Aires de Libertad

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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 18 Oct 2018, 00:33

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)


    El comensal

    Comer era tu forma
    de religiosidad.
    En la mesa ordinaria
    presidías el acto tribal
    que sustentaba
    tu acuerdo con la vida.
    Formado al margen
    de tu talante jacobino,
    yo asociaba tus raptos gastronómicos
    con mi devota idea de la gloria.
    Los viernes de puchero, por ejemplo,
    la corte celestial te circundaba,
    padre opulento y campechano,
    para verte anegar
    en el plato colmado
    los trozos de tortilla requemada,
    cucharas comestibles
    ungidas con el rabo
    de un candente habanero,
    lloviznadas apenas
    con minuciosa picadura
    de cilantro y cebolla.
    Artífice del puch,
    desmenuzabas
    con proverbial codicia
    los cilindros de plátano,
    las calabazas indulgentes,
    los granos de maíz,
    las fervorosas papas,
    las coles, los chayotes,
    los retazos de res
    y los torneados muslos de gallina,
    para mezclarlo todo y acordarlo
    con el cuerpo imperante del arroz,
    como se mezclan en los sueños
    la vida y sus rumores.

    Pero el cielo y su fama
    jamás te consolaron.
    Frente a la mesa exuberante,
    flanqueado en realidad
    por un visible coro de tragones,
    establecías con tus hijos
    el pacto indispensable
    de gracia y buena fe.
    Rehenes de la misma
    porción descuartizada
    y del mismo ritual escrupuloso,
    los cinco de la prole confirmábamos
    con el vientre repleto
    la alianza con el padre hospitalario.
    Era el momento en que,
    traído con las nubes por el viento,
    un Odiseo poderoso
    venía a relevar al padre errático
    que te abandona en medio
    de un palacio sitiado.

    Ahora,
    cuando en mi propia víspera
    reconstruyo tus diarios descalabros
    al surcar la ciudad
    con tu indumento deslucido
    y la embriaguez a cuestas;
    al verte,
    desde la orilla de mis pérdidas,
    volver a casa derrengado
    a sortear los legítimos
    reproches de la madre;
    ahora, en mis propios
    cincuenta irreparables,
    reconozco que siempre compartimos
    el mismo desconcierto.
    Mi soledad era la tuya,
    era nuestro el afán impracticable
    de conjurar la muerte cotidiana.

    En la mesa y contigo
    toda la vida era sagrada.
    ¿Cuántos virtuales finamientos
    esquivaste a la hora de atacar
    las raciones de puerco que asomaban,
    redentoras,
    en el oscuro caldo de frijol?
    Sanabas de carencia
    y nos sanabas
    al triturar los rábanos crujientes
    y los chiles toreados,
    o en el instante primordial
    de beberte hasta el fondo,
    con la frente perlada
    de un sudor provechoso,
    una botella de cerveza.

    No lo supiste nunca,
    mi dudoso muerto,
    no estaba entre tus planes,
    pero en la hora recurrente
    en que el pequeño comedor
    era el centro del mundo
    me inculcaste la rara certidumbre
    de ser contemporáneo de los dioses.
    Estos días, en casa,
    entre perol y transgresiones,
    entre sabores familiares
    y huesos de animales inmolados,
    los nietos multiplican
    la usanza inaugural
    de recocer la vida
    en la bolsa caliente del estómago;
    y al remedar, a ciegas,
    las líneas más recónditas
    de tus modales voluptuosos,
    los días de puchero conmemoran
    un episodio mítico.

    Ardiente comensal:
    andas aquí,
    junto a la lumbre y los recaudos;
    estás deseoso y sangras
    de una sangre sin duelo.
    Siempre intuiste, Eduardo
    —semilla del asombro,
    faringe, corazón, entrañas, pecho—,
    la curva trascendente
    de tus devoraciones:
    convocado al festín
    por el tangible aliento de las ganas,
    en cada deglución
    estrenabas las horas,
    te hacías cargo del presente. -


    _________________
    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 19 Oct 2018, 07:28

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

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    (1984)

    A la señora Lupesco

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Porque voraz el tiempo no los borre."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Sor Juana Inés de la Cruz

    I

    PERMANENCIA DEL TIEMPO

    A

    PERMANENCIA DEL TIEMPO

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Nous sommes toujours au delà."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Montaigne, Essais

    Imperceptible, inexorablemente
    llega la niebla: igual que un tigre adverso
    trepa el brusco flanco de la montaña
    —rayada, aciaga, al alba—, y se derrama
    en el valle como una inundación,
    como la masa fantasmal de un río
    sin orillas crecido con las lluvias;
    sombra deslizante de un gran volumen
    de agua en movimiento, precipitándose,
    engullendo la tierra,
    con la encrespada cresta amenazante
    y jirones de espuma como garras.
    Bajo su masa el muro fiero oculta
    oblicuos techos de casas, peñascos,
    bosques de encinos de elevados troncos
    sumergidos en la parda extensión.
    Ondas alzadas y vertiginosas.
    Cantiles grises que se arremolinan
    como la crin de un caballo al galope.
    ¿Acaso la revuelta superficie no ignora
    que por debajo de este movimiento
    de tal violencia y fuerza
    corre sin detenerse una historia distinta
    y que otro mar más lento se desplaza
    con secreta velocidad?

    (Cont.)


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 19 Oct 2018, 07:34

    MÉXICO

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    PERMANENCIA DEL TIEMPO

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    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Montaigne, Essais

    Cont.

    - - - - - - - - - - Depósitos
    de basalto reciente, sedimentos,
    lechos de muchos ríos incrustados
    en litorales de contornos ígneos,
    simas, altas montañas, ventisqueros,
    territorios de rojizas arenas,
    oscilan a sí atados como eternos
    platillos de una invencible balanza.
    “Aquí esculpí mí rostro”, escribió el viento.
    Aquí siglos de laboriosa lluvia
    y de fuego, en un segundo borrados
    por la creciente, son nada: fugaces
    hitos en la secreta red del tiempo.

    Despeñándose con la bravura del torrente,
    alta, convulsa como una inundación
    mas lentísima e impalpable y sin peso,
    la niebla anega el valle: silencioso
    estrépito que va desbaratando
    el incierto dibujo de las cosas.
    Cuerpo ciego, esparcido de la niebla,
    que funde en una sola
    las sucesivas capas del instante
    perpetuo que es el mundo: identidad
    y mudanza, piedra y nube barridas
    por el incesante viento del cambio.

    No quedarán los rasgos de esta guerra;
    no los preserva el tiempo, que los borra.
    Son insustanciales geografías,
    montañas que son olas que se alzan
    y arrodillan en solo un parpadeo,
    avalancha de rocas vuelta nube,
    ímpetu en estas letras congelado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 19 Oct 2018, 07:46

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    PERMANENCIA DEL TIEMPO

    B

    CORTE LONGITUDINAL DE DOS FIGURAS EN POSICIÓN DE
    COITO

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Especulador de esta máquina nuestra, no
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - te angusties por dar conocimiento de ella
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - a través de la muerte de otro, sino
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - regocíjate, pues has concentrado el
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - intelecto en tal excelencia de instrumento."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Leonardo da Vinci.

    Uno contra el otro, Amor, uno enfrente del otro,
    recuperados sólo
    por la belleza dulce de los rostros,
    de pie, de cabeza, sobre un flanco y sobre el vientre,
    sin mirarse se miran a los ojos.
    Arrebatados por la plenitud
    del festín de la carne
    que deliciosamente los agita,
    dos enlazados y vertiginosos
    se irisan sabiamente,
    tocan sus cuerpos y conocen su alma,
    saltan el tiempo y son invulnerables.
    (Aquí
    - - - - - se dividen dos seres por la imitad
    y se describe lo que queda:
    el oscuro origen de la primera,
    quizá la segunda razón de ser.)
    En medio de la frente, en ese punto
    donde confluyen todos los sentidos,
    crece el fulgor del cuerpo transparente.
    Y así unidos, en libre trabazón
    escorzados, cayendo
    de la piel a los músculos,
    de los huesos al alma,
    reconocen la obscenidad perdida:
    su cuerpo está más lejos de su cuerpo.

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 19 Oct 2018, 07:49

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    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - te angusties por dar conocimiento de ella
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - a través de la muerte de otro, sino
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - regocíjate, pues has concentrado el
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - intelecto en tal excelencia de instrumento."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Leonardo da Vinci.

    Cont.

    Contrario al hondo comienzo del mar
    que en sí recibe el caudal de los ríos,
    el oleaje de la sangre alzado
    por todas las venas hierve y se encrespa.
    Prende en la doble corola malva de los pechos,
    baña los hombros y la espalda, dóciles
    al ímpetu que los exalta.
    Crujen los ligamentos en el cuello
    como el mástil de un barco con sus velas;
    aparejo en que se trenzan los músculos
    que levantan las caras hacia el cielo.

    La percusión que provoca el impulso
    de la fuga no está ausente: palpita
    donde un anillo de vasos circunda
    en forma de corona, el corazón.
    La tráquea, donde fluye la voz,
    por la elasticidad de sus cartílagos
    da común cuenta de los estragos del espasmo;
    como el cuello de un cisne
    puede hacerse graznar después de muerto.

    A los claros cabellos les replican,
    crispándose, los blandos intestinos.
    Se contraen los músculos del ano,
    se distienden, como una flor pentámera:
    parpadea el ojal rosado de los cuerpos.
    ¡Mira la verga largamente hundida,
    muy tensa, en el útero anhelante cómo expele
    activo, espeso esperma!
    (Mañana una sola alma gobernará dos cuerpos,
    así ella deseará el alimento
    y el que viniere quedará marcado por ello;
    reposará en el agua
    compartiendo su peso.)

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 19 Oct 2018, 07:53

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    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - a través de la muerte de otro, sino
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    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Leonardo da Vinci.

    Cont.

    Y sin embargo aquí, especulador,
    en la página sepia
    que recoge los trazos
    de un rigor obstinado, la mujer se disipa:
    desvanecida, inquietará la sangre.

    Uno hizo de su horripilada fascinación
    por las “partes peludas”
    materia de su curiosidad y del asombro.
    En ellas no encontró el impedimento
    ni de la avaricia ni
    de la negligencia: sólo del tiempo.

    Dos enlazados, inmóviles, pasan
    viajando de costado hacia la muerte.

    (Fin)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 19 Oct 2018, 08:11

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    FRANCISCO SERRANO

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    I

    PERMANENCIA DEL TIEMPO

    C

    LA TUMBA DE LA BELLEZA

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - A Marie José y Octavio Paz

    Frente al cementerio municipal
    de San José del Cabo
    - - - - - - - - - - - - - —un disparejo
    cuadrángulo que circuye una barda
    semiderruida donde acampó la llamarada—,
    fulgente, diminuto,
    repentino haz de brillos,
    igual que una viva luz de bengala
    revolotea un colibrí.
    - - - - - - - - - - - - Mirífica
    detonación, chispazo azul y verde,
    cohete emplumado en el preludio de la fiesta.
    Voló arriba del muro:
    en un segundo estaba
    en el fondo del panteón.
    - - - - - - - - - - - - - - - - - Impulsivamente
    lo seguimos.
    - - - - - - - - Parecía danzar
    poseído de una urgente tensión,
    vibrante, como un junco
    atravesado por una corriente eléctrica:
    Centelleó oscilando
    encima de una tumba:
    trazaba qué sé yo
    qué signos…
    - - - - - - - - Habría sido insensato
    no acercarse a esa tumba.
    (Después el colibrí voló hacia el mar.)

    Estragada por el clima y los años,
    roturada por la insuave maleza,
    la lápida ostentaba un epitafio.
    Testimonio borroso
    de una historia borrada,
    como arena en al arena, desleídos,
    se leían estos endecasílabos
    en una sexta rima amonedados:

    Fría, insensible bajo de esta losa,
    Víctima triste de la Parca airada,
    Una joven beldad yerta reposa
    Con lágrimas tiernísimas llorada.
    Mortal, si has conocido los amores,
    En su túmulo vierte algunas flores.

    Conmovidos, cortamos
    flores de los arbustos y los setos cercanos:
    bugambilias, violetas, plúmbagos irisados.
    Con un matojo seco
    barrí la lápida
    - - - - - - - - - - y depositamos
    Patricia y yo el improvisado ramo.
    Salimos sin hablarnos.

    Al lado de otra tumba
    se lo conté al poeta.
    Me dijo:
    - - - - - “No podría
    describirse la luz.
    Un hombre es capaz sólo
    de expresar su experiencia.
    Los amantes padecen el amor,
    pierden el cuerpo y/o extravían el alma;
    los amantes desdeñan los placeres
    efímeros…
    - - - - - El amor es mortal:
    destruye a los amantes
    si antes ellos, hartos, no lo aniquilan.
    Para salvarlo (y aun: para salvarse)
    los amantes deben saber mirarse
    hondamente a los ojos.
    Amor es verse directo a los ojos.
    No obstante, para probar su prometido fruto,
    es preciso que sepan ver juntos hacia arriba.
    Y tal vez un día uno
    se acordará de otro, que amó las flores…”



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Oct 2018, 01:15

    Y mientras sigo disfrutando con la poesía de Francisco Serrano, que me gusta mucho, continúo con Eduardo Hurtado.
    Gracias.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Oct 2018, 01:16

    MÉXICO


    Eduardo Hurtado (1950)


    CANCION PARA UN INSOMNE
    a Xavier Villaurrutia

    Pájaro y corazón
    hoja sin rama
    sucumbiendo a un otoño
    luminoso
    (¿cómo fijar
    en dónde
    un íntimo estertor
    una memoria?
    si nunca se alzó espejo
    ni muro que no fuera
    sino el sinuoso espacio
    de su vértigo:
    su voluptuosa sombra)
    Avido corazón
    pardo latido
    escindido de todo
    desprendido de nada
    precariamente alado
    -por carecer derrama

    La sirena en el espejo, 1990


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Oct 2018, 01:17

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    TOPOS

    Cada topo cava su propio túnel
    Por caminos diversos
    miles de topos viajan
    tras un solo rizoma suculento
    Como breves cometas
    sin saberlo se cruzan
    en un oscuro cielo subterráneo
    No ven trampa que pueda detenerlos
    en su jornada ciega y caprichosa
    ¡Qué admirable bregar destinado!

    La sirena en el espejo, 1990


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Oct 2018, 01:19

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    AUSENTE

    ¿Pero es verdad, ausente, tanta dicha?
    Nunca fuiste más real
    ni menos próxima
    Ya no cruzas el hilo de mis nervios
    como una temblorosa equilibrista
    Fue un mal sueño tu estúpida fachada
    de cosméticos
    Lejos al fin, ventruda,
    plumero, buscabullas
    Otra vez el perfecto placer de imaginarte


    La sirena en el espejo, 1990


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Oct 2018, 01:20

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    La poesía de Eduardo Hurtado (México, 1950) se propone explorar el mundo desde la emoción y desde la ironía, con un lenguaje antirretórico, y en resuelta complicidad con el lector.


    LITERATURA

    Nacida contra el blanco:
    sueña mares y tierras,
    velocidad, estanques,
    historias con futuro
    –el futuro impaciente
    de una puesta de sol.
    En su pizarra
    caben las curvas y las rectas,
    el horizonte al fondo,
    el mapa de los fósiles,
    las huellas de algún pájaro.
    Pero está cerca:
    es la línea en el polvo,
    la vida de los muertos;
    es la voz que convoca
    a danzar otra vez
    junto a la piedra.
    Sus normas no son ley.
    Se gasta y se recrea.
    Es un código vasto
    como el sueño y el agua.
    Comienza en el misterio
    –y no lo niega.


    Puntos de mira, 1997.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Oct 2018, 01:24

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    POÉTICA

    Aspirar al silencio
    y oponerse al dominio
    de la palabra flor
    sin omitir
    las cuatro apariciones
    de su nombre.


    Puntos de mira, 1997.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Oct 2018, 06:18

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

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    A la señora Lupesco

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    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Sor Juana Inés de la Cruz

    I

    PERMANENCIA DEL TIEMPO

    D

    LA CORONA

    A Rubén Bonifaz Nuño

    *

    Un anciano, de belleza soberbia,
    visto de perfil. Su cabeza blanca,
    su rostro es inmenso: ¿quién le disputa?
    Mira desde una altura inescrutable.

    * *

    Alguien, perdido en la maleza, inmóvil
    bajo al mercurial luz de la luna,
    ve de pronto a un pájaro posarse
    en la rama de un álamo, tan cerca
    de su mano que con sólo extenderla
    lo tocaría. ¡Ah, oh, pero al instante
    el pájaro desaparece! Una racha
    de viento lo sacude. Y tembloroso,
    tambaleante, el hombre escucha voces.
    Despojado de la carne y la sangre
    se contempla a sí mismo y su esqueleto,
    y sus vestidos vuelan hacia él.
    …Pára la acción del viento y de los días.
    (Quizá sus miembros serán repartidos
    y sus pies abrasados en una hoguera
    hasta el alba: será como una rueda
    que ha perdido los rayos y la llanta.)
    Y muchos no lo reconocerán:
    dirán que ha pervertido la memoria.
    No ignorará sin embargo que debe
    borrar su predilección, su pasado.
    Su cuerpo exhala olor de podredumbre.
    Entonces puede decirse que es otro.

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Oct 2018, 06:21

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

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    I

    PERMANENCIA DEL TIEMPO

    D

    LA CORONA

    A Rubén Bonifaz Nuño

    Cont.

    * * *

    Dime, cristal herido por la luz,
    piedra celeste, cuarzo o camacita:
    piedra del rayo, bezoar: espejo
    enterrándose, joya en el lodazal
    para ver a lo lejos y en el fondo
    de los mudables años y las millas,
    ¿qué zumbido de alas, di, o cuál furor
    de ascuas, cerco de purpúreas rosas,
    le irrita aún la frente delicada?
    Porque también flores abiertas ciñen
    las graciosas cabezas de los muertos…

    * * * *

    Y la Reina, que está sentada en lo oscuro,
    sí, la que hierve el agua en su vasija
    de barro negro, atiza en el fogón
    las rojísimas brasa y lo arrulla.
    Tal vez quiere contarle lo que sabe:
    el secreto que fluye de su fuente.
    Lo acogerá en su entraña: es la virtud
    nativa de la carne transformada,
    sombra del sol, saliva de la luna.

    Oh, madre mía, aún siento en las sienes
    palpitando en su círculo dorado
    una vieja nostalgia de coronas…


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Oct 2018, 06:26

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    II

    EL FUEGO Y LA PIEDRA

    A

    VÍA SENSITIVA

    Como el fuego actúa cuando embiste,
    que desata y trastorna los vínculos
    de los gráciles cuerpos que inflama,
    se asienta, como el fuego, un deseo.
    (¡Cuánto arriesga en la oscuridad, ay,
    la conciencia: hambre cuya fuente
    ciegamente te nutre y la templa!)
    El lenguaje también a su tiempo
    ofrendo contigo, cimbreante.
    Es llama su sentido difícil.
    ¿Y qué increíble cosa no dice
    que guste un rastro de hondo deleite?
    Mueve a ello, encendida de vida,
    la ternura de su condición.
    Y no porque sea viva siempre,
    sino porque a tal efecto el habla
    se goza en lo que nombra, y su gracia
    no está ociosa y acaece el centro
    del sentido que sí puede llegar.
    Así pasa esta fiesta. Por tanto
    cuanto más abundante y seguro
    y frecuente lo haga, mover
    los sentimientos su privilegio
    solo será. En las cosas la fuerza
    de su operación las determina.
    Es así como el fuego y la piedra,
    que tienen movimiento y virtud
    para andar al centro de su esfera
    y sin embargo de allí pasar
    no pueden, ni dejar de llegar
    ni de estar allá, sólo consiguen
    librarse mediante un fin violento;
    tal el lenguaje: será en sí cuando
    en la capacidad de su ser,
    según la fuerza de su afección,
    acceda al último y más profundo
    ámbito de goce y se comprenda
    y se ame como tal su dicción,
    la copiosidad de su deleite
    perpetuamente, ay, insatisfecho.
    Y se abre felizmente en sus vías
    semejante al nítido cristal
    que cuanta más luz va recibiendo
    también se va reconcentrando
    en él, estando pues en ella todo
    esclarecido, centelleante,
    fiel, como la llama en su materia,
    vivo en el amor de las palabras…


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Oct 2018, 06:31

    MÉXICO

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    II

    EL FUEGO Y LA PIEDRA

    B

    FAUSTO, PARTE PRIMERA, ESCENA 1

    Contigo en la alta sombra,
    al acecho de ti,
    la forma humana.
    ¿Es que alienta la muerte
    ahí, inequívocamente?
    ¿Cuál, o qué viene a ser?
    La medianoche guarda,
    como una joya pura
    en el secreto fuego
    de sus simas heladas,
    la figura certera,
    las facciones de fuerza
    de la sustancia edénica.
    ¿Quién eres que me exiges
    lo que no está en mis manos?
    Reconoce al espíritu
    de la rugosa tierra;
    quizá porque la muerte
    nos conduce a la Ciencia.
    ¿Mintió el árbol? Al fin
    la sola cosa cierta
    hacia la más segura,
    remota hora nos lleva.
    Saber, aunque mortal,
    ser verdadero
    en tu placer. Despierta,
    y que tus actos sean
    diferentes del último,
    pues te igualas no más
    a aquello que concibes.
    Zumba el telar del tiempo
    tejiendo los vestidos de Dios.
    (Tañido de campanas…)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Oct 2018, 06:34

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    II

    EL FUEGO Y LA PIEDRA

    C

    CLARIDAD DE LA MUERTE

    Ya la muerte. Y aquel que con audaz ánimo
    frente a su claridad resista a tal hecho,
    que se extinga en un exilio sin retorno
    o se disipe, como el grano aterrado;
    mas de súbito verdea, vuelve el ímpetu
    en la noche intersticial convulsionando
    en silencio la vida, porque ya es.
    Así, ofrenda y resplandor, la impaciencia
    se anula, igual que el sol irritante, ilímite,
    ciega, acumulada de sombra, la sed.
    La conciencia se esclarece de oscuridad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Oct 2018, 06:36

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    II

    EL FUEGO Y LA PIEDRA

    D

    IMPETRACIÓN

    Arriesga un afecto,
    así sea nimio;
    no, no lo inadviertas.
    El otorgamiento
    de aquello que enciende
    la honda oscuridad,
    la febril identidad
    nuestra, oh despiadada,
    dármelo no evites.
    Punzante, como un
    cuchillo de sílice,
    tu desdén me agravia.
    La fuerza decrece.
    Se posterga el cielo


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Oct 2018, 06:41

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    A la señora Lupesco

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Porque voraz el tiempo no los borre."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Sor Juana Inés de la Cruz

    II

    EL FUEGO Y LA PIEDRA

    E

    TEMPORE BRUMALIS

    Ven, ¡oh tú!, ven: se anula sin tristeza el invierno.
    Cambia el sol de un principio. Recomienza
    y no cede un vínculo. Vehemencia.
    ¡Ven, ven, intacta: comparte mi sueño!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Oct 2018, 06:42

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

    A L I C U A N T A
    (1984)

    A la señora Lupesco

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    II

    EL FUEGO Y LA PIEDRA

    F

    ANIMO VERNALIS

    Esplendor asido con gentileza: tu cuerpo.
    Tu apetencia: el ardor, fuente última; tú, intachable,
    yaces. (El saberse pares prenda, sin remedio.)
    Exaltas, muy mucho fiel a sí, el movimiento.
    Llegas, alta como el día, ah, y tiemblas,
    infatigablemente amante. Licenciosa.
    Con todo y por todo. El deleite se repliega
    brillando. Te prodigas. Como el fuego se extiende,
    te enalteces en el auge de ti. El placer te ansía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Oct 2018, 06:46

    MÉXICO

    FRANCISCO SERRANO

    A L I C U A N T A
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    II

    EL FUEGO Y LA PIEDRA

    G

    CAMAFEO

    No vacilan: se ofrecen las palabras
    buscando en la tibiedad de tu piel
    y tu sueño se engasta en mi memoria
    interminablemente.
    Hasta el fin el tiempo es
    lo idéntico a la forma de un deseo.
    Acrecentabas mis días, muchacha;
    con delicia frecuentamos la fábula.
    La dicha enervante vuelve a mi pecho.
    Conocimiento de lo inacabable,
    abisal, te llamé.
    Y mis palabras, mis palabras sueñan.
    Cultivamos el viento.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Oct 2018, 01:45

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    ES DE PESSOA (AUNQUE TAMBIÉN LO NIEGA)
    Pero finge sin fingimiento…


    PESSOA
    No es mío, no es mío
    lo que escribo.
    ¿Con quién estoy en deuda?
    ¿De quién soy el heraldo?
    ¿Por qué insisto en mentir
    y firmo con mi nombre
    lo que jamás fue mío,
    lo que alguien más me dio?
    Pero si no hay remedio,
    si mi destino es ser
    la vida de otra voz
    que en mí quiere vivir,
    debo darle las gracias
    a quien me ha separado
    del silencio y el polvo.
    Sólo he sido
    y seré
    la sombra del que tañe,
    un fingidor.


    Las diez mil cosas, 2004.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Oct 2018, 01:50

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)






    El ámbito inconcluso del deseo

    Ocurre todavía, Eduardo Hurtado, Fondo de Cultura Económica, México, 2016.
    Por Claudina Domingo

    Ocurre todavía es el más reciente título de Eduardo Hurtado. Se trata de un largo poema dividido en cuarenta y dos cantos, donde el autor, con voz que se adivina íntima y deviene reflexiva, ensaya en verso en torno al amor y el deseo, las experiencias más íntimas y compartidas del ser.
    El libro está dispuesto en tres tiempos o sustratos. En las primeras páginas, los lectores ingresamos en una atmósfera sutil que implica los temas y las preocupaciones fundamentales del poemario: el amor y su misterio. En estos escarceos iniciales, el reino es el de las sensaciones. El poeta crea un clima hecho de ritmos sugerentes, sinuosos y sensuales. Las palabras respiran un aire que le otorga a cada verso su ámbito más propicio, no sólo para comunicarse sino para expandirse hasta conformar un paisaje que nos reclama y nos contiene, un mundo vegetal donde el limo, la hojarasca, la corteza, los sonidos subterráneos, los trinos pendientes del follaje y, más allá, el deslumbramiento de una luz vertical, nos envuelven de manera progresiva. Esta capa inaugural nos conduce a la dicción de un paisaje interior: cadente, irisada, perfumada palabra con todos los nombres.
    Tras explorar el territorio del amor sensual, Eduardo Hurtado nos atrae hacia un sedimento más profundo de la anatomía del deseo. Aquí, el amor habita el tiempo: nos encontramos en las calles, bajo los árboles, en comedores y habitaciones. El poeta se solaza en las múltiples cosas que pueblan la vida diaria: mesas, camas, especies, ventanas. Su atención se concentra en el lenguaje sensorial más inmediato (la tesitura de la voz, la textura de unos muslos), hasta que se cansa de bucear en el tiempo. Surge entonces la paradoja de lo ensoñado, y el autor la aborda consciente de su lógica cruel: el amor no quiere estar ahí por lo que ocurre en cierto momento sino por lo que ese momento le recuerda. La prosa entonces convoca a la poesía, al menos a la hora de ejercer el arte del amor:

    Entonces
    qué tuvimos,
    si el susodicho
    jamás se está sosiego.
    ¿No tuvimos amor?
    ¿Fue amor
    el que nos tuvo
    a fuerza de irrumpir, arder,
    burlar la nada
    /y al sol
    tildar un sí,
    lustrar los huesos?

    Por último, el poeta nos introduce en un tercer estrato, el que con mayor hondura discurre sobre la naturaleza del amor y el deseo. Hábil a la hora de pensarse a sí mismo, el amante descubre que aquello que parecía un recuerdo era, en realidad, una utopía idéntica al objeto tangible de su deseo. Se trata de un fascinante uróboros, o de una cinta de Moebius de la que deriva una inquietante paradoja:


    Allá, donde saber
    no cuenta,
    tras el hilito
    frágil
    de todas las mañanas,
    ninguno de los dos
    habrá un sol para el vuelo
    de estos pájaros.

    Antes, uno verá
    sobre el asfalto
    su sombra larga
    y viuda
    /y pensará en el otro:
    el huérfano
    de imágenes.

    A través de una serie de fragmentos siempre redondos, atisbamos este punto de abismo de la experiencia del deseo. Pero el amor nunca es tan cruel como para dejarnos sin nada. Sus hallazgos (cuando se vislumbran con asombro y pasión) distan mucho de ser crueles. Resulta que el amor y el deseo juegan, en primer lugar, a seducirnos con su apariencia fantasmagórica; después, su juego consiste en hacernos huir cuando los hallamos demasiado terrestres, ferozmente materiales. Y sin embargo, esta es también una trampa, porque cuando nos vemos despojados del amor, cuando sólo nos queda su memoria, descubrimos que, en efecto, era el lugar de “algo” maravilloso, algo digno de acecharse y frecuentarse.

    Si casi nunca está
    donde se anuncia…

    Mudable,
    itinerante,
    pretende andar ahí
    cuando lo invocan
    y aunque no llega,
    siempre aspira a volver
    adonde cree que estuvo.

    El amor (su posibilidad, su memoria) abre parajes en el instante /y el que ama no deja nunca de indagar su esencia:

    …ayer es un lugar:
    tiene su patio:
    sombras,
    hojas,
    otoños:
    algo ocurre de nuevo.

    Ocurre todavía es, además, un ejercicio de amor por la imagen; no sólo la imagen poética sino también la plástica. Kenia Cano, poeta y pintora, crea un ensayo visual mientras escucha o lee los poemas de Eduardo Hurtado. El imaginario nacido a partir de esta otra lectura cuenta la vida material, a ratos fisiológica, del cuerpo. Vida que puede ser engañosa: la más tierna belleza está implicada en la disección anatómica de su objeto. Las acuarelas de Kenia Cano corroboran nuestra lectura de los poemas de Hurtado: amar es, casi siempre, un acto complejo, intenso, pero no ambiguo: se ama o no; se desea o no; uno se compromete o no con la imagen que exige la reacción más viva. Si el lector sale airoso del doble desafío planteado por el poeta y la artista, eso le compete a él: el punto de partida del juego ya está dado en Ocurre todavía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Oct 2018, 01:52

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)




    Poema

    Soy
    el que te ve nacer
    por las mañanas,
    al llamado imperioso
    del reloj
    y entre bostezos;
    el que distingue
    la rara beatitud
    de tu perfil
    desnudo de cosméticos,
    la excitante humildad
    de tus pies con curitas
    y en sandalias.
    Soy el que
    colmado de ternura
    te ve orinar todas las noches
    y te descubre estática,
    frágil y absorta
    como animal
    en descampado.

    Devoto de tu piel
    sin lociones ni adornos,
    de tu olor comedido,
    de tus mañas
    más íntimas,

    soy
    el que ha soñado
    en despertar contigo
    hasta el día del horno
    y las cenizas.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Oct 2018, 01:53

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    Mi ciudad

    Mi ciudad, como todas,
    fatal y lentamente
    se disuelve.
    Cada día le brota una rareza,
    una nueva fachada
    de cristal ahumado.
    A fuerza de anexiones
    se me ha vuelto confusa;
    y sin embargo, destartalada y misma,
    esta banca
    del parque de mi barrio
    basta y sobra
    para llamarla
    todavía
    mi ciudad.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Oct 2018, 03:42

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    La misma historia

    Dejo el valle repleto
    y subo a lo más alto de las lomas.
    La ciudad de los ricos.
    Qué avenidas tan amplias,
    qué majestuosas residencias.
    Un montón de usureros las ocupa.
    Y no atisbo un final
    para este injusto imperio.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Oct 2018, 03:43

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    La desaparición de la poesía

    Desde hace tiempo,
    en los periódicos,
    en las revistas,
    tímidamente asoma
    algún poema
    en el dieciseisavo rinconero
    que le dejó la mancha de la prosa.
    Desde hace tiempo
    los críticos divulgan,
    en comentarios vastos y sesudos,
    las razones que explican
    la desaparición
    de la poesía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Oct 2018, 03:44

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    Autobiografía de la mosca

    Antes de tropezar
    no conocía el infinito.
    Era la libertad
    el vuelo caprichoso
    de la mugre a la flor.
    Hasta el día en que el aire
    simple y súbitamente
    se cuajó.
    Desde entonces
    un obstáculo inventa el más allá.
    por más que aquella luz
    no se distinga de esta luz.
    Paso el tiempo
    absorta en la tarea
    de trascender a topes
    la inexpugnable limpidez.
    Al otro lado,
    el cebo irresistible:
    la distancia sin límites.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 22 Oct 2018, 00:10

    MÉXICO

    Eduardo Hurtado (1950)



    Señales

    Me enviaba cartas
    cada vez más hermosas.
    Y estos últimos días
    me ha hecho llegar mensajes insistentes
    acerca de los hombros heridos
    del crepúsculo,
    del mar en los esteros de la noche
    -y de un oscuro fresno que ha cedido
    a los cortejos del otoño.



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