POESÍA SOCIAL VII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

MÉXICO


José Joaquín Blanco (1951)


ARCADIA

Prende el sol su cielo, su llamarada
en el lago. Los árboles inversos
chorrean verdes y cafés diversos
tras las ruinas de la iglesia bañada

en el sol madrigal de la alborada.
Chopos, pájaros, insectos, leer sos-
layadamente aquellos viejos versos
que ha fijado el paisaje en su fachada.

No hay presente: un tiempo bucólico
disuelve mi mente contemporánea.
Y parezco volver a ser católico:

a la luz astillera y miscelánea,
la vista se retrata en fondo eólico
con campanas y lago y voz de Arcadia.

MÉXICO


José Joaquín Blanco (1951)



BUCÓLICA

El corazón innecesario,
bostezan los sentidos.
El corazón en hito,
los sentidos hacen feria.
El corazón flechado,
¡motín de los sentidos!
Muge, sagrado, el corazón,
y los sentidos pastorean.


VER EL MAR

Atleta o bestia
el mar por la tarde
duerme la siesta.

La tarde como armisticio:
la noche transformará el mar
en carcajada o mordisco.

Moscas acaloradas,
las gaviotas
lo arremeten por oleadas.

La ola crecida,
manotazo colérico
contra gaviota atrevida.

El sol reverbera:
aceite bronceador, sudor untuoso
en la espalda atlética de la marea.

Y en las de los bañistas que se asolean
boca abajo, sobre la arena.

MÉXICO


José Joaquín Blanco (1951)

LA CIUDAD TAN PERSONAL

Y más lejos de la calle más lejana que llegaras a caminar, más perdido entre cruceros, retornos y avenidas; más escondido aun entre semáforos descompuestos, señales caídas y orientaciones de mala fe.
Acaso cerca de un templo o de un supermercado, donde llora una adolescente recién embarazada, uno de esos puntos frágiles donde la ciudad se te vuelve personal, y con sólo sospecharlo se te desordenan los nervios, duele el estómago y nunca el cigarro te había sabido tan agrio.
Donde el viento polvoso y el ruido del tráfico ni siquiera te den tiempo de ponerte triste y sólo puedas exasperarte.
Más lejos aun, entre gente que discute y se pelea por los precios de los productos o por un partido de futbol. Y jóvenes asqueados de la vida, y jóvenes a punto de pegarse un tiro o de dispararlo contra otros, y jóvenes a punto de casarse por amor.
Mientras las familias se encajan las uñas en las palmas frente al suspenso de la tv y alguien saca punta finísima a su lápiz y escribe "La ciudad tan personal"...

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


CAZADORES DE CABELLERAS

Todo existe en la ciudad amplia: tiene barrios lejanos que nunca he conocido y vecinos enigmáticos que no conoceré nunca;
en alguna esquina han de colgar jardines babilónicos, y hay reyes, esfinges, profetas, asesinos, héroes, tiranos, en cada carro del metro;
en barrios lejanos, tan lejanos como civilizaciones de fábula, viven muchachas isolda, muchachas electra, muchachas ifigenia,
y en colonias periféricas e incluso en el edificio de departamentos que habito, hay alicias de nueve años con su país de maravillas.
A las dos en punto, salen dariamente de la escuela primaria cientos de tomsawyers, mil capitanes piratas y pandillas de indios cazadores de cabelleras.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


MARIPOSAS

En los parques, las flores tan bien educadas por los jardineros-preceptores del ayuntamiento,
como esas chicas más frescas y brillantes aun que sus clarísimos vestidos de primavera,
platicando por ahí con sus libretas y sus dulces y sus morrales llenos de fotos de cantantes;
festivas como el desorden, bandadas de chicas, cuando aparecen espesas nubes de mariposas;
batir de alas, las chicas y las mariposas: a derecha y a izquierda; al suelo, al cielo.
¡Por aquí! ¡Por allá! ¡Lola, en tus narices! ¡Marta! ¡María! ¡Lulú!
Exclamaciones y risas: ondear de mariposas como brisa en los velos.
Como libándose unas a otras, las chicas, cual corolas, haciéndose la corte entre reverberaciones.
¡Allá va! ¡Esa! ¡Oh! Revoloteos. ¿Cuál es la flor y cuál la mariposa?
[El silbato del globero.]
¡Una paleta! ¡Un helado! Hermanita, ¡qué calores!
Golosas, frescas, dulces, golosas, ¡qué calor!, golosas, diez, doce, trece años; todas risa, todas exclamaciones.
Volados con el merenguero, y luego echan a correr todas juntas, junto a la fuente, nomás para joder y desbandar a los pichones.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


GANDAYITAS

Los gandayitas juegan luchas en el parque;
se sienten malos,
malos como la noble maldad
a puño limpio sobre el ring;
sólo los árbitros son perversos,
¡abajo los jueces!
¡los jueces siempre apuñalan por la espalda!

Se sienten malos y resplandecen
con toda su feroz adolescencia,
como jamás los verán resplandecer
el cura ni la novia,
ni sus sufridos padres
que ya no los soportan
y en sueños los ven ya convertidos
en pequeños delincuentes y drogadictos.

Todo porque llegan a casa
como de prisa y con ganas
de largarse cuanto antes a la calle,
y no les gusta ir a confesarse como antes
ni les da la gana
comentarle a la familia lo que hicieron en la escuela.
Es alta esta tarde en que se sienten malos
y la clase de biología
les importa un verdadero carajo.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


ECHADO SOBRE EL PASTO

Echado sobre el pasto,
tapándote del sol con un periódico deportivo,
de pronto, entre bugambilias,
como arrancados del mazo del tarot,
como un mensaje urgente para ti
desde el reino de los arquetipos,
graznan en el parque Los enamorados.
Roncos, roncos en su risa,
en su juego ronco de risas y besos.
Tu mujer también los escucha,
también recibe el mensaje.

El sol dominguero es apenas tibio,
brillan las medias de tu mujer descalza
entre la yerba;
de pronto estás orgulloso de tu edad
y de tu barriga en gran camisa blanca
y de tu melena entrecana
y de tu dulce mujer con lentes.
Ella se ríe, loco, de tus ocurrencias
y de que, casi en secreto,
todavía son jóvenes, a solas.
Graznan, roncos, en su risa,
envueltos en su risa se besan.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


RIMADO MATUTINO

Tengo pasta de dientes: luego, existo.
El sueño como un estercolero.
Uno se reviste de Humanidad por la mañana.
El trabajo para el súper y el casero.
Cepillados, los zapatos lucen bien.
Los zapatos son el porte entero.
Y al comprarlos, memento homo: "volverás
por nuevos pares en julio y en enero".
Acaso exista Dios, en su retiro
de expresidente priísta y matraquero,
en un hoyo oscuro del universo, cuidándose
de que no lo pesque de pronto un reportero:
"¿Qué hizo usted, Creador, de sus criaturas?,
¿le parece justo tenerlas sin dinero?".
El buen Dios, como un playboy de libre empresa,
sabe tres respuestas para salir del atolladero.
Para entonces ya desayuné, y leí
en el zodiaco lo que los astros dispusieron
que fuera este día gris, agenda llena
y la melancolía de prisa en el pesero.
La eléctrica ciudad canta falsos amores en la radio
para desamados amantes verdaderos.
"¡Ciudadanos!", clamó la propaganda electoral
y el pequeño corazón, airado y patriotero.
Grandes esperanzas en un aparador,
cifras alquímicas que se pueblan de ceros.
Se habla de inflación, de crisis
de divisas, de Patria y de mercado petrolero,
de la deuda exterior y la reciedumbre azteca
y de algún desastre en forma de patrullero.
Se rimó así la primer hora del día:
todo rima igual, como caras de pasajeros.
Una señora con dos niños limpísimos
espera el camión bajo un letrero
de calzoncillos eléctricos, tan naturales
como para héroes de cómics y de Homero.
El humo de la mañana hiere los ojos
con espejismos de autos y barrenderos.
La naturaleza está bien: quedó lejísimos.
El cosmos se crea en los merenderos
entre gente de corbata o tacones altos.
"Superarse o morir". Te apuras o te jodieron.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


ESQUINAS DEL CREPÚSCULO

Esquinas del crepúsculo. La noche
—si es noche la ciudad que hoy nos sueña—
en los labios risueña,
en los ojos reproche,
mustia se ve: sirena envejecida,
lujosa, fría y sola en la avenida.

Dulce bruja: me sé tus maquillajes,
tu más fresco neón que primaveras,
tus autos madrigueras,
tus fondas ancorajes,
tus juventudes lívidas —violentas,
insomnes pesadillas—; lo que alientas

—si es aliento el vaho de tus cristales—
de conciencia animal en quien te sigue;
los rojos nocturnales
del alcohol y del ligue,
la lenta soledad en que el cigarro
enciende su fanal de viejo carro.

En la aridez del sol sueñas la calle
y su resplandor de ferretería:
¡alza, noche, tu talle!,
¡prende tu algarabía
como un radio a las tres de la mañana!
Y sonríe, pícara y cortesana.

Vela la noche; la araña, su tela.
Barren las calles vientos policiacos.
Noche que se acuartela
y vigila con ojos de zodiacos.
Noche feroz de puñal y pistola:
¡Señores, el baile! ¡Muevan la cola!

Noche vieja, noche igual que todas,
la noche en que las vísceras florecen;
noche, cuando me enlodas,
noche, cuando me ves en
catástrofes de ayer y de cerveza;
noche rosal de apacible tristeza.

La luna en el espejo: me rasuro,
bruñéndome de luna el pensamiento
—si es luna lo que siento,
pálida como el muro
de un hondo cuarto recién alquilado—:
noche fantasma, ademán congelado.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


ENVÍO

Dejemos que anochezca, noche mía,
te huelo llegar entre muladares:
noche de cañería,
de baños en los bares.
Blanca constelación de mingitorios
(oficios hay que son obligatorios).

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


EL MUCHACHO DEL CORAZÓN RABIOSO

El muchacho del corazón rabioso
como un gran pez en un acuario de vino,
como una gran uva macerada,
demasiado poblado de sangre y de futuro.

El muchacho del corazón rabioso
lagar de su propia angustia,
se pisa y se fermenta en círculos
de monólogos enmarañados.

Aunque mañana llegue el amor,
aun cuando mañana llegue el futuro,
¿quién le quitará a su corazón rabioso
la angustia de su enorme furia en el vacío?

El muchacho del corazón rabioso,
todavía niño pálido de ojos rezumantes,
devana en sus manos convulsas
el ir y venir de la vida que no llega.

Se ve al espejo como en una pecera,
su corazón un pez atónito de grandes escamas,
una hinchazón viscosa de sí mismo,
su corazón rabioso y la vida que no llega.

El muchacho del corazón rabioso,
víscera plena de cielo y de mundo,
toda su sangre rezumando,
y en torno el hielo de la vida que no llega.

El amor y el futuro llegarán a su tiempo,
cuando no quede rabia, ni corazón, ni muchacho,
en ese pez cansado que se fijará la corbata
frente al matinal espejo de su condominio pecera.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


PROFECÍA DE XITLE

En la noche de julio de la Ciudad de México,
las altas aguas muertas suspendidas sobre nuestras cabezas
—un infierno líquido, ardiente lava de la luna—,
resquebrajan nuestras civilizaciones,
y caen aguaceros de lodo industrial y putrefacto,
un nuevo Xitle, sobre rascacielos y semáforos;
volveremos a ser enigmática arqueología,
pedregal de ídolos confusos;
ah, que la lluvia muerta, los cadáveres de la lluvia,
sepulten del todo nuestra ciudad;
que no quede letra viva que denuncie
sus errores y sus infamias.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


SWEENEY SEDENS

The nightingale sings of adulterous wrong
T. S. ELIOT

Sorbe el café, apaga el cigarrillo,
se chupa los dientes, carraspea;
en ceniceros, colillas despanzurradas.
—Eso no. ¡El azúcar! ¿Quieres?
—¿Me compra unas flores para la señorita?

Doris juguetea con el popote, lloriquea;
acidísimo el jugo de naranja.
—No me entiendes; ya no; no entiendes;
ya no; no me; ya no me entiendes.
—¿Su cachito? ¡La lotería!

(¿Para-qué-tanto-andarse-por-las-ramas,-estúpida?
Pinches-viejas.) —Vámonos.
(Tus-sentimientos-de-revista-de-modas.
Hay-que-cogérselas-duro-hasta-humillarlas.)

Los reproches de Doris nunca acaban, lloriquea.
Sweeney se rasca la oreja, la nariz. (Carajo.)
-Sí, preciosa, ándale (carajo), ya no llores.
(Ya-sentirás-lo-duro-entre-las-nalgas);

No llores más, preciosa, anda, anda: ya vámonos.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


CANCIÓN DE AYER

No sé lo que me pasa, pero pasa
que soy hoy más ayer que ayer lo fuera:
un ayer que se queda como era,
en una ajena y diferente casa.

Estar hoy en ayer a todas horas,
ser como ayer, y como ayer vestido
ser ayer más ayer que el ayer ido.

El ayer a deshoras donde moras
me encierra y retarda el día presente:
comienzo hoy a ser hoy a medio día:
cuando pasa, el ayer es permanente.

El hoy (que será ayer póstumamente)
me ve entrar en su casa, desvelado,
donde empiezo a tejer mi ayer siguiente.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


PRÁCTICA MORTAL

El mundo disperso en torno,
aflojarme el herraje del cuerpo:
asomarme furtivo a los ojos
y distinguirme a lo lejos.

Calles y plazas sin simetría,
¿de dónde la armonía del pensamiento?

Dejo escapar mi conciencia
como el buen celador al preso:
—Déjese ir, compadre, ahora es cuando
tiene vientos favorables su cerebro.


LA MAQUINA DE PENSAR

Jaula desenjaulada, el cerebro:
se le escapan todos los pensamientos.

Las ideas adolescentes
huyen bellas, pronto y lejos.

Hijos pródigos y escarmentados
vuelven por temporadas
los pensamientos mediocres, pero correctos.

Sólo las ideas inválidas
habitan ahí tiempo completo.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)




SIEMPRE LISTO

Para sentir la integridad de su persona, concéntrese en su mano derecha.
Todo su cuerpo es ya su mano derecha.
Doble lentamente los dedos hasta cerrarla, apriete con fuerza los dedos hasta herirse la palma con las uñas.
Apriete todavía más hasta sangrar un poco y deténgase: ya es usted una sólida persona, sin titubeos ni blandenguerías.
No afloje, no respire, no estornude, no parpadee.
¡Listo!
Venga mañana por su fotografía.


MAITINES

He aquí que me despierto
como un asno de pelambre ajada.
Me rasuro torpemente
y me compadezco ante el espejo.

Yo, que antes de dormir,
y aun en el sueño,
fui un muchacho diestro y feliz.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


CANCIÓN DESVELADA

No es sano andar de paseo
por estas calles grises
en plena madrugada.

Encerrado en un abrigo
y los ojos arenosos.

Arena, sal de luna
entre los párpados.

Lejos de la ciudad
y en otra hora
han de existir las Islas.



ACCIÓN DE GRACIAS

La delgada serenidad,
la clara alegría
de ver amanecer el día.

Ya nada peligrará
aquí ni en los alrededores.

Ver amanecer el día
con la dulce puntualidad
de tener en orden las pasiones.

MÉXICO

FRANCISCO SERRANO

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TEATRO DE SOMBRAS

VI

FERVOR DE LA IMAGEN


Un canto de mujer asciende y purifica la mañana;
en la reciente luz se enciende
—reguero de nítidos cristales—
el estrépito en los cedros cuajados de pájaros.
Bajo la bruma azul
surgen ateridos techos de teja roja,
muros blanqueados:
la alquería se despereza
en las faldas de la rugosa cañada.
Una crepitación de tenues brasas
se extingue en los bordes del sueño,
los labios musitan una canción nueva
nacida en todos los sitios donde pongo los ojos…

Eres la frescura del aire antes del día,
cuando un vaho tibio se levanta de la tierra recién labrada
y el sol ya inminente es apenas un resplandor malva
en las crestas de los pinos lejanos;

eres el sonido del agua entre las rocas:
el claro, ameno y dulce rumor del arroyo
que arrastra tallos, yerbas, semillas;
el rápido cielo repetido bajo las frondas
mientras límpidamente fría
frota el agua sus lomos en las ágiles riberas;

eres el viaje de las nubes arreadas por el viendo del sur
cuando en agosto las lluvias avanzan hacia las altas mesetas;
estás en el aroma de la resina
y en el ondulante humo de la leña verde
al elevarse de las cocinas rústicas:
sus cintas y anillos enredándose en los densos brezales;
y suspiras en el crepitar del fuego,
en la llama oscilante que se enrosca
como una serpiente en celo alrededor del leño;
eres la núbil fragancia de los campos de avena
cuando se agitan cruzados de abejas nuevas,
las fiestas del sol dorando los campos de mostaza,
el viento que canta en los maizales;

eres la ventisca fina de otoño que al alba bajo la luna
asperja de escarcha los surcos violeta;
incesante, subes en el olor de la madera recién cortada,
tu aliento es más fresco que la brisa en la mañana
que recorre el bosque estremecido,
resplandeces con las huellas del sol sobre la yerba húmeda,
en el fulgor de los charcos de fría plata:
espejos bruñidos reverberando en el aire de nitrato de plata…

Abro los ojos: entre mis labios fluyes
como la noche de los manantiales.
En tus ojos me miro y me conozco,
en tu mirada clara como la danza de la luz
sobre el toldo flavo de los bosques oscuros.

Aquí está la estremecida claridad, la fiesta,
el escozor de la imagen: la fervorosa biografía.

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FRANCISCO SERRANO

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TEATRO DE SOMBRAS

VII

IN MEMORIAM A.M.

Ayer murió mi abuela.
No la volví a ver
desde la noche en que, hace once años,
mi padre quiso volarse la tapa de los sesos.
Nunca supe si ella nos repudió
o si el cansancio de la costumbre me la fue deshaciendo.
Lo cierto es que no volví a saber de ella.
(Es verdad, de chico, la frecuenté.)
La recuerdo tímida, torpe, apocada,
siempre pulcra y obsesionada por su “posición en el mundo”,
por cómo “no molestar”.
Dicen que en sus últimos años
fue perdiendo la razón,
que se portaba como una niña:
escondía cosas, mentía, robaba las monedas.
La encerraron en un asilo,
a ella, que tanto temor, tanto asco,
sentía de la degradación de la vejez.
Murió tan silenciosamente como había vivido,
entre la ponzoña familiar:
los hijos que entre sí casi no se hablan;
disputas sobre el destino de su cuerpo:
las llamas o la tierra,
el vacuo fulgor de una cripta de nuevos ricos
o el reposo al lado de un marido
desfigurado y muerto muchos años atrás,
más borroso que ella.
Ayer murió mi abuela
(yo me enteré hoy),
y la única manera de recordarla
ha sido redactar esta acerba semblanza,
mezcla de náusea y piedad,
parecida al malestar que nos invade
cuando tenemos la infortuna
de meternos en donde no nos llaman.

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FRANCISCO SERRANO

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TEATRO DE SOMBRAS

VIII

SENTADO EN UNA BANCA

En el umbrío parque, sobre
la vereda veteada de hojas,
restos de picnics,
desperdicios, papeles arrugados,
se alargan sombras
de los paseantes últimos.

Aquí y allá,
unas cuantas palomas
picotean entre la hierba.
El sol desciende sobre la colina.
La vida pasa rápida.
Sopla el viento.
Las palomas vuelan,
se van con el sol.

Igual que esas sombras
en el asfalto sucio,
nuestros pasos
se borrarán sobre la tierra

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FRANCISCO SERRANO

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CANTO CLARO

I

EMBLEMA

Mañana
Entre las rosas
- - - - - - - - - y la enredadera,
el súbito fulgor del colibrí.

Mediodía
Tus cabellos al viento:
- - - - - lúcida antorcha
- - - - - - - - - - ardiendo contra el cielo.

Crepúsculo
Vibra el follaje del os pinos;
el viento esparce tenues
semillas sobre el campo.

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FRANCISCO SERRANO

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CANTO CLARO

II

VIENTO DE MARZO

Indócil lumbre negra:
la sombra del ciprés
tiembla en el muro.

III


DETRÁS DE UN VIDRIO OSCURO

La vacilante luz de una bujía
- - - - - abre los ojos en mitad del cuarto:
yo miro en la pared cómo se mece
- - - - - la sombra de su cuerpo desvistiéndose.
Crecí toda la noche en su deseo…

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FRANCISCO SERRANO

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CANTO CLARO

IV

TRASLUMBRAMIENTO

En el jardín,
- - - - - ángel encadenado:
fugitivo
- - - - - follaje de chispas de oro:
más fuego que agua:
- - - - - pavo real de la mañana,
el surtidor.

V

PRIMERA PRIMAVERA

Ven, o el ajustado orden de todo esto
- - - - - puede romperse.
No lo pongas en duda.
- - - - - Ya sé que no te es fácil prescindir
de tu obligada compañía.
- - - - - Pero el tiempo es propicio.
El rápido amor crece
- - - - - y se exalta en el día
Clarísimo.

MÉXICO

José Joaquín Blanco (1951)


POEMAS DEL AGUA

Colgarse de la vertiente de la hora,
hombre acumulado
y no caer;
sin decir, sin transpirar,
catarata inminente.

Más allá el viento enloquecido
hincha velas, astilla fuentes
y hasta los mirones se benefician
con salpicaduras de existencia.

Lejos ya de su vertiente
el agua es tarde clarísima;
a su orilla me fío unos segundos.

Así el viento en el viento
cuando sopla vaga brisa.

Estar junto al remanso
como otro remanso.

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José Joaquín Blanco (1951)


MUCHACHOS

Hay muchachos que están siempre como en jardines.
Ociosos y alegres como de paseo.
Van por camiones como por jardines.
Y ellos mismos son amplias vacaciones.
Claros y triviales como andar por jardines.



VENADITO

Ah ah venadito, flor del viento,
efebo de rock, ángel futbolero,
cómo alzas tu paraíso de barrio
cascareando con los cuates en la esquina,
frágil jardín, ojos nuevos,
esbelta naturaleza original,
todo primer día en mitad de la calle,
ya te venadean las patrullas,
ya crujen tus huesos
bajo patrullas macanas de la policía.

Ah ah venadito protestas delirantes
en la camilla de mierda y vísceras
de la ambulancia.

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José Joaquín Blanco (1951)


SE VAN LOS DIOSES

Había tumulto en las caballerizas:
todos los dioses escapaban.
Al amanecer, entre la bruma,
se oyeron sus relámpagos.
Decenas de brazos desgarraban la bruma
para desmontar a los jinetes terribles,
que no se fueran de entre nosotros,
y caían abrazados de jirones de bruma.

En este pueblo que abandonaron los dioses
ya no pasa absolutamente nada,
más que el hastío de viejos y solteronas,
y a cada nueva generación
—sobresalto a los tres lustros—
un nuevo tumulto en las caballerizas:
los adolescentes escapan entre la bruma
en busca de relámpagos y dioses,
como ellos, llenos de fuego y ruido:
de países donde de veras ocurra algo.

Huyen llenos de furia y arrebatados,
dicen que a la capital y a la frontera,
tanto los dioses como los veloces muchachos.
Aquí ya no ocurre absolutamente nada.

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José Joaquín Blanco (1951)


LA PALABRA TÚ

Nada está perdonado. La piel
duele cada vez menos,
como anestesiada.

No trato de recordar, pero hay recuerdos.
Tú importas poco, pero había cosas contigo.
Había calles largas que recorrer de noche
y alguna canción de éxito que ha sido desplazada.

La palabra tú significa lo que había contigo,
lo que no eras tú, lo que te acompañó algún tiempo,
lo que habría acabado de cualquier manera.

Porque lo demás
(o sea tú, y es una lástima)
existe todavía.

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José Joaquín Blanco (1951)

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FRANCISCO SERRANO

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CANTO CLARO

VI

ANTÍFONA

Estoy
- - - - En ti
- - - - - - - Nazco
Deslumbrado
- - - - - - - - Tu cuerpo
- - - - - - - - - - - - - - Se enciende
Bajo mi cuerpo
- - - - - - - - - - Fluyes
Te dispersas
- - - - - - - - Entre mis manos
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - Eres
Otra vez en mí
La carne clara el alma recobrada
No existe nada más que nuestros cuerpos unidos.

VII

BASHIANA YUCATECA

El “Mercado” en Chichón:
columnas clásicas
entre hierba crecida
dorada en primavera.
Nos tomamos fotografías,
tú y yo, que sólo somos
uno y su compañera.

(Dzitnup, Yuc., marzo de 1979)

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FRANCISCO SERRANO

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CANTO CLARO

VIII

CANTO CLARO

Cunde agosto en las ramas y copas de los árboles
Llega el amor como una brisa fértil
Igual que una ráfaga de sílabas intensas
Tú yaces en el sueño magnífica desnuda
Abierta henchida espléndida granada
Que en manos del verano más diáfano madura

Franco cuerpo de sol y arena de oro
Mi ansia va a ti como al polo la aguja
Como a la luz las plantas o como las raíces
Tienden sus células cuando han oteado el agua
Como una ávida esponja tu cuerpo viene al mío
¿O nunca había visto tu cuerpo como ahora?

Parecen gacelas tiernas en tus pechos
La luz de la lámpara cincela tu cintura
En tu vientre se mecen las espigas
(Mañana tu belleza deslumbrará al espejo)
Amaneces con la luna en la cama deshecha
Como una alhaja fulges en medio de las sábanas
Aliada de los astros ascua altiva

Por los deslizamientos de tu piel
Por la música firme de tus miembros pulidos
por la admirable naturalidad de tu cuerpo
Por la fuerza y el ardor de tu entrega
Y por la debilidad de tu entrega
Por la fiebre por la languidez sí y por el sueño

Me he asomado al delirio Amor frota mis ojos
El deseo susurra en los altos eucaliptos
Tus áureos ojos verdes tus pechos suavísimos
Caen guirnaldas de signos sobre tu recámara
Lámparas encendidas incensarios

Yo camino dormido con el alba en la mano
Con los ojos abiertos con los ojos cerrados
Vertiginoso total ferviente enamorado
Sobre tu claro cuerpo estoy cantando