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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mar 2023, 14:12

    Noche de junio

    Muere el día en verano. De sus flores cubierto,
    vierte el campo a lo lejos un perfume embriagante.
    Con los ojos cerrados y el oído entreabierto,
    dormimos en un sueño más claro y fascinante.

    Es más grata la sombra y el lucero es más puro.
    Una luz imprecisa los espacios colora,
    y el alba dulce y pálida, esperando su hora,
    vaga toda la noche al pie del cielo oscuro.



    Versión de Andrés Holguín


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mar 2023, 14:14

    Los nidos

    Cuando el soplo de abril abre las flores,
    buscan las golondrinas
    de la vieja torre las agrestes ruinas;
    los pardos ruiseñores
    buscando van, bien mío,
    el bosque más sombrío,
    para esconder a todos su morada
    en los frondosos ramos.
    y nosotros también, en el tumulto
    de la inmensa ciudad, hogar oculto
    anhelantes buscamos,
    donde jamás oblicua una mirada
    llegue como un insulto;
    y preferimos las desiertas calles
    donde la turba inquieta
    en tropel no se agrupa; y en los valles
    las sendas del pastor y del poeta;
    y en la selva el rincón desconocido
    donde no llegan del mundo los rumores.
    Como esconden los pájaros su nido,
    vamos allí a ocultar nuestros amores.




    Versión de Salvador Díaz Mirón



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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mar 2023, 14:15

    On vit, on parle, on a le ciel et les nuages



    Recueil : "Les Contemplations"
    On vit, on parle, on a le ciel et les nuages
    Sur la tête ; on se plaît aux livres des vieux sages ;
    On lit Virgile et Dante ; on va joyeusement
    En voiture publique à quelque endroit charmant,
    En riant aux éclats de l’auberge et du gîte ;
    Le regard d’une femme en passant vous agite ;
    On aime, on est aimé, bonheur qui manque aux rois !
    On écoute le chant des oiseaux dans les bois
    Le matin, on s’éveille, et toute une famille
    Vous embrasse, une mère, une sœur, une fille !
    On déjeune en lisant son journal. Tout le jour
    On mêle à sa pensée espoir, travail, amour ;
    La vie arrive avec ses passions troublées ;
    On jette sa parole aux sombres assemblées ;
    Devant le but qu’on veut et le sort qui vous prend,
    On se sent faible et fort, on est petit et grand ;
    On est flot dans la foule, âme dans la tempête ;
    Tout vient et passe ; on est en deuil, on est en fête ;
    On arrive, on recule, on lutte avec effort… –
    Puis, le vaste et profond silence de la mort !




    11 juillet 1846, en revenant du cimetière.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mar 2023, 14:16

    ODE SIXIÈME.

    LE NUAGE.

    J’erre au hasard, en tous lieux, d’un mouvement plus doux que la sphère de la lune.
    Shakespeare.
    Ce beau nuage, ô vierge, aux hommes est pareil.
    Bientôt tu le verras, grondant sur notre tête,
    Aux champs de la lumière amasser la tempête,
    Et leur rendre en éclairs les rayons du soleil.

    Oh ! qu’un ange longtemps d’un souffle salutaire
    Le soutienne en son vol, tel que l’ont vu tes yeux !
    Car, s’il descend vers nous, le nuage des cieux
    N’est plus qu’un brouillard sur la terre.

    Vois, pour orner le soir, ce matin il est né.
    L’astre géant, fécond en splendeurs inconnues,
    Change en cortège ardent l’amas jaloux des nues ;
    Le génie est plus grand d’envieux couronné !

    La tempête qui fuit d’un orage est suivie.
    L’âme a peu de beaux jours ; mais, dans son ciel obscur,
    L’amour, soleil divin, peut dorer d’un feu pur
    Le nuage errant de la vie.


    Hélas ! ton beau nuage aux hommes est pareil.
    Bientôt tu le verras, grondant sur notre tête,
    Aux champs de la lumière amasser la tempête,
    Et leur rendre en éclairs les rayons du soleil !


    Avril 1822.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mar 2023, 14:18

    Les nuages volaient


    Poète : Victor Hugo (1802-1885)
    Recueil : Toute la lyre (1888 et 1893).

    Les nuages volaient dans la lueur hagarde,
    Noir troupeau que le vent lugubre a sous sa garde ;
    Et dans la profondeur blême au-dessous de moi,
    Si bas que tout mon être en haletait d'effroi,
    J'aperçus un sommet par une déchirure.

    Ce faîte monstrueux sortait de l'ombre obscure ;
    Ses pentes se perdaient dans le gouffre inconnu ;
    Sur ce plateau gisait, fauve, terrible, nu,
    Un géant dont le corps se tordait sur la pierre ;
    Il en coulait du sang avec de la lumière ;
    Sa face regardait la nuit triste, et ses pieds,
    Ses coudes, ses genoux, ses poings, étaient liés
    D'une chaîne d'airain vivante, impitoyable
    Et je voyais décroître et renaître effroyable
    Son ventre qu'un vautour rongeait, oiseau bandit.
    Le patient était colossal ; on eût dit
    Deux montagnes, dont l'une agonisait sur l'autre.
    « Quel est, dis-je, ce sang qui coule ainsi ? » « Le vôtre, »
    Dit le vautour. Ce mont dont tu vois les sommets,
    C'est le Caucase. « Et quand t'en iras-tu ? » — Jamais.
    Et le supplicié me cria : « Je suis l'Homme. »
    Et tout se confondit comme fine eau noire, ou comme
    L'ombre se confondrait avec l'éclair qui luit
    Sous une grande main qui mêlerait la nuit.

    Une sorte de puits se fit dans l'insondable ;
    Le haut d'un autre mont en sortit formidable.
    L'ombre avait cette horreur dont l'hiver la revêt ;
    Et j'entendis crier : « Ararat ! » Il pleuvait.

    « Qu'es-tu ? » dis-je à la cime âpre et des vents fouettée.
    « J'attends l'arche ; et j'attends la famille exceptée. »


    « Quelle arche ? » Il pleut ! il pleut ! « Et le reste ? » — Englouti.
    « Quoi ! dis-je, est-on créé pour être anéanti ?
    Ô terre ! est-ce ta faute ? Ô ciel ! est-ce ton crime ? »
    Mais tout déjà s'était effacé dans l'abîme.

    Une flaque de bleu soudain perça l'amas
    Des grêles, des brouillards, des vents et des frimas ;
    Un mont doré surgit dans cet azur terrible ;
    Là, sans frein, sans pitié, régnait la joie horrible ;
    Sur ce mont rayonnaient douze êtres sereins, beaux,
    Joyeux, dans des carquois ayant tous les fléaux ;
    La nuée autour d'eux tremblait, et par les brèches
    Le genre humain était la cible de leurs flèches ;
    On voyait à leurs pieds l'amour, les jeux, les ris ;
    Où l'on ne voyait rien on entendait des cris.

    Une voix dit : « Olympe ! » Et tout croula. L'espace,
    Où l'informe à jamais flotte, passe et repasse,
    Redevint un bloc noir ; puis j'entendis un bruit
    Qui fit une ouverture éclatante à la nuit,
    Et je vis un sommet montré par les tonnerres ;
    Les vieux pins inclinaient leurs têtes centenaires,
    L'aigle en fuite semblait craindre d'être importun ;
    Et là je vis quelqu'un qui parlait à quelqu'un,
    Un homme face à face avec Dieu dans un rêve ;
    Un prophète effrayant qui recevait un glaive,
    Et qui redescendit plein d'un céleste ennui
    Vers la terre, emportant de la foudre avec lui.
    Et l'infini cria : « Sinaï ! » Puis la brume
    Se referma, pareille à des nappes d'écume.
    Les vents grondaient ; le gouffre était au-dessous d'eux,
    Noir dans l'immensité d'un tremblement hideux.
    Soudain, comme heurté par quelque ouragan fauve,
    Il s'ouvrit ; et je vis une colline chauve ;
    Le crépuscule horrible et farouche tombait.
    Un homme expirait là, cloué sur un gibet,
    Entre deux vagues croix où pendaient deux fantômes ;
    D'une ville lugubre on distinguait les dômes ;
    Et le supplicié me cria : « Je suis Dieu. »

    Les nuages erraient dans des rougeurs de feu ;
    J'entendis dans la nuit redoutable et sévère
    Comme un souffle d'horreur qui murmurait :
    Calvaire ! L'obscurité faisait des plis comme un linceul.
    Pâle, je contemplais, dans l'ombre où j'étais seul,
    Comme on verrait tourner des pages de registres,
    Ces apparitions de montagnes sinistres.

    Le 2 juillet 1856.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mar 2023, 14:18

    Lise

    Yo tenía doce años; dieciséis ella al menos.
    Alguien que era mayor cuando yo era pequeño.
    Al caer de la tarde, para hablarle a mis anchas,
    esperaba el momento en que se iba su madre;
    luego con una silla me acercaba a su silla,
    al caer de la tarde, para hablarle a mis anchas.

    ¡Cuánta flor la de aquellas primaveras marchitas,
    cuánta hoguera sin fuego, cuánta tumba cerrada!
    ¿Quién se acuerda de aquellos corazones de antaño?
    ¿Quién se acuerda de rosas florecidas ayer?
    Yo sé que ella me amaba. Yo la amaba también.
    Fuimos dos niños puros, dos perfumes, dos luces.

    Ángel, hada y princesa la hizo Dios. Dado que era
    ya persona mayor, yo le hacía preguntas
    de manera incesante por el solo placer
    de decirle: ¿Por qué? Y recuerdo que a veces,
    temerosa, evitaba mi mirada pletórica
    de mis sueños, y entonces se quedaba abstraída.

    Yo quería lucir mi saber infantil,
    la pelota, mis juegos y mis ágiles trompos;
    me sentía orgulloso de aprender mi latín;
    le enseñaba mi Fedro, mi Virgilio, la vida
    era un reto, imposible que algo me hiciera daño.
    Puesto que era mi padre general, presumía.

    Las mujeres también necesitan leer
    en la iglesia en latín, deletreando y soñando;
    y yo le traducía algún que otro versículo,
    inclinándome así sobre su libro abierto.
    El domingo, en las vísperas, desplegar su ala blanca
    sobre nuestras cabezas yo veía a los ángeles.

    De mí siempre decía: ¡Todavía es un niño!
    Yo solía llamarla mademoiselle Lise.
    Y a menudo en la iglesia, ante un salmo difícil,
    me inclinaba feliz sobre su libro abierto.
    Y hasta un día, ¡Dios mío, Tú lo viste!, mis labios
    hechos fuego rozaron sus mejillas en flor.

    Juveniles amores, que duraron tan poco,
    sois el alba de nuestro corazón, hechizad
    a aquel niño que fuimos con un éxtasis único.
    Y al caer de la tarde, cuando llega el dolor,
    consolad nuestras almas, deslumbradas aún,
    juveniles amores, que duraron tan poco.





    Versión de Enrique Uribe White


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    Mensaje por Maria Lua Miér 08 Mar 2023, 07:32

    La tumba y la rosa

    La tumba dijo a la rosa:
    -¿Dime qué haces, flor preciosa,
    lo que llora el alba en ti?

    La rosa dijo a la tumba:
    -de cuanto en ti se derrumba,
    sima horrenda, ¿qué haces, di?

    Y la rosa: -¡Tumba oscura
    de cada lágrima pura
    yo un perfume hago veloz.

    Y la tumba: -¡Rosa ciega!
    De cada alma que me llega
    yo hago un ángel para Dios.




    Versión de Rafael Pombo


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    Mensaje por Maria Lua Miér 08 Mar 2023, 07:34

    La belleza y la muerte son dos cosas profundas...



    La belleza y la muerte son dos cosas profundas,
    con tal parte de sombra y de azul que diríanse
    dos hermanas terribles a la par que fecundas,
    con el mismo secreto, con idéntico enigma.

    Oh, mujeres, oh voces, oh miradas, cabellos,
    trenzas rubias, brillad, yo me muero, tened
    luz, amor, sed las perlas que el mar mezcla a sus aguas,
    aves hechas de luz en los bosques sombríos.

    Más cercanos, Judith, están nuestros destinos
    de lo que se supone al ver nuestros dos rostros;
    el abismo divino aparece en tus ojos,

    y yo siento la sima estrellada en el alma;
    mas del cielo los dos sé que estamos muy cerca,
    tú porque eres hermosa, yo porque soy muy viejo.



    Versión de Carlos Pujol





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Mar 2023, 08:18

    l triunfo

    Estaba despeinada y con los pies desnudos
    al borde del estanque y en medio del juncal...
    Creí ver una ninfa, y con acento dulce:
    "¿quieres venir al bosque?", le pregunté al pasar.

    Lanzóme la mirada suprema que fulgura
    en la beldad vencida que cede a la pasión;
    y yo le dije: "Vamos; es la época en que se ama:
    ¿quieres seguirme al fondo del naranjal en flor?"

    Secó las plantas húmedas en el mullido césped,
    fijó en mí las pupilas por la segunda vez,
    y luego la traviesa quedóse pensativa...
    ¡Qué canto el de las aves en el momento aquel!

    ¡Con qué ternura la onda besaba la ribera!
    De súbito la joven se dirigió hacia mí,
    rïendo con malicia por entre los cabellos
    flotantes y esparcidos sobre la faz gentil.





    Versión de Salvador Díaz Mirón


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Mar 2023, 08:19

    Canción III

    Si ya la mañana sonríe en el valle,
    ¿por qué no has abierto tu cáliz de flor?
    ¿por qué estás dormida, cuando ha despertado
    la blanca gardenia que estaba en botón?

    ¿Será tan profundo tu sueño que no oigas
    que todo a tus puertas te canta a una voz:
    mi espíritu ardiente y el ave del cielo,
    la fresca corola y el rayo del sol?

    La rosa te dice: "¡yo soy el perfume!"
    El día te dice: "¡yo soy la ilusión!"
    La alondra te dice: "¡yo soy el gorjeo!"
    Y mi alma te dice: "¡yo soy el amor!"




    Versión de Salvador Díaz Mirón


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Mar 2023, 08:20

    Canción II

    Si nada de mí queréis,
    ¿por qué os acercáis a mí?
    Y si así me enloquecéis,
    ¿por qué me miráis así?
    Si nada de mí queréis,
    ¿por qué os acercáis a mí?

    Si nada intentáis decir,
    ¿por qué mi mano apretáis?
    Del hermoso porvenir,
    de la dicha en que soñáis,
    si nada intentáis decir,
    ¿por qué mi mano apretáis?

    Si queréis que aquí no esté,
    ¿por qué pasáis por aquí?
    Sois mi afán y sois mi fe;
    tiemblo al veros ¡ay de mí!
    Si queréis que aquí no esté,
    ¿por qué pasáis por aquí?




    Versión de Salvador Díaz Mirón


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Mar 2023, 08:21

    Canción

    Nace el alba y tu puerta está cerrada
    Hermosa mía, ¿a qué dormir?
    ¿Si se despierta la rosa,
    no vas a despertar tú?

    Mi lindo encanto
    escucha ya,
    a tu amante que canta
    y también llora.

    Todo llama a tu puerta bendita.
    Dice la aurora: «yo soy el día.»
    Dice el pájaro: «yo la armonía.»
    Y mi corazón: «yo el amor.»

    Mi lindo encanto
    escucha ya,
    a tu amante que canta
    y también llora.

    Te adoro, ángel, te amo mujer
    Dios que me completó contigo
    creó mi amor para tu alma.
    Y mis ojos para tu belleza.





    Versión de Rafael Pombo



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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mar 2023, 19:16

    Booz dormido

    Booz se había acostado, rendido de fatiga;
    Todo el día había trabajado sus tierras
    y luego preparado su lecho en el lugar de siempre;
    Booz dormía junto a los celemines llenos de trigo.

    Ese anciano poseía campos de trigo y de cebada;
    Y, aunque rico, era justo;
    No había lodo en el agua de su molino;
    Ni infierno en el fuego de su fragua.

    Su barba era plateada como arroyo de abril.
    Su gavilla no era avara ni tenía odio;

    Cuando veía pasar alguna pobre espigadora:
    "Dejar caer a propósito espigas" -decía.

    Caminaba puro ese hombre, lejos de los senderos desviados,
    vestido de cándida probidad y lino blanco;
    Y, siempre sus sacos de grano, como fuentes públicas,
    del lado de los pobres se derramaban.

    Booz era buen amo y fiel pariente;
    aunque ahorrador, era generoso;
    las mujeres le miraban más que a un joven,
    pues el joven es hermoso, pero el anciano es grande.

    El anciano que vuelve hacia la fuente primera,
    entra en los días eternos y sale de los días cambiantes;
    se ve llama en los ojos de los jóvenes,
    pero en el ojo del anciano se ve luz.

    2
    Así pues Booz en la noche, dormía entre los suyos.
    Cerca de las hacinas que se hubiesen tomado por ruinas,
    los segadores acostados formaban grupos oscuros:
    Y esto ocurría en tiempos muy antiguos.

    Las tribus de Israel tenían por jefe un juez;
    la tierra donde el hombre erraba bajo la tienda, inquieto
    por las huellas de los pies del gigante que veía,
    estaba mojada aún y blanda del diluvio.

    3
    Así como dormía Jacob, como dormía Judith,
    Booz con los ojos cerrados, yacía bajo la enramada;
    entonces, habiéndose entreabierto la puerta del cielo
    por encima de su cabeza, fue bajando un sueño.

    Y ese sueño era tal que Booz vio un roble
    que, salido de su vientre, iba hasta el cielo azul;
    una raza trepaba como una larga cadena;
    Un rey cantaba abajo, arriba moría un dios.

    Y Booz murmuraba con la voz del alma:
    "¿Cómo podría ser que eso viniese de mí?
    la cifra de mis años ha pasado los ochenta,
    y no tengo hijos y ya no tengo mujer.

    Hace ya mucho que aquella con quien dormía,
    ¡Oh Señor! dejó mi lecho por el vuestro;
    Y estamos todavía tan mezclados el uno al otro,
    ella semi viva, semi muerto yo.

    Nacería de mí una raza ¿cómo creerlo?
    ¿Cómo podría ser que tenga hijos?
    Cuando de joven se tienen mañanas triunfantes,
    el día sale de la noche como de una victoria;

    Pero de viejo, uno tiembla como el árbol en invierno;
    viudo estoy, estoy solo, sobre mí cae la noche,
    e inclino ¡oh Dios mío! mi alma hacia la tumba,
    como un buey sediento inclina su cabeza hacia el agua".

    Así hablaba Booz en el sueño y el éxtasis,
    volviendo hacia Dios sus ojos anegados por el sueño;
    el cedro no siente una rosa en su base,
    y él no sentía una mujer a sus pies.

    4
    Mientras dormía, Ruth, una Moabita,
    se había recostado a los pies de Booz, con el seno desnudo,
    esperando no se sabe qué rayo desconocido
    cuando viniera del despertar la súbita luz.

    Booz no sabía que una mujer estaba ahí,
    y Ruth no sabía lo que Dios quería de ella.

    Un fresco perfume salía de los ramos de asfodelas;
    los vientos de la noche flotaban sobre Galgalá.
    La sombra era nupcial, augusta y solemne;
    allí, tal vez, oscuramente, los ángeles volaban,
    a veces, se veía pasar en la noche,
    algo azul semejante a un ala.

    La respiración de Booz durmiendo
    se mezclaba con el ruido sordo de los arroyos sobre el musgo.
    Era un mes en que la naturaleza es dulce,
    y hay lirios en la cima de las colinas.

    Ruth soñaba y Booz dormía; la hierba era negra;
    Los cencerros del ganado palpitaban vagamente;
    Una inmensa bondad caía del firmamento;
    Era la hora tranquila en que los leones van a beber.

    Todo reposaba en Ur y en Jerimadet;
    Los astros esmaltaban el cielo profundo y sombrío;
    El cuarto creciente fino y claro entre esas flores de la sombra
    brillaba en Occidente, y Ruth se preguntaba,

    inmóvil, entreabriendo los ojos bajo sus velos,
    qué dios, qué segador del eterno verano,
    había dejado caer negligentemente al irse
    esa hoz de oro en los campos de estrellas.






    Versión de L.S.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mar 2023, 19:17

    Ayer, al anochecer

    Las sombras descendían, los pájaros callaban,
    la luna desplegaba su nacarado olán.
    La noche era de oro, los astros nos miraban
    y el viento nos traía la esencia del galán.

    El cielo azul tenía cambiantes de topacio,
    la tierra oscura cabello de bálsamo sutil;
    tus ojos más destellos que todo aquel espacio,
    tu juventud más ámbar que todo aquel abril.

    Aquella era la hora solemne en que me inspiro,
    en que del alma brota el cántico nupcial,
    el cántico inefable del beso y del suspiro,
    el cántico más dulce, del idilio triunfal.

    De súbito atraído quizá por una estrella,
    volviste al éter puro tu rostro soñador...
    Y dije a los luceros: "¡verted el cielo en ella!"
    y dije a tus pupilas: "¡verted en mí el amor!"


    Versión de Salvador Díaz Mirón


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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mar 2023, 19:18

    A una mujer

    ¡Niña!, si yo fuera rey daría mi reino,
    mi trono, mi cetro y mi pueblo arrodillado,
    mi corona de oro, mis piscinas de pórfido,
    y mis flotas, para las que no bastaría el mar,
    por una mirada tuya.

    Si yo fuera Dios, la tierra y las olas,
    los ángeles, los demonios sujetos a mi ley.
    Y el profundo caos de profunda entraña,
    la eternidad, el espacio, los cielos, los mundos
    ¡daría por un beso tuyo!





    *****************



    Alborada

    Ya brilla la aurora fantástica, incierta,
    velada en su manto de rico tisú.
    ¿Por qué, niña hermosa, no se abre tu puerta?
    ¿Por qué cuando el alba las flores despierta
    durmiendo estás tú?

    Llamando a tu puerta, diciendo está el día:
    "Yo soy la esperanza que ahuyenta el dolor".
    El ave te dice: "Yo soy la armonía".
    Y yo, suspirando, te digo: "Alma mía,
    yo soy el amor".






    Versión de F. Maristany


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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 14:29

    VICTOR HUGO (1802-1885)


    L’HOMME ET LA FEMME

    L’homme est la plus élevée des créatures;
    la femme est le plus sublime des idéaux.
    Dieu a fait pour l’homme un trône;
    pour la femme un autel.
    Le trône exalte; l’autel sanctifie.
    L’homme est le cerveau,
    la femme le coeur.
    Le cerveau fabrique la lumière; le coeur produit l’Amour.
    La lumière féconde; l’Amour ressuscite.
    L’homme est fort par la raison;
    la femme est invincible par les larmes.
    La raison convainc;
    les larmes émeuvent.
    L’homme est capable de tous les héroïsmes;
    la femme de tous les martyres.
    L’héroïsme ennoblit;
    le martyre sublime.
    L’homme a la suprématie;
    la femme la préférence.
    La suprématie signifie la force ;
    la préférence représente le droit.
    L’homme est un génie,
    la femme un ange.
    Le génie est incommensurable;
    l’ange indéfinissable.
    L’aspiration de l’homme, c’est la suprême gloire;
    l’aspiration de la femme, c’est l’extrême vertu.
    La gloire fait tout ce qui est grand;
    la vertu fait tout ce qui est divin.
    L’homme est un Code;
    la femme un Evangile.
    Le Code corrige;
    l’Evangile parfait
    L’homme pense;
    la femme songe.
    Penser, c’est avoir dans le crâne une larve;
    songer, c’est avoir sur le front une auréole.
    L’homme est un océan;
    la femme est un lac.
    L’Océan a la perle qui orne;
    le lac, la poésie qui éclaire.
    L’homme est un aigle qui vole;
    la femme est le rossignol qui chante.
    Voler, c’est dominer l’espace;
    chanter, c’est conquérir l’Ame.
    L’homme est un Temple;
    la femme est le Sanctuaire.
    Devant le Temple nous nous découvrons;
    devant le Sanctuaire nous nous agenouillons.
    Enfin: l’homme est placé où finit la terre;
    la femme où commence le ciel ».



    ****************

    EL HOMBRE Y LA MUJER

    El hombre es la más elevada de las criaturas..
    la mujer es el más sublime de los ideales..
    Dios hizo para el hombre un trono:
    para la mujer un altar.
    El trono exalta;
    el altar santifica.
    El hombre es cerebro..
    la mujer es corazón..
    el cerebro fabrica la luz, el corazón el amor
    la luz fecunda, el amor resucita.
    El hombre es fuerte por la razón
    la mujer es fuerte por las lagrimas
    la razón convence
    las lagrimas conmueven..
    El hombre es capaz de todos los heroísmos
    la mujer de todos los martirios
    el heroísmo ennoblece
    el martirio sublima..
    El hombre tiene la supremacía;
    la mujer la preferencia
    la supremacía significa la fuerza;
    la preferencia representa el derecho.
    El hombre es un genio,
    la mujer un ángel.
    El genio es inconmensurable;
    El ángel indefinible.
    La aspiración del hombre, es la suprema gloria;
    la aspiración de la mujer, es la extrema virtud.
    La gloria hace todo lo que es grande;
    La virtud hace todo lo que es divino.
    El hombre es código
    la mujer es evangelio
    el código corrige
    el evangelio perfecciona..
    El hombre piensa
    la mujer sueña
    el pensar es tener en el cráneo una larva
    soñar es tener en la frente una aureola..
    El hombre es un océano;
    la mujer es un lago.
    El océano tiene la perla que adorna;
    El lago, la poesía que enciende.
    El hombre es el águila que vuela
    la mujer es el ruiseñor que canta
    volar es dominar el espacio
    cantar el conquistar el alma..
    El hombre es un Templo;
    la mujer es el Santuario.
    Delante del Templo nos descubrimos
    Delante del Santuario nos arrodillamos.
    En fin! el hombre está colocado donde termina la tierra..
    la mujer, donde comienza el cielo.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 14:31

    Victor Marie Hugo nació el 26 de febrero de 1802, hijo del general del Imperio Joseph Léopold Sigisbert Hugo—nombrado conde, según la tradición familiar, por José I Bonaparte,— jefe de batallón destinado en la guarnición de Doubs en el momento del nacimiento de su hijo, y de Sophie Trébuchet, una dama muy desenvuelta e independiente de origen bretón.

    Victor fue el menor de una familia de tres hijos varones, tras Abel y Eugène . Pasó su infancia en París. Su padrino fue el general Víctor Lahorie, amigo de la familia. Las frecuentes estancias en Nápoles y España, consecuencia de los destinos militares de su padre, marcarán sus primeros años.
    En 1807 sus padres deciden separarse amistosamente, su padre había iniciado ya una relación con Catherine Thomas, que se convierte en su amante y su madre lo es a su vez del general Lahorie. En 1811, José Bonaparte le impone al general Hugo trasladar a la familia a Madrid y los niños ingresan, como internos, en una residencia religiosa que los Escolapios tenían en el colegio de San Antón y que los ocupantes franceses habían convertido en un «seminario de nobles». Aquí, Hugo padre es nombrado sucesivamente mariscal de campo, general y Conde de Sigüenza.


    En 1813 Victor y sus hermanos se instalaron en París con su madre, que se había separado de su marido, y convive con Lahorie, su padrino y preceptor , del que recibe su nombre y con quien aprende latín. Ésta época según Victor es la más feliz de su infancia. Abel permanece en Madrid.
    En 1812, mientras Napoleón está en Rusia, acontece el complot del general Mallet, en París. Lahorie que ha participado en él es condenado a muerte y ejecutado.
    En 1815 Napoleón es destituido y deportado a causa del fracaso en la batalla de Waterloo.
    Restauración de la dinastía de los borbones con Luis XVIII


    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 14:32

    ***


    En septiembre de 1815, Victor y Eugène, a los que separaron de su madre, son internados en la pensión Cordier (hasta 1818). Según Adèle Hugo, es entonces cuando su hermano empieza a componer versos y comienza sus Cahiers de vers français (Cuaderno de versos francés). Autodidacta, mediante tanteos aprende a utilizar la rima y la medida. Recibe el ánimo y apoyo de su madre la que, al igual que a su hermano Eugène, lee sus obras. Sus escritos son revisados y corregidos por un joven maestro de la pensión Cordier que hizo amistad con los dos hermanos. Su vocación es precoz y su ambición inmensa; en julio de 1816, con apenas 14 años de edad, Victor anota en un diario: «Quiero ser Chateaubriand o nada».

    En 1817 participa en un concurso de poesía organizado por la Academia francesa sobre el tema «Felicidad que proporciona el estudio de todas las situaciones de la vida». El jurado está cerca de concederle el premio, pero el título de su poema —Trois lustres à peine (Apenas tres lustros)— sugiere demasiado para un joven de su edad y la Academia cree que puede ser una farsa, y recibe solamente una mención. Concursa sin éxito los años siguientes, pero en 1819 gana, en uno de los concursos organizados por la Academia de los Juegos Florales de Toulouse, una «Lis de oro» por Le rétablissement de la statue de Henry IV y un «Amaranto de oro» por Les Vierges de Verdun, y un premio en 1820 por Moïse sur le Nil.
    Animado por sus éxitos, Hugo abandona las matemáticas, materia que cursaba en el Liceo Louis le Grand y para la que tenía aptitudes (seguía los cursos de las clases preparatorias), y se embarca en la carrera literaria. Con sus hermanos Abel y Eugène, funda en 1819 una revista, Le Conservateur littéraire, que ya atrae la atención sobre su talento. En 1821 fallece prematuramente su madre y sus primeros poemarios, Odas y Poesías diversas, aparecen en 1822.



    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 14:34

    ***

    El autor tiene por entonces veinte años. La tirada de 1500 ejemplares se agota en cuatro meses. El rey Luis XVIII, que posee un ejemplar, le otorga una pensión anual de mil francos, lo que le permite hacer planes de matrimonio con su amiga Adèle Foucher, a quien había conocido con apenas siete años, en París.
    Contrajeron matrimonio el 12 de octubre de 1822 . Con Adèle un año menor que él, tuvieron cinco hijos:

    Léopold 16 de julio de 1823, muere a los meses de nacer.
    Léopoldine (28 de agosto de 1824-4 de septiembre de 1843);
    Charles (4 de noviembre de 1826-13 de marzo de 1871);
    François-Victor (28 de octubre de 1828-26 de diciembre de 1873);
    Adèle (28 de julio de 1830-21 de abril de 1915), la única que sobrevivirá a su padre, pero cuyo estado mental, que decaerá muy pronto, le conllevará muchos años de ingreso en centros de salud.
    Se dice que este matrimonio llevó a su hermano Eugène, que pretendía también a esa misma dama, a la locura. El primer brote esquizofrénico comenzó la noche de bodas y tuvo como consecuencia su reclusión, dos años después, hasta su muerte acontecida en 1837.

    En ese 1822 comenzó la redacción de Han de Islandia (publicado en 1823) que recibió una tibia acogida. Una bien argumentada crítica de Charles Nodier, es el motivo de un encuentro entre ambos escritores y del nacimiento de su amistad y participa con él en las reuniones del cenáculo de la Bibliothèque de l’Arsenal (parte de la Biblioteca Nacional de Francia), cuna del Romanticismo. Ésta amistad dura hasta 1827-1830, cuando Nodier comienza a ser muy crítico con las obras de Hugo.
    Él se convierte en cabeza visible y guía del grupo, del romanticismo liberal, no exento de enemigos y envidiosos, novedoso, ambicioso y atrevido que aplaudirá con las mismas palmas Hernani y las barricadas en julio de 1830.

    Durante este período, Victor se reconcilia con su padre que le inspirará los poemas Odas a mi padre y Après la bataille. Su padre fallece en 1828.










    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 14:35

    ***
    En 1824 muere Luis XVIII, le sucede Carlos X.
    Cromwell, obra que publica en 1827, arma un escándalo. En el prefacio de este drama, que dedica a su padre, escribe lo que se considera El Manifiesto Romántico. Hugo se opone a las convenciones clásicas, en particular a las unidades aristotélicas de tiempo y lugar y establece los primeros fundamentos de su drama romántico. adhiere a la teoría de las tres edades de la humanidad, primitiva, antigua y moderna, ahí están la voz del hombre primitivo, el lirismo primigenio del Génesis, los épicos combates de la Antigüedad, la era de los dioses necesarios, el legado Homérico y por fin el Cristianismo, tiempo del hombre moderno que en perpetuo tormento a de dirimir las fuerzas contrarias que le habitan y dan sentido transcendental a su existencia. Dice Hugo:

    “Como todo el mundo, el autor de este libro daba crédito a la susodicha biografía, y el nombre de Cromwell sólo despertaba en él la idea sumaria de un regicida fanático y de un gran capitán. Pero estudiando la crónica y hojeando a la ventura las memorias inglesas del siglo XVII, empezó a notar que se desarrollaba ante sus ojos un Cromwell enteramente nuevo, que no era únicamente el Cromwell militar y político de Bossuet, sino un ser complejo, heterogéneo, múltiple, compuesto de elementos contradictorios, bueno y malo, lleno de genio y de pequeñez; una especie de Tiberio-Daudin, tirano de Europa y juguete de su familia; regicida, que humillaba a los embajadores de los reyes, y al que torturaba su hija; austero y sombrío en sus costumbres, pero entreteniéndose con cuatro bufones que tenía a su lado; que escribía malos versos; que era sobrio, sencillo y frugal; soldado grosero y político sutil; hábil en las argucias teológicas; orador pesado, difuso y oscuro, pero que sabía hablar al alma a los que quería seducir; hipócrita y fanático; visionario dominado por fantasmas desde su niñez; que creía en los astrólogos y los proscribía; excesivamente desconfiado, siempre amenazador y rara vez sanguinario; rígido observador de las prescripciones puritanas; brusco y desdeñoso con sus familiares, acariciando a los sectarios que temía, engañando sus remordimientos con sutilezas; grotesco y sublime; en una palabra, siendo uno de esos hombres cuadrados por la base, como les llamaba Napoleón.










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    Mensaje por Maria Lua Sáb 09 Sep 2023, 09:16

    ***
    En los tres años siguientes, Hugo se asegurará la dirección del movimiento romántico en Francia y la supremacía en todos los géneros literarios.


    En la lírica, con la edición definitiva de Odas y baladas (1828)
    “Los siglos, uno tras otro, gigantescos hermanos,
    Diferentes por su suerte, semejantes en sus deseos,
    Encuentran un fin parecido por caminos contrarios.”



    y, sobre todo, Las Orientales (1829); en teatro, con el drama romántico Hernani (febrero de 1830), seguido de Marion de Lorme (1831); en narrativa, con la novela histórica Nuestra Señora de París (marzo de 1831).
    “En Hernani describe la tragedia del bandido aragonés con Doña Sol. Con sus elementos góticos y su énfasis en el amor natural. No participa de una concepción aristocrática del arte ni de un individualismo desdeñoso del vulgo. Por el contrario recibe su iniciación de las barricadas que Hugo presiente, del pueblo que acaba de descubrir y que integrará en Nuestra señora de París.
    Será combativo, atento a las masas que pronto defenderá, inquieto por el hombre y la historia de las naciones, inquisidor de lo humano y de lo divino, portavoz de la esperanza y paladín de la desmesura; pero al mismo tiempo no dejará nunca de tropezar con sus propias limitaciones, de reconocer sus fallos y llorar sus pecados.”

    La pareja recibe a menudo y traba amistad con el crítico Sainte-Beuve, con el poeta Lamartine, con el maestro de la novela corta Mérimée, con el poeta Musset o con el pintor Delacroix. Su esposa Adèle mantiene una relación amorosa con Sainte-Beuve que tiene lugar durante el año 1831.
    Entre 1826 a 1837, la familia pasa temporadas con frecuencia en el Château des Roches en Bièvres, propiedad de Louis-François Bertin, director del periódico Journal des débats. Durante estas estancias, Hugo se encuentra con personajes como el compositor Berlioz, el prosista Chateaubriand, y los pianistas y compositores Liszt y Giacomo Meyerbeer, y escribe colecciones de poesía entre las que se encuentra Las hojas de otoño.
    El último día de un condenado a muerte aparece el mismo año y es seguida por Claude Gueux en 1834; en estas dos novelas cortas, Hugo muestra su rechazo hacia la pena de muerte.


    1830 es el año de estreno de Hernani, obra que fue motivo de una larga serie de conflictos y enfrentamientos en torno a la estética teatral entre los «clásicos», partidarios de una jerarquización estricta de los géneros teatrales, y los «modernos», la nueva generación de románticos que, encabezados por Théophile Gautier, aspiraban a una revolución del arte dramático y se agrupaban en torno a Victor Hugo; el triunfo de la Revolución de 1830 facilitará las cosas. Estos conflictos pasaron a la historia de la literatura bajo el nombre de «La batalla de Hernani». Marion de Lorme, prohibida inicialmente en 1829, se estrenó en 1831 en el Teatro de la Porte Saint-Martin y El rey se divierte en 1832 en el Théâtre-Français, pieza que fue prohibida inmediatamente después de su estreno, lo que servirá a Hugo para indicar en el prefacio de su edición original de 1832:«La aparición de este drama en el teatro dio motivo a un acto ministerial inaudito. Al día siguiente de su estreno remitió al autor, Jouslin de la Salle, director de escena del Teatro Francés, el siguiente oficio, cuyo original conserva: “En este momento, que son las diez y media, acabo de recibir la orden de suspender las representaciones de El rey se divierte, que me comunica H. Taillor en nombre del ministro. Hoy 23 de noviembre.”».



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    Mensaje por Maria Lua Mar 12 Sep 2023, 15:03

    ***

    En 1930, la Revolución destrona a Carlos X y da paso a la monarquía constitucional de Luis Felipe de Orleáns.
    En 1833 conoce a la actriz Juliette Drouet, que se convierte en su amante y a ella quedará amorosamente vinculado hasta su muerte.. Drouet lo salvará del encarcelamiento durante el golpe de Estado de Napoleón III. Juliette consegue además poner a salvo un baúl que contiene todos sus escritos. Hugo escribirá para ella numerosos poemas. Ambos pasan juntos cada aniversario de su encuentro y completan, año tras año, un cuaderno común que titulan cariñosamente Libro del aniversario. Además de Juliette, Hugo contó con numerosas amantes.

    Lucrecia Borgia y María Tudor se estrenaron en el Teatro de la Porte Saint-Martin en 1833, y Angelo, tirano de Padua en el Théâtre-Français en 1835. Ante la falta de escenarios para representar los nuevos dramas, cuya puesta en escena es compleja y costosa por la cantidad de escenografía y tramoya que exige la ruptura de las unidades, Hugo decide, junto con Alejandro Dumas, también hijo de un general napoleónico, crear una sala dedicada al drama romántico. Aténor Joly recibe, por orden ministerial, el privilegio que autoriza la creación del Théâtre de la Renaissance en 1836,donde se representará, en 1838, Ruy Blas.
    EN 1838 Muere su hermano, Eugene,internado en el asilo psiquiátrico de Charenton desde 1825,
    Hugo accede a la Academia francesa en 1841, después de tres tentativas que resultaron infructuosas, esencialmente a causa de un grupo de académicos entre los que se encontraba el escritor costumbrista Étienne de Jouy que se oponían al romanticismo y lo combatían ferozmente.
    1842: El Rin, diario de viaje, correspondencia y leyendas germánicas.

    Para Hugo 1843 fue un año funesto; en marzo se estrenó Los burgraves, obra que no recibe el éxito esperado. Durante la creación de todas sus obras, Hugo se enfrenta contra todo tipo de dificultades materiales y humanas, como teatros poco propicios a los espectáculos de envergadura o reticencias de los actores franceses ante la audacia de sus dramas, y sus piezas reciben silbidos a menudo por parte de un público poco sensible al drama romántico, aunque también reciben por parte de sus admiradores vigorosos aplausos.

    El 4 de septiembre de 1843, su hija, Léopoldine, muere trágicamente en Villequier, en el río Sena, ahogada junto con su marido Charles Vacquerie tras el naufragio de su barco. Hugo se encontraba entonces en los Pirineos con Juliette Drouet, y se entera por la prensa de la muerte de su hija. El escritor se ve afectado terriblemente por esta muerte, que le inspirará varios poemas de Las contemplaciones —particularmente, «Mañana, desde el alba»—. Desde esta fecha y hasta su exilio en 1851, Hugo no publicará nada, aunque seguirá escribiendo furiosamente; no estrena teatro, no imprime novelas ni colecciones de poemas. Algunos autores ven en la muerte de Léopoldine y el fracaso de Los burgraves una posible razón de este desafecto del autor hacia la creación literaria, mientras que otros ven más bien una posible atracción hacia la política, actividad que le ofrecería otra tribuna a sus actividades. Es verdad que en 1845 fue nombrado Par de Francia y en 1848 no es todavía el furibundo republicano que llegará a ser.
    Educado por su madre bretona en el espíritu del monarquismo, paulatinamente muestra interés y convencimiento hacia la democracia —«J’ai grandi» (crecí), escribe en el poema Écrit en 1846 en respuesta a un reproche de un amigo de su madre—.





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    Mensaje por Maria Lua Mar 12 Sep 2023, 15:04

    ***

    Según Pascal Melka, Hugo tiene la voluntad de conquistar el régimen para tener influencia y poder así llevar a cabo sus ideas. Se hace entonces confidente de Luis Felipe I en 1844 y posteriormente par de Francia en 1845. Su primer discurso, realizado en 1846, es para defender la suerte de Polonia, descuartizada entre varios países, y en 1847 defiende el derecho de regreso de los desterrados, como Jérôme Napoleón Bonaparte . También defiende la ley Faulloux.sobre enseñanza privada, que lo enemista con la iglesia.
    Al inicio de la Revolución francesa de 1848, se instala la Segunda República. Él es nombrado Alcalde del 8.º distrito de París, y posteriormente diputado con escaño entre los conservadores. Durante los motines obreros de junio de 1848, Hugo participará personalmente en la matanza, comandando tropas frente a las barricadas en el distrito parisino para el que fue nombrado alcalde; más tarde desaprobará la sangrienta represión desarrollada tras la revuelta.
    En agosto de 1848 funda el periódico L’Événement. Apoya la candidatura de Carlos Luis Napoleón Bonaparte, elegido presidente de la República en diciembre de 1848. Tras la disolución de la Asamblea nacional, en 1849 es elegido para la Asamblea legislativa y pronuncia su Discurso sobre la miseria. Rompe con Luis Napoleón Bonaparte por su apoyo al envío de una expedición francesa contra la República Romana instaurada en 1849, que termina con el restablecimiento del papa en sus funciones y progresivamente se enfrenta contra sus antiguos amigos políticos y reprueba su política reaccionaria.

    Cuando se produce el golpe de Estado de Luis-Napoñeón, del 2 de diciembre de 1851, Hugo intenta huir pero es retenido; sin embargo un comisario francés se niega a detenerlo diciéndole «¡Sr. Hugo, no le arresto porque solamente detengo a la gente peligrosa!».Ese mismo año, sus hijos Charles y François- Victor son condenados por haber publicado artículos contra la pena de muerte.
    Hugo se exilia voluntariamente en Bruselas, y condena con fuerza el golpe de Estado, sus razones morales, y a su autor, Napoleón III, en un panfleto publicado en 1852, Napoleón, el Pequeño, así como en Historia de un crimen, escrito al día siguiente del golpe de Estado y publicado 25 años más tarde.
    En el exilio el doloroso recuerdo de su hija Léopoldine —así como su curiosidad— le impulsan a iniciar experiencias relacionadas con el espiritismo y consignadas en Las mesas giratorias de Jersey, editado por Gustave Simon en 1923. Esta experiencia se interrumpe porque uno de los miembros enloquece en una de las sesiones.Al publicarse Napoleón el Pequeño, por orden del gobierno belga se vio obligado a salir del país y se traslada a la dependencia británica de Jersey.







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    Mensaje por Maria Lua Dom 31 Dic 2023, 15:12

    L’HOMME ET LA FEMME

    L’homme est la plus élevée des créatures;
    la femme est le plus sublime des idéaux.
    Dieu a fait pour l’homme un trône;
    pour la femme un autel.
    Le trône exalte; l’autel sanctifie.
    L’homme est le cerveau,
    la femme le coeur.
    Le cerveau fabrique la lumière; le coeur produit l’Amour.
    La lumière féconde; l’Amour ressuscite.
    L’homme est fort par la raison;
    la femme est invincible par les larmes.
    La raison convainc;
    les larmes émeuvent.
    L’homme est capable de tous les héroïsmes;
    la femme de tous les martyres.
    L’héroïsme ennoblit;
    le martyre sublime.
    L’homme a la suprématie;
    la femme la préférence.
    La suprématie signifie la force ;
    la préférence représente le droit.
    L’homme est un génie,
    la femme un ange.
    Le génie est incommensurable;
    l’ange indéfinissable.
    L’aspiration de l’homme, c’est la suprême gloire;
    l’aspiration de la femme, c’est l’extrême vertu.
    La gloire fait tout ce qui est grand;
    la vertu fait tout ce qui est divin.
    L’homme est un Code;
    la femme un Evangile.
    Le Code corrige;
    l’Evangile parfait
    L’homme pense;
    la femme songe.
    Penser, c’est avoir dans le crâne une larve;
    songer, c’est avoir sur le front une auréole.
    L’homme est un océan;
    la femme est un lac.
    L’Océan a la perle qui orne;
    le lac, la poésie qui éclaire.
    L’homme est un aigle qui vole;
    la femme est le rossignol qui chante.
    Voler, c’est dominer l’espace;
    chanter, c’est conquérir l’Ame.
    L’homme est un Temple;
    la femme est le Sanctuaire.
    Devant le Temple nous nous découvrons;
    devant le Sanctuaire nous nous agenouillons.
    Enfin: l’homme est placé où finit la terre;
    la femme où commence le ciel ».



    *****************

    EL HOMBRE Y LA MUJER

    El hombre es la más elevada de las criaturas..
    la mujer es el más sublime de los ideales..
    Dios hizo para el hombre un trono:
    para la mujer un altar.
    El trono exalta;
    el altar santifica.
    El hombre es cerebro..
    la mujer es corazón..
    el cerebro fabrica la luz, el corazón el amor
    la luz fecunda, el amor resucita.
    El hombre es fuerte por la razón
    la mujer es fuerte por las lagrimas
    la razón convence
    las lagrimas conmueven..
    El hombre es capaz de todos los heroísmos
    la mujer de todos los martirios
    el heroísmo ennoblece
    el martirio sublima..
    El hombre tiene la supremacía;
    la mujer la preferencia
    la supremacía significa la fuerza;
    la preferencia representa el derecho.
    El hombre es un genio,
    la mujer un ángel.
    El genio es inconmensurable;
    El ángel indefinible.
    La aspiración del hombre, es la suprema gloria;
    la aspiración de la mujer, es la extrema virtud.
    La gloria hace todo lo que es grande;
    La virtud hace todo lo que es divino.
    El hombre es código
    la mujer es evangelio
    el código corrige
    el evangelio perfecciona..
    El hombre piensa
    la mujer sueña
    el pensar es tener en el cráneo una larva
    soñar es tener en la frente una aureola..
    El hombre es un océano;
    la mujer es un lago.
    El océano tiene la perla que adorna;
    El lago, la poesía que enciende.
    El hombre es el águila que vuela
    la mujer es el ruiseñor que canta
    volar es dominar el espacio
    cantar el conquistar el alma..
    El hombre es un Templo;
    la mujer es el Santuario.
    Delante del Templo nos descubrimos
    Delante del Santuario nos arrodillamos.
    En fin! el hombre está colocado donde termina la tierra..
    la mujer, donde comienza el cielo.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 31 Dic 2023, 15:13

    Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
    Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
    J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
    Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

    Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
    Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
    Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
    Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

    Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
    Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
    Et, quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
    Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.


    ******************


    Mañana, al alba, cuando blanquea el campo,
    Yo partiré. Mira, sé que me esperas.
    Iré por el bosque, iré por la montaña.
    No puedo permanecer lejos de ti más tiempo.

    Caminaré, los ojos fijos en mis pensamientos,
    Sin ver nada alrededor, sin escuchar ningún ruido,
    Solo, desconocido, la espalda encorvada, las manos cruzadas,
    Triste, y el día para mí será como la noche.

    No miraré ni el oro de la tarde que cae,
    Ni las velas lejanas descendiendo hacia Harfleur,
    Y al llegar, pondré sobre tu tumba,
    Un ramo de acebo verde y de brezo en flor.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Ene 2024, 14:31

    Quelle est la fin de tout?


    Quelle est la fin de tout? la vie, ou bien la tombe?
    Est-ce l’onde où l’on flotte ? est-ce l’ombre où l’on tombe?
    De tant de pas croisés quel est le but lointain?
    Le berceau contient-il l’homme ou bien le destin?
    Sommes-nous ici-bas, dans nos maux, dans nos joies,
    Des rois prédestinés ou de fatales proies?

    Ô Seigneur, dites-nous, dites-nous, ô Dieu fort,
    Si vous n’avez créé l’homme que pour le sort?
    Si déjà le calvaire est caché dans la crèche?
    Et si les nids soyeux, dorés par l’aube fraîche,
    Où la plume naissante éclôt parmi des fleurs,
    Sont faits pour les oiseaux ou pour les oiseleurs?


    – Victor Hugo, em “Poemas: Victor Hugo”.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Ene 2024, 14:32

    Le pont

    J’avais devant les yeux les ténèbres. L’abîme
    Qui n’a pas de rivage et qui n’a pas de cime,
    Était là, morne, immense ; et rien n’y remuait.
    Je me sentais perdu dans l’infini muet.
    Au fond, à travers l’ombre, impénétrable voile,
    On apercevait Dieu comme une sombre étoile.
    Je m’écriai : — Mon âme, ô mon âme ! il faudrait,
    Pour traverser ce gouffre où nul bord n’apparaît,
    Et pour qu’en cette nuit jusqu’à ton Dieu tu marches,
    Bâtir un pont géant sur des millions d’arches.
    Qui le pourra jamais ! Personne ! ô deuil ! effroi !
    Pleure ! — Un fantôme blanc se dressa devant moi
    Pendant que je jetai sur l’ombre un œil d’alarme,
    Et ce fantôme avait la forme d’une larme ;
    C’était un front de vierge avec des mains d’enfant ;
    Il ressemblait au lys que la blancheur défend ;
    Ses mains en se joignant faisaient de la lumière.
    Il me montra l’abîme où va toute poussière,
    Si profond, que jamais un écho n’y répond;
    Et me dit : — Si tu veux je bâtirai le pont.
    Vers ce pâle inconnu je levai ma paupière.
    — Quel est ton nom ? lui dis-je. Il me dit: — La prière.



    (Jersey, décembre 1852)


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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Ene 2024, 14:33

    Fable ou histoire


    Un jour, maigre et sentant un royal appétit,
    Un singe d’une peau de tigre se vêtit.
    Le tigre avait été méchant; lui, fut atroce.
    Il avait endossé le droit d’être féroce.
    Il se mit à grincer des dents, criant: Je suis
    Le vainqueur des halliers, le roi sombre des nuits!
    Il s’embusqua, brigand des bois, dans les épines
    Il entassa l’horreur, le meurtre, les rapines,
    Egorgea les passants, dévasta la forêt,
    Fit tout ce qu’avait fait la peau qui le couvrait.
    Il vivait dans un antre, entouré de carnage.
    Chacun, voyant la peau, croyait au personnage.
    Il s’écriait, poussant d’affreux rugissements:
    Regardez, ma caverne est pleine d’ossement;
    Devant moi tout recule et frémit, tout émigre,
    Tout tremble; admirez-moi, voyez, je suis un tigre!
    Les bêtes l’admiraient, et fuyaient à grands pas.
    Un belluaire vint, le saisit dans ses bras,
    Déchira cette peau comme on déchire un linge,
    Mit à nu ce vainqueur, et dit: Tu n’es qu’un singe!

    (Jersey, le 6 novembre 1852)


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Ene 2024, 14:34

    Mes deux filles

    Dans le frais clair-obscur du soir charmant qui tombe,
    L’une pareille au cygne et l’autre à la colombe,
    Belle, et toutes deux joyeuses, ô douceur !
    Voyez, la grande soeur et la petite soeur
    Sont assises au seuil du jardin, et sur elles
    Un bouquet d’oeillets blancs aux longues tiges frêles,
    Dans une urne de marbre agité par le vent,
    Se penche, et les regarde, immobile et vivant,
    Et frissonne dans l’ombre, et semble, au bord du vase,

    Un vol de papillons arrêté dans l’extase.

    (La Terrasse, près d’Enghien, juin 1842)


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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Ene 2024, 14:34

    Unité


    Par-dessus l’horizon aux collines brunies,
    Le soleil, cette fleur des splendeurs infinies,
    Se penchait sur la terre à l’heure du couchant;
    Une humble marguerite, éclose au bord d’un champ,
    Sur un mur gris, croulant parmi l’avoine folle,
    Blanche épanouissait sa candide auréole;
    Et la petite fleur, par-dessus le vieux mur,
    Regardait fixement, dans l’éternel azur,
    Le grand astre épanchant sa lumière immortelle.
    «Et, moi, j’ai des rayons aussi !» lui disait-elle.




    (Granville, juillet 1836)


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