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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Abr 2017, 02:35

    Maravilloso trabajo, que no lo es, porque lo disfruto a tope.
    Bien, con el poema "Espacio me has vencido" doy por finalizada mi exposición sobre este autor: César Dávila Andrade, satisfacción enorme haberlo conocido a través de su POESÍA excelente.

    Gracias de nuevo, mi querido Pascual, no sabes cuánto estoy descubriendo y aprendiendo.

    Como sé que seguirás sorprendiéndome, pues ¡Adelante!


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Abr 2017, 02:39

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE


    ESPACIO ME HAS VENCIDO

    Espacio, me has vencido. Ya sufro tu distancia.
    Tu cercanía pesa sobre mi corazón.
    Me abres el vago cofre de los astros perdidos
    y hallo en ellos el nombre de todo lo que amé.
    Espacio, me has vencido. Tus torrentes oscuros
    brillan al ser abiertos por la profundidad,
    y mientras se desfloran tus capas ilusorias
    conozco que estás hecho de futuro sin fin.
    Amo tu infinita soledad simultánea,
    tu presencia invisible que huye su propio límite,
    tu memoria en esferas de gaseosa constancia,
    tu vacío colmado por la ausencia de Dios.

    Ahora voy hacia ti, sin mi cadáver.
    Llevo mi origen de profunda altura
    bajo el que, extraño, padeció mi cuerpo.
    Dejo en el fondo de los bellos días
    mis sienes con sus rosas de delirio,
    mi lengua de escorpiones sumergidos,
    mis ojos hechos para ver la nada.
    Dejo la puerta en que vivió mi ausencia,
    mi voz perdida en un abril de estrellas
    y una hoja de amor, sobre mi mesa.

    Espacio, me has vencido. Muero en tu eterna vida.
    En ti mato mi alma para vivir en todos.
    Olvidaré la prisa en tu veloz firmeza
    y el olvido, en tu abismo que unifica las cosas.

    Adiós claras estatuas de blancos ojos tristes.
    Navíos en que el cielo, su alto azul infinito
    volcaba dulcemente como sobre azucenas.
    Adiós canción antigua en la aldea de junio,
    tardes en las que todos, con los ojos cerrados
    viajaban silenciosos hacia un país de incienso.
    Adiós, Luis Van Beethoven, pecho despedazado
    por las anclas del fuego de la música eterna.
    Muchachas, las mi amigas. Muchachas extranjeras.
    Dulces niñas de Francia. Tiernas mujeres de ámbar.
    Os dejo. La distancia me entreabre sus cristales.

    Desde el fondo de mi alma me llama una carreta
    que baja hasta la sombra de mi memoria en calma.
    Allí quedará ella con sus frutos extraños
    para que un niño ciego pueda encontrar mis pasos...

    Espacio, me has vencido. Muero en tu inmensa vida.
    En ti muere mi canto, para que en todos cante.
    Espacio, me has vencido...

    fin





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 29 Abr 2017, 07:48

    Nos vamos de ECUADOR, con algunos autores en la reserva ( también nos pasó en Argentina y en Paraguay - aquí sólo hablamos de ELVIO ROMERO - ) pero quién podría afirmar que no volveremos. Es cierto, este espacio es POESÍA SOCIAL y, a veces, hacemos aportaciones no necesariamente "sociales" de algunos autores. Pedimos disculpas. Pero creemos que cuando llegamos a buenos, muy buenos autores, pero poco conocidos nuestra obligación es difundir al máximo su poesía. ..

    Nos vamos de ECUADOR . Nuestro salto al vacío es al Aeropuerto Internacional de La Aurora, de la capital guatemalteca, donde acabamos de llegar Lluvia y yo cargados de una gran ilusión. Un pequeño país centroamericano, GUATEMALA, de donde solo conocemos a ese gran escritor que fue MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS ( Señor Presidente; Leyendas de Guatemala; Hombres de Maíz; Mulata, etc...) . Los poetas, desde luego, menos conocidos. Pero iréis comprobando su calidad.

    Vamos a empezar con

    LUÍS ALFREDO ARANGO ( Totonicapán, 1936 - Guatemala 2001). La exposición biográfica, como siempre corresponderá a Lluvia. Pero yo deseaba entrar lo antes posible en materia y lo voy a hacer con dos poemas:

    - INFORME PARA HOY MISMO ( Fue Primer premio del Certamen A.E.U., 1961 y publicado en la revista  Guatemala Comercial. )

    El primer día, niño desnudo,
    todo glándulas inesperadas,
    fue sepultado por siglos,
    por eternidades de hojarasca.

    El primer día...

    Pero ése fue olvidado por generaciones ávidas,
    violentas,
    que inventaron las partes alícuotas
    y el repartimiento proporcional.

    ¡Hay tanto niño pobre,
    tanta miseria en el planeta,
    y tanta vaca inútil
    interrumpiendo los ríos,
    estercolando el agua.!

    El mundo está mal repartido;
    mal repartido, sí,
    porque Cristo dijo:
    ..."Tomad mi cuerpo y mi sangre"
    ... y se volvió pan para todos.

    ¡Ah, pero los acaparadores!
    ¡Dios predicó la renuncia,
    la penitencia voluntaria,
    no la forzada "abstinencia" de lo que no se tiene!

    El cielo no se alcanza por deshidratación
    ni por hambre;
    no basta morir pobre,
    hay largos expedientes,
    examen de admisión
    y centuriones custodiando los pasillos...
    (El mérito es ser justo,
    tener lo necesario
    luchar por alcanzarlo
    y amordazar la ambición.)

    Pero esto no conmueve, apenas es discurso,
    rodillo con palabras que ninguno escucha.

    Es hora de otras voces.
    Mañana es la alborada,
    mañana el día.
    En los paseos públicos,
    será el juicio total.

    Allí estaréis
    recién venidos de veranos extranjeros,
    bronceados y metálicos,
    con crema de caballo en las arrugas,
    jalea real,
    pestañas cultivadas con betún
    y el último modelo de calzón para aburrirse.

    Allí estaréis, ridículos,
    y el pueblo a la intemperie
    -¡aún a la intemperie!-
    próximo a Dios y a la violencia
    (porque esta vez también será instrumento
    y nada lo hará retroceder).
    No servirán las sirenas,
    ni las ametralladoras,
    ni el S.O.S.,
    ni el suicidio
    porque Cristo estará en los ascensores
    y en las escalinatas,
    ¡látigo en mano para los mercaderes!

    Se dirá lo que han callado
    las esfinges de ciento veinte siglos;
    funcionará sus hélices, deslumbradora, la verdad,
    guillotinando cánceres pulposos y malignos...

    El último día será rojo,
    OIDME BIEN : ¡SERÁ SANGRIENTO!

    El siguiente poema es una famosa y conocida ELEGÍA que es una auténtica joya. Pero salgo a comer fuera y no me queda tiempo. En la madrugada del próximo día la pondré.

    Gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 30 Abr 2017, 00:23

    Mientras te preparas, querida Lluvia, la Biografía de Luís Alfredo Arango - o bien tu ordenador quiere funcionar- voy a poner el poema primero que leí suyo. Un poema que me provocó tal impacto que decidí andar a la busqueda de más y más versos suyos...

    LUÍS ALFREDO ARANGO

    ELEGÍA

    Ahora tenés tiempo y tenés tiempo y recordarme.
    No me perdás en tu cabeza.
    Tantas veces que juntaste fuego para mí,
    para mis huesos.
    Pero yo era leña verde.
    Me quemaba con aquella comezón, con aquel chisperío.
    Sólo para eso serví.
    Para echar humo y hacer alharacas.
    De puro gusto. De macho que me sentía.

    Estaba nuevo y me quemaste por encima.
    No te di mi corazón.
    No.
    Solamente lo endurecí, lo templé. Me fui en retozos
    y en aprender como se siente,
    como se miente, como se olvida.

    Te olvidé mucho. Sí.
    Te olvidé tanto que
    cada vez que te llamno palpo cenizas.

    Estoy haciendo un poema ¿qué te parece?
    Para eso me pinto y para tiznarlo todo.
    Estoy haciendo versos para vos
    ¡y vos nunca supiste qué era un poema!

    Esto es como cantar en una cueva
    y espantar a los fantasmas con la mano,
    con ocote,
    con humo, con humo, con humo que sigo siendo.

    Supe lo de tu muerte y en vez de llorarte te hago rimas:
    - - - - - - "Me dijeron que estás muerta
    - - - - - - - - que has hallado patria cierta..."

    ¡Babosadas! Puras babosadas
    como ves, no he dejado de ser el chivo peque
    que manoseaba las cuentas de colores de tu cuello.

    Estoy ardiendo, ahora sí que estoy ardiendo,
    de dolor y de vergüenza porque
    jugué con tu fuego y se me ha ido de la piel a lo más hondo
    tu terrible quemadura.

    Me entristece no haber sido más que un niño,
    que jugaba,
    que aprendía en tu sabor
    cómo es la carne, cómo el hombre es una bestia.

    Pero ahora tenés tiempo y tenés tiempo y perdóname
    volveremos a junbtarnos. Yo lo sé.
    Llegaré, viejo tal vez y consumido,
    llegaré hasta donde el pelo se te cae, a donde
    todo se detiene, a donde

    ...¡yo no sé hasta dónde!


    (Esta elegía, cuando la leí por vez primera hace unos días, me pareció magistral. Pero hay algo que no he conseguido saber: ¿A quién está dedicada?
    Es profunda pero enigmática; es tierna pero con una dosis de erotismo impresionante. Quizás la parte dramática - que toda elegía conlleva- se concentre en el último verso

    "...¡yo no sé hasta dónde!"

    Desdramatiza en pos de unos recuerdos que gratificaron -la mayor parte de las elegías tienen también algún elemnto de gratificación, aunque no tan nítidamente-

    "...supe lo de tu muerte y en lugar de llorarte hago rimas"

    En fin, merece un estudio por sí mismo, completo sobre el tema elegíaco.

    Seguiremos con algunos poemas más de este autor.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Abr 2017, 01:51

    Otra joya más que has sabido encontrar. Muy buenos poemas.

    Y bien, dejo ya su biografía para que podamos conocerlo un poco más.

    Luis Alfredo Arango. Poeta y narrador guatemalteco, miembro fundador del grupo literario Nuevo Signo. En 1988 le fue acordado el Premio Nacional de Literatura "Miguel Angel Asturias" por la totalidad de su obra.

    Síntesis biográfica

    Nació en 1935 en Totonicapán, ubicado en las tierras altas deGuatemala ubicado a 180 km de Ciudad de Guatemala. El Arango formaban parte del "ladino" círculo de Totonicapán. Ellos tenían importantes cargos en la administración pública. En relación con la población maya en su familia había más privilegiados que otros. Luis Alfredo tenía acceso a los estudios de primaria y secundaria. Arango, emigró a la capital para obtener el Certificado de Enseñanza del Instituto Nacional Central de Varones párr. Su experiencia en la enseñanza primera fue en San José Nacahuil, un pueblo indígena a 20 km de la ciudad. Esa experiencia cambió su vida. Nacahuil fue una muestra de las miserables condiciones de los pueblos indígenas de Guatemala. Después de un año de la enseñanza, Arango fue testigo de la muerte, la enfermedad, el hambre, una larga lista de adversidades la experiencia de la población rural.
    Estudió en la Escuela Normal Central para Varones. Ejerció su profesión de maestro en el pueblo de San José Nacahuil. Fue miembro fundador del Grupo Nuevo Signo en 1968.

    Trayectoria literaria

    Publicó los siguientes poemarios: Brecha en la sombra en (1960), Ventana en la ciudad (1962), Toro sin alas (1963), Papel y tusa (1967), Boleto de viaje (1967), Arpa sin ángel (1968), Dicho al olvido (1969), Grillos y tuercas (1970), Clarinero (1971), Bocetos para los discursos de Maximón Bonaparte (1973), El amanecido o cargando el arpa (1975), Letras y rayas (1976), Canto florido (1976), El zopilote biónico (1979), El archivador de pueblos -antología,( 1977), Memorial de la lluvia (1980), El Rajop Achij Tecum (1984), Imágenes de cuaresma, El volador (1990).

    Además publicó los siguientes cuentos: Cuentos de Oral Siguán (1970), Carta a los manzaneros (1972), La Tatuana (1984), Lola dormida (1983), Las lágrimas del Sombrerón (1984), El país de los pájaros (1992) y La serpiente pitón (1997), así como las novelas Cruz o Gaspara (1972) y Después del tango vienen los moros (1988).

    Premios

    Participó en varios concursos literarios y obtuvo, entre otras, las siguientes preseas:

    - Primer Premio, Rama de Poesía, en el Certamen de la Asociación de Estudiantes Universitarios (1961)
    - Premio Nacional de Literatura Miguel Ángel Asturias (1988)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 30 Abr 2017, 01:57

    LUÍS ALFREDO ARANGO

    POEMA

    Marimba
    esqueleto de lluvias
    palo
    teta
    cajón de la luna
    me cantás en el mero rincón
    en lo virgen del alma
    donde tengo lo tierno
    lo dulce
    y este raro animal que
    se viste de lumbre
    he dormido en tu piel
    en tu cauce que sólo concocen
    los que aman tu voz
    los que saben oirla
    entre cientos de voces
    animal del diluvio
    espinazo
    temblor de paloma
    me cantás en el mero ricón
    en lo oscuro del cielo
    donde tengo lo triste
    lo negro
    lo más primitivo del alma.

    Sos mi lujo
    mi amor
    mi legítima esposa ( De El amanecido )


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 30 Abr 2017, 02:00

    Gracias, Lluvia. Me tengo que marchar ya. Hablamos luego. Si te deja el ordenador y tienes tiempo continuá (jeje) con los poemas que tengas.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Abr 2017, 02:02

    Va empujando esto. Corto y conecto. Conecto y tengo que cortar...en fin amigo mío, un desastre, pero como pueda así seguiré.

    Besos y hasta luego pues.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Abr 2017, 02:06

    LUIS ALFREDO ARANGO

    Canto florido

    Bello país de la muerte lindísimo país
    te gustan los cadáveres y para qué negarlo.

    Desde que te sabemos
    Hasta donde te recordamos
    En tu memoria siempre
    Nuestra sangre se mezcló con tus entrañas
    Tierra con sangre
    Agua con sangre
    Fuego rociado
    Salpicado con la flor ceremonial
    de nuestras venas.

    Hay sangre hasta en el aire que respiras
    Hay ese aroma cálido y humeante…

    Adoras los cadáveres en largos viernesantos
    Los venerados cuerpos de oscuros santoentierros
    cubiertos de ornamentos
    de pétalos y llagas
    expuestos a la vista de fieles extasiados.

    A Juan Sacatepéquez lo enterraste
    en una tela morada con oros y brocados
    A Juan Comalapa
    en un escaparate de plata del siglo
    diecisiete
    a Joyabaj en la caja de una marimba.

    Entierras todos los días
    todas las noches
    a Juan Ixcoy, Juan Ostuncalco,
    Juan Chamelco, Juan Cotzal
    cubiertos con plumas de gorrión.

    Al ángel Gabriel
    a mi hijo Calixto Camajá
    a Magdalena Milpas Altas
    y Agustín Acasaguastlán
    a Domingo Tzunum, Diego Matías,
    Manuela Sapón, San Raymundo,
    Gualán,
    Zaragoza.

    A los Santos Apóstoles Pedro y Pablo
    a la bienaventurada siempre Virgen
    María Cauqué, María Perpetua, María Sabina
    María Candelaria
    y no me alcanza este papel
    la noche no me alcanza.

    Asombroso país
    alimentado con ángeles llenos de muertos
    de flores húmedas y blancas
    que no tuvieron tiempo
    que nunca más se abrieron en sus labios
    de corazones apagados en el polvo
    de hermosas osamentas
    de ojos recién nacidos
    y leches y pezones
    y manos amarillas
    de rojas verdes manos…

    Te embriaga esta canción
    Te gusta
    Te adormece
    Vela tu siesta de saurio extravagante.

    Ocho mil tablas de pino colorado / mil cajas de caoba /
    cajitas blancas de seda / mortajas de cartón / como se
    pueda / entiérrenlos como se pueda / con hojas de maxán
    o con periódicos / los pobres que se vayan sin chamarra
    / sin trabas, sin petate / enrróllenle esta bandera /cuatrocientos
    quintales de cera de colmena / incienso parafina /clavos para
    crucificar / vigas / soleras, dinteles / puertas quebradas
    y que abran una zanja de aquí hasta el Usumacinta…

    País esplendoroso
    Que nadie en ti pregunte
    qué sentido tiene nacer, llover, crecer,
    dar flor, multiplicarse.…

    Que nadie haga pronósticos, ni cuentas,
    ni cómputos acerca del destino
    acerca de estos pueblos
    regados
    congregados alrededor del sol
    Ni de las plazas brillantes
    Ni de los muros caídos
    y vueltos a construir…

    Aquí nada es verdad
    Nada perdura pero
    ¿Qué importa?…

    La vida es un pañuelo
    es un hermoso juego
    es un instante de pólvora y colores
    y nada más…

    Tu fiesta predilecta es este gusto
    de morir
    vistosamente
    en grandes ceremonias colectivas
    o a solas
    tal vez en una celda
    con cuatro zopilotes
    y un gato enmascarado
    y todo por amarte
    lindísimo país
    poblado de cadáveres
    y cráteres floridos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Abr 2017, 02:10

    LUIS ALFREDO ARANGO

    Sobreviviente

    ¡Ay de quien pudiendo hablar no emprende vuelo!
    No tengo barco ni avión, no tengo nada más que mi palabra.
    En vez de Victoria Alada llevo un ángel de Chinautla.
    Navego-o sueño que navego-entre archipiélagos
    y el mar es un pasaje estrecho entre las islas de palabras.
    Papeles, unos pocos libros, heridas incurables
    y el miedo de vivir en este siglo son todo mi equipaje.
    ¿Qué tiempo fue mejor?
    He visto los más hermosos lugares
    pero sólo me han dejado rastros de luz en la memoria
    y tengo los ojos cansados de tanto ver llorar.
    Amo la paz, no como tantos que juran amarla
    para seguir ordeñándola...
    Amo la paz porque llevo la guerra
    envuelta en un pedazo de bandera ensangrentada
    y estoy quedándome vacío,
    desolado.

    Aunque a ratos el amor descorazona
    tengo viva la esperanza de morir amando...
    Amando no sé qué...Agradecido de ser hombre;
    de haber hecho preguntas desde mi pobre poesía;
    de la belleza y el dolor que son, a fin de cuentas,
    la cara y el envés de nuestra vida.

    Oh tiempo de los mitos,
    oh lodo submarino,
    consuelo de la carne,
    abismo donde Dios abandonó
    los moldes de todas sus estatuas;
    los moldes, los taceles
    de las primeras bestias.

    Las aves vuelan sin carga,
    no necesitan maletas y cómo las envidio.
    Ellas pueblan la casa del viento
    que nunca tuvo casa.

    Soy el tránsfuga de todas partes,
    el inconforme soy,
    el penitente que no encontró la iglesia que buscaba
    y todo lo he dejado abandonado.

    Allá los montes,
    los pinos que en las tardes
    todavía me entristecen;
    las aldeas, los caminos
    y el rústico sabor de lo vivido.

    En la ciudad jamás eché raíces.
    Aquí es donde menos me he quedado.
    Es ella la que pasa contoneándose -¡tan frívola!-
    ofreciéndome sus mercancías inútiles
    y exhibiendo modas que nunca terminan de vestirla.

    Entre el mar -a donde nunca fui-
    y el viento que corre desnudo en las montañas,
    emplumado de palabras invento mi camino.
    Sé que sólo me queda ver naufragios
    y presentir el rumbo incierto del planeta.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Abr 2017, 02:14

    LUIS ALFREDO ARANGO


    El andalón


    Conocí pueblos que cabían

    en el vidrio de una ventana

    Aldeas que copiaban los colores de las horas

    -colores de frutero,

    de jaula con pericos,

    de aguacero pintado en las paredes.

    ¡La hoja de milpa custodiaba siempre los caminos!

    Conocí viejas iglesias,

    calaveras, cúpulas,

    hornacinas, ojos huecos,

    muelas de oro,

    morideros de plegarias y de llantos

    o retablos

    y a la hora de rezar o de dormirme

    conocí el chisporroteo

    de candelas apagadas con saliva.

    En la infancia era posible

    llevar en andas a unos ángeles con alas de hojalata,

    comulgar,

    cortar el pan sobre una mesa apolillada,

    orinar

    y examinarnos el ombligo

    bajo el árbol de la plaza.

    En la infancia solamente

    y en los pueblos.

    Detrás del centinela

    espiar la noche de calabozos húmedos.

    (Las cárceles y las escuelas colindaban,

    a veces compartían el mismo corredor).

    Aulas heladas,

    ladrillos que olían a creolina;

    nos vestían de soldados y marchábamos

    con escopetas de palo;

    detrás del pizarrón

    medían las arañas

    el mapamundi enrrollado

    Domingos.

    Siempre domingos

    porque los domingos eran iguales

    a cualquier día;

    el día de fiesta era un domingo grande.

    Adornos de papel,

    flecos, rositas que

    se desteñían en las vigas

    y allí permanecían,

    años y años,

    hasta una nueva muerte,

    un nuevo aniversario,

    otro bautizo,

    otra boda.

    Teníamos miedo a los fantasmas,

    miedo a lo irreal

    y nunca,

    jamás nos espantó lo triste,

    lo absurdo de la vida en esos pueblos polvorientos,

    taciturnos,

    que sueñan embriagados

    de su propia ingenuidad,

    de su pobreza.

    ¿Fantasmas? Claro que sí:

    los niños que no comen,

    los que mendigan,

    los hombres que tienen que robar,

    o matar,

    o aceptar indignidades por un mísero centavo.

    Los sombreros sin cabeza

    Ahora me dan frío

    la viejecita gris con su gato, sus tiestos de violetas

    y su desamparo;

    la muchacha en el balcón -y la azucena-

    que esperan impacientes

    a quien ha de marchitarlas;

    los hombres sin trabajo

    y los que trabajan y trabajan

    para su compadre rico.

    Me irritan las frutas que maduran

    para quien pueda comprarlas.

    Viví en pueblos que cabían

    en un trozo de cristal

    o en el fondo de una botella de aguardiente;

    viví sordo, ciego, alucinado,

    atento solamente a los colores, a los trapos de anilina,

    a las compresas en las sienes de los montes,

    a los cofrades y sus mujeres,

    azules, verdes, rosados

    Ahora no me importan ya las cosas pintorescas.

    He crecido. He comprendido.

    Sé muchas cosas:

    no hubo sólo un Cristo

    sino muchos;

    no sólo el que acuchilla es asesino

    sino el que mata de hambre,

    no sólo los ladrones roban,

    sé quiénes matan la ilusión,

    quiénes aplastan la alegría y la esperanza

    en esos pueblos que

    caben

    en la mira de un fusil.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 30 Abr 2017, 13:50

    LUIS ALFREDO ARANGO

    "PAPEL Y TUSA" ( Publicado en Guatemala en mayo de 1967. Extractos.)

    . . . . (1)

    Vi sepultar a un niño muerto
    en una caja de cartón.
    (Esto es verdad, y no lo olvido.)
    Sobre la caja había un sello:
    "General Electric Company-
    Progress is our Best Product".

    . . . .
    ----- (*)
    -----

    Al indio, su pobreza,
    su chucho, su petate,
    la huella sin zapato
    y el mecapal infame.

    -----
    -----
    -----

    El escribiente escupe la punta de su lápiz;
    anota las señas del difunto:
    ...Pablito Sol Ajau..., indígena..., tres años...

    -¿ De qué murió? -pregunta.
    -No sé , señor...; tal vez por su detino...

    Y el rudo oficinista escribe:
    "Causa de la muerte: destinorio (!)."

    . . . (1)
    -----
    -----
    -----

    Es la vida lo que vive.
    Nosotros sólo pasamos;
    una vez damos flor
    ... ¡y nos vamos!

    . . . .
    -----
    -----
    -----

    Si tuvieras
    el pueblo que tengo en la montaña,
    no querrías las luces de colores,
    la alegría, los ruídos de La Sexta;
    dejarías los parques, ñps paseos,
    la ciudad tan hermosa y confortable,

    ¡te daría vergüenza tanto lujo!

    ... Porque el pueblo que tengo en la montaña
    es un pueblo tristísimo y oscuro,
    harapiento, callado, miserable.

    :
    -----

    El silencio del indio es lo que duele,
    no su noche tan negra,
    no el peso que lo aplasta.

    . : .
    -----

    ¡Feliz año, señor algodonero!
    (Olvídese de los intoxicados.)
    ¡Feliz año, salud, vida y dinero!


    (1) Sístema de numeración maya en el cual, cada punto corresponde a una unidad; y cada barra un grupo de cinco. En este caso la barra continua la hemos representado por (*) -----

    Tener en cuenta, sin embargo, que hay puntos suspensivos (...) que pueden apreciarse bien porque no hay espacio de separación entre ellos; y guiones que, también se aprecian porque se encuentran inmersos en medio de una conversación.

    Me gustaría poder cceder al poema completo y traerlo aquí. No obstante, lo veo difícil.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Mayo 2017, 01:23

    Otro poema tomado de: El amanecido

    LUIS ALFREDO ARANGO

    Poema

    Qué será de vos Guatemala
    a mil años de aquí
    pero no digamos tanto
    a ciento y pico
    qué será de tus huesos

    No quiero ni pensarlo...
    Guatemala-tu nombre-inmortal
    estará sepultado
    estará enterrado
    tal vez
    sobre los muñequitos de tu infancia

    Triste infancia
    bella infancia
    la más terrible
    la más bella
    Guatemala felís-que-tus aras
    nótese bien que no digo feliz
    no hiciste más que bañarte
    guacalearte todo el tiempo
    con la sangre de tanto muchacho
    de tanto viejo
    de tanto niño tragado
    apagado a flor de tierra...

    Tomado de El Amanecido.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Mayo 2017, 01:26

    LUIS ALFREDO ARANGO

    Relieves de memoria

    En Bonampak la tierra tiene ingravidez de plumas
    dibujadas por el sol;
    la tarde pinta murales de cadmio anaranjado;
    cenizas de volcanes extinguidos se levantan
    y en el aire inventan dioses y batallas.
    Porque después de todo el sueño es nuestra única heredad,
    en Uaxactún me quedo a descifrar la piedra donde duermen
    -más que números y fechas- estas huellas de gente que murió,
    que amaba, que también cortaba flores y aleteaba
    tras el anca del jaguar y las sonoras pisadas de la lluvia.
    En Tikal, escalinata prodigiosa,
    soy un pobre forastero deslumbrado.
    Recuperadas luna de otra edad,
    fino envoltorio de polvo que guardo en la memoria,
    no quiero más tesoro que estos nombres que descorren cielos
    verdes,
    ceremonias emplumadas con fragancia de copal y miel
    silvestre.
    Te sitiaron los pumas, Quiriguá,
    te devoraron águilas y tigres amarillos
    que tenían en los ojos jeroglíficos tallados
    de un antiguo calendario.
    Beso el barro,
    amo el estuco delicado,
    me inclino ante los sabios estelares,
    ante el pueblo que contaba los luceros y escribió sobre basalto
    la única historia verdadera que se ha escrito en esta tierra.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Mayo 2017, 01:28

    LUIS ALFREDO ARANGO

    Verdadera Historia

    Las desearon.
    Se les irguió lo caballo.
    Después de tanto navegar,
    después de tanto andar
    luchando,
    batallando,
    poniendo nombres,
    decapitando ciudades,
    templos, guerreros.
    Al entrar en sus reinos,
    al desflorar universos,
    cómputos,
    edades para siempre,
    ¡las desearon!
    Se desabotonaron,
    se quitaron las correas,
    las espadas,
    los arneses.
    Y fue ahí sobre la tierra.
    ¡Oh mujeres, madres,
    viejas y doncellas!
    Lo que se construyó después fue mentira.
    Hubo un instante humano,
    una sola vez verdadero.
    Después edificaron falsedades,
    separaciones, convenios.
    ¡Hay que ver cómo venían!
    Les hirvió la carne y se la desabrocharon.
    Las desearon a la orilla de la playa,
    en los légamos,
    en los caminos ensangrentados,
    en las ciudades humeantes.
    Las fecundaron a golpes,
    a mordidas de lebrel,
    con sangre que ha navegado,
    que se ha mezclado con vino,
    con pólvora.
    Eso es lo único exacto.
    Lo verdadero.
    Locos, sedientos, heridos,
    se desnudaron,
    se quitaron los harapos,
    se acostaron a la sombra
    de cacaos soñolientos
    Y NOS SEMBRARON
    a dentelladas,
    a fogonazos,
    a golpes calientes
    de carne y hueso,
    de pellejo,
    de insomnio y de sueño,
    de instinto sublevado,
    de ayuno que traían.
    Las desearon y
    después
    las despreciaron.
    Eso fue todo.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Mayo 2017, 02:05

    LUIS ALFREDO ARANGO

    Descansar


    Antes de seguir cerrando puertas

    antes de seguir corriendo

    para salir / muriendo / o bien

    para entrar / semidormido /

    en las contadurías de tu tiempo

    antes

    voy a darme un tiempecito

    un mi grato pestañazo

    recostado en la pared

    oyendo

    cómo cae el agua entre la pila

    gritandito y callando

    en mi vasija umbrosa

    esta cuenca recostada en una esquina

    gastando tiempo

    repensando

    antes de salir corriendo.


    El Tiempo (II)


    El tiempo
    es la espera
    de una mañana improbable
    o de fecha segura
    que no llega
    y pasa
    y engendra
    otra espera.



    El Tiempo (IV)

    Llegué siempre tarde
    y me sigo nutriendo
    de urgente futuro
    de tiempo inexplorado
    de riesgos y esperas
    como si fuera cierto
    que renacieran los días.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Mayo 2017, 03:26

    Señor amigo, poeta, compañero...me tienes preocupada hoy.
    Sin pedirte permiso ni nada, aprovecho que el ordenador va y antes de cortar dejo otro poema de este nuevo "gran poeta" que has descubierto. Espero me disculpes.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Mayo 2017, 03:29

    LUIS ALFREDO ARANGO

    Diálogo Donde Me Sincero

    Anoche hablé con Homero y le dije:
    Mire Don
    ¿ya se fijó qué tragedia?
    No hay Ulises que valga porque
    no sabemos griego,
    no podemos deleitarnos
    traduciendo sus hexámetros.
    Pero eso no es nada:
    ¡Ni siquiera podemos entender
    al Rey Pascual de Olintepeque!
    Somos huérfanos de padre y madre;
    nacimos en esta tierra tan linda y
    tal vez aquí nos moriremos,
    sin ser grecolatinos, ni quichés,
    ni gachupines?
    ¡Qué tragedia Don Homero!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Mayo 2017, 14:42

    Está comprobado que tu capacidad es increible. Después de repasar todo lo que has hecho no creo que yo pueda sacar mucho más. Es un auténtido placer trabajar con una hormiga como tú: ¡adelante, me corresponde seguirte! Y es una gran satisfacción que así sea.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 02 Mayo 2017, 00:07

    He encontrado algunos poemas más, así como sin querer, como este que va a continuación.

    LUIS ALFREDO ARANGO

    Se me va el sombrero,
    se me va en el viento
    y lo dejo ir…
    Que se empolve, que se rompa,
    ……………………que los niños
    lo recojan en un charco
    o le den empujoncitos
    con la punta del zapato.
    …………..No es corona,
    solamente es una sombra,
    …………..un murciélago
    que huyó de mi cabeza.

    ………………Luis Alfredo Arango
    (estos versos preceden al poema)

    BOLETO DE VIAJE



    Hay luz de lluvia,
    alas frías que se doblan en los vidrios

    y la tarde tiene márgenes de mar,
    temblor de río.

    ¡Ah, llover,
    llover tan blanco y tan parejo!

    Hoy me largo a bautizar iglesias,
    casas y barrios populares;

    en los charcos y en las gárgolas
    pondré mi corazón a borbollar,
    hasta que se abra.

    Me iré de viaje
    con la lluvia soledad,
    iré a los puentes,
    a las calles atestadas de viandantes con paraguas,
    al andén en que reposan
    el boleto de autobús y la cerilla consumida;

    al final de la ciudad iré,
    saltando,
    salpicando a los que pasan--¿por qué no?—

    ¡Luz de lluvia,
    sin salir, salgo a temblar en tus orillas!

    …………….cuando llueve siento que
    van a reventarme adentro esos zacatitos
    ……………………………………..que
    …...……después aplastan los que pasan
    ……………………………………..que
    ……………………los sanetes picotean
    ……………………………………..que
    ……..yo no sé porqué me lleno de élitros
    …………………………………………de
    pequeñas luces transportadoras por hormigas
    …………………………………………por
    ……………………patitas que se arrastran
    ……………………………………..por…

    …..la lluvia es mi manera de llorar
    mi corazón se va licuando en ella.

    La gente de mi pueblo dice que
    invierno es cuando llueve,
    y si la gente de mi pueblo quiere,
    invierno es cuando llueve.

    Yo no sé nada de “geografía”,
    no he visto nunca la nieve,

    yo sólo sé que la Lengua
    es hija de la Costumbre.

    Mi animal es tímido y huraño;

    ….a veces llora y quisiera
    no tener que correr,
    no salir nunca de su cueva.

    Y no saldrá

    salvo cuando sea hora
    de acostarse…

    ¡Ah, mi animal,
    ………mi animalito,
    pequeño cux,
    ciego tambor incandescente que
    un día
    dejará de golpearme el pecho triste y desnudo!

    Tuve la moneda de algún país lejano
    y mis amigos, todos, la querían
    y a mí también, (¿por ella?...)
    ………..--¿juego yo?
    ………..—Si, pero antes préstanos tu moneda.

    Y la miraban y me la daban, tibia,
    cubierta de besos.

    Tuve la alegre moneda, que no sé cómo, porqué
    vino a mis manos,
    que no sé cómo, porqué
    se perdió.

    Ya nada soy, nada tengo,
    nadie me quiere mirar;
    niños de ayer que jugaban
    cuentas de vidrio,
    porcelanistas,
    pasan tristes, cabizbajos,
    (pasan buscando monedas),
    pasan,
    ……..dicen adiós
    …………………y se van
    Yo también.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 02 Mayo 2017, 00:39

    LUIS ALFREDO ARANGO

    Chingaquedito

    Los vivos hacen pisto clavando
    al prójimo;
    a mí que me desplumen si pueden.

    Seguiré -sentado en esta rama-
    tocando mi trompeta mientras pasan,
    como en tiempos de Jesús de Nazaret,
    los fariseos hipocritas

    Montado en una mula
    terca y pajarera
    -de esas que paran las orejas
    y brincan al menor tropiezo-
    seguiré tocando huilos,
    pitos de caña, flautas de carrizo
    ¿y qué?

    Nací para eso.
    La tristeza es mi alimento;
    la nostalgia me da vida,
    la alegría NO es mi pan
    de cada día,
    pero yo me las espanto
    para que, cuando ella viene,
    vuelen penas y haya música,
    porque cantar es un
    granero abierto,
    un manatial que nace
    en una piedra,
    es una nube,
    en lo más alto del camino.

    A mí me salen plumas
    hasta por joder
    y seguiré dando lata
    desde el amanecer
    hasta después de muerto.


    Poesía lunática y chingona

    Guatemala tiene un río Pensativo
    y otro que se tiñó de sangre
    Tiene un Volcán de Agua,
    otro de Fuego
    y una montaña
    de huesos y cadáveres.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 02 Mayo 2017, 09:18

    LUIS ALFREDO ARANGO

    POEMA SOBRE ESCOMBROS

    No estuve en Antigua.
    No sé porqué recuerdo
    esas casas que olían a pan y eran tibias
    esas casas con luz interior
    cielo azul y un hoyito en el techo.

    Me dan frío las mesas desnudas

    No estuve jamás en Antigua
    sus ladrillos no guardan mi sangre

    Sobre el arco destruido
    -----------------¿Qué mejor que una nube?

    No
    En Antigua, jamás.
    Si me acuerdo será por azar
    porque supe el espanto, la noche de polvo
    el temblor de los huesos.

    Puse ahí mi tristeza a dormir, y no pude.
    Una voz preguntaba:
    -----------------------------------------¿Antigua, por qué?...

    Estoy aprisionado
    ----------------------bajo las escaleras.

    Tierras corpusculares llenan mis ojos,
    ---globos o cáscaras de huevo---.

    Huesos míos
    han quedado
    diseminados,
    rotos,
    dispersos como escalas
    y tramos y peldaños
    y blancos ornamentos
    después de la alta danza.

    Estoy bajo tus pasos.

    Arena soy,
    teclado limpio,
    pulida alfarería
    quién sabe con qué manos,
    deshecha,
    triturada.

    Soy solamente cuenco,
    vasija en la que
    pueblos efímeros
    dejaron su palabra
    …………...cegada para siempre.

    Muchacha tan hermosa!
    Anoche parecías bugambilia.
    ¿Sabes?,
    cuando éramos novios te hacía poemas.
    Agua, paloma, bubatzo—te decía—
    “tejedora, hierba de la luna”,
    ………………….--¡tonterías!--.

    Ahora no, Juanita,
    por ti mis parpados son pétalos de flores rojas,

    ahora te confundo con mi sangre.

    Detrás de la puerta
    qué triste cuando
    el día se va de San Cristóbal.

    El río pasa pálido,
    estremecido.
    Las casas le hacen hilera.

    Apagando luces,
    apagando voces
    parece un cortejo
    que lleva a la muerte
    las últimas alas abiertas.

    Qué triste si llueve
    y si no llueve
    qué triste cuando entra la noche
    repartiendo velas.

    Morado es el cielo,
    moradas las túnicas,
    las flores moradas en su pecho,
    estacionadas.

    El río pasa haciendo cruces n los puentes.

    Qué triste
    …………la puerta,
    qué triste
    ………..la noche repartiendo esquelas,
    qué triste
    …………la muerte del día.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 02 Mayo 2017, 09:20

    LUIS ALFREDO ARANGO


    COBRE OPACO

    La sombra de tu voz está cansada:

    suena a cobre opaco o roce

    de piedras en el pecho;

    produce un golpe sordo

    que muere sin retorno

    en el aire oscuro de esta noche.






    MI HOGAR

    Mi hogar seguro / mi refugio /

    mi puerta interiorizada

    mi espacio familiar de tibios

    y plácidos sentimientos

    rutinas quedas

    y temores cotidianos

    Mis cuatro esquinas familiares

    mi corredor de encuentros

    con otro / extraño / que comparte

    el tibio asedio de mi muerte.

    La cama / yerta / distendidas

    las arrugas de la sábana

    me espera siempre con la almohada

    prometida de mis sueños...

    La mesa de mi pan caliente

    la carne de mi plato abierto

    el vaso de mi sed hambrienta

    La puerta de salida y esta fuga

    que me lleva lejos

    fuera del límite de la distancia

    más querida

    este silencio

    compartido en que vivo

    arrinconando tiempo

    y queridos sentimientos y ecos

    de una extraña melancolía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 02 Mayo 2017, 15:22

    En el trabajo sobre Poesía testimonial hispanoamericana que usamos como base para llegar a los diferentes autores que estamos tratando , Edmund Stephen Urbanski, cuando habla de Guatemala cita a dos autores ( creo que nada más).
    El primero de ellos es LUÍS ALFREDO ARANGO, que tan completanmente nos está haciendo ver nuestra compañera Lluvia tras mi breve exposición inicial.
    El segundo es OTTO RAY. A sí viene en el trabajo. Sin embargo con tal nombre no hemos sido capaces de encontrar ninguna referencia. Sí, sin embargo, OTTO RENÉ CASTILLO. Y vamos a intentar hablar de él, mientras LLuvia termina con el autor anterior.

    OTTO RENÉ CASTILLO ( 1936 - 1967 )

    Poeta guatemalteco, nació en la ciudad de Quetzaltemago en 1936 y fallecido en 1967, cuando participaba con los grupos insurgentes que se alzaron en armas en los años 60. Es uno de los principales poetas guatemaltecos de las promociones surgidas después de 1944. A partir de 1975 inicia estudios de letras en Leipzig. Hay dos poemarios suyos: " VAMOS PATRIA A CAMINAR, YO TE ACOMPAÑO" (1965 ) e "INFORME DE UNA INJUSTICIA" (1975 y por tanto, póstumo)

    Hay una pequeña anotación que dice :

    "Otto René Castillo (1936-1967), poeta guerrillero capturado en la Sierra de las MInas con Nora Paz, su amor, también combatiente, y quemados vivos el 17 de marzo de 1967, durante el gobierno de Méndez Montenegro. De aquel combate según se cuentasólo salvo la vida el legendario Pablo Monsanto. Vivió 31 años. Dio a su pueblo su canto y su vida, ¿qué más puede dar un poeta?" Luís Cardoza y Aragón

    VÁMONOS PATRIA A CAMINAR, YO TE ACOMPAÑO

    1.- ARTE POÉTICA

    Hermosa encuentra la vida
    quien la construye hermosa.
    Por eso amo en ti
    lo que tú amas en mí:
    La lucha por la construcción
    hermosa de nuestro planeta.

    2.- VÁMONOS PATRIA A CAMINAR

    A.- NUESTRA VOZ
    B.- VÁMONOS PATRIA A CAMINAR
    C.- DISTANTE DE TU ROSTRO.

    A.- NUESTRA VOZ

    Para que los pasos no me lloren,
    para que las palabras no me sangren:
    canto.
    Para tu rostro fronterizo del alma
    que me ha nacido entre las manos:
    canto.
    Para decir que me has crecido clara
    en los huesos más amargos de la voz:
    canto.
    Para que nadie diga: ¡tierra mía!
    con toda la decisión de la nostalgia:
    canto.
    Por lo que no debe morir, tu pueblo:
    Me lanzo a caminar sobre mi voz para decirte:
    tú, interrogación de frutas y mariposas silvestres,
    no perderás el paso en los andamios de mi grito,
    porque hay un maya alfarero en tu corazón,
    que bajo el mar, adentro de la estrella,
    humeando en las raíces, palpitando mundo,
    enreda tu nombre en mis palabras.
    Canto tu nombre, alegre como un violín de surcos,
    porque viene al encuentro de mi dolor humano.
    Me busca del abrazo del mar hasta el abrazo del viento
    para ordenarme que no tolere el crepúsculo en mi boca,
    Me acompaña emocionado el sacrificio de ser hombre,
    para que nunca baje al lugar de la traición
    del vil que ató tu corazón a la tiniebla, ¡negándote!

    B.- VÁMONOS PATRIA A CAMINAR, YO TE ACOMPAÑO

    Yo bajaré los abismos que me digas.
    Yo beberé tus cálices amargos.
    Yo me quedaré ciego para que tengas ojos.
    Yo me quedaré sin voz para que tú cantes.
    Yo he de morir para que tú no mueras,
    para que emerja tu rostro flameando al horizonte
    de cada flor que nazca de mis huesos.

    Tiene que ser así, indiscutiblemente.

    Ya me cansé de llevar tus lágrimas conmigo.
    Ahora quiero caminar contigo, relampagueante.
    Acompañarte en tu jornada, porque soy un hombre
    del pueblo , nacido en octubre para la faz del mundo.
    Ay, patria,
    a los coroneles que orinan tus muros
    tenemos arrancarlos de raíces,
    colgarlos de un árbol de rocío agudo,
    violento de cóleras de pueblo.
    Por ello pido que caminemos juntos. Siempre
    con los campesinos agrarios
    y los obreros sindicales,
    con el que tenga un corazón para quererte.

    Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.

    C.- DISTANTE DE TU ROSTRO ( Cont.)


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    Mensaje por cecilia gargantini Mar 02 Mayo 2017, 15:27

    COBRE OPACO

    La sombra de tu voz está cansada:

    suena a cobre opaco o roce

    de piedras en el pecho;

    produce un golpe sordo

    que muere sin retorno

    en el aire oscuro de esta noche.


    Me ha encantado descubrir a este autor.
    Graciasssssssssssssss Lluvia y Pascual por tanto
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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 03 Mayo 2017, 00:23

    ¡Qué bueno! ¡Vaya sorpresa!
    Se percibe interesante, así que gracias de nuevo y vendré más despacio.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Mayo 2017, 00:26

    Por ti, Cecilia, y por personas como tú, nosotros querida amiga nos adentramos en un terreno que nos era desconocido. Y, te lo prometo, merece la pena... Una POESÍA QUE NOS ERA COMPLETAMENTE DESCONOCIDA, y que VUELA Y VUELA MÁS ALLÁ DE NUESTRA IMAGINACIÓN. Y un compromiso poético - EL TESTIMONIALISMO HISPANOAMERICANO - que merece más atención de la que se le ha prestado. Intentaremos ofrecer una visión lo más completa posible... Después de Guatemala "geografiaremos" liricamente -y dolorosamente- Costa Rica; Panamá; El Salvador...
    Ya veremos.
    Insisto; tanto LLuvia como yo te damos las gracias.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 03 Mayo 2017, 09:12

    Pues te lo ha dicho ya, nuestro querido y "buscador de tesoros" Pascual, Ceci, pero repito...¡gracias mil por acompañarnos!


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 03 Mayo 2017, 09:15

    LUIS ALFREDO  ARANGO


    Ester  Enríquez


      …………..  Digo palabras aprendidas en sus labios
      ………..…..y con ellas en los míos
    ………………beso la vida.

    ……………..Todo lo bueno junto era,
    ……………..lo más querido.

    …………….Ahora la recuerdo iluminado.


    Ceniza de su infancia
             

    …………I

    Ester Enríquez,
    pequeña, dormida
    en una camita negra,
    cerca de un candelero,
    detrás de un cerrojo custodiado
    ………………………por ángeles de familia.

    Ester,
    en los corredores,
    con sus hermanas
    Enma, Aída y Adriana,
    una fucsia, una dalia, un heliotropo.

    Ropa blanca en una cuerda,
    el sol,
    una aldaba,
    muñecas tristes,
    palomas que se asustaban.

    La voz de su padre apagaba
    ……………………...los cuchicheos pueriles.

    .....II

    Alabo,
    canto su infancia  triste y huraña
    su mirada;

    hago su elogio con palabras humildes,
    sin poesía,
    porque
    ella era una mujer exageradamente sencilla.

    Solamente por dolor escribo,

    por dolor
    y por cantarle a su muerte.

    ¡Ay, Ester,  Estercita mía!

    (Cuando era mía,
    …………….no estuve,
    ahora que soy suyo
    …se ha ído!)



    Poemas con su nombre

    Soy una palabra suya,
    un papel cariñoso,
    una carta,
    un suspiro en un cuarto vacío.

    Hago poemas con su nombre
    porque a ella
    le gustaban mis poemas,
    le gustaban mis dibujos,
    le gustaban mis cuadernos
    y hasta las litografías que yo coleccionaba.

    Quién como ella
    para lavar mi pañuelo,
    para hundir mi corazón en agua fresca,
    para limpiarlo
    de pesadumbres y brumas,
    ¿quién?...

    Y qué mangas tan azules!
    En su vestido
    cabía mi dolor, hecho un ovillo.

    Ella partía el pan,
    daba las frutas,
    señalaba los domingos,
    los lugares
    ……………y los nombres de las cosas.

    Ahora
    es agua muerta en un vaso,
    corola desteñida,
    casa triste,
    luto de muchos días,
    lucecita temblando en el altar de las reliquias.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 03 Mayo 2017, 09:21

    Y con este bellísimo poema doy por concluida la exposición que hemos podido compartir aquí sobre este poeta al que sin duda ha sido todo un placer conocer.


    LUIS ALFREDO ARANGO


    Puro recuerdo

    I

    Más allá de Chavaloe, y del puente,
    …aquel puente de ladrillo, rojo, sin agua,
    niño sin caballo, arco sin flecha…

    más allá está la casa de Gaspar Norato,
    y en la esquina
    mi casa,
    (casa de mi madre, de mis abuelos, de…
    creo que el árbol que hay en el patio
    es algo nuestro),

    el el zaguán hay una puerta de iglesia
    y un ojo de la llave
    para mirara los rosales;

    una sirvienta cuida la tienda,
    …una sirvienta con pañolón rayado
    que le cubre la cabeza,
    igualita a las esfinges de la máquina
    para coser guipiles…

    en la pared, un rótulo anuncia
    los fósforos de caballito,
    creo que dice: “safety matches”

    Hace veinte años, treinta,
    ¡qué sé yo cuántos!,

    hace mil años
    y me acuerdo todavía.

    Voy a Totonicapán,
    donde
    hay esos nombres que
    no se pueden rimar,
    ni decir,
    ni pronunciar siquiera!

    Donde hay gentes que se llaman
    (o se llamaban)
    Ka Nan Verón, Nan Qiel, Nan Talup,
    Tula Poncio, Tat Un…

    II

    Voy
    a Panim´a, Meken´a,
    Chuisuc, Chimente,
    Chuicruz, Poxlajuj

    y allá me acuerdo
    de nuestra casa de adobes,
    de Ester leyendo cartas de soldados
    para sus madres indígenas,
    hablando con ellas esa lengua que
    yo no puedo rimar,
    ni escribir,
    ni pronunciar siquiera!

    III

    Ya Sólo queda
    mi corazón ardiendo.
    La muerte es un cuervo herido
    comiéndose una semilla.

    IV

    Pasaré volando
    en un relámpago,
    en un grito que alumbrará
    los filos de las piedras.

    Cruzaré velozmente los caminos que conozco,
    los parajes querido de mi alma.

    Sí,
    porque amo mucho los lugares,
    los pueblos escondidos entre pinos y altos helechos
    a donde el sol entra de puntillas.

    Iré a mi pueblo
    y al patio de mi casa,
    ahí donde mi madre habló de reunirnos algún día
    para siempre,

    ahí,
    donde quemábamos hojas de eucalipto
    y aquella rara flor que nunca más he visto
    --------------------------------goteaba mieles.

    En un relincho de oro

    pasaré,
    llorando por el cielo
    poco antes de morir

    Fin











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