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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 03 Abr 2017, 01:12

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    ORIGEN ( Cont.)

    D

    Partimos:
    Nacemos en un cielo sucesivo
    En el plumaje que tira sobre las Reinas el Viejo
    - - - / Sembrador.
    Pero la luz de los delgados resquicios de la mano
    como un hermoso rostro conocido mil años atrás
    nos despierta empobrecidos.
    También yo soé.
    Vi una mujer que acumulaba rollos de
    - - - / purpúreas telas
    alrededor de la varilla pálida de su alma.
    Conversé con los jóvenes idólatras que
    - - - / pulen sus gargantas
    antes de ser ahogadas en los estanques
    - - - / de los Teólogos.
    Payasos tristes cavaban el harina de sus pieles
    para mostrarme úlceras suplicantes.
    Vi los traspiés de los enanos
    bajo las alas de las patinadoras.
    Oí rugir el té que, en su postrera tarde,
    sorben llorando los Capitanes náufragos.
    Vi las columnas que tartamudean frente al sol.

    Hace cien épocas
    tuve un misterioso instante de amor que he olvidado
    y ya no soy aquél. Hace olas de tiempo
    - - - / en el Tiempo,
    fui llamado al confín de los Mayores
    y recibí mi sombra.
    ¡Ya no soy, pues, el que escondíais en el Ovario
    de la Gran Estatua Sentada
    durante las lluviosas tardes del Sur Ecuatoriano!
    Ya no soy el que escondíais bajo la nube
    - - - / de testigos falsos,
    al paso de la mujer desnuda y despeinada
    que vuela sobre los párpados de los adolescente.
    Sin embargo, alguien debe continuar atado a
    - - - / la cabellera
    que brota de la vertiente de la Salvaje Madre.

    Alguien debe continuar la escritura del dedo
    - - - / en el polvo.
    Alguien debe continuar la caza del papagayo
    a lo largo del cielo deshojado.
    Alguien debe continuar el canto del HOMBRE
    - - - Claroscuro de la Noche.
    Alguien debe continuar la agonía de los Mayores
    sobre la mesa errante del pañuelo de maíz.

    ( Fín del Poema ORIGEN)


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    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 03 Abr 2017, 07:56

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    POESÍA QUEMADA ( de EN UN LUGAR NO IDENTIFICADO, 1962)

    Entre las obras puras nada que hacer. Tampoco entre
    las Ánimas o las Ruinas.

    El poema debe ser extraviado totalmente
    en el centro del juego, como
    la convulsión de una cacería
    en el fondo de una víscera.
    Y reír de sí mismo
    con el costillar del ventisquero.

    Sólo lejos de ti, en el milagro
    de no encerrar cordero en el pan de cada día´.
    Y nada que se asemeje
    al punzante abalorio de los cítricos.

    Me tentaré lejos de Dios, mano a mano,
    a mí mismo,
    con la sinceridad hambrienta del perro
    que duerme temblando
    sobre el pan enterrado por su madre.
    ¡Y te quemaré en mí, Poesía!
    En ladrillos de venas de amor, te escribiré
    empapándote profundamente.
    ¡Luego
    vendrá el sol y te extraerá con los colmillos!"


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 05 Abr 2017, 07:36, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 03 Abr 2017, 08:05

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    ACTOS DE DESESPERACIÓN

    Cuando llovía durante semanas y aquél zaguán
    rugía blasfemias de torrente y de caballo,
    torcíanse las estrellas,
    éramos ahuyentados
    detrás de los roperos del Diluvio,
    y se nos suspendía de la incolora cuerda de los fetos.
    Recién ahogados,
    teníamos ya el peso retumbante
    de los niños de animal y de lodo.
    Volvían después radiantes estaciones de mercado.
    Era posible salir
    y atravesar la oscuridad que rodeaba sus
    - - - / veloces cumpleaños.
    Pero ya nuestra ejecución había sido postergada.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 03 Abr 2017, 09:30

    No pienses que te he abandonado con la continuación de la biografía de Cesar Dávila Andrade, estuve acabando de leer el poema que has expuesto de él; "ORIGEN", me parece un poemazo que debe ser leído de principio a fin.
    Gracias, y amplío un poco la biografía de:



    CESAR DÁVILA ANDRADE
    BIOGRAFÍA

    Narrador y poeta nacido en la ciudad de Cuenca el 5 de octubre de 1918, hijo de don Rafael Dávila Córdova y de doña Elisa Andrade Mora, quienes le dieron educación en centros de enseñanza de su propia ciudad.

    Su hogar, que sólo disponía de modestos recursos económicos, se resquebrajó al poco tiempo de haber nacido, y el distanciamiento se acentuó sobre todo debido a que su padre se identificó con el partido Conservador mientras sus otros miembros respaldaron al Liberal. Esta separación afectó duramente su carácter y sus secuelas aparecieron años más tarde, reflejadas en su obra.

    Su vida la dedicó íntegramente a la poesía. «Siempre huidizo, taciturno, reservaba a la escritura la mayor parte de sus confidencias… sin embargo su poesía siempre giró en torno del mundo, de los pequeños seres que lo habitan, del hombre; es un universo antropocéntrico y su travesía poética aparentemente solitaria y dolorosa, es para quienes saben comprenderla lúcida y solitaria»

    Publicó su primer libro de poemas en el año 1946 bajo el título de «Espacio, me has Vencido», con el cual -a pesar de ser el primero-, alcanzó su consagración y está considerado como uno de los libros de poemas más hermosos que se han escrito en el país. Ese mismo año publicó también sus poemarios «Oda al Arquitecto» y «Canción a Teresita», completando una trilogía con la que alcanzó el más puro expresionismo poético.

    Posteriormente aparecieron «Catedral Salvaje» y «Arco Iris»; y en 1959, «Boletín y Elegía de las Mitas», con el que obtuvo el segundo puesto en el Primer Certamen de Poesía Nacional, que fue auspiciado por diario El Universo de Guayaquil. Este extraordinario poema tiene varias ediciones en español hechas en Quito, Cuenca y Buenos Aires (Argentina), y una traducción al Quichua realizada por Manuel Muñoz Cueva.

    Cultivó también el cuento, y en este género se destacan «La Batalla», «Un Nudo en la Garganta», «El Ultimo Remedio», «Ataúd de Cartón», y «La Ultima Cena de Este Mundo».

    Buscando una respuesta a sus inquietudes espirituales se consagró al estudio de las disciplinas esotéricas: Filosofía indostánica y rosacrucismo; y se acercó a todas las formas de hermetismo, magia y parasicología, conocimientos que lo volvieron más extraño y solitario.

    «Dávila Andrade no perteneció a ninguna Escuela Literaria. Le importaba una alzada de hombros los casilleros de la crítica. Sin embargo, es preciso anotar que fue un romántico puro y tardío en sus primeros versos (Canción a la Bella Distante). Expresionista magnífico que atendió más al sentimiento que a la intuición. Después anduvo por el superrealismo. Se hermanó con Neruda en la música de los primeros versos, en esas nostalgias de las primeras novias que van riendo sílabas azules. Más tarde templó su lira en la línea telúrica del cantor chileno y al igual que él cantó la epopeya de su Tomebamba Florecida»

    En 1951 se radicó de manera definitiva en Venezuela, donde alternó su actividad literaria con una cátedra en la Universidad de los Andes de Mérida. En 1960 publicó «En un Lugar no Identificado» y cuatro años más tarde «Conexiones de Tierra».

    Durante varios años se desempeñó como Adjunto Cultural de la Embajada del Ecuador, hasta que una mañana de mayo de 1967, «Degollado por propia mano frente a un espejo, en Caracas, César Dávila Andrade parecería cerrar el drama de un poeta maldito. Incrementando, así, una fatalista tradición romántica que también invadió a nuestros poetas modernistas quienes, de esa manera, fueron consecuentes y leales con esa Parca a la que cantaron y reclamaron en sus decadentes versos»

    Junto a su cadáver se encontró su pensamiento postrero: «Nunca estaremos verdaderamente solos si vivimos dentro de un mismo corazón».




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 04 Abr 2017, 00:21

    JORGE CARRERA ANDRADE

    FAMILIA DE LA NOCHE

    I


    Si entro por esta puerta veré un rostro
    ya desaparecido, en un clima de pájaros.

    Avanzará a mi encuentro
    hablándome con sílabas de niebla,
    en un país de tierra transparente
    donde medita sin moverse el tiempo
    y ocupan su lugar los seres y las cosas
    en un orden eterno.

    Si contemplo este árbol, desde el fondo
    de los años saldrá una voz dormida,
    voz de ataúd y oruga
    explicando los días
    que a su tronco y sus hojas hincharon los crepúsculos
    ya maduros de hormigas en la tumba
    donde la Dueña de las Golondrinas
    oye la eterna música.
    ¿Es con tu voz nutrida de luceros
    gallo astrólogo ardiente,
    que entreabre la cancela de la infancia?
    ¿o acaso es tu sonámbula herradura,
    caballo anacoreta del establo,
    que repasa en el sueño los caminos
    y anuncia con sus golpes en la sombra
    la cita puntual del alba y del rocío?

    Estación del maíz salvado de las aguas:
    La mazorca, Moisés vegetal en el río,
    iba a lavar su estirpe fundadora de pueblos
    y maduraba su oro protegido por lanzas.
    Parecían los asnos
    volver de Tierra Santa,
    asnos uniformados de silencio
    y de polvo, vendiendo mansedumbre en las canastas.

    Grecia, en el palomar daba lecciones
    de alada ciencia. Formas inventaban,
    celeste geometría,
    las palomas alumnas de la luz.
    Egipto andaba en los escarabajos
    y en los perros perdidos que convoca la noche
    a su asamblea de almas y de piedras.
    Yo, primer hombre, erraba entre las flores.

    En esa noche de oro
    que en pleno día teje la palmera
    me impedían dormir, Heráclito, tus pasos
    que sin fin recomienzan.
    Las ruinas aprendían de memoria
    la odisea cruel de los insectos,
    y los cuervos venidos de las rocas
    me traían el pan del evangelio.

    Un dios lacustre andaba entre los juncos
    soñando eternidades
    y atesorando cielos bajo el agua.
    La soledad azul contaba pájaros.
    Dándome la distancia en un mugido
    el toro me llamaba de la orilla.
    Sus pisadas dejaban en la tierra
    en cuencos de agua idénticos, muertas mitologías.

    En su herrería aérea las campanas
    martillaban espadas rotas de la Edad Media.
    Las nubes extendían nuevos mapas
    de tierras descubiertas.
    Y a mediodía, en su prisión de oro,
    el monarca de plumas
    le pedía a la muerte que leyera
    el nombre de ese Dios escrito sobre la uña.

    Colón y Magallanes vivían en una isla
    al fondo de la huerta
    y todos los salvajes del crepúsculo
    sus plumajes quemaban en la celeste hoguera.
    ¿Qué queda de los fúlgidos arneses
    y los nobles caballos de los conquistadores?
    ¡Sólo lluvia en los huesos carcomidos
    y un relincho de historia a medianoche!

    En el cielo fluía el Amazonas
    con ribereñas selvas de horizonte.
    Orellana zarpaba cada día
    en su viaje de espumas y tambores
    y la última flecha de luz
    hería mi ojo atento,
    fray Gaspar de las nubes, cronista del ocaso
    en esa expedición fluvial del sueño.

    Por el cerro salía en procesión la lluvia
    en sus andas de plata.
    El agua universal pasaba la frontera
    y el sol aparecía prisionero entre lanzas.
    Mas el sordo verano por sorpresa
    ocupaba el país a oro y fuego
    y asolaban poblados y caminos
    Generales de polvo con sus tropas de viento.

    II

    Tu geografía, infancia, es la meseta
    de los Andes, entera en mi ventana
    y ese río que va de fruta en roca
    midiendo a cada cosa la cintura
    y hablando en un lenguaje de guijarros
    que repiten las hojas de los árboles.
    En los montes despierta el fuego planetario
    y el dios del rayo come los cereales.

    ¡Alero del que parten tantas alas!
    ¡Albarda del tejado con su celesta carga!
    El campo se escondía en los armarios
    y en todos los espejos se miraba.
    Yo recibía al visitante de oro
    que entraba, matinal, por la ventana
    y se iba, oscurecido, pintándome de ausencia
    ¡alero al que regresan tantas alas!

    En esa puerta, madre, tu estatura
    medías, hombro a hombro, con la tarde
    y tus manos enviaban golondrinas
    a tus hijos ausentes
    preguntando noticias a las nubes,
    oyendo las pisadas del ocaso
    y haciendo enmudecer con tus suspiros
    los gritos agoreros de los pájaros.

    ¡Madre de la alegría de la tierra,
    nodriza de palomas,
    inventora del sueño que consuela!
    Madrugadores días, aves, cosas
    su desnudez vestían de inocencia
    y en tus ojos primero amanecían
    antes de concurrir a saludarnos
    con su aire soleado de familia.

    Imitaban las plantas y los pájaros
    tus humildes afanes. Y la caña de azúcar
    nutría su raíz más secreta en tu sien,
    manantial primigenio de dulzura.
    A un gesto de tus manos milagrosas
    el dios de la alacena te entregaba sus dones,
    Madre de las manzanas
    y del pan, Madre augusta de las trojes.

    ¡Devuélveme el mensaje de los tordos!
    No puedo vivir más sin el topacio
    del día ecuatorial.
    ¡Dame la flor que gira desde el alba al ocaso,
    yacente Dueña de las Golondrinas!
    ¿Dónde está la corona de abundancia
    que lucían los campos? Ya sólo oro
    difunto en la hojarasca pisoteada.

    III

    Aquí desciendes, padre, cada tarde
    del caballo luciente como el agua
    con espuma de marcha y de fatiga.
    Nos traes la ciudad bien ordenada
    en números y rostros: el mejor de los cuentos.
    Tu frente resplandece como el oro,
    patriarca, hombre de ley, de cuyas manos
    nacen las cosas en su sitio propio.

    Cada hortaliza o árbol,
    cada teja o ventana, te deben su existencia.
    Levantaste tu casa en el desierto,
    correr hiciste el agua, ordenaste la huerta,
    padre del palomar y de la cuadra,
    del pozo doctoral y del umbroso patio.
    En tu mesa florida de familia
    reía tu maíz solar de magistrado.

    Mas, la muerte, de pronto
    llegó al patio espantando las palomas
    con su caballo gris y su manto de polvo.
    Azucenas y sábanas, entre luces atónitas,
    de nieve funeral
    el dormitorio helaron de la casa.

    Y un rostro se imprimió para siempre en la noche
    como una hermosa máscara.

    Es el pozo, privado de sus astros,
    noche en profundidad, cielo vacío.
    Y el palomar y huerta ya arrasados
    se llaman noche, olvido.
    Bolsa de aire no más, noche con plumas
    es el muerto pichón. Se llama noche
    el paisaje abolido. Sólo orugas habitan
    la noche de ese rostro yacente entre las flores.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 04 Abr 2017, 00:25

    Gracias, Lluvia, tus aportaciones son imprescindibles para el conocimiento de los autores que estamos tratando.. Continúo con los poemas de

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    CACERÍA DEL BÚHO

    Cuando abro la cabeza
    mis ideas se posan en un millón de noches
    espaciales.
    ¡Mi gloria está en no podrirme(*) en los salones!

    Ahora duermo ligeramente
    mientras en el Oxígeno del Templo
    preparan el caballo
    que me trae las ostras del abismo.

    ¡Gran Chaco, que bien huelen tus sepulcros!

    Yo me acuso de haberte creado,
    Padre de los volátiles y de los abedules; pero
    cada noche te obligo
    a entregarme la mosca digerida en el jilguero
    más fresco del otoño.

    ¡Oscura Noche, vuelo ya hacia el amor!

    ¡Planto mi árbol entre los altos huevos del palacio
    y me río bajito
    de las pequeñas tumbas emplumadas!

    Yo decreto las ranas que ya no croarán.


    (*) El verbo es "pudrir" o "podrir" , por tanto ambas formas "pudrirme" o "podrirme" serían correctas , por más que el corrector marque esta última como incorrecta.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 04 Abr 2017, 00:51, editado 2 veces


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 04 Abr 2017, 00:46

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    UMBRAL (de CONEXIONES DE TIERRA, 1964)

    Yo, que fui poeta sin parroquia
    ni ocupaciones respectivas,

    ¿qué
    pensaré ahora
    frente a estas torres de cien cuerdas
    que nadie toca?

    ¿Dudaré
    del traspiés metafísico,
    humano,
    ante esta hechura de lodo
    en el umbral misérrimo de la Suerte Pública?

    ¡No!

    Yo
    descubrí el átomo de helio
    en los ojos oscuros del vasallo.
    Yo
    descubrí los discos escritos
    con sangrienta gramática
    por la furiosa pluma del Emperador.
    Sólo hubo una época hermosa:
    la caza era entonces un rostros suspendido en
    - - - / el Espacio. Hoy
    nadie puede perdonarlos
    porque saben lo que matan.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 04 Abr 2017, 04:29

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    EMBARCADERO

    Si tuviera aquí mi máscara de ciudad,
    o máscara de ventana, todavía.
    O aquel verbo
    que encadena los pasos a las bestias.
    Si al menos tuviera
    la poesía,
    la posible escritura de goma,
    como una operación de mono
    parpadeante de luciérnagas.

    Pero ´
    este cuadrilátero,
    este cubo
    de ladrillo y de muecas,
    obra con la feroz exactitud de la materia,
    como ayer
    en Paysandú
    o en Ecbatana.

    Sin embargo,
    en los puertos, cada día,
    frente a llorosas tribus de mensajeros,
    son desatados
    los más bellos cadáveres de la víspera,

    Van solos,
    desolados,
    a sus aniversarios,
    a sus coartadas,
    a sus tiburones.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 04 Abr 2017, 06:18

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    EN QUÉ LUGAR (de CONEXIONES DE TIERRA,1964)

    Quiero que me digas; de cualquier
    modo debes decirme,
    indicarme. Seguiré tu dedo, o
    la piedra que lances
    haciendo llamear, en ángulo, tu codo.

    Allá, detrás de los hornos de quemar cal,
    o más allá aún,
    tras las zanjas en donde
    se acumulan las coronas alquímicas de Urano
    y el aire chilla como jengibre,
    debe estar Aquello..

    Tienes que indicarme el lugar
    antes de que este día se coagule.

    Aquello debe tener el eco
    envuelto en sí mismo,
    como una piedra dentro de un durazno.

    Tienes que indicarme, Tú,
    que reposas más allá de la Fe
    y de la Matemática.

    ¿Podré seguirlo en el ruido que pasa
    y se detiene
    súbitamente
    en la oreja de papel?

    ¿Está, acaso, en ese sitio de tinieblas,
    bajo las camas,
    en donde se reúnen
    todos los zapatos de este mundo?


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 05 Abr 2017, 07:41, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 04 Abr 2017, 09:31

    JORGE CARRERA ANDRADE

    CUERPO DE LA AMANTE

    I


    Pródigo cuerpo:
    dios, animal dorado,
    fiera de seda y sueño,
    planta y astro.
    ruente encantada
    en el desierto.
    Arena soy: tu imagen
    por cada poro bebo.
    Ola redonda y lisa:
    En tu cárcel de nardos
    devoran las hormigas
    mi piel de náufrago.

    II

    Tu boca, fruta abierta
    al besar brinda
    perlas en un pocillo
    de miel y guindas.
    Mujer: antología
    de frutas y de nidos,
    leída y releída
    con mis cinco sentidos.

    III

    Nuca:
    escondite en el bosque,
    liebre acurrucada
    debajo de las flores,
    en medio del torrente,
    Alabastro lavado
    mina
    y colmena de mieles.
    Nido
    de nieves y de plumas.
    Pan redondo
    de una fiesta de albura.

    IV

    Tu cuerpo eternamente está bañándose
    en la cascada de tu cabellera,
    agua lustral que baja
    acariciando peñas.
    La cascada quisiera ser un águila
    pero sus finas alas desfallecen:
    agonía de seda
    sobre el desierto ardiente de tu espalda.
    La cascada quisiera ser un árbol,
    toda una selva en llamas
    con sus lenguas lamiendo
    tu armadura de plata
    de joven combatiente victoriosa,
    única soberana de la tierra.
    Tu cuerpo se consume eternamente
    entre las llamas de tu cabellera.

    V

    Frente: cántaro de oro,
    lámpara en la nevada,
    caracola de sueños
    por la luna sellada.
    Aprendiz de corola,
    albergue de corales,
    boca: gruta de un dios
    de secretos panales.

    VI

    Tu cuerpo es templo de oro,
    catedral de amor
    en donde entro de hinojos.
    Esplendor entrevisto
    de la verdad sin velos:
    iQué profusión de lirios!
    iCuántas secretas lámparas
    bajo tu piel, esferas
    pintadas por el alba!
    Viviente, único templo:
    La deidad y el devoto
    suben juntos al cielo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 04 Abr 2017, 09:34

    JORGE CARRERA ANDRADE

    VIDA PERFECTA

    ¡Conejo: hermano tímido, mi maestro y filósofo!
    Tu vida me ha enseñado la lección del silencio.
    Como en la soledad hallas tu mina de oro
    no te importa la eterna marcha del universo.

    Pequeño buscador de la sabiduría,
    hojeas como un libro la col humilde y buena,
    y observas las maniobras que hacen las golondrinas,
    como San Simeón, desde tu oscura cueva.

    Pídele a tu buen Dios una huerta en el cielo,
    una huerta con coles de cristal en la gloria,
    un salto de agua dulce para tu hocico tierno
    y sobre tu cabeza un vuelo de palomas.

    Tú vives en olor de santidad perfecta.
    Te tocará el cordón del padre San Francisco
    el día de tu muerte. ¡Con tus largas orejas
    jugarán en el cielo las almas de los niños!

    (De Rol de la manzana)


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 04 Abr 2017, 09:37

    JORGE CARRERA ANDRADE


    BIOGRAFÍA PARA USO DE LOS PÁJAROS

    Nací en el siglo de la defunción de la rosa
    cuando el motor ya había ahuyentado a los ángeles,
    Quito veía andar la última diligencia
    y a su paso corrían en buen orden los árboles,
    las cercas y las casas de las nuevas parroquias,
    en el umbral del campo
    donde las lentas vacas rumiaban en silencio
    y el viento espoleaba sus ligeros caballos.

    Mi madre, revestida de poniente,
    guardó su juventud en una honda guitarra
    y sólo algunas tardes la mostraba a sus hijos
    envuelta entre la música, la luz y las palabras.
    Yo amaba la hidrografía de la lluvia,
    las amarillas pulgas del manzano
    y los sapos que hacían sonar dos o tres veces
    su gordo cascabel de palo.

    Sin cesar maniobraba la gran vela del aire.
    Era la cordillera un litoral del cielo.
    La tempestad venía, y al batir del tambor
    cargaban sus mojados regimientos;
    mas, luego el sol con sus patrullas de oro
    restauraba la paz agraria y transparente.
    Yo veía a los hombres abrazar la cebada,
    sumergirse en el cielo unos jinetes
    y bajar a la costa olorosa de mangos
    los vagones cargados de mugidores bueyes.

    El valle estaba allá con sus haciendas
    donde prendía el alba su reguero de gallos
    y al oeste la tierra donde ondeaba la caña
    de azúcar su pacífico banderín, y el cacao
    guardaba en un estuche su fortuna secreta,
    y ceñían, la piña su coraza de olor,
    la banana desnuda su túnica de seda.

    Todo ha pasado ya, en sucesivo oleaje,
    como las vanas cifras de la espuma.
    Los años van sin prisa enredando sus líquenes
    y el recuerdo es apenas un nenúfar
    que asoma entre dos aguas
    su rostro de ahogado.

    La guitarra es tan sólo ataúd de canciones
    y se lamenta herido en la cabeza el gallo.
    Han emigrado todos los ángeles terrestres,
    hasta el ángel moreno del cacao.

    (De Biografía para uso de los pájaros)


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 05 Abr 2017, 00:25

    JORGE CARRERA ANDRADE

    CHIMENEA

    Tu resoplar acompasa el mundo
    alto buey de las ciudades.
    Abrigado por tu vaho
    el Dios de este siglo nace.

    MANDARINA

    Mandarina, mandarina:
    ¡cómo huele tu camisa!

    Primera noche de bodas:
    mandarina rubia y gorda.

    Tu inocencia dura un día
    mas tu olor toda la vida.

    MIRABEL

    El mirabel escribe
    sobre la brisa
    novelas inocentes
    para las niñas.

    Mirabel rosa:
    tu pensamiento
    se vuelve aroma.

    TIERRA DE PÁJAROS

    Es América entera
    inmensurable pajarera.

    En el amanecer sonoro
    cada árbol es un coro.

    Hay tantas alas en vuelo
    que alzan América al cielo.

    Tu amor es como la piel de las manzanas


    Tu amor es como el roce tímido
    de la mejilla de un niño,

    como la piel de las manzanas
    o la cesta de nueces de la pascua,

    como los pasos graves
    en la alcoba donde ha muerto la madre,
    como una casa en el bosque
    o más bien como un llanto vigilante en la noche.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 05 Abr 2017, 00:27

    JORGE CARRERA ANDRADE

    Invectiva contra la luna

    Yo podría decir: Luna, fruto de hielo
    en las ramas azules de la noche.
    Pero tantos gemidos se esconden en las piedras,
    tantos combates mudos se libran en la sombra,
    que yo digo: La luna es sólo un pozo
    de llanto de los hombres.

    Tantas lágrimas ruedan por las tumbas,
    tantas lágrimas corren por el hambre
    de ojos sin edad, desde hace siglos,
    que la lluvia no cesa sobre el mundo
    y yo veo tan sólo la harina de la luna
    y su plato vacío y su mortaja.

    Yo podría decir. La luna es una mina
    de plata fabulosa,
    la luna de paseo va con sus guantes blancos
    a coger margaritas. Pero hay tantos difuntos
    sin flores, tantos niños con las manos heladas
    que yo digo: La luna es el Polo del cielo.

    Bruja azul, encantaba el sueño de los hombres,
    inventaba el primer amor de las doncellas,
    andaba por los bosques con chinelas de vidrio
    en los tiempos felice. La luna era una almohada
    de plumas arrancadas a los ángeles
    para dormir la eternidad celeste.

    Luna: arroja tu máscara en el agua,
    reparte tus harinas, tus sábanas, tus panes
    entre todos los hombres.
    No seas sólo un pozo de lágrimas, un témpano
    o un islote de sal, sino un granero
    para el hambre infinita de la tierra.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 05 Abr 2017, 00:43

    Te dejé sola con JORGE CARRERA ANDRADE... COMPLETAMENTE SOLA: has soltado lastre, querida amiga. Un trabajo impecable para un exquisito autor que has traído aquí y que necesariamente debe ser valorado : ¡Chapeau!

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 05 Abr 2017, 07:53

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    REUNIÓN BAJO EL PISO ( de CONEXIONES DE TIERRA -1964 -)

    Pasa de mí esta sopa sin fondo. Pasa
    de mí esta copa de hielo
    en que humedece
    su ojo de vidrio
    el Tenedor de Libros.

    Pasa de mí este suelo
    en el que dilapido,
    metro a metro,
    el tiempo de perderme
    en la Tierra
    suspensa como un chiste.

    Pasa de mí la esfera y la circunferencia,
    pues no hay cabeza ni diadema ya
    entre los bellos polos del demente.

    Pasa de mí todos los recipientes
    y devuélveme
    a la luz del vacío Boquiabierto.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 05 Abr 2017, 09:28

    JORGE CARRERA ANDRADE

    Vocación terrena

    No he venido a burlarme de este mundo.
    Sino a amar con pasión todos los seres.
    No he venido a burlarme de los hombres.
    Sino a vivir con ellos la aventura terrestre.

    No he venido a hablar mal de los insectos
    a descubrir las llagas del ocaso
    a encarcelar la luz en una jaula.
    No he venido a sembrar de sal los campos.

    No he venido a decir que la jirafa
    quiere imitar al cisne, que los pinos
    sirven sólo de adorno entre las rocas.
    No he venido a burlarme de los nidos.

    He venido a mirar el mundo hasta la entraña
    y acariciar las cosas simplemente
    único patrimonio de los hombres.
    No he venido a burlarme de la muerte.

    Tiempo en que el corazón quiere saltar descalzo

    Tiempo en que el corazón quiere saltar descalzo
    y en que al árbol le salen senos como a una niña.
    Nos asalta el deseo de escribir nuestras cosas
    con pluma de golondrina.

    Estos charcos apenas son copas de agua clara
    que arruga un aletazo o un canuto de hierba
    y es el aire de vidrio una marea azul
    donde el lento barquito del insecto navega.

    Chapotean a gusto las sandalias del agua.
    Los mosquitos parece que ciernen el silencio
    y los gorriones cogen en el pico la perla
    del buen tiempo.




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 05 Abr 2017, 09:29

    JORGE CARRERA ANDRADE

    El viaje infinito

    Todos los seres viajan
    de distinta manera hacia Su Dios:
    La raíz baja a pie por peldaños de agua.
    Las hojas con suspiros aparejan la nube.
    Los pájaros se sirven de sus alas
    para alcanzar la zona de las eternas luces.

    El lento mineral con invisibles pasos
    recorre las etapas de un círculo infinito
    que en el polvo comienza y termina en el astro
    y al polvo otra vez vuelve
    recordando al pasar, más bien soñando
    sus vidas sucesivas y sus muertes.

    El pez habla a su Dios en la burbuja
    que es un trino en el agua,
    grito de ángel caído, privado de sus plumas.
    El hombre sólo tiene la palabra
    para buscar la luz
    o viajar al país sin ecos de la nada.


    Amor es más que la sabiduría

    Amor es más que la sabiduría:
    es la resurrección, vida segunda.
    El ser que ama revive
    o vive doblemente.
    El amor es resumen de la tierra,
    es luz, es música, sueño
    y fruta material
    que gustamos con todos los sentidos.
    ¡Oh mujer que penetras en mis venas
    como el cielo en los ríos!
    Tu cuerpo es un país de leche y miel
    que recorro sediento.
    Me abrevo en tu semblante de agua fresca,
    de arroyo primigenio
    en mi jornada ardiente hacia el origen
    del manantial perdido.
    Minero del amor, cavo sin tregua
    hasta hallar el filón del infinito.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 05 Abr 2017, 09:31

    JORGE CARRERA ANDRADE

    Golondrinas


    Que me busquen mañana.
    Hoy tengo cita con las golondrinas.
    En las plumas mojadas por la primera lluvia
    llega el mensaje fresco de los nidos celestes.
    La luz anda buscando un escondite.
    Las ventanas voltean páginas fulgurantes
    que se apagan de pronto en vagas profecías.
    Mi conciencia fue ayer un país fértil.
    Hoyes campo de rocas.
    Me resigno al silencio
    pero comprendo el grito de los pájaros
    el grito gris de angustia
    ante la luz ahogada por la primera lluvia.


    Mundo 1980


    Millares de personas
    iguales
    sentadas en sillas
    iguales
    en cafés y bares
    iguales.

    Millares de vitrinas
    iguales
    sobre calles y plazas
    iguales
    en ciudades y pueblos
    iguales.

    Sólo la nube finge
    una isla
    Poblada de figuras
    distintas.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 05 Abr 2017, 15:02

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    MEDITACIÓN EN EL DÍA DEL EXILIO (de POESÍA DEL GRAN TODO EN POLVO -1967-

    Sólo el Infierno puede hacer verdaderos mártires,
    porque la salvación es el peor de los descaros
    en nuestra Época;
    porque dura precisamente
    el tiempo que se necesita
    para preparar un nuevo Universo de Condenados.

    Sí: el Infierno es un lugar quebrado hasta lo infinito.
    Perro y caballo se alimentan siempre
    del camino más corto entre dos puntos.
    Busca Tú la Poesía.ç

    Y, ¿recuerdas? - nadie podía salir
    del paisaje natural sin perder
    todo su vello
    como el oso arrancado al útero de la osa.
    Empasaijados, dormimos cien años consecutivos
    en el pueblo caliente de la mata de arena.

    ¡Y Tú, Poesía sola, hecha de mente, de ladrillo y
    - - -/ de persona!
    permaneces pura
    hasta cuando te inclinas
    sobre el plato de azafrán de las posadas.
    Como ese grillo insalvable,
    cantas con todo lo que te ha sido dado
    en una sola noche de amor
    y estallas al amanecer, con la última cuerda
    del viento en la boca.
    Y Tú, distinguiendo siempre;
    Agua, Tierra, Fuego, Éter.

    Hasta que ese día de Corpus Christi, miré
    la batea de sangre a los pies del cadáver ( el cadáver
    en posición fetal). Sí: el cuerpo se mantiene
    sin nacer jamás, y soles nos dirigen,
    pero las auroras están a ambos lados
    y el Hombre, bocabajo, sobre la estera o petate
    entre cuatro velas:
    Fuego,
    Éter,
    Agua,
    Tierra.
    Y las estrellas muriendo de púa como abejas.
    - - - /¡Esa bala!
    No era mortaja ni toalla sino país de heno puro,
    - - - / florido.
    El éter duerme en los baños, en los astilleros,
    en los calvarios;
    el fuego, lanzado al voleo cae en la tierra,
    color de uña y rosario de los muertos.
    ¡Y Tú, exilado!
    ¡Mano de Cristo en el cortocircuito de la araña!


    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


    [i]Qué triste es acabarse sin mancharse de barro. [/i]
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 05 Abr 2017, 23:18

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    TIERRA PURA ( De POESÍA DEL GRAN TODO EN POLVO -1967-)

    Todo lo que pudo ser premio, duración
    del premio como consistencia, y castigo
    como recuerdo,
    ya pasó -¡hijo mío!-. Ahora tú recibes
    el espejo de señales de otras manos. Son médicos
    que curan por potencias extrañas,
    azogadas de terror para repetirte como nada,
    pues quedas afuera.

    Temblor es el recuerdo mientras agonizas
    de cielo en cielo,
    cayendo en el ascenso, porque tu dios
    te alza para oírte sonar en cáscara y mortaja
    y formas en deshielo.

    La forma que fue tu patrimonio terrestre
    sucedió sola en continuo aprendizaje
    de tambores
    sobre el sur del mundo,
    allá donde tropeles se extenúan
    en conquistas polvorosas.

    Pareciera que duermes al despertar de ti
    ante los olfatos de las bestias mayores
    inclinadas sobre tu sepulcro,
    que quieren izarte hacia su banquete,
    pero sólo sonríen, untándose el hocico
    en el gran candelabro de arcilla.

    Y caes nuevamente en la tierra pura, desnudo.
    Grano pelado,
    premio de varas que llovieron
    sobre tus huesos, para escogerlos
    sobre el palmo creciente del estío.

    Te detiene la tierra contra el fuego.
    Esta es
    tu repetición de cuerpo y cuerpo para las siembras
    -como una ondulada música de óvalos-.

    Penetra y recomienza,
    como la planta de maíz que se enarbola
    a sí misma
    sobre la limpidez de un solo grano,
    aquel que fue pensado para tallo
    por la mente enterrada en cada foso.


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 05 Abr 2017, 23:56

    ¡Qué maravilla, amigo mío!
    Pero no paramos y dejamos otra, como esta canción.


    CÉSAR DÁVILA ANDRADE
    (Cuenca, 1918-1967)

    CANCIÓN A TERESITA

    (Apasionadamente)

    Pálida Teresita del Infante Jesús,
    quién pudiera encontrarte en el trunco paisaje de las estalactitas,
    o en esa nube que baja, de tarde, a los dinteles,
    entre manzanas blancas, en una esfera azul.

    Caperucita parda,
    quién pudiera mirarte las palmas de las manos,
    la raíz de la voz.
    Y hallar sobre tus sienes mínimos crucifijos,
    bajando en la corriente de alguna vena azul.
    Colegiala descalza,
    aceite del silencio,
    violeta de la luz.

    Cómo siento en la noche tu frente de muchacha,
    encristalada en la luna bajar hasta mí sien.
    Cómo escucho el silencio de tu paseo en niebla,
    bajando la escalera de notas del laúd.

    Cuando amanece enero, con su frío de nácar,
    sé que tu pecho quema su materia estelar;
    y que la doble nube de tus desnudos hombros
    se ampara en la esquina delgada de la cruz.

    Cómo escucho en la noche de caídos termómetros,
    volar, rotas las alas, el ave de tu tos;
    y llorar en la isla de una desierta estrella
    a jóvenes arcángeles enfermos como tú.
    Teresita
    esa hierba menuda que viene de puntillas
    desde el cielo a las torres;
    ese borde de guzla que nace en los tejados;
    esa noción de beso que comienza en los párpados;
    la trémula angostura del abrazo en los senos:
    todo lo que aún no irisa la sal de los sentidos
    y es sólo aurora de agua y antecede a la gota,
    y tiene únicamente matriz en lo invisible;
    lo mínimo del límite, le que aún no hace línea,
    eres tu, Teresita, castidad del espectro.
    La comunión primera de la carne v el cielo.
    Cuando el olivo orea su balanza de nidos,
    cuando el agua humedece la niñez del oxígeno,
    cuando la tiza entreabre en las manos del joven
    la blancura de un lirio que expiró en la botánica,
    allí estas tú, Teresita, víspera del rocío,
    en la hornacina pura de un nevado corpiño,
    con tu fantasma tenue, concebido en la línea
    ligera y sensítiva en que nacen las sílfides.

    Suave, sombra, celeste,
    soledad silenciosa.

    ¿Quién te entreabrió ese hoyo de dalia en la sonrisa?
    ¿Quién te vistió de clara canela carmelita
    como a una mariposa?
    ¿Quién colocó en tus plantas
    los descalzos patines de celuloide y ámbar?

    ¿Quién te ungió las manos de divina tardanza
    para que no pudieras
    jamás herir las cosas?

    Tenue, tímida, tibia,
    traslúcida, turgente.

    Por tu amor, la madera se vuelve una sortija
    y la niebla, sonata al pasar por los álamos.
    Por tu amor, en el éter se conservan los trinos,
    las plegarias se tornan cascabeles azules
    y la espiga, una trenza del color de los cálices.

    Delgada, dulce, débil,
    divina, delicada.

    Tu doncellez intacta crea ardos ilesos
    sobre ese fino valle del aire en los cristales,
    cuando sólo es un trémulo sonido que no alcanza
    a embozar en el tímpano el espectro del canto.
    Novia que viajas sola
    en un velero de hostias.
    Enamorada pura en la edad de la garza.

    Niña, nupcial, nerviosa,
    nívea, naciente, núbil.

    Cómo veo tus manos pasar por los bordados
    y abrir una acuarela de anclas y corazones;
    tus ojos que conocen esos duendes de cera
    que andan con las abejas al pie de los altares.

    Cómo siento tus trenzas ocultas en una gruta,
    donde se agrupa el oro bajo un toldo de lino.

    Ideal, ilusa, íntima,
    irreal, iluminada.

    ¿Quién podrá olvidar tu nombre, Teresita?
    ¿Tu nombre que comienza en una noche de estrellas
    y ha cambiado el sentido de la lluvia y las rosas?

    Lo pronuncian los niños al llamar a las aves,
    o al decir que las cosas les nacen en los ojos.

    Las bellas colegialas que recogen en coro
    una llovizna azul en el hoyo de las faldas.

    Las novicias que cantan entre muros de nieve
    y crucifijos pálidos.

    Los monjes que hicieron de su sangre una nube
    para guardar los campos con escuadrillas de ángeles.

    Por tu finura de ángel con alas de violeta
    y tu ternura inmensa que, a veces, se hace pena,
    un Amor Infinito escribió en el cielo
    la inicial de tu nombre con un grupo de estrellas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 05 Abr 2017, 23:58

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    CAMPO DE FUERZA ( De POESÍA DEL GRAN TODO EN POLVO -1967-)

    ¿En qué instante se une el buscador
    a lo buscado, y
    Materia y Mente entran en la embriaguez
    del mutuo conocimiento?

    ¿En qué relámpago se funden los contrarios
    como gota de esmalte
    que deslumbra
    la pupila central del girasol?
    - - - - - Escuchad:
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Una detención
    del milenario flujo de la respiración
    sobre el húmedo vértice de aliento
    y la ampolla de Éter
    circunvala y detiene la cabeza erizada
    del Dragón.
    - - - - - El Sabor de la Piedra al pasar por el anteojo
    inaugura la fiesta de los quitasoles
    y el ángel se acumula furiosamente en la ananá.
    - - - - - Ombligo, Corazón y Retina
    son saboreados por el aspid que mana
    - - - - - sin cesar
    de la Boca Santísima de la Carne.


    El orden seguido hasta este momento ha sido marcado por el trabajo

    "CÉSAR DÁVILA ANDRADE
    BREVE ANTOLOGÍA

    Selección(*) y nota introductoria de MIGUEL DONOSO PAREJA

    UNIVERSIDAD NACIONAL AUTÓNOMA DE MÉXICO
    Coordinación de Difusión Cultural,
    Dirección de Literatura
    México 2008."

    (*) Pertenecientes a esta BREVE ANTOLOGÍA, faltarían los siguientes poemas :

    - Los Precios (De CONEXIONES DE TIERRA -1964-)
    - Poema ( De CONEXIONES DE TIERRA -1964-)
    - Tarea Poética ( De POESÍA DEL GRAN TODO EN POLVO -1967-)
    - Esferoidal ( ¿ De POESÍA DEL GRAN TODO EN POLVO? )
    - Profesión de fe ( De POESÍA DEL GRAN TODO EN POLVO )

    Hablando Lluvia y yo llegamos a la conclusión de que nos sabía a poco. Ella sigue trabajando con JORGE CARRERA ANDRADE. Y antes estuvimos con GONZALO HUMBERTO MATA ORDÓÑEZ. Parecerá increíble pero hace tan sólo un mes si nos hubieran hablado de cualquiera de los tres  "nos hubieran hablado en chino" - expresión común para denotar ignorancia del que escucha o dificultad de lo tratado como expresiones equivalentes. Los tres autores merecen trabajos personalizados y estudios críticos completos. Con Gonzalo fuimos mano a mano. Jorge lo sigue desarrollando Lluvia, mientras yo leo y me empapo de una poesía profunda y bella. Y ahora, con César, la Breve Antología mencionada se nos ha quedado pequeña : El tamaño de estos autores no es nacional; ecuatoriana... sobrepasa lo puramente territorial para llegar a la trascendencia de un idioma que es hablado por más de 400 millones de personas ( nativas ) en el mundo y que es IDIOMA OFICIAL ( DE HECHO o DE DERECHO ) en más de 20 países en el mundo.
    Insisto una Breve Antología - a la que hay que reconocerle su valor educacional sobre un autor que no merece estar en el limbo- que nos pareció Breve de más- Quedaban fuera : BOLETÍN Y ELEGÍA DE LAS MITAS; CATEDRAL SALVAJE; CANTO A GUAYAQUIL... por poner tres ejemplos ( ¿un cuarto...? : Sin ir más lejos, Lluvia ya nos ha regalado el inmenso poema CANCIÓN A TERESITA, de 1945 ). Así pues y haciendo uso de lo que la red y libros nos ofrecen vamos a seguir exponiendo poemas de este autor. Abogamos por su conocimiento. Y abogamos porque - con un precio módico - se disfrute la inmensidad de un libro de poemas ( "EL DOLOR MÁS ANTIGUO DE LA TIERRA" de VISOR  vale 12 euros). Inmensidad de los poemas  e inmensidad de un libro DE PAPEL entre las manos.
    Damos a conocer autores : NO QUEREMOS SUSTRAER NINGÚN DERECHO.

    Gracias.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 06 Abr 2017, 00:24, editado 2 veces


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Abr 2017, 00:11

    JORGE CARRERA ANDRADE


    Los amigos del paseo

    Los sauces son buenos amigos
    en el paseo solitario;
    tiemblan, recuerdan y son tristes
    como almas ante los fracasos.

    Pensativos tocan el agua
    apenas como sombras verdes,
    y el corazón va como un pájaro
    hacia su tenuidad doliente.

    Tienen rumor de pies de seda
    sobre el agua atenta a su sueño.
    la sombra de Bion los inclina
    y oyen su flauta en el recuerdo.

    Dan al mal viento un olor triste
    y a la vida un sabor bucólico,
    y en su silencio verde ocultan
    las viejas sombras del coloquio.

    Y así los sauces me convencen
    en el solitario paseo
    de que hay un placer dulce y fino
    en dar el corazón al viento.


    Soledad y gaviota


    Cuaderno albo del mar,
    la gaviota o mensaje
    se despliega al volar
    en dos hojas de viaje.

    Su marítima hermana
    la soledad, la mira
    y, en una espera vana,
    en la costa suspira.

    Insectos, vegetales,
    se enredan en el suelo:
    torcidas iniciales
    de un subterráneo anhelo.

    Aquí, en el centro, vivo
    con las aves marinas,
    de mí mismo cautivo,
    compañero de ruinas,

    y mirando y oyendo
    sólo la lluvia armada
    la soledad batiendo
    con su líquida espada.


    Régimen de frutas


    La naranja es el día o la mejilla fresca,
    sorbo de claridad, copa del clima;
    la pera ahonda sus heridas de agua
    con memoria de témpano y agujas de delicia
    y los melocotones
    acumulan su rubio material de alegría.

    La manzana sobrina, fragante del corozo,
    a morir se resiste en vano entre los dientes.
    Sus congeladas lágrimas
    muestran las uvas de mirada verde.
    Cascabeles de azúcar,
    repican sin rumor los mirabeles.

    Todo el sol en redomas encerrado,
    todo el aire en volúmenes vertido,
    toda el agua y la tierra en vegetales moldes,
    penetran en mi interno laberinto
    y un mundo elemental se disuelve en mi sangre
    que acarrea despojos de ciclo como un río.

    Y apresura su viaje a bocanadas
    por sus ínfimas redes
    entre una geografía palpitante
    de músculos y nervios, sin nunca detenerse,
    cambiando en luz orgánica y en azúcar de gozo
    los gestos de las cosas y el esplendor terrestre.






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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Abr 2017, 00:13

    JORGE CARRERA ANDRADE


    Mademoiselle Satán


    Mademoiselle Satán rara orquídea del vicio.
    ¿Por qué me hiciste , di, de tu cuerpo regalo
    la señal de tus dientes llevo como silicio
    en mi carne posesa del Enemigo Malo.

    ¿Por qué probó mi lengua el sabor de tu sexo
    y el vino que en la noche destiló tus pezones?
    ¿Por qué el vello que nace de tu vientre convexo
    se erizó para mí con nuevas tentaciones?

    ¿Por qué se hundió en mis labios tu lengua venenosa
    y se hallaron tus ojos con un lúbrico signo?
    Y cuando haces vibrar tu desnudez lechosa
    pienso en que debes ser la hembra del maligno.

    Si se adueñó este ídolo de mi alma hasta la muerte
    y no tengo la culpa ¡oh San Antonio casto!
    Yo que era niño aún y como el roble fuerte
    dejé quemar mi vida sobre tu altar nefasto.

    Yo la he visto desnuda ¡Señor!, ¡si, yo la he visto!
    Tembló y quedose el alma eternamente muda.
    Prefiero a ese recuerdo los tres clavos de Cristo,
    la cruz, antes que verla en mis noches desnuda.

    Señorita Satán, tú que todo lo puedes,
    tus hombros, tu cadera que reclaman incienso,
    tus suaves pies, tus brazos, son otras tantas redes,
    tendidas hacia el pobre corazón indefenso.

    Me diste el dulce gusto de tu boca, el turbante
    martirio de tus muslos ceñiste a mi cintura,
    y cuando fuimos presa del espasmo extenuante,
    tu enorme beso fue como una quemadura.

    Eres la hembra única, lo mismo en el reposo
    que en el sexual combate, ¡Santa Orquídea del vicio!
    Hasta cuando torturas con tu cuerpo oloroso,
    no hay placer en el mundo que iguale aquel suplicio.

    Satán, mujer que tienes un rubí en cada pecho,
    tus verdes ojos lúbricos son siempre una asechanza,
    tu desnudez que viene las noches a mi lecho,
    para mi ciego olvido, es tu mejor venganza.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Abr 2017, 00:22

    JORGE CARRERA ANDRADE

    Concha marina

    Entre la arena, es la concha
    lápida recordativa
    de una difunta gaviota.


    Canción de la manzana

    Cielo de tarde en miniatura:
    amarillo, verde, encarnado,
    con lucero de azúcar
    y nubecillas de raso,

    manzana de seno duro
    con nieves lentas para el tacto,
    ríos dulces para el gusto,
    cielos finos para el olfato.

    Signo del conocimiento.
    Portadora de un mensaje alto:
    La Ley de la gravitación
    o la del sxo enamorado.

    Un recuerdo del paraíso
    es la manzana en nuestras manos.
    Cielo minúsculo: en su torno
    un ángel de olor está volando.

    Amigo de las nubes

    Forastero perdido en el planeta
    entre piedras ilustres, entre máquinas
    reparto el sol del trópico en monedas.

    Ciudadanos de niebla, hombres del viento
    y del disfraz azul, de la alcancía
    y del dios de los números:
    Yo leo en vuestras máscaras floridas.

    Manjar de espinas con sazón de hielo
    me brindáis cada día. Nada os pido
    cínicos hospederos de este mundo,
    guardianes de un incierto paraíso.

    Mercaderes de avispas:
    Soy hombre de los trópicos azules.
    Os espío por cuenta de la luna.
    Soy agente secreto de las nubes.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Abr 2017, 00:30

    JORGE CARRERA ANDRADE


    Nada nos pertenece


    Cada día el mismo árbol rodeado
    de su verde familia rumorosa.
    Cada día el latir de un tiempo niño
    que el péndulo mece en la sombra.

    El río da sin prisa su naipe transparente.
    El silencio camina a un inminente ruido.
    Con sus deditos tiernos
    la semilla desgarra sus pañales de lino.

    Nadie sabe por qué existen los pájaros
    ni tu tonel de vino, luna llena,
    ni la amapola que se quema viva,
    ni la mujer del arpa, dichosa prisionera.

    Y hay que vestirse de agua, de dóciles tejidos,
    de cosas invisibles y cordiales
    y afeitarse con leves despojos de palomas,
    de arco iris y de ángeles.

    Y lavar el escaso oro del día
    contando sus pepitas cuando el poniente herido
    quema todas sus naves y se acerca la noche
    capitaneando sus oscuras tribus.

    Entonces hablas, Cielo:
    Tu alta ciudad nocturna se ilumina.
    Tu muchedumbre con antorchas pasa
    y en silencio nos mira.

    Todas las formas vanas y terrestres:
    El joven que cultiva una estatua en su lecho,
    la mujer con sus dos corazones de pájaro,
    la muerte clandestina disfrazada de insecto.

    Cubres toda la tierra, hombre muerto, caído
    como una rota jaula
    o cascarón quebrado
    o vivienda de cal de una monstruosa araña.

    Los muertos son los monjes de la Orden
    de los anacoretas subterráneos.
    ¿La muerte es la pobreza suma
    o el reino original reconquistado?

    Hombre nutrido de años y cuerpos de mujeres
    cuando Dios te espolea te arrodillas
    y sólo la memoria de las cosas
    pone un calor ya inútil en tus manos vacías.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Abr 2017, 09:43

    JORGE CARRERA ANDRADE

    Biografía


    La ventana nació de un deseo de cielo
    y en la muralla negra se posó como un ángel.
    Es amiga del hombre
    y portera del aire.

    Conversa con los charcos de la tierra,
    con los espejos niños de las habitaciones
    y con los tejados en huelga.

    Desde su altura, las ventanas
    orientan a las multitudes
    con sus arengas diáfanas.

    La ventana maestra
    difunde sus luces en la noche.
    Extrae la raíz cuadrada de un meteoro,
    suma columnas de constelaciones.

    La ventana es la borda del barco de la tierra;
    la ciñe mansamente un oleaje de nubes.
    El capitán Espíritu busca la isla de Dios
    y los ojos se lavan en tormentas azules.

    La ventana reparte entre todos los hombres
    una cuarta de luz y un cubo de aire.
    Ella es, arada de nubes,
    la pequeña propiedad del cielo.





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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Abr 2017, 09:44

    JORGE CARRERA ANDRADE

    Puerto en la noche


    En los barriles duerme un sueño de ginebra.
    Los barriles de noche tienen el vino triste
    y añoran el descanso tibio de la bodega.

    Huele el aire del muelle como un cesto de ostiones
    y es una red oscura puesta a secar la noche.

    Los mástiles son cañas para pescar estrellas
    y las barcazas sólo son canastas de pesca.

    La lámpara de abordo
    salta como un gran pez
    chorreando sobre el puente su fulgor escamoso.

    Pequeñas lucecitas navegan en la noche,
    como si un contrabando de muertos
    llevaran sobre el agua los siniestros lanchones.


    El objeto y su sombra


    Arquitectura fiel del mundo,
    realidad, más cabal que el sueño.
    La abstracción muere en un segundo:
    sólo basta un fruncir del ceño.

    Las cosas. O sea la vida.
    Todo el universo es presencia.
    La sombra al objeto adherida
    ¿acaso transforma su esencia?

    Limpiad el mundo -ésta es la clave-
    de fantasmas del pensamiento.
    Que el ojo apareje su nave
    para un nuevo descubrimiento.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 06 Abr 2017, 13:00

    CÉSAR DÁVILA ANDRADE

    PRIMEROS POEMAS ( Antes de 1945)

    CIUDAD A OSCURAS

    Venid a ver esta ciudad a oscuras
    y sus tremendas bestias verticales.
    Es primavera: en todos los jardines
    brotan las dalias y las carabinas.
    La gente pasa hiriendo el horizonte:
    tienen dos huecos de alma en la mirada.
    Qué delicioso, en cambio, para el ciego
    ver cómo crece un ídolo en las flautas..
    Venid a ver esta ciudad a oscuras.
    Aquí, las puertas tienen toses de hombre
    y los sillones síntomas venéreos,
    garras los guantes, los sombreros, cuernos.
    Aquí, los serafines numerados
    y su débil coraza murmurada
    por mulas, por abejas y por lirios.
    Aquí los forasteros: los labriegos de ayer
    con sus dientes más pálidos,
    oyendo en las esquinas esa música
    rasgada por caballos y eucaliptos .
    Aquí, aquí están los cocheros
    esperando hace siglos su ventana andariega,
    una tierna palmada mensajera
    o un abate que les dé camino.
    Aquí los mansos sastres
    hechos de dos centurias y dos nalgas,
    cepillando magnolias amarillas
    nacidas en la sala de un espejo.
    Aquí estos señores boticarios
    y su Ángel de la Guarda de aspirina.
    Bajo ellos, para siempre sus riñones,
    sus infinitas botas de resorte,
    sus nombres viudos por una receta.
    Aquí esta posadas. Aquí estas posadas, he gritado.
    Ropa nocturna. Risas de Soldados.
    Cadenas de rodillas y de párpados.

    Cont.


    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


    [i]Qué triste es acabarse sin mancharse de barro. [/i]
    Miguel Sánchez Gatell

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