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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Abr 2018, 05:13

    SAL A MI ENCUENTRO (MªT CERVANTES)

    XV

    Confié mi secreto a ese tu mar abstracto, que tanto me atraía a través de la niebla y de la duda, del enigma del mundo.
    Este anhelo sin nombre, sin fecha, sin condición posible.

    Yo me dejaba ir, sencillamente ir. Tú decías:"Por aquí", a través de los años y los aconteceres. En mi mente una bella oración aprendida de labios de mi madre que sentí verdadera: "Oh fe, gracia, enredo sublime, luz que brilla y ennoblece". Ese espacio tan tuyo con sus noches de estrellas que hubiese deseado estrechar en mis brazos.
    Nadie pudo adentrarse en mi luz de anhelado horizonte, en el que quise contemplar mi vida con esa paz tan única que yo buscaba en ti.
    ..........................................................................................................................................
    La noche se hizo tierna como un brote de amor, como el sueño de un gorrión en la última rama de la tarde.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Abr 2018, 05:43

    SAL A MI ENCUENTRO (MªT CERVANTES)

    y XVI

    Niebla de ocaso.
    El corazón se agita con débiles latidos en un intento último de vida. El oro apenas de los sueños como chispa secreta hacia tu orilla. Mi libertad se expande al roce de las olas, de tu agua de vida que escondes tan en ti. Sí, en ese tu mar inmenso que ya no se parece al que soñé: un silencio muy hondo atraviesa mis labios con sabor a sueño sosegado.

    ¡Oh noche, a la sombra de tan serenas olas y al misterio del tiempo que confío a tus manos!
    Desde mi ventana al mundo, hoy contemplo tu cielo como nunca. Mi corazón te cuenta sus pesares: la vida, el tiempo, todo cuanto me habita, todo cuanto me obsede, todo cuanto no entiendo...¿hallará cobijo en ti?

    ¿A través de qué fondo, de qué abismo, de qué océano, de qué noche estrellada, tenderás tus dos manos a ésta, a quien Tú quisiste darle vida y que tuviera un nombre?
    ........................................................................................................................................
    Sólo advierto un nube que viene de muy lejos y deja resbalar su agua en mis mejillas: el paso melancólico del tiempo y una antigua nostalgia de tu mirar secreto que mis pobres plegarias han retenido en mí.

    El mar está conmigo, aunque lejos, inmensamente lejos, y presiento tu imagen en su azul.

    La vida quedó atrás, en un rumor de olas sin posible futuro.

    FIN DEL POEMARIO "COMO UN NÁUFRAGO" de MARÍA TERESA CERVANTES. Sin embargo el libro lleva unas letras al final, que son de la propia autora. Las pongo en la página siguiente.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Abr 2018, 06:05

    COMO UN NÁUFRAGO

    NOTA FINAL DE LA AUTORA, MARÍA TERESA CERVANTES.

    En el éxtasis de un atardecer de febrero he vuelto a leer el manuscrito de un libro que escribí en Bonn en 1986-1987 y que titulé COMO UN NÁUFRAGO. Cierro el libro cuidadosamente y lo aprieto entre mis brazos. han pasado 30 años y siento en mí una profunda nostalgia de algo que no sé qué es, como si el tiempo se hubiese detenido en algún lugar de la memoria, como si no se hubiese movido de su sitio, como si todo permaneciera igual en mi lucha de vida por llegar al lugar deseado.

    Novalis(*) ha escrito que la vida no es un sueño, pero que podría serlo. Yo me atrevería a envolver el sueño de Novalis, como el mío propio, en una niebla ligeramente luminosa y esperanzadora.

    Junto a la puerta acristalada que da al jardín de la casa que fuera de mis padres miro hacia el poniente, hacia el silencio que me rodea... Y siento en mí una dulce y al mismo tiempo triste emoción, como si escuchase el piar de un pájaro herido sobre las hojas plateadas del helecho. Un sentimiento confuso me atraviesa, algo que no sabría explica. Al fondo de mí misma escucho una voz muy suave preguntándome:¿Te ocurre algo?
    ¿Acaso yo misma soy el tiempo, el tiempo que he anhelado en este extraño afán de llegar a un lugar en donde quizá nadieme esté esperando? ¿O parte de ese mar tan secreto que sin piedad me inunda y me suerge?

    Qué extraña sensación.

    No sé si alguien que no veo me anunciará un regreso de vida hacia otro mar que pudiera saciar este anhelo tan hondo que nunca me abandona: llegar al puerto deseado.

    Cartagena, 11 de febrero de 2017.


    (*) Novalis, escritor y filósofo alemán, siglo XVIII.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Abr 2018, 06:16

    El próximo autor pensado para esta sección, siguendo el índice marcado por ERNESTINA DE CHAMPOURCÍN, fue llevado ya por mí a GRANDES AUTORES . Y, sin embargo, lo voy a traer nuevamente. Porla admiración que sientopor él y por la grandeza de su poesía, siempre trascendente. Pero dejadme unos días que lo relea y me marque unos objetivos.

    Gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Abr 2018, 08:09

    Bueno, los días, en realidad se han transformado en minutos. Mirando me he dado cuenta de que además de los libros suyos que tengo en los archivos tengo su obra completa. Por tanto, sin más demora:

    fte.- WIKIPEDIA

    José Luis Francisco Hidalgo Iglesias (Torres, Cantabria, 10 de octubre de 1919 – Madrid, 3 de febrero de 1947), más conocido como José Luis Hidalgo, fue un poeta y pintor español. Fue uno de los mejores representantes de la poesía existencial española de posguerra y precursor de la denominada "Quinta del 42".

    Índice

    1 Biografía
    2 Homenajes
    3 Obras
    4 Fuentes
    5 Enlaces externos

    Biografía

    Quedó huérfano de madre a los nueve años, lo que le marcó sin duda para la creación de toda su obra. Estudió en las Escuelas del Oeste de Torrelavega, actualmente conocidas como Colegio Cervantes.

    Tras comenzar la guerra, consigue trabajo como maestro en una escuela de Santander, convirtiéndose en profesor auxiliar de Dibujo en el Instituto de Enseñanza Media de Torrelavega. En 1938 fue movilizado por el cuerpo de Ingenieros franquista, para los cuales censaba fallecidos en los frentes de Extremadura y Andalucía. Al acabar la guerra estaba destinado en Valencia, donde inició estudios en la Escuela Superior de Bellas Artes, finalizando estos en 1943. Aquí entabló amistad con el grupo de poetas que crearon la revista Proel en noviembre de 1942.

    Otra de sus manifestaciones fue la pintura. Como artista y cartelista participó en la Olimpiada Popular de Barcelona en 1936, época en que conoce a José Hierro, importante amistad y ayuda de José Luis Hidalgo.

    Conocido sobre todo por Los muertos (1947), obra donde reflexiona sobre Dios, el Tiempo y el fin de la existencia humana en lucha agónica por alcanzar la inmortalidad. Hidalgo publicó también Raíz (1944) y Los animales (1945); pero el origen de su poesía metafísica está en sus obras iniciales: Pseudopoesías (1936), Las luces asesinadas y otros poemas (1938) o Mensaje hasta el aire, del mismo año, marcadas por el juego metafórico vanguardista. A caballo entre Santander, Madrid y Valencia, sus últimos años transcurren frenéticos en actividades poéticas y artísticas, publicaciones en revistas, exposiciones en el Ateneo de Santander, diseños y proyectos pictóricos y apasionadas aspiraciones.

    Enfermo de neumonía, murió en el sanatorio de Charmartín de la Rosa, en Madrid. Buena parte de su corta obra se publicó de forma póstuma.
    Homenajes

    Tiene un monumento en Santander, en el Parque de Mesones, obra de Jesús Otero.
    Obras

    Raíz, Valencia, 1944
    Los animales
    Los muertos
    Canciones para niños, publicado en 1951.
    Obra poética completa, Institución Cultural de Cantabria, 1976.

    Fuentes

    PRIETO DE PAULA, Ángel: «Introducción» en HIDALGO, José Luis: Raíz (1944-1947). Antología poética. Madrid: Huerga y Fierro, 2003.
    joseluishidalgo.com - Jose Luis Francisco Hidalgo Iglesias

    Enlaces externos

    José Luis Hidalgo en Biografías y vidas.
    José Luis Hidalgo en la Cervantes.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Abr 2018, 08:14

    JOSE LUIS HIDALGO

    SEMBLANZA CRÍTICA (BVC)

    Semblanza crítica

    José Luis Hidalgo (Torres, Santander, 1919-Madrid, 1947) es uno de los poetas más representativos de la línea existencial de la primera promoción de posguerra, y precursor de la «Quinta del 42» santanderina que fundó la revista Proel (1944-1945; 1946-1949), donde destacarían escritores como José Hierro, Julio Maruri o Carlos Salomón. El rasgo definidor que subyace en la mayoría de sus composiciones es la indagación metafísica en torno a la Muerte, el Tiempo, el ser humano y Dios, temas esencialmente recurrentes en toda poesía meditativa, cuyos máximos exponentes habían sido Miguel de Unamuno y Antonio Machado.

    José Luis perdió a su madre tempranamente; esta circunstancia le marcó profundamente y está presente en algunas de sus poesías iniciales. En 1929 se trasladó a vivir a casa de su tío, don Casimiro Iglesias; allí transcurrieron su infancia y juventud. En 1934, a los quince años, empezó a publicar sus primeras composiciones, principalmente cuentos y greguerías, en El Impulsor de Torrelavega. Su interés por la literatura y el arte modernos le estimuló en su formación como incipiente pintor y escritor, y llegó a participar como conferenciante sobre poesía de vanguardia en la Biblioteca Popular de su ciudad, y como cartelista en la Olimpiada Popular de Barcelona (julio de 1936), ciudad donde le sorprendió la guerra. En agosto de ese año, visitó a Gutiérrez Solana, por quien sentía una gran admiración. Trabajó en la docencia en una escuela de Santander, y más tarde en Torrelavega. Ese mismo año conoció a José Hierro, con quien entabló una amistad que nunca se quebraría. Juntos visitaron a escritores como Gerardo Diego y Manuel Llano. En 1937 escribió Canciones para niños. En 1938 fue obligado a cumplir el servicio militar, y trasladado a Pamplona; de esta época datan las composiciones de Mensaje hasta el aire, Ciudad y 10 poemas junto al mar, donde se manifiesta la veta creacionista y surrealista.

    En 1939 fue enviado a Extremadura y Andalucía, donde se le encomendó la tarea de censar a los muertos de la Guerra Civil, trabajo que le afectó terriblemente, y del que procede su preocupación obsesiva por la muerte. Su último periodo del servicio militar lo cumplió en Valencia, donde estudió Dibujo y Pintura en la Escuela de Bellas Artes de San Carlos. En la capital levantina trabó amistad con Ricardo Blasco y Jorge Campos, con quienes editó la revista Corcel; juntos dan vida a tertulias literarias como la del Bar Galicia, y entran en contacto con jóvenes poetas como Vicente Gaos, etc.

    En 1943 terminó sus estudios y viajó a Madrid. Presentado al premio Adonais con Raíz, obtuvo mención honorífica, junto con Carlos Bousoño, Blas de Otero y José María Valverde. En Madrid también participó en la vida literaria y conoció a Vicente Aleixandre, una amistad decisiva en su trayectoria poética. Ese año apareció publicado en Valencia Raíz, que recoge algunos poemas de libros que no habían visto la luz (Mensaje hasta el aire, Ciudad y Luces asesinadas y otros poemas). En Valencia estuvo residiendo con él José Hierro, debido a problemas políticos de este último.

    En 1945 publicó su segundo libro, Los animales, en las ediciones Proel de Santander (había intentado con anterioridad darlo a la luz en Valencia, en la editorial de su amigo Ricardo Blasco, pero hubo problemas con la censura, y tuvo que refundir algún poema, concretamente «Caballo»). Durante estos años, su vida transcurre entre Valencia, Santander y Madrid, mientras sus poemas iban apareciendo en diversas revistas: Proel, Corcel, Leonardo, Entregas de Poesía, Escorial, Espadaña, La Estafeta Literaria, Halcón... En este tiempo mantiene una gran actividad, concretada, además de en sus colaboraciones en revistas, en diversos empeños artísticos: una serie de poemas en torno a la muerte, una novela que dejaría inacabada -La escalera- y un proyecto de exposición pictórica, para la cual se trasladó en diciembre a Valencia, donde permaneció todo el invierno pintando, a primeras horas de la mañana, paisajes del río próximos a la ciudad. La humedad y el frío repercutieron gravemente en su salud, lo que, junto con el estado de debilidad, originó su enfermedad pulmonar (febrero de 1946). En mayo fue trasladado urgentemente a Madrid e internado en el sanatorio de Chamartín de la Rosa, diagnosticándosele una neumonía caseosa que le llevaría a la muerte. Hasta su fallecimiento, le visitan amigos y poetas en el hospital, donde intenta ordenar y corregir poemas del libro premonitorio que tenía en preparación: Los muertos. José Hierro y Ricardo Blasco le ayudan a clasificarlo y poner título a las composiciones; también colaboran en la corrección Vicente Aleixandre y Ramón de Garciasol. Se inicia así una carrera contra el reloj por publicar el volumen en vida del poeta, pero la muerte se adelantó: José Luis Hidalgo murió el 3 de febrero de 1947, a los 27 años, días antes de que viera la luz el libro.

    Francisco Ruiz Sorian


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Abr 2018, 08:20

    JOSÉ LUIS HIDALGO

    FTE.- BVC

    José Luis Hidalgo, poeta de los muertos

    Gonzalo Sobejano




    Definir a un poeta reciente y puntualizar con tino su significación dentro del ámbito de una poesía actual que aún no es posible considerar en perspectiva, resulta siempre tarea dificultosa. En el caso de José Luis Hidalgo es cierto que nos ayuda un poco su ausencia definitiva, el cumplimiento, ya forzosamente exacto, de su obra. Pero, a pesar de ello, ha de reconocerse que la estimación crítica de un poeta tan cercano -y tan complejo- no puede ser fácil.

    José Luis Hidalgo, cuya producción alcanzó a ser tan discretamente fecunda cuanto lo permitió el breve plazo de su vida, es, sin duda alguna, un poeta malogrado. Malogrado porque pudo dar más en su impedido futuro, no porque no diera la mejor cosecha que era justo esperar de un poeta caído tan tempranamente.

    Si en sus dos primeras obras poéticas -Raíz y Los animales- el hondo temperamento lírico de Hidalgo mostró posibilidades espléndidas junto a logradas creaciones que iban ya apuntalando una personalidad señera y al mismo tiempo claramente «generacional», en su último libro -póstumo, fatal, combatido, pavoroso- es en donde el poeta montañés, exhalando su juventud dolorosa y anticipándose a su destino, luce su aurora verdadera a un mismo tiempo que sus forzosos arreos vespertinos.

    Los Muertos es un libro impresionante, y en el paisaje actual de la poesía española llena un lugar de suma importancia. El valor de la obra radica en dos motivos fundamentales: la humanidad palpitante del poeta y la belleza que logra plasmar en cada uno de sus poemas con apretada y concisa tensión. Siempre, en realidad, debiera suceder así: que el corazón y el arte se ataran fuertemente para dar fruto unitario de poesía. Pero la verdad es que no todo poeta logra esta difícil comunión, y el resultado suele ser el desbordamiento de una de las partes. Ello explica que haya poetas en quienes predomina la vida, la conducta, la sangre, y por otro lado poetas del arte, de la profesión, de la pluma diríamos.

    En José Luis Hidalgo el calor de la propia intimidad angustiada y la esencial serenidad de la forma poética se alían maravillosamente. Por eso, y por la hondura del tema que su obra desenvuelve, merece ser considerado como uno de los poetas mayores y más representativos que ha dado España desde la postguerra.

    La muerte, como tema de poesía, ha tenido innúmeros cultivadores desde siempre. Como el amor, como Dios, como la hermosura, la muerte ocupa y preocupa a todo espíritu. Motivos de este tamaño, tan inagotables y principalísimos, jamás ocian en el olvido. Pero hay épocas y épocas. Y nuestro mundo de hoy, turbio y hostil, traspasado por un rayo de elemental desazón, ha sido quizá hasta ahora el más propicio para afrontar la muerte con sabiduría y profundidad.

    Por eso, no es extraño hallar el tema de la muerte incurso con bastante frecuencia y abundancia en las obras de nuestros poetas actuales. A más de algún lector le causaría asombro leer en poetas jóvenes, casi adolescentes, conceptos y sentimientos tan hondos de la muerte, sólo frutescibles, al parecer y con lógica simple, en corazones ya algo heridos por una larga experiencia.

    Yo creo en la sinceridad y en el dolor con que los poetas de hoy miran a la muerte. No me parece que el joven poeta, por cortejarla, cometa una obscenidad, como decía D'Ors no hace mucho. Obscenidad sería, por el contrario, creo yo, cortejar demasiadamente a la vida y sentirse dueño de ella, satisfecho de ella, sabedor exhaustivo de sus más aparentes secretos. En cualquier caso, la Vida no es novia doncella; menos aún, amada fiel.

    Sea como sea, el poeta joven -recia estatura de héroe, tersa luz en la frente, fervorosa potencia de músculo- sintiendo en sus plantas la raíz que un día se secará y mirando encima de su gozo la estrella que un día detendrá su crecimiento de ramajes, es siempre fragua de belleza en donde se funden por maravilla la sensación del límite y la abierta generosidad de una sangre que corre hacia el mar de lo eterno. Este asunto poético -la dolorosa enfrentación del joven puro y concreto con la atávica sombra de la muerte- parece cosa privativa de nuestra última poesía.

    José Luis Hidalgo, en esta nueva y prodigiosa falange, no es sólo un poeta de la muerte. Es, sobre todo, el poeta de los muertos. Los Muertos es el título de su libro, y, en efecto, los muertos, este plural casi abstracto que él interpreta con un realismo tan idealizado, son el personaje colectivo que protagoniza la mayoría de sus poemas, unidos todos ellos con la juntura de una obsesión común y presidente.

    Antes de Los Muertos, Hidalgo había publicado ya otros dos libros de que he hecho mención, pero es en este último donde su corazón alcanza paraje propio y donde su voz se acrisola y purifica con mayor singularidad y más hondo acento. Para mí no hay más Hidalgo que éste de su último libro y ni siquiera puedo imaginarlo alejado de esta intensa problemática, creador de otra poesía que no sea esta poesía fosforescente, buceador de otro mundo que no sea este sofocante mundo de los muertos en que el propio poeta se incluye tantas veces, adolorido y digno, como víctima.

    La posición de Hidalgo frente al problema de la muerte es destacadamente negativa. El vacío, la desolación y la nada aguardan en la otra ribera. Quizá no haya habido otro poeta en toda la historia de la poesía que haya cantado a la muerte con un sentido tan absoluto de acabamiento, sólo entreverado en ocasiones por el brillo de una esperanza que quiere aferrarse con apetencia de eternidad. Pero, aún más que en esta poética valoración negativa, la originalidad de su postura radica en esa dignidad con que embebe la angustia, en esa valentía sin desplante con que afronta la seguridad o la sospecha casi cierta del sueño sin amanecer. Y, sobre todo, en la hermandad contrastada que hace de Dios y de la muerte, bajo cuyo doble signo nace el libro, rematado al fin con la evocación de la belleza misteriosa, quizá la única tabla de salvación que avistó en su interior naufragio.

    Los muertos, la muerte, Dios y la belleza: he ahí los cuatro puntos cardinales de esta poesía. Y, en medio, acorralado como un pájaro herido, el poeta cantando con una tonalidad limpia y sencilla como si no quisiera contagiar la expresión del daño insuave, áspero que sufre.

    Para asimilar, en ademán de comentador, esos cuatro focos es preciso mucho tiento. El poeta, por sincero y fiel a su situación, se contradice algunas veces y oscila, como he dicho, ora llevado hacia la negación total, ora aliviado en ocasiones por su propio deseo de ser algo: quisiera una mirada eterna ante Dios, siquiera una alta luz incorporada para alumbrar su faz. Este difícil tiento en la comprensión del poeta Hidalgo se extrema en su dificultad si advertimos que toda poesía buena -y ésta lo es- repele, como es natural, el análisis de una razón exigente. Y por otra parte contamos con la confesión del poeta: en carta a Vicente Aleixandre, Hidalgo, al tiempo que le enviaba un poema inacabado, le expresaba que no sabía bien lo que allí iba escrito, pues a veces escribía como en estado de sonambulismo1. Recordemos en este punto el carácter casi inconsciente de la creación artística y la frase de Goethe cuando hubo terminado su Werther.

    José Luis Hidalgo, en el pórtico de su obra, imprime dos pensamientos capitales: la obsesión de la muerte (Miguel Ángel) y la necesidad de un dios al que recurrir en el sufrimiento (Goethe). Bajo este lema dúplice, el libro -«libro y no casual junta de poesías» como dice Ricardo Gullón- se ofrece ya de antemano cuajado de íntimo tormento. Y eso es lo que, a la postre, deducimos de él: un dolor irritado y hondo, una batalla en la sombra.

    La primera parte del libro es una bella figuración descriptiva del mundo de los muertos. En anteriores poemas ya Hidalgo mostraba su vocación de hondura y titulaba uno de ellos -publicado en la revista Corcel de Valencia, e inserto en su primera obra, Raíz- con el sugestivo título de Hay que bajar. Esto es: hay que bajar a la semilla y al embrión, a la ciega raíz de todo. Aquí, más tarde, en esa parte inicial de Los Muertos, el poeta cumple su propio imperativo y desciende a un paisaje ahogado, negro, donde habitan tendidos los cuerpos sin movilidad. Los muertos son seres reales, idealizados en ese plural de conjunto; seres reales que yacen en definitiva postración con los ojos abiertos a la verdad infinita, oprimiendo bajo sus espaldas flores leves que gimen sin aire.

    Llevados por el poeta a este turbio estrato, penetramos con él en la espesura del silencio. Todo el poema introductorio -válido para prefigurar la ambientación del libro entero- palpita de soledad recogida, de olvido soterraño. Ese mundo distanciado reposa bajo el azul de Dios: plano de luz latente sobre la oscuridad hermética de los cuerpos que vivieron. En estos cuerpos mora el total mutismo y a ellos canta el poeta con su voz de hombre «todavía» de pie.

    En la imaginación de Hidalgo la muerte aparece como un árbol secreto. Distraídos por el rumor de la vida-sirena vamos caminando en la inadvertida fluencia de lo cotidiano. Pero, de repente, la sombra del árbol nos marca la extrema linde. Y entramos en ese círculo de sombra con un dulce terror de fría nieve. Así, con definitiva sorpresa, con presencia insospechada, la muerte nos llega.

    Pero Hidalgo vuelve a los muertos, a los que cayeron, a los que son de su bosque. Y los canta bajo el agua, sobre las flores, entre el aire.

    Los muertos del mar aparecen prisioneros en la cárcel del agua, en el ámbito sombrío de sus profundidades. El brillo siniestro es imagen frecuente. Aquí es el ojo lúcido del pez clavando su mirar en los ahogados, allá será una luna antigua y parada de difuso halo, otras veces un opaco brillo espectral.

    En el impresionante y original poema que titula Flores bajo los muertos, quizá el más bello de todo el libro, José Luis Hidalgo hace muestra de una preciosa riqueza imaginativa. Bajo los muertos crecen flores y el peso de los muertos es, sobre esas flores, como la nube o la muerte sobre el hombre vivo. Crecer así es duro y es triste: las angustiadas corolas sufren el daño de crecer apretadas por el peso de los muertos yacentes. En escéptica alegoría se expresa allí la sustancial tragedia del ser humano: el «para qué» que puede preguntarse toda criatura pugnando hacia lo alto, en medio de su ilusionado ascenso, ante la fatal solución del acabamiento. Como un muerto sobre una flor, la muerte pesa sobre el hombre. Y el poeta concluye, con esa dignidad que le pone a salvo de toda mueca romántica:

    ¿Y qué? Todo es lo mismo: crecer o derrumbarse,
    tener sobre la carne una nube o la muerte,
    doblarse ciegamente, doblarse como un río
    con estas blancas flores, leves y detenidas.



    Y, luego, el muerto entre el aire. Como en un desmayo de bondad y de sublimación en Dios -en ese Dios grande y vago al que Hidalgo alude con una fe también vaga y grande- el muerto abandona la tierra, en vuelo hacia la etérea zona de la pureza. Es una delicada impresión de muerte feliz, trazada con el acierto descriptivo con que nuestro poeta (pintor y dibujante exquisito) suele desmenuzar el más escondido secreto de lo ideal.

    Resumiendo, y para no detenerme en cada uno de los poemas, Hidalgo comprende a los muertos como una realidad dignificada y triunfal, ante la que él se mira todavía impuro, manchado por su propia existencia:

    Y me avergüenzo de este cuerpo
    que entre los vivos me sostiene.
    Muertos estáis y con mi vida
    no he de encontraros en la muerte.



    Explorando su paisaje, ve en ellos eternidad ciega, eternidad en que nada perdura a no ser un asombro contemplativo ante la verdad revelada en el trance. Vivir es recordar las almas de los muertos, y todos nosotros, cuando abandonemos el tiempo, no seremos más que una oscura memoria en otras almas.

    Y si así concibe y siente nuestro poeta a sus muertos, ¿qué es lo que piensa y siente de la muerte? Ya lo he dicho, y así él lo expresa de continuo por más que a veces sesgue su credo doloroso con débiles o exaltados arranques de fe combativa: la muerte es el fin, es el aniquilamiento, es la gran crueldad del Dios imaginado, el mentís horrible a nuestro anhelo de eternidad.

    Bastarían estas anotaciones hechas para calificar a José Luis Hidalgo de poeta auténtico y trascendental, en cuya voz hallan perfecto asilo esos muertos que pueblan el olvido de la tierra y esa muerte enorme y temible que nos aboca al secreto. Pero la gran clave de estos poemas no está tanto en los muertos y en la muerte como en ese Dios impalpable, soñado y dudoso con el que lucha nuestro poeta en la noche de su agonía, como antaño Jacob luchara con el Ángel durante toda una noche de las nuestras.

    Dios es, en el corazón afligido y valiente de José Luis, la mayor tortura. Si Unamuno concebía a Dios como primera realidad y al hombre como un sueño de Dios, Hidalgo ve en Dios un sueño del hombre. Así lo observa acertadamente Gullón. Pero, lo más paradójico es que Hidalgo tiene fe y, a pesar de sus negaciones y de sus desesperados clamores, su libro, más que ninguna otra cosa, es un diálogo con Dios, en el que Dios -personaje mudo- permanece en escena todo el tiempo.

    La contradicción de la batalla íntima alcanza aquí desconcertantes resonancias. El poeta creería en Dios si supiera que le esperaba en el borde de la muerte, pero sabe que no es así y que Dios morirá -como sueño- con su muerte. Dios, entonces, es sólo el ansia de quererle. Pero es también quien nos da la carne para matárnosla, es también quien hizo brotar la tierra del eterno hastío, es el que baja todas las noches a contar sus vivos y sus muertos, es el que infunde en nuestra arcilla una luz sombría. El poeta clama unas veces contra Él, contra su indiferente silencio. Otras veces lo niega. Otras veces vacila:

    Pero si Tú no existes, ¿por qué, entonces,
    he de dar nombre a mi esperanza?



    Y, sobre todas las dolorosas contradicciones a que le conduce su inquietud, lo que perdura es precisamente esa inquietud, esa sed de Dios que es su fe en Él, la fe trágica de que Unamuno hablara:

    Yo no sé dónde estás, pero te busco,
    en la noche le busco y mi alma sueña...



    Reseñar en estas líneas las notas pertinentes sobre el estilo y la forma poética de Hidalgo resultaría largo. En un bellísimo ejemplo como es Sol de la muerte, observamos la tenue y delgada vibración de las palabras, el mágico despliegue de los alejandrinos con el verbo fecundo y preciso al final de los versos asonantes. En éste como en otros poemas, con preferido molde de alejandrinos y endecasílabos asonantados, luce en toda su pureza y mansedumbre una expresión que nada quiere añadir a la intensa opulencia del contenido. Es un estilo pulcro, que trasparenta el fondo con limpidez y sin retórica.

    Pero, dejando forzosamente aparte el detalle de su expresión formal, acudamos últimamente y de nuevo a la actitud, al corazón del poeta.

    Lo que yo extraigo de este libro como quien escoge una joya rara entre muchas muy valiosas es la conducta digna, sobria y viril de José Luis Hidalgo ante la muerte. Si es cierto que, comprendiendo el dolor de ser para la muerte, exclama:

    No quiero morir nunca, no resigno mi cuerpo
    a ser un vano tronco de enrojecida savia,
    a ser sobre la tierra algo que no la sabe
    cuando el mundo, a los vivos, bajo los cielos canta



    es cierto también que este hombre bueno, este corazón recto se resigna al fin sin lágrimas sentimentales y nos dice:

    Ahora que ya estoy solo puedo morir. Tú sabes
    que a la muerte hay que ir sin que nadie nos llore,
    ocultando las rosas del amor que encendimos
    y el que sólo fue sombra que soñamos de noche...



    En el epílogo de su combate, de ese pasar entre hombres rotos y tendidos, bajo el sol de la muerte y con el ancho anhelo de un Dios perpetuamente silencioso, Hidalgo encuentra un vestigio de belleza entre sus manos: la huella de un milagro que sucedió en la noche. Y el libro, tras habernos conducido a íntimas galerías y a misteriosos panoramas, concluye con ese prodigio incomprensible, con la sensación pura de la belleza.

    José Luis Hidalgo escribió la mayor parte de estos poemas angustiosos tiempo antes de ser acuciado por la enfermedad que había de incluirle -joven camarada- entre los muertos del mundo. Sin hacerse mucho de esperar, llegó luego la sombra, al conjuro del canto. La noche se tendió, irremediable, sobre sus sueños y sus congojas.

    Los amigos del poeta se daban prisa por terminar la edición del libro y poder ofrecérselo para el viaje. Pero la muerte se adelantó y José Luis se fue solo.

    Ellos -sus amigos y colegas- le dedicaron un homenaje póstumo. En las páginas de ese Homenaje a José Luis Hidalgo pueden leerse semblanzas personales y literarias del gran poeta santanderino. En esas páginas queda la admiración y el cariñoso y merecido tributo de cuantos le conocieron.

    Yo sólo he querido aquí recordar su honda trascendencia y su singular e inconfundible aportación a la poesía de hoy. Poesía densa y desnuda. Humana, directa, verdadera poesía.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 25 Abr 2018, 00:52

    Bien, he estado haciendo una serie de consideraciones. Como ya he expuesto en más de una ocasión, estaba usando como GUÍA el libro "DIOS EN LA POESÍA ACTUAL DE ERNESTINA DE CHAMPOURCÍN". Y en el mismo debía seguir con el autor que he citado: JOSÉ LUÍS HIDALGO. Ocurre que éste ya fue tratado por mí - pero con muy buenas aportaciones de MARÍA LUA, de LLUVIA, y alguna más - en el espacio de GRANDES AUTORES. ¿Qué hago...? ¿Traer acá mis exposiciones y las exposiciones de los demás? Creo que ello no tendría mucho sentido. La diferencia fundamental entre aquel momento y este es que entonces tenía un par de libros de José Luís Hidalgo y ahora tengo las OBRAS COMPLETAS...luego, y valga la redundancia, lo de allí puede implementarse y completarse: Pero en GRANDES AUTORES. Por tanto si alguien desea ver, leer, comentar a este autor que vaya allí. Yo, de momento, voy para allá, releo, lo que en su día se expuso, y veo la manera de complementar durante un par de semanas.
    Luego volveré, con mucho gusto, a MÍSTICO RELIGIOSA con otro autor.

    GRACIAS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 09 Mayo 2018, 06:53

    Creo que la decisión tomada anteriormente no es totalmente correcta: ¿por qué? Porque efectivamente hay poetas que se repiten en grandes autores y en místico religiosa ( ejemplo: León Felipe ) o en grandes autores y sonetos (ejemplo: Fray Luís de León). Quizás lo mejor sea no hacer excepciones. Quiero seguir exponiendo en Grandes Autores sus poesías Completas... Y trasladaré aquí aquellas que para mí tengan un contenido místico religioso o trascendente que justifiquen su estancia enesta sección. Trabajo doble... Pero con gusto. La numeración aquí no coincidirá con la que he puesto en Poesías completas. Y lo que sí me saltaré serán la reseña biográfica y los estudios críticos. Ess quedarán allí. Me tendréis que perdonar porque he de repasar lo que allí llevo.

    Gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 09 Mayo 2018, 07:01

    J.L. HIDALGO

    1) ANTES

    Yo también te hubiera querido antes.
    Antes de que existiera tu cuerpo ni el mío.
    Antes. Mucho antes.
    Cuando el mundo aún no era.
    Antes de que fuera lo blanco blanco y lo negro negro.
    Cuando no había forma ni límite
    porque no estaba lo que pudiera contenerlo.
    Cuando si hubiera habido un ojo, unos labios o unos
    / pechos
    se hubieran muerto porque estaban solos.
    Antes. Mucho antes.
    Cuando hubieran llorado los sexos
    porque no tenían donde ser.
    Antes de que existiera la Nada
    y cuando el Vacío aún no era Vacío
    porque no había otra cosa que él mismo.
    Cuando el Vacío se aburría solo.
    Entonces, cuando las palabras no fueron pronunciadas
    porque no había ni oídos ni labios donde ser.
    Antes. Antes. Mucho antes.
    Antes de que estuviera fecundada la madre del
    / Tiempo.
    Cuando sólo existía un escalofrío sin nebulosas y
    / sin soles

    ANTES DE NACER DIOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 09 Mayo 2018, 07:11

    j.L. HIDALGO

    2) FUGA

    El alma de los limites:
    Belleza.
    La forma, que aquí
    estaba, ya no es
    por este espacio.
    El tacto que solloza
    porque no encuentra
    SU masa.
    El acero bruñido, el frío
    que se clava de brillos
    por unos dedos. Ríos
    de sensaciones
    por la flor de la carne.
    Tactos.
    Tactos.
    Tactos.
    El alma de los límites:
    Belleza.
    La tengo, el cuerpo ya no es.
    El alma, sólo el alma.



    (Una consideración antes de llegar más lejos : es dificilísimo encontrar un sólo poema de Hidalgo donde, de una u otra forma, no esté presente la trascendencia espiritual de ser humano. La elección no está hecha " a voleo". Pero heseguido mis porpios cánones que no tienen que coincidir necesariamente con los de los estudiosos de Hidalgo. Pretendo, claro, no repetir aquí toda sus Poesías Completas.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 09 Mayo 2018, 07:19

    J.L. HIDALGO

    3) LA SOMBRA SIN ECO

    Emparedada en el yeso
    tan quieta estaba y tan fría
    que creí que ya era muerta.
    Le pregunté,
    yo le dije ...
    Pero no me contestaba.
    Le derrumbé en la cintura
    las piedras de las ciudades.
    Quise cortarle el silencio
    con hachas hechas de aire.
    Pero nada.
    Le pregunté, le preguntaron:
    en las esquinas del viento
    mil vírgenes desnudas,
    debajo de las piedras
    mil ángeles celestes.
    Paisajes, vientos y nieblas
    le preguntaban.
    Pero ella estaba muda,
    no pudo decirnos nada.
    (Nieves frías y calientes
    en la soledad lloraban
    largos sueños sin respuesta
    con las cortinas echadas).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 09 Mayo 2018, 07:26

    J.L HIDALGO

    4) NECESARIO

    Siento ya en las venas la soledad de los mares en
    / calma,
    el grito destemplado de las horas,
    dejos cielos vacíos,
    y de los témpanos que el frío heló como navajas.

    El aire tiene grietas y pequeños resquicios.
    Las esquinas perdieron hasta sus ángulos rectos,
    sus silencios y calmas,
    sus sueños en espera de últimos despojos.
    La sangre ya es un coágulo de oscuro y viejo vidrio
    que nunca se derrama
    pero que ya se ha perdido,
    que ya se ha perdido.

    No veo la luz por ninguna parte,
    no puedo mover
    ni los ojos al blanco,
    ni las piernas,
    ni aún las manos, aunque el aire está solo;
    pero, sin embargo, sé que no estoy dormido
    y que la tierra no me llama para darme gusanos.
    Que mi cuerpo aún es mío,
    aunque mi alma reposa en un refugio ausente.
    Siento que una gota de fuego
    enciende mi garganta,
    mis oídos tan sordos,
    mi pecho torturado
    y mi sien de hombre libre.

    Ya me he ahogado bastante en el perfil de
    / las cosas,
    pero ahora hasta el cielo me resulta pequeño,
    me aprieta los párpados
    y me dice palabras por dentro de los huesos.

    Venid, amigos, venid
    y decidme el nombre de estos astros apagados
    que siento ya en la boca,
    de este agua subterránea que busca su salida
    por mis ojos sin llanto.

    Decídmelo todo:
    Que hiera el eco de vuestros gritos

    mi pecho torturado,
    mis oídos tan sordos,
    mi sien de hombre libre.
    Decídmelo todo, porque necesito saberlo.
    Decidme quién me llama quemándose los labios,
    doblándose los dientes,
    abriéndose la garganta.
    De quién es esa voz que me llama sin habla
    desde el fondo de los mares,
    desde el fondo del vientre de todas las montañas,
    de todos los mundos,
    de todo el Universo.

    Decídmelo, porque necesito saberlo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 09 Mayo 2018, 07:30

    J.L. HIDALGO

    5) PRESENCIA

    Estabas aquí, detrás
    ¡y yo te estaba notando!
    No te veía.
    No me dijo nadie nada.
    No te ví ni en ojos ni en espejos.
    Ni gritos de sol o luna
    me lo dijeron.

    Te marchaste.
    -yo sin verte- pero sabiéndolo.
    Tu cuerpo, sin forma ya,
    se desmayó en el Espacio.
    Tu marcha fue menos dura
    -noté tu ausencia, de prontoen
    el aire.
    Pero tu cuerpo ausente
    -sin verlo- aún lo tengo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 10 Mayo 2018, 05:47

    J.L. HIDALGO

    6) LO QUE TU ERES

    Lo que tú eres vive
    bajo mis pensamientos.

    Dame, Señor, lo más puro de mí
    lo que de Ti hay en mí
    toda la vida
    para darle cobijo y alimento.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 10 Mayo 2018, 05:50

    J. LUIS HIDALGO

    7) LLEGO POR FIN

    Llegó por fin.
    Vino entre arpas
    entre ardientes silencios o azucenas.
    Vino por unos limpios labios encendidos
    a enseñarme que la vida no pasaba
    junto a mi lado como la hoja seca
    en los tristes amarillos del otoño.
    Impulso cegador
    desde las altas raíces de los astros
    bajó a la tierra donde gime el hombre
    su larga soledad de bestia sola.
    Bajó, bajó a la tierra
    hermoso y con dolor como un latido
    hermoso y con dolor, como los mismos
    pulsos que se agitan más arriba
    de las nubes que miran el planeta.
    Sobre las negras rocas solitarias
    toda mi sangre en vano golpeaba
    en silenciosa búsqueda llamando
    donde clavar mi vida, en una tierra
    que me diera la savia necesaria
    para seguir el rumbo presentido.
    Sin tierra -sin amor- en piedra viva
    por caminos de sombras somnolientos
    densos pájaros oscuros como bocas
    me cegaban de espera y de cansancio,
    me paraban la vida, me secaban,
    impedían el arco tembloroso
    que conduce la vida a las estrellas
    al infinito reino donde el hombre
    olvida su triste soledad de bestia sola
    y escucha en la profundo de su pecho
    latir su corazón como un planeta
    que una gloria de nubes
    tus purísimas manos
    acarician.
    Porque llegaste tú, desde lo alto,
    a enseñarme el camino verdadero.

    A mostrarme el camino que conduce
    hasta el seguro centro de mí mismo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 10 Mayo 2018, 05:55

    J.L. HIDALGO

    8) HASTA MI HAS LLEGADO

    Tenerte a ti, profundo como un surco
    tenerte a ti entre esta tierra mía
    y empujarte a crecer como la rosa
    hasta el cielo más alto de mi vida.

    Tenerte a ti, mojarte en las raíces,
    ayudar a tu sangre a florecerse.
    Tenerte a ti como ese río ardiente
    que despeña la tarde de las rocas.
    Contigo voy porque hasta mí has llegado


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 10 Mayo 2018, 05:58

    J.L. HIDALGO

    9) PENETRA

    Penetra. Yo te escucho,
    latido leve, pluma prisionera.
    Penetra en este círculo donde arrojo mi vida;
    donde me pongo en pie cuando abriendo los ojos
    como un árbol sereno a la muerte me ofrezco.

    Yo te escucho, penetra,
    mi orilla empieza siempre y no se acaba nunca
    sobre esta tarde limpia,
    bajo esta tierra seca ...

    Date prisa. Te espero.
    ...y no se acaba nunca.

    Contra el sol del crepúsculo transparento mi muerte


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 10 Mayo 2018, 06:01

    J.L.HIDALGO

    10) EL HORIZONTE

    El horizonte: ¡Qué altos
    los miradores del alma!
    ¡El cielo sueña azul
    y el azul sueña agua!

    (Las gaviotas se enfrían
    en la lenta madrugada)

    ¡Súbitos de risas puras!
    j Algarabía de palmas !
    j Mi corazón ya desnudo
    va corriendo por la playa!

    (Sobre las rocas solloza
    el silencio de las algas)

    Pañuelos dicen ¡adiós!
    sobre las verdes barandas.
    El horizonte: ¡Qué altos
    los miradores del alma!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Mayo 2018, 08:37

    J.L. HIDALGO

    11) QUIERO CANTAR DESNUDO

    Quiero cantar desnudo, para siempre
    chorro de vida ardiendo hasta la muerte.
    Soy herencia de siglos
    cumbre de una raíz hundida sin remedio
    manantial de mí mismo mantenido
    de ese yo que resuena oscuramente
    por los huecos subterráneos imposibles
    donde el hombre, este hombre que ahora canta,
    alimenta su sangre inacabable
    arrancando su entraña con los dientes
    golpeando su voz contra los yunques
    derribando el silencio de los níqueles.

    Chorro de voz, de vida, cómo creces
    cómo veo erigir tu esbelta fuerza,
    tu indetenible fuerza que perfora
    tierras secas o húmedas, paisajes
    y tantos muertos fríos, calcinados
    por el olvido profundo de los hombres.

    Yo soy éste que queda
    éste que brota aquí para decirlo
    vértice de la muerte acumulada.
    Yo surjo, yo amanezco violentamente para gritarlo
    para ponerlo definitivamente en el viento y que me
    / oigan
    a través de los huesos arados
    sangres cortadas, cuerpos derrumbados,
    pechos sin albergue que no quieren saberlo,
    ojos cerrados, túneles hundidos
    vagas cenizas de hombres inconscientes
    turbios personajes que viven tranquilamente
    sentados sobre el excremento de su propio cerebro
    con las manos cruzadas con un gesto inocente.

    Mi voz es como un hacha,
    tala y poda,
    arranca del olvido vuestra muerte,
    arranca del olvido esta montaña
    de esqueletos vestidos de gusanos
    que algún día se alzaban como torres.
    (Y saben que los muertos tienen alma
    que su alma es el recuerdo que les damos
    que esto que perpetúo en mi memoria
    es el árbol elegido en que se vierten).
    Y no los muertos solos, que si somos
    la última corteza de la historia
    piel de cientos de siglos que en mí laten
    asomando en mi sangre sus cabellos
    quiero cantar también esta corteza
    de inexpresables cosas que no entiendo
    que transcurren en mí, aunque yo transcurra
    empujando mi muerte con el pecho,
    empujando mi muerte con mi canto
    hasta el fondo de mi futuro que se evade.
    Solo yo, este hombre, un hombre vivo
    que pisa vuestra sombra para alzarse
    que edifica su vida cada día
    quemándose, ardiendo
    estrujando el corazón hasta doblarlo
    mordiendo sus entrañas con el látigo
    por comprender, comprobar, intervenir
    y amar odiando este mundo que le encierra.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Mayo 2018, 08:39

    J.L. HIDALGO

    12) YO TAMBIEN SOY LABRADOR

    Yo también soy labrador,
    tengo mi surco a destajo,
    con estrellas mi trabajo
    me va pagando el Señor.
    Te ríes de mi sudor
    y te parece que miento
    porque ya pierdo el aliento
    y mi cosecha no sube:
    y es porque labro en la nube
    lo mismo que labra el viento.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Mayo 2018, 08:42

    J.L. HIDALGO

    13)TRISTE VAGON ASOMADO

    Triste vagón asomado
    al borde mismo del puerto,
    quietud perfecta de muerto
    en raíl crucificado
    - tiza blanca: «averiado» -.
    Y estás soñando en marchar,
    cansado de tierra, al mar
    como aquel barco noruego
    y que Dios guíe tu juego
    desde la estrella Polar.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Mayo 2018, 08:44

    J.L. HIDALGO

    14) HE NACIDO Y HE MUERTO
    ¡He nacido y he muerto tantas veces!
    El hombre que ahora soy no lo comprendo,
    acaso no soy yo, es aquel otro
    hundido y olvidado por las calles
    que en una tarde amarga dejé solo.

    Y quiero recordarlo y se me borra
    perdido en la salida de los cines,
    acaso en un retrato que mi madre
    guardaba de la luz con mano triste.

    Pero voy comprendiendo. Me supongo
    acaso como soy, y escribo versos
    y sueño para todos ... Sí, comprendo,
    para nacer hay que morir primero.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Mayo 2018, 08:51

    J.L HIDALGO

    15) ANTE MÍ EL MUNDO

    Ante mí el mundo se ha justificado esta tarde en
    / el latir de una hoja,
    me ha enseñado el lenguaje de su perpétuo aliento
    agitando en el aire esta breve bandera
    de la vida que subsiste a través de los siglos,
    las estaciones, los páramos, las ciudades de hiedra,
    todo lo que pasa un momento, eternidad o brizna
    de tiempo sin pasado ni futuro en presente.

    Tan poca cosa
    este humilde trozo de vegetal perdido sobre el
    / haz de la tierra
    sobre la dura corteza de este oscuro planeta
    me habla de lo que no conozco porque está fuera
    / de la medida del hombre.
    Yo cesaré de verte,
    dejaré de tener dentro de mí esta imagen del mundo
    se cerrarán las horas abiertas en mi vida
    y un día y otro día
    a través de las edades ya sin mí
    sin mi cuerpo
    que ni siquiera permanecerá ya en el recuerdo de
    / nadie
    ni este poema que ahora quiero escribirte
    que se perderá olvidado entre los millones que los
    / hombres escriban
    al amor, a la muerte
    a todo lo que pasa en su corta existencia.
    Se perderá, me perderé
    entre todas las materias orgánicas que vibran
    y que permanentes se desmigajan, se pudren o
    /renuevan.

    Sólo tú, hoja verde, suave tallo dulcísimo
    sólo tú seguirás de nuevo, repetida
    renaciente y eterna en cada primavera
    estrella verde que te agitas
    leve bandera de eternidad,
    de vida que transcurre en un ignoto reino
    fuera de mí
    cuya imagen recibo
    como un oscuro signo indescifrable y oculto
    de algo que yo no alcanzo y se me entra en los ojos
    como una caricia ineludible
    que el reino vegetal manda a mi abisal instinto
    / de animal acosado,
    y a mi triste, insaciable, curiosidad de hombre.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Mayo 2018, 08:59

    J.L. HIDALGO

    16) MIEDO A LA MUERTE

    La muerte, sí, la muerte. ¿Quién desnuda
    este querer del alma cada día?
    Descuajad la raíz de esta porfía,
    arrancad la cadena en que se añuda.

    Y dejad de una vez que, quieta, muda,
    no tenga ya más sed la lengua mía.
    Se vuelva el corazón un ascua fria.
    A nadie llame yo, que nadie acuda.

    Dejadme sólo así, piedra a la muerte
    que en puertas de una noche ya golpea
    el tambor del silencio. Llegue y vea

    que sólo piedra es lo que fue rizo.
    Tendrá miedo de verme duro, inerte
    y no querrá ya hacer lo que ya hizo.



    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 14 Mayo 2018, 13:05, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 14 Mayo 2018, 12:45

    J.L. HIDALGO

    17) TE ESTOY ESPERANDO

    Empujadme el presente solo y frío
    minutos de esta tarde dolorosos
    tan lejano de mí que ya no sepa
    de su silencio el nombre y el umbroso
    recuerdo de lo que quiero tenga
    un destino más cierto, más hermoso.

    Recuerdos vagos cual promesa: ídos, (*)
    y con seguro paso vengan otros
    a morar sobre mi alma, sueños
    de un claro porvenir más luminoso
    donde se alce transparente el cuerpo,
    donde su rostro sea ante mi rostro (**)
    una espada desnuda que, al besarla,
    como una estrella fulja por el fondo
    más íntimo del ser, donde la carne
    se hace luz delicada sin contornos
    y vuela el alma, como un ala esbelta
    ya libre el corazón de su reposo.

    Las horas pasen, deslícense los días
    sus pasos arrastrando rumorosos
    esta espera pisándome en que velo
    este tu no llegar que de tan hondo,
    de un extraño pasado sin presentes,
    acercarse parece cauteloso.

    Recuerdos vagos cual promesas, ídos, (*)
    llegue ya el porvenir más luminoso.
    Vence en mí la promesa de tenerte
    a este liso recuerdo en que te nombro. (***)

    (*) Recuerdos vagos cual promesa: íos
    (**) y hasta su rostro sea ante mi rostro
    (***) al ardiente recuerdo en que te nombro

    (PROEL) Nº 9


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 14 Mayo 2018, 12:48

    J.L. HIDALGO.

    18) CUANDO EL POETA MIRA

    Nunca podrá en la tierra,
    en el planeta triste de los hombres,
    una flor delicada levantarse,
    subir hasta la luz, crecer como un deseo
    bogando suavemente con sus pétalos
    sobre las olas tiernas de su propio perfume.

    Nunca, nunca podrá, si los azules ojos del poeta,
    el espejo vivísimo por donde el mundo pasa,
    -esas profundas llamas que arden transparentes
    en las que el tiempo quema sus tardes amarillasno
    se abren como el amanecer primero de los siglos
    y reflejan purísimos ese quieto suspiro
    en donde Dios envuelto en leve tallo
    se olvida a la caricia de una brisa tenue
    que viene de un lejano paraíso,
    cuya primera sombra ya presintió el poeta
    cuando intacto del mundo su corazón invisible
    aún no había nacido para irse a la muerte


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 14 Mayo 2018, 12:53

    J.L. HIDALGO

    19) CONTENGO

    Contengo, contengo la respiración.
    Quiero verte crecer,
    surgir de la nada como el sueño de un pájaro.
    Contengo todo mi cuerpo, mi dulce cuerpo que aspira,
    siempre aspira
    a detener tu tiempo y tu destino.
    Quiero verte crecer
    y no eres yerba,
    quiero verte crecer
    y no eres siquiera la vaca sobre la yerba,
    el humo de la cabaña sobre la yerba.
    Eres el humo, sí,
    tu crecimiento es humo,
    el humo con que todos nos levantamos
    un poco cada día sobre nosotros mismos
    sobre esa humilde carne que teníamos ayer,
    y buscamos las nubes,
    y buscamos el cielo
    con el humo de nuestro propio crecimiento


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 14 Mayo 2018, 12:54

    J.L. HIDALGO

    20) OTRA VEZ A TU ORILLA

    Otra vez a tu orilla donde se escucha el mar,
    el ruido de los bosques resonantes de hojas,
    ese clamor oscuro de la tierra en la noche
    cuando se despedazan, cuerpo a cuerpo, sus reinos.

    Otra vez a tu orilla, inmensamente solo,
    árbol que inútilmente quema un cielo sombrío
    pero que baja y hunde la sed de sus raíces
    hasta tus frescas aguas, donde bebe la noche.

    Donde bebe la noche, donde dejó sus labios
    cuando la luz del alba se cuajó repentina
    y la nube más roja dio latido a tu sangre
    a cuya orilla ahora escucho, ardiendo, el mar


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 14 Mayo 2018, 12:58

    J.L. HIDALGO

    21) TODAVIA SIENTO

    Todavía siento sobre mi pecho una caricia lentísima de
    / alas
    porque soy una playa sola bajo las gaviotas
    llena de anchos perros y restos de naufragios
    que fosforecen bajo la luna como osamentas de caballos
    tristemente barridos por las aguas del mar.

    Y, sin embargo, aún escucho estas aguas,
    aún cortan dolorosamente mi corazón con su azuloso
    / cuchillo.
    Y en la noche de Dios amarlas puedo, porque sufro y
    / espero,
    como sufren y esperan las playas verdaderas de la tierra.


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