POESÍA SOCIAL VII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

4

(Aclaración previa: Este poema es muy extenso. Y he tenido que copiarlo a mano. Dado que mi vista es bastante deficitaria he tardado mucho tiempo y he terminado con dolor de cabeza. Seguramente lo dividiré en dos o tres partes)

BAUDELAIRE

(Transparenia en rojo)

- - - - - - - - - - - - - - "Un espíritu, una sombra pasó frente a mi rostro
- - - - - - - - - - - - - - y el vello de mi carne se me puso de puntas."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Elifaz de Teman (Job 4:15)

Baudelaire: cerebro crudo.

Alma llena de sangre:
alma que es un rubí como un puño cortado.

Leo
- - - y tego a Dios en las venas

Y el cielo a punto de llorar
- - - - - - - - - - - - -- - - - - Pero no llueve

Tan sólo sehumedece elaire claro.

Baudelaire: alma suelta, labiosapretados.

Entre sus dientes tiemblan lasuvas y el agraz.

Dolor: copa de llanto.

Cilicio, aguja, espina, brasa viva para el ojo de un niño:
para la fresca piel de la inocencia.

El padre muere: hachazo.

Mamá se casa con Aupick: sal sobre la herida.

Nos ofende la vida en tantas formas.

El mariscal Aupick lo quería diplomático.

Ah, el insoportable Aupick, siempre tan correcto.

Era más tolerable viajar hasta Calcuta.
Soportar marinerosy soldados ingleses.
y resistirlo todo, incluso el mar,
el intolerable mar.

Pero los mineros
- - - - - - - - - - - que atormentan albatros y torturan poetas
no merecen tanto.

- - - - - - - - - - - - Calcuta es demasiado.

Es mejor regresar.

Calcuta se quedará sin baudelaire.
Losojos de Baudelaire nunca verán Calcuta.

(Cont.)

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

4

BAUDELAIRE

(Transparenia en rojo)

Cont.

Desesperado, solo, exasperado,
desgarrado, maldito, abandonado,
hostil y dulce, santo y condenado,
vil, amargo, feroz, envenenado,
desencantado, trémulo y alado.

Después
- - - - - - los sesent y cinco mil francos
como herencia de Monsieur Baudelaire
y la vivienda de "dandy" frente al río.

(Mirad la larga cabellera del poeta
sobre su atuendo de galán:
la muerte, ante sus ojos, baja la vista).

Y el río fue mirado por aquella cabeza que pintó Delacroix
y que tú, oh Charles Baudelaire, mirabas diariamente.

Pero a ti, a Delacroix, a la cabeza y al río.
los miraba , en la sombra, un patriarca mayor:
el Dolor.

Tenías aquella mesa de nogal,
aquel "mueble de genio" que celebró Banville
y en el que hubiera sido difícil escribir cosas vulgares.

La mesa floreció
- - - - - - - - - - - y un nuevo escalofrío hizo despertar al siglo.

A varios siglos dormidos a su alrededor.

"Les fleurs du mal"

Saltan chispas en el lomo del siglo
como en el lomo de aquel gato de ojos fosforescentes
que juega con las almas perdidas
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - en la oscuridad

Con.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

4

BAUDELAIRE

(Transparenia en rojo)

Cont.

Ah, Baudelaire, espantando burgueses con frases como

"Yo, que soy hijo de cura..."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - o

"Cuando arroje a mi querido por el balón..."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - o

"¿Ha comido usted sesos de niño?
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - o

"después de haber asesinado a mi pobre padre..."
dichas con aquella naturalidad, con aquella corrección.

Temblarás, Baudelaire, ante el misterio de una mujer desnuda.

Las mujeres...
- - - - - - - - - - ¿qué conversación pueden tener con Dios?

Lo preguntabas porque lo sabías.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - La verdad es aristocrática:
una mujer conversando con Dios: el Mónologo.

Y aquella Venus negra.
la negra de ancha grupa y ojos profundos como el Don:

Por la negra la locura, el amor, los celo,
la rabia, el odio.
- - - - - - - - - - - Y sentir su desprecio, su desdén.

¿Qué pueden saber de eso los señoritos que se recuestan
en el hombro de un viejo pederasta?
(Qué pequeño es el diablo Rimbaud junto a este santo amargo)

Baudelaire:
- - - - - - - de su libro nos caen en la inerme pupila
las purísimas gotas de un líquido diamante rabioso:
la humana flor.

- - - - - - - - - Hierve en las ramas de Dios
cuando leemos sus versos, cuando comemos pétalos de flor,
cuando comemos su corazón crudo.

El mariscal Aupick te quería diplomático,
te quería "hombre de bien"
y tú le diste esas flores del mal
capaces de engendrar el fruto de la inmortalidad.

Cont.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

4

BAUDELAIRE

(Transparenia en rojo)

Cont.

Después vendría el triste señor Pinard y aquel proceso
que instituyó la Estupidez contra el Genio.
Y la miseria, las deudas, la cárcel
y los prestamos,
ante los cuales se humilla el santo
recibiendo en la frente
el sucio escupitajo de Mammón.

Y Jeanne Duval, la antigua reina negra,
se convierte en un espantajo paralítico:
en un bagazo dehospital.

Y el poeta, solo,
maldice su raíz
- - - - - - - - - - (sus "antepasados idiotas")
que lo ha hecho raquítico, mal conformado,
predestinado a engendrar niños muertos

Sólo el orgullo lo hace resistir el guiño de la Muerte.

Y luego, con algo de esperanza, el viaje.
Choca con "el pueblo más bestia de la tierra, Los belgas,
que son monos y moluscos y rumiantes que no digieren nada,
los papanatas y canallas de ingenio excremental".

Después vendrá la sífilis, la caída del pelo, la debilidad,
las súbitas caídas, el vómito, el frío sudor,
"el viento del ala de la imbecilidad".

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Y las palabras que volaban solas
como un remolino de palomas
completamente ajenas a su voluntad.

No puede sino pronunciar sílabas sueltas.

Y el hombre que nos hizo ser más hombres
alguna vez olvidará su nombre.

Luego el ancho desierto: la vida del hospital.
Con el cuidado de las buenas monjas,
con la ayuda del médico,
con una gran paciencia
llegará a pronunciar frases como
"Buenos días señor..."
- - - - - - - - - - - - - - "Buenos días...Señora..."

¡La luna es bella!

Luego muere

- - - - - - - - - Sin palabras
- - - - - - - - - - - - - - - - - - Es el 31de Agosto de 1867.

Tiene cuarenta y seis años.

En su cráneo quedan sólo unos cuantos mechones blancos.

Y el cerebro cocido.

(Fin del poema BAUDELAIRE: una historia versificada de la vida del poeta, de una gran calidad lírica).

La verdad, me parece grandioso Efraín Bartolomé y su: Partes un verso a la mitad y sangra.
Felicidades y se reconoce el gran trabajo que te supone dejarlo aquí, para disfrute de los amantes de la buena poesía, o eso es lo que yo pienso.
Gracias, amigo mío y besos.

MÉXICO


Eduardo Langagne (1952)


Palabras que se deslizan

La palabra serpiente se desliza en mi página.
Es una palabra, no es una serpiente.
Si escribo cobra, sierpe,
una imagen se arrastra hacia el lector,
la sensación se desliza.
Si escribo víbora,
si añado la palabra cascabel,
no es una víbora de cascabel la que se arrastra por la página,
es mi escritura que se desliza entre el silencio.
Ya suena el cascabel;
el peligro se aproxima,
la víbora se acerca:
tengo miedo de que me aplique su ponzoña,
temor a esos colmillos que me impidan respirar.
Si doy vuelta a la página el peligro termina.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



Testimonio
a Paola

Aun si supiera
que el mundo
explotará esta noche,
hoy también te diría
con un beso
“hasta mañana”.



Los demás de la foto

ella temía que el amor que me tenía
fuera mayor al amor que yo a ella le tenía
y prefirió dejar de dar amor al amor que me tenía
ella tiene ahora a quien darle el amor que me tenía
el que no quiso darme a mí cuando tenía
mi amor que era mayor al amor que a mí ella me tenía

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)




Johnny Weissmuller

El molinero blanco
cruzaba el lago Michigan
en el helado invierno
sólo con la fuerza de sus brazos
y el poderío del cadencioso pataleo.
Era un niño empapado
en el agua aventurera de sus fantasías
cuando en Holanda soñaba
que había sido tragado por el mar.
Lo cierto es que el mar lo transportó en su lomo,
lo devolvió al continente americano
y él aún no sabía
que llegaría a ocupar un lugar sagrado de la selva.
No era todavía el Tarzán de andar de simio y grito tirolés
que después cruzó la vida a nado.
El joven nadador
había llegado desde Rotterdam
en un barco que tenía ese mismo nombre.
Cada mujer que tuvo atravesó junto con él
piscinas de profundidad distinta:
Johnny poco a poco aprendió a convivir,
y con cada una
su tiempo de resistencia bajo el agua era mayor.
Muchos años más tarde, en Acapulco,
senil y enfermo,
Johnny miraba la piscina de su casa,
con el deseo de hacer una última inmersión.
El agua reflejaba a Jane desnuda
y el anciano Tarzán contenía el aliento.
¿Por qué un hombre que alcanza ocho décadas de vida
no puede hundirse en las aguas del final?
Si en el líquido nacemos en esa agua habremos de morir.
Tarzán observa insistente la piscina.
¿Por qué no permitimos todos
que Johnny Weissmuller, molinero blanco,
se introduzca en la piscina de su casa,
que espejea como un lago fraternal,
y ahí en el fondo obtenga al fin la merecida paz?

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


DISPERSIONES

en tus pesadillas soy un extranjero que mira madurar tu cuerpo
el mar es un fruto verde que no podemos morder
porque la lengua reconoce la traición y la desdeña.
el tigre corre, a pesar de la bala en sus costillas.
la poesía no se crea ni se destruye, sólo se transforma.
escribo ahora que la inmóvil terquedad de la tortuga
                                                                 .............................../me aviva el rencor.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


NÚMEROS

Uno

El cangrejo perforó la garganta de tu abuelo
que era un pez y abría la boca
buscando el oxígeno
que el agua turbia y mínima había gastado

Envejecía aleteando en la pecera
y desde ahí mirando
a los que juegan dados con la muerte

Llevas el mismo nombre
y tu apellido es un mar donde avisan las ballenas
que la muerte ha visitado tu memoria

SEIS

y tú pensando que duerme el sustantivo
porque tropieza tu mirada en el poema
y lo observas escrito en el papel
y es más inofensivo que un alacrán sin cola
y no se ve la espuma que rabia por la boca
y lo arrinconas
en el sitio de las cosas desgastadas
entonces no puedes entender
si el sustantivo es hipócrita
o te faltó coraje para hacerlo vomitar
o si te mira con los ojos de animal desconocido
que te va carcomiendo poco a poco
o si ya te ha matado y tú aún no percibes
el olor desgarrado de tu entraña
«Números», en Donde habita el cangrejo, 1980.

SIETE

las palabras no siempre llevan música
el poema puede nacer a deshoras
y chirriar como un rostro entre las llamas
–cuando mis manos te acarician
reproduce metáforas–
puede tener dientes firmes
y volverse salvaje
cuando un hombre una mujer se arrancan el pellejo
para juntar sus cuerpos más desnudos


«Números», en Donde habita el cangrejo, 1980.

MÉXICO


Eduardo Langagne (1952)




RIESGOS

los ingenieros querían hacer
un puente
que condujera el ojo
hasta un muslo de mujer
o la palma de la mano hasta un cuerpo de mujer
y querían hacer el puente para llegar a una mujer
sin tocar siquiera el agua
pero la mujer
cada vez que comenzaban a construirlo
lo dinamitaba

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



EJECUCIONES

en los saxofones anida un ave rara
picotea las llaves del instrumento
provocando
melodías extrañamente dulces
rechaza la vieja embocadura
argumentando olores rancios
y la cambia por un trozo de bambú
en el que viene escrita
la partitura que ejecuta por las noches
y el ave rara comienza a enceguecerse
cuando descubre que los ciegos
inventaron la música
y repite la misma melodía
sólo que más lento
tanto como su vuelo posterior hacia el paraguas
donde el ave decide que no llueva
para dormir como un cadáver terco
mientras los saxofones salen a la calle
a encajarle a la ciudad en plena cara
una música vieja
que recuerda el olor de las tabernas.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



DESCUBRIMIENTOS

colón no descubrió a esta mujer
ni se parecen sus ojos a las carabelas
jamás hizo vespucio un mapa de su pelo
nunca un vigía gritó tierra a la vista
-aunque vuelan gaviotas
en las proximidades
de su cuerpo
y en su continente se amanece cada día-
a esta mujer no la descubrió colón
sin embargo estaba en el oeste
era un lugar desconocido
y para encontrarla
hubo que andar mucho tiempo
con una soledad azul en la cabeza


(de “Donde habita el cangrejo”, 1980)

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


ORACIONES

I

Aún no he terminado de llorar por mis muertos;
tengo un nudo desnudo en la garganta
porque no he terminado de llorar por mis muertos.
El pecho acorralado,
temblorosas las manos,
mi respiración da cuenta de que no he terminado.
En mi memoria viven todos ellos.
Mi memoria no acaba de llorar.
Aún no he terminado de llorar por mis muertos.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


APUNTES DESDE UN TREN

IX

Un hombre es solo
pero puede tener un instrumento
para tocar si le place
y cantar lo que le antoje

Un hombre es solo
pero puede tener un buen amigo
y desde un alto sitio
ver un paisaje limpio

Un hombre es solo
pero puede tener una mujer
y acariciar su pelo
y amanecer desnudo junto a ella


(de “La manzana en la cabeza”, 2000)

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


A VECES EL POEMA

Lo construyo despacio, es lo único que tengo.
Lo construyo despacio porque sé que algún día
aunque no esté presente habitarás mi casa,
así sea por un instante.
He de seguir cantando porque en estas paredes
escucharás mis voces aunque no esté presente.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


ESTA MUJER Y YO

Esta mujer y yo, que sumamos un siglo,
nos unimos en el beso original
bajo un desnudo encino,
sobre un lecho de hierba,
mientras la luz del sol se abre paso entre las ramas
como un ave que se acerca al nido.
Esta mujer y yo,
sobre la arena suave,
a la sombra de una roca sin pecado,
damos un giro a nuestros cuerpos
humedecidos en una sola voluntad.
Aunque en verdad esta mujer y yo
estamos en un lecho conocido,
imaginando, amando,
y en el momento exacto
nuestros cuerpos irradian una luz
que se escurre como el sol entre las hojas
o una gota en la piedra
y el manantial de la vida brota nuevamente
en estos dos cuerpos que reúnen un siglo
pero no han olvidado el origen del mundo.

(de “El álbum blanco”, 2004)

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



Mutismo

Tal vez no hay un silencio más sereno que el tuyo:
vocablos que escaparon de tus sueños inciertos.
Tienes pocos recintos para explicar la vida,
tus palabras se agotan (manantial de ciudades)
y se pudren (manzanas negras y abandonadas).
No se puede decir que el mundo está girando,
no puedes hacer más de lo que ahora haces
pues no eres superior a lo que puedes.
Compra un hermoso cactus, adorna tu florero,
un cuchillo de nubes que corte serpentinas,
una cuchara grande que refleje la luna;
adquiere un corcel verde para volar al cielo
y finge ser un ángel que supo enamorarse
y no se ha arrepentido.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



Puerta

Yo no sólo supongo, también sospecho, infiero
deduzco o entreveo, conjeturo o estimo,
al ver tras de la puerta, en la frágil madera,
tempestuosos nudillos marcando su contorno.
Pienso que fue algún puño porque estaba a la altura
de un puñetazo, entraño que así es. Me lo figuro.
Puedo tener la escena ante mis ojos.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



Soy el albatros

Soy el albatros
no levanto el vuelo
El día me quema con su pipa de opio
La mañana se mofa de mi andar tropezado
Soy el albatros
atrapado en la quilla
Mi anhelo es silencioso
No puedo alzar el vuelo en la cubierta
Soy el albatros
He de abrir estas alas
Alejarme del barco que me impide volar

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


Otro poema

Ya he visto toda cosa y no es el sentimiento
quien dicta en la conciencia.
Una noche rondaba un cadáver austero
en la memoria
y no sabía decir lo que pasó y estaba
atolondrado, el alma salía al desempiedro
a rondar el pasado para vencer el miedo.
Sombras que ocultan al amor
pues la noche es experta, desvía lo que relata.
Tengo que mencionarlo sin atender al nudo
que escribe los momentos.
Conducir el esfuerzo del rayo cuando late,
al tamaño de una estrella.
Conciencia de aquel mísero ebrio desamparado.
Iba al sur caminando, la ciudad hace trampa
aunque sabe de sobra
que zozobra, indigente, lista a perderlo todo.
Así pueden pasar muchas horas,
noches completas sólo convocando
la secuencia amarga.
Hay un perro, está solo porque no necesita
una hembra que borde en su columna nada.
Lo que pasó esto fue,
pero nadie lo crea porque no se establece
correspondencia alguna. Caso omiso a mi caso,
a mi omisión sumiso. Debo llegar al punto
donde la coincidencia complete el recorrido.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

5

EL ORO MÁS PULIDO

Cada vez que le descubro a mi mujer un gran poeta
y la convenzo con mi entusiasmo y mi memoria y mi alegría
y ella lo lee y lo nombra y lo disfruta
arde mi corazón con unos celos miserables

¿Por qué se me adelanta ese canalla?
¿Por qué escribió los versos que yo pude escribir
si acaso el tiempo el mundo el improbable azar...?

¿Por qué?

Y me pongo a sufrir largos minutos sintiendo como ortigas por dentro
mientras ella recuerda o cita o pronuncia en voz alta
los versos las imágenes el oro musical que yo le convidé

Y me arrepiento de haber puesto en sus ojos
de haber puestoen su alma
un rival que ( ¡afortunadamente! dice el lado egoista de mi corazón)
ya está muerto o ya es muy viejo o vive en un país tan lejano
o no habla nuestra lengua

Pero pasan los días
y no puedo dejar de poner en su alma
una nueva razón del oro más pulido del espíritu humano
Porque a pesar del vidrio molido de mi resentimiento
¿cómo podria ofrecer a mi amada
un manjar menos rico
una mesa más pobre
unos enclenques versos tartamudos o sosos?

Y me pongo a sufrir largos minutos...

Luego todo se aclara
y me siento más santo por el resto del día.

Efectivamente, Lluvia, con Efraín Bartolomé estamos, por los pocos poemas que hemos visto hasta ahora, ante un gran poeta. Este último auténticamente magistral.

Sigo despacio porque he de copiarlos antes de pasarlos.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

6

MUCHACHA EN SEAPORT VILLAGE

Yo bebía "sambuca" en el muelle de San Diego
cuando la joven negra entró en mis ojos

Café y "sambuca" le brindé (¿sin darme cuenta?)

- - - - - - - - - - - Ella aceptó

Café y "sambuca" la muchcacha nera:
la lengua dulce de la muchacha negra frente al mar

Eran las ocho de la noche
y el sol aún no se hundía:
yo me hundí en la muchacha y en el infierno

En la pequeña plaza la ninfa blanca de la fuente

Un barco
- - - - - - una montaña
- - - - - - - - - - - - - - - un velero amarillo:

Seaport Village reunió todo el azul del mar
y lo puso a secar

En el Oriente ardía la Luna llena y en el Poniente el Sol
equilibrio perfecto:
el desequilibrio era mi corazón

Tenía un vestido blanco ciñéndole la piel
como otra piel sobre la negra piel
que le ceñía el alma

Yo medí palmos de alma en su cadera
Y recorrí con mi lengua más dulce su línea ecuatorial

Negra de belleza brutal y espesos ojos abismales

Qué prodigio aquel Dios amasando esas nalgas
con tan humana inspiración

Divino pan
cocido con harina africana y americano sol

Todo para las manos del méxicano anónimo
tocado por la sal por el mal
herido por la lanza pánica del amor ocasional

No era posible más negrura
mas sus areolas fueron aún mas negras
y la negrura se reconcentró
en el carbonizado pezón
altivo rabiosamente vivo
coronando la más humana flor

su bosqué despertó
con el rocío interno del Deseo
y se abrió
como una roja flor bajo la lluvia

Se hundió mi corazón en tinta negra

Se hundió mi corazón en el "blues" de sus ojos

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

7

SIEMPRE!

De niño cuando a mi pueblo
todo llegaba por avión
- - - - - - - - - - - - - - o a lomo de caballo
entre la lluvia la noche el lodazal la selva
mi padre reposaba leyendo una por una
las páginas hermosas de la revista "Siempre!"

Yo aún no había tomado ni caballo ni avión para conocer México

México era el país y su espejo era "Siempre!"

Lo importante de México pasaba por esas páginas en sepia
que leíamos con mala luz eléctrica

Ahí aprendí a leer el rostro múltiple de la patria
bajo la mano sabia por apenas visible
de mi joven padre en sus treinta

"Este es el doctor Ati" me dijo un día cuando el pintor murió
y su noble barba ennobleció la portada de "Siempre!"

Y yo veía los rostros de Leduc Gómez Arias Domingo
y Suárez Alvarado Gutiérrez y González
Zabludovsky Pagés García Naranjo...
y deletreaba el nombre de la patria
como si fuera el rojo corazón del planeta

Todo esto me brota en la memoria ahora
justo ahora en que mi foto sale en la revista
y se habla de mí como del hombre limpio que mi padre soñó
y se honra en mí al poeta que con seguridad mi padre no soñó
Se habla de su hijo
"uno que pudo hacer que sus palabras fueran puras..."

Y yo algún día soñé y si no lo soñé hubiera querido
que mi padre encontrara esos artículos donde se habla de su hijo
hojeando una por una las páginas de "Siempre!"
que treinta años después sigue llegando al pueblo
por vías menos ásperas mucho menos hermosas
que el lomo de un caballo
o las alas de un avión sobre el follaje espeso

Pero mi padre nunca podrá ver esas páginas
la luz ha abandonado sus ojos para siempre

Aunque ahora tengamos en el pueblo tan buena luz eléctrica.


(Un poema que invita a su lectura dejando ¿qué vuelva...? el tiempo que recorrimos. Inmenso sí: propio, seguramente, de aquellos que aparecen, más que merecidamente, en las portadasde revistas como "Siempre!").

MÉXICO


Eduardo Langagne (1952)


Siempre la rosa

Has dicho rosa:
rosa,
rosa,
pesada rosa
Sopesando la rosa
se te cae de la mano.
Tal es en la escritura: ya cambió.
Ya no es la rosa,
pues todos lo han escrito.



La transformación

Ella cambió su rostro
transformó sus maneras
como un aguacero intempestivo
en un bosque soleado


La polémica entre la hormiga y la cigarra

La polémica entre la hormiga y la cigarra
Quién canta quién trabaja quién canta quién trabaja quién
termina cuando se aparean.
Dentro de la realidad que habita el sueño
continuará la vida después de la hecatombe.
Lo comprueban insectos que vuelan sobre ruinas.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

8

HOMENAJE

Ella llamó para decir "te quiero" antes de ir y enclaustrarse

Eran las once a.m. y el sol prendió su corazón y lo untó en las paredes
"Le das un beso" dijo en la despedida
Yo se lo di
En la boca   en los dientes   en la lengua   en la saliva   y en el alma
Y nos pusimos a recordar la noche que bailaba
desnuda
bendiciendo la casa con la piel
untando su deseo en el aire nocturno
electrizada el alma
lamido el albo cuerpo por una vela roja
cerrando un solo nudo ciego
chupando espíritu   médula   tuétano de Dios
en cada húmeda oquedad
en cada prominencia donde brillaba la Delicia hasta engendrar temblor y herida
caídos en el río del Amor
amándonos con uñas y con dientes
con locos labios
con el hongo encendido de las lenguas
hozando nuestro más luminoso lodo terrenal
nuestra carne encendida y floreciendo
y el polvo que seremos algún día

Hace ocho días nos herimos el alma de rojo amor

hace ocho noches dimos cuenta del cielo
y nos quedó pequeo

Hace ocho tardes que engendramos dioses
bajo la mirada del gran Pan
y la amorosa envidia de los mejores hombres
que nos miraban desde los libreros

"Le das un beso" dijo antes de enclaustarse

Y la memoria se encendió:
cuatro dulces pezones se rozaron
y cuatro pechos se chafaron
y mis dedos volaron sobre los talles ágiles
y los ombligos se buscaron
los musmos se enlazaron
los brazos se abrasaron
en un estrecho círculo hermoso y desordenado

Los ojos destellaron fulgor y miel celeste

Y la golosa gula de mis manos
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - mil
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - acariciando la blanquísima grupa
y otras mil
- - - - - - - el peso dulce de los pechos morenos

Y las dos cabelleras flotaron y volaron
y bajaron hasta tocar mi rostro agradecido

Y la blancura fue más blanca
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - y el negror más intenso

Y vi los dos perfiles frente a frente:
los cuatro labios en flor:
la húmeda corola ante su espejo mágico

Y las tres lenguas lúbricas
anudamos con lentitud pasmosa el Homenaje

Y la Diosa sonrió
mientras calamos hasta lo hondo del Sueño






(La verdad es que después de leer un poema como este le entran a uno ganas de no escribir más, de no leer mas... del volver y volver a leer estos versos para alcanzar el cielo de la noche y el infierno de la luz que ofrece esta belleza).

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

9

LOS DONES

Todo me lo ha dado la Poesía:
el paisaje, la Luna, los vientres de las hembras más hermosas
dulcemente paridas por el húmedo vientre de la patria.

Todo me lo ha obsequiado:
la música más honda de la Música
y la huella de oro
en el ojo de oro de la imaginación.

Todo me lo ha ofrecido la Poesía.
Incluso las arterias del Tiempo
y el sentido del mundo (Ahora... el "sentido" del mundo):
Nacimieno, Vida, Muerte, Amor
y Permanencia (*)

Todo me ha regalado la Poesía:
la Tierra, el Agua, el Fuego, el Viento,
la Mujer.

Ya apestaba el caáver de la Razón.
Ya perfumaba el aire
el azahar de la Poesía
que me ha brindado todo:
mis bienes terrenales
y el hambre que ha crecido
en el hombre que soy.

Todo me lo ha otorgado:
la manzana y el membrillo,
la sal y el ácido,
el bálsamo y la herida,
el ojo y el paisaje,
el olfato y el café.
Mi admiración por el águila
y mi agradecimiento a la Lombriz.

Todo me lo dio la Poesía:
el sol, las flores, el silencio, la lluvia.

Y yo no supe qué hacer con todo aquello
además de asombrarme.

Y sentir.

Y agradecer.



(*) Esta estrofa tiene un claro influjo del poema "LLEGÓ CON TRES HERIDAS" del Cancionero y Romancero de Ausencias de Miguel Hernández. Al menos, así lo veo yo.

es un poema sobre el sentido de la Poesía en el autor. Es bello, indudablemente, pero para mí queda bastante lejos de otros òemas como SIEMPRE u HOMENAJE - ambos rozan lo excelso-.

En la boca en los dientes en la lengua en la saliva y en el alma
Y nos pusimos a recordar la noche que bailaba
desnuda
bendiciendo la casa con la piel
untando su deseo en el aire nocturno
electrizada el alma
lamido el albo cuerpo por una vela roja
cerrando un solo nudo ciego
chupando espíritu médula tuétano de Dios
en cada húmeda oquedad
en cada prominencia donde brillaba la Delicia hasta engendrar temblor y herida
caídos en el río del Amor
..................
...........

¡Vaya poemazo! Traspasa los sentidos, todos, todos.
¡Que belleza!
Gracias, Pascual, hay que pasar y recrearse en la lectura sin duda alguna.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



Las palabras de mi idioma

Son éstas las palabras de mi idioma
Con ellas un abuelo se marchó hacia el norte
Y una abuela retuvo en Chiapas la ilusión
Hasta volverse loca y delirante
Las pocas cartas trajeron palabras como estas
Madre comenzó a hablar con ellas
Cómo no aprender a escribirlas y cantarlas
Si son las únicas palabras de nosotros
Con ellas debemos decir lo que sentimos
En ellas debe estar todo expresado
La vida y el amor
La muerte
Y todo




Cuando me vaya
Para Lourdes, Pablo y Nico

Sólo retiren un plato,
la copa, el tenedor.
Habrá más ensalada para todos
y muchísimo más vino.
pagina
en
blanco
provocadora
austera
tu
sencillez
es
aterradora.