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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Jul 2018, 00:56

    Tras varios intentos desisto de colocar la entrevista. La puedo cortar y copiar, pero me sale con grafias y signos que me obligarían a corregir línea a línea unas 300 líneas. Imposible para el tiempo que tengo ahora mismo.

    Espero vuestras disculpas. Gracias.





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    Mensaje por Walter Faila Dom 22 Jul 2018, 01:25

    Quizá si me la envías al.correo.puedo ver de hacer algo Pascual


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Jul 2018, 01:26

    Pues claro que también agradezco, Walter. Vuestra compañía nos alimenta...las ganas de seguir, y a mí personalmente, las de seguir aprendiendo mientras vamos descubriendo.
    Besos, amigos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Jul 2018, 01:39

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    Esto es falso, esto es bueno...

    Esto es falso, esto es bueno
    y aquello rubio cobre.

    Qué ciencia, hermanos,
    cómo saben todo eso.

    ¿No hay más azul, ni falso ni magenta
    que el sol del que los mira?

    ¿No florecemos, no estamos
    comprendidos
    entre los seres del reino
    -oh solipsistas, oh videntes, oh magos-?

    Sólo somos el muro que retiene al jardín.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Jul 2018, 01:41

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    Martirio de Narciso

    Al verterse en los charcos la apostura
    del que delgado está, pues disemina
    sus reflejos, el agua femenina
    se hiela por guardar cada figura.

    El revés del cristal nos asegura
    su espalda contener: allí camina
    la sangre que en Narciso se origina
    cada vez que un espejo se fractura.

    Pulida tempestad en los cristales
    impide que navegue su reflejo;
    le da ceguera un Tántalo cercano,

    quien dice amordazando manantiales:
    aquel que aprisionar logra un espejo
    puede apretar el mundo con la mano.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Jul 2018, 01:57

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE


    No puedes, rosa, coincidir con tu rosa...

                                                    ...alle Rosen sind entweder gelb oder
                                                                                                             rot...


    No puedes, rosa, coincidir con tu rosa.

    La rosa es amarilla, o no:
    la rosa es roja, es blanca, es rosa.
    ¿Son sus hermanas todas amarillas
    o blancas?
    ¿Rosadas, color vino?

    Lo verdadero no es un callo
    de este aparador,
    ni lo falso una grieta
    de su espalda de encino.

    Rosa, no es prenda tuya
    la verdad
    de tu amarillo o de tu rojo.
    No es un pétalo más esa rojez
    que es sólo sangre de tu realidad
    y trampa y muerte
    del ojo que te observa
    con sus tintas.

    No, rosa,
    no eres verdad como rosa
    de tal o cual textura,
    no se empatan las voces, al cantar,
    del crecer y el vivir.
    En innúmeras vidas
    te deshojas al tiempo en que maduras,
    palideces o alientas,

    Rosa, no puedes
    coincidir con tu rosa.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Jul 2018, 01:59

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE


    Vaca y niña

    Los niños de las ciudades
    conocen bien el mar,
    mas no la tierra.
    La niña que no había visto,
    nunca, una vaca
    se la encontró en el prado
    y le gustó.
    La vaca no sonreía
    -está contra sus costumbres-.
    La niña se le acercó, pasos menudos,
    como a una fuente materna
    de leche y miel y cebada.
    La vaca a su vez,
    rumiando dulce pastura,
    miró a la pequeña triste,
    como a un becerro perdido,
    y la saludó contenta:
    la cola en alta alegría,
    látigo amable
    que festejaban las moscas.

    De "La zorra enferma" 1974



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Jul 2018, 08:05

    Voy a ver si puedo enviártelo Walter. No comieno cn mi siguiente autor , RUBÉN BONIFAZ NUÑO, hasta comproba si se puede pasar esa entrevista.


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    Mensaje por Walter Faila Dom 22 Jul 2018, 12:02

    No, amigo, es un archivo de imagen y si la achico no se lee nada. Lo siento es una entrevista interesante.-
    Gracias


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    Me considero vivo y enterrado
    Yo puse las canciones en tu walkman
    El tiempo a mí me puso en otro lado
    Tendré que hacer lo que es no debido
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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Jul 2018, 00:35

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    AMOR

    Aman los puercos.
    No puede haber más excelente prueba
    de que el amor
    no es cosa tan extraordinaria.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Jul 2018, 00:36

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    BELLÍSIMA

    Y si uno de esos ángeles
    me estrechara de pronto sobre su corazón,
    yo sucumbiría ahogado por su existencia
    más poderosa.

    Rilke, de nuevo


    Óigame usted, bellísima,
    no soporto su amor.
    Míreme, observe de qué modo
    su amor daña y destruye.
    Si fuera usted un poco menos bella,
    si tuviera un defecto en algún sitio,
    un dedo mutilado y evidente,
    alguna cosa ríspida en la voz,
    una pequeña cicatriz junto a esos labios
    de fruta en movimiento,
    una peca en el alma,
    una mala pincelada imperceptible
    en la sonrisa...
    yo podría tolerarla.

    Pero su cruel belleza es implacable,
    bellísima;
    no hay una fronda de reposo
    para su hiriente luz
    de estrella en permanente fuga
    y desespera comprender
    que aun la mutilación la haría más bella,
    como a ciertas estatuas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Jul 2018, 00:38

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE




    EL PERRO

    Éste es un perro.
    Una criatura que se ignora.
    No sabe
    que pertenece a una clase
    -de cosa o bestia-, ignora
    que la palabra perro
    no lo designa a él en especial:
             cree que se llama perro,
             cree que se llama hombre,
             cree que se llama 'ven',
             cree que se llama 'muerde'.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Jul 2018, 00:40

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    GRANDE ES EL ODIO (I)

    Grande y dorado, amigos, es el odio.
    Todo lo grande y lo dorado
    viene del odio.
    El tiempo es odio.

    Dicen que Dios se odiaba en acto,
    que se odiaba con fuerza
    de los infinitos leones azules
    del cosmos;
    que se odiaba
    para existir.

    Nacen del odio, mundos,
    óleos perfectísimos, revoluciones,
    tabacos excelentes.

    Cuando alguien sueña que nos odia, apenas,
    dentro del sueño de alguien que nos ama,
    ya vivimos el odio perfecto.

    Nadie vacila, como en el amor,
    a la hora del odio.

    El odio es la sola prueba indudable
    de la existencia.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Jul 2018, 00:41

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    GRANDE ES EL ODIO (II)

    Y el miedo es una cosa grande como el odio.
    El miedo hace existir a la tarántula,
    la vuelve cosa digna de respeto,
    la embellece en su desgracia,
    rasura sus horrores.

    Qué sería de la tarántula, pobre,
    flor zoológica y triste,
    si no pudiera ser ese tremendo
    surtidor de miedo,
    ese puño cortado
    de un simio negro que enloquece de amor.

    La tarántula, oh Bécquer,
    que vive enamorada
    de una tensa magnolia.
    Dicen que mata a veces,
    que descarga sus iras en conejos dormidos.
    Es cierto,
    pero muerde y descarga sus tinturas internas
    contra otro,
    porque no alcanza a morder sus propios miembros,
    y le parece que el cuerpo del que pasa,
    el que amaría si lo supiera,
    es el suyo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 02:06

    Bien. Gracias, Walter. Si alguien, pues, tiene interés en conseguir dicha entrevista que se ponga e contacto conmigo y se la paso.

    Me voy, pues, con otro excepcional poeta: RUBEN BONIFAZ NUÑO.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 02:08

    MÉXICO

    RUBÉN BONIFAZ NUÑO

    BIOGRAFIA DE RUBÉN BONIFAZ NUÑO (Fte.- SCRIBD)

    Rubén Bonifaz Nuño nació en Córdoba, Veracruz el 12 de noviembre de 1923. Su padre, Rubén Bonifaz Rojas, era telegrafista del gobierno y su madre Sara Nuño Scott, combatió como coronel en la División de Norte. Tenía cinco hermanos mayores: Ángel, Juan, Alberto, Beatriz y Olga, y una hermana menor llamada Alma. Su familia era humilde y pertenecía a la clase obrera. En 1928 se mudaron a una casa en San Ángel, barrio en donde estaban las fábricas: La Alpina, La Hormiga y Loreto, ahí vivió gran parte de su vida. Fue un niño muy enfermo, a los cuatro años de edad le diagnosticaron bronquitis crónica, enfermedad que siempre lo debilitó. Sin embargo, tuvo una infancia feliz: jugaba tranquilamente por Pedregal de San Ángel, oía los programas de la radio junto con sus hermanas y tomaba clases de piano. Su mamá le enseñó a leer y escribir, por lo que no tuvo que hacer el primer año de primaria, entró a segundo en la escuela Galación Gómez y a tercero en la escuela Porfirio Parra. Algunos años los estudió según la educación socialista de Lázaro Cárdenas, lo cual siempre influenció su educación, aprendió que el capitalismo consiste en la explotación de los pobres y la acumulación de bienes de los ricos. Siempre fue un alumno memorable, tenía una muy buena memoria cuando leía. Sus primeras lecturas fueron de Salgari, Alejandro Dumas, Julio Verne, Pérez Galdós y Pedro Antonio de Alarcón. Frecuentaba la biblioteca José Martí de San Ángel, la cual le abrió su campo de lectura. Uno de sus libros preferidos fue Los Miserable de Víctor Hugo. A los doce años comenzó a leer la Ilíada y la Odisea, enamorándose de las novelas de aventuras, las cuales se convirtieron en su género favorito y modelo de vida. Las Minas del rey Salomón
    fue una de las novelas más importantes de su infancia. Al entrar a la Escuela Secundaria Número 10, tuvo un acercamiento más profundo a la literatura del Siglo de Oro español, a la poesía dramática española del siglo XVII y al teatro español. En esta época leyó por primera vez los sonetos de Góngora, Quevedo, Garcilaso y Fray Luís de León. También conoció a su mejor amigo de toda la vida, Fausto Vega. Su maestro de Literatura en primero de preparatoria fue Erasmo Castellanos Quinto, el cual en esa época ya era muy famoso, promovía que sus alumnos hicieran trabajos de creación personal, por lo que Rubén comenzó a escribir sus primeros versos, en estas épocas. Sus mejores amigos, además de Fausto Vega, fueron Ricardo Garibay y Jorge Hernández Campos. Otro maestro importante en la preparatoria fue Julio Jiménez Rueda, quien le dijo que para aprender a escribir había que aprender las normas. Rubén Bonifaz Nuño siempre fue malo para las matemáticas, así que decidió estudiar Derecho en la escuela Nacional de Jurisprudencia en la UNAM, nunca se arrepintió de esta decisión ya que sus conceptos de sociedad, leyes y justicia lo llevaron a construir su espíritu de hombre y ciudadano. (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 02:11

    MÉXICO

    RUBÉN BONIFAZ NUÑO

    BIOGRAFIA DE RUBÉN BONIFAZ NUÑO (Fte.- SCRIBD)

    Cont.

    “El hombre no se construye en la comodidad sino en el esfuerzo; sin el humanismo la sociedad no sería sino un grupo de apacibles bestias. La justicia y la ley son la norma de la sociedad. Y tienen que aprenderse porque el instinto del hombre es violar la ley y violar la justicia”. (53)
    A los 22 años, Rubén ganó su primer premio como escritor en los Juegos Florales de Aguascalientes. El narrador y ensayista mexicano, Agustín Yáñez lo mencionó en un artículo publicado en la revista Occidente, en donde hablaba de él como un gran escritor en potencia. Gracias al premio y al artículo, Bonifaz Nuño siguió su trayectoria como escritor. También en Aguascalientes conoció a varios maestros que le enseñaron a hacer versos, algunos de ellos fueron: Gabriel Méndez Plancarte, Antonio Castro Leal, Carlos Pellicer, Xavier Villaurrutia y José Gorostiza. En 1954 estudió la carrera de Letras Clásicas con la maestra de latín Amparo Gaos; junto con ella hizo la “Antología de la poesía latina” que se publicó en 1957. Henrique Gonzales Casanova lo invitó a trabajar en la UNAM como jefe de redacción de la Dirección General de información para hacer noticias de Ciudad Universitaria, más tarde se encargó de dirigir las publicaciones y la imprenta en donde hizo libros universitarios por diez años. En este tiempo ejerció su labor como traductor de las Geórgicas de Virgilio, el cual fue su primer libro publicado en la colección Bibliotheca Scriptorum Græcorum et Romanorum Mexicana, más tarde tradujo otras 21 obras de clásicos grecolatinos, algunas de las cuales se encuentran en dicha colección. Entre sus traducciones más importantes se encuentran: las Geórgicas, la Églogas, la Eneida, Cármenes, la Metamorfosis, El Arte de Amar, Remedios del amor y la Ilíada.
    “Para que la traducción tenga que ser literal, tiene que seguir el ritmo original, si no está siendo
    falsificada desde el principio”.(69)
    En 1960 ingresó como maestro de latín a la facultad de Filosofía y más tarde fue nombrado Coordinador de Humanidades. Bonifaz Nuño siempre fue muy tímido, sin embargo, siempre aconsejaba a sus alumnos que no tuvieran vergüenza al escribir:
    “No tengas vergüenza cuando vas a escribir; si tienes vergüenza ya no puedes escribir”.(42)
    Fundó los Centros de Investigación Filológica, el Centro de Lingüística Hispánica, el Centro de Traductores de Lenguas Clásicas y el Centro de Estudios Mayas, los cuales se unieron en 1973, junto con el de Estudios Literarios que ya existía, para construir el Instituto de Investigaciones Filológicas. Su función como coordinador era dirigir el Consejo de Humanidades y ocuparse en asuntos burocráticos. Ha trabajado más de 50 años en la UNAM, por lo que ha sido el motivo de su vida. Para él la Universidad es el centro vital del país y es por eso que siempre lleva en la solapa el distintivo de la institución, que tiene el escudo y el lema de la Universidad:
    : “Por mi raza hablara mi espíritu”
    Nunca le interesó pertenecer a ningún movimiento o corriente literaria, ya que prefirió consagrar su vida a la UNAM

    (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 02:13

    MÉXICO

    RUBÉN BONIFAZ NUÑO

    BIOGRAFIA DE RUBÉN BONIFAZ NUÑO (Fte.- SCRIBD)

    Cont.

    Sus dos grandes raíces culturales han sido la antigüedad grecorromana y prehispánica. Sus estudios se han enfocado a la traducción sistemática de los latinos y al mundo mexicano antiguo. En 1945 leyó el libro Poesía náhuatl, traducido por el padre Ángel María Garibay, en la Biblioteca del Estudiante Universitario, gracias a esto se acercó a los textos sagrados de los mayas, adentrándose al pasado prehispánico. Se dedicó a indagar sobre la realidad del pensamiento de los mexicanos antiguos y formuló la hipótesis de que los documentos escritos por soldados, frailes o funcionarios están orientados por el espíritu de la colonización, por lo que resultan falsos. Entre sus estudios más importantes están la Coatlicue, la cual representa la esencia de del sumo poder. Siempre las esculturas prehispánicas han sido su objeto de estudio y gran influencia ya que él considera estas piezas como textos, en donde la intención del escultor no era hacer una pieza artística sino un documento escrito. Ha hecho interpretaciones iconográficas y textuales de las imágenes prehispánicas. Ha estudiado principalmente la cultura olmeca y el náhuatl, según su opinión dada en la entrevista hecha por Marco Antonio Campos, sólo dos libros de lírica mexicana en el siglo XX dieron nueva vida a la poesía prehispánica: “Águila o sol” de Octavio Paz y “Fuego de pobres” de él mismo. Su opinión acerca de México siempre se ha orientado hacia la justicia del pueblo y la identidad de los mexicanos; como a cualquier intelectual, le preocupa el tema de que los mexicanos se resisten a ser indígenas.
    “La colonización ha sido tan firme que ha suprimido por completo el orgullo del origen indígena, que es lo que yo trato de restituir y espero hacerlo en algún tiempo (…) que México vuelva a ser conscientemente un país de indios“. (89)
    Desde 1963 pertenece a la Academia Mexicana de la Lengua. En el 68 Bonifaz Nuño trabajaba en el octavo piso de la Torre 1 de Humanidades, en donde estaban varios líderes de la revuelta estudiantil. El día de la matanza él salió temprano de la Universidad, por lo que no presenció el acontecimiento, sin embargo, fue muy doloroso para él ya que comprendía lo inútil de la lucha de los muchachos y lo que estaban arriesgando…
    Ha sido miembro de El Colegio Nacional, desde 1972, y de la Academia Latinitati inter omnesgentes fovendae de Roma, desde 1983.Siempre le gustó ir a bazares de antigüedades y a librerías viejas, ya que ahí encontraba sus ejemplares en latín y sus libros de aventuras de la infancia. Siempre ha sido un gran amante de los libros en sí, buscando las primeras ediciones de sus obras favoritas, según él, este tipo de libros son para guardarse y admirar la belleza de la impresión. A lo largo de su vida estuvo involucrado con muchas mujeres, ya que el sexo femenino siempre fue muy importante para su vida y obra, sin embargo el matrimonio nunca le funcionó, sólo estuvo casado una vez, lo cual él considera que fue una experiencia desagradable que duró un año. Muchas de sus obras poéticas han sido producto de sus experiencias con mujeres. En 1982 le diagnosticaron retinitis pigmentosa, enfermedad que padecieron algunos de sus hermanos. Fue tratado por muy buenos doctores como el Dr. Berson en Boston, sin embargo, la ceguera fue algo inevitable. El siempre escribió a máquina, nunca a mano. “La maquina no me era solamente un instrumento de escribir sino un instrumento para pensar”(116)


    (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 02:14

    MÉXICO

    RUBÉN BONIFAZ NUÑO

    BIOGRAFIA DE RUBÉN BONIFAZ NUÑO (Fte.- SCRIBD)

    Final

    Para Bonifaz, su pérdida de libertad comenzó con la pérdida de movilidad en las piernas por una operación de la columna vertebral, y la pérdida de la vista, ya que le ha impedido leer y escribir. Hoy en día él sigue trabajando, a sus 87 años acude a su oficina en la Universidad haciendo lo que puede. Ha publicado cerca de ochenta libros y a pesar de su edad se resiste a jubilar. Ha sido homenajeado varias veces y ha recibido un gran número de premios y reconocimientos que afirman su gran talento y trabajo. A continuación presento algunos de los más importantes:

    1) Premio Nacional de Letras, 1974.
    2) Orden del Mérito de la República Italiana en grado de Comendador, 1977.
    3) Maestro Honoris Causa por la Universidad Autónoma del Estado de México, 1980.
    4) Premio Latinoamericano de Letras Rafael Heliodoro Valle. México. 1981.
    5) Beca Guggenheim, 1984.
    6) Premio Internacional Alfonso Reyes, 1984.
    7) Premio Jorge Cuesta, 1985.
    8) Doctor Honoris Causa, Universidad Nacional Autónoma de México, 1985
    9) Investigador Emérito de la Universidad Nacional Autónoma de México, 1989.
    10) Premio Universidad Nacional en Investigación en Humanidades, 1991.
    11) Homenaje Nacional a Rubén Bonifaz Nuño, por la Universidad Nacional Autónoma
    de México, Secretaría de Educación Pública, Instituto Nacional de Bellas Artes,
    12) Instituto Veracruzano de Cultura, Gobierno del Estado y CONACULTA en Julio de 2000. Premio Ramón López Velarde.
    13) Distinción Sor Juana Inés de la Cruz.
    14) Homenaje a Rubén Bonifaz Nuño: 30 años del Instituto de Investigaciones Filológicas en el 2003.
    15) Premio Francisco Javier Clavijero en 2004.
    16) Reconocimiento a Rubén Bonifaz Nuño en el 2º. Festival de las Almas del Festival Internacional Vallesano en el 2004.
    17) Medalla Rosario Castellanos
    18) Medalla Adolfo Ruiz Cortines en 2005Este hombre ha sido imparable, ha hecho crecer a la Universidad Nacional Autónoma de México y al país con su gran trabajo y dedicación.

    Rubén Bonifaz Nuño murió en la ciudad de México el 31 de enero de 2013; para ese momento su ceguera estaba a un nivel muy avanzado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 02:27

    MÉXICO

    RUBÉN BONIFAZ NUÑO

    ANTOLOGÍA UNAM

    RUBÉN BONIFAZ NUÑO
    Selección y nota introductoria de
    CARLOS MONTEMAYOR

    UNIVERSIDAD NACIONAL AUTÓNOMA DE MÉXICO
    COORDINACIÓN DE DIFUSIÓN CULTURAL
    DIRECCIÓN DE LITERATURA
    MÉXICO 2008

    NOTA INTRODUCTORIA

    Como la noche de Egipto en que se comió el pan ázimo, el pan sin levadura; como si un pueblo oscuro y rumoroso en cada cuerpo nuestro, en cada vida nuestra, pisara otra vez el umbral del éxodo y lo comiera; así, como ese pan, como esa cena, es la poesía de Rubén Bonifaz Nuño (Córdoba, Veracruz, 1923). Pan ázimo para el hombre que envejece lentamente habitando en los recuerdos, en la casa del des-tierro; agazapado en el constante goteo de la conciencia, del rencor, de la soledad. Palabra sin levadura, sabia y ásperamente unida como los granos de trigo del pueblo del éxodo.
    Autor, hasta ahora, de siete libros de poesía; traductor de la poesía completa de Virgilio, Catulo y Propercio (empresa que, sin contar las traducciones de Ovidio y Horacio, es acaso la más importante obra de traducción hecha por un poeta de nuestra lengua en este siglo); autor, en prosa, de dos estudios sobre Virgilio y Catulo y, espe-cialmente, de uno de los ejemplos clásicos, perdurables, de nuestras letras: el prólogo a la poesía de Propercio, publi-cado por la UNAM en 1974, la levadura.
    Tres caminos de acceso hay, creo, para penetrar en su poesía. El primero es el reconocimiento del combate, de la insistencia por apropiarnos de nuestra vida, a pesar del cansancio y la obsesión, bajo el vértigo en que los años parecen días consumiéndose como una fruta mordida, quieta y absorta en una mesa sin comensales. El segundo camino es el lenguaje. De esa ternura en que combate la soledad, surge durante las páginas de un libro, o durante los sucesivos libros, una pulimentada orfebrería verbal, punzante y fuerte como una sortija cuya piedra preciosa no fulgura en la superficie, sino en el interior, apresada por el metal laborioso, igual que la noche apresa a los astros o el mundo contiene la solitaria maduración de los metales, de las venas minerales. Por ello, no es un lenguaje del que solamente pueda decirse engolosinado, sino un lenguaje combativo como todo solitario lo es con sus tesoros: el hombre a solas con el recuerdo amoroso o rencoroso, y el
    mundo, veteado en sus costados internos por las piedras minerales y seculares. Es el tratamiento no de una modali-dad del lenguaje, sino de un ser de lenguaje.
    El tercer camino se apoya en los anteriores y en la puri-ficación paulatina de conceptos y de temas, y es otro as-pecto importantísimo de su obra: el conocimiento de las viejas nociones alquímicas y hebraicas. Así pues, al len-guaje de la soledad, al paso de los años, a la pujanza del guerrero en pie y ciego en el campo de batalla, pero alum-brado por las hogueras bélicas de los crepúsculos y las albas, también hay que agregar en su poesía el amor por la vieja cabala hebrea, la alquimia, la conciencia que acecha como una hierba sagrada desde las plantas de nuestros pasos, de nuestra sangre de recuerdos, de poemas, de co-sas. En esto, su poesía es pionera para nuestras letras, co-mo lo son también la de Borges, la de Jorge Cuesta o la de Lezama Lima.
    La presente selección de poemas no es una secuencia cronológica; es la de un lector que recuerda y gusta de la poesía de Rubén Bonifaz Nuño en un orden acaso capri-choso, acaso temático. Comienza con la soledad que nos tiende la mano; sigue con la soledad que labora, que se transforma en el conocimiento de la muerte y el envejeci-miento; continúa con el amor solitario a la mujer y a las palabras, y concluye con los poemas más limpios y níti-dos, donde la luz y la sensación de los símbolos alcanzan su piedra angular, su cimiento: los poemas de La flama en el espejo, la llama de nuestra vida que se contempla a sí misma, que fulgura a solas con la verdad del fuego, ardiendo en nosotros pero también después de nosotros, como si siempre estuviera sola, mientras se le van despren-diendo nuestras cenizas.

    CARLOS MONTEMAYOR
    1982


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 02:37

    MÉXICO

    RUBÉN BONIFAZ NUÑO

    ANTOLOGÍA UNAM

    1) DESDE LA TRISTEZA QUE SE DESPLOMA (*)

    Desde la tristeza que se desploma,
    desde mi dolor que me cansa,
    desde mi oficina, desde mi cuarto revuelto,
    desde mis cobijas de hombre solo,
    desde este papel, tiendo la mano.

    Ya no puedo ser solamente
    el que dice adiós, el que vive
    de separaciones tan desnudas
    que ya ni siquiera la esperanza
    dejan de un regreso; el que en un libro
    desviste y aprende y enseña
    la misma pobreza, hoja por hoja.

    Estoy escribiendo para que todos
    puedan conocer mi domicilio,
    por si alguno quiere contestarme.

    Escribo mi carta para decirles
    que esto es lo que pasa: estamos enfermos
    del tiempo, del aire mismo,
    de la pesadumbre que respiramos,
    de la soledad que se nos impone.

    Yo sólo pretendo hablar con alguien,
    decir y escuchar. No es gran cosa.
    Con gentes distintas en apariencia
    camino, trabajo todos los días;
    y no me saludo con nadie: temo.

    Entiendo que no debe ser, que acaso
    hay quien, sin saberlo, me necesita.
    Yo lo necesito también. Ahora
    lo digo en voz alta, simplemente.

    Escribí al principio: tiendo la mano.
    Espero que alguno lo comprenda.

    (De "Los Demonios y los Días". 1956)

    (*) Mientras no se diga lo contrario el índice de poemas se establece por el primer verso.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 24 Jul 2018, 12:29, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 06:51

    MÉXICO

    RUBÉN BONIFAZ NUÑO

    ANTOLOGÍA UNAM

    2) PARA LOS QUE LLEGAN A LAS FIESTAS...

    Para los que llegan a las fiestas
    ávidos de tiernas compañías,
    y encuentran parejas impenetrables
    y hermosas muchachas solas que dan miedo
    —pues uno no sabe bailar, y es triste—;
    los que se arrinconan con un vaso
    de aguardiente oscuro y melancólico,
    y odian hasta el fondo su miseria,
    la envidia que sienten, los deseos;

    para los que saben con amargura
    que de la mujer que quieren les queda
    nada más que un clavo fijo en la espalda
    y algo tenue y acre, como el aroma
    que guarda el revés de un guante olvidado;

    para los que fueron invitados
    una vez; aquellos que se pusieron
    el menos gastado de sus dos trajes
    y fueron puntuales; y en una puerta,
    ya mucho después de entrados todos,
    supieron que no se cumpliría
    la cita, y volvieron despreciándose;

    para los que miran desde afuera,
    de noche, las casas iluminadas,
    y a veces quisieran estar adentro:
    compartir con alguien mesa y cobijas
    o vivir con hijos dichosos,
    y luego comprenden que es necesario
    hacer otras cosas, y que vale
    mucho más sufrir que ser vencido;

    para los que quieren mover el mundo
    con su corazón solitario,
    los que por las calles se fatigan
    caminando, claros de pensamientos;

    para los que pisan sus fracasos y siguen;

    para los que sufren a conciencia
    porque no serán consolados,
    los que no tendrán, los que pueden escucharme;

    para los que están armados, escribo.

    (De "LOS DEMONIOS Y LOS DÍAS". 1956 )


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 07:01

    MÉXICO

    RUBÉN BONIFAZ NUÑO

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    3) ALGO SE ME HA QUEBRADO ESTA MAÑANA...

    Algo se me ha quebrado esta mañana
    de andar, de cara en cara, preguntando
    por el que vive dentro.

    Y habla y se queja y se me tuerce
    hasta la lengua del zapato,
    por tener que aguantar como los hombres
    tanta pobreza, tanto oscuro
    camino a la vejez; tantos remiendos,
    nunca invisibles, en la piel del alma.

    Yo no entiendo; yo quiero solamente,
    y trabajo en mi oficio.
    Yo pienso: hay que vivir; dificultosa
    y todo, nuestra vida es nuestra.
    Pero cuánta furia melancólica
    hay en algunos días. Qué cansancio.

    Cómo, entonces,
    pensar en platos venturosos,
    en cucharas colmadas, en ratones
    de lujosísimos departamentos,
    si entonces recordamos que los platos
    aúllan de nostalgia, boquiabiertos,
    y despiertan secas las cucharas,
    y desfallecen de hambre los ratones
    en humildes cocinas.

    Y conste que no hablo
    en símbolos; hablo llanamente
    de meras cosas del espíritu.
    Qué insufribles, a veces, las virtudes
    de la buena memoria; yo me acuerdo
    hasta dormido, y aunque jure y grite
    que no quiero acordarme.

    De andar buscando llego.
    Nadie, que sepa yo, quedó esperándome.
    Hoy no conozco a nadie, y sólo escribo
    y pienso en esta vida que no es bella
    ni mucho menos, como dicen
    los que viven dichosos. Yo no entiendo.

    Escribo amargo y fácil,
    y en el día resollante y monótono
    de no tener cabeza sobre el traje,
    ni traje que no apriete,
    ni mujer en que caerse muerto.

    (De "Fuego de Pobres". 1961)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Jul 2018, 07:12

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    4) YO MIRO ESTO QUE PESA INMENSAMENTE

    Yo miro esto que pesa inmensamente,
    que sube a fuerza contra el peso
    de la noche geográfica.
    Esta mole sonámbula y regida;
    materia convocada y dócil
    de banquetas y lámparas y muros.

    Densa expresión conmovedora
    de miedos primordiales; artificio
    que por decreto de los hombres
    establece las cosas, y las deja
    servibles ya, sumisas, protectoras.
    Sitio de piedras y madera, jerarquía
    de materiales ordenados
    que asila, como un barco entre la lluvia,
    su cargamento de dormidos.

    Esto que vive, esto que pesa, miro.
    Yo miro la ciudad a media noche
    como un taller en huelga.
    Siento pasar, soporto,
    mientras del sueño emergen los enfermos
    a rebuscar entre la fiebre
    los signos remotísimos del día.

    Mientras la misma fiebre los aparta
    del grito de los gallos, del repique
    a la vez desolador y alegre
    con que madrugan las iglesias,
    del testimonio de la dicha terrestre
    que da un rumor de pasos
    transitando al pie de la ventana.

    Es el instante inerte
    en el que aquellos que no sufren
    de enfermedad, se ponen por instinto
    la noche en el costado, y vuelven cómodos
    el pliegue de la pierna y el sudor de la espalda.

    La hora en que los hombres
    de vegetal manera giran:
    sólo varados leños aguardando
    la marea del alba.

    Y hay un temblor de viento;
    hay un latir de perros repetido
    encendiéndose lejos, y llenándome
    de un algo sin socorro.

    Yo miro en esta hora,
    y sé que alguien vigila este silencio.
    Alguien que no conozco.

    (De "Fuego de Pobres". 1961)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 24 Jul 2018, 12:33, editado 1 vez


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    Mensaje por Walter Faila Lun 23 Jul 2018, 11:08

    Impresionante la biografia de  NUÑO, no lo conocía, como a muchos, y el primer poema (Desde la tristeza...) es hermoso.- Gracias gente por desasnarnos (al menos a mi). Abrazos


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    "Habrá que declararse incompetente
    En todas las materias del mercado
    Habrá que declararse un inocente
    O habrá que ser abyecto y desalmado
    Yo ya no pertenezco a ningún ismo
    Me considero vivo y enterrado
    Yo puse las canciones en tu walkman
    El tiempo a mí me puso en otro lado
    Tendré que hacer lo que es no debido
    Tendré que hacer el bien y hacer el daño
    No olvides que el perdón es lo divino
    Y errar, a veces, suele ser humano"

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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 24 Jul 2018, 00:29

    Bien, veo que llega otro autor de tu mano que voy a conocer, y lo mejor, que me va a enganchar, mejor dicho, ya lo ha hecho.
    Gracias, querido Pascual, y seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 24 Jul 2018, 00:31

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE



    LA BELLA IMPLORA AMOR

    Tengo que agradecerte, Señor
    -de tal manera todopoderoso,
    que has logrado construir
    el más horrendo de los mundos-,
    tengo que agradecerte
    que me hayas hecho a mí tan bella
    en especial.
    Que hayas construido para mí tales tersuras,
    tal rostro rutilante
    y tales ojos estelares.
    Que hayas dado a mis piernas
    semejantes grandiosas redondeces,
    y este vuelo delgado a mis caderas,
    y esta dulzura al talle,
    y estos mármoles túrgidos al pecho.

    Pero tengo que odiarte por esta perfección.
    Tengo que odiarte
    por esa pericia torpe de tu excelso cuidado:
    me has construido a tu imagen inhumana,
    perfecta y repelente para los imperfectos
    y me has dado
    la cruel inteligencia para percibirlo.
    Pero Dios,
    por encima de todo,
    sangro de furia por los ojos
    al odiarte
    cuando veo de qué modo primitivo
    te cebaste al construirme
    en mis perfectas carnes inocentes,
    pues no me diste sólo muñecas de cristal,
    manos preciosas -rosa repetida-
    o cuello de paloma sin paloma
    y cabellera de aureolada girándula
    y mente iluminada por la luz
    de la locura favorable:
    hiciste de mi cuerpo un instrumento de tortura,
    lo convertiste en concentrado beso,
    en carnicera sustancia de codicia,
    en cepo delicioso,
    en lanzadera que no teje el regreso,
    en temerosa bestia perseguida,
    en llave sólo para cerrar por dentro.
    ¿Cómo decirte claro lo que has hecho, Dios,
    con este cuerpo?
    ¿Cómo hacer que al decirlas,
    al hablar de este cuerpo y de sus joyas
    se amen a sí mismas las palabras
    y que se vuelvan locas y que estallen
    y se rompan de amor
    por este cuerpo
    que ni siquiera anunciar al sonar?
    ¿Por qué no haberme creado, limpiamente,
    de vidrio o terracota?

    Cuánto mejor yo fuera si tú mismo
    no hubieras sido lúbrico al formarme
    -eterno y sucio esposo-
    y al fundir mi bronce en tus divinas palmas
    no me hubieras deseado
    en tan salvaje estilo.
    Mejor hubiera sido,
    de una buena vez,
    haberme dejado en piedra,
    en cosa.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 24 Jul 2018, 00:32

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE


    LA MANO EN LIBERTAD

    Escribir no es problema.
    Miren flotar la pluma
    por cualquier superficie.
    Pero escribir con ella
    -Montblanc, Parker o Pelikan-,
    sin mesa a mano, tinta suficiente
    o postura correcta,
    es imposible,
    y a veces pernicioso.
    Puedo escribir, señores,
    con los ojos cubiertos,
    vuelta la espalda al piso,
    atadas las muñecas,
    esparadrapo encima de los labios.
    Puedo:
    pero no garantizo el producto.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 24 Jul 2018, 00:36

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE




    LAMENTACIÓN POR UNA PERRA (I. MONELLE)

    También la pobre puta sueña.
    La más infame y sucia
    y rota y necia y torpe,
    hinchada, renga y sorda puta,
    sueña.

    Pero escuchen esto,
    autores,
    bardos suicidas
    del diecinueve atroz,
    del veinte y de sus asesinos:
    sólo sabe soñar
    al tiempo mismo
    de corromperse.

    Ésa es la clave.
    Ésa es la lección.
    He ahí el camino para todos:
    soñar y corromperse a una.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 24 Jul 2018, 00:37

    MÉXICO

    EDUARDO LIZALDE




    LAMENTACIÓN POR UNA PERRA (II)

    La perra más inmunda
    es noble liro junto a ella.
    Se vendería por cinco tlacos
    a un caimán.

    Es prostitua vil,
    artera zorra,
    y ya tenía podrida el alma
    a los cuatro años.

    Pero su peor defecto es otro:
    soy para ella el último
    de los hombres.



    LAMENTACIÓN POR UNA PERRA (III)

    Muerde la perra
    cuando estoy dormido;
    rasca, rompe, excava
    haciendo de su hocico una lanza,
    para destruirme.

    Pero hallará otra perra dentro
    que gime y cava hace veinte años.



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