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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 14 Dic 2018, 16:25

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    I

    EL ORO MÁS PULIDO

    4

    (Aclaración previa: Este poema es muy extenso. Y he tenido que copiarlo a mano. Dado que mi vista es bastante deficitaria he tardado mucho tiempo y he terminado con dolor de cabeza. Seguramente lo dividiré en dos o tres partes)

    BAUDELAIRE

    (Transparenia en rojo)

    - - - - - - - - - - - - - - "Un espíritu, una sombra pasó frente a mi rostro
    - - - - - - - - - - - - - - y el vello de mi carne se me puso de puntas."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Elifaz de Teman (Job 4:15)

    Baudelaire: cerebro crudo.

    Alma llena de sangre:
    alma que es un rubí como un puño cortado.

    Leo
    - - - y tego a Dios en las venas

    Y el cielo a punto de llorar
    - - - - - - - - - - - - -- - - - - Pero no llueve

    Tan sólo sehumedece elaire claro.

    Baudelaire: alma suelta, labiosapretados.

    Entre sus dientes tiemblan lasuvas y el agraz.

    Dolor: copa de llanto.

    Cilicio, aguja, espina, brasa viva para el ojo de un niño:
    para la fresca piel de la inocencia.

    El padre muere: hachazo.

    Mamá se casa con Aupick: sal sobre la herida.

    Nos ofende la vida en tantas formas.

    El mariscal Aupick lo quería diplomático.

    Ah, el insoportable Aupick, siempre tan correcto.

    Era más tolerable viajar hasta Calcuta.
    Soportar marinerosy soldados ingleses.
    y resistirlo todo, incluso el mar,
    el intolerable mar.

    Pero los mineros
    - - - - - - - - - - - que atormentan albatros y torturan poetas
    no merecen tanto.

    - - - - - - - - - - - - Calcuta es demasiado.

    Es mejor regresar.

    Calcuta se quedará sin baudelaire.
    Losojos de Baudelaire nunca verán Calcuta.

    (Cont.)




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 15 Dic 2018, 00:38

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    I

    EL ORO MÁS PULIDO

    4

    BAUDELAIRE

    (Transparenia en rojo)

    Cont.

    Desesperado, solo, exasperado,
    desgarrado, maldito, abandonado,
    hostil y dulce, santo y condenado,
    vil, amargo, feroz, envenenado,
    desencantado, trémulo y alado.

    Después
    - - - - - - los sesent y cinco mil francos
    como herencia de Monsieur Baudelaire
    y la vivienda de "dandy" frente al río.

    (Mirad la larga cabellera del poeta
    sobre su atuendo de galán:
    la muerte, ante sus ojos, baja la vista).

    Y el río fue mirado por aquella cabeza que pintó Delacroix
    y que tú, oh Charles Baudelaire, mirabas diariamente.

    Pero a ti, a Delacroix, a la cabeza y al río.
    los miraba , en la sombra, un patriarca mayor:
    el Dolor.

    Tenías aquella mesa de nogal,
    aquel "mueble de genio" que celebró Banville
    y en el que hubiera sido difícil escribir cosas vulgares.

    La mesa floreció
    - - - - - - - - - - - y un nuevo escalofrío hizo despertar al siglo.

    A varios siglos dormidos a su alrededor.

    "Les fleurs du mal"

    Saltan chispas en el lomo del siglo
    como en el lomo de aquel gato de ojos fosforescentes
    que juega con las almas perdidas
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - en la oscuridad

    Con.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 15 Dic 2018, 01:05

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    I

    EL ORO MÁS PULIDO

    4

    BAUDELAIRE

    (Transparenia en rojo)

    Cont.

    Ah, Baudelaire, espantando burgueses con frases como

    "Yo, que soy hijo de cura..."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - o

    "Cuando arroje a mi querido por el balón..."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - o

    "¿Ha comido usted sesos de niño?
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - o

    "después de haber asesinado a mi pobre padre..."
    dichas con aquella naturalidad, con aquella corrección.

    Temblarás, Baudelaire, ante el misterio de una mujer desnuda.

    Las mujeres...
    - - - - - - - - - - ¿qué conversación pueden tener con Dios?

    Lo preguntabas porque lo sabías.
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - La verdad es aristocrática:
    una mujer conversando con Dios: el Mónologo.

    Y aquella Venus negra.
    la negra de ancha grupa y ojos profundos como el Don:

    Por la negra la locura, el amor, los celo,
    la rabia, el odio.
    - - - - - - - - - - - Y sentir su desprecio, su desdén.

    ¿Qué pueden saber de eso los señoritos que se recuestan
    en el hombro de un viejo pederasta?
    (Qué pequeño es el diablo Rimbaud junto a este santo amargo)

    Baudelaire:
    - - - - - - - de su libro nos caen en la inerme pupila
    las purísimas gotas de un líquido diamante rabioso:
    la humana flor.

    - - - - - - - - - Hierve en las ramas de Dios
    cuando leemos sus versos, cuando comemos pétalos de flor,
    cuando comemos su corazón crudo.

    El mariscal Aupick te quería diplomático,
    te quería "hombre de bien"
    y tú le diste esas flores del mal
    capaces de engendrar el fruto de la inmortalidad.

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 15 Dic 2018, 01:24

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    I

    EL ORO MÁS PULIDO

    4

    BAUDELAIRE

    (Transparenia en rojo)

    Cont.

    Después vendría el triste señor Pinard y aquel proceso
    que instituyó la Estupidez contra el Genio.
    Y la miseria, las deudas, la cárcel
    y los prestamos,
    ante los cuales se humilla el santo
    recibiendo en la frente
    el sucio escupitajo de Mammón.

    Y Jeanne Duval, la antigua reina negra,
    se convierte en un espantajo paralítico:
    en un bagazo dehospital.

    Y el poeta, solo,
    maldice su raíz
    - - - - - - - - - - (sus "antepasados idiotas")
    que lo ha hecho raquítico, mal conformado,
    predestinado a engendrar niños muertos

    Sólo el orgullo lo hace resistir el guiño de la Muerte.

    Y luego, con algo de esperanza, el viaje.
    Choca con "el pueblo más bestia de la tierra, Los belgas,
    que son monos y moluscos y rumiantes que no digieren nada,
    los papanatas y canallas de ingenio excremental".

    Después vendrá la sífilis, la caída del pelo, la debilidad,
    las súbitas caídas, el vómito, el frío sudor,
    "el viento del ala de la imbecilidad".

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Y las palabras que volaban solas
    como un remolino de palomas
    completamente ajenas a su voluntad.

    No puede sino pronunciar sílabas sueltas.

    Y el hombre que nos hizo ser más hombres
    alguna vez olvidará su nombre.

    Luego el ancho desierto: la vida del hospital.
    Con el cuidado de las buenas monjas,
    con la ayuda del médico,
    con una gran paciencia
    llegará a pronunciar frases como
    "Buenos días señor..."
    - - - - - - - - - - - - - - "Buenos días...Señora..."

    ¡La luna es bella!

    Luego muere

    - - - - - - - - - Sin palabras
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - Es el 31de Agosto de 1867.

    Tiene cuarenta y seis años.

    En su cráneo quedan sólo unos cuantos mechones blancos.

    Y el cerebro cocido.

    (Fin del poema BAUDELAIRE: una historia versificada de la vida del poeta, de una gran calidad lírica).


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Dic 2018, 02:38

    La verdad, me parece grandioso Efraín Bartolomé y su: Partes un verso a la mitad y sangra.
    Felicidades y se reconoce el gran trabajo que te supone dejarlo aquí, para disfrute de los amantes de la buena poesía, o eso es lo que yo pienso.
    Gracias, amigo mío y besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Dic 2018, 03:27

    MÉXICO


    Eduardo Langagne (1952)


    Palabras que se deslizan

    La palabra serpiente se desliza en mi página.
    Es una palabra, no es una serpiente.
    Si escribo cobra, sierpe,
    una imagen se arrastra hacia el lector,
    la sensación se desliza.
    Si escribo víbora,
    si añado la palabra cascabel,
    no es una víbora de cascabel la que se arrastra por la página,
    es mi escritura que se desliza entre el silencio.
    Ya suena el cascabel;
    el peligro se aproxima,
    la víbora se acerca:
    tengo miedo de que me aplique su ponzoña,
    temor a esos colmillos que me impidan respirar.
    Si doy vuelta a la página el peligro termina.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Dic 2018, 03:29

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Testimonio
    a Paola

    Aun si supiera
    que el mundo
    explotará esta noche,
    hoy también te diría
    con un beso
    “hasta mañana”.



    Los demás de la foto

    ella temía que el amor que me tenía
    fuera mayor al amor que yo a ella le tenía
    y prefirió dejar de dar amor al amor que me tenía
    ella tiene ahora a quien darle el amor que me tenía
    el que no quiso darme a mí cuando tenía
    mi amor que era mayor al amor que a mí ella me tenía


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Dic 2018, 03:30

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)





    Johnny Weissmuller

    El molinero blanco
    cruzaba el lago Michigan
    en el helado invierno
    sólo con la fuerza de sus brazos
    y el poderío del cadencioso pataleo.
    Era un niño empapado
    en el agua aventurera de sus fantasías
    cuando en Holanda soñaba
    que había sido tragado por el mar.
    Lo cierto es que el mar lo transportó en su lomo,
    lo devolvió al continente americano
    y él aún no sabía
    que llegaría a ocupar un lugar sagrado de la selva.
    No era todavía el Tarzán de andar de simio y grito tirolés
    que después cruzó la vida a nado.
    El joven nadador
    había llegado desde Rotterdam
    en un barco que tenía ese mismo nombre.
    Cada mujer que tuvo atravesó junto con él
    piscinas de profundidad distinta:
    Johnny poco a poco aprendió a convivir,
    y con cada una
    su tiempo de resistencia bajo el agua era mayor.
    Muchos años más tarde, en Acapulco,
    senil y enfermo,
    Johnny miraba la piscina de su casa,
    con el deseo de hacer una última inmersión.
    El agua reflejaba a Jane desnuda
    y el anciano Tarzán contenía el aliento.
    ¿Por qué un hombre que alcanza ocho décadas de vida
    no puede hundirse en las aguas del final?
    Si en el líquido nacemos en esa agua habremos de morir.
    Tarzán observa insistente la piscina.
    ¿Por qué no permitimos todos
    que Johnny Weissmuller, molinero blanco,
    se introduzca en la piscina de su casa,
    que espejea como un lago fraternal,
    y ahí en el fondo obtenga al fin la merecida paz?


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Dic 2018, 03:32

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    DISPERSIONES

    en tus pesadillas soy un extranjero que mira madurar tu cuerpo
    el mar es un fruto verde que no podemos morder
    porque la lengua reconoce la traición y la desdeña.
    el tigre corre, a pesar de la bala en sus costillas.
    la poesía no se crea ni se destruye, sólo se transforma.
    escribo ahora que la inmóvil terquedad de la tortuga
                                                                     .............................../me aviva el rencor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Dic 2018, 03:35

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    NÚMEROS

    Uno

    El cangrejo perforó la garganta de tu abuelo
    que era un pez y abría la boca
    buscando el oxígeno
    que el agua turbia y mínima había gastado

    Envejecía aleteando en la pecera
    y desde ahí mirando
    a los que juegan dados con la muerte

    Llevas el mismo nombre
    y tu apellido es un mar donde avisan las ballenas
    que la muerte ha visitado tu memoria

    SEIS

    y tú pensando que duerme el sustantivo
    porque tropieza tu mirada en el poema
    y lo observas escrito en el papel
    y es más inofensivo que un alacrán sin cola
    y no se ve la espuma que rabia por la boca
    y lo arrinconas
    en el sitio de las cosas desgastadas
    entonces no puedes entender
    si el sustantivo es hipócrita
    o te faltó coraje para hacerlo vomitar
    o si te mira con los ojos de animal desconocido
    que te va carcomiendo poco a poco
    o si ya te ha matado y tú aún no percibes
    el olor desgarrado de tu entraña
    «Números», en Donde habita el cangrejo, 1980.

    SIETE

    las palabras no siempre llevan música
    el poema puede nacer a deshoras
    y chirriar como un rostro entre las llamas
    –cuando mis manos te acarician
    reproduce metáforas–
    puede tener dientes firmes
    y volverse salvaje
    cuando un hombre una mujer se arrancan el pellejo
    para juntar sus cuerpos más desnudos


    «Números», en Donde habita el cangrejo, 1980.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Dic 2018, 03:29

    MÉXICO


    Eduardo Langagne (1952)




    RIESGOS

    los ingenieros querían hacer
    un puente
    que condujera el ojo
    hasta un muslo de mujer
    o la palma de la mano hasta un cuerpo de mujer
    y querían hacer el puente para llegar a una mujer
    sin tocar siquiera el agua
    pero la mujer
    cada vez que comenzaban a construirlo
    lo dinamitaba





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Dic 2018, 03:31

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    EJECUCIONES

    en los saxofones anida un ave rara
    picotea las llaves del instrumento
    provocando
    melodías extrañamente dulces
    rechaza la vieja embocadura
    argumentando olores rancios
    y la cambia por un trozo de bambú
    en el que viene escrita
    la partitura que ejecuta por las noches
    y el ave rara comienza a enceguecerse
    cuando descubre que los ciegos
    inventaron la música
    y repite la misma melodía
    sólo que más lento
    tanto como su vuelo posterior hacia el paraguas
    donde el ave decide que no llueva
    para dormir como un cadáver terco
    mientras los saxofones salen a la calle
    a encajarle a la ciudad en plena cara
    una música vieja
    que recuerda el olor de las tabernas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Dic 2018, 03:32

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    DESCUBRIMIENTOS

    colón no descubrió a esta mujer
    ni se parecen sus ojos a las carabelas
    jamás hizo vespucio un mapa de su pelo
    nunca un vigía gritó tierra a la vista
    -aunque vuelan gaviotas
    en las proximidades
    de su cuerpo
    y en su continente se amanece cada día-
    a esta mujer no la descubrió colón
    sin embargo estaba en el oeste
    era un lugar desconocido
    y para encontrarla
    hubo que andar mucho tiempo
    con una soledad azul en la cabeza


    (de “Donde habita el cangrejo”, 1980)


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Dic 2018, 03:42

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    Eduardo Langagne (1952)



    ORACIONES

    I

    Aún no he terminado de llorar por mis muertos;
    tengo un nudo desnudo en la garganta
    porque no he terminado de llorar por mis muertos.
    El pecho acorralado,
    temblorosas las manos,
    mi respiración da cuenta de que no he terminado.
    En mi memoria viven todos ellos.
    Mi memoria no acaba de llorar.
    Aún no he terminado de llorar por mis muertos.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Dic 2018, 03:43

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    APUNTES DESDE UN TREN

    IX

    Un hombre es solo
    pero puede tener un instrumento
    para tocar si le place
    y cantar lo que le antoje

    Un hombre es solo
    pero puede tener un buen amigo
    y desde un alto sitio
    ver un paisaje limpio

    Un hombre es solo
    pero puede tener una mujer
    y acariciar su pelo
    y amanecer desnudo junto a ella


    (de “La manzana en la cabeza”, 2000)




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 17 Dic 2018, 01:12

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    A VECES EL POEMA

    Lo construyo despacio, es lo único que tengo.
    Lo construyo despacio porque sé que algún día
    aunque no esté presente habitarás mi casa,
    así sea por un instante.
    He de seguir cantando porque en estas paredes
    escucharás mis voces aunque no esté presente.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 17 Dic 2018, 01:13

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    ESTA MUJER Y YO

    Esta mujer y yo, que sumamos un siglo,
    nos unimos en el beso original
    bajo un desnudo encino,
    sobre un lecho de hierba,
    mientras la luz del sol se abre paso entre las ramas
    como un ave que se acerca al nido.
    Esta mujer y yo,
    sobre la arena suave,
    a la sombra de una roca sin pecado,
    damos un giro a nuestros cuerpos
    humedecidos en una sola voluntad.
    Aunque en verdad esta mujer y yo
    estamos en un lecho conocido,
    imaginando, amando,
    y en el momento exacto
    nuestros cuerpos irradian una luz
    que se escurre como el sol entre las hojas
    o una gota en la piedra
    y el manantial de la vida brota nuevamente
    en estos dos cuerpos que reúnen un siglo
    pero no han olvidado el origen del mundo.

    (de “El álbum blanco”, 2004)




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 17 Dic 2018, 01:14

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Mutismo

    Tal vez no hay un silencio más sereno que el tuyo:
    vocablos que escaparon de tus sueños inciertos.
    Tienes pocos recintos para explicar la vida,
    tus palabras se agotan (manantial de ciudades)
    y se pudren (manzanas negras y abandonadas).
    No se puede decir que el mundo está girando,
    no puedes hacer más de lo que ahora haces
    pues no eres superior a lo que puedes.
    Compra un hermoso cactus, adorna tu florero,
    un cuchillo de nubes que corte serpentinas,
    una cuchara grande que refleje la luna;
    adquiere un corcel verde para volar al cielo
    y finge ser un ángel que supo enamorarse
    y no se ha arrepentido.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 17 Dic 2018, 01:15

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Puerta

    Yo no sólo supongo, también sospecho, infiero
    deduzco o entreveo, conjeturo o estimo,
    al ver tras de la puerta, en la frágil madera,
    tempestuosos nudillos marcando su contorno.
    Pienso que fue algún puño porque estaba a la altura
    de un puñetazo, entraño que así es. Me lo figuro.
    Puedo tener la escena ante mis ojos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 17 Dic 2018, 01:16

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Soy el albatros

    Soy el albatros
    no levanto el vuelo
    El día me quema con su pipa de opio
    La mañana se mofa de mi andar tropezado
    Soy el albatros
    atrapado en la quilla
    Mi anhelo es silencioso
    No puedo alzar el vuelo en la cubierta
    Soy el albatros
    He de abrir estas alas
    Alejarme del barco que me impide volar



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 17 Dic 2018, 01:17

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    Otro poema

    Ya he visto toda cosa y no es el sentimiento
    quien dicta en la conciencia.
    Una noche rondaba un cadáver austero
    en la memoria
    y no sabía decir lo que pasó y estaba
    atolondrado, el alma salía al desempiedro
    a rondar el pasado para vencer el miedo.
    Sombras que ocultan al amor
    pues la noche es experta, desvía lo que relata.
    Tengo que mencionarlo sin atender al nudo
    que escribe los momentos.
    Conducir el esfuerzo del rayo cuando late,
    al tamaño de una estrella.
    Conciencia de aquel mísero ebrio desamparado.
    Iba al sur caminando, la ciudad hace trampa
    aunque sabe de sobra
    que zozobra, indigente, lista a perderlo todo.
    Así pueden pasar muchas horas,
    noches completas sólo convocando
    la secuencia amarga.
    Hay un perro, está solo porque no necesita
    una hembra que borde en su columna nada.
    Lo que pasó esto fue,
    pero nadie lo crea porque no se establece
    correspondencia alguna. Caso omiso a mi caso,
    a mi omisión sumiso. Debo llegar al punto
    donde la coincidencia complete el recorrido.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 17 Dic 2018, 09:11

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    I

    EL ORO MÁS PULIDO

    5

    EL ORO MÁS PULIDO

    Cada vez que le descubro a mi mujer un gran poeta
    y la convenzo con mi entusiasmo y mi memoria y mi alegría
    y ella lo lee y lo nombra y lo disfruta
    arde mi corazón con unos celos miserables

    ¿Por qué se me adelanta ese canalla?
    ¿Por qué escribió los versos que yo pude escribir
    si acaso el tiempo el mundo el improbable azar...?

    ¿Por qué?

    Y me pongo a sufrir largos minutos sintiendo como ortigas por dentro
    mientras ella recuerda o cita o pronuncia en voz alta
    los versos las imágenes el oro musical que yo le convidé

    Y me arrepiento de haber puesto en sus ojos
    de haber puestoen su alma
    un rival que ( ¡afortunadamente! dice el lado egoista de mi corazón)
    ya está muerto o ya es muy viejo o vive en un país tan lejano
    o no habla nuestra lengua

    Pero pasan los días
    y no puedo dejar de poner en su alma
    una nueva razón del oro más pulido del espíritu humano
    Porque a pesar del vidrio molido de mi resentimiento
    ¿cómo podria ofrecer a mi amada
    un manjar menos rico
    una mesa más pobre
    unos enclenques versos tartamudos o sosos?

    Y me pongo a sufrir largos minutos...

    Luego todo se aclara
    y me siento más santo por el resto del día.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 17 Dic 2018, 09:13

    Efectivamente, Lluvia, con Efraín Bartolomé estamos, por los pocos poemas que hemos visto hasta ahora, ante un gran poeta. Este último auténticamente magistral.

    Sigo despacio porque he de copiarlos antes de pasarlos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Dic 2018, 09:10

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    I

    EL ORO MÁS PULIDO

    6

    MUCHACHA EN SEAPORT VILLAGE

    Yo bebía "sambuca" en el muelle de San Diego
    cuando la joven negra entró en mis ojos

    Café y "sambuca" le brindé (¿sin darme cuenta?)

    - - - - - - - - - - - Ella aceptó

    Café y "sambuca" la muchcacha nera:
    la lengua dulce de la muchacha negra frente al mar

    Eran las ocho de la noche
    y el sol aún no se hundía:
    yo me hundí en la muchacha y en el infierno

    En la pequeña plaza la ninfa blanca de la fuente

    Un barco
    - - - - - - una montaña
    - - - - - - - - - - - - - - - un velero amarillo:

    Seaport Village reunió todo el azul del mar
    y lo puso a secar

    En el Oriente ardía la Luna llena y en el Poniente el Sol
    equilibrio perfecto:
    el desequilibrio era mi corazón

    Tenía un vestido blanco ciñéndole la piel
    como otra piel sobre la negra piel
    que le ceñía el alma

    Yo medí palmos de alma en su cadera
    Y recorrí con mi lengua más dulce su línea ecuatorial

    Negra de belleza brutal y espesos ojos abismales

    Qué prodigio aquel Dios amasando esas nalgas
    con tan humana inspiración

    Divino pan
    cocido con harina africana y americano sol

    Todo para las manos del méxicano anónimo
    tocado por la sal por el mal
    herido por la lanza pánica del amor ocasional

    No era posible más negrura
    mas sus areolas fueron aún mas negras
    y la negrura se reconcentró
    en el carbonizado pezón
    altivo rabiosamente vivo
    coronando la más humana flor

    su bosqué despertó
    con el rocío interno del Deseo
    y se abrió
    como una roja flor bajo la lluvia

    Se hundió mi corazón en tinta negra

    Se hundió mi corazón en el "blues" de sus ojos


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 19 Dic 2018, 00:41

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    I

    EL ORO MÁS PULIDO

    7

    SIEMPRE!

    De niño cuando a mi pueblo
    todo llegaba por avión
    - - - - - - - - - - - - - - o a lomo de caballo
    entre la lluvia la noche el lodazal la selva
    mi padre reposaba leyendo una por una
    las páginas hermosas de la revista "Siempre!"

    Yo aún no había tomado ni caballo ni avión para conocer México

    México era el país y su espejo era "Siempre!"

    Lo importante de México pasaba por esas páginas en sepia
    que leíamos con mala luz eléctrica

    Ahí aprendí a leer el rostro múltiple de la patria
    bajo la mano sabia por apenas visible
    de mi joven padre en sus treinta

    "Este es el doctor Ati" me dijo un día cuando el pintor murió
    y su noble barba ennobleció la portada de "Siempre!"

    Y yo veía los rostros de Leduc Gómez Arias Domingo
    y Suárez Alvarado Gutiérrez y González
    Zabludovsky Pagés García Naranjo...
    y deletreaba el nombre de la patria
    como si fuera el rojo corazón del planeta

    Todo esto me brota en la memoria ahora
    justo ahora en que mi foto sale en la revista
    y se habla de mí como del hombre limpio que mi padre soñó
    y se honra en mí al poeta que con seguridad mi padre no soñó
    Se habla de su hijo
    "uno que pudo hacer que sus palabras fueran puras..."

    Y yo algún día soñé y si no lo soñé hubiera querido
    que mi padre encontrara esos artículos donde se habla de su hijo
    hojeando una por una las páginas de "Siempre!"
    que treinta años después sigue llegando al pueblo
    por vías menos ásperas mucho menos hermosas
    que el lomo de un caballo
    o las alas de un avión sobre el follaje espeso

    Pero mi padre nunca podrá ver esas páginas
    la luz ha abandonado sus ojos para siempre

    Aunque ahora tengamos en el pueblo tan buena luz eléctrica.


    (Un poema que invita a su lectura dejando ¿qué vuelva...? el tiempo que recorrimos. Inmenso sí: propio, seguramente, de aquellos que aparecen, más que merecidamente, en las portadasde revistas como "Siempre!").


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 20 Dic 2018, 01:38

    MÉXICO


    Eduardo Langagne (1952)


    Siempre la rosa

    Has dicho rosa:
    rosa,
    rosa,
    pesada rosa
    Sopesando la rosa
    se te cae de la mano.
    Tal es en la escritura: ya cambió.
    Ya no es la rosa,
    pues todos lo han escrito.



    La transformación

    Ella cambió su rostro
    transformó sus maneras
    como un aguacero intempestivo
    en un bosque soleado


    La polémica entre la hormiga y la cigarra

    La polémica entre la hormiga y la cigarra
    Quién canta quién trabaja quién canta quién trabaja quién
    termina cuando se aparean.
    Dentro de la realidad que habita el sueño
    continuará la vida después de la hecatombe.
    Lo comprueban insectos que vuelan sobre ruinas.



    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 20 Dic 2018, 13:23

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    I

    EL ORO MÁS PULIDO

    8

    HOMENAJE

    Ella llamó para decir "te quiero" antes de ir y enclaustrarse

    Eran las once a.m. y el sol prendió su corazón y lo untó en las paredes
    "Le das un beso" dijo en la despedida
    Yo se lo di
    En la boca   en los dientes   en la lengua   en la saliva   y en el alma
    Y nos pusimos a recordar la noche que bailaba
    desnuda
    bendiciendo la casa con la piel
    untando su deseo en el aire nocturno
    electrizada el alma
    lamido el albo cuerpo por una vela roja
    cerrando un solo nudo ciego
    chupando espíritu   médula   tuétano de Dios
    en cada húmeda oquedad
    en cada prominencia donde brillaba la Delicia hasta engendrar temblor y herida
    caídos en el río del Amor
    amándonos con uñas y con dientes
    con locos labios
    con el hongo encendido de las lenguas
    hozando nuestro más luminoso lodo terrenal
    nuestra carne encendida y floreciendo
    y el polvo que seremos algún día

    Hace ocho días nos herimos el alma de rojo amor

    hace ocho noches dimos cuenta del cielo
    y nos quedó pequeo

    Hace ocho tardes que engendramos dioses
    bajo la mirada del gran Pan
    y la amorosa envidia de los mejores hombres
    que nos miraban desde los libreros

    "Le das un beso" dijo antes de enclaustarse

    Y la memoria se encendió:
    cuatro dulces pezones se rozaron
    y cuatro pechos se chafaron
    y mis dedos volaron sobre los talles ágiles
    y los ombligos se buscaron
    los musmos se enlazaron
    los brazos se abrasaron
    en un estrecho círculo hermoso y desordenado

    Los ojos destellaron fulgor y miel celeste

    Y la golosa gula de mis manos
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - mil
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - acariciando la blanquísima grupa
    y otras mil
    - - - - - - - el peso dulce de los pechos morenos

    Y las dos cabelleras flotaron y volaron
    y bajaron hasta tocar mi rostro agradecido

    Y la blancura fue más blanca
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - y el negror más intenso

    Y vi los dos perfiles frente a frente:
    los cuatro labios en flor:
    la húmeda corola ante su espejo mágico

    Y las tres lenguas lúbricas
    anudamos con lentitud pasmosa el Homenaje

    Y la Diosa sonrió
    mientras calamos hasta lo hondo del Sueño






    (La verdad es que después de leer un poema como este le entran a uno ganas de no escribir más, de no leer mas... del volver y volver a leer estos versos para alcanzar el cielo de la noche y el infierno de la luz que ofrece esta belleza).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 21 Dic 2018, 02:44

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    I

    EL ORO MÁS PULIDO

    9

    LOS DONES

    Todo me lo ha dado la Poesía:
    el paisaje, la Luna, los vientres de las hembras más hermosas
    dulcemente paridas por el húmedo vientre de la patria.

    Todo me lo ha obsequiado:
    la música más honda de la Música
    y la huella de oro
    en el ojo de oro de la imaginación.

    Todo me lo ha ofrecido la Poesía.
    Incluso las arterias del Tiempo
    y el sentido del mundo (Ahora... el "sentido" del mundo):
    Nacimieno, Vida, Muerte, Amor
    y Permanencia (*)

    Todo me ha regalado la Poesía:
    la Tierra, el Agua, el Fuego, el Viento,
    la Mujer.

    Ya apestaba el caáver de la Razón.
    Ya perfumaba el aire
    el azahar de la Poesía
    que me ha brindado todo:
    mis bienes terrenales
    y el hambre que ha crecido
    en el hombre que soy.

    Todo me lo ha otorgado:
    la manzana y el membrillo,
    la sal y el ácido,
    el bálsamo y la herida,
    el ojo y el paisaje,
    el olfato y el café.
    Mi admiración por el águila
    y mi agradecimiento a la Lombriz.

    Todo me lo dio la Poesía:
    el sol, las flores, el silencio, la lluvia.

    Y yo no supe qué hacer con todo aquello
    además de asombrarme.

    Y sentir.

    Y agradecer.



    (*) Esta estrofa tiene un claro influjo del poema "LLEGÓ CON TRES HERIDAS" del Cancionero y Romancero de Ausencias de Miguel Hernández. Al menos, así lo veo yo.

    es un poema sobre el sentido de la Poesía en el autor. Es bello, indudablemente, pero para mí queda bastante lejos de otros òemas como SIEMPRE u HOMENAJE - ambos rozan lo excelso-.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 22 Dic 2018, 01:37

    En la boca en los dientes en la lengua en la saliva y en el alma
    Y nos pusimos a recordar la noche que bailaba
    desnuda
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    caídos en el río del Amor
    ..................
    ...........


    ¡Vaya poemazo! Traspasa los sentidos, todos, todos.
    ¡Que belleza!
    Gracias, Pascual, hay que pasar y recrearse en la lectura sin duda alguna.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 22 Dic 2018, 01:41

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Las palabras de mi idioma

    Son éstas las palabras de mi idioma
    Con ellas un abuelo se marchó hacia el norte
    Y una abuela retuvo en Chiapas la ilusión
    Hasta volverse loca y delirante
    Las pocas cartas trajeron palabras como estas
    Madre comenzó a hablar con ellas
    Cómo no aprender a escribirlas y cantarlas
    Si son las únicas palabras de nosotros
    Con ellas debemos decir lo que sentimos
    En ellas debe estar todo expresado
    La vida y el amor
    La muerte
    Y todo




    Cuando me vaya
    Para Lourdes, Pablo y Nico

    Sólo retiren un plato,
    la copa, el tenedor.
    Habrá más ensalada para todos
    y muchísimo más vino.
    pagina
    en
    blanco
    provocadora
    austera
    tu
    sencillez
    es
    aterradora.


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