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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 20 Jul 2018, 01:01

    Y damos comienzo con:

    Eduardo Lizalde (1929)

    Biografía

    Poeta mejicano, nacido en Ciudad de México en 1939. Desde muy temprana edad sintió una acusada vocación humanística que le impulsó a cursar estudios de Filosofía y Letras en la Universidad Autónoma de México. Pronto empezó a hacer públicos sus poemas, lo que le vinculó a otros jóvenes autores que pugnaban por abrirse un hueco en el poblado panorama literario de su país. Así, en compañía de Enrique González Rojo y Marco Antonio Montes de Oca fundó un colectivo poético que pretendía implantar y difundir una nueva tendencia poética bautizada por ellos mismos como "poeticismo", tendencia que apenas pasa de ser una efímera anécdota en el fecundo devenir de la lírica hispanoamericana del siglo XX.

    Decidido, entonces, a hacer la guerra por su cuenta, Eduardo Lizalde emprendió una tenaz carrera en solitario, a lo largo de la cual pudo dar a conocer una voz poética muy personal, caracterizada por su desbordada ironía y por su constante utilización de los recursos coloquiales del lenguaje. Y aunque con este estilo poético se acercó, en cierta medida, a otros autores coetáneos (como Gerardo Deniz y Gabriel Zaid), lo cierto es que sus versos venían modulados en un tono personal inconfundible, en el que lo coloquial del lenguaje poético existe sólo en apariencia, ya que detrás de la formulación externa se adivina una estudiada labor de creación y lima.

    En lo que atañe al contenido de su obra, conviene destacar la profusión de anécdotas y situaciones que se alimentan de la experiencia vital del propio poeta, casi todas elegidas en el amplio elenco de peripecias eróticas que -al parecer- jalonaron su paso por el mundo. Estos avatares amoroso-sexuales entran de lleno, en no pocas ocasiones, en los dominios de lo soez o -según reza el título de una de sus obras- "tabernario", y en este punto es donde la formulación coloquial y vulgar del lenguaje encuentra su máximo esplendor. Dada la llaneza de estos vulgares planteamientos temáticos, Eduardo Lizalde recurre a una marcada utilización del ritmo y a una generosa dosificación de la metáfora para lograr la densa dimensión lírica que llega a alcanzar su poesía, casi siempre cercana -por su brevedad aguda y sentenciosa- al ámbito en que impera el aforismo.

    Entre sus principales poemarios, es obligado citar Caza mayor (1979), Tabernarios y eróticos (1989), Rosas (1994) y Otros tigres (1995), donde la presencia de este felino, convertido en emblema a lo largo de toda la producción poética de Lizalde, cobra un protagonismo definitivo. Recibió el Premio Nacional de Literatura de México en 1988.

    Información tomada desde:  www.mcnbiografías.com


    Última edición por Lluvia Abril el Dom 29 Jul 2018, 00:10, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 20 Jul 2018, 01:07

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE

    El juego inventa el juego

    ¿No será mal negocio este que somos
    de besos y de piernas y de pieles?
    A diario hacemos cuentas y balances,
    a diario negociamos
    con nuestros cuerpos y con nuestras almas.
    Inútilmente, a ciegas, sordos.
    Inútilmente. Inútil.

    Los dos robamos.
    Ambos somos venales.
    Nos vigilamos, nos enternecemos.

    Yo acaricio el talón de esta mujer,
    muy suavemente
    —con la yema de la yema de los dedos—
    buscando el punto débil,
    el talón del talón,
    el atajo más corto
    al inhollado centro su vida.
    Inútilmente. Inútil.

    Y ella me toca a mí y me mira
    completo, con sus manos omnimodas.
    Busca un hueco en el torso, una fisura
    para hundir el brazo
    tras tesoros supuestos.
    Inútilmente. Inútil.

    Tal vez, acaso, a lo mejor, quizá, en el fondo,
    dicho de algún modo, en cierta forma, entonces,
    no lo sé, es posible;
    no nos hemos tocado,
    ni nos conocemos
    ni hemos estado aquí,
    ni importa a nadie lo que nos suceda;
    y no somos humanos
    ni hemos sentido adentro cosa alguna
    —murallones calizos y abstrusos de la costa
    que se miran sin ojos y sin verse—
    ni somos nadie
    ni existimos
    ni nada.



    De: La zorra enferma


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 20 Jul 2018, 01:08

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE


    El amor es otra cosa, señores

    Uno se hace a la idea,
    desde la infancia,
    de que el amor es cosa favorable
    puesta en endecasílabos, señores.

    Pero el amor es todo lo contrario del amor,
    tiene senos de rana,
    alas de puerco.

    Mídese amor por odio.
    Es legible entre líneas.
    Mídese por obviedades,
    mídese amor por metros de locura corriente.
    Todo el amor es sueño
    —el mejor áureo sueño de la plata—.
    Sueño de alguien que muere,
    el amor es un árbol que da frutos
    dorados sólo cuando duerme.



    De: El tigre en la casa


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 20 Jul 2018, 01:10

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE


    Profilaxis

    Los amantes se aman, en la noche, en el día.
    Dan a los sexos labios y a los labios sexos.
    Chupan, besan y lamen,
    cometen con sus cuerpos las indiscreciones
    de amoroso rigor,
    mojan, lubrican, enmielan, reconocen.
    Pero al concluir el asalto,
    los dos lavan sus dientes con distintos cepillos.



    De: Tabernáculos y eróticos


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 20 Jul 2018, 01:12

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    Nombra el poeta...

    Nombra el poeta
    con un silencio ante la cosa oscura,
    con un grito ante el objeto luminoso.

    Pero ¿qué cosa dicen de las cosas los nombres?
    ¿Se conoce al gallo por la cresta
    guerrera de su nombre, gallo?
    ¿Dice mi nombre, Eduardo, algo de mí?

    Cuando nací ya estaba creado el nombre,
    mi nombre,
    pero creció conmigo
    como un zarzal de letras,
    penetró en la sangre
    que llenaba apenas el fondo de la copa,
    tiburón en playas bajas.
    Fue prendiendo sus garfios en mi cuerpo,
    se enredó con mis vísceras,
    infló un segundo, verde corazón
    junto al mío.

    El nombre deja marca,
    trastorna el laberinto digital,
    cicatriza y se abre
    su herida terminada en o,
    como la piel del lago con la quilla
    de la palabra guijarro.
    Y nada, pese a todo, dice el nombre de mí.
    Tener nombre no es nada, cosa en el vuelo.

    Las relaciones de cosas,
    los idilios librados entre cosas,
    los privadísimos odios
    entre la dalia y la silla,
    los parentescos de sangre establecidos
    entre el felpudo verde y los poemas
    de Gonzalo de Berceo,
    la sospechosa bastardía
    del plumero en la jaula de los leones
    ¿tiene su nombre?

    Cosa desnuda,
    transparente a fuerza de proyectar
    sin nombre su materia.

    Cosa en escape,
    como el vuelo extremado más veloz que el vuelo
    o caza sin alcance.

    He aquí la cosa para nombrar, poeta:
    nombre del pan que tiembla ante el cuchillo,
    del cuadro que en el terremoto
    altera el ojo y el pincel,
    del crimen y el asado de ternera.



    De: Cada cosa es Babel


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Jul 2018, 00:13

    MÉXICO

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    EL TIGRE

    Hay un tigre en la casa
    que desgarra por dentro al que lo mira.
    Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,
    y sólo puede herir por dentro,
    y es enorme:
    más largo y más pesado
    que otros gatos gordos
    y carniceros pestíferos
    de su especie,
    y pierde la cabeza con facilidad,
    huele la sangre aun a través del vidrio,
    percibe el miedo desde la cocina
    y a pesar de las puertas más robustas.

    Suele crecer de noche:
    coloca su cabeza de tiranosaurio
    en una cama
    y el hocico le cuelga
    más allá de las colchas.
    Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,
    de muro a muro,
    y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,
    como a través de un túnel
    de lodo y miel.
    No miro nunca la colmena solar,
    los renegridos panales del crimen
    de sus ojos,
    los crisoles de saliva emponzoñada
    de sus fauces.

    Ni siquiera lo huelo,
    para que no me mate.

    Pero sé claramente
    que hay un inmenso tigre encerrado
    en todo esto.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Jul 2018, 00:14

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE




    El tigre real, el amo, el solo, el sol...

    El tigre real, el amo, el solo, el sol
    de los carnívoros, espera,
    está herido y hambriento,
    tiene sed de carne,
    hambre de agua.
    Acecha fijo, suspenso en su materia,
    como detenido por el lápiz
    que lo está dibujando,
    trastornada su pinta majestuosa
    por la extrema quietud.
    Es una roca amarilla:
    se fragua el aire mismo de su aliento
    y el fulgor cortante de sus ojos
    cuaja y cesa al punto de la hulla.
    Veteado por las sombras,
    doblemente rayado,
    doblemente asesino,
    sueña en su presa improbable,
    la paladea de lejos, la inventa
    como el artista que concibe un crimen
    de pulpas deliciosas.
    Escucha, huele, palpa y adivina
    los menores espasmos, los supuestos crujidos,
    los vientos más delgados.
    Al fin, la víctima se acerca,
    estruendosa y sinfónica.
    El tigre se incorpora, otea, apercibe
    sus veloces navajas y colmillos,
    desamarra
    la encordadura recia de sus músculos.
    Pero la bestia, lo que se avecina
    es demasiado grande
    -el tigre de los tigres-.
    Es la muerte
    y el gran tigre es la presa.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Jul 2018, 00:15

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE


    El tigre en celo...

    El tigre en celo
    es como un pozo de semen,
    como un brazo de río:
    más de cincuenta veces en un día
    copula y se descarga largamente en la hembra,
    como un cielo encendido en éxtasis perpetuo,
    una tormenta de erecciones.
    Y la hembra que aúlla o vocaliza
    con su voz de contralto,
    cómica y dolorosa,
    pornográfica y mártir,
    espera al tigre que la ronda sin tregua
    como una tea, como un astro poseído e hirsuto.
    Las fieras se acarician, Rubén,
    bajo las vastas selvas primitivas.
    Es el gran circo del sexo
    en inconsciente y arrobada
    soledad acróbata.

    Al alba, cuando las bestias lujuriosas duermen,
    parece oler a sexo, también a carne macerada,
    en dos kilómetros a la redonda
    y un resplandor ligero emana de ese olimpo
    en que la prole
    del que podría preñar en horas a doscientas tigresas
    es grandioso rescoldo y ya apaga
    como un fuego de siglos,
    cesa como un viento,
    cede como un canto.


    De: Caza mayor



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Jul 2018, 00:17

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    Dos viñetas de un cándido

    Bajo el cielo tenebroso
    el rehilete se abre en el jardín.
    La fiesta del gorrión que danza, canta
    -se vuelve flor su trino,
    fruto su aleteo-,
    se baña bajo el líquido haz de chispas.
    Pura felicidad en el pequeño prado,
    el agua limpia -hubiera dicho el santo-,
    es la sonrisa de Dios.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Jul 2018, 00:20

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    Buenos días, mundo

    Me alegra verte afuera al despertar.
    Celebro que no hayas
    -la ocasión la pintan calva-
    aprovechado el manto de la noche maldita
    para irte por siempre al inframundo.
    También me reconforta
    que aún te habiten pájaros cantores,
    meistersinger del bosque en el jardín;
    que el sol severo nos escalde aún
    y nos torture el rudo ozono
    -como todos los días-.

    Soñé que te habías ido,
    conmigo hacia el infierno
    y que se habían quedado aquí
    sin mundo todas las demás criaturas:
    piedras, grajos, insectos o personas.
    Te veo tan grande y bello,
    que me río de los siniestros solipsistas
    de antaño.
    No has de esfumarte cuando yo me extinga.
    Canto tu salud de hierro,
    tu verde corazón y tu estructura
    de granito.
    Buenos días, querido, hermoso mundo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Jul 2018, 00:22

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    El sexo en siete lecciones

    1. Gozo y tortura
    que el Tártaro yel Cielo
    -uña de carne- desempeñan.

    Al sexo y su desorden milagroso,
    a su perfecto matrimonio; ,
    de beso y abrelatas, sucumbimos.

    A la gloria del sexo,
    a su desenfrenado latrocinio,
    su avaricia impecable,
    alto, cedemos.

    2. Y por estar a flote,
    por ser la superficie de la espuma en la piel,
    por ser lo más visible y general,
    por ser el más común lugar del paraíso visitado,
    el sexo, lo evidente,
    lo que a todos iguala,
    lo esencial-sabia era Eva,
    ingenuo Segismundo-,
    por ser el sexo algo tan real,
    lo único real acaso,
    sólo se existe y vive a su merced.

    No es reducible el sexo a números ni a ciencia,
    no es cosa comprensible,
    no es natural ni humano
    y la divinidad lo desconoce.

    Lo real no está sujeto a inquisición.

    3. El tiempo escaso por costumbre
    y, por la costumbre, frágil,
    no basta para el amor
    y es demasiado para el sexo.

    Pero si en sexo se midiera el tiempo
    si el sexo -el gozo, mejor dicho- fuera
    una unidad de tiempo,
    sería la más pequeña
    que el reloj pudiera imaginar,
    la apenas registrable,
    el átomo del tiempo.

    4. Ni el denodado goce de los cuerpos,
    ni el carnívoro roce de las bocas,
    ni las fieras sensuales de los dedos,
    ni las mejillas ardorosas,
    ni el sudor refrescante de los pechos
    -su rima encantadora-,
    ni el tacto delicioso de los muslos,
    ni la plata del pubis,
    ni las caudas azules y viriles,
    son suficientes para el sexo.

    La plena saciedad misma, no basta.
    Lacios los cuerpos tras el goce, exhaustos,
    bebidos uno a otro hasta las plantas,
    sueñan, despiertos, con el sexo.
    Sólo han probado, sólo empiezan a hervir.
    La saciedad más absoluta
    es siempre, apenas, el principio.

    5. El cuerpo es siempre virgen para el sexo.
    El cuerpo siempre, Paul, recomenzando.
    Y el cuerpo eterno, el fiero eterno cuerpo
    muere antes que el sexo.

    6. Y nada de que el sexo
    sólo con amor es sexo.
    El sexo es siempre amor,
    nunca el amor es sexo.
    El amor no es amor,
    el sexo es el amor.
    No hay sexo sin amor
    pero hay amor sin sexo, y no lo es.
    Todo amor sin sexo es corruptible.
    Sólo una advertencia:
    es ya desgracia conocida
    que el sexo y el amor no sean posibles
    sino con personas,
    con almas y con cuerpos de cuatro dimensiones,
    con seres existentes,
    y nunca con fantasmas o sombras pasajeras,
    mucho menos con plantas o gallinas.

    7 (y última). El sexo es una cosa
    que se embellece cuando se la mira.
    Y la prostitución es su magnífico revés,
    su negación perfecta,
    su ausencia depresiva.
    El sexo es este Dios moldeado
    por su más portentosa y vil creatura.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 00:55

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    ALÍ CHUMACERO

    PÁRAMO DE SUEÑOS

    4) AMOR ENTRE RUINAS

    VI) El pensamiento olvidado

    PENSAR en tu mirada y en mi olvido
    dejando el pensamiento dilatado
    a través de tus ojos, anegado
    de su mismo vivir con tu sentido;

    después mirar tu olvido que en mí asoma
    como una rosa que al espacio diera
    leve prolongación y luego fuera
    la propia luz que toca con su aroma,

    es entregarme a ti sin más denuedo
    que la lucha del cuerpo contra el viento,
    y contigo soñando estar tan quedo

    como náufrago mar o vano intento:
    porque ya que pensarte en mí no puedo,
    dejo olvidado en ti mi pensamiento.



    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 00:57

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    ALÍ CHUMACERO

    PÁRAMO DE SUEÑOS

    4) AMOR ENTRE RUINAS

    VII) Diálogo con un retrato

    Ya puesto como el poema nº 4 de la Antologíade la UNAM


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 21 Jul 2018, 01:15, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 01:04

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    ALÍ CHUMACERO

    PÁRAMO DE SUEÑOS

    4) AMOR ENTRE RUINAS

    VIII) Mi amante

    DESNUDA, mi funesta amante
    de piel vencida y casta como deshabitada,
    sacudes sobre el lecho voces
    y ternuras contrarias a mis manos,
    y un crepúsculo escucho entre tu cuerpo
    cuando al caer en ti agonizo
    en un nacer marchito, sin el duelo
    comparable al temor de tu agonía.

    Contigo transparento la caída
    de un alud o huracán de rosas:
    suspiros de manzanas en tumulto
    diciéndome que el hombre está vencido,
    confuso en amarguras y vacías miradas.
    En ti respondo al mundo, y en tu cuerpo
    respiro ese sabor de los sepulcros;
    una noche no más, y tu mirada
    persiste, implora y vence entre mis ojos,
    decidida a una lucha prolongada
    donde el recuerdo se convierte
    en esa aérea languidez del pensamiento,
    como materia de tus ojos mismos.

    Lloras a veces arrojando
    fúnebres aguas de perfume ciego,
    como si desprendida de una antigua idea
    vinieras hasta mí, tan clara
    como un ángel dormido en el espacio,
    a dejar evidencia, luz y vida;
    y en tus lágrimas miro surgir tu suave piel
    como si en ellas prolongaras
    o hicieras más probable tu existencia,
    derramando el aroma de tu sueño
    sobre esta soledad de tu desnudo.




    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 01:07

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    ALÍ CHUMACERO

    PÁRAMO DE SUEÑOS

    4) AMOR ENTRE RUINAS

    IX) Entre mis manos

    ENTRE mis manos vives
    en confusión de nacimiento y corazón herido,
    como desvanecerse o contemplar
    un alto simulacro de ruinas;
    sobre mis dedos mueres,
    materia pensativa que se abate
    bajo el murmullo de mi tacto,
    y eres tristeza en mí,
    suave como la forma de la nieve,
    como cerrar la puerta
    o mirar la inocencia de una pluma.

    Nacida para mi caricia,
    con un perdón que olvida y un comienzo
    de éxtasis y aromas,
    me acerco hacia tu aliento,
    tu oído con mis labios toco y digo
    que nuestro amor es agonía,
    que escuches mi temor y mi palabra de humo
    y que yo, como tú, de noche oigo
    cómo se pierde el pensamiento,
    confuso entre mi carne y tu recuerdo.

    Mas retiro mi rostro de tus ojos
    porque ya no podré pensar una palabra
    que no habite tu nombre,
    y porque surges hasta del silencio
    como enemiga que desdeña el arma
    y de improviso nace entre las sombras,
    cuando sin ti yo no sería
    sino un olvido abandonado
    entre las ruinas de mi pensamiento.



    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 01:14

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    PÁRAMO DE SUEÑOS

    4) AMOR ENTRE RUINAS

    X) Mujer deshabitada

    DE ROSAS y canto saturada,
    contra el origen de tu ser sublevas
    un recuerdo de labios naufragando
    y la temida enemistad
    de presuroso y fugitivo aroma,
    bajo el silencio idéntico
    a tu inútil sosiego de virgen desolada.  

    Mudas fuera al tiempo, pero sabes
    dejarte abandonada y te sometes
    como la flor al mar,
    igual que entre los labios vuela el canto,
    e insiste sobre el mundo tu fatiga,
    la dura soledad de tus sentidos,
    suma de amor y lágrimas que mi latir inundan
    de este vano sentirte agonizando.
    Opones sólo amor y te conserva
    la esperanza invencible de mi cuerpo,
    como si al derrumbarte
    cuando cierras los ojos y en ti misma
    soportas la caricia que en inmóvil te torna,
    entonces navegaras a mí y te defendieras,
    ya sin saber de ti,
    deshabitada flor y canto destrozado,
    rescatada del mundo
    y hecha estatua abatida en un invierno.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 06:56

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    PÁRAMO DE SUEÑOS

    4) AMOR ENTRE RUINAS

    XI) A una estatua

    CESA tu voz y muere
    sobre tus labios mi alegría.
    No habrá palabra que en tu piel levante
    ni un incierto sabor de brisa oscurecida
    como el recuerdo que en mis ojos deja
    el paso de tu aliento,
    porque vives inmersa en tu silencio,
    impenetrable a mis sentidos
    y si mis manos en tu piel se posan
    inclinas la cabeza,
    navegas en un tiempo que escucha tu latido,
    y entre sus aguas, inundándote
    bajo la tersa forma de su espejo,
    estás abandonada,
    próxima a ser violenta permanencia,
    enemiga de olvidos,
    casi perdida en íntima zozobra
    y sin más voluntad
    que la crueldad entre tus labios muda.

    Torna tu cuerpo ahora, vuelve el rostro,
    mírate así, segura y desplomada
    hacia un estanque donde mora el miedo,
    donde sólo hay imágenes
    y el cuerpo deja su cautivo duelo
    para entrar en la fuente de su origen.
    Verás nacer el sueño de tu cuerpo
    anegando en pureza toda vida,
    todo impulso negado en puro movimiento
    y toda forma sostenida en puro resplandor:
    ya no será la flor sino su aroma,
    ya no serás tú misma.

    No importa entonces que de pronto mueras
    y pierdas toda sombra
    quedándote en escombros defendida,
    si toda tú pereces,
    náufraga de tu propio mar,
    presa dentro de ti, vencida
    como ángel que asolado por el fuego
    lanzara su impotencia,
    y sólo un desengaño
    entre rocas de olvido y de tinieblas
    dejan tus labios mudos
    y la pureza inútil de tu cuerpo.

    Muere, desnuda forma,
    hielo que mata mi alegría,
    crueldad vertida en mármol fatigado;
    muere ya, y deja que contemple
    la lucha de tu cuerpo con la sombra,
    el debatir inútil de tus labios
    contra el vacío olvido de tus ruinas,
    que en ataúd o tumbas duermes
    entre un querer o no de tus sentidos.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 07:04

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    PÁRAMO DE SUEÑOS

    4) AMOR ENTRE RUINAS

    XII.- Espejo y agua

    TU ALMA en mí dejó su fría imagen,
    sólo recuerdo de lo que vivías,
    y si al espejo miro y me reflejo
    allí encuentro tus ojos, tu silencio de cera
    con un reposo de apagado aliento,
    como si descendiendo arenas
    o un tropel de recuerdos
    sobre mi piel, con sosegado paso
    hacia el cristal cayeran.
    ¿No caen hojas como frases muertas,
    y mis ojos en ti no fueron rosas
    ahogadas en tu aroma?

    Si al agua miras, mira
    mi corazón ornado de sepulcros
    bajo las olas que lo mueven,
    crecido entre las ruinas de tu nombre,
    entre perderse en muerte o florecer
    como una eterna espera o el lamento
    de un Adán impasible que soñaba
    contigo y tu mentido Paraíso.
    Porque al mirarte contra el agua, miras
    mi pensamiento en tu alma suspendido.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 08:17


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    PÁRAMO DE SUEÑOS

    4) AMOR ENTRE RUINAS


    XIII.- El sueño de Adán

    Ligera fue tu voz, mas tu palabra dura
    con vuelo de paloma sin más peso
    que su inmóvil cruzar el mar del viento;
    y persistes como un sonido bajo el agua,
    desde mi piel al aire levantada,
    ligera como fuiste, como esa ala
    que olvidada del mundo se recrea,
    convertida en ausencia y en olvido.

    Vivo de oírme el cuerpo y de entregarme al tiempo
    como a un rumbo sin luz la adormecida rosa,
    como asoma en el sueño y luego muere
    el cielo que una tarde contemplamos,
    y oigo la vida en mí, su aliento te recuerda
    ingrávida, en latidos desprendida,
    con un temblor de silenciosas aguas
    de su propia amargura renaciendo.

    Sufres conmigo cuando sólo miro
    que el amor es un cuerpo de imágenes poblado,
    y caricia se llama al tocar el recuerdo,
    a sentir las tinieblas en las manos
    y en un esfuerzo inútil oponerse
    a ese tiempo que arrastra nuestro duelo
    hasta inclinar los labios a la nieve
    y tender en ceniza nuestros cuerpos.
    Te siente el corazón como un aroma
    que en un eco perdiera sus imágenes,
    y me palpo la piel tocando en ella
    la tersura del agua donde yaces,
    y después quedo solo, enamorado
    de esta voz que del cuerpo se desprende
    tornada en pensamiento, y en palabras te crea,
    nacida nuevamente de mi sueño.







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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 08:21

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    4) AMOR ENTRE RUINAS

    XIV) La forma del vacío

    PIENSO que el sueño existe porque existo;
    pero si contra el mundo cruzo rostros
    y de ligeros vientos alzo vuelos,
    túnicas que no han de vestir estatuas,
    y con palabras que después desaparecen,
    violadas de improviso,
    evoco su mirada y sus palabras: "cielo", "vida"
    que eran como un andar a oscuras,
    tan tristes como yo y como mi alma,
    como cuando la noche se derrumba
    y viene hasta mis manos decaída,
    pienso que existo porque el sueño existe.

    Puedo encontrar las huellas que abandono:
    la mujer que una vez amaba,
    sus brazos, sus cansancios, su mirada
    y su visible pensamiento,
    olvidada columna en mi memoria,
    y todo lo que puedo enumerar:
    la tarde que a su lado había,
    la noche de su voz y la desierta
    despedida de entonces.

    Pienso también: "La tierra es mi enemiga",
    mas los seres que habitan su amargura
    defienden mi existencia,
    luchan con mi tristeza y cada día
    presiento que he de hallar diversas tierras,
    otras miradas, nuevas formas
    hacia mi sueño transportadas,
    hechas amor o cándidas caricias
    como viajeras que en lo oscuro mueren
    sin conocer la tierra donde yacen.

    Encontraré también nuevas tristezas,
    ojos que ya no miran, cadáveres vacíos
    y otra vez el recuerdo de sus ojos,
    el anhelar sediento que abandonaba en mí,
    su muerta voz, su despedida.
    Pero jamás conoceré mi propio sueño,
    el alma que pretende defenderme,
    mi corazón vacío, ni mi forma.









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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 08:26

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    PÁRAMO DE SUEÑOS

    4) AMOR ENTRE RUINAS

    XV) Retorno

    DONDE estoy nada queda
    y existir es vivir en tu recuerdo,
    ver una luz atravesando
    el rumor arrancado de un cadáver,
    escuchar a pesar del miedo
    la palabra de un niño que gemía
    y tener en las manos un hálito, un temblor
    y un profundo lamento ensombrecido.
    Pensar en ti no es pensar
    con alguien o con algo
    sino hundirme en mí mismo y mi principio,
    como llegando a un extremo donde fluyen
    una tranquilidad de corazón roído,
    una amargura de rencor oscuro,
    un retornar al hombre desgarrado,
    y recordar que el pensamiento muere
    a través de ese tiempo que a ti te pertenece,
    sin más impulso que tu desamparo,
    como una prolongada enfermedad,
    como sonido que flotara en un abismo.

    Y todo vive inútilmente:
    adonde miro allí me encuentro
    en vano espejo de mi soledad,
    con simulado rostro de Narciso
    o humo que pretende conservarse;
    hallo sólo tinieblas
    y empiezo a caminar por dentro de mi cuerpo,
    y aquí te palpo y me maldigo
    porque vuelves a ser, pero en recuerdo.

    Vivo ahora contigo y nada turba
    la posesión del tiempo en que viviste,
    y nada ha de cambiar mi pensamiento
    cuando pensar en ti es contemplar
    mi propia voz por sueños invadida
    y dolerme de haber creído en mí
    como en algo que existe fuera de todo tiempo,
    de mí mismo nutrido,
    seguro de mi voz.

    Amarte hoy sería desertar,
    huir del odio que por mí acreciento
    bajo el latido de mi corazón;
    fuera negar la luz que al rumor sobrevive,
    o afirmar que la flor
    no crecerá jamás en mis entrañas
    con un sabor de imagen prolongada
    a través de la carne,
    sobre el silencio húmedo del túmulo
    de esta mi soledad que resucita y me regresa
    al desierto en que siempre había creído.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 08:35

    Es, una vez más, cierto que en Alí Chumacero no hemos encontrado indicios de Poesía Social. Insistimos no nos importa... ¿Cómo podría importarnos tras la lectura de poemas como RETORNO. Simplemente: magistral. Hemos terminado con él. Pero mientras buscaba los archivos que he pasado encontré una serie de poemas a él dedicados. Permitirme, por favor, que os los pase. Dan una idea del fervor que Alí Chumacero despierta no sólo en México sino en muchos países de Hispanoamérica. Sé que Lluvia me lleva mucha delantera. Pero es una auténtica hormiga trabajando. Incansable y resistente, por lo que debo felicitarla.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 08:41

    MEXICO

    ALÍ CHUMACERO

    JOSÉ A NTONIO MONTERO

    TRES VISIONES URBANAS
    y OTRO POEMA:

    A) DF: 7:30 AM

    A vizoro que corre
    en sentido contrario
    al automóvil que conduzco
    en el difícil tráfico
    de la mañana
    un hombre entre 24 o 28 años
    que imagino semidesnudo
    pues el flujo vehicular
    sólo permite verle
    la parte superior del torso
    pero cuando continúa su trote
    por el lado del copiloto
    mi mujer que me acompaña
    lo mira y me dice
    no tiene ninguna ropa
    y está totalmente drogado
    Sigo el curso lento del tránsito
    por la avenida congestionada
    para tomar el trébol
    que me incorpora
    a la vía rápida
    y observo entonces
    que el exhibicionista intoxicado
    da media vuelta
    desanda su carrera
    y en cuestión de segundos
    se detiene
    y se arroja por un puente
    hacia el vacío
    Concluye así
    una práctica de vuelo
    equivocada
    Ícaro extraviado
    Prometeo
    ya sin fuego
    Para Alí Chumacero en sus vívidos 90 años
    Viñetas del autor


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 21 Jul 2018, 08:45, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 08:45

    MEXICO

    ALÍ CHUMACERO

    JOSÉ A NTONIO MONTERO

    TRES VISIONES URBANAS
    y OTRO POEMA:

    B) PUEBLO O CIUDAD

    No puedo imaginar
    esta vida y la otra
    en el pueblo o en la ciudad
    pero sé que aquí
    este lugar es cruel
    sin diálogos ni salidas
    a tal punto que incluso
    sobran las preguntas
    ¿Qué hacer?
    Hay demasiados venenos
    Abundantes cuchillos
    Excesivas navajas
    Infinidad de púas

    Todo esto sobra
    Sobran muchas cosas
    Faltan otras faltan
    Lámparas gises
    Togas y birretes
    Obituarios
    Muchas cosas
    ni siquiera imaginadas
    sobran o están de más
    Suspiros bodas bautizos deseos
    Temores y palabras

    Pueblo o ciudad
    preguntaste hace años
    y elegiste ésta
    que hoy te otorga
    infierno
    químicamente puro

    Ciudad o pueblo
    todo es igual ahora
    Múltiples formas de cáncer
    corroen un territorio
    a punto del despeñadero





    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 08:50

    MEXICO

    ALÍ CHUMACERO

    JOSÉ ANTONIO MONTERO

    TRES VISIONES URBANAS
    y OTRO POEMA:

    C) NEWS DIVINE*

    I

    Miro tenis dispersos
    Sueltos o alineados
    Pares e impares
    Con colores y estilo~
    a la moda
    Casi nuevos
    y breves prendas
    de vestir femeninas
    abandonadas
    sin orden
    ropa de fiesta quizás
    para usarse en domingo
    aunque era viernes
    Demasiados sueños
    en el país de las maravillas
    mediáticas

    Il

    Miro cuerpos inertes
    que apenas comenzaban
    a entender la vida
    y sus flamígeros contrastes
    Recién llegados
    a la juventud caídos
    con sólo un pie calzados
    o descalzos
    con y sin calcetines
    Ajenos ya
    a un mundo tortuoso
    cerrado expropiado
    Pocos sueños
    Muchas pesadillas

    (* Nombre del lugar en que ocurrió la tragedia
    donde murieron 12 personas en el·
    O.F. el viernes 20 de junio de 2008.)

    III

    Miro niños
    que apenas empezarían
    su educación sentimental
    o iniciarían
    la enseñanza media
    en donde algo
    aprenderían sobre el valor
    de la existencia
    poco sobre su sociedad
    o su historia
    y menos sobre arte
    o literatura
    Algo en la escuela
    menos en una familia
    volátil
    Sueños no
    Nada más pesadillas

    IV

    Miro niños
    Niños que solamente
    intentaron reproducir
    en ese aciago día
    todo lo aprendido en la TV
    acerca de alcohol
    música sexo y drogas
    Veo niños
    Pero no miro adultos
    capaces de ofrecer cariño
    respeto seguridad
    futuro
    Miro abandono
    Soledad
    Enajenación y caos
    Una sola pesadilla
    Miro al siglo XXI
    que aquí camina de regreso
    hacia el siglo XIX


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 08:57



    MEXICO

    ALÍ CHUMACERO

    JOSÉ ANTONIO MONTERO

    TRES VISIONES URBANAS
    y OTRO POEMA:


    D) EL INSOMNE*
    a Alí Chumacero, maestro de obra

    Los papeles reposan
    Las palabras también
    La mayoría duerme
    Sólo unos cuantos velan
    Así es la vida

    Tú no sabes qué hacer
    a mitad de este insomnio
    acusador
    que no te deja en paz

    Por fin
    te incorporas
    A tientas buscas
    un libro
    un papel
    la luz

    No quieres
    molestar a nadie
    en esta hora
    Escribes
    Vida soñada
    Sueños sin vida
    Mundo sin sueños

    (• José Antonio Montero. Augurios y obstinaciones.
    SEP. México. 1988.80 pp.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Jul 2018, 09:08

    MÉXICO

    ENTREVISTA CON
    ALI CHUMACERO por MARIO BOJÓRQUEZ

    Nacido en Acaponeta. Nayarit , en 1921. Alí Chumacero es autor de una obra
    esplendente y discreta. tres títulos básicos son su bibliografía: Páramo de sueiios
    (1944). Imágenes desterradas (1948) y Palabras en reposo (1956). Sus poemas
    han acompañado a los lectores como una lección de pureza y delicada expresividad
    que recupera los elementos característicos de la estética de Contemporáneos:
    el sentido superior de idea, imagen y sonido, el uso decantado de la silva con sus
    combinaciones métricas de heptasílabos, eneasílabos, endecasílabos y alejandrinos.
    la celebración del amor desdichado. Su obra poética ha sido el vínculo con
    esa generación de la primera mitad del siglo XX y ha permeado su ejemplo a lo
    largo de toda su segunda mitad. El silencio de su voz poética apenas ha sido roto
    en dos. tres ocasiones, con algún nuevo poema de elaborada factura, se han cumplido
    más de cincuenta años de su más reciente publicación y su poesía continúa
    en vigencia deleitando al lector del siglo XXI.
    MB (*)

    (*)Técnicamente no veo fácil pasar esta entrevista. Necesito un tiempo para comprobar si puedo o no pasarla, pues me parece de sumo interés.




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    Mensaje por Walter Faila Sáb 21 Jul 2018, 20:46

    Estuve por Jaime Sabines, que maravilla, gracias amigos, es un deleite este post, voy leyendo salteado por un problema de tiempo. Abrazos y besos


    ...Óleo en los labios, llevarás mi angustia
    como a Edipo su báculo filial lo conducía
    por la invencible noche;
    hermosa cruzarás mi derrotado himno
    y no podré invocarte, no podré
    ni contemplar el duelo de tu rostro,
    purísima y transida, arca, paloma, lápida y laurel.

    Regresarás a casa y, si alguien te pregunta,
    nada responderás: sólo tus ojos
    reflejarán la tempestad.

    Alí Chumacero, lo estoy conociendo, me gusta.-


    Última edición por Walter Faila el Sáb 21 Jul 2018, 20:52, editado 1 vez


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    O habrá que ser abyecto y desalmado
    Yo ya no pertenezco a ningún ismo
    Me considero vivo y enterrado
    Yo puse las canciones en tu walkman
    El tiempo a mí me puso en otro lado
    Tendré que hacer lo que es no debido
    Tendré que hacer el bien y hacer el daño
    No olvides que el perdón es lo divino
    Y errar, a veces, suele ser humano"

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    Mensaje por Walter Faila Sáb 21 Jul 2018, 20:48

    " No es nada de tu cuerpo", que delicia de poema de Sabines


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    Me considero vivo y enterrado
    Yo puse las canciones en tu walkman
    El tiempo a mí me puso en otro lado
    Tendré que hacer lo que es no debido
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Jul 2018, 00:35

    Sé, querido amigo, que Lluvia te dará las gracias por el comentario a Jaime Sabines. Yo te las doy por tu presencia en este espacio.

    Un abrazo.


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