Aires de Libertad

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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 01:12

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    LA CASA DEL RENEGADO.



    VI.

    Mirando el sol en su ocaso
    desde los muros de Tánger,
    un día con sus recuerdos
    endulzaba sus pesares.
    Acercósele una mora
    con ademan suplicante,
    llevando en sus brazos débiles
    y entre rasgados pañales
    una niña que dormía
    con el sueño de los ángeles.
    —¡ Bendígate Aláh !—le dijo. —
    Anciana, que Dios te guarde.
    —Si es cierto que allá en España
    prendas de tu amor dejaste,
    y que más piedad se abriga
    en los que cristianos nacen,
    renegado misterioso,
    por tu vida, que te apiades
    de la pobre huerfanita
    que su infortunio no sabe.
    —-¡ Qué hermosa! duerme, mas siento
    que sus manecitas arden.
    —Siempre con fiebre despierta ;
    llora porque tiene hambre ,
    y yo la cubro de besos,
    pero mi amor no es bastante.
    Burláronse de mis súplicas
    las kábilas montaraces ,
    y aquí todos ven mi llanto ,
    mas no le comprende nadie.
    ¡Tú lloras! Tú le comprendes,
    y tu sabrás consolarme.
    Ese sol, que muere triste,
    alegremente renace ;
    pero si muere mi niña,
    huérfana de padre y madre ,
    renacer no puede nunca
    la familia de Aben-Galbe. —
    ¿Del pirata aventurero
    que fue terror de los mares ?
    —En el mar se hundió su gloria
    y en él su fortuna yace.
    Pero, si al cielo irritaron
    su ambición y sus maldades,
    no, no es justo que sus culpas
    esta.pobre niña pague.
    —Y tú ¿quién eres, anciana,
    que en su suerte tomas parte?
    —Yo soy una rama seca
    del árbol de su linaje,
    que ya sin savia, sin vida,
    cede despojos al aire.
    —Por Dios te calles, anciana,
    anciana, por Dios te calles;
    que con tus revelaciones
    mis esperanzas mataste.
    Es un misterio mi vida,
    a comprenderle no alcances ;
    yo de la niña me apiado,
    y esto a tu ventura baste,
    pues la piedad tanto puede
    en los que cristianos nacen.
    Al morir el sol mañana
    aquí vendréis a esperarme,
    y tendréis pan, y ya nunca
    podrá rendiros el hambre,
    y cobrará nuevo aliento
    la familia de Aben-Galbe.
    —¡Dios a tus hijos bendiga
    en premio de tus bondades ,
    y a los hijos de tus hijos!...
    —¡Anciana, que Dios te guarde!
    Y perdido entre las sombras,
    fue lentamente alejándose,
    llorando el mísero muertas
    sus esperanzas falaces.




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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 6 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 01:15

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    LA CASA DEL RENEGADO.





    VII.

    Al día siguiente, cuando
    declinaba ya la tarde,
    hallaron anciana y niña
    santo consuelo en el mártir,
    que solo en Dios le encontraba
    sufriendo sus propios males.
    Y la mora conmovida
    le dirigió tiernas frases;
    de gratitud dulces lágrimas
    corrieron por su semblante ,
    mientras la niña dormida
    sonreía como un ángel,
    cual si en aquel mismo sueño
    su ventura adivinase.
    Y el fingido renegado
    huyó desde aquel instante
    del trato de los infieles,
    abandonó las ciudades,
    vagó, vagó por desiertos,
    y al fin vino a refugiarse
    en esa empinada roca,
    con su destino implacable,
    triste, con el alma herida,
    pero resignada, grande.
    Juró como honrado y noble
    la venganza de un ultraje;
    y cuerpo a cuerpo en el campo
    siendo imposible vengarle,
    cumplir quiso el juramento
    por la gloria de sus padres.
    Pues, aunque afectos tan puros
    con dulce voz le llamasen,
    ni a sus hijos vio ya nunca
    ni pisó los patrios lares.
    Y ¿sabéis por qué su espíritu
    fue por fin a levantarse
    sobre la roca, gozando
    con sus tristes soledades ?
    Porque en los días serenos ,
    entre las lomas distantes ,
    desde allí de su Algeciras
    divisaba los hogares,
    y las torres de sus templos,
    y las copas de sus árboles.
    Porque desde allí creaba
    con su corazón amante
    el mundo de sus afectos,
    de sus goces celestiales ;
    y recibía suspiros
    de los hijos, de la madre,
    de la esposa , que esperaban
    al perdido navegante.
    Cuando del sol moribundo
    iba la luz apagándose,
    cubierto ya el horizonte
    con las brumas de la tarde ;
    cuando las auras gemían,
    se lamentaban las aves,
    y era más lento el murmullo
    del mar que las rocas bate ;
    entre aquellos mil sonidos,
    tristes, vagos, discordantes,
    y confundiendo ilusiones
    con benditas realidades,
    oír pensaba los ecos
    de la campana vibrante,
    que llegaban melancólicos,
    con la oración a brindarle.
    Y entonces, allá en su mente
    contemplando alguna imagen,
    aquel combatido espíritu
    lograba fortificarse
    orando al Dios de su patria
    con la pura fe de un ángel.
    Y así su doliente vida
    fue poco a poco acabándose
    sin que nunca los misterios
    penetrar pudiese nadie,
    del sentimiento profundo
    de un alma triste y errante,
    que hallar no pudo consuelo
    a sus eternos pesares.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 00:40

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    A UNA TAURÓFILA.

    En la plaza te vi, te vi en la grada,
    y te confieso que con honda pena.
    Te mantuviste allí más que serena,
    implacable, feroz, transfigurada.

    Viva, centelleante, tu mirada
    no se apartó de la sangrienta arena,
    ni en el momento aquel de la faena
    en que expuesto a morir viste al espada.

    ¡Oh! ¡qué horrible te hallé de aquella suerte!
    Aun pienso con espanto en la corrida,
    pues ya sé que la sangre te divierte.

    ¿ Tú mujer ? ¿ Tú la madre prometida?
    ¡ Si gozas con la lucha y con la muerte,
    y una madre es amor, y paz, y vida!...




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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 6 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 00:41

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    UN ECO DEL CORAZON.

    AL AUTOR DE LOS «ECOS NACIONALES.

    EN LA MUERTE DE SU HIJA ÚNICA.


    —¿Lloras?—Con el alma herida.
    —¿ Qué nuevo dolor te inquieta '
    —Perdió su luz el poeta,
    sus esperanzas mi vida.
    A pesar de mis pesares,
    entonando mis cantares
    hondos gemidos ahogaba;
    y el ángel que me inspiraba...
    —¡ Ay, Ventura !
    Ya comprendo tu amargura
    y tu triste desconsuelo :
    mundo en lágrimas fecundo,
    jamás puede ser el mundo
    de los ángeles del cielo.

    —¿ Recuerdas aquellos días
    en que a mi puerta llamabas,
    y si la voz escuchabas
    de mi niña, sonreías?...
    Pasa, hermano mió, pasa :
    verás desierta mi casa,
    yerto y solitario el nido
    donde mi bien ha dormido...
    —¡ Ah ! Ventura,
    aquella azucena pura
    trasplantada al triste suelo,
    premiará tu amor profundo ;
    su aroma no es de este mundo
    y te le guarda en el cielo.

    —¿Oyes ? A la vez que el padre,
    alguien a mi Elisa nombra ;
    del luto envuelta en la sombra,
    llora la afligida madre.
    Ya el sol no tiene fulgores,
    ni acento los ruiseñores,
    ni lumbre el hogar, ni calma
    con sus recuerdos el alma...
    —¡ Ay, Ventura !
    que en esta cárcel oscura
    cumplir no puedes tu anhelo;
    que, en falsos bienes fecundo,
    este mundo no es el mundo
    de los que aspiran al cielo.

    —Era mi misión, canté
    y en pos de gloria corrí,
    y al buscarla para mí,
    por mi niña la soñé.
    Estrella fue que el camino
    alumbró de mi destino,
    que mis fuerzas sostenía
    cuando al dolor sucumbía...
    —¡ Ah , Ventura !
    Mártir en la tierra impura
    viéndote el ángel, su vuelo
    tendió con amor profundo,
    y, abandonando este mundo,
    palma te busca en el cielo.



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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 6 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 00:42

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS



    A LA MEMORIA
    DE BRETÓN DE LOS HERREROS.


    Le llegó su Cuarto de hora
    y sonriendo partió...
    Todo en vida lo alegró
    y todo en muerte le llora.
    Ya brilla la eterna aurora
    sobre la tumba del hombre ;
    que, para que al mundo asombre,
    del patrio amor en el templo
    deja en su vida un ejemplo,
    deja una gloria en su nombre.

    Su ingenio vivo y fecundo,
    que la escena patria llena,
    llegó a decir en la escena :
    Todo es farsa en este mundo.
    Él se desmintió, y me fundo
    en esos mismos papeles
    que, del mundo espejos fieles,
    sacó su ingenio al proscenio ;
    pues ni farsa fue su ingenio,
    ni son farsa sus laureles«

    ¿Qué dirán?» con noble afán,
    tachando el error, exclama :
    tal vez por su propia fama
    pensaba en El ¿qué dirán?...
    Los años pasando van,
    y esta sociedad inquieta,
    a mil trastornos sujeta,
    siempre de él lo mismo dice
    y con orgullo bendice
    las gracias del gran poeta.

    ¿Temió el olvido quizás?
    Con la muerte le hermanó,
    cuando el cuadro presentó
    de su ¡Muérete y verás!
    Si ha muerto Bretón , jamás
    puede morir su memoria,
    y él ya lo ha visto, y la historia,
    que al ingenio nunca olvida,
    sus cuartos de hora de vida
    cuenta por siglos de gloria.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 00:57

    EDUARDO BUSTILLO

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    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    LA HIJA DEL POETA.

    EPISODIO DE LA MUERTE DE LUIS EGUILAZ,


    I.

    Ya del dolor en el lecho,
    va poco a poco acabándose
    la vida de aquel poeta
    que, en el camino del arte,
    cantando dulces mentiras,
    llorando amargas verdades,
    y honrando del siglo de oro
    a los más preclaros vates,
    supo conquistar laureles
    que nunca han de marchitarse.
    En su agonía murmura
    no sé qué sentidas frases,
    que más parecen lamentos,
    quejas, y suspiros, y ayes.
    Con el de su tierna hija,
    tal vez a su labio sale
    el recuerdo de su patria,
    que triste y herida yace,
    manchada la frente augusta,
    de fratricidas con sangre.
    Y así, pensando en su niña,
    a quien deja quien la ampare;
    viendo en su patria doliente
    su desamparada madre ;
    rogando a Dios, que le llama,
    que tantos duelos acaben,
    el poeta y buen cristiano,
    el que en la tierra fue mártir,
    va a descansar, que ya es hora,
    ya es hora de que descanse.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 00:58

    EDUARDO BUSTILLO

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    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    LA HIJA DEL POETA.

    EPISODIO DE LA MUERTE DE LUIS EGUILAZ,




    II.

    Es la alta noche. En la casa
    no hay quien silencio no guarde;
    ni un suspiro le interrumpe,
    ni una voz viene a turbarle.
    Sobre el lecho del poeta
    dos hombres la frente abaten,
    del dolor estatuas mudas,
    que no han sentido acercarse,
    entre las sombras envuelta,
    una niña que es un ángel.
    —¿Cómo estás, papá?—¡Silencio
    Ven, Rosa, ven a acostarte,
    y no hagas ruido, que duerme ,
    que duerme tu pobre padre,
    y de ese tranquilo sueño
    su vida debe esperarse.—
    Y la inocente, quedito,
    de puntillas alejándose,
    entra en su alcoba y se acuesta
    rezando a una santa imagen.
    Y al besar la nueva aurora
    de la alcoba los cristales,
    vuelve a vestirse de luto,
    dos veces huérfano, el ángel.
    Que el poeta que dormía
    cuando ella fue a saludarle,
    no despertará del sueño
    aunque su niña le llame,
    que harto ha sufrido, y es hora
    de que al fin duerma y descanse.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 01:54

    EDUARDO BUSTILLO

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    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS





    SISIFO.

    A MI AMIGO DON FRANCISCO PEREZ ECHEVARRÍA
    .

    Levantarse, caer, y la eminencia
    ir buscando otra vez con hondo anhelo,
    y volver a caer, casi del cielo,
    con su peso abrumada la conciencia.

    Ese es el hombre y esa su existencia,
    de lucha perdurable en este suelo;
    Sísifo siempre y a pesar del vuelo
    y el orgullo atrevido de su ciencia.

    Sísifo que, con ansia de la muerte,
    ve que, para amenguar su desventura,
    es inútil la fe de su heroísmo:

    Que, por sarcasmo horrible de la suerte,
    nunca toca la cima de la altura,
    y llega siempre al fondo del abismo.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 01:56

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    "CUATRO ESTACIONES"
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    ¿QUÉ SERÁ DE ELLOS?

    Junto al cantábrico mar
    y del mar del mundo lejos,
    viendo la espuma brillar
    a los pálidos reflejos
    de la luz crepuscular ;
    mientras por la blanca arena
    mis hijos corren sin pena,
    con inocentes antojos,
    este afán, que mi alma llena,
    en llanto asoma a mis ojos.
    Contemplando el mar sombrío
    busco el porvenir quizá ;
    y aunque a mis hijos sonrío
    cuando la ola viene o va,
    ¿qué será de ellos, Dios mió?
    ¿qué será?

    Mis lecciones recordando ,
    tal vez en la arena juegan
    letras mis hijos trazando,
    y olas y más olas llegan
    que las letras van borrando.
    Oleadas de pasiones
    en la ardiente juventud
    llenarán sus corazones...
    ¡Ay! ¿ borrarán mis lecciones
    de honradez y de virtud?
    Si en vano mi amor se afana
    y al mañana corren ya,
    por ley de la vida humana
    que a luchar los forzará,
    ¿ qué será de ellos mañana ?
    ¿ qué será ?

    Brota en la playa una fuente
    donde ahora juegan mis hijos ;
    su cristalina corriente
    sin tocar peñas ni guijos
    baja al mar muy dulcemente.
    De otra fuente el agua brota,
    que entre los peñascos rota
    desde el monte se derrumba,
    y monte y valle alborota
    buscando en el mar su tumba.
    Fuente de cristales bellos
    en mis niños brota ya ;
    mas, del mundo a los destellos,
    la corriente cambiará...
    y ¿qué será entonces de ellos?
    ¿qué será?

    Como un pájaro ligera,
    cruza la mar una nave
    que alguno con ansia espera...
    ¿Adonde va? ¡Dios lo sabe!
    ¿ Arribará ? ¡ Dios lo quiera !
    Con mar bella y rumbo cierto,
    otra nave dejó el puerto ;
    volaba también, volaba...
    Mas ya la esperanza ha muerto
    del triste que la esperaba.
    Pronto la nave atrevida
    de esos niños volará
    del mundo en la mar temida...
    Y ¿qué rumbo llevará?
    de los hijos de mi vida,
    ¿ qué será ?

    Torrente fui despeñado ;
    mi propia furia sentí ;
    buque en la mar engolfado ,
    sin timón, desarbolado,
    entre las olas me vi.
    De buscar playas ignotas
    tan desengañado vivo ,
    que ya, con las alas rotas,
    poso en el peñón nativo
    como las blancas gaviotas.
    ¡ Pobres hijos ! Dios les guarde
    de lo que de mí fue ya :
    de candor haciendo alarde
    su infancia pasando va...
    ¿ qué será de ellos más tarde ?
    ¿qué será?...



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Jul 2020, 00:35

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    A BALZAC.

    O el hombre se hace monje de la Trapa,
    o ha de estar por sí mismo condenado
    a sufrir como aquel desventurado
    protagonista de tu Piel de zapa.

    Piel de mengua fatal lleva por capa
    el corazón, bajo su peso ahogado,
    pues en todo deseo realizado
    le muestra que la vida se le escapa.

    Viejo en la juventud, bien claro veo
    que del bárbaro crimen del suicida
    ya, por mi corazón, he sido reo.

    Tuvo tan sólo una ilusión querida,
    y perdí, realizado aquel deseo,
    la mitad más hermosa de mi vida.



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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 6 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Jul 2020, 00:38

    EDUARDO BUSTILLO

    (1836- 1908)


    "CUATRO ESTACIONES"
    POESÍAS




    INTRODUCCIÓN DE EL POEMA DE ESTE INFIERNO.

    A DANTE ALIGHIERI


    En medio del camino de mi vida,
    a la orilla del mar lloraba á solas,
    toda esperanza para mí perdida.

    Al rumor imponente de las olas,
    repasaba tu libro, aquel Infierno
    en donde tantas víctimas inmolas.

    Allí vi las pasiones sin gobierno
    arrastrando a las almas, sin más guía,
    por la mansión de su dolor eterno.

    Allí a la triste humanidad veía,
    y a mí, y a ti también, con tu castigo,
    pues tu venganza el pecho te mordía.

    Que aquel que no perdona á su enemigo,
    al gozarse en su bárbaro quebranto,
    su infierno más atroz lleva consigo.

    Y yo perdón te pido, si en mi canto
    de la humana pasión no te desnudo
    al admirarte en la ciudad del llanto.

    Que de esta vida con acento rudo
    canto el infierno y, ante sus horrores,
    de la misma virtud a veces dudo.

    Y tengo ya por guía mis dolores,
    y otro no he menester, pues bien me prueban
    que en achaques de infierno son doctores.

    Y con amor tan fiel ellos me llevan,
    que, por no abandonarme en el camino,
    si el cansancio los rinde se renuevan.

    Y acaso podrá ver, genio divino,
    tu amiga sombra, que de mi no apartes,
    cómo, sin credencial, voy á un destino.

    Senda no he de elegir con nuevas artes;
    que, si por todas partes se va á Roma,
    al infierno se va por todas partes.

    Y no se juzgue que lo tomo á broma,
    o que mi musa tímida no acierta
    por dónde entrada en el abismo toma.

    Puerta no ha de faltar, y bien abierta,
    pues, para darme entrada en el abismo,
    no es la Puerta del Sol tan mala puerta.

    Ni extrañes, Alighieri, este humorismo,
    que es, al fin, como risa de demonio
    del que ahora canta en el infierno mismo.

    Que es mi poema vivo testimonio
    de que andan aquí juntos llanto y risa
    en reñido y sangriento matrimonio.

    Y voy, Dante, de prisa, muy de prisa,
    arrastrado tal vez por mis deslices,
    con esta introducción nada concisa.

    Y si, buscando ideas más felices,
    hallase mi Beatriz!... Pero en el mundo
    andan tan escondidas las Beatrices!...

    Pide a la tuya con tu amor fecundo
    que, desde el cielo que su planta huella,
    mientras canto este báratro profundo,
    mi alma encamine a su divina estrella.


    FIN



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    EDUARDO BUSTILLO (1836-1908) - Página 6 Empty Re: EDUARDO BUSTILLO (1836-1908)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 12 Sep 2020, 23:33

    Estos autores y autoras del siglo XIX, no deberían pasar desapercibidos. Habría que darles una oportunidad. O hacemos una POESÍA CONSAGRADA o hacemos UN POESÍA DE TODOS Y PARA TODOS ( EL SIGLO XIX ES EL GRAN OLVIDADO DE LA POESÍA ESPAÑOLA)


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