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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Nov 2014, 07:50

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    ANTONIN ARTAUD


    Poeta francés nacido en Marsella en 1896.
    Desde muy pequeño presentó cambios  de comportamiento que motivaron su reclusión en sanatorios mentales en diversas ocasiones.
    En 1920 se radicó en París y publicó los primeros versos bajo el título "Trictac del ciel" en 1924. A raíz de su amistad con  André Breton,  asumió el cargo de director de la oficina de investigaciones surrealistas, alternando su trabajo con la escritura de ensayos, guiones de películas y su  sobresaliente obra poética "El ombligo de los limbos".
    En el año de 1936, su interés por la cultura solar lo llevó a convivir con los indios Tarahumaras  en México.
    Después de varios años de reclusión psiquiátrica, publicó en 1947 el ensayo "Van Gogh le suicidé de la Société" , galardonado al año siguiente con el Prix Saint-Beuve.
    Murió en marzo de 1948 en el asilo de Ivry-sur-Seine.


    Antonin Artaud

    (Marsella, 1896 - Ivry-sur-Seine, 1948) Poeta, ensayista, actor y director de teatro francés, fundador del teatro de la crueldad. En 1910 publicó sus primeros versos bajo el seudónimo de Louis des Attides. Terminó sus estudios en 1914 y al año siguiente ingresó en una clínica mental en la Rouguière, cerca de Marsella, por padecer fuertes dolores de cabeza crónicos originados a partir de una grave meningitis que sufrió a la edad de cinco años.

    En 1920 sus padres lo llevaron a París y conoció al psiquiatra Edouard Toulouse, fundador de la revista científico-literaria Demain, para la cual escribió y trabajó como secretario de redacción. Posteriormente estudió actuación en el Théâtre de l'Oeuvre bajo la dirección de Lugné-Poe, y luego se vinculó con Charles Dullin, que acababa de fundar el Théâtre de l´Atelier, en el que participó como actor y realizador.

    En 1923 entró en contacto con R. Desnos y A. Breton, y se adhirió de inmediato a los principios del grupo surrealista, convirtiéndose en uno de sus principales miembros. Dirigió la "Central de Investigaciones surrealistas" y participó activamente en la revista La Révolution Surréaliste hasta su ruptura con Breton en 1926, época en que fue expulsado del movimiento junto a P. Soupault, acusados de "desviacionismo literario".

    Con Roger Vitrac y Robert Aron, fundó el Teatro Alfred Jarry, que entre 1926 y 1930 realizó producciones experimentales como su obra Vientre quemado o la madre loca (1927); y participó, como actor cinematográfico, en las películas Napoleón (1927), de Abel Gance, y La pasión de Juana de Arco (1928), de Carl T. Dreyer.

    En 1932 escribió Teatro de la crueldad, manifiesto publicado por la Nouvelle Revue Française en su número 229, donde afirmó las bases de lo que posteriormente será El teatro y su doble (1938), su principal obra crítica, y que junto a Ubu rey, de Jarry, representa la síntesis del drama vanguardista del siglo XX. En su teoría, le asigna al teatro la función de destruir los valores culturales artificiales, impuestos por siglos de dogmatismo racionalista, y propone volver al ritual primitivo para reflejar la verdadera realidad del alma humana y las condiciones en que vive: "el drama de crueldad".



    Entretanto había publicado una colección de ensayos, una novela (Le Moine, 1931) y Heliogábalo o El anarquista coronado (1934). El estreno de su tragedia Los Cenci, inspirada en Stendhal y en Shelley, constituyó un rotundo fracaso (1935) y determinó en el autor el abandono definitivo del teatro. En 1936 se embarcó a México, donde dio una serie de conferencias para luego convivir durante meses con los indios tarahumaras, de cuya experiencia data un conjunto de artículos y notas que dio origen a Viaje al país de los tarahumaras. Volvió a la patria y en 1937, ya con la salud muy quebrantada, hizo un viaje a Irlanda; su extremada pobreza le obligó a abandonar Dublín al poco tiempo. Durante el viaje de regreso sufrió un acceso de locura y, desembarcado en Le Havre, fue internado en el asilo de esta ciudad (1937).

    De ahí arranca el penoso calvario del autor: sucesivamente trasladado a varios asilos, fue a parar por fin a Rodez (Aveyron), donde permaneció hasta 1946. Tras diez años de internamiento, lo encontramos de nuevo en París; allí pudo darse cuenta de que no era un desconocido. En efecto, en 1938 había visto la luz una colección de sus ensayos sobre teatro bajo el título de El teatro y su doble, obra cuyo éxito perduraba todavía. La aparición de sus Lettres de Rodez (1946) aumentó aún su prestigio.

    Alentado por la viva simpatía de que es objeto, Artaud da a las prensas su gran libro Van Gogh, el suicidado por la sociedad (1947). A continuación vieron la luz diversos textos, en su mayoría publicados después de la muerte del autor: Artaud le Momo, Ci-Git, Vie et Mort de Satan le Feu y Para acabar de una vez con el juicio de Dios (1948). Poeta maldito en toda la acepción de la palabra, Antonin Artaud ganó en cierta manera la inmortalidad con su resistencia al mundo exterior. Visionario cuyos textos queman como el vitriolo, su humanidad está por encima de su obra; ésta hace pensar en los fragmentos de una tragedia perdida.






    Última edición por Maria Lua el Lun 17 Jul 2023, 14:18, editado 4 veces


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Nov 2014, 07:56


    Poeta negro

    Poeta negro, un seno de doncella
    te obsesiona
    poeta amargo, la vida bulle
    y la ciudad arde,
    y el cielo se resuelve en lluvia,
    y tu pluma araña el corazón de la vida.

    Selva, selva, hormiguean ojos
    en los pináculos multiplicados;
    cabellera de tormenta, los poetas
    montan sobre caballos, perros.

    Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
    el cielo afluye a las narices
    como azul leche nutricia;
    estoy pendiente de vuestras bocas
    mujeres, duros corazones de vinagre.

    De "L'Ombilic des limbes"
    Versión de Aldo Pellegrini





    Poète noir


    Poète noir, un sein de pucelle
    te hante,
    poète aigri, la vie bout
    et la ville brûle,
    et le ciel se résorbe en pluie,
    ta plume gratte au coeur de la vie.

    Forêt, forêt, des yeux fourmillent
    sur les pignons multipliés ;
    cheveux d’orage, les poètes
    enfourchent des chevaux, des chiens.

    Les yeux ragent, les langues tournent
    le ciel afflue dans les narines
    comme un lait nourricier et bleu ;
    je suis suspendu à vos bouches
    femmes, coeurs de vinaigre durs.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Nov 2014, 07:58

    El ombligo de los limbos

    Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
    Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
    No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos
    de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba.
    Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior
    a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu.
    Sufro que el Espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el Espíritu, sufro del Espíritu-órgano, del Espíritu-traducción o del Espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir.
    Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.

    Es preciso acabar con el Espíritu como con la literatura. Quiero decir que el Espíritu y la vida se encuentran en todos los grados.
    Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada con la realidad.
    Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indican en la lista de todas las furias del malestar.

    Esto no es más que un témpano atragantado. Una gran pasión razonadora y superpoblada arrastraba a mi yo como un puro abismo. Resoplaba un viento carnal y sonoro, y el azufre también era denso. Y pequeñas raíces diminutas llenaban ese viento como un enjambre de venas y su entrelazamiento fulguraba. El espacio sin forma penetrable era calculable y crujiente. Y el centro era un mosaico de trozos como una especie de rígido martillo cósmico, de una pesadez deformada y que sin parar cae como un muro en el espacio con un estruendo destilado. Y la cubierta algodonosa del estruendo tenia la opción obtusa y una viva mirada que lo penetraba. Sí, el espacio entregaba su puro algodón mental donde ningún pensamiento era todavía claro ni devolvía su descarga de objetos. Pero paulatinamente la masa dio vueltas como una náusea potente y fangosa, una especie de fuerte flujo de sangre vegetal y detonante. Y las ínfimas raíces trémulas en el filo de mi ojo mental se arrancaban de la masa erizada del viento a una velocidad vertiginosa. Y todo el espacio como un sexo saqueado por el vacío ardiente del cielo, se estremeció. Y algo como un pico de paloma real socavó la masa turbada de los estados, todo el pensamiento más hondo se diversificaba, se disipaba, se volvía claro y reducido.
    Entonces era preciso que una mano se transformara en el órgano mismo de la aprehensión. Y aún dos o tres veces giró la masa artificial y cada vez, mi ojo se enfocaba sobre un sitio más exacto. La oscuridad misma se hacía más densa y sin objeto. Todo el hielo ganaba la claridad.

    Dios-el-perro contigo y su lengua
    que atraviesa la costra como una saeta
    del doble morrión abovedado
    de la tierra que le causa ardor.

    Y aquí está el triángulo de agua
    que se aproxima con paso de chinche
    pero que bajo la chinche ardiente
    se transforma en cuchillada.

    Bajo los senos de la espantosa tierra
    dios-la-perra se ha marchado,
    de los senos de la tierra y de agua congelada
    que pudren los agujeros de su lengua.

    Y aquí está la virgen-del-martillo
    para masticar las cuevas de la tierra
    donde la calavera del perro del cielo
    siente crecer el horroroso nivel.

    Doctor,

    Hay un asunto sobre el cual hubiera querido insistir: es el de la relevancia de la cosa sobre la cual operan sus inyecciones; esta especie de languidecimiento esencial de mi ser, esta disminución de mi estiaje mental, que no quiere decir, como podría creerse, un rebajamiento cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o ni siquiera de mi inteligencia, sino más bien de mi intelectualidad servible, de mis recursos razonantes, y que se relaciona más con el sentimiento que tengo yo mismo de mí mismo yo, que con lo que pongo de manifiesto a los demás de él.
    Esta vitrificación sorda y polimorfa del pensamiento que en cierto momento elige su forma. Hay una vitrificación inmediata y llana del yo en el centro de todas las posibles formas, de todos los modos posibles del pensamiento.
    Y, señor Doctor, ahora que usted está bien enterado de lo que puede ser alcanzado en mí (y curado por las drogas), de la zona de conflicto de mi vida, espero que sabrá suministrarme la cantidad suficiente de líquidos sutiles, de reactores especiosos, de morfina mental, capaces de sobreponer mi abatimiento, de enderezar lo que cae, de juntar lo que está separado, de reparar lo que está destruido.

    Le saluda mi pensamiento

    De "L'Ombilic des limbes"
    Versión de L.S.









    Extrait de l'Ombilic des Limbes


    Avec moi dieu-le-chien, et sa langue
    qui comme un trait perce la croûte
    de la double calotte en voûte
    de la terre qui le démange.
    Et voici le triangle d’eau
    qui marche d’un pas de punaise,
    mais qui sous la prunelle en braise
    se retourne en coup de couteau.
    Sous les seins de la terre hideuse
    dieu-la-chienne s’est retirée,
    des seins de terre et l’eau gelée
    qui pourrissent sa langue creuse.
    Et voici la vierge-au-marteau,
    pour broyer les caves de terre
    dont le crâne du chien stellaire
    sent monter l’horrible niveau.


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    ANTONIN ARTAUD (1896-1948) Empty Re: ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Nov 2014, 07:59

    Texto surrealista

    El mundo físico todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye.Pero algo sucedió de golpe.
    Nació una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
    Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos
    de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba.
    Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la línea de las columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
    La montaña está muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado.
    Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo,
    y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche.
    La fría agitación de las columnas divide en dos mi espíritu, y yo toco el sexo mío, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triángulo en llamas.

    Publicado en "La Révolution Surréaliste", N° 2 (1925)
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    Una de sus últimas declaraciones

    "Sé que tengo cáncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el hospital de Rodez yo vivía bajo el terror de una frase: "El señor Artaud no come hoy, pasa al electroshock". Sé que existen torturas más abominables. Pienso en
    Van Gogh, en Nerval, en todos los demás. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un médico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que está loco o débil hacer con él lo que le plazca. Yo padecí cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnésico. Había olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconocía ni a Jean Louis Barrault. Aquí en Ivry sólo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente murió...
    -Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Nov 2014, 08:05

    Los enfermos y los médicos

    La enfermedad es un estado,
    la salud no es sino otro,
    más desagraciado,
    quiero decir más cobarde y más mezquino.
    No hay enfermo que no se haya agigantado, no hay sano que un buen día
    no haya caído en la traición, por no haber querido estar enfermo,
    como algunos médicos que soporté.

    He estado enfermo toda mi vida y no pido más que continuar estándolo,
    pues los estados de privación de la vida me han dado siempre mejores indicios
    sobre la plétora de mi poder que las creencias pequeño burguesas de que:
    BASTA LA SALUD

    Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque es espantoso.
    Espantoso, espanto, formado de espantoso.

    Curar una enfermedad es criminal
    Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso que la vida
    Lo feo con-suena . Lo bello se pudre.

    Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocaína o morfina.
    Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
    la ictericia y su perfidia
    mucho más que toda euforia.

    Entonces la fiebre, la fiebre ardiente de mi cabeza,
    -pues estoy en estado de fiebre ardiente desde hace cincuenta años que tengo de vida-
    me dará
    mi opio,
    -este ser-
    éste
    cabeza ardiente que llegaré a ser, opio de la cabeza a los pies.
    Pues,
    la cocaína es un hueso,
    la heroína, un superhombre de hueso.

    Ca itrá la sará cafena
    Ca itrá la sará cafá

    y el opio es esta cueva
    esta momificación de sangre cava ,
    este residuo de esperma de cueva,
    esta excrementación de viejo pillete,
    esta desintegración de un viejo agujero,
    esta excrementación de un pillete,
    minúsculo pillete de ano sepultado,
    cuyo nombre es:
    mierda, pipí,
    Con-ciencia de las enfermedades.
    Y, opio de padre a higa,
    higa, que a su vez, va de padre a hijo,-
    es necesario que su polvillo vuelva a ti
    cuando tu sufrir sin lecho sea suficiente.

    Por eso considero
    que es a mí, enfermo perenne,
    a quien corresponde curar a todos los médicos,
    -que han nacido médicos por insuficiencia de enfermedad-
    y no a médicos ignorantes de mis estados espantosos de enfermo,
    imponerme su insulinoterapia,
    salvación de un mundo postrado.

    Publicado en "Les Quatre Vents", N°8 (1947)
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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Nov 2014, 08:07

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    Antonin Artaud, auto-portrait



    MUY BUENO, EN FRANCÉS
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    ANTONIN ARTAUD (1896-1948) Empty Re: ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Nov 2014, 08:17

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    Antonin Artaud, Locura y genialidad.


    "Artaud nació en el mismo año que Breton, 1896, solo que en septiembre, el día 4. Provenía de una familia de griegos asentados en Marsella y desde muy joven sufrió una condición nerviosa que terminó por conducirlo a la reclusión clínica. Antes, sin embargo, vivió una vida ajetreada y de vaivenes, en especial luego de su llegada a París, a los 24 años, donde simultáneamente se reveló la fertilidad de su escritura y comenzó a entrar en contacto con distintos círculos artísticos y de las letras. A Breton, por ejemplo, lo conoció en octubre de 1924, poco antes de que este diera a conocer el Primer manifiesto y ya cuando Artaud había publicado varios poemas —de los que sobresale Tric trac del cielo— y dejado de trabajar en el Théâtre de l’Atelier, logros ambos que le auguraban un futuro sólido como poeta y dramaturgo. Simone Breton, esposa de André, dijo esto de Artaud en una carta a su prima Denise Lévy: «bello como una ola, simpático como una catástrofe».

    poetas

    Quizá por todo esto poco después de su encuentro Breton confió a Artaud el “Comité de investigaciones surrealistas”, oficina encargada de «recabar por todos los medios apropiados las comunicaciones relativas a las diversas formas susceptibles de propiciar la actividad inconsciente del espíritu». Desde esta posición Artaud se convirtió, un poco de facto, en la cabeza más visible del movimiento surrealista, en detrimento de Breton. Durante los siguientes años la inquieta vivacidad de Artaud se revelaría como rasgo inequívoco de su genio al dar a la imprenta otros poemas importantes como El ombligo de los limbos y El pesa nervios, dirigir la revista del surrealismo (La Révolution surréaliste) y fundar, junto con Roger Vitrac y Robert Aron, el Théâtre Alfred Jarry.

    Por desgracia la cercanía entre Breton y Artaud no duró más allá de 1927. La ruptura se dio por la negativa de Artaud de seguir a sus compañeros en su afiliación al Partido Comunista. Estos no vacilaron entonces en denostar a Artaud, en señalar la banalidad de sus obras que eran la respuesta obvia a su nulo compromiso político. En una carta pública, suscrita por Aragon, Breton, Eluard, Péret y Unik, llamaron a Artaud «enemigo de la literatura y de las artes», para después respirar aliviados: «Hoy hemos vomitado a esa canalla».

    escritores

    Artaud por su parte contestó no menos visceralmente. Los suyos eran motivos más elevados que los del, aun en toda su grandeza, simple surrealismo. La vanguardia es un medio, no un fin, quiso decir en A la gran noche o el bluff surrealista:

    «El surrealismo nunca fue para mí más que una nueva especie de magia. La imaginación, el sueño, toda esta intensa liberación del inconsciente que tiene por objetivo hacer aflorar a la superficie del alma lo que habitualmente tiene escondido, debe necesariamente introducir profundas transformaciones en la escala de las apariencias, en el valor de significación y en el simbolismo de lo creado. […] El más allá, lo invisible, rechazan la realidad. El mundo ya no se sostiene. Es entonces cuando uno puede comenzar a acribillar los fantasmas, a detener los falsos semblantes […].

    »Que la espesa muralla de lo oculto se derrumbe de una vez por todas sobre todos estos charlatanes impotentes que consumen su vida en desaprobaciones y en vanas amenazas, sobre estos revolucionarios que no revolucionan nada».

    La cultura no está en los libros ni en las pinturas ni en las estatuas ni en la danza, está en los nervios, en la fluidez de los órganos sensibles, en una especie de maná que duerme y que puede colocar al espíritu en una actitud de receptividad muy alta y de inmediata receptividad total que permite actuar en el sentido más digno, elevado y también más penetrable y fino.

    A. A., en carta a Jean Paulhan (19 de julio de 1935)



    Antonin Artaud, Locura y genialidad.

    A pesar del rompimiento con el grupo surrealista, Artaud no abandona su labor artística. Pero más allá de sucesos y publicaciones sin duda importantes en la historia de la literatura, el siguiente étage de verdadera trascendencia personal en el que recala es un viaje a México realizado en 1936, con la intención de descubrir una cultura que quiere virgen, ajena a las perversiones de la racionalidad europea y cartesiana, que desconozca la lógica occidental, la mecanización de la vida, la burocratización del arte, «una cultura mágica que aún es posible desentrañar del suelo indígena», pensaba

    Su viaje, sin embargo, y quizá por su misma personalidad, su fragilidad nerviosa y mental, obedecía menos a impulsos materiales o circunstanciales que a un secreto deseo de renovación espiritual. Artaud viajaba, dice Luis Mario Schneider, «decidido a arreglarlo todo para cambiar de vida». Acaso como si en el país existiera una gigantesca pero invisible piedra imán que lo atrajera, una creada exclusivamente para sincronizarse con sus deseos y sus inquietudes, Artaud llegó a México y si bien dictó conferencias para la Universidad Nacional y escribió para dos o tres periódicos de renombre, terminó encaminándose, casi inevitablemente, al que llamó “el país de los tarahumaras”, el corazón de la Sierra chihuahuense.

    Literatura

    Y aquí la historia se enturbia, no porque la información al respecto sea escasa o confusa, sino por las condiciones mismas de la travesía de Artaud, como si seguirle el paso en su traslación espiritual, por personalísima, se vuelva una empresa difícil y quizá imposible. ¿Cómo hablar de la experiencia de Artaud entre los tarahumaras si él mismo, en los escritos que dedicó al tema, trastabilla y duda, como si hubiera llegado a ese punto en el que, como quería Kafka, «ya no hay regreso posible» y en el que se revela además de la insuficiencia de las palabras, la banalidad de estas? Ese momento inefable de comunión espiritual en el que el ser se siente despojado de todas las ataduras y vicisitudes del mundo, ajeno y aislado e inesperadamente satisfecho, vuelto uno con ese hálito primero que recorre a todos los seres insuflándoles vida y sentido. «Yendo hacia Dios hallé a los tarahumaras», escribió Artaud.

    Como sabemos, durante su estancia con los tarahumaras Artaud buscó y presenció diversos ritos, ansioso como estaba de atestiguar la esencia viva de una tradición distinta a la europea dominante. «No quiero colocarme en el punto de vista de lo pintoresco para relatar este viaje, sino en el de la eficacia», escribió a su amigo Jean Paulhan, con quien se carteaba a menudo. Además de una ceremonia que Artaud remonta a la Atlántida en la que se sacrifica un toro, el rito que marcó para siempre al poeta fue su contacto con el peyote, no como una ingesta cualquiera, sino enmarcado total y estrictamente en la cosmovisión de los indígenas, en la cual «el ciguri no es solo “una planta” sino un ser y que el peyote es “un principio magnético y alquímico maravilloso”».


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 13 Ene 2015, 01:26

    Pues como tampoco lo conocía, por aquí me verás, querida María. Solo he leído "Los enfermos y los médicos" y creo que voy a seguir leyendo.
    Besotes y gracias, querida amiga.


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    Mensaje por cecilia gargantini Sáb 17 Ene 2015, 11:33

    Gracias, querida Luita, por volver a traer al gran ARTAUD!!!!!!!!!!!!!!!!!
    Besitossssssssssss, amiga
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    Mensaje por enrique garcia Sáb 17 Ene 2015, 14:34

    BUEN TRABAJO
    GRACIAS AMIGA LU
    BESOS
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Ene 2015, 18:31

    Gracias, amigos Lluvia, Cecilia y Enrique!
    Besos
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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jul 2023, 14:11

    Correspondencia de la momia

    Esa carne que ya no se tocará en la vida,
    esa lengua que ya no logrará abandonar su corteza,
    esa voz que ya no pasará por las rutas del sonido,
    esa mano que ha olvidado hasta el ademán de tomar, que ya no logra determinar el espacio
    en el que ha de realizar su aprehensión,
    ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus surcos,
    todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios una idea del vacío en que la compulsión
    de haber nacido me ha colocado.
    Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente.
    Físicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi pensamiento.
    Espiritualmente me destruyo a mí mismo, ya no me acepto como vivo. Mi sensibilidad está a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las construcciones abandonadas.
    Pero esa muerte es mucho más refinada, esa muerte multiplicada de mí mismo reside en una especie de rarefacción de mi carne.
    La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las pesadillas da toda su tinta, la que obstruye las salidas del espíritu; es una sangre que ha perdido hasta sus venas, una carne que ignora el filo del cuchillo.
    Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circula siempre el fuego virtual. Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que retornan a la vida y sus flores.
    Todo lo que tiene un nombre bajo la bóveda compacta del cielo, todo lo que tiene un frente, lo que es el nudo de un soplo y la cuerda de un estremecimiento, todo eso pasa en las rotaciones de ese fuego en el que se asemejan las olas de la carne misma, de esa carne dura y blanda que un día crece como un diluvio de sangre.
    La habéis visto a la momia fijada en la intersección de los fenómenos, esa ignorante, esa momia viviente que lo ignora todo de las fronteras de su vacío, que se espanta de las pulsaciones de su muerte.
    La momia voluntaria se halla levantada, y a su alrededor se agita toda realidad. La conciencia como una tea de discordia, recorre el campo entero de su virtualidad obligada.
    Hay en esa momia una pérdida de carne, hay en el sombrío lenguaje de su carne intelectual toda una impotencia para conjurar esa carne. Ese sentido que recorre las venas de esa carne mística, en la que cada sobresalto es un modo de mundo y otra especie de engendrar, se pierde y se devora a sí misma en la quemadura de una nada errónea.
    ¡Ah! ser el padre nutricio de esa sospecha, el multiplicador de ese engendrar y de ese mundo en su devenir, en sus consecuencias de flor.
    Pero toda esa carne es sólo comienzos y ausencias y ausencias y ausencia...
    Ausencias.




    De "Oeuvres complètes (Tome I)
    Versión de Aldo Pellegrini



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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jul 2023, 14:16

    LA NUIT OPÉRÉE


    Dans les outres de draps gonflés
    où la nuit entière respire,
    le poète sent ses cheveux
    grandir et se multiplier.

    Sur tous les comptoirs de la terre
    montent des verres déracinés,
    le poète sent sa pensée
    et son sexe l’abandonner.

    Car ici la vie est en cause
    et le ventre de la pensée;
    les bouteilles heurtent les crânes
    de l’aérienne assemblée.

    Le Verbe pousse du sommeil
    comme une fleur ou comme un verre
    plein de formes et de fumées.

    Le verre et le ventre se heurtent,
    la vie est claire
    dans les crânes vitrifiés.

    L’aréopage ardent des poètes
    s’assemble autour du tapis vert
    le vide tourne.

    La vie traverse la pensée
    du poète aux cheveux épais.

    Dans la rue rien qu’une fenêtre,
    les cartes battent;
    dans la fenêtre la femme au sexe
    met son ventre en délibéré.

    Antonin Artaud




    *****************

    Noche

    Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
    la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
    en la avenida una ventana
    nos revela una mujer desnuda.

    En los odres de las sábanas hinchadas
    en los que respira la noche entera
    el poeta siente que sus cabellos
    crecen y se multiplican.

    El rostro obtuso de los techos
    contempla los cuerpos extendidos.
    Entre el suelo y los pavimentos
    la vida es una pitanza profunda.

    Poeta, lo que te preocupa
    nada tiene que ver con la luna;
    la lluvia es fresca,
    el vientre está bien.

    Mira como se llenan los vasos
    en los mostradores de la tierra
    la vida está vacía,
    la cabeza está lejos.

    En alguna parte un poeta piensa.
    No tenemos necesidad de la luna,
    la cabeza es grande,
    el mundo está atestado.

    En cada aposento
    el mundo tiembla,
    la vida engendra algo
    que asciende hacia los techos.

    Un mazo de cartas flota en el aire
    alrededor de los vasos;
    humo de vinos, humo de vasos
    y de las pipas de la tarde.

    En el ángulo oblicuo de los techos
    de todos los aposentos que tiemblan
    se acumulan los humos marinos
    de los sueños mal construidos.

    Porque aquí se cuestiona la Vida
    y el vientre del pensamiento;
    las botellas chocan los cráneos
    de la asamblea aérea.

    El Verbo brota del sueño
    como una flor o como un vaso
    lleno de formas y de humos.

    El vaso y el vientre chocan:
    la vida es clara
    en los cráneos vitrificados.

    El areópago ardiente de los poetas
    se congrega alrededor del tapete verde,
    el vacío gira.

    La vida pasa por el pensamiento
    del poeta melenudo.

    De "Oeuvres Completes" (Tome I)
    Versión de Aldo Pellegrini





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    ANTONIN ARTAUD (1896-1948) Empty Re: ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

    Mensaje por Amalia Lateano Lun 17 Jul 2023, 18:04

    El cielo y la tierra marcan la frontera de nuestros anhelos
    y de nuestro sentir..!!

    Hermosos poemas, amiga María Lua.

    Saludos!
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    ANTONIN ARTAUD (1896-1948) Empty Re: ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Jul 2023, 19:18

    Gracias, Amalia!
    Un abrazo.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:14

    Junto a mí, el dios-perro


    Junto a mí, el dios-perro, y su lengua
    atravesando como una flecha la costra
    del doble cráneo abovedado
    de la tierra que lo escuece.
    He aquí el triángulo de agua
    caminando con su paso de chinche,
    pero que bajo la chinche ardiente
    se da vuelta como un cuchillo.
    Bajo los senos de la tierra odiosa
    la perra-dios se ha retirado,
    senos de tierra y de agua helada
    que hacen pudrir su lengua hueca.
    He aquí la virgen-del-martillo,
    para moler los sótanos de tierra
    cuyo horrible nivel el cráneo
    del perro estelar siente subir.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:16

    Martes 18 de Noviembre de 1947



    No hay mundo
    ni invisible dominio oculto
    ni espíritus ni mundo de espíritus, nada de eso, nada de eso,
    hay simplemente un estado escondido y oculto,
    un desplazamiento o partir invisible de los cuerpos humanos
    cuyo estado anatómico externo, orgánico externo
    es el único estado reconocible, valorable, de todos los cuerpos.
    Esta partida o desplazarse invisible de los cuerpos humanos
    es un estado en el que no se permanece, en el que no se puede
    permanecer,
    porque es el vacío y la nada
    y habitar en él es
    PERMANECER MUERTO
    en lugar de querer estar vivo,
    de buscar PERMANECER VIVO,
    para ganar la vida eterna,
    y este estado en el que no se puede permanecer porque es
    el vacío y la nada, el vacío de la nada,
    es un estado en el que hay que evitar, hay que vencer la
    tentación de hacerse cuerpo, de dar vida al cuerpo
    porque es la d (...)
    pero es cierto también que a través de aquel dominio pasa todo
    lo que hay de valorable en un cuerpo
    y que no es el estado pútrido
    o fluido,
    que no es un estado químico o físico, que no es tampoco
    el estado
    al-químico
    de los CUERPOS,
    no es un estado sensible y es peligroso y mortal quedarse allí,
    no es un estado insensible y nada más que eso,
    no es un estado imperceptible y nada más que eso,
    y no es un estado que pueda percibirse
    pero es el estado perceptivo,
    y no es el estado de no percepción,
    el estado repulsivo,
    no es un estado,
    es una voluntad de vacío,
    una voluntad que crea el vacío en torno a ella,
    y que se corresponde con aquello a lo que se llama
    el polvo de la eterna resurrección,
    es el estado en el que es preciso no dejarse FIJAR
    y no el cual
    pero a través del cual
    yo fijo los dominios de conciencia que yo quiero destruir y
    eliminar
    porque no hay
    y no debe haber allí conciencia,
    no es un estado en suma
    sino un cuerpo,
    una eliminación de todo cuerpo,
    el grado eliminativo (mierda)
    el terrible paso por el fuego verde y negro
    que no debe mostrarse
    pero a través del cual se reposa,
    y el vacío y lo pleno.
    P.S.:Es un agujero que no debe ser dejado vacío
    y por medio del cual, con la ayuda del cual se reposa de
    los cuerpos de más en más terribles
    y evidentes
    de lo pleno
    Es el grado del vestido definitivo
    que permanece
    invisible solamente
    cuando se lo mira.
    ¿Se podrá quizá mirarlo?
    Es el estado de perfección
    y esa perfección es ser uno mismo,
    la perfección del dolor absoluto donde se está solo
    pero solo CONSIGO MISMO
    solo como en sí mismo.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:16

    Despues del romanticismo,
    del simbolismo
    del dadaismo,
    del surrealismo,
    del letrismo,
    y del marxismo,
    es decir de cien "escuelas" de subversión politica, filosofica o
    literaria,
    existe una plabara, una cosa que permaneció en pie,
    un valor que no se ha movido, que a pesar de
    todo conservó su antigua preeminencia,
    se trata de la palabra y la cosa del espiritu,
    el valor ligado al espiritu,
    el valor de la cosa espiritu,
    como si bastara enunciar,
    hacer brotar en la esquina de una página la palabra magnetica
    espiritu para que todo estuviera dicho
    Como si se hubiera convenido de hecho y como en principio y en
    esencia
    que el espiritu es el termino innato,
    el valor tipo,
    la palabra cumbre
    a partir de la cual el viejo automatismo atávico de la bestia
    llamada hombre pudiera
    dejar de vacilar.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:20

    Toda escritura es cosa de chanchos – ANTONIN ARTAUD


    Toda escritura es cosa de chanchos.
    Las personas que salen de la vaguedad para tratar de definir como quiera que fuere aquello que ocurre en su pensamiento, son unos chanchos.
    Toda gente de letras es chancha, y en particular la de este tiempo.
    Todos aquellos que tienen puntos de referencia en el espíritu, quiero decir, en cierto lugar de la cabeza, en puntos bien localizados de su cerebro, todos aquellos que son maestros de su idioma, todos aquellos para quienes las palabras tienen un sentido, todos aquellos para quienes existen alturas en el alma, y corrientes de pensamiento, pienso en sus tareas precisas, y en ese chillido de autómatas que lanza a los cuatro vientos su espíritu,
    -son chanchos.
    Aquellos para quienes ciertas palabras tienen un sentido, y ciertas maneras de ser, aquellos que tan bien construyen maneras, aquellos para quienes los sentimientos pueden clasificarse y que discuten sobre un grado cualquiera de sus hilarantes clasificaciones, aquellos que creen todavía en los «términos», aquellos que remueven ideologías que han adquirido prestigio en su época, aquellos cuyas mujeres hablan tan bien, y también esas mujeres que hablan tan bien y que hablan de las tendencias de la época, aquellos que creen aún en una orientación del espíritu, aquellos que siguen caminos, que agitan nombres, que hacen gritar a las páginas de los libros,
    ésos son los peores chanchos.
    ¡Usted habla por hablar jovencito!
    No, pienso en los críticos barbudos.
    Y ya se lo dije: nada de obras, ni de lengua, ni de palabras, ni de espíritu, nada.
    Nada sino un hermoso Pesa Nervios.
    Una especie de posición incomprensible y erguida en medio de todo el espíritu.
    Y no esperen que les nombre ese todo, en cuantas partes se divide, que les diga su peso, que prosiga, que me ponga a discutir acerca de ese todo y que, al discutir, me pierda y que me ponga así sin saberlo a pensar –y que se aclare, que viva, que se orne de una multitud de palabras, todas bien pulidas de sentido, diferentes todos, y capaces de revelar todas las actitudes, todos los matices de un pensamiento muy sensible y penetrante.
    ¡Ah! esos estados que nunca se nombran, esas situaciones anímicas eminentes, ¡ah! esos intervalos de la mente, ¡ah! esas minúsculas pifias que son el pan cotidiano de mis horas, ¡ah! ese pueblo hormigueante de impresiones -siempre las mismas palabras son las que me sirven y en verdad no tengo el aire de moverme mucho en mi pensamiento, pero en realidad me muevo en él más que ustedes, barbas de asno, chanchos pertinentes, maestros del verbo falso, levantadores de retratos, folletinistas, plantas bajas, herboristas, entomólogos, plaga de mi lengua.
    Ya les dije que no poseo más mi lengua, pero esto no es una razón para que ustedes persistan, para que ustedes se obstinen en la lengua.
    Vamos, dentro de diez años me comprenderán las personas que harán entonces lo que ustedes harían. Entonces se conocerán mis géiseres, se verán mis hielos se habrá aprendido a desnaturalizar mis venenos, se desovillarán mis juegos de almas.
    Entonces todos mis cabellos se habrán sumergido en la cal, todas mis venas mentales, entonces se divisará mi bestiario, y mi mística se habrá convertido en un sombrero. Entonces se verá humear las juntas de las piedras, y arborescentes ramos de ojos mentales cristalizarán en glosarios, entonces se verá caer aerolitos de piedra, entonces se verán cuerdas, entonces se comprenderá la geometría sin espacios, y se conocerá qué es la configuración del espíritu, y se comprenderá cómo perdí el espíritu.
    Entonces se comprenderá por qué mi espíritu no está allí, entonces se verá secarse todas las lenguas, desecarse todos los espíritus, volverse coriáceas todas las lenguas, y las figuras humanas se aplanarán, se desinflarán, como aspiradas por ventosas desecantes, y esta membrana lubrificante y cáustica, esta membrana de dos espesores, de múltiples grados, de una infinidad de lagartos, esta membrana vidriosa y melancólica, pero tan sensible, tan pertinente también, tan capaz de multiplicarse, de desdoblarse, de volverse con su reflejo de lagartos, de sentidos, de estupefacientes, de irrigaciones penetrantes y venenosas,
    entonces, todo esto será aceptado,
    y ya no tendré necesidad de hablar.


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    ANTONIN ARTAUD (1896-1948) Empty Re: ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:24

    ANTONIN ARTAUD


    Hay un misterio en mi vida, cuya base es que no nací en Marsella el 4 de septiembre de 1896, sino que pasé allí ese día, viniendo de otra parte, porque en realidad es que nunca nací y realmente no puedo morir. Para burros forenses, es delirio, para algunos poesía, para mí es verdad como un filete con papas fritas o una copa de vino blanco en el bar de enfrente.


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    « Qui suis-je ? / D’où viens-je ? / Je suis Antonin Artaud / Vous verrez mon corps actuel / Voler en éclats / Et se ramasser / Sous dix mille aspects / Notoires / Un corps neuf / Où vous ne pourrez / Plus jamais / M’oublier. »

    “Somos, en esta época, unos pocos, los empeñados en atentar contra las cosas, en crear en nosotros espacios para la vida, espacios que no estaban ni parecían tener que encontrar sitio en el espacio…” Pesa Nervios 1925

    Antonin Marie Joseph Artaud es un dramaturgo, actor, decorador, escritor, poeta, dibujante, teorico del teatro y director de teatro, francés, nacido en Marsella, el 4 de septiembre de 1896 y fallece en Ivry-sur-Seine el 4 de marzo de 1948.

    Antes de acercarnos a la biografía de ese autor, recordemos que escribio; si soy poeta o actor no es para escribie o declamar poesías, sino para vivirlas.

    Artaud nació en una familia de clase media. Su padre, Antonin Roi Artaud, era capitán de barco y su madre, Eufrasia Nalpas, era originaria de Izmir (Turquía). Sus padres son primos, sus abuelas son hermanas, las dos nacieron en Turquia.

    Sus recuerdos de infancia evocan una atmósfera de amor y cariño. Sin embargo, ya a la edad de cuatro años, Antonin sufre de dolores de cabeza, ve doble. Se habla de una grave forma de meningitis debida a una caída. Para tratarlo, su padre consigue una máquina que trasmite electricidad con electrodos fijados en la cabeza, se trata de una electroterapia. Parece ser que el dolor lo acompañará toda su vida.
    A la edad de seis años, estuvo a punto de ahogarse pero el primer gran choc ocurre con la muerte de su herminata de siete meses, que murió por descuido de una cuidadora. (en un texto, él hablará que fue estrangulada).
    Artaud recibe una educación religiosa en la Sociedad de maristas. Se apasiona por el griego, el latín y la historia antigua.

    Desde la infancia se le reconoce su talento con las puestas en escena de los espectáculos familiares que realiza con sus primos. Los espectáculos de Antonin suelen ser macabros: un entierro al crepúsculo (él hace de cadáver).
    A los 14 años funda con sus compañeros del colegio en Marseilla, una pequeña revista donde publica sus primeros poemas inspirado por Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud y Edgar Allan Poe. Pero en el último año de colegio, en 1914 cae en depresión según cuenta la leyenda, después de su primera experiencia sexual, que describe como dramática. Escribirá que tiene el sentimiento que le han robado algo.



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    ANTONIN ARTAUD (1896-1948) Empty Re: ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:25

    ***

    No se presenta a la selectividad, el año siguiente, su familia lo lleva a Montpellier para consultar a un especialista en enfermedades nerviosas. Lo mandan a un sanatorio en 1915 y 1916. Después publica en febrero de 1916 poemas en La revista de Holanda. El consejo de revisión le declara apto para realizar el servicio militar pero lo reforman temporalmente por razones de salud, después intervendrá su padre para la reforma completa.
    En mayo de 1919, ya ha estado varias veces en sanatorios. Pinta, dibuja, escribe. Más tarde durante una estancia en el hospital Henri Rouselle, (Paris) internado por una cura de desintoxicación, indica que el director del sanatorio le recetó láudano, haciéndolo caer, de por vida, en la adicción a los opiáceos. Escribe: Nunca tome morfina, ignoro los efectos precisos. Conozco los efectos análogos del opio en forma de Láudano.
    En marzo de 1920, su familia confía Antonin al Doctor Edouard Toulouse director del psiquiátrico de Villejuif que es co-director de la revista Demain ( Mañana). El médico lo anima a escribir poemas, artículos, lo que hace hasta la desaparición de la revista en 1922.

    Se interesa por el movimiento Dada y descubre las obras de André Breton, Louis Aragon y Philippe Soupault. Artaud se traslada a París, se acerca a los surrealistas y se interesa por el teatro. Contratado por Lugné-Poe, Artaud reveló grandes dotes interpretativas y eclécticas, creando los decorados y el vestuario para “La vida es sueño” de Calderón de la Barca. Más tarde, por sugerencia de Max Jacob, trabajó con Charles Dullin, quien recientemente había fundado el Théâtre de l’Atelier. Allí conoce a la actriz Génica Athanasiou, quien interpretaba el papel de Antígona en la puesta en escena homónima de la tragedia clásica, cuyo escenario fue diseñado para la ocasión por Pablo Picasso. Se enamora de Génica, le escribe numerosas cartas que serán reunidas en un libro; Cartas a Génica Athanassiou con dos poemas. En sus cartas a Génica, Antonin detalla todos los eventos de su vida diaria, incluso los más mínimos. Su pasión tormentosa va a durar seis años.

    Hasta 1922, Antonin Artaud publica poemas, artículos e informes en varias revistas: Action, Cahiers de philosophie et d’art, L’Ère nouvelle, revista del acuerdo de los izquierdistas. La aventura teatral de Artaud sigue, interpreta a L’Avare de Molière, y otros roles, siempre con Dullin, quien le pide que diseñe los trajes y los escenarios para Las aceitunas de Lope de Vega. Una copia de estos dibujos se guarda en el Centre Pompidou. Todo 1922 fue ocupado por el teatro y los muchos papeles que desempeñó Artaud a pesar de su mala salud y a pesar de las dificultades financieras de la compañía.







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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:27

    ***


    Al mismo tiempo, produce una colección de ocho poemas impresos en 112 copias y conoce a André Masson, Michel Leiris, Jean Dubuffet y Georges Limbour. Su correspondencia atestigua que el interés mostrado por artistas y escritores, ocupa un lugar muy importante en la colección de sus obras, así como su escritura epistolar.
    En 1923, publicó, por cuenta propia y bajo el seudónimo de Eno Dailor, el primer número de la reseña Bilboquet, una hoja compuesta por una introducción y dos poemas:


    “Todos los diarios son esclavos de una forma de pensar y, de hecho, desprecian el pensamiento. […] Apareceremos cuando tengamos algo que decir. “


    1923 fue el año en que Artaud agregó el cine a los modos de expresión que cultivó (pintura, literatura, teatro). El 15 de marzo, el cineasta René Clair lanzó una vasta investigación en la revista Théâtre et Comœdia ilustrada, porque, según él, pocos cineastas saben cómo aprovechar la “cámara”. Luego recurre a pintores, escultores, escritores, músicos, haciéndoles la doble pregunta: 1) “¿Qué tipo de películas te gustan?” “, 2)” ¿Qué tipo de películas te gustaría que creáramos? “. Antonin Artaud responde que le encanta el cine en su conjunto porque todo le parece crear, que le encanta su velocidad y el proceso de redundancia en la cinematografía. Luego tendrá la oportunidad de hacer una gira con una gran cantidad de directores, incluidos Carl Dreyer, G.W Pabst y Abel Gance.

    El cine le parece “como un medio esencialmente sensual que trastorna todas las leyes de la óptica, la perspectiva y la lógica. “

    El mes de marzo de 1923 también fue el de su ruptura con Charles Dullin, cuando el Atelier creó el melodrama en el que Artaud interpretó el papel de Carlomagno. Pero estaba totalmente en desacuerdo con el director y el autor de la obra sobre cómo interpretar. El 31 de marzo, el papel fue asumido por otro acto. Interrogado, Artaud habría dicho: “Dejé el Atelier porque ya no me llevaba bien con Dullin en cuestiones de estética e interpretación. Ningún método. (…) ¿Sus actores? Títeres … »
    Antonin Artaud describió su entrada en la literatura de la siguiente manera: “Comencé en la literatura escribiendo libros para decir que no podía escribir nada, mi pensamiento cuando tenía algo que decir o escribir era lo que fue el más rechazado para mí … Y dos libros muy cortos sobre esta falta de idea: L’Ombilic des limbes y Le Pèse-nerfs. ”






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    ANTONIN ARTAUD (1896-1948) Empty Re: ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:28

    ***

    Cuando Antonin Artaud tiene 27 años envía a la Nouvelle Revue Francaise algunos poemas para su publicación. Después de meses de silencio, Jacques Rivière, director de esa revista, le responde una amable misiva, en la que, del modo más cortés rechaza la publicación de los poemas, pero manifiesta su interés por conocer al autor. A partir de este hecho se inicia entre ellos un intercambio epistolar. Así, escribe: “El problema para mí no era saber lo que alcanzaría a insinuarse en los marcos del lenguaje escrito, sino en la trama de mi alma en vida”. Para Artaud estas cartas son una confesión y un descenso a lo más profundo de su ser, por el que pretende “ir hasta el cabo de sí mismo”.

    Varios años después, en Rodez, dirá: “Me resigné a escribir a Jacques Rivière que yo no podía llegar a ser poeta a causa de una espantosa enfermedad oculta que no es una enfermedad del cerebro o de la mente, sino un descuartizamiento interno del ser que yo soy”. “Y de este sufrimiento admirable del ser es de donde he sacado mis poemas y mis cantos”. En una carta a Génica Athanasiou, cuando tiene veinticinco años, Artaud escribe:

    “He tenido siempre ese desarreglo del espíritu, ese anonadamiento (écrasement) del cuerpo y del Alma” .

    Y en Fragmentos de un diario del infierno dice:

    “Él me habla de narcisismo, y yo le replico que se trata de mi vida. Tengo el culto no del yo sino de la carne, en el sentido sensible de la palabra carne”. Más adelante, en el mismo Diario del infierno, que en realidad es una carta dirigida a André Gaillard, escribe: “Yo soy hombre por mis manos y mis pies, mi vientre, mi corazón de carne, mi estómago del que los nudos me reúnen con la putrefacción de la vida”.

    En esos años, si Artaud se quejaba de la necesidad de tomar productos químicos, también defendía el uso de drogas. Es el uso de drogas lo que le permite “liberar y elevar la mente”. En los círculos de la literatura, pero también del teatro y el cine, el uso del opio está muy extendido, incluso en los círculos surrealistas, el surrealismo se presentó como una droga en el prefacio de La Révolution Surréaliste: “El surrealismo abre las puertas de los sueños a todos aquellos para quienes la noche es tacaña. El surrealismo es la encrucijada de los encantamientos del sueño, el alcohol, el tabaco, el éter, el opio, la morfina; pero también es un rompe cadenas, no bebemos, no mascamos, no nos pinchamos, y soñamos (…) ”.
    Esta metáfora indica que corresponde a la literatura desempeñar el papel de narcótico. Pero Artaud prefiere enfrentarse a la realidad y elogia los méritos de la lucidez anormal que las drogas le dan. El opio constituye para él un territorio de transición que termina devorando todos sus territorios.
    A partir de 1924, adhere al surrealismo.







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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:29

    ***

    Inspirado por las pinturas de André Masson, escribió su primer texto para el número 1 de la revista La Révolution surréaliste publicada en enero de 1925. El dinamismo de los textos de Artaud, su vehemencia, traen sangre nueva al movimiento y con el apoyo de Breton, su misión es “expulsar del surrealismo todo lo que podría ser ornamental”.

    Pero el vínculo con el colectivo disminuirá hasta la ruptura vinculada a la adhesión de los surrealistas al comunismo. “Caballeros, los surrealistas se ven afectados mucho más que yo, os lo aseguro, y su respeto por ciertos fetiches hechos hombres, arrodillarse ante el comunismo es la mejor prueba de esto.
    Con motivo de su partida, Aragón, Bretón, Éluard, Benjamin Péret, Pierre Unik publican un folleto titulado Au Grand Jour (a plena luz del día), destinado a informar públicamente de las exclusiones de Artaud y Soupault del grupo surrealista, y de la adhesión de los firmantes al partido Comunista. Artaud es atacado violentamente: “[…] hace mucho tiempo que queríamos confundirlo, convencidos de que una verdadera bestialidad lo animaba … Este canalla hoy lo vomitamos”. No vemos por qué esta carroña tardaría más en convertirse o, como sin duda diría, en declararse cristiana. “Folleto al que Artaud respondió sin demora con un texto titulado À la grande nuit ou le bluff surréaliste (farza), en términos más elegidos pero no menos violentos:” Si los surrealistas me ahuyentaron o si soy yo mismo me haya expulsado de su farsa grotesca, si el surrealismo está de acuerdo con la Revolución o si la Revolución debe tener lugar fuera y por encima de la aventura surrealista, uno se pregunta qué puede hacer por el mundo cuando uno piensa en las pocas influencia que los surrealistas lograron ganar sobre las costumbres e ideas de la época.
    Decepcionado del teatro que sólo le ofrecía pequeños papeles, Artaud volvió al cine en busca de una mayor presencia.

    Siempre por medio de su primo Louis Nalpas, Artaud entró en contacto en con Abel Gance, quien le prometió el papel de Marat en la película “Napoleón” (1927).






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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:31

    ***

    En 1926 fundó junto a Roger Vitrac y Robert Aron el Teatro Alfred Jarry, el nombre fue elegido de manera provocativa en honor de Alfred Jarry, autor de la patafísica (movimiento cultural francés de la segunda mitad del siglo XX vinculado al surrealismo), muy querido dentro del surrealismo. La experiencia fue breve y en 1930 por falta de fondos, el teatro cerró. después de la puesta en escena y dirección de Artaud de “Le mystères de l’amour” de Vitrac (1927), su comedia “Le ventre brûlée ou la mère folle, Gigogne” de Aron, “Le partage de midi” de Claudel (1928), “El sueño” de Strindberg (1928) y “Victor ou les enfants au pouvoir” de Vitrac.
    En 1931, se produjo el encuentro fundamental con el teatro balinés, en ocasión de un espectáculo presentado en el marco de la Exposición colonial. Artaud recibió una fuerte impresión, y decidió usar el teatro balinés como ejemplo y confirmación de una creencia que había madurado y que era que el teatro debía tener su propio lenguaje, un lenguaje que no coincidía con la de las palabras, y que se basaba, por el contario, en el aspecto físico de los actores. Es fuertemente influenciado por el teatro balinés que resumía para él las diferencias entre la cultura oriental y la occidental: la primera, mística; la segunda, realista; una confiaba en los gestos y en los símbolos; la otra, en el diálogo y en las palabras. El Teatro de Bali utilizaba la escena para el ritual y la trascendencia; el teatro occidental, para la ética y la moralidad.

    Dice Artaud:

    “Trato de devolver al lenguaje de la palabra su antigua eficacia mágica, su esencial poder de encantamiento, pues sus misteriosas posibilidades han sido olvidadas. Cuando hablo de que no representaré piezas escritas, quiero decir que no representaré piezas basadas en la escritura y en la palabra”. “en mis espectáculos habrá una parte fisica preponderante, que no podría fijarse ni escribirse en el lenguaje habitual de las palabras; y que asimismo la parte hablada y escrita será hablada y escrita en un sentido nuevo”.

    En El teatro y su doble plantea, apoyándose en diversas referencias, desde el teatro oriental al lenguaje de los sueños, la imperiosa necesidad de un nuevo lenguaje, un lenguaje de signos, de gestos corporales ligados con los movimientos físicos de la escena: la luz, el sonido, los gritos, la música. Este nuevo lenguaje del teatro implica, para realizarse, una destrucción de su lenguaje habitual, gramatical, anclado en el privilegio otorgado a la palabra escrita. Para él, este nuevo teatro debe romper con este privilegio; ya no puede tratarse de representar sobre la escena, una obra que ha sido escrita siguiendo ciertas reglas de composición, por magistral que sea.












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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:32

    ***

    Ese teatro imposible lo lleva a cabo en cada gesto, en cada ademán de su vida cotidiana. Artaud busca que cada uno de esos gestos, ademanes, sea un acto poético, que para él es lo mismo que decir teatral. Por eso, lo que había expresado en los ensayos del Teatro y su doble, ahora será efectuado: cuando Artaud escribe-dibuja, canta sus glosolalias, sus “sílabas inventadas”. Su mano, su cuerpo todo (siempre dibujaba y escribía de pie), su voz y aliento, son elementos indisolubles de la única y esencial música de la poesía real producida para ser vista, oída, sufrida, vivida.

    En 1935 trató de poner en práctica sus teorías teatrales elaboradas en el “Teatro de la Crueldad” (el primer manifiesto se remonta a 1932, el segunda a 1933) y de resucitar el Teatro Alfred Jarry, poniendo en escena el drama “Les Cenci” en el Théâtre des Folies-Wagram, obra que, sin embargo, fue un fracaso.
    Ell 11 de enero 1936 Artaud zarpó directo a México, en una misión oficial financiada por Ministerio de Educación, motivado por el reciente redescubrimiento de la cultura solar indígena, de base metafísica, que lo ayudaría a regresar a la idea metafísica del teatro y la pintura. Estos propósitos declarados varias veces en forma epistolar, no parecen coincidir con la actitud descrita por Luis Cardoza compañero de viaje de Artaud en la Ciudad de México, que cuenta las condiciones de extrema soledad y lejanía, dificultades económicas y adicción a las drogas del dramaturgo francés.

    Es en México que Artaud experimenta el peyote. Durante el viaje, Artaud tuvo ocasión de dar tres conferencias en el Anfiteatro Bolívar, de la Universidad Nacional Autónoma de México, sobre “Surrealismo y revolución”, “El hombre contra su destino” y “El teatro de los dioses”.
    En 1937, regresando de Irlanda, Artaud fue detenido, encerrado en una camisa de fuerza, y llevado de regreso a Francia. Después pasó por diversos asilos hasta que en enero de 1943 pudo ser sacado de la zona ocupada por los nazis, gracias a la preoccupación de sus amigos, Desnos, Paulhan, Fraenkel, Adamov, Eluard.






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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:33

    ***

    En enero de 1943 fue trasladado a la clínica Rodez del Dr. Ferdiere, principal experimentador de la “terapia del arte”, y defensor de la utilidad de la terapia electroconvulsiva. Durante este período, Artaud comenzó a escribir y dibujar en pequeños cuadernos de bolsillo, convencido de la existencia de un vínculo esencial entre la escritura y el dibujo, reforzado por el poder evocador del sonido de las palabras.
    En Rodez, le ponen 58 electroshocks. El expediente médico de Artaud sigue siendo secreto y probablemente contenga mucha más información.
    En la primavera de 1946 Artaud dejó Rodez y fue recibido en Ivry en la clínica del Dr. Delmas, que le permitió mayor libertad de movimiento, por lo que podía ir casi a diario a París y mantenerse en contacto con las personas a las que estaba ligado: escritores, artistas, gente de teatro, entre ellos Pierre Loeb, quien le sugirió a Artaud escribir algo sobre Van Gogh.
    En poco menos de dos años escribio la parte fundamental de su obra, adquirió nuevos amigos, contrajo nuevos hábitos de vida y sobre todo, un estilo de trabajo donde desaparece la escisión entre vida y obra; escribir es lo mismo que vivir. Escribe constantemente, en el metro, en el autobús.
    Artaud escribió el ensayo con la intención de demandar a una sociedad con la “conciencia enferma”, no sólo para rescatar al gran artista, Van Gogh y su pintura, sino también a sí mismo.
    Para terminar con el juicio de dios fue escrito por Artaud a pedido de Fernand Pouey para ser transmitido por la radio francesa. Lo grabaron el 28 de febrero de 1947, para emitir el año siguiente pero fue prohibida por el director de la radio escandalizado por la virulencia del texto.
    En enero de 1948, Artaud murió solo en su pabellón, sentado frente a su cama, con su zapato en la mano, tal vez por una dosis letal de la droga cloral. Padecía un cáncer de colón.





    En enero de 1943 fue trasladado a la clínica Rodez del Dr. Ferdiere, principal experimentador de la “terapia del arte”, y defensor de la utilidad de la terapia electroconvulsiva. Durante este período, Artaud comenzó a escribir y dibujar en pequeños cuadernos de bolsillo, convencido de la existencia de un vínculo esencial entre la escritura y el dibujo, reforzado por el poder evocador del sonido de las palabras.
    En Rodez, le ponen 58 electroshocks. El expediente médico de Artaud sigue siendo secreto y probablemente contenga mucha más información.
    En la primavera de 1946 Artaud dejó Rodez y fue recibido en Ivry en la clínica del Dr. Delmas, que le permitió mayor libertad de movimiento, por lo que podía ir casi a diario a París y mantenerse en contacto con las personas a las que estaba ligado: escritores, artistas, gente de teatro, entre ellos Pierre Loeb, quien le sugirió a Artaud escribir algo sobre Van Gogh.
    En poco menos de dos años escribio la parte fundamental de su obra, adquirió nuevos amigos, contrajo nuevos hábitos de vida y sobre todo, un estilo de trabajo donde desaparece la escisión entre vida y obra; escribir es lo mismo que vivir. Escribe constantemente, en el metro, en el autobús.
    Artaud escribió el ensayo con la intención de demandar a una sociedad con la “conciencia enferma”, no sólo para rescatar al gran artista, Van Gogh y su pintura, sino también a sí mismo.
    Para terminar con el juicio de dios fue escrito por Artaud a pedido de Fernand Pouey para ser transmitido por la radio francesa. Lo grabaron el 28 de febrero de 1947, para emitir el año siguiente pero fue prohibida por el director de la radio escandalizado por la virulencia del texto.
    En enero de 1948, Artaud murió solo en su pabellón, sentado frente a su cama, con su zapato en la mano, tal vez por una dosis letal de la droga cloral. Padecía un cáncer de colón.


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    ANTONIN ARTAUD (1896-1948) Empty Re: ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:48

    PARA TERMINAR CON EL JUICIO DE DIOS



    Ayer me enteré,
    (se puede creer, o tal vez sólo
    es un rumor falso, que me detengo en uno de
    esos sucios chismes que circulan entre
    fregaderos y letrinas cuando se tiran las
    comidas que una vez más han sido engullidas,)
    ayer me enteré
    de una de las prácticas oficiales más impresionantes de las escuelas públicas americanas y que sin duda hacen que ese país se crea a la cabeza del progreso.
    Parece que entre los exámenes o pruebas que debe soportar un niño que entra por primera vez a una escuela pública, se verifica la llamada prueba del líquido seminal o del esperma
    que consistiría en pedirle al pequeño recién llegado un poco de su esperma para introducirlo en un frasco
    y conservarlo así preparado para cualquier tentativa de fecundación artificial que pudiera llevarse a cabo en el futuro.
    Pues los americanos descubren día a día
    que carecen de brazos y de niños
    es decir no de obreros
    sino de soldados
    y quieren a toda costa y por todos los
    medios posibles hacer y fabricar solda-
    dos con vistas a las guerras planetarias
    que ulteriormente pudieran acaecer
    y que estarían destinadas a mostrar por las
    virtudes aplastantes de la fuerza
    la excelencia de los productos americanos y
    de los frutos del sudor americano en todos
    los campos de la actividad y del dinamismo
    posible de la fuerza.
    Porque hay que producir, hay que, por todos
    los medios de la actividad viable, reemplazar
    la naturaleza dondequiera que pueda ser reemplazada,
    hay que encontrar un campo mayor para
    la inercia humana,
    es preciso que el obrero tenga de qué ocuparse,
    es preciso que se creen nuevos campos de actividad
    donde se alzará por fin el reino de todos
    los falsos productos fabricados,
    de todos los innobles sucedáneos sintéticos,
    donde la hermosa, la legítima naturaleza no tendrá
    nada que hacer,
    y deberá ceder su lugar de una vez por todas y vergonzosamente a los triunfales productos de la
    sustitución,
    allí, el esperma de todas las usinas de fecundación artificial
    hará maravillas para producir armadas y acorazados.
    No más frutas, no más árboles, no más plantas
    farmacéuticas o no y en consecuencia
    no más alimentos,
    sino productos de la síntesis a saciedad…
    sino productos de síntesis, a saciedad,
    en los vapores,
    en los humores especiales de la atmósfera,
    en los ejes particulares de las atmósferas
    arrebatadas a la potencia de una naturaleza que de la guerra sólo conoció
    el miedo.
    Y viva la guerra, ¿no es cierto?
    Porque, fue así, ¿verdad? que los americanos pre-
    pararon y preparan la guerra paso a paso.
    Para defender esta fabricación
    insensata de las competencias que
    surgirían de inmediato en todas
    partes,
    se necesitan soldados, armadas, aviones,
    acorazados.
    Parecería
    que por esta razón los gobiernos
    de América tuvieron el desparpajo de pensar en ese esperma.
    Puesto que, nosotros, los nacidos
    capitalistas, tenemos más de un enemigo
    que nos vigila, hijo mío,
    y entre esos enemigos,
    la Rusia de Stalin
    que tampoco carece de brazos armados.
    Todo eso está muy bien,
    pero yo no sabía que los americanos fueran un pueblo tan guerrero.
    Cuando se combate se reciben heridas
    vi a muchos americanos en
    la guerra pero siempre tenían delante de
    ellos inconmensurables armadas de tanques,
    de aviones, de acorazados que les servían como
    escudo.
    Vi pelear a las máquinas
    y sólo divisé muy atrás, en el infinito, a los
    hombres que las conducían.
    Frente al pueblo que hace comer a sus
    caballos, a sus bueyes y a sus asnos las últimas toneladas de morfina legítima que poseen para reemplazarla por sucedáneos de
    humo,
    prefiero al pueblo que come a ras de la tierra
    el delirio de donde nació,
    hablo de los Tarahumaras que comen el Peyote
    a ras del suelo mientras nace
    y que mata al sol para instalar el reino
    de la noche negra,
    que desintegra la cruz para que los espacios
    del espacio no puedan encontrarse y cruzarse
    nunca más.
    Van a escuchar ahora la danza
    del TUTUGURI.



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    ANTONIN ARTAUD (1896-1948) Empty Re: ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:49

    TUTUGURI


    El rito del sol negro
    Y abajo, al pie del declive amargo,
    cruelmente desesperado del corazón,
    se abre el círculo de las seis cruces,
    muy abajo
    como encastrado en la tierra madre,
    desencastrado del abrazo inmundo de la madre
    que babea,

    la tierra de carbón negro
    es el único lugar húmedo
    en esta grieta de roca.
    El rito consiste en que el nuevo sol pase por siete puntos
    antes de estallar en el orificio de la tierra.

    Hay seis hombres,
    uno por cada sol
    y un séptimo hombre
    vestido de negro y de carne roja
    que es el sol
    violento.
    Este séptimo hombre
    es un caballo,
    un caballo con un hombre que lo acompaña.

    Pero el caballo
    es el sol
    no el hombre.
    Al ritmo desgarrante de un tambor y de una trompeta larga,
    extraña,
    los seis hombres
    que estaban acostados,
    enroscados a ras de la tierra

    brotan sucesivamente como
    girasoles
    no soles
    sino suelos que giran,
    lotos de agua
    y cada brote
    se corresponde con el gong cada vez más sombrío
    y contenido
    del tambor
    hasta que de pronto se ve llegar a todo galope,
    con una velocidad de vértigo,
    al último sol,
    al primer hombre,
    al caballo negro y sobre él
    un hombre desnudo
    absolutamente desnudo
    y virgen.
    (sobre él)

    Después de saltar, avanzan describiendo
    meandros circulares
    y el caballo de carne sangrante se enloquece
    y caracolea sin cesar
    en la cima de su risco
    hasta que los seis hombres
    terminan de rodear
    las seis cruces.

    La tensión mayor del rito es precisamente


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Jun 2024, 08:50

    LA ABOLICIÓN DE LA CRUZ


    Cuando terminan de girar

    arrancan
    las cruces de la tierra
    y el hombre desnudo
    sobre el caballo
    enarbola
    una inmensa herradura
    empapada en la sangre de una cuchillada.


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