Aires de Libertad

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Nov 2018, 15:05

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

    CONFIANZA EN LA MATERIA (1997) (*)

    II

    CONFIANZA EN LA MATERIA

    K


    PAUL KLEE PINTA RITMOS DE UNA PLANTACIÓN, ca. 1925

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "De la musique avant tonte chose."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -- - - -- - - - - - - - - - - - - - - - - -Paul Verlaine.

    Kc

    Los sonidos
    - - - - - (Klang)
    - - - - - - - - como los colores
    poseen agujeros
    - - - - - huecos entre uno y otro
    Matices timbres pausas
    - - - - - Todo tiene sentido
    - - - - - - - - todo exhala un sonido
    Los gusanos los pájaros los árboles
    - - - - - todo resuena todo
    nos dice cosas increíbles
    - - - - - Crece se expande un tono penetrante
    - - - - - - - - - - - - - conjunto bien trabado
    ¿Abolición del tiempo?
    - - - - - Pasado y porvenir son simultáneos
    (En la música
    - - - - - - - - - - - la polifonía
    - - - - - resolvió esta exigencia
    - - - - - - - - - - - Un movimiento regresivo
    Mozart y Bach son más modernos
    - - - - - - - - que el siglo XIX)
    Si fuera musicalmente posible
    - - - - - la abolición del tiempo
    habría un florecimiento…




    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 05 Nov 2018, 15:15, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Nov 2018, 15:15

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

    CONFIANZA EN LA MATERIA (1997) (*)

    II

    CONFIANZA EN LA MATERIA

    K


    PAUL KLEE PINTA RITMOS DE UNA PLANTACIÓN, ca. 1925

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "De la musique avant tonte chose."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -- - - -- - - - - - - - - - - - - - - - - -Paul Verlaine.

    Kd

    - - - - - - - - - - La pintura
    - - - - - polifónica aventaja a la música
    Lo temporal aquí
    - - - - es espacial
    como imágenes reflejadas
    - - - - - - - - en las veloces ventanillas
    - - - - - - - - - - - - de un tren en marcha
    Lo efímero es tan sólo
    - - - - - - - - - una parábola
    - - - - lo que vemos
    - - - - - - - una interpretación
    La vida está en el fondo
    - - - - - ¡Penetrar en el alma
    - - - - - - - - - - crear la luz
    - - - - - como una pulsación de la energía!
    En el estanque se reflejan nubes azules
    - - - - - Llueve apaciblemente
    - - - - - - - - como la respiración en el sueño
    Veo la luz en función del dibujo
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - Plasmarla
    - - - - - como color en movimiento
    Viejos árboles Pasión dominada
    - - - - - ¿Sí? Nietzsche está en el aire
    Alejarme irme hacia la primavera
    - - - - - lejos siempre más lejos
    (Tengo miedo de amar tanto a la música
    - - - - - ha venido a ser para mí
    - - - - - - - - - una amante embrujada
    Lo que equivale acaso
    - - - - - - - - a la infelicidad)
    Alegoría el sol incuba gases
    - - - - - que se levantan y luchan con él
    Una delgada capa nebulosa
    - - - - - veladura transparencia muy tenue
    - - - - - - - atravesada apenas
    por la honda luz



    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 05 Nov 2018, 15:29, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Nov 2018, 15:28

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

    CONFIANZA EN LA MATERIA (1997) (*)

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    CONFIANZA EN LA MATERIA

    K


    PAUL KLEE PINTA RITMOS DE UNA PLANTACIÓN, ca. 1925

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    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -- - - -- - - - - - - - - - - - - - - - - -Paul Verlaine.

    Ke

    - - - - - Qué difícil pintarlo
    Ritmos alturas
    - - - - - - - - Un afán puro sin materia
    Lo esencial en el arte
    - - - - - no ver hacer visible
    Algo más cerca de la creación
    - - - - - pero no suficiente
    ¿Por qué tienen tanta prisa los hombres
    - - - - - como olas azuzadas
    - - - - - - - - por la incesante tempestad
    quién sopla sobre ellos cuál viento?
    - - - - La tromba del deseo los empuja
    Oh pero a mí la esperanza me guía
    - - - - - Soy un navegante superior a ellos
    ¡Adelante hálito libre allá arriba!
    - - - - - adelante espuma de la resaca
    Amo
    - - - - - ¡qué intensificación de todas las cosas!
    En mi alma reverberan
    l- - - - - llamaradas sonoras
    montañas exageradamente altas
    - - - - - - - - sin pie
    ¿Y hablabas de sonar sin tono tú
    - - - - - canción cansada?
    Mi corazón está ardiendo en sus últimas brasas
    - - - - - ¡La música la música…!

    En la tormenta me esclarezco


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Nov 2018, 15:45

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

    CONFIANZA EN LA MATERIA (1997) (*)

    II

    CONFIANZA EN LA MATERIA

    L

    ÁNGELES DE LLAMA Y HIELO
    En memoria de María Zambrano
    A Ana Lara

    L1

    ÁNGEL DE TINIEBLAS

    Imperioso, glacial, como lisa hoja de frío acero
    aparece de pronto, oscuro en el lugar de las sombras,
    al filo del silencio, inexorable, invicto,
    heraldo terrible de una existencia que no ha sido alcanzada.

    Un viento nacido del vacío para roer el cuerpo
    (cuerpo él mismo), y dejarlo intacto lo más pronto posible.
    Prisionero tal vez de una dicha excesiva,
    no hay pasión en el ángel: es el desconocido.

    El aire que lo precede es acre, una neblina,
    un ser sin fin, penumbra coagulada, soplo del soplo.
    Ser de silencio, ángel tristísimo, ¿te dueles de nosotros?

    ¿Tomas para ti lo que necesitas, recobras lo tuyo?
    ¿Te servirá esta carne de soporte
    cuando la muerte aliente al fin bajo tu luz incomprensible?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Nov 2018, 15:47

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    CONFIANZA EN LA MATERIA (1997) (*)

    II

    CONFIANZA EN LA MATERIA

    L

    ÁNGELES DE LLAMA Y HIELO
    En memoria de María Zambrano
    A Ana Lara

    L2

    ÁNGEL DEL ALBA

    ¿No hay lugar para que los ángeles abran sus alas?
    En la suelta brisa de la luz primera
    centellea, indeleble, un rostro
    amasado de agua y fuego y aire y sal.

    Suspendido sobre el tiempo, cielo fluido,
    ala y piel ondulando a la orilla del agua iluminada;
    unas manos muy dulces, un dibujo de oro en cada dedo.
    Un cuerpo hacia la luz que cumple su promesa.

    Ángel, arca del ser, incandescente condensación del cosmos,
    espacio presentido: en tu gracia todo está por nacer.
    ¿Aceptarás una plegaria dirigida a ti?

    El mundo es como lluvia que no te sostiene.
    No tiene raíz el ángel, que pasa entre nosotros
    desprendido del corazón terrestre, como un rehén.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Nov 2018, 15:51

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    CONFIANZA EN LA MATERIA (1997) (*)

    II

    CONFIANZA EN LA MATERIA

    L

    ÁNGELES DE LLAMA Y HIELO
    En memoria de María Zambrano
    A Ana Lara

    L3

    ÁNGEL DE LUZ

    Ángeles, pájaros del abismo, ¿son en todo distintos de nosotros:
    un vaho de cristales que viene de muy lejos,
    un mandato más alto, luciente y oculto,
    un puro querer ilimitado en los confines del espíritu?

    Quizá tu temple diáfano no nos sea inaccesible.
    En el límite exacto del corazón,
    más allá del placer y la pena,
    coexistes con la angustia, como un acto amoroso.

    Y si gritáramos, ¿nos oirías?;
    si desciendes sobre nosotros, ¿sabremos guardar silencio?
    Sólo intuimos tu fuerza, tu despiadada mediación.

    La canción de la tierra es la traza de su paso,
    la blanca luz del mediodía, su sombra.
    Es la quietud.
    - - - - - - - - No dura.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Nov 2018, 15:53

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

    CONFIANZA EN LA MATERIA (1997) (*)

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    CONFIANZA EN LA MATERIA

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    ÁNGELES DE LLAMA Y HIELO
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    L4

    ÁNGEL DEL OCASO

    Como una ventana abierta a un jardín envejecido,
    como un erial a la intemperie,
    seres que miran con los ojos cerrados,
    sombras de un cuerpo en busca de su forma.

    Deambulan entre nosotros, sonámbulos,
    extravagantes, como un ciego sin rostro,
    fuego ávido de luz, fuego impenetrable rodeado de agua.
    A donde llegan, la danza cesa.

    Ángeles del crepúsculo, mensajeros
    de quién sabe qué reino vacante y superior,
    anochecen con cada uno de nosotros.

    En el quicio del tiempo, en la grieta entre vida y muerte,
    en los desfiladeros de la conciencia acechan, sin figura,
    mientras una paloma revolotea en el espanto del cielo cercenado…


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Nov 2018, 15:57

    Hemos terminado el poemario CONFIANZA EN LA MATERIA. Intentaré seguir mañana con AQUÍ ES NINGUNA PARTE del mismo autor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 06 Nov 2018, 01:25

    MÉXICO


    José Joaquín Blanco

    NOCTURNO DE JUAN LORENZO

    En instantáneas de sueños, bajo luces mortecinas, ángeles azules de mezclilla y camiseta recortan perfiles de amantes fantasmas,
    Detenidos en un encantamiento de geometría, casi eternizados en un signo de interrogación, húmedo de reverberaciones opacas;
    Desfallecidos en rincones extraños, con músculos sombreados, suaves; menos ellos mismos que sus reflejos prismáticos en la luz líquida de las pupilas que los enamoran;
    Ángeles en espera o de prisa, atónitos o en saltos de resurrección, con un enigma espectral y silencioso en sus cuartos vacíos, reinos geométricos, hoscos paraísos como escenarios abandonados del teatro,
    Conservados en su instante limpísimo de alta soledad, gallarda y sólida;
    Ángeles nadadores cuyo rostro es todo el mar, cuyas brazadas son todo el oleaje y cuyos torsos toda la luz;
    Cuando el David emerge, glorioso, de una alberca escolar o se fractura en los planos de las cuerdas de un ring;
    En la noche planetaria las figuras florecen solas y fragmentadas, segmentos de cuerpos en un ojo de espía;
    Olas como nubes, y el nadador entre las sábanas, en naturalezas geométricas que no admiten la gravedad y todo en ellas vuela;
    La cintura y el cuello y los labios vuelan; los zapatos tenis son un poco aves y las piernas remontan parajes de tragedia o de idilio;
    Ángeles casi abstractos en sus episodios de un pedazo de sillón, de un laberinto de muros, de alfombras y calzoncillos;
    Rompecabezas aéreo: rostros que se reiteran, desdibujados por el sueño, todo sombras grisáceas;
    Cuando el que acecha se distrae, el cuadro queda vacío y las figuras, cumplido su instantáneo vaticinio, andan por otra parte;
    Tijeretazos del sueño, y después el papel en blanco.
    Y nadie hay en la alcoba sino la geometría.



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    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 06 Nov 2018, 01:26

    MÉXICO


    José Joaquín Blanco



    OLEAJE DE MUCHACHOS

    Todo clamor de espuma.
    Euforia de blancos pájaros
    a la orilla del agua.
    Despertar de pájaros
    limpios como albas.
    Adolescentes de horas enteras.
    Nada para mañana.
    El hoy olas de jazmines.
    Todo el ahora ahora.

    El mar todo risas
    de dieciséis años.
    Todo el hoy aceites.
    Brillor de ojos rasgados.
    La playa esbelta como un chico.
    Todo el hoy doradas palmeras.
    Dientes nuevos de manzanas.
    El mar con sus dientes nuevos.

    Dorada la playa
    como un pájaro al sol.
    Grazna la espuma con júbilo
    como chicos que patean la pelota.
    Festín de pájaros.
    Revolotear del origen, la pelota.
    Todo el mañana es hoy,
    redondo y abierto de frutos.
    Todo el ahorita ríe
    con sus frutas abiertas.
    Me guiñan los dientes del ahorita
    entre labios como párpados.

    La pelota al agua.
    Batir de nubes o pájaros
    en ropa deportiva.
    Flamean como banderas
    los torsos nuevos
    y sus camisetas.
    Oleaje de muchachos.


    _________________
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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 06 Nov 2018, 01:27

    MÉXICO


    José Joaquín Blanco



    VERANO DEL 91

    He sentido la muerte.
    No me pregunten por qué.
    Era una lengua de gran gato
    sorbiéndome el cerebro.

    Sentí sus pelos rápidos
    detrás de mis ojos,
    dentro de las orejas.

    El mundo se me caía
    conforme me tragaba sesos
    y filamentos.

    Esperé que fuera una pesadilla
    y yo estaba bien despierto.
    Esperé morirme en seguida
    y todavía ando por aquí.

    Pero supe de esa gran lengua de gato
    sorbiéndome el cerebro.

    A veces creo que vuelve otra vez
    cuando me acuerdo de mi madre,
    de un amigo muerto.

    Me está llamando:
    escucho el llanto sofocado
    de mis grandes pedazos del corazón,
    sus rehenes.

    Escucho su llamado de gato enorme
    deshaciéndome las redes
    de mis adentros.

    Con tan grandes pedazos del corazón
    en el más allá,
    ¿por qué asombrarse
    que nos ande lamiendo,
    sorbiendo, royendo el cerebro
    una gran lengua de gato?,
    ¿que un montón erizado de pelos
    nos ande trasegando
    el caracol de las orejas,
    el nudo del corazón,
    ombligo herido,
    el revés de los ojos,
    luces sangrientas,
    y toda la ya perdida
    —adiós, vida entera, adiós—
    solidez de la razón y de los nervios?


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    pero no detener la primavera".

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    I

    POEMA DEL ALBA

    1

    Al alba
    los objetos adquieren un contorno difuso:
    un fino temblor los recorre,
    un imperceptible agitación
    pulsa a través de sus líneas.
    Conforme emergen de la sombra, las cosas
    se precipitan en otra zona de oscuridad,
    no física sino interior,
    que las deja en una relación ambigua
    respecto de sí mismas.
    La marejada nocturna las deposita
    chorreando sombra: todavía
    bañadas en el torpor del principio
    a la orilla de la forma,
    y las cosas no se reconocen.
    Pareciera que al perder la sombra
    perdieran el nombre,
    que volviendo de lo anónimo
    quedaran momentáneamente transfiguradas.

    ¿Son o no son eso que parecen las cosas
    cuando vibran traspasadas por la luz del alba?
    Como si la noche las hubiera dejado vacías de significado,
    como si algo en ellas se desvaneciera al romperse la sombra,
    por un instante las cosas no están en sí.
    A punto de ser ellas mismas, vacilan
    en el umbral de lo indistinguible,
    tiemblan en el temor de la disolución:
    Identidades que la noche ha socavado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Nov 2018, 02:04

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    I

    POEMA DEL ALBA

    2

    Las cosas emergen y salen de la noche atónitas.
    En la aterida claridad, inermes,
    expulsadas de su lecho de sombra,
    las cosas penosamente
    tiritan y se abandonan a la incipiente
    realidad que las desborda.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Nov 2018, 02:07

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    I

    POEMA DEL ALBA

    3

    Detenidas a la deriva de su propia sustancia
    las cosas fluyen hacia adentro, inmóviles,
    recuperando al perder la finitud que nos permite
    fijarlas como objetos.

    ¿De dónde vienen las cosas?
    Bajo la luz del alba el mundo se deshace:
    se abren las puertas del amanecer
    y una inminencia de abismo
    arroja sobre el mundo su vaho,
    su inaprensible horror;
    como si en torno a cada objeto
    se abriera un espacio de aniquilación.

    Cada mañana el mundo repite,
    sin vergüenza, sin tedio,
    la unánime caída inicial.
    Ánimas en pena, las cosas, ausentes de sí,
    andan en busca de su mutilada unidad:
    restos de una voracidad antigua
    quebrando la opacidad de lo cierto.

    Aquí o en ninguna parte están las cosas.
    Rumor de contigüidad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Nov 2018, 02:09

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    I

    POEMA DEL ALBA

    4

    Soltando amarras en la orilla de lo desemejante
    a contra sombra las cosas recuperan su forma;
    la masa de oscuridad, al retirarse,
    desbarata y reintegra la huella que las ata a la memoria,
    esa ausencia del cuerpo.
    Las cosas pierden peso cuando cuajan
    en el perplejo espejo de lo distinto.
    No el sueño sino el alba prefigura a la muerte.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Nov 2018, 08:27

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    TEATRO DE SOMBRAS

    I

    POEMA DEL ALBA

    5

    La luz planta sus pabellones
    en la piscina refinada y difícil
    de lo conocido.
    Todo está en su sitio.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Nov 2018, 08:33

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    I

    POEMA DEL ALBA

    y 6

    Un viento de incertidumbre
    agita la zona del nombre.
    Al alba el mundo ve a otra parte.
    ¿A dónde va el mundo al alba?
    Porque se abre una fisura entre la imagen
    y el cuerpo del objeto, entre la forma
    y la figura de su representación…

    Uno elige sus formas, las identifica;
    se afirma en ellas, respira tranquilo:
    miseria de la percepción.
    Vemos y creemos.
    Interponeos entre la realidad
    y nuestra facultad de aprehenderla
    aquello que llamamos “lo cierto”.

    Las apariencias se borran:
    sólo queda la desnuda delicia
    de la idea de la forma.
    Poco a poco las cosas,
    las sombras buscan sus nombres.
    Las formas buscan su disolución.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Nov 2018, 08:38

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    TEATRO DE SOMBRAS

    II

    INFANCIA

    La infancia
    (cette cuisse, cette jambe de gauche, etc.),
    de pronto en las palabras de una conversación al pasar escuchada.
    Redactaba minuciosamente una crónica de los hechos,
    presumía conocer los significados que otorgan
    —en el olvido o en el recuerdo—
    sentido a esa imagen de la ausencia que llamamos memoria.
    ¿Es posible que un sitio tenga el poder de reconocernos…?
    Penetras ciegamente en la casa y su arruinada jerarquía:
    ventanas, corredores, altos cuartos,
    vestíbulos y puertas que no dan a ningún sitio.
    Al fondo del corredor había un jardín,
    un durazno en el fondo del patio;
    exhumación de unos cuantos despojos, juguetes podridos:
    el desolado culto de los mayores,
    melancólicos días de guardar.
    Las máscaras, los disfraces, los buenos modales,
    la torpe algarabía del alcohol.
    Monstruos complicados,
    repentinamente taciturnos
    y desdichados y violentos,
    los adultos jugaban a ser alguien.
    (Odiaste esta verdad: sus mentiras;
    enseñando a fingir
    tuviste un escenario propicio para perpetrar todas las marrullerías.)
    Mujeres sin rostro cuchicheando en la cocina
    te cierran el paso.
    Salas repletas de confusión.
    Como tras las rápidas ventanillas del ferrocarril
    pasa al paisaje, entrevisto entre arbustos y peñas
    —la sierra azul verde a lo lejos—,
    los ojos brillantes del niño que fui
    me miran observarme a través del difuso túnel
    desde donde recupero y disemino
    jirones de una indócil ternura.
    Entonces los rasgos de esta alquimia se empañan
    y de sus orillas emergen las recónditas figuras de los padres:
    sonámbulos, ubicuos, con una actitud de bestias estremecidas
    en los alrededores del amor.
    Sus razones: el yugo de la razón.

    ¿Qué lastimadura acecha en la pretensión de revocar el pasado,
    qué afán de restaurar el ámbito de una imposible reconciliación
    y quedar expuesto a la intemperie de los hechos, su constancia?

    Mañanas y tardes venidas de otro tiempo,
    otro sitio en los resquicios de esta infame celebración.
    Yedra cruenta:
    los lazos de la sangre y su nudo de víboras.
    Crecí entre los escombros de una estirpe extirpada.
    Mi madre: rescoldos de una fidelidad,
    una abuela tejedora de mitos;
    jardines despedazados.
    ¿Puede un niño encontrar su lugar,
    acurrucarse en los rincones que pueblan
    el agrietado edificio de la familia?

    La niñez es un turbio dominio.
    Asediado por el cerco de lo extraño
    la repugnancia rigió tu conducta, tu sensibilidad.
    Y ahora vienes y escribes este vano artificio
    como un intento de lustrar y fijar la memoria de aquellos días,
    como si decirlo pudiera aliviar algo de su nostalgia.

    En estas formas te reconociste,
    estos vestigios alimentaron tus días.
    Lleva el amor la sed inextinguible de la infancia…


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Nov 2018, 08:53

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    TEATRO DE SOMBRAS

    III

    PAÍS DE NUBES

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Adolescencia: país de nubes"
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Octavio Paz

    ¿Quién? Un impreciso rostro
    embotado por la epifanía del deseo:
    brotes lentos de orquídeas
    sombreando el litoral de los labios.
    Y el anhelo creciendo como cuál vegetal.
    En las terrazas abiertas a la ciudad pulsátil
    las leves plantas de las muchachas despertaban
    otra aurora: bailando. Giros, roces…
    Ascendíamos los escalones de la música
    en búsqueda de la percepción reconciliada.
    ¡Qué lejos parecía estar entonces la muerte!
    Obstinaciones al ritmo bullente
    que zarandeó a mi generación.
    Entretanto engullíamos veneno
    a sorbos… También quisimos el bien.
    Cundía la hinchazón del deseo postergado
    en la noche ávida del insomnio adolescente:
    élitros de vaho, súcubos súbitos,
    manipulaciones fulmíneas y culpables;
    lecturas que estrellaban la mirada
    o regueros de pólvora los cuerpos.
    …Cercada marinería de labios.
    Y alguna tarde, la sombra verde ámbar
    de los fresnos del parque
    (recuerdo un par de ojillos acechando en el seto)
    el esplendor de las exploraciones unánimes.
    Balbuceo… Zafia sucesión de sensaciones
    inéditas y atónitas.
    ¿Permutaciones? Hubo: inquietud picada de astros.
    ¡Las manos se fugaban tras los ojos
    de todas las miradas tras el tacto!
    Un día para siempre tu estandarte y divisa:
    el ardor de la yacija y su vértigo ciego,
    el sitio de la herida inapresable.
    Horas de sueños febriles, de fiestas inanes;
    la luna ocre meciéndose en el aire,
    en ansia velocísima, las ropas
    mojadas de rocío.
    Pasar aquellas noches…
    Niñitos estúpidos en autos excesivos,
    frecuentábamos la devoción de la metáfora
    y el equívoco hábito del burdel.
    Oscilábamos entre el medio y la exaltación
    Palabras y hechos que querían decir: escarnio.
    Trizadero de mañanas y noches
    fermentando en el filo de las sienes
    como diademas de metal estricto.
    Bastaba con burlarnos de ello.

    - - - - - - - - - - - - - - - - ¿Sí?
    ¡Cuánto orgullo, jactancia!
    Desconocíamos la introspección.
    (Y lo más importante: compartimos el riesgo,
    esa exuberante forma del idealismo.
    Oh, saltar en pedazos…)
    En los pasillos del colegio deambulaban
    con los ojos brillantes,
    en vilo por el ímpetu fiel de su entusiasmo,
    los primeros emisarios de la Conmoción,
    los pioneros de la propaganda.
    Paraísos, oasis, campamentos de nubes
    en el estuario de la luz,
    Los rápidos delfines de la draga:
    oquedades e incendios.
    La ablución tal de pastillas monstruosas
    o acres cigarrillos liados a medias… ¡Volutas…!
    Cayendo espesamente estupefactos
    desde los confines de la risa irreprimible,
    todo nos aturdía, salvo la realidad,
    sí, que era insoportable.
    Y de pronto
    - - - - - - - - El M A Z A Z O del p-á-n-i-c-o,
    El horror y sus anillos de serpiente
    entre las ruinas;
    la defección bajo un cielo ominoso
    convulsionado por banderas crueles.
    (Más tarde aprendimos que el sueño había concluido.)
    Nos queda no poco de aquella calcinación:
    bajo distinta luz, en labios de otro dulzor,
    persiste aún su privanza de metas,
    la apetencia de un suelo sin temor y sin prisa.
    Si el contagio no te hubiera atrapado…
    Como una fotografía caída en el fuego
    se encrespa, bruscamente ya, y se inflama,
    los hechos, los días, las imágenes,
    el lenguaje, el amor que echa raíces,
    las súbitas presencias —vueltas humo—
    de entonces, se prenden bajo el peso del pasado,
    pavesas de la hoguera de otros días,
    y acometen el alma.
    Antes que la sombra lejana caiga
    más allá de las frondas altas contra el crepúsculo,
    como un pájaro ígneo picotea
    los frutos del gran árbol de la vida
    quiero aún disfrutar de la larga vehemencia ágata:
    asisto a las últimas raciones de un festín
    por cuyos restos crispados sin duda
    preguntará el futuro.
    Alguna vez supimos de aquella condición.
    Su reclamo nos ha consumido sin deleite.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 07 Nov 2018, 08:19, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 07 Nov 2018, 01:20

    MÉXICO


    José Joaquín Blanco (1951)


    CANCIÓN DE CESARE PAVESE

    A Luis Miguel Aguilar

    Lo que más secretamente temes
    ocurre siempre.

    Desecha a tus enemigos secretos:
    son grandes banderas
    de lo que temes.

    Nunca esperes nada:
    la más secreta esperanza
    es vocero de tu temor,
    ya anuncia la llegada
    de lo que más secretamente temes.

    Siempre ocurre
    lo que temes más secretamente.

    Jamás tengas un mañana:
    el futuro es tu enemigo,
    aun el próximo minuto
    sólo viene con lo que temes.

    Jamás te acuerdes de un ayer:
    ahí está tu tesoro, tu carne
    y todo lo que habrás de perder,
    como tan secretamente temes.

    Que sean tus sueños en blanco
    y tus días limpios de tiempo:
    destruye también secretamente
    el amor, el sueño, la sonrisa.

    O no escribas más: sólo el acto
    que más secretamente temes.

    Llega fríamente tu liberación
    que tan secretamente temes.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 07 Nov 2018, 01:22

    MÉXICO

    José Joaquín Blanco (1951)



    POEMA DEL CARACOL

    El mar es más exasperante
    que las crustáceas caracolas;
    las caracolas adornan las ventanas
    de Tierra Adentro.

    El caracol es una espiral hipersensible,
    como la inerme vivisección del oído.
    En el fondo de la oreja
    el sonido enardece.

    ¡Oh conquistador!, contra ti mismo
    ajusta tu armadura.

    Más que el mar es el rumor del mar
    lo que vuelve absoluta
    la canción de las sirenas.

    El radio portátil del caracol y las orejas
    sintoniza inminencias de amor.
    ¿Desde qué oculto micrófono
    vienen estas pulsaciones de la sien?

    Oír de lejos es el clímax del ruido:
    Nostalgia, ilusión óptica,
    la distancia
    hace posibles el fervor de los fervientes.

    ***
    Víctor es blando como el caracol,
    y enroscado como el inmóvil y duro caracol,
    que al caracol encierra.

    La canción de las sirenas
    en el rumor de la oreja.
    (De madrugada, la estación de radio no trasmite más;
    el pobre aparato vibra sin señales.)

    Cada cual tiene su modo de callarse.
    Radio desenchufado, caracola rota,
    ¿y si se nos fuera la electricidad?

    Víctor se enfunda y enrolla
    en el más largo de sus abrigos de invierno,
    cierra los párpados,
    endurece el pellejo, aprieta los dientes
    y con todos sus dedos pretende el pobrecito
    tapiarse cada oreja.

    Inmóvil receptor de lejanas realidades:
    el silencio en la mente
    es canción más lejana
    que el rumor insistente del mar.







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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 07 Nov 2018, 01:24

    MÉXICO

    José Joaquín Blanco (1951)



    POEMA DE LOS BÚHOS

    L'homme ivre d'une ombre qui passe
    porte toujours le châtiment
    d'avoir voulu changer de place.
    BAUDELAIRE

    Como si el único golpe de viento fuera un soplo fío
    en una hora mustia que no dispersa el polvo,
    ni alborota las faldas del abrigo
    y nada se despluma ni vuela la hojarasca.
    Un soplo frío que seca la piel y empaña los ojos:
    el aire muerto y la ácida erosión de la saliva.

    Hay búhos en las paradas de camión y tras las ventanas:
    se les reconoce por la locura inútil
    de sus cuerpos bofos.
    (Las garzas, los pavorreales,
    las viejas follies de grandes plumas,
    los labios rojos, la hecatombe
    de plumajes desbandados
    por la sirena súbita de la policía.)

    Con las manos crispadas al borde del lavabo,
    me veo ojos de búho en un espejo tan hondo
    como noche lodosa sin final de la calle.
    (Este viento que no limpia de un brochazo la ventana,
    que ni agita la ciudad ni la alucina.)

    Búhos maestros, contadores, médicos, dentistas;
    búhos arquitectos, ingenieros, actorcillos;
    búhos pintores de búhos, búhos empleados de banco
    (voz de búho): —¿Cuánto cobra?

    El lento regresar a casa entre sombras de árboles
    e impávidos fogonazos de automóviles.

    Un borracho derribado en la noche,
    callejero como un charco,
    bajo la luna convexa.

    También hay búhos submarinos de tan desvelados;
    callejonean sonámbulos como peces profundos.
    Efecto de acuario: el cielo se aclara
    entre luces mercuriales.

    El viento que nos fija a todos.
    Endurece los ojos y les saca ojeras.
    Enfría los dedos y les saca punta.
    Como reyes Midas, con las suaves manos,
    con ojos abiertos y vestido opaco,
    cuanto tocamos se vuelve arena de luna...

    El búho no mira: no se desborda en lo mirado:
    ¿Cómo salirse del cuerpo
    por unos ojos que la luz no rompe?

    (Bajo la luna silenciosa
    entre las sombras del parque
    se desordena la rosa.)

    (Tullido, canta a Agustín Lara
    en la esquina el limosnero:
    ¿quién más solo y más soltero?)

    Búhos enraizados en ramas y brazos de estatuas.
    Búhos con zapatos duros y periódicos bajo el brazo.
    Búhos que sorben solos su café helado.
    Búhos trepados en la barra de lujosos bares.
    Búhos caídos borrachos bajo los faroles.
    (Y sin embargo, oh: ¡las vacaciones, las garzas,
    los pavorreales!)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 07 Nov 2018, 08:35

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    TEATRO DE SOMBRAS

    IV

    SOMBRAS DE COMITÁN

    - uno

    Amor que llevas una máscara
    - - - - - ¿te acuerdas?
    Un escenario que se desvanece y vuelve,
    el sentido de una representación,
    el mundo acrecentado al disiparse;
    sombras: ¿paradójica?
    connotación de la muerte?...

    Amanece en un cuarto de hotel.
    A través de las persianas
    en la pared tatuada por la humedad
    se desplazan invertidas las figuras de sombra.
    afuera una mujer con un bulto cruza la calle:
    su cuerpo en el muro es un insecto plegando las alas
    que desaparece en una esquina del techo;
    pasa un panadero en bicicleta,
    un auto crece a medida que se aleja.
    Ruedas y rayos hilan en el salitre
    un momentáneo espectáculo de feria.
    “La luz de un alto fuego brilla detrás de ellos”.
    Y: “Las cosas que llevan los que pasan.
    ¿No piensas que deberían referirse a las cosas
    al hablar de las sombras?”…
    Hablabas de altas cruces en un panteón chamula,
    esparcidos restos de un confuso rito:
    cabellos, cuadernos, prendas de vestir, calaveras,
    cenizas al pie de las fosas
    entre la rala hierba.
    Tu voz era como agua: fluida y tibia.
    Después la caminata hasta la frontera,
    los cerros verde claro,
    - - - - - las casas de madera,
    - - - - - - - - - - los follajes con sol.
    “¿Cómo está tu corazón?”, le preguntó el delegado indígena
    a la norteamericana conversa
    abandonada con tres hijos
    que buscaba a su marido,
    tzeltal polígamo.
    ¿Cómo estará el tuyo?, me pregunto.

    En el estanque de la memoria
    como piedra arrojada:
    - - - - - - - - - - - las ondas
    difundiéndose en el agua,
    tu imagen, al desleírse, crece
    e invade tu recuerdo astillado.
    Niña, fiera, estatua:
    - - - - - - - - - - - - ¿te acuerdas?
    En aquel efecto fugaz de cámara oscura, en esas sombras
    tuvimos (no lo supe entonces pero ahora lo escribo),
    la experiencia de un movimiento de contradictoria aproximación,
    de un tránsito hacia lo que no es
    que al proyectarse
    revelaban los cuerpos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 07 Nov 2018, 08:37

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    TEATRO DE SOMBRAS

    IV

    SOMBRAS DE COMITÁN

    - dos

    Así el mundo se agranda al reducirlo en el nombre:
    una representación que es inacción
    que el cuerpo ejecuta sin hacer.
    En ella están contenidos
    el fulgor de los cuerpos
    unidos por la sombra
    y otra realidad
    en la sensación:
    extrañeza de un orden
    que sólo existe al disiparse.
    Imagen: lo que subsiste y se forma
    en el lugar de la desaparición.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 07 Nov 2018, 08:42

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    TEATRO DE SOMBRAS

    IV

    SOMBRAS DE COMITÁN

    - tres

    Moviéndose a lo largo de intensas líneas de percepción
    que la sombra colma y la criatura lleva
    y de las que no tenemos el sentimiento
    (que alternativa y simultáneamente aparece y se esconde)
    en esas sombras que son cuerpos y no lo son
    se cifra un sentido retráctil
    En efecto:
    - - - - - la vida
    no es la transparencia,
    es
    - - - una nítida veladura,
    el más acá de las sombras,
    lo que estaba entre los movimientos
    Francisco Serrano • Aquí es ninguna parte
    y el reflejo del cuerpo de aquella mujer,
    lo que acudía al sitio de donde se alejó
    al acercarse ese automóvil.
    Porque no vemos lo que es
    sino lo que nuestros hábitos erigen.
    Cuanto no hice allí está aquí ahora.
    Hacer: espejismo mental,
    vana noción de afirmarnos en los actos que fuimos.
    Amor que perdiste tu máscara,
    - - - - - ¿Te acuerdas?
    Poesía la poesía no sustrae nada de la muerte.

    Poesía: llegar a ser
    el ser que morirá.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 07 Nov 2018, 09:08

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    TEATRO DE SOMBRAS

    V

    LA CINTA PRODIGIOSA

    - - - - - - - - - - - - - - - "¿Has conocido a la mujer en toda su escabrosa potencia?"
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Federico Fellini

    Un golpe de tus dedos sobre las teclas de la máquina de escribir y se desencadena la
    - - - - - inactiva armonía.
    Frases oblicuas, vocales brillantes, sílabas en fuga hacia el fondo del cielo raso.
    Y desde un ángulo de la habitación, los ambages de algún escorzo diáfano: tobillos de
    - - - - - exquisito esguince…
    En el valle de México la luz túmida y un aroma de eucaliptos calan en el frío
    - - - - - septiembre.
    Cánticos y celebraciones. Erección de edificios, cabrilleo de cristales, rumor estentóreo
    - - - - - de máquinas pesadas.
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Atrás
    una muchacha ciega masturbaba a un gendarme. Y una cifra.
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Asa nisi masa
    O dime: ¿aquel encantamiento no era sino un molde, arena numerosa, ondeando,
    espiga, nota, en el desordenado principio del placer?
    Prefiguraba —dijiste— el oro de las imantaciones.
    Ven pues, tú que no me conoces: recorreremos a tu antojo una provincia de “excesiva
    - - - pureza”,
    el único lugar situado.
    Como en el acuario deslizante la promesa de nube azul:
    ancla de luz más ligera y acendrada y de todas maneras fascinante,
    estás de pie ante el mar. Tus compañeros gritan algo que no escuchas: también tú la
    - - - solicitas.
    Y una voz… Casi desvanecido, devorado por el ansia que arreciaba, ah opulenta,
    - - - esperando su aparición, sus danzas.
    Y un son: “Nereidas”; y un nombre: sonido sibilante, sordo, probablemente africado,
    - - - - - quizá postdorsal… ¡Saragbina!
    Bofetadas. Carreras. Trepa el cinabrio de la ira, caballito de palo, jamelgo encabritado
    - - - - - de batalla.
    De nuevo del fondo de las salas de cal vendrá la madre, viejecita solícita de labios como
    - - - - - orugas
    que sabía d-e-s-e-s-p-e-r-a-d-a-m-e-n-t-e aferrarte con su abrazo;
    y rascará en la tierra, y mostrará su máscara, tu confusión.
    (Algo de aquella juventud se enreda en este venático ramaje de imágenes crispadas:
    - - - - - el sombrero y el látigo en la tina plural,
    la procesión de bañistas bajo los eucaliptos,
    el ritual de la fuente, y el canto de un pajarillo: ¡Diomedes!
    Dislocaciones: intensión y persistencia; en los sentidos centellean aún los claros de la
    - - - - - cinta prodigiosa,
    emergen de tu memoria transfundida.)
    ¿Somos lo que el encono de nuestras carencias nos obliga a zanjar, la ilusión de un
    - - - - - movimiento,
    como la continuidad ficticia enjambrada por el arrastre de los sprockets en los
    - - - - - engranes del proyector,
    algo en el común denominador de los hechos, o una fisura que nos reconcilia con
    - - - - - nuestros dioses parásitos:
    aquello que la muerte tiene en la mira y no se deja engañar y espera un instante sólo de
    - - - - - distracción
    para hacernos volar en pedazos como una fútil niebla?...
    - - - - - También… también.
    (Eso quisiera pensar…)
    En algún punto de la espaciosa sucesión me asomo a una puerta abierta a todas las
    - - - - - idolatrías, muy tensos los alambres del miedo.
    ¿Dónde están las palabras antes mágicas, el conjuro, la señal de la cruz:
    amuleto de un día, ensalmo para beberme el cielo en todas las copas de los árboles?
    En la plaza de la añeja ciudad a las casas se les caía el revoque,
    el laurel impertérrito cabeceaba al mediodía y se espantaba a golpes de ramas
    - - - - sonámbulas urracas.
    los niños compraban tomates en la tienda, las muchachas paseaban cogidas del brazo,
    el aire olía a pescado: erizos de mar color de vino, boquerones, lenguado, jurel de
    - - - - - brillantes escamas:
    el pescador ponderaba su exangüe mercancía n una lengua farragosa y maloliente.
    Frente al río
    - - - - - acodados cantábamos:
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - “Di poca sombra,
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - todo era mío”.
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Asa nisi masa
    Una fuente, una fuente para abrevar esta irritación, este espasmo de la lengua.
    Borracho. Es la vigilia que te dicta tus mejores frases.
    Aquella muchacha lunada, las otras tres muy rubias,
    rotundas bacantes envueltas en sábanas en tu cuarto reunidas,
    bebiendo a la orilla de tu cama.
    Te acorralaron, sí. Arrastrado a un simulacro de disipación.
    - - - - - - - - - - - - - - Asa nisi masa
    La Gorda Monumental ha querido abrazarme:
    brillan sus ojos intoxicados en la clara noche. Cantaba, aguardentosa.
    Su voz rueda, da tumbos, desciende a saltitos los escalones, vaga por los corredores del
    - - - - - insípido hotel.
    Y otra vez la cinta prodigiosa para dotar de un sentido ávido y abrasivo a la huella de
    - - - - - la Realidad en la memoria.
    Yo también estoy en donde estuve: un cuarto.
    Vestida con nada más una camisa, la extranjera
    se maquilla grotescamente ante el espejo antes de hacer el amor:
    “¿Creerás que no recuerdo si es de día o de noche?
    “Toca… Sí, tal vez sería mejor ponerle un telegrama a mi marido.”
    ¡Ah, provinciana estúpida, si supieras cuánto te desprecié!
    Vendrían luego la fiebre, el vómito, el espasmo; la picana de la sed en la noche acezante
    - - - - - de Oaxaca.
    Se pudrían los mangos en el mercado en la caliza Mérida, bajo la lluvia. Llueve.
    El escalpelo de la lluvia rapando la coronilla del verano enfangaba los postigos del
    - - - - - amanecer.
    Salí al innumerable, al escrutado cielo que gira sobre Yucatán.
    En la orilla salvaje de los suburbios se alzaba el armazón de una insensata construcción
    - - - - - ficticia. Sopló el viento.
    No volaba ningún papalote ni pájaro oscilaba.
    ¿Era la tarde o la mañana? Una carpa de circo. Comenzaron a tocar todos los músicos.
    en las rampas los clowns, los acróbatas vestidos de blanco.
    - - - - - Un ambiente de fina ceremonia.
    Después un extraño silencio.
    Sólo la flauta de un niño,
    el son de la flauta de un niño en el aire…


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 08 Nov 2018, 01:22

    MÉXICO


    José Joaquín Blanco (1951)



    LA SIESTA EN EL PARQUE

    Los condominios, el crecimiento demográfico
    estragan los parques públicos.
    Sin murallas de árboles
    el sol nos toma por asalto.

    Hoy hice larga cola
    para tenderme bajo un árbol.
    Y otros aguardan su turno.

    —¿Más inquilinos
    para árboles tan escasos?

    Los pájaros huyen indignados,
    se paran en los cables eléctricos
    como en huelga a la intemperie.

    Nada tengo contra los pájaros
    si no pretenden que duerma
    mi siesta sobre el asfalto.

    Les chiflo, les sonrío, los llamo
    a ocupar las ramas más altas de mi árbol.
    No me responden, aristocráticos.

    Nos miran como a plebe subvertida
    que convirtió en tianguis sus palacios.
    (Ciertamente tiramos basura,
    pero no es para tanto.)

    Los pájaros se tornasolan
    bajo el soplete del sol en verano.
    No ceden, prefieren quedarse
    sobre los cables, en pie de huelga:
    quietos, dignos, calcinados.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 08 Nov 2018, 01:23

    MÉXICO


    José Joaquín Blanco (1951)




    LETANÍA DE PÁJAROS

    Pájaro suelto, el poema
    palpita entre las páginas y vuela;
    leer al aire libre es ventana abierta:
    breve distracción ¡y hasta la tipografía vuela!
    Leer a puerta cerrada es lectura usurera,
    leer con lápiz y notas
    (enjaular al pájaro en la mollera)
    es andar como loco todo el día
    con revoloteos dentro de la cabeza.

    La memoria del lector es follaje de selva:
    bullen cacatúas, boas, aborígenes
    y el aforismo pantera;
    el olvido del lector: cementerio donde quedan
    —borrosos epitafios—
    los rasgos esenciales del poema.

    El poema gallináceo, ornitorrinco, tortolilla,
    la cotorra embustera,
    el poema buitre, cóndor-águila nacionalista,
    el cisne-curvadamente-fálico, la mosca jodona, el búho-poema,
    nacen como son de quien inevitablemente los engendra
    y (poema tortolilla, poema ruiseñor, vampiro-poema)
    sólo en cerebros que les corresponden se asientan.

    Todos los poemas son naturaleza,
    pero hay especies de poemas para especies de cabezas.
    El gusto del lector habla más de su corral que del poema.
    El pato y el cazador son un encuentro de torpezas
    unidos por el siglo de = de una mirilla de escopeta.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 08 Nov 2018, 01:24

    MÉXICO


    José Joaquín Blanco (1951)



    POEMA DEL GATO

    Tomo mis distancias cuando aparece el amor.
    Así el gato se aleja de su bola de estambre.
    Atrapo al amor, lo jalo, brincoteo con él,
    se me escapa en catapulta
    y yo salto a esconderme por si resulta búmerang.

    Trepado en la mesa,
    veo al desmadejado y quieto amor
    bajo el sofá.

    No importa entonces que me emborrache.
    Canto con mis amigos historias de amor
    (qué protectores los amigos,
    los libros, el alcohol y la guitarra).

    Me acuerdo del amor otra vez.
    Me acerco lentamente,
    aproximo mi temblorosa garra,
    me revuelco con él
    y nos deshilachamos juntos.

    Así el triste gato,
    enredado en ruinosas madejas,
    sin zafarse del todo ni morir,
    mira las hebras
    y maúlla muy quedo.


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    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

    Pablo Neruda
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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 08 Nov 2018, 01:25

    MÉXICO


    José Joaquín Blanco (1951)




    SEGUNDO GATO

    Un gato. Su pelambre
    casi miel, de ámbar,
    como flotando
    en el chicloso atardecer
    del verano.

    Sus ojos, casi miel,
    de ámbar,
    como mirando
    en la ventana
    el atardecer pálido, de ámbar.

    Como sombreando
    una habitación antigua,
    con gato solitario, pero no:
    en esta luz
    mortecina, casi ámbar,
    unas manos aparecen
    y lo toman
    como si fueran a amarlo.

    Ronronea
    y sus colmillos
    se recortan,
    y sus ojos
    brillan,
    y las garras...

    Oriental,
    se tiende el gato
    —sus prestigios faraónicos,
    leyendas, supersticiones,
    sus perezas de erotómano—
    sobre la falsa otomana
    del regazo de su amo.

    Las penumbras
    casi miel, de ámbar,
    mortecinas:
    atardecer del verano.



    _________________
    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

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