PAISAJE CON UNA LÁGRIMA
Vincent Van Gogh, hortelano irreal del Mediodía.
Tú pintabas la llama tubular de las gramíneas.
Y pintabas viñedos, desde la margen nítida del vino.
Cerezos devorados por las mil bocas de sus propias flores
y lugares de abril, con una quieta bandada de amatistas
desde un confín de ídolos unánimes.
Pintabas el color que gira en el hoyo absoluto del espacio
astro continuo en los siguientes soles
y eternos soles giradores, sobre tus girasoles.
El trigo encabritado en las colinas.
Un puente con su ángel levadizo
que hasta hoy divide, con su paso, el río.
Vincent Van Gogh, pintor de la celeste idolatría.
Tú pintabas el cielo, como un Dios fugitivo.
El cielo en remolinos de idéntico zafiro.
El ritmo circular de sus abismos.
Los astros que Dios abre con su índice.
El cielo que nos duele en las pupilas
al sabernos esclavos de la hidra.
Cielos, donde, con una lágrima, habitas.
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