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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 17 Mar 2020, 01:51

    NOS DUELE QUE LA SOLA PRESENCIA

    (Lo que duele no es la soledad
    es el espanto de no encontrarnos solos
    en nosotros mismos)

    Nos duele que la sola presencia
    de los pies nos ate tanto
    a la tierra. Que estemos pensando
    en algo perdido al final de nosotros:
    en el dolor lejano de una uña o el
    temor de encontrar un vacío en el
    camino blando del sueño.
    Nos duele este no sentir sintiendo
    este tocarnos y de repente
    no dar con nosotros, esta nada horrenda
    habitándonos. Nos duele
    despertar en cualquier momento
    y descubrir cerrada la puerta
    de los que somos.



    ¡Sin palabras! y otro gran poema de José Acosta
    Muchas gracias, querido Pascual.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 17 Mar 2020, 02:49

    SANTO DOMINGO

    MÁXIMO AVILÉS BLONDA


    Cantos a Elena
    Centro del mundo



    CANTO VI

    Nada es duradero Helena, ni la guerra, ni el trigo,
    ni el cielo encerrado en la ciudad murada,
    ni los caprichos del Tirano,
    los decretos del Consejo,
    o el guijarro encontrado
    en el corazón de los que buscan.

    Nada es duradero, ni el mar que nos retiene
    y retrasa con olas la partida,
    ni el viento que golpea las naves
    hacia un azul gastado y misterioso.
    Nada es duradero Helena,
    pero el misterio está en el repertorio que la noche desata
    cuando el mar no tiene bordes sino promesas de caminos
    y los hombres de las islas azarosas
    creen resolver con un viaje sus problemas.

    Permanencia, Helena, permanencia.
    Bodas con el mar para la partida.
    Vestido como un Príncipe de gracia,
    golpeando con su adarga las rocas de la isla.
    Un espectáculo sonoro frente a la ciudad murada.
    Un aplauso de aguas junto a los muros de la ciudad.
    Allí está el placer del estudiante en esperar noticias.
    Un tiempo de promesa en la isla,
    un tiempo de promesa en la ciudad,
    un tiempo de angustiosa promesa,
    con persecuciones de ciervos, cacerías,
    con monteros de pequeños sombreros y zapatos militares,
    un tiempo de redoblantes en las escuelas
    y marchas obligadas por las calles.
    Pero fue un tiempo de promesas que el mar alimentaba.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 17 Mar 2020, 02:50

    SANTO DOMINGO

    MÁXIMO AVILÉS BLONDA


    Cantos a Elena
    Centro del mundo




    CANTO VII

    La muerte nos esperaba en cada esquina de la ciudad
    (estamos en el año de la nana)
    y en cada encrucijada estrecha
    nos esperaba la muerte
    pero creíamos que era bueno
    y nos gozábamos en ello,
    porque era un tiempo de promesa que no permanecía.

    El amor era antojadizo:
    se miraba una flor, se respiraba un poco
    algo se escribía en las paredes
    y el mar se abría de pronto
    como una profunda promesa de caminos.
    Y he aquí que alguien cantando trató de instaurar la disciplina.
    Y un: “Quietos todos. No se mueva nadie.
    No hay ningún peligro.
    Estamos aquí para protegerlos”.

    Y los grandes comediantes
    bajaron de los muros de la ciudad
    e hicieron grandes gestos.
    “Paz para la ciudad.
    Que todos sean perdonados,
    que no haya rencor, ni ricos,
    sino un disfrute de todo para todos".

    Testimonio, Helena, testimonio.
    Entonces vinieron los Príncipes del Norte
    hombres robustos, de montura,
    y prometieron desarrollar sus energías,
    combatir la penuria,
    limpiar de heces las pocilgas
    y hacer perfectos estatutos.

    Nombraron enérgicos Prefectos y Síndicos y Regidores,
    y Procónsules de mirada huidiza.
    El Destino, arriba jugaba con los niños de Troya.
    Hubo muchos de nosotros que decidimos dejar
    sobre los muros de la ciudad las promesas
    y jóvenes que entregaron al holocausto sus hondas y sus
    piedras,
    y vírgenes que sacrificaron sus velos
    para que ondearan en el palo mayor como banderas,
    para alegría de marineros y soldados.
    En tanto los viejos Comediantes
    hacían grandes gestos
    sobre los muros de la ciudad.
    Y fue comedia todo Helena, fue comedia.
    El destino había jugado con los niños de Troya
    y los niños perdieron la partida.

    La señora había dicho:
    “Para jugar hay que conocer las reglas”,
    y los niños, Helena, no conocían las leyes del juego,
    no conocían muchas cosas del juego
    y los grandes comediantes burdamente jugaban
    mostrando sus máscaras y sus coturnos dorados.
    Todo quedaría en los muros
    y se discutiría como un gran negocio en los aposentos,
    y dejaron allí la consecuencia de la cuenta y razón,
    para que los niños perdieran la partida.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 17 Mar 2020, 02:51

    SANTO DOMINGO

    MÁXIMO AVILÉS BLONDA


    Cantos a Elena
    Centro del mundo



    CANTO VIII

    ¿Quién comenzará Helena, la marcha para las
    grandes reivindicaciones?
    Nuestro costado será nuevo para el azote
    y nuestras espaldas febricitantes
    sentirán el peso del látigo del capataz,
    conjuntamente con las grandes usurpaciones
    y las palabras de probos ciudadanos
    llamando a la cordura.

    La cordura Helena, es sólo un pequeño cambio personal...
    Y ¿quién, en el agua ardiente de una verdadera confesión
    va a conducir nuestros altos destinos?

    Mis palabras Helena, no proféticas
    sino palabras crueles de ciudad.

    Muralla adentro, mis palabras son palabras.

    Y así, canto ¡Oh Diosa! lo inatacable de los métodos,
    mientras las vírgenes peinan sus cabellos bajo la lluvia del verano.

    Locura del canto, locura de las palabras
    para expresar el dolor de la ciudad.
    En el vociferar de los barrios: el decreto del mayoral,
    y un rumor que altera nuestras costumbres ciudadanas,
    cuando frescos vientos dejan caer su sonrisa
    de hollín sobre la plebe
    y se pronuncian frases solemnes en el atrio de los templos.

    Canto de la ciudad, ¡Oh Diosa!
    Canto para ser cantado por niños,
    canto para los labios sellados del profeta,
    canto para la agria mirada del apóstol.

    ¿Quién conducirá nuestra marcha
    hacia nuestros más altos destinos?
    ¿Quién poblará comarcas, trazará líneas remotas,
    grandes demarcaciones, horarios,
    mientras los criados de librea
    sirven el té a las damas que conversan de benéficas rifas?

    Canto de la ciudad. ¡Oh Helena! tu mano sobre el muro
    igual que un peso leve sobre el hombro del pueblo.
    Y la marcha del pueblo hacia la conquista de las grandes
    reivindicaciones...

    ¿Quién pone sitio a la ciudad en contra de leyes y decretos?
    Canto para ser cantado en ocasiones solemnes,
    o en la esquina, en voz baja, en oídos de oscuros ciudadanos.
    ¿Y queréis decirme, Hombre de Ciudad,
    que habéis perdido en tres años la memoria?
    Y vosotras, vírgenes, que contemplabais la piedra pulida
    como un homenaje al héroe muerto en el combate,
    habéis sacrificado vuestros velos y lámparas
    por la promesa de un poco de grano y de lluvia.
    No digo que no nos hayan impresionado
    las máscaras de los grandes comediantes,
    ni sus trágicos fracasos
    al final de una empresa llena de odio,
    pero creíamos que después de tanto discutir
    surgiría una mejor solución para las bocas que claman.
    Y así Helena, este poema es poema fatal,
    poema para ser cantado por viejos
    canto para la viuda del profeta,
    cuchilla para la barba del apóstol.

    No diréis, Pueblo, que nadie os previno,
    no diréis que no se tomaron amplias medidas,
    que no se señalaron límites al desenfreno de los jóvenes.
    No lo diréis, no, porque es evidente
    que los grandes comediantes,
    hombres de máscara y coturno,
    bajo su piel dorada de afeites
    encerraban propósitos remotos.

    Y así, ¡Oh Helena! este canto,
    es canto fatal de joven de ciudad,
    conocedor de estadísticas y censos,
    lector de proclamas y protestas,
    en el turbio desenfreno amenazante de la ciudad murada.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 17 Mar 2020, 02:53

    SANTO DOMINGO

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    Cantos a Elena
    Centro del mundo




    CANTO IX

    Y el terrible amanuense escribió en negros caracteres:
    “La edad, la edad, Helena, es mala consejera:
    Yo fui joven y viejo antes de tiempo.
    Quise llevar las vendas al herido
    y he aquí que el mar era propicio
    para mecer mi juventud
    en la zona del milagro...
    ¿Quién junto al hueso resplandeciente
    no ha llorado la muerte de una edad?
    El mar es pequeño para guardar tu nombre
    cantando al son de dulces ocarinas”.

    Y el terrible amanuense escribió en el viejo pergamino:
    “La edad, la edad Helena...
    Guardad las apariencias. Llevad luto”
    Y he aquí, he aquí que los grandes comediantes
    engañaban a los niños de Troya.
    Hubo muertos heroicos
    y algunos que sólo pretendieron salir hacia otras rutas
    y fueron muertos también.
    (No sé por qué Helena yo te digo...
    Tal vez sería mejor que tomara
    unos cuantos guijarros de mi tierra
    y en una noche estrellada
    interrogara a todos).

    Sellando el pacto entre los grandes comediantes,
    ¿qué nos queda a nosotros, doliente tribu
    mecida en pobres árboles?
    El agua sucia de las últimas abluciones
    cuando en la mañana, el déspota
    dicta su decreto.

    Canto para ti, Helena,
    canto dictado al amanuense
    después que la rota adivina
    leyó la malaventura en la mano de la isla.

    Un mundo organizado sobre palabras
    no es un mundo que soporta el golpe del ariete.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 17 Mar 2020, 09:35

    SANTO DOMINGO

    JOSÉ ACOSTA


    XII.

    TERRITORIOS EXTRAÑOS

    4.- ÚLTIMA PUERTA

    El cielo es una desaparición

    4g.- ALLÁ ABAJO

    (Hoy es un buen día para morir)

    Abrí una puerta extraña al final
    de lo pensable. Una ranura
    en las paredes que encierran lo vivido.
    Y no fue un sumergirme
    en la región donde el sueño nos anida
    porque no hubo barcas ni mariposas tangibles
    y ni siquiera el carruaje desnudo
    de una mujer amada. Fue un cruzar
    las barreras del recuerdo
    hacia el lugar donde nunca hemos sido.
    Fue un llegar al borde de la vida
    a mirar, allá abajo,
    el enorme vacío que algún día 
    seremos. 


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 17 Mar 2020, 09:43

    SANTO DOMINGO

    JOSÉ ACOSTA


    XII.

    TERRITORIOS EXTRAÑOS

    4.- ÚLTIMA PUERTA

    El cielo es una desaparición

    4h.-  AUNQUE ESTÉ COMPLETA...

    Aunque esté completa, con todas sus partes
    en el justo lugar de su origen,
    la diminuta caja de música ya jamás
    dejará caer sus cristales por mi oído.
    Algo se liberó de mi estatura y se apartó a mi sueño
    primero los pasos para hallar sus huellas
    y luego la mirada para encontrar sus ojos.
    Aquel dolor distante que nunca llegó
    alcanza mi otro dolor ubérrimo de alas.
    Todos los hilos de la marioneta se han roto
    y en la casa ahora aparte del quejido
    dentro de un ataúd hay otro ataúd
    enormemente vacío.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 18 Mar 2020, 01:51

    SANTO DOMINGO

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    Cantos a Elena
    Centro del mundo




    CANTO X

    Habría podido nacer ¡Oh Helena! en otras costas más suaves,
    en orillas más dulces de ríos,
    bajo sombras más amables de árboles sin hormigas,
    pero en la antigua Lotería me tocó este peñón
    y así mi canto corresponde a esta tierra de áspero verde
    y corresponderá de igual suerte el canto de mi hijo,
    porque con el cordón nos ataron a la roca
    y aquí estamos, confiados, no en soltarnos,
    sino en cambiar la roca, los cordones, las ataduras
    ciegas de tantos condenados.

    Todo es cuestión de órbita, Helena, de movimiento torpe y calculado.
    El trabajo cambia de acuerdo a cada roca de condena.
    Y este es nuestro trabajo. Tú lo sabes.
    Lo difícil está en cómo hacerlo:
    Hay tantos cordones en la roca que cualquiera se enreda,
    “cualquiera”, es palabra de islas, palabra
    irresponsable de islas de ardiente sol y olas.
    Surge el fervor esperanzado como una bofetada
    en el baile de los nobles y grandes,
    como un golpe de aplauso al pie de la comedia, o la danza de
    sátiros
    junto al Epodo y la máscara escondida en el foro,
    en las Dionisiacas Urbanas, surge.
    ¡Ah Estrofa y Antiestrofa y retirarse organizado del coro
    como todas las cosas de los nobles!
    Surge el fervor de pronto, esperanzado,
    como un escupitaje no de adentro
    sino de llenarse con indignada agua nuestras bocas,
    ¡Oh agua de impotencia en la protesta!

    Como un cadenazo lapidario y juvenil en una calle, surge el fervor
    equivocado o cierto, pero surge. Surge
    para ordenar cordones atados a la roca,
    para enredarlos más, cuando estalla sin tino,
    y se espera que la ardiente epopeya o el plomo aguerrido o agresor
    los corten de cuajo como raíz enferma
    o antiguo y desvencijado oráculo.

    Es verdad, preciso es confesarlo, ¡Oh, Helena!,
    que nos trajeron pájaros de otra parte
    con hígados marcados de antemano
    para ser interpretados fácilmente por los torpes augures
    por los turbios auríspices,
    de atado, enredado y brillante cordón,
    de áureo cordón a la tierra fértil de la roca,
    interpretados por los conocedores de presupuestos y prebendas,
    sabedores del movimiento exacto de la órbita,
    banqueros, comerciantes en grande,
    profesionales, mercaderes de toda suerte y laya,
    empleados de “faltan cinco días – para acabar el mes",
    zapateros, cerrajeros, vendedoras de destino,
    hojeras de suerte, canasteras frescas,
    revendedores, alguaciles,
    jinetes en jumentos,
    fabricantes de queso, carboneros,
    cosechadores de mieles en apiarios pobres,
    hambrientos cortadores del junco azucarero,
    lavanderas de ríos y de agrias y desinfectadas
    bateas con detergentes nuevos,
    y todos, todos, firmemente atados al peñón, ¡Oh Helena!
    todos fijos y móviles en la órbita móvil
    de los Príncipes rubios poderosos.
    Todos tratando de conservar la civilización y su exacta medida.
    Todos siendo y conformes de estar.
    Todos de acuerdo a su altura, de acuerdo a su cordón.

    Es triste dar el número exacto de las cosas,
    la dimensión, la raya, la marca, la situación,
    pero aquí están los cordones, las ataduras, los tropiezos,
    y estos, Helena, son tesis pesimistas.

    ¡Oh! Es cómodo, muy cómodo, asignar la suerte
    a las barajas, a la taza, al trabajo.
    Hablar del negro o el llanto.
    Esta sota es el norte, de allí viene la muerte,
    el frío, los designios... ¡Copas y Espadas!
    Y eso es verdad, ¡Oh Helena! más no es todo...
    Es cierto que los naipes gritan en las espaldas
    más no es todo. Eso no es todo Helena, y tú lo sabes
    porque vienen pretextos de todos los puntos cardinales:
    El pretexto para ser irresponsable,
    el del reloj para llegar tarde a cualquier sitio,
    el de “yo no tuve la culpa”
    y ‘‘esa no fue mi intención”,
    y muchos, y el más terrible, el más cruel
    ¡Oh Helena!,
    el “yo lo siento”.

    Y así, así, ¡oh diosa! seguir atado por fuerza al peñasco
    y acariciar tranquila, torpemente cada cual su cordón.
    Y existe también, Helena, un no enfrentarse al límite y ataduras,
    pero es quedarse solo entre cordones.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 18 Mar 2020, 01:52

    SANTO DOMINGO

    MÁXIMO AVILÉS BLONDA


    Cantos a Elena
    Centro del mundo




    CANTO XI

    Cuando nos quitemos nuestras coronas,
    esas que nos ceñimos nosotros mismos,
    en el peñón de los ciegos campanazos,
    no dejaremos en ellas rastros de perfumes,
    ni sabrán nuestros labios a suave vino,
    ni seremos amorosos, ni voluptuosos, y nuestro andar nada dirá.

    ¡Cierto, Helena, muy cierto,
    que las cremaciones fueron cosas terribles!

    Y ¡Oh Diosa! canta tú la cólera de un pueblo,
    canta la ruptura de cadenas,
    canta el ímpetu, la blasfemia noble y joven en el atrio,
    canta la palabra salada y sudorosa...

    No hago aquí ningún acopio de formas más augustas
    para explicar la existencia en la isla,
    pero en las blancas y perfumadas danzas de presentaciones en provincias
    se preparan las vírgenes electas
    para ventajosas uniones de familias
    y así perpetuar el áureo cordón sobre clamantes bocas.

    ¡Ah de las servidoras venidas de todos los puntos y colores!
    A esas, y tú dirás ¡Oh diosa! que no es la adecuada expresión,
    sólo les está permitido traer
    en brillantes bandejas los afeites,
    las aguas de rosa y de hamamelis virgínica.

    Los tibios y grasosos algodones para las patas de gallina salientes...
    “¡Ah no, no hay pañuelos de madrás domésticos,
    porque los grandes sirvientes se perdieron con la edad,
    buscaron maridos y mujeres libertos y formaron familia
    dos o tres peldaños más abajo de las presentaciones en provincias
    con ridículos versos, dulces y altisonantes,
    y añejas pelucas amarillas ocultadoras de muchos
    pensamientos”.

    (Nobles profesores de cuatro cuartos enseñan simetría.
    Esto es particular porque es de provincia,
    no es mensaje cifrado)

    De la Ciba–piedra viene el progreso,
    vienen los grandes y pequeños Comendadores,
    del granero de las islas viene todo.
    No fue sino un día
    que abrieron el camino de la aldea hasta Ilión
    no obstante que ese río de oro fue visto primero
    por las grandes tribus que tocaron las remotas
    costas empujadas
    por los Nortes de Invierno.

    Se quebraron quillas de acuerdo a remotos propósitos,
    a calculados tratos.
    Y al Norte, con áureo pensamiento obscuro
    acoplaron maderamen y hojas aguardando.

    ¡Ah las Capitulaciones y el destino de Troya!


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 18 Mar 2020, 01:54

    SANTO DOMINGO

    MÁXIMO AVILÉS BLONDA


    Cantos a Elena
    Centro del mundo




    CANTO XII

    En el agua se lava el corazón.
    En la muralla Sur, ayes de madres, vientos y consejos.
    Los frutos congelados en vitrinas.
    El sol poniente azuza los chacales.
    La luz en el Palacio los alumbra.

    Orden y Paz. Conciliación. Trama.
    (Consigna meditada hacia otro tiempo después).
    ¡Cálculo! ¡Cálculo zorruno, Helena!
    Ambigua felicitación a los chacales
    y el “Yo no tenía el dominio de las cosas”
    a los hombres de letras,
    a los amanuenses de la verdad comprometida
    hemisféricamente.

    ¡Cuánto te amo! ¡Oh ciudad, a pesar de tus hombres!




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 18 Mar 2020, 01:55

    SANTO DOMINGO

    MÁXIMO AVILÉS BLONDA


    Cantos a Elena
    Centro del mundo




    CANTO XIII

    El ave rara de la dicha y la promesa se posó un rato en la Puerta Norte,
    y te juro Helena, que ingenuamente le dije: “¡No te vayas!
    ¡Quédate con nosotros, deja tus plumas amarillas
    sobre las piedras, pinta con tus alas de un color amable el cielo de la ciudad!
    ¡Canta tu dulce canto sobre el peñón agreste,
    (me encontraba cansado, entonces)
    tú quieres el peñón, canta por él un canto,
    olvídate un momento de tantos ombligos miseriosos!”

    Ave era de rapiña, Helena,
    comedora de vísceras podridas
    y yo no lo sabía. ¡Estaba tan cansado!

    No lo sabía, no,
    y yo pecador, Helena, confieso avergonzado,
    a la Luz Omnipotente que en todas partes entra o puede entrar,
    que en todas partes se mete como el ave o lo malo.
    al ave verdadera de la Dicha, avergonzado,
    la que no anida en viejas barbas apostólicas,
    sino que momentáneamente, de acuerdo a un interés establecido
    pone un pequeño huevo de uralita
    en la nefasta coraza del guerrero oliente a contrabando.

    Por entonces
    leía a Po Chu Yi
    dinastía Y’awg. Siglo IV y chino,
    aquel que dijo: “No esperes, no pienses en tu vieja silla,
    sino abre tu boca a ciertas horas ¡traga!
    y cierra tus ojos ¡duerme!
    Verás que es bueno esto, ¡Gózate en su contento!”

    Y así Helena me turbó la muralla
    y pensé que el sacrificio era bueno
    hasta un día, después de grandes fiestas,
    con guirnaldas y vino, con salobres sollozos,
    y pámpanos triunfantes y machacadas hojas,
    que comprendí la verdad de lo pactado.

    Los grandes comediantes hicieron grandes gestos.
    Conocían a fondo las cláusulas del trato.
    Sabían el peso exacto, las monedas
    que darían al Corega y al Arconte.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 01:19

    SANTO DOMINGO

    JOSÉ ACOSTA


    XII.

    TERRITORIOS EXTRAÑOS

    4.- ÚLTIMA PUERTA

    El cielo es una desaparición

    4i.- SIEMPRE HE TEMIDO

    Siempre he temido que este puente
    se desprenda. Que de repente se precipiten
    de mi cuerpo la sonrisa, la mirada
    y el abrazo. Que vaya todo lo que
    me habita a parar en el vacío.
    Que yo sólo sea algo roto, un escombro
    de todo lo vivido, un artefacto disperso
    en la dimensión de la carne.
    Siempre he temido que estos cimientos
    cedan a tanto polvo acumulado,
    que estas vigas se corroan con
    tanto querernos; que esta calle
    que somos, por donde pasa a veces
    desnudo nuestro amor, de pronto
    sucumba y se desplome junto a todo
    lo que siempre nos olvida
    en la memoria.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 19 Mar 2020, 01:33

    SANTO DOMINGO

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    Cantos a Elena
    Centro del mundo




    CANTO XIV

    Y el Padre Divino que domina a las nubes
    dio permiso a sus hijos para actuar por su cuenta.
    Le dejó las cosas al corazón de ellos,
    porque sentía temor que las fuerzas del herido Imperio,
    del Pelida decadente,
    del Atrida, señor de los hombres, violento,
    puedan quebrar las Puertas antes que el Viejo Tiempo lo
    mandara.

    ¡Ah, de aquel, Padre de Todos, a ese culpan algunos!

    Y tú Padre Cronos. Padre del Cronida
    que te sientas a nivel del Padre de los dioses,
    antiguo abuelo devorador de hijos
    que usas el escabel forjado por el grácil cojo
    que sacude al mundo desde adentro,
    Destino, presente en los oráculos,
    en las manchas del té y del café,
    en el latir afiebrado de los pulsos,
    en las rayas intrauterinas de las manos,
    en los signos en la tierra, trazados con la vara vieja,
    en el caer lento de los granos de arena,
    en las cuatro estaciones de las barajas españolas,
    en el cristal del vaso con agua iluminada,
    en las oraciones junto a la mesa que salta,
    en el accidente, en el suicidio, en la flecha escapada,
    en el crimen calculado, en la noticia,
    en el lebrillo de las purificaciones infantiles
    donde acude inmensa muchedumbre de párvulos
    invocada por progenitores sin conciencia,
    por tutores deseosos de potestad y descendencia,
    de prolongar apellidos, situaciones, vergüenzas familiares
    o un cofre de la dicha.

    Presente en todas parte ¡Oh Padre del Cronida
    sentado a su nivel de rayos y de nubes!

    Presente en esta veterana edad de isla y de cordones
    y en el mar abierto a toda consideración,
    abierto a toda especulación
    o necesario propósito,
    en el mar límite o atadura,
    freno de islas
    o contemplación verdiazul de un camino posible.

    Mar del sur y del norte.
    Mar de todas partes.
    Mar de olas de encaje como algo que viene y que va,
    como el bajar y subir de los pechos de mujeres antiguas
    con un clavel guardado en el corpiño, con polvo de arroz
    y el perfume que invadía todo en su amplia sequedad
    de hoja amarillenta de empolvado libro.
    Y así, Helena, la consideración de destino y de mar
    van aparejados con la condición de isla, de isla
    registrada y cifrada abyectamente
    en la tumba de los grandes marinos, como triunfo de bronce,
    los marinos sepultados en la capital sagrada del Imperio,
    la ciudad hexagonal edificada para evitar sublevaciones,
    blanca y marmórea, de líneas rectas y columnas
    y curvadas bóvedas, estatuas
    de un verde manchado de palomas grises,
    de organizados cementerios, de jardines, de blancos obeliscos
    para alabar los nombres gloriosos y las espadas
    heréticas de descendientes
    profanadores de los ajenos predios de Príncipes vecinos.

    Y aquí ¡Oh Diosa! Insectos e infecciones,
    grandes multitudes celebrando al héroe de turno impuesto
    al borde de profundas estaciones
    donde a veces luce disecado el cadáver de algún pájaro feliz
    como atractivo atavío de los fieles.

    Siempre pasaron estas cosas en las islas.
    Las crónicas añejas y amarillas hablaron de estas cosas.
    Dijeron algo también de los vientos y el mar
    y de las miserables condiciones de tierra firme
    donde empolvados Virreinatos y Tribunales del Santo Oficio
    establecidos por Bulas y Amplias Cédulas
    cortaban las antenas y las alas de dulces o rebeldes mariposas.
    En agosto o septiembre, marejadas
    que encallaban en la roca a las cóncavas naves…
    y la sequía,
    la amarga y dura sequía en el morado tiempo de penitencia…

    (Entonces cantábamos la loa, el dulce pean
    con blancos cirios y estatuas españolas,
    y cuando desaparecieron las Tres Mariquitas
    la madrugada del domingo,
    y los Judas incendiados,
    y las campanas decían su canción
    de algo que salió de la tumba sin luz y sin peste,
    se cambiaron los oficios a la noche.
    Esto no tiene importancia aparente
    pero influye en el canto).

    Y así contemplamos la yerba amarilla en los jardines de los grandes,
    en el parque de los nobles,
    donde los viejos muestran su aferrarse al mundo
    levantando con negras pinzas sus párpados caídos y arrugados.

    ¡Hipógrifo violento que corriste!
    ¡Caballo y grifo corredor!

    ¡Corre el mar de las islas su correr necesario!
    ¡Quedan quietas las islas en el mover del mar!



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 19 Mar 2020, 01:34

    SANTO DOMINGO

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    Cantos a Elena
    Centro del mundo




    CANTO XV

    Aquí, en la cornisa, en el umbral, en el alféizar,
    en la puerta de entrada
    apoyada la esperanza pequeña de los pequeños nombres
    contando con los dedos el día por venir, estamos.
    Siempre creemos que soplará un viento mejor
    cuando empujemos atrás el ultimo dedo de la cuenta
    en la segunda mano, cuando la primera cansada
    empuje aquella que comenzó a empujar,
    para que luego una mano se convierta en tercera
    y ocupe el sitio de la otra
    y empujen ciegamente un dedo contra el látigo,
    un dedo contra el viento dirigido,
    un pequeño dedo contra el viento y el polvo,
    un dedo señalado, dirigiendo apenas su protesta
    porque el mayoral podría cercenarlo.

    ¡Hoy! ¡Mañana! ¡Tal vez! Hojas. Brisas. Caracolas
    . Insectos clasificados.

    Alergias y despidos. Cuenta y razón. ¿Se apoya la Esperanza en la ventana?




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 01:35

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    XII.

    TERRITORIOS EXTRAÑOS

    4.- ÚLTIMA PUERTA

    El cielo es una desaparición

    4j.-  SILUETA DEL DÍA

    Puedo derribar la mañana y extender
    infinitamente la noche
    con sólo cerrar esta ventana.
    Puedo subir por el día a tientas y caer
    en otras tinieblas y desvestir el espacio
    con sólo cerrar este artefacto de luz.
    Puedo incluso dejar de existir en este
    sueño y volver a lo profundo de ser
    eternamente una sombra.
    Puedo hacerlo ahora
    pero hay un pájaro volando tras su cristal
    que lleva en su silueta
    el misterio de la vida.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 19 Mar 2020, 01:36

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    Cantos a Elena
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    CANTO XVI

    ¡Nacido de la axila de su madre
    el caballo quedó junto a los muros.
    Un caballo pequeño de cruzadas bridas anticuadas.
    Un soltero caballo para el triunfo de propósitos agrios contra
    Ilion.
    Un meditado y calculado caballo.
    Clavileño de venganza para Troya!

    A la sombra de un árbol el anciano,
    en la puerta del templo, el sacerdote
    y el humilde ciudadano dijeron: “¡Haya Paz!”
    ¡Entremos el caballo tras los muros
    para alabar a los dioses!”

    Y dijo la mujer en su pobre cocina, “¡Haya Pazl”
    Y dijo el hombre de campo tímido y miserioso
    ¡haya paz!
    Y algunos jóvenes que no llevaron carcaj en sus espaldas,
    ni arcos, ni lanzas en sus manos en defensa de Ilion
    sino que aspiraban a la toga viril de las prebendas,
    dijeron, después de haber mirado a diestra y a siniestra,
    medrando, “¡Haya Paz”!
    Y en las Grandes Empresas dijeron: “¡Haya Paz!”
    Y entonces sonó en el viento un solo grito
    “¡Haya Paz!”

    Y dijo Sinón, el aqueo traidor,
    el pasado a las huestes de Ilión pagado:
    “¡Traigamos el caballo tras los muros,
    eso será la gloria de los dioses!
    ¡Los aqueos se fueron. La guerra ha terminado!
    ¡Traigamos el caballo y festejemos!”

    En el vientre estaban los propósitos:
    La nefasta venganza del soltero caballo
    de cruzadas bridas, a la antigua,
    espadas oxidadas, cuidados bigotes escondidos,
    mujeres de pintado pelo y coronas de flores,
    poetas para ofrendas, mercenarios del triunfo,
    legisladores de extender el brazo y cobrar mesada
    y nuevos traficantes de la dicha.

    Las jubiladas falanges
    venidas a menos por enfermedades, crímenes y faltas
    y los fracasados comediantes de otras veces.
    Todos estaban allí. ¡Tremenda cohorte de venganza contra
    Ilión! Fruto madurado del miedo cinco años.
    Todos estaban allí, babeando su venganza y su odio.
    (Y tal como los pueblos anualmente se unen
    en celebraciones solemnes.
    en grandes asambleas o anfictionías
    para interpretar o recoger la cosecha del Destino,
    así nos hemos unido
    en ocasiones solemnes).
    Es tarde ya para limitar ese grito de paz
    no obstante las campanas sordas en Ilión.

    (A la hora meridiana, que dicen Hora Sexta
    a golpe de tambor el Canto de Acción y Gracias en el templo,
    y todos, ¡todos que triste! Teucros y Aqueos con el blanco traje
    de celebraciones pluviales y el caballo, distinto).

    El imperio mandó su mensajero,
    sus suaves meretrices de meliflua voz para cortejo
    y conquista y el bronce quedó frío esperando justicia.
    ¡Testimonio, Helena, testimonio!
    Y es noche ya profunda y el fuego seco y lento cubre la ciudad
    y un remachar agrio y vengativo de cordones llena todo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 01:38

    Nos hemos cruzado, querida amiga... ¡Vaya dos autores que llevamos entre mano!... Como todos los poetas dominicanos sean así, que trabajo más satisfactorio.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 19 Mar 2020, 01:38

    SANTO DOMINGO

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    CANTO XVII

    Los dioses abandonan la altitorreada ciudad
    entre las islas. Es triste, muy triste himnodiar cosas extrañas.
    ¡Venga la caña frigia para el canto y la danza de los sátiros
    y cantemos y dancemos por la destrucción de Ilión
    y las solemnes bodas en el Hades con máscaras moradas!

    ¡Una tea ardorosa para las bodas del caballo y el miedo!

    ¡Una tea suicida para el canto de las cosas extrañas!
    Volverán los sombreros tejidos, los guantes y las plumas.
    El Destino hace un hueco a cualquier hombre.
    ¡Alabanza digna del Noble Ditirambo!
    ¡Alabanza digna del Peán Ilustre!

    La expedición que emprendemos, ¡Ay dioses!,
    no dejará nuestros cuerpos sin libaciones en extranjera tierra,
    no los dejará sin ropajes de viudas,
    pelo cortado, ceniza en las cabezas dolientes,
    sin llanto de hijos sobre el montón de piedras,
    sobre la gris insignia de negras letras carcomidas.
    No las dejarán.

    ¡Un pino flaco y alto señalará el sol a mediodía!
    ¿Y de las mujeres de Troya, qué? ¿Qué dicen los augurios?
    Ni siquiera hubo un hombre de la paz tan proclamada y querida
    que violara sus carnes con música de triunfo.
    ¡Ah de la carne vieja extranjera y fracasada!
    ¡Ah de la carne con alabanza y amasada en harina!

    Fracaso, terrible fracaso de la mujer que espera.
    (El Emperador tuvo caprichos
    y los causahabientes carecen de experiencia).

    ¡Destino! ¡Oh Destino!
    ¡El mármol enemigo sirvió para alabarte!
    Destino: Signos en la arena.
    Tirar de piedras blancas,
    Tirar de piedras negras.
    Los astros y las manchas. Destino.

    Eso del Destino es pura farsa. ¡Eso se dice!
    ¡Destino! Ilion, Cartago, Numancia. Norte de la ciudad.
    Hiroshima. Nagasaki. Guernica. ¡Cese ya la sangre!
    Los astros señalaban el Destino.
    No deciden, inclinan, dice el pensador.
    Destino. La ciudad embala su tristeza
    y guarda sus ropas de luto para mejor ocasión.
    ¿Qué desgracia fatal tocó con dedos fríos la muralla?
    ¿Cómo el Hado estrelló su cólera rompiente en esta isla?
    ¡Ah de nosotros cuando llegue el momento que señalan los dioses,
    cuando se cumplan las palabras marcadas en el ombligo del mundo,
    donde quedó enterrado el bastón del Primer Padre,
    donde chocaron las águilas de Zeus, el que amontona nubes,
    y congrega la vasta asamblea de los llamados justos.

    ¡Ay entonces, ay entonces de vosotros ménades de paz!
    ¡Ay cuándo, cuándo, ménades de paz con el tirso
    en la mano y trajes festivos de duelo para el pueblo!

    ¡Ay de vosotros mutilados coribantes de otros tiempos
    administrando empresas!
    ¡Ay de vosotros de mutiladas partes!

    Y cada día crecen los furores menádicos
    que piden panderetas asiáticas de otras voces de antes,
    para alabar al Caballo de la Paz.
    Y cada día se establece alcabala en los frutos del Censor,
    y duros Cuestores al pie de graderías y columnas calculan las monedas,
    cuentan el espontáneo aporte arrebatado
    al hombre de papel y de escritorio.
    Es el juego de Remo con la muerte.


    ¡Salta la raya niñol
    ¡Tira la Chata!
    ¡Salta, que salta y salta,
    salta y resbala!

    ¡Había tanto verdor junto a la Puerta de mi casa–tinaja
    en el tiempo absoluto!
    Entonces se nos dijo que el cangrejo hacía daño con leche.
    ¡Estásimo, canto y danza de la orquesta! ¡Pobre rito pagano!

    El ejército aumenta sus enganches.
    Crean nuevas condecoraciones y colores.
    Nuevos laureles dorados en las gorras.
    Nuevo esplendor siniestro en las espadas.

    ¡Tanto verdor había en mi casa–tinaja
    en el tiempo absoluto!

    Y alguien, sí, alguien, quizás Pedro la piedra o Juan, la puerta
    mintieron al decir: “La Ciudad. La Peste. El Vaticinio”.
    Y Domingo, día del sol, el del perro de fuego, mintió,
    cuando usaron su nombre.
    Y Pablo, Saulo, el escritor de cartas a todos los hombres de la
    tierra:
    Címbalo que retine si no tengo caridad.
    En tanto yo señor y tu pueblo santo.
    ¡Oh, la terrible verdad del mito!,
    ¡Salta la raya niño!
    ¡Tira la chata!
    ¡Salta que salta
    y salta salta y resbala!

    Y el hombre ya lo dijo en la primera entrada
    conocida:
    “Doy torpe el primer paso en mi andar en la tierra”

    Y ¡ay de la ciudad! ¡ay del Pueblo y el Templo!
    Y ¡ay de mi!
    Aquí chocó la piedra en la cabeza en la muralla sur.

    ¡Salta la raya, piedra!
    ¡Sáltala, chata!
    ¡Lánzala tú, soldado,
    a ver si matas!


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 19 Mar 2020, 01:40

    Así es, amigo mío. ¡Una gozada!
    Ahora en el claustro que llevamos, reconforta y ayuda muchísimo, aparte de todo lo que estoy aprendiendo y descubriendo.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 01:42

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    TERRITORIOS EXTRAÑOS

    4.- ÚLTIMA PUERTA

    El cielo es una desaparición

    4k.- AL FINAL DE LOS DEDOS

    No sé en qué parte del cuchillo
    inventa la muerte sus rumores
    o si este dolor cabe en el silencio
    o si es tan vacío este retorno hacia la nada.
    Sólo sé que me has hundido en tus ojos
    y que al final de tus dedos está
    ya intangible, la noche.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 01:48

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    XII.

    TERRITORIOS EXTRAÑOS

    4.- ÚLTIMA PUERTA

    El cielo es una desaparición

    4l.- EN UN DÍA QUE NUNCA VIVIRÉ

    Yo soy inocente de esa música
    de ese lirio roto sobre el aire
    de estos ojos cerrados para siempre.
    Yo no soy el que navega en este espacio
    no soy el que crea en este instante
    esta forma horrenda del silencio.
    Ahora abren otras cosas que a las puertas
    olvidan: Abren manos
    en las huellas del deseo y abren
    mi rostro en un cuerpo diferente.
    Yo soy inocente de este abismo
    de este azul erguido en el misterio
    yo no estoy en esta rosa.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 06:09

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    4.- ÚLTIMA PUERTA

    El cielo es una desaparición

    4m.- MIS PAREDES INFINITAS

    He puesto con cuidado los ladrillos del día
    frente a todos mis espacios.
    Se ha marchado la sombra ladrillo a ladrillo
    de mi laberinto terrestre.
    Sé que hay un sol como un túnel solitario
    detrás de éste tan caliente
    y una rosa, tras este otro, que flota en un perfume.
    Y estoy seguro que tras este ladrillo trémulo
    que apenas se sostiene en la columna
    hay un pájaro trepando el pulmón del mundo.
    Todo ante mí es de barro esculpido
    excepto aquella ventanilla distante
    dentada con barrotes
    donde la otra realidad se disuelve
    en un fascinante atardecer fugaz
    sobre todo lo terrible de la existencia.
    Venid a verme hombres de la tierra
    antes que se desplomen mis paredes infinitas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 06:16

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    4.- ÚLTIMA PUERTA

    El cielo es una desaparición

    4n.- ANTES DE ABRIR LA PUERTA

    Antes de abrir la puerta
    ya sabía que los pájaros se suicidaban
    en la lejanía de su cárcel
    porque un camino de cruces en el cielo
    me llevó los ojos por sus rendijas.
    Y sabía que unos labios me esperaban
    mordiendo la luna
    y tragándose las oscuridades e su esfera;
    que un ataúd absorto me mordía los labios
    y que el sepulcro me esperaba
    con su boca abierta.
    Antes de abrir la puerta
    ya lo sabía todo.
    Pero desnudé su sombra
    y ahora camino como un sonámbulo
    detrás del sonido de una campana lejana
    que me dice terriblemente que estoy vivo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 06:27

    SANTO DOMINGO

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    4.- ÚLTIMA PUERTA

    El cielo es una desaparición

    4ñ.- QUIERO

    Quiero ocupar el lugar de mi sombra
    abrirme paso en la niebla
    hasta tropear con la orquídea.
    Minar el último laberinto del cristal
    donde las miradas se pierden
    y tienen que retornar a sus abismos.
    Quiero sencillamente cantando
    penetrar por los ojos absortos
    de dos espejos que se miran.


    Aquí termino con este autor - excepcional, sin duda-, y empiezo con otro


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 06:57

    SANTO DOMINGO

    MIQUEL BATISTA

    Nacido el 19 de febrero de 1971, su carrera profesional como destacado lanzador profesional de Beisbol, de alguna manera, oscurece cualquier noticia sobre su escritura.

    Nos constan, al menos, dos títulos de poemas, y una novela.

    Los libros de poemas serían:

    - SENTIMIENTOS EN BLANCO Y NEGRO.

    - UNA ORACIÓN ENTRE 20 POEMAS DE LLUVIA.

    No hemos encontrado, sin embargo, ningún poema suyo. Lo sentimos, pero pasamos a otro autor.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 07:04

    SANTO DOMINGO

    REI BERROA

    Wikipedia.-

    Rei Berroa



    Ir a la navegación Ir a la búsqueda
    Rei Berroa (*Santo Domingo 1949) Poeta, catedrático y traductor dominicano residente en los Estados Unidos.

    Vida

    En 1983 se doctoró en la Universidad de Pittsburg. Desde 1984 enseña literatura española y crítica literaria en la Universidad George Mason de Washington. Ha sido consejero de la revista Hispanic Culture Review entre los años 1992-2006, por lo que recibió el premio GMU en el 2002.
    Berroa ha sido asesor literario, también, del Teatro de la Luna de Arlington desde su fundación en 1991 y además cada año, coordina y dirige, el Maratón de la Poesía, que consiste en dos días de lecturas poéticas que se efectúan en la biblioteca del Congreso de Washington , en el teatro de la Luna y en otros lugares de la capital estadounidense. En este ciclo anual se reúne a destacados poetas de países de habla hispana.
    Desde 2001, Berroa publica una antología de los poetas invitados al festival de Washington.
    A finales de marzo de 2008 participó en el IV Festival Internacional de Esmirna, Turquía, dedicado a Latinoamérica, junto a los poetas Pablo Armando Fernández de Cuba, Sergio Badilla Castillo de Chile, Diana Bellessi de Argentina, María Baranda de México, Rafael Courtoisie de Uruguay, Enrique Hernández de Jesús de Venezuela y Margarita Laso de Ecuador.

    Obra


    • Retazos para un traje de tierra (Madrid, 1979)
    • Los otros (Santo Domingo, 1981)
    • Libro de los fragmentos (Buenos Aires, 1988)
    • Ideología y retórica (México, 1988)
    • Libro de los fragmentos y otros poemas (Caracas, Venezuela, 2007)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 07:08

    SANTO DOMINGO

    REI BERROA

    1.- GALLO DEL ALBA

    Lo prendieron por exceso de futuro,
    por la furia de su cresta distinguida,
    por la vaina de su boca al hueso vivo,
    por sus piernas indecentes y agrietadas
    y el aplauso de la gleba enmudecida.
    Lo prendieron porque aireaba con su canto
    que el vacío de la noche terminaba,
    que la luz de un llanto sobrio establecía
    sus vibrantes espectros juveniles
    en la piel de la mañana.
    Lo prendieron por exceso de alegría,
    por hacer que el hombre tienda a su estatura
    y cruce a cada paso nuevos puentes,
    y levante polvaredas de guitarras
    sobre el musgo desprendido del camino.
    Lo prendieron, ya se sabe, a todas horas,
    le violaron su aparente inocencia florecida,
    la mordieron sus bordes impacientes, su rocío,
    mas tuvieron que dejarle repetir el hechizo de sentirse
    pregonero de la aurora en el corral de las pestañas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 07:13

    SANTO DOMINGO

    REI BERROA

    2.- EL JUICIO DE SÓCRATES PASADO POR LA TELE

    Hacía muchos años que llevábamos incrustadas sus preguntas bajo las costillas.
    Medio muerto traíamos el sueño de justicia, cuando en mitad de la pantalla
    apareció el viejo Sócrates ya cicutado su silencio y su verdad a solas
    después de explicar en silogismos convincentes que jamás
    había pronunciado algunos de los juicios que el joven
    Aristocles (Cabezotas o Platón, eran sus motes)
    había escrito en sus memorias, publicadas
    día a día, en diversas páginas de la guía
    de la tele que todos leían y miraban
    en una gran pantalla tipo plasma
    puesta en el ágora de Atenas
    por los que odiaban
    la mayéutica.

    Fue así como
    llegamos a saber,
    sin casi darnos cuenta,
    que el loco a quien todos
    envidiábamos, pues podía decir
    lo que quisiera sin haber jamás escrito
    nada y no tener, por tanto, nadie pruebas
    contundentes que pudieran llevarlo al tribunal,
    tenía leales seguidores en todas las escuelas del Estado,
    menos en su casa, donde Jantipa lo había puesto en su lugar
    más de una vez, pues no quería higienizar los fondillos de sus hijos
    sin antes preguntarles si era posible conocer la virtud sin antes practicarla.
    Dicen que también testificó contra el marido porque éste no le servía para nada.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 07:35

    SANTO DOMINGO

    REI BERROA

    3.- NO LE PARECE APROPIADO AL PARECER
    EL MOTE DE SEGUNDÓN QUE LE HAN COLGADO

    Todos me han tenido siempre de segundo.
    Sus intenciones claramente definidas,
    me han mirado cuando menos de reojo,
    sospechando de mí no sé qué cosas
    -“engañan las apariencias,” dicen-
    y me ponen en la lista de lo prescindible,
    como si el vestido, el rostro, los modales,
    sólo fueran ocasiones de un minuto
    y el resto de la hora hubiera que entregárselo
    a mi némesis, el Ser,
    que nunca tuvo que hacer nada
    para llegar a ser el hijo predilecto
    del humano y sus asombros
    (al menos así me lo parece).

    Hubo sí ocasión fugaz,
    débil esperanza de mi medro
    -si hubieran visto qué alboroto
    en el mundo desvirtuado de lo que aparenta-
    cuando logró por fin Descartes señalar
    -perdonen el empaque dieciochesco-
    que el oficio del pensar mayéutico
    estuviera por encima del Ser estático
    o de la inanidad del Estar,
    envés de su moneda.

    Pensé yo entonces que el partero
    de esta modernidad que desde entonces nos apremia,
    amigo de reinas, algo galileante, y por ello
    sospechado del romano tribunal, daría
    otro salto en el método de examinar las apariencias,
    haciendo vital la instancia de la idea
    de que lo que aparece
    puede también ser si yo lo pienso.

    Pero el pobre se murió de frío relativo
    en una cama nada cogitante de Estocolmo
    y yo he tenido que seguir aquí de segundón,
    acostumbrado a los axiomas
    de la fe, de la filosofía, y deseando vivamente
    que un músico quizás,
    tal vez algún poeta del Índico o el Caribe,
    me ponga en mi lugar, mejor,
    espero, del que aquí me asigna Rei Berroa,
    me saque oportunamente
    de este estado segundino
    del que estoy ya bien cansado
    y me eleve a la condición
    que me tengo, creo yo, bien merecida,
    después de tanta espera.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Mar 2020, 07:39

    SANTO DOMINGO

    REI BERROA


    4.- UTILIDADES DE LA RISA
     
     
    Desde ques mar el agua,
    desde ques tiempo el ahora
    y desde ques también vida el sueño
    con sus verticales coordenadas
    de llanto y de ternura,
    sus horizontales herramientas
    de alivio y de dolor,
    de lo real amarilleando
    entre lo espeso y lo flüido,
     
    la risa
     
    ha puesto sus huevos en la arena
    movediza de la lengua,
    estruendosa se dispara por los huecos
    bien abiertos de la boca y el gaznate,
    arruga las esquinas de los ojos, los obliga
    a prestarle atención al desahogo,
    se hincha imprevisible en los carrillos,
    en las narices del barro en el que estamos contenidos,
    nos libera de la ira y del espasmo de la hora
    y nos saca de los miedos en que quieren que vivamos
    los que ostentan el poder y lo blanden
    ante el ojo del votante o parroquiano.
     
    Aunque dure solamente
    unos minúsculos segundos destilados
    a esta frágil existencia que parece interminable,
    la conciencia de la risa
    fortalece las paredes en que habita nuestro pulso,
    nos ablanda el nervio adolorido de la angustia,
    las terribles soledades que sufrimos a veces sin saberlo,
    le quita máscaras al río crecido del orgullo,
    nos descuajaringa, corta la ceguera irreductible
    que marchita la flor del loto en la laguna
    y a su modo nos lima sutilmente a los humanos,
    todas las aristas del cuerpo y de la idea,
    del tiempo y de las mañas que maneja cuando pasa.
     
    Antídoto que limpia de inmundicias las arterias de la vida,
    la etapa de la risa es señal inconfundible
    de que es el hombre, no los hados o el omnipotente,
    quien fabrica los telares de su propia humanidad.
     
     
    ……….Por ello, no hay que fiarse nunca de los dioses
    ……….que no quieren o no saben o no pueden reír o sonreír
    ……….aunque sólo sea por un breve instante iluminado.
    .
    .
    .


    _________________
    "No hay  cañones que maten la esperanza."  Walter Faila


    NO EXISTEN BANDERAS ANTE EL LLANTO DE UN NIÑO. CARLOS PONCE


     ISRAEL: ¡GENOCIDA!

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