POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

PAISAJE CON UNA LÁGRIMA

Vincent Van Gogh, hortelano irreal del Mediodía.
Tú pintabas la llama tubular de las gramíneas.
Y pintabas viñedos, desde la margen nítida del vino.

Cerezos devorados por las mil bocas de sus propias flores
y lugares de abril, con una quieta bandada de amatistas
desde un confín de ídolos unánimes.

Pintabas el color que gira en el hoyo absoluto del espacio
astro continuo en los siguientes soles
y eternos soles giradores, sobre tus girasoles.

El trigo encabritado en las colinas.
Un puente con su ángel levadizo
que hasta hoy divide, con su paso, el río.

Vincent Van Gogh, pintor de la celeste idolatría.
Tú pintabas el cielo, como un Dios fugitivo.
El cielo en remolinos de idéntico zafiro.
El ritmo circular de sus abismos.
Los astros que Dios abre con su índice.
El cielo que nos duele en las pupilas
al sabernos esclavos de la hidra.
Cielos, donde, con una lágrima, habitas.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

PALABRAS PARA EL SILENCIO DE PABLO PALACIO

Pablo Palacio, fijo ya en lo oscuro.
Pablo Palacio, inmóvil en el luto.
¿Quién mirará el combate del potro en la cebada
con su ángel de diez alas contra el viento?
¿Quién oirá el delirio de aquel bosque
estremecido por tu inteligencia?

Te han puesto un quitasol de piedra, inmenso,
para que hables en paz con tu cadena.
Mas, yo te llamo. Pablo Palacio muerto:
meditabas puñales y sonrisas
contándote las blancas manos firmes.

El grupo de los días te hizo triste
y te dio un perfil amargo y nítido
para amar con cordura la ironía.

Cristo, de espaldas, llega navegando
sobre su ósea madera y te contempla
dialogando de amor con tus heridas,
crucificado en tu viviente arcilla.

Un día te quedaste meditando
como un frío diamante sumergido.
Empezaron allí tus funerales
y hoy terminan.

Ya hundieron tus rodillas su esperanza,
y tus manos, sus brújulas sin pluma.
Ya tu mirada derramó su vino.
Ya tu fiel tímpano depositó su abeja.

Ya conversas con Heráclito, tu amigo,
de ese inconstante río siempre el mismo,
que el ágil nadador que lo divide,
en la otra orilla ya, otro es el río.
Ya ves los esqueletos del diamante
con sus claras esquinas sucesivas.
Ya el esqueleto en el que el hombre habita
para amar, doblegarse y maldecirse.
¡Y sobre todo, Pablo,
ya ves cuán justa era tu sonrisa!

El trigo de los campos ya se inclina
para beber la hiel de tus mejillas
y en el perfil del pan nace una mano
para ocultarte y para bendecirte...

Como ya te he dicho, mi querida Lluvia, en un privado, tu ritmo no puedo seguirlo : Estoy viejo y el Ëbola más el Sida no tienen que ver con el Virus que anida en el alma de mi ordenador.
Voy a ver lo que puedo hacer.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

HÁGASE

Hágase siempre lo Antes
y permanezca Nunca.
Sólo el bajorrelieve de los montes,
preséntese a sus ojos
y construya su presencia en hueco.

Déseles obras de pormenor continuo
para que adoren
únicamente
las Grandes Baratijas.

Sea envenenado el acto mismo
y córtese la mano
porque subsista
sólo el nervio.
En el soluble trance
del que siente dolor
de lo amputado.

Pero,
Hágase:

sin salir de la Hechura
ni sostenerse en el seno de la Máquina.

Los obreros llegan siempre tarde. ( Del Libro: CONEXIONES DE TIERRA, 1964 )

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

VALLEJO PREPARA SU MUERTE

Preparando tu pómulo la estera de yeso, el ataúd
amado y lateral como un perro; y
preparando en piedra, lentamente, la aridez
necesaria a la ternura, el óxido en que el indio apoya el crtisto;
preparando tus uñas, verticales con relación al tigre
y obtusas con relación al pan; venías
sin saberlo, preparando la muerte de los sabios
cadáveres del alma y de los días de andinos cáñamos.

Feroz mampostería de los pobres!

Cada mañana, el salto de la cama a la llovizna
de pelo de lobo en la solapa
y en la mejilla con pimienta de honra y orín de crucifijo;
cada mañana, a cerrar la mano, aldabando
el pulgar a pulgarcito y a otros niños de cañuto, tristes;
cada mañana a recibir
la tumba que, rebotando, cae desde los Andes a la
- - - / polvareda.

El nacimiento de la Muerte es duro, es lento; tienes
que preparar con el Forense
el vermes pulmonar, estirarlo en la quena,
para que hile tu sangre hasta ser música!.
A preparar la Muerte en el ovoide mismo en que fuimos,
de súbito, reventados a pura catapulta
de padre en nuestra madre; desde allí mismo,
a preparar el huevo subterráneo de la Muerte.

Cont.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

VALLEJO PREPARA SU MUERTE (Cont.)

Y después, todo el tiempo que nos sobra de célula
y de lóbulo rascado mentalmente.
Este edificar cuesta la vida de agua y la de albúmina
metafísica
en la que Dios es un polluelo crudo de diamante
y es la espina de su Madre, mujer de albañil y de geómetra!
Pero, cuesta también todo el cuerpo de cristo, su hijo
pobre, crecido de viruta a carpintero!

Desde el Zapato macho en que anda el solo,
el pensativo de su cada día,
como una cruz que salta en una pata,
y golpea catorce veces siete, la casa enjabonada
de Pilatos; desde ese pie que estira la madera
para agarrar el gólgota por su asa
de escudilla agujereada y calavera; así,
en sólo un pie y en una esquina,
a preparar tu viernes cada día,
y tu gusano, anillo por anillo!

Habiendo atravesado todo tu organismo de ayuno
y tu sepulcro tantas veces visto
sentado entre amigos; habiendo atravesado así,
sales cada mañana solo, de ti mismo,
a convencerte a fuerza de cortezas,
de que la Tierra es un gran pan
quemado en cada puerta, un horno frío
cerrado en su Domingo de Ceniza!

Así, en París de setecientos panes, tu Viernes ácimo
te robó hasta el hostia, el panecillo último,
desayuno tristísimo del alma
que no ha comido nunca con el cuerpo,
como se debe,
entre una Madre y su Hijo!

Y, bien:
Abajo, es siempre viernes, cuando partes; arriba,
es siempre víspera infinita
y el dios terrible de los infelices
se lava a cuatro manos las espumas,
los infusorios hijos, la Burbuja
y el hoyo funeral que la explica. ( Fin del poema; pertenece al libro: LA CORTEZA EMBRUJADA, 1966))

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

PARADERO

¿A dónde irá ella,
cuando en la casa,
sólo sombras quedan?

¿Irá, tal vez, hacia sí misma ?

O

¿Irá hacia la sima de su vida?

NO

Ella, no está sola
cuando va hacia Nadie.
Si sola sale hoy,
mañana retornará
más sola, pero seguramente
desolada. ( Del Libro: LA CORTEZA EMBRUJADA, 1966)


( Impresionante los versos de César Dávila.)

Y el último poema de esta madrugada, tan o más impresionante que el anterior...

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

EL NUDO

A veces Uno quisiera hacerse un nudo
a lo largo del esqueleto único
en la parte más larga, más muda, más blanca,
aquella que se enredó trágicamente
en los cuernos de las Obras!
Y, no puede. ¡No alcanza!
Hacerse un nudo. Uno solo.
Mientras Ellos disparan, rugen, miente, afanan, sudan,
- - - / luchan, matan.

Negocios, Guerras, Sombras, Negocios, Guerras, Bombas,
Bombas, Bombas, Bombas.
Un solo negocio, grande.
Una sola guerra.
Una sola bomba.
Uno quisiera hacerse el último nudo.
¡Y no alcanza! ( Del Libro: POESÍA DEL GRAN TODO EN POLVO, 1967 )

( Poema intenso, conciso, dramático y plenamente actual . más bien diría, atemporal...)

CĖSAR DÁVILA ANDRADE

MEDITACIÓN EN EL DÍA DEL EXILIO

Sólo el Infierno puede hacer verdaderos mártires,
porque la salvación es el peor de los descaros
en nuestra  Época;
porque dura precisamente
el tiempo que se necesita
para preparar un nuevo Universo de Condenados.

Sí: el Infierno es un lugar quebrado hasta lo infinito.
Perro y caballo se alimentan siempre
del camino más corto entre dos puntos.
Busca Tú la Poesía.

Y, ¿recuerdas? - Nadie podía salir
del paisaje natural sin perder
todo su vello
como el oso arrancado al útero de la osa  
Empasaijeados, dormimos cien años consecutivos
en el pueblo caliente de la mata de arena.

¡Y tú, Poesía sola, hecha de mente, de ladrillo y de persona!
Permaneces pura
hasta cuando te inclinas
sobre el plato de azafrán de las posadas.
Como ese grillo insalvable,
cantas con todo lo que te ha sido dado
en una sola noche de amor
y estallas al amanecer, con la última cuerda
del viento en la boca.(11
Y Tú, distinguiendo  siempre:
Agua, Tierra, Fuego, Éter.

Hasta que ese día de Corpus Christi , miré
la batea de sangre a los pies del cadáver ( el cadáver
en posición fetal ). Sí: el cuerpo se mantiene
sin nacer jamás, y soles nos dirigen,
pero las auroras están a ambos lados
y el Hombre, bocabajo , sobre la estera o petate,
entre cuatro velas:
Fuego,
Éter,
Agua,
Tierra.

Y las estrellas muriendo de púa como abejas. ¡Esa bala!
No era mortaja ni toalla sino país de heno puro, florido.
El éter dume en los baños en los astilleros,
en los calvarios;
el Fuego, lanzado al voleo cae en la tierra
color de uña y rosario de los muertos.
¡Y tú, exilado!
¡Mano de Cristo en el cortocircuito de la araña!

(11) "La Corteza embrujada II. Este canto a la Poesía se inserta EB el vasto poema, apenas con ligeras variantes.

CĖSAR DÁVILA ANDRADE

Tiempo imperceptible

Hasta cuándo, Noviembre, buscas
en los días
aquello que se da en el agua,
sin que a nadie humedezca dentro
ni se releje fuera.

Aquello que permanece
cuando, después de la evaporación,
manos ya sólo en venas
sustituyen el tacto de ultramundo.

Tú has visto cómo
aquella hoja de álamo, al caer,
disminuía tanto sus asas de madera
que sólo era posible llorar
de pensamiento a pensamiento
ante la aparición de las fogatas.
A través de los días, oh Noviembre,
permanece en acecho
la Perra
que hará reverdecer todas las puertas.

CĖSAR DÁVILA ANDRADE



Encuentros

Nuestros encuentros no tienen mundo.
Se hacen
de pensamiento a pensamiento
en el éter
o en la vivacidad de los sepulcros,
a mil insectos por centímetro.

Nuestros encuentros se sirven
de microorganismos
y partículas de cobre.

Podemos esperar mil años, y aún más.
Nuestros encuentros se realizan en el Iodo
o entre el rumor de herraduras y lienzos
que precede
a las grandes migraciones:

Nuestros encuentros se hacen
en el ser instantáneo
que pasta y muere,
-como pastor y bestia-
entre surcos y siglos paralelos.
Nuestros encuentros no tienen
número ni punto.




Después de Nosotros

Mañana, después de nosotros,
volverá a la pradera, en dulce péndulo
a recorrer la música, un delirante festival.

Las alcobas cerradas
pasarán cabeceando hacia los arrecifes
de una ancha rosa azul.

¿Quién mirará en silencio
cruzar por los cristales detenidos
las cosas que terminan con la lluvia ?

¿Quién abrirá de noche la unánime
novela que se lee alma adentro,
para buscar el fuego de los días
en la ardorosa y blanca intimidad ?

¿Y, quién verá en las noches de diciembre
salir, al través de las ventanas,
la música delgada de Franz Schubert
que, sollozando, cae en los jardines?

¡Ah, mañana, después de nosotros!

Cuando la primavera alce sus hojas,
qué luminosas potras de topacio
se empinarán de amor
sobre nuestros sepulcros apagados!

Sobre nosotros pasarán en junio
misas de punta azul y espuma blanca,
los gaseosos orfebres del crepúsculo
y el agua circular de las carretas
que marchan a cambiar largas hileras
de música con pensativas cosas.

Oh, si esta tierra inexorable
que hoy me cose los párpados, amada;
si esta tierra, al fin, se aclarara,
lloraría, temblando, sobre tus manos blancas
como cuando la fiebre me adelgazaba el alma…

¡Pero esta honda noche, se hace tarde!

Ah, y otra vez, errantes, los gitanos
volverán una tarde a nuestra aldea.
Sé que preguntarán por nuestras manos…
Les dirán que ya nadie puede leer en ellas,
que tenemos la línea de la vida
borrada por dos años de azucenas.

Qué bueno este autor!!!!!!!!!!!!!!!!!Sigan adelante, amigos.
Besosssssssssssss para cada uno

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

EL VELO

A través de la lejanía de los siglos y del sol,
a través de los barcos de café custodiados por papagayos
y de las palmeras muertas de flanco sobre el semen
- - - / de las costas,
y a través del sol en lejanía de siglos acumulados
por los pueblos desparecidos después de sus cánticos.

A través de los imperios, de los hechizos, de los archipiélagos,
de los túmulos, de las pirámides, de las hecatombes,
de los mástiles, de los itsmos,
de las venas de magma enloquecido.
Oh Señor.

A través de los soles remotos con radios de cicatrices
y de los soles cubiertos de tumbas de arena repetida.
Y a través de los huesos dorados de las civilizaciones,
y a través de los haces de plumas de los ceremoniales
y de los varillajes de los grimorios.

A través de las llaves secretas de los coítos y de los crímenes.

A través de todo,
Tu Rostro, apenas, en vano,
como nada y como mucho,
como confín de todo y nada,
Tu Rostro,
en la picadura radiante del Velo.
Oh Señor

Ceci, no sabes cuánto agradecemos que nos acompañes en esta enriquecedora andadura.

Besitos miles.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE


Canción a la bella distante

No era mi poesía. Mis poemas no eran.

Eras tú solamente, perfecta como un surco
abierto por palomas.
Eras tú solamente como un hoyo de lirios
o como una manzana que se abriera el corpiño.
Eras tú, oh distante presencia del olvido!

Clara como la boca del cristal en el agua,
tierna como las nubes que atraviesan el trigo
por los lados de mayo.

Dulce como los ojos dorados de la abeja;
nerviosa como el viaje primero de la alondra.

Eras tú y tenías delgadas de esperanza
las manos que me huyeron.
En tu sien, extraviadas, bullían las sortijas.
En tus perfectos ojos abril amanecía.
Estoy tan impregnado de tu voz siempreviva
que hasta esta inmensa noche parece que sonríe
y percibo el borde líquido de tu alma.

Andabas como andan en el árbol los astros.
Rezabas en silencio como una margarita.

Oh quién te viera abriendo esos libros que amabas
con el alma inclinada a la luz de las fábulas!

Qué viñeta de rosas tenían tus mejillas
cuando abrías los labios de amor de las palabras.
Y qué resplandeciente ciudad de serafines
descubrías, de pronto, en el cielo de estío.
Quiero besarte íntegra como luna en el agua.

Mañana en los delgados calendarios de ausencia
te encontraré buscando una pedrezuela tierna
para marcar una hora lejana que aún espero.

Recuerdo aquella tarde cuando quise besarte.
Tenían los cristales un fondo de mimosas
y la antigua ventana mecía los jardines.
Las llamas de los árboles se tornaban oscuras
y un ángel de eucalipto se apoyaba en el muro.

Escuchamos de pronto la carreta profunda
que atraviesa los prados con su carga de junio.
Pienso en aquella tarde y me encuentro más solo!

Las casas recogían la luz del occidente,
los caminos bajaban como arroyos en llamas,
la brisa estaba fija en el borde del álamo.
Pienso en aquella tarde y no sé por qué lloro…

Hago mías, Cecilia, las palabras de Lluvia. Verte y sentirte en este espacio nos llena de satisfacción. Gracias. Un beso.

Lluvia, no tengo ordenador. Estoy desde una pequeña tabla que no es que no domine : es, que me domina a mi. Para mis niños un juguete... Para mí, una suerte de Pirineos intransitables.

Voy a seguir como pueda.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

TIERRA PURA

Todo lo que pudo ser premio, duración
de premio como consistencia, y castigo
como recuerdo,
ya pasó - hijo mío -. Ahora tú recibes
el espejo de señales de otras manos. Son médicos
que curan por potencias extrañas,
azogadas de terror para repetirte como nada,
pues quedas afuera.

Temblor es el recuerdo mientras agonizas
de cielo en cielo,
cayendo en el ascenso, porque tu dios
te alza para oírte sonar en cáscara y mortaja
y formas en deshielo.

La forma que fue tu patrimonio terrestre
sucedió sola en continuo aprendizaje
de tambores
sobre el sur del mundo,
allá donde tropeles se extenúan
en conquistas polvorosas.

Parecieras que duermes al despertar de ti
ante los olfatos de las bestias mayores
inclinadas sobre tu sepulcro
que quieren izarte hacia su banquete,
pero sólo sonríen, untándose el hocico
en el gran candelabro de arcilla.

Y caes nuevamente en la tierra pura, desnudo,
grano pelado,
premio de varas que llovieron
sobre tus huesos, para escogerlos
sobre el palmo creciente del estío.

Te detiene la tierra contra el fuego.
Esta es
tu repetición de cuerpo y cuerpo para las siembras
- como en una ondulada musica de óvalos -.

Penetra y recomienza,
como la planta de maíz que se enarbola
a sí misma
sobre la limpidez de un solo grano,
aquel que fue pensado para tallo
por la mente enterrada en cada foso.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

PERSONA

Persona, por favor, de calcio, de líneas
de betún y buril, persona. Los hombres así,
bajo los hombros, como si colgaran para la
- - - / carga o la sombra.
Persona toda tú. En nombre del Padre. Persona.
Más cal sobre más piedra. Personalmente.
Y en lo íntimo, detenciones y límites.
Es de derecho y de plexo. Persona.
Derecho personal en polvillo. Iris del hombre.
Persona, ya te tocan. Vuelves. Te asombras
de estar en el mismo sitio, entre personas.
Ha reventado el albedrío y desangras.
Es tu persona de sílice contra la de pómez.
Persona, tu y sobre ti la Persona Infinita
que te ama, pisándote las huellas.
Persona, no te olvides,
sal de ti ahora mismo. ( Del libro: POESÍA DEL GRAN TODO EN POLVO, 1967 )

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

BREVE HISTORIA DE BASHO

La puerta se abre por una necesidad de terror
descubierta en nuestra alma por el duende
y
vemos el baile diagonal del polvillo
y al sol con un dedo fuera de la órbita,
demostrándonos el paso de las nómadas a la gran ilusión.
Pero éstas son sustituciones
suertes
lapsus.
El santo ansía extender la vena central de su cuerpo
hasta el extremo mismo de la sagrada palanca
y, al desquiciar el mundo
sentir el tic-tac
de la piedra preciosa.

La bienaventuranza supone sus propias concupiscencias
sin bien ni mal.
Empleo sin empleo.

Cuando Bastó el Poeta - Zen llegó a la edad del cordero
- siglo X d.de C.- y escribía "Las Sendas del Oku",
supo
que debía experimentar ala entrada de las cosas
una a una
a través de la Puerta sin Abertura,
manteniéndose despierto bajo los párpados
de la segunda visión.  

El Plexo Solar del Tao, tanteando con e! dedo gordo del pie
el barro sedoso del Camino
a través de los caminos
hilo de seda del tránsito respiratorio
que corta la grasa del aire
y alimenta imperceptiblemente como la nutrición
de una pluma.
Así, cuarenta años
maduró la atención de Sí Mismo
sobre todos los nones cambiantes.
Y llegó cierto día a orillas de un bosque
y
tomó asiento en la hierba.
Mil años esperándole a él solo
una ranacargada
de huevos color de perla de lodo,
estaba allí
detrás
a orillas de una charca
esperando
que el soplo del Macho empujara la carga encantada.
Y
saltó
y hubo ruido de agua y fue suficiente
y el oyó la armadura toda del Oído del Agua,
la forma sucesiva y la abrupta
y la entra pura del charco de agujas
en el agua de vida
que ya estaba en Él. ( Del libro : POESÍA DEL GRAN TODO EN POLVO '. 1967)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

PALABRA PERDIDA

Embrujar el Poema de modo que todas sus palabras
girando de la circunstancia al centro
por el soplo del mar entre las columnas,
se con iertan en la


PALABRA


La creación se apoya en un solo punto antes de trepar
en torno de la Vara.
Sin ese punto, el virgo deviene agua.
Como el olvido de si mismo,
el centro está en todas partes.
Up.
¡Zape!
¡Hågase!

Instinto de los bazares
corpúsculo de fuego en la media de seda
el mar enrollado bajo la lengua
apoyo de las criaturas que vuelan de noche
cáliz de oro del prestigitador.
El huevo explica la parte más delgada de los puentes.

Y
la cabeza cortada continúa su cuenta.
Mas, apenas has escrito la primera palabra
cuando ya sobreviene la muerte de los párpados;
muere a continuación el lado izquierdo
y luego
el derecho.
Pero AQUELLO ha desaparecido
Irremisiblemente.
las células de la mejilla sonríen aún
pero están muertas,
y aunque ya han sido sustituidas
sonríen
desde
la Otra Cara.
Internándose más
el Poema puede estallar al otro lado de su rostro.
Procura entonces
retirar delicadamente de entre sus labio
la diminuta fecha envenenada. ( Del libro: DEL GRAN TODO EN POLVO )

Con este poema yo doy por concluida mi participación en César Dávila Andrade . La casi totalidad de los poemas que he expuesto proceden del libro EL DOLO MAS ANTIGUO DE LA TIERRA, una antología que yo creo que debería estar en mano de todos aquellos que gusten de la buena poesía. Pero cuando comencé esta exposición yo no tenia todavía el libro y algunos poemas, que me sorprendieron muy gratamente, los saqué de la red. La mayor parte de la exposición de Lluvia, por cierto, viene de esta fuente, hoy recurso inagotable. Nosotros pretendemos difundir poesía En cierta etapa César hizo una poesía de compromiso social. Y por eso lo trajimos aquí. Pero cuando llegamos a un autor, como éste, desconocido para nosotros creemos que es nuestra obligación hacer la exposición mas completa posible de su poesía.
Cuando concluya Lluvia nos iremos a otro país.sudamericano y a otros autores Somos conscientes de que nos dejamos autores importantes como el Ultraísta HUGO MAYO . Pero nunca es tarde para volver y detapsr nuevas cajas de Pandora. Gracias a todos por vuestro seguimiento y atención.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE


Carta de la ternura distante

Estoy solo. La niñez vuelve a veces
con sus blancos cuadernos de ternura.
Oigo entonces el ruido del molino
y siento el peso de los días caer desde la torre de la iglesia
con un sonido de aves de ceniza.
Pienso qué harás ahora frente al camino blanco
por el que cierto día pasó mi soledad.
¿En dónde estás? ¿Qué haces?
¿Bajas aún al pueblo los domingos?
¿Y a la feria de rosas de castilla?

Recuerdo: tenían tus pupilas color de té y de arenilla
y bullían en el fondo de tus ojos
esos mínimos puntos luminosos
con que escriben los músicos
las más azules y hondas melodías.

Cómo recuerdo tu cabello, hecho con las panojas del estío
y con la leve arborescencia fina
de la miel del topacio,
y de la crencha ardiente de la espiga.

Tenías creo ya sobre los senos
dorados terroncitos
y algo como el azul de la azucena…
Tenías creo ya sobre las sienes
la sagrada blancura de la nieve
y una hebra distante y tan delgada que moría en el cielo.
¿Tienes aún ese hoyo de nardo en la sonrisa?
¿Y ese nudo de rosas que te rodeaba los tobillos?

¿Por qué tu andar me ha parecido siempre
el temblor de un jilguero entre los mimbres?
¿Recuerdas esos barcos de papel cargados de semillas
que, a veces, pusimos en el río?

Llevaban como en éxtasis nuestras más dulces lilas.
Todas han muerto en soledad y en frío.

¿Y el pan que abrimos juntos con los dientes?
Salió de él como un ángel su perfume.
Aquí hay pan abundante, pero no tiene aroma
y la ternura esconde como un niño las manos.
Qué extraño es todo lo que me rodea!
Volveré algún día.
El maestro de capilla de la aldea
tocará para los dos aquella música
que tiende sobre un río siete puentes de rosas.

Y por ahora basta. Volveré algún día.
Afuera son las nueve de la noche.
Se esconden poco a poco mis palabras…

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

Esferoidal

Antes de llegar a ser y antes de llegar
a hogar alguno,
su alma, con un dedo sobre los labios,
y todo él en blanco,
como la noción del invierno
que desborda las capas de nieve.
Su larga espera de puente sin río, y
tan de sí mismo que,
de serle posible, naciera sin cuerpo,
de la unión solitaria de dos faltas.
Así,
él o yo, da lo mismo que Tú,
y todos escuchamos ese lirio mecánico
que respira debajo del navío.
Después de un banquete tan agudo,
todos los mármoles ruedan desenredándose,
y un millón de nosotros,
fumando juntos en el gran inconsciente subterráneo.
Porque absorbidos en la flor compuesta,
te comemos un poco, dios mío, y otro poco
te exhalamos hacia las Hecatombes.


Poema

Si ahora vuelve, niégale. Preséntale a su mar.
Así, vestido ya de algún espejo, se alejará.
Hay que madurar. Oscurécete.
Si golpea, escúchale. Tiene una forma
cuando queda fuera.
La lluvia le ciñe un paisaje demoledor
y sus hierros pueden dar pan
a la mula en que pasa.
Pequeño Joven: aún no puedes
crearlo como Huésped.
Oye cómo persuaden las viejas herrerías.
Los dedos salvajes
y los salvajes meses de Marzo
son todo viento sobre su cabellera
nutrida ya de polos.
Toda resurrección te hará más solitario.
Mas, si en verdad quieres morir,
disminuir ante los pórticos,
comunicarte,
entonces ábrele.
Se llama Necesidad.
Y anda vestido de arma,
de caballo sin sueño,
de Poema.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE


Profesión de fe

No hay angustia mayor que la de luchar envuelto
en la tela que rodea
la pequeña casa del poeta durante la tormenta.
Además,
están ahí las moscas,
veloces en su ociosidad,
buscando la sabor adulterina
y dale y dale vueltas
frente a las aberturas del rostro más entregado
a su verdadera cualidad.
El forcejeo con la tela obstructiva
se repliega en las cuevas comunicantes del corazón
o dentro de la glándula de veneno del entrecejo
cuyos tabiques son
verticales al Fuego
y horizontales al Éter.
Y la poesía, el dolor más antiguo de la Tierra,
bebe en los huecos del costado de San Sebastián
el sol vasomotor
abierto por las flechas.
Pero la voluntad del poema embiste
aquí
y
allá
la Tela
y elige, a oscuras aún, los objetos sonoros,
las riñas de alas,
los abalorios que pululan en la boca del cántaro.
Pero la tela se encoje y ninguna práctica
es capaz de renovar
la agonía creadora del delfín.
El pez sólo puede salvarse en el relámpago.

Mi querido amigo; Ya va quedando menos, pero aún alguno me queda. He aprovechado que el ordenador no me da ahora, en este momento, muchos problemas, pero debe estar muy enfermo y tengo que hacer que lo vean.

Da pena que vaya finalizando este recorrido, pero estoy segura que han de llegar más, que seduzcan de la misma manera.
Besos, buen día y gracias por todo.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

Canción a la cadena del blanco amor

Ayer te volví a ver, barrio de mis once años
y encontré la mitad de mi nostalgia
apoyada en una clara cruz de malva,
custodiando una sal de blanca usanza,
sobre el delgado muro de tu casa.

Miré tu monasterio en la colina,
con tres siglos de paz en los aleros
y con palomas que abren en el cielo
su corazón de musical garbanzo.

Oí cantar los gallos, como entonces,
con sus sombreros de oro y hojas frescas;
miré la casa en que moría siempre
por hambre, por olvido y por decoro,
caballero macilento y solo.

Y vi un copo de lana que nevaba
en la biografía de la abuela.
El ángel de la rueca tenía sueño
y en sus alas de pana, la tristeza
había doblado en dos la antigua rueda.

Cómo te recordé dulce Lucía muerta,
con tu cesto de pan fuera de tiempo,
llorando de vacío en la vereda...
Desde entonces estás blanca de enero,
perdida en la salud azul del cielo
y para ya no despertarte... sueño.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE


La casa abandonada

(Entré al atardecer, con sol perdido)

El patio lloraba una estatua vacía.
Profundos caballos de polvo viajaban
hacia los lugares más vagos del moho.

Un hoyo remoto pasaba a la nada.

El vacío entraba con sus muchedumbres
y con sus inmensas campanas ya mudas.

Oí un paso dado en otra centuria
y vi en una cisterna el muñón de mi alma.

Un viento blanquísimo dormía doblado
en un seco lienzo de aves olvidadas.

Un reloj yacía en ácidos profundos
y el peso de un pájaro recorría el muro.

Una niña muerta soñaba en un cuento
dicho desde una alta ventana de niebla.

Hacia atrás viajaba un abecedario,
los días antiguos eran los primeros

por una pequeña compuerta de naipes...

(En un muro blanco, hallé esta leyenda:
«El 7 de marzo murió María Eugenia» ).

Arriba en la tarde flotaban obispos
con lámparas llenas de azufre y de trigo.
Arriba en la tarde,

y no era yo mismo el que había vuelto.
Era un extranjero al que a veces lloro
y en el que ya he muerto...

Una impecable exposición, querida amiga. Respecto al poeta que hemos descubierto me parece absolutamente magistral.
Besos

CÉSAR DÁVILA ANDRADE


Canción para una muchacha de ojos verdes

Mujer de ojos verdes, como el recuerdo dulce de la vida campestre.
Arbolillos de leche tiemblan en tu retina
junto a islas de verde sustancia evaporada.

El más pálido aire, reverdece a tu paso;
como un libro de alfombras y nardos deshojados;
como un ángel desnudo en un claro del bosque ;
como el color muriente que atraviesan los nómades...

Tú, en las manos que imploran, al caer, con los náufragos;
en las alas que arrastran los sauces caminantes;
en el sulfato ileso del océano amargo ,
en la albúmina tierna que roen las cigarras;
en el ramo erizado que abrazan las novicias
muriendo como lirios, en soledad de sexo...

Tú en el agua viajera, redonda como el mundo,
en el éxtasis breve de la hierba naciente.

Suavidad en la escala más tierna del Domingo.
Ligera como un ala de menta en las falanges.
Ligera como el hoyo de un nido en los manzanos.

Vaporosa nodriza de una cuna de tréboles,
ala de margarita que retoña las hadas...

Tu mirada es la infancia del color de la tierra.
El camino de azúcar que abre la primavera,
con una cuadrilla exacta de golondrinas ágiles
en la clara materia que alimenta los campos...

"Tu mirada es la infancia del color de la tierra..."

¿Qué quieres qué diga? Este hombre me deja sin aliento. Ya verás el próximo autor y el próximo trabajo. Vamos a tener que solicitar un balneario de aguas templadas para relajarnos.

Besos.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

Poema número uno

Ahora sí. Tú puedes ya mirarme.

Soy compañero de los ofendidos;
de las almas oscuras que transitan
la profunda llanura de la noche,
amando tristemente los abismos
y las jaurías cárdenas del vino.

Ahora sí. Tú puedes ya mirarme. ..

Padezco el peso puro de la tierra
sobre mi corazón buscador de ángeles,
sobre mi alma hechizada por el río
azul e inmóvil que atraviesa el cielo
con invisibles olas siderales
y con mil barcas de humo pensativo.

Una vez quise abrir tu paraíso
con una aguja débil de rocío.

Hoy amo el cielo humano de la arcilla
poblado de fantasmas que tiritan.

Amo la soledad, la sed, el frío,
la carne vestidora de incurables,
el pecado y su fina risa de ámbar.

Sí: ya puedes mirarme.

Enterré ya los mármoles que amaba.
Duermen en él los ángeles helados
en ocultos tropeles ateridos.

Ya sé odiar berilos y zafiros,
-parásitos brillantes de la roca-.

No deseo admirar tus vestiduras
salpicadas de signos y asteroides.

Amo la desnudez de los caminos.

Sí: ya puedes mirarme.

Por la llanura de la noche cruza
una pequeña luz que cabecea;
ella es mi pecho roto en el que tiembla
la fiebre inextinguible.

Ya puedes tú mirarla;
tú que vives arriba
y que tal vez no eres inconmovible.



Variaciones del anhelo infinito


Si alguna azul mañana de febrero,
tras una larga noche de tormenta,
encontraran tus manos
el cadáver de un ángel en el campo. ..

Si alguna vez, hacia la media noche,
con tu sagrado sexo en las tinieblas,
te me acercaras tanto,
que pudiera oír cómo cae de tus labios
una dulce minúscula sin letra...

Si alguna vez, después de haber leído
una carta de amor, fueras descalza
hasta el río que amaste cuando niña
y escucharas el tránsito de mi alma...

Si alguna vez variaras sin motivo
la dirección delgada de tus trenzas
y te sintieras una joven nueva
con una diadema de gavillas y heno...

Si alguna vez tus manos se elevaran
tanto hacia el aire que no fueran materia
sino un deseo de sentir el alma
celeste y silenciosa de las cosas...

Si algún día tu voz (la que conozco),
atravesara sola esas praderas,
encontrara una fuente silenciosa
y le enseñara a pronunciar tu nombre...

Y, si pasaran siglos, muchos siglos,
y nosotros no fuéramos los mismos
después de tanto sueño en otras vidas;
si, entonces, te encontrara de repente
en una ciudad que todavía no existe
y lograra acercarme y estrecharte
con este amor que ahora no es posible...