Aires de Libertad

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    Mensaje por Lluvia Abril 18.03.17 2:49

    ¡Vaya vaya! Sí señor, ha sido toda una sorpresa, aunque en verdad lo que tú no consigas...
    Me parece interesante y sí, estoy igualmente agradecida que tú.
    ¿Descansar tú? Y quién se lo cree, jeje.
    Gracias mil y, sígamos pues.


    MIGUEL ÁNGEL ZAMBRANO OREJUELA

    Prosa poética ¡Preciosa!

    Esta noche

    Esta noche, en que los astros, casi ciegos, tras un vidrio de lágrimas me miran
    insistentes, siento que una pequeña luz helada resbala por mis huesos. Esta
    noche, que el cine se disuelve en una multitud de diminutas ruedas rumorosas
    que inundan los henchidos contornos del silencio, oigo la luz que baja de los
    astros y en una arcana música me envuelve. Esta noche, que fugan las
    palabras en ecos transportados arriba de las voces prisioneras, y crecen,
    confundiéndose, los murmullos, las luces, los aromas, y los árboles se alzan
    como manos que saliesen del seno de la tierra para buscar a Dios, ahora, está
    naciendo un ángel sobre mi corazón. Esta noche, que el olor de la tierra me
    remonta al origen y burbujas de tiempo entre mis dedos se evaporan, yo
    advierto mi camino, oigo el rumor de los minutos que ruedan en mi sangre, y en
    lo alto de mis ojos veo mi propia sombra deshaciéndose.

    Ahora, que un viento triste, como de espinas, pasa-rozándome la piel- por las
    estrellas; esta noche, que al ascender las cosas se van quedando en la
    eternidad suspensas, desde el fondo de alguna parte, con ojos pensativos,
    alguien me está mirando. Esta noche que en su red las estrellas han detenido el
    río de las horas y todo se difunde en una luz inmensa, helada, y unas manos
    lejanas, pero mías, casi tocan la eternidad. Ahora, detrás del horizonte y de
    otros horizontes sucesivos, entre brumas de pálidos reflejos alguien me está
    buscando. Esta noche que está llena de luciérnagas que escriben jeroglíficos lilas, de
    secretos violines desvaídos y cristalinos chorros en estupor inmóviles; esta
    noche en que una fría música me envuelve diluyendo en mis parpados una cosa
    sin nombre, desde el país helado sin formas, ni sonidos, alguien me está
    llamando.





    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril 18.03.17 3:24

    MIGUEL ÁNGEL ZAMBRANO
    (Riobamba, 1898-1969)


    DECIMAOCTAVA
    "¡AL SUELO LA PIRÁMIDE!
    QUE PASE EL GRAN RODILLO"


    Hoy por hoy, el júbilo es mentira
    y la alegría es una máscara
    para ocultar el miedo y la vergüenza.
    No caben más que la denuncia,
    la lucha, el juramento.
    Hay que alistar las armas. Todas las armas,
    las nobles, por supuesto.

    Falta mucho: casi todo.
    Urge que se hunda la pirámide
    exornada en la cúspide con pieles de morueco,
    heráldicas pamplinas y lustres de oropel.
    Que caigan los fetiches,
    se vuelquen las alcurnias y rueden los escudos.

    Desaparezcan de raíz las manos
    que en usuraria alquimia hacen girar,
    a fuego malo en sus retortas,
    pedazos de fatiga, sed y anemia,
    hasta darles la forma de las metálicas rodelas
    que incendian los bolsillos
    y encenizan el alma y los instintos.

    Desinflados se achiquen los orondos,
    esos que al paso arrojan migajas de limosna
    a los sumisos que esperan a la orilla
    estrujando "pordioses" con las huesudas manos,
    mientras sus ojos se derriten
    y sus bocas mastican oraciones
    con espinas y hiel...
    Hay que abolir las humillantes dádivas
    que encallecen las almas
    y retuercen las manos que dan y que reciben
    y poco a poco las transforman en garras.

    No es el remedio.
    No es más que hurgar y extender la llaga
    pretendiendo curarla
    con paños tibios y vendajes de humo.
    Es admitir el mal y afianzarlo,
    justificando la injusticia.
    Hay que extirpar el cáncer.

    No derechos pintados en las puntas
    de los vientos que giran
    en las veletas de las torres señoriales.
    No libertad de pájaros que se rompen las alas
    en los barrotes de la jaula.
    No ideas, ni ideales
    prefabricadas en moldes y en hileras.

    No el equilibrio de los platillos
    de una balanza en el vacío.
    No la igualdad medida
    con elásticas cintas de papel salpicado
    de volátiles moscas entíntadas.
    No son libres las manos que tienen que escoger
    entre el esqueleto y la cadena.
    No son iguales los que compran
    y los que venden hambre.
    No hay estómagos en abstracto,
    ni desnudeces metafísicas.
    Es mendaz la simetría
    que aparentan las líneas dibujadas
    con las menudas calaveras
    que hacen de letras en los Códigos.

    Lo que es, no puede ser. No debe ser.
    ¡Al suelo la pirámide! Que pase el gran rodillo
    allanando los campos y caminos
    y la vida despliegue sus escenarios múltiples
    con similares perspectivas
    para todas las manos en laborioso empeño,
    para todos los ojos prendidos
    al verde sol de la esperanza.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 18.03.17 8:41

    "Esta noche..." Inmenso. creo que fue lo primero que leí de él. y me recorrió un escalofrío que todavía se repite cuando lo releo...:

    ¨"...esta noche que está llena de luciérnagas que escriben jeroglíficos lilas...



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 18.03.17 8:46

    EDUARDO VILLACÍS MEYTHALER

    DIETA SIN SOL

    Cont. ( han empezado a llegar los nietos)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 18.03.17 15:06

    Tras la partida de los nietos ( pasó la marabunta...) y subsecuente recogida...

    EDUARDO VILLACÍS MEYTHALER

    DIETA SIN SOL

    5

    Este niño enyesado
    como un ángel
    todavía con cáscara
    o armadura de una guerra
    que llegó hasta los huesos.
    Los compañeros de clase
    le escribieron sus nombres
    sobre el yeso
    y yo falsifiqué la firma
    de su madre
    que murió en otra sala.

    6

    Guardabas los centavos
    que te daban los domingos
    para tener el muñeco
    que yo obtuve en la rifa
    niño muerto en la tarde
    de mi último internado.

    El primer premio era Dios
    y lo ganaste.
    Yo seguiré guardando
    hasta alcanzarlo,
    mis pequeños domingos.

    Tengo dos poemas más de este inmenso poemario. Intentaré ponerlos mañana. Y pondré otros poemas de otros poemarios diferentes. Pero este, en concreto, me ha impresionado sobremanera porque me ha hecho revivir situaciones dramáticas que creía olvidadas. Y no, estaban ahí, esperando la chispa que encendiera la mecha de la bomba de las emociones. Me resultará, seguro, imposible acceder a ese poemario completo. Pero, Dios, ¡cómo me gustaría poderlo tener en mis manos!





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 19.03.17 1:47

    EDUARDO VILLACÍS MEYTHALER

    DIETA SIN SOL

    7

    A veces, la noche se llena
    de heridos y blasfemias;
    luego, todo queda en silencio
    y los viejos porteros
    oyen el cambio de guardia
    de las monjas difuntas
    en el alba.

    Es tarde. las tijeras
    tienen el vuelo sesgo
    de la lluvia en los patios.
    Bajo nuestras solapas
    hay hilvanes de sangre.
    Tufo de entraña y de tristeza,
    húmeda tos madura, seco adiós.
    Aquí dice mi nombre el altavoz

    8 (Infarto)

    Grieta de los ladrillos
    de la sangre,
    y aunque hundido en el pecho
    donde se dobla el esternón
    como una espada.

    Crucifixión sin cruz,
    solo en los brazos,
    última bocanada
    con limallas de vida,
    poderoso sudor
    para adobar el cuerpo
    en el mantel estrecho
    de una sábana.

    La muerte separa las costillas,
    como un atado de leña,
    hasta encontrar la sangre
    hecha resina.


    Tengo, al menos tres poemas más de Eduardo Villacís Meythaler. Son más extenso que estos de la serie DIETA SIN SOL ( serie, de la cual, deben faltar bastantes poemas). Los que tengo son LA PUERTA CLAUSURADA Y dos poemas de LAS PUERTAS DEL MUNDO. No sé cuando los podré terminar, pero lo iré haciendo. Esta mañana salgo para Mazarrón. Vuelvo a la noche, pero necesito dedicarle tiempo a un poema del que solamente tengo unos esbozos y no sé como ordenar. Y lo necesito para el próximo sábado. No puedo esperar que me caiga la inspiración del cielo... porque no parece que quiera caer. Así pues ya veremos...


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    Mensaje por Lluvia Abril 19.03.17 3:03

    ¡Tremendo poema! Ayer leí y hoy vuelven las mismas sensaciones.
    Villacís, que bien haber conocido a este autor.
    Gracias, Pascual, y que tengas un día maravilloso. Felicita también a Josefina.

    Un beso y sigo con Miguel Ángel Zambrano.


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    Mensaje por Lluvia Abril 19.03.17 3:10

    MIGUEL ÁNGEL ZAMBRANO OREJUELA

    DIALOGO DE LOS SERES PROFUNDOS

    -Es allá lejos... Son las sombras... las sombras.
    Desmelenadas moles que ondulando,
    cual gigantescos monstruos,
    del horizonte al ruedo se enfilan y compactan.
    Se levantan: es una gran corona
    de enfurecidas torres de polvos de carbón
    que a los cielos embisten.
    Y yo, perdido aquí, pálida estatua,
    la dura voz tragada
    y las manos, llamas en alto, que quieren desprenderse
    y suben trémulas se arrancan.
    Un viento inmenso hace girar el horizonte.
    Giran también las torres y oprimen la distancia.
    Se acercan. Sí. Corriendo en círculo se vienen.

    -Calla. Nunca lobreguez alguna
    tornóse piedra de catacumba eterna.
    Todo gira, gira y pasa; pronto
    sobre la aguda fiesta de los gallos dorados
    despuntará la aurora de los desnudos pies;
    aros de plata rodarán de los montes
    y hasta en las cuevas de los lobos
    brotarán rosas azules.
    Y subirá tu sangre, en éxtasis, a lo alto de la vida
    toda tuya: llama, grito,
    por la arteria quemada de amor.

    -Pero, ¿dónde me están hablando?
    ¿Es acaso la sombra de otra voz
    dentro de mí exhalada? Alguien está conmigo, en mí,
    doliendo en lo profundo, resuenan sus pisadas.
    Quien seas,
    un puñado de sol te han echado a los ojc
    y en la más ciega noche estás ciego de claridad.
    ¿No las ves? Son las sombras. Cada vez más se acercan.
    El enroscado viento se trae el horizonte
    en remolino. Y entre los negros tumbos vienen
    unas terribles manos persiguiendo
    estrellas carcomidas. Las mías allí están
    y las tuyas también están allí, arañando.
    Es la locura cósmica.
    El torbellino de la gran angustia.
    Todo lo arrastra. Todo.
    ¡Cómo, en qué tabla salvaré mis ojos!
    ¡Manos, manos mías! ¿dónde estáis?
    Del fondo de la tierra surgen
    huesudos árboles cargados de manos y pupilas.
    Unos amargos gritos les suben por adentro
    y salen por las ramas.
    Se inclinan. Van a huir...
    Fugan locos. . . Y tú impasible, inmóvil.

    -Ah, sí, las sombras... ¡Bah!
    ¿Y en dónde está la luz que no proyecta sombras?
    ¿Y a qué fugar si a nuestros pies atadas
    nos seguirán las nuestras?
    En la alta noche estamos... ¿Y qué?
    En sus túneles de vidrio
    ambulan las imágenes que no podemos ver
    si llevamos el día prendido entre los párpados.
    Sin temblores, sin gritos y sin pasos
    hundámonos en ellos y a contraluz veremos
    el perfil de la sombra que nuestras sombras dan:
    el yo que no ilumina la falacia del sol.
    No ciego estoy de claridad.
    No es la mía; es tu faz la que enmascara
    el arrugado gesto de los que tienen
    los ojos vueltos del revés. Retráctil,
    resumido en tu concha, no ves y palpas sino sombras:
    las que llevas adentro, retorcidas de espanto.
    Pero por qué, si en el molino de viento de las horas pasan
    como de polvos de carbón instantes
    pero también minutos de trigo luminoso.
    Qué quieres, dímelo, pero en lenguaje humano.
    ¿Qué estás buscando? Escucha, yo lo sé;
    me revelan los signos de tu frente ...

    -Qué sabes tú de mí; ni de agoreros signos;
    ni de nada; ni de nadie.
    Todos los hombres hablan idiomas extranjeros.
    Altas islas de hielo -como estatuas-
    derivan ignorándose, por el Artico mar
    cubierto de tiniebla y de silencio.
    ¿Quiénes son? ¿Dónde estamos? ¿Y qué en el sur o al norte
    si todo está girando?
    Y a qué clamar, si en la punta del grito desalado
    surge el eco de nuestra misma voz.
    Las otras nunca atraviesan el desierto cósmico.
    El grito de las almas ahógase en la carne amurallada.
    No hay más que un punto en el espacio: Yo.
    Alarido de luz helada
    sobre un espejo náufrago en las sombras.
    Ah, sí, las sombras. Sigue la furia giratoria.
    El torbellino avanza. El cerco se reduce.
    Ya están allí, aquí, a todos lados ...

    -Las sombras, otra vez. Allá que dancen. Déjalas.
    No llegarán. Fantasmas. Fantasmas nada más.
    Tú, búscate a ti mismo, investiga tu número
    y esclarece tu enigma; pero
    no en tus propias honduras insondables,
    sino en los otros seres, en las otras vidas.
    Hermano doloroso: haz de modo que tus lágrimas
    cristalicen en prismas; y tu corazón saliendo
    hacia tus manos juntas, irá -votiva lámpara-
    rasgando la tiniebla delante de tu paso;
    y su llama curvándose al futuro
    esparcirá una lluvia de iris.
    Y así verás las cosas, aunque lejanas, siempre
    en el espejo azul de la esperanza.
    Y hacia el silencio eterno por donde van las almas
    se tenderá tu mano de algún divino modo,
    y tus propios decires y la palabra, ajena
    subrayarás con una línea bruñida
    en la mojada luz de tu pupila.
    Y así, cuando tu pálida figura,
    ya concluida, intocable,
    se detenga al umbral del tiempo que no pasa,
    sin saberlo siquiera, tendrás entre tus manos
    una guirnalda de almas.

    -Qué estás diciendo: "Hermano doloroso"...
    Yo no soy tu hermano, ni de nadie.
    "Hermano lobo". "Hermanita hiena".
    Deja a un lado tus cuentos, Francisquito de Asís,
    la cabeza del lobo está en tu entraña,
    enseñando los dientes a través del sayal.
    No lo encadenes; suéltalo sin miedo.
    Fantasmas, sí, fantasmas: tú y yo
    y todos los demás:
    esqueletos vestidos por un día .
    con la carne prestada de los cerdos.
    ¿Y en dónde está tu lámpara salida
    del pecho reventado en luces pirotécnicas?
    Mi Aladíno descalzo -pobre aprendiz de brujo-
    será lámpara sorda, ojo rojo y frío
    que corre por la médula de tus amadas víctimas.
    Déjame en paz, no quiero tus lágrimas de azúcar
    ni tu molino de astros de carbón y de harina,
    ni tu guirnalda póstuma de bichos caídos de la luna.
    Cállate ya, hipócrita o fatuo,
    no más que fuegos de Santelmo despide tu cabeza.
    Mira, mira, escucha ¿no oyes?
    El gran tornillo de las sombras sobre nosotros ruge.
    ¡Qué negrura! ¡Cómo sopla! ¡Cómo aprieta!
    ¡El vórtice nos traga!

    Bajo mis pies cortados húndese la tierra.
    Se va, se va la bola sórdida.
    Qué fue de ti. Habla ahora. Reza. Ríe.
    La garra de la asfixia. De dónde asirme. ¡Manos!
    En las inmensas fauces suspendido
    mi cuerpo es un manojo de gritos apretados
    y luces asesinas bajo mi piel se encienden.

    -Presa de qué maligna fiebre
    en qué espantoso mundo de pesadilla estás.
    Me haces temblar; despierta; no delires.

    -Hombre feliz, huye de mí: estoy en llamas
    y el fuego asalta con uñas voladoras.
    Mi voz insulta. Mi aliento hiela.
    Tengo miedo: es un miedo... Tengo frío: es un frío...
    el que sienten las aguas de los lagos nocturnos
    que se erizan y encogen cuando sobre ellas caen
    los ojos de los búhos que cruzan azotando
    los aires azogados.
    El viento, sí, las sombras y los búhos,
    todo pasa, tumbo a tumbo, bien lo sé.
    ¿Y a dónde irán los átomos perdidos de mi ser?
    Mi fiebre y mi delirio ¿a dónde van?
    Se oye un tropel de pasos que nos siguen.
    Por carcomidos buitres acosados
    avanzan los espectros. Cuántos, cuántos...
    Huyamos que ya llegan; nos arrastran.
    Pero no, unámonos a ellos: también estamos muertos.
    Tú, tú... Te está saliendo la máscara de hueso.
    ¡Oh, qué ojos!

    -Tienes razón: hablamos idiomas extranjeros.
    Tu grito no me alcanza. Me duele desde lejos.
    Mi voz se incrusta en la muralla
    polar que te circunda. Juntos, juntos,
    y te busco y sé que tú me buscas
    y no nos encontramos: las manos se deshacen
    en la cortina de humo de palabras quemadas.
    No hablemos: para qué,
    nos separan el brillo de una lágrima,
    la distancia invencible del suspiro,
    el vuelo de la alondra en mis cristales.
    Tú ignoras estas cosas. En tu convulso mundo
    de tinieblas, de llamas y vestigios
    no pacen mis corderos espumosos.
    Si quieres comprenderme, deja tu cuerpo allí
    y sígueme. Y, aunque no,
    y no mi voz, ni voz alguna deshagan tu desierto,
    alza la frente y mira a lo alto:
    en los tumbos del caos revientan las estrellas.
    Allí está una: es Sirio.
    En la Mano Infinita, cómo brilla
    titilando de amor y esperanza.

    -"Amor". . . "Esperanza. . . ".
    Mísero faro de los barcos sonámbulos
    y los espectros náufragos.
    Estrella solitaria, cirio de la agonía.
    ¿Por qué ríes así?
    Brizna de luz que manchas la pavura absoluta
    ni siquiera estás donde brillas.
    ¡Oh mentira de Dios!
    Desafío burlón de lo imposible.
    ¡Pobres manos atadas que no podéis volar!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 19.03.17 13:50

    "...y hasta en las cuevas de los lobos
    brotarán rosas azule..."

    EXCEPCIONAL.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.03.17 2:27

    EDUARDO VILLACÍS MEYTHALER

    LA PUERTA CLAUSURADA

    Magdalena:
    venía el viento
    como alguien que pregunta
    por mujeres,
    venía la primavera
    preguntando por ti
    a todos los árboles.

    Los hombres del pueblo
    bajaban a tu cuerpo
    como a un sótano
    donde aullar boca abajo
    y oían sobre tus pechos
    como la sangre te golpeaba con saña
    hasta tumbarte el alma.

    Tu alcoba humilde, abierta,
    como un galpón de rosas
    que han de morir mañana.
    Tu cama hecha de tablas
    de naufragio y patíbulo,
    de grandes clavos negros
    salvados del Diluvio.

    Acorralada por el cura
    y los notables de la aldea,
    una banda de ancianas te acechaba
    en el río, en la plaza,
    con la primera piedra preparada.

    Las paredes de tu casa
    tendrán humedad de mujer
    cuando una madrugada
    te haga el amor la muerte
    con la violencia del rufián
    que te raptó en la infancia.

    Te irás del pueblo.
    Pirás la calle sin nadie,
    algún ladrido.
    Se quedará preso el hombre
    que amabas, entre ladrones,
    como hace veinte siglos.


    ( Un inmenso y escalofriante poema... real y repetitivo hasta el sangrado de las personas sensibles incapaces de levantarse ante tanta injusticia.)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 21.03.17 0:27

    EDUARDO VILLACÍS MEYTHALER

    LAS PUERTAS DEL MUNDO

    I

    La ciudad es así:
    con edificios apolillados de luces,
    sucia de postes,
    como un embarcadero hacia la noche.

    Yo soy el forastero.
    Cuando venía, el avión se detuvo
    una hora en la tristeza.

    Yo soy el forastero:
    no sé los nombres propios,
    no conozco las calles,
    detrás de cada puerta
    están los otros,
    yo estoy solo
    detrás de toda mi alma.

    Aprendo una pieza
    con sus cuatro pasos
    de la cama a los recuerdos,
    un sitio para escribir
    y una ventana donde ,
    acodado como en un bar,
    cada tarde pido
    las mismas lágrimas.

    Yo no sabía:
    cuarto del corredor,
    ayer, ahora, nos dieron la cena,
    un café, con silencio,
    y a mí una carta de mi madre,
    era la ausencia.

    Los sábados pongo en orden
    la ropa, los recuerdos,
    me tiendo a esperar la hora
    en que desocupan el silencio
    y vivo
    hasta que sean las doce de la noche,
    porque dormir
    es pasar un fin de semana
    con la muerte.


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    Mensaje por Lluvia Abril 21.03.17 1:07

    EDUARDO VILLACÍS,, Que buen hallazgo, ¿verdad?

    Y ahora termino de momento, (nunca pierdo la esperanza de encontrar algo más), con Miguel Ángel Zambrano. Fue un auténtico placer y ya, a la espera y a seguir leyendo por este lado hasta nueva orden tuya.

    Besos.


    MIGUEL ÁNGEL ZAMBRANO OREJUELA


    ISLA DE ESPECTROS TORTURADOS

    El fogón, con dientes de ascua,
    muerde el caldero
    que hervoroso borbota espumarajos.
    Una lívida llama
    ahorcándose en humo, se retuerce, aletea,
    y se clava de pico entre las brasas.
    Sin soplo que la avive resurge y se enardece,
    suenan sus alas rojas
    y un brilloso escozor rehila la penumbra.

    Unas resecas manos salpicadas de chispas,
    trajinan espectrales. Sobre la mesa, cinco
    calavéricos platos en espera, y al ruedo
    cinco figuras secas, cortadas en cartón,
    cinco pares de ojos
    enquistados en vidrios de aceituna
    y ásperos labios en sinuoso gesto comprimidos.

    Una profunda torre de silencio
    doblega las cabezas. Palabras ¿para qué?
    Una idéntica amiga todas las frentes hunde.
    Las palabras, idénticas palabras
    atraviesan los ojos, resbalan de los labios,
    caminan por las caras y cual culebras muertas
    por la caldeada semisombra ondulan.

    Las consumidas manos de la madre
    inician el reparto. La espera se resuelve
    en un oscuro brillo que abre un instante las pupilas;
    y en vagos movimientos que inquietan las figuras.
    Afuera está lloviendo.
    Desde el principio del mundo está lloviendo.

    El viento cogido por la cola bajo la puerta aúlla.

    El frío adelgaza las sombras, las manos y los huesos.

    En el camastro arrinconado, suena una tos
    y todas las cabezas se vuelven a la vez.

    Un cuchillo filudo
    corta de arriba abajo las espaldas
    y miradas oblicuas al cruce de ojos se deslíen.
    Un quejido... Otro más...
    Las cucharas resbalan de las bocas.
    Desciende la techumbre.
    Las paredes se acercan opresoras.
    Como en un turbio espejo cóncavo,
    más que la llama tísica, la madre
    se afila y palidece.
    Un mascarón tatuado de relámpagos
    asoma en la ventana. Truena.

    Desde el principio del mundo está lloviendo.

    Tirada en el camastro,
    revolviéndose en fiebre y desvarío,
    la pequeña mastica frases rotas
    a golpes de la tos que en la garganta dura
    le revienta racimos de uvas envenenadas.
    De lado a lado agita la cabeza.
    En los ojos dolidos se congela una súplica.
    Los labios temblorosos
    se entreabren dibujando un nombre, una llamada.
    En sus labios los ojos de la madre.
    Pretende incorporarse y cae...
    La tos, la tos...

    El viento brinca a la ventana
    y mugiendo se enrosca a los barrotes,
    suenan los vidrios retorcidos.
    Los pescuezos se estiran, las caras se desdoblan
    y las miradas se bifurcan.

    La figura materna se hunde
    en las aguas partidas del espejo.

    En lo alto la tiniebla se diluye
    y precipita a chorros: diluvio negro.
    Encendidos mordiscos la noche despedazan;
    y amenazantes signos la electrizan.
    Entre las luces rápidas las caras
    cortadas por la lluvia, manchadas por la tos,
    suben, bajan, se escurren, se esfuman y retornan.
    El viento se desata en ráfagas y en gritos, trepidante,
    y la casucha cruje y tambalea:
    Cárcel de espejos torturados,
    isla flotante de fantasmas ebrios,
    arca de Noé de las sabandijas
    y los escarabajos,
    que en mar, delirio y tempestad zozobra.

    ¿En qué cima -Ararat del Nuevo Génesis-
    se elevará la vida?
    ¡Ah... la vida... Qué lejos!
    A cien gritos de angustia,
    en la punta del último grito:
    cohete luminoso.

    Aquí, tos y viento,
    tos y lluvia,
    tos y sangre
    en los labios congelados.








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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 22.03.17 0:54

    EDUARDO VILLACÍS MEYTHALER

    DOCUMENTAL SOBRE UN CONSPIRADOR

    II

    Hombre de soledad la espera
    le fue larga e inútil
    y la hembra sólo
    anfitriona salobre,
    angosto holgar y destemplanza
    de la medianoche.

    Sólo la Medicina: matrona
    que controla los amores sin nombre,
    sólo la noche, como muleta esbelta
    que se pegó a tu cuerpo
    con fiebre alta en los ojos.
    Mancebo de la patria :
    criolla de agua dulce,
    ancha para los hombres,
    la acechabas desde el arco
    de un hospital antiguo
    reteniendo tu aliento
    de alcanfor y trasnoche

    venían las postradas
    de trajes negros y de aliento seco,
    las beatas llenas de alucinaciones
    de sangre y brotes en el cuerpo,
    venía la muerte a la que llamaban
    la Dueña, como una regenta clandestina
    de un negocio de hechos
    y tú estabas lejano, pensativo,
    recordando que la libertad estaba de días,
    que la patria ya venía de lejos
    resonando poblada, a retreta
    y al amor cuerpo a cuerpo.

    Al final tu actitud sería
    como una mujer ajustada de raso
    donde caíste extasiado
    de una vez en la noche.


    (Este poema contiene, al menos, un par de erratas que intentaré solucionar en cuanto pueda. Aparentemente, y como LLuvia con Miguel Ángel Zambrano, también he concluído. Pero estoy inmerso en otro trabajo que me ha impedido dedicarle a este el tiempo preciso. Volveré y diré si encuentro o no más material. Pero ya la semana próxima)


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    Mensaje por Lluvia Abril 22.03.17 1:24

    Pues esperamos, así que tranquilo y además hay aquí material suficiente para disfrutar.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 23.03.17 23:57

    Seguimos en ECUADOR . Los poetas que iremos tratando a continuación son conocidos como los INDIGENISTAS. Tres, que son:

    - Gonzalo Humberto Mata.
    - Jorge Carrera Andrade.
    - César Dávila Andrade.

    Empezaremos con el primero de ellos. Lluvia pondrá su biografía, y luego expondremos algunos de los poemas suyos


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    Mensaje por Lluvia Abril 24.03.17 1:26

    Creí que no llegaba.
    Muchas gracias por abrir de nuevo el camino y comienzo con la biografía de Gonzalo Humberto.

    G. HUMBERTO MATA ORDONEZ

    ESCRITOR.- Nació en Quito el 21 de Abril de 1.904 Hijo legitimo del doctor José Alejandro Mata Proaño, odontólogo quiteño y de su prima hermana María Isabel Ordóñez Mata, cuencana.

    Recibió las primeras letras en un Jardín de Infante a cargo de religiosas que no recuerda y después asistió a la Escuela del doctor Borja. En 1.916 fue llevado a Cuenca y cursó la secundaria en el "Benigno Malo" pero sólo hasta el cuarto año porque en 1.921 acompañó a su padre a New York, matriculándose en el "Wiutt Clenton School" de esa metrópoli. En 1.924 comenzó a escribir versos y hasta se inscribió en la Marina de Guerra americana pero desistió a última hora y regresó a Cuenca llamado por su madre.

    Recién llegado fue designado Amanuense de la Comisaría Municipal de Tránsito, se enamoró de su prima hermana Herminia Ordóñez Pigaud, pero debido a su precaria situación económica no pudo contraer matrimonio enseguida.

    En 1.925 fue Pagador de la Intendencia del Azuay. En 1.926 Amanuense del Consejo Provincial. En 1.927 Amanuense del Congreso Nacional, después pasó a desempeñar la segunda Secretaría del Conservatorio de Música y de allí se empleó en la Caja de Pensiones. Hacia fines de la década de los años 20 el doctor Daniel Córdova Toral lo llevó de Bibliotecario General de la Universidad de Cuenca, en atención a sus méritos personales y por hablar a la perfección el inglés, francés y quichua y trabajó sin descanso hasta convertir dicho centro de estudio en lo que hoy es, iniciando la catalogación bajo el "Sistema Dewey". Era inquieto, sensible y se alineó con la vanguardia de los movimientos literario del tiempo.

    En 1.926 comenzó a hacer versos desmesurados que parecían salirse del papel para ir a clavarse en las pencas del cercado, pero rabiosa, atrevida, con un lenguaje americano, incorporándole dentro del indigenismo nacido en el Perú y Solivia; pero en Mata todo era torrentoso, saliéndose del cauce, desbordando los límites de la preceptiva.

    En 1.930 los directores de la revista de renovación "Mañana" le empezaron a comparar con los poetas indigenistas peruanos Nazario Chávez y José Vallaranos, como anunciador de la Epifanía de los Andes.

    Ese año pudo contraer matrimonio con su prima después de siete de noviazgo; tuvieron cinco hijos y celebraron sus bodas de oro.

    En 1.932 editó su primer libro titulado "Galope de Volcanes" en 92 págs. con versos cantados en pro de la raza india "Obra de lengua mezclada-quichua, castellano, neologismos- y ritmos broncos pero de aliento fuerte y violentas imágenes" (1). En 1.934 publicó "Dos corazones atravesados de distancia" que contiene poemas muy hermosos dedicados a su esposa. En Abril de 1.935 imprimió "Chorro Cañamazo", romance a los tejedores de sombreros de paja toquilla del cuencano barrio del Chorro; el libro fue incautado en la imprenta de la Universidad e incinerado en la Plaza de Santo Domingo por orden del rector, Doctor Remigio Crespo Toral, que no deseaba enfrentamientos con los poderosos monopolistas de sombreros. Casualmente Mata había llevado unas pruebas a su casa para corregirlas y recién en 1.968 pudo editarlas de nuevo; este libro fue vitoreado por todo el país como el triunfo de la inteligencia, como un acto de reparación y de justicia a su autor.

    En 1.936 se metió nuevamente en líos dando a la luz 'Tumulto de Horizontes" con versos patrióticos que fueron tildados de "sociales y revolucionarios" por el doctor Aurelio Bayas Argudo, Ministro de Gobierno de la dictadura del Ing. Federico Páez y la edición también fue incautada por la policía; sin embargo, los poemas circularon fragmentariamente y en la clandestinidad.
    (1) Antonio Flores Bastidas cuenta con mucha gracia que consiguió un ejemplar usado y al pie de una de sus páginas halló escrito a mano, por algún lector anónimo, el siguiente comentario "Todo galopa en este Libro, solo el autor es trotón".

    En 1.940 editó su novela social "Sumag Allpa" que ha conocido tres ediciones, con personajes indígenas y rurales, en 183 páginas. Esta novela estaba terminada el 35 y lo situó junto a Fernando Chávez entre los precursores del movimiento en el Ecuador. "Para G. Humberto Mata el indio no es un ser vulgar perteneciente a la raza vencida, es un sujeto viril, que siente y comprende y a veces reacciona ferozmente ante la injusticia y la explotación. Mata expone los hechos crueles de la vida del indio y lo rescata con dignidad. Es el escritor ecuatoriano que más ha trabajado en favor de nuevos enfoques sobre un problema tradicional en nuestra Patria.

    En 1.942 volvió con "Sanahuin" en 262 págs. novela de verdadero indigenismo con vulgarismo de Cuenca, escrita el año 37 con prólogo de José de la Cuadra , dentro del mismo género indigenista. En 1.943 publicó otros versos titulados "Ecuador en el hombre" en 47 págs. poemas antifacistas, "canto del hombre que avanza hacía el mañana" y con Jorge Navarro Bonet dirigió la revista "Tomebamba". En 1.944 "Cusinga, capulí en Lys" romance histórico en 199 págs. con los trágicos amores de Manuela Quesada y el sabio Seniergues, miembro de la Misión Geodésica francesa venida en el siglo XVIII. Esta es obra de poesía erótica y al mismo tiempo de transición, que le permitirá "trabajar con más dedicación, estudios biográficos y críticos," pues es exégesis, poema y romance histórico.

    "Al promediar la década de los 40, comienza a trabajar con más dedicación biográficos y críticos"

    En 1 944 también publicó "Epopeya ecuatoriana para una aurora libre", en 39 págs. canto a la democracia, premiado por el comité de coordinación cultural de la Embajada Norteamericana , motivado en la revolución del 28 de Mayo. Ese año se graduó de Bibliotecario en la U. Central de Quito y en la década de los 50 se jubiló.

    En 1.945 escribió "El Concejal", cuento que obtuvo el primer premio en el "Concurso internacional Fernández - Cata" de la Habana. En 1.947 publicó "Carta al doctor Eugenio de Santa Cruz y Espejo" y en 1.948 otros versos con "Equinoccio del sueño". Entonces en 1.950, Margaret Marmitón Dickson, escribió en los Estados Unidos su tesis doctoral titulada: "G.h. Mata y su sitial en la novela indianista del Ecuador", publicada en Cuenca en 1.963, reafirmando la posición de Mata como gran escritor contemporáneo y precursor del género indigenista en América.

    En 1.954 salió una elegía: "Funeral de mi sangre" y "Agnus Dei y flama", biografía de Honorato Vásquez que ha visto dos ediciones y ha sido calificado como uno de sus mejores libros. César Andrade y Cordero dijo: Mata es un hombre de importancia histórica en la poesía vernácula o consideración hacia lo terrígeno, étnico, racial o con módulo insurgente cual es la poesía reverentemente iracunda": En 1.955 editó unos apuntes biográficos interesantísimos sobre "Peralta" y en 1.957 el I Tomo de su "Historia de la Literatura Morlaca " bajo el subtítulo de "Marginales para el estudio de la literatura morlaca.", bastante discursiva y erudita, con prosa libre de altos vuelos líricos, que le conquistó la primera línea en la crítica histórica y literaria del país. Al año siguiente respondió a sus numerosos detractores con "A los comisionistas de la cultura" y en 1.959 con el II Tomo de su Historia titulado "Remigio Crespo Toral", en 445 págs. donde cazó plagios y gazapos, concitando el odio y las persecución de los grupos comprometidos.

    "La aristocrática Academia ecuatoriana de la Lengua tomó a cargo la defensa de Crespo Toral y hasta editó varios tomos de loas y alabanzas en su honor, pero faltó la obra medular. Mata supo resistir las embestidas y no dio su brazo a torcer. Un día le lanzaron un vehículo en las calles de Cuenca posiblemente con la intención de amedrentarlo, pero no lo consiguieron; por el contrario, consolidó su posición de crítico revisionista, buceador de verdades difíciles de decir y adquirió relieve nacional. Este fue su momento de mayor gloria."

    Ese mismo año editó su "Refutación a las cuatro estaciones de Manuela" de Víctor Von Hagen y desde entonces no ha cesado de defender la memoria de esta mujer llamada con justicia "La libertadora del libertador". En 1.961 dio a la luz el poema épico "A Cuenca" y "Llacta Yuyay" versos de "nobles, altivas intenciones" e "Isisarri y Solano, la estrella caída", crítica profundísima sobre la polémica sostenida entre la Balanza y La Escoba , que abrió otra de sus campañas revisionistas esta vez contra Fray Vicente Solano, valor consagrado y maestro de las letras azuayas.

    En 1.963 salió otra de sus novelas indigenistas: "Sal", escrita desde 1.946. Al año siguiente inició su colección de folletos "Destellos Volantes" que como su nombre lo indica son "cultiparlillas", con hallazgos castizos y palabrería inventada, ricos veneros de expresión, algunos han logrado notoriedad y puede ser que hasta ingresen al Diccionario como aportes matísticos al habla hispanoamericana." "El Cóndor del Aconcagua" titula el segundo tomo de sus famosos "Destellos Volantes".

    Ese mismo año dio a la luz dos obras menores. Una de crítica bastante profunda, su "Memoria para Jorge Ycaza" y otra no menos valiosa llamada "Revisión del poeta José María Egas", indicando que no era místico sino religioso y que la crítica del Padre Aurelio Espinosa Pólit estaba equivocada, que reafirmaron su condición de alto exponente intelectual y atrajeron una polvadera de comentarios.

    En 1.965 viajó al Perú, disertó en la galería "Cultura y Libertad" y en la Universidad de San Marcos. A su triunfal regreso publicó "Machu Picchu, en amor y cólera quiteños", "genial poema de contrastes éntrela grandiosidad del monumento y la ruin mentalidad del turista que lo visita, que no logra elevarse de su bajísimo nivel", cerrado con un poema en quichua, de suma originalidad, belleza y grandeza, rareza, emoción e intelectualismo.

    En 1.966 disparó su tercer dardo empozoñado, esta vez contra ese monstruo literario que es Juan Montalvo, al que hizo añicos en "Zaldumbide y Montalvo" en 137págs. El 4 de Julio leyó varios de sus poemas en el "Café 77" de Quito y poco después sacó en "Defensa de mi Zaldumbide y Montalvo" que salió con prólogo de Manuel Benjamín Camón. Mata fue calificado de "Comprendedor apasionado" por su acre censura contra quien había atacado 80 años atrás a su tío abuelo el Arzobispo Ordoñez, en la famosa "Mercurial Eclesiástica" -Hernán Rodríguez Castelo ha dicho que la labor desplegada por Mata es tan compleja que aún subsisten la mayor parte de sus planteamientos.

    En 1.968 el ilustre ensayista Clodoveo González refutó a Mata y a Carrión en "Mi pluma lo mató" entablándose una dura polémica por la prensa. Mata editó "And Now What my Dr. King, Memorial a Richard Wright, sinfonía de los negros", el primer tomo de "Dolores Veintimilla asesinada", obra que conmociono el panorama cultural del país por su nueva forma de plantear la vida y muerte de esa gran poetisa romántica y en Solivia le publicaron "Fausto Reinaga" que trata sobre la vida de ese ideólogo indígena, traducida al quechua y al aymará.

    En 1.969 salió "Traición a la vida" con noticias intimas sobre sus amigos los poesías suicidas César Dávila Andrade y Jacinto Santos Verduga que acaba de ver una segunda edición y continuando con Montalvo su "Sobre Montalvo, desmistificación de un mixtificador". A fines de ese año le dio de palos al pintor mejor cotizado del país con "Guayasamín en Cuenca", folleto de 26 págs. "latigueante y sólido, desenmascarados de ese artista comerciante y comunista, pero sobre todo un ególatra insufrible, cuya voracidad por el dinero es harto conocida"

    En 1.971 "Manuel Muñoz Cueva, un abandonado valor cuencano" pidiendo a los poderes públicos un poco de atención por tan connotado quichuista y maestro que vivía en pobreza y abandono En 1.972 "A escupitajo abierto" exaltado e implacable folleto contra Rubén Astudillo, al que hizo célebre en las letras nacionales y "Manuelita Sáenz, mujer providencial de Bolívar". En 173 tentó el folklore con "Vida del M.I. señor Luís Villavicencio. atacocos" que ha visto cuatro ediciones; también salió "Luis Alberto Valencia, alma votiva del canto ecuatoriano" y la biografía de Juan Bautista Vázquez, titulada "Vázquez el Grande.

    En 1.974 sacó dos folletines; "Henry Kronfle poeta" con alabanzas inmerecidas para ese amigo y "Génesis de mi ser" con poesía autobiográfica. En 1.976 "Mi sangre Manabi". En 1.977 el segundo y tercer tomos de "Dolores Veintimilla asesinada" y "Giti Neuman. magnitud y encanto". En 1.978 otros versos "Cráteres pasionales": "Máchala en la Patria y la Cultura ". "Juan Cuenca, biografía de un chazo morlaco", "Rafael Carpió Abad en gloria viva" y su hermosísimo y anecdótico capítulo de la vida de Manuel J. Calle, ya publicado en su Historia de la Literatura Morlaca , que salió como folleto independiente con el titulo de "Manuel J. Calle ángel enmascarado de demonio".

    En 1.979 "Fougerizando a Fougeres y ladre cuando le duela" y la biografía de "Eduardo Arias Ramírez, corazón e Ímpetus fraternos". En 1980 "Huracán de sol y de ébano" y "Meridiano de Bolívar" y en 1981 "Psicobiografía de César Dávila Andrade"

    Gonzalo Humberto Mata era todo un carácter, lleno de vitalidad, acostumbraba a viajar por la República dando conferencias, vendiendo sus obras, recitando poemas y haciendo amigos de todas las edades. Era uno de los más importantes intelectuales de la República a pesar que su estilo criticado por "discurseador, con toques de mal gusto" y su iconoclastia, le había granjeado "graves odiosidades y hasta ataques, pero él, conforme había ido pasando el tiempo, en lugar de serenarse, se exaltaba más, haciendo más hiriente y cáustica su prosa. Algunos de sus folletos pertenecen a la antología de la diatriba de la literatura ecuatoriana. Sin embargo es tan fuerte su poesía, tan vernácula, terrígena, insurgente, reverberante e iracunda, tan desenfadado su estilo, tan profunda su erudición y su cultura, tan crudas y bellas sus imágenes eróticas y en suma, tanta su emoción, que alcanza grados de originalidad pocas veces logrados en nuestras letras.

    "Una desaforada voluntad de innovar le ha llevado a violentar antiestéticamente la sintaxis". Defensor de la mujer ecuatoriana, de su tío abuelo el Arzobispo y de él mismo, tiene pagadas todas sus deudas de honor y está tranquila su conciencia. Buscó la verdad, revolucionado como ninguno, ha ejercido justicia contra los farsantes y mientras su pasión se estremece y su lenguaje desconcierta, Cuenca se asusta y el país comenta y aprende. "Enfrant terrible y chiquito, grande en su amor a la morlaquía." ¡Cómo amó G. Humberto Mata a Cuenca! Su cardiólogo le diagnosticó un día que tenía "alma de santo, corazón de niño y pluma de gran escritor" y estaba en lo cierto. Líder indiscutible de la juventud intelectual ecuatoriana y lo más admirable es que este maestro, que podría haber honrado a cualquier universidad del mundo hispanoamericano, jamás ha dictado una cátedra.

    En 19 de Agosto de 1.988 me enteré por la TV de la muerte de mi querido amigo G. Humberto Mata, de 84 años de edad. Desde hacía tres anos que sufrió una caída, no se había repuesto, ni conocía, ni hablaba, pues la arterieesclerosis lo tenía postrado, casi como un vegetal. Dejó sus innumerables y hermosas obras, así como el agridulce recuerdo de sus apasionadas discusiones! Fue un valiente caballero de su verdad y como amigo mío, maestro original que enseñaba viviendo raramente calificado por Hernán Rodríguez Castelo de poesía difícil por bronco, alguna vez discurseador con toques de mal gusto, yéndose de lo original a la originalidad.

    Su bibliografía registra mucha folleteria, con obras menores pero eruditas y hasta sabias, desorganizadas, escritas en estilo en que se suceden el hallazgo castizo y el lugar descuidado y arbitrario, sobresaltadas por mil exabruptos y alusiones provincianas, constituyen importante apone al conocimiento de la literatura morlaca Su prosa como él mismo lo dijera, es arrevesada, pues tenia la costumbre de inventar palabras, muchas de ellas sin sentido pero otras felices y quizás eternas. Sus maticismos han soportado el paso de los años y las criticas, airosamente En cuanto a su estilo, ha confesado "Tengo la facilidad, que por extrema meticulosidad, abriendo, redondo y me fundo".


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 24.03.17 2:20

    Un personaje , sin duda, controvertido... Una Biografía para leer despacio y profundizar. Además de su compleja relación con el idioma ( y con los poderes académicos que mandan quemar públicamente una de sus obras) resalta su defensa de los derechos indígenas . Muchos de sus poemas mestizaje entre el castellano, el quechua y, como señala Lluvia , multitud de palabras que él mismo se inventa, sin que a pesar de ello resulte barroco : se juega un concepto histórico que , poco a poco, ha quedado al desnudo ( Véase EDUARDO GALEANO - "Memorias del Fuego"-; ERNESTO CARDENAL - "Cántico Cósmico"; o el mismo PABLO NERUDA - "Canto general" -.
    No es fácil acceder a la obra de este autor. El trabajo que realiza Lluvia es ímprobo... Y yo la sigo como puedo ( ella dirá lo contrario, pero no os lo creáis : ¡peca de humildad!)

    Voy a dedicar mi tiempo al poema "HINATAN IÑOKKAKKA MUNANI". Sé que cuesta trabajo seguirlo, pero os lo juro, es de una gran belleza - quizás todos sepáis que me enamoré del Primer poema quechua que se conoce y que Mari Cruz me enseñara en la Biblioteca Nacional de Lima, en nuestro primer viaje a Perú-. Insisto: de una gran belleza. Para hacerlo más fácil intentaré no dejar las anotaciones para el final. Es decir iré pasando el poema por etapas: esas etapas las marcan las anotaciones. Variablemente, según mi propia conveniencia y tiempo, cuando lleve un número indeterminado de estas , hago una pausa y pongo las correspondientes anotaciones.
    Gracias siempre por vuestra comprensión.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 24.03.17 7:44

    GONZALO HUMBERTO MATA ORDÓÑEZ

    HINATAN IÑOKKAKKA MUNANI (1)

    A

    Yo no paseo en tus sacras reliquias, Ciudad de los Orígenes.
    Caminando de recuerdos peregrino mis antiguas insignias
    Identidad Integral en mis suspiros De Mi insurge
    la sentencia de Apasa a nuestra libertad descuartizada :
    -"Kay Inti rayku , nuqa hina wañuyta yachaychis,
    waygeykuna! (2)
    ¡Pero no, no quiero muerte! ¡Hinariy wañuy! (3)
    Rikch´ariy, ama taysuychu, wayqe!
    Intin yanagawasunchis: (4)
    Wavge panaykuna,
    ¡hakuyari musoq Intiman!
    ¡Hakuyari! (5)

    Un champi está hundiendo la tierra a que Yo Escuche
    la voz de Túpac contra el nefario godo

    -"Nuganchis sapallanchismi Kaypiga huchasapa kanchis:
    qan runa muchacheq, kaspa, nuqataq paykuna
    quespichiytamunaspa!...(6)

    ANOTACIONES:
    (1) ASÍ LO QUIERO YO.
    (2)"Hermanos, por este sol, aprended a morir como yo." Palabras de WILLKA APASA, Teniente de José Gabriel Túpac Amaru, descuartizado por Mata Linares el 3 de julio de 1784. Cf. Farfán. "Dichos...Pág. 10)
    (3) Quítate, muerte. -"Ollantay", trad. Farfán.
    (4) "El Sol nos ayudará". -"Ollantay", Pág.63
    (5) "Hermanos míos, vamos al nuevo Sol!Vamos!". "Una fiesta ritual ollantina" por J.M.B. Farfán.
    (6) "Aquí no hay más cómplices que tú y yo: tú por opresor y yo por libertador". -Palabras de Túpac Amaru a Areche. Farfán: "Dichos..." Pág. 9


    Continuará.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 24.03.17 15:51

    GONZALO HUMBERTO MATA ORDÓÑEZ

    HINATAN IÑOKKAKKAMUNANI (Cont.)

    B

    Alumbra mi corazón relampagueante.
    El champi, fulminando, me sentencia:
    "¡Aucacunápac!
    - Sllinragmi Kasiani suyasianin".
    "Pachan runa Kanga, runañataq. pacha. elan sayay" (7)
    ¡Achari!

    ¡Achar! así deberá ser.
    Hermanos de La Dormida y Filiada Sangre Recordada.
    Huch´uy wañuy : es el sueño, la pequeñita muerte...
    y grande Está el Sol en Esta Altura. Mi Corazón Eterno.
    ¡Venid! Tú, Pulso de mis glóbulos, ¡venid!
    ¡Duermevela de mis suspiros, allegaos!
    ¡Heliogonia de La Piedra, sustentadme!
    ¡Gavillas de contrafuertes, propiciaos !
    Zoomórfico Vacío en fustazo zodiacal de Ayar
    ¡oidme!

    Machu Picchu

    Ciudad de los nombres impuestos profanados
    por los chiwakus sabios (8)


    ANOTACIONES:

    (7) José
    (8) Tordo que vive estercolando, pájaro inmundo: se cree que trae las bubas y la sífilis. WANTHI. Se usa como peyorativo. Cf. Farfán. "Dichos..." pág 25.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 25.03.17 2:05

    GONZALO HUMBERTO MATA ORDÓÑEZ

    HINATAN IÑOKKAKKA MUNANI (cont.)

    C

    Sacrilegio en la ultrajada roca de monte transmigrado,
    sacrilegio en lo azul tembloroso o de pavuras inaudibles transmitiendo
    los gritos de vagamundos violadores de Silencio Plurilingüe
    de tu legendaria tromba verde providencialista inexpugnable.
    La Cruz del Cristianismo y el latín católico en el Ara Ritual.
    para Ofertorio al Sol Unánime del Sino Intransferible.

    La Piedra del Sacrificio desvirtuada por el foráneo rito.
    La estructura de graníticos solsticios: hoy befados
    por el inglés del guía vaporino del cerro..
    Afrentado el gnomo de La Intihuatana por las chicas
    que se acuestan para fotos.
    La "Coca-Cola" , el "Nectarín", el "Sandwich" y el "hog dog"
    mezclados con el "twist" de la radio y el "rok´n roll".
    Rincones de los templos y el suelo de las ñustas humillado
    por el "flirt" escabroso y el acezarse en ramos.

    Sólo yo estoy crucificando, con toda mi alma, maldiciones ( cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril 25.03.17 5:20

    ¡Belleza y belleza! Deseando continúes.



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    Mensaje por Lluvia Abril 25.03.17 5:22

    Sigo con este fragmento que encontré.

    GONZALO HUMBERTO MATA


    Es una versión tumultuosa del ansia de justicia social realizada a gran orquesta, con un sonido de sinfonía arbitraria, orgullosamente disonante, en altanera rebeldía contra las normas formales de la poética de academia. Siempre numerosa de armonías interiores. Siempre sonora de canto, de himno y de protesta.

    Lejos - y mucho - de ser una poesía popular; sin contacto posible con el folklore y la copla. Es la voz de una sensibilidad generosa, enrabiada contra la injusticia, que no busca eficacias, sino que satisface su mandato de grito, y su mandato de belleza.

    El Rondador
    (Fragmento)

    .........................Chirimía, bocina, quipa.


    Cada indio es un pingullo
    soplado por la boca de un sollozo vencido
    en la veta del chicote con que arrea los ocasos.
    Con su sayal de lana, su sombrero de paja,
    su faja de colores y sus ojotas de cuero
    es el franciscano de los campos
    que va tocando al llamador de los árboles
    que mueven los umbrales de los cerros
    para saber dónde se esconde el hambre.
    ...............................


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    Mensaje por Lluvia Abril 25.03.17 5:32

    De este bellísimo poema solo encontré al principio tres versos. Después de buscar, ¡ta ta tacham! jeje, aparecieron estos que voy a dejar.

    GONZALO HUMBERTO MATA

    UNA LONGA DE PECHOS ALAZANES

    La venda de la carretera se hincha de sol y de ponchos,
    apretada al antebrazo de los campos.
    El día, colgado de todas las cosechas, aprende estabilidad
    azul
    junto al río que gruñe espumas a las piedras atoradas de
    parálisis agreste.
    Una concertina arrea criollismo silbando los paisajes con
    pasillos;
    más allá, el alcohol se encabrita dentro del indio
    que, apuntalándose en sus compañeros , olfatea la choza.
    Longa de pechos alazanes: he agitado tu huallca serrana
    para verte cosechar los rebaños en la ventolina de las cañas.
    Sentada sobre un canto en el cucho del río,
    desflecas el paño de la tarde en las olas altas del llano,
    y te pidiera que me pares una olla en el sol
    para hervir el mote de las horas;
    así me nutriré de tus brazos , tumbado en el poyo de tus
    ojos canelas.
    Ven a soplar juntos el ocaso para que se anude a nuestros pies
    y a mostrar la mañana exprimida de cantos y lenguas gañanas.
    ¡Oh, te haría una hamaca de cortezas nerviosas,
    te mecerías en mis labios
    comiéndote los choclos de mis besos!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 25.03.17 5:40

    ¡Qué belleza...!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 26.03.17 5:24

    GONZALO HUMBERTO MATA ORDÓÑEZ

    HINATAN IÑOKKAKKA MUNANI ( Cont.)

    D

    MACHU PICCHU

    Tímpano de los relámpagos petrificados paria

    (Oh, this must be american ruins Bingham eliscovered them ) (9)

    MACHU PICCHU : perpetuidad estelar en sinfónicas crestas
    tempestuosas.

    (This ruin are presented to you on behalf of the american people)(a)

    MACHU PICCHU : sofoco del sufrimiento para cinchar el cielo.

    (They think these stones are the wole cheese around the world)(b)

    MACHU PICCHU; chaiki de ortología que no conoce del sonido

    (0h, everybody is wise after the avant. We were the leaders,)(c)

    MACHU PICCHU; cascada de los ecos de los esclavos y convulsas sangres.

    (It is nothing to write  home about!) (d)

    MACHU PICCHU: rebaños de universos en equiibrios cónyuges

    ( Let´s get a quick snack over here. ) (e)

    ANOTACIONES.-

    9.- ¡Oh, estas ruinas deben ser las ruinas americanas. Bingham las descubrió.
    a.- Estas ruinas son ur regalo para usted del pueblo americano.
    b.- Ellos piensan que estas ruinas son lo único bueno en todo el mundo.
    c.- Oh, todos son sabios después del hecho. Nosotros fuimos los pioneros.
    d.- No es gran cosa ( o, literalmente, no hay nada que contar.)
    e.- Vamos a comer algo rápido aquí.


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    Mensaje por Lluvia Abril 27.03.17 0:18

    Muy buen trabajo, mi compañero y amigo.
    Ahora voy a dejar el último y también bellísimo poema que tengo de:

    GONZALO HUMBERTO MATA

    AQUI TE MIRAS ENERO

    (Recuerdo e invocación
    de mis cenizas en llamas)


    SUITE DE LA SANGRE

    N. 1: Sangre y Aliento

    Más allá de esta tierra equidistante al hielo;
    más allá de las aguas equinocciales nuestras;
    más allá del ceibo y capulí, del loro y del chirote;
    más allá del alma de yodos y de sales ...
    allá donde no alcanza el límite tangible de mi voz y mis ojos;
    allá donde el acero es la unidad del Tiempo
    y el Dallar es el aire y el tuétano del Ser;
    allá en el fondo intacto del Pasado y del Siempre ...
    ahí ... ahí donde el cemento es norte y es belén
    en rebaños enhiestos apuntalando el Sol...

    -ahí. . . percepción de distancia enhebrada en suspiros...
    ahí... palabra que trastrueca su mecánica de adverbio
    en génesis y esencia de exclamación dispersa.-

    De allá, de ahí, del fondo de La Vida y La Ausencia
    es que me llega andando sobre el viento cartero
    la imagen de tu risa dibujada en tu pulso.
    Todo tu rostro viene para infundir sonido
    en el tímpano antiguo de mi sangre y aliento,
    y Te Sé más Presente: resuelta de llegadas
    porque es la misma voz de la Tierra en Mi Voz
    que ha traspasado toda noción del equilibrio
    hasta que emerja En Ti: del fondo de Tu Ser, del polen de Tu Risa
    la latencia más pura de Esta Tierra Morlaca.

    La Tierra amortajada vivía en Tu Recuerdo
    mantenido imnreciso sobre del viento insomne
    de la ciudad que nutre verticales paisajes de agujas y de hollín.

    ... Es que jamás podremos repudiarle a La Tierra,
    repudiarle a La Sangre, rechazarle a La Leche ...
    pues constituye aquello el más Límpido Origen
    de todo Lo que Somos, de Todo lo que FUIMOS ...

    ¿Cómo podremes nunca vivir entre petróleo,
    tomando El Sol tras vidrios y El Pan casi en obleas?
    ¿Cómo podremos nunca vivir entre chispazos
    de alumbramiento eléctrico
    que desgenitan constantes los limbos del Silencio?
    ¿Cómo podremos nunca ya respirar siquiera
    en el montón colménico de cubos y de cubos,
    de rectas y de rectas?
    ¿Cómo podremos, cómo soportar
    que la fruta y los cereales, la azúcar y la sal
    sufran condena eterna en tarros de hojalata?
    ¡Cómo podremos ésto, nosotros, habitantes
    de un paisaje tendido en curvas de cadera!

    Aquí se vive en la ancha horizontal terrestre
    y es sólo tras la frente que hacemos altitud.
    Aquí El Maíz madura a nuestra vista de ojos
    y El Sol se hace Occidente lamiéndonos los pies;
    El Agua es boticaria y El Campo nuestro Médico
    y estamos amparando el aliento del buey, el aliento del mulo
    porque estamos más cerca del útero creciente
    de La Tierra que crece, se yergue y solidiza
    al compás de Nosotros:
    Nosotros habitantes de esta Sierra Morlaca
    estamos construyendo un mundo en siete siglos.

    ¡Ah, de tu risa vagante bajo ese cielo de lija!
    ¡Ay, de tu carne tendida sobre artificiales pastos!
    Ah, de los que se pudren en ratoneras babeles ...

    ... Esto no es para ti -oh, Tú ... a la que nunca nombro
    porque sería entonces mentar Mi Mismo Génesis,
    pues lo que Es Primordial lo absorbemos callados
    y, lo sentimos Siempre-;
    ésto no es para ti, porque tú ya has sentido
    que La Aurora Futura, que La Verdad Futura
    y El Mundo Por Venir
    nacerá de la tierra cuya entraña aún huele
    a natural función de biología simple,
    a lima y a pesebre, a estrella y a naranja,
    a Tierra y Sentimiento.

    Oh, Tú, la que no te nombro,
    oh, Tú, la que fomentaste
    el llamado de La Tierra
    que respiró en Tus Oídos!

    ... Cómo por la emoción
    de saberte más cuencana
    ya se me pierde la mente,
    hasta el extremo inquieto
    de apelar a La Nada,
    de un radio receptor:
    para que silbe y chille
    a esa Fecunda Nada
    la armónica distancia
    que me acerca en deseo
    y te aleja en millajes,

    a Ti... Tú: mi innombrada
    que te tengo al principio
    de un iris cristalino
    sabor a sal y en forma
    de lluvia trasandina ...

    Y quiero callarme ahora
    porque jamás sabría
    dar término a estos versos,
    ya que... oh, Tú...

    Igual que una portada
    que al irnos la cerramos...
    ¡no! ¡No! abriendo una ventana
    al belén de La Sierra
    te digo lo siguiente:

    donde calcules, ¡oh, Tú!
    que queda El Ecuador
    alza libres Tus Ojos
    y aspírate profundo'
    Tu Mismo Pensamiento ...
    ..................................................................
    ¡Oh, Tú... mira! ¿No sientes?
    la boca te está chorreando
    de capulíes morlacos
    y por tus pechos revuelan
    chirotes en son de Aurora!

    Esta mañana la absorbo
    más Hembra a La Morlaquía.

    (De Latitud de la sangre)

    Aquí concluyo con este autor y...a la espera.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 27.03.17 1:33

    Yo, querida amiga, estoy desde las 4 intentando, con el traductor, entender las anotaciones en inglés que llevan los versos sobre MACHU PICCHU. Y completando ese entendimiento con datos geográficos que de no tener me dejan huérfano el entendimiento del poema.
    Ahora iré a Mazarrón a regar. Ya vendré por la tarde . noche. Por tanto hasta mañana no podré continuar.

    Besos.


    ( Te felicito por lo que has hecho. Cuando concluya pasamos a otro autor. No te quedes con la sensación de hacer las cosas a medias : he hablado con muchos poetas... Y para todos son desconocidos los que estamos sacando)


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    Mensaje por Lluvia Abril 28.03.17 0:32

    Pues como sé el inmenso trabajo que supone el ir traduciendo, tomatelo con calma,(vaya tontería que acabo de decirte...a tí, precisamente, jeje). Merece la pena esperar y ya que estoy te digo...Me tienes asustada hoy, aún no te he visto, leído, por aquí.

    Gracias, y ya he tanteado al siguiente autor.

    Venga, buen día y besos


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 28.03.17 1:02

    GONZALO HUMBERTO MATA ORDOÑEZ

    HINATAN IÑOKKAKKA MUNANI (Cont.)

    E

    MACHU PICCHU: Claraboya de la tierra en el oasis fúlgido

    (¿Can you rustle up something to cat? ) (a1)

    MACHU PICCHU: reservorio de la nube forjada en el granito.

    (¡ Go to blazes , you clarn foof! ) (a2)

    MACHU PICCHU: manantial de campanas incrustadas al nadir.

    ( Nothing better than our Monument Valley ) (a3)

    MACHU PICCHU: aquí está el hombre equilibrado lo infinito opuesto

    ( and oar Bryce Cannon and the stones al wellings in Green Table National Park ) ( a4)

    en caos y orden vinculados en Conciencias: para sobrevivirse.

    (Our Pikes Peak in The Garden of Gods, you must see them ) ( a5)

    ANOTACIONES.-

    (a1) ¿Puede usted preparar algo de comer enseguida?

    (a2) ¡Váyase al cuerno, tonto maldito!

    (a3) Nada hay mejor que nuestro Valle de los Monumentos.

    (a4) y nuestro Cañón de Bryce y las viviendas de piedra en el Parque Nacional de Mesa Verde

    (a5) Nuestros Pikes Peak en el Jardín de los Dioses.; usted debe verlos

    (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 28.03.17 1:29

    GONZALO HUMBERTO MATA ORDÓÑEZ

    HINATAN IÑOKKAKKA MUNANI ( Cont.)

    F

    MACHU PICCHU: montañas en celo: para el rijo de kúnturey ayares.

    (Well I´ll be hanged, who told you t´halt? (b1)

    MACHU PICCHU: cataclismo detenido peregrinando su memoria.

    (Oh, words, words and words... Chase yourself!) (b2)

    MACHU PICCHU: serenidad en soledad inicial de los planetas.

    (He is giving us chalk for cheese ) (b3)

    MACHU PICCHU: complemento del trueno en una coral profética.

    ( Bingham was America´s right hand man ) (b4)

    MACHU PICCHU: variante de la luz en la semilla explosiva exegética.

    ( Oh yes, he was our man´o war on here) (b5)

    ANOTACIONES.-

    (b1) Bien, que me cuelguen ¿quién le dijo eso?

    (b2) Oh, palabras, palabras, palabras...¡lárguese!

    (b3) ( Sin traducción en el texto original; según un traductor de la red, literalmente : "Él nos está dando tiza para el queso"

    (b4) Bingham fue nuestro hombre de toda confianza, nuestro brazo derecho ( y según el traductor anterior: "ingham era un hombre, mano derecha de América")

    (b5) Oh sí, el fue aquí nuestro Man O´War ( y según el traductor : "oh sí, era nuestro hombre aquí".)

    Cont.






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