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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 20 Mayo 2018, 01:05

    GEMA SANTAMARÍA

    POEMAS

    14.- LA ESPERA

    Te espero aqui, ansiosa,          
    con la piel fresca y latente,
    con mis lábios húmedos y recién
    abiertos,
    con la ropa aferrándose a mis
    formas y la
    entrepierna inquieta y desafiante.

    Te espero ahogada en el silencio,
    en la tranquilidade del agua que se
    esparcen
    poco a poco por mi vientre.

    Te espero muy atenta
    e imagino que de la distancia
    emerges
    único, fuerte, hombre;
    y me figuro tus manos acuñando mis hombros,
    habitándome lentamente.

    Yo te espero pacientemente
    masticando tempos de cuando en cuando
    bebiendo lunas marchitas
    tejiendo vírgenes noches
    que cubren mis ansias...
    suavemente.


    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


    [i]Qué triste es acabarse sin mancharse de barro. [/i]
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 20 Mayo 2018, 01:07

    GEMA SANTAMARÍA

    POEMAS

    15.- NAUFRAGIO

    Luminosa tarde
    abre la voz del canario,
    desliza el vientre líquido de los veranos
    debajo de la piel de esta décima nave.

    Abre tus ojos de dragón apacible
    dilata con tus alas de pez
    este sueño de labios cerrados.

    Habita el árbol redondo
    sostenido en raíces
    que calientan la sangre del tiempo.

    Abrasa la carne rosada
    de esta semilla estelar.

    Revienta en un relámpago azul
    su gravidez obsoleta.

    Que seamos todos
    mariposas de agua


    _________________
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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 20 Mayo 2018, 01:10

    GEMA SANTAMARÍA

    POEMAS

    16.- MUJER EN LA VENTANA O CRÓNICA DESDE EL CARACAS PALACE

    es una suerte que estas ventanas no estén hechas para saltar.

    todos sus vidrios son una trampa,
    una red fría y trasparente para pegar nuestras narices torpes,
    una y otra vez,
    ensayando el golpeteo de las moscas.

    por las noches, las ventanas son dobles espejos.

    el adentro donde estoy yo atada a estas blancas y tensas sábanas
    luce frágil,
    como la vida de un espectro.

    el afuera de altos edificios, en cambio,
    elegante e iluminado, es lo tangible,
    el éxtasis de lo material.

    la ventana proyecta
    el interior con una especie de desprecio.

    no merece este cuarto ser retratado

    lo dije ya
    lo real, el afuera
    el adentro, lo ficticio.



    _________________
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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 20 Mayo 2018, 01:13

    GEMA SANTAMARÍA

    POEMAS

    17.- ANATOMÍA DEL ABISMO

    Ella está hecha de cabos sueltos,
    los que no encajan
    los que no caben por ninguna aguja.
    Menos aún, la aguja cerebral.
    La que flota como péndulo sobre nuestros cuerpos de títeres.
    La que se divide en dos y se abre exacta como un compás.

    Ella no sabe cómo ubicarse en mitad de la calle.
    No sabe el arriba. No conoce el abajo.
    La escalera le es una inmensa espiral.
    Sin cabeza ni cola,
    una interminable barriga,
    una enredadera que va del brazo del piso y del techo
    como si fueran la misma cosa.
    Un reloj suspendido
    entre pasado y futuro
    y ella, la arena misma
    atravesando, atravesada.

    Sentada en una mesa blanca
    ella se yergue.
    Siente la posición de la respiración
    como una criatura agitada dentro de una botella plástica.
    Brinda con la risa y con el escándalo

    Contempla el bocado frente a ella
    y nota que la cuchara es vacía
    como vacía es la mesa
    y la silla que nunca aprendió a sentarse.

    Debajo del agua y con los ojos abiertos
    la cordura la mira.
    Es una cabeza flotando.
    Su pelo convertido en una larga trenza
    que une, insolente, los cabos sueltos.

    Absortas.
    La una frente a la otra
    se sientan a tomar el té.

    (de Transversa, 2009)




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 20 Mayo 2018, 01:57



    Ella no sabe cómo ubicarse en mitad de la calle.
    No sabe el arriba. No conoce el abajo.
    La escalera le es una inmensa espiral.
    Sin cabeza ni cola,
    una interminable barriga,
    una enredadera que va del brazo del piso y del techo
    como si fueran la misma cosa.
    Un reloj suspendido
    entre pasado y futuro
    y ella, la arena misma
    atravesando, atravesada.


    Que bueno conocer la poesía de Gema Santamaría.
    Muchas gracias por hacerla llegar hasta aquí, y besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 20 Mayo 2018, 02:00

    RUBÉN DARÍO

    Inéditos de Rubén Darío


    LA SERPIENTE
    A Gonzalo Escalante


    Cuando Moctezuma siente
    Que viene la tempestad,
    Se acurruca en la Ciudad
    La serpiente.

    Se extremece (sic) el Continente
    Al vuelo de la Fortuna,
    Mientras se oculta en la tuna
    La serpiente.

    El ídolo rojo miente,
    Da sus presagios la luz jBajo su terrible luz]
    * Se enrosca (sic) bajo la Cruz
    La serpiente.


    La vieja raza presiente
    Que de un golpe morirá [Que va á morir] *
    • La herencia es el Cristo ya á [Y que va á morir] *
    La serpiente.

    El teocalli se resiente
    De un sopío de tempestad.
    Muere muerta de verdad
    La serpiente.

    Viene un gran siglo durmiente
    De magia, de amor y fé
    Y que incuba el sueño de
    La serpiente.

    Mas brotará de repente
    Un sol de reflejos rojos
    Cuando en nuestro Continente
    Moctezuma abra sus ojos
    Con cabeza de serpiente.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 20 Mayo 2018, 02:01

    RUBÉN DARÍO

    LA ESPIGA

    MIRA el signo sutil que los dedos del viento
    hacen al agitar el tallo que se inclina
    y se alza en una rítmica virtud de movimiento
    con el áureo pincel de la flor de la harina.

    Trazan sobre la tela azul del firmamento
    el misterio inmortal de la tierra divina
    y el alma de las cosas que da su sacramento
    en una interminable frescura matutina.

    Pues en la paz del campo la faz de Dios asoma.
    De las floridas urnas místico incienso aroma
    el vasto altar en donde triunfa la azul sonrisa;

    aún verde está y cubierto de flores el madero,
    bajo sus ramas llenas de amor pace el cordero
    y en la espiga de oro y luz duerme la misa.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 20 Mayo 2018, 02:02

    RUBÉN DARÍO

    NEMROD ESTÁ CONTENTO

    Y el Sacro Santo Espíritu
    paloma se tornó.
    Nemrod está contento...
    ¡Qué diablo de Nemrod!


    El tigre ruge: - ¡Vivo!
    ¡Siento! — brama el león,
    y la paloma arrulla:
    — Arrullo, siento y soy!

    La flecha va en el bosque;
    se hace el bosque feroz,
    Ncmrod está contento...
    ¡Qué diablo de Nemrod!


    Apolo es el arquero,
    Hércules, vencedor;
    Ichora, sacrifica;
    Vitrifuli y Moloch.


    Redimidos carnívoros
    con civilización,
    imitamos alegres
    el ejemplo del sol.
    Nemrod está contento...
    ¡Qué diablo de Nemrod!


    El buey y el asno saben
    un secreto los dos:
    ¡El cristo de las bestias
    ha sido el Mal Ladrón!


    La sangre de las bestias
    es roja bajo el sol;
    la esencia de sus vidas
    cual las del hombre son;
    el ojo del buey tiene
    inaudito esplendor.
    Nemrod esta contento...
    ¡Qué diablo de Nemrod!


    La lengua de las aves
    sabía Salomón,
    Mahoma de su yegua
    hizo consagración.
    Nemrod está contento...
    ¡Qué diablo de Nemrod!



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 20 Mayo 2018, 02:05

    RUBÉN DARÍO

    PEREGRINACIONES


    I

    EN un momento crepuscular
    pensé cantar una canción
    en que toda la esencia mía
    se exprimiría por mi voz:
    predicaciones de San Pablo
    o lamentaciones de Job,
    de versículos evangélicos
    o preceptos de Salomón.
    ¡Oh, Dios!

    ¿Hacia qué vaga Compostela
    iba yo en peregrinación?
    Con Valle Inclán o con San Roque,
    ¿adonde íbamos, Señor?
    El perrillo que nos seguía,
    ¿no sería, acaso, un león?
    Íbamos siguiendo una vasta
    muchedumbre de todos los
    puntos del mundo, que llegaba
    a la gran peregrinación.
    Era una noche negra, negra,
    porque se había muerto el Sol:
    nos entendíamos con gestos
    porque había muerto la voz.
    Reinaba en todo una espantosa
    y profunda desolación.
    ¡Oh, Dios!

    ¿Y adonde íbamos aquellos
    de aquella larga procesión;
    donde no se hablaba ni oía,
    ni se sentía la impresión
    de estar en la vida carnal
    y sí en el reinado del ¡ay!
    Y en la perpetuidad del ¡oh!?
    ¡Oh, Dios!

    II


    Las torres de la catedral
    aparecieron. Las divinas
    horas de la mañana pura,
    las sedas de la madrugada
    saludaron nuestra llegada
    con campanas y golondrinas.
    ¡Oh, Dios!

    Y jamás habíamos visto
    envuelto en oro y albor
    emperador de aire y de mar,
    que aquel Señor Jesucristo
    sobre la custodia del Sol,
    ¡Oh. Dios!
    Para tu querer y tu amar.


    Visión fué de los peregrinos,
    mas brotaron todas las flores
    en roca dura y campo magro;
    y por los prodigios divinos,
    tuvimos pájaros cantores
    cantando el verso del milagro.
    Por la calle de los difuntos
    vi a Nietzsche y Heine en sangre tintos;
    parecían que estaban juntos
    e iban por caminos distintos.

    La ruta tenía su fin,
    y dividimos un pan duro
    en el rincón de un quicio oscuro
    con el marques de Bradomín.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Mayo 2018, 07:47

    GEMA SANTAMARÍA

    POEMAS

    18.- ANÓNIMA


    soy aquello que dejó la pesca.
    un remolino rabioso abandonado entre la arena.

    caliento el fondo de las caracolas
    con mi llanto.

    puedo escuchar cómo chillan las sirenas que han
    manchado su cabello verde con salitre.
    me hundo y creo castillos habitados
    por cangrejas rojas y afiladas.

    yo no reino en ninguna parte,
    no tengo más que estas heridas blancas
    deslavándome los ojos.

    desterrada,
    habitando en la oscuridad de mi propio corazón,
    tejo un vestido que me cubra la vergüenza.

    estoy rodeada de altos y delgados alfileres
    acorralada entre brillantes dolores.

    soy anónima.
    estoy ciega y no reparo en las ausencias.
    escucho de nuevo los hilos húmedos
    quisiera ser la mar: su densa y profunda madeja azulada.

    pero no, no te equivoques,
    soy tan sólo lo que dejó la pesca.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Mayo 2018, 07:50

    GEMA SANTAMARÍA

    19.- ANTÍDOTO PARA UNA MUJER TRÁGICA

    ya no más.
    ni una sola vuelta que termine en el abismo
    ni un solo fervor astillando el alma
    tras el amanecer.

    nada queda.
    olfateas las calles y reconoces el olor de tu sexo
    colgando como pájaro equilibrista
    en un cabizbajo cable de luz.

    sin razón.
    porque el sudor que se cocina en esas sábanas
    porque el pequeño sol que revienta
    detrás de esas persianas trastocadas
    no te pertenece.

    el vacío llega.
    el taxi transcurre lento
    y en el retrovisor el chofer mastica mis ojos,
    tratando de intuir el sabor de las lágrimas.

    antídoto.
    al llegar al hotel reviso mi cuerpo dormido,
    con una almohada repleta de gansos afilados
    asfixio el recuerdo.

    la calle de nuevo.
    entro y su boca se abre,
    mi corazón, sin embargo, no teme.
    se regocija.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Mayo 2018, 07:52

    GEMA SANTAMARÍA

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    20.- DE DÓNDE VIENE TU ESPÍRITU
    (porque me está chupando la sangre)

    en qué lugar de mi cuerpo cosiste
    la madeja azulada
    de tu corazón nostálgico.
    (porque yo sigo
    reinventando mis ojos
    para no mendigar
    mi abandono por las esquinas)

    detrás de qué piedras
    se encuentra el arma blanca y mortal
    con la que atravesaste
    mis desérticos sueños
    (a quién le lanzo esta rabia
    sobre qué ruleta rusa
    echo el agua bendita
    que deslave el color de la suerte)

    a quién le pido que salgas
    de este pecho cenizo
    que revienta en la luz
    y en las quebradas lámparas
    (porque yo ya no rezo
    y en lugar de rosarios
    detrás de las puertas
    me cuelgo los amuletos del desencanto)

    de dónde viene tu sangre
    (porque me está chupando el espíritu)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Mayo 2018, 07:55

    GEMA SANTAMARÍA

    POEMAS

    21.- FÁBULA PARA DESPERTAR NIÑAS

    I
    vienen los lobos. se congregan para ver pasar a su víctima. bestias de caza. no saben masticar solos. necesitan olerse el sudor y las barrigas. ahora sí. ¡que empiece el desfile que tenemos hambre!

    II
    las esposas esperan con la sopa caliente, los hijos almidonados y el calzón reventando esos labios tan deseados por él. ellos merecen halagos. ellos, los que arrastran su día y su cansancio, los que ladraron su furia entre los semáforos y mordieron a las hembras con su lenguaje. ¡pero si son halagos! ¿porqué la muchachita se queda tan seria?

    III
    pero el dinero está en casa. el contrato de padre y esposo se renueva cada quincena. se han ganado el derecho de nalguear a la mujer, golpearla si abandona la jaula, tener a la jovencita de quince al llegar a los cuarenta. si les va bien, tendrán a la del sexo diminuto y cerrado, a la de los pezones erizos, listos para ser arrancados. claro. ellos no abusan, sólo protegen. ¿quién duda de la buena voluntad de los patriarcas?

    IV
    llegan los lobos. rumiantes, estos reyes se deleitan. dividen la carne tierna con su colmillo afilado. las calles son suyas. el mercado de hembras les pertenece. lobos de caza. ¡nunca es demasiado tarde para comerse una niña!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Mayo 2018, 08:00

    GEMA SANTAMARÍA

    ANTÍDOTO PARA UNA MUJER TRÁGICA
    Gema Santamaría,
    Mezcalero Brothers Edic. (Colec. Musgo Rojo), México, 2007
    Por Óscar Wong
    ................................................

    Dulcemente trágica, perversamente tierna, Gema Santamaría (Managua, Nicaragua, 1979) responde a un linaje proverbial de celebridades como Ernesto Mejía Sánchez (1923, muy apreciado en México, donde falleció a finales del siglo XX), Martínez Rivas, Ernesto Cardenal (1925) y Pablo Antonio Cuadra, entre otros, quienes dentro de la historia de la literatura hispanoamericana cobran particular resonancia.(1) Y justamente por esta raigambre resplandeciente, por su condición de mujer, sería fácil caer en el estereotipo y señalar, de primera intención, que el poemario Antídoto para una mujer trágica, pertenece a la lírica centroamericana donde la innovación, la autenticidad y el dinamismo revolucionario —no sólo en el ámbito político— son determinantes,(2) y además, en el segundo caso, responde a una manera de ser femenina, ajena al discurso masculino dominante y, sobre todo, que pretende “escaparse del falocentrismo”, como invocaban las viejas feministas angloestadounidenses.

    No pretendo repetir que “lo escrito por mujeres reafirma el valor de lo femenino”, ni caer en los cuatro modelos propuestos por la crítica femenina: 1. “Modelo biológico”, sexista, que responde al ámbito orgánico femenino, 2. “Modelo lingüístico”, que en momentos pretende reinventar el lenguaje, 3. “Modelo psicoanalítico”, que incorpora los modelos anteriores en una teoría sobre la psiquis o el ser femenino configurada por el cuerpo, el desarrollo del lenguaje y el papel del sexo en la sociedad, y 4. “Modelo cultural”, que busca definir la cultura femenina como experiencia colectiva inmersa en la totalidad cultural, una conocimiento que vincula a las escritoras a través del tiempo y del espacio.(3) Habría que agregar a la imaginación, como espacio estético forjado como un ámbito literario activo, que para poder decir lo que se quiere decir es capital en todo terreno. Y el silencio, primordial en la creación literaria, en la poesía misma, que provoca y perturba, que establece cadencias y atmósferas.
    La imaginación, insisto —no sólo como la determina Patricia M. Spack, esa “fuerza que penetra en el sentido interno de la realidad”, o como “la capacidad para crear sustitutos de la realidad”— más bien como ese espacio mágico donde lo maravilloso no violenta las leyes de la lógica, sino en el que forma parte de ellas.(4) Por supuesto que escribir “como mujer”, según Marjorie Agosín, no involucra escribir mal, sino sacar a la luz su propio lenguaje, su propio decir, desde la perspectiva particular; donde el silencio es como un discurso subversivo o como esa zona insonora en que se refugia la mayoría de las que no saben decir; o es, como una forma de evadir a la autoridad para “refugiarse en la interioridad de la imaginación para solamente en este espacio poder decir lo que se quiere decir”.(5)

    Pasión, vivencia, conocimiento. Pero también conciencia del oficio (pericia técnica), y una visión profundamente auténtica del mundo, son invaluables. Y Gema Santamaría ha demostrado ser una sacerdotisa de la forma, de la expresión reveladora, puesto que la poesía —ese espacio textual donde se busca una poética radical para “desestabilizar” el lenguaje, “transformándolo”, modificándolo, haciéndolo nuevo cada día, dinamizándolo, como sugiere el viejo Pound—(6) se determina de manera incisiva en los 39 poemas de que consta Antídoto para una mujer trágica. Recobra lo petrificado de la substancia lingüística que subyace en la palabra, en ese vacío léxico extraviado en la Torre de Babel, para castigo de los hombres, según Murena (7) y Foucault (Cool. Pero a pesar de eso, y de lo que el poeta debe recuperar, el lenguaje sigue siendo “el lugar de las revelaciones”, donde el mundo pretende establecerse, ser. Cierto: la Palabra nos perpetúa: es la memoria hecha substancia y, la naturaleza, según los hebreos, es ese espacio poblado de letras y palabras. De este mundo, obstinadamente hostil, perturbadoramente espléndido, nos canta Gema Santamaría. Sinécdoques y metáforas van generando una expresión que, no obstante, se vuelve en momentos intimista, confesional: la mujer se pinta las uñas, se “texturiza”, casi de manera similar como en Contradicciones ideológicas al lavar un plato, de Kira Galván (México, D. F., 1956).

    Gema y Kira Galván se hermanan a distancia, puesto que en ambas la historia se encuentra presente como una afirmación hegeliana, como una adecuada herramienta metodológica de conocimiento, de interpretación. Precisa Gema Santamaría:
    pinté mis unas de rojo. porque sí. porque el día me ha parecido aburrido, sin sobresaltos. con puras tragedias enanas envueltas en pequeños sobres de oficina. porque en el metro vi a un papanatas leyendo el periódico y viéndome el escote, con la discreción de una vaca rumiante, y pensé que mis uñas de rojo serían una buena advertencia: afiladitas como las de una gárgola, porque en el estado del tiempo han dado los tips de la última moda y en lugar del rosa que cubre las sonrisas dietéticas de las pasarelas, me decidí por el rojo. al fin y al cabo un color más ardiente para este mayo tan o más tropical que cualquier verano de fiesta. porque he llegado a casa y en lugar de apagarme como todas las noches, después de la divertida faena de celulares enfermizos y avenidas voladoras, decidí jugar con el pequeño pincel de las pinturas de uñas. imaginar que, ese frasco pequeño, no esconde el aroma de algún químico adictivo, sino el olor metálico de la sangre recién lastimada. pinté mis uñas de rojo y pinté también esa sábana blanca con la que nos cubren a todos justo después de la muerte. (p. 51)

    Galván alude a ese ceremonial “insignificante” al aplicarse el maquillaje, independientemente de su origen primitivo, mágico, del orden antropológico, pero que asume otra significación menos evidente: connota la manipulación de que son objeto las mujeres en la sociedad contemporánea, e ironiza sobre la no-superación de las contradicciones:
    Me pinto el ojo / no por automatismo imbécil / sino porque es el único instante en el día/ en que regreso a tiempos ajenos y/ mi mano se vuelve egipcia y/ el rasgo del ojo se me queda en la Historia./ La sombra del párpado me embalsama eternamente/ como mujer.(9)

    La autora observa la vida como una “calculada trampa”, donde el sexo puede ser un abandonado temblor entre las piernas “de esos que derriban ciudades/ y erigen imperios” (p. 31), mientras que la condición del Yo (su cuerpo femenino), se transforma “en un charquito de agua enjabonada”(p. 41); el mundo —hostil, aburrido, intransigente— se vuelve un rito amoroso, “carne tibia y deshuesada como aceitunas flotando en la saliva de un martín” (p. 47), en tanto que el instinto se revela como “antesala de la locura” (p. 55). Es interesante también la deconstrucción que establece fonéticamente con un adjetivo (“amar i llo”) y una forma enunciativa (“amar y yo”). Y cuando el lenguaje es insuficiente, Gema Santamaría subvierte la prosodia: feminiza los sustantivos: “cangreja” (p.31), “animala” (p. 37). Aquí se advierte la conexión entre escritura, género e ideología en virtud de que la poesía, la literatura, constituye una forma de conocimiento, donde el mito, incluso, no puede faltar.(10) Y es que el verso, ya lo sabemos, es un código rítmico, una manera de respirar.

    En la experiencia que asume con el lenguaje, los ámbitos metonímicos, cuya morfosintaxis dispersa la univocidad —provocando hipálages e isotopías— establece una dimensión sonora, un territorio donde no hay titubeos. Prescinde de las mayúsculas y las pausas son marcadas por diagonales, a la manera del poeta argentino Juan Gelman. Hay, ciertamente, combinaciones discursivas: el verso acentual (amétrico, irregular, y que señalan como libre), se concilia con el verso corrido (Gema Santamaría, independientemente de sus recursos versiculares, sabe manejar su cadencia rítmica, íntimamente vinculada a las metáforas, que evidentemente muestran (de ahí el término de fanopea, que señala Ezra Pound) el otro contenido de la realidad. Por lo mismo, Antídoto para una mujer trágica constituye un volumen de poemas muy bien articulado donde el mundo se concilia con esa visión sensible, profunda, que asume la autora para ingresar, de lleno, en las dimensiones de lo femenino, aunque sin actitudes sexistas o feministas, que algunos torpes denominan “prosa poética”, soslayando la intención sonora, la combinación silábica).

    Para concluir, Gema Santamaría, independientemente de sus recursos versiculares, sabe manejar su cadencia rítmica, íntimamente vinculada a las metáforas, que evidentemente muestran (de ahí el término de fanopea, que señala Ezra Pound) el otro contenido de la realidad. Por lo mismo, Antídoto para una mujer trágica constituye un volumen de poemas muy bien articulado donde el mundo se concilia con esa visión sensible, profunda, que asume la autora para ingresar, de lleno, en las dimensiones de lo femenino, aunque sin actitudes sexistas o feministas.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Mayo 2018, 14:34

    GEMA SANTAMARÍA

    POEMAS

    22.- GRITAN LOS PÁJAROS DESDE LA JAULA...

    gritan los pájaros desde la jaula. se cuelgan nuevos picos para pelear un aleteo de más centímetros. piensan volar sobre un punto fijo. como trompos girando sobre los charcos resbaladizos de su biología. se ven las alas rotas y piensan que es parte de su evolución gloriosa. porque su vocación de encierro no la quiebran, ni los soles que se cuelgan como hilos ni los días arrugados por la mano de la niebla. porque afilan cada día más su hambre, para no comer sólo las migajas de su nombre y devorar también la carne de los otros. que no se diga que los encierros son sólo para los cobardes: tanta voluntad para el engaño, tanta entereza para la monotonía. mira que entre tanto cielo, haberse construido una jaula diminuta y aún así creerse libres.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Mayo 2018, 15:04

    GEMA SANTAMARÍA

    POEMAS

    y 23.- ENTREVISTA A UNA EXPERTA EN VIOLENCIA.

    Así es que díganos,
    ¿de qué color es la herida que resulta de un golpe
    a puño cerrado
    precedido por el enojo (también cerrado)
    del otro que se avecina y se lanza contra el cuerpo
    de aquel que de ahora en adelante ocupa la categoría
    científica de “víctima”?

    ¿Cuál es el ritmo de la respiración?
    ¿A qué sabe la saliva cuando el cuerpo siente el
    miedo subírsele a la garganta como una fiera
    adolorida?
    Será cierto que la boca se pone agria y un tanto
    seca y un poco tensa al punto de volverse un
    temblor involuntario.

    ¿Y los ojos?
    ¿Qué hacen los ojos ante el golpe?
    Se cierran o más bien se dilatan, queriendo
    quedarse quietos y abiertos como para escapar la
    pesadilla que no puede ser abandonada puesto
    que no hubo ni habrá sueño.
    Todo es un día que se muerde la cola y no inicia
    ni termina, pero solo da vueltas y vueltas y vueltas
    y aquello que se revuelca en el centro más duro de
    esas volteretas es la persona misma diciendo para
    sí: abre los ojos.

    ¿Y las rodillas?
    ¿Cierto que pierden su firmeza
    que el hueso deja de ser una piedra de complejo
    mecanismo para volverse suave, torpe y llenarse
    toda de agua,
    que las piernas se convierten en cuatro músculos
    desesperados, extraviados:
    el sostén del cuerpo vuelto una suave y líquida
    cobardía?

    ¿Y el estómago?
    Cuánto tarda en revolverse,
    en convertirse en un espasmo,
    en una sola náusea.
    ¿Y cuál es el sonido que nace del dolor, físico e
    inescapable,
    de aquel que ha sentido el calor de una herida en
    la cara, en las mejillas,
    cuál, la urgencia que transmite?

    Así es que díganos:
    a qué huele la muerte
    cuánto pesa la muerte
    dónde se escribe muerte
    dónde se entiende muerte

    ¿Cómo es que se llamará su próximo artículo?



    (Y con este poema damos por terminada la presentación de esta autora. Hay otras autoras recientes. Pero he de ver el material que tengo de ellas y si puedo encontrar algo más.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Mayo 2018, 23:25

    Bien, como ayer señalaba , tenía en nómina una serie de autoras sobre las que no tenía las ideas claras. Pongo el listado de las mismas y país de origen y / o estancia que, momentáneamente, me hacen pasar de ellas hasta el momento apropiado ( cuando geográficamente les corresponda). Son:

    - Zingonia Zingone : Natural de Inglaterra, pero asentada mucho tiempo en Costa Rica. escribe tanto en español como en Italiano. De momento, la dejamos.
    - Leda García: Costarricense.
    - Ana Maria Rodas: Guatemalteca.
    - Francisca Randazzo: Hondureña.
    - Marilda Confortin: Brasileña.
    - Leticia Luna: Mexicana.
    - Angelina Muñiz-Huberman : Mexicana.
    - Ivonne Gómez Ledezma: Mexicana.
    - Germaine Gómez Haro: Mexicana...

    Obviamente, de cada uno de los países citados, habrán más autoras, con compromiso poético social o representativas del Testimonialismo americano. Estamos, sin embargo, en Nicaragua. Y de la misma manera que Lluvia nos trajo a su embajador poético por excelencia ( RUBÉN DARÍO), yo voy a atreverme a traer una última autora (que debería haber sido la primera por encontrarse etariamente entre el MODERNISMO y el POSTMODERNISMO). Esa autora es AURA ROSTAND. Y hay elementos más que suficientes para comprender que su poesía es, en múltiples ocsiones, un auténtico compromiso - aunque anterior a loque hemos venido definiendo como TESTIMONIALISMO. Estoy terminando la busqueda y quisiera empear con ella lo antes posible. En cuanto termine y Lluvia diga daremos el salt aotros país.

    Gracias por vuestra presencia.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Mayo 2018, 00:14

    AURA ROSTAND: TANTEO DE UN ESBOZO ( Por HELENA RAMOS)

    Después de ser incluida en algunas antologías con pocos poemas no del todo representativos de su calidad literaria, parte de la vasta obra poética de la nicaragüense Aura Rostand ha sido seleccionada por Helena Ramos. La colección editorial del Banco Central de Nicaragua acaba de publicarla bajo el título de “Huerto cerrado”, ordenada y rigurosamente anotada por Ramos, con un prólogo explicativo que a continuación reproducimos.

    Su nombre de pila era María Selva Escoto. Nació en 1899 en León, en el hogar formado por doña Evangelina Escoto Baca (1868-1932) y el Lic. Salomón Selva Glenton (1860-1910), familia que produjo a varios personajes relevantes, siendo el más descollante el poeta Salomón de la Selva (1893-1959).
    Después de haberse graduado en el Colegio la Asunción la joven María se dedicó al magisterio, y en 1920 fue nombrada por el Ministerio de Instrucción Pública directora de la Escuela Primaria Graduada de Niñas No. 2 de su ciudad natal.
    Ese mismo año empezó a publicar sus poemas, bajo el seudónimo de Aura Rostand que usó durante toda la vida.
    En mayo de 1922 fue admitida al Ateneo Nicaragüense, asociación que agrupaba a numerosos intelectuales de la época.
    Modernista en unos poemas suyos, posmodernista en otros, en los escritos mejor logrados revela su destreza en el manejo de la métrica, riqueza metafórica e intensidad emotiva. Incluso en los desaciertos logra un acento personal, reconocible.
    Durante los años 20 y 30 fue incluida en varias antologías de poesía nicaragüense como cimera representante de la “musa femenina” y atrajo la benévola atención de los críticos de México, Panamá, Cuba y Colombia que le auguraban un gran futuro, mencionando su nombre junto a los de Gabriela Mistral (1889-1957), Alfonsina Storni (1892-1938) y Juana de Ibarbourou (1892-1979).
    En 1927 fue nombrada cónsul de Nicaragua en Detroit, Estados Unidos de América del Norte. Fue la primera mujer nicaragüense que desempeñara un cargo diplomático. Ocupó el puesto hasta 1929.
    El 28 de noviembre de ese año tomó parte en el rumboso homenaje que Panamá rindió a la poeta María Olimpia de Obaldía (1891-1991).
    Estuvo casada con Asdrúbal Ibarra Rojas (1896-1987), cirujano dentista graduado en los EE. UU., procreando a tres vástagos: una niña que nació muerta en 1927, Aura María (1930-2013) y Plutarco (1934-1972). A finales de los años 20 e inicios de los 30 vivió en Bluefields.
    Posteriormente se trasladó con sus hijos a México, donde se destacó como periodista laborando en revistas Hoy, Nosotros, etc. También condujo un programa radial llamado Hora internacional. Alternaba con las personalidades más conspicuas de los círculos artísticos mexicanos, como Frida Kahlo (1907-1954) y María Félix (1914-2002). Dejó de publicar su poesía, pero continuaba escribiendo. Falleció en 1957 después de una larga enfermedad.
    Aciertos y contradicciones
    Al igual que su hermano Salomón, Aura era una ardorosa antiintervencionista y admiradora de Augusto César Sandino (1895-1934), sobre quien escribió varios artículos.
    Abogaba por la integración mesoamericana; prominente político peruano Víctor Raúl Haya de la Torre (1895-1979), partidario de una alianza indoamericana, apreciaba las propuestas de Aura.
    Indiferente a muchos aspectos de las luchas de las mujeres de su tiempo –por ejemplo, la tenía sin cuidado el derecho al sufragio– y más bien retrógrada en varias facetas de su visión del papel del sexo femenino en la sociedad, Aura Rostand creía sin embargo en el potencial intelectual de las mujeres e incluso llegó a proclamar que precisamente ellas serán la redención de Nicaragua.
    Como en ese entonces –y, hasta cierto grado, aun ahora– los conceptos del “deber ser” para un artista y para una mujer son contrarios (por no decir mutualmente excluyentes), ella estaba escindida entre dos roles que a conciencia deseaba asumir. La obra de Rostand refleja aquella división que nunca llegó a una ruptura definitiva.
    Vendimia tardía
    En una entrevista concedida al periódico El Gráfico a finales de la década de los 20, afirmó haber tenido listos para la imprenta tres libros de poesía y uno de poemas en prosa: Tejiendo un ensueño, Cristal, Huerto cerrado y Danza. Ninguno llegó a publicarse; los textos de Rostand –tanto literarios como periodísticos– están dispersos o inéditos.
    Este libro, que retoma los títulos concebidos por Aura, recoge una parte de su legado literario: todo aquello que hasta la fecha se ha logrado rescatar.
    El conjunto se presta a la selección, pero, tratándose de una figura tan solitaria, tan representativa –precisamente por su soledad– para la literatura escrita por mujeres nicaragüenses en los años 20 y 30 del siglo pasado y tan marginada del canon, merece la pena dar a conocer la totalidad de su obra.
    La ortografía se modernizó, conservándose el uso de mayúsculas cuando estas tienen connotación semántica.
    Llegó la hora de que Aura Rostand deje de ser uno de tantos nombres en la “epopeya de las olvidadas”.






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Mayo 2018, 00:20

    AURA ROSTAND


    RESCATANDO DEL OLVIDO A LA GRAN POETA NICARAGÜENSE AURA ROSTAND (Eliminamos del artículo la referencia inicial a HELENA RAMOS, por ser una autora  ya tratada aquí, tanto su poesía como algunos de sus trabajos críticos.)


    Esta vez no encuentro por donde comenzar: si presentando a la poeta nicaragüense olvidada por no decir ignorada y ya desaparecida Aura Rostand o a la poeta nicaragüense- rusa que la ha rescato del olvido.  No es posible separar a la una de la otra, porque gracias a la segunda poeta, podemos conocer a la primera. Me decido por comenzar por la segunda, reconociendo el invalorable empeño de Helena Ramos, que como agente especializada en investigación,  ha desenterrado de la fosa perdida Aura Rostand. Esta poeta, igual que ha sucedido con muchas poetas mujeres, vivas y muertas, han sido marginadas y excluidas de antologías literarias en Nicaragua, en virtud de su condición de mujeres. Sin embargo, la calidad de sus obras las ubica a la par de grandes poetas latinoamericanas, como la premio nobel Gabriela Mistral, Alfonsina Storni, Juana de de Ibarbourou y de tantas poetas más, que no separan el feminismo de la literatura escrita por mujeres. ECOS DE LOBA, se siente honrada de tener Helena en sus páginas.
    Nadine Lacayo Renner

    Aura Rostand resurge del olvido
    Ahora el nombre de Aura Rostand ni significa ni evoca nada incluso para la mayoría de aquellas personas que aman la poesía. ¡Y pensar que en 1920 ella causó sensación en los círculos literarios de Nicaragua y que en breve sus versos atrajeron la benévola atención de la crítica de Centroamérica, México, Cuba y Colombia! Colocaban su nombre junto a los de Gabriela Mistral (1889-1957) –nada menos que la primera nobel latinoamericana–, Alfonsina Storni (1892-1938) y Juana de Ibarbourou (1892-1979. Sin embargo, luego fue cayendo en el olvido y hasta ahora estamos redescubriendo y justipreciando su obra.
    Su nombre de pila era María Isabel Selva Escoto; nació en León, cerca de 1899, en vísperas del siglo XX, en el hogar formado por Evangelina Escoto Baca y el Lic. Salomón Selva Glenton. Aquí alguna lectora avezada quizá exclame: “¡Esperen, esperen, así se llamaban los padres de Salomón de la Selva!”. Exacto. María es una de las hermanas menores del poeta; la única que compartía con él la vocación literaria. Luego de haberse graduado en el Colegio la Asunción, se dedicó al magisterio; probablemente, lo hizo porque necesitaba ganarse el sustento, pues los Selva eran una familia eminente, pero su situación económica distaba mucho de ser holgada, y la muerte de Salomón Selva en 1910 tornó las cosas más difíciles todavía.
    El año 1920 fue crucial para María: a partir del mes de febrero empezó a publicar sus poemas en el semanario capitalino Los Domingos. El periódico la presentó como una “distinguida señorita metropolitana”, señalando que ella había solicitado preservar su anonimato. Desde aquella vez y durante toda la vida utilizó el seudónimo Aura Rostand. Se lo puso en tributo a Edmond Rostand (1868-1918), dramaturgo y poeta francés que combinaba el virtuosismo formal de los parnasianos, la densa expresividad de los simbolistas y las impetuosas pasiones de los románticos. La comedia heroica de Rostand Cyrano de Bergerac, estrenada en 1897, fue inmensamente popular. Su protagonista – el personaje predilecto de María– es exquisito poeta y feroz espadachín, orgulloso, valiente hasta la temeridad, gran patriota y amante y amigo abnegadísimo. En abril de 1920 la joven María fue nombrada directora de la Escuela Primaria Graduada de Niñas No. 2 de su ciudad natal.
    Admirada y censurada
    En ese entonces, los lectores que admiraban los escritos de la misteriosa portalira ignoraban su verdadera identidad, y así continuó hasta 1922, cuando ella hizo saber que María Selva Escoto y Aura Rostand eran la misma persona. En la primera plana de Los Domingos apareció entonces el artículo “Aura Rostand ante el público”, afirmando que ella era “la mejor poetisa de Nicaragua”. “Ninguna otra de las actualmente conocidas puede ocupar ni un segundo puesto a su lado”, proclamaba enfáticamente. Pero el semanario también habló de “encumbradas damas de salón que consideran que eso de que una mujer tenga talento como síntoma de inmoralidad, cuando no una terrible desgracia” y de “los muchachos bailarines, que apenas saben firmar, que creen de un modo ciego que nuestras mujeres han nacido para obreras: saber zurcir, bordar, aplanchar, etc., y por refinamiento, saber dar unos pasos de fox-trot y tocar unos tantos bailables al piano”. Este análisis nos indica que la joven literata fue aplaudida por los admiradores de las artes, pero desaprobada por todas aquellas personas quienes creían que ser ama de casa era la única ocupación adecuada para una mujer.
    En ascenso
    Sin embargo, Aura estaba decidida a conquistar su espacio en los cenáculos, pese a que eso implicaba asumir actitudes “inapropiadas para una señorita”, asistiendo a tertulias por su cuenta, sin un acompañante masculino que la “cuidara”. William Henry Doña, en su libro El espíritu de Managua: Managuadas (México: Ibero-Mexicana, 1956), carente de méritos estéticos, pero pródigo en datos interesantes, cuenta que los jóvenes poetas de Granada y León solían venir “en pelotón” al parque de la capital y que Aura ponía “en verso y rima más dulzura / reviviendo con Bergerac la romántica aventura”. En mayo de 1922 la escritora fue admitida en el Ateneo Nicaragüense, asociación que agrupaba a numerosos intelectuales de la época (varones todos).
    A mediados de los años 20, publicaba ya no solo en los medios de Nicaragua, sino también en Honduras, El Salvador, Costa Rica, Cuba y hasta Argentina. Resulta probable que haya más textos suyos dispersos en las revistas y suplementos de otros países, pero aún no han sido localizados.
    Viajes
    Apenas estamos empezando a reconstruir la biografía de Aura mediante pistas en los documentos de la época, como, por ejemplo, memorias del Ministerio de Instrucción Pública y registros aduaneros. Así sabemos que en 1923 viajó a los Estados Unidos, probablemente para “curarse de una dolencia contraída en el desempeño del magisterio”, pues para tal fin le fueron asignados de la Tesorería General 300 córdobas. Al año siguiente, zarpó de Corinto junto con su hermano Salomón arribando a Nueva York el 9 de julio. El 22 de julio salieron de Nueva York rumbo a Baltimore, Maryland, para asistir a un evento de la organización sindical American Federation of Labor. Eso indica que había entre ellos no solo el cariño de parentesco sino la afinidad de ideas e intereses.
    Durante todo este tiempo continuó desempeñándose como directora de la Escuela Primaria Graduada de Niñas No. 2, hasta que en 1924 su hermana Evangelina Selva Escoto la sustituyó en el puesto, pues María se trasladó fuera del país. En febrero y marzo de 1925 fechaba sus poemas en la capital de México y afirmó en una declaración oficial que ese año visitó Nueva York.
    “¡He de cantarte, amor, y tu sonrisa!”
    No hay datos sobre dónde estuvo y qué hizo Aura en 1926; debió haber sido un año muy trascendental en su vida porque el 5 de febrero de 1927 se casó en León con José Asdrúbal Marcelino Ibarra Rojas (Managua, 18 de junio de 1896-Los Ángeles, 14 de septiembre de 1987), cirujano dentista graduado en los EE. UU. Ojalá algún día sepamos más sobre aquel romance.
    Fue un matrimonio civil porque Asdrúbal ya estuvo desposado con la norteamericana Florence Samuelson. Siendo María muy católica, apostólica y romana, la imposibilidad de casarse por la iglesia pudo haberla magullado, pero sus poemas de entonces desbordan gozo:
    ¡He de cantarte, amor, y tu sonrisa!
    He de cantarte, amor, ¡que así me llenas!:
    me doblo al peso fiel de tus caricias,
    me arrobo al escuchar de tus promesas.
    Honores y dolores
    Poco después de casada, María fue nombrada cónsul de Nicaragua en Detroit. En ese tiempo era usual que poetas desempeñaran cargos diplomáticos, y ella fue la primera mujer nicaragüense a la que cupo este honor.
    Aunque su consulado estaba ubicado en Detroit, María visitaba con frecuencia Nueva York, donde sus hermanos Salomón, Roberto y Fernando estaban a cargo de El Burro, la cantina clandestina (fue durante la ley seca), a la que acudían Diego Rivera (1886-1957), Jean Cocteau (1889-1963) y otros artistas y había un ambiente cultural acorde al espíritu de Aura.
    Ilusionada con su embarazo, componía preciosos versos a su futura bebé, pero a finales del año la criatura nació muerta. El dolor de la maternidad truncada impregna los poemas de aquellas fechas…
    ¿En dónde estás, niña mía,
    mía que de mí naciste,
    mía que de mí te fuiste?

    Había de darte a luz,
    ¡y a la sombra te di,
    niña mía que perdí!

    Y ahora estás bajo tierra,
    tierra de esta tierra fría
    ¡y no de la tierra mía!

    Llegará hasta ti la nieve,
    y tu cuerpecito inerte
    sentirá otra vez la muerte.
    Porque el beso de la nieve
    ha de ser frío, muy frío,
    ¡pobre cuerpecito mío!
    Aura pasó 1928 entre Detroit, Nueva York, Panamá y Nicaragua. La atormentaba que su patria estuviera bajo la ocupación estadounidense. “Ruidos de cadena (¡quisiera morir!)”, gimió en uno de sus poemas de aquel entonces. Igual que Salomón de la Selva, Aura admiraba a Sandino y en los años 30 escribió sobre él varios artículos.

    Inaugura la poesía costeña
    En 1929 todavía ocupaba el cargo consular; el 28 de noviembre asistió al homenaje que Panamá rindió a su afamada poeta María Olimpia de Obaldía (1891-1991) e impresionó al público con sus versos. Después de regresar a Nicaragua, la pareja se estableció en Bluefields. Aura inauguró el tema costeño en las letras del Pacífico; “Mediodía en Bluefields” irradia alegría vital:
    Morena me ha puesto el sol
    (lo moreno es un primor),
    ya se ve cómo el amor
    es más amor bajo el sol
    ¡de este Bluefields sin aleros
    callejeros!…

    En México
    El 29 de septiembre de 1930 nació Aura María Ibarra de la Selva (que falleció en 2013 en el D. F., donde residió casi toda su vida y procreó numerosa familia). A la niña le llovieron alegres nanas de variados ritmos. El 28 de junio de 1934 nació en Managua Esteban Asdrúbal Plutarco Ibarra de la Selva, fallecido en el D. F. en 1972. Pero algo sucedió en ese matrimonio… A mediados de los 30 María con sus hijos se marchó a México sin Asdrúbal. En 1939 se formalizó el divorcio, que fue solicitado por el esposo.
    En el país azteca Aura fue una exitosa periodista; cultivó amistad con el legendario marxista antiestalinista Víctor Serge (1890-1947); frecuentaban la casa de ella personajes más ilustres de la cultura mexicana: Frida Kahlo (1907-1954), María Félix (1914-2002), Mario Moreno Cantinflas (1911-1993), Agustín Lara (1897-1970)…mLa sobrina de Aura María Manuela Sacasa Selva relata que su tía estuvo muy enferma durante los últimos años de su vida; pasaba mucho tiempo en una cama de posiciones y tenía que respirar oxígeno puro para aliviar los malestares. Aun así, en una mesita al lado siempre tenía la máquina de escribir.
    Más allá…
    Al parecer, no abandonó la poesía, pero sabemos casi nada de su obra a partir de 1933. Como nunca publicó en libro y ya no estaba presente en los círculos literarios, su estela empezó a desvanecerse. Cuando falleció en 1957, en Nicaragua ni siquiera se supo la noticia.
    En una entrevista afirmó haber tenido listos para la imprenta tres libros de poesía y uno de poemas en prosa: Tejiendo un ensueño, Cristal, Huerto cerrado y Danza. Ninguno vio la luz en vida de su autora. Ignoramos por qué Aura Rostand descontinuó su ascendente y prometedora trayectoria literaria, no se decidió a imprimir los poemarios y rompió todo vínculo con los medios y los literatos de su país natal. Tal vez haya un drama personal tras ese silencio.
    El tiempo volvió amarillas las páginas de aquellas revistas en las que otrora aparecían sus textos y su nombre se tornó apenas una referencia imprecisa, hasta que en 2013 el Banco Central de Nicaragua publicara una recopilación póstuma, bajo el título Huerto cerrado. En 2014, Aura María Vidales, una de las nietas de María –poeta y periodista como ella– editó, bajo el mismo título, el poemario original de Rostand que, por fortuna, se conservaba en el archivo familiar.
    En uno de sus poemas Aura se refirió a un futuro más allá de la vida:
    Eso será
    –no sé cómo ni cuándo–
    eso será
    más allá…
    Emigrando
    por Venus o la Luna…
    Eso será
    más allá…
    Porque en alguna
    otra vida nos vimos,
    en otra… y fuimos…
    Eso será
    más allá…
    O si jamás
    hemos sido, quizás
    eso será
    más allá…

    Su “más allá” es ahora, aquí. Por fin podemos leerla.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 22 Mayo 2018, 00:22, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 22 Mayo 2018, 00:21

    RUBÉN DARÍO



    GRATITUD A MASAYA

    Por doquiera donde vaya,
    el recuerdo irá conmigo,
    Del corazón de Masaya,
    Tan hidalgo y tan amigo.
    Son retorno y despedida
    Juntos en este momento;
    Más de Masaya florida
    El nombre de mi pensamiento
    Irá por toda la vida.
    A esta región hechicera
    No quiero decir adiós
    Que la vea antes que muera
    Que esté siempre en primavera
    y que la bendiga Dios.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 22 Mayo 2018, 00:22

    RUBÉN DARÍO

    SE, PUES, JUSTO Y BUENO

    Hemos de ser justos, hemos de ser buenos,
    Hemos de embriagarnos de paz y amor,
    Y llevar el alma siempre a flor de labios
    Y desnudo y limpio nuestro corazón.

    Hemos de olvidarnos de todos los odios,
    de toda mentira, de toda ruindad
    hemos de abrasarnos en el santo fuego
    de un amor inmenso, dulce y fraternal.

    Hemos de llenarnos de santo optimismo,
    tender nuestros brazos a quien nos hirió;
    Y abrazar a todos nuestros enemigos
    en un dulce abrazo de amor y perdón.

    Olvidar pasiones, rencores, vilezas…
    Ser fuertes, piadosos, dando bien por mal:
    ¡Que esa es la venganza de las almas fuertes
    Que viven poseídas de un santo ideal!

    “Hemos de estar siempre gozosos”, tal dijo
    Pablo el elegido, con divina voz,
    Y a través de todos los claros caminos
    caminar llevando puesta el alma en Dios.

    Hemos de acordarnos que somos hermanos,
    hemos de acordarnos del dulce Pastor.
    Que crucificado, lacerado, exánime...
    para sus verdugos imploró perdón



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 22 Mayo 2018, 00:23

    RUBÉN DARÍO

    Tú y yo
    I

    Yo vi un ave
    que süave
    sus cantares
    entonó
    y voló…

    Y a lo lejos,
    los reflejos
    de la luna en alta cumbre
    que, argentando las espumas
    bañaba de luz sus plumas
    de tisú…
    ¡y eras tú!

    Y vi un alma
    que, sin calma,
    sus amores
    cantaba en tristes rumores;
    y su ser
    conmover
    a las rocas parecía;
    miró la azul lejanía…
    tendió la vista anhelante,
    suspiró, y cantando amante
    prosiguió…
    ¡y era
    yo!

    II

    ¿Viste
    triste
    sol?

    Tan triste
    como él,
    ¡sufro
    mucho
    yo!

    Yo en una
    doncella
    mi estrella
    miré…
    Y dile,
    amante,
    constante
    fe.

    Pero ingrata
    olvidóme,
    y no sabe
    que padezco
    cual no puede
    nunca, nunca
    comprender…
    ¡Que mi pecho
    no suspira,
    ni mi lira
    tiene acordes
    de placer!

    Yo vi en la noche
    plácida luna
    que en la laguna
    se retrató;
    y vi una nube,
    que allá en el cielo,
    con denso velo
    la obscureció.

    Yo vi a la aurora,
    bañada en rosa,
    dorar la hermosa
    faz de la mar…
    Y vi los rayos
    de un sol ardiente
    que rudamente
    borraron luego,
    con rojo fuego,
    su bella faz…

    Así vi que bella
    naciera en un día,
    con dulce alegría,
    la aurora luciente
    de un plácido amor;

    ¡mas hoy yo contemplo,
    no más en mi vida,
    de negro vestida,
    la estatua tremenda
    de amargo dolor!

    ¡Hoy sólo me complace
    oír la queja amarga,
    que al cielo envía tierna
    la tórtola del monte
    con moribundo son!
    Sentir cómo susurra
    la brisa entre las hojas…
    ¡Mirar el arroyuelo
    que al eco de la selva
    confunde su rumor!
    Canto cuando las estrellas
    esparcen su claridad:
    cuando argentan las espumas;
    ¡las espumas de la mar!
    Canto cuando el ancho río
    murmurando triste va…
    Cuando el ruiseñor encanta
    ¡con su arpegio celestial!

    Y al ronco mugir de las olas;
    la noche con su lobreguez;
    y el trueno que silva en los aires,
    ¡me encanta y embriaga a la vez!
    Me place lo triste y lo alegre;
    me gusta la selva y el mar,
    y a todos saludo contento…
    ¡Y algunos se ríen al verme!…
    Y, a veces, ¡me pongo a llorar!

    Yo adoré a una mujer con el fuego
    de mi joven y audaz corazón:
    mas ya he dicho que aquélla olvidóme,
    y que vivo en tremendo dolor.
    ¿Estoy loco? No sé: lo que siento,
    no lo puedo jamás explicar.
    Es un rudo y feroce tormento…
    Nada más; nada más… ¡nada más!

    ¿Qué soy? ¡Gota de agua desprendida
    del raudal turbulento de la vida!
    Soy… algo doloroso cual lamento…
    Arista débil que arrebata el viento!
    Soy ave de los bosques solitaria!…
    Deshojada y marchita pasionaria!…
    Pasionaria, ave, arista, llanto, espuma…
    ¡perdido de este mundo entre la bruma!

    ¡Felices aquellos que nunca han amado!
    ¡Felices!… ¡Felices que no han apurado
    el cáliz terrible de un fiero dolor!

    Y ¿qué es el amor?
    ¿Amor?… Germen fecundo de la dolencia humana…
    Origen venturoro de sin igual placer…
    con algo de la tarde y algo de la mañana…
    ¡Con algo de la dicha y algo del padecer!

    ¿No veis a la luna, que brilla fulgente en el cielo?
    ¿No oís del arroyo el süave y callado rumor?
    ¡Pues eso que brinda la luna tranquila, es consuelo!
    ¡Pues eso que dice el arroyo en el bosque, es amor!

    ¡Y amé! Tal vez mi vida no fuera dolorosa
    si hubiera conservado por siempre mi niñez,
    si nunca hubiera visto los ojos de una hermosa,
    lo rojo de sus labios, lo blanco de su tez!

    ¡Felices aquellos que nunca han amado!
    ¡Felices!… ¡Felices que no han apurado
    el cáliz terrible de un fiero dolor!

    ¡Qué amargo es el amor!
    ¡Qué amargo es el amor! ¡Así exclamando,
    yo cruzaré el desierto de mi vida,
    mostrando a todos mi profunda herida,
    que lágrimas y sangre está manando!

    Y al compás de canciones sombrías,
    cantaré de mi amor la memoria…
    Y sin gloria,
    llorando siempre, pasaré mis días
    ¡entre polvo, entre lodo, entre escoria!

    Y al ronco mugir de las olas;
    la noche con su lobreguez;
    y el trueno que silva en los aires,
    serán mi tormento también.
    Me place lo triste y lo alegre:
    me gusta la selva y el mar…
    Yo siempre estaréme contento;
    y algunos, reirán al mirarme,
    ¡y a veces, pondréme a llorar!

    Cantaré si el ancho río
    murmurando triste va;
    si el ruiseñor me encantare
    con su arpegio celestial;
    cuando mire a las estrellas
    esparcir su claridad
    sobre las peñas negruzcas
    y las espumas del mar.
    ¿Por qué?… Porque sin amor,
    vuelan dolientes, sin calma,
    las avecillas del alma
    entre el viento del dolor.

    ¡Daré dulces canciones
    a los fugaces vientos,
    para que entre sus alas
    las lleven lejos, lejos,
    del mundo hasta el confín!
    Iréme a las montañas…
    iréme a los oteros…
    y allí tal vez, ¡Dios santo!,
    tal vez seré feliz.

    ¡Y en las alas del viento,
    oirá mis canciones
    la ingrata!… La ingrata
    a quien adoré.
    Aquélla que rióse
    de ver mi desgracia…
    Aquélla a quien dile
    mi amor y mi fe!

    ¡Triste es la noche!
    Triste es la selva…
    Y del arroyo
    lo es el rumor;
    pero es más triste
    que el arroyuelo
    y que la noche,
    mi corazón.

    Mis acentos,
    en los vientos
    cual lamentos
    moribundos
    sonarán,
    como el eco
    que en el hueco
    del árbol seco,
    tiernos forman
    los Favonios
    al pasar.

    ¡Aprendan
    los bardos
    mi historia
    de amor;
    y cántela
    todo
    el que es
    Trovador!

    ¿Viste
    triste
    sol?
    ¡Tan triste
    como él,
    sufro
    mucho
    yo!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Mayo 2018, 00:31

    No hemos podido acceder a la ANTOLOGÍA "HUERTO CERRADO" (*), obra preparada por HELENA RAMOS, que contendría una buena selección de poemas de la autora. Nuestro antivirus rechaza la posibilidad de acceder a ciertas páginas donde quizás sería posible encontrar la obra. Y (*) el título coincide con el título del primer libro de cuentos del famoso escritor peruano ALFREDO BRYCE ECHENIQUE, lo que dificulta mucho la tarea.
    He conseguido unos pocos poemas de la autora. Es posible que no los más representativos. Pero es lo que hay, ante la imposibilidad de llegar al libro mencionado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Mayo 2018, 00:36

    AURA ROSTAND

    POEMAS

    1) EL DOLOR ME HA ELEGIDO…
    (Para Salomón de la Selva),

    El dolor me ha elegido por su pálida novia
    y me ofrece sus crueles, lentas horas de angustia;
    soy como una azucena que su blancura agobia
    tomando el tinte lívido de la agonía mustia.

    Sus mejores caricias el Dolor me regala,
    sus ósculos más puros sobre mi frente imprime;
    por eso digo que amo mi Dolor, y hago gala
    del murmullo que mi alma concierta cuando gime.

    Y digo que mi llanto es dulce y milagroso,
    que su sabor sagrado preserva y purifica,
    que es el agua bendita del escondido pozo
    donde lava mi alma su hermosa faz deífica!...

    Soy la pálida novia del Dolor ¡oh Dios mío!
    Y el dolor Tú lo hiciste… Me lo das, Te bendigo!
    Mi Dolor de tu amor tiene el místico brillo,
    y en mi Dolor Te siento tan mi Padre y mi Amigo!…
    León, Nicaragua, 1922


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Mayo 2018, 00:38

    AURA ROSTAND

    POEMAS

    2) En el álbum de la genial recitadora Dalia Yñiguez

    Voz de fuente clara de claro cristal
    en donde los versos encuentran más brío.
    Al oír en ella la Marcha Triunfal,
    ¿qué sentirá el alma de Rubén Dario?

    Palpitando toda, plena de armonía,
    ¿sentirá nostalgia de la carne ufana,
    la que fué encendida, como luz del día,
    en los lindos ojos de la otra cubana?

    Y ¡qué no daría yo por recoger
    esos versos puros de pureza astral
    que Rubén habrá hecho para esta mujer,
    voz de fuente clara de claro cristal!

    San José, C.R., 5 de Dic., 1932.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Mayo 2018, 00:40

    AURA ROSTAND

    POEMAS

    3) Primaveral

    Los castos palomares se han vestido de gala,
    las flores se han abierto con más perfume ahora,
    es armonía el roce de un ala con otra ala
    en las nupcias fragantes del Abril con la Aurora.

    Se derramó en los prados como torrente de oro
    todo el maravilloso cuerno de la abundancia,
    Primavera: la vida, el amor: un tesoro
    y todo luz, albura, armonía y fragancia.

    Una pareja blanca se fugó tras la fronda
    herida por el niño de la certera honda
    que con sus ojos ciegos la eternidad explora.

    Y bajo la custodia del ángel de la vida
    a buscar van amantes la Tierra Prometida.
    Tal las nupcias fragantes del Abril con la Aurora.

    León, Nicaragua, 1921


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Mayo 2018, 00:47

    AURA ROSTAND

    POEMAS

    4) Virgen de Israel
    Para Dima Palacios

    Flor de primavera,
    primavera misma
    por eso partió…
    para hacer eterna
    la savia riquísima
    de su corazón.

    Hostia de la Muerte,
    vino de la Vida,
    misa y oblación,
    cordero divino
    de blancos vellones
    se sacrificó.

    Alma… alma… alma…
    mente fuerte… fuerte…
    amó y comprendió,
    huyó de la vida,
    huyó de la muerte,
    tuvo alas: voló.

    Dina eterna en rosas…
    Dina eterna en canto…
    Dina eterna en miel…
    Salmo, letanía,
    himno u oración…
    Virgen de Israel.

    San José, C. R., 1933


    ( Y con esta breve exposición sobre esta autora, hermana, además del poeta SALOMÓN DE LA SELVA, damos por terminada nuestra incursión por la poesía testimonialista y social nicaragüense , y quedo a la espera de que mi compañera termine con Rubén darío para marchar otro país.)

    Gracias a todos por la atención que nos habéis prestado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Mayo 2018, 13:25


    MÉXICO

    Y ya empezamos con otro país... Un país grande, que aunque perteneciente al continente Norteaméricano tiene alma hispánica e historia prehispánica:

    "¿ Dónde está lo verdadero,lo que tiene raíz?

    Ésta es la ciudad de la música, no de la guerra: Huexotzingo, en el valle de Tlaxcala. Dos por tres, los aztecas la asaltan, la lastiman, le arrancan prisioneros para sacrificar antes sus dioses.
    Tecayehuatzin, rey de Huexotzingo, ha reunido esta tarde a los poetas de otras comarcas.
    En los jardines del palacio, conversan los poetas sobre las flores y los cantos que desde el interior del cielo vienen a la tierra, región del momento fugaz, y que sólo perduran allá en la casa del Dador de la vida. Conversan y dudan los poetas.

    ¿Son acaso verdaderos los hombres?
    ¿Será mañana todavía verdadero
    Nuestro canto?

    Se suceden las voces. Cuando cae la noche, el rey de Huexotzingo agradece y dice adiós:

    Sabemos que son verdaderos
    los corazones de nuestros amigos." ( 1493. Huexotzingo. Memorias del Fuego. Eduardo Galeano.)

    No; no estoy -¿o sí?- empezando a hablar de POESÍA SOCIAL MEXICANA con un autor uruguayo ( AUNQUE YO DIRÍA QUE UNIVERSAL). Estaba intentando poner uno de los dos pilares que sustentan la decisión de hacerlo como lo estoy haciendo...

    Pero, ¿qué estoy haciendo en realidad...? ¿Y cual es el otro pilar?

    Huelga ferrocarrilera mexicana de 1959 (Fte.- WIKIPEDIA)

    La huelga ferrocarrilera de 1959 de México fue una huelga laboral que estalló el 25 de febrero de 1959. Fue un conflicto laboral que heredó el presidente Adolfo López Mateos del Presidente Adolfo Ruiz Cortines recién iniciado su gobierno.
    La Huelga

    En febrero de 1958, la sección 15 del Distrito Federal del sindicato de ferrocarrileros lanzó una iniciativa para integrar una comisión por aumento de salario.

    El 21 de mayo, el gerente de Ferrocarriles Nacionales pidió a la asamblea un plazo de 60 días para resolver, regresando los delegados a sus lugares de origen. Mientras, en la capital, los ferrocarrileros se inconformaron e hicieron un motin. En Matías Romero, Tonalá, Tierra Blanca y Veracruz la protesta fue mayor.

    En el estado de Veracruz se elaboró el clan del este , mismo que hablaba de rechazar la propuesta de 200 pesos propuesta por los comités ejecutivos, apoyar el aumento de 350 pesos propuesto por la comisión pro aumento general de salarios, destituir los comités ejecutivos locales por pactar y realizar paros escalonados hasta hacer un paro total de no llegar a un acuerdo satisfactorio.

    El primer comité ejecutivo depuesto fue en Matías Romero, siendo nombrado Demetrio Vallejo asesor, negándose rotundamente a intervenir para la solución del problema, en reunión con Samuel Ortega, quien era secretario general nacional del sindicato.

    El 26 de junio se iniciaron los paros de labores por 2 horas. En las tardes se realizaban asambleas, en las que Demetrio pasó a integrar el comité ejecutivo de la comisión pro-aumento de salarios. Al día siguiente, el paro fue de 4 horas. Desde el 29 de junio, los paros fueron de 6 horas. El 1 de julio, Adolfo Ruiz Cortines ofreció un aumento de 215 pesos, aceptando los ferrocarrileros la propuesta.

    La solución del conflicto se logró sin la intervención de los representantes sindicales oficiales. Samuel Ortega, entonces, desató una campaña contra la subversión. Como consecuencia la gran comisión propuso realizar la VI Convención Nacional Extraordinaria del sindicato, renunciando Ortega el 8 de julio.

    El 12 de julio se inició la VI Convención, en la que Demetrio Vallejo resultó electo secretario general. Dos días después, Salvador Quesada se erigió como líder contrario a las ideas de Vallejo; amenazando los delegados de la Convención con realizar paros si el gobierno negaba el reconocimiento de Vallejo. Concluyeron en que los paros se iniciarían el 31 de julio y serían escalonados; empezando con paros de 2 horas. Ese mismo día, la secretaría del trabajo declaró ilegal la elección hecha por la convención, pidiendo Quesada el 1 de agosto, la represión de los paros ilegales.

    El 1 de septiembre comenzó la represión, cuando la policía ocupó los locales sindicales, deteniendo a todos sus ocupantes. Demetrio llamó, entonces, al paro total de actividades, estallando esa misma noche. Ante las acciones tomadas por los trabajadores, la empresa amenazó con el despido y el gobierno envió tropas con el argumento de proteger a los obreros que querían trabajar. Poco después la PGR señalaría que se impondría todo el peso de la ley contra los agitadores, siendo cientos de ferrocarrileros arrestados y despedidos.

    A pesar de ello, los ferrocarrileros se mantuvieron firmes en sus ideas. El 4 de agosto, los telegrafistas y maestros se declararon en huelga de solidaridad. Los petroleros de las secciones 34 y 35 realizaron paros parciales y la Secretaría del Trabajo decidió convocar a elecciones generales, en las que finalmente Demetrio Vallejo obtuvo 59,759 votos y su opositor 9. Con la llegada de Vallejo, los empresarios y políticos desataron una campaña en contra de él, acusándolo de ser agente del comunismo y traidor a la patria, ya que, argumentaban quería derrocar al gobierno.

    En diciembre de 1958, el sindicato planteó a la empresa la revisión del contrato colectivo, sin embargo, la empresa negó todas sus peticiones alegando que los ferrocarrileros llevarían a cabo actos de sabotaje. Ante esto, la huelga ferrocarrilera fue declarada inexistente y el sindicato propuso un arreglo que se aceptó.

    Finalmente la CTM intensificó los ataques contra Vallejo acusándolo de comunista, negándose de nueva cuenta, la empresa a cumplir los acuerdos. El sindicato, de forma precipitada decidió estallar nuevas huelgas el 25 de marzo, en plena Semana Santa y en miércoles, declarándolas inexistentes la Junta de Conciliación y Arbitraje.

    Con ello, la empresa procedió a despedir trabajadores y a lanzarlos, junto con sus familias, de los campamentos. Muchos otros trabajadores, fueron detenidos, proponiendo el gobierno a Vallejo la suspensión de los paros. Ante esto, Demetrio señaló que el suspendería los paros si la empresa suspendía los despidos, reinstalaba a los trabajadores y se liberaba a los detenidos, por lo que no hubo acuerdo. Con la detención de Demetrio Vallejo, la represión del gobierno fue muy severa, pues 9 mil ferrocarrileros fueron despedidos, muchos otros detenidos, golpeados y los locales sindicales fueron ocupados por la policía y el ejército.

    Con todo y este problema, el 3 de abril continuaba el paro. Gilberto Rojo, quien era secretario de organización del sindicato, llamó el regreso al trabajo, el cual se hizo al poco tiempo, pero también Rojo fue aprehendido.

    Demetrio y Valentín Campa estuvieron 10 años en prisión, hasta que fueron liberados por el Movimiento estudiantil en México de 1968. La derrota ferrocarrilera trajo considerables consecuencias, pues los maestros y petroleros, también fueron reprimidos en forma severa.

    Y CON ESOS DOS PILARES ME VOY DONDE QUERÍA LLEGAR: He dado una vuelta para encontrarme de frente con uno de esos poemas símbolos  del compromiso ético del poeta con la realidad social de su tiempo. No es el primer poema social de México; no será el último... Simplemente , una vez que se sabe que existe se vuelve una necesidad liberadora darle la preponderancia que tiene y hacerlo eco de los sentimientos de libertad de las gentes sean estas del lugar que sean... (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Mayo 2018, 13:29

    MÉXICO

    ¡MI PAÍS, OH MI PAÍS"

    “Descenderá al sepulcro vuestra soberbia. Y
    echados seréis de él como troncos abominables,
    vestidos de muertos pasados a cuchillo, que
    descendieron al fondo de la sepultura. Y no
    seréis contados con ellos en la sepultura:
    porque destruisteis vuestra tierra, y arrasasteis
    vuestro pueblo. No será nombrada para
    siempre la simiente de los malignos.”
    ( Libro del profeta Isaías)


    Ardiente, amado, hambriento, desolado,
    bello como la dura, la sagrada blasfemia;
    país de oro y limosna, país y paraíso,
    país-infierno, país de policías.
    Largo río de llanto, ancha mar dolorosa,
    república de ángeles, patria perdida.
    País mío, nuestro, de todos y de nadie.
    Adoro tu miseria de templo demolido
    y la montaña de silencio que te mata.
    Veo correr noches, morir los días, agonizar las tardes.
    Morirse todo de terror y de angustia.
    Porque ha vuelto a correr la sangre de los buenos
    y las cárceles y las prisiones militares son para ellos.
    Porque la sombra de los malignos es espesa y amarga
    y hay miedo en los ojos y nadie habla
    y nadie escribe y nadie quiere saber nada de nada,
    porque el plomo de la mentira cae, hirviendo,
    sobre el cuerpo del pueblo perseguido.
    Porque hay engaño y miseria
    y el territorio es un áspero edén de muerte cuartelaria.
    Porque al granadero lo visten
    de azul de funeraria y lo arrojan
    lleno de asco y alcohol
    contra el maestro, el petrolero, el ferroviario,
    y así mutilan la esperanza
    y le cortan el corazón y la palabra al hombre—
    y la voz oficial, agria de hipocresía,
    proclama que primero es el orden
    y la sucia consigna la repiten
    los micos de la Prensa,
    los perros voz-de-su-amo de la televisión,
    el asno en su curul,
    el león y el rotario,
    las secretarias y ujieres del Procurador
    y el poeta callado en su muro de adobe,
    mientras la dulce patria temblorosa
    cae vencida en la calle y en la fábrica.
    Éste es el panorama:
    Botas, culatas, bayonetas, gases…
    ¡Viva la libertad!

    Buenavista, Nonoalco, Pantaco, Veracruz…
    todo el país amortajado, todo,
    todo el país envilecido,
    todo eso, hermanos míos,
    ¿no vale mil millones de dólares en préstamo?
    ¡Gracias, Becerro de Oro! ¡Gracias, FBI!
    ¡Gracias, mil gracias, Dear Mister President!
    Gracias, honorables banqueros, honestos industriales,
    generosos monopolistas, dulces especuladores;
    gracias, laboriosos latifundistas,
    mil veces gracias, gloriosos vendepatrias,
    gracias, gente de orden.
    Demos gracias a todos
    y rompamos
    con un coro solemne de gracia y gratitud
    el silencio espectral que todo lo mancilla.
    ¡Oh país mexicano, país mío y de nadie!
    Pobre país de pobres. Pobre país de ricos.
    ¡Siempre más y más pobres!
    ¡Siempre menos, es cierto,
    pero siempre más ricos!
    Amoroso, anhelado, miserable, opulento,
    país que no contesta, país de duelo.
    Un niño que interroga parece un niño muerto.
    Luego la madre pregunta por su hijo
    y la respuesta es un mandato de aprehensión.
    En los periódicos vemos bellas fotografías
    de mujeres apaleadas y hombres nacidos en México
    que sangran y su sangre
    es la sangre de nuestra maldita conciencia
    y de nuestra cobardía.
    Y no hay respuesta nunca para nadie
    porque todo se ha hundido en un dorado mar de dólares
    y la patria deja de serlo
    y la gente sueña en conjuras y conspiraciones
    y la verdad es un sepulcro.
    La verdad la detentan los secuestradores,
    la verdad es el fantasma podrido de MacCarthy
    y la jauría de turbios, torpes y mariguanos inquisidores
    / de huaraches;
    la verdad está en los asquerosos hocicos de los cazadores de brujas.
    ¡La grande y pura verdad patria la poseen,
    oh país, país mío, los esbirros,
    los soldadones, los delatores y los espías!
    No, no, no. La verdad no es la dulce espiga
    sino el nauseabundo coctel de barras y de estrellas.
    La verdad, entonces, es una democracia nazi
    en la que todo sufre, suda y se avergüenza.
    Porque mañana, hoy mismo,
    el padre denunciará al hijo
    y el hijo denunciará a su padre y a sus hermanos.
    Porque pensar que algo no es cierto
    o que un boletín del gobierno
    puede ser falso
    querrá decir que uno es comunista
    y entonces vendrán las botas de la Gestapo criolla,
    vendrán los gases, los insultos,
    las vejaciones y las calumnias
    y todos dejaremos de ser menos que polvo,
    mucho menos que aire o que ceniza,
    porque todos habremos descendido
    al fondo de la nada,
    muertos sin ataúd,
    soñando el sueño inmenso
    de una patria sin crímenes,
    y arderemos, impíos y despiadados,
    tal vez rodeados de banderas y laureles,
    tal vez, lo más seguro,
    bajo la negra niebla
    de las más negras maldiciones…" EFRAÍN HUERTAS

    4 de abril de 1959


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 23 Mayo 2018, 09:04

    RUBÉN DARÍO



    «PAX»

    EN sangre y en llanto está la tierra antigua.
    La Muerte cautelosa, o abrasante o ambigua
    pasa sobre las huellas
    del Cristo de pies sonrosados
    que regó lágrimas y estrellas.


    La humanidad, inquieta,
    ve la muerte de un papa y el nacer de un cometa
    como en el año mil.

    Y ve una nueva torre de Babel
    desmoronarse en hoguera cruel
    al estampido del cañón y del fusil.


    «¡Matribus detestata!» Madre negra
    a quien el ronco ruido alegra
    de los leones: Palas,
    odiosa a las dulces mejillas,
    puesto que das las flechas y las balas;
    abominada seas
    por los corrientes siglos y fugaces edades,
    porque a pesar de todo, tus fuertes potestades
    sucumbirán al trueno de oro de las ideas.


    Amontonad bibliotecas,
    poblad las pinacotecas
    con los prodigios del pincel
    y del buril y del cincel.

    Hace la evocación de Homero, Vinci, Dante
    para que vean el
    espectáculo cruel
    desde el principio hasta el fin:
    ¡La quijada del rumiante
    en la mano de Caín
    sobre la frente de Abel!...
    ..........................................
    Se grita: ¡Guerra Santa!
    acercando el puñal a la garganta,
    o sacando la espada de la vaina;
    y en el nombre de Dios,
    casas de Dios en Reims y Lovaina
    ¡las derrumba el obús 42!...


    ¡No, Reyes! Que la guerra es infernal es cierto;
    cierto que duerme un lobo
    en el alma fatal del adanida;
    mas también Jesucristo no está muerto.
    ¡Y contra el homicidio, el odio, el robo,
    el es la Luz, el Camino y la Vida!...
    .........................................
    ¡Emperadores! ¡Reyes! ¡Presidentes! la hora
    llegará de la Aurora.
    Pasarán las visiones de Durero;
    pasarán de Callot los lansquenetes,
    los horrores de Goya, el visionario,
    en la memoria amarga de la tierra.


    Pasará de la guerra el tigre fiero,
    se olvidarán obuses y mosquetes,
    y ante la sacra sangre del Calvario
    se acabarán las sangres de la guerra.




    _________________
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