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    Mensaje por Lluvia Abril 22.04.23 2:32

    No sé cual será el motivo, lo que sí sabemos es que cuesta, amigo mío, es cierto, que es una pena, porque haber, hay, buenos poetas, buena poesía.
    Hacemos lo que podemos y además, seguiremos, ¿no te parece?

    Gracias y seguimos, voy lenta, pero voy, jeje.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril 22.04.23 2:34

    CUBA


    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)




    LA PALABRA

    Detrás de la palabra que no digo
    se queda un mundo de ternura
    y lluvias torrenciales van cayendo
    sobre la piel dormida.
    Las manos quedan quietas, disfrazadas
    en un mundo animal y de hojas secas
    que el viento va llevando.
    A veces yo no sé si soy un algo
    vegetal y perdido.
    Pero sigo cantando, digo versos
    y dejo en la mañana esta antigua
    menera de estar viva.
    Pero siempre detrás de este sonoro que
    golpea y acaricia
    queda la palabra que no digo.


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    Mensaje por Lluvia Abril 22.04.23 2:35

    CUBA


    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)




    DE LA SOLEDAD

    En la madrugada
    cuando ladra el perro
    empiezo a medir la soledad.
    Siglos tras las ventanas cerradas
    y allá – tan lejos que ni el aroma
    llega – el bosque.
    De adolescente soñé con una casa
    de madera entre los árboles.

    De mi niñez guardo el recuerdo de aquel
    alto molino
    donde las mariposas
    jugaban sus colores.
    …y aquel abuelo que no era
    mi abuelo
    con su cabeza blanca y los ojos jóvenes.
    Ternura trasmitidas
    desde las épocas aquellas
    hasta este presente
    donde crecen
    las empalizadas
    Todavía y siempre
    aquel olor de los jazmines
    y aquel atado de juncos.-



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    Mensaje por Lluvia Abril 22.04.23 2:37

    CUBA


    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)




    VERDE DE LUZ

    Verde de luz en sombras
    desusadas, profundas,
    ignorado silencio que
    me aturde,
    protesta de mi voz en
    lo gris puro.
    Todo cantaba dulce
    en las serenas aguas.
    Después como una almohada
    donde dibujan formas
    las estrellas,
    el agua remansada amanecía.
    Nada moría o lloraba.
    Crecía en mi sed mi corazón
    amargo.
    Verde de luz, ausencia
    de sílabas de amor,
    ignorado silencio que
    me aturde,
    protesta de mi voz
    en lo gris puro.-


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    Mensaje por Lluvia Abril 22.04.23 2:38

    CUBA


    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)



    DE LOS ÚLTIMOS CRISANTEMOS

    Sin importar el viento
    la geografía de las olas,
    ni aquella fragmentada
    historia de
    la noche,
    sin que huraños recuerdos
    destruyan más que todo
    lo ya tan destruído.
    Esta tarde dejadme,
    que toco a todos como
    si alcanzara
    los golpes de tu sangre,
    y aquí estamos
    -tan simple como todo-
    esperando el amargo día
    de los últimos crisantemos.-


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    Mensaje por Lluvia Abril 22.04.23 2:39

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)



    TANTAS CRIATURAS

    Tantas criaturas
    en mí misma
    arrancadas de mis manos
    y este inmigrante que
    sabe de espejos y de peces,
    esta siembra del sol cuando
    la noche crece en búsqueda
    de grillos,
    este nativo grito que no es otro
    que aquel grito…
    y luego
    este amarrarme a la palabra
    para no caer en el vacío.-




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 23.04.23 1:00

    DE LA SOLEDAD

    En la madrugada
    cuando ladra el perro
    empiezo a medir la soledad.
    Siglos tras las ventanas cerradas
    y allá – tan lejos que ni el aroma
    llega – el bosque.
    De adolescente soñé con una casa
    de madera entre los árboles.

    De mi niñez guardo el recuerdo de aquel
    alto molino
    donde las mariposas
    jugaban sus colores.
    …y aquel abuelo que no era
    mi abuelo
    con su cabeza blanca y los ojos jóvenes.
    Ternura trasmitidas
    desde las épocas aquellas
    hasta este presente
    donde crecen
    las empalizadas
    Todavía y siempre
    aquel olor de los jazmines
    y aquel atado de juncos.-




    ¡Cuánta sensibilidad, ternura y belleza...!

    Gracias, Lluvia, por TU FE inquebrantable en la POESÍA y tu TRABAJO DIARIO.

    Besos.



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    Mensaje por Lluvia Abril 23.04.23 2:12

    Gracias a ti, que inyectas ese amor a la poesía, que además tanta falta hace.
    Escribir es bello, pero leer, te enriquece, aprendes, por lo que no es un trabajo sino una satisfacción, personal claro.

    Vamos a seguir, pase lo que pase, amigo mío.


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    Mensaje por Lluvia Abril 23.04.23 2:13

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)



    LA DEFENSA

    Un traje de niño
    colgado en un alambre
    es la defensa.
    Acaso no es culpa
    de las manos que sujetan
    la historia
    esta triste fragancia.
    Y las dilatadas sombras
    buscan su imagen
    en los charcos de agua
    del último aguacero.
    Un traje de niño
    colgado en un alambre
    es la defensa.-



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    Mensaje por Lluvia Abril 23.04.23 2:14

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)



    VEN AMOR
    .

    Ven amor, acomete contra mi
    cuerpo que te espera,
    bésame dulce como si bebieras
    todo el amor que te nombre
    en todos los momentos.
    Que cada día el amor sea más
    generoso y hondo,
    más arrojado y de relámpago
    de fuego.
    Ven amor, vamos a morir de la
    agonía de amarnos.
    Deshójame como tú quieras.
    Ámame.
    Que cada día continuemos
    en este amarnos mucho
    y que caiga mi amor
    hasta tu vida.
    Ven amor, transítame
    y enférmame de ternura
    y fuego.



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    Mensaje por Lluvia Abril 23.04.23 2:15

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)




    DEL AMOR


    Tanto se ha amado ya, y aún queda tanto
    por amar
    que puedo
    largamente estirarme hasta el momento
    de tus ojos perpetuamente abiertos.
    Tanto se ha dado ya y aún queda tanto
    por dar
    en esta hora en que el amor es tu voz
    o tus cabellos.

    Por eso es que aprendemos los silencios
    y las manos se encuentran.
    Mañana quizás queden en la tierra
    nuestros huesos deshechos
    pero ahora se ama todavía
    y la esperanza rompe toda niebla.


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    Mensaje por Lluvia Abril 23.04.23 2:16

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)




    INTENTAR

    El perdón es una palabra asesinada
    por las sombras vengadoras,
    por eso el miedo hace que en la mañana
    del domingo
    grita, y las palomas se asustan.
    Manera inusual de descender a
    la piedra, y abre la soledad en el tiempo.
    Es que la angustia se rompe, y no vemos como
    florece la ternura.
    No sé qué gigante nos corta el paso
    y el nudo se aprieta
    y la espada se rompe.
    (Por eso, tal vez, no vale la pena venir ahora
    con “ojos tan salvajes y tristes” y
    quiero decirte una buena palabra)

    El guerrero yacía muerto en la parte trasera del patio.


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    Mensaje por Lluvia Abril 23.04.23 23:24

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
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    EL HIPOCAMPO

    Se tuerce, da la vuelta
    de una rama de abanico de mar
    caballero de la vida que se vuelve azul
    en el agua repetir cara
    donde las torres muerden el polvo.
    Su oscilar lentamente lo desespera
    pasar de la sal nunca muerta
    y no hay manera de decirle el secreto
    milenio que le estaba reservado.
    Criatura indefensa que se pierde con
    la ola, hermano de juguete del zarcillo .
    Cuando la soledad rompe todas las leyes humanas
    y no hay peligro de que vengan los indecisos
    decir palabras inútiles
    siento sus ojos calvos sobre mí.

    Entonces es hora del suicidio colectivo,
    y es fácil ver una chica con el pelo corriendo
    cabello rubio y ojos oscuros cayendo en lo profundo
    del mar para no ver más caras cansadas
    de hombres y aún más fácil de contemplar
    colgó al adolescente que leía versos en lana
    amanecer, el saber que esa chica se llevó
    un líquido raro
    que cierro los ojos para siempre.
    Pero nunca le ha gustado lo fácil, y por eso
    que el hipocampo fija tus ojos en mí
    y avísame de las próximas novedades.
    Guardamos el secreto, y él sigue con su
    hocico largo y cola larga para los mundos
    submarinos y sigo caminando entre la gente.


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    Mensaje por Lluvia Abril 23.04.23 23:25

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
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    FRONTERAS

    Ha arreglado tus fronteras
    en medio de la paz
    y se contenta con la flor del trigo

    (¿Lo olvidaste? Lo olvidé.
    ¿Lo sueño? y lo vuelvo a soñar)

    Extierndo mis manos, quiero
    alcanzar
    la frontera de
    tu marco
    donde los pájaros
    y las mariposas
    se iluminan en color

    Toco la tierra para sentirte
    no sé si eres hoja o
    tierra tengo la intención de sostener
    esa imagen
    que eras

    Y cuando todo el
    pan
    te siento
    flor transformada

    y lloro, madre


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 24.04.23 0:31

    LA DEFENSA

    Un traje de niño
    colgado en un alambre
    es la defensa.
    Acaso no es culpa
    de las manos que sujetan
    la historia
    esta triste fragancia.
    Y las dilatadas sombras
    buscan su imagen
    en los charcos de agua
    del último aguacero.
    Un traje de niño
    colgado en un alambre
    es la defensa.-




    Tuya es la culpa:


    ¡S.C!
    ¡S.C!
    ¡S.C!


    INIGUALABLE CAPACIDAD METAFÓRICA Y BELLEZA


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 24.04.23 23:08

    El hipocampo -maravilloso y mítico- siempre fue endémico del MAR MENOR Hoy el Mar Menor perece por desidia política y afanes espurios . El hipocampo hace tiempo que desapareció.

    Gracias, Lluvia.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril 25.04.23 23:14

    Gracias a ti, como siempre, Pascual, siempre ahí.
    Sigo.


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    Mensaje por Lluvia Abril 25.04.23 23:15

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    LAS TRES SILLAS
    A mi madre Anga

    Aquí están las tres sillas.
    Nadie las ha movido de su lugar.
    Aún conservan el calor del hogar,
    la transición muy dulce de las tardes
    y los secretos de las reuniones familiares.
    Aquí están fijado durante mucho tiempo
    de ternura, palabras, pan, azúcar y
    luz, como si cobraran vida y hablaran
    y saludarán al que llegue.
    Ser parte de una medida justa
    de dolor Repetición de ausente y presente.
    Más que sillas, cuerpos vivos
    que se mueven, hablan, repiten anécdotas,
    dicen de nacimientos y
    de muertes.

    Llego todas las tardes del trabajo
    con el mismo dolor laminado.
    Las tres sillas me están esperando.
    Llaman a la mesa. Abajo siento
    Lala y yo hablamos de algunas cosas.
    Y se queda ahí como si creciera
    de mi dolor al mundo
    la silla que era suya.
    La silla que sostuvo su cuerpo durante años
    frágil
    Ahora, sin ella, parece una criatura.
    Que llora
    me quedo con los ojos febriles
    de angustia,
    como algo, decir una palabra,
    me levanto…
    Y ahí están las tres sillas de nuevo.
    Nadie habla del ausente, pero sigue
    cada vez más compadecido de nosotros.


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    Mensaje por Lluvia Abril 25.04.23 23:16

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    (1930)




    ASIENTO CON RESPALDO

    Para otros, simplemente
    “asiento de un respaldo
    en que solo cabe una persona”
    Para mí, todo un mundo de recuerdos
    de palomas, de barcos,
    de inventadas canciones.
    Porque era una silla donde
    sus pies ligeros
    iban dee la quietud
    al sur del sueño.
    Allí estuvo presente
    como el río
    creciendo,
    quebrándonos de magia
    la eternidad de un día.
    Había aire fino por la casa
    y volaban mariposas
    por su jardín silvestre.
    Ahora la prisa llena
    los minutos, y estamos
    como quien cierra la puerta
    y va a coger un tren
    que nunca llega.
    Veloces van las horas.
    Cada día regresamos
    un poco más cansados
    y allí sigue su silla
    como verdad que no se agota,
    suspendida
    del día y de la noche.
    El corazón, un órgano apenas
    que dice nombres y que impulsa
    sangre, la pronuncia.
    La casa toda la reclama,
    la procura, la busca.
    Y solo está su silla.
    Nos sentamos. Y pasa un
    día y otro día y sin saber
    también nosotros ya pasamos.


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    Mensaje por Lluvia Abril 25.04.23 23:17

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)



    ORILLA

    Dividamos. Hagamos líneas crueles
    entre la tierra y nosotros. Del
    otro lado, tú del lado de la
    tierra-vida, nosotros.

    Hay tanta soledad, madre,
    y llueve tan despacio
    que no quisiera decir cosas amargas
    ni remover canciones viejas.
    Pero aquí está el hombre echado
    en su dolor y más allá
    las rosas. Solo las rosas, madre.

    Nos hace falta el mar,
    y el sonido del viento
    entre los pinos. Nos hace
    falta tanto.

    De pronto nos parece que es inútil
    este ir y venir y nunca
    estar del otro lado.

    Hay tanta soledad, madre,
    que yo me acerco leve hasta
    la tarde,
    me asomo al comedor
    miro la mesa
    las tres sillas
    los vasos,
    y vuelvo lentamente hasta
    mi cuarto.
    Y me quedo a la orilla
    de la muerte.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 26.04.23 22:44

    Las tres sillas y Asiento con respaldo... inundan el alma de nostalgia; pero la belleza supera notablemente a aquella. ¿Por qué?  PORSUE LA TERNURA SOBRESALE EN CADA VERSO.

    Gracias, Lluvia...


    Beos.


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    Mensaje por Lluvia Abril 26.04.23 23:15

    Lalita me sorprendió, amigo mío, al menos la poesía que encontré me ha gustado, en general.
    Gracias y seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril 26.04.23 23:17

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)




    VUELVEN LAS ORILLAS

    De niña me llevabas hasta el parque
    y alguna vez al mar
    para que fueran
    pintándose de azul
    mis ojos verdes.
    Mirábamos los barcos
    que pasaban.
    Los secretos del mar
    se nos quedaban
    entre las manos, madre
    La espuma era un secreto
    de ternura.
    Después volvíamos lento
    por las calles.
    Yo de tu mano, siempre
    preguntando.
    Ahora no hay mar, ni barcos,
    ni tú estás.
    Y yo vengo a sentarme
    aquí en tu silla.
    Después los versos vienen
    y hay una orilla que se
    une a la otra orilla.



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    Mensaje por Lluvia Abril 26.04.23 23:17

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)




    DESAMPARO

    Aquí, en la ventana,
    como queriendo romper la soledad
    interrumpir el tecleo de la máquina,
    pretendiendo distraer las imágenes,
    una paloma gris.
    -Sigue volando, anda.
    Vete al cielo, repasa el azul
    que arriba canta,
    salta en mi ventana.
    Hay mucha soledad y mucha lágrima.

    Pero se queda allí,
    anda como perdida
    buscando el nido, el reposo,
    la madre…
    Yo me levanto y quedo
    pensando en esta soledad
    y en estas lagrimas…
    y en este desamparo en que
    he quedado
    desde que tú te fuiste, madre.



    Última edición por Lluvia Abril el 26.04.23 23:22, editado 2 veces


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    Mensaje por Lluvia Abril 26.04.23 23:18

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    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)




    QUE SIGAN AQUÍ

    Que sigan aquí las tres sillas.
    En una tú, en otra su recuerdo.
    Siempre fueron los ángeles
    que alzaron
    mi infancia y
    mi premura.
    Que sigan aquí las tres sillas.
    Habrá lágrimas y alegría.
    Alegría y tristeza.
    Eterna cosa humana metida
    en nuestra sangre.
    Que sigan aquí las tres sillas.
    Hasta que yo me vaya
    para siempre.



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    Mensaje por Lluvia Abril 26.04.23 23:23


    CUBA


    LALITA CURBELO BARBERÁN
    (1930)








    GRACIAS
    A Lala

    Gracias al azul,
    porque tu silla está ocupada,
    porque eres de ternura,
    porque estás quieta y dulce
    mirándome comer,
    contemplando mis gestos,
    buscando una alegría
    que entregarme.
    Gracias a la tarde y a la
    vida y al cielo,
    porque la silla está ahí,
    y tú estás,
    y me ríes y me hablas
    y esperas mi palabra.
    Porque también tú eres mi madre.








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    Mensaje por Lluvia Abril 27.04.23 23:42

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    PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
    (1930)




    Pablo Armando Fernández nació en la antigua provincia de Oriente, Cuba, el 2 de marzo de 1930. Cursó la primera enseñanza en su pueblo natal y luego se trasladó a los Estados Unidos. Estudió en el Washington Irving High School de New York hasta 1947. También matriculó algunos cursos en la Columbia University de New York.Residió en Estados Unidos entre 1943 y 1959.

    Regresó a Cuba en 1959 y desarrolló una intensa vida cultural. Fue subdirector de Lunes de Revolución (1959-1961); secretario de redacción de Casa de las Américas (1961-1962). Desempeñó el cargo de Consejero Cultural de la Embajada de Cuba en Gran Bretaña (1962-1965) y fue jefe de publicaciones de la comisión cubana de la UNESCO (1966), también trabajó en la imprenta de la Academia de Ciencias (1971-1979). Fue director de la revista UNION, de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba.

    Ha representado a Cuba en numerosos eventos internacionales, entre ellos: Bienales de Poesía en Bélgica (1963-1965); Encuentro de Poetas de Spoletto (Italia, 1965); Congreso de poetas de Edimburgo (1964 – 1965); Encuentro con Darío ( Cuba 1966).
    Ejerció como Jurado de importantes premios literarios: el Premio Casa de las Américas de Poesía(1966) y Literatura Caribeña en Lengua Inglesa(1982). En 1992 integró el jurado del prestigioso Premio Cervantes.

    Su obra, que incluye numerosos libros de poesía (veinte en total), tres novelas, un volumen de relatos y uno de ensayos, ha sido traducida a diferentes idiomas: inglés, italiano, francés, portugués, checo, finés, ruso y danés. Ha sido premiada en numerosas ocasiones. En 1963 su poemario Libro de los héroes recibió Mención en el Premio Casa de las Américas, en la edición del Premio Casa de las Américas de 1968 resultó ganadora su novela Los niños se despiden. En 1969 el libro Un sitio permanente fue Accesit al Premio Adonais de Poesía.

    En 1996 el Ministerio de Cultura de Cuba le otorgó por la importancia de su obra el Premio Nacional de Literatura.


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    Mensaje por Lluvia Abril 27.04.23 23:44

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    PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
    (1930)




    Parábola

    Mi madre quiere que yo sea feliz, quiere
    que yo sea joven y alegre;
    un hombre que no tema al paso de los años,
    ni tema a la ternura y al candor
    del niño que debiera ser
    cuando voy de su mano y la oigo repetirme
    –para que no lo olvide– éstas y otras nociones.
    Mi madre no quisiera avergonzarse de mí.

    Mi madre quiere que no mienta, quiere
    que sea libre y sencillo.
    No quisiera verme sufrir,
    porque el miedo y la duda
    son males que padecen los adultos,
    y ella quiere que yo sea su niño.

    Cualquiera que nos viese
    no la comprendería: en edad coincidimos
    –no quiere que lo diga–,
    aunque ella me dio vida
    cuando tenía los años que tengo hoy.

    Podríamos ser hermanos, ella un poco mayor.
    Podríamos ser amigos: su memoria y la mía
    corresponden a un tiempo en que ambos fuimos jóvenes.
    (Yo era menor, pero recuerdo verla cantar feliz
    entre sus hijos, compartir nuestra infancia).

    Mi madre quiere verme luchar a toda hora
    contra el dolor y el miedo.
    Sufriría si supiera que a mi edad,
    la de ella entonces cuando me dio a la vida,
    yo soy su viejo padre y ella mi dulce niña.




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    Mensaje por Lluvia Abril 29.04.23 0:40

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    PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
    (1930)




    Aprendiendo a morir

    Mientras duermen mi mujer y mis hijos
    y la casa descansa del ajetreo familiar,
    me levanto y reanimo los espacios tranquilos.
    Hago como si ellos –mis hijos, mi mujer–
    estuvieran despiertos, activos
    en la propia gestión que les ocupa el día.
    Voy insomne (o sonámbulo) llamándoles,
    hablándoles;
    pero nadie responde, nadie me ve.
    Llego hasta donde está la menor de mis niñas:
    ella habla a sus muñecas, no repara en mi voz.
    El varón entra, suelta su cartapacio de escolar,
    de los bolsillos saca su botín:
    las artimañas de un prestidigitador.
    Quisiera compartir su arte y su tesoro,
    quisiera ser con él. Sigue de largo:
    no repara en mi gesto ni en mi voz.
    ¿A quién acudo? Mis otras hijas ¿dónde están?
    Ando por casa jugando a que me encuentren:
    ¡Aquí estoy!
    Pero nadie responde, nadie me ve.
    Mis hijas en sus mundos siguen otro compás.
    ¿Dónde se habrá metido mi mujer?
    En la cocina la oigo; el agua corre,
    huele a hojas de cilantro y de laurel.
    Está de espaldas. Miro su melena,
    su cuello joven: ella vivirá…
    Quiero acercármele pero no me atrevo
    ―huele a guiso, a pastel recién horneado―:
    ¿y si al volver los ojos no me ve?
    Como un actor que olvida de repente
    su papel en la escena,
    desesperado grito:
    ¡Aquí estoy!
    Pero nadie responde, nadie me ve.
    Hasta que llegue el día y con su luz
    termine mi ejercicio de aprender a morir.


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    Mensaje por Lluvia Abril 29.04.23 0:41

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    Suite para Maruja

    I
    La primavera, dices, y escojo madreselvas,
    geranios y begonias.
    A casa vuelves con los pies mojados,
    la falda llena de guisasos ásperos.
    Verbenas sin olor en los cabellos
    y, entre las manos, romerillo y malvas.

    Dices, el aire, y cierro las ventanas,
    busco el sillón más próximo a la esquina
    donde libro y lámpara me esperan.
    Y el aire es la mañana del sol, blanca,
    la loca expedición de las hormigas,
    pájaros y caguayos de astuta, fina lengua.
    Tu canto por el patio saliendo del brocal,
    los baldes y las piedras.

    El sol, dices tranquila, y presuroso escalo
    los templos más antiguos. Arenales recorro.
    Duermo a la sombra ámbar de un dátil.
    Y el sol es la ventana limpia donde te acodas,
    sueltos la blusa y el cabello,
    y es el camino al mar los viernes de la Pascua;
    recoger gajos santos que ahuyenten los ciclones;
    café que huele a cuaba ardiendo y sabe a madrugar
    de plátanos, anones y ciruelas.
    Son mis brazos ciñendo tu cintura
    sin que lo sepa yo.
    Y cuando dices es la noche, sueño
    con países que anduve,
    a los que vuelven mis pisadas
    lentas y oscuras, para recobrarte.
    Pero la noche no es lo que me pone
    el corazón a repartirse en tiempos
    que fueron míos. Pues la noche es tu voz
    conversadora, tu voz que quiere ser
    una palabra sola.


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