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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 5 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:19

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    DÍAS LLUVIOSOS.




    XVIII

    ¡Yo, que no escribo dramas ni el teatro
    he llegado a estudiar,
    suelo meterme en dramas de la vida
    haciendo algún papel muy principal.

    Yo mismo los papeles me reparto,
    la trama la hago yo ;
    pero a veces me marcho por el fondo
    cuando debo salir por el balcón.

    Hoy mismo desempeño un personaje
    en que me ves temblar ;
    y sabes cómo el drama se complica
    y que me encuentro en situación fatal.

    Pues bien ; el personaje a ti te entrego,
    a ti, que eres autor...
    Busca recursos, mátale, si quieres,
    ¡ y salga de su horrible situación !



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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 5 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:20

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    DÍAS LLUVIOSOS.




    XIX.

    Tras largos años de ausencia
    vuelvo a verte, y te conozco,
    cual si nunca nuestra dulce
    relación se hubiera roto.
    Y tú también me conoces,
    ¿no es verdad? aunque en el rostro
    dejó su antifaz el tiempo
    con rasgos nada graciosos.
    Desconocidos estamos
    y nos conocimos pronto;
    por amor a ti lo siento
    como tu por amor propio.
    ¿ Por qué, mujer, de los míos
    apartas ahora los ojos,
    si en estos días nos vemos
    como nos vimos en otros?
    Mira, soy el mismo niño
    con que jugaste a tu antojo ;
    que aunque el cabello platea,
    mi corazón siempre es oro.
    No es la plata que en tu espejo
    ves hoy brillar con enojos;
    no es la nieve que en tus rizos
    va cayendo poco a poco...
    No; lo que me espanta, cuando
    a tus miradas me asomo,
    es esa vejez más fría
    que guardas allá en el fondo.


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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 5 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:21

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    DÍAS LLUVIOSOS.




    XX.

    Las fieras tempestades de la vida
    son como las del mar :
    vuelve la calma, y la tormenta olvida
    quien la puede olvidar.

    ¿Cómo olvidarla el náufrago que, herido,
    con turbios ojos ve
    desde el negro peñón que al fin se ha hundido
    cuanto su dicha fue?

    Y ¿cómo olvido la tormenta ruda
    de una y otra pasión,
    que ha hundido en los abismos de la duda
    mi triste corazón?.....

    ¿Calma? ¡No hay calma, no! Y aunque la roca
    el mar no llegue á herir;
    y aunque yo no suspire y a mi boca
    se vea sonreír,

    ¿creéis el mar tranquilo?... ¡Allá en su fondo
    ruge y se agita el mar !
    ¿ Reír me veis?... ¡ Del pecho en lo más hondo
    me siento yo llorar!



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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 5 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:24

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    DÍAS LLUVIOSOS.




    XXI.

    De la entraña del monte
    brota la oculta fuente;
    y así nace el arroyo y luego el río,
    y el río corre al mar y allí fenece.

    Si eso mismo es el hombre,
    que nace, vive y muere,
    ¿ cómo ha retrocedido hasta su origen
    del río de mi vida la corriente?

    ¿ Por qué ley, por qué fuerza
    las aguas retroceden
    hasta la entraña del nativo monte
    que ayer las vio correr tan mansamente ?

    Es que rotas, deshechas,
    quizá llorando vuelven
    a recordar sonrisas de la infancia
    besando el tallo de la flor silvestre.

    Arroyo desatado,
    despeñado torrente,
    caminando al azar, vuelvo a mi cuna...
    ¡ y qué triste mi cuna me parece !

    Casa donde he nacido,
    ¿ por qué no te hallo alegre ?
    Si los recuerdos de mi infancia guardas
    déjame que entre lágrimas los bese.

    Madre, en cuyo regazo
    me dormí tantas veces;
    padre, cuyos consejos aun pudieran
    la santa paz del corazón volverme!...

    ¡ Qué pena sentiríais!
    qué pena si me vieseis
    tan solo aquí, donde encontré la vida,
    pensando en las dulzuras de la muerte!.




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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 5 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:25

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    DÍAS LLUVIOSOS.




    XXII.

    Cuando en el firmamento
    fijo a solas mi vista,
    en la noche serena, contemplando
    la iluminada bóveda infinita,

    sueña el alma que sale
    de su cárcel sombría,
    y, donde nunca llega la mirada,
    busca el amor, la luz, la nueva vida.

    Los ojos ven la estrella
    que parece que oscila ;
    y el alma ve su mundo entre los mundos
    que en el espacio sin cesar se agitan.

    Aun de las nebulosas
    la gasa blanquecina
    la atrae, como si en ella viera un grupo
    de almas tristes que lloran escondidas.

    De almas que el rumbo acaso
    en la tierra perdían,
    y el vuelo levantaron a otra esfera
    donde llanto y amor las purifican.

    ¿ Será que ya mi espíritu
    en éxtasis camina
    de una esfera a otra esfera, el Bien buscando
    donde la luz de su dolor le guía?

    ¿Por qué no eres eterna,
    noche que le iluminas,
    si así busca su patria, y al destierro
    vuelve al herirle con su luz el día ?



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:26

    [b]EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    INVERNALES

    CANTARES.


    I.

    Flores y frutos cayeron,
    y, con los vientos de otoño,
    desnudáronse los árboles
    que ya visten níveos copos.

    La flor de la infancia muere;
    caen los frutos juveniles;
    desnuda el alma de encantos,
    de desengaños se viste.



    II.

    Tristemente muere el año,
    mas, donde encuentre su tumba,
    sonriendo el año nuevo
    hallará su blanda cuna.

    ¡ Ay del corazón cuitado
    que, ya en su invierno, no halla,
    de una esperanza en la tumba,
    la cuna de otra esperanza!



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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 5 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:27

    [b]EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    INVERNALES

    CANTARES.




    III.

    Paloma, que al cielo subes,
    si al nido no has de tornar,
    llévate los tus hijuelos
    que, sin ti, se. morirán.



    IV.

    En los libros de los sabios
    se aprende lo que es la vida ;
    a mí me enseñó esa ciencia
    el libro de mis desdichas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:28

    [b]EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    INVERNALES

    CANTARES.




    V.

    Los años dan el saber,
    y aunque yo muchos no cuento,
    mi corazón es un sabio,
    sus penas le han hecho viejo.


    VI.

    Echa leña a la lumbre,
    ¡ leña, muchacha!...
    Ya entra en calor el cuerpo...
    ¡ay! pero el alma!...


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:29

    [b]EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    INVERNALES

    CANTARES.




    VII.

    Que vengan los niños
    al pié del hogar,
    porque un cuento muy largo, mi vida,
    les quiero contar.

    Contando mi vida
    renuevo mis penas...
    Y ¡ qué triste es pensar que mis niños
    no aprenden en ellas!...



    VIII

    . Por volver a mi patria
    lancé suspiros;
    y, de vuelta en mi cuna,
    llorando vivo.
    Y en vano el alma
    ha recorrido el mundo
    buscando patria.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:30

    [b]EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    INVERNALES

    CANTARES.



    IX.

    Busco la dulce sombra,
    y no la encuentro ;
    busco la fresca fuente,
    de sed me muero...
    ¡ Sube, alma mía ;
    que arriba está la sombra,
    la fuente arriba !..;



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:31

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS





    A SU ROSA EN EL INVIERNO

    Solo estoy; ya los campos se cubren
    con manto de nieve;
    mi cabeza se cubre de canas,
    de arrugas mi frente.

    Solo estoy; el papel, ya amarillo,
    que muerta te envuelve,
    de tu cuna feliz me está hablando
    y no de tu muerte.

    Como guardo en mi pecho un tesoro
    que nunca envejece,
    mi infantil corazón con recuerdos
    quizá se divierte.

    Mas pensar lo que fuiste, y mirarte,
    y ver lo que hoy eres,
    es soñar con sonrisas de un niño
    que ha muerto y no vuelve.

    ¿ Qué es de aquella que en ti me dio el alma?
    tal vez en ti piense...
    ¡Mas de aquel, de mi amor beso casto,
    quizás no se acuerde !


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:35

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS





    EL DÍA DE LA BODA.

    EPÍSTOLA Á ELVIRA


    Los mas nobles deseos de mi alma
    quiérote declarar, graciosa Elvira,
    hoy que abandonas la virgínea palma;
    hoy que eliges esposo, que suspira
    tu acento al escuchar, tan agradable
    cuanto es ingrato y pobre el de mi lira.
    Aunque por dulce le tendrás y amable
    cuando, inspirado en la razón serena,
    mi fraternal amor tranquilo te hable.
    Pues tú, que eres sencilla, y pura, y buena,
    ni las verdades tomarás a enojo,
    ni la razón escucharás con pena.
    Hora solemne para hablarte escojo,
    y es tu destino quien me da el asunto,
    no de las musas el pueril antojo.
    ¡Ah! ¡Si pudiera yo, punto por punto,
    como fray Luis el docto, presentarte
    de Perfecta Casada el fiel trasunto!
    Mi falta suplirá de ciencia y arte
    el no estudiado afecto del hermano,
    que quiere a ser feliz estimularte.
    Camino tiene la virtud bien llano,
    y pues la mano diste a experto guía,
    el lograr la ventura está en tu mano.
    Él te llevó al altar, en él confía,
    porque es guardar la fe de nobles pechos ;
    y no dejes el bien para otro día.
    Pues ya la historia consignó con hechos
    que los panes de boda al fin amargan
    si al principio no se hacen bien derechos.
    A sí mismos los novios los encargan,
    y un pan como unas hostias ellos hacen
    si al conyugal deber el plazo alargan.
    Mas yo sé que los vuestros rectos nacen
    panes que han de saberos a rosquillas,
    que sólo en paz al bueno satisfacen.
    Y obra la paz tan grandes maravillas,
    que en sabroso manjar trueca el mendrugo
    y el tosco barro en mágicas vajillas.
    Y pues al cielo concederte plugo
    cuantas virtudes en mi mente copio,
    no harás del santo lazo tu verdugo.
    Antes de abnegación harás acopio ,
    temiendo, por tu paz, las asechanzas
    que en sus avisos guarda el amor propio.
    Que este suele traer las malandanzas,
    y recelos engendra que destruyen
    con la fe las más dulces esperanzas.
    Y con ellos, Elvira, luego afluyen
    injuriosas ofensas a los labios,
    que el bien que roban nunca restituyen.
    Pues son del amor propio los agravios,
    y heridas causan que ni el tiempo cura
    ni al consejo se cierran de los sabios.
    De tu hogar eres reina ; en él procura
    que el templo de su amor halle tu esposo,
    donde jamás se amengüe su ventura.
    Tras el trabajo en él halle el reposo;
    que no vaya a buscarle, hermana mía,
    del mundo al mar revuelto y proceloso.
    Si entra en casa tal vez con faz sombría,
    de los negocios por la lucha incierta,
    en tu prudente calma entonces fía;
    al temor de tu mal no abras la puerta ;
    que aquel que piensa mal , el mal provoca
    y en hallarlo en su daño sólo acierta.
    De que es verdad cuanto te habló mi boca
    la historia conyugal da testimonio,
    y a ti estudiarlo por tu bien te toca.
    Y estudiarlo sabrás, que el matrimonio
    de la que supo ser hija tan buena,
    no ha de pagar portazgos al demonio.
    Pronto a tus padres dejarás con pena,
    porque en el triste mundo traen su llanto
    los más risueños cambios de la escena.
    Mas, pues la ley divina obliga a tanto,
    cuando al marido sigues amorosa,
    queda a tus padres un consuelo santo.
    Su hija no pierden en la nueva esposa;
    más bien, de tu virtud a los fulgores,
    un hijo más les ganas cariñosa.
    Ya de la nueva vida en los albores,
    sus cuidados pagad harto prolijos,
    de vuestro propio bien les sois deudores.
    Que en vosotros tendrán los ojos fijos,
    con afán de cobrarse con usura
    en lo que cobra un padre, en la ventura,
    en la paz y en la gloria de sus hijos.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:36

    EDUARDO BUSTILLO

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    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    LA HONRADEZ EN LA POBREZA.

    Un honrado comerciante
    seis hijos llegó a tener,
    y alcanzaron a ser ricos
    por su buen padre los seis.
    Mas la casa, levantada
    con trabajo y buena fe,
    por mal giro de un negocio,
    se derrumbó de una vez.
    Murió el padre, y, de los hijos,
    uno solo supo hacer
    buen huésped de la pobreza
    con la heredada honradez.
    Mendigos de lo que fueron,
    llegaron su honra a vender
    los otros, por no ir buscando
    en el infortunio el bien.
    Que en el mundo, en que sucumbe
    la virtud por la altivez,
    a ser pobres muchos llegan
    y pocos lo saben ser.




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:37

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    EL PLACER DE HACER BIEN.

    Un opulento banquero
    su infortunio lamentaba,
    porque, aunque rico, no hallaba
    ningún placer duradero.
    Con su inmenso poderío
    goces al mundo compró;
    mas, tras el goce, sufrió
    los tormentos del hastío.
    En su estéril existencia
    todo lo hallaba pequeño,
    y hasta le robaba el sueño
    la inquietud de su conciencia.
    Llevó a un pobre cierto día
    de una limosna el consuelo,
    y el don recibió del cielo
    que en vano al mundo pedía.
    Sus deseos vio saciados ,
    y esta vez el poderoso
    durmió con el sueño hermoso
    de los bienaventurados.
    Poder, oro y juventud,
    no dan esa santa calma
    que solo disfruta el alma
    practicando la virtud.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 23:38

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    EL ESPEJO ROTO.

    ¡ Qué terrible desgracia te devora!
    Se ha hecho añicos la luna de tu espejo
    y no ves la lisonja del reflejo,
    la imagen de tu faz encantadora.

    Mientras tu vanidad así deplora
    su catástrofe atroz, oye el consejo
    de este tu buen amigo, casi viejo,
    que sabe tu infortunio y no le llora.

    Más que tu espejo es frágil la hermosura
    que viste en él con vana complacencia;
    no flores más lo que tan poco dura.

    Mira dentro de ti con insistencia,
    y eternamente hermosa ser procura
    ante el limpio cristal de tu conciencia.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Jul 2020, 01:13

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
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    EL REMANSO

    ¿Aun no lo ves, ángel mió?
    Corre desbordado el río
    y allá, entre la hirviente espuma,
    se arrastra la negra bruma
    como sombra de un navío.
    Es la humanidad que avanza,
    tras una loca esperanza,
    a merced de sus pasiones,
    y oyendo las maldiciones
    que en la lucha el crimen lanza.
    Ven; lejos de la corriente,
    hay un tranquilo remanso;
    allí el ruido no se siente,
    y allí es sereno el ambiente,
    dulce y eterno el descanso.
    Del agua en la transparencia,
    se refleja allí la calma
    de una feliz existencia,
    sin que turben la conciencia
    vanos delirios del alma.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Jul 2020, 01:15

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    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
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    ¡HASTA EL NOMBRE!

    ¡ Pueblo infeliz, el que potente un día
    supo a sus hijos enseñar su historia,
    de los ricos laureles conquistados
    en las eternas hojas!

    Ayer, de patria y libertad al grito,
    del enturbiado Vístula en las ondas,
    con sangre de sus mártires dejaba
    pregones de su honra.

    Y mientras él lidiaba por sus fueros
    con estéril espanto vio la Europa
    de la justicia las eternas leyes
    por el tirano rotas.

    En vano la nación luchó sin tregua
    y emula fue de la espartana gloria:
    cien verdugos hallaba cada mártir
    de la infeliz matrona.

    Y al fin sin hijo se quedó el anciano,
    huérfano el niño, en la viudez la esposa,
    sin sus amores la inocente virgen,
    ¡ sin libertad Polonia!...

    Y hoy, si del Niémen al rumor, despierta
    de pasada grandeza la memoria,
    los cantos del polaco son los ecos
    de una patria que llora.

    Y aquel tirano que arrasó sus campos,
    que le robó su libertad preciosa
    y la bendita paz de sus hogares,
    ¡ hasta el nombre le roba !

    Con las aguas del Vístula, teñidas
    por la sangre que mancha su corona,
    quiere borrar el moscovita César
    lo que ni el tiempo borra.

    Que es un nombre inmortal por el martirio
    que a la conciencia del verdugo acosa;
    voz solemne de Dios, que acusa el crimen
    y la virtud pregona.

    Perecen los imperios; mas no muere
    de libertad la idea generosa...
    Como la santa idea, será eterno
    el nombre de Polonia.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Jul 2020, 01:16

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    EN LA MUERTE
    DE
    DOÑA MARÍA VICTORIA,


    Noble esperanza de mi patria, un día
    a mi patria te trajo con tu esposo,
    que ella eligió por rey, y que ganoso
    de nuestra gloria y nuestra paz venia.

    Sólo tu caridad pudo, María,
    fortalecer tu corazón hermoso
    en aquellas mañanas sin reposo
    y aquellas largas noches de agonía.

    ¡ Yo en tus ojos le vi! Llanto infecundo
    vertiste en aras de mi patrio suelo,
    herida de tu pecho en lo profundo.

    Y si llevaste con tan santo anhelo
    la corona de Reina en este mundo,
    con corona de Mártir fuiste al cielo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Jul 2020, 01:18


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    "CUATRO ESTACIONES"
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    A MI BUEN AMIGO
    PEDRO DE ATAURI.


    Mi corazón, destrozado
    ante la humana miseria,
    ¡ cuántas veces ha encontrado
    al espíritu humillado
    por la ley de la materia!
    Maldije ley tan impía;
    que, aun del placer en el centro,
    estremecido sentía
    cómo lloraba por dentro
    mientras por fuera reía.
    Enfermo te llego a ver;
    de amigo te tengo amor;
    pero bien puedes creer
    que gozo un santo placer
    aun llorando tu dolor.
    Que si el dolor codicioso
    no da a tu cuerpo reposo,
    y le rinde y le estremece,
    en tus ojos resplandece
    tu espíritu victorioso.
    Cuando el mal más cuerpo toma
    y tu martirio sin palma
    la flaca materia doma,
    en tus sonrisas asoma
    la fortaleza del alma.
    Entre Luisa y Ascensión
    postrado y herido al verte,
    levantas tu corazón ;
    que ellas dos ángeles son
    que hacen al mártir más fuerte.
    Triunfa el espíritu en ti,
    y admirando tanta gloria ,
    cuando enfermo a verte fui,
    más que tu dolor, sentí
    el placer de tu victoria.
    Cuando, entre santas mujeres,
    vuelvan tus días mejores,
    gozaré con tus placeres,
    pensando en lo grande que eres
    en medio de tus dolores.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:26

    EDUARDO BUSTILLO

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    EL TRIUNFO DEL ESPÍRITU


    LA LEVA

    A MI BUEN AMIGO D. JOSE M. DE PEREDA.


    I
    . —¿Ves?... La hermosa luz del día
    como tu valor desmaya ;
    deja, pues, la triste playa,
    no llores más, hija mía.
    —No puede escuchar consejos
    quien ve cada vez más lejos,
    entre las olas perdida,
    la esperanza de su vida.
    ¡ Ay, señor!
    Ya no alcanzo en mi dolor
    a ver la nave en que vuela
    mi padre a servir al rey;
    su amor me roba la ley,
    y la ley no me consuela.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:27

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    EL TRIUNFO DEL ESPÍRITU


    LA LEVA

    A MI BUEN AMIGO D. JOSE M. DE PEREDA.






    II

    —Y tú, mujer, con anhelo
    debes calmar sus dolores ;
    tus gritos desgarradores
    aumentan su desconsuelo.
    —Mi pobre niña inocente
    el amor perdido siente.
    Mas ya, ¿quién pondrá en mis manos
    su pan y el de sus hermanos?
    ¡ Ay, señor!
    Que en mi profundo dolor
    presiento males prolijos ;
    que, en este afán angustioso,
    lloro, más que por mi esposo,
    por el padre de mis hijos.





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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:28

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    EL TRIUNFO DEL ESPÍRITU


    LA LEVA

    A MI BUEN AMIGO D. JOSE M. DE PEREDA.




    III.

    —Anciana, con triste calma
    las inquietas olas miras ;
    tú no lloras ni suspiras...
    ¿ Qué es lo que has perdido ? —El alma.
    Era mi santo consuelo
    un hijo, que es don del cielo,
    y el mundo me le arrebata
    con su ley, que es ley que mata.
    ¡Ay, señor!
    Si es verdad que no hay amor
    como el de madre, y ha muerto
    el hijo que yo tenía,
    juzgad de la pena mía
    cuando ni lágrimas vierto.




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:28

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    EL TRIUNFO DEL ESPÍRITU


    LA LEVA

    A MI BUEN AMIGO D. JOSE M. DE PEREDA.



    IV.

    Hijas, y madres, y esposas,
    ven para siempre perdidas
    aquellas prendas queridas
    con que vivieron dichosas.
    Y del sol con la luz pura
    espira ya su ventura ,
    y es tumba su hogar desierto
    de la esperanza que ha muerto.
    ¡Ay, Señor!
    Pues la ley con su rigor
    los afectos no concilia ,
    haz que los hombres se hermanen,
    que no luchen, no profanen
    el amor de la familia.




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:30

    EDUARDO BUSTILLO

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    LA PIEL DE LA JUSTICIA.

    A MI BUEN AMIGO

    EDUARDO SOBRADO.


    Sisammes, juez de Persia, sin cordura,
    por su codicia se manchó en estrados;
    y, sin justa defensa de abogados,
    muerte infamante halló por su locura.

    Clavada fue su piel en la armadura
    del judicial sillón de sus pecados,
    y escarmiento fue allí de magistrados
    del prevaricador la desventura.

    Bárbaros eran, sí, mas justicieros
    los persas que atajaban la codicia,
    de todo juez venal cortando cueros.

    Y hoy, que barrena leyes la malicia,
    no se encuentran los sabios tapiceros
    que forren el sitial de la justicia.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:31

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    A DIOS

    RECORDANDO LA EPIDEMIA DE 1865


    Señor, con amor profundo
    hasta ti su voz levanta
    quien de tu justicia canta
    y venera el bien fecundo.
    Herido de muerte el mundo,
    lloraba, se estremecía
    y a tu piedad se acogía;
    y al ver pasar su quebranto,
    trocó el religioso llanto
    en insensata alegría.
    Y como el mundo se aferra
    al placer con torpe anhelo,
    tu le muestras desde el cielo
    que no es su patria la tierra.
    Cuando la herida se cierra
    de un dolor, con otra herida
    tu amor al ciego convida
    a abrir los ojos y a verte,
    viendo, cerca de la muerte,
    la luz de la eterna vida.
    Si en su ingratitud, Señor,
    tu recuerdo el alma pierde,
    y hace sólo que se acuerde
    de que existes, el dolor ,
    de tu clemencia el favor
    mayor que mi olvido ha sido ;
    que ya hubiera sucumbido
    del dolor a los rigores,
    si en mí fueran los dolores
    tan grandes como el olvido.
    Y pues del azote rudo
    me ha librado tu clemencia,
    y has cubierto mi conciencia
    de la fe con el escudo ,
    hoy, al fin, rendido acudo,
    los ojos del alma fijos
    en tus favores prolijos,
    a levantar en mi ejemplo
    a tu santo amor un templo
    donde te adoren mis hijos.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:32

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    LA CASA DEL RENEGADO.

    I.

    Ante la africana tierra,
    testigo de los desastres
    que, en lucha con nuestra España,
    sufrió el temerario alarbe ;
    al resplandor de la luna
    que pálida y triste sale ,
    y del mar a los rumores
    que fingen lamentos y ayes,
    voy a contaros la historia
    de esa casa miserable,
    que en la roca se levanta
    entre espesos matorrales.
    Es el sentido poema
    de un alma sola y errante,
    que en vano busca el consuelo
    de sus eternos pesares.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:34

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    LA CASA DEL RENEGADO.



    II.

    En Algeciras vivía,
    por lo feliz envidiable ,
    un español caballero
    de esclarecido linaje.
    En dulce paz con sus hijos,
    su esposa y su anciana madre ;
    con la bendición del cielo
    en su lecho y sus manjares,
    ni su pan amargó nunca
    ni el sueño pudo turbarle
    el afán de vanos títulos
    o de crecidos caudales.
    La tradición no nos dice
    qué causa pudo obligarle
    a renunciar a las glorias
    de felicidad tan grande.
    ‘Guardado quedó el secreto
    de aquella inquietud constante
    que nubló la faz serena
    de su apacible carácter.
    Si la tradición lo calla,
    bien el poeta lo sabe ,
    y vais a saberlo todos
    los que escucháis mis romances.
    Que en las cosas de este mundo
    no hay misterios para el arte,
    y canto yo los del alma
    que son los que al mundo placen.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:36

    EDUARDO BUSTILLO

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    LA CASA DEL RENEGADO.



    III.

    Un día que el caballero
    llegó a pasar los umbrales
    de un salón siempre cerrado
    de la casa de sus padres,
    para distraerse viendo
    curiosas antigüedades
    y retratos de familia
    de muy nobles personajes,
    quiso Dios que allá, en el fondo
    de un desvencijado estante,
    todo de polvo cubierto,
    un cofrecillo encontrase,
    que en la misma cerradura
    tenía puesta la llave.
    Abrióle el buen caballero
    sin que su mal recelase,
    sin sospechar que a su honra
    mucho pudiera importarle.
    Un papel sacó del cofre,
    escrito estaba con sangre,
    palabras en él hallara
    que alteraron su semblante.
    Y el papel leyó cien veces,
    y otras ciento fue a dejarle
    en el sucio cofrecillo,
    y, con paso vacilante ,
    loco cruzaba la estancia
    de trecho en trecho parándose
    para recobrar aliento,
    para respirar más aire.
    Y es que aquel papel, firmado
    con el nombre de sus padres,
    vino, a través de los tiempos,
    a dirigirle estas frases :
    —«Son para ti, si es que tienes
    algo de mi ilustre sangre,
    estos renglones escritos
    con la que en mis venas arde.
    A cruzar fui, por mi daño,
    a cruzar los anchos mares ;
    apresáronme piratas
    que manda el moro Aben-Galve,
    que dicen es descendiente
    de nobles abencerrajes.
    ¡ Oh ! ¡ mal haya su nobleza !
    pues no puedo perdonarle
    haber manchado mis canas
    escupiéndolas cobarde.
    Libre ya, pero sin fuerzas,
    mi libertad ¿ qué me vale ?
    Y sólo tengo una hija,
    y ella no puede vengarme.
    Manchas hay en nuestra honra
    y es justo que al fin se laven;
    y porque algún día llegue
    a quien deba interesarle,
    bien se ha de hallar este escrito
    en donde yo le dejare.
    Si es que tú llevas mi nombre,
    tú tendrás valor bastante,
    y cruzarás los desiertos,
    y buscarás a los Galbes,
    y noblemente en el campo
    sabrás vengar el ultraje...
    ¡Jura, por mi eterna gloria,
    que, mientras tu honor no laves,
    ni a ver a tus hijos vuelves,
    ni a pisar los patrios lares !...»
    Y lo juró. Desde entonces
    frío, reservado, grave,
    a solas con su secreto
    y sus continuos afanes,
    sufriendo, sin que sus ansias
    comprender pudiese nadie,
    fue concentrando las fuerzas
    de su espíritu gigante
    para el momento supremo,
    para aquel terrible trance
    en que era precisa toda
    la resignación de un mártir.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:39

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS





    LA CASA DEL RENEGADO.



    IV

    Despídese el caballero,
    que al África ya se parte.
    Enjutos tiene los ojos,
    el alma en su aliento sale,
    diciendo al fin con suspiros
    lo profundo de sus males.
    Vierais a los pequeñuelos
    verter lágrimas a mares ;
    vierais a la tierna esposa,
    vierais a la anciana madre,
    abrazando al caballero
    y en las mejillas besándole.
    Madre y esposa le hablaron,
    bien las oiréis querellarse.
    —«¿Dónde irás, mi dulce esposo,
    del mar por las soledades,
    que encuentres estas delicias
    que en mi amor puedo brindarte ?»
    — « ¡ Hijo, mi adorado hijo,
    el dolor que me causaste
    al nacer al mundo, vuelva
    mil veces a atormentarme !
    Pero el dolor de no verte
    ¿cómo podré soportarle,
    si ya me siento sin vida
    y aún de mí no te alejaste?...»
    Lágrimas, quejas, suspiros
    y súplicas, todo en balde;
    que es el honor lo primero
    para quien honrado nace,
    y juramentos obligan
    a corazones leales.
    Y allá corre el caballero,
    del mar por la inculta margen;
    llega al puerto, ya está a bordo,
    leva sus anclas la nave,
    hincha las lonas el viento
    haciendo crujir los mástiles,
    y corta espuma la quilla,
    lucha con el oleaje,
    y alzase osada la proa,
    y hacia el abismo se abate,
    y vuela... y allá se pierden
    el esposo, el hijo, el padre.
    Sus prendas las más queridas,
    sin aliento, jadeantes,
    la turbada vista tienden
    por los límpidos cristales,
    y allá, sobre el horizonte,
    entre rosados celajes,
    fingen de alguna esperanza
    consoladoras imágenes.
    Ojos que correr te vieron
    por los procelosos mares,
    ¿cuándo volverán a verte,
    desdichado navegante?...



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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 5 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 01:09

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    LA CASA DEL RENEGADO.




    V

    . Atravesó del desierto
    los ardientes arenales ;
    y en su propósito firme
    y en sus difíciles planes,
    para evitar del camino
    los obstáculos y azares,
    con mentidas ceremonias
    y fingidos ademanes,
    adoptó de los infieles
    las creencias y los trajes,
    y hasta de la vida íntima
    los usos más repugnantes.
    Así sólo en sus moradas
    pudo hallar acceso fácil,
    pudo vencer sus escrúpulos
    y confianza inspirarles.
    Y en pos así del destino,
    triste, febril, delirante,
    solo con sus desventuras
    cruzó por montes y valles.
    Y las aldeas más pobres ,
    y las más ricas ciudades,
    y magníficos palacios,
    y humildes chozas y aduares
    visitó con ansia loca
    su espíritu infatigable.
    Y donde quiera buscaba
    la familia de los Galbes,
    y, aunque burlado su intento,
    él siempre, siempre adelante.



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