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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 01:13

    MARÍA BENEYTO





    BIOGRAFÍA

    María Beneyto (1925 - 2011)

    María Beneyto y Cuñat ha sido una destacada poeta y novelista de la postguerra española nacida en Valencia el 14 de mayo de 1925. A la edad de tres años su familia se traslada a Madrid, donde transcurre su infancia hasta que, iniciada la Guerra Civil Española, regresan a su ciudad natal. Tras unos años duros, la situación familiar mejora gracias a una herencia. Con ello, María Beneyto puede dedicarse completamente a la literatura con independencia económica y, sobre todo, con independencia de estéticas y presiones diversas, aunque tal independencia no será siempre fácil de mantener. Su actividad artística se fundamenta en una formación autodidacta, como es el caso de un gran número de escritores de su generación. Comenzó a relacionarse con los grupos literarios de la ciudad de Valencia, a caballo entre el castellano familiar y el valenciano de su tierra. Ello explica el bilingüismo literario de su obra. Ésta comprende más de cuarenta libros publicados entre poemarios, novelas y cuentos en castellano y en valenciano. En la obra de María Beneyto podemos considerar, a grandes rasgos, dos etapas separadas por un silencio creativo de veinte años.
    A la primera etapa corresponden obras como: Canción olvidada (1947), Eva en el tiempo (1952), Altra veu (1952); Criatura múltiple (1954), Poemas de la ciudad (1956), Tierra viva (1956), Vida interior (1962), El agua que rodea la isla (1974) y Biografía breve del silencio (1975). Tras un tiempo de silencio, a comienzos de los años ’90 reaparece con títulos como Nocturnidad y alevosía, (1993), Elegíes de pedra trencadisse (1997), Hojas para algún día de noviembre (1993), Para desconocer la primavera (1994), El mar desde la playa (1999), Casi un poco de nada (2000) y Eva en el laberinto (2006).  El valor literario de la obra de María Beneyto ha sido reconocido reiteradamente, como muestran los galardones obtenidos, como: María Beneyto  - Premio Ciudad de Valencia en 1953 por Criatura múltiple. - Accésit al Adonáis en 1955 por Tierra viva. - Premio Ciudad de Barcelona de Poesía en 1956 por Ratlles a l’aire.  - Premio Calivna Tezaroli de Italia en 1956 por Antología General. - Premio Ausias March en1976 por Vidre ferit de sang. - Premio de las Letras de la Generalitat en 1992. - Premio de la Crítica de poesía catalana en 2003. - En Enero de 2000 fue galardonada por las Cortes Valencianas en ocasión del Día Internacional de la Mujer Trabajadora. - Premio Lluis Garner por el conjunto de su obra, en 2009.

    María Beneyto murió a los 85  años, el 15 de marzo de 2011.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 01:14

    MARÍA BENEYTO



    Amigo íntimo


    Y, con todo, ya veis, no tengo miedo.
    Lo tuve, sí, lo tuve cuando era
    la luna un círculo de luz helada,
    el agua una llamada irresistible,
    los árboles un grito monstruoso
    de la tierra, y mis manos un extraño
    temblor. Hoy no. Estoy libre, estoy atenta
    a mis propias pisadas, que no evitan
    tropezar con los huesos esparcidos
    de la desolación que me rodea.
    Estoy casi contenta de irme lejos,
    acarreo abundancias abusivas,
    enseres inservibles, semilleros
    que tienen que brotar por el camino...
    El miedo era un hermano muy pequeño
    que había que cuidar de que pudiera
    caerse y añadirse hasta volverse
    un pánico feroz, era una leve
    suavísima ternura, tan querida,
    que había que cubrir hasta asfixiarla
    para que no creciese más. (Su muerte
    se duerme aquí en la mía de algún modo).
    No tengo miedo, y por lograr ahora
    la paz, me voy sin él. (Dadle una tierra
    benigna a su cadáver, casi el mío).
    Ya veis, por no tener, ya ni siquiera
    tengo a mi amor de siempre, al pobre miedo
    que tan fiel compañía dio a mi vida.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 01:15

    MARÍA BENEYTO



    Balada del pan amarillo
    (postguerra)


    En el pan de maíz, el sol queda
    a sufrir con nosotros, amarillo.
    Toda la población de la mazorca
    nos acompaña así, nos edifica.

    Por él acerca el campo su palabra
    caída entre los muertos y el otoño,
    su balada perdida, sin garganta
    que dé salida al canto de la tierra.

    En él late la yema de la vida
    llena de avispas ciegas, desnortadas,
    y bulle un zumo de limón caliente
    en el lugar donde la sangre canta.

    En el pan de maíz hay una rosa
    amarilla de azufre y tristeza;
    un acorde, una música de hierro,
    quizá una fuerza de astros extinguidos.

    Hay un calor dormido junto a un niño,
    un fuego a medio hacer con hielo cerca,
    una remota fiebre de azafranes
    diluidos en mares de ceniza.

    Perros hambrientos tienden sus aullidos
    debajo de los árboles dorados,
    y un aserrín de cálida madera
    trepa al silencio en espirales mudas.

    Por el pan de maíz, toda la vida
    se nos quedó amarilla, pero erecta,
    se nos quedó oxidada, pero firme,
    y el pan aquél ya es carne, hueso nuestro.

    Invisibles canarios que venían
    inmiscuyendo su ternura inquieta
    en el redondo pan de la amargura
    nos daban alas, plumas, voces rubias…

    Con el dolor del miedo nos saciaban.
    Con su lívido frío. Y nos alzamos
    en terca voluntad de crecimiento:
    nos quisimos quedar a ver la vida.

    Como una flor de liquen, arraigada
    en tejado pobrísimo, sin tierra
    ni apenas otra cosa que la nube,
    así creció y se fue la dura infancia.

    (¿Adónde? ¿Con qué escolta ilimitada
    de estrellas y nenúfares? ¿Qué signos
    sin descifrar dejaba? ¿Qué simientes?
    ¿En dónde están sus leves huesecillos…?)

    Con amarillo pan hemos nutrido
    la adolescencia débil y espigada,
    el amor primero, lo inefable
    de la esperanza: cuanto no tuvimos.

    Y si crecimos, si hasta aquí llegamos
    con el pan de maíz en las arterias,
    fue porque el sol tribal de la naranja
    se escondió con tristeza. Y nos sostuvo.

    Fuente: Antología de Poesía Social,
    Leopoldo Luis. Edic. Júcar, 1982.




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 01:17

    MARÍA BENEYTO




    Caracol

    En mí parece vibrar
    todo el ajeno penar.
    ¿Seré como el caracol
    que recoge bajo el sol
    el gran sollozo del mar?

    Canción olvidada, 1947.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 01:18

    MARÍA BENEYTO




    Cotidiana llegada


    Estoy aquí.
    Pasa. Un momento y termino.
    Algo difícil sobre consonantes
    absurdas... ¿Hace frío?
    ¿Hace amor?, lluvia, viento?
    ¿Qué me traes?
    ¿Hemos tenido hijos
    esta noche? Siéntate. ¿Puedes?
    Quito libros, papeles. Como siempre
    la invasión de las letras
    que ya trepan, ¿las ves?,
    por paredes y techos.

    Tienes las manos pálidas
    y en tu cara
    amanece el cansancio.
    Deja que también pasen
    los árboles contigo,
    el bosque, el mar, las grandes cataratas.
    Esa ardilla que tengo aquí,
    en el hombro,
    me cuchichea brisas
    y los pájaros llenan
    de insurrección la casa.
    ¿Quieres café, un zumo, coca-cola?
    La silla tiene flojos
    los huesos, has de perdonarla,
    ya es vieja...(¿Un ave lira?
    ¿La flor del Paraíso
    a punto ya de ser manzana?
    ¡Qué detalle!).
    Quiero que estés contento
    de mí. Escribo mucho.
    Tanto como querías tú.
    ¿Qué ocurre?
    La niebla se interpone, no te veo.
    Los pájaros te ocultan
    y esas ramas me vuelven
    parte del bosque. Habla.
    Que te oigan mis hojas.
    Que mis ojos vegetales
    te sepan cerca. Tengo nidos
    en los brazos y el pelo.
    Llega una taza de café volando
    del comedor, y a la terraza
    le nace un sauce, ese árbol triste,
    ese árbol que llora.

    De: “El mar desde la playa”, 1999



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 08:46

    MARÍA BENEYTO





    Criatura múltiple
    Pero Dios, deshabítame el alma de este enjambre de
    estas abejas negras que yo dulce alimento…”



    Ni siquiera yo sé por qué me vive
    la vida, este aluvión de torpes luces
    en criaturas reunidas, aguas
    que vienen a mezclarse al caudal mío.

    !Soy yo tantas mujeres en mí misma!
    ¡Están viviendo en mí tantas promesas,
    tantas desolaciones y amarguras,
    tanta verdad que no me pertenece!

    Tengo la vida demasiado ciega
    con recuerdos —¿de dónde?— que me agobian,
    con nostalgias profundas —¿de qué cimas?—
    . ¡Y mi voz, viene a veces de tan lejos!

    ¿Cómo conozco de la hembra estéril
    el clamor, en mi carne no iniciada?
    ¿Qué mujer, madre, esposa, compañera,
    habla al varón en mí de la esperanza?

    ¿Qué caminante lúcida detiene
    en mis pasos su andar de peregrina
    y se acoge al origen, a mi orilla,
    junto a alimañas, árboles y ríos?

    ¿Vengo de raza de mujeres tristes
    con todas las tristezas silenciadas,
    las que callaron la palabra exacta
    del amor, y me empujan a decirla?

    ¿Quién me ha ordenado ineludiblemente
    hablar con voz ajena a mi silencio,
    persistiendo, crecida, o recordando,
    existiendo a la vez de tantos modos?

    Yo, múltiple, plural, amigos míos,
    no soy nada. Soy todo. Soy aquella
    que se quejaba a Dios de no ser río
    y ser mar, ser clamor y no palabra,
    ser calle de ciudad y no sendero,
    ser colmena y no ser única abeja.


    De “Criatura múltiple” (1954)


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 08:47

    MARÍA BENEYTO


    Diez veces siete y una más...


    Diez veces siete y una más. Ya sabes:
    setenta y siete cabriolas, once
    mujeres de cristal que se rompieron
    en mí, y en mí se quedan enterradas,
    calcinadas algunas, otras libres
    de escogerse final. Yo, soportándolas,
    muriéndome con ellas, como ellas
    se morirán conmigo. Once mujeres
    en donde estoy, salen a escena juntas
    se despiden por mí con reverencias
    teatrales, y acusan al misterio
    de tenerlas con fuerza encadenadas
    las unas a las otras. Yo renuncio
    en su favor, a lo que me negasteis.
    Ellas serán, así, mis sustitutas,
    soportarán mejor el menosprecio,
    y hasta quizás pondrán la otra mejilla
    a vuestras manos sucias. No me importa
    esa puesta en escena. Me despido
    en voz baja o afónica, en la esquina
    de la pena, con todos mis errores
    alrededor. Que Dios os dé la vida
    que merecéis, y a mí me dé el descanso
    de no pertenecer a vuestro mundo
    brutal, machista, hipócrita y cobarde.
    Once mujeres os dirán que lloro
    perdón y amor aún. Y, genuflexas,
    esperarán que me aplaudáis la huida.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 08:54

    MARÍA BENEYTO



    El día que será


    Ya no importa saberlo. Será el día
    del arco iris cómplice del agua
    que llore demasiado por los muertos,
    y habrá quizás en el ambiente estigmas
    de señalada indecisión, palomas
    que endulzarán la luz, gaviotas grises
    salobres de renuncia y de recuerdo
    y golondrinas, golondrinas blancas...
    Hasta vendrán las olas más rebeldes
    llenas de pez disuelto, a verte quieta
    y a dejarte la brisa en vez del viento
    sobre la piel, con terquedad amorosa.

    Un día como tantos. De la huida
    tan sólo quedará aquella palabra
    que seguirá secreta, intraducible,
    y, cada vez que vuelva el arco iris,
    vendrás -roja, amarilla, azul y verde-
    a pretender decirla.


    De "Casi un poco de nada" 2000



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 08:55

    MARÍA BENEYTO



    El mercado


    El mercado me llama y yo me acerco.
    Es el campo que grita.
    Lo custodian mujeres de la tierra
    todas usadas y ásperas de vida
    con su verdad de cereal naciente,
    con estiércol y pétalos encima.

    Yo me inclino a las fuerzas, las raíces,
    a la invisible savia.
    Las frutas se han dormido y yo las miro
    árbol aún. Las frutas. Luz cerrada.
    Digo que quiero las cerezas rojas
    que son la sangre de la tierra alzada.

    Digo que quiero la esperanza verde
    de las tiernas verduras.
    La vegetal mirada de aquel hombre
    cuyas pupilas claman por la lluvia.
    La cruel inocencia de sus manos
    donde la muerte se acostó desnuda.

    Llegan ahora las recién paridas
    criaturas del campo.
    Hondos cuerpos, entrañas de la tierra.
    Son las patatas, la raíz. Las llamo
    con las raíces mías, y responden
    algo que sé de un mundo ya olvidado.

    Esta pesca me llama al hambre antigua.
    Y esta caza, tan roja.
    Hambre de humana bestia me fustiga,
    se me lleva en el tiempo, se me ahonda.
    Yo, cazadora de pequeñas vidas.
    Yo, pescadora en un mar de sombras.

    (¿Qué se han hecho los míos, compañeros
    de lejanos arrojos?
    ¿Dónde están los del fuego y aquel bosque
    de racimos frutales generosos?
    ¿Por qué me estoy tan sola aquí, y absorta,
    amigos, seres míos, sin vosotros?).

    Compro espárragos. Dicen que nos vuelven
    las tristezas remotas.
    Espárragos trigueros, reunidos
    al familiar abrazo de su fronda.
    (La mujer, con su gesto, me traduce
    palabras demasiado misteriosas).

    Aún quiero aceitunas. Y naranjas.
    Y un cadáver de ave.
    Quiero todo el calor, todo el bullicio,
    quiero el torrente astral de la luz-madre.
    ¿Y cómo no quererme en estas gentes
    que me sostienen el calor y el aire?

    ¿Cómo olvidar las manos que colectan,
    las manos campesinas,
    las manos de la siembra y el arado
    inevitablemente encallecidas
    por las que nace esta abundancia, dime,
    dime, Dios? (¿Cómo, a veces, las olvidas?



    De: Tierra viva (Madrid: Adonais, 1956).


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Mayo 2020, 08:56

    MARÍA BENEYTO


    El tranvía 17


    Estamos todos sí, ya estamos todos.
    ¡En marcha!
    Arca de este Noé de voz anónima
    rueda la cuna, el féretro, la cáscara.

    Todos estamos en camino ahora
    hacia la quieta luz de la parada.
    ¿Y después? ¿Más allá? ¿Más a lo lejos?
    ¿Qué roto cauce de la luz cerrada?
    ¿Qué desierto sin agua, sin palmera,
    qué mar de plomo frío para el ansia?

    Una mujer quiebra su voz. La cena…
    Hombres extienden su ademán. La fábrica…
    Mendiga vida sucia ¡y tan hermosa!
    Sí, que el humo en la luz pierde batallas,
    y aquí están la esperanza y el olvido
    -humanos sobre todo- a la ventana…

    Hay que llorar o hay que reír rompiéndose,
    y gritar o cantar, o ser mirada,
    mirada simplemente, plena, viva.
    Criaturas de luz apresurada
    dejándonos llevar a la deriva:
    ¡En marcha…!

    (Corazón escondido entre la carne
    golpeando la vida, tú, piltrafa,
    pedacito de amor, terrón de sombras,
    vasija mía donde estoy callada,
    ya ves el odio, la tristeza, el frío,
    y esa luz que es de allí, de aquella ráfaga
    que tú y yo bautizamos “alegría”
    por su color de ángel, por sus alas.

    Ya ves que no estás solo, niño solo,
    con tu dolor pequeño, tu voz grana…
    Corazones vecinos, el henchido
    y absorto corazón de la hembra grávida.
    Los simples corazones de criaturas
    con la voz y las plumas de la infancia.
    Los que dan a otros hombres y mujeres
    viveros de apetencias, llamaradas…
    Ya ves que no estás solo, no estás solo,
    corazón, ángel mío, bestia aciaga.

    Todos aquí en camino. Todos vivos.
    Todos latiendo hasta el final. ¡En marcha!


    Fuente: Antología de Poesía Social,
    Leopoldo Luis. Edic. Júcar, 1982.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 14 Mayo 2020, 01:36

    MARÍA BENEYTO


    Forastera


    "No soy de aquí". No. Procedía
    de lugares mineros.
    De tinieblas totales encerradas y ocultas.
    De la sombra apresada
    que ya la hizo suya, así, predestinándola
    a ser noche, a ser dura claustrofobia
    que se disfraza de panal, que inventa
    brazos para el contacto
    y senos, piernas
    y sexo acogedor.

    "No soy de aquí." Él último en saberlo
    miró la mina en ella:
    antracita rabiosa en el cabello,
    ojos de acecho en donde se encrespaban
    grillos enfebrecidos.
    Era el muchacho que iba de la novia
    -casta o así-
    a sus profundidades flácidas.
    Novia inocente o algo parecido. Desde ella
    a la tan ensayada entregada
    de algo vacío y sórdido.)

    "No soy de aquí." De aquí, ¿quién es?
    Todos vinimos de úteros felices,
    paraísos de nata y luz atónita.
    ¿En dónde estaban, al llamarnos, ellos?
    ¿Cuál era su país, entonces,
    cuál su pequeña patria, la parcela
    de amor y de placer,
    su desmesura
    en la alegría y en el ansia...?

    No es de aquí. Pero aquí está y aquí espera.
    ¿Qué?
    Ella sabe que está aguardando algo
    distinto, extraño, que no será nunca
    el cotidiano santo y seña.
    Algo quizás que estuvo en el principio
    y va a volver
    a recobrarla, a desnacerla, a darle
    finalmente, parte mínima en lo suyo:
    así, espera.
    Cada noche. Impasible.


    De "Nocturnidad y alevosía" 1993




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 14 Mayo 2020, 01:38

    MARÍA BENEYTO


    Gente debajo de un pino


    Alrededor del árbol hacen fiesta
    despertando a la luz que iba durmiéndose
    de pereza y calor. Traen la vida
    a beber en su centro. Son la gente.

    Tocan ramas. Recuerdan sangre adentro
    el bosque alzado. Pájaros, resinas
    que huelen a distancias vegetales
    o savias que circulan secretísimas.

    Lo recuerdan. Estaban como ahora
    -vida que ya llevaron cuando el tiempo
    se inauguró- alrededor del árbol.
    Recuerdan sin recuerdos, sin saberlo.

    Es un domingo limpio y luminoso.
    Hoy no hay que trabajar. Hoy se regresa
    al corazón del mundo. Aquí, en el monte,
    ellos son la mañana. Y son la fuerza.

    La ciudad está atrás, con sus contrastes
    de sombra y luz, miseria y abundancia.
    No hay fábrica, taller, tienda o andamio
    en este día en que el esfuerzo calla.

    La mujer ya no ve paredes negras,
    humo insistente y preso en la cocina
    ni habitaciones con los muebles viejos
    de humillada madera carcomida.

    No. La madera aquí grita que vive,
    y el humo es otro cuando el fuego nace
    con todo el gran espacio a su albedrío
    en libertad escribiendo por el aire.

    El niño quiere agua. (¡Tantas hojas
    visten al mediodía, tantas plumas…!)
    La criatura nueva se coloca
    al centro de la luz silvestre y pura.

    No es hermoso. Más bien flaco y le faltan
    dientes, aún. Su encía es una cueva
    pequeña para asilo de la brisa.
    él lo recuerda todo más de cerca.

    La masa vegetal es todavía
    una tremenda amiga misteriosa
    de antes de la vida. Y es verano
    para mejor asir yerbas remotas.

    El padre llama al fuego entre las piedras
    y el fuego acude. Y un cacharro plano
    que un día encontrarán entre la tierra
    cuando los siglos vengan, ya oficiando.

    Es el arroz ibérico. Y el hombre
    sacerdote del fuego, quema ramas,
    manojos de romero y de tomillo,
    quema y condena luz de la montaña.

    Comen después la brisa en la pinada,
    la sombra, el sol, los pájaros, el cielo.
    Reparten con hormigas, lagartijas,
    perros vagabundos, migas, huesos.

    Y beben vino negro, agua blanca,
    y de entre celofán sacan pedazos
    de alegría vital. Y gritan, cantan,
    y se duermen. Y sueñan contra el árbol.

    La sagrada familia. La sagrada
    pobreza humana, va soñando ahora
    que la esperanza es algo más que un nombre
    verde, con ramas, pájaros y hojas.


    Fuente: Poesía Social. Antología.
    Leopoldo de Luis. Ediciones Júcar, 1982
    Guerra Civil




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 14 Mayo 2020, 01:40

    MARÍA BENEYTO


    GUERRA CIVIL

    Nos decían: " es la guerra"
    Parecía divertido
    como un juego inenarrable
    sobre un clima de misterio.

    Y la guerra se hizo himno
    de energías impacientes
    y la muerte tuvo manos
    blandas, tiernas, manos limpias.

    Los mayores lo lograban.
    "van al frente". Cantimploras,
    mantas, cascos, nuestra envidia
    como un perro, por sus huellas

    los dos brazos de la madre
    se llevaron, sus latidos.
    Un esfuerzo de la sangre,
    de la extraña removida.

    " Vas al frente" (Algo roto.
    Calcetines para el frío,
    pura luna, punto a punto
    macerados por el ansia)

    y mi padre. Por su orgullo
    resbalaba un llanto leve.
    "Van al frente. Sus dos hombres"
    y la música crecía.

    Era mágico el momento,
    fuera de órbita, candente.
    Nos salíamos de madre,
    invadíamos la vida.

    (Y después los hospitales,
    bombardeos, nuevos miedos
    y más tarde el negativo
    de la llama jubilosa).
    Pero entonces todo era exaltada maravilla
    en la vida que empezaba
    siendo muerte recién viva.


    De: Biografía breve del silencio (1975).


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 14 Mayo 2020, 01:41

    MARÍA BENEYTO




    La enferma


    Cuando yo vaya un día hacia el silencio,
    hacia el hermoso olvido de la tierra,
    y quedes sosteniendo la luz mía
    que se te escapa de las manos huecas,
    aguarda mi regreso. Te doy cita.
    Pero aguárdame en paz, sin impaciencias.

    Iré a seguir viviendo en otros sueños,
    daré mi luz a estrellas apagadas.
    Recogeré las risas luminosas
    que no reí jamás, para estrenarlas.
    O iré tal vez hacia la luz entera
    o disolverme en luz. Transfigurada.

    Pero tú
    aguárdame en la lluvia que me copia,
    en la paja que guarda mi color,
    en las silvestres flores que se pisan
    o en la herida que nadie provocó.
    Búscame en la protesta y en el grito,
    eso que oculto aquí cuando me voy.


    Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    /2009/10/13/maria-beneyto



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 14 Mayo 2020, 04:30

    Y, con todo, ya veis, no tengo miedo.
    Lo tuve, sí, lo tuve cuando era
    la luna un círculo de luz helada,
    el agua una llamada irresistible,
    los árboles un grito monstruoso
    de la tierra, y mis manos un extraño
    temblor. Hoy no. Estoy libre, estoy atenta
    a mis propias pisadas, que no evitan
    tropezar con los huesos esparcidos
    de la desolación que me rodea.
    Estoy casi contenta de irme lejos,
    acarreo abundancias abusivas,
    enseres inservibles, semilleros
    que tienen que brotar por el camino...
    El miedo era un hermano muy pequeño
    que había que cuidar de que pudiera
    caerse y añadirse hasta volverse
    un pánico feroz, era una leve
    suavísima ternura, tan querida,
    que había que cubrir hasta asfixiarla
    para que no creciese más. (Su muerte
    se duerme aquí en la mía de algún modo).
    No tengo miedo, y por lograr ahora
    la paz, me voy sin él. (Dadle una tierra
    benigna a su cadáver, casi el mío).
    Ya veis, por no tener, ya ni siquiera
    tengo a mi amor de siempre, al pobre miedo
    que tan fiel compañía dio a mi vida.

    Absolutamente magistral, querida amiga, Una fortuna para este Foro tenerte ahí. Te prometo que voy a leer todos los poemas de MARÍA BENEYTO. TODOS. Lógicamente, no podré comentarlos todos.

    Mi agradecimiento más profundo.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 14 Mayo 2020, 08:42

    MARÍA BENEYTO



    La inesperada

    Era Eva, su infancia nunca usada
    emergida del polvo de los astros
    Eva la niña, corazón de selva,
    selvática pastora de alimañas...
    (De "Vida anterior")

    Eva la niña, nacerá del viento
    y del amanecer
    cuando se acabe
    el tiempo, y el tiempo vuelva
    a encarnarse en el sol.
    Vendrá ilesa
    y, a través de su infancia nunca usada
    descenderá, pausada, del asombro.
    Flores flotantes, casi aves, lirios
    alados, le darán soporte
    donde apoyar su luz.
    Nadie la espera.
    Nadie sabe que está, cerca, aguardando.
    Nadie
    sabe que va a existir.
    (Yo lo sé, porque vino a ser soñada
    por mis horas de ausencia,
    esas que se me llevan y aproximan
    al corazón astral.)
    Y vendrá a ser la niñez del mundo
    que la gran creación conserva intacta,
    embrión de criatura
    total,
    alevín de mujer, presagio, magia,
    y esperanza, esa esperanza
    otra
    por estrenar,
    desconocida y libre...

    Cuando se acabe el tiempo.
    Este tiempo, esta extraña aberración que se va
    a lo oscuro, a morir,
    como una fiera herida
    va al osario.
    El tiempo que dará la mano a otro
    sucesivo, de dulces manantiales,
    cuando ella ponga el pie en el aire, lúcida,
    trasportando la paz.
    Sí, nacerá. Y muy pronto.
    Observa el vientre de la tierra, tenso,
    cómo late impaciencia
    ocultando arboledas, bosques, flora
    de inédito color intermitente,
    que serán dados a nacer con ella.
    Ha de llegar riendo,
    y con su risa
    incendiará la luz.
    Seres ocultos
    de los que ahora tienen miedo y guardan
    en su voz musical
    pájaros nuevos,
    la predicen, y en nombre suyo intentan
    ser,
    atreviéndose a izar la melodía
    que avisa la llegada de la noche
    en los veranos plácidos, inmunes
    al desamor.

    Vendrá, Eva, la inédita, la otra,
    la anterior, y con ella
    bajarán las montañas a las simas
    del mar, de donde fueron arrancadas,
    y lo harán en silencio, porque todo
    encontrará el lugar de sus ausencias
    en la mañana que la traiga
    -extraiga-
    del viento, de la aurora
    y del cósmico amor que la retiene
    y no la deja ir.
    Vendrá, y el día encontrará su origen,
    su pérdida, su olor a madreselvas,
    su música olvidada, su reverso.
    Eva la niña ayudará a la vida
    y todo lo nonato nacerá con ella.

    De "Hojas para algún día de noviembre" 1993





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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 14 Mayo 2020, 08:43

    MARÍA BENEYTO



    La peregrina
    A Angelina Gatell

    Yo era la mujer que se alzó de la tierra
    para mirar las luces siderales.
    Dejé el hogar con apagados troncos
    cansada de ser sólo estela de humo
    que prolongase así mi ser ardido.
    Esa mujer del hueco tibio
    que allí me contenía,
    se despertó del sueño profundo de la especie
    y decidió buscar, a plena luz, caminos.
    La inquieta,
    la andariega mujer a quien no bastan dulces
    menesteres pequeños,
    ésa me fue de súbito encontrada
    en los más hondos pliegues de mi túnica
    y yo no quise renunciar, quedarme.

    Otras renunciaciones sí quedaron, sombras
    que tenían la forma tan amada
    de los pasados sueños, hijos
    que estaban programados en mi sangre
    a cambio de ceder y estarme quieta;
    la rueca y el silencio de las horas
    protegidas, pausadas, sin peligros,
    las flores habituales, la inocencia...
    Pero inocente no quería ser.
    Quería
    como Eva, saber, estar; ser libre
    para el conocimiento de la luz, perderme
    en la verdad, encontrarme, saberme,
    llegar a las montañas que siempre estaban lejos,
    pisar ciudades que edifica el miedo,
    integrarme a las turbias caravanas
    que hieren el desierto, someterme
    a la carga común, y ser hallada
    solidaria, eficaz, y no apartada
    de ese esfuerzo que late
    en el gran corazón que nos da vida;
    el corazón del mundo, unido al nuestro
    por invisible venas del misterio.
    Así
    atravesé la risa,
    hendí la densa lágrima
    deseando quedarme en cada gota
    de sudor, en la mano encallecida,
    en los niños sin ojos
    o en la mujer que teje por las noches
    debajo de la angustia.
    Pero no me detuve ni siquiera
    cuando cerró de pronto mi camino
    la mirada absorbente del deseo
    y su mágica voz
    traduciendo la música más dulce.

    La primavera
    descendiendo en mis venas
    de mujer en mujer; desde el principio
    intentó mutilar -casi lo hizo-
    mi ilusión por llegar a la asamblea
    donde severa, la verdad, aguardaba.
    Arañada de espinos,
    vapuleada por los vientos, rota,
    pude llegar, aún de día.
    En lo alto del monte
    reunidos, estaban.
    Los hombres más ancianos y los otros,
    como si no me viesen
    hablaban, poseían
    inefables vocablos.
    Me acerqué con el triunfo cenital en los ojos,
    con un contento de alas súbitas
    en mis hombros felices,
    pero no me dejaron entregar mis palabras
    porque en ellos la ira de Dios resplandecía.
    Bíblicas maldiciones
    inflamaron mi oído,
    y me dijeron Eva una y mil veces,
    manantial del dolor, impúdica pureza,
    hembra evadida del rincón oscuro
    del lugar de vigía en la ventana,
    desertora
    de la orilla del fuego
    y el hogar apagado...
    Vergüenza de mi sexo acongojó mis hombros
    que se creyeron alas para el vuelo.
    Vergüenza de bajar de las alturas
    sin lograr la palabra que buscaba.
    Y ni siquiera en otras asambleas
    vi algo de la luz que me justificase,
    porque tampoco ellos encontraban nada,
    a pesar de su hoz interrogante,
    a pesar del secreto pretencioso y estéril
    con que arropaban –delicadamente
    - su poco de vacío...
    Así regreso, con pies llagados
    y ropas destrozadas, junto al fuego,
    perseguida, insultada, y viendo activa
    la maldición de Dios que llega
    desde el vivir primero.
    Carne de escándalo, asombrada,
    aquí estoy para siempre quieta y muda;
    jueces casi benignos me condenan
    a la inmovilidad,
    y me salva de ser lapidada
    el silencio.

    De: Eva en el laberinto




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 14 Mayo 2020, 22:49

    "En mí parece vibrar
    todo el ajeno penar.
    ¿Seré como el caracol
    que recoge bajo el sol
    el gran sollozo del mar? "

    Precioso, querida amiga...

    ¡Qué tengas buen día!


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 15 Mayo 2020, 02:28

    La verdad es que la poesía de María Beneyto es muy bella, al igual que tenerte ahí siempre.
    Gracias, Pascual y seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 15 Mayo 2020, 02:29

    MARÍA BENEYTO


    Mujer estéril



    La voz de la mujer llamó a la puerta
    del silencio de Dios:
    Padre mío y de todas las criaturas,
    Señor:
    del nido, de la espiga y de la lluvia
    ¿Por qué no soy sonido de tu voz?
    Yo te escuché decir por el silencio
    tu secreto a los pétalos y al agua,
    yo reuní en un haz las voces tuyas
    apenas por el eco detectadas
    en las caña te oí, de junto al río,
    en el rumor frenético que estalla
    que hace estallar, la savia entre las sombras
    cuando la noche enciende su llamada…
    Y yo, Dios, soy la flor que nunca es fruto,
    esa luz que no esparce llamarada,
    un silencio de fuego que no quema,
    una nube que nunca ha de ser agua.
    Una ternura que se va muriendo
    a medida que crecen estos huecos del alma.

    Poseedor de las corrientes vivas
    donde la vida corre, corre y canta,
    ¿Soy acaso una roca?
    ¿Soy un tronco sin savia?
    ¿Un insecto imperfecto?
    ¿Una planta podrida
    desde su hondo corazón sin agua?
    ¿Soy el error, acaso, de tu obra?
    ¿Soy tu camino muerto? ¿Soy tu valle?
    ¿La remota y aparte?
    ¿La olvidada?

    En: Poesía


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 15 Mayo 2020, 02:30

    MARÍA BENEYTO


    Mujer estéril




    Nada, nadie


    Alguien a quien decir adiós.
    No había nadie.
    Dejabas ropas húmedas
    -recuerdo de aguaceros remotísimos-
    aquí y allá, colgados de las sombras
    y las huellas heridas del silencio
    más tenaz, regresaban
    a negar toda voz.
    Te marchabas, sencillamente,
    después de contemplar la noche
    y sentirla cayendo sobre ti
    en un desplome súbito.

    Decir adiós, ¿a quién?
    No había nadie, no dejabas nada
    que no fuese la vida, aquel obstáculo,
    negación de la paz,
    camino hacia los nunca,
    miserable latido
    con que fingirse hombre.
    Nada. Nadie.
    Y ni siquiera yo. Ni mis dos manos
    queriendo detener la lluvia. Nada.


    (De: Nocturnidad y alevosía. 1993)



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 15 Mayo 2020, 02:31

    MARÍA BENEYTO



    Nuestra Señora de los Albañiles


    No te saben ahí. No te conocen.
    Ellos juntan ladrillos, hambre, sexo.
    Son hombres, sí, lo son de vida fosca
    por dentro de la piel y las pasiones.
    Edifican perpetuos rascacielos.

    Virgen arriba, toda nube, ¿miras?
    Y luego es ya la hora. Y comen lentos
    algo de sol y acera en sus comidas.
    Y dicen sus palabras, las tremendas,
    (¡Tan de niños y hombres de la muerte!)

    Señora, viva en el trastiempo, ¿oyes?

    Huelen a sombra, sombra de una cueva,
    ese olor impaciente les anuncia,
    rebasa cada día, declinado
    el domingo de olas y alegrías.

    ¡Huele su fiero y ocre olor humano?

    Gustan la hembra. El vino fulgurante
    de las tabernas amorosas, suyas.
    Comen lo justo para su hambre bronca.
    Les alimenta el hambre, boca oscura.

    ¡Gustas sus hambres, tú, mujer celeste?

    Lo negro tiene vida en las pupilas
    febriles, donde sale a ver el aire,

    lo negro es como un río que se vierte
    hacia un invierno de cristal y azufre.

    ¡Toca tu luz tanto carbón helado?

    Edifican. Un alto rascacielo.
    Casi oyen las alas. Casi oyen tu música.
    Si descendieras hasta las terrazas
    y acercaras tu voz. ¡una palabra!
    Si les dijeras solamente: ¡hijos!


    Fuente: Poesía de todos los tiempos


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 15 Mayo 2020, 05:43

    Inmenso poema, PAN DE MAÍZ. No se cansa uno de leerlo.

    Besos


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 16 Mayo 2020, 02:55

    MARÍA BENEYTO



    Punto final


    Iban los vencedores con sus himnos
    y su orgullo, y su grito, por las calles.
    Las palabras del júbilo eran rosas,
    guirnaldas y banderas. Bienvenidas.

    (Por la raya del mar, el barco iba
    -el último de todos- hacia lejos:
    el exilio, la angustia, el cielo extraño,
    la extraña tierra... Sangre en las raíces.)

    Ese himno ya no. !Callad, silencio...!
    Tuvimos que aprendernos las palabras
    del nuevo modo de salvar el mundo,
    la música del pez en la pecera.

    (Los himnos fenecidos, los pusimos
    detrás de la memoria. Con ramajes
    y camuflaje de hojas. Encerrarlos
    era como enterrar la infancia en ellos.)

    Desfiles. Tiempo nuevo. No pudimos
    adaptarnos muy pronto. Más desfiles.
    Quizá aquella gente extraña era,
    en verdad, la verdad. Y la victoria.

    (En la raya de Francia, los vencidos,
    y en un flanco de España, la derrota:
    los heridos, los vivos, y los otros.
    El camino final. Y la posguerra.)

    Se habló entonces de patria. De los hijos.
    De Castilla la grande. Y en los montes
    sólo una mano de la muerte
    hacía la señal de la cruz sobre la guerra.

    (Ellos tuvieron sólo el gran silencio.
    Sólo su herida al lado de la tierra,
    huesos que hay que olvidar. Muertos de España
    a quienes nadie da nombre de muertos.)


    En: Biografía breve del silencio.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 16 Mayo 2020, 02:56

    MARÍA BENEYTO




    ¿Qué es para mí la poesía?


    ¿Qué es para mí la poesía? Eso
    que sirve para hacer de nuestra voz
    algo que quiere ir hacia su origen:
    ¿Luz? ¿Primigenia forma de calor?
    ¿La distancia más corta entre dos puntos?
    ¿Un salto entre el vosotros y entre el yo?
    En mi manera de decirlo, es una
    Declaración de amor


    (De: El agua que rodea la isla, 28).



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 16 Mayo 2020, 02:57

    MARÍA BENEYTO


    Sonámbula


    Pasar cantando así, bajo la noche
    como yo canto, como un ave ciega
    que fuera hacia la luz por puro instinto,
    ¿os puede ser ofensa, compañeros?

    Vosotros que vivís al borde mismo
    del precipicio, que tenéis la casa
    ya inclinada del lado del vacío,
    ¿perdonaréis que cante en esta hora?

    Yo me inclino también. Pero no temo.
    Allá en mi densa flora voy dormida
    encerrada en paisajes de cretona
    como en reales, sólidas prisiones.

    No me digáis que entierre también esto
    –la sencilla y absurda melodía
    que me queda– después de darles tierra
    a tantas hermosuras derruidas.

    Mi canto es la primera voz del agua
    corriendo entre las hierbas y las piedras.
    No sabe detenerse, no se acaba.
    Fluye, como yo fluyo en su corriente.

    Estoy recuperando del olvido
    el nombre primitivo de la vida.
    Canto las cosas y los seres hondos
    que no poseen voz o la perdieron.

    ¿Me oís cantar, sonámbula, en la noche
    todavía rayada por la luna
    segura, solitaria y aislada
    con la voz de algún pájaro en desvelo?

    Hasta el final he de cantar. Dormida.
    Yo pasaré afirmándome tan sólo
    por esta voz que me sostiene y guía
    , delgada voz de amor fosforescente.

    Y hasta en el caos, si es que el caos llega,
    dejaré en la canción mi señal viva
    como medida de esto inagotable
    que en humano llamamos esperanza.


    En: Criatura múltiple, 1954.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Mayo 2020, 01:39

    MARÍA BENEYTO



    Soy yo tantas mujeres en mí misma


    "¡Soy yo tantas mujeres en mí misma!
    ¡Están viviendo en mí tantas promesas,
    tantas desolaciones y amarguras,
    tanta verdad que no me pertenece!..."

    Diez veces siete y una más...
    Diez veces siete y una más. Ya sabes:
    setenta y siete cabriolas, once
    mujeres de cristal que se rompieron
    en mí, y en mí se quedan enterradas,
    calcinadas algunas, otras libres
    de escogerse final. Yo, soportándolas,
    muriéndome con ellas, como ellas
    se morirán conmigo. Once mujeres
    en donde estoy, salen a escena juntas
    se despiden por mí con reverencias
    teatrales, y acusan al misterio
    de tenerlas con fuerza encadenadas
    las unas a las otras. Yo renuncio
    en su favor, a lo que me negasteis.
    Ellas serán, así, mis sustitutas,
    soportarán mejor el menosprecio,
    y hasta quizás pondrán la otra mejilla
    a vuestras manos sucias. No me importa
    esa puesta en escena. Me despido
    en voz baja o afónica, en la esquina
    de la pena, con todos mis errores
    alrededor. Que Dios os dé la vida
    que merecéis, ya mí me dé el descanso
    de no pertenecer a vuestro mundo
    brutal, machista, hipócrita y cobarde.
    Once mujeres os dirán .que lloro
    perdón y amor aún. Y, genuflexas,
    esperarán que me aplaudáis la huida.

    De "Eva en el laberinto" 2006







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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Mayo 2020, 01:41

    MARÍA BENEYTO



    Tierra viva


    Con gérmenes de vidas,
    con residuos,
    con fragmentos de muertes,
    vivo.
    He nacido de un día
    en que el sol incendiaba
    la clara primavera.
    Con las lilas, las ramas,
    con las tiernas
    bestezuelas hinchadas de alegría.
    De un calor y de un limo.
    De un varón y una hembra.
    Yo, súbita alimaña de la luz.
    Yo, súbito pedazo de la tierra.
    (Tierra mágica, tierra interminable,
    tierra de signos, honda.
    Tierra nueva.)
    Mixta yo de raíces
    y de voces aéreas,
    y de resurrecciones,
    y de fieras, remotas
    inocencias telúricas...
    Me afirmo vertical
    en el aire purísimo,
    compacta tolvanera
    de la tierra más áspera,
    hoy que trae la lluvia
    sus ángeles disueltos
    para podar extensas llamaradas.
    Yo soy del fresco mundo
    recién creado, tierra.
    Tierra con gozo y con orgullo.
    Viva.

    De "Tierra viva" 1956


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Mayo 2020, 01:43

    MARÍA BENEYTO




    Tú y las lentejas


    Las guisabas con mimo, las amabas,
    porque tenían que ponemos fuerza
    en la sangre. Su hierro la querías
    para así apuntalamos y que entonces
    pudiéramos erguir algo de vida.

    Hasta laurel llevabas, todo aroma,
    a la gran reunión, a la asamblea.
    El fuego, buen amigo de tus manos,
    obediente y pequeño, le embestía
    a tu otra amiga, su enemiga, el agua.

    Era tu guerra chica interminable
    en el frente que urdías con el rito
    diario, de enfrentar dos elementos
    a combatir furiosos por nosotros.
    Era aquella tu España diminuta.

    Las lentejas cocían tu esperanza,
    nuestro futuro tierno, nuestra historia.
    Erguían estatura al aire, daban
    voracidad de dientes, daban rabia
    de paladar. y alegría de estar vivos.

    Lentejas con laurel y lo que hubiera.
    Crecíamos. El humo y el aroma
    venían de tus manos, hueso ahora,
    madres del hueso articulado mío.


    De: "Biografía breve del silencio" 1975


    Y aquí terminamos Con la exposición de María Beneyto, poesía de gran altura y belleza.
    Es mi modo de ver.
    Gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Mayo 2020, 01:47

    ¿Yo, múltiple, plural, amigos míos,
    no soy nada. Soy todo. Soy aquella
    que se quejaba a Dios de no ser río
    y ser mar, ser clamor y no palabra,
    ser calle de ciudad y no sendero,
    ser colmena y no ser única abeja. ?


    Y vuelvo a subrayar

    "ser colmena y no ser única abeja" ¿A qué suena esto?...

    No sé, no sé...


    Gracias, Lluvia.


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