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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 14 Jul 2020, 00:57

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS


    OTOÑALES


    CANTARES





    X.

    Luna de la hermosa noche!..
    yo nunca la olvidaré;
    que a la luz de aquella luna
    le vi por primera vez.
    El galán que vi de noche,
    de día me habló de amor...
    La luna alumbró mi alma,
    para abrasármela el sol.


    Menguó la luna y ha muerto
    el sol que vida me daba...
    El olvido del ingrato
    es la sombra que me mata.



    XI.

    Hay en la playa una fuente,
    una fuente de agua dulce,
    pero que se vuelve amarga
    cuando el agua del mar sube.

    Mi corazón era fuente
    de mis dulces ilusiones;
    y es, desde que en él entraste,
    fuente amarga de dolores.



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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 4 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 14 Jul 2020, 00:58

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    A SU ROSA EN EL OTOÑO

    Hoy hablo contigo
    con honda tristeza;
    porque te habla un amor espirante,
    a ti, flor ya muerta.

    Sería mil veces
    más honda mi pena,
    si de ti, de mi amor y del suyo
    hablase con ella.

    En blanco sudario
    por mí fuiste envuelta;
    tu epitafio sobre él tengo escrito,
    y es sólo una fecha.

    Si vio en el verano
    Tus hojas ya secas,
    No las ve en el otoño amarillas
    Y casi deshechas.


    Sin llanto en los ojos
    a verte no vuelva;
    que si al verte no llora, yo acaso
    matarla pudiera.




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 14 Jul 2020, 00:59

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS





    EL CONDENADO EN VIDA.

    A MI BUEN AMIGO GUMERSINDO LAVERDE RUIZ
    .

    Yo le conozco bien; yo he penetrado
    el misterio que envuelve su existencia;
    es su alegría loca la apariencia
    que oculta un gran dolor reconcentrado.

    Allá en su corazón, que hoy me ha mostrado
    con ingénuos arranques de inocencia,
    no hay pasión que no extreme su violencia
    con la furia de un mar alborotado.

    De su conciencia contemplé lo interno,
    y sé que, aunque al placer él se convida,
    halla en su vida su dolor eterno.

    Y sé que ya no teme su alma herida
    las perdurables penas del infierno,
    porque las sufre, condenado en vida.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 14 Jul 2020, 01:03

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    A GUILLERMINA

    LEYENDO LAS Doloras* DE SU ESPOSO

    Era el aniversario
    de aquel día feliz y extraordinario
    en que un dios, a quien llaman Himeneo
    y en tales ocasiones necesario,
    el logro sancionando de un deseo
    que hoy, como entonces, tu virtud abona,
    ante tu esposo, por mejor trofeo,
    mostró al Amor tu virginal corona.
    ¡ Veintitrés años ya ! ¡Cuán pronto pasan
    para aquellos que al bien dichosos nacen
    y saben además lo que se hacen,
    como tu y Campoamor, cuando se casan !
    Por siglos los tuvieron
    aquellos que, al casar, diéronse al diablo
    y oyeron su sentencia, cuando oyeron
    la epístola sencilla de San Pablo.
    Por siglos, sí, los cuentan los traidores
    a la sana razón, los infelices
    que sueñan ver un porvenir de flores,
    y no ven más allá de sus narices.
    Por siglos los tendrán de su existencia
    los que, faltos de fe, se la han jurado,
    con votos que alarmaran la conciencia
    de cualquier aspirante a diputado.

    Pero, dejando vanas digresiones
    que alguien puede tomar por alusiones,
    vuelvo a mi tema, que sin duda quema;
    mas ¿qué he de hacer? cumplir lo prometido,
    y aunque veo ya en guardia a tu marido,
    sigo siempre adelante con mi tema.
    Digo que en aquel día
    en que a un recuerdo, santo como hermoso,
    con tierno afán tu corazón se abría,
    abierto ante mi alma aparecía
    el libro de Doloras de tu esposo.
    Y mi propia conciencia
    de sí misma encontraba algún reflejo
    allí donde, hermanados arte y ciencia,
    consiguen presentarnos un espejo,
    cuyo brillo estremece a la inocencia.
    Y pensaba en aquella Guillermina
    que, en sueños del amor encantadores,
    cruzaba su jardín, sin que una espina
    entibiase su afecto hacia las flores;
    se asomaba al cristal de alguna fuente,
    sin ver más que el azul del firmamento
    y la pureza de su hermosa frente;
    y escuchaba a las aves, sin que el viento,
    entre frases de amor y de alegría,
    levase hasta su oído aquel lamento
    que en el fondo del valle se perdía.

    Así te contemplaba ;
    niña, feliz y alegre y candorosa,
    como cuando el amor te reclamaba
    con el nombre dulcísimo de esposa.
    Así pensaba en ti, y ante mi alma
    el libro de Doloras siempre abierto,
    verte creía, en la nocturna calma,
    al dulce afán tu corazón despierto,
    aprovechar las agitadas horas
    del día de tu enlace precursoras,
    buscando con afecto codicioso
    algo del ser de tu futuro esposo
    en el alma que anima a las Doloras.

    (cont.)


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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 4 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 14 Jul 2020, 01:05

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    A GUILLERMINA

    LEYENDO LAS Doloras* DE SU ESPOSO


    (cont.)


    Y ¿por qué ha de buscar una doncella
    el alma de su amante en una estrella,
    ni en el perfume de una flor querida,
    ni de la brisa en el suspiro suave,
    ni en la postrera carta recibida
    que dice lo que todo el mundo sabe ?
    Si es su amante poeta,
    debe buscarla en la expresión secreta
    que encierran sus cantares;
    y allí verá quizás un alma inquieta
    que a un tiempo quema incienso en mil altares,
    que bendice recuerdos, o maldice,
    y es peor si aparecen maldiciones,
    pues, para el alma que su historia ha escrito
    arrojando recuerdos a montones,
    suele ser más amado el más maldito.
    Y ¡ay! de la pobre niña, cuya historia
    hiciera sonreír, por lo inocente,
    pues no guarda ella misma otra memoria
    que haber visto su imagen en la fuente,
    o haber hablado un día con sus flores .
    mientras de amor hablaban dulcemente
    allá en el robledal los ruiseñores.
    ¡ Ay de la niña que, buscando el alma
    del poeta a quien da su fe de esposa,
    la ve en un libro en que la dulce calma
    ha podido perder por ser curiosa.
    No ; tu pura conciencia
    no encontró, Guillermina, su reflejo,
    allí, donde, hermanados arte y ciencia,
    lograron presentarte algún espejo
    cuyo brillo alarmaba a tu inocencia.
    Recuerdos que, a montones,
    tu adorado poeta te arrojaba,
    adornados tal vez de maldiciones;
    su Historia de otro amor, desilusiones
    que en sus propias memorias te mostraba;
    aquellas Suenas cosas mal dispuestas,
    paráfrasis quizá de sus respuestas
    a cartas de una Emilia
    que pienso que no fue de la familia;
    memorándum de dichas y placeres,
    de perfidias y engaños,
    barajados con nombres de mujeres
    y aún citas de los sitios y los años;
    páginas para ti reveladoras
    del secreto poema de su vida;
    la tumba, en fin, de un alma en sus Dolaras;
    eso pudiste ver estremecida
    en aquellas de insomnio largas horas.

    Ya la mujer da pruebas de valiente
    si, aún con el mucho amor que en ella cabe,
    sabe ante Dios jurar la fe que siente,
    y del ser que la inspira nada sabe.
    Mas tú, que, de aquel modo,
    en pocas horas lo sabias todo!
    Tú que, al buscar en tan solemne instante
    el espíritu puro de tu amante
    para darle un mental y casto beso,
    solo viste en el libro su brillante,
    pero terrible, acusador proceso !...
    Y, ya del nuevo sol a los fulgores,
    al cristal te asomabas de una fuente
    hablando de tu dicha con tus flores,
    sin que el cielo nublasen de tu frente
    de celos del pasado los dolores.
    Grande fue tu valor, pues te casaste,
    y, a la luz de tu amor tu fe despierta,
    la existencia de un alma recobraste
    que a muchos pareció que estaba muerta.
    ¡ Veintitrés años há ! ¡ Cuán pronto pasan
    para aquellos que al bien dichosos nacen
    y que saben al fin lo que se hacen,
    como tú y Campoamor, cuando se casan!



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:22

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS





    EL VESTIDO LARGO.

    Broma fue nada más y, sin embargo,
    aún me hace estremecer, tierna hija mía,
    aquella gravedad con que lucía
    ese cuerpo infantil vestido largo.

    Como padre, ya ves, no me hago cargo
    del ansia natural que te movía ;
    que hallas en ser mujer dulce alegría,
    y a mí no verte niña me es amargo.

    Aun no sabes qué quieres ni qué esperas
    y tus muñecas ves con repugnancia,
    y vestirte de largo ya quisieras.

    Y luego, cuando salves la distancia,
    ¡si, cortando el vestido, al fin pudieras
    volver al santo goce de la infancia !...





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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:23

    EDUARDO BUSTILLO

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    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    ITURRIGORRI

    . (Fuentes bermejas).

    Á ANTONIO DE TRUEBA.


    I.

    Recuerdo, hermano mío,
    aquella hermosa tarde
    en que, sereno el cielo
    y perfumado el aire,
    corríamos alegres
    por tus nativos valles,
    del laborioso vasco
    riqueza inagotable.
    ¡Ah! sí; de mi memoria,
    aunque los años pasen,
    recuerdo tan hermoso
    nunca podrá borrarse.
    Dejando atrás viñedos
    y huertas con frutales,
    y blancos caseríos
    en donde manos de ángeles
    a amor, paz y trabajo
    alzaban sus altares,
    por solitaria senda
    risueño me guiaste
    al hondo Iturrigorri,
    en que, por rojo cauce,
    corren de clara fuente
    las aguas saludables.
    ¡ Aguas limpias, serenas!
    Yo vi en vuestros cristales,
    como una estrella pálida,
    la frente reflejarse
    de alguna niña triste,
    que fue a perder más tarde
    el color y la vida
    que de vosotras nacen,
    junto a las fuentes rojas
    que desoladas madres
    contemplan, derramando
    lágrimas a raudales.
    ¡Ay, Antonio! En aquellas
    tranquilas soledades,
    de amor y paz entonces
    se oían los cantares,
    no rugidos de fieras
    lanzadas al combate.
    El sol de la esperanza
    brillaba sin celajes,
    y eran del alma santos
    ensueños inefables
    la patria, la familia,
    la religión y el arte..



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:25

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    ITURRIGORRI

    . (Fuentes bermejas).

    Á ANTONIO DE TRUEBA.





    II

    Después, sobre el sepulcro
    sagrado de tus padres,
    alzó cruel fanatismo
    su grito formidable.
    Donde antes los viñedos
    brotaron los zarzales ;
    pasaron primaveras
    sin flor en los pomares,
    y piedra se hizo el suelo
    de aquellas heredades
    que el arado y la azada
    fertilizaban antes.
    Enrojeció la mano
    del fratricida infame
    los blancos caseríos
    que alegre celebraste.
    Huyó de ellos la virgen
    rasgando sus cendales,
    borróse del abuelo
    la sombra venerable,
    y, sobre las cenizas
    frías de los hogares,
    de amor, paz y trabajo
    cayeron las imágenes.
    ¿Qué fue de aquellas dulces
    costumbres patriarcales,
    manchadas en la orgía,
    al pié de los cadáveres ?
    ¿ Qué de la patria ? El vasco
    hirió a la augusta madre,
    la religión haciendo
    bandera de impiedades.
    ¿ Y el arte? Con el cisne
    de aquellos robledales,
    con tu alma noble, Antonio,
    huyó espantado el arte.
    Fueron de Iturrigorri
    las dulces soledades
    eco del rudo estruendo
    de Abanto y de Galdames.
    Sí, que en tus patrios montes
    y en tus nativos valles
    brotaron fuentes rojas ,
    corrió la noble sangre ,
    vertida por impíos
    que llevan al combate
    bandera con que afrentan
    sus santas libertades.
    ¡ Ay! de la paz la oliva
    ha de cerrar muy tarde
    la herida de esta patria
    tan generosa y grande.
    No vuelva por sus hijos
    su herida a renovarse ;
    ahoguen la soberbia
    con pecho de leales ,
    y en fraternal abrazo
    por siempre el odio acabe,
    ¡ por las bermejas fuentes
    de nuestra augusta madre!
    ¡GRAN CRUZ!...
    Lo he visto y me parece horrible chanza;
    lucias la gran cruz muy satisfecho...
    ¿Dónde está la virtud? ¿cuál es el hecho
    que tan sagrado galardón te alcanza?

    Yo, que tu historia sé, no hallo fianza
    en que pueda fundarse tu derecho,
    y allá en su fondo tu cruzado pecho
    sólo abriga la envidia y la venganza.

    Jesús, que fue al suplicio con paciencia,
    otra vez en tu cruz se ve afrentado ;
    que ultraja su martirio tu impudencia.

    Sobre el pecho la cruz has colocado;
    pero Dios, en tu lóbrega conciencia,
    esta siempre por ti crucificado.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:26

    EDUARDO BUSTILLO

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    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    EL TRABAJO.

    Es ley el trabajo, impuesta
    por Dios al hombre caído:
    de su fe siempre el olvido
    el dolor al hombre cuesta.
    A la santa ley traidor,
    siempre que huye del trabajo,
    del placer busca el atajo,
    y en el placer el dolor.
    Que pronto llega el hastío
    del ocio en la torpe calma;
    y el alma sufre, que el alma
    ve con horror el vacío.
    Y ella el liviano deseo
    de los sentidos no escucha,
    pues sólo en la noble lucha
    encuentra su digno empleo.
    Y así, del alma en honor
    el bien al trabajo asocio,
    pues aquel que huye del ocio
    huye también del dolor.
    Y el trabajo es la inocencia,
    Y sus obras un espejo
    Donde halla santo reflejo
    La calma de la conciencia.
    ¿A qué, pues, cerrar mi historia
    Tumba en el placer buscando,
    Si tan sólo trabajando
    Se puede morir con gloria?
    ¡Ley santa! Yo tus rigores
    Con profundo afán bendigo;
    Que al amor de tu castigo
    Voy matando mis dolores.




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:29

    EDUARDO BUSTILLO

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    A, E, I, O, U.

    CARTA
    Á MI BUEN AMIGO ALEJANDRO DE COUPIGNY.


    Ya ves, un poeta niño
    que empieza a deletrear,
    viene a saludarte al cabo
    con un romancillo en a.
    Recorreré las vocales
    en estilo epistolar,
    jugando casi al principio
    y trabajando al final.
    Mas ni en juegos ni en trabajos
    sólo contigo he de hablar;
    porque también deletreo
    para tu cara mitad.
    No cara porque te cuesta,
    pues ni un disgusto te da ;
    sino por lo que la quieres,
    y no haces nada de más.
    Ella, Clotilde, ha venido
    su gracia y nombre a prestar
    al precioso coliseo
    que nos sirvió de solaz.
    Hija es al fin de Sobrado,
    aquel artista ejemplar
    que brillaba con Romea,
    con Matilde y con Guzmán.
    Por eso, y porque tu casa
    llegó también a ilustrar
    con fama de autor dramático
    tu hermano y mi amigo Juan;
    y porque todo respira
    dicha y calma en vuestro hogar;
    y por vuestro gusto artístico
    y vuestro trato especial,
    era el teatro Clotilde
    centro de una sociedad
    que, sin pagarse de fórmulas
    de efecto convencional,
    decir pudo y decir puede,
    siempre hablando en puridad ,
    que guarda oculta una gloria
    la calle de Fuencarral.
    Y suelto en la a, ya el niño
    pasa corriendo a la e-,
    que en aquella gloria oculta
    tuvo su parte también.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:32

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    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    A, E, I, O, U.

    CARTA
    Á MI BUEN AMIGO ALEJANDRO DE COUPIGNY.


    (cont.)



    No quiero que oculta quede;
    todo el mundo ha de saber
    que en vuestra preciosa escena,
    bien o mal, hice papel.
    ¿No he de cantarlo, si al cabo
    me vi rejuvenecer,
    de galán allí saliendo
    casi entrado en la vejez?
    ¿ Si allí el amor me decía
    palabras como la miel,
    a mí, que en eso de amores
    amargo acíbar gusté?...
    Siempre tan modestos fuisteis,
    que, para vuestras soirées,
    no pedisteis 'a un cronista
    lisonjas de su pincel.
    No se habló en letras de imprenta
    de la finura con que
    tu señora los honores
    de su casa supo hacer.
    Y es que, como vuestra casa
    con su honor se halla tan bien,
    ni necesitáis hacerlos
    ni decir que los hacéis.
    Pero cuando suda tinta
    el genio de Guttenberg,
    elogiando a tantos zánganos
    como en el mundo se ven ;
    cuando se da tanto bombo
    a tantos por no se qué,
    ¿ para una gloria legítima
    no ha de sonar ni un rabel?...
    Sí; yo en mi lira la canto,
    aunque alguien me llegue a ver
    en esto de vuestras glorias
    siendo a un tiempo parte y juez.

    Y andando de letra en letra ,
    voy colándome en la i,
    pues me quedan, Alejandro,
    muchas cosas que decir.
    Cómo las digo, lo ignoro;
    todas van saliendo así...
    que aunque al decirlas las siento,
    ellas salen sin sentir.


    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:35

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
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    A, E, I, O, U.

    CARTA
    Á MI BUEN AMIGO ALEJANDRO DE COUPIGNY.


    (cont.)


    También se siente ya el frío,
    que se ha colado en Madrid
    sin pasaporte, ni cédula,
    de una manera incivil.
    De contrabando ha venido,
    como acostumbra venir,
    y eso que a los del resguardo
    siempre les da en la nariz.
    Es verdad que, como el frió
    tiene ingenio tan sutil,
    aun pegando bofetadas
    puede llegar hasta aquí.
    No entran tan bien por las puertas
    el besugo ni el pemil,
    sin pagar de los derechos
    el postrer maravedí.
    No, no creas que en el frió
    he buscado yo un ardid
    para encontrar tu teatro
    todavía sin abrir.
    Verdad es que, por las Pascuas,
    otros años fui feliz
    representando galanes
    cerca de dama gentil;
    o haciendo algún viejo chocho
    con casaca y peluquín,
    papeles en que, llorando,
    tal vez os hice reír.
    Mas ya ni bizcochos como
    ni cazo alguna perdiz ;
    porque este año te has propuesto
    que me consuma el esplín.

    Iba ya a llorar el niño
    si no llegaba a la o;
    por eso, Alejandro, en ella
    me he metido de rondón.
    ¡ Si vieras ! ¡ Siento ya un frió !
    ¡ Mira que es un frió atroz !
    Luego todo es triste en este
    demonio de habitación.
    Antes, con las candilejas
    y el lienzo del bastidor,
    y luego con los aplausos
    de un público bonachón ;
    y a mis pies mirando la
    nariz del apuntador,
    y a mi lado la damita,
    tan linda, ¡válgame Dios !...
    Creyendo voy, Alejandro,
    que no inspiro compasión,
    cuando ya no te enternezco
    con mi suplicante voz.
    Un artista sin contrata
    es lo mismo que un melón ,
    que, esperando quien lo cale,
    se harta de tomar el sol.
    ¡ Y si al fin el sol tomara !
    Pero ¿qué he de tomar? ¡No!
    Lo que estoy tomando es frió,
    y tengo un hambre feroz.
    Hambre de verme en la escena
    haciendo un papel o dos,
    porque así olvido las farsas
    de este mundo engañador.
    Ve preparando el tablado,
    que se levante el telón,
    y haga yo el amante tierno
    para ir entrando en calor.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:37

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    A, E, I, O, U.

    CARTA
    Á MI BUEN AMIGO ALEJANDRO DE COUPIGNY.


    (cont.)


    Luego haré maridos, padres,
    traidores... ¿-qué no haré yo
    para salir de esta fría
    soledad del corazón?...

    Ahora si que el niño llora !
    Vaya, entremos en la a,
    que es letra más divertida,
    y eso conforme y según.
    Pues señor, no hay más remedio;
    si no me contratas tú,
    tendré que ir a hacer comedias
    a Marruecos o a Estambul.
    Recordaré entre rifeños
    la hazaña del cabo Múr,
    mientras cobre las quincenas
    en raciones de alcuzcúz.
    Y luego, en Constantinopla
    puedo jugar un albur,
    enamorando a una turca
    en el género andaluz.
    ¿ Quieres que pase la vida
    jugando al tute o al mus,
    o paseando las calles
    como un cesante gandul ?
    La ociosidad es el diablo
    y quiero hacerle la cruz ;
    abre el teatro, no temas
    que yo te pida ambigú.
    No pienses que, al presentarte
    de actor la solicitud,
    aspiro a llenar la panza
    como quien llena un baúl.
    Ahora, si el papel lo exige,
    aunque me digas non plus ,
    tendré conciencia de artista
    y estómago de avestruz.
    Con que, Alejandro, responde
    no me cantes el Mambrú;
    ¿ves que estornudo de frió
    y no me dices Jesús?
    Pues tu tendrás tus razones,
    y me conformo, y ¡abur !
    que voy a templar con lágrimas
    las cuerdas de mi laúd!...



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:39

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    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
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    DÍAS LLUVIOSOS.


    INTRODUCCIÓN.


    En los días de lluvia,
    en los brumosos días,
    se extienden por el cielo de mi alma
    nubes de una mortal melancolía.

    En las cuatro estaciones,
    aun en la más florida, en los días
    sin sol, todas las sombras
    que amontonó mi corazón se agitan.

    Busco la luz abajo
    cuando no la hallo arriba,
    y entonces miro dentro de mí mismo,
    y mis propias tinieblas me horrorizan.

    En los días lluviosos
    que los campos fecundan ,
    contemplo el campo de mi vida estéril,
    y esta mi triste soledad me asusta.

    Y como canta el niño
    cuando el miedo le punza,
    así grito yo entonces y así canto
    por disipar las sombras que me abruman.

    Y de mi lira brotan
    las notas más profundas,
    porque entonces estallan en sus cuerdas
    todas las penas de mi vida juntas.

    ¡ Dulce, consoladora
    y santa poesía !
    Yo te olvidé gozando entre placeres
    de falsa gloria los menguados días.

    Y tú me has perdonado,
    confidente y amiga,
    que ahora me buscas en las largas noches
    de dolor y tristezas infinitas.

    Y ya con tus palabras
    a la lucha me animas,
    porque, al calor de tu sagrado fuego,
    el alma desolada resucita.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:41

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    DÍAS LLUVIOSOS.



    II

    Leíamos nuestros versos
    en una callada noche ,
    y te vi grave y sombrío
    después de oír mis canciones.
    —¿De qué infinita tristeza
    son esos vagos rumores?
    ¿No hay sol, no hay luz—me dijiste—
    para tus inspiraciones ?
    —Tú cantas,—te respondía,—
    de otro cielo a los fulgores :
    naciste orillas del Bétis,
    yo soy oriundo del Norte.
    Tu musa del Mediodía
    luce brillantes colores;
    entre gasas de las nieblas
    la mía vaga en los bosques.
    Del manso río tu musa
    los alegres cantos oye,
    y sus dulces linfas bebe,
    y vive de tus amores.
    Al fiero mar de Cantabria
    mi triste musa responde,
    y bebe su amarga espuma,
    y vive de mis dolores.




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:42

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
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    DÍAS LLUVIOSOS.


    III.

    De hierro por lazos el alma oprimida,
    con otros de flores tú sabes que sueña...
    Y sufre, soñando,
    el duro tormento
    del triste sediento
    que se halla, bien mió,
    amarrado por siempre a una peña
    y viendo las aguas serenas del río.




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 01:42

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    DÍAS LLUVIOSOS.


    IV.

    Te recuerdo y sufro tanto !...
    Envuelta en túnica blanca,
    como un ángel flotando en mis sueños,
    divina luz me mostrabas
    con la luz de tus ojos azules,
    como una eterna esperanza.

    Espíritu enamorado
    que mi espíritu guiabas;
    en mis sueños oí tus gemidos,
    sin verte ya, vi tus lágrimas.
    Por amores livianos del mundo,
    ¡ tu amor del cielo olvidaba !

    Otro amor al tuyo venga
    sin que tú pidas venganza;
    que hoy mis sueños son sueños de gloria,
    y en vano la busca el alma ;
    que su luz es la luz de tus ojos
    que ya los míos no alcanzan.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 23:40

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    DÍAS LLUVIOSOS.




    V.

    Que eres fiel a tu amor yo no lo dudo.
    ¿ Cómo lo he de dudar ?
    ¿ No ves que, si dudase, moriría,
    y así tal vez podría descansar ?

    Pero no; ni me muero ni descanso,
    ni hallo en tu amor la paz,
    pues abriste con él esta honda herida,
    que, cuando ya no he muerto, no es mortal.

    ¿ Que me amas tú ? ¿ Que de la fe la lámpara
    ilumina tu hogar?...
    ¿No ilumina la llama del incendio
    y va dejando ruinas al pasar ?

    A la luz de esa lámpara, te gozas
    mi herida en dilatar;
    y a esa luz tu soberbia es mi verdugo,
    siempre implacable y bárbaro y tenaz.

    Pero, si me eres fiel ¿por qué me quejo
    ni a qué te pido más?...
    Me martirizas, pero no me matas;
    que así tal vez podría descansar.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 23:41

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    DÍAS LLUVIOSOS.




    VI

    Si por lo más alto empieza
    el incendio de una casa,
    suele ser fácil cortarlo
    antes de que el centro invada.
    Mas si empieza por el centro
    a alimentarse la llama,
    muy pocas veces la altura
    del edificio se salva.

    Si en las luchas de la vida
    la imaginación se abrasa,
    tal vez se corta el incendio
    y hasta el corazón no baja.
    Mas ¿qué cabeza resiste
    la destructora pujanza
    del fuego que ha devorado
    el corazón entre lágrimas?...


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 23:42

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    DÍAS LLUVIOSOS.




    VII.

    Alejandro, emperador,
    que por ciencia y heroísmo
    fue tan gran conquistador,
    se hizo del mundo señor
    sin ser señor de sí mismo.
    Y, al fin, en las convulsiones
    de su terrible agonía,
    vio, dominando naciones,
    que de sus mismas pasiones
    bajo el dominio moría.
    «Venga el más digno a imperar !
    » dijo, casi al espirar,
    acaso por despreciarse ;
    porque ¿ cómo gobernar
    quien no sepa gobernarse ¿

    A ti, reina en los salones,
    con tan alto ejemplo arguyo ;
    pues, con raras perfecciones,
    dominaste corazones
    y no gobiernas el tuyo.
    Y hoy tu reinado perece
    y tu codicia me explico ;
    que su imperio tu alma ofrece,
    no a aquel que más lo merece,
    sino al que hallaste más rico.
    Y tú la has de ver pagada,
    pues jugaste tal partida ;
    porque al fin serás tratada,
    no como alma conquistada,
    sino como alma vendida.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 23:43

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    DÍAS LLUVIOSOS.



    VIII.

    Veinte años hace, sí; bien lo recuerdo,
    y escrita está la fecha en el papel,
    amarillento ya, como sudario
    del muerto amor, que nuestra gloria fue.

    Veinte años ha que las marinas olas
    venían nuestros sueños a arrullar...
    ¡ Quién diría que aquello, todo aquello,
    sueño había de ser, y nada más !...

    Hoy, que lejos de mí cruzas la playa,
    si se alza en tu conciencia alguna voz,
    te espantará quizás ver que es abismo
    más negro que el del mar tu corazón.




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 23:44

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    DÍAS LLUVIOSOS.





    IX.

    « ¡El tirano al fin murió!
    » gritaba el alma de Bruto
    no bien César sucumbió...
    Y aquella muerte lloró
    Roma, cubierta de luto.
    Y al llorar el crimen vano ,
    Roma su mal presentía ;
    pues Bruto, del golpe ufano,
    matar pudo un gran tirano,
    pero no la tiranía.
    Y tras el crimen asoma,
    de altos destinos carcoma,
    la envidia con torpes celos
    de ambiciosos tiranuelos
    que empequeñecen a Roma.

    Tirano el amor sería
    que tu orgullo asesinó
    y por tu gloria vivía...
    Roma su crimen lloró,
    y el tuyo tu alma reía
    ¿Firmaba tu libertad,
    cuando firmó su entredicho
    con sangre tu vanidad ,
    por no acatar voluntad
    más alta que tu capricho ?
    Del grande amor los rigores
    ya no te roban la calma;
    hoy sufres penas mayores ,
    esclava de esos amores
    que te envilecen el alma.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 23:46

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    DÍAS LLUVIOSOS.




    X

    Lejos estoy del mundo,
    aislado en esta roca ;
    que es tan puro mi anhelo
    y mi pena tan honda,
    que el vano ruido de los hombres huyo
    por el rumor solemne de las olas.

    Mientras le escucho, creo
    que una voz amorosa
    entre suspiros tristes
    dulcemente me nombra;
    y es la voz de mi madre, y los suspiros,
    suspiros son que de su pecho brotan.

    Cuando en el horizonte
    las tintas melancólicas ,
    son misterioso anuncio
    de las nocturnas horas,
    su imagen me sonríe y me promete
    dichas que en esta vida no se logran.

    Reflejando en su rostro
    su beatitud gloriosa,
    « ¡ Me voy !...» me dijo el día
    de su mortal congoja ;
    y mostraban sus ojos una lágrima
    y una sonrisa celestial su boca.

    Sonriendo anunciábame
    su tránsito a la gloria ;
    diciéndome en aquella
    su lágrima preciosa :
    — »Presiento tus dolores, al dejarte
    del mísero destierro entre las sombras.»

    ¡Ah! Sí, quiero estar solo,
    aislado en esta roca ,
    donde oigo sus suspiros
    y su voz que me nombra ;
    donde su pura imagen me promete
    dichas que en esta vida no se logran


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:11

    EDUARDO BUSTILLO

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    DÍAS LLUVIOSOS.



    XI.

    Ya derrotado en Pavía,
    el rey de Francia decía
    en medio de su dolor:
    « ¡ Se ha perdido, madre mia,
    todo, menos el honor !...
    » Pudo, tal vez sin llorar,
    la madre del rey cautivo
    aquel desastre mirar;
    que aún, para poder luchar,
    el honor quedaba vivo.

    De tus mil adoradores
    al adulador arrullo,
    con tus encantos mejores
    fuiste a librar entre flores
    la batalla de tu orgullo.

    Y hablando tu orgullo herido
    lo que tu conciencia calla,
    «¡Todo, todo se ha perdido!
    » gritar tu madre te ha oído
    de vuelta de tu batalla.
    Llorara dolor más fiero
    si ella la historia estudiase;
    que en tu grito lastimero
    no vio menguada la frase
    del rey Francisco Primero.
    ¿A qué, pues, te has de adornar
    para volver a luchar,
    si, con tu orgullo vencido,
    ya nada puedes ganar
    donde todo lo has perdido?...


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:12

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    DÍAS LLUVIOSOS.





    XII

    . Tranquilo junto a mí dormía el niño,
    y su boca entreabierta sonreía,
    y, por no despertarle, ¡ qué callando
    mis lágrimas corrían!

    Y, soñando, su boca sonriente
    me llamó con tan suave balbuceo,
    que, por no despertarle, los suspiros
    se ahogaban en mi pecho.

    Y así pasó la noche, ¡ horrible noche !
    siempre el niño durmiendo como un ángel,
    yo callando de penas un infierno
    para no despertarle.

    Se despertó por fin cuando la aurora,
    y aun más alegre que ella me miraba...
    ¡ Que nunca sienta el niño la amargura
    que es fuente de mis lágrimas!...



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:13

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    DÍAS LLUVIOSOS.




    XIII.

    Cumplirse en mí no ha logrado
    el refrán que hoy me importuna ;
    en jugar no hallé fortuna,
    y en amor fui desgraciado.
    Y me vi tan castigado
    por tanto duro revés,
    que aunque el oro hallé después
    y amor me brinda calor,
    ni me interesa el amor,
    ni amor tengo al interés.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:14

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    DÍAS LLUVIOSOS.




    XIV

    . Puede el cuerpo caer en un abismo
    sin sentir el dolor de la caída,
    encontrando la muerte al tiempo mismo
    de perder la conciencia de la vida.

    Mas para el alma ¡qué dolor tan hondo
    caer en un abismo, por la suerte
    condenada a vivir allá en el fondo
    con las eternas ansias de la muerte!


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:15

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    DÍAS LLUVIOSOS.




    XV.

    Un genio, Napoleón,
    que es el genio de la guerra
    armado por la ambición,
    no halla en la tierra un rincón
    que no aspire a hacer su tierra.
    Cada victoria alcanzada
    le impulsa a fijar la vista
    en otra gloria soñada,
    siempre extendida la espada
    hacia una nueva conquista.
    Cayó el genio en Waterló,
    y aunque era tan grande en Jena,
    más grande el mundo le vio
    cuando su suerte sufrió
    resignado en Santa Elena.

    Ver el espejo has podido
    que la historia te procura,
    ya que no das al olvido
    las glorias que han conseguido
    las armas de tu hermosura.
    De toda rival triunfaste;
    a tu loca vanidad
    ancho imperio conquistaste..
    Mas tu Waterló encontraste
    cuando cayó tu beldad.
    Y hoy contra tu suerte fiera
    te revuelves ofendida;
    y yo, que grande te viera,
    verte, mujer, no quisiera
    tan pequeña en tu caída.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:16

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    XVI.

    Mi perdón en mis ojos iba escrito;
    yo no te hablaba de él,
    mas su prenda elocuente, viva, hermosa
    en mis trémulos brazos te mostré.

    Esperaba en silencio una palabra,
    una mirada, en fin,
    algo que revelase tu conciencia
    y en que tu corazón viera latir.

    Ni el corazón ni la conciencia hablaron
    pero habló la impiedad
    en tu horrible mirada, y sobre el pecho
    sentí a la prenda del perdón temblar.

    Desde entonces no puede perdonarte
    mi herido corazón ,
    aunque algo de él se me quedó contigo
    en mi adorada prenda de perdón.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:18

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    XVII.

    Salta ya los jarales
    de la manigua el tigre,
    el bárbaro insurrecto, que su frente
    de nuestra patria con la sangre tiñe.

    De la noche en la sombra
    llega envuelto y embiste,
    y te hiere a traición, y en ti se ceba
    que le humillaste en las honrosas lides.

    En el cubano suelo
    te inmola horrendo crimen,
    donde el amor y la virtud florecen
    por la fecunda sangre de tu estirpe.

    Y ¡ay! que en la dulce patria
    estábamos tan tristes
    tu padre y tus hermanos, esperándote
    con esos lauros que los héroes ciñen !...

    Por España muriendo,
    «¡Viva España!» dijiste...
    i Qué muerte tan hermosa! Yo la lloro...
    Mas ¿qué español habrá que no la envidia?







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