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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 07.09.18 7:23

    MÉXICO

    THELMA NAVA

    OTROS POEMAS


    34) TUS OJOS

    Déjalos caer
    resbálalos
    por la pendiente del alma
    para que sólo
    de lo necesario
    se den cuenta.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 07.09.18 7:25

    MÉXICO

    THELMA NAVA

    OTROS POEMAS

    35) BREVES CANTOS A LA ROSA

    I

    Es la rosa-pasión iluminada.
    No la detiene nadie. Ni la noche
    logra apagar el oro de su fuego
    ni su reflejo fiel en los espejos.

    II

    Es la alquímica rosa, la perfecta
    la de pétalos siempre suspendidos.
    Que en pasiones secretas se consume
    junto al fuego invisible que la estrecha.

    III

    La rosa del espacio que no cesa
    de contemplar el paso de los astros.
    Rosa de amor de un cielo inalcanzable
    envuelta en el cristal de su misterio.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 07.09.18 7:29

    MÉXICO

    THELMA NAVA

    OTROS POEMAS

    36) EL FARO DE ORIENTE*

    ¿Qué parte del cielo o de la tierra contemplas
    mientras nosotros somos tu oído y tu tacto?
    Como barcas extraviadas te encontramos
    en tu lecho terrestre y amoroso.
    Ambares líquidos apenas entrevistos
    envuelven ahora nuestros sueños.
    Recobramos el oro de la vida
    y te ofrecemos en silencio
    los afanes de nuestro corazón.

    *Fábrica de Artes y Oficios en Ixtapalapa, D.F., en el Oriente
    de la Ciudad de México.






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 08.09.18 0:53

    MÉXICO

    THELMA NAVA

    OTROS POEMAS

    37) EL INNOMBRABLE

    La sombra fue
    siempre la sombra
    el halo que tu imagen me dejaba.
    Desterrado de mi paraíso
    libre por fin de ti
    de tus congéneres
    emerge finalmente
    tu verdadero rostro.

    ¡Cuánto afecto, mi Dios, desperdiciado!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 08.09.18 0:55

    MÉXICO

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    OTROS POEMAS

    38) LOPE DE VEGA 510
    (Primera evocación)

    para Efraín Huerta

    Repentinamente
    el desierto edificio
    barca mecida bajo el ámbar de la tarde
    sin paredes frontales que resguarden los sueños
    ni ventanas que celebren el nacimiento de los días
    es apenas una luz, un parpadeo
    un invisible reflejo en los espejos ausentes.

    A pesar de todos los relojes
    sagradamente habitan en ese paraíso conquistado
    -detrás del ojo que no puede mirarte-
    todos los fuegos de tu espíritu
    encendidos en tus días terrenales
    y el esplendor del agua viva de tus manos.

    Estás en esos recintos interiores
    que algún día fueron nuestros
    en las voces y silencios evocados
    junto a los breves espacios de la dicha
    donde renacen ahora tus poemas
    como soles antiguos en la estación del viento.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 08.09.18 1:01

    MÉXICO

    THELMA NAVA

    OTROS POEMAS

    39) EN EL LÍMITE

    a Luis Ignacio Helguera, in memoriam

    Justo al borde
    no hay regreso
    se rompieron las reglas
    - - - / no establecidas
    cambio de juego
    ¿qué escucharon los silentes espejos?
    ¿acaso el grito
    - - - / el último
    o sólo simplemente el resbalarse
    contra un muro de tezontle?
    Esa sombra invadiendo paulatina
    los espacios del cuerpo.
    No existieron invocaciones o blasfemias
    sólo un desasosiego invasor
    que rompió la mañana
    o la tarde de la desesperanza.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 08.09.18 1:08

    MÉXICO

    THELMA NAVA

    OTROS POEMAS

    40) HOY TE PODRÍA DECIR...

    Hoy te podría decir que soy un vaso
    de leche tibia para el insomne
    o tal vez que llueve mucho.
    Me pasaría la tarde hablando
    de cosas triviales
    como decir arroz o harina
    o qué bien huelen tus cabellos.
    Si estuvieras aquí
    tal vez, hasta me atrevería
    a decir que te amo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 08.09.18 1:16

    MÉXICO

    THELMA NAVA

    OTROS POEMAS

    y 41) ¿QUÉ ES LO QUE QUIERE QUE TE DIGA...

    ¿Qué es lo que quieres que te diga
    y adónde he de buscarte
    coral de toda la esperanza terrestre
    con que quiero aferrarme a tu presencia?
    ¿Qué voz es ésta que no escucho
    desconocida en mí, de mí nacida,
    qué voz es ésta y con qué labios
    he de acallarla?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 08.09.18 1:24

    Y con este último poema concluyo con Thelma Nava. Espero que hayáis podido disfrutar con sus versos como yo lo he hecho. Auténticamente excepcionales en todo los sentidos. Y me reitero. Incomprensible que estos autores no sean muy conocidos en España.

    El siguiente autor que debo tratar es HUGO GUTIÉRREZ VEGA. Pero, previamente, he de recargar mis pilas. No creo que tarde mucho.

    Aunque los comentarios no sean muy numerosos - no es una queja, pues tanto Lluvia como yo sabemos lo que es multiplicarse y no llegar- nos consta, sin embargo, que el espacio es visitado. Y eso ya es bastante.

    Gracias.


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    Mensaje por Lluvia Abril 08.09.18 1:31

    Pues da hasta pena terminar. La verdad es que hay muchísimos autores que una vez leído el primer poema, invitan, incitan a querer seguir leyendo, conociendo...
    ¡Gozada total!

    Y sigo con nuevo autor: "Antonio Deltoro" que habiendo buscado y encontrado algunos poemas, merece la pena que lo conozcamos un poco más.
    Gracias


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    Mensaje por Lluvia Abril 08.09.18 1:37

    MÉXICO


    Antonio Deltoro (1947)

    Biografía

    Nació en la Ciudad de México el 20 de mayo de 1947. Poeta. Estudió Economía en la UNAM. Ha sido profesor en la UAM y la UNAM; jefe de redacción en la UAM-I; coordinador de imágenes en el Museo Nacional de Culturas Populares y de talleres de poesía en el INBA y la Casa del Poeta Ramón López Velarde. Integrante de la Comisión Consultiva del FONCA. Colaborador de Casa del Tiempo, El Gallo Ilustrado, La Cultura en México, La Gaceta del FCE, La Jornada Semanal, Mesa Llena, México en la Cultura, Revista de Bellas Artes, Revista Universidad de México, Sábado, y Vuelta. Becario del FONCA, 1992. Miembro del SNCA, 1993 y 2004. Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 1996 por Balanza de sombras. Premio Viceversa de la Crítica Especializada al Mejor Libro Mexicano de Poesía 1997. Su poemario Balanza de sombras se incluye en la compilación Premio de Poesía Aguascalientes 30 años, 1988-1997, Joaquín Mortiz/Gob. del Edo. de Aguascalientes/INBA, 1997. Su poemario Balanza de sombras se incluye en la compilación Premio de Poesía Aguascalientes 30 años, 1988-1997, Joaquín Mortiz/Gob. del Edo. de Aguascalientes/INBA, 1997. Premio Iberoamericano Bellas Artes de Poesía Carlos Pellicer para Obra Publicada 2013 por Los árboles que poblarán el Ártico.


    El tiempo chino de Antonio Deltoro

    La poesía de Antonio Deltoro es una forma de resistencia. Cada vez más sus poemas se alejan de la época que nos ha tocado vivir, de esta época que propende al ruido, que celebra la rapidez y tiene en la ocupación del tiempo a uno de sus mayores ídolos. Cada página de sus libros parece una toma de distancia, la búsqueda de un paréntesis habitable que suspenda los valores imperantes y nos reconcilie con las cosas sencillas, con la vida perdida de todos los días. Por supuesto la resistencia de Deltoro es una resistencia íntima y casi silenciosa. Dado el tipo de contravalores que lo impulsan a escribir, no podría ser de otro modo. En tiempos de exceso de información e hiperconectividad, él sigue interesado en iluminar el vacío; en tiempos de aceleración y vértigo, él no deja de escribir sobre la lentitud, esa otra cara del vértigo; en tiempos de estruendo y de tumulto, él sigue empeñado en cavar un hueco de silencio. Sus libros despliegan una moral poética, una moral de la quietud.

    Quizás uno de los rasgos que más me cautivan de los poemas de Antonio Deltoro (ciudad de México, 1947) es que en ellos entramos a un tiempo diferente, a un tiempo que podríamos llamar “chino”. Hay veces en que de hecho, al mirar su silueta, sobre todo cuando se viste con alguna de sus camisas de cuello Mao y deja que su barba crezca un poco más sobre el mentón, se me figura como un sabio chino. Su interés por los umbrales y las sombras, su amor por los gatos, pero sobre todo su defensa de un tiempo que no está regido por la tiranía del reloj, son rasgos que le dan un aire oriental a su poesía; un aire sólo muy rara vez japonés y casi siempre marcadamente chino, donde el resplandor del instante es menos decisivo que la llama que no se apaga de la costumbre. Ralentización, insistencia en la exploración de lo estático, metafísica de la pausa... A veces me pregunto si la inveterada afición de los chinos por el opio es algo que también comparte Deltoro... Pero quién sabe. Tal vez rendirse a los encantos de la Circe del opio sería ya en su caso el colmo de la redundancia.
    Basta prestar atención a los títulos de sus poemas recientes para advertir que esta moral de la quietud, esta necesidad de un tiempo chino que contraste y ponga en perspectiva el tiempo saturado y frenético de la vida contemporánea, se ha acentuado todavía más en su libro El quieto (Biblioteca Sibila, Sevilla, 2008). Títulos como “Zurdo”, “Hamaca”, “Sentado”, “Paréntesis”, “La lengua del mudo”, “Los ciegos” y desde luego el que da nombre al volumen, son elocuentes de esta búsqueda por el revés de la existencia cotidiana, de ese otro lado de la realidad que también está aquí y al que casi nunca miramos por más que esté siempre a la vista. No se trata solamente de explorar, con la linterna de la imaginación poética, aquellos resquicios y ángulos no transitados de las cosas, lo que podríamos denominar su perfil izquierdo, a fin de “mantener vivo el asombro”, sino de mostrar que al omitir ese lado de la realidad nos empobrecemos, nos quedamos con una realidad diezmada, unidimensional, huérfana de tensiones y de contrapuntos.

    La inclinación natural de los poemas de Deltoro consiste en buscar el reverso, preguntarse por el perfil que nuestra mirada no privilegia, por todo lo que pasamos por alto o se descarta sin más. Su escritura es excepcionalmente rica en reflejos y oscilaciones gracias a que opera, si no dialécticamente, sí en función de las oposiciones. No busca necesariamente el equilibrio entre el yin y el yang, el punto de suspensión de la balanza, sino que hace sentir el contraste mismo, incita a pensar con el otro hemisferio del cerebro, descreer de un mundo hecho a la medida de los diestros, de los que siempre tienen prisa, de los demasiado arrojados. Trabajo y ocio, luz y sombra, manos y pies, mañana y tarde, juventud y vejez son algunas de sus polaridades recurrentes; sobra decir que al situarse en el extremo vespertino y pausado de la realidad, en el extremo torpe y silencioso, tímido y levemente siniestro –todo lo zurdo lo es por inercia léxica–, se comporta como un guardián, como alguien que resguarda y aquilata todo aquello que puede compensar el desequilibrio de la existencia. Practica la poesía como una actividad de salvaguardia.

    Algunas veces me he preguntado si su poesía tiene algo de soteriología laica, si la escritura la concibe como un contrapeso de la alienación circundante. ¿Si nuestra época fuera lenta y silenciosa, íntima y solitaria, la poesía de Deltoro sería en consecuencia rápida y bulliciosa, desbocada y promiscua? En vez de leer una y otra vez a Borges y a Pessoa y a Machado ¿sería un obseso de los futuristas, o de los más acelerados escritores de ciencia ficción, de J.G. Ballard o Philip K. Dick?
    Aunque algunas de las islas chinas en las que gusta acampar tienen tras de sí un gran linaje poético –pienso por ejemplo en las sombras o la niebla, el silencio o los árboles–, otras de las islas que aparecen en su poesía son un poco más extravagantes, como su afición por los que tropiezan, por los tímidos, por las patas de la mesa y ya ni se diga por las gallinas. No sólo hay en ese gesto la necesidad de arrojar luz sobre lo que no está alumbrado, de conquistar poéticamente nuevos territorios, sino que es la consecuencia de una necesidad vital de sustraerse y situarse al margen, una camaradería un tanto melancólica con lo que no acaba de encajar del todo.

    A pesar de que vive a orillas de la ciudad de México, en el Ajusco, Deltoro no es un anacoreta que, “ulcerado del prójimo”, simplemente renuncia y se aparta y prefiere la compañía de los pinos a la de los hombres. Quietud no es pasividad. Sabe tener un pie al lado de los pinos y otro cerca de sus contemporáneos, de modo que a ambos los puede ver con cierta distancia no exenta de piedad. Acaso como herencia de sus filiaciones maoístas (otra vez la sombra de China), percibo en sus escritos que no ha dejado de soñar con la revolución, con la revolución de la vida cotidiana, quizás a la manera en que la entendieron a fines de los años sesenta Henri Lefebvre y los situacionistas, a los que ni siquiera sé si leyó. Un poema como “En la costumbre” me parece admirable en este sentido, casi diría que es la declaración de principios de un moralista, de un moralista que tiene como sus más altos valores todo aquello que predispone a las situaciones poéticas, todo aquello que no está dispuesto para distraernos o alejarnos de nosotros mismos. Allí, al contrario de la continua fiebre de novedades por la que se rige el sistema publicitario en que vivimos, Deltoro aboga por “las horas iguales/ por el sopor”. Al revés de los que buscan el tiempo extraordinario de las vacaciones o los días de asueto, y construyen su existencia en función de ese punto de fuga, Deltoro hace un elogio de “la llanura/ de los días vacíos”. Y en fin, aunque podría citar muchos ejemplos tomados de este y de otros poemas, en contraste con el furor del estruendo y la música a todo volumen y la alharaca del que tiene que convencerse de que se la está pasando bien, Deltoro nos hace prestar oídos al “sonido monótono/ del moscardón”.
    Poemas de resistencia, poemas de iluminación en el sosiego, poemas en los que vibra la pasión por la monotonía, poemas atravesados por los lampos de la quietud, los poemas de Deltoro son la obra de un capitán Nemo suburbano y demasiado terrestre que no puede alejarse 20,000 leguas lejos de la manada, y que sin embargo se detiene en medio de la manada para contemplar a un escarabajo que empuja su bola de excremento, que hace un alto precisamente allí, a fin de que su tiempo chino no le sea arrebatado, allí donde todos corren al revés. Los poemas de Deltoro me parecen algo así como la refutación, apacible y apasionada, de aquel pensamiento de Pascal de que el hombre no puede ser dichoso en la soledad de su cuarto.

    Información tomada de: Letras libres



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    Mensaje por Lluvia Abril 08.09.18 1:40

    MÉXICO

    Antonio Deltoro (1947)



    La poesía lenta de Antonio Deltoro

    Deltoro ve en la tardanza un rasgo fundamental de su obra frente a esta época “fragmentaria, rápida, promiscua, ruidosa”

    Deltoro es un poeta tardío. Debuta a los 32 años con un volumen delgadísimo de poesía que pasó prácticamente inadvertido. No fue hasta cinco años después, con su primer libro formal, ¿Hacia dónde es aquí?, a la edad de 37 años, cuando se colocó en el centro de la atención del panorama lírico mexicano. Desde entonces la admiración por su poesía ha crecido tanto en México como en todo el ámbito de la poesía escrita en castellano, junto con el adelgazamiento progresivo de sus versos, que a partir de la extensión whitmaniana de su primer libro se han ido haciendo cada vez más breves, sin adoptar, sin embargo, ningún metro tradicional. Lo que ha permanecido sin cambios es la vigencia en su poesía de esa pregunta con la que tituló su primer libro formal: ¿hacia dónde es aquí?

    Es la pregunta de un indagador, pero también de un despistado, o mejor aún, de un hombre tardío, tardío a la manera de Montale, “hombre tardío en sus actos”, y sobre esa tardanza, o lentitud, ha insistido el propio Deltoro, que ha visto en ella un rasgo fundamental de la poesía, aquello que hace de ella un asidero de coherencia frente a esta época “fragmentaria, rápida, promiscua, ruidosa”.

    Lenta, pero escueta, gracias a esa velocidad oculta que le otorga su sustancia moral, la poesía se salta trancas y va directo al meollo del asunto. Es la tortuga que derrota a Aquiles, la morosidad que no es rezago sino virtud de discernimiento.

    Por eso, el poeta es para Deltoro aquel que percibe más sensiblemente que los demás las limitaciones físico-espaciales de ser hombre. Como el Caeiro de Pessoa, otro poeta tardío y tal vez el faro espiritual más persistente en su obra, sus poemas elaboran una lúcida aceptación de nuestros límites y dificultades. Dificultades, no desdicha. Su poesía está libre de ese crepuscularismo tan en boga en la poesía que se escribe hoy en España, y aun cuando toca el tema autobiográfico, lo hace de una manera que lo aleja del tono confesional y le permite mirarse con maleabilidad e ironía. La suya es una poesía sobriamente entusiasta, cálida de inmediatez y circunspecta ante los sentimientos. La tardanza congénita que la anima se convierte, por virtud de contención, en paciencia de escritura. Se llega tarde a todo porque sólo así se recogen los frutos de aquello que sabe esperar; sólo el tardío llega puntual a la cita con aquello que cae. Lo dice Deltoro en este breve poema que resume magníficamente su poética y su visión del mundo:

    Un árbol

    Un árbol ancho,
    donde no cante el pájaro,
    ni las ardillas suban,
    ni se esconda inquietud.

    Un árbol que vaya ganando calma
    como los otros altura y espesor.

    Quiero plantar un árbol de silencio
    y sentarme a esperar
    a que sus frutos caigan.



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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril 08.09.18 1:42

    MÉXICO

    Antonio Deltoro (1947)



    VECINOS

    En el piso de abajo el sufrimiento se extiende
    como el polvo,
    resbala por los mosaicos, araña las paredes,
    se escuchan gritos, lloros, los vecinos pelean.
    Descanso en los puntos suspensivos del polvo que
    danza con la luz y oigo un concierto;
    me distraigo del dolor que me rodea
    en el regazo de la luz que se trenza con el polvo:
    en el piso de abajo, entre el sufrimiento ¿el polvo
    juega con la luz?
    Departamentos: el suelo de uno es el reverso del
    techo de otro,
    las patas robustas de un sillón dejan caer su
    bovino sopor
    en el envés de donde cuelga una lámpara.
    Contigüidades, promiscuidades, distancias...
    mientras yo escucho a Mozart los vecinos pelean:
    imagino a Mozart y a su vecino; mientras uno
    compone
    el otro se desgarra o vegeta ignorando
    que a sus pies nace un manantial de vigilia:
    ¿es el pesado sillón que desconoce la agilidad de
    la lámpara?
    ¿Quién sabe del vecino de Mozart?
    ¿Qué sabe el vecino de Mozart?
    ¿Qué sabe Mozart de su vecino?
    (A la intemperie somos lo que el prójimo quiere,
    a salvo de sus miradas, creaciones de las paredes).
    Departamentos: el tiempo que los acoge se llama mientras
    y en este mientras cuántos tiempos diversos conviven.
    Yo trato de escapar del tiempo de mis vecinos
    concentrándome
    en la maravilla menuda del polvo y en la danza de notas.
    Departamentos: como las aceras de una calle,
    paralelas y opuestas, uno en la luz, otro en la sombra.
    Una noche sufrí interminablemente
    mientras en el piso de abajo todo dormía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 0:54

    Aplaudo de pie los dos poemas que acabas de poner de Antonio del Toro. Geniales... ( un encuentro consigo mismo entre la soledad de los edificios departamentales; o buscándola más allá, incluso, de los silencios del campo...).



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 1:12

    MÉXICO

    HUGO GUTIÉRREZ VEGA ( Fte. ECURED)

    Abogado, poeta, escritor, actor, catedrático, diplomático y académico mexicano

    Nacimiento 20 de febrero de 1934, ciudad de Guadalajara, estado de Jalisco,

    Fallecimiento 25 de septiembre de 2015 (81 años), ciudad de México,

    Educación Licenciado en Derecho y Letras Inglesas en la Universidad de Roma

    Premios Premio Internacional de Poesía Salvador Díaz Mirón.

    Hugo Gutiérrez Vega (Guadalajara, 20 de febrero de 1934 - Ciudad de México, 25 de septiembre de 2015) fue un abogado, poeta, escritor, actor, catedrático, diplomático y académico mexicano. Se ha desempeñado como embajador en Grecia y ha sido rector de la Universidad Autónoma de Querétaro. En la Universidad Nacional Autónoma de México ha sido director de Casa del Lago, de Difusión Cultural y de la Revista de la Universidad. Su producción literaria ha sido traducida a varios idiomas y merecedora de diversos premios.


    En su larga carrera ha publicado más de dieciocho libros de poesía, reunidos en los volúmenes Las peregrinaciones del deseo. Poesía reunida 1966–1985 (1987) y Nuevas peregrinaciones (1994).

    "Andar en Brasil" (1988).
    "Los soles griegos" (1990).
    "Cantos del Despotado de Morea" (1994).
    "Una estación de Amorgós" (1997).
    "Los pasos revividos" (1997).
    "Antología personal" (1998).
    "Peregrinaciones" (1999).

    así como varios volúmenes de ensayos.

    Premios y condecoraciones

    También ha desempeñado importantes cargos en distintas instituciones universitarias y organismos dedicados a la difusión cultural. Entre otras distinciones ha recibido:

    Premio Nacional de Poesía Aguascalientes (1975).
    El Premio de Letras (Jalisco, 1994).
    El Premio Nacional de Periodismo en Difusión Cultural (1999).
    El Premio Iberoamericano de Poesía "Ramón López Velarde" 2001.
    Premio de Poesía Xavier Villaurrutia.
    Medalla de Oro del INBA.
    El doctorado honoris causa de la Universidad Autónoma de Querétaro.

    Su poesía ha sido traducida al inglés, francés, italiano, rumano, portugués, griego y turco. En la actualidad es director del suplemento cultural "La Jornada Semanal" del periódico La Jornada.
    Otras actividades

    Como miembro del servicio exterior mexicano, durante 33 años representó a su país como agregado cultural y cónsul general en países como Estados Unidos, España, Italia, Brasil, Rumania, Líbano, Chipre, Moldova y Puerto Rico, y como embajador de México ante Grecia (1987–1994).
    Fuentes

    http://www.fil.com.mx/prog/ficha.asp?ida=271
    http://www.culturamexicana.org.mx/gutierrezvega.htm


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 1:50

    MÉXICO

    HUGO GUTIÉRREZ VEGA

    ANTOLOGÍA UNAM

    NOTA INTRODUCTORIA



    Dudo y persisto en la búsqueda
    de un cordel pendiente del aire


    Siempre hay, en la obra de un poeta, poemas que mejor definen sus dudas, sus intereses; que mejor definen, en suma, al poeta. "El Pontífice" es, creo, un poema con estas características. Poema personal, íntimo, usa el título como un espejo, que a su vez se ve reflejado en el espejo fijo del destino. La duda, el pontífice, el destino; son los tres planos en los que se mueve el poema. El poeta es, entonces, el que predice, el que sabe, el que duda. O al revés: el que duda, el que por dudar sabe, el que por saber puede decir, puede predecir. "Vivo en el descalabro", comienza este poema, y Gutiérrez Vega es un poeta que antes que nada, duda, y dudar es para él aventarse al vacío, a la conciencia del dolor y a la imposibilidad de la certeza. Así, antes de descalabrarse, decide hacerlo. Podría decir también: vivo por el descalabro, porque, como dice en otro poema, no es la luz, sino un fantasma de ella, un fantasma reconocido, un fantasma sabido lo que lo hace continuar, lo que lo hace, luego del naufragio, desplegar las velas, las más altas, y zarpar, "esperando un naufragio más profundo". Poeta consciente, poeta amargo por lo tanto, sus bromas son a veces más duras, más desoladoras que sus quejas y su poesía, como el amor, lleva esa almendra amarga del que acepta el destino, del que lo conoce y acepta, del que, a fin de cuentas, lo inventa. Porque la poesía es esa creación desengañada, esa ficción aceptada y asumida, y los mejores poemas de Gutiérrez Vega son aquellos que, aceptando el engaño, lanzan sus velas para que el desastre, para que el naufragio, sean mayores. Dudar es, en cierto modo, desencantarse. Pero el desencanto, a veces, es también aceptar que lo único posible es volver a dudar, volver a desencantarse. No esa realidad, sino ese movimiento, esa posibilidad, ese ser posible de las cosas es la poesía de Gutiérrez Vega. Poemas como "El Pontífice", o como "Variaciones sobre una Mujtathth de Al-Sharif Al-Radi", o "Golfo de California", son ese movimiento de la nueva duda, de la que nace después del desencanto, de la que hace posible el poema, y la vida de nuevo. Son ese "aguijón de un mar cansado" que "clava sus espuelas en el costado del vacío", que hace que el poeta asuma su destino, acepte la tragedia de la imposibilidad de salvarse y, paradójicamente, en este asumir la tragedia que es vivir en duda, encuentre una nueva posibilidad, una duda continua que lo destruye y lo crea, que lo deshace y rehace continuamente, trágica y dolorosamente:



    Tal vez esta búsqueda y la certeza del engaño sean una oscura forma de la gracia.


    PEDRO SERRANO






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 1:52

    MÉXICO

    HUGO GUTIÉRREZ VEGA

    ANTOLOGÍA UNAM

    RESEÑA BIOGRÁFICA.

    Hugo Gutiérrez Vega nació en Guadalajara, Jalisco en 1934. Director de teatro, escritor, poeta, ensayista, periodista, profesor universitario y diplomático. Por su trabajo que desarrolló como Consejero Cultural de la Embajada de México en Roma (1962-1965), se le concede en 1966 la condecoración de "Comendador de la Orden al Mérito de la República Italiana". Posteriormente ese mismo cargo lo desempeña en Londres. Regresa a México y es nombrado director de la Casa del Lago de la UNAM (1975-1976). Los dos años siguientes es director general de Difusión Cultural de la Universidad Nacional. A finales de 1979 es nombrado nuevamente Agregado Cultural de la embajada mexicana en España.

    Algunos de los libros de poesía publicados de Gutiérrez Vega son: Buscado amor (1965), con prólogo de Rafael Alberti; Desde Inglatrera (1971), Samarcanda y otros poemas (1972), Resistencia de particulares (1974), Cuando el placer termine (1976), libro con el que ganó el Premio Nacional de Poesía; Cantos de Plasencia (1977) y Poemas para el perro de la carnicería y otros homenajes (1979), Las peregrinaciones del deseo. Poesía 1965-1986 (1987), Andar en Brasil (1988), Los soles griegos (1990), Cantos del Despotado de Morea (1994), Una estación de Amorgós (1997), Los pasos revividos (1997), Antología personal (1998) y Peregrinaciones (1999), así como varios volúmenes de ensayos.

    En 1975 se le otorgó el Premio Nacional de Poesía de Aguascalientes y en 1999 se le reconoció con el Premio Nacional de Periodismo. Recientemente, noviembre de 2010, recibió el Premio y Homenaje de Periodismo cultural "Fernando Benítez", que otorga la Feria Internacional del Libro de Guadalajara.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 1:54

    MÉXICO

    HUGO GUTIÉRREZ VEGA

    ANTOLOGÍA UNAM

    1) DE NUEVO LLEGAS A MI CASA


    Conoces el camino
    y sabes que mis cosas
    se han amoldado a ti.

    En el espejo
    queda tu reflejo.

    En la tarde de la ciudad,
    bajo las máquinas;
    en la tarde amarillenta,
    sucia, habitada de sombras,
    manchada por las prensas,
    vociferante río de niebla
    hacia la noche del tumulto;
    en la tarde tus cabellos
    serán un recuerdo presente.
    Yo estaré junto
    a tus dieciséis años
    y junto a tu fracaso,
    a tus cansados días
    vividos bajo el humo de la ciudad.
    Estaré junto a tu voz pasada
    escuchando tu voz presente.
    Leeremos nuestra historia
    en el libro cerrado
    de tu vientre.

    (De "Buscado amor")



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 1:57

    MÉXICO

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    2) CARTA AL POETA JOSÉ CARLOS BECERRA
    MUERTO EN LA CARRETERA DE BRINDISI


    Al escribirla pienso en la muerte de amor que danza en el sueño de Quevedo.

    Era el momento de la conjuración de todas las piedras del camino.
    Lo oportuno era dar marcha atrás y regresar a la ciudad de ámbar.
    Sin embargo yo sé que no podías dejar el viaje y sé también que la llegada no era el objeto del camino.
    Lo que buscabas era llevarte en los ojos todos los árboles, los ríos, los pájaros que pasaban al lado de tu viejo automóvil y que formaban parte de tu cuerpo.
    Ahora sé por qué preguntabas los nombres de los árboles y por qué querías aprender a conocer el canto de los pájaros.
    Estabas lleno de ceibas, de tulipanes, de todas las creaturas del reino vegetal. Tú, como Pellicer, nacido en esa tierra-agua de Tabasco escuchabas el silencio de la creación.
    Te conocimos ya muy tarde, pero pronto te conocimos y aprendimos con gozo a amar los ojos con que veías el mundo.
    Todos los días regresabas de tu casa de un día con un asombro nuevo, con un nuevo motivo para mantener abiertos los ojos. Ibas siempre a decir algo: el cuadro de Turner en la Tate Gallery, un fragmento de sueño de Quevedo, la noche dedicada a Bogart en el National Film Theatre. —Casa Blanca a las 4.30 a.m., café y galletas a las 6 a.m.
    Otra noche hablaste de Quiroga hasta que las ocho de la mañana se desprendieron de los edificios de Park Lane.
    Como tu compromiso era con la pureza extemporánea, con la más arriesgada de las honestidades, hablabas con asombrado amor de la flor amarilla, de todos tus amigos, de tu infancia, de los seres vivos en tus mitos tabasqueños, de las mujeres en que te habías ido quedando, de las cosas de México que tanto te dolían…
    Ahora, con tu muerte, el río de las palabras ha disminuido su caudal.
    No exagero, poeta. No hago tu elogio fúnebre. (La oratoria te daba desconfianza, bien lo sé.) Digo todo esto dando una cabriola de cine mudo, saludándote con mi vieja corbata.
    La vida sigue sin ti, hermano, pero ya no es la misma ni lo será ya nunca para los que te amamos.
    Nos hemos quedado con lo que nos dijiste. Gracias por tus asombros, por esa diminuta certeza de alegría que a todos repartiste.
    Hablaremos de ti como se habla de esos ausentes dones que un día nos da la tierra y que nos quita con su inocente furia al día siguiente.

    Londres, mayo de 1970

    de Resistencia de particulares


















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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 2:00

    MÉXICO

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    3) SAMARCANDA


    I

    La ciudad azul y blanca
    bajo la luna de los mongoles.
    Aquí no se mira la luna.
    El palacio del emperador inmortal
    aparece en la claridad de la tarde.
    Estamos parados cerca de las tumbas;
    comemos higos con una especie de ansiedad.
    Samarcanda tiene un jardín por inventar.
    —Ginsberg vio un jardín semejante
    entre las piedras negras de México—
    Se puede inventar un poema del tamaño del jardín,
    comer dátiles y echar los huesecillos
    en la tumba del emperador que va a vivir siempre.
    Las tumbas no están frías.
    En una de ellas cabe la cópula
    de un joven y una mujer madura
    —pelo blanco y grupa de galera fenicia—
    Fuera del palacio los uzbekos venden
    semillas de girasol, panalitos, higos.
    Desde aquí se levantan el grito de los buitres del profeta
    y la torre de Bujara.

    Igual que en México, en China
    y el Perú,
    aquí las voces humanas son huecas
    como los caracoles donde el mar se finge mar
    en las playas de Cozumel. (Cont.)


    ( De "Samarcanda y otros poemas")


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 09.09.18 2:06, editado 2 veces


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 2:03

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    3) SAMARCANDA

    II

    Uluj-Beg para ver las estrellas
    abrió un profundo camino
    al centro de la tierra.


    III

    El muezzin me dijo en su cansancio:
    escribirá un poema sobre nuestra ciudad,
    dirá que nos conoce al darse cuenta
    de que nunca estuvo entre nosotros.
    Como respuesta abrí la boca
    y devoré un racimo de uvas amarillas.

    En la noche soñé que ni el muezzin ni yo
    podíamos inventar plegarias nuevas.


    IV

    A las cuatro de la mañana
    caminé por el corredor del templo Scha-sinda.
    La luna estaba en Dushambé.
    Soñé bajo un pedazo de cielo abierto.
    La estrella bajó la vista.
    Me recorrió el calosfrío claro.


    V

    Hablar de la ciudad-camino
    ¿Quién me dice que estuve?

    ( De "Samarcanda y otros poemas")


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 2:11

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    4) VARIACIONES SOBRE UNA MUJTATHTH
    DE AL-SHARIF AL-RADI

    "Pasaré la noche con el inmenso desierto
    que hay entre mí y el estar contigo."

    I

    Hay una extensión cercada por el cielo,
    una inmensa planicie descubierta por la luna,
    un campo de flores pálidas
    sitiadas por su propio perfume,
    una casa en el bosque de los grandes abetos de la noche,
    un camino entre los pinos,
    el otoño de planetas cercanos,
    el lago de orillas blanquísimas,
    el violeta tenue en la madrugada del mar,
    la pulpa entregada de un fruto
    que sobrepasa la medida de la mano,
    la noche de la selva,
    la madrugada de la altiplanicie
    y el corazón de todos los niños de la tierra.
    Todo eso, Al-Sharif, todo eso
    y "pasaré la noche con el inmenso desierto
    que hay entre mí y el estar contigo".


    II

    Está lejana la gloria de Al-Andalus,
    lejana la tarde de las montañas de Córdoba.
    Colocamos todos nuestros bienes,
    un puñado de cosas entrañables,
    sobre la frágil estructura
    que levantan los hombres en la tierra.
    Todo está tan lejano, Al-Sharif.
    Queda este enorme cansancio,
    la débil certeza de no saber nada,
    de no querer ya nada,
    de conformarnos con esta tarde en la playa
    y con los ojos pálidos del mar,
    los que no ven,
    los hechos para ser contemplados. (Cont.)


    (De "Samarcanda y otros poemas")


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 09.09.18 2:16, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 09.09.18 2:14

    MÉXICO

    HUGO GUTIÉRREZ VEGA

    ANTOLOGÍA UNAM

    4) VARIACIONES SOBRE UNA MUJTATHTH
    DE AL-SHARIF AL-RADI

    "Pasaré la noche con el inmenso desierto
    que hay entre mí y el estar contigo."

    III

    Era el tiempo en que se nos abría el paraíso
    en todos los minutos del día.
    Días de minutos largos,
    de palabras recién conocidas.
    El ojo de la magia les daba una iluminación irrepetible.
    Y sucedió después que el paraíso era un engaño de la luz,
    que a los amigos les bastaba un segundo para morirse,
    que los amores llevaban dentro una almendra agria.

    En la noche el paraíso sigue abriendo su rendija,
    un fantasma de la luz,
    el que hace que los amigos estén siempre aquí,
    que los amores se conformen con su almendra agria,
    que el corazón no rompa a aullar en la montaña.


    IV

    Esa noche escuchamos el graznido de los cuervos del destino
    presagiando la partida.
    Esa noche que, aunque siendo de verano, nos impidió pasar
    las horas en el terrado escuchando la voz del poeta joven.
    Esa noche los lobos anduvieron cerca de la casa y al inicio de
    la madrugada las flechas sombrías se clavaron en la
    puerta.
    Se escuchó el gemido de las gacelas perseguidas por la
    sombra y se agrió la leche en los pechos de las madres.
    Rodearon los presagios el lecho de la madrugada y el nuevo
    día nació llorando.
    El viento dijo que la separación se acercaba a la puerta.

    Los cuervos no graznaron en vano:
    antes de que el sol descubriera una pequeña parte de su
    rostro la casa quedó vacía.
    Desde el terrado te vi correr hacia la montaña. Se fue
    perdiendo la música de tus ajorcas.

    Ahora la pena ocupa nuestro lecho.

    Cómo encontrar reposo durmiendo sobre los guijarros de la
    soledad no deseada.
    Cómo vivir con la certidumbre de que la ausencia ha puesto
    sitio a nuestra casa ya en sombra.

    (De "Samarcanda y otros poemas")




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    Mensaje por Lluvia Abril 09.09.18 3:32

    MÉXICO


    Antonio Deltoro (1947)

    LOS TÍMIDOS
    a Javier

    A veces prefiero la llama de la hornilla en la
    estufa a un resplandor de fuego.
    Los tímidos se ocultan en la niebla
    pero quieren el sol solitario de una banca tranquila.
    ¿Dónde, en qué lugar, está su timidez más reposada?
    ¿En los jardines invernales o en los parques de abril?
    ¿Cuál es el mes de los tímidos? ¿Cuál es su hora?
    Me atraen las costumbres de los tímidos,
    su pisar cuidadoso, su introducirse con el cuello crispado,
    su descanso a la sombra de las miradas del
    prójimo, su pulcritud, su nerviosismo.
    El tiempo de los hombres no vence el rubor de los tímidos.
    Tropiezan por delicadeza, porque sienten todo
    vivo, por exceso de escrúpulos.
    Porque están enamorados del rigor son inseguros;
    son los exploradores de perfil de los centímetros.
    Ante las puertas pierden su escaso aplomo,
    ellos son la conciencia de los umbrales y las fronteras.
    Boquean su silencio como los peces en la superficie
    de un estanque el oxigeno
    y su lengua es un anzuelo de incandescencia y pudor.
    Permanecen en la infancia y en la adolescencia;
    a su delicadeza no la mella la edad;
    de ancianos pueden sonrojarse ante su propia muerte;
    lo mismo que lo hacen, a pesar de sus canas,
    ante la presencia de un extraño o de una mirada femenina.


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    Mensaje por Lluvia Abril 09.09.18 3:33

    MÉXICO


    Antonio Deltoro (1947)



    San Andrés

    Quise vivir en París
    como un clochard,
    no pudo ser,
    no pudo ser
    lo de Valencia...

    Para qué tanto buscar,
    siempre se encuentra;
    alguna vez soñé vivir así:
    entre los árboles.

    Quizás también soñé
    con una playa,
    pero ese sueño
    era uno más
    de vacaciones
    ;
    sólo las olas y el mar
    desde la arena,
    no como el sueño de hoy
    entre esta niebla
    que me susurra
    en su lengua envolvente
    de capullo de cera:
    quédate aquí,
    no busques más
    que no se encuentra.



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    Mensaje por Lluvia Abril 09.09.18 3:35

    MÉXICO


    Antonio Deltoro (1947)



    Exilio
    A Salvador Albiñana

    Porque las tardes dicen,
    de una manera triste,
    algo ambiguo,
    no se puede sentir
    uno nativo de estas horas,
    se necesita tierra firme
    para nacer
    y no se pude vivir
    en la tierra de nadie
    del crepúsculo.

    En el declive
    las cosas
    se van gastando,

    después,
    se deslizan
    hasta amanecer,
    una vez más,
    sangrantes.

    Las horas para nacer
    están en la mañana,
    yo que nací en la infancia,
    las miro desde el crepúsculo.

    Aún de niño
    me sentía exiliado
    en estas horas,
    frágiles, hermosas, adoloridas;

    también el amanecer
    me inquietaba,
    pero era ante mis ojos,
    al ir aproximándose,
    poco a poco,
    el Bósforo de mi tierra nativa.



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    Mensaje por Lluvia Abril 09.09.18 3:36

    MÉXICO

    Antonio Deltoro (1947)



    Nocturno de las gallinas

    En el corral vecino matan a una gallina. ¿Cuántas habrán muerto esta noche? Ahora es un cerdo el que se queja del cuchillo. Noche de insomnio en la que se adivina entre las mantas la intemperie del frío. Noche en la que la muerte se cuela, entre las mantas, como un anticipo.
    Ayer mismo, mientras cenábamos entre muchachas rubias, en la mesa vecina, el silencio y el grito se daban de picotazos. Una pareja ya metida en la edad, se clavaba una y otra vez en la náusea y en el infarto. Él, rojo, gritaba con los ojos inyectados, llenándose el buche con grandes trozos de carne, había un gesto estúpido y cerril en su rostro gallináceo. Ella, triste y cruel, calva de plumas, no le miraba, silenciosa, aguardaba a que estallara. Él lo sabía, le hería su silencio, que era la envoltura perfecta del odio, su silencio presagiaba hemorragias.
    Ahora otro cerdo es degollado. ¿Y nosotros, que pendemos del dolor, cabezas de cerdo atravesadas por un ojo por el gancho de la sorpresa, cómo sentimos todavía los picotazos? ¿Y ustedes, qué hacen ahí, entre las muchachas rubias y el degollado?



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    Mensaje por Lluvia Abril 09.09.18 3:39

    MÉXICO

    Antonio Deltoro (1947)


    Ángeles cobardes

    Tienen alas y no vuelan. Su mirada estúpida y cruel, su grotesco y ridículo estar aquí. Desterradas del infierno, insoportable su mezquindad para los seres grandiosos y soberbios. Ángeles caídos con las alas atrofiadas por la impotencia. A ciegas, sin saberlo, buscan con el pico sus infernales orígenes. Condenadas por su cobardía a la superficie, llevan en su carne, carne de gallina, el castigo. Muchedumbre de soledades en el corral que en venganza se matan a picotazos. Demonios desterrados, ángeles caídos, tienen alas y no vuelan, condenados por su cobardía a la superficie.



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    Mensaje por Lluvia Abril 10.09.18 0:29

    MÉXICO

    Antonio Deltoro (1947)



    Jueves
    a los amigos del jueves

    El jueves amanece a la misma hora que todos los días y mucho más abierto.
    Es tan generoso conmigo que me entra en la mano caluroso y preciso como una pelota de
    esponja.
    Discreto, como esas cosas que por fuera son nada, a veces amanece nublado
    como si el miércoles no lo anunciara con sus gritos agudos.
    Es tan grave, sin duda, que sirve a la sorpresa caminando tranquilo por las noches del
    viernes.
    Se come a gajos como una mandarina y por las tardes sabe como una manzana.
    En todos los jueves está presente el jueves, aun hoy que es martes está presente el jueves.
    Se puede caminar los jueves como Cristo en las aguas del lago Tiberiades
    e ir sin pisar jamás ni lunes ni domingo derechito hasta el jueves.
    Sus mañanas están pobladas de aceras, de calles, de periódicos,
    hay gente que las vive miércoles y hay gente que las vive viernes,
    yo las vivo jueves como un viaje intensísimo y largo o como un sueño que no quiere
    acabar.
    Apenas son las doce y ya he conocido mujeres que me han llevado al entusiasmo,
    la pelota ha golpeado la pared, me ha llenado de vejez un anciano.
    Los jueves el tiempo se detiene, surgen la poesía y los amigos,
    es un día de piernas fuertes y de mirada serena en donde por las noches transcurren muchas
    vidas.
    Abandono el volante y me voy a volar, es jueves en el tiempo del mundo,
    es jueves en este acantilado sobre esta playa tenue,
    es jueves hoy por la mañana, es jueves en los labios del jueves.
    En el viaducto blancas paredes conducen al auto por la noche,
    todo tiempo es jueves entre un puente y otro hacia la casa.
    El árbol de los jueves es ancho como el tiempo de los jueves,
    los pájaros cubren sus elevadas ramas y surcan el espacio:
    el cielo de los jueves es un archipiélago de islas alargadas.
    Trepar a las primeras ramas de ese árbol es mirar de cerca la distancia, montar en el
    asombro,
    saber que si un jueves es un tigre, el otro puede ser volcán y parecerse.
    De mañana, cuando el patio se abre suspendido en el juego,
    cuando se entra por fin a la clase de historia,
    cuando las tardes estimulan la fuga y se quedan atrás,
    olvidados en el aula, los apuntes de química, entre niños estudiosos y niñas aplicadas
    se prepara a lo lejos el partido nocturno.
    También los jueves la gente se suicida, pero no es la misma del lunes o del sábado,
    los suicidas del jueves son suicidas serenos, irrevocables,
    que se hunden en las aguas del jueves para siempre.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 10.09.18 1:18

    MÉXICO

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    5) MÉXICO-CHARENTON

    Apuntes para un guión cinematográfico sobre
    TIBURCIA, nacida en Irapuato, el 18 de marzo
    de 1933 y muerta en el manicomio de Mixcoac
    de la ciudad de México el 14 de abril de 1969.

    A Carlos Pacheco Reyes


    I

    Toda la santa mañana perdido en mis cosas
    sin pensar en ti ni de paso

    Ahora te pienso como si quisiera
    resarcirte del olvido de todo un día

    Está chisporroteando la sangre en mis venas
    cuando te pienso

    Súbitamente te instalas frente a mis ojos

    Esas pequeñas flores azules
    te están pensando como yo siempre (Cont.)


    ("de Resistencia de particulares")


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 10.09.18 1:29, editado 3 veces


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