POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

OTTO RENÉ CASTILLO

VÁMONOS, PATRIA, A CAMINAR

18.- DE LOS DE SIEMPRE.

usted,
compañero,
es de los de siempre.
De los que nuca
se rajaron
¡carajo!
De los que nunca
incrustaron su cobardía
en las carnes del pueblo.
De los que se aguantaron
contra palo y cárcel,
exilio y sombra.

Usted,
compañero,
es de los de siempre.
Y yo lo quiero mucho,
por su actitud honrada,
milenaria,
por su resistencia
de mole sensitiva,
por su fe,
más grande y más heroica,
que los golgotas
juntos
de todas las religiones.

Pero, ¿sabe?
Los siglos
venideros
se pararán de puntillas
sobre los hombros
del planeta,
para intentar
tocar
su dignidad,
que arderá
de cpraje,
todavía.

Usted,
compañero,
que no traicionó
a su clase,
ni con torturas,
ni con cárceles,
ni con puercos billetes,
usted,
astro de ternura,
tendrá edad de orgullo,
para las multitudes
delirantes
que saldrán
del fondo de la historia
a glorificarlo,
a usted,
al humano y modesto,
al sencillo proletario,
al de los de siempre,
al inquebrantable
acero del pueblo.

Sí, es tan de hoy todo lo que nos cuenta, que estremece, como lo ha hecho de nuevo el poema que acabo de copiar, leer...¡Tremendo!


OTTO RENÉ CASTILLO

MADRE DOLOROSA
(Del libro Vámonos, Patria, a caminar)

A veces
me preguntan
los cenicientos
ojos
de mi madre
por qué
no descansa
la llama
de mi frente.

…Pobre madre mía.

Nunca conocerás
como nacen
y se apagan
en mi estos dolores
con los que veo
al mundo
que transita,
come
y duerme.
Uno es tan
vil,
madre,
que se acostumbra
también
al sufrimiento.

Y lo lleva
consigo
como una bala
oscura
que rehuye
estallar.
Pero yo estoy
acostumbrado
al sufrimiento
de los otros,
porque los míos
son tan pocos
que, en verdad,
no vale la pena
por ello
lamentarse.
Así nace mi sombra.
Vedla sola consigo.
Ajena
a la arboladura
de tu castaño
y tu dulce regazo.
Olvidada,
por costumbre,
de que existen
ya los abuelos venideros
tus brazos en el mundo.

…Y es que existen
los otros,
y uno se duele
mas de ellos
que lo que se duelen
ellos de sí mismos.
Y a pesar de todo eso,
se suele decir que nunca
vuela de nosotros
la golondrina del llanto.
Puede suceder que tenemos,
oculto en un recodo de la noche,
el lugar donde solemos llorar.
Y donde, tras un pesar,
se acerca el luto
para decir el nombre
de seres que amamos
con toda la plenitud
del mundo en el amor.

…Tú no sabes;
pero uno llega
en la noche,
casi siempre en sobresalto,
buscando a los amigos
que la vida nos dio
y que la vida oculta
para que nada les pase.
Y cuando de la sombra
salen los brazos del amigo,
solo atinamos a decir:
“¿Que tal? ¡Te ves tan bien!»
Y «Que alegría verte, hermano!»
Y caemos de bruces
a los ojos
y al pecho
del amigo, muriendo el inicio
de una fuga.

…Nos separo la verdad;
la verdad
nos unirá también un día.
Hoy, madre,
somos los que se acercan
a la muerte
con la sonrisa
mas ancha y el abrazo
mas grande
para que nazca la vida
y los abuelos venideros
no tengan que sufrir tanto
como tú.
Amamos la vida.
Tú lo sabes.

…Y nos imponen
la muerte.
¿Por qué ponernos trágicos
entonces? Mataremos, pues,
mi dulce viejecita,
porque solos
con nuestras manos
estamos en el mundo.
Y lo que ellas
hagan
será, por fin,
la biografía
de nosotros.
Hermoso será
su rostro:
nuestro sufrir
despertado en estrella.
Tú nunca conocerás,
madre mía,
como nacen y se apagan
en mi estos dolores,
estas últimas
lágrimas
vertidas
sobre el hombro
del viejo planeta,
tan viejo y cansado ya,
como tu figura
y tu propio
dolor.

OTTO RENÉ CASTILLO

VÁMONOS, PATRIA, A CAMINAR

19.- MAÑANA TRIUNFANTE

estoy seguro.
mañana, otros poetas buscarán
el amor y las palabras dormidas
en la lluvia.
Puede ser que vengan
con las cuencas vacías a llenarse
de mar y paisaje.
Hoy, la amargura y la miseria
rondan mis bolsillos
abiertos en la noche
a las estrellas.

Mañana, para mi júbilo repicando
en las paredes,
la novia tendrá a su más bella
campana hecha de mar y arena
de lluvia y panorama.

Mañana me amarán los ríos
por haber pegado propaganda
en la noche de la patria:
ellos se encargarán de recordar
mi nombre.
Y con su rostro de sonrisa
la más humilde campesina
escribirá la poesía de amor
que no salió de mi garganta.
El rostro de un niño alimentando
escribirá lo que detuvo
un grito de combate en mis arterias.

Las palomas volando entre la espuma
serán lágrimas de amorque no temblaron
en mis párpados.

Mañana, cuando no intervengan en Corea
para rodear de sombras la sonrisa
y no quieran detener la roja estrella
que llevan los quetzales en el pecho,
entoces los poetas
firmarán su canto con rosales.

OTTO RENÉ CASTILLO

VÁMONOS, PATRIA, A CAMINAR

20.- SÓLO QUEREMOS SER HUMANOS.

Aquí no lloró nadie.
Aquí sólo queremos ser humanos,
darle paisaje al ciego,
sonatas a los sordos,
corazón al malvado,
esqueleto al viento,
coágulos al hemofílico
y una patada patronal
y un recuerdo que nos llora el pecho.

Cuando se ha estado debajo de las
- - - / sábanas viudas.
Cuando se ha visto transitar el hambre
- - - / en sentido
contrario.
Cuando se ha temblado en el vientre de
- - - / la madre,
sin conocer aún el aire, la luz, el grito
- - - / de la muerte.
Cuando eso nos sucede, no lloran
- - - / los ojos
sino la sangre humana y lastimada.
Aquí no lloró nadie.

Aquí sólo queremos ser humanos.
Recordarle la patria al desterrado
para verlo revolcarse en la nostalgia.
Cargar un pan en una calle de
- - - / hambrientos
para que se lancen a mordernos
- - - / hasta el alma,
darle cara de gallina a la miseria,
para que la pueda devorar el hambre,
darle sabor de trigo a la saliva sola
y espíritu de leche a la tormenta.

Cuan se ha nacido entre pañales rotos
y cuando se ha nacido sin pañales.
Cuando nos han limpiado pulcramente
- - - / el aparato
digestivo.
Cuando se nos dice, comed,
comed vuestra miseria, desgraciados.

Cuando eso acontece, no es llanto el que
- - - / destilan las
pupilas
es una simple costumbre de exprimir los
- - - / puños en los ojos
y decir: aquí no lloró nadie,
aquí sólo queremos ser humanos
comer, reír, enamorarse, vivir,
vivir la vida y no morirla.
¡Aquí no lloró nadie!

Creo - ya lo he dicho - que el compromiso militante de Otto es profundamente manifiesto en toda su poesía. Ésta es sencilla... aplastantemente sencilla ( aunque con una capacidad metaforica espectacular). Tan sencilla que resulta de una lógica cotidiana de acontecimientos, que se dan, muchas veces, por sabido. El poeta tiene una militancia política en el PARTIDO COMUNISTA GUATEMALTECO. Y, sin embargo, como ya pasara con ELVIO ROMERO sus creencias cristianas son determinantes en la forma de exponer su lírica. Esta manifestación es nítida en el poema LA TUMBA DE DIOS, que ha expueto Lluvia...

·...En verdad, pienso,
si hubier cristianos
en mi pequeño país,
donde suceden
cosas tan horrendas,
creerían
en la muerte cierta
de su dios,
sin duda alguna..."

"Informe de una injusticia", tiene también numerosos pasajes de lo que digo; y también en los poemas "Madre dolorosa", expuesto por Lluvia y el que yo acabo de exponer, "Sólo queremos ser humanos".

"...Lo anormal es la ternura
y el odio que se tiene a los pobres..." ( Informe de una injusticia )

"... Y es que existen
los otros,
y uno se duele
más de ellos que lo que se duelen
ellos de sí mismos.
y a pesar de todo eso,
se suele decir que nunca
vuela de nosotros
la golondrina del llanto..." ( Madre dolorosa ) o bien

"...Cuando eso acontece, no es llanto el que destilan
- - - / las pupilas
es una simple costumbre de exprimir
- - - / los puños en los
ojos
y decír: aquí no lloró nadie,
aquí sólo queremos ser humanos
comer, reír, enamorarse, vivír,
vivír la vida y no morirla.
¡Aquí no lloró nadie!" (Sólo queremos er humanos)

Queremos exponer, no hacer estudio crítico. Pero no me he resistido a estas anotaciones.

Gracias.

OTTO RENÉ CASTILLO

VÁMONOS, PATRIA, A CAMINAR ...

21.- HOLAUSTO DEL ABRAZO.

Yo, que amo como nadie la poesía,
que comprendo la tristeza de un árbol;
el dolor de un poeta, su inmensidad
condenada al recipiente chico;
su ir y venir del sueño al desvelo;
su galope loco por los territorios,
donde la estrella hable,
el fuego embiste
y la vida y la muerte
son amantes del ciclón y del cisne;
yo, no puedo llegar a abrazar
a todos los poetas;
oír como crece la hierba azul
de la poeía desde su alma;
navegar por los ríos
escondidos en sus manos;
oír como cae el viento
en el desfiladero
de sus palabras más amargas;
nacer también desde su pecho
como una rosa oscura y anónima
y decirle al tímido : tomad
mi brazo, marcharemos juntos.
Y hacerle sentír el resplandor
de la amistad más ancha,
para que no sea menos su dolor;
su agónico paso por el mundo.
Y enseñarle al triste
la bella cintura de la risa,
para que su tristeza
sea dulce lámpara amorosa
y no lirio que se apaga
cuando la soledad se enciende.
Y al poeta de vigorosos aceros
cultivarle en el pecho
la rosa más bella y más grande
para que no pase por el mundo
con la pupila ciega
y la ternura coja
y sepa amar la vida
donde la misma surge
con su rostro flameante.
Y entender a todos
y a todos decirle: vive,
porque la vida
es la poesía más alta.

OTTO RENÉ CASTILLO

VÁMONOS, PATRIA, A CAMINAR...

22.- HOLOCAUSTO DE LA MERIENDA TRANQUILA.

Yo, que busco mi pan diario
en las manos nupciales
de la harina; que amo la gaviota
silvestre de su vuelo
y el corazón mundial del trigo
con su rostro moreno por el ardor
del sol, del agua, de los aires;
yo, no puedo comer mi pan tranquilo,
mi pan que amo y que me gusta,
porque me da la fuerza para el beso,
para el vuelo de mi mano,
para la lluvia de mi frente.
Yo, no lo puedo comer tranquilo
mientras le falte al mundo;
mientras el mundo no cambie
y no cese el combate
jadeante de los dientes;
mientras lo humano se desgaste
y lo lobo nos crezca
y el hambre nos mate
a sobresltos sucesivos.

¡Qué terrible mi tiempo!

OTTO RENÉ CASTILLO

VÁMONOS, PATRIA, A CAMINAR...

23.- HOLOCAUSTO OPTIMISTA

¡Qué terrible mi tiempo!

Y sin embargo, fue mi tiempo.
No lo impuse yo, tan sólo
me tocó hundir mis pasos
en su vientre
y caminar con el fangi
hasta el alma,
llenarme la cara de lodo,
enturbiarme la pupila
con el agua sucia
y marchar
hacia la orilla futura
dejando una huella
horripilante
que hederá
para todos los tiempos.
Y sin embargo, fue mi tiempo.
Pustolento. Perruno. Horrendo.
Creado por el lobo, en verdad.
Sufrido por el hombra, a verdad.
Destruido con odio y muerte
en nombre del amor y la vida.

¡Qué terrible mi tiempo!

Y sin embargo, fue mi tiempo.
Hombres del futuro, cuando
penséis en los hombres,
pensad en las bestias
que fuimos mordiéndonos
a dentelladas homicidas
los pedazos del alma
que tuvimos,
pero pensad también
que en ese combate
entre animales
se murieron las bestias
para todos los siglos
y nació el hombre,
lo único bueno de mi tiempo.
Y que en medio de todo,
algunis vimos,
llenos de telarañas
y de polvo genésico,
como el hombre
fue venciendo a la bestia.
Y cómo el futuro
se acercaba
con una estrella
en los cabellos,
cuando moría
la bestia
bajo el peso
del hombre.

OTTO RENÉ CASTILLO

VÁMONOS , PATRIA, A CAMINAR...

24.- HOLOCAUSTO DEL AMOR.

Yo, que pregoné el amor,
la ternura entre los hombres,
debo gritar, odiar, señalar
al cobarde con un dedo,
más que mante que el fuego.

¡Qué terrible mi tiempo!

Cuando quisiera leer
el color de las orquideas;
comprender el idioma azul
de nuestros lagos;
y galopar un cerezo sonoro,
tengo que estallar
como un disparo oscuro
y escapar, en la noche,
de los sueños más dulces.
Yo que amo veinticuatro horas al día,
que tengo el corazón
más grande
que el tiempo, no puedo amar
ciegamente, desatando mi alma
sus corceles de besos.

¡Que terrible mi tiempo!

Cuando quisiera inclinar
mi frente al fondo
del regazo que amo;
localizar mi rostro
en un recodo de tus ojos;
ayudar a que vuelen tus labios
hacia el fuego
y enseñarte una a una
las virtudes del agua
presentarte a mi amigo el otoño,
cuando fuma su pipa
de hojas marillas,
recostado
como viejo marinero
a la orilla delsueño
cuando quisiera venir y decirte:
mirad la epuma, a mor mío,
mirad que ancho el cielo
y tenderme contigo
junto a la raíz madura del trigo,
yo tengo que decirte adiós,
desde mi sangre que enviuda,
desde mis manos que lloran,
desde mi alma que se quiebra
en tu dolor, que llueve
desde muy adentro de tus ojos.

OTTO RENÉ CASTILLO

VÁMONOS, PATRIA, A CAMINAR.

y 25.-NUNCA ESTOY SOLO

De verás, nunca estoy solo.
Tan sólo estoy triste
cuando tus ojos
huyen
del sitio
en que debimos
encontrarnos
por la tarde.
Ahora
se pudre la espera
debajo del tiempo,
del tiempo que se ríe
de mí, gran amador,
desprovisto de amada
en busqueda siempre.


( Y terminado - con bastante pena - este autor cedo el testigo a Lluvia. Estaré fuera unos días; pero ella tiene condiciones más que suficientes para conducir la nave de la POESÍA SOCIAL - POESÍA TESTIMONIAL HISPANOAMERICANA a buen puerto. Es toda una satisfacción poder trabajar con ella.)

Con cada nuevo autor que me presentas digo lo mismo: "Buenísimo", pero dentro del termino, hay quienes tocan todas las fibras del sentimiento sobremanera. No sé como explicarlo(tú lo haces mucho mejor) pero despiertan tantas emociones, sensaciones... que es cierto, que se siente llegue el final.

Bien, gracias por las anotaciones, besos, y creo que puedes ir tranquilo. Intentaré hacerlo lo mejor posible.

Si te parece comienzo con otro de los pertenecientes a la llamada "Generación Comprometida" junto a Otto René, del que ya hemos hablado anteriormente.

Reseña biográfica

MARCO   ANTONIO  FLORES

Marco Antonio Flores, escritor -también conocido como El Bolo Flores (1937 – Ciudad de Guatemala, 26 de julio de 2013) fue un escritor, poeta y periodista guatemalteco, de amplio recorrido literario en el país. Su obra de mayor trascendencia fue la novela Los Compañeros, que narra la vida de la Guerrilla guatemalteca en sus primeros años durante el Conflicto Armado Interno. En el año 2006 ganó el Premio Nacional de Literatura Miguel Ángel Asturias (Aceituno, 2013).

Vida

El apodo de Bolo se lo pusieron a Flores de niño, porque de acuerdo a su testimonio. de niño se caía mucho jugando al fútbol y sus amigos empezaron a llamarle así ya que parecía borracho (Fallece escritor guatemalteco Marco Antonio “El Bolo” Flores, 2013).
La trayectoria en las letras de Flores inició en el teatro, a principios de la década de 1960. Tras escribir el poemario La Voz Acumulada en 1964 se integró a la llamada Generación Comprometida, de la cual también eran partícipes Roberto Obregón yOtto René Castillo. Una vez que escribió Con Muros de Luz -1968- y La Derrota -1972- se convirtió en una de las voces más importantes de la poesía centroamericana (Aceituno, 2013).

En la misma década, Flores inicia a militar dentro de la política, como miembro del pensamiento izquierdista del país. Ello provocó que fuera perseguido por su participación en el movimiento estudiantil en las jornadas en contra del gobierno deMiguel Ydígoras Fuentes en 1962. Después, abandonó Guatemala y se fue a Cuba y República Checa (Aceituno, 2013).

El escritor fue parte de la organización revolucionaria Fuerzas Armadas Rebeldes -FAR- durante el Conflicto Armado Interno en Guatemala, aunque no como combatiente. Debido a ello tuvo que salir al exilio en dos ocasiones. En la primera estaba de visita en México por cuestiones de trabajo cuando su esposa lo llamó para contarle que lo habían amenazado de muerte por su militancia en el grupo guerrillero. El segundo exilio se debió a otra amenaza, esta vez del Ejército de Guatemala mediante la G2, que baleó su carro. Por ello partió rumbo a Venezuela (Echeverría, 2012).
Durante su época en el exilio en México y Europa trabajó como corresponsal de la agencia de noticias cubana Prensa Latina(Aceituno, 2013).

El escritor nunca ha ocultado públicamente su cariño por quien fuera su amigo Otto René Castillo, asesinado por el Ejército de Guatemala (Echeverría, 2012).
Más adelante, Flores realizó una labor de agitación y gestión política en Guatemala. Fue fundador de la revista Alero de la Universidad de San Carlos de Guatemala y además le dio espacio a una generación de escritores guatemaltecos en la década de 1970 como Ana María Rodas, Enrique Noriega o Luis Eduardo Rivera, entre otros. Mucha de su labor se debió a talleres literarios que formaron escritores reconocidos (Aceituno, 2013).

A mediados de la década de 1990 fundó otra revista llamada La Ermita, donde se publicaron trabajos de reflexión y creación literaria. El último número de la misma se publicó en mayo de 2013, con una nueva presentación de la misma (Aceituno, 2013).
Flores también fue becario en el Sistema Nacional de Creadores del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes de México. También fue investigador y a la vez dictó conferencias en Guatemala y en el extranjero, en México, El Salvador, Costa Rica, España, Alemania, Panamá e Inglaterra, entre otros países. A la vez, también coordinó talleres literarios en Guatemala y en el extranjero (Fallece escritor guatemalteco Marco Antonio “El Bolo” Flores, 2013).

El poeta ganó el Premio Nacional de Literatura Miguel Ángel Asturias en el año 2006. Otro galardón de trascendencia en su poder fue el Premio Centroamericano de Poesía obtenido en 1976. Además, fue finalista del Premio Seix Barral de novela en 1972, uno de los más importantes de la lengua castellana de aquella época en cuanto a narrativa (Aceituno, 2013).
Flores falleció el 26 de julio de 2013, a los 76 años de edad, tras varios días en el hospital con una salud delicada tras un accidente vehicular en Santa Rosa, el 19 de junio del mismo año (Fallece escritor guatemalteco Marco Antonio “El Bolo” Flores, 2013).

Principales obras

Las principales obras de Flores fueron: Los Compañeros -1976-, Las Batallas Perdidas -1999-, En el Filo -1993- y Viaje hacia la noche -su última novela-, entre otras. También escribió obras de poesía como Muros de Luz -1968-, La derrota, La Voz Acumulada -1964- y Persistencia de la memoria, entre otros (Fallece escritor guatemalteco Marco Antonio “El Bolo” Flores, 2013).
Flores, que escribió poesía, novela, ensayos, cuentos y teatro, tiene 27 títulos de su autoría en total (Elías, 2012).

Estilo

El escritor perteneció a la generación revolucionaria de la década de 1970. Una de sus principales obras fue Los Compañeros, en la que narra la vida, trayectoria y decepciones de la Guerrilla en Guatemala (Fallece escritor guatemalteco Marco Antonio “El Bolo” Flores, 2013). De acuerdo a Aceituno (2013), esta novela fue la que introdujo a las letras nacionales en la narrativa contemporánea.
Aceituno (2013) describe a Flores como uno de los escritores más importantes y polémicos de las letras guatemaltecas.

MARCO ANTONIO FLORES

LA VOZ ACUMULADA

(Editado en el libro del mismo titulo. Guatemala, 1964.
Imprenta El Faro)

…Se acumuló la voz en la garganta;
sorprendidos,
sin medir la actitud, dimos un grito,
un desesperado aullido
entre las cuatro esquinas de la calle.

…Escalamos la espalda de la noche
buscando las razones a su rostro:
interrogamos a las estaciones, a los hombres,
a las palabras rotas;
inquirimos tenaces en los libros,
en las señales del astro,
en la distancia;
escarbamos recuerdos, tumbas frescas,
miradas de animales sin padre y sin cabaña,
escribimos en las paredes, en las manos,
en, los aviones que partían quién sabe a dónde,
en el pitazo de los trenes que no volvieron.
Todo lo hicimos con la semilla del grito
trabada en la garganta.

…Un golpe entre la bruma rompió el dique,
y rodó por las calles
la voz acumulada en esos años.

"mirada de anímales sin padre y sin cabaña..."


Una biografía muy interesantey unos versos de gran profundidad y calado humano. Desde Córdoba me será difícil acompañarte en esta travesía... Pero no quiero que pienses que todo es desierto. Siempre que pueda te leeré.
¡Ánimo! Lo estás haciendo bien. Y el horizonte merece la pena.

Besos.

Sé que estás ahí, mi querido Pascual y eso es lo que anima, por lo tanto...¡Seguimos! porque merece la pena no parar.
Besos, y disfruta.

MARCO ANTONIO FLORES

Los siguientes poemas son parte de la colección titulada Muros de Luz, que obtuvo el primer premio en el Certamen Nacional de Cultura de la República del Salvador en 1967.

TESTAMENTO DEL EXILADO


…No me avisaron que me engancharían
y de repente el aire me atoró los pulmones
No habían advertido
que todo era carroña.
A lo más que .llegaron
fue a decirme
que la luz
se escondía diariamente
que las nubes no son tales ovejas
que la risa es a veces una mascara .


…Fui emergiendo en la angustia suavemente
Comencé a darme cuenta de la noche
conforme ,me brotaban
estrellas de los ojos."
a palpar en mi mismo' las pezuñas
. a conocer la palabra interesante
la que utilizan los intelectualoides para responder lo que
……………………………………………………........................no saben.
a mirar el suicidio de La gota que cae del tejado
y se desprende definitivamente de los sueños
a comprobar mi sombra en el espejo

…Después de verlo y conocerlo todo
callé por siglos
Me exile de la noche hacia mí
me fugué de las
piedras
de los bancos del parque
del café
Hube de abandonar el cementerio
y las buenas costumbres de los párrocos
el saludo decente
obligado
y las genuflexesiones en levita
Entonces
me infamaron en los túneles secos
en los helados "party"
en las cuevas de topos donde no se distingue la miseria
Me llamaron ladrón de pareceres
trastornado
resentido social
disociador de la comodidad cristiana

…Sin embargo
yo estaba sentado entre los niños escuchándolos
paseaba en la pradera con la pupila huyendo
o contemplaba
a las muchachas que amando suavemente a sus amantes
acariciaban
la suavidad de la tarde
Contemplaba el turbión de voces roncas
diluirse como ciclón inmenso
al mediodía
a la salida de la fabrica

…Consolaba a los perros después de cada pateadura
Escribía en las nubes
Amaba a las mujeres en la calle
Trataba de ahorcar con la mirada
al hombre de negocios
………………………….al banquero
………………………………………..Entonces me llamaron
asesino

…Por eso me exilé
callé de golpe
…Ahora
es necesario que lo grite
El momento esperado está llegando
y queda poco tiempo.

MARCO ANTONIO FLORES


DE LA TOMA DE CONCIENCIA
(EXTRACTO)
2

Se que no será el primero
de hablar de la miseria
del hambre
de la cárcel
de todas esas cosas
que duelen muy hondo
Hay otros que lo han hecho
y después de escupir correctamente
entierran el papel
en la gaveta.
se colocan su cara
de burgueses
y se marchan contentos al café.
Pienso
que no tendré que hacerlo así.

…No es sencillo
…………………..lo se
pero hay que hacerlo:
Hay que templar
la barba
………..desahuciarla
forjar los dientes
y cavar trincheras
y olvidar para siempre
la estética caduca de los ritos.
… Otros serán
después
los que convengan
filosofen
……………aúllen
y discutan
sobre la forma vulgar
de nuestra voz
A nosotros no nos queda
otro camino
que hablar a gritos
………………………de frente
sin retórica
Porque
si no lo hiciéramos
habría que enterrar nuestra canción
y
cortarnos de tajo
las pupilas.

MARCO ANTONIO FLORES

DE LA CARCEL

…Alejandra
hoy ya tienes un mes
Cuando las fiestas pascuas
se alejaron
tú naciste
Yo estoy preso
Guardado
de la luz.
Pero te juro niña
. que por este 'balbuceo
que me roban
de tu primera edad
habrán de padecer
hambre de amor.
Los condeno
con toda mi violencia
a quedarse sin lagrimas
sin agonía corta
sin mama.

...Mi lengua
mis manos
mis ojeras
encadenaron a sus pies
los cerdos.
En la noche
……………..llevando entre la piel
los alfileres
del susto
y del silencio
marchamos con mi amigo
a la cárcel
…Mi amigo es un poeta
muy pálido
muy serio
muy sonriente
Marchamos con el miedo
sujeto
en las almenas del estomago
………………………………muy hondo

y nuestras caras
de santones lúgubres
reían.

Nuestras manos
……………………temblaban de traidoras que son
pero no las mirábamos.
Estaba muy lejana la mañana
can su baño de luz
con todas las luciérnagas
del mundo
haré un muro de luz
para alumbrar
la sombra de las cárceles.
Tomad mis manos
y ellas
después de mil años
de gritar sus fusiles
clamarán todavía
por ser mazos
que destruyan sus rejas.
Tomad mis ojos
que se han acostumbrado
a retener en su color
oscuro
los gritos
de los hombres torturados
y volcadlos como bálsamo
en su espalda.
Tomad al fin
sin mi miedo
el que me atenazó
la piel
las manos
la alegría
tu recuerdo
y hacedlo
mil palomas
que salgan
de algún
grito
que agonice
en las horribles cárceles
del mundo.

MARCO ANTONIO FLORES

DE LA MADRE

…Está bien
………….me digo
que al llegar
los veintiocho
tener encima de los dedos
viajes
encima del dolor muchos
recuerdos
encima de la frente
una esperanza
en los ojos dos hijas y una esposa
y en la ausencia
ya no vivir contigo.
Está bien
………….Me repito
que ahora me de cuenta
que tu fuiste
una madre como pocas

Voy
……camino
alrededor de mi figura
platico
tanto
con la gente
escucho sus problemas
(soy el hombre maduro
que tú hiciste)
me cuentan
tantas cosas de su vida
y recién hoy
descubro
que todos (los amigos de ahora)
no tienen ya
madre
como tú: abuela de mis hijas.
Está bien también
agradecértelo
porque de aquel
salvaje
que te hacía
llorar todas las noches
ha nacido
un soldado de los pobres
uno que canta
por lo que vendrá,
uno a quien no comprendes
y con tu amor
lo hiciste.
Está bien
…………..yo me digo
que no me entiendas
porque tú eres
amor
y yo soy
lucha.

MARCO ANTONIO FLORES

SENTENCIA
(Tornado del libro La voz acumulada)

Al que rompió la luz
démosle sal,
démosle angustia,
dejémosle sin nombre,
sin cadáver,
sin candelas de cera,
sin sus sueños,
sin sus apellidos a voces,
sin miradas, sin tumba,
sin hoyuelos.

Cortémosle las venas al culpable,
suicidemos su sangre,
su memoria,
su condición de lobo,
su débil biografía
sin sucesos,
su cacharro de fiesta,
su postura.

…Neguémosle al tirano
un entierro, .un entierro
con autos y con música,
una semilla fértil, un escudo,
un dondecuandomirameque bello,
un talismán colmado con
palabras piadosas, un idioma
romántico,
un réquiem, una flor,
un carruajito.

MARCO ANTONIO FLORES

Oda a mi muerte

Me moriré a escondidas de la noche
cuando no pueda contemplar la luna,
constelado de sol por todas partes
como playa de carne y osamenta,
crucificado ante la faz del día
sin una estrella que me vele el sueño,
sin un lucero que me alumbre mudo,
sin una sombra que esconda pronto.
-Me moriré como recuerdo antiguo
-que pierde su vigencia con el tiempo.

Voy a morir sin poseer tu anhelo
con el dolor ausente de tu boca,
voy a morir a espaldas de tu nombre
sin ofrecerte nada de mi alforja,
-con el puño de besos que te debo
-en la orilla del orto: calcinados,

con las caricias de mis manos truncas,
queriéndote alcanzar entre la nada,
con un amor que se quedó en deseo
quemándome la entraña sin futuro.
-Voy a morir sin conquistar tu aliento!
-Voy a morir sin pronunciar tu nombre!

Me moriré cuando susurre el viento
y la miel en las cañas se derrita,
cuando el acento de mi voz se pierda
entre los vegetales de la aurora,
cuando se pueble de capullos tiernos
la alegría rotunda de los bosques.
He de morir a solas con mi muerte
sin que me turbe nadie en pleno instante
-Me moriré como se muere el tiempo.
-He de morir como se muere todo.

No quedará de mi ni la tristeza.
No quedará de mi ni la substancia
que construye los besos que han dado.
Ni mi dolor se colgará del tiempo!
-Ni la diaria agonía del anhelo
-será mi compañera en el retorno.

Ni tu recuerdo llevaré conmigo.
Me moriré definitivamente.
Inacabablemente seré un muerto
Con la certeza inmensa entre las sienes
-de no volver jamás, de no quedarme,
de desaparecer completamente!
-Será amargo el instante sin futuro
-de morirme total, eternamente

Jamás sabre que he muerto cuando muera,
jamás delataré todo el silencio
que envolverá mi voz a la llegada,
jamás sabré si regresó la noche
-y la luna baño de nuevo el campo,
-si mi ausencia total aun la explotan

con pedazos de cielo ennegrecido,
si mis escombros los han hecho lodo si
llorarás mi ausencia y mi agonía,
sin son las bestias la que se alimentan
-de mis entrañas, o sin son los hombres.
-Nunca sabré, pues me habré muerto todo.
-Nunca sabré, pues me habré muerto todo.

MARCO ANTONIO FLORES

Todo será silencio alguna vez

En algún tiempo
cuando aquel que fui
se parta las rodillas en los lejos
volverá la mirada
a prenderse de nuevo en los almiares
a colocar su sombra
sin silueta
en el posible roce de una arena
y será entonces
que esté pensando en el suave
correr de tu murmullo de agua
Será tal vez el golpe duro de tu voz
al estrellarse contra
el acantilado
del viejo malecón
el que despierte mi ansia y la ponga
a mancharse de tus ojos
no creo en las distancias ni en los
viajes que vuelven
me he vuelto escéptico al brote de las plantas
trepadoras
mi voz se ha vuelto triste más aún
y mis manos no pintan
ya suspiros en el aire:
envejeció mi lengua y mi cayado
no creo tampoco
en las esquinas que crujen
y vuelven a nacer
no creo en el poder de las
palabras.



Iniciación

Me presenté a mí mismo hace un momento,
con qué amabilidad reconocí mi voz,
reconocí mi mano, mi esperanza,
mi profunda quietud de ser un hombre.

Contemplé mi figura transitoria
parsimoniosamente, eternamente;
me vi, me conocí, me di un abrazo,
me preparé una copa en bienvenida,
me invité a sentarme. me miraba.

Miraba mi ropaje ennegrecido por la angustia,
miraba mis ojeras más negras que la noche del hastío,
miraba mi sillón y mis espaldas,
mis lentes, mi ilusión y mis espaldas,
mis lentes, mi ilusión, mi sexo, mi odio,
mis dedos extendidos que gritaban,
mi loca poesía: mi delirio!
y me reconocí: había llegado!!

A momentos a veces ya no sé qué decirnos
Se me fugan los nombres que inventó la alborada
Y divago ignorándome
Sin pensar en tus labios.

A momentos a veces se me olvida tu pelo
se me seca tu risa tu adiós tan lejano
me extravío.

No creas
no soy el ser perfecto que se inventó en tu mano
soy otro cuando escribo cuando tus cosas pienso
al que ahora camina fugado de tus ojos
le han secado la risa le han matado el murmullo
despertaron sus sueños le borraron tus ojos
le cegaron la oscura mirada
que empezaba a encenderse en tu frágil figura
este ser que hoy escribe las cosas que te piensan
es otro es el mismo es diferente te ama.

MARCO ANTONIO FLORES

Real academia española

Treinta años ya y se mueven todavía
muñecos indivisos títeres marionetas que
hablan y hablan de la España eterna
viejas con lentejuelas coqueteando veloces en la opera
mientras voraces peces mordisquean la carne
putrefacta de sus matrices viejas
señoritos hablando de apertura europea entre un canapé
y un moscatel con sangre
y el quijote montado en un jamelgo de aguarrás
treinta años ya y hablando todavía de cervantes.

(Viejos calvos de lenguas
prehistóricas y largas que gustan de aposentar en los pasillos
del tirano
mordazas rondando alrededor de los parqueos y callejuelas
de la Plaza Mayor
guardias civiles que hacen cumplir la ley del soberano
miedo perenne que apabulla al silencio).

Trescientos años de academia de la lengua
(para qué la lengua y los ojos y el amor y las caricias
para qué el eructar satisfactorio de los dueños
de un sillón en la Real Academia Española de la lengua.

Para qué el sol y su puerta en el corazón de la ignominia)
en España el miedo es una institución canóniga oficial
con un asiento en la academia.

Los sigo siempre amigos!!!!!!!!!!!!!!!!!!
"Oda a mi muerte" me pareció un poema muy conmovedor.
Besossssssssssssss para ambos

Hola, querida Ceci, y gracias mil te damos ambos, por acompañarnos. Se agradece muchísimo, no sabes cuánto.

Besitos.

MARCO ANTONIO FLORES


Melodía de arrabal

Cómo no voy a sentir que el pecho se me parte
cuando oigo a Gardel cantarle al barrio
si yo nací en el barrio del Gallito.
Si yo jugué con polvo de sus calles,
y fui pirata entre sus lodazales,
y cada esquina me sirvió de línea Maginot,
y sus piedras eran balas treinta treinta,
y mi pandilla era el Ejército Rojo de la cuadra
(los pandilleros éramos Anzueto y yo
y mis hermanos, que no alzaban un palmo de la tierra).
Si ahí perdí a mi padre, y lo seguí
y me colgué del bomper de su carro, y
me arrastró;
si ahí me atropelló un carruaje cuando
tuve cinco años y sus caballos me hundieron
sus cascos en las piernas;
si ahí conocí el llanto seco, duro, constante
de mi madre;
si ahí me iba a juzgar, detrás de un cerco de izotales
al loco de mi barrio, que usaba muñequeras de cuero,
y cantaba tangos todo el día
echado en una hamaca, y en la noche
salía a cotorrear a las patojas;
si ahí aprendí a cantar esos tangos
que ahora canta ese loco de Gardel.





El estanque

Tuve un amigo. Un poeta
que se bebía las noches con cerveza.
Solíamos libar días
enteros hablando de recuerdos, de viajes,
de poemas, de mujeres amadas.
Era inclinarse en el estanque.
Cuando nos capturaron marchó al exilio.
Al volver traía una obsesión atravesada:
la montaña y las armas.
Los poemas arrumbados.
No duró tres meses. Teníamos treinta años.
Lo capturaron vivo y lo quemaron.
Busqué sus restos y me llené las manos de cenizas.
Estuve varios días doliéndome de mí.
La soledad ardía.
El solía decir: "Mi exilio era de llanto"




Las sillas solitarias

El exilio
es quedarse sin presente,
sin cielo,
sin amigos, sin volcanes custodios,
sin caras familiares,
sin voces conocidas,
sin casa, sin calles infantiles,
sin saludos.

El Testamento del exilado lo he vivido tantas veces que no he podido evitar que un escalofrío me recorriera hasta la médula.

Yo te doy las gracias, Lluvia, porque no hayas parado. Me parecería casi suicida intentar hacer algo en estos dos días y volver a desaparecer otra semana. Prefiero seguirte , porque además lo estás haciendo bien... Y no te preocupes: sigo acumulando material para continuar a mi regreso , siempre de tu mano.

MARCO ANTONIO FLORES

El gusano

El tiempo me recorre,
me habita,
se cobija en mis ganglios,
acampa en mis arrugas.
Mirándome lo mido:
la pelambre de mis brazos palidece y ralea,
mi pecho encanece,
la piel de mis manos, que incursionaron las tetas
de mis novias y entraron a saco entre sus piernas,
se ha vuelto negra, dura y arrugada.
Mis ojos cegatones: esos carbones apagados
que vieron escapar a la muerte y ahora la detectan
a mi lado.
En mí está el tiempo.
Me desdibuja.
Me corroe por dentro:
ablanda mis mejillas,
debilita mis piernas,
infla mi vientre,
agita mi acezar,
me agota,
me quita la pasión.
El tiempo es mi enemigo;
me consume,
ocupa mi epidermis,
es mi sangre.

¡Sorpresa me diste!
Te creía haciendo las maletas, y si no es así, ya estás tardando.

Gracias a tí siempre, y al menos intento hacerlo de la mejor manera posible, más que nada para que no me despida el jefe, jeje.

Un beso, y no te preocupes por este lado.

Y con este poema que exponemos a continuación terminamos con Marco Antonio Flores, otro autor más que deja de ser desconocido para mí, y por lo que te doy las gracias, Pascual.



MARCO ANTONIO FLORES

AYER

Para romper las costras de la luna
nos pusimos un yelmo en la mirada
nos tiramos de cabeza en los charcos
que reflejaban su rostro por las noches
Desde entonces caminamos con agua entre los ojos
y lodo en las pupilas.

Poco a poco
hemos ido encontrando el encanto de la ceguera
la música que nos acompaña en el peregrinaje
va tejiendo los sueños con un dulce remolino.

FIN