    El fuego de las respiraciones
    sirve de sostén a la voz justa.
    Nadie respira con pulmón ajeno;
    nadie existe más allá de su pie.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 2 Oct 2022 - 2:14

    ................
    ..............

    Pero, ¿quién puede conservar para siempre
    la dulzura del paladar
    y dar el salto de gacela a un costado
    huyendo del lugar donde la muerte aguarda
    y repetir esto eternamente?


    El fuego de las respiraciones
    sirve de sostén a la voz justa.
    Nadie respira con pulmón ajeno;
    nadie existe más allá de su pie.



    Pues no pareciera ciencia ficción, eso me parece.
    Encantada de conocer a Oscar Hurtado, y a ti, las gracias por traerlo hasta aquí, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 3 Oct 2022 - 2:24

    Gracias, Lluvia. Buena semana...


    Voy, enseguida, a darte trabajo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 3 Oct 2022 - 2:33

    CUBA

    ALBERTO ACOSTA TIJERO (1920 -?)

    VISIÓN EN LONTANANZA

    Sentado al borde del acantilado
    contemplo el mar lejo con sus olas.
    Y en el choque desigual de espumas solas
    viene una peligrosa ola de laso.

    El sol baja por la tarde estrellado
    haciendo que el mar brille y nos cante odas
    con su trueno lejano, al chocar todas,
    refleja su luz sobre un mar dorado.

    Contemplo el horizonte ya tranquilo
    por la brisa delgada como un hilo.
    Todo se vuelve paz con mar en calma.

    Ya mi barca va por agua serena;
    lejos parece ser bella sirena.
    Cierro los ojos para ver con mi alma.


    Y TE CEDO EL TURNO, QUERIDA AMIGA.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 4 Oct 2022 - 0:06

    Pues gracias, Pascual y tomo el relevo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 6 Oct 2022 - 0:05

    CUBA



    DIGDORA ALONSO
    (1921)



    Digdora Alonso González. Destacada personalidad de la pedagogía en Cuba. Profesora y ensayista. Una de las voces más prestigiosa de la poesía cubana. Profesora del Instituto de Segunda Enseñanza de Matanzas y de la Facultad Obrera y Campesina Julio Antonio Mella. Doctora en Filosofía y Letras.

    Síntesis biográfica

    Nació en Matanzas el 20 de agosto 1921 y falleció en Matanzas el 1 de julio del 2007.

    La profundidad y originalidad de su obra escrita contribuyen a conformar en quien la lee o escucha, un gusto a la vez que guía la valoración y el acercamiento a sutilezas del texto que pudieran escapar al lector común.

    Dulce María Loynaz la califica como una de las voces más importantes de la poesía cubana.

    Aportes a la pedagogía

    Trabajos críticos y reflexiones sobre la fusión de ciencia y arte, quehaceres de relevancia universal para la cultura del país. De innegable valor para la cultura del país son sus libros:

    • Para leer la Rosa Blanca.
    • Casi invisible al atardecer.
    • Bajo el hongo.
    • En las márgenes del diario.
    • Bajo el cielo de adentro.

    Distinciones y reconocimientos

    En los reconocimientos que destacan su labor docente se encuentran:
    • Distinción Por la Cultura Nacional.
    • Distinción Por la Educación Cubana.
    • Finalista en el Concurso Casa de las América.




    Vigía publica poema inédito de Digdora Alonso


    En un pergamino finamente elaborado, Ediciones Vigía acaba de publicar un poema inédito de Digdora Alonso, notable escritora fallecida el pasado primero de junio en su natal ciudad de Matanzas.

    El poema se titula Incógnita. El diseñador Rolando Estévez, uno de los grandes amigos de la poetisa, lo halló entre la papelería que ella le legara y que, para beneficio general de la cultura cubana, podrá consultarse libremente en un pequeño archivo inaugurado en Vigía.

    Además de presentarse el pergamino, como parte del agradecimiento a su aporte intelectual se colocó una placa de cerámica con un poema suyo frente a la margen del río San Juan, justo a un costado del parque que rememora a los emigrantes canarios fundadores de Matanzas

    Entre los libros más significativos publicados por Digdora Alonso a lo largo de su vida, se encuentran Yo, mi desconocida, Bajo el hongo, Como un ángel cierto, Rosa de Jericó y otros poemas, Contemplaciones y Casi invisible al atardecer.

    El año pasado Ediciones Matanzas había dado a la luz Pájaro y Luna, una antología en la que se hacía una selección de los poemas en los que Digdora Alonso ha reflexionado en torno a la naturaleza, sin duda uno de sus más frecuentados temas.


    Incógnita

    ¿Dónde está el cementerio de los pájaros?
    ¿A qué lugar remoto y desconocido
    emprenden su último y definitivo vuelo?
    Algunos los he visto morir, casualmente,
    por el impacto brutal de un autobús
    o la criminal audacia de un tirapiedras
    Pero los otros, ¿en qué lugar reposan?
    ¿O es que acaso nunca mueren, sino
    que un día, volando simplemente,
    se vuelven aire, luz, color o música?
    ¿Serán ellos los únicos y privilegiados seres
    Que entran sin reparo al Paraíso?
    Creo que nadie nunca lo sabrá.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 6 Oct 2022 - 0:05

    CUBA



    DIGDORA ALONSO
    (1921)



    OJOS Y LÁMPARAS

    Los PECES de las profundidades abisales
    son ciegos o FOSFORECENTES,
    las enredaderas a veces ascienden por el aire
    y al fin caen
    buscando inexistente MURO,
    los cocuyos ENCIENDEN SUS LUCES
    cuando el SOL se va
    y las lechuzas salen a mirar
    con sus ojos de lechuza
    mientras los hombres buscamos las LÁMPARAS
    para poder MIRAR nuestras sombras.




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 6 Oct 2022 - 0:06

    CUBA



    DIGDORA ALONSO
    (1921)



    DESDE EL CREPÚSCULO

    Te voy a ver y hasta la tierra inerte
    danza bajo mis pies,
    te voy a ver y tiemblan conmigo
    las puntas de mi pañuelo,
    las perlas de mi collar.
    Te voy a ver
    y estoy llorando ahora
    por todas las mujeres sin amantes,
    te voy a ver y no me perfumo
    por no tener el olor
    de ninguna otra mujer del mundo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 6 Oct 2022 - 23:51

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    DIGDORA ALONSO
    (1921)



    CASA DIFICIL

    Hoy que te abres como un sol de estío
    sobre mi soledad anochecida,
    hoy tengo el corazón tan despiadado
    como un impermeable de soldado
    donde ni más lagrimas se quedan.
    Casa difícil sin ninguna puerta
    a cal y canto mía, casa sin techo,
    para llegar a sus intimidades
    hay que subir el aire, trecho a trecho.




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