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POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue Mar 19, 2020 10:48 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

5.- COMO PIEDRA
 
 
Perdido he de mi cuerpo la color.
Desvencijado ando como piedra
que tantos bienes proporcionó al humano
-casa y cobijo, seguridad y reflexión-
pero nunca supo sus orígenes o la raíz
de su dureza impenetrable y de su yerma sequedad
y ahora hasta ha extraviado su dirección
con el moverse impreciso y desquiciado
de los ejes o las capas de la tierra
en Puerto Príncipe o Santiago,
en Yakimoto o Israel.
 
Perdido he mi estatura o dimensión o sueño dilatado
de ser alguna vez puerta luminosa
que abre mundos sorprendentes
donde quepan todos los que anhelen
cualquier bien que beneficie a su vecino
o indivisible túnica que pueda ponerse todo el mundo
para aliviar el miedo que a veces nos ocupa
cuando la idea nos embarga
del ser o del noser.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue Mar 19, 2020 11:26 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

6.- EL ÍNDICE DEL CIEGO
 
 
                        Para Louis Braille, visionnaire
 
 
Como si toda la realidad no fuera
nada más que puntos en relieve,
el índice del ciego es un ojo
que, tocando las simas de lo ignoto, se acomoda
y está a sus anchas en la cima del saber.
 
El ojo del ciego es un índice
que va de lo tangible no vivido
a lo intangible ya intuido y descifrable,
haciendo de sus dedos instrumentos
que le llevan al gozo de aprender.
 
Es un bastón el índice del ciego
que golpea los valores de la bolsa en el oído
e inventa en las finanzas del buen juicio
imposibles inversiones hasta entonces ignoradas
por la ciencia, el alquimista o quien se lance hacia el azar.
 
Compañero inseparable del pulgar gracioso,
el índice del ciego es una física posible
que discierne con la punta de la lengua
qué hace la mano en el papel o qué es el tiempo,
qué hace el humano cuando ama o cómo se enamora.
 
Es una lengua el índice del ciego
que con sólo seis puntos cotidianos
irriga en sus papilas las vocales,
más de veinte consonantes y el almario
de todas las palabras con que armamos el vivir.
 
Al girar con el pulgar la página del día
buscando alivio en la sutura de la hora,
el índice del ciego, a veces anular, a veces medio,
se desliza por los impuros filos del alfabeto alado,
abriendo puertas con las llaves de su luz.
 
Son tan sólo seis irrelevantes estaciones
que clavan sus puntas geométricas en el ojo
táctil del leyente y sesenta y pico veces se combinan
para darle al invidente la esperanza, la delicia
de hacer el mundo y sus relieves a su imagen y color.
 
Sueña el índice del ciego que es un ojo
y que todo, si está escrito,
lo puede introducir en su memoria digital.
.
.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue Mar 19, 2020 11:41 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

7.- EN BLANCO Y NEGRO
 
 
Ya no está Dios en los colores de la tele.
 
Cambiándole sus sexuales orientaciones,
con lo divino se han quedado los políticos
y algunas viejas escuelas horoscópicas
que atan los vejámenes del día
con sus dioses de baraja o pacotilla.
Siguen los pobres aferrados al Mesías
que aliviará, quién sabe dónde o menos cuándo,
las infinitas adversidades
que otros dioses en batola
les rociaron de soslayo.
 
En los templos se burlan de Dios los que predican,
haciendo de Él o de Ella una humilde
servidora del talego, de acuciados
intereses que jamás revelarán al feligrés
o a los recaudadores de impuestos del Estado.
 
De repente en el tímpano del hombre
cae un rayo que estremece su fémur invencible
y entonces se hace Dios enunciación voraz
en la lengua, el ojo, el gesto despojado.
 
Afortunada o desafortunadamente
ya no aparece en la tele y sus colores
y anda desorientada su figura
paseándose por las ondas de la radio,
por los bosques o en los polos,
buscando la compaña inevitable
de la hormiga o de la oveja,
de la foca o las termitas,
del zorrillo, de la cebra, del pingüino,
en cuyas formas de ébano y marfil
se encuentra Dios en su asamblea,
pues ahora sólo existe en blanco y negro
y es una masa inmaterial de ficción descolorida.
.
.
.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue Mar 19, 2020 11:48 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA


8.- CONTRASEÑA



 


Dejar caer el guante a sus pies
o sobre la tonsura prepotente
de los que nos viven desde arriba.
 
Probar la pulpa que disuelven
en su paladar los mismos dioses
allá en su Edén lleno de ángeles
en desconcierto por no poder fornicar
en ninguna etapa de sus angelismos
o lleno de huríes generosas
que no cesan de abrirse o destaparse
para solaz del mártir o elegido.
 
Ponerle coto a lo vedado,
desatar sus límites más íntimos
y que todo lo proscrito sea abolido
desde los carrillos bien inflados
de la rosa de los vientos
a las guaridas donde tienen que esconderse
los que sufren sin quererlo de algún mal
determinado por rancios fanatismos.
 
Dejar que el mundo nos revele
su mundanidad a solas
y al unísono nos abra todas sus ventanas
para mirarle a fondo el interior
descubriéndole secretos sospechables.
 
Que suene su música impertérrita al oído
del que practica cualquier forma
de creencia o descreencia,
de pensar o no pensar
y que caiga sin piedad
en esa pesadilla melan
cólica de querer mejorar las condiciones
en las que sobrevive,
plagada de percances, casi toda
nuestra humanidad, necesitada a cada instante
de sí misma y de sí misma
rechazada como engendro esmirriado
que nació sin porqué ni para qué
sino sólo para morirse enteramente
y por ello inventa maravillas postriméricas.
 
Que nos diga de una vez por todas
a quién es que favorece o en qué lado está,
por qué tan poco le importamos
en el amor o en la carrera incierta
del vivir y sus tantos sueños truncos
para saber nosotros claramente
a qué atenernos o dónde encontrar
las premisas irreconciliables
del cálculo, la duda o la mesura.
 
Que se quite Dios la máscara
por siempre y cuanto antes
nos revele ya su contraseña.
 
¡Y acabemos!


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue Mar 19, 2020 11:50 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

9.- DARLE DE VIVIR A LA MUERTE CON LA LENGUA
-¿o no será mejor?-
DE LINGUA OMNIA DE MORTE
.
 
Es sólo huesos la muerte.
Es todo carne la lengua.
 
 
Destemplada babel que llaman la sinhueso
es ese diacrónico recurso
que nos lleva a las ideas: la lengua.
 
Inflexible organización que llaman esqueleto
es esa instancia sincrónica
que nos saca del mundo de la idea: la muerte.
 
 
Toda ella es un silencio arrebatado
que sabe, sin embargo, con diáfana certeza
lo que hace o que deshace sigilosa: la muerte.
 
Toda ella es un ovillo de palabras
que no tiene extrañamente idea exacta
de gramática, retórica u orácula: la lengua.
 
 
Bajo el cielo raso de la tierra
baila día y noche como loca la muerte,
invencible idea que habitamos
sin apenas darnos cuenta
de su infinita ubicuidad ilimitada.
 
Bajo el cielo raso de la boca
se agita día y noche como loca la lengua,
poderoso músculo sensual que utilizamos
sin apenas darnos cuenta
de sus bien delimitados avatares.
 
Nadie se ofrece nunca
para echarle una mano a la primera
que todo lo detiene sin remedio
cuando clava el hueco de sus ojos
en la risa o la mirada del viviente.
 
Sin la ayuda necesaria del cerebro o del sentido,
es sólo un meneo desechable la segunda
que todo lo echa a andar en el oído
del hablante que se oye o del oyente
que le escucha, que lo mira y le sonríe.
 
 
Pelos no tiene en la lengua la lengua.
 
No tiene cómo desearse la muerte la muerte.
 
 
En la punta de la lengua
tenemos constante a la muerte
que nos saca la lengua y se ríe de nosotros cada rato.
 
En la punta de la muerte habitan
las cenizas de una lengua que nos arranca
de la muerte si bien no puede reírse ya de nadie.
 
 
Aunque se lance contra el tiempo y lo congele
cubriendo con su velo las ventanas de los ojos,
destemplando los rojos hilos de la sangre,
deteniendo en seco el pulso en el que íbamos
audaces, pertinentes y a la lengua
vaciándola de todo fundamento,
jamás hay que temerle a la ira de la muerte,
pues ella no es más que una ficción
que nos hemos inventado
para darle un poco de sentido al vivir
y sus efímeras sustancias.
 
En cambio a la ira de la lengua
sí que hay que temerle a cada instante,
pues se aviene contra el hombre y lo condena
dejando la campana del renombre reventada
y a nosotros nos reduce a tanto desconcierto
que hasta la muerte echa a correr muerta
de miedo y llorando en las orillas de la pena
por faltarle las palabras
con las cuales advertir a los que viven del origen
misterioso de la lengua y sus sentidos inmutables.
.
.
.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 4:16 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

10.- (**)


Qué peso es
   el que lleva en la camisa
   este berroa *
   que se ha puesto
   la cabeza del revés?
   )Cómo piensa que va a encontrarse así
   en esta edad de partido y oficina?
   Y si viene y nos cuestiona
   sobre el mundo o sobre el aire,
   )qué le vamos a decir al pobre iluso?
   )Cómo indicarle que no debe preguntar
   si es que ya sabe?
   Y al venir y plantarse a nuestra vera
   con su olor a vino y carcajada,
   )por qué se rasca
   el corolario de la vida,
   llega tarde a sus reuniones,
   se olvida de pagar sus hipotecas,
   sus deudas surrealistas,
   y el abrazo que le debe a Lautréamont?
   Pequeño funcionario que imagina,
   no sabe este burócrata
   qué parte del horario sólo existe
   de la noche al esqueleto
   y cuál otra le podría
   dejar la mañana boquiabierta,
   temblando de rocío,
   como un dios que va a pecar.
[size=undefined]* berroa = “pequeño zarzal en el campo” o también “el que quiere ser bueno” en lengua vasca.[/size]

(**) Desconozco el título de este poema aparecido en PROMETEO ( Revista Latinoamericana de Poesía. Nº 86-87. Julio 210)


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 4:21 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

11.- ACID RAIN
 

   Me meto en esta orilla del terráqueo globo
   donde arguyen los que saben y especulan sobre el tiempo
   que el clima va templado.

   Indago alrededores:
   )Qué es esto digo
   si pregunto por el aire
   y me llegan hediondeces
   que transmutan y envenenan los sentidos
   o me quitan la flor de la memoria
   y al asfalto me lo ponen contra el pie
   contra la grama?

   )Dónde están las plantas
   el árbol de follaje
   que lechos producía para el agua?
   )Dónde el pájaro o el pasto?

   )Qué fue del caminante aquel
   que el hacha sobre el hombro
   anduvo investigando
   por dónde se llegaba a las raíces de esta lluvia
   que reduce lentamente
   el porvenir y mi pulmón?

   Ni encuentro al caminante
   ni puedo tocar el pasto sin herirme.
   Y en vez de los follajes y del agua
   sólo un ruido de motores que trae el viento
   y en vez de aquella brisa y el paisaje
   un vago olor a desperdicios y bencina
   herida gravemente la verdad por el político
   y calvo el pájaro.


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie Mar 20, 2020 5:46 am

Rei Berroa; poesía intensa y gracias por traerlo. Por supuesto no le conocía y ahora tengo esa oportunidad.
Seguimos por aquí y besos.


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie Mar 20, 2020 5:50 am

SANTO DOMINGO

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Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO XVIII

El terrible y duro golpe del final,
el cerrarse o caer de la cortina o telón
suena distinto en cada cabeza pensada,
en las de arriba,
en las de abajo
en las del medio,
suena distinto en cada cabeza el terrible golpe al final.

Suplicantes, parsimoniosamente suplicantes,
con flores y dones de apaciguamiento,
en el incierto punto donde chocaron águilas y rayos
donde marcó la duda el bastón del Primer Padre,
donde se produjo el ayuntamiento de la tierra y el cielo,
y las bodas movibles de las aguas
cuando las colas de los peces no marcaban presagios
ni decían nada las estrellas,
aquí donde la tosca cabeza de David pernoctó con la Sibila
–¡Oh la Pitia en cuatro patas presagiando!–
Somos territorio agorero de sombras, no de años
sentados en la piedra de la injuria.
Yo ciego que arranqué mis ojos
cuando el búho se posó en la rota tinaja con el agua,
¡Había tanto cómodo verdor sin esta isla
pero el jarro me sacó de ese fresco reposo!

¿Por qué sentarme pues en esta piedra? Yo, protesto.
Homenaje terrible de la tierra y el agua,
que hace barro y sepulta, miedo.
Y la voz en la gruta que presagia, miedo,
y el olivo y la lana en vellón, que dicen miedo
y los torcidos ojos del dios de los presagios que dicen
inseguridad, que es miedo.
¡Que malo es ser solemne en estos días, y eso también es
miedo;

Sobre el altar de las revelaciones, a las Siete Iglesias principales:
el cuchillo aguza su temor sobre el triste cordero.
¡Siete sellos me libren de ese miedo!

“De la saeta voladora
de la pestilencia que anda en la mañana
y la tarde
del látigo broncíneo que arroja a los
opuestos al Procónsul electo,
del cerrado recinto, que me libren, que me
libren del miedo"

Y así, Helena este presagio después que pasaron tantas cosas,
y te pregunto ¡Oh diosa de los ambiguos ojos! ¿Por qué acallar
con furia irresponsable tanta barriga floja?
¡Oh campanas, sonad! ¡Tiempo y cañones vuestro bronce!
Está negro el rostro. Tú duermes a mi lado,
mi hijo junto a ti cual pequeña matita.
Pero el pecho está negro. Esta negra la luz y esta
negro, ¡Oh desgracia! el corazón.



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Mensaje por Lluvia Abril el Vie Mar 20, 2020 5:53 am

SANTO DOMINGO

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Cantos a Elena
Centro del mundo




CANTO XIX

¡Evoi, Evoi, Evoi!
¿Sera esta la roca del desastre?
¡Evoi!
¿Será ésta?
El osario de Ezequiel cuando lo sopla el nuevo viento
levanta polvo triste para el pueblo
que se mete en los ojos de los hombres
y empaña y ennegrece la pupila y es vida–vida–muerte sola.

¡Evoi!

Piel de ciervo. Hiedra y Tirso y el traje adecuado.
Las altas mujeres danzaron con la crápula por paz.
Resucitan privilegios y disturbios,
viejas señales, mandíbulas con dientes amarillos,
cráneos con suturas, Puerto Arturo, Verdún
inmensa variedad del osario de Ezequiel.
Plateas, Maratón, Salamina, Dunkerke, Luperón,
Constanza, Maimón, Estero Hondo,
San Carlos, Ciudad Nueva, Santa Bárbara, Villa, l
a triste villa de las hambres pobres.
Limpieza en el Norte v en el Sur.
Limpieza que amontona, cadáveres y presos
Y el letrero en la tumba que decía:
Yo era lo que tú eres.
Tú serás lo que ahora soy.

Duro golpe defensivo igual que en Oriente a los intrusos.

¿Y después de esto qué, Helena? ¿Qué, después?
¿Mariposas y balas en la entrada del cerco como en Junio?
¿1965?
¿Morteros por dos días, lo mismo en el ombligo que en el
pecho?
Golpe duro y destino con el golpe. ¡El Golpe!
¿Dónde pues, Helena, comienza el golpe y donde
acaba el fin–principio–tiempo?
Un hueso forma solo todo un cuerpo.

Yo era lo que tú eres:
Tú serás lo que ahora soy.

En la arena fue fácil, vino luego la mar
y todo lo que anda bajo ella.
Vino después la lluvia, grito y mojada luz en las calzadas
y el barrio, Helena, el barrio al cual nunca miraste,
que por tí se ensució de sangre y de basura,
que por tí vistió luto,
cortó su pelo y puso ceniza en su cabeza
fue un jolgorio de voces y rumores,
un cambiar de puertas y mujeres:
Tuétanos de denuncia y desespero.
(Doríferos transportan al muñeco en movible libélula:
Inauguraciones en el Este, en el Oeste, en el Norte y el Sur).

¡Corta la cinta niño,
juega tu juego
corta que corta y corta,
hasta más luego!

¡Evoi!, ¡Evoi!, ¡Evoi!
La cinta fue cortada por la muerte.
Allá donde voy todo es distinto.
Sota, Caballo y Rey
y corta la cinta niño,
corta tu ombligo
corta el cordón mugriento,
llega el domingo.

¡Evoi!, ¡Evoi!, ¡Evoi!
Es tan duro el espejo en la mañana.
Ponemos el jabón sobre la corta barba.
Apretamos el cuello, la corbata:
¡Que el nudo sea perfecto!: Nuevo día
que inicia una jornada con la muerte:
Cotidiana la frase, no precisa
como la Sota, el Caballo y el Rey
o la luz ante el espejo.
Casandra presagio y no la oyeron,
no entendieron sus voces cuando habló de gallinas
de los cortados cuellos, de la red de pescar,
de la trampa en el baño,
igual que la Sota, el Caballo, el Rey, el espejo y la luz
en la puerta redonda de mi casa–tinaja.
El yo espejo que es tú espejo.
Espejo Luz y Sota y Caballo y Rey.
Y después de las inauguraciones Helena, tú lo sabes, viene Ella
vestida con los trajes más variados...

Y equeando las voces de otra parte marcharon
los jóvenes espada–a–pie–firmes.
Rasgan las madres sus húmedos vestidos.
¡Cuánto brincan los dioses sobre esta joven carne no culpable!

¡Que el Treno presida a los que marchan!
No es maldición la frase, es el destino.
Triste canción sería el optimismo
cuando el espejo dijo: Yo tú eres.

¿Qué nos separa, Helena de las cosas?
No es cuestión de la fe o la vergüenza.
Es la movible solución del todo cambia.
Es el fuerte baluarte levantado
amarillo y preciso, certero y arbitrario
y el paje de la muerte vestido color kaki o azul gris
que enamora a la oscura sirvienta en el crepúsculo
a la puerta de casa
y que está dispuesto a darte un laberinto,
unos metros de tierra hacia bajo,
por una raya más bajo sus hombros
como un botón siniestro en su bragueta
de equivocado macho corpulento.



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SANTO DOMINGO

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Cantos a Elena
Centro del mundo





CANTO XX

Odia con tiempo y calma, no con bulla.
No pongas tu lengua en las esquinas:
El miedo es fatal para los puros aquí en Santo Domingo.

La oscura, turbia ciudad de los misterios
fue edificada ayer en otro lado
¿Dónde estará después?
¿Vendrá a estar en un sitio después de tantos
chismes, intrigas, decires, rebeliones:
Isabela. Xaraguá. Guaba y las primeras destrucciones
preludios de otras fuerzas
llegadas con la Hierba de Guinea.
¡Perfecto alimento del ganado!..
.? No manadas. ¡Hordas! Palabras discriminatorias
en el ciclo en que estamos,.
¡Buscaban subsistir como cualquiera!
¿Quién tuvo la culpa en esos días?
Resiste Santa Bárbara. Resistió París con Genoveva,
Juan Barón enterrado no sé dónde.

Resistió Santiago mucho tiempo.
Resistió Ciudad Nueva.
No siempre son los mismos los que sitian.

Me dijeron un día creo que fue un viejo maestro o profesor,
que antes de hacer el monumento de mármol en la Catedral
se encontró el cadáver de un niño vestido de rosado:
¡San Rafael Arcángel! dijo el pueblo,
El que todo lo cura. ¡El del Pescado!

No era Juan Barón el resistente blanco,
producto de una clase, y como tal luchaba.
Fue un niño vestido de rosado.
Fue un niño conservado de la muerte,
Fue un ángel no un arcángel.

¡Arcángeles y ángeles!
¡Tronos, Dominaciones! ¡Potestades! ¡Toda la milicia celeste!
¡En cualquier parte Ejércitos! ¡Maldición!
¡Dura palabra!
No me gusta decirla desde niño.
Me lo enseñó mi padre lo poco que duró como él.
Vivió ochenta años y unos días después
que mi hijo vino al mundo:
Ahora tengo treinta y tantos.
¿Y dónde está Juan Barón y qué es un héroe?

¡Esto es verdad privada!

¡Evoi o Evohé! Busqué en el diccionario:
Grito de invocación de las Bacantes.

Las muchachadas del Este celebran el triunfo de su equipo.
Estoy poco solemne en esta tarde.
¿Debo mentir, acaso?: ¡Tengo miedo!
¿Cuál será la razón de escribir mejor al mediodía
cuando el sol pega fuerte en el ombligo?
¿Quién me entiende?
Tengo tanto temor de:

“Corta la cinta niño
y lanza la piedra tú”

Tú, pueblo que aspiras a soldado
que jugaste tanto a eso y que quedaste solo
cuando un hueco se abrió para tu vida..

¡Venga el Treno y la voz suene solemne:

Odia con tiempo y calma, no con bulla.
No pongas tu lengua en las esquinas.
El ruido es fatal para los puros.
Aquí en Santo Domingo es casi Ilión o Troya.

Los escolares vestidos de amarillo hacen libertad
con las palmadas.
¿Qué vendrá después?
Ya pasó lo mismo y fue un engaño.

Yo pecador confieso a Dios Todopoderoso...
y Tu pueblo se alegrará en ti...

¡Qué difícil ser alegre en estos días!
El incienso se quema. Las flores se marchitan.
La tierra de los muertos absorbe vino, leche, miel y agua...
Ofrendas con volantes en las esquinas peligrosas.
¡Que sea fácil la salida de la turbia envoltura!
Maldiciendo, maldiciendo, duermen los héroes de
las gestas de qué sé yo, no sé dónde.
Pesan la memoria y los huesos, las cenizas, los cuerpos sin loza
sobre esta difícil, triste, pobre tierra–piedra entre
aguas y seca–tierra–piedra con algunos adioses.

¡Ah este viento caliente de sur borró tantos nombres,
cuando alguien lanzó la piedra
considerándose al punto más valiente que otros!
“Puedes estar contento de mí en el Hades, Patroclo,
porque he cumplido con sangre.

(cont.)


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie Mar 20, 2020 5:58 am

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo


(cont.)

CANTO XX



Nada de flores,
nada de agua,
nada de vino,
nada de leche,
nada de miel,
nada de nada”...

¡Sólo el consumir del fuego los cadáveres de los hijos de llión!
¿Qué terrible sombra demanda tantas vidas?
¿Quién pide esta oblación con famélicas voces?
¿No hay cabras, ni flores, ni casabe con miel para
cambiar la joven carne señalada? ¡

Ay Trigonolito de la Yuca! ¡Cuánta hambre!
El temor de los huracanes fue el pretexto,
era el destino de isla, solamente.

Grandes magos crearon estas cosas. Las dijeron
después, el vaso, la sentencia, el corolario,
los escritos demostrativos de sus voces rituales,
los signos de la harina y la ceniza,
la marca con semillas y huesos, los harapos, la taza, los granos de maíz.
¡Escapa, hombre, escapa que la joven virgen trae las flores!
¡Ah este viento salobre del sur, tan caliente y que reseca la
carne!
Como buey en el establo, así pueblo tu voz.
Centinela atalayador sin memoria, mudo pueblo,
nada de fuego viste,
comentas lo que saben las paredes,
con las hormigas de las paredes, comentas
con las cucarachas de las paredes, comentas
con todo lo que conocen las paredes, comentas.

Y este decrépito coro de abuelos no se cansa de decir en voz alta: ¡Prudencial
¡Cuánto añoran los inválidos sus piernas!
¡Como recelan de los que caminan y mueven sus miembros en
el aire!
Báculos y barbas: Prudencia–Tiempo.
Ayer no es hoy. Tiempo de la siembra y la cosecha.
Prudencia.
¡Ah terrible Calcas, interpreta!
Y la brillante espada vaciló frente al cuello de fascinante agazapada belleza.
Y por eso cabe el soldado que salió alegre
en una caja pequeña que se manda a la madre o a la esposa
y se guarda en tierra organizada.

Verdún o Santo Domingo. La maldición de Atreo, pesa tanto.
Es el tiempo de la ola que va y el tiempo de la ola que viene,
la ola que se llevará los báculos donde se apoya
la intrepidez imprudente de los grandes.
Cajas con números y sellos para madre y esposa.
Terrible vacío de cuerpos para hijos.
Palmas. Dioses. Telégrafo. Señales.
Muerte y victoria después y después
muerte en el velo.
Cartago ya pasó, pasó su hora,
pasó Numancia y después pasaron otras.
Arde Santo Domingo desde adentro
Para nada sirve la estrella en la frente que miró la madrina.
Era mancha de madre por las frutas pensadas.

Odia con tiempo y calma no con bulla.
Dura palabra el odio necesario, duro decirlo a gritos,
es torpe esconderlo en las axilas,
humillarse a los muchos en apoyo de uno,
y ocultar bajo la piel el terrible odio que se apoya en sonrisas,
para mantener las posiciones que escogimos,
las piedras que cabildeamos al destino,
los sitios que ocupamos en este turbio desespero,
cuando nos aferramos a una mentira,
como a una aldaba fría,
como a la fe que pusimos cuando guardamos un diente
esperando a los ratones,
o cruzamos los zapatos para no ver en la noche
oscura, imperturbable,
la terrible y temblorosa Marimanta.

Y odiamos en silencio, colocamos cada pie en las esquinas
necesarias
buscando la paja en el ojo odiado
gozándonos en descubrir la irritada pupila, la mojada pestaña
del que abrazamos cordial con Buenos Días solemnes y
llamamos amigo
y hasta hermano, con temblorosa, enconada, oculta voz.

Es el tiempo de la ola que va y de la ola que viene.

¿Cuál ola vendrá?
¿Cuál ola se irá en este tiempo breve de la ola?
Y detrás del odio, el compromiso ciego,
la terrible atadura confusa que posee honor viril,
cumplimiento terrible de promesa. ¡Destino!

Estamos en la rueda, en el comienzo de otro punto vernal.
Capricornio. Tauro. Pescado, cogido de mañana temprana.

Escasez de agua en la Cuaresma.
Punto vernal y olas. Destino olas.
Y romperse duro de las olas
en el terrible tiempo de la espuma.
Los muchachos dirigen regimientos.
Doce años tuvo él y venció a los Levitas.
Gobierna la ignorancia disfrazada de espera
que vaya yo a la pelota de la ola y de la espuma.
Cuando suban después que sea padre colmaré mi decir y serás
tú.
Y el tiempo ola que dice: ¡Hola!
Casandra presagiando inútilmente.

¡Venga la voz del Treno!
Bajemos hasta el Hades.
¡Ah Patroclo, no lloré por ti, maté doncellas y donceles.

Sangre cubre la sangre desde fuera hasta dentro.
Hablaron los colmillos a pesar de los frenos,
las herradas patas dejaron su reposo de levantarse
un momento por las moscas, analizaron su relinchos muchas
cosas,
¡Oh el caballo de Aquiles presagiando la muerte del Imperio!
¿Patroclo qué de ti en el Hades?

Ultrajaré el cadáver de quien aún vive, y eso es odio.
¡Juro el odio de mi piel sobre tu nombre,
sobre esa palabra fría que no oyes!

Y así fue:
Casandra presagiaba y nadie le creía.

Y la ola de ese tiempo no se ve
y nadie cree en la ola que se rompe
y que es tiempo también.




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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 9:26 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

12.- ¿QUÉ ES LO QUE QUIERE USTED QUE NO ENTENDEMOS?

Y después de la lluvia,
)qué viene?
)El agua?

)Qué viene después del trópico y el agua?
)La plaza?

Y de esta plaza en que contamos los días,
)adónde vamos?

No es bueno eso de soñar así
de tal manera
que el lecho nos resulte insuficiente
y se queden los demás hurgando
en la guía telefónica,
echando pestes contra el viento,
ocupados en saber cuál era nuestra fecha bautismal.
)Dónde habrá ido a parar el desgraciado?, se preguntan.
)Cómo es que no pudo decirnos
su código postal donde pudiéramos al menos
remitirle su epitafio
o preguntar por qué se fue?
¿Qué es lo que hay al otro lado del silencio
y si vale la pena preocuparse por vivir?

Siete horas de sueño       
son más que suficientes    
para olvidar
la lección de cada día:
el periódico, las viejas osamentas
y el acto tercero de la obra
en que nos besan el pecado
y nos preguntan,

)qué viene después del trópico y la lluvia,
detrás de la oración o la blasfemia?
)Estará Dios aconsejando bien a los humanos
que escupen contra el aire y se impacientan?
)De veras que sabe Ud. algo de Dios? )Es?

)De dioses, me decía?
Sólo sé que no entiendo bien
qué quieren de nosotros, si existimos.

En el resto estamos en paz:
yo aquí luchando también por llegar a mi estatura
y Dios allá
con sus macabros libros y su absurda trinidad
llenándole el caletre de ilusión
a mis colegas los humanos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 9:40 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

13.- EL ANAFRE, LA TINAJA Y EL BASTÓN

Como tanto me escuece el corazón
le he quitado su pulsada
lo he sacado del chaleco en que me habita
y una vez amonestado
ha seguido allí tan sosegado
que no siento los detalles de la música que lleva.

Orden tengo
de no estarme en el empleo
abriéndole las mangas al perdido
buscando en los archivos de los días
                                                             carcajadas
que remeden el compás del existir
                                                         queriendo
componer para el que pasa
un ronquido
                     una mirada desde el pecho
un abrazo
                 un desahogo a media voz.

Ya sabe usted cómo pende el bienestar
de su peinado
                       el aseo
                                   las costumbres
y que el cliente es nuestra presa
y bien sabemos lo que quiere o va a aguantar.

Es preciso
que quien sirva en estos nobles menesteres
se rasure hasta el envés de las axilas
se abotone sus corruptas oquedades
rebusque de memoria en nuestro libro
y no se rasque ni se suene el embrión.
(¡Qué van a decir si no los parroquianos!)

Si quiere usted permanecer en nuestra nómina
conviene que sepa fríamente
                                                que el trabajo
bien pagado
nos separa de la piedra
                                      de la planta
                                                          el animal.

En fin
que todo se nos quiebra
porque olvidan los humanos
la parroquia
                     el documento
                                            su número de crianza
que le ofrecen la segura eternidad.

Por eso hoy
como todos los días en que arribo a mi jornada
he dejado el corazón en el garaje
lo he puesto en la trastienda
confundido en la antigualla

pequeñito

sin señal que lo distinga
del anafre
                 la tinaja
                               o el bastón.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 9:44 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

14.- UN NIÑO NO ES MÁS QUE UNA PALOMA CUANDO ANDA


Esas blancas alas
que vienen a posarse en el alero de la casa
a lo claro desafiando el leve
peso inconfundible
de la nieve interminable de estos días
y luego caminan con torpeza
y miran
a través de las ventanas,
se preguntan:
)cómo pueden los humanos
vivir allá adentro encarcelados,
sin nieve o lluvia en el invierno
sin verde y aire en el verano?

)Serán del mismo
tiempo o de la misma geografía
esos seres pequeñitos
que salen tan alegres a la calle
y bajan y suben las colinas
nevadas de los parques
y parecen imitarnos a nosotras,
las palomas, cuando andan?


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 9:48 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

15.- CON RESPECTO A CIERTAS ACTIVIDADES DE LAS PALOMAS

 
Desde Lincoln a Lenín,
de Bolívar a Zapata,
las estatuas de los héroes
masculinos de la tierra,
los matriotas,
profanadas están ya para siempre
con el gris inodoro que le adorna las cabezas.

Responsables de este ataque al templo varonil de nuestra patria
son las pacíficas palomas
que vindican -quieren hacernos creer que sin saberlo‑
el lugar que ocupan en el alma de la gente,
las inútiles estatuas levantadas por el hambre del político
al ilustre varón que le sirve de carnada.
Así le llenan a este pueblo la mollera
de babosas esperanzas y promesas incongruentes.

)No será eso lo que piensan las palomas
al venir y posarse sobre el cráneo de la estatua
y allí llevan a cabo cierta actividad que nos destruye
la idea que teníamos, tan sagrada, de los héroes de la patria?


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 10:07 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

16.- CÓMO ADMINISTRAR NUESTRA EXPULSIÓN DE LA INOCENCIA

Paso el tiempo tratando de entender
porqué tuvimos que salir
volando, ocultos tras la vergüenza
de nuestros genitales, las lágrimas
abriendo surcos en cada
hemisferio de nuestros sentimientos.
Y luego la rabieta aquella
de poner unos enormes
palomones con espadas
de fuego en cada puerta
de la Casa como si fuéramos
furtivos ladrones que iban a regresar
adonde se les habían negado
tantos primarios bienes:
inquirir,
             conocerse,
                               liberarnos
de las imposiciones de los dioses,
de su egoísmo, su ley, su tiranía.

Es verdad que lo que una vez
había sido tarea placentera,
llevaba ahora grados de dolor,
inexplicables lecciones categóricas
que rompían la armonía panfletaria
entre el lobo y el cordero,
entre el gato y su canario.
Grietas se habían abierto en nuestro estado,
difíciles fisuras
por donde entraba ahora a su placer
la brisa del bien, el ventarrón del mal
y dentro de nosotros porfiaban y reñían
haciendo en nuestra casa su morada.

Pero no le salió nada bien su maldición.
Aunque tengo las manos callosas
de tanto ordeñar la cabra, la ilusión,
mi risa estrepitosa y mis edades
para que me den su leche;
A pesar de que los dientes
se me han ido cayendo renegridos
de tanto morder las sombras
para que regrese pronto el otro día;
A pesar de que me he roto el tímpano
golpeando la piedra seca
para ver si se me ablanda el alma y la
humedezco;
A pesar de que he tratado de herrar
todos mis sueños para poder lidiar con
ellos,
quizá también para alcanzarlos;
A pesar de que los ojos me sucumben
al cansancio al llegar por fin
el final de la jornada;
A pesar de esto y de aquello y de todo,
vivo preñado de recuerdos,
habitado por todas las especies
de triunfos y fracasos,
de ríos, montes y palabras.
Ensayo mis vuelos en el aire
como si hubiera nacido
duende, ángel, astro sideral
y exploro los rincones más ocultos de
la esfera
como si fuera pez o chispa de pasión,
como si fuera hormiga
que horada los ejes del planeta
y aparece en los antípodas con las
antenas
erizadas para llevarle al otro lado
las buenas noticias del tiempo y de la
edad,
de nuestro bienestar y malos ratos.
No le salió nada bien su maldición,
pues he tendido cada día
el jardín de mi nueva casa con cuidado
y he servido bien a la tierra en la que
pazco,
contento con mi maldecida condición
humana,
conviviendo a gusto con la serpiente y
mis flaquezas.
Aunque tengo las rodillas doloridas
de inclinarme con fervor sobre los
suelos
desmenuzando su dura superficie,        
he hecho crecer semillas que me han
dado
sustento y protección,
eternas horas de brisa y armonía,
de luna a veces, de verso y amargura,
y el gozo de saber que todo,
absolutamente todo,
con mi propio esfuerzo
lo he alcanzado.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 10:10 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

17.- JERARQUÍAS

De los dones
el primero es el nacer
y vivir el primero de los bienes.

El deber fundamental del hombre es liberarse
y amar y ser amado la tarea
primordial de la existencia.

Al final,
subrayen, por favor, la novedad de esta ocurrencia,
morir con dignidad es su último deseo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 10:13 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

18.- ¿LA BOLSA O LA VIDA?


Cada poema de amor
es un poema de lucha;
cada poema de lucha
es un poema de amor.

En los dos,
queramos o no,
nos jugamos
la vida.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 10:23 am, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 10:20 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA

19.- NO PUEDO APARTAR LAVOZ DE CUANTO SUFRE.

 
Por más que quiera la flor
no puede dominar el horizonte como el árbol.

Como aquél que tampoco
puede dejar la vida para luego,
que odiando comenzó todo lo oscuro
pues la luz deseaba hasta el cansancio.

Y sin embargo
la noche es un enorme corazón
que acurruca en sus alas
la sed, el hambre, el pasto del amor
y acumula en la pupila el apetito
de sus sueños, el silencio
de la claridad que nos descubre la alborada.

Hermoso y terrible es pensar
que tal vez sea mentira la esperanza.

Y sin embargo
no puedo evitar el silbo
vulnerado que penetra en mis entrañas.
Se me quiebra la sangre, en la misma
mitad de las palabras se me quiebra
y amanezco sin ganas de vivir
cuando contemplo el mundo que hemos hecho
a imagen y medida de los dueños de la muerte.

Lo siento Jochy, Ataol, Mariángeles, Omar,
lo siento, madre, camaradas todos
de las cuatro esquinas de la historia,
pido excusas de antemano,
pero, aunque lo intentara día y noche,
no podría, ni por un efímero momento,
apartar mi voz de los que sufren
sin alivio, sin consuelo, sin nada que esperar.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 10:26 am

SANTO DOMINGO

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20.- SENSUAL  ACOSO

           Cariñitos de un instante
           y no volvernos a ver.

                         “La verdolaga,” canción popular de Rubén Fuentes


Aquella mujer en flor que vino a casa
casi a media noche, lleno el pecho
de palomas pensajeras como si fueran sombras,
como si fueran el latido de muchos hornos encendidos
y trajo abierto su pan, mojada la lengua
y preparada ya su  levadura,
y a la que yo también le abrí mi chimenea
para que no tuviera frío ni sufriera
de ausencia o soledad o desvarío,
contenta me ofreció lo que traía.
Se sentó en mi mesa,
se bebió mi vino,
nuestro pan a partes iguales compartimos,
conmigo cantó canciones de amor
y yo me acurruqué en sus valles como pude.
“Acosémonos, palomo,” me dijo,
y allí mismo nos palomizamos acosados.

Las sábanas y los sentidos temblaban
como hojas ruborizadas por la lluvia.
Deshilvanado el pulso, echóse a galopar:
colgados de los pechos de la noche
montamos las deliciosas naves de los locos
como impúberes hambrientos que logran
saciar por una vez remotas hambres
y volamos en busca de Alamedas.

Fue el mismito Malecón el primer escenario
de nuestros arrullos insistentes. Olas en la bruma,
halos en la espuma, el arrecife,
las puertas del mercado, el obelisco
se encendían al golpe de cadenas
que rompían todas las caderas del deseo
y de un golpe el apetito saciaban al ritmo
de la güira y la tambora haciendo llover historias
tejidas al hilo del vivir, al hilo del morir
como si fueran dos carreras del mismo acordeón
en un danzar que era una sola y misma dentadura.

Remamos en Quito un tiempo sobre el lago
antes de ser atravesados por una punta de lanza
que se clavó en la orilla y nos dejó soñando.

En Lima nos amamos con Chabuca de testigo
que salía al balcón en busca
de una flor perdida en la canela.
De ahí a Santiago, en el mismo rojo banco
en que aquel once de septiembre
habían caído muertas en mis brazos
dos palomas abrasadas,
dos palomas que un dos de octubre
habían escapado a la masacre
de las Tres Culturas, Tlatelolco,
haciendo escala, como nosotros,
en todas las Alamedas y poniendo
sobre aviso a los amantes:

¡Que llega la muerte
montada en sus aviones invisibles
y trae pergaminos que quiere que firmemos
a cambio del aceite de nuestras rocas
y de formas de gobiernos
que dicen ellos haber inventado últimamente!
¡Que ahí viene la muerte
y hay que escapar a la indignidad
del hombre que vende su linaje
por un plato de lentejas
y luego se masturba en medio de la calle,
a solas, en el templo, en la oficina
con el nombre de Dios
atravesado entre la lengua y la garganta!

Siete días, siete noches después en mi buzón
dejó el cartero un documento bien sellado
según el cual se me culpaba de sensual acoso.
Tenía cuatro días, cuatro noches
para comparecer ante mi acusación y sus agentes.

Me indultaron doce meses después
por falta de pruebas y testigos
y porque descubrieron, después de cien torturas,
que quien había levantado testimonio
en contra de mis fechorías
no tenía nombre ni apellido,
ni habían podido dar con ella o él
en ninguno de los libros
del Estado o de la Iglesia,
del tiempo, del deseo o de la injuria.
Que era probablemente otra persona más de ésas
que se escapan de las páginas de un libro
y creen en verdad que son o fueron
o serán tal vez un día.

Evidentemente
no mostré la cicatriz que tengo aún viva
en el lado izquierdo de mi sombra,
ni he vuelto a pronunciar una paloma más
a la oreja de Cupido.

¡Y yo que había pensado
que no éramos barcos de vela ni muchachos
varados en Edenes, en Comalas, en Macondos,
sino un fluir de luces en la historia,
un delicado aleteo de besos
caídos en los altares de este polvo ceniciento
del amor y sus vacíos,
del desnudo, de la nada.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 10:32 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA


21.-  SIN DEJAR NINGÚN DETALLE

Cuéntaselo todo a la mujer.

Dile
por qué se encuentra acompañada en sus vacíos,
por qué tus gatos tienen nombres
de astronautas misteriosos
o instrumentos musicales
y por qué, sin darse cuenta, irrumpe en carcajadas
cuando está frente a tus nalgas temblorosas
como enormes mejillas que han perdido
su lugar y dirección en los orígenes del cuerpo.

Antes de que venga blandiendo la verdad
que encontró no importa dónde,
tirada a la vera de la calle,
de boca de tu amigo o tu enemigo,
leída en la sección de sociedad del vespertino
o en la sala de un museo o del mercado.
Cuéntaselo todo a la mujer.

¿Has tratado realmente de entender
su distante timidez, su parca risa,
sus amores escondidos a la sombra de su sueño,
su paso leve y su compás cerrado?

Esbelta como hatillo de silencios,
mastica cada sílaba en tu nombre
con su ritmo entre sensual y reciclable
buscando pronunciar con parsimonia
toda consonante, las vocales,
y poder con ellas dibujar
las redondas anteojeras de las horas,
el bigote encaneciéndote
de ayer a aquesta parte la nuca juvenil
que prolongaba hasta hace poco
los años aquellos de vino y rebeldía,
la piel aceitunada del llanto de la tierra
y el constante fluir de tu sangre
en las heridas de la risa,
halcón que llevas sobre el hombro
para perseguir tu pesadumbre
y apuntalarla a picotazos.

Cuéntaselo todo a la mujer. Revélale
tus dudas y temores, tus aciertos
al momento de triunfar, tus desatinos
en el sueño y el trabajo. Cuántas veces
rozaste sin queriendo
los pechos que viajaban frente a ti
en el metro inevitable del deseo. Quién
metió su mano en la entrepierna y cómo
te dejaste llevar y traer con las señales
que te daban de un pedazo de vivir
en el anverso del oído
o una gota de morir
escondida debajo de la lengua
que atrapabas con los dientes
sin saber si era lengua
o era sombra que comías,
si era a Dios o a Lucifer a quien mordías
o atrapabas, ángel caído o por caer,
soledad eterna, compostura.
Si era un sueño de mujer o de hombre o desvarío,
y tú no eras sino un grano
pegado a las paredes del duodeno,
tembloroso, ají-picante, rascándote
ese coxis, tu trasero, el omoplato
hasta hacer sangrar esas partes de tu cuerpo
que te escuecen mas no conoces,
que nunca el ojo ha visitado y necesitas,
a las que nunca mencionas por temor
a ser tachado de vulgar,
maleducado, improcedente en una conversación
como ésta en que no se debe mencionar
el adulterio, la inmundicia, el puterío
y todo debe ser higienizado
según las morales normas de esa
otra lengua o el oído.

Aunque hagas temblar de rubor
al sumo sacerdote y sus papiros,

cuéntaselo todo a la mujer.

Ella ha sido madre y todo lo contiene,
en ella todo nace,
todo en ella se termina.

No olvides ni un detalle.
Esto te curará seguramente
del mal de ser varón
en esta edad todavía hoy
obstinadamente masculina.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 10:53 am

SANTO DOMINGO

REI BERROA


22.- TRES VARIACIONES SOBRE EL TEMA
DE LA PAZ Y LA PALOMA

I

Es tanta la paz de una paloma
que dicen los expertos en la paz
que sólo bastaría una paloma
para traer sobre la tierra toda la paz
que buscan los humanos sin saberlo.


II

Son tantas las palomas de la paz
que dicen los expertos en palomas
que sólo una paz sería necesaria
para atraer a todas las palomas
que buscan al humano sin remedio.


III

Si la paz se vistiera de paloma
dicen los expertos en humanos
con una sola paz nos bastaría
para darle sus alas a la tierra
haciendo del humano una paloma.

No es mucho pedirle
a la paz o a la paloma.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 11:11 am

REPÚBLICA DOMINICANA

REI BERROA


23.- ASEDIO AL ODIO


Todos tenemos una partícula de odio
un leve filamento dorando azul el día
en un oscuro lecho de magnolias.

Mario Bojórquez, “Casida del odio.”



¿Cómo resolver el mundo con palabras
que sean a la misma vez incendio y chaparrón,
mordisco en carne viva,
en el corazón aguja, infarto o latigazo,
en el hueso quebranto, inflamación o quemadura?

Donde antes escribíamos nido,
abrazo, verdad, algarabía,
una sola palabra llena ahora ese vacío.
Una sola palabra,
dos sílabas pitagóricas, infinitas,
tres anulares letras, afilada una,
palimpsesto del azar hacia el oído.

¿Cómo, entonces, sobrevivir a la angustia del momento
si la congoja de la vida con sus adiposos cantos
parece acumular en nosotros más sinsentidos
que la zozobra de los ramos enjutos de la muerte
con sus exigentes desventuras?

Donde antes,
alentados por la ilusión de pensar
que era posible subir a la rama
más alta del monte y allí
horadar el cielo a picotazos
añorando el aire, la tierra, sus campanas,
vivimos ahora escondidos en cornisas,
secos palomares donde nadie puede
golpear sus alas al ritmo de un badajo,
o llevar algún consuelo más allá
de nuestro tiempo y sus fronteras.

¿Qué hacer para vencer al odio
que ha venido ocupando una a una

las rendijas por donde antes
le soltábamos las riendas a la risa?

Para acabar con él, ¿qué valdría más?
¿Un arañazo en el pulmón de quien lo crea,
un pulmón hecho pedazos con las uñas del deseo
o los garfios de un pulmón desmantelando
las minas que han quedado agazapadas
en los orígenes del miedo, en sus cimientos?

Donde antes la sangre daba vuelcos
enarbolando sístoles y diástoles y labio alado,
donde espantábamos al hambre y la estulticia
creyendo haber logrado un paso más
en la quimera de hacer de la tierra
un palpitante corazón
lleno de panes, puentes, esperanzas,
no queda más que una herida abierta que engendra
porfía, purulencia, incertidumbre.
Los pasillos por donde antes
serena subía la savia
para darnos aliento
y lanzarnos a volar
sin la amenaza del paso del tiempo o de la historia
son ahora recorridos por gases
virulentos que nos hacen desconfiar
de nosotros mismos, de nuestra sombra.

¿Qué hay que hacer
(puede alguien, por favor, decirme),
qué valdría más hacer para vencer al odio?
¿Un escupitajo que caiga irreverente
sobre el vientre preñado de una idea,
una idea imprevisible que seque de golpe
la saliva contra el vientre descarnado de la noche,
o un vientre que escupa desbordante sus ideas
contra el bagazo pegajoso del rencor
y su abundancia en el presente?

¿Cómo resucitar la verdad
vejada cada día en la pantalla o el periódico?
¿Adónde reclamar que vuelva la justicia
a mostrar sus macizos pechos generosos
y que regrese de nuevo la palabra
a ser el reloj que nos marque la hora
de la mortalidad, pero sin mutilaciones, sin horrores?

¿Cómo resolver con acciones o palabras
–vuelvo a preguntar y ya me callo-
el conflicto del abrazo
si es el odio el que ha venido ocupando
puntada tras puntada
los renglones donde antes escribíamos
los hilos del amor y de la vida?


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 11:17 am

REPÚBLICA DOMINICANA

REI BERROA


24.- CÁNTARO QUE CAE


A pesar de que el barro es su materia
y le contiene
un hombre no es simplemente un cántaro que cae
vertigoso,
estridente,
compungido
sobre lo duro de la tierra
para luego quebrarse en mil
bondades
inalcanzables todas
para la delgadez del aire.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 11:21 am

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REI BERROA

25.- LOS ATUENDOS


No te arrodilles para vivir.
Desnúdate:
Precisarás para tu viaje variedades de vestidos
que te ayuden a vencer las cuatro edades.

Deshaz tu corazón de fiestas vanas.
Descúbrete:
Nadie podrá cortar con sus normas y mantillas
la túnica inconsútil de tu cuerpo irrepetible.

Despójate de cruces y campanas.
Descálzate: No tienes que buscar
en los armarios de la tierra sandalias
que desprecien tu contacto con la calle o el vivir.

Echa al aire tus pellejos resonantes y camina.
No le des cabida al odio, ni a la envidia o la mentira.
Acude a tus reuniones en la casa, en el aula o el oficio
respetuoso, informado, concurrente.

Pero nunca te arrodilles para vivir.

Las madres elementales ya cortaron los retazos
que usarás todos los días dignamente:
ésos son tus brazos, es tu boca, son ésos tus recuerdos.
Con llanto has irrumpido por no saber lo que pasaba
y te irás sin descubrir el para qué de tu vivir.

Hilvana tu atavío esperanzado en saber
que llegarás a descubrir con el paso de los años
el traje que le venga mejor a tus hombros y cintura,
a tus muslos, la entrepierna o las axilas. Ya verás
que con piezas de vacías o repletas coincidencias
amarás el existir
que irás tejiendo y desliando día a día en la corriente…

Pero no te arrodilles jamás para vivir.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie Mar 20, 2020 11:30 am

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REI BERROA

26.- PROMESA PARA CUMPLIR EN LA VIDA
Y QUIZÁS TAMBIÉN EN LA MUERTE
SI NOS FUERA PERMITIDO Y NECESARIO


Profanum vulgus deperio
et obviam ei procedo
[1]

[Contrariando la manera de Quintus Horatius Flaccus]



Venturosos sean los pechos que me han traído aquí,
en este estrado y ante ustedes, compañeros
de todas partes y por tanto tiempo,
amigos en la hora de la lluvia y la sequía,
de las serenidades y las turbulencias, hermanos
de este pobre y dichoso convivir de un hombre como todos,
carne de su propia carne, piel
de su propia piel y su palabra.

Con ustedes quiero engendrar la alegría,
la misma que nos sorprendió cuando cruzamos
agobiados los canales de la vida
aquel remoto primer día en que lloramos
al abandonar el vientre luna llena,
el vientre flotador de un agua oscura y viva,
puerta estrecha a través de la cual luchando, luchando
irrumpimos en la luz con gritos estridentes
de protesta contra el cielo, crispado
el nervio central en donde se esconde agazapada
la semilla de nuestros sueños y esperanzas, maravillados
de que tan corta trayectoria pudiera provocar
un viaje tan largo y tan pesado.

Con ustedes que han hecho de estos días
una sólida suma de rostros arcillados
y manos y pies llenos de surcos
donde dicen los que saben
vienen marcadas las horas que nos tocan compartir
en este palmo de tiempo que hemos alquilado.

Las flores quiero convocar aquí también
del mango y el guayabo, del cerezo y jazminero,
pues con ellas me colé en la edad de mi respiro
la sangre a chorros resbalando por el cuerpo
sorprendido y en sollozos sin saber
qué hacía aquí desnudo y por qué
todos alborozados me miraban.

Con ustedes quiero ahora echar una ojeada
a lo que va, a lo que viene,
a lo que pasa en esta misma ráfaga de sol que es este día,
a lo que pasa con las letras que juntamos
para crear nuestras palabras, flamboyanes
del sentido, margaritas, beso y más amamos,
todo retorcido en las raíces de la especie
por donde vamos a hacer que fluyan
ríos de luz y de perfumes, no de sangre.

Pero no todos podemos evocar
nuestra entrada triunfal al vivir de esa manera.
Por eso estoy aquí,
para pedirles una eternidad
encerrada en el instante de esta confluencia
que ahora compartimos.

Sólo ansío que me den el fulgor de algún relámpago
que se quede con nosotros todo este milenio
sin ninguna vez debilitarse.
Sólo pido que me ayuden a no olvidar jamás
los muertos de Madrid, de Chiapas, Tlatelolco,
las silenciosas víctimas de Chile, Quisqueya o Argentina
cuyas madres buscan todavía
el sonido familiar de sus huesos en el álbum fotográfico.
Hay más de medio millón de muertos en Irak,
padres abrazados a sus hijas, madres, viejos,
niños con la cartilla escolar apretada a la cintura,
esposos, novios que fueron carpinteros del amor
al momento de caer sobre ellos las ciegas
bombas inteligentes de los que han creado
el sucio negocio de la guerra
guadañas de muchas casas blancas.

Hay más de medio millón de muertos en Irak
que no saben qué hacer con sus huesos y gusanos,
los 3.000 muertos de Manhattan vengados ya doscientas veces,
y luego -¡Ay!- cadáveres flotando por las calles de Big Easy,[2]
sueltas las aguas del Río Misisipi
como sabuesos desplegados para acallar
los saxos y las flautas de cien años.
10.000 despojos de suspiro flotando como boyas
atadas al mar de las incompetencias y el engaño
―¿dónde estás ahora Walt, viejo inmortal, que te necesitamos?
Y tú, Satchmo, ¿cómo no marchaste alrededor de las murallas
haciendo sonar las trompetas de la vida para evitar
tanta miseria en el corazón del jazz, en sus arterias?―
mientras ellos se escondían de la peste que habían provocado
en su búnker de Tejas y mentían otra vez
y jugaban con nosotros y reían a carcajadas
seguros de que allí seguirían impunes
sin que nadie pudiera revelar
dónde tenían escondidas
las armas que se habían inventado
y proclamando victoria
sobre un montón de cadáveres inertes.
Desde su búnker de Tejas escupían
el rostro de los muertos del Río Misisipi
que flotaban como boyas
marcando los límites de la verdad y la justicia.

A pesar de las heridas, las torturas, las matanzas,
y esta incurable negra sombra que llevo aquí
en el pecho en el ojo en el oído
como una cicatriz petrificada,
he traspasado estos umbrales de dolor
señalando la agresión del hombre contra el hombre,
para poder desembocar ahora en ustedes, hermanos,
y celebrar el beso y la canción a toda costa.

Necesito sus picos, sus azadas
para sembrar un pedazo de alegría
del que no nos podamos cansar nunca
y con él tomar posesión de un retazo de mar
donde estemos con los que amamos,
estos versos irreductibles y las guitarras.

Si ven alguna vez que mis ojos no sonríen,
si sienten que mis manos
no están desplegadas como yuntas al vecino,
si advierten que no estoy todo pendiente
a su lado en el sendero,
si no escuchan el respiro de mi aliento,
si mis lágrimas no oyen
que golpean la arena y la remueven
cuando la mesa compartamos del dolor en las raíces,
si no consiguen que mi humanidad regocijada
estremezca la galaxia
cuando el abrazo me pongan sobre el hombro
para aquél que nace y vive y muere a solas,

despídanme de la luz, de la mar, de los amigos.

Yo escogí para siempre al camarada, a la otredad, a la alegría.





[1] Amo a la plebe profana
y la busco y le salgo al encuentro.

[2] Nombre con que se conoce a Nueva Orleans en los círculos de jazz. Literalmente significa “la gran suave,” por la forma de vivir de sus habitantes, o también “la facilona,” por su celebración de la decadencia.


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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb Mar 21, 2020 4:54 am

...................................
..........................................
Las madres elementales ya cortaron los retazos
que usarás todos los días dignamente:
ésos son tus brazos, es tu boca, son ésos tus recuerdos.
Con llanto has irrumpido por no saber lo que pasaba
y te irás sin descubrir el para qué de tu vivir.

Hilvana tu atavío esperanzado en saber
que llegarás a descubrir con el paso de los años
el traje que le venga mejor a tus hombros y cintura,
a tus muslos, la entrepierna o las axilas. Ya verás
que con piezas de vacías o repletas coincidencias
amarás el existir
que irás tejiendo y desliando día a día en la corriente…

Pero no te arrodilles jamás para vivir.





¡Tremendo poema!
Tremendo autor es, Rei Berroa
Gracias y besos.


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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb Mar 21, 2020 5:04 am

SANTO DOMINGO

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Cantos a Elena
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CANTO XXI

¿Y el reposo Casandra, cuándo llega? ¡Perdonad!
No te pregunto a ti, Helena equivocada,
sino a aquella que conoce a los muertos que van llegando poco a poco.

“Nadie oye mi voz. Es voz de dioses.
Presagio de espanto en la misma tierra,
cruel aviso en el tedio morado de la tarde,
susurro suave en el jarro azul estrella de la noche”

“Nadie oye mi voz,..
Nadie la oye”...

“Y solo tuve un sueño cuando ofrecí mi amor,
no cumplí mi voz cuando era eco
y ahora tejo botitas para los niños muertos
y nadie cree en los niños por venir”.
¡Oh pereza de oídos para mi voz cansada:
Y canto, sólo, canto:
Trenza tu muerte pueblo. Teje tu lana.
Teje que teje y tele...
¡Despierta! ¡Gana!
¡Lucha! ¡Gana!



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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb Mar 21, 2020 5:05 am

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo




CANTO XXII

Esta tarde. Hora fuerte. Tarde recién nacida.
Fuerte azul. Blanco de nubes, casi algodón y brisa.
Un duro olor a jabón fabricándose llegó,
con él mi infancia, toda de golpe,
toda imprevista,
asechándome alevosa
en cualquier esquina del viento
de mi actual edad...
Cortábamos grandes teleras de jabón
para tener el precio de la entrada a la “Serie” en esos días.

Peleando contra Kit Carson..
. Él es un macho
y lo soy yo...

En el parabrisas, prisionera mariposa
aleteaba impedida de aire por el vidrio.
Frente a mí, la montaña. Cadena más que una.
Yo en la tarde incipiente:
Terrible afirmación en lo huidizo hacia atrás,
en el seguir conduciendo contra el viento y el sol,
hacia el presente que voy dejando muerto,
ya recuerdos, a unos calientes pasos a mi espalda.
La memoria lejana. La mariposa guardada con cuidado para
Marcos, mi hijo...
cuando se la entregué como un triste trofeo
voló dejando un polvillo placeado y pegajoso
en el recién vitaminado y orinado pañal.
Lloró. Lloró tal vez. porque peleé contra Kit Carson.

Porque corté el jabón por divertirme... Cinco centavos y un regaño
me produjo esa gracia.
Había que aparentar que no teníamos necesidad.
Mientras tanto mi hermana se vestía con las ropas de otras,
arregladas,
mi libro Eladio Homs era heredado y a Bernardo Pichardo, ya
difunto, no le cabían más encuadernaciones en su gastado cuerpo:
Percalina marrón simulando muertas, pegadas mariposas de luz
en una oscura lámpara...
muertas mariposas como las palabras de ese libro viejo
que pasó de una postiza tía vecinal
por las manos de mis hermanos, hasta mí.

Procedimiento de Pedro Florentino: Todo lo español desaparezca.
Yo pensaba en mi abuelo, el de Segovia a quien no conocí.
Restauración de la República. Capotillo.
Restaurar lo apenas construido, lo apenas sostenido y
traicionado.
–Hoy es la lucha del Hato y el Comercio–
Pero jamás, jamás Helena
la limpia juventud tomó el poder.

Gerusía. Senex. Senectud. Senado.
Sólo las canas y el fracaso dan derecho a consejos.
Digo, Helena, que jamás la juventud tomó el poder
y digo joven, Helena, juventud, no de edad,
no de cuerpos, ni fechas,
digo joven de actos absolutos
no de imitar slogans:
“Abajo Troya o Esparta
o viva el cornudo luminoso Menelao”.
Y esta tarde con olor a pascua próxima,
pienso de nuevo en ti,
y pienso en el instante preciso, detallado
cuando empecé a cantarte...

Era el 1960 y algo más.
Medido y consumido día lejano,
día como algo roto, abandonado,
dejado a un lado sin sorpresa alguna,
como algo que se quiebra de repente,
algo que no era de nosotros
sino una trampa de Dios
para retenernos un poco,
un inestable instante, tan sólo,
en este duro mundo.

Como algo que no era de nosotros, el tiempo...
algo prestado por la vida en el certero,
huidizo tiempo,
esta tarde ha dejado de caer sobre la piedra
la antigua gota de agua.



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