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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mayo 2020, 01:42

    No pude terminar de leerla toda. Te doy las gracias. Y continúo con mi pausada lectura. Mi gratitud, amiga mía.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 13 Mar 2024, 06:27

    .


    Buen trabajo, Lluvia.

    Añado a cuantos hay, dos poemas más de María Beneyto.


    De Hojas para algún día de noviembre:


    GRETA I DE SUECIA

    A Rosa Mª Rodríguez Magda

    Se llamaba -yo creo que se ha muerto
    y lo que a veces surge es su cadáver-
    Greta garbo o Gustafson, una sombra,
    una mujer que siempre regresaba
    de mundos golpeados, derruidos,
    y se acostaba, leve, en el silencio,
    larga, flotante Ofelia de las nieves.
    Era la niebla de una isla nórdica
    poblada por abetos y abedules.
    Una santa Lucía sin corona
    de resplandor, sonámbula y felina,
    que siempre parecía estar sacando
    su mirada del agua. Mujer presa
    de la fatalidad y la amenaza,
    tenía horror al viento, miedo al día
    y se huía a sí misma, distanciándose
    como si al verse no se conociera.
    Bebía siempre luz glacial. Llevaba
    la luz por dentro, en lugar de sangre
    y goteaba luz cuando lloraba.
    Sin embargo, más que estrella era luna
    sola y feliz, en soledad creciendo,
    satélite que roba claridades
    para vivir en claridad perfecta.

    Era además, la extraña criatura
    de la lluvia, el ser febril y activo
    tormentoso y feroz de la tragedia,
    el gesto femenino despertándose
    en un tiempo de bruma y desconcierto,
    después de haber dormido sueños hondos
    sin más amanecer que la esperanza.
    Era el amor, pero otro amor, traía
    con carne estremecida y beso fiero
    la pasión, no encubierta, de la hembra
    que no se deja poseer, posee...
    Ignoro si era actriz, pero tenía
    de todas las mujeres que se fueron
    y anticipó el futuro como suyo.
    Ella se reinventó, con la energía
    de esgrimir su elección y su derecho
    a esa absoluta soledad, tremenda,
    de los seres nacidos islas libres
    y se fue, se perdió bajo la lluvia
    de donde nos llegó a través del agua.

    (Una anciana sarcástica,pasea
    soledades vestidas con su nombre.
    No nos recuerda ya. Ni se recuerda.)




    De Para desconocer la primavera:


    MUSEO ROMÁNTICO

    Dama desconocida. Esquivel.
    (Me hace daño
    la luz.)
    A ella, no. A ella
    la protege, la inventa,
    falsifica
    las fases sucesivas
    de su inmovilidad.
    La trae
    hacia el televisor
    donde quiere asomar sombras,
    residuos,
    restos de lluvia, manos
    inactivas,
    huidas que se acercan,
    tiempo, nube, oquedades,
    silencios que alguien lleva en grito,
    o simplemente músicas perdidas
    y olvidadas.

    Románticas blondas. Abanicos que huyen
    -no abanicos no, son golondrinas
    que exhiben plumón y ala- rozan
    la fiebre del latido.
    Dama en negro (travestida tal vez
    de golondrina)
    asomada al pequeño barandal del aire
    para no ser jamás.

    Desesperado
    el alarido se estremece,
    se re inventa la tristeza,
    se suicidan las ansias de vivir
    de tanto querer ser y no ser vida...

    El museo te guarda, dama angélica,
    que huyes de ti misma, que no quieres
    ser mujer, sino extraña
    forma de lo imposible,
    isleña de ti misma,
    rodeada
    de semáforos tuertos
    y asfaltos que te ignoran».




    MARÍA BENEYTO, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 80. Antología. Edición de Sharon Kefe Ugalde, Hiperión, 2007


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 16 Mar 2024, 01:10

    Pues muchas gracias, Pedro. Hoy, que el tiempo es más amable conmigo, leo y te agradezco.
    Lo vi el jueves, pero no pude responderte.

    Un abrazo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Mar 2024, 07:04


    Románticas blondas. Abanicos que huyen
    -no abanicos no, son golondrinas
    que exhiben plumón y ala- rozan
    la fiebre del latido.
    Dama en negro (travestida tal vez
    de golondrina)
    asomada al pequeño barandal del aire
    para no ser jamás.


    Preciosa estrofa. Exceente trabajo

    Besos.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 08 Mayo 2024, 13:11

    .


    Dos poemas más de María Beneyto:


    De Vida anterior:


    DURO TIEMPO

    Nuestra niñez no ha sido protegida
    por canciones de nácar,
    por símbolos de azúcar inefable
    o guirnaldas de estaño.
    Nuestra infancia sabía a hierba amarga,
    a guerra fratricida,
    sin fábulas azules ni leyendas.

    Enseguida supimos que la vida
    ─aquel tallo inocente─
    nacía de una entraña ensangrentada
    que indicaba el camino
    hacia la luz, entre la carne rota.
    Que las madres guardaban
    recuerdos prenatales en su vientre.

    A esquirlas de metralla, a realidades,
    nos sacaron del mundo
    en que era fácil y feliz sin niño.
    Con obuses, con bombas
    conocimos la atroz mitología
    que izaban la palabras
    del lívido alarido de la herida.

    Hicimos colección de balas viejas
    usadas por la muerte.
    Nana feroz nos daban en la noche
    las sirenas de alarma
    y el agujero del terror oscuro
    del refugio antiaéreo
    que jugaba por el día con nosotros.

    Lo mismos que asexuales criaturas
    inventábamos juntos
    iguales violencias. (Una niña
    alunas veces vino,
    se me subió a los ojos lentamente
    y lloró en mis pupilas
    inexplicables ríos infantiles...)

    Y ese ha sido el preludio,
    la llegada a la tierra que vivo.
    Los indicios apenas de la vida
    repartida en dos seres
    y desdoblada, separada, aparte.
    La dura despedida
    del otro ser que se quedó en la muerte.

    Sin ser mujer, y sin tener infancia
    allí, en tierra de nadie,
    en tiempo neutro, en limbo sostenido,
    la niñez compañera
    era un capullo pálido, caído,
    ahogado entre la sangre
    en donde ser perdió la niña muerta.

    Pero siguió la muerte su camino
    y los hermanos eran
    allá en el frente, dioses luminosos,
    de guerreros antiguos
    resplandeciendo a un lado de la lucha,
    en el duro combate,
    en la carne mortal, herida y nuestra,

    mientras iba cayendo eterna lluvia
    en la herida infectada
    de acuchillados campos. En el hueso
    innumerable y joven
    del múltiple cadáver, y algo hembra,
    mujer, madre del luto,
    algo llamado España sollozaba.




    De Biografía breve del silencio:


    DE CÓMO TÚ TAMBIÉN
    FUISTE A LA GUERRA

    A mi madre

    Venía la ceguera poco a poco
    -aquella que más tarde alejarían
    volviéndote a la luz-,
    justo para ir borrando tristezas de tus ojos.
    Que, rodeando tu muralla oscura,
    creció una guerra aquí, en el suelo nuestro,
    sobre todos nosotros,
    quer´riéndote envolver, tocándote, gritándote,
    haciéndote explosión.
    Era una guerra
    que apenas viste, que tocabas sólo
    en nuestras caras demacradas
    o en los vendajes de una herida.
    El hambre,
    el bombardeo negro en tu negrura
    y la gente "evacuada" que cantaba
    sus canciones del Sur,
    no los veías.
    (Pero sin verles,
    ¡cómo te llegaban!)
    La malagueña de la voz salada
    poniendo mapas en la zona virgen
    de tu cámara oscura,
    sus palabras
    de harina y boquerón y aceite hirviendo,
    donde el odio freía la nostalgia
    y el amor le bramaba por la tierra
    partida en dos, lejana y viva,
    cáncer
    que le roía el corazón.
    Sus churumbeles que bailaban zambras
    mocosos y llorones,
    que se agarraban a tu voz de azúcar,
    a tus alas de clueca,
    a tu calor vital. Y que comían
    con nosotros del gran puchero tuyo,
    puesto al fuego con todo lo encontrado:
    acelgas, nabos, coles y patatas
    acompañando las lentejas buenas,
    las lentejas del hambre, las lentejas
    que nos hicieron hombre y mujeres
    y no dejaron que tus hijos fueran
    cadáveres aún...

    ¿Qué eras entonces
    sin ojos en aquella guerra nuestra
    de hermanos que se odiaban?
    ¿Qué eras tú, dime,
    sumándole tu angustia
    al corazón de España?
    Eras la madre mía y la de todos,
    una mujer de llanto, con los hijos o ramas
    amputados de ti, hijos cargados
    con la muerte, que muerte recibían
    a veces por etapas
    -pies helados o trozos de metralla-
    en la trinchera,
    que habitaban con ellos los piojos, la sarna,
    la suciedad, el miedo, y aquel ímpetu
    que le daba al fusil razón de lucha.
    Hijos que te llamaban en la noche,
    cuando tu sobresalto respondía
    despertando de súbito.
    Tus hijos
    deletreándote a lo lejos,
    llevándote con ellos
    a la guerra.


    MARÍA BENEYTO, Mujer que soy. La voz femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta, Bartleby 2006.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 10 Mayo 2024, 23:54

    Muchas gracias, Pedro, como siempre al pie del verso.

    Me ha gustado mucho el poema "De cómo tú también fuiste a la guerra" dedicado a su madre.
    Besos .


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