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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 29 Mayo 2017, 00:40

    ROQUE DALTON

    HISTORIA DE UNA POÉTICA
    (Para E.S.)

    Puesiesque esta era una vez un pueta
    de aquí del país
    que no era ni bello ni malo como Satanás
    (como él soñaba que era)
    sino mero feyito y pechito y retebuena gente
    que a puras cachas hacía el tiempo para escribir
    entre sus estudios de Teneduría de Libros
    y su trabajo en los juzgados.

    El pueta nacional amaba a la justicia y a las muchachas
    (tal vez un poquito más a las muchachas que a la Justicia)
    (pero eso no es tan pior si uno no sabe
    el talle que tiene la justicia por estos lares)
    y sábado a sábado hacía sonetos al pueblo
    al futuro que vendrá
    y a la libertad para tirios y troyanos
    todo ello ya con la mirada llameante
    después de haber llamado pan al maíz
    y vino al guaro.
    Así fue su vida y su obra
    de las que se hablaba en las tertulias de "La Masacuata"
    y que hasta llegaron a despertar
    un comentario benevolente de Roberto Armijo.
    Un día sucedió que subió hasta las nubes el precio del papel:
    y tanto en los juzgados como en la Academia
    le racionaron implacablemente las hojas al pueta
    a fin de que no las desperdiciara en nada que no fuera
    su tétrico trabajo judicial y su aprendizaje contable.
    El pueta echó de ver clarito
    y para más señas en un día de la semana bastante alejado del sábado
    que en el fondo de todo había un atentado contra la poesía
    que no se podía quedar así
    por mucho y que el gobierno hablara del alza del petróleo.
    Fue entonces que comenzó a escribir en los muros
    con su mero puño y letra
    en los tapiales y en las paredes
    y en los grandes cartelones de las propagandas. (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 29 Mayo 2017, 06:33

    ROQUE DALTON

    HISTORIA DE UNA POÉTICA ( Cont.)

    No le fue leve el cambio
    muy por el contrario
    al principio
    cayó en profunda crisis de concepción creadora.
    Es que en los tapiales no lucían bien los sonetos
    y frases que antes le embriagaban como
    "oh sándalo abismal, miel de los musgos"
    se miraban todas cheretas en las paredes descascaradas.

    Además los serenos y los orejas
    y los cuilios y los Guardias Nacionales
    de todas maneras se lo ibana encumbrar
    (si es que no lo venadeaban de entrada)
    aunque lo que pintara en los muros fueran versos como
    "fuge, lámpara pálida, tu rostro entre mis brazos"
    o
    "yo te libé la luz de la mejilla"
    o
    "no hay Dios ni hijo de Dios sin desarrollo".

    De ahí que el pueta agarrara vara de una vez
    y se metiera a la guerrilla urbana
    (ERP: Sección de Propaganda y Agitación de la Dirección Nacional)
    para quien ahora pinta en los muroas
    cuestiones como estas:
    "viva la guerrilla"
    "lucha armada hoy - socialismo mañana"
    "ERP".

    Y si alguien dice que esta historia es
    esquemática y sectaria
    y que el poema que la cuentas es una
    tremenda babosada ya que falla
    "precisamente en la magnificación de las motivaciones"
    que vaya y como mierda
    porque la historia y el poema
    no son más que la puritita verdá.


    JURO QUE LO OÍ DECIR

    "Salvo en una sociedad completamente justa,
    lo mejor de la vida
    es ser jefe."


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 29 Mayo 2017, 09:27

    ROQUE DALTON

    CON TUS FOTOGRAFÍAS, TUS PAPELES, TU VOZ

    Roque, con tus fotografías, tus papeles, tu voz
    y tu verde pedazo de nuestra tierra más grande
    ardiendo por los cuatro costados, tu presencia
    es más real en el tiempo: eres para nosotros
    ese árbol que extiende hacia todos los vientos
    sus amorosos brazos grávidos de patria.

    Estás conmigo, Roque, con nosotros, haciendo las canciones,
    disolviendo los monstruos, derramando tu risa invulnerable,
    con tu manera elemental, tiernísima, de hacer versos, trincheras,
    de jugarte la vida, de construir la historia.

    Allá en tu pañuelito de tierra meada pero verde,
    tu sueño se levanta en los brazos armados
    y corren por las calles tus huesos, tu poesía,
    disparando futuro. De la sangre que barniza el asfalto
    y alimenta la hierba, ya se levanta el día.

    Ciudad de México, enero de 1981.
    Fayad Jamis
    Poeta. Cuba (1930-1988)

    Hablar con Roque era como vivir más intensamente, como vivir por dos. Ninguno de sus amigos olvidará las historias acaso míticas de sus antepasados, la visión prodigiosa del pirata Dalton, las aventuras de los miembros de su familia; y otras veces, sin mayor deseo pero obligado por la necesidad de defender un punto de vista, el recuerdo de las prisiones, de la muerte rondando, de la fuga al alba, de los exilios, de las vueltas, la zaga del combatiente, la larga marcha del militante.

    Julio Cortázar
    Escritor. Argentina (1914-1984)




    MEGALOMANÍA

    Federico II con todo y ser emperador de los altivos alemanes
    fue excomulgado por el Papa de entonces:
    es que hizo obligatorio el estudio de la medicina a los médicos
    antes de que cobrasen por recetar infusiones
    o extirpar carne de la carne del hombre.

    A Miguel Servet lo excomulgaron poco antes
    de hacerlo coincidir con la ceniza:
    dicen que para apresurar las condiciones
    de seguir discutiendo las intrépidas ciencias en la cómoda eternidad.

    Martín Lutero creyó que Dios Padre sufría del hígado divino
    viendo por entre las nubes cómo los curas gordos correteaban
    por los barrios de las ciudades en provechosa venta
    de indulgencias pagadas al contado.
    Excomulgado fue por defender el hígado de Dios.

    Acciones tan maravillosas tendría yo que hacer
    -flaco, débil, el ojo taciturno, el aspecto abolido-
    para que también me excomulgasen
    dejando a salvo mi honrada vanidad para siempre.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 30 Mayo 2017, 00:37

    ROQUE DALTON

    LOS PROVERBIOS

    Donde ponga los pies el crisantemo
    no crecerá el puñal.

    El aire que batan las alas de los ángeles
    será veneno para los tenientes.

    La huella del venado en la orilla del río
    desangrará las rodillas del contrabandista.

    La rosa ciega a los campeones de tiro.


    PARA LA PAZ

    Será cuando la luna se despida del agua
    con su corriente oculta de luz inenarrable.

    Nos robaremos todos los fusiles,
    apresuradamente.

    No hay que matar al centinela, el pobre
    sólo es función de un sueño colectivo
    un uniforme repleto de suspiros
    recordando el arado.
    Dejémosle que beba ensimismado su luna y su granito.

    Bastará con la sombra lanzándonos sus párpados
    para llegar al punto.

    Nos robaremos todos los fusiles,
    irremisiblemente.

    Habrá que transportarlos con cuidado,
    pero sin detenerse
    y abandonarlos entre detonaciones
    en las piedras del patio.

    Fuera de ahí, ya sólo el viento.

    Tendremos todos los fusiles
    alborozadamente.
    No importará la escarcha momentánea
    dándose de pedradas con el sudor de nuestro sobresalto,
    ni la dudosa relación de nuestro aliento
    con la ancha niebla, millonaria en espacios:
    caminaremos hasta los sembradíos
    y enterraremos esperanzadamente
    a todos los fusiles
    para que una raíz de pólvora haga estallar en mariposas
    sus tallos minerales
    en una primavera futural y altiva
    repleta de palomas.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 30 Mayo 2017, 05:15

    ROQUE DALTON

    BUSCÁNDOME LÍOS

    La noche de mi primera reunión de célula llovía
    mi manera de chorrear fue muy aplaudida por cuatro
    o cinco personajes del dominio de Goya
    todo el mundo ahí parecía levemente aburrido
    tal vez de la persecución y hasta de la tortura diariamente soñada.

    Fundadores de confederaciones y de huelgas mostraban
    cierta ronquera y me dijeron que debía
    escoger un seudónimo
    que me iba a tocar pagar cinco pesos al mes
    que quedábamos en que todos los miércoles
    y que cómo iban mis estudios
    y que por hoy ibamos a leer un folleto de Lenin
    y que no era necesario decir a cada momento camarada.

    Cuando salimos no llovía más
    mi madre me riñó por llegar tarde a casa.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 30 Mayo 2017, 05:21

    ROQUE DALTON

    SOBRE MODERNAS CIENCIAS APLICADAS

    La ecología es el eco
    producido por el estruendo
    con que el capitalismo destruye el mundo.

    Pues, independientemente de lo que diga la Universidad,
    la ecología más que una ciencia es
    un discreto velo, un ungüento lubricante y,
    en el mejor de los casos,
    una aspirina cintífico-técnica.

    De su validez y eficacia puede decirse
    que mientras la destrucción capitalista
    siga produciendo ganancias a los dueños del mundo
    y sea más importante que la conservación ambiental,
    la única posibilidad de ser importante
    que tiene la ecología
    es seguir siendo un negocio.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 31 Mayo 2017, 00:41

    ROQUE DALTON


    EPIGRAMA

    Somos la pareja menos infinita y menos adánica
    que podría encontrarse en estos últimos 30 años de Historia.

    Desde el punto de vista muscular
    apenas hemos hecho poco más que dos perros.
    Desde el ángulo cultural
    hemos despertado bien pocas envidias.

    Pero este amor nos ha devuelto mejorados al mundo
    y, entre nosotros, inolvidables.

    Ahora vamos a hacer que alguien sonría
    o paladee un pedacito de dulce tristeza
    hablando de nuestro amor en este poema.

    EL VANIDOSO

    Yo sería un gran muerto.
    Mis vicios entonces lucirían como joyas antiguas con esos deliciosos colores del veneno.
    Habría flores de todos los aromas en mi tumba e imitarían los adolescentes mis gestos de júbilo, mis ocultas palabras de congoja.
    Tal vez alguien diría que fui leal y fui bueno. Pero solamente tú recordarías mi manera de mirar a los ojos.

    VALS

    Clima emitido por un
    clavicordio en lontananza
    perdiendo el tiempo
    como el que arroja perejil
    a las medusas
    ángeles desdentados te acompañen
    mas no por accidente
    sino por no pinnípedos
    metal de cálices para hacer espéculos
    feto de títere yo quiero que tu me lleves
    al tambor de la alegría.
    Y mi alma será sana
    para unos cuantos años más.



    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 31 Mayo 2017, 00:42

    ROQUE DALTON

    S. O. S.
    (Carta que me llegó)



    «El gran poeta chileno Pablo Neruda
    recibió el Premio Nobel.
    Esa noche invitó a cenar a solas a Gabriel
    García Márquez
    y luego dijo a la TV francesa
    que la narrativa es mejor que la poesía y que
    Cien años de Soledad
    es la mejor novela del siglo y quizás
    la mejor novela en español desde Cervantes.

    El presidente Richard Nixon recibió
    el 3 de febrero al poeta soviético Eugenio Yevtushenko,
    durante media hora en la Casa Blanca.
    «La poesía, la música y la pintura -dijo Nixon-
    son un lenguaje internacional que trasciende
    toda frontera geopolítica».
    Henry Kissinger, Consejero Especial de Nixon para
    Asuntos de Seguridad, asistió a una parte de esta entrevista.
    Después de ella, el poeta Yevtushenko
    voló a Puerto Rico donde declaró
    que Cien años de Soledad es la mejor novela del siglo
    porque tiene de todo: misterio, poesía, denuncia, etc.
    Yo que pienso que el Premio Nobel es el Premio Principal
    de la burguesía internacional,
    que sé que en Haifong y Hanoi conocen bien el lenguaje
    internacional del que Nixon habló a Yevtushenko,
    sospecho que en algún lugar deberá tener
    abundante mierda Cien años de Soledad
    -que tanto me ha gustado hasta ahora
    en su embelesador marco estrictamente literario
    (no he leído la crítica al respecto)-
    como para lograr tan peculiar coincidencia».

    Puede ser que esto no sea poético.
    Pero si en todo ello hay verdad,
    en nombre de todos los embelesados lectores
    de «la más bella literatura de América Latina»,
    pido auxilio.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 31 Mayo 2017, 01:42

    ROQUE DALTON

    Nació lejos de Dios padre bien a la izquierda
    sembró maíz y maceró la hoja añilera
    sobrevivió bajo el sol a plena sed y plena hambre
    se refugió en el amor cuando aún era un niño.

    Después se levantó contra el Gobierno de los blancos
    de los ladrones de la tierra
    contra la elevación de los impuestos
    que era nada más que otra condena a muerte
    y contra la caza de hombres para el ganado de la guerra
    el Ejército de la guerra de los blancos.

    Para comenzar a pelear inventó la emboscada
    "cien arriba y cien abajo"
    y con lanzas de hüiscoyol (*) y cañones de madera de canoa
    derrumbó todos los siglos de tradición militar española.

    Su punto débil fue la falta de información
    porque no supo nunca que había ganado la guerra
    que había hecho huir al Gobierno de la Capital
    y que el poder político de la Nación
    esperaba con las piernas abiertas a las tribus nonualcas**.

    También fue muy malo que se le emborrachara toda la tropa
    y sufriera su primera derrota
    de mano de la mujeres del mercado Zacatecoluca.***

    Luego vinieron la traición y Las Leyes de la Historia
    y la potencia del enemigo.
    Fue el Espartaco de El Salvador
    el Marulanda y el Yon Sosa y el Patricio Lumumba
    del siglo XIX de El Salvador.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 31 Mayo 2017, 09:14

    ROQUE DALTON


    SOBRE UN SUICIDIO

    Una bandera de pétalos de terciopelo
    más horripilante que la humildad;
    las alas del tecolote familiar
    que atravesó ríos nadando, montañas caminando,
    témpanos de hielo a saltitos;
    el lastre de la virginidad:
    tales eran las riquezas de la muchacha.

    Y una manera muy peculiar de comprender las sugerencias:
    le dijeron que se atara el cinturón, que no fumara
    y se lanzó hacia la calle, doce pisos abajo.

    CONVERSACIÓN TENSA


    ¿Qué hacer si sus peores enemigos
    son infinitamente mejores
    que usted?

    Eso no sería nada. El problema surge
    cuando los mejores amigos
    son peores que usted.
    Lo peor es tener sólo enemigos.
    No. Lo peor es tener sólo amigos.

    Pero, ¿quién es El Enemigo?
    ¿Usted o sus enemigos?

    Hasta la vista,
    amigo.

    EN EL FUTURO

    Cuando nuestra sociedad sea
    básicamente justa
    o sea
    socialista,
    en las conversaciones de las cervecerías
    a la hora de las confesiones íntimas
    más de alguno dirá, con la mirada baja
    “yo tuve propiedad privada sobre los medios de producción”
    como cuando hoy decimos
    “yo tuve sífilis”
    “yo tuve tendencias aberrantes en lo sexual”.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 31 Mayo 2017, 09:17

    ROQUE DALTON

    DALTÓNICA

    Pulgarcito de poeta
    que se escapa y me cosquilla
    tan alegre tan sin silla
    tan de amores torrenciales
    tan sin fin.

    Alegría de una tierra
    que se quita las fronteras
    se desnuda las caderas
    las volcánicas centrales
    de la luz.

    Yo lo ví
    yo lo ví, yo lo ví, yo lo ví,
    el año 32 él no vivía
    y yo lo ví,
    contando sus historias
    de futuro iba entre mil,
    yo lo vi, yo lo ví, yo lo ví.

    Pobrecitos los poetas
    ven visiones son daltones
    donde hay huesos ven marrones
    territorios prometidos
    como un sol.

    Tan bracito su poesía
    se levanta en los sensuales
    laberintos marsupiales
    y reparte polen rojo
    se abre en flor.

    Yo lo ví,
    yo lo ví, yo lo ví, yo lo ví,
    era el año 2000 ya él no vivía
    y yo lo ví,
    la muerte equivocada lo llevó
    y él anda aquí,
    yo lo ví, yo lo ví, yo lo ví.

    Pulgarcito de poeta
    que se escapa y me cosquilla
    tan alegre tan sin silla
    tan de amores torrenciales
    tan sin fin.

    Crece armado de esperanza
    desentierra lo perdido
    le hace un hijo de sonido
    al silencio de ese pueblo
    que es maestro de sus sueños
    que se escapa y nos cosquilla
    tan sin miedo tan sin silla
    tan amado tan armado
    tan de todos
    salvador.

    Daniel Viglietti
    Cantautor. Uruguay (1947)


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 01 Jun 2017, 00:15

    ROQUE DALTON

    TERRENO MORTAL

    Ahí donde la araucaria se vuelve gris y viscosa y el eucalipto corrompe sus pulmones azules. Ahí donde el cedro cae entre la podredumbre con las duras venas abiertas. Ahí donde no se aventuran las raíces caminantes del bálsamo. Ahí donde sólo te espera la culebra crucial, la hedionda barba-amarilla de ojo lechador entre el sonido a cuchillo de los pájaros negros. Ahí donde los férreos dedos del fango comienzan a tocarte con la sed del postergado y la del loco.
    Ahí...

    SOBRE DOLORES DE CABEZA

    Es bello ser comunista,
    aunque cause muchos dolores de cabeza.

    Y es que el dolor de cabeza de los comunistas
    se supone histórico, es decir
    que no cede ante las tabletas analgésicas
    sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.
    Así es la cosa.

    Bajo el capitalismo nos duele la cabeza
    y nos arrancan la cabeza.
    En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.

    En la construcción socialista
    planificamos el dolor de cabeza
    lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.

    El comunismo será, entre otras cosas,
    una aspirina del tamaño del sol.

    COMO CANTARTE, PATRIA

    Cuando la patria nace antiguamente
    como la preferida estrella que se mece
    junto al misterio azul del grito primogénito,
    cuando la patria permanece intacta
    desde el raudal de sangre con que nos parieron,

    cuando la patria inexpresable canta
    desde el amurallado hueso que oponemos al aire,
    cuando la patria de aurorales árboles,
    de rojo barro partidario del hombre,
    de volcanes bramando
    como la universal unión de las reclamaciones,
    alza su diccionario y su martirologio
    desde nuestra garganta denunciada,
    cuando la patria es ese prisma puro
    que nos señala la única posibilidad de amar,

    entonces
    es que desde las geologías interiores
    surge la clara voz de alba, la profética
    traída a cuentas del futuro y su música.

    Porque es la patria punto de partida,
    básica piedra tumultuaria extendiéndose,
    savia y semilla de la floresta cantadora del hombre,
    misiva leal hacia aglomeraciones fraternas y ecuménicas.
    Así nos surge el canto
    y la patria renace junto a cada palabra...


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 01 Jun 2017, 00:16

    ROQUE DALTON


    ALTA HORA DE LA NOCHE

    Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
    porque se detendría la muerte y el reposo.
    Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
    sería el tenue faro buscado por mi niebla.

    Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
    Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.
    No dejes que tus labios hallen mis once letras.
    Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

    No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto:
    desde la oscura tierra vendría por tu voz.
    No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 02 Jun 2017, 01:41

    ROQUE DALTON

    DORADAS CENIZAS DEL FÉNIX

    Doradas cenizas del fénix
    pero del fénix de los ingenios,
    rapto demorado de la belleza
    que levanta su propio circo
    palabra que se desintegra y se desintegra
    en el kilometraje gratuito de la vida
    oh despojos apenas
    ingrato
    viejo error
    de la vieja pecera que me ladra en el pecho.
    Ni la llave del olvido
    ni el sol del amor
    resisten vuestra mohosidad
    integral
    incorporadora
    como una maldición
    sales para cultivar el verdín de la muerte
    despojos despojos
    Doradas cenizas del fénix


    GUATEMALA FELÍZ

    Cada país tiene
    el Premio Nóbel que se merece.


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    "No hay  cañones que maten la esperanza."  Walter Faila


    GRANDES ESCRITORES ES DE TODOS LOS FORISTAS. PARTICIPA, POR FAVOR.


     ISRAEL: ¡GENOCIDA!
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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 02 Jun 2017, 02:20

    ROQUE DALTON


    LOS POLICÍAS Y LOS GUARDIAS

    Siempre vieron al pueblo
    como un montón de espaldas que corrían para allá
    como un campo para dejar caer con odio los garrotes.
    Siempre vieron al pueblo con el ojo de afinar la puntería
    y entre el pueblo y el ojo
    la mira de la pistola o la del fusil.
    (Un día ellos también fueron pueblo
    pero con la excusa del hambre y del desempleo
    aceptaron un arma
    un garrote y un sueldo mensual
    para defender a los hambreadores y a los desempleadores).
    Siempre vieron al pueblo aguantando
    sudando
    vociferando
    levantando carteles
    levantando los puños
    y cuando más diciéndoles:
    “Chuchos hijos de puta el día les va a llegar.”
    (Y cada día que pasaba
    ellos creían que habían hecho el gran negocio
    al traicionar al pueblo del que nacieron:
    “El pueblo es un montón de débiles y pendejos -pensaban-
    qué bien hicimos al pasarnos del lado de los vivos y de los fuertes”).
    Y entonces era de apretar el gatillo
    y las balas iban de la orilla de los policías y los guardias
    contra la orilla del pueblo
    así iban siempre
    de allá para acá
    y el pueblo caía desangrándose
    semana tras semana año tras año
    quebrantado de huesos
    lloraba por los ojos de las mujeres y los niños
    huía espantado
    dejaba de ser pueblo para ser tropel en guinda
    desaparecía en forma de cada quién que se salvó
    para su casa y luego nada más
    sólo que los Bomberos lavaban la sangre de las calles.
    (Los coroneles los acababan de convencer:
    “Eso es muchachos -les decían-
    duro y a la cabeza con los civiles
    fuego con el populacho
    ustedes también son pilares uniformados de la Nación
    sacerdotes de primera fila
    en el culto a la bandera el escudo el himno los próceres
    la democracia representativa el partido oficial y el mundo libre
    cuyos sacrificios no olvidará la gente decente de este país
    aunque por hoy no les podamos subir el sueldo
    como desde luego es nuestro deseo”).
    Siempre vieron al pueblo
    crispado en el cuarto de las torturas
    colgado
    apaleado
    fracturado
    tumefacto
    asfixiado
    violado
    pinchado con agujas en los oídos y los ojos
    electrificado
    ahogado en orines y mierda
    escupido
    arrastrado
    echando espumitas de humo sus últimos restos
    en el infierno de la cal viva.
    (Cuando resultó muerto el décimo Guardia Nacional.
    Muerto por el pueblo
    y el quinto cuilio bien despeinado por la guerrilla urbana
    los cuilios y los Guardias Nacionales comenzaron a pensar
    sobre todo porque los coroneles ya cambiaron de tono
    y hoy de cada fracaso le echan la culpa
    a “los elementos de tropa tan muelas que tenemos”).
    El hecho es que los policías y los Guardias
    siempre vieron al pueblo de allá para acá
    y las balas sólo caminaban de allá para acá.
    Que lo piensen mucho
    que ellos mismos decidan si es demasiado tarde
    para buscar la orilla del pueblo
    y disparar desde allí
    codo a codo junto a nosotros.
    Que lo piensen mucho
    pero entre tanto
    que no se muestren sorprendidos
    ni mucho menos pongan cara de ofendidos
    hoy que ya algunas balas
    comienzan a llegarles desde este lado
    donde sigue estando el mismo pueblo de siempre
    sólo que a estas alturas ya viene de pecho
    y trae cada vez mas fusiles.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 02 Jun 2017, 02:23

    ROQUE DALTON



    EL SALVADOR, PAÍS CON CORAZÓN

    Claro que un poco decapitado.
    Y (según el gobierno de Molina
    y la oligarquía)
    sin estómago.


    YO ESTUDIABA EN EL EXTRANJERO EN 1953

    Era la época en que yo juraba
    que la Coca Cola uruguaya era mejor que la Coca Cola chilena
    y que la nacionalidad era una cólera llameante
    como cuando una tipa de la calle Bandera
    no me quiso vender otra cerveza
    porque dijo que estaba ya demasiado borracho
    y que la prueba era que yo hablaba harto raro
    haciéndome el extranjero
    cuando evidentemente era más chileno que los porotos.


    LA CERTEZA
    (Sobre una idea de V. G.)


    Después de cuatro horas de tortura, el Apache y los otros dos cuilios le echaron un balde de agua al reo para despertarlo y le dijeron: «Manda decir el Coronel que te va a dar una chance de salvar la vida. Si adivinás quién de nosotros tiene un ojo de vidrio, te dejaremos de torturar». Después de pasear su mirada sobre los rostros de sus verdugos, el reo señaló a uno de ellos: «El suyo. Su ojo derecho es de vidrio».

    Y los cuilios asombrados dijeron: «¡Te salvaste! Pero ¿cómo has podido adivinarlo? Todos tus cheros fallaron, porque el ojo es
    americano, es decir, perfecto». «Muy sencillo -dijo el reo, sintiendo que le venía otra vez el desmayo- fue el único ojo que no me miró con odio».


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 02 Jun 2017, 03:39

    ROQUE DALTON


    REPARTO DE COSA AJENA EN EL MERCADO DE LOS LADRONES

    Nos han dicho que el Poder Ejecutivo
    es el Primer Poder
    y que ese Poder Legislativo que se reparten
    un grupo de sinvergüenzas fraccionado en “Gobierno” y “Oposición”
    es el Segundo Poder
    y que la prostituida (pero siempre Honorable)
    Corte Suprema de Justicia
    es el Tercer Poder.
    La prensa y la radio y la TV de los ricos
    se autonombran el Cuarto Poder y desde luego
    marchan tomadas de la mano con los primeros tres poderes.
    Ahora nos salen con que la juventud nuevaolera
    es el Quinto Poder.
    Y nos aseguran que por sobre todas las cosas y todos los poderes
    está el Gran Poder de Dios.
    “Ya están todos los poderes repartidos
    -nos dicen a manera de conclusión-
    no hay ya poder para nadie más
    y si alguien opina lo contrario
    para eso está el Ejército y la Guardia Nacional”.
    Moralejas:
    1) El capitalismo es un gran mercado de poderes
    donde sólo comercian los ladrones
    y es mortal hablar del verdadero dueño
    del único poder: el pueblo.
    2) Para que el verdadero dueño del Poder
    tenga en sus manos lo que le pertenece
    no deberá tan sólo echar a los ladrones del Templo Comercial
    porque se reorganizarían en los alrededores:
    por el contrario, deberá derribar
    el mercado sobre las cabezas de los mercaderes.




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 02 Jun 2017, 03:41

    ROQUE DALTON

    LA MEMORIA

    Así eran las tardes de nuestra primera juventud
    oíamos las Hojas Muertas My Foolish Heart
    o Sin Palabras en el Hotel del Puerto
    y tú tenías un nombre claro
    que sonaba muy bien en voz baja
    y yo creía en los dioses de mis antiguos padres
    y te contaba dulces mentiras
    sobre la vida en los lejanos países que visité.
    En las noches de los sábados
    dábamos largos paseos sobre la arena húmeda
    descalzos tomados de la mano en un hondo silencio
    que sólo interrumpían los pescadores en sus embarcaciones iluminadas
    deseándonos a gritos felicidad.

    Después regresábamos a la cabaña de Billy
    y tomábamos una copa de cognac frente al fuego
    sentados en la pequeña alfombra de Lurçat
    y luego yo te besaba la cabellera suelta
    y comenzaba a recorrer tu cuerpo con estas manos sabias
    que nunca temblaron en el amor o en la batalla.

    Tu desnudez surgía en la pequeña noche de la alcoba
    del fuego entre las cosas de madera
    bajo la lámpara golpeada
    como una flor extraña la de todos los dones
    siempre para llenarme de asombro
    y llamarme a nuevos descubrimientos.

    Y tu respiración y mi respiración eran dos ríos vecinos
    y tu piel y mi piel dos territorios sin frontera
    y yo en ti como la tormenta tocando la raíz de los volcanes
    y tú para mí como el desfiladero llovido
    para la luz del amanecer.

    Y llegaba el momento en que eras sólo el mar
    sólo el mar con sus peces y sus sales
    para mi sed con sus rojos secretos coralinos
    y yo te bebía con la generosidad del empequeñecido
    otra vez el misterio de toda el agua junta
    en el pequeño agujero abierto por el niño en la arena.

    Ay amor y ésta es la hora pocos años después
    en que tu rostro comienza a hacerse débil
    y mi memoria está cada vez más vacía de ti.

    Tu nombre era pequeño y aparecía en una canción
    de aquel tiempo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Jun 2017, 02:41

    ROQUE DALTON

    POEMA JUBILOSO
    (Homenaje a un poema de André Breton)


    En mi patria hecha para probar catapultas y trampas
    vive esa suerte de mujer que amo.

    Ah cómo brota de la mañana tímida mi mujer
    herida en su niñez por el mar menos pensado
    por el mar platicador y soberbio que no depone la esperanza
    contra ciertas virginidades caóticas.

    Ah cómo surge mi mujer que conserva en un saquito
    el corazón y una vértebra de sus padres moribundos
    ah cómo luce mi mujer de poros voraces donde darse cita
    en ciertas tardes incendiadas por los flamboyanes del tedio
    ah cómo sirve mi mujer guerrera y acechada
    poblada de húmedas culebras
    que alivian a las grandes bestias polvorientas
    ah cómo compromete mi mujer que vive sin avisarme
    que se gana el pan con el rubor de la gente
    directora de grandes llamas esclava
    de maestros enclenques que huyeron desesperados
    al conocer la preñez de mi madre.

    Mi mujer es la más gloriosa retórica de esta patria
    donde no morirá jamás Balzac o Copérnico
    ni los comunistas estrangulados ostentarán sus descomposiciones
    en los escaparates por el incendio del Reichstag
    mi mujer es la conversación de los peces bajo la luna
    el fervor de quien pintó las manchas del leopardo
    los sabores del pan armado de pregones
    la prohibición de una nueva ley contra los crepúsculos.

    Sus ojos inundados de eficacia
    estimulan el llanto de los doce mejores candelabros del mundo
    pues entre olas pétreas entre orquestaciones
    de caracoles penosamente edificados
    ha puesto a descansar sus espumas de pena.

    Su sangre bella y brutal sólo está limitada por los halcones
    por ciertas grietas en el sonido de los dados rojos
    y por los pistilos de la azucena horadando las partituras del ciego.
    Sus enfermedades son cuadros de jóvenes pintores franceses
    estacionados en la decadencia del mirto
    en las aleluyas de la cábala
    o en la ternura final de los asesinados junto a un río de yeso.

    Sus cabellos son firmes bailarines de oro quemándose
    hilos fundamentales del mediodía robados por el huracán
    incendios sorprendidos
    truncados por el pudor en el fondo de la memoria.

    Su cuerpo es todas las cosas.
    Mi mujer se llama Ximena o conejito celeste o simplemente muchacha
    y la conocí hace cinco minutos.

    CANCIÓN DE PROTESTA
    a Silvio


    Cayó mortalmente herido de un machetazo en la guitarra
    pero aún tuvo tiempo de sacar su mejor canción de la funda
    y disparar con ella contra su asesino
    que pareció momentáneamente desconcertado
    llevándose los índices a los oídos
    y pidiendo a gritos
    que apagaran la luz.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Jun 2017, 02:45

    ROQUE DALTON

    ROQUE ESTABA CASADO CON LA REVOLUCIÓN

    A Roque Dalton yo lo recuerdo riendo. Flaco, de un blanco pálido, huesudo, narizón como yo, y siempre riendo. No sé por qué siempre te recuerdo riendo, Roque Dalton. Un revolucionario reidor. No es que los revolucionarios sean especialmente serios ni mucho menos, pero es que
    él era un revolucionario especialmente reidor. Se reía en primer lugar de él mismo. Se reía de cosas ridículas de El Salvador, y siempre estaba hablando de El Salvador y es que quería muchísimo a su país, Pulgarcito. Se reía de la burguesía salvadoreña naturalmente, y nos hacía reír a todos. Se reía de los jesuitas con los que se había educado y en cuyo colegio había «perdido la fe» (también se reía de esta expresión) para entrar al Partido Comunista y también se reía de cosas de su Partido Comunista (pero de todos modos era su partido). Contaba historias fantásticas de El Salvador que parecían inventadas pero eran ciertas. A un hombre lo tuvieron preso por varios años en una cloaca cubierto de cucarachas. Cuando lo sacaron de allí estaba loco, y las cucarachas ya no le disgustaban en absoluto, se sonreía beatíficamente y para él estar lleno de cucarachas era como estar lleno de mariposas.

    Roque Dalton una vez estuvo preso y lo iban a fusilar. Además iban a hacer creer al Partido que él era un informador y un agente de la CIA para que no lo consideraran como mártir. Esa noche, aunque él no tenía fe en Dios, oró, se arrodilló en su celda y oró. La «suerte loca» -decía él- hizo que esa noche hubiera un terremoto y se cayeran las paredes de la cárcel, y él se escapó. Cintio Vitier, Fina y yo nos reíamos de él diciéndole que nosotros dábamos otro nombre a lo que él llamaba «suerte loca», y él también se reía.

    Roque Dalton estaba siempre de buen humor a pesar de los horrores que había pasado, y de los horrores que lo esperaban por delante y que él adivinaba. El compromiso de Roque Dalton con la revolución era como un compromiso matrimonial. Su destino fue no sólo cantarla sino también dar la vida por la revolución.

    Ahora, en 1980, él está encarnado en muchas vidas, está resucitado en la insurrección de El Salvador. Está siempre riendo, a pesar de las masacres, a pesar del llanto. Está riendo porque está triunfante. Es como si hubiera triunfado ya. Roque Dalton pronto será parques infantiles, escuelas, hospitales, será sus poemas escritos antes y muchos otros poemas por venir. Roque Dalton será un pueblo reidor y feliz de roque dalton.

    Ernesto Cardenal
    Poeta. Nicaragua (1925)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 04 Jun 2017, 01:47

    ROQUE DALTON

    POEMS IN LAW TO LISA

    - - - - - - - - - - - - - - - "¡Vámonos! ¡Vámonos! Estoy herido..." (César Vallejo)

    I

    Lisa:
    desde que te amo,
    odio a mi profesor de Derecho Civil.

    ¿Puedo pensar en compraventas
    con rostros de ventana de cárcel,
    en la teoría de la causa que me parece un túnel
    lleno de grillos rojos y de raíces que se frustraron sin el sol,
    en hipotecas con tuberculosis,
    en el registro
    de la asaltante propiedad raíz?
    ¿Puedo pensar en eso, digo,
    si tengo en pos de mí ansia tus grandes ojos simples
    y oscuros como un lago nocturno,
    tu voz reciente como la fresca madrugada de mañana,
    tu aroma musical -oh, fugitiva-
    que guardo entre los dedos de la mano derecha?
    Lisa, la transparente
    hija del aire:
    tu desnudez me pide
    el matutino sol de la pradera,
    mis manos descendiendodesde la flor del agua
    para salvar tu sangre
    de las arterias verdes de la grama.

    Y yo, pobre galeote de este siglo,
    siervo inconcluso del hastío y la sangre,
    te escribo y te amo mientrqas todos hablan
    de los contratos de adhesión.

    Ah, Lisa, Lisa, estoy
    completamente herido.

    II (cont.) (Este poema es tan sutil y bello que merece recrearse en él. Si alguien nos sigue que lo lea más de una vez y lo disfrute.)


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    Mensaje por cecilia gargantini Dom 04 Jun 2017, 13:05

    Me encantó "Mi América india!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
    Los sigo, amigos, los sigo...
    Besossssssssssssss para ambos
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Jun 2017, 01:04

    ROQUE DALTON

    POEMS IN LAW TO LISA (Cont.)

    II

    Pobre de mí, querida,
    solo con mi terror entre los Códigos,
    estudiando Derecho con carne de presidio,
    negando al cielo entre muchachos gordos
    que creen firmemente en los rinocerontes,
    pensando siempre en encontrar un bar
    en donde si quitáramos las mesas
    quepan la madrugada y tú junto a mis ojos.
    Pobre de mí,
    pobre de mí,
    que soy marxista y me como las uñas,
    que amo los suaves garfios de la arena,
    las palabras del mar y la simplicidad de las gaviotas;
    que odio los Bancos,
    las inyecciones de complejo B,
    la nocturna crueldad de los motociclistas
    que lanzan rudas piedras al ángel de los sueños;
    pobre de mí, querida,
    pobre de mí,
    pobre de este muchacho que nunca hirió a los árboles,
    a quien todos exigen estos días
    que lea amablemente a Jellinek,
    que se acvueste desnudo con las tarifas aduanales
    y así jue ante el viento que el juez es superior al asesino.

    Ah, Lisa, Lisa, estoy
    completamente herido.

    O.E.A

    El presidente de mi país
    se llama hoy por hoy coronel Fidel Sánchez Hernández.
    Pero el general Somoza, presidente de Nicaragua,
    también es presidente de mi país.
    Y el general Stroessner, presidente de Paraguay,
    es también un poquito presidente de mi país, aunque menos
    que el presidente de Honduras o sea
    el general López Arellano, y más que el presidente de Haití
    Monsieur Duvalier.
    Y el presidente de los Estados Unidos es más presidente de mi país
    que el presidente de mi país
    ese que, como dije, hoy por hoy
    se llama coronel Fidel Sánchez Hernández.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 05 Jun 2017, 01:20

    ROQUE DALTON

    INSOMNIO
    El cielo es un gran lago el lago
    es un pequeño cielo.

    (En este sanatorio se oye gritar hasta las piedras
    los pinos como grandes dedos fuera de la tumba
    reciben de la luna sólidas sombras
    sombras de humo negro o de granito.

    Quisiera volver a El Salvador
    pero no sé si es un país soñado
    un deseo tan sólo
    hijo del fuego verde de mi enfermedad.)

    El insomnio es una red roja o violeta
    un pozo sin fondo
    que ni el amanecer soluciona
    un crucifijo en llamas
    que no termina nunca de quemarse.

    ¿Fue eso una remota campana
    o el corazón?

    De nuevo son las cuatro
    de la mañana.


    EL MAR
    (1962 - La Habana)
    A Tati, Meri, Margarita, con quienes compartí una ola...


    I

    Hay grandes piedras en tu oscuridad tempestuosa
    grandes piedras con sus fechas lavadas por tu sombra
    porque hasta el sol del día cómese tu sombra
    cruje en el frío despidiéndose del aire
    que no se atreve a penetrarte.

    Oh mar donde los desesperados pueden dormir
    arrullados por explosiones impasibles
    alfabeto del vértigo paisaje diluido que los muros embisten
    las gaviotas y la espuma de los peces son tu primavera
    tu furia es una pirámide verde
    una resurrección del fuego más agudo tu clima
    tu mejor huella sería un caracol
    caminando con pasos de niño el desierto

    (Amé siempre esas poblaciones disímiles
    al parecer robadas de las manos del mar
    pequeñas villas junto a la arena
    puertos escandalosos en la ebriedad del salitre
    caseríos tiritando entre la niebla llena de corales
    grandes ciudades titánicas frente a las tempestades humilladas
    aldeas de pescadores ciegos bajo un faro de aceite
    factorías acechantes entre los manglares con un largo cuchillo

    Valparaíso como una gran cascada en suspenso
    Manta Puná puertos del Ecuador que me negaron las hojas
    Buenaventura aromática como un gran sexo sucio
    Panamá con los ojos punzados por la depravación
    Cartagena siempre aguardando a los piratas hambrienta
    Willemstadt náufraga en los dominios del petróleo
    Tenerife y su dulce copa de vino
    Barcelona bostezando entre los Bancos y los carabineros
    Nápoles bellamente tumefacta
    Génova Leningrado Sochi La Guaira Buenos Aires
    Montevideo como una margarita
    Puerto Limón Corinto
    Acajutla en una lenta playa de mi patria
    todos mirándose en el espejo grave que surcan los delfines
    aportando con un sable veloz
    las infinitas espigas de esmeralda)

    II
    «...sal de los sacrificios...»
    García Lorca

    Si la noche rescata su cúpula de fósforo
    y tus perdidos monstruos bajo el rayo se arrugan
    los peces desatados son diez rápidos niños
    que maduran profundos el himno de la escama

    El oxígeno muerto sobre los minerales
    cuando pasa un desfile de hipocampos dorados
    enturbia el agua verde con su herida maldita
    mientras prosigue sordo el rito de los pulpos

    Sal de los sacrificios vecindad corrosiva
    luz sin fuego mordiente quemadura licuada
    pálida sangre antigua de corriente furiosa
    donde los ahogados resucitan su fiebre

    El mar el mar entierra su salada noticia
    el mar devora sordo la solar quemadura
    el mar alza su rostro su cicatriz al cielo
    el mar recae roto al cuido del abismo

    En los embarcaderos nos engaña el aroma
    de las algas vencidas de los peces amargos
    el mar no es un cadáver es un sueño azotado
    un móvil laberinto donde tiemblan los astros.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 05 Jun 2017, 02:54

    ROQUE DALTON

    POEMA DE AMOR

    Los que ampliaron el Canal de Panamá
    (y fueron clasificados como “silver roll” y no como “gold roll”)
    los que repararon la flota del Pacífico en las bases de California,
    los que se pudrieron en las cárceles de Guatemala,
    México, Honduras, Nicaragua,
    por ladrones, por contrabandistas, por estafadores, por hambrientos,
    los siempre sospechosos de todo
    (“me permito remitirle al interfecto por esquinero sospechoso
    y con el agravante de ser salvadoreño”),
    los que llenaron los bares y los burdeles de todos los puertos
    y capitales de la zona
    (“La Gruta Azul”, “El Calzoncito”, “Happyland”),
    los sembradores de maíz en plena selva extranjera,
    los reyes de la página roja,
    los que nunca sabe nadie de dónde son,
    los mejores artesanos del mundo,
    los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
    los que murieron de paludismo,
    o de las picadas del escorpión o la barba amarilla
    en el infierno de las bananeras,
    los que lloraron borrachos por el himno nacional
    bajo el ciclón del Pacífico o la nieva del norte,
    los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
    los guanacos hijos de la gran puta,
    los que apenitas pudieron regresar,
    los que tuvieron un poco más de suerte,
    los eternos indocumentados,
    los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
    los primeros en sacar el cuchillo,
    los tristes más tristes del mundo,
    mis compatriotas,
    mis hermanos.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 06 Jun 2017, 00:03

    ROQUE DALTON

    DECIRES

    “El marxismo-leninismo es una piedra
    para romperle la cabeza al imperialismo
    y a la burguesía.»

    «No. El marxismo-leninismo es la goma elástica
    con que se arroja esa piedra.»
    «No, no. El marxismo-leninismo es la idea
    que mueve el brazo
    que a su vez acciona la goma elástica
    de la honda que arroja esa piedra.»

    «El marxismo-leninismo es la espada
    para cortar las manos del imperialismo.»

    «Qué va! El marxismo-leninismo es la teoría
    de hacerle la manicura al imperialismo
    mientras se busca la oportunidad de amarrarle las manos.»

    ¿Qué voy a hacer si me he pasado la vida
    leyendo el marxismo-leninismo
    y al crecer olvidé
    que tengo los bolsillos llenos de piedras
    y una honda en el bolsillo de atrás
    y que muy bien me podría conseguir una espada
    y que no soportaría estar cinco minutos
    en un Salón de Belleza?

    DÍA DE LA PATRIA

    Hoy fue el día de la patria: desperté a medio podrir, sobre el suelo húmedo e hiriente como la boca de un coyote muerto, entre los gases embriagadores de los himnos.
    15 de septiembre




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Jun 2017, 00:14

    IMSOMNIO... Un poema que hace estremecer las piedras.

    Besos.


    ( Voy a ver si soluciono un problema médico que me han pedido....Y luego tengo tres opciones :

    - Roque Dalton...

    - León Felipe...

    - William Shakespeare...

    y en los tres voy atrasado.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 06 Jun 2017, 00:34

    La verdad es que hay muchos poemas que van enganchando, y si uno parece bello, viene otro y es bellísimo, y así va pasando, como pasó con el poema "el mar" ...lo leí y releí. Me ha gustado muchísimo.

    No vas atrasado, y aunque lo fueras después siempre acabas tomando velocidad, así que viendo todas las direcciones que tienes para seguir, puedes estar tranquilo.

    Gracias, besos y buena madrugada, de momento.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Jun 2017, 23:03

    ROQUE DALTON

    EL PRÍNCIPE DE BRUCES

    Era la época de la injuria la fugaz época de la maldición
    cuando mi padre recomenzó en mí otra prueba.

    Yo era el único súbdito que le quedaba a su locura
    y aunque hasta entonces solía abofetearme de cuando en cuando
    me hizo el honor de confiarme la marca negra de la ceniza en la frente.
    Era noche para el gentío sin antorchas
    por el clima propicio y el color de la selva
    pero a la sazón estábamos solos y como con temor de avergonzarnos
    de tal manera que mi padre fue rápido en la consagración.

    Me abandonó antes de que me lavase el rostro en su presencia
    con agua despaciosa del cenote sagrado.

    Decidí no destruir antes del amanecer la marca mágica
    decidí descubrirla a mis ojos mirándome en el agua
    sabía que con ello pisaba un terreno mortal
    pero más fascinábame la ascensión a la sabiduría.

    A los tres días me encontraron muerto
    rodeado de aves de rapiña muertas
    mi padre fue por agua al pálido cenote
    y me lavó la cara sin llorar.


    LA JOIE DE AIMER

    No me ames
    para agotar tu destino.
    No me ames
    con la fe de construir una tragedia contemporánea.
    Ríete a todas luces, cariño.
    Ríe en toda esta etapa de bella vecindad.
    Ríete, ríete,
    aunque sea de mí.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Jun 2017, 23:14

    ROQUE DALTON

    PREGUNTAS PARA VIVIR

    ¿Quedarse más acá de las palabras?
    Reesttrenar la coraza indiferente que desde el polvo estable
    alzaron los abueloscontra el abrazo múltiple?
    ¿Violentar la pupila muy a pesar del alba?
    ¿No defender el surco de vegetal preñez,
    su futuro de pan que anuncian lluvias áureas?
    ¿Caminar sin sentido como un asta cobarde?
    ¿Caer
    después de adivinar,
    o ver,
    o conocer?
    ¿No dar la mano ante la mano, el pecho
    ante el fusil?
    ¿Llorar?
    ¿Convencernos el brazo antes de conquistar la empuñadura de la
    espada?
    ¿Regatearle a los himnos su vasija de carne,
    sus ecos conturbados formando un genital ascendimiento?
    ¿Callar?
    ¿Callar?


    ARTE POÉTICA 1974

    Poesía
    Perdóname por haberte ayudado a comprender
    que no estás hecha sólo de palabras.



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