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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Jul 2018, 01:00

    MÉXICO

    ALÍ CHUMACERO

    ANTOLOGÍA UNAM

    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    10) RESPONSO DEL PEREGRINO

    I

    Yo, pecador, a orillas de tus ojos
    miro nacer la tempestad.

    Sumiso dardo, voz en la espesura,
    incrédulo desciendo al manantial de gracia;
    en tu solar olvida el corazón
    su falso testimonio, la serpiente
    de luz y aciago fallecer, relámpago vencido
    en la límpida zona de laúdes
    que a mi maldad despliega tu ternura.

    Elegida entre todas las mujeres,
    al ángelus te anuncias pastora de esplendores
    y la alondra de Heráclito se agosta
    cuando a tu piel acerca su denuedo.

    Oh, cítara del alma, armónica al pesar,
    al luto hermana: aíslas en tu efigie
    el vértigo camino de Damasco
    y sobre el aire dejas la orla del perdón,
    como si ungida de piedad sintieras
    el aura de mi paso desolado.

    María te designo, paloma que insinúa
    páramos amorosos y esperanzas,
    reina de erguidas arpas y de soberbios nardos;
    te miro y el silencio atónito presiente
    pudor y languidez, la corona de mirto
    llevada a la ribera donde mis pies reposan,
    donde te nombro y en la voz flameas
    como viento imprevisto que incendiara
    la melodía de tu nombre y fuese,
    sílaba a sílaba, erigiendo en olas
    el muro de mi salvación.

    Hablo y en la palabra permaneces.
    No turbo, si te invoco,
    el tranquilo fluir de tu mirada;
    bajo la insomne nave tornas el cuerpo emblema
    del ser incomparable, la obediencia fugaz
    al eco de tu infancia milagrosa,
    cuando, juntas las manos sobre el pecho,
    limpia de infamia y destrucción
    de ti ascendía al mundo la imagen del laurel.

    Petrificada estrella, temerosa
    frente a la virgen tempestad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Jul 2018, 01:05

    MÉXICO

    ALÍ CHUMACERO

    ANTOLOGÍA UNAM

    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    10) PEREGRINO

    II

    Aunque a cuchillo caigan nuestros hijos
    e impávida del rostro airado baje a ellos
    la furia del escarnio; aunque la ira
    en signo de expiación señale el fiel de la balanza
    y encima de su voz suspenda
    el filo de la espada incandescente,
    prolonga de tu barro mi linaje
    —contrita descendencia secuestrada
    en la fúnebre Pathmos, isla mía—
    mientras mi lengua en su aflicción te nombra
    la primogénita del alma.

    Ofensa y bienestar serán la compañía
    de nuestro persistir sentados a la mesa,
    plática y plática en los labios niños.

    Más un día el murmullo cederá
    al arcángel que todo inmoviliza;
    un hálito de sueño llenará las alcobas
    y cerca del café la espumeante sábana
    dirá con su oleaje: “Aquí reposa
    en paz quien bien moría.”

    (Bajo la inerme noche, nada
    dominará el turbio fragor
    de las beatas, como acordes:
    “Ruega por él, ruega por él. . .”)

    En ti mis ojos dejarán su mundo,
    a tu llorar confiados:
    llamas, ceniza, música y un mar embravecido
    al fin recobrarán su aureola,
    y con tu mano arrojarás la tierra,
    polvo eres triunfal sobre el despojo ciego,
    júbilo ni penumbra, mudo frente al amor.

    Óleo en los labios, llevarás mi angustia
    como a Edipo su báculo filial lo conducía
    por la invencible noche;
    hermosa cruzarás mi derrotado himno
    y no podré invocarte, no podré
    ni contemplar el duelo de tu rostro,
    purísima y transida, arca, paloma, lápida y laurel.

    Regresarás a casa y, si alguien te pregunta,
    nada responderás: sólo tus ojos
    reflejarán la tempestad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Jul 2018, 01:10

    MÉXICO

    ALÍ CHUMACERO

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    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    10) RESPONSO DEL PEREGRINO

    III

    Ruega por mí y mi impía estirpe, ruega
    a la hora solemne de la hora
    el día de estupor en Josafat,
    cuando el juicio de Dios levante su dominio
    sobre el gélido valle y lo ilumine
    de soledad y mármoles aullantes.

    Tiempo de recordar las noches y los días
    la distensión del alma: todo petrificado
    en su orfandad, cordero fidelísimo
    e inmóvil en su cima, transcurriendo
    por un inerte imperio de sollozos,
    lejos de vanidad de vanidades.

    Acaso entonces alce la nostalgia
    horror y olvidos, porque acaso
    el reino de la dicha sólo sea
    tocar, oír, oler, gustar y ver
    el despeño de la esperanza.

    Sola, comprenderás mi fe desvanecida,
    el pavor de mirar siempre el vacío
    y gemirás amarga cuando sientas que eres
    cristiana sepultura de mi desolación.
    Fiesta de Pascua, en el desierto inmenso
    añorarás la tempestad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 01:11

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    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    10) LOS OJOS VERDES

    Solemnidad de tigre incierto, ahí en sus ojos
    vaga la tentación y un náufrago
    se duerme sobre jades pretéritos que aguardan
    el día inesperado del asombro
    en épocas holladas por las caballerías.

    Ira del rostro, la violencia
    es río que despeña en la quietud el valle,
    azoro donde el tiempo se abandona
    a una corriente análoga a lo inmóvil, bañada
    en el reposo al repetir
    la misma frase desde la sílaba primera.
    Sólo el sonar bajo del agua insiste
    con incesante brío, y el huracán acampa
    en la demora, desterrado
    que a la distancia deja un mundo de fatiga.

    Si acaso comprendiéramos, epílogo
    sería el pensamiento o música profana,
    acorde que interrumpe ocios
    como la uva aloja en vértigo el color
    y la penumbra alienta a la mirada.

    Vayamos con unción a la taberna donde
    aroma el humo que precede,
    bajemos al prostíbulo a olvidar esperando:
    porque al fin contemplamos la belleza.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 01:15

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    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    12) MONÓLOGO DEL VIUDO

    Abro la puerta, vuelvo a la misericordia
    de mi casa donde el rumor defiende
    la penumbra y el hijo que no fue
    sabe a naufragio, a ola o fervoroso lienzo
    que en ácidos estíos
    el rostro desvanece. Arcaico reposar
    de dioses muertos llena las estancias,
    y bajo el aire aspira la conciencia
    la ráfaga que ayer mi frente aún buscaba
    en el descenso turbio.

    No podría nombrar sábanas, cirios, humo
    ni la humildad y compasión y calma
    a orillas de la tarde, no podría
    decir “sus manos”, “mi tristeza”, “nuestra tierra”
    porque todo en su nombre
    de heridas se ilumina. Como señal de espuma
    o epitafio, cortinas, lecho, alfombras
    y destrucción hacia el desdén transcurren,
    mientras vence la cal que a su desnudo niega
    la sombra del espacio.

    Ahora empieza el tiempo, el agrio sonreír
    del huésped que en insomnio, al desvelar
    su ira, canta en la ciudad impura
    el calcinado son y al labio purifican
    fuegos de incertidumbre
    que fluyen sin respuesta. Astro o delfín, allá
    bajo la onda el pie desaparece,
    y túnicas tornadas en emblemas
    hunden su ardiente procesión y con ceniza
    la frente me señalan.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 01:19

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    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    13) ALABANZA SECRETA

    Sobre el azar alzaba su cabello
    súbito resplandor, y en avaricia alucinante
    hendía el porvenir como regresa el héroe,
    después de la batalla, dando al escudo sones de
    / cansancio.

    Órbita del asombro, su mirar
    ornaba el viento fervoroso del “sí” antes de ser,
    en el venal recinto de los labios, hoguera
    sosegada por fácil devoción acrecentando escombros

    Entonces de su pecho a indiferencia
    las olas ascendían tristes cual la fidelidad,
    a lo variable ajenas, pálidas frente al muro
    en donde pétreos nombres revivían hazañas olvidadas.

    Muchos cruzaron la tormenta, muchos
    amanecían a su lado: azufre victorioso
    en inmortal historia acontecido, bestias
    rendidas para siempre al usurpar la cima del asedio.

    Acaso la soberbia apaciguaba
    el deplorable aliento entre la noche, la agonía
    abriendo en dos las aguas del orden sometido
    a la heredad polvosa, casi pavor análogo a la duda.

    Pero, sierpe segada, ebria de orgullo
    hería la avidez como si estar desnuda fuera
    perenne despojarse del pecado mortal,
    iluminada al ver el júbilo opacando el movimiento.

    Inmóvil a la orilla del torrente,
    yo era el aprendiz de la violencia, el sorprendido
    olivo y el laurel mudable, porque a solas
    solía renacer cuando salía del aquel inmundo cuarto.

    Despierta Débora en ocaso o eclipse
    erguido, ondea ahora hablando a media voz, por fin
    inmune al implacable sudor fluyendo en sed
    para el sediento o cólera labrada en el antiguo ariete.

    Perdida entre la gente, derrotado
    color en la penumbra, suelta el esquife hacia la nada,
    mas su imagen un cántico profiere, brisa o trueno
    pretérito sonando en el solar airado del cautivo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 01:24

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    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    14) LA IMPREVISTA

    Mírame así, a la frente: deshacías
    en himnos la apariencia semejante
    al sueño, y la lujuria en el sudor
    ardía témpanos de mal, araba
    en oquedades los remordimientos.

    Cuando con esa voz de lejanías
    invocabas los sitios, las costumbres,
    era tu cabellera la humedad
    del alma en el verano, parecida
    a insomnios dilatados por la ausencia.

    Después de ti, el asombro del pecado
    y la virtud donde el placer concluye
    nada eran y en nada convertían
    el último solaz, el desafío
    ante el olor cansado de lo inmóvil.

    En la conciencia un muro desvanece
    la furia, la piedad, el movimiento,
    y de aquellos sollozos esparcidos
    en medio del relámpago el fulgor
    de su imagen anima las tinieblas.

    Deja el ayer, descúbrete en mis ojos:
    sobre el vacío caen las palabras
    y en su oscilar las horas resplandecen
    hasta tornarse en el espacio adonde
    asciende la mujer desconocida.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 01:30

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    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    15) LA NOCHE DEL SUICIDA

    I

    Alza la noche el salmo del olvido,
    en oquedades su oración desata ásperas melodías
    y al sonoro desfile el corazón suspende
    el fragoroso duelo.
    Con fría certidumbre desploma los linajes
    y levanta la tempestad soberbia de la muerte.
    Árbol de ráfaga sedienta,
    fluye de su aridez un turbio canto
    ardiendo entre las sombras, y a su vuelo
    las aguas del bautismo se arrepienten,
    lloran el largo tiempo, la familiar visita
    en deslumbrada tarde,
    la lenta juventud en ira absorta
    sobre el fúnebre espacio que me espera.

    No juegan ya los niños en la calle.
    Señora de crueldad, apaciguada
    ante el vencido párpado, a olas de traición
    cubre de arena el rostro, hacia el temor despeña
    el hálito mortal, la urna que contiene
    sinsabores, delicias, melancólicos
    mármoles yertos en museos,
    arcas de honra antigua y soledad,
    como abrasado huerto donde cae la frente del laurel.

    En vano al pronunciar de la palabra
    alienta el corazón espuma de áspides y música
    y en efímero reino aloja a veces
    lo que la vida arrastra en la marea:
    el orbe del sollozo, el añorar insomne
    y la caricia que corona en vano
    la tierra que nos da perpetuidad.

    Un eco solamente anima de fervores nuestro paso,
    eco de la pantera que en reposo es cólera dormida:
    a su inútil emblema inútilmente el labio invocará
    las formas doblegadas, el milagro
    de un cuerpo que incendiaba la penumbra,
    la furia de los dientes, a cierta hora hermosos,
    los cabellos perdidos, el sudor.

    Todo en silencio a la quietud navega.

    (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 01:38

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    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    15) LA NOCHE SUICIDA (Cont.)

    II

    Rumores de la casa, niños que ahora sueñan
    con la calle, ademanes aún supervivientes
    y espigas que en promesa sucumbían
    hacia las ígneas rocas arrastran el sudario
    de quien sufre el pausado cerrar de las ventanas
    mientras del alba de su espectro brotan
    órbitas de fatiga,
    ladridos sobre espejos asombrados
    frente a su propia infamia.

    El alcohol engendra lejanías
    como el desnudo níquel de la estrella,
    desborda en el mantel corduras inocentes
    de blasfemias por siglos conducidas
    y el fulgurar de su guirnalda vuelca
    sal y vinagre, estruendos que custodian
    la humillación de aquel que llora los pecados.

    Solar de maldición, el valle nos consuela
    con amargas costumbres y derrama
    hedores de huracán
    ante la euforia de saber a solas
    cómo el espíritu entre sombras cruza
    hacinado en deseos muertos:
    labio de frases apagadas
    por la desilusión, breve catástrofe
    y envidia del cansancio que al amante despeña
    en un pavor de iluminadas olas.

    Si ávidamente bebo hasta mirar el fondo,
    ondas solemnes de inquietud delatan
    la máscara piadosa del que hace tiempo duerme
    al lado de sus padres, junto a fósforo y cal
    jugando a indiferencias,
    crédulo en horizontes que ordenan camposantos
    llenos de razas extinguidas
    y bocas despojadas por el remordimiento.

    Sobre el piso, en los muros, a la mesa
    perdura la ansiedad del asesino:
    relámpagos que vuelven, armonías
    ajenas al retorno, formas
    en yeso consumidas, narcóticos sedientos
    y nauseabundo olor de ardientes madrugadas.

    Río abajo descubro la cerveza, el denuesto,
    el humo del tabaco cegando los perfiles,
    la música estancada en húmedos salones, la ceniza
    cumpliendo lentamente
    entre sorbos y gráciles cumplidos.
    Luego al amanecer, después de ácida
    espera, cuando ardían los puentes del cansancio,
    la eternidad hollaban inánimes mujeres
    que pudren la palabra amor en las habitaciones.

    Látigo o escombro, peces
    que irrumpen, ciénegas de ocio
    o piedra o manantial
    daríanme lo mismo porque hoy nada espero,
    nadie llama a la puerta y nadie asiste
    al indemne crecer de noches sucias
    plagadas de baldías tentaciones.

    Escancio hasta el final, y adviene
    apenas el redoble de lo que nunca fue:
    confuso trascender de estíos sólo imaginados,
    huella de la mirada sobre el viento
    y mano, convertida en .árido esplendor.

    Como el día y la noche y la fatiga
    y el descanso a la hora de la siesta,
    como el hombre que lame la efigie de su duelo
    y arroja su albedrío a misteriosa identidad,
    aquí estamos clamando
    —imagen tras imagen— los hijos de los hijos
    desterrados, cubriendo la vergüenza
    de nuestras desventuras: polvo al polvo
    caído y otra vez espiga y sueño.

    (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 01:44

    MÉXICO

    ALÍ CHUMACERO

    ANTOLOGÍA UNAM

    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    15) LA NOCHE SUICIDA ( y final)

    III

    Isla de estrofas, sobre el alma crece
    el engañoso bronce del recuerdo;
    frente a la noche yergue su despojo
    la estéril vanidad;
    en las tinieblas yace—arpa caída
    sobre el polvo—, dilata las riberas
    y en túmulo callado las convierte,
    como lecho encendido por la imagen
    de una mujer que sueña.

    Larga espuma vagando en alta mar
    o águila azorada, ante el solaz de la apariencia
    ondea la memoria, baña de horror los últimos instantes
    y el cansado cristal de su mentir evoca
    la desierta jornada, escalera sin fin
    que no conduce, inmóvil en la orilla
    de un tiempo desolado.

    Todo en su llamarada es fértil consunción,
    ciego que se deslumbra en su vacío
    cuando al cerrar los ojos nace un mundo
    de aromas que corroen superficies,
    ardiente en avidez mas serenado
    por el secreto impulso de su cieno.

    Satélites turbados, los sentidos
    ceden al resplandor
    y las solemnes rosas funerales
    descienden sobre alguien que no existe
    sobre alguien que abandona la ciudad
    rumbo al río del nunca más volver
    y a la espalda el estrépito consume,
    en destruida patria, el óleo de la gloria,
    antiguo barro donde la conciencia
    vivía soledades y esperanzas.

    Ante el postrero engaño —lejos de la amistad—,
    lamentaciones, ayes corrompidos,
    arcángeles y luz descansarán bajo la frente.
    Columnas como serafines, ruinas
    abiertas al asombro, amaneceres
    día a día colmados de tristeza
    de súbito caerán y su salobre musgo,
    perdido en la aflicción de la derrota,
    anegará los sordos rumores corporales.

    Leve humedad será nuestra elegía
    y ejércitos de sombra sitiarán para siempre
    el nombre que llevamos.
    Porque sólo un imperio, el del olvido,
    esplende su olear como la fiel paloma
    sobre el agua tranquila de la noche.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 01:51

    MÉXICO

    ALÍ CHUMACERO

    ANTOLOGÍA UNAM

    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    16) EL VIAJE DE LA TRIBU

    Otoño sitia el valle, iniquidad
    desborda, y la sacrílega colina al resplandor
    responde en forma de venganza. El polvo mide
    y la desdicha siente quien galopa
    adonde todos con furor golpean:
    prisionero asistir al quebrantado círculo
    del hijo que sorprende al padre contemplando
    tras la ventana obstruida por la arena.

    Sangre del hombre víctima del hombre
    asedia puertas, clama: “Aquí no existe nadie”,
    mas la mansión habita el bárbaro que busca
    la dignidad, el yugo de la patria
    interrumpida, atroz a la memoria,
    como el marido mira de frente a la mujer
    y en el cercano umbral la huella ajena apura
    el temblor que precede al infortunio.

    Hierro y codicia, la impotente lepra
    de odios que alentaron rapiñas e ilusiones
    la simiente humedece. Al desafío ocurren
    hermano contra hermano y sin piedad
    tornan en pausa el reino del estigma:
    impulsa la soberbia el salto hacia el vacío
    que al declinar del viento el águila abandona
    figurando una estatua que cayó.

    Volcada en el escarnio del tropel
    la tarde se defiende, redobla la espesura
    ante las piedras que han perdido los cimientos.
    Su ofensa es compasión cuando pasamos
    de la alcoba dorada a la sombría
    con la seguridad de la pavesa: apenas
    un instante, relámpago sereno cual soldado
    ebrio que espera la degradación.

    De niños sonreímos a la furia
    confiando en el rencor y a veces en la envidia
    ante el rufián que de improviso se despide
    y sin hablar desciende de la bestia
    en busca del descanso. El juego es suyo.
    máscara que se aparta de la escena, catástrofe
    que ama su delirio y con delicia pierde
    el último vestigio de su ira.

    Vino la duda y la pasión del vino,
    cuerpos como puñales, aquello que transforma
    la juventud en tiranía: los placeres
    y la tripulación de pecados.
    Un estallar alzaba en la deshonra
    el opaco tumulto y eran las cercanías
    ignorados tambores y gritos y sollozos
    a los que entonces nadie llamó “hermanos”.

    Al fin creí que el día serenaba
    su propia maldición. Las nubes, el desprecio,
    el sitio hecho centella por la amorosa frase,
    vajilla, aceite, aromas, todo era
    un diestro apaciguar al enemigo,
    y descubrí después sobre el naufragio tribus
    que iban, eslabones de espuma dando tumbos
    ciegos sobre un costado del navío.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Jul 2018, 02:08

    MÉXICO

    JAIME SABINES



    ADÁN Y EVA


    I

    Estábamos en el paraíso. En el paraíso no ocurre nunca nada. No nos conocíamos. Eva, levántate.
    Tengo amor, sueño, hambre. ¿Amaneció?.
    Es de día, pero aún hay estrellas. El sol viene de lejos hacia nosotros y empiezan a galopar los árboles. Escucha.
    Yo quiero morder tu quijada. Ven. Estoy desnuda, macerada, y huelo a ti.
    Adán fue hacia ella y la tomó. Y parecía que los dos se habían metido en un río muy ancho, y que jugaban con el agua hasta el cuello, y reían, mientras pequeños peces equivocados les mordían las piernas.

    II

    -¿Has visto cómo crecen las plantas? Al lugar en que cae la semilla acude el agua: es el agua la que germina, sube al sol. Por el tronco, por las ramas, el agua asciende al aire, como cuando te quedas viendo el cielo de¡ medio- día y tus ¿Ojos empiezan a evaporarse. Las plantas crecen de un día a otro. Es la tierra la que crece; se hace blanda, verde, flexible. El terrón enmohecido, la costra de los vicios árboles, se desprende, regresa. ¿Lo has visto? Las plantas caminan en el tiempo, no de un lugar a otro: de una hora a otra hora. Esto puedes sentirlo cuando te extiendes sobre la tierra, boca arriba, y tu pelo penetra como un manojo de raíces, y toda tú eres un tronco caído. -Yo quiero sembrar una semilla en el río, a ver si crece un árbol flotante para treparme a jugar. En su follaje se enredarían los peces, y sería un árbol de agua que iría a todas partes sin caerse nunca.

    III

    La noche que fue ayer fue de la magia. En la noche hay tambores, y los animales duermen con el olfato abierto como'un ojo. No hay nadie en el, aire. Las hojas y las plumas se reúnen en las ramas, en el suelo, y alguien las mueve a veces, y callan. Trapos negros, voces negras, espesos y negros silencios, flotan, se arrastran, y la tierra se pone su rostro negro y hace gestos a las estrellas. Cuando pasa el miedo junto a ellos, los corazones golpean fuerte, fuerte, y los ojos advierten que las cosas se mueven eternamente en su mismo lugar. Nadie puede dar un paso en la noche. El que entra con los ojos abiertos en la espesura de la noche, se pierde, es asaltado por la sombra, y nunca se sabrá nada de él, como de aquellos que el mar ha recogido. -Eva, le dijo Adán, despacio, no nos separemos.

    IV

    Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti. Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden. ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo. ¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas?

    Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquila y tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas.

    ¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron, pues, de mi costado, no me dueles?

    Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande, de algún modo.

    Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día.

    Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.

    ¿Por qué nos separaron? Me haces falta para andar, para ver, como un tercer ojo, como otro pie que sólo yo sé que tuve.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Jul 2018, 02:10

    MÉXICO

    JAIME SABINES


    ALGO SOBRE LA MUERTE DEL MAYOR SABINES

    PRIMERA PARTE


    I

    Déjame reposar,
    aflojar los músculos del corazón
    y poner a dormitar el alma
    para poder hablar,
    para poder recordar estos días,
    los más largos del tiempo.

    Convalecemos de la angustia apenas
    y estamos débiles, asustadizos,
    despertando dos o tres veces de nuestro escaso sueño
    para verte en la noche y saber que respiras.
    Necesitamos despertar para estar más despiertos
    en esta pesadilla llena de gentes y de ruidos.

    Tú eres el tronco invulnerable y nosotros las ramas,
    por eso es que este hachazo nos sacude.
    Nunca frente a tu muerte nos paramos
    a pensar en la muerte,
    ni te hemos visto nunca sino como la fuerza y la
    alegría.
    No lo sabemos bien, pero de pronto llega
    un incesante aviso,
    una escapada espada de la boca de Dios
    que cae y cae y cae lentamente.
    Y he aquí que temblamos de miedo,
    que nos ahoga el llanto contenido,
    que nos aprieta la garganta el miedo.

    Nos echamos a andar y no paramos
    de andar jamás, después de medianoche,
    en ese pasillo del sanatorio silencioso
    donde hay una enfermera despierta de ángel.
    Esperar que murieras era morir despacio,
    estar goteando del tubo de la muerte,
    morir poco, a pedazos.

    No ha habido hora más larga que cuando no
    dormías,
    ni túnel más espeso de horror y de miseria
    que el que llenaban tus lamentos,
    tu pobre cuerpo herido.

    II

    Del mar, también del mar,
    de la tela del mar que nos envuelve,
    de los golpes del mar y de su boca,
    de su vagina obscura,
    de su vómito,
    de su pureza tétrica y profunda,
    vienen la muerte, Dios, el aguacero
    golpeando las persianas,
    la noche, el viento.

    De la tierra también,
    de las raíces agudas de las casas,
    del pie desnudo y sangrante de los árboles,
    de algunas rocas viejas que no pueden moverse,
    de lamentables charcos, ataúdes del agua,
    de troncos derribados en que ahora duerme el rayo,
    y de la yerba, que es la sombra de las ramas del cielo,
    viene Dios, el manco de cien manos,
    ciego de tantos ojos,
    dulcísimo, impotente.
    (Omniausente, lleno de amor,
    el viejo sordo, sin hijos,
    derrama su corazón en la copa de su vientre.)

    De los huesos también,
    de la sal más entera de la sangre,
    del ácido más fiel,
    del alma más profunda y verdadera,
    del alimento más entusiasmado,
    del hígado y del llanto,
    viene el oleaje tenso de la muerte,
    el frío sudor de la esperanza,
    y viene Dios riendo.

    Caminan los libros a la hoguera.
    Se levanta el telón: aparece el mar.

    (Yo no soy el autor del mar.)

    III

    Siete caídas sufrió el elote de mi mano
    antes de que mi hambre lo encontrara,
    siete veces mil veces he muerto
    y estoy risueño como en el primer día.
    Nadie dirá: no supo de la vida
    más que los bueyes, ni menos que las golondrinas.
    Yo siempre he sido el hombre, amigo fiel del perro,
    hijo de Dios desmemoriado,
    hermano del viento.
    ¡A la chingada las lágrimas!,dije,
    y me puse a llorar
    como se ponen a parir.
    Estoy descalzo, me gusta pisar el agua y las piedras,
    las mujeres, el tiempo,
    me gusta pisar la yerba que crecerá sobre mi tumba
    (si es que tengo una tumba algún día).
    Me gusta mi rosal de cera
    en el jardín que la noche visita.
    Me gustan mis abuelos de Totomoste
    y me gustan mis zapatos vacíos
    esperándome como el día de mañana.
    ¡A la chingada la muerte!, dije,
    sombra de mi sueño,
    perversión de los ángeles,
    y me entregué a morir
    como una piedra al río,
    como un disparo al vuelo de los pájaros.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Jul 2018, 02:12

    MÉXICO

    JAIME SABINES

    ALGO SOBRE LA MUERTE DEL MAYOR SABINES

    PRIMERA PARTE

    (cont.)

    IV

    Vamos a hablar del Príncipe Cáncer,
    Señor de los Pulmones, Varón de la Próstata,
    que se divierte arrojando dardos
    a los ovarios tersos, a las vaginas mustias,
    a las ingles multitudinarias.

    Mi padre tiene el ganglio más hermoso del cáncer
    en la raíz del cuello, sobre la subclavia,
    tubérculo del bueno de Dios,
    ampolleta de la buena muerte,
    y yo mando a la chingada a todos los soles del mundo.
    El Señor Cáncer, El Señor Pendejo,
    es sólo un instrumento en las manos obscuras
    de los dulces personajes que hacen la vida.

    En las cuatro gavetas del archivero de madera
    guardo los nombres queridos,
    la ropa de los fantasmas familiares,
    las palabras que rondan
    y mis pieles sucesivas.

    También están los rostros de algunas mujeres
    los ojos amados y solos
    y el beso casto del coito.
    Y de las gavetas salen mis hijos.
    ¡Bien haya la sombra del árbol
    llegando a la tierra,
    porque es la luz que llega!

    V

    De las nueve de la noche en adelante,
    viendo televisión y conversando
    estoy esperando la muerte de mi padre.
    Desde hace tres meses, esperando.
    En el trabajo y en la borrachera,
    en la cama sin nadie y en el cuarto de niños,
    en su dolor tan lleno y derramado,
    su no dormir, su queja y su protesta,
    en el tanque de oxígeno y las muelas
    del día que amanece, buscando la esperanza.

    Mirando su cadáver en los huesos
    que es ahora mi padre,
    e introduciendo agujas en las escasas venas,
    tratando de meterle la vida, de soplarle
    en la boca el aire...

    (Me avergüenzo de mí hasta los pelos
    por tratar de escribir estas cosas.
    ¡Maldito el que crea que esto es un poema!)

    Quiero decir que no soy enfermero,
    padrote de la muerte,
    orador de panteones, alcahuete,
    pinche de Dios, sacerdote de penas.
    Quiero decir que a mí me sobre el aire...

    VI

    Te enterramos ayer.
    Ayer te enterramos.
    Te echamos tierra ayer.
    Quedaste en la tierra ayer.
    Estás rodeado de tierra
    desde ayer.
    Arriba y abajo y a los lados
    por tus pies y por tu cabeza
    está la tierra desde ayer.
    Te metimos en la tierra,
    te tapamos con tierra ayer.
    Perteneces a la tierra
    desde ayer.
    Ayer te enterramos
    en la tierra, ayer.

    VII

    Madre generosa
    de todos los muertos,
    madre tierra, madre,
    vagina del frío,
    brazos de intemperie,
    regazo del viento,
    nido de la noche,
    madre de la muerte,
    recógelo, abrígalo,
    desnúdalo, tómalo,
    guárdalo, acábalo.

    VIII

    No podrás morir.
    Debajo de la tierra
    no podrás morir.
    Sin agua y sin aire
    no podrás morir.
    Sin azúcar, sin leche,
    sin frijoles, sin carne,
    sin harina, sin higos,
    no podrás morir.
    Sin mujer y sin hijos
    no podrás morir.
    Debajo de la vida
    no podrás morir.
    En tu tanque de tierra
    no podrás morir.
    En tu caja de muerto
    no podrás morir.
    En tus venas sin sangre
    no podrás morir.
    En tu pecho vacío
    no podrás morir.
    En tu boca sin fuego
    no podrás morir.
    En tus ojos sin nadie
    no podrás morir.
    En tu carne sin llanto
    no podrás morir.
    No podrás morir.
    No podrás morir.
    No podrás morir.
    Enterramos tu traje,
    tus zapatos, el cáncer;
    no podrás morir.
    Tu silencio enterramos.
    Tu cuerpo con candados.
    Tus canas finas,
    tu dolor clausurado.
    No podrás morir.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Jul 2018, 02:14

    MÉXICO

    JAIME SABINES

    ALGO SOBRE LA MUERTE DEL MAYOR SABINES

    PRIMERA PARTE

    (cont.)



    IX

    Te fuiste no sé a dónde.
    Te espera tu cuarto.
    Mi mamá, Juan y Jorge
    te estamos esperando.
    Nos han dado abrazos
    de condolencia, y recibimos
    cartas, telegramas, noticias
    de que te enterramos,
    pero tu nieta más pequeña
    te busca en el cuarto,
    y todos, sin decirlo,
    te estamos esperando.

    X

    Es un mal sueño largo,
    una tonta película de espanto,
    un túnel que no acaba
    lleno de piedras y de charcos.
    ¡Qué tiempo éste, maldito,
    que revuelve las horas y los años,
    el sueño y la conciencia,
    el ojo abierto y el morir despacio!

    XI

    Recién parido en el lecho de la muerte,
    criatura de la paz, inmóvil, tierno,
    recién niño del sol de rostro negro,
    arrullado en la cuna del silencio,
    mamando obscuridad, boca vacía,
    ojo apagado, corazón desierto.

    Pulmón sin aire, niño mío, viejo,
    cielo enterrado y manantial aéreo
    voy a volverme un llanto subterráneo
    para echarte mis ojos en tu pecho.

    XII

    Morir es retirarse, hacerse a un lado,
    ocultarse un momento, estarse quieto,
    pasar el aire de una orilla a nado
    y estar en todas partes en secreto.

    Morir es olvidar, ser olvidado,
    refugiarse desnudo en el discreto
    calor de Dios, y en su cerrado
    puño, crecer igual que un feto.

    Morir es encenderse bocabajo
    hacia el humo y el hueso y la caliza
    y hacerse tierra y tierra con trabajo.

    Apagarse es morir, lento y aprisa
    tomar la eternidad como a destajo
    y repartir el alma en la ceniza.

    XIII

    Padre mío, señor mío, hermano mío,
    amigo de mi alma, tierno y fuerte,
    saca tu cuerpo viejo, viejo mío,
    saca tu cuerpo de la muerte.

    Saca tu corazón igual que un río,
    tu frente limpia en que aprendí a quererte,
    tu brazo como un árbol en el frío
    saca todo tu cuerpo de la muerte.

    Amo tus canas, tu mentón austero,
    tu boca firme y tu mirada abierta,
    tu pecho vasto y sólido y certero.

    Estoy llamando, tirándote la puerta.
    Parece que yo soy el que me muero:
    ¡padre mío, despierta!

    XIV

    No se ha roto ese vaso en que bebiste,
    ni la taza, ni el tubo, ni tu plato.
    Ni se quemó la cama en que moriste,
    ni sacrificamos un gato.

    Te sobrevive todo. Todo existe
    a pesar de tu muerte y de mi flato.
    Parece que la vida nos embiste
    igual que el cáncer sobre tu omóplato.

    Te enterramos, te lloramos, te morimos,
    te estás bien muerto y bien jodido y yermo
    mientras pensamos en lo que no hicimos

    y queremos tenerte aunque sea enfermo.
    Nada de lo que fuiste, fuiste y fuimos
    a no ser habitantes de tu infierno.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Jul 2018, 02:16

    MÉXICO

    JAIME SABINES

    ALGO SOBRE LA MUERTE DEL MAYOR SABINES

    PRIMERA PARTE

    (cont.)


    XV

    Papá por treinta o por cuarenta años,
    amigo de mi vida todo el tiempo,
    protector de mi miedo, brazo mío,
    palabra clara, corazón resuelto,

    te has muerto cuando menos falta hacías,
    cuando más falta me haces, padre, abuelo,
    hijo y hermano mío, esponja de mi sangre,
    pañuelo de mis ojos, almohada de mi sueño.

    Te has muerto y me has matado un poco.
    Porque no estás, ya no estaremos nunca
    completos, en un sitio, de algún modo.

    Algo le falta al mundo, y tú te has puesto
    a empobrecerlo más, y a hacer a solas
    tus gentes tristes y tu Dios contento.

    XVI

    (Noviembre 27)

    ¿Será posible que abras los ojos y nos veas
    ahora?
    ¿Podrás oírnos?
    ¿Podrás sacar tus manos un momento?

    Estamos a tu lado. Es nuestra fiesta,
    tu cumpleaños, viejo.
    Tu mujer y tus hijos, tus nueras y tus nietos
    venimos a abrazarte, todos, viejo.
    ¡Tienes que estar oyendo!
    No vayas a llorar como nosotros
    porque tu muerte no es sino un pretexto
    para llorar por todos,
    por los que están viviendo.
    Una pared caída nos separa,
    sólo el cuerpo de Dios, sólo su cuerpo.

    XVII

    Me acostumbré a guardarte, a llevarte lo mismo
    que lleva uno su brazo, su cuerpo, su cabeza.
    No eras distinto a mí, ni eras lo mismo.
    Eras, cuando estoy triste, mi tristeza.

    Eras, cuando caía, eras mi abismo,
    cuando me levantaba, mi fortaleza.
    Eras brisa y sudor y cataclismo,
    y eras el pan caliente sobre la mesa.

    Amputado de ti, a medias hecho
    hombre o sombra de ti, sólo tu hijo,
    desmantelada el alma, abierto el pecho,

    Ofrezco a tu dolor un crucifijo:
    te doy un palo, una piedra, un helecho,
    mis hijos y mis días, y me aflijo.

    (fin de la primera parte)




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Jul 2018, 02:18

    MÉXICO

    JAIME SABINES

    ALGO SOBRE LA MUERTE DEL MAYOR SABINES



    SEGUNDA PARTE

    I

    Mientras los niños crecen, tú, con todos los muertos,
    poco a poco te acabas.
    Yo te he ido mirando a través de las noches
    por encima del mármol, en tu pequeña casa.
    Un día ya sin ojos, sin nariz, sin orejas,
    otro día sin garganta,
    la piel sobre tu frente agrietándose, hundiéndose,
    tronchando obscuramente el trigal de tus canas.
    Todo tú sumergido en humedad y gases
    haciendo tus desechos, tu desorden, tu alma,
    cada vez más igual tu carne que tu traje,
    más madera tus huesos y más huesos las tablas.
    Tierra mojada donde había tu boca,
    aire podrido, luz aniquilada,
    el silencio tendido a todo tu tamaño
    germinando burbujas bajo las hojas de agua.
    (Flores dominicales a dos metros arriba
    te quieren pasar besos y no te pasan nada.)

    II

    Mientras los niños crecen y las horas nos hablan
    tú, subterráneamente, lentamente, te apagas.
    Lumbre enterrada y sola, pabilo de la sombra,
    veta de horror para el que te escarba.

    ¡Es tan fácil decirte "padre mío"
    y es tan difícil encontrarte, larva
    de Dios, semilla de esperanza!

    Quiero llorar a veces, y no quiero
    llorar porque me pasas
    como un derrumbe, porque pasas
    como un viento tremendo, como un escalofrío
    debajo de las sábanas,
    como un gusano lento a lo largo del alma.

    ¡Si sólo se pudiera decir: "papá, cebolla,
    polvo, cansancio, nada, nada, nada"
    !Si con un trago te tragara!
    ¡Si con este dolor te apuñalara!
    ¡Si con este desvelo de memorias
    -herida abierta, vómito de sangre-
    te agarrara la cara!

    Yo sé que tú ni yo,
    ni un par de valvas,
    ni un becerro de cobre, ni unas alas

    sosteniendo la muerte, ni la espuma
    en que naufraga el mar, ni -no- las playas,
    la arena, la sumisa piedra con viento y agua,
    ni el árbol que es abuelo de su sombra,
    ni nuestro sol, hijastro de sus ramas,
    ni la fruta madura, incandescente,
    ni la raíz de perlas y de escamas,
    ni tío, ni tu chozno, ni tu hipo,
    ni mi locura, y ni tus espaldas,
    sabrán del tiempo obscuro que nos corre
    desde las venas tibias a las canas.

    (Tiempo vacío, ampolla de vinagre,
    caracol recordando la resaca.)

    He aquí que todo viene, todo pasa,
    todo, todo se acaba.
    ¿Pero tú? ¿pero yo? ¿pero nosotros?
    ¿para qué levantamos la palabra?
    ¿de qué sirvió el amor?
    ¿cuál era la muralla
    que detenía la muerte? ¿dónde estaba
    el niño negro de tu guarda?

    Ángeles degollados puse al pie de tu caja,
    y te eché encima tierra, piedras, lágrimas,
    para que ya no salgas, para que no salgas.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Jul 2018, 02:19

    MÉXICO

    JAIME SABINES

    ALGO SOBRE LA MUERTE DEL MAYOR SABINES


    SEGUNDA PARTE


    (cont.)

    III

    Sigue el mundo su paso, rueda el tiempo
    y van y vienen máscaras.
    Amanece el dolor un día tras otro,
    nos rodeamos de amigos y fantasmas,
    parece a veces que un alambre estira
    la sangre, que una flor estalla,
    que el corazón da frutas, y el cansancio
    canta.

    Embrocados, bebiendo en la mujer y el trago,
    apostando a crecer como las plantas,
    fijos, inmóviles, girando
    en la invisible llama.
    Y mientras tú, el fuerte, el generoso,
    el limpio de mentiras y de infamias,
    guerrero de la paz, juez de victorias
    -cedro del Líbano, robledal de Chiapas-
    te ocultas en la tierra, te remontas
    a tu raíz obscura y desolada.

    IV

    Un año o dos o tres,
    te da lo mismo.
    ¿Cuál reloj en la muerte?, ¿qué campana
    incesante, silenciosa, llama y llama?
    ¿qué subterránea voz no pronunciada?
    ¿qué grito hundido, hundiéndose, infinito
    de los dientes atrás, en la garganta
    aérea, flotante, pare escamas?

    ¿Para esto vivir? ¿para sentir prestados
    los brazos y las piernas y la cara,
    arrendados al hoyo, entretenidos
    los jugos en la cáscara?
    ¿para exprimir los ojos noche
    a noche en el temblor obscuro de la cama,
    remolino de quietas transparencias,
    descendimiento de la náusea?

    ¿Para esto morir?
    ¿para inventar el alma,
    el vestido de Dios, la eternidad, el agua
    del aguacero de la muerte, la esperanza?
    ¿morir para pescar?
    ¿para atrapar con su red a la araña?

    Estás sobre la playa de algodones
    y tu marca de sombras sube y baja.


    V

    Mi madre sola, en su vejez hundida,
    sin dolor y sin lástima,
    herida de tu muerte y de tu vida.

    Esto dejaste. Su pasión enhiesta,
    su celo firme, su labor sombría.
    Árbol frutal a un paso de la leña,
    su curvo sueño que te resucita.
    Esto dejaste. Esto dejaste y no querías.

    Pasó el viento. Quedaron de la casa
    el pozo abierto y la raíz en ruinas.
    Y es en vano llorar. Y si golpeas
    las paredes de Dios, y si te arrancas
    el pelo o la camisa,
    nadie te oye jamás, nadie te mira.
    No vuelve nadie, nada. No retorna
    el polvo de oro de la vida.





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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Jul 2018, 02:20

    MÉXICO

    JAIME SABINES


    AMOR MÍO, MI AMOR




    Amor mío, mi amor, amor hallado
    de pronto en la ostra de la muerte.
    Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
    quiero tocarte, verte.

    Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
    los hilos de mi sangre acostumbrada,
    lo dice este dolor y mis zapatos
    y mi boca y mi almohada.

    Te quiero, amor, amor absurdamente,
    tontamente, perdido, iluminado,
    soñando rosas e inventando estrellas
    y diciéndote adiós yendo a tu lado.

    Te quiero desde el poste de la esquina,
    desde la alfombra de ese cuarto a solas,
    en las sábanas tibias de tu cuerpo
    donde se duerme un agua de amapolas.

    Cabellera del aire desvelado,
    río de noche, platanar oscuro,
    colmena ciega, amor desenterrado,

    voy a seguir tus pasos hacia arriba,
    de tus pies a tu muslo y tu costado.


    Última edición por Lluvia Abril el Sáb 14 Jul 2018, 02:31, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 02:24

    MÉXICO

    ALÍ CHUMACERO

    ANTOLOGÍA UNAM

    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    17) SALÓN DE BAILE

    Música y noche arden renovando el espacio, inundan
    sobre el cieno las áridas pupilas, relámpagos caídos
    al bronce que precede la cima del letargo.

    De orilla a orilla flota la penumbra
    siempre reconocible, aquella que veían y hoy miramos
    y habrán de contemplar en el dintel
    donde una estrella elude la catástrofe, airosa
    ante el insomnio donde nacen la música y la noche
    como si un viento o la canción dejaran restos de su
    / humedad.

    Puesta la boca sobre el polvo por si hay esperanza
    o por si acaso, en el placer la arcilla anima la memoria
    y la conservación violenta de la especie.

    Porque amados del himno y las tinieblas, aprendiendo
    / a morir,
    los cuerpos desafían el sosiego:
    descienden sierpes, águilas retornan con áspero sopor,
    y en lucha contra nadie tejen la sábana que aguarda
    como la faz al golpear un paño oscuro
    hace permanecer el miedo en una fatiga inagotable.

    Sudores y rumor desvían las imágenes,
    asedian la avidez frente al girar del vino que refleja
    la turba de mujeres cantando bajo el sótano.

    A humo reducidos los ojos de la esclava,
    alud que en vano ruega, ahí holgará la estirpe confundida
    por bárbaros naufragios, desoyendo
    la espuma de la afrenta, el turbio eco al compartir
    con islas que desoían armonías
    la sofocante forma del lecho vencedor.

    Desde su estanque taciturno increpan los borrachos
    el bello acontecer de la ceniza, y luego entre las mesas
    la tiranía agolpa un muro de puñales.

    Sobre la roca inerte se disipa el nombre que grabó
    la cautelosa bestia: asolada la máscara
    en la sombra, tranquilo escombro que antes del desplome
    ignora la espesura colmada de la herrumbre,
    en su orfandad exige, implora, accede
    al signo de la vid propicia a la simiente.

    Cuando cede la música al fervor de la apariencia, grises
    como las sílabas que olvida el coro,
    casi predestinados se encaminan los rostros a lo eterno.

    Vuelve la espada a su lugar, arrastra
    hacia el asombro de Caín el dócil resplandor
    del movimiento, impulsos y distancias mezclan la
    / misma ola
    y sólo en su heredad persisten los borrachos,
    vulnerables columnas que prefieren
    del silencio elegido la sapiencia de la desesperanza.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 14 Jul 2018, 02:27, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 02:25

    MÉXICO

    ALÍ CHUMACERO

    ANTOLOGÍA UNAM

    C) DE PALABRAS EN REPOSO

    18) EL PROSCRITO

    Agua reverdecida, la palabra
    que fue apariencias turba nuevamente: catástrofe
    encima de la cal, ávida vid que apresurada cae
    de vuelo a onda a eterna superficie
    hendiendo el demorado ardor de la quietud.

    Donde el hastío los naufragios cubre, su exhalación
    / levanta
    en vendaval y sílabas la sombra
    en torno del corcel desfallecida; asciende
    y con fragor los rostros atraviesa: bandera que en
    / delirio
    despereza de escoria la centuria
    afín al delator que pudre la alabanza.

    - - - - - Solo te quedarás, precario amante hablando
    - - - - - al sol insomne, y la desdicha
    - - - - - un hueco hará en la alcoba al despertar
    - - - - - sin un resuello cerca ni ver cómo la infancia
    - - - - - alienta el vaho que prosigue.

    - - - - - El vacío quizá, la desnudez contaminada, el sábado
    - - - - - perenne, la vileza febril de acariciar los hijos
    - - - - - de la hermana menor, diente con diente anegarán
    - - - - - el lecho de cortinas cerradas tras el rumor de las
    - - - - - visitas.

    Mártir sin pueblo, pasaré la tarde anclado en la
    / espesura,
    inerme ante la ley pero forjando
    estíos sobre el vasto acontecer que aloja
    testimonios, ardiendo en cantos como arenas donde
    / silba
    el soplo que rescata a la serpiente.

    De la armonía bajaré a escuchar lejanas
    mansedumbres: “Mi esposa, mis criaturas”, mecánica
    / indolencia
    que el miedo trueca en vanidad de tigre
    saltando seriamente de orfandad a consuelo:
    ni altares ni sepulcros, sólo dioses en cuya piel acecha
    la tempestad en muro blanqueado.

    - - - - - Encomiéndate a Dios, regresa a casa
    - - - - - a compartir la adversa atmósfera vencida
    - - - - - porque el trigo no cae en tierra
    - - - - - y nada haría perdurar ahora
    - - - - - hierros que en la pradera devastan la cordura.

    - - - - - Rostro para una vida larga,
    - - - - - comparece a la mesa de los justos
    - - - - - a hacerles compañía, y deja la mansión
    - - - - - adonde hollados por el polvo
    - - - - - llegan ruidos del último banquete
    - - - - - como dormita el viento absorto en la llanura.

    Yacen todos con honra, circundados de hiel
    bajo la herrumbre de aplazados días, en cotidianas
    / órbitas
    sin antes ni después, con el pesar
    que al salteador aturde, oculto en el recodo
    del camino, sin furia ni piedad, confiado a la
    / esperanza.
    Disipan, en sarcófagos, laureles
    y el nombre que heredaron pone coto a las hordas;
    no saben del desastre nacido de un mirar que se desvía
    porque el amargo amor de su costumbre
    aloja el pez de las escamas apagadas.
    Si abrieran el portal, piadosamente los contemplaría.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Jul 2018, 02:43

    Aunque aquí termina la excepcional ANTOLOGÍA DE LA UNAM, hemos conseguido otros poemas que, en cuanto los tengamos cotejados con los de aquella, los iremos poniendo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Jul 2018, 04:58

    Sin duda excepcional, querido Pascual, y me alegra que lo hayas presentado aquí; de otra manera no hubiese tenido el gusto de conocer su obra.

    Gracias, y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 15 Jul 2018, 00:29

    MÉXICO

    ALÍ CHUMACERO

    HOMENAJE AL AUTOR EN EL VEINTE ANIVERSARIO DEL PREMIO LOWE DE POESÍA

    EDUARDO L IZALDE

    90 AÑOS DE ALI CHUMACERO

    Que los poetas nacen -se sabe hace milenios- pero que también, todos,
    se hacen. Me gusta repetir la idea de don Miguel de Unamuno sobre el
    tema (no cito textualmente) : hay autores ovíparos y vivíparos; los ovíparos,
    como las criaturas de su especie, ponen primero el huevo, lo depositan
    tiernamente en algún nido, lo empollan largamente y esperan con paciencia
    que se rompa felizmente el cascarón. Los vivíparos no: ellos poseen como
    las hembras de todos los mamíferos la potencia engendradora, pero al
    engendrar, paren de un golpe a la criatura, sin cuidados previos del huevo o
    del embrión inexistentes.

    Aun los superdotados y los monstruos de la precocidad, que suelen darse más
    en la matemática, y el ajedrez o la música, que en la literatura, dan muestras
    en la infancia y en la adolescencia de luminosos hallazgos, pero denotan
    siempre tentaleos, primeros pasos, que anticipan las horas de la final obra
    madura, inédita y genial.

    Alí Chumacero es miembro de una pasmosa generación de extraordinarios
    escritores y poetas mexicanos que nacen todos durante la segunda década
    del siglo XX (de Octavio Paz, Efraín Huerta, o José Revueltas a Juan Rulfo o
    Juan José Arreola, para sólo mencionar a unos cuantos), que es asimismo
    heredera directa de otra imponente generación nacional de poetas y autores
    nacidos en los primeros años de la década anterior,Bentre los que forman
    filas tanto vivíparos como ovíparos ("eran acidiosos" porque no eran prolijos,
    aunque sí rigurosos, llegó a decir Octavio Paz).
    No intento afirmar que AIí Chumacero fue, desde el principio, vivíparo integral,
    porque sus primeros poemas denotan rigor formal, reconcentrada búsqueda
    de musicalidad y de sentido, que son más bien tareas propias de otros
    redomados ovíparos, ya lo ha dicho él mismo: que como auténtico ovíparo
    suele luchar con el horror vacuo de las 130 versiones suyas de un mismo
    poema, antes de publicarlo. Pero sorprende advertir, se ha dicho creo muchas
    veces, la pureza, la impecable dicción, la madurez de los poemas publicados
    en 1942 (Letras de México), cuando el poeta cumplía 23 o 24 años, y que
    formarían , intactos, parte de su primer libro de 1944 (Páramo de sueños).
    Sobre esas "escasas muestras" que AIí daba a la circulación, declaraba en la
    revista su fraternal y sabio amigo José Luis Martínez, que cumplía los mismos
    años:

    "No sé que exista entre los jóvenes ninguna poesía más estricta, consciente
    y lúcida, que la de AIí Chumacero",

    y a continuación señalaba en esos textos el

    "labrado minucioso, un disciplinado sentimiento y un sentido penetrante de
    lo que un poema significa, dotes éstas, tan envidiables como inusitadas."

    Y muchos años después (en homenaje de 1980 en la Sala Ponce de este
    recinto), Octavio Paz decía:

    " ...los poemas de AIí Chumacero son sucesos de la carne o del espíritu,
    que ocurren en su tiempo sin fechas y sin historia ... " y "hay en ellos
    versos y líneas que nos suspenden, nos entusiasman, o nos obligan a
    recogemos en nosotros mismos, como esa Pastora de esplendores, o
    esa Petrificada estrella frente a la tempestad, o ese tigre incierto en cuyos
    ojos un náufrago duerme sobre jades pretéritos o ese estanque taciturno..."

    Octavio Paz admiró siempre a AIí Chumacero, y en algún homenaje
    consumado una década más tarde, decía en un texto sobre esos "libros
    breves y perfectos", que AIí era "el mago de la poesía mexicana".

    Esos libros perfectos, que el poeta escribió en las dos décadas que van
    desde la redacción de los primeros textos, al despuntar los años 40, a
    la aparición de sus Palabras en reposo de ! 956, conforman una lección
    creativa de conmovedora belleza y no tendría el autor por qué recibir el
    reproche de la supuesta brevedad extrema del trabajo consumado,
    porque, como también lo afirmaba yo mismo en esos homenajes de
    los 80 y los 90, la obra de AIí no es más breve que la de Villaurrutia y
    otros maestros y amigos suyos de Contemporáneos, ni es más breve,
    por ejemplo que la publicada por el admirable peruano Emilio Adolfo
    Westphalen y la de otros muchos del siglo XX.

    Por lo pronto, AIí Chumacero continúa, con todo derecho y dignidad,
    leyendo en todas sus comparecencias, los perfectos poemas de la
    juventud como si fueran escritos ayer, para convencemos de que el
    vivíparo y ovíparo que hoy celebramos, nació de un golpe como gran
    poeta y se encuentra de pie frente a nosotros para seguimos
    asombrando con la exactitud, la potencia lírica y la música originalísima
    de sus versos.

    (Palabras leídas en el homenaje al poeta en el Palacio de Bellas Artes,
    por el nonagésimo aniversariode su nacimiento.)
    23 de junio de 2008.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Jul 2018, 01:08

    MÉXICO

    JAIME SABINES



    BOCA DE LLANTO

    Boca de llanto, me llaman
    tus pupilas negras,
    me reclaman. Tus labios
    sin ti me besan.
    ¡Cómo has podido tener
    la misma mirada negra
    con esos ojos
    que ahora llevas!

    Sonreíste. ¡Qué silencio,
    qué falta de fiesta!
    ¡Cómo me puse a buscarte
    en tu sonrisa, cabeza
    de tierra,
    labios de tristeza!

    No lloras, no llorarías
    aunque quisieras;
    tienes el rostro apagado
    de las ciegas.

    Puedes reír. Yo te dejo
    reír, aunque no puedas.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Jul 2018, 01:09

    MÉXICO

    JAIME SABINES



    CASIDA DE LA TENTADORA

    Todos te desean pero ninguno te ama.
    Nadie puede quererte, serpiente,
    porque no tienes amor,
    porque estás seca como la paja seca
    y no das fruto.
    Tienes el alma como la piel de los viejos.
    Resígnate. No puedes hacer más
    sino encender las manos de los hombres
    y seducirlos con las promesas de tu cuerpo.
    Alégrate. En esa profesión del deseo
    nadie como tú para simular inocencia
    y para hechizar con tus ojos inmensos.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Jul 2018, 01:10

    MÉXICO

    JAIME SABINES




    CODICIADA, PROHIBIDA

    Codiciada, prohibida,
    cercana estás, a un paso, hechicera.
    Te ofreces con los ojos al que pasa,
    al que te mira, madura, derramante,
    al que pide tu cuerpo como una tumba.
    Joven maligna, virgen,
    encendida, cerrada,
    te estoy viendo y amando,
    tu sangre alborotada,
    tu cabeza girando y ascendiendo,
    tu cuerpo horizontal sobre las uvas y el humo.
    Eres perfecta, deseada.
    Te amo a ti y a tu madre cuando estáis juntas.
    Ella es hermosa todavía y tiene
    lo que tú no sabes.
    No sé a quién prefiero
    cuando te arregla el vestido
    y te suelta para que busques el amor.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 15 Jul 2018, 01:10

    MÉXICO

    ALÍ CHUMACERO

    OTROS POEMAS

    19)  AMOR ENTRE RUINAS (*)

    I

    Como un incendio al aire desatado
    o una flor suspensa sobre el agua,
    en lenta consunción
    nuestros desnudos abren el cauce del deseo
    desbordándose en alas y gemidos de silencioso aroma;
    encienden sobre el tacto un suave mar que inunda
    con sus trémulas olas palpitando
    a través de la piel, acumuladas
    bajo el húmedo aliento de los labios
    y este duro anegarse en humo o en temblor
    surgido desde el sueño, como eterna marea que consume
    el herido temor donde flotamos.
    Cerca mi cuerpo al tuyo dolorido,
    cíngulo ardiente que a tu carne ciñe
    volcándola hacia el vuelo de mi mano
    al tacto deslizada,
    ola, caricia o llama
    sobre el silencio de tu piel,
    en esta soledad de nuestro lecho.

    Pero entre el fuego al fin la carne es mar herido,
    es caracol devuelto hacia la playa,
    luz temblorosa que no asoma
    su densa claridad sobre el abismo,
    y como pluma, sólo ofrece bajo el aire
    la impalpable tersura de su sombra,
    sin ser ya más incendio o pétalo, sueño o cauce
    sino la roca misma y su dureza,
    un lento ver la arena creciendo sobre el cuerpo
    hasta sentir que la violencia es sólo yeso destrozado
    en la inmovilidad yacente del silencio.

    (Cont.)

    (*) Este poema lleva como prefacio unos breves versos De Stefhane Mallarmé. Lospondré en cuanto pueda.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 15 Jul 2018, 01:21, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Jul 2018, 01:12

    MÉXICO

    JAIME SABINES





    CUANDO ESTUVE EN EL MAR ERA MARINERO

    Cuando estuve en el mar era marino
    este dolor sin prisas.
    Dame ahora tu boca:
    me la quiero comer con tu sonrisa.

    Cuando estuve en el cielo era celeste
    este dolor urgente.
    Dame ahora tu alma:
    quiero clavarle el diente.

    No me des nada, amor, no me des nada:
    yo te tomo en el viento,
    te tomo del arroyo de la sombra,
    del giro de la luz y del silencio,

    de la piel de las cosas
    y de la sangre con que subo al tiempo.
    Tú eres un surtidor aunque no quieras
    y yo soy el sediento.

    No me hables, si quieres, no me toques,
    no me conozcas más, yo ya no existo.
    Yo soy sólo la vida que te acosa
    y tú eres la muerte que resisto.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Jul 2018, 01:13

    MÉXICO

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    DESPUÉS DE TODO

    Después de todo -pero después de todo-
    sólo se trata de acostarse juntos,
    se trata de la carne,
    de los cuerpos desnudos,
    lámpara de la muerte en el mundo.

    Gloria degollada, sobreviviente
    del tiempo sordomudo,
    mezquina paga de los que mueren juntos.

    A la miseria del placer, eternidad,
    condenaste la búsqueda, al injusto
    fracaso encadenaste sed,
    clavaste el corazón a un muro.

    Se trata de mi cuerpo al que bendigo,
    contra el que lucho,
    el que ha de darme todo
    en un silencio robusto
    y el que se muere y mata a menudo.

    Soledad, márcame con tu pie desnudo,
    aprieta mi corazón como las uvas
    y lléname la boca con su licor maduro.




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