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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Dic 2017, 15:27

    BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

    POEMAS.


    15.- PALENQUE DE COMBATE




    Soy extracto del mundo.
    Me tejen apetencias
    de bestia y árbol,
    de luz y río,
    de tierra y hortaliza y mineral.
    Hay en mí concentradas
    fuerzas heterogéneas
    que luchan entre sí:
    al amarse, me crean;
    me matan al odiarse,
    desgarrándome soy
    palenque de combate...


    Mi carne ha sido pez, ave, cuadrúpedo;
    mí sangre ha sido fuente, hierro, estrella;
    fueron roca mis huesos.
    Corren por mí los jugos
    de infinitas raigambres.
    Almaceno sabores
    de mil frutas. Soy cuenca
    por donde en río fluyen
    las cosas a su cielo:
    en mí viven su dicha,
    glorificadas...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Dic 2017, 15:29

    BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

    POEMAS.

    16.- SALMO DE LLAMADA



    Nutriendo estás de ti, de tu potencia
    las cosas, una a una. Las traspasas
    de tu querer profético y las llevas
    a su consumación. En ti alentamos
    los hombres y crecemos, hora a hora,
    anhelando, temiendo y olvidando
    para después volver a repetirnos
    en un intento de elevamos sobre
    nuestra naturaleza caediza
    hasta saltar a ti desde nosotros.


    Desde la ameba a Cristo, ¿cuántas muertes?
    ¿Cuántos saltos fallidos? ¿Cuánta pena
    acumulada de sentirse rotos
    y desjarciados en total naufragio?
    Y desde Cristo a ti, ¿cuántos ascensos
    por la escala escondida? ¿Cuántos crímenes
    y cuántos, cuántos Crucifijos? Todo
    lo tienes reunido en tu mirada,
    Señor y Luz de Luz, Dios infinito.

    Ven a nosotros desde tu misterio
    y llénanos de luz. Danos la mano
    de Padre, guiadora; danos la alondra
    que amanece y alegra; y cantará
    a coro tu grandeza para siempre
    esta sufrida humanidad errante.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Dic 2017, 15:31

    BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRIGUEZ

    POEMAS

    17.- EL TELAR CÓSMICO



    El mundo es armonía
    viva de acordes, resonancia
    de Dios,
    nimbo que emerge de Él
    según lo piensa y quiere.
    Mutuamente nos somos
    necesarios los seres.
    Los unos existimos en los otros,
    reverberándonos...
    ¡Solidaria sintaxis de las voces y los ecos!
    Un plexo de razones cada ser...


    El cosmos, dinamismo
    de relaciones; un telar
    que teje nuestros tiempos
    sobre el sistema de coordenadas
    que cuadricula la mente divina.
    ¡Y Tú, Dios, la energía
    que mueve ese telar!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Dic 2017, 15:33

    BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

    POEMAS


    18.-NUESTRO VÉRTICE



    Buscadores del misterio, vamos
    peregrinos de una marcha terca
    hacia el infinito. Nada vale
    la fatiga. Ni tampoco el triste
    acezar de huélfago, ya a punto
    de caer. Amigos, lo que vale
    es andar hacia delante siempre...
    Alguien nos espera, sin retraso,
    justo allí donde caigamos. Alguien
    nos levantará del suelo, en vilo,
    injertándonos sus manos como alas.


    Ah! Y entonces ya despesarados,
    leves con el júbilo de pájaros
    que estrenasen cielo sin borrascas,
    el misterio nos anegará,
    de su luz y todo se hará claro,
    todo lo que aquí ignoramos, todo.
    Y recién nacidos de nosotros,
    nuevos y estrenando vida limpia
    de sereno ser, nosotros, nuestros,
    en piñón de atónita alegría,
    rezumándonos del uno al otro,
    y del otro al uno siempre, hasta
    ser del todo dioses abismados
    en el Dios que es y es y es
    plenitud de plenitudes y último
    vértice que encumbra nuestras vidas...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Dic 2017, 15:36

    BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ


    POEMAS

    19.- AMANECER




    Se va escribiendo leve, volandera,
    de flor en flor la mariposa y niña
    jugando va a la comba con el rayo
    del sol de la mañana.


    Desde mi viejo corazón columbro
    las primaveras viejas ¡tan floridas!
    y oigo la maravilla de aquel iris
    trinando en todo el cielo...

    ¿La vida es un absurdo? ¿Qué palabra
    descerraja el misterio? Dios acecha
    desde todos los sitios y nos caza
    su mirada segura.

    ¡Dulce temblor de dicha de sentirse
    dentro del cuenco tibio de una mano
    grande que nos halaga y nos proteje
    contra todos los miedos!
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Dic 2017, 15:40

    BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

    POEMAS

    20.- PREGÓN MAÑANERO



    Del negro carbón
    del vivir diario
    sacad la roja alegría
    de la llama, hermanos.


    Esa llama joven
    que quema el espanto
    y lo transforma en el rostro
    que necesitábamos.

    Amaneced, oh cosas,
    anochecidas, mudas, sin calandrias.
    Amaneced, desangustiaros,
    que ya despunta la esperanza.

    Del trapo sucio, una bandera:
    del triste corazón, un astro:
    haced del barro espigas de oro
    y del silencio un salmo.

    Y la vida será vividera;
    y las llagas a rosa olerán;
    y el invierno se hará primavera;
    y en las almas, la paz.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Dic 2017, 15:42

    BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ


    POEMAS

    21.- A LA ESPERA DEL ALBA



    ¿Somos sólo la búsqueda de nada?
    ¿Una pregunta al aire sin respuesta?
    Somos piedras lanzadas... ¿Y el hondero?
    Piedras lanzadas, vamos ¿a qué blanco?
    Somos necesidad de encuentro, somos
    apremio de atracar en bonancible
    puerto. Avanzamos sin que nadie pueda
    pararnos. Atrochamos por lo oscuro
    sin senderos, clamando a grito herido:
    tiene que haber el alba, el alba, el alba;
    ¡el alba necesaria de esta noche!


    Con el alma en la boca, con los puños
    apartando tinieblas, vamos huecos
    de soledad de Dios aullando, vamos
    lobos a noche traviesa en venteo
    de nuestro ser lejano y necesario.
    Y erizamos de aullidos el silencio:
    ¡tiene que haber respuesta a la pregunta!
    Tiene que haber lo que buscamos, éso
    que tira de nosotros, que nos lleva
    como peces prendidos del anzuelo.
    Tiene que haber, haber, haber ¿en dónde?
    el Hondero seguro que nos lanza...
    Tiene que haber, haber el otro polo
    en que giran los ejes de las cosas.
    En que giramos todos... Al oído
    nos hablan desde lejos. No entendemos
    todavía. ¿Quién habla y qué nos dice?
    Importa oír y oír. Ya vendrá el trance
    de descifrar la noche con el alba.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 01:43

    AGUSTÍ BARTRA ( WIKIPEDIA)

    Agustí Bartra i Lleonart (8 de noviembre Barcelona, 1908- 7 de julio Tarrasa 1982) fue un poeta, traductor y prosista español.

    Descendiente de una familia campesina, pasa parte de su infancia en Sabadell. Cuando su familia regresa a Barcelona, entra a trabajar en una empresa textil. En el año 1934 gana un concurso literario y poco después empieza a colaborar en Amic y Meridià.1
    Sus primeros libros son la colección de cuentos L'oasi perdut (1937) y el poemario Cant corporal (1938).
    Participa en la Guerra Civil por el bando republicano, exiliándose en 1939. Pasa por diversos campos de refugiados hasta desembocar en París. Allí conoce a la escritora Anna Murià, también exiliada, con quien se casaría y tendría dos hijos. En 1940 se embarca para la República Dominicana; después marcha a Cuba y México, donde fija su domicilio más estable. Fue uno de los fundadores de la revista Lletres (1944-47), publicada en México. En 1970 regresa definitivamente a España; Bartra vivió también en Estados Unidos, donde pasó tres largas estancias (1949-50, 1961 y 1963).

    En 1973 fue galardonado con el Premi Carles Riba de poesía por su obra Els himnes. Se le distinguió con la Creu de Sant Jordi en 1981. En 1982 se le concedió el Premi de la Crítica de poesía catalana por su obra Haikús d'Arinsal.
    El cantautor Miquel Pujadó estrenó en noviembre de 2005 el espectáculo La sínia i l'estrella (suite d'Agustí Bartra) que se publicó en CD el año 2006; además Pujadó estrenó el 17 de septiembre de 2007, en el Teatro Romea de Barcelona, un espectáculo poético musical dedicado a este poeta, dirigido por Carles Canut, con los actores Lluís Soler, Àngels Poch, Josep Minguell y Rosa Cadafalch.

    PUBLICACIONES



    • L'oasi perdut (1937)
    • Cant corporal (1938)
    • L'arbre de foc (1946)
    • Màrsias i Adila (1948)
    • L'evangeli del vent (1956)
    • Quetzalcòatl (1960)
    • Ecce homo (1964)
    • Obra poètica completa (1971)
    • Poemes del retorn (1972)
    • Els himnes (1974)
    • Rapsòdia de Garí (1972)
    • Rapsòdia d'Arnau (1974)
    • Rapsòdia d'Ahab (1976).

    • OTRAS PUBLICACIONES



    • Xabola (1942)
    • La lluna mor amb aigua (1968)
    • L'estel sobre el mur (1942)
    • Odisseu (1953)
    • Doso (1970)
    • El tren de cristall
    • Una antología de la lírica nord-americana (1951)
    • Relatos maestros de terror y misterio (antologista y traductor, 1977)2
    • Relatos maestros policíacos (antologista y traductor, 1977)
    • Relatos maestros del crimen (antologista y traductor, 1977)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 01:55

    AGUSTÍ BARTRA

    POEMAS

    1.- EL NOU DÍA

    Sí, hom veurá mes enllá d'aquestes estrelles taciturnes,
    mes enllá d'aquesta llarga nit de mans crispades,
    per damunt els meandres de sang i foc,
    per damunt els munts de ruñes fumejants i tenebres
    xopes de llágrimes,
    per damunt el dolor deis vius i deis morts,
    aixecar-se la mágica claror precursora.
    Vindrá enmig del gran silenci de tots,
    d'un gran silenci inefable de sang aturada i d'ala que
    s'allarga.
    Vindrá lentament com una llum coronada de somnis
    naixents i d'innocéncies porugues,
    com una plenamar de tremolosa placidesa i d'escumes
    de purés nostálgies,
    com un bressol curull d'astres recents, d'aigües immóbils
    d'estupors i d'aurores boreals exánimes.
    Pujará al món com una saba calenta amb anhels celestes.
    Les aloses es perdran a l'infinit emportant-se les darreres
    angoixes,
    les neus eternes deis cims es fondran per fer-se abracada
    d'ample riu,
    de sobte els perfils deis homes tornaran a ésser humans
    i familiars
    i cada ánima será un íntim repicar d'hosannes.
    I a frec encara del record de la finida grandesa heroica
    del martiri
    —espetec de banderes, nervis de clarins, térra a la boca
    i negres les mans—
    els mateixos pensaments faran transparents els fronts
    i ampies els somriures.
    Patria Nova! Gegant de ferro i de petáis que acabes
    d'obrir els ulls al teu destí d'escumes i palmeres,
    homérica meravella que sorgeixes de la visió i el suplici
    deis que t'han volgut amb l'intellecte i amb les
    venes,
    cor flamejant que rodóles peí glaciar d'una Europa pusillánime
    i bárbara:
    quin alé de volca florit et gronxa? Quina tébia cascada
    de vellut t'agombola?
    Et redreces al centre de la historia viva de la Humanitat
    com una imatge de bellesa eternal,
    amb el geni vindicatiu d'unes races el fecund dolor de
    les quals grava el seu perfil damunt el granit de la
    Immortalitat.
    Patria Nova! Els teus filis predilectes han eixamplat els
    ámbits deis teus futurs,
    han fet rectilínies i infinites les teves rutes.
    Comences a caminar peí Tiberíades de la Victoria amb
    una tristesa majestuosa.
    Et saluden des del fons deis segles tota la bondat i
    amor de la térra.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 10:04

    Bueno, con un poco de dedicación, e intuyendo lo que me había estado perdiendo he conseguido hacerme  con las OBRAS COMPLETAS de este poeta... Pero claro, en CATALÁN, lengua materna en la que él escribe. Tengo, no obstante, también un libro traducido por el mismo. He decidido dedicarle lgún tiempo. Creo que va a merecer la pena... Y mientras seguiré buscando alguna traducción más de sus poemas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 13:58

    AGUSTÍ BARTRA

    POEMAS



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    Als qui saben obrir la mà per rebre la petita
       fruita fresca dels núvols;
    als qui voldrien aixecar altars de branques, aigua
       i arcs iris a les places de les grans urbs;
    als de somni llarg, cicatriu perenne i camaraderia
       viril:
    als meus!




    Obra traducida del catalán por el propio autor.
      —5→  

    Dedicado:
    A los que aman caminar de noche con la camisa desabrochada y cuyo corazón es como una noria llena de viento;
    a los que saben abrir la mano para recibir la pequeña fruta fresca de las nubes;
    a los que en las plazas de las grandes ciudades quieren levantar altares de ramas, agua y arco iris;
    a los que ven el símbolo del crepúsculo en una mujer con una haldada de cerezas;
    a los de sueño largo, cicatriz perenne y camaradería viril;
    a los que no quieren llegar nunca a ninguna parte porque sienten que son la meta de su propia vida.
    ¡A los míos!




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 14:20

    AGUSTÍ BARTRA

    POEMAS



     
    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image002POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image004Cantata per a un soldat mort
    A la memòria de Miquel Vila-Bastardes.


    L'ÀNGEL DE LA TERRA
     
    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image002POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image004Ai, he vist la foguera de ta sang
    i encara sento el redoble de mort...

    L'HERBA
     
    Que ningú no el toqui si no du la cara
    mullada de llàgrimes.

    L'ÀNGEL DE LA TERRA
     
    I encara sento el redoble de mort
    del teu cos
    contra el tambor de la terra tibant.
    Ai, que ningú no toqui el teu silenci
    ni amb amoroses mans: sols la verda ombra
    de mes ales immenses embolcalla
           el teu repòs...

    ELS XIPRERS
     
    Arbres de branca amagada,
    dansem la sardana fosca.
    No podem plorar-te fulles
    ni donar-te una besada,
    però ens unim com un mur
    per lliurar-te de la làpida
    i estalviar-te el taüt...
    —51→

    L'HERBA
     
    Roses vermelles s'obren
           als horitzons:
    rebrostades efímeres,
           flors dels canons.

    ELS XIPRERS
     
    Arbres de branca amagada,
    dansem la sardana fosca
    i ens ajuntem en muralla
    per protegir-te del vent
    dintre la tarda morada.

    L'HERBA
     
    Roses negres s'esbadellen
           als horitzons:
    ai, horitzontal garlanda,
           flors dels canons!

    LES ENDOLADES
     
    ¿On jeu la vida abatuda,
    la verda espiga segada
    per la dalla més obscura?
    Trenca't, muralla, en finestres
    on càpiga l'estatura
    del nostre dolor que canta.
    Som com la fruita madura
    d'un arbre sense brancatge.

    L'ÀNGEL DE LA TERRA
     
    Obre, vent, a cada pena,
    una porta d'esperança!

    LES ENDOLADES
     
    Per sempre parpre de pedra,
    per sempre arruga de neu,
    per sempre sol de record,
    per sempre boca lacrada,
    per sempre tronc estellat...
    —52→

    L'HERBA
     
    Roses vermelles s'obren
           als horitzons:
    rebrostades efímeres,
           flors dels canons.

    LES ENDOLADES
     
    Cos de cendra i primavera,
    roja ànima de balada,
    cor de campanes enceses
    pel nostre cel delirant:
    ¿què direm de ton absència,
    nosaltres, gàrgoles tràgiques,
    a les proes que pregunten
    i a la llum que t'admirava?
    De l'atzavara a l'avet,
    filem rictus de fum baix
    i apoteosis de vels...

    ELS XIPRERS
     
    Porteu-li, el dia de la pau,
    l'últim fanal velat de blau.

    LES ENDOLADES
     
    Seguiràs sent el deixeble
    de les espases del pol·len,
    de les farines alades
    i les ginestes del sol...

    L'HERBA
     
    Roses vermelles s'obren
           als horitzons...

    LES ENDOLADES
     
    Et portem les lletres blaves
    que la mar sempre barreja,
    les síl·labes allargades
    de la neu a les carenes,
    les pàgines que l'arada
    ha escrit damunt els conreus,
    la nostra lluna atziaga,
    —53→
    la ciutat dels besos secs,
    caps d'aloses degollades,
    les panotxes de la pena,
    un xiscle de jove barca,
    l'afusellat ametller,
    els anells de fum de l'alba
    i l'ombra de l'olivera
    d'on naixerà la nova èpica...

    L'ÀNGEL DE LA TERRA
     
    Romandràs sempre dret dintre l'eterna pàtria
    sostenint l'estatura de la invencible saba
    i la multiplicada rialla de les fulles.
    Enterro la vençuda bandera de mel seca
    i des d'ara somio l'incendi de roselles
    que alçarà les aus pures del nou foc...
    Et poso una oreneta dins cada cartutxera
    i un galzeran vermell a la petita boca
    del teu fusell romput...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 14:21

    AGUSTÍ BARTRA

    POEMAS

    (Traducción de la Cantata a un soldado muerto)



     
    Rapsodias a un soldado muerto



    EL ÁNGEL DE LA TIERRA
     
    He visto la hoguera de tu sangre
    y he oído el redoblar de muerte repentina
    de tu cuerpo contra el tambor de la tierra.
    Que nadie toque -ni siquiera con manos de amor-
    tu silencio ahora. La sombra de mis verdes alas
     5
    será la luz de tu reposo eterno.
    Que nadie toque -ni siquiera con manos de amor-
    —8→
    tu silencio antes que una guirnalda,
    trenzada con raíces y rayos,
    ciña la columna de tu frente.
     10

    LA HIERBA
     
    Que nadie, nadie le toque
    si no es con lágrimas:
    quiere tibio rocío
    su frío abierto.

    EL ÁNGEL DE LA TIERRA
     
    Que nadie, nadie le toque
     15
    ni siquiera con manos de amor.

    LOS CIPRESES
     
    Árboles de rama oculta
    venimos a danzar en corro.
    No podemos llorarte hojas
    ni podemos darte un beso.
     20
    Pero nos juntamos en muralla
    para protegerte del ataúd negro
    y del mármol de una lápida.
    —9→

    LA HIERBA
     
    Rosas rojas se encendían en los horizontes:
    flores efímeras de la voz de los cañones.
     25

    LOS CIPRESES
     
    Árboles de rama oculta
    -mástiles con vela flácida-
    venimos a danzar en corro
    y a hacerte de alta muralla.
    Cada uno será una lanza
     30
    dentro de la tarde morada.

    LA HIERBA
     
    Rosas negras penden en los horizontes:
    ceniza de la voz de los cañones.

    LAS ENLUTADAS
     
    ¿Dónde yace la torre caída,
    la verde espiga segada
     35
    en campos de gloria oscura?
    Rómpete, muro, en ventanas
    donde quepa la estatura
    —10→
    de nuestro dolor que canta.
    Somos la fruta madura
     40
    de un árbol sin ramaje.

    EL ÁNGEL DE LA TIERRA
     
    Abre, viento, en cada pena,
    una puerta de esperanza.

    LAS ENLUTADAS
     
    Para siempre los párpados se te han helado,
    para siempre tendrás la boca de piedra,
     45
    para siempre te es inútil el aire.
    Para siempre barca varada,
    para siempre uva exprimida,
    para siempre sol triste de recuerdo.

    LA HIERBA
     
    Rosas rojas se encendían en los horizontes:
     50
    flores efímeras de la voz de los cañones.

    LAS ENLUTADAS
     
    Cuerpo de quemada primavera,
    alma de león y de balada,
    corazón de campana blanca
    —11→
    llena de nidos de bondad
     55
    ¿qué diremos de tu ausencia,
    nosotras, cariátides trágicas,
    a la luz que te admiraba
    y a las proas que han nacido?
    Por las rutas alucinadas
     60
    vamos dejando rastros
    de certezas amargas,
    sembrando rictus indelebles
    y apoteosis de crespones.
    Se han conmovido las nubes
     65
    en los cielos diáfanos de sueños
    y han desgarrado crepúsculos
    los vientos delirantes.
    Herida de luna airada
    el agua del río se para
     70
    en fantasmas de neblina
    que expiran de madrugada
    sobre los yermos...

    LOS CIPRESES
     
    ¡Llevadle, el día de la paz,
    el último farol velado de azul!
     75
    —12→

    LAS ENLUTADAS
     
    Ya no existen zarpas de lluvia,
    ni polen de alba,
    ni espadas de sol.
    Ya comienza la victoria
    temida de tus huesos.
     80
    Ya es inútil buscar iris
    en la ausencia de tus ojos.

    LA HIERBA
     
    Y en la roca de tu pecho
    ¡ay!, ¡qué fuente de claveles
    ha secado la muerte!
     85

    LAS ENLUTADAS
     
    Te traemos espumas, mediterráneas
    y nieve de cumbres pirenaicas,
    nostalgias de rejas abandonadas,
    sonidos de yunque y gemas de mina;
    suspiros de núbiles grávidas de tristeza,
     90
    humo dormido en anchos espirales,
    la sombra clara del olivo
    —13→
    y la blanca flor del almendro,
    auras de inocencias olvidadas,
    gavillas de esperanzas y haces de dolor.
     95

    LOS CIPRESES
     
    ¡Y picos de alondras muertas
    y espinas de áloes!

    EL ÁNGEL DE LA TIERRA
     
    Permaneces «¡firmes!», en la inmortalidad de la patria,
    invencible en la honda memoria del corazón,
    luminoso y concreto en el espacio humano del espíritu.
     100
    La miel de las edades cerca de ti circula,
    las águilas vuelan bajo tu mirada de triunfo.
    Te he puesto una golondrina dentro de cada cartuchera
    y una rosa blanca en la boca de tu fusil.

      —14→  


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 14:27

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS



     
    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image002POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image004El fill al front


    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image002POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image004On ets?


    Aquell dia tancares la porta com sempre i com mai.
    Hauries pogut dir: «Tornaré aviat». O bé: «Fins a la nit, pare».


    Sense tu, els meus dies passen lents, com bèsties cansades.
    Amb el negre martell de les esperes clavo a les nues
    parets del temps les imatges del teu record encès.
    Sento l'aire del teu somriure sobre cada nova arruga de la meva cara,
    i amb la meva veu d'heura marcida pujo fins a l'alt bronze de la teva vida.


    On ets?


    Dorms? ¿Quins torturats paisatges baixen dels teus ulls en cerca de figures de somnis?
    ¿Quins freds de mort brusca nien a les teves mans honrades?


    Et veig entre milers, entre milions, individual i anònim fragment d'història en marxa, fill meu...
    Descanses, infant i tità, com una fulla i com una muntanya.
    Prop teu, sobre l'espiga de lluna de la teva baioneta, brilla la papallona de la llibertat.





     
    El hijo en el frente


       ¿Dónde estás?
       Aquel día cerraste la puerta como siempre y como
    nunca.
       Hubieras podido decir: «Vuelvo enseguida.» O bien:
       «Hasta la noche, padre.»
       Sin ti mis días pasan lentos, como bestias exhaustas.
     5
    —20→
       Con el negro martillo de las esperas clavo en las paredes
    desnudas del tiempo las imágenes de tu recuerdo
    encendido.
       Siento el aire de tu dulce sonrisa luminosa en cada
    nueva arruga de mi rostro.
       Y con mi voz de ceniza dispersa llamo al bronce alto
    de tu vida.


       ¿Dónde estás?
       ¿Duermes ahora?
     10
       ¿Qué paisajes torturados bajan de tus ojos a buscar las
    figuras de tus sueños?
       ¿Qué enfriamiento de muertes súbitas hay en tus
    manos honradas?
       Te veo entre millares, entre millones, individual y
    anónimo fragmento de historia en marcha, hijo mío.
       Descansas, niño y titán, como una hoja caída y como
    una montaña.
       Cerca de ti, encima de la espiga de luna de tu bayoneta,
    luce la mariposa de la libertad.
     15



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 14:34

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS



     
    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image002POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image004Ciutat sense son


     
    I


    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image002POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 32 Clip_image004Sense braços, el vent brama
    per la ciutat dolorosa,
    es detura a les cruïlles
    i només demana almoina
    amb la llarga llengua seca.
    La nit es grata les tombes
    que nafren les seves sines.
    L'urbs és com un ull enorme
    suturat per les estrelles.
    A les avingudes d'ombra,
    i a les places de fogueres,
    i als carrers on s'agenolla
    un silenci de civera,
    dones pàl·lides arriben...


        Ningú no dorm,
        ningú no dorm.
    Vent... tombes... focs...


    Les dones pàl·lides canten
    mentre un infant de magnòlia
    plora sota les acàcies.
    Ja pugen grups de sanglots
    vers les pèrgoles glaçades.
    Ai, ja ve, ja ve l'aurora
    de les cames ensagnades!


     
    II


    -Sóc un riu! -canta el riu amb la seva veu blanca.
    -Sóc un arbre! -murmura l'arbre amb sa veu verdosa.


    I ambdós a la ciutat entren
    flanquejats de negres dalles.
    Damunt de garbes de pluja,
    les dones pàl·lides canten.


    -Heus ací tots els meus peixos vermells -canta el riu
        estenent dues mans blaves.
    -Heus ací els meus ocells i els meus fruits d'or -crida
        l'arbre alzinant el seu brancatge.


    Però el riu i l'arbre malden
    per la ciutat en paüra
    on dones pàl·lides canten
    damunt de garbes de pluja.


    -La terra... -fa el gran arbre.
    -El mar... -murmura el riu.


    En la llarga nit obscura
    ningú, ningú no els escolta.
    El riu i l'arbre s'allunyen.
    Les dones pàl·lides canten
    damunt de garbes de pluja:


    -Ocellaire de la mort,
    tanca l'astor blanc del dia
    a la buida gàbia d'or
    de la nostra melangia.
    Dintre el nostre cor de plom,
    ocellaire de la vida,
    encén el vermell colom
    que exalta l'alba adormida.
    Ocellaire de la mort
    i ocellaire de la vida:
    ¿quina serà, doncs, la sort
    del nostre crit de paitida?
    Quan trenarem la tenebra
    amb els nostres ferris dits,
    ¿què farem dels nostres pits
    assaltats de tant de gebre?


     
    III
    De la mar als cims, l'aurora
    cobricela l'urbs garfida
    amb una immensa verònica
    de vermellenques formigues...
    Les dones pàl·lides canten
    damunt de garbes de pluja.
    La llum talla el seu sudari
    d'una campana d'escuma!






    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 19 Dic 2017, 14:50, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 14:37

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS  (Traducción del poema anterior? Por el propio autor) Atención : en realidad nos parece , más que una traducción, una nueva versión del poema , del autor , para su edición en castellano. No coincide, ni siquiera la extensión de los poemas, sobre todo en el caso de la tercera variación.



     
     Ciudad sin sueño
     
    - Tres variaciones sobre un mismo tema -


     
    1


     El viento, una fría agonía de viento sin huesos,
    ulula por los desiertos del silencio
    y llama desesperadamente a las puertas.
    La noche ha perdido sus fronteras
    y abre la boca, de sus tumbas.
     5
    Barbas de líquida hierba crecen en las fachadas.
    Por avenidas de miedo y sombra
    —15→
    hay mujeres que caminan buscando, a tientas,
    rastros de cabellos besados...
    El corazón les palpita en los ojos
     10
    y una hoguera de lágrimas
    se consume en la plaza de sus gargantas...
       Nadie duerme,
       nadie duerme.
    ... viento... tumbas... lágrimas...
     15
       Nadie duerme.
       Hojarasca de alma
       dentro de la neblina.
       Nadie duerme.


     
    2


    -Soy un río -dice el río desde el umbral.
     20
    -Soy un árbol -dice el árbol desde el umbral.
       El viento silba como millones de hoces
       en la larga noche extraña.
       Sentadas sobre haces de lluvia
       las mujeres pálidas cantan.
     25
    —16→


    -He aquí, mis peces y mi lodo grita el río alargando
    sus manos de espuma.


    -He aquí mis pájaros y mis flores -dice el árbol
    extendiendo sus ramas.


       Pero nadie les escuchaba,
       nadie, nadie les veía.
       Cada oído tenía su muralla
     30
       y cada mirada tenía su velo.
       Las mujeres pálidas cantaban.


    -¡Eh!, ¡venid todos! Puedo venderos la historia de
    una nube que se murió besándome -dice el río.
    -¡Apresuráos! Puedo daros la historia de un cielo que
    murió en mis brazos -dice el árbol.


       Pero las mujeres pálidas cantaban
     35
       ya dormidas en la lluvia:


       «Hemos huido de nuestras casas
       cuando ha llegado el cuervo blanco.
       Hemos soltado nuestras cabelleras
    —17→
       cuando hemos visto la paloma negra.
     40
       Pajarero de la muerte, contéstanos:
       ¿Cuánto por un cuervo blanco?
       ¿Cuánto por una negra paloma?


    -¡Huyamos! -dice el río- Quiero ver el mar.
    -¡Huyamos! -murmura el árbol- Quiero enraizarme.
     45
    -Te enviaré un aire de sal.
    -Para ti será mi primera hoja.


     
    3


    ¿Qué te ronda, ciudad de presagios?
    Veo batallones de olas
    avanzando al ritmo
     50
    de una marcha oceánica,
    cadenas de oro para los bosques
    de brazos rotos:
    mástiles para las velas
    del Gran Sueño.
     55
    —18→
    ¡Y el alba, el alba no viene
    con su dulce chasquido
    de ancha bandera!


    ¡Dejadla sola!.
    Encendiendo flores de gasolina dentro de las cloacas,
    arrancando estrellas con su boca de tragedia.
     60
       ... viento... lágrimas...


    Envolviendo leyendas con pañuelos de despedida,
    abriendo heridas amarillas con linternas de girasoles.
       ... las mujeres pálidas... la paloma negra...


    Disparando incesantemente el obús de la luna
     65
    con su enorme cañón de tinieblas.
       ... nadie duerme... neblina...


    Pisando pregarias por los suburbios sin pan,
    cargando de pájaros autobuses sonámbulos.
       ... una nube... un cielo...
     70


    ¡Y llorando sobre la vergüenza de la gloria,
       increpando al eterno insulto de los laureles!

      —19→  


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 15:02

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS ( vamos a exponer la edición en castellano con el fin de evitar confusión para nosotros mismos. Al no saber catalán tendría que ir comparando verso a verso para aquilatar las similitudes -es una lengua, al fin y al cabo, latina-. Un tiempo que desgraciadamente no tengo.) Gracias.



     
    A un cañón


    ¡Qué azul esta noche de derrota y de astros!
    Me apoyo contra ti. No acoges ni rehúsas mi cansada luz.
    No existe dura estrella que pueda dejar rastros
    en tu cuerpo de pétrea ceniza que solo calienta el odio del obús.


    Tu boca concreta de pozo siniestro dicta cataclismos 
    a las vidas y paisajes. Escupes tu ronca hiel
    sobre el miedo de los hombres, en súbitos bautismos.
    La sangre, la hoja y el polvo dominas, exacto y cruel.


    Tu frío va entrando en mi cuerpo sufriente.
    Pero me dormiré, olvidado de toda bandera, 
    dentro de la estremecida sombra de tu negra simiente.
    ¿Por qué ha de ser tan suave este aire de primavera?

     

     
    Besos


       Camino por vuestras muertes innominadas, bosques de
    hijos caídos de mi patria.
       Me arrodillo en el umbral de la noche de vuestra mirada
    extinta
       y las flores de mi vida cálida deposito sobre vuestro
    frío heroico.
       Besos y besos os daré para vuestros labios de cielo
    encendido.
    —23→
       Besos para vuestros cabellos batidos por vientos de
    batallas,
     5
       besos para vuestras sangres enraizadas, árboles de
    eterno verdor.
       ¡Besos en el escudo de silencio de vuestras frentes!
        ¡Oh, ni una sola queja saldrá de mi alma!
        Solamente besos ahora. Solamente besos y besos.
        Besos para vuestras bocas de palabras vencidas,
     10
        besos para vuestras manos forjadas por el martirio.
       ¡Oh!, ni una sola queja saldrá de mi alma cuando os bese
    el corazón con la palabra de despedida.
        Besos solamente. Besos y más besos.

      —24→  


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 15:05

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS



     
    Regreso de la alta noche...


       Llevo en el pecho dureza de tinieblas.
       El viento ulula bajando de las cumbres.
       No sé qué amenaza, qué fuerza siniestra me acecha y
       acelera mi corazón y pone alas a mis miembros
    cansados.


       ¡Correr! ¿Hacia dónde? Ya no existe Norte, ni Sur,
    ni Este, ni Oeste.
     

       ¡Correr nada más! Sin casi sentirme correr, entre una
    locura de hierba y estrellas.
       Podría detenerme el recuerdo de un beso o el de una
    mano que un día me acarició los cabellos.
        Una voz amiga podría embridar mi carrera nocturna.


       Y, de súbito, la alegría...
       Rasgando velos de muerte, una vital alegría se estremece
    en mí como un pájaro anonadado de luz nueva.
     
        Surtidores de música se levantan a cada nuevo paso mío.
        Todo lo que tocase se estremecería con un miedo núbil.
       Me detengo bajo los arcos de las ramas... Y la cuerda
    de la tierra se tiende...

        

     
    Yacen allá lejos


     
    1


    El sol ya ha olvidado que están muertos,
    pero lo saben aún las hormigas rojas
    que suben por los muros hilos de uniforme,
    y está segura de ello la blanca zarpa lenta de la cal
    y la savia que eleva hasta la última hoja
     5
    su silencio de esqueletos ultrajados.
       ¿Quién osa reír por los prados en flor?
       ¡Detened vuestros caballos!
    —27→


     
    2


    Por las calles de sus ciudades -asfalto y sombra-
    niños celestes comen manzanas verdes.
     10


       ¡Pero ellos yacen allá lejos!


    Por escaleras de silencio suben gritos de madre
    y la perra del alba lame el azúcar de sus huesos.


       ¡Pero ellos yacen allá lejos!
    Vírgenes -gárgolas llenan de lágrimas de oro
     15
    el lago vacío de sus ausencias.


       ¡Pero ellos yacen allá lejos!


    ¡Qué insultos de victoria, de victoria y bronce,
    en los nuevos monumentos!


       ¡Pero ellos yacen allá lejos!
     20
    —28→


     
    3


    Allá lejos con las jarcias rotas de sus sangres.
    Allá lejos con tibieza de gusano en el mármol de sus cuerpos.
    Allá lejos con las magnolias de piedra de sus calaveras.
       Allá lejos, allá lejos.
       Pero también en la altura
     25
       de nuestra esperanza,
       en la sonrisa de futuro
       de la patria recobrada.
       -¿Quién calla en las cumbres iluminadas?
       -¡Soplad sobre el rescoldo!
     30
          
    Campo de Concentración de Agde, julio 1939


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 15:14

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS



     
     Los sacrificados


     Es la culpa del mundo que sean raíz y silencio
    dentro de la tierra que estremeció la brusca cólera de los cañones.
    ¡Nadie tiene el derecho de llorarlos. Que no se les venza de nuevo
    con badajos, palabras y oraciones.


    Solamente los grandes vientos, los grandes vientos salvajes 


    y la taciturna pureza de los cielos.
    Solamente, en la resurrección de los paisajes,
    la lenta ascensión de las albas fieles.


    Nadie tiene el derecho de cantarlos. Su agonía
    inclina la hierba que ha crecido sobre ellos. 
    Es el crimen del mundo que hayan muerto sin alegría
    y que en un infinito sin sueño sus frentes se hayan roto.


    Son como un río sin nombre en un país de añoranza,
    lágrimas de tiempo, sollozo de primavera que no descansa.

     

     
     Voz en la noche


        Encogido por trincheras y hospitales, acuciado por rojos
    apocalipsis
       he callado demasiado.
       Desde los límites de mi miedo ignorado,
       desde mi tiniebla erizada de bayonetas florecidas de
    luna y de cañones dormidos,
       esta noche quiero hablar. 
        He de hablar como quien escupe un negro vómito de
    sangre

       o como si lanzara una piedra iracunda contra el espejo
    de la felicidad.
       ¿Quién es aquel que quiere que enmudezca?
        Ningún río de leones y plomo podría ahogar mi voz de
    puño crispado.
       Quiero hablar a todo lo que canta y brilla y ríe en este
    mundo.
     
        ¡He de decirme!


       A vosotros hablo, indiferentes lejanos,
        vidas blandas y plácidas que habitáis ciudades y pueblos
    sin círculos de hierro y fuego.
       Estáis rodeados de primaveras y cubiertos de cielos
    tranquilos,
        pero me clavaré como una flecha en vuestras espaldas
    glaciales,
     
        caeré dentro de los nidos tibios de los regazos de
    vuestras mujeres
       y haré bailar una sombra de harapos en los muros
    intactos de vuestras casas.


       ¿Sabéis lo que es un héroe, vosotros?
        Conocéis a los que habéis encontrado en vuestros libros
    de historia, rutilantes de muerte magnífica,
       fijados en una última acción perdurable: 
        ¡los héroes pagados con gloria!


       Yo defiendo a mi tierra.
        Esta tierra mía de surcos vacíos y barcas varadas,
        rubia como la novia de los trigos, vestida de verde y
    coronada de pájaros.
        Esta patria donde ahora nadie puede contemplar
    las flores sin pensar en los caídos.
     
        Su recuerdo pesa en mi frente con un lastre de madre
    vieja
        y deposita los pétalos de mi infancia sobre el yunque de
    mi corazón.
        ¿Dónde encontrará mi alma martillos suaves para
    trabajarlos?
       Es preciso que sepáis de mí, de nosotros.
        Que os lance la soledad de millones como yo. 
        Somos vidas curtidas por sudores y fríos, azotadas
    por soles furiosos.
       Hombres que caminamos con ruido de cantimplora vacía
    al costado
       y soportamos metrallas persistentes.
        Sobre la tierra dura hemos dormido durante meses y
    meses sin ver el cielo estrellado,
       indiferentes al nacimiento de los astros y al milagro
    del alba.
     
       Masticamos canciones cuando las correas lastiman
    nuestros cuerpos famélicos,
       disputamos compañeros caídos a los picos voraces de los
    cuervos ¡oh, su horrible graznar y graznar!,
       y les cavamos inmóviles cunas de reposo donde lentamente
    se borran sus formas.
       ¿Qué sabéis vosotros del cigarrillo y de la manta
    compartidos,
       de las esperadas cartas con perfume de vida joven que
    leemos poco a poco para que duren más?
     
       ¿Qué sabéis del beso dado ante partidas definitivas,
        de la grandeza de nuestra miseria,
        de vivir diez muertes cada día,
        de este querer abrazar la mariposa del instante como si
    fuera una columna?
       ¿Qué sabéis vosotros de este orgullo nuestro de fango
    rebelde con estremecimiento de ala?
     


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 15:20

    AGUSTI BARTRA


    POEMAS



     
     Primavera de Argelés


        Aquí arena y arena.
        Arena mil veces hollada, tierra sin caminos y sin
    simiente.
       Sumergidos en caótico anonimato vivimos, febriles,
    cercados por los espejismos de un nuevo destino.
       El cielo baja a besar las montañas, pero su beso
    más largo es para el mar,
       allí donde el horizonte se dilata. 
        En la playa cada cual busca una gaviota para su anhelo
        y piedras de colores para los ojos tan huérfanos ya de
    luz de patria.
       Sentimos llegar el aire tibio de almas de flores, aliento
    de una maravilla que no podemos ver.
       ¡Nadie sabe lo que daría por un árbol!
        Pero nadie ignora que el único color de primavera lo
    tenemos oculto en la capa de los spahis que nos
    vigilan.
     

     

     
     Refugiado


     Me ha sido fácil tu rostro.
    He penetrado hasta el corazón
    de tu silencio.
    Tú no sabes que he seguido
    las velas de tu esperanza 
    y que he desgranado
    las espigas de tu angustia.
    Tú ignoras completamente
    que he leído en tus ojos
    que anoche soñaste

    una virgen y un río.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 15:26

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS



     
    Nocturno de campo


    Continúo siendo el mismo de siempre.
    Cada día huyen mariposas de mi espíritu
    y cada día mi boca liberta los pájaros de mis sonrisas.
    Mi corazón continúa tejiendo sueño con todo lo que pierdo
    y no hay crepúsculo que no siembre flores en mi frente. 


    Pronto vendré, amados.
    Preparad ya vuestros mejores silencios
    para que, dentro de ellos,
    pueda hacer de mis estremecimientos palabras
    y de mi fuego luz. 


    Vendré con mi noche también.
    Una extraña y misteriosa compañera
    con quien nunca me habéis visto.
    Habéis conocido muchas noches mías,
    noches de ciudades y de campos y de mares. 
    Sabéis cómo amo las noches azules,
    grávidas de olor de tierra húmeda,
    aquellas noches que, de súbito, caen detrás de nosotros,
    como una fruta madura cae del árbol,
    cuando ya hemos pasado y no sabemos si retroceder. 


    Para la noche que vendrá conmigo
    os pido que le preparéis un lecho de flores
    sobre el cual pueda caer su agonía
    como sobre una aurora.
    ¡Oh misteriosa noche inefable! 
    Llevaré siempre la huella de sus besos lentos.
    La arena de sol de sus ojos ha marcado mi alma
    con estigmas de bellos misterios.
    De viento, lluvia y sombra es su cuerpo
    que palpita bajo su túnica de espuma marina. 
    Lágrimas brillan en la serpiente de alambre espinoso
    que ciñe su esbeltez de virgen taciturna.
    ¡Oh la más inolvidable de mis noches!
    Clavaré una de sus caricias en el ala de una alondra
    para que suba a sembrarla a los surcos celestes. 


    Continúo siendo el mismo de siempre.
    Un hilo de bondad me encadena,
    pero no hay hierro violento que me domine.
    Pronto llegaré, amados.
    Trenzad ya vuestros mejores silencios 
    y no dejéis de cortar las rosas de ningún crepúsculo
    para mi amada nocturna.
    Su muerte se tenderá sobre ellas, lentamente,
    como un velo segado por la hoz del aire.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2017, 15:30

    De momento lo dejo con este Nocturno de Campo. Un poema profundamente espiritual y sublime en cuanto a belleza. merece la pena detenerse en el tratamiento de la muerte como una esperanza más que como un castigo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Dic 2017, 02:02

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS



     
    Pavillon T1. Alba


       Se ha roto el hilo de agua de mi sueño.
        ¿Por qué esta dulzura de rosas trémulas sobre nuestra
    sucia realidad dormida?
       ¿Por qué este aéreo florecer cubriendo el río domesticado
    donde flotan los frutos podridos de nuestras existencias?
        Pronto cantará la corneta
    ¡Gallo de trágico metal!

      

     
    Apocalipsis


    «Escucha -me ha dicho una voz de sombra-
    ¿no oyes subir el Gran Miedo?
    Todo vacila... Caen gusanos del sol negro...
    Se ha roto el último crepúsculo
    sobre las mariposas agonizantes. 
    La noche da el primer beso de tinieblas
    a la reciente calavera del mundo.
    Lincoln y Gog hablan con Jesús
    —43→
    en el puente de Brooklyn. ¡Londres!
    Londres se ahorca con la cuerda de su Támesis: 
    «Well». Los grandes bosques sin viento se derrumban.
    En Europa llora un niño. En Rusia no llora nadie.
    África oculta sus leones y colmillos.
    «¡Os abrazo, millones!-» Un soplo de cuartel
    marchita la mascarilla de Beethoven. 
    Un niágara de florecillas busca, vacilando,
    la tumba de la última muchacha muerta de amor.
    Los ángeles tocan tambores de silencio.


    Escucha, escucha, -continúa la voz de sombra-
    Abre tu frente y escucha. Hierro en los ojos... 
    Mecánica en las piernas...
    Banderas con sombras de cuervos.
    Una revuelta de niños carga monumentos y cloacas
    en los primeros trenes que salen para la Nada...»


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Dic 2017, 02:06

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS




     
    Compañeros


    Ha cesado el chirrido de la noria.
    El álamo extiende una sombra de muchacha
    en la era. Las ranas croan...
    He encerrado el crepúsculo afuera.
    «¡Buenas noches, amigos!»

    Quisiera decirles algo dulce y apacible,
    llenar de paz luminosa
    sus rostros desiertos.
    —45→
    Hoy caeré entre ellos
    como una piedra en un lago. 
    Llevo en la mano un pájaro dócil
    y no quiero que se despierte.
    ¿Cuántos millares de años hace que os conozco?
    Me sois familiares como los ríos y los árboles.
    ¿No eres como un árbol, tú? ¿Como aquella encina? 
    Tendré que darte mi pájaro dormido.
    Y tú no eres como un río
    con tus ojos donde comienzan a brillar
    las primeras estrellas?
    «¡Acercadme el pan!» Han callado las ranas... 



     
    Palabras al hombre
    Voici le temps des Assassins


    Rimbaud
                   



       He aquí que caigo arrodillado con un infinito anhelo de
    hablarte
        en este silencio de negros presagios,
        en esta espera final que te abre una agonía diferente en
    cada ojo.
        Quisiera tocarte con cada una de mis palabras,
        entrar dentro de tu alma sencilla como el viento entra
    en el valle.
     
    —47→
       Mañana, cuando volvamos a caminar, habrán quizás
    quemado todas las flores.
        Nunca como ahora había advertido que hablarte es
    hablarme,
        en qué medida mi voz es tu voz.
        Nuestra sangre sube lentamente, cansada, al corazón
        en donde se pierde en meandros sin estrellas, 
        arrastrándose como una serpiente sedienta.
        Tú sabes que ya no existen dioses por los cuales
    combatir,
        que en los mataderos no se mata sino que se es sacrificado,
        -y que la memoria ya no recuerda ningún canto guerrero.
        Los labios murmuran aún de vez en cuando fragmentos
    de pregarias
     
        como los últimos troncos del hogar, casi consumidos,
    retienen las débiles llamas.
        Te sé marcado como un buey o como un árbol
        y tiemblas con un frío de niño solo.
       ¡Qué te importan las grandes verdades que gritan los
    palacios y parlamentos!
        Tú no comprendes nada de la arquitectura del odio, 
        pero sabes bien que las batallas se prolongan más allá
    de los hospitales.
    —48→
       Tú amas al mundo con sus caminos y sus mares,
        con sus pájaros y sus nubes.
        La tierra es bella con sus girasoles,
        las casas son bellas con sus niños. 
        Tú quieres vivir poco a poco, como has crecido,
        y que el sol y la lluvia vayan madurando tu muerte.
        Que el día te corone con sus horas claras,
        que la noche se apoye en tus fuertes hombros.
        Más que el humo del incienso te gusta el vaho de los
    rebaños,
     
        de los grandes rebaños que parecen pueblos en movimiento.
        Vives para tus amores, tú mismo eres amor, pero si
    mandan obedecerás.
        Estás solo y obedecerás con una triste obediencia de
    siglos
        que, de repente, te sentirás colgada al cuello como una
    esquila.
        ¡Dios mío! Quisiera poderte consolar, darte alguna
    esperanza,
     
        decirte que los cañones se han dormido para siempre y
    sueñan armonías,
        que todas las balas se han convertido en mariposas,
        que la luz no peligra que la vistan de uniforme...






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Dic 2017, 06:38

    AGUSTI BARTRA

    (Una aclaración que no sé si hace falta... En los poemas que estamos dejando, Bartra habla de un hecho histórico concreto: la guerra del 36 y sus consecuencias. Bartra, no obstante, como en el último poema, recurre frecuentemente al alma y a la trascendencia del ser humano. Su poesía, completamente desconocida por mí hasta hace unos días, es de una belleza fuera de lo común. Voy a poner todo lo que pueda de él en Castellano. Pero tambié recurriré a poemas suyos en Catalán, su lengua en definitiva.Tengo sus obras completas digitalizadas en dos tomos. Pero también tengo obras editadas en México, digitalizadas, que serán a las que recurra con mayor frecuencia. Además de un poeta excepcional nos encontramos, como diría Antonio Machado, con "un hombre bueno".)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Dic 2017, 06:44

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS



    Acento en el tiempo


     
    Canto corporal
    El potente brazo del amor raja nuestros cuerpos y por las hendiduras de nuestra carne salen rayos de oro.


    Djelal Eddin Rumi
                   



          Creed
           la voz
           del Cuerpo.
    El habla por la carne y la sangre.
    Es delicia y eternidad. No fango. 
    Es forma que se yergue
    en la eterna armonía,
    ritmo que danza,
    fuego de alegría,
    vital impulso 
       cósmico.
    Es espada y herida
    gloriosa.
          Creed
           su 
           voz.


       Millones de existencias que fueron se expresan en el
    zumbido ardiente de sus venas,
        en el juego de sus huesos, color de la retina,
        curva dulce del vientre, piel, músculos y rostro.
        En todo lo que te afirma, que hace que te puedas ver,
    tocar y sentir.
     
        En todo lo que es tuyo y no lo es porque ellos persisten
    en ti aún
        y porque te reclaman los destinos futuros que esperan
    en los umbrales inviolados.


          Creed
           la voz
           del Cuerpo. 


    No vivirás ni morirás,
    la hora no será hora,
    la vida no será vida,
    no existirá gusano ni ala
    si no sientes la sencilla ley profunda 
    que estremece los cielos y la tierra inunda.


       Él no ha de ser el plomo del alma sino la lírica honda
    que se dispara contra la muerte y el tiempo,
        medio y finalidad en sí mismo, llama y luz, sonido y
    cuerda. ¡Arco de Hoy entre ayer y mañana!


           Creed
           su 
           voz.


       Cuerpos solares, sinceridades rutilantes de desnudez,
    miembros ágiles y armoniosos, maravilla orgánica,
        presencia de presencias con sombra muy vuestra:
    ¡HOMBRE Y MUJER!
       Habéis coincidido en la plenitud de vuestra gloria física,
    habéis chocado como dos astros fugitivos de sus órbitas
    estrechas.
     
        ¡No esperéis! Sería una injuria a la grandeza de la vida.
        ¡Ahora! ¡Donde estéis! Lo han dicho las raíces, las
    flores y los frutos. ¡Ahora!


    Abrazaos en el lecho
    ilimitado de las playas,
    sobre la blanda hierba 
    de los campos (de noche
    o de día, en el alba,
    al atardecer),
    bajo los árboles,
    sobre el heno... 
    El amor os ha unido
    en fuerte gavilla,
    pecho sobre pecho,
    diente contra diente,
    un corazón a la derecha, 
    a la izquierda el otro.
    Y después, guardados por un mundo de girasoles y ramas,
    sentiréis como la vida escucha admirada, abierta, clara,


           Creed
           la voz 
           del Cuerpo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Dic 2017, 06:48

    AGUSTI BARTRA


    POEMAS



     
    No sabría decirte...


    No sabría decirte cómo te esperaba.
    Ya me eras íntima y familiar
    antes que llegaran las esperas,
    en el presentimiento del presentimiento.
    Todo estaba dispuesto desde siempre para recibirte, 
    tú que hubieras podido no llegar nunca,
    tú que hubieras podido no pasar de ser anhelo
    y larga ausencia de luz.
    Todos los caminos me conducían a ti.
    Te encontraba en el silencio de mis noches, 
    en el aire cálido de las tardes lentas,
    en el perfume de las flores,
    en la mirada de los niños.


    ¿Qué podrás ser en mi futuro
    si has sido ya tanto en mi pasado, 
    conocida ignorada?

      

     
    Mis recuerdos de ti...


    Mis recuerdos de ti
    son como si una corona de hormigas me ciñera la frente.
    No sé... Amarte era como dirigir una carta al sol
    desde las entrañas de las tinieblas,
    como nacer bruscamente, 
    como morir poco a poco.
    Era como si desde las cumbres de dos montañas muy alejadas
    nos mostrásemos una estrella.
    ¿Te acuerdas?
    ¿Piensas en nuestras muertes de luz cayendo en silencio? 
    ¿Y en mi boca escuchando las tempestades de tu frente,
    bebiendo las ráfagas tibias de tu amor?


    No me esperes. Llena de arena
    los valles de la melancolía
    y siembra sal en las llanuras del anhelo. 
    Nada puede volverme a ti
    aunque me esperes, dulcemente intrépida,
    bajo los arcos iris más anchos,
    aunque te hayas adornado con anillos de raíces
    y pendientes de insectos. 
    He de vivir más para mi voz
    que para mi sangre y mis manos.
    Quisiera, no obstante, que este Sena que miro ahora
    desembocase a ti los besos que le echo,
    que esta nube que contemplo 
    te persiguiera con su gota más pequeña.
    Deja que continúe agitando las banderas de mis días,
    que vacíe mis ojos en todos los paisajes que pasan.
    No conocí la fiesta de tu cuerpo
    pero aún me adorno con las flores de tu alma 
    galopando mis destinos convulsos.
    A veces quisiera apuñalar la luz
    y ahorcar todas las canciones alegres
    a fin de quedarme más solo contigo
    dentro de mi noche sin gritos y sin astros... 


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Dic 2017, 06:51

    AGUSTI BARTRA


    POEMAS



     
    Yo no estoy aquí ahora


       Yo no estoy aquí ahora,
        en este café inhóspito, cerca de este idiota que sonríe
    porque tiene buenas cartas en la mano.
        Yo no tengo nada que ver con la fría dureza de las
    mesas de mármol,
        como tampoco soy aquél cuya imagen se refleja en el
    espejo del mostrador, entre botellas.
        Lo mismo da que esté aquí o deambulando por la ciudad
    solitaria o tendido en un montón de paja con mis
    compañeros.
     
       Yo estoy contigo aún, -¡y hasta cuándo!-
        estoy mirándote por última vez, bebiendo tus facciones
    conmovidas.
        Estoy dándote aun el trocito de corteza que arranqué
    del árbol
        contra el cual te apoyaste unos momentos antes de
    partir.
        Yo, ahora, con el polen dorado de mis pensamientos te
    pinto en mi mundo interior
     
        y eres más mía que nunca.
        Nada me cuesta llegar hasta donde descansas -¡oh
    abandonada durmiente!-
        y con la visión de un río que he visto esta mañana, y
    que mi ternura entibia, abrigarte el cuello desnudo.


       No, yo no estoy aquí ahora.
        Yo estoy a tu lado y soy el aire que se detiene en tu
    frente y se duerme en tus labios.
     
        Yo estoy contigo -ignorado quizás- con todas las
    nubes y hojas que hemos visto juntos;
       abro de par en par la ventana de tu habitación y ordeno
    a la noche que camine más despacio porque nadie
    le robará el tesoro del alba.


       Yo no soy éste que está aquí ahora,
        sino aquél que se besa las manos porque conocen los
    caminos de tu rostro inolvidable...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Dic 2017, 06:54

    AGUSTI BARTRA

    POEMAS



     
    Muchacha
    (Leyendo su carta)



     
    1


       ... yendo hacia el mar, a cada lado del camino por
    el cual pasaba, los campos de heno, bajo el
    crepúsculo, ondeaban al beso del aire salobre...


    ¿Qué busca, qué busca,
    por caminos de tarde,
    la ancha angustia
    de tu mirada? 
    En qué dulce agua
    morirá el fuego
    de tus labios
    de virgen clara?
    ¡Eres voz esperando canción! 


     
    2


       ... cansados sones de campanas vinieron a tenderse sobre
    los campos, y una nube comenzó a bajar de la montaña
    para cubrirlos y protegerlos de la noche próxima...


    ¿La caída de qué lluvia
    levantará la cabeza
    de tu alegría?
    ¿El río de qué música 
    abogará tu silencio
    de montaña sola?
    ¡Eres gavilla no atada!


     
    3


       ... seguía caminando. Cogía, aquí y allá, una amapola.
    Cuando tuve todo un ramo, lo cogí con las dos manos
    y, levantándolo, canté...


    Ya siento, ya siento 
    caer el mármol
    de tu alma alta.
    Ya se ahueca el aire
    de mi larga espera
    para recibir el himno 
    de tu sangre alada.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Dic 2017, 06:58

    AGUSTI BARTRA

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    Cuando yo llegue


       Cuando yo llegue llevándote la alta sabiduría de los bosques
       y el rumor de las anchas hojas de la noche,
       huecos diminutos nacerán en tu cuerpo de luna materna
       esperando la venida de mis besos serenos.


       Cuando yo llegue domaré el orgullo rubio de tu cabellera, 
       robaré para el cielo de mañana luz de tus ojos
       y haré ovillos de aires con tus pensamientos.
       Cuando yo llegue las letras de tu nombre se encenderán
    en la montaña
       y te despertaré de tu sueño de árbol de cansada adolescencia.


       ¡Cuántas raíces de tu alma abrazadas cuando yo llegue! 
       ¡Cómo desclavaré de tu frente la golondrina de las esperas!


       Cuando yo llegue, fuerte de soledad como un mástil de
    hinchada vela.
        morirá para siempre la muchacha que abrazaba al
    viento
        y nacerás entre mis brazos a deslumbramiento y
    plenitud.



     
    Tú no estas fría


    Aunque vivas tan lejos
    en distancia y alma
    tú no estás fría
    en mi corazón.


    (Con un remo me buscas 
    por la montaña)
    Aunque estés tan lejos
    de beso y abrazo
    tú no estás fría
    en mi recuerdo. 


    (Con una rama me buscas
    por el mar azul)


    Eres rayo de sol
    en sepulcro de agua,
    cera de tristeza 
    cayendo en lágrima.


    Remo florido,
    rama mojada,
    sangre de crepúsculo
    en vieja muralla. 
    No, tú no estás fría...


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