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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jul 2022, 01:00

    CUBA



    HEBERTO PADILLA.
    (1932-2000)




    ORACIÓN PARA EL FIN DE SIGLO

    Nosotros que hemos mirado siempre con ironía e indulgencia
    los objetos abigarrados del fin de siglo: las construcciones
    trabadas en oscuras levitas. Nosotros para quienes el fin de siglo fue a lo sumo
    un grabado y una oración francesa.
    Nosotros que creíamos que al final de cien años sólo había
    un pájaro negro que levantaba la cofia de una abuela.
    Nosotros que hemos visto el derrumbe de los parlamentos
    y el culo remendado del liberalismo.
    Nosotros que aprendimos a desconfiar de los mitos ilustres
    y a quienes nos parece absolutamente imposible
    (inhabitable)
    una sala de candelabros,
    una cortina
    y una silla Luis XV.
    Nosotros, hijos y nietos ya de terroristas melancólicos
    y de científicos supersticiosos,
    que sabemos que en el día de hoy está el error
    que alguien habrá de condenar mañana.
    Nosotros, que estamos viviendo los últimos años
    de este siglo,
    deambulamos, incapaces de improvisar un movimiento
    que no haya sido concertado;
    gesticulamos en un espacio más restringido
    que el de las líneas de un grabado;
    nos ponemos las oscuras levitas
    como si fuéramos a asistir a un parlamento,
    mientras los candelabros saltan por la cornisa
    y los pájaros negros
    rompen la cofia de esta muchacha de voz ronca.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jul 2022, 01:01

    CUBA



    HEBERTO PADILLA.
    (1932-2000)



    Años después


    Cuando alguien muere,
    alguien (ese enemigo) muere
    de frente al plomo que lo mata,
    ¿qué recuerdos,
    qué mundo amargo, nuestro, se aniquila?

    Porque los enemigos salen, al alba, a morir.

    Se les juzga. Se les prueba su culpa.
    Pero, de todos modos, salen luego a morir.

    Yo pienso en los que mueren.
    En los que huyen.
    En esos que no entienden
    o que (entendiendo) se acobardan.
    Pienso en los botes negros
    zarpando (a media noche) llenos de fugitivos.
    Y pienso en los que sufren y que ríen,
    en los que luchan a mi lado
    tremendamente.
    Y en todo cuanto nace.
    Y cuanto muere.
    Pero, Revolución, no desertamos.

    Los hombres vamos a cantar tus viejos himnos;
    a levantar tus nuevas consignas de combate.
    A seguir escribiendo con tu yeso implacable
    el Patria o Muerte.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jul 2022, 01:01

    CUBA



    HEBERTO PADILLA.
    (1932-2000)




    Cada vez que regreso de algún viaje


    Cada vez que regreso de algún viaje
    me advierten mis amigos que a mi lado
    se oye un gran estruendo.

    Y no es porque declare con aire soñador
    lo hermoso que es el mundo
    o gesticule como si anduviera
    aún bajo el acueducto romano de Segovia.

    Puede ocurrir que llegue
    sin agujero en los zapatos,
    que mi corbata tenga otro color,
    que mi pelo encanezca,
    que todas las muchachas recostadas en mi hombro
    dejen en mi pecho su temblor,
    que esté pegando gritos o se hayan vuelto
    definitivamente sordos mis amigos.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Jul 2022, 02:37

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    HEBERTO PADILLA.
    (1932-2000)




    Di la verdad


    Di la verdad,
    Di, al menos, tu verdad.
    Y después
    deja que cualquier cosa ocurra:
    que te rompan la página querida,
    que te tumben a pedradas la puerta,
    que la gente
    se amontone delante de tu cuerpo
    como si fueras
    un prodigio o un muerto.

    Puede decir alguien que el poeta no es útil
    alguien puede mirarlo insignificante
    detrás de un odio visceral e inútil.

    Se alza
    crece, en la inmortalidad de su pensamiento,
    trasciende el espacio
    se fuga y reaparece de la vida en que deambula
    hace mucho más
    sirve a la lucha
    es rama verde en la batalla
    es recordatorio en la mesa del tirano.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Jul 2022, 02:38

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    HEBERTO PADILLA.
    (1932-2000)




    LOS POETAS CUBANOS NO SUEÑAN

    Los poetas cubanos ya no sueñan
    (ni siquiera en la noche).



    Van a cerrar la puerta para escribir a solas
    cuando cruje, de pronto, la madera;
    el viento los empuja al garete;
    unas manos los cogen por los hombros,
    los voltean,
    los ponen frente a frente a otras caras
    (hundidas en pantanos, ardiendo en el napalm)
    y el mundo encima de sus bocas fluye
    y está obligado el ojo a ver, a ver, a ver.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Jul 2022, 02:39

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    HEBERTO PADILLA.
    (1932-2000)



    SOBRE LOS HÉROES


    A los héroes
    siempre se les está esperando,
    porque son clandestinos
    y trastornan el orden de las cosas.
    Aparecen un día
    fatigados y roncos
    en los tanques de guerra,
    cubiertos por el polvo del camino,
    haciendo ruido con las botas.
    Los héroes no dialogan,
    pero planean con emoción
    la vida fascinante de mañana.
    Los héroes nos dirigen
    y nos ponen delante del asombro del mundo.
    Nos otorgan incluso
    su parte de Inmortales.
    Batallan
    con nuestra soledad
    y nuestros vituperios.
    Modifican a su modo el terror.
    Y al final nos imponen
    la furiosa esperanza.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Jul 2022, 02:40

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    HEBERTO PADILLA.
    (1932-2000)




    CANTAN LOS NUEVOS CÉSARES


    Nosotros seguimos construyendo el Imperio.
    Es difícil construir un imperio
    cuando se anhela toda la inocencia del mundo.
    Pero da gusto construirlo
    con esta lealtad
    y esta unidad política
    con que lo estamos construyendo nosotros.
    Hemos abierto casas para los dictadores
    y para sus ministros,
    avenidas
    para llenarlas de fanfarrias
    en la noche de las celebraciones,
    establos para las bestias de carga, y promulgamos
    leyes más espontáneas
    que verdugos,
    y ya hasta nos conmueve ese sonido
    que hace la campanilla de la puerta donde vino a instalarse
    el prestamista.
    Todavía lo estamos construyendo.
    Con todas las de la ley.
    Con su obispo y su puta y por supuesto muchos policías.
    *



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Jul 2022, 02:40

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    HEBERTO PADILLA.
    (1932-2000)



    CANCIÓN DE LA TORRE SPÁSKAYA


    El guardián
    de la torre de Spáskaya
    no sabe
    que su torre es de viento.
    No sabe
    que sobre el pavimento
    aún persiste la huella
    de las ejecuciones.
    Que a veces
    salta un pámpano sangriento.
    Que suenan las canciones
    de la corte deshecha.
    Que en la negra buhardilla
    acechan los mirones.
    No sabe
    que no hay terror que pueda
    ocultarse en el viento.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Jul 2022, 02:42

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    HEBERTO PADILLA.
    (1932-2000)



    A VECES ME ZAMBULLO


    A veces me zambullo en el mar, largo tiempo
    y emerjo de súbito jadeante, respirando
    y nado lo más lejos posible de la costa
    y veo la línea distante, borrosa de la orilla
    y el sol que bulle en las aguas grasientas.
    El litoral se hunde en la colina
    y yo cierro los ojos cegado por la luz.
    Entonces, a un palmo de esas olas, aparece el país
    que tantas veces uno ha creído
    llevar sobre sus hombros: blanco como un navío,
    brillando contra el sol y contra los poetas.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Jul 2022, 23:23

    CUBA


    ALBERTO SERRET
    (1947-2001)



    Alberto Serret. (Santiago de Cuba, 1947-San Francisco de Quito, 2000) Poeta, narrador, dramaturgo, periodista y guionista de cine, radio y televisión, artista plástico. Autor de más de veinticinco libros -que incluyen novelas, cuentos, poesía, y literatura para niños- publicados en Cuba, Estados Unidos, Colombia y Ecuador -entre ellos la novela El amante de Lot y el poemario El mediodía y la sombra. Textos suyos han sido traducidos al inglés, francés, alemán, ruso, portugués y mandarín, y alrededor de 30 selecciones y antologías de literatura de diversas partes del mundo recogen muestras de su obra.

    Alberto Serret, un gran poeta olvidado
    Publicado el 12 noviembre, 2013 por Gina Picart


    Siempre me ha parecido tristísima la costumbre de recordar a los que ya no están solo en aniversarios y conmemoraciones. Serret nació en Santiago de Cuba en 1947, y murió en marzo del 2000, pero no me importa que no coincida su fecha de muerte con los días que corren, y no necesito ese pretexto para rendirle homenaje una vez más. No me basta con haberle dedicado mi novela La casa del alibi, que él me inspiró, porque los sentimientos de admiración, respeto y cariño que siempre  le tuve no se me acaban, son de esas emociones que viven y mueren con las personas.
    Fui a conocerlos a él y a su esposa Chely Lima, porque había leído textos suyos y supe que se habían mudado a dos cuadras de mi casa, en el reparto La Asunción. Eran poetas, dramaturgos, escritores de fantasía y ciencia ficción, guionistas exitosos que había escrito para la televisión y realizado el libreto para Violente, la primera y hasta ahora creo que única ópera rock escrita y puesta en escena en Cuba, y formaban parte del memorable grupo de cuatro autores, junto con Daína Chaviano y Antonio Orlando Rodríguez, que constituyeron la segunda generación de autores de ciencia ficción en la isla y formaron la escuela del género, de la que descienden todos los escritores que hasta hoy escriben sobre el futuro en este país. La mejor Aventura que se ha visto en la TV nacional fue Shiralad, y seguiré afirmando eso a pesar de todas las opiniones negativas de quienes no tienen un juicio estético sólido ni una sensibilidad cultivada.
    La nuestra fue una amistad extraña, hecha muchas veces de silencio y reticencias. Ellos no se prodigaban y no formaban parte de esa farándula que tan fácilmente se deja deslumbrar por la fama, que la tuvieron, y mucha, mientras vivieron en Cuba. Se habían refugiado en un mundo interior donde muy pocos elegidos conseguían acceso, y vivían trabajando cada día largas jornadas, siempre dedicados a la creación, siempre desarrollando nuevos proyectos, ajenos al mundanal ruido, desapegados, serios, introspectivos. Yo los visitaba en su apartamento, que Chely sabía decorar con gracia y elegancia, y conversábamos, pero curiosamente, nuestras pláticas no solían ser de literatura sino sobre magia,  cine y cosas de la vida. De literatura hablábamos poco, en realidad.

    Alberto murió en Quito, Ecuador, a la salida de una emisora de radio, donde tenía un espacio. Cayó fulminado por un infarto masivo, él, que siempre fue tan robusto y vigoroso, a quien llamaban El León, por su melena de cabello rizado y áspero, su perfil aguileño de moro, como él mismo se calificaba, y aquellos ojos de fuego, con aquella mirada fortísima que hacía difícil que el interlocutor pudiera devolvérsela fijamente. Para mí fue un maestro, un amigo y un gran consejero que me enseño a comprender mejor el mundo, y nunca fui la misma después de haber conocido a esta pareja singularísima.

    He sostenido discusiones muy enconadas con personas que quieren borrar a Alberto Serret de un plumazo de la historia de la literatura cubana, con el falaz y muy malintencionado argumento de que no fue un creador de calidad. En esta ocasión no quiero ser yo quien le defienda. Voy a reproducir aquí fragmentos del prólogo que el poeta Roberto Manzano escribió para el poemario de Alberto titulado El mediodía y la sombra, que el mismo Alberto dejó preparado antes de su muerte y su esposa Chelo hizo llegar a Manzano a través de mí. La casa editorial habanera Letras Cubanas lo publicó en su colección Poesía, acto que agradecemos todos los que podemos comprender el valor de Serret, pero que no dejo de considerar un reconocimiento extremadamente tardío a uno de los mejores poetas  que ha habido en Cuba en los últimos cincuenta años, y del que la crítica  nuestra, como siempre, no se ha ocupado, mientras gasta ríos de tinta y pixeles en promover figuras sin más valor que el de haber sabido crearse buenos “socios”.

    […] ya tenía el extraordinario oído y la vigorosa capacidad asociativa de que su obra hace gala, y añadía muchas de las audacias  de actitud lírica que se convertirían en su rostro definitivo […] Conocía al dedillo las figuras cimeras del siglo XIX cubano, y Heredia, Milanés y Martí le atraían sobremanera por sus apasionadas maestrías discursivas […] Y tenía muy bien asimilado el vanguardismo europeo y latinoamericano, que es en gran parte responsable de esos violentos escorzos asociativos que pueden saltar a la recepción sensible de sus versos. Y de la poesía finisecular francesa así como de la beat generation, en particular, a través de Allen Ginsberg, así como de su propia ancestralidad libanesa, poseía el amor por los límites, la fascinación del abismo que tantas áreas de inquietud y desasosiego psicológico pueden generar en muchas de sus líneas o piezas. Pero era un don suyo, inalienable, que lo caracterizaba […] el dominio que ejercía sobre el verso pautado, más bien en los sonetos que en las décimas, aunque dentro de esta última estructura creó series inolvidables […] Su práctica con el habla, desde sus primeras asunciones coloquialistas,  su oído absolutamente métrico y su riqueza léxica le proporcionaban la suficiente capacidad elocutiva para representar con fluida plasticidad su universo interior. […] Fue un espíritu inquieto y creador permanente, y en muchas direcciones. Además de la poesía, que fue su gran avenida estética, también desplegó con éxito una amplia labor narrativa […] aún por estudiar y valorar adecuadamente., y en la ciencia ficción, en la que penetró con limpidez compositiva en ángulos sorprendentes de la condición humana, creó ambientes de transparencia y credibilidad, con mucha joya poética dispersa. Sus piezas de ciencia ficción, o sus relatos parapsicológicos entroncan magníficamente con el sustrato de nuestra tradición narrativa general […] También incursionó, con notables éxitos, en las sagas imaginativas que tanto gustan a los adolescentes, dentro de los espacios televisivos más asediados. Y construyó mundos de una coherencia imaginal espléndida, y una secreta poesía ofrecida a través de la intelección de los sucesos y personajes […] Su versatilidad nunca implicó renuncias al gran camino de su sensibilidad y su talento, la poesía, sino que se acercó desde esta a múltiples avatares expresivos […] En ocasiones, observo con dolor cómo trayectorias poéticas que merecen ser recordadas, o al menos valoradas para saber qué incorporaron definitivamente al caudal de la creación nacional, se marchan en la sombra del descuido que los ha rodeado, o de los prejuicios que no permiten mirarles la virtud que poseyeron, o de los intereses estéticos en pugna que los deslegitiman sin poseer ni un ápice de las facultades que ellos gozaron y dejaron manifiesto para el encuentro con la autenticidad humana desde el arte […] Alberto Serret sigue siendo […] uno e los poetas más significativos de una década que hay todavía que descubrir como aventura de la imaginación cubana.
    Yo no puedo proclamar con mejores palabras y pensamientos que Roberto Manzano la grandeza poética de Alberto Serret. Por eso dejo a los lectores estas declaraciones de un hombre, Manzano, a quienes todos reconocen su brillante inteligencia, al mismo tiempo que su humildad, su desinterés y su límpida condición humana.

    Alberto Serret obtuvo  el premio La Edad de Oro de poesía para niños en 1979, y el Premio de la Crítica en 1988. Entre sus libros publicados figuran los poemarios Figuras soñadas, cantadas,  Jaula abierta, Cordeles de humo y En plena desnudez, y los libros de cuento Espacio abierto, en colaboración con Chely Lima, Un día de otro planeta, Consultorio terrícola,  Escritos para Osmany, Los asesinos las prefieren rubias y Cuento para un ojo perdido.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Jul 2022, 23:25

    CUBA


    ALBERTO SERRET
    (1947-2001)



    MEGALITOS
    MENHIRES.
    PIEDRAS ALZADAS SON TUS SENOS.

    Almas que vuelven de lo inerte
    moran en ellos: blanca MUERTE
    bajo dos túmulos serenos.

    De pronto saltan, se disgregan
    en limpia ARCILLA PLANETARIA;
    vasos de LECHE FUNERARIA
    que se derraman y me anegan.

    Tibios menhires, seculares
    cepos de alga masculina,
    blandos, mellizos, menestrales.

    CUAJOS DE NATA SON TUS PECHOS.
    Casas del DIENTE que camina
    Rumbo a los húmedos barbechos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Ago 2022, 23:28

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    ALBERTO SERRET
    (1947-2001



    Aromas

    Huelo a hombre que sufre de un silencio que mata.

    Huelo a sábado mustio después de la llovizna.

    Huelo a mierda de perro,
    a hijo mayor
    de Rosa Yéndez y Alberto de los Ángeles.

    Huelo a moro emigrante podrido bajo tierra,
    a hermanos que envejecen
    y a suegro que se queja de su suerte a lo lejos;
    a bomba de neutrones,
    y a nostalgia y merengue
    y zumo de vainilla de los huertos de Oshún.

    Mi olfato se emborracha de mixturas disímiles
    así como mis ojos se aturden con imágenes
    y el oído con música de Mozart o de Lennon.

    Nací lleno de olores:
    esencias intestinas
    que a veces se derraman provocando mareas:
    Huelo, por ejemplo,
    a jazmín
    y aceite de ricino
    y palabras que tiemblan al filo de la lengua;

    huelo a ganas de echarme sobre pechos rendidos
    huelo a criaturas suaves que yacen bocabajo
    para que las penetren;

    huelo a pollos del patio amenazados
    por el hambre del zorro;
    huelo a rabia y pudín de pan, a tíos muertos.

    Cualquier persona podría percibir
    mi tufo a gasolina
    y albahaca
    y azufre.

    No hay hediondez externa o visceral
    que no me pertenezca;
    no hay extracto posible que no hierva en mis poros,
    ni espíritu o serpiente de nostalgia olfativa
    que prescinda de mí.

    Huelo a miles de angustias,
    a milagro inminente,
    a poeta que se agita ante el olor humano
    y aspira sólo a oler,
    a oler
    y continuar oliendo
    hasta el fin de sus días.

    Soy como un pobre monstruo
    que tiembla arrodillado
    ante el olor profundo de las constelaciones.




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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Ago 2022, 23:29

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    ALBERTO SERRET
    (1947-2001




    Campos de la mariposa

    Los cuerpos, ah los dulces pobres cuerpos humanos
    con su tronco y sus pencas, sus raíces desnudas
    batiendo el aire: copas profanas que la noche
    dotó de lenguas húmedas, de contráctiles manos

    y huesos inconformes cuya existencia muda
    sube a la piel, pujante, descerrajando broches.
    Abatidos parecen casi banderas puestas
    a hinchar la superficie de los horizontales

    sentidos de la inercia, como lagos carnales
    donde el placer arroja sus anclas imperfectas.
    De pie, son el enigma constelado de grutas

    y cúspides turgentes que florecen o estallan:
    Mensajes de uno mismo donde las voces callan
    y emprenden el ascenso por innombrables rutas.

    Los cuerpos, ah los dulces pobres cuerpos humanos
    llenos de lenguas húmedas, de contráctiles manos.



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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Ago 2022, 23:30

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    ALBERTO SERRET
    (1947-2001



    Viaje menor

    Recuerdo mi casa, ajena
    en el vientre de Santiago
    (y, como en suerte de mago,
    extraigo la carta buena
    de su olor): enorme, plena,
    con su pasillo central
    y esa guitarra de sal
    que no tocó, que no toca.
    Luego, silencio; a mi boca
    sube un sabor de cristal.

    Y veo a mi hermano sentado
    en su rincón de la sala:
    Lleva una herida (o un ala)
    que desangra en el costado.
    Veo el tesoro enterrado
    en un cantero, y la tía
    que muere de su agonía
    sin final (triste y menuda).
    Y allá en el fondo, esa viuda
    desolación, madre mía.

    Cuántos rostros familiares…
    Gentes que vienen o van
    como pedazos de pan
    recién mordidos, impares.
    Gentes como híbridos mares
    donde aún navega mi infancia.
    Retazos de esa fragancia
    que me guardo en estos versos,
    fantásticos universos
    de dulce insignificancia.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Ago 2022, 23:58

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    ALBERTO SERRET
    (1947-2001



    ¿Entiende el mar lo que hablo?

    cuando me llego a su orilla
    y en la habitual maravilla
    de sus almizcles entablo
    un diálogo mudo, y hablo
    conmigo mismo ante él?
    No hay anclas ni timonel
    para ese diálogo humano
    que deja sal en la mano
    y agua de sal en la miel,
    o fluye bajo mi piel
    hasta quedarse en el fondo.
    Líquenes rojos que escondo
    en un secreto bajel:
    mi viejo barco, mi fiel
    bajel de infancia. Si amar
    es como morder o echar
    al viento una red de plata,
    ¿por qué la angustia me mata
    cuando hablo con el mar?


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Ago 2022, 23:59

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    ALBERTO SERRET
    (1947-2001




    Diestra y siniestra

    Aquí dejo mis manos, al alcance de todos:
    sus yemas, sus nudillos, sus dientes apretados,
    sus anchos equinoccios y esos montes poblados
    por las múltiples formas de la inquietud y el modo.

    Si sudan fuego líquido, si palpan al través
    la soledad o el nardo de otra mano desnuda,
    si posan a las cámaras para una estampa muda
    que funde en sus imágenes el dorso y el envés;

    si claman por caricias o se aquietan, neutrales,
    tras pasar como inmensas tataguas agoreras
    por los filos del ser; si construyen naciones…

    siempre serán mis manos como absortos cristales
    de acomodar el mundo, y a pesar de esa fiera
    que acecha agazapada en tantos corazones.

    Aquí dejo mis manos. Que las tome el que quiera.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 02 Ago 2022, 00:01

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    ALBERTO SERRET
    (1947-2001




    ¿Y qué olor tiene el amor?

    ¿Olor a sangre que llega
    y a leche humana, y a siega
    de millo fresco, a dolor?
    Sorbo de lirios, fulgor
    que abreva en copas de vino,
    a la mitad del camino
    toma resabio en la piel
    y en un adiós de papel
    sin capitán ni destino
    echa su rumbo marino,
    igual que un ancla que sube
    y que se clava en las nubes
    con su furor peregrino.
    ¿Qué olor a clavo y comino
    se le ha prendido al olor?
    Su intransferible rumor
    huele a manía de besos.
    ¿Qué muerte lleva en los huesos?
    ¿Y la muerte, qué sabor?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Ago 2022, 00:49

    Al no recibir aviso o señal de los espacios por los que paso hace que todo lo lleve mal... incluso que me pierda poemas como

    Años después


    Cuando alguien muere,
    alguien (ese enemigo) muere
    de frente al plomo que lo mata,
    ¿qué recuerdos,
    qué mundo amargo, nuestro, se aniquila?

    Porque los enemigos salen, al alba, a morir.

    Se les juzga. Se les prueba su culpa.
    Pero, de todos modos, salen luego a morir.

    Yo pienso en los que mueren.
    En los que huyen.
    En esos que no entienden
    o que (entendiendo) se acobardan.
    Pienso en los botes negros
    zarpando (a media noche) llenos de fugitivos.
    Y pienso en los que sufren y que ríen,
    en los que luchan a mi lado
    tremendamente.
    Y en todo cuanto nace.
    Y cuanto muere.
    Pero, Revolución, no desertamos.

    Los hombres vamos a cantar tus viejos himnos;
    a levantar tus nuevas consignas de combate.
    A seguir escribiendo con tu yeso implacable
    el Patria o Muerte.


    Nada, amiga mía. No sé solucionarlo. No es culpa de mi ordenador u ordenadores. Es culpa de mi torpeza.

    te pido disculpas si te sientes sola por mi incapacidade para vresolver lo más fácil.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 06 Ago 2022, 00:49

    No te preocupes, sé que estás y eso es suficiente.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 06 Ago 2022, 00:50

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    ALBERTO SERRET
    (1947-2001




    Arcangélica lumbre

    El peso de un cuerpo gravita sobre mí.
    El cuerpo yace, su cabeza
    colgando sobre el pecho; una mejilla
    se aprieta contra mí. Un corazón
    que duerme sobre el mío: sus latidos deambulan
    por la extensa pradera que de pronto soy. Sus
    veintitrés años se entregan a la vez, relajados,
    desprendidos del mundo y de las horas.
    Un cuerpo nace entre mis tetillas como pétalo vivo
    y se alarga y se funde con mi sexo caliente
    que aún vigila. Y sus piernas, profundas,
    se hunden en el surco
    como calas buscando petróleo entre las sábanas.
    él duerme apenas, inquieto, se agita de continuo
    sobre su bastidor de tachuelas candentes.
    No hay que espantar sus nalgas en vuelo de gaviotas.
    No hay que morder su ombligo ni atravesarle un ala.
    Mejor que siga así hasta el amanecer: así; que yazga
    rendido, como aliento de palabras prohibidas
    sobre el cuerpo del otro que le dio de mamar,
    con sus olores cálidos de muchacho con hambre
    y su espalda trigueña de atleta: suave y dura a la vez,
    llena de puentes y valles conquistados.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 06 Ago 2022, 00:52

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    TE RECONOZCO

    (PARA Chely)


    Estoy en una noche de hace siglos.
    Llueve. No es nada torrencial. sólo
    el ruido enervante de los cerrojos al romperse,
    el de los viejos candados al caer.
    Las estrellas siguen siendo las mismas
    aunque ya no se vean tan turbias como antes.
    El futuro es más hondo, más rabioso incendiario.

    En espejos que sé, detrás de esta dolencia primitiva,
    han colgado figuras de uso: figuritas, no-sidas,
    cuerpos amantes cuerpos que odiaron su viudez,
    imágenes ceñidas a la espesa materia.
    Esta noche hay dos zanjas, dos rumbos a escoger
    y una sola ventana tendida bajo el sol. Detrás,
    la incandescencia de una lámpara muda como todas las lámparas;
    los muebles inservibles, como todos los muebles.

    Puedo saber de ti porque me acerco,
    casi secretamente
    flotando entre esas plantas de flores amarillas
    o temblando en el núcleo de una esfera de vidrio.
    Alguien ajeno a todo despedaza la corteza del agua,
    y el espacio concluye en sus tres dimensiones
    y el tiempo es solo el tiempo, eso solo, eso solo…
    Pero el amor, ¿no es algo que escapa a las raíces?
    Tubos de seda oculta, vasos desorientados
    sin forma permisible. Deserción sustancial de la sustancia.

    No hay paredes ni techos en esta noche antigua del diluvio.
    Sin embargo, toco entre dos estrellas polares tu calor.
    ¿O acaso es él quien toca? ¿O acaso es él quien toca
    como un barco fantasma? ¿es él quien se avecina
    desde el terreno intimo donde nada por fin desaparece?

    Aquí tienes la llave. Ahí la dejo. Mientras,
    avisaré a los pájaros nocturnos enemigos
    y esperaré, tranquilamente esperaré
    tu llegada a mi cuerpo torreón emancipado.

    No golpearás la sombra. No llames ni aparentes llegar antes del día;
    porque estaré dispuesto, si has seguido mis huellas,
    y sabré desde siempre que si no te abro pronto
    bien pudiera la lluvia calarte hasta los huesos.

    Déjame que te encubra, entonces, tras el muro de luz.
    Toda piedra lanzada será como aerolito en el espacio ilímite.
    ¿ves cómo nada puede separarnos?
    Pero, si aun tienes dudas, pronuncia estas palabras en voz alta
    y sentirás que el miedo se te evade del tronco,
    que tus labios se agitan de pronto entre racimos,
    y volverás a verme hecho una imagen ciega
    flotando entre esas plantas de flores amarillas.
    Mi cabeza apoyada en tu hombro, mi vientre apretado
    contra el espacio inmenso de tu vientre
    como montón de espigas cercado de violetas.

    Estamos hace siglos en esta noche:
    y es la noche del mundo,
    la noche de los sueños eternos y las risas eternas,
    la noche claroscuro sofisma universal, la noche noche
    por donde va la lluvia bañando los tejidos viscerales.
    Solamente tú y yo en la cristalina oscuridad, como mojados,
    viendo que se derrumban los planetas,
    que las estrellas fijas dejaron hace tiempo su fanático brillo;
    que la secuela azul de los satélites y los gases se funden
    vencidos por la piedra filosofal del alba.

    No hay por qué tener miedo. No creas
    en los múltiples rostros de la muerte.
    La noche es siempre una, una sola, una misma.
    Llueve…Pero no importa. No es nada torrencial.

    Isla de Pinos, Noviembre de 1979


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 06 Ago 2022, 00:53

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    ALAS SIN FRENO

    Estás desnuda. Empiezo por besarte
    -Cristóforo del sol- fermosa tierra,
    isla de azul vitral. Mi boca yerra
    por el tortuoso empeño de bojearte.

    ¿Eres, tendida, arcángel o gaviota?
    Tendida como estás, entre mis huesos.
    Y, alta, empinada torre de cerezos,
    ¿Será piel hecha cumbre, o aguas rotas?

    Pequeña sinrazón de mis sentidos,
    somos uno, ¿y no basta esta agonía?
    Más allá de los múltiples latidos

    todo es silencio, y polvo, y lejanía,
    todo espacio, materia que se ha ido.
    Mujer mía, amor mío, amante mía.

    Isla de Pinos, 1980


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 07 Ago 2022, 00:32

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    BARROCA TRANSPARENCIA

    De niño yo siempre veía a los marcianos.
    Entraban a la casa atravesando las paredes y se escondían bajo las mesas
    o detrás de un armario. Con sus rostros insólitos, con sus manos azules,
    con sus cráneos astados, con sus vientres de mimbre.
    Luego, cuando ya se habían ido, yo corría a contarle a mi madre;
    pero sé que ella nunca me creyó, nunca me creyó…
    Al pasar de los años me vi crecer del pubis una flora terrícola,
    aprendí a masturbarme y a desconfiar del prójimo; supe amar como nadie,
    sin discreción, sin mancha: como un bendito a hembras y varones,
    encima o debajo de las camas, encima o debajo de mí mismo.
    ¿Y los marcianos?
    Siempre ahí, latiéndome por dentro. Profundos. Vigilantes.
    Yendo y viniendo a ratos,
    condimentando el mundo sin que nadie los vea.
    Ni siquiera mi madre, que no quiere creer en ellos todavía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 07 Ago 2022, 00:33

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    SORTILEGIO PARA CONVIDAR LA SOLEDAD


    No queda nadie en el espacio oscuro.
    No queda nada.
    Solo silencio en el espacio oscuro
    donde habitaba mi alma hecha un ovillo.
    Solo mi alma en el espacio oscuro.
    Solo mi alma que intercede por todos
    frente a la noche interminable.
    No queda sino el soplo de una boca que agita
    su tímido tenor, su cajo de vacío.
    Solo mi alma desnuda con un rostro en la mano.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 07 Ago 2022, 00:34

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    SORTILEGIO PARA ATRAER LA ALEGRÍA

    Los antiguos egipcios sembraban la alegría
    -también llamada sésamo-, sus granos seculares,
    sobre limo fecundo; y en surcos regulares,
    por orden de los dioses o al paso de los días,
    se gestaba la planta dorada a flor de tierra,
    circunspecta y endeble a la vez, en sorda guerra
    consigo misma, grácil como toda alegría.

    Nosotros echaremos más hondo la semilla.
    Hincaremos con fuerza los dientes del arado,
    y aunque la tierra gima y el sol, desorientado,
    nos queme los retoños y abrase las costillas,
    los nilos-sus azules y blancos sin frontera-,
    vendrán a cosechar la enorme primavera
    que es la alegría humana, ¡oh, invicta maravilla!

    Isla de Pinos, 1979


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 07 Ago 2022, 00:35

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    MARTIANA PRIMERA

    Llegar…acaso se llega
    por un atajo a la luna;
    quizá se llegue a ninguna
    parte a donde nadie llega
    y el alma se queda ciega
    de tanto llegar sin tino,
    rodando, roja de vino,
    de golpe en golpe de ceja,
    cuando la noche nos deja
    para mañana el camino.

    Llegar…acaso se llegue
    por naufragio adonde quiera
    y el náufrago quede afuera
    porque la playa lo niegue.
    Llegar…acaso se llegue;
    pero a los pinos del monte
    nadie llega (ni el sinsonte)
    por un sendero cualquiera
    ni llega todo el que quiera
    como a cualquier horizonte.

    Al cayo de pinos verdes
    se llega de un solo llego;
    ahí te apeas, y luego
    qué importa si en él te pierdes:
    llevas adentro sus verdes,
    eres de su misma savia.
    ¡y que se muerda de rabia,
    de puro celos, la oreja,
    tu vieja sombra, tu vieja
    sombra silenciosa o sabia!

    Llegar…acaso se llega
    con la nube o por el viento,
    como en el nudo de un cuento
    donde la suerte te juega;
    pero en la lluvia que riega
    los pinos nuevos del monte
    nadie llega(ni el sinsonte)
    si no es a pulso y derecho
    por los caminos del pecho,
    anchos como el horizonte.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 07 Ago 2022, 00:36

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    MARTIANA SEGUNDA

    Mueve las alas despacio
    como si fuera a volar;
    de espacio revienta el mar
    a sus espaldas despacio…
    se funde todo el espacio
    en un haz de luz neblada
    cortando el hilo del hada
    (la blanca pluma del ave);
    y el ave respira su ave:
    se muere de una pedrada.

    Se acaba, se acaba el ave
    lentamente sobre el muro.
    Su pico, leve y oscuro,
    naufraga en la humilde nave
    de su blancura. Lo grave
    del hombre mancha la pluma,
    la fina y pálida pluma
    que puso amor en el muro:
    zozobra, encalla lo puro,
    roto de frío en la bruma.

    Despacio mueve las alas…
    Ave y muro: canto y cumbre.
    Se va, como de costumbre,
    sobre esa fuerza que exhala.
    Pájaro y pan: vida y bala
    con que se rompe esa vida:
    alas sin viento la huida
    del ave muerta, del ave
    que se va, tímida y suave,
    como al final de una herida.


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    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 07 Ago 2022, 00:37

    CUBA


    ALBERTO SERRET
    (1947-2001



    ESTRAGO QUE HACEN LAS MALDITAS FLORES

    Nuestro amante espera en un recodo de la noche
    embozado: una mano sobre sus labios púrpura,
    y los ojos como dagas dispuestas para el asesinato.

    Nuestro amante se yergue, alto pistilo,
    y derrama en sus muslos el polen deleitoso;
    cruje envuelto en cascarón de huevo, se desata
    y se arroja al vacío. Esgrime el fuete mágico
    y se masturba frenéticamente frente a las cámaras.

    Nuestro amante está ciego; busca a gatas
    el polvo, las paredes que lo habrán de guiar
    por el largo camino hacia esa puerta
    que alguien abrió de pronto en la memoria.

    Nuestro amante espera oculto en los resquicios
    de la tarde, en su rana aterida bajo el musgo.
    Se circuncida con una rodaja de cebolla. Resurgita
    como el agujero que se traga el orine de un voyeur.

    Nuestro amante es esclavo de las cosas morenas
    y se ciñe el talle con begonias; en algunos momentos
    recuerda los portales de suave penumbra colonial
    y esas zonas del puerto donde los adoquines
    rezuman pasos húmedos.
    Se tensa como un arco centaurino
    con sus tetillas rojas de fresa cincelada,
    con sus nalgas de piedra, con su culo abismal,
    con su semen dulzón y ácido a la vez,; él todo:
    caballuno, sacrílego, sacrílego y sagrado a la vez,
    nuestro amante secreto, nuestro único amante
    que espera para hincarnos su insaciable colmillo.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 07 Ago 2022, 23:13

    CUBA


    ANA CELIA SANTOS
    (1927-2001)


    SUEÑOS



    La BRISA SUEÑA con besar las ROSAS
    y SUEÑA EL AGUA con el arroyuelo;
    SUEÑA la noche con parir ESTRELLAS,
    mi SUEÑO, SUEÑA, con un viejo anhelo.

    Las aves SUEÑAN con tejer un nido,
    y el cielo, SUEÑA con las blancas nubes,
    las nubes SUEÑAN con tomarse en LLUVIA,
    yo SUEÑO, con un SUEÑO que retuve.

    SUEÑA el niño sus sueños inocentes,
    la joven SUEÑA con un gran amor;
    los SUEÑOS que retengo, en el presente
    son SUEÑOS QUE YA SUEÑAN su dolor.

    Ni más datos ni más poemas encontré de esta autora, así que cuando quieras, puedes continuar, Pascual.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 08 Ago 2022, 05:54

    GRACIAS, LLUVIA, QUERIDA AMIGA.

    VAMOS A VER LO QUE ENCONTRAMOS.

    BESOS.


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