POESÍA SOCIAL XVIII

CUBA


LUIS MARRÉ (1929 -2013)


20. El culpable


Sobresaltado sueño
el sueño del culpable. Sueña
a su abuelo volteando un niño
frente a un muro, y despierta
al punto que el abuelo airado
abre la mano.
 
El culpable sueña a su padre
niño aún, inocente…
La luz va a él para herirle, para
cegarle, tropieza con ella
como con un cuchillo con el rostro
de la Ira.
 
El culpable recuerda a Isaac,
a Isaac, inocente cuello,
y el cuchillo de Abraham
devolviendo el rostro del ángel
de Dios.
 
Confúndese el culpable, no
siente el abrazo de la zarza
al muro resonante de su cuerpo,
su hijo llora,
olvida que la sangre es inocente.

Brisa

¿Qué beso casi labios
En ti se desespera y ronda?
¿Qué rosas destejidas
—olor antiguo—
me acercas?
¿Te impulsa desde mi niñez un ala
—un ala tuya—
oh morador del paraíso?
Mueves las ramas del rosal que había
en el jardín perdido—de allí vuelves—
y me refrescas olvidado ardor.

¡Precioso! Y sí, tienes razón, la poesía de Marré, por lo que he leído hasta ahora, me gusta.
Las gracias y buen día, Pascual.

Voy a seguir, Lluvia... voy a intentar pasar el día de HOY sin esfuerzos; ni mal humor; ni competición... ni primeras páginas... ni dejándome abrumar...

Ya ves... bastante difícil todo ello...pero...

Gracias.

CUBA


FRANCISCO DE ORAÁ CARRATALÁ (1929 - 2010)


1.  EN LO ADELANTE


        Para algo estoy aquí;
no estoy para morirme;
no sólo para ver
sino para hacer algo;
y a la amarga pregunta
de qué necesidad
habrá de que yo sea,
quizá responderé
no tan sólo vivendo
ni unicamente amando,
y aún más que con dejar
a mi padre los hombres
una imagen de mí
(la cosa de mi vida)
sino al hombre mis hijos
dejar la imagen donde
sean el sueño, en que
se esperen se pregunten.
 
         EN LO ADELANTE
        Para algo estoy aquí;
no estoy para morirme;
no sólo para ver
sino para hacer algo;
y a la amarga pregunta
de qué necesidad
habrá de que yo sea,
quizá responderé
no tan sólo vivendo
ni unicamente amando,
y aún más que con dejar
a mi padre los hombres
una imagen de mí
(la cosa de mi vida)
sino al hombre mis hijos
dejar la imagen donde
sean el sueño, en que
se esperen se pregunten.

CUBA


FRANCISCO DE ORAÁ CARRATALÁ (1929 - 2010)


4. Cubran mi acongojado corazón hermanitos
 
         Cubran mi acongojado corazón hermanitos
         asistan mi soledad sombras extrañas
         asombros de mi infancia apenas reales
         con la misma ignorancia de los animalitos
         qué fresco sueño el mundo y esperábamos vivir
         No los olvido
         Tú Dieguito el borracho que guiñabas los ojos muy
                   delicados para el mundo
         más bien para no verlo
         tu lengua no podía sacar tu desmedido corazón
         seguramente olías a inocencia
         pero tus pasos conocían el sitio de la muerte
         Tu viejecilla del nombre indecible
         vociferado por un enjambre cruel
         huyendo
         a un lugar de aguas plácidas como tu mente
         tiempo arrugado ante la piedra te quejabas
         Tú también niña gorda y blanquísima
         como los sacos de harina en la bodega de tu padre
         asomada al balcón de la tarde como sale la luna
         sonriéndole a quién
         Tu negra un animal inexplicable bajo el sol y la lluvia
         paciendo una vacía eternidad
         Oh vengan acompánenme
         ustedes pobres ofendidos
         nunca acogidos son los únicos que saben acoger
         dulces paseantes sobre la tierra apenas
         vecinos del delicado hueso del mundo
         sólo ustedes harán que se ablande la muerte
         

CUBA


FRANCISCO DE ORAÁ CARRATALÁ (1929 - 2010)


5. LA INFANCIA ERA UN OLOR DE ENVASES DE MANZANAS
 
La infancia era un olor de envases de manzanas
A veces visitábamos el pueblo terroso decorado de teatro
Era una casa sin paredes cimentada en la lluvia
techo metido entre vísceras de la noche
rodeada por el mar
Una mirada oscura se esconde en el jardín
un sueño entre los huesos de la casa
Visitas que pasaban a comer permanecían años
Un corazón del que han comido pueblos
Ha entrado una mujer
es una casa oscura de sótano en el tiempo
De pronto no te he visto nunca
Y de este amor qué pensarán los muertos
Con desesperación de dos condenados a muerte nos amamos
Trajo un sueño conmigo
Ya se desvaneció la infancia guardada en el armario
y mi ser con raíces de lluvia hecho de noche
sufre ya la locura que es sustancia del mundo
Un confesor enfermo por los secretos que conoce
¿Esta mujer perturba el sueño de mis muertos?
Ella es la ventana que llenó de pájaros el cuarto
A través de sus ojos las palomas salían del infierno

LA INFANCIA ERA UN OLOR DE ENVASES DE MANZANAS

La infancia era un olor de envases de manzanas
A veces visitábamos el pueblo terroso decorado de teatro
Era una casa sin paredes cimentada en la lluvia
techo metido entre vísceras de la noche
rodeada por el mar
Una mirada oscura se esconde en el jardín
un sueño entre los huesos de la casa
Visitas que pasaban a comer permanecían años
Un corazón del que han comido pueblos
Ha entrado una mujer
es una casa oscura de sótano en el tiempo
De pronto no te he visto nunca
Y de este amor qué pensarán los muertos
Con desesperación de dos condenados a muerte nos amamos
Trajo un sueño conmigo
Ya se desvaneció la infancia guardada en el armario
y mi ser con raíces de lluvia hecho de noche
sufre ya la locura que es sustancia del mundo
Un confesor enfermo por los secretos que conoce
¿Esta mujer perturba el sueño de mis muertos?
Ella es la ventana que llenó de pájaros el cuarto
A través de sus ojos las palomas salían del infierno

Nostalgia, tristeza...
Mucha belleza.
Gracias, amigo mío

Gracias, Lluvia. 

Me sorprendió gratamente el autor. 

Besos.

En aquel monte hay un árbol.
En el árbol, una casa.
La casa está bajo un techo.
El techo tiene una antena.
Sobre la antena hay un pájaro.
Pica el pájaro una rama. En la rama
hay una flor. En la flor
está un insecto. Sobre el insecto,
un comino. En el comino
hay un hueco.
Adentro gira una esfera.
Esa esfera tiene un monte.
En aquel monte hay un árbol.

Me ha encantado esta cadena...de versos.
Aquí me queda para ponerme al día, pero me gusta la poesía de este autor y llegaré.
Pascual, gracias

El que no llega soy yo, querida amiga... lo intentaré ( no dejarte sola) pero no puedo garantizar nada.

Gracias por estar ahí.

Besos.

... y, además, pierdo archivos importantes. Debí  destruir los archivos de Francisco de Oraá y ahora no los encuentro por ningún lado.  Para llorar

BIEN, LLUVIA, TE DOY PASO. HE PERDIDO LOS ARCHIVOS Y NO VEO FORMA HUMANA DE RECUPERARLOS. 

TE TOCA PUES.

Pues mientras aparecen, que lo hará, tomo el testigo y te doy las gracias, Pascual.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)

Lalita Curbelo Barberán

Poetisa y docente cubana nacida en la ciudad de Holguín en 1930 y fallecida en diciembre de 2002, a los 72 años. Es una de las principales figuras de la vida social en Holguin en la segunda mitad del siglo XX en Cuba y una de las más importantes voces de ese país. Ejerció el magisterio, transformándose en maestra de los humildes. Fue una excepcional promotora cultural en el campo de la literatura y una creadora siempre abierta a los nuevos tiempos. Acumuló miles de cuartillas desde 1938 y un epistolario de más de 2000 cartas.

«Entonces es el momento del suicidio colectivo,
y es fácil ver correr a una muchacha de pelo
rubio y ojos oscuros tirándose a lo profundo
del mar para no ver más los rostros cansados»

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)


EN LA MAREA


Hay silencios,
noches DESPEDAZADAS,
en el MURO de molestas ausencias.
Qué rostro con MIRADA estallante,
domina lo dulce de una frase.
Qué canción se estira con el VIENTO
cerca de los pasillos y los patios.
Qué manos se tienden a endemoniar anhelos
por la SANGRE cercana.
Qué cuerpos buscan asideros de OLA
en la MAREA haciéndose más ágiles.

Cuando la noche es larga y las ESTRELLAS
dejan caer sus DEDOS ENCENDIDOS
sobre la piel y el alma
el torrencial deseo golpea contra
los ARRECIFES
que se vuelven CORALES DEVORANTES

Yo no sé si te habrás dado cuenta de ello, aunque imagino que sí. Cuando hablamos de Poetas exiliados de Cuba es como si apareciera sobre ellos un tupido velo que impide acercarnos a su obra. Solamente de manera excepcional podemos hacer una exposición válida de sus poemas. Pero en la mayor parte de las ocasiones, no. 
Echar la culpa de ello al régimen cubano, me parecería un error. Desde luego ECURED y otro medios de difusión poética de la Isla, mantienen silencio. Pero mi valoración, después de tantos meses exponiendo poesía cubana es otra. ¿No será que en cuanto llegan a Miami hacen de los DERECHOS RESERVADOS, SANTO Y SEÑA DE SU OBRA?

Para nosotros es una lástima - para la poesía en general - pues la difusión poética se encuentra limitada... muy limitada.

Perdona mi elucubración. Te sigo.

Besos.